El cazador de mariposas

Jöel H. Prévost

El cazador de mariposas

Jöel H. Prévost

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© Jöel H. Prévost, 2021

Diseño de la cubierta: Equipo de diseño de Universo de Letras

Imagen de cubierta: ©Shutterstock.com

www.universodeletras.com

Primera edición: 2021

ISBN: 9788418570704

ISBN eBook: 9788418571589

A ti, querido lector, que con tu mirada

das vida a estas páginas y sentido a mi pasión.

A ti, más que nadie, gracias.

Y si al final de tu aventura quieres seguir acompañándome,

siendo mi fiel escudero en este periplo que es la escritura,

no dudes en seguirme la pista, pues lo mejor aún está por llegar.

PARTE I

IMPACTO

Capítulo I

Un ascenso caído en desgracia

1

Sorbió un trago con inquietud. El café, alquitranado, se arremolinó tembloroso entorno a la cucharilla que, como una espada en ristre, esgrimía surcos aquí y allí, dejando entrever un poso turbio, de una negrura tal que su fin no se intuía. Ensimismado, escudriñó en la profundidad de su taza y por un momento se perdió en su interior. «Vaya mierda de café —pensó—. Como el día sea como esta…».

Entonces, algo le sacó abruptamente de sus pensamientos: una palmada rápida, precedida de una mirada afable y una sonrisa perfecta —como la de los anuncios— reclamaban su atención.

—Es usted, ¿verdad? —preguntó con curiosidad—. El de los periódicos, quiero decir.

Desconcertado, se limitó a observarle: inmóvil, distante, ignorando completamente cómo se resolvían aquella clase de situaciones. Nunca había querido ser famoso: esa clase de anhelos le resultaban caprichosos, vacuos, eran una forma de soberbia que ni compartía ni entendía pues le parecía frívola y, además, carente de verdadera ambición. La fama, a su entender, era —y se sentía muy generoso al decirlo— más bien una especie de premio de consolación para la gente que carecía de talento o tenía tan pocos escrúpulos de venderlo al mejor postor. Sin embargo, él no entendía de entrevistas y planas de portada, ¡por Dios! ¡Si solo era un policía! Su única obligación era proteger y servir, sin laureles, sin gloria. Que ahora acaparase espacios en los telediarios y noticieros vespertinos no era más que un despropósito. No obstante, ¿qué podía hacer él ante la potestad casi omnipotente de los medios de comunicación? ¿Cómo resistirse o, incluso, combatir sus intrincadas redes? ¿Cómo eludir su furtiva cacería de titulares una vez que los sucesos ya se hubieron hecho eco en la prensa?

Sencillamente, no era posible: él ya no tenía escapatoria, no cuando su nombre ahora paraba rotativas. Era noticia, la GRAN NOTICIA, así, en mayúsculas, tal y como pregonaban uno tras otro los diversos titulares:

«JOVEN POLICÍA DESTAPA EL CASO WARLOCK Y RESUELVE EL EUPHORIA, ¡AL MISMO TIEMPO!».

«NUEVO INSPECTOR EN LA CIUDAD, ¿SERÁN AHORA NUESTRAS CALLES MÁS SEGURAS?».

«¡EL INCREÍBLE CASO DEL POLICÍA QUE RESOLVIÓ EL WARLOCK Y EL EUPHORIA!».

«EL HOMBRE DE SCOTLAND YARD: EL HOMBRE DEL MOMENTO».

«DETRÁS DE UN HÉROE NACIONAL: ¿QUIÉN ES BENNET EN REALIDAD?».

—Lance… Lance, no sé qué… —barruntó—, perdone, soy atroz para los nombres…, pero soy muy fan, de verdad.

—No lo dudo… no dejo de oír cosas así últimamente… —musitó mientras hacía ademán de levantarse.

—Así que sí que lo es, es el «tipo» que lo destapó todo —confirmó con una expresión triunfal.

Entonces, sin perder ni por un segundo su sonrisa de dentífrico, volteó la cabeza a su derecha y, ante la estupefacción del propio Lance, realizó una rápida seña, un okey inequívoco, para un hombre que aguardaba fuera, tras el cristal del aparador de aquella recóndita cafetería de barrio. Era un hombre imponente, de gran robustez, que destacaba tanto por llevar la gorra al revés —casi como si fuera un chavalín sacado de la moda de los 90— como por tener una espalda ancha y unos hombros como mazas sobre los que, tras recibir la señal, colocó, con una precisión y agilidad de autómata, una pesadísima cámara de televisión. Acto seguido, con la destreza propia de la experiencia, conectó el micro, encendió el flash y pulsó el botón rojo de REC, todo ello mientras irrumpía atropelladamente en el establecimiento.

—Inspector Lance Bennet —le interpeló el reportero, ahora respaldado por la presencia del cámara que acababa de situarse a su lado y le había tendido el micro—, esto es la ITV, ¿podría contestarnos a unas preguntas?

—Aún no soy inspector —le espetó con sequedad—, y preferiría…

—Cierto. El acto está programado para las doce en punto. ¿Cómo está llevando el reconocimiento? ¿Está nervioso por el ascenso?

—Eh… emm… —farfulló, ladeando ligeramente la cabeza y centrando su atención en el circo que se estaba montando fuera—, no…

Como invocados a través de un portal por un ente maligno, al menos tres camiones de diferentes cadenas —llenos con sus respectivos técnicos y periodistas—, se cruzaban entre sí, bloqueando media calle, mientras competían por aparcar frente al local donde se suponía que se encontraba él. Al momento, Lance, como el buen policía que se suponía que era, comprendió la verdad oculta tras esa escena: el caradura del reportero había vendido su localización como una exclusiva y, de seguro, planeaba jugársela al resto sacándose un extra siendo el primero en sacar la primicia.

—Sois unos mierdas…

—¿Qué dice? ¿Son sus primeras declaraciones?

Lance suspiró profundamente. No, definitivamente, no empezaba el día con buen pie.

—Vamos, Bennet, no seas así… tienes a todo un país expectante, suelta algo.

—Le daría antes mi brazo a una hiena que una declaración a un periodista —le soltó—, y eso que os considero a ambos dos animales extremadamente parecidos.

—¡Oh, sí! ¡Y ahí va un titular!: «Bennet carga contra la prensa, ¿tendrá algo que esconder?».

Lance chascó la lengua. Diría que era lo nunca visto, aunque, en realidad, conociendo el sensacionalismo de algunos medios tampoco le sorprendía. En cualquier caso, no podía quedarse, cada segundo de más que pasaba ahí les estaba regalando munición y, en el caso de los periodistas, eso era sumamente peligroso pues rara vez se podía prever hacia dónde o contra qué dispararían.

—En fin… si me disculpáis… no es de buen recibo llegar tarde a tu propia envestidura.

—¡Lance! —exclamó, persiguiéndole junto al cámara—. ¡Lance! —Y dirigiéndose a su compañero, ordenó—: ¡Vamos, vamos! ¡Estúpido! ¡No te detengas! ¡Grábalo! ¡Grábalo todo!

Completamente estoico, aun a pesar de los tirones y empujones y al incesante flash de la cámara que no dejaba de violentar sus ojos, el futuro inspector Lance Bennet, uno de los miembros más jóvenes en ostentar ese cargo, dejó la taza vacía en la última mesa a su alcance, se puso la chaqueta con tranquilidad y, colocándose unas grandes y opacas gafas de sol, trató de importunar lo máximo posible a los periodistas que se agolpaban como una manada de fieras hambrientas ante la puerta del café, decidido a privarles de la mayor parte de rasgos que hacían reconocible su rostro.

—¡Lance! ¡Lance! —le interpelaban, aferrándose a su ropa e interponiéndose en su camino.

—¡Aquí la BBC! —le reclamó uno saliéndole descaradamente al paso—. ¿Es cierto que usó métodos poco ortodoxos para resolver el caso Euphoria? —Y poniéndole el micrófono extremadamente cerca de la cara, continuó—: Algunas fuentes fiables aseguran que consumió…

—¡Lance! —intervino otro—. Para la cadena local, ¿qué se siente al ser tan popular? ¿Se da cuenta de que se ha convertido en toda una celebrity? ¿Cómo le está tratando la fama?

Volvió a chascar la lengua, ahora aún más asqueado. Nadie parecía estar dispuesto a dar carpetazo a esos casos y eso que, en realidad, habían sido muy escabrosos. El mundo exterior quizás ni se apercibía de ello, pero Lance había perdido y sacrificado mucho por resolverlos. Su recuerdo no le traía paz, más bien todo lo contrario, alimentaban ciertos fracasos y le retrotraían dudas sobre su proceder.

—¡Lance! ¡Lance! ¿Y qué hay de H…?

Y ahí estaba la espina, el nombre innombrable, aquello que más le dolía. Lance apretó fuertemente la mandíbula y trató de concentrarse en el ruido ambiente. No quería saber nada al respecto: el Warlock y el Euphoria ya habían trastocado demasiado su vida. Desde que descubriera su conexión y resolviera ambos casos, su suerte no había hecho más que cambiar y para peor. No había nada que poner sobre la balanza que él pudiera considerar un éxito, a pesar de que algunos, incluso, se atreverían a llamarle afortunado. A fin de cuentas, no solo había conseguido fama, sino todo lo que se deriva de esta: su hazaña, mil veces mencionada, y su cara, un millón de veces expuesta, invadían todo cuanto era consumible; tal era el atractivo que despertaba que ya le habían propuesto en un par de ocasiones contratos publicitarios para anunciar toda clase de fruslerías y bagatelas de poca monta, así como diversas pretensiones de comprar los derechos de su historia para escribir toda una suerte de novelas o rodar alguna que otra película. Era ridículo, una empresa de perfumes, incluso, le llegó a proponer lanzar «Bennet», eau d’Euphoria, una colonia clónica y sin personalidad que, además de penosa como producto, destacaba por su desatinada elección de palabras de cara a su nombre comercial. En definitiva, una verdadera basura de idea y otra cosa más para añadir al saco de preocupaciones que le amargaban la vida.

De hecho, como figura «pública», se había vuelto tan popular que su propio superior, el comisario Edmund Strauss —un hombre frívolo y manipulador, pletórico de ambición, del que todo el mundo sabía que pretendía ascender haciendo carrera política—, le había «sugerido» que fuese olvidándose de una vida entregada al trabajo de calle y a las misiones encubiertas. No, esa vida ya no volvería a ser la suya. Era demasiado reconocible y, por ello, se le empezaba a considerar el rostro de la policía: un modelo inspirador para una generación más joven de agentes y el insigne representante de los valores de toda Scotland Yard. Justamente por todo eso, a nadie le extrañó demasiado el meteórico y, a la vez, improvisado ascenso que acababa de obtener. En definitiva, ahora era una «importante personalidad londinense», una con tal potencial que mejoraba notablemente la imagen del cuerpo y lo hacía parecer joven y vital y, al mismo tiempo, experto y tenaz, implacable en el ejercicio de la ley.

—¡Bennet! —profirió un nuevo periodista—, ¿qué opina de aquellos que tildan su ascenso de simple maniobra política? ¿Cree que la placa solo se debe a cuestiones de imagen? ¿Cree merecido su…?

«Razones políticas», murmuró para sí mientras encendía a distancia el motor de su coche. Sí, era cierto que su ascenso era más político que otra cosa: se había decidido en un pequeño gabinete de las altas esferas londinenses, auspiciado por el primer ministro y sus consejeros; por el siempre ávido comisario Strauss; y por toda una serie de otras personalidades influyentes, que habían coincidido en lo beneficioso que sería para la ciudad el nombramiento como inspector de un candidato tan idóneo como Lance —que destilaba humildad, decoro y una gran profesionalidad pese a la tosquedad que podían llegar a adoptar algunas de sus expresiones más severas—.

Había sido una decisión apresurada, casi de urgencia, resuelta a puerta cerrada y sin la presencia o el beneplácito del propio Lance. Qué carajo, ni siquiera se les había pasado por la cabeza tenerle en cuenta. Al fin y al cabo, ¿para qué iban siquiera a molestarse en consultárselo? ¿A quién le importaba ni lo más mínimo lo que desease un simple policía? A nadie. A nadie de los que decidían le importaba su opinión, si quería o no el ascenso o si valoraba más el anonimato y su privacidad que un pequeño incremento en el salario de su nómina y un reconocimiento simbólico que decir que le importaba poco se quedaba más bien bastante corto. Él era Lance Bennet, un cabeza de turco del éxito, y debía ceder. A fin de cuentas, nadie rechaza una placa de inspector y, sin duda, él no iba a ser el primero.

—Lance, una última pregunta —le instó uno, mientras sacaba una libretita y un bolígrafo—. ¿Le han inscrito en algún plan de protección de testigos? Ahora que todo el mundo le conoce, algún agraviado podría buscar venganza, ¿se siente inseguro? ¿Desaparecerá de la palestra policial durante un tiempo o…?

No quería oír ni una palabra más, estaba harto. Aun así, incluso desde dentro de su coche, podía oír el retumbo de sus voces, sonando agolpadas como el molesto zumbido de un enjambre de abejas, y dentro de todas ellas, distinguida como un boleto premiado de lotería, sonaba con una estruendosa claridad la voz de aquel periodista y también su pregunta. Durante unos instantes se quedó reflexionando, con las manos reposando sobre el volante y la cabeza ligeramente inclinada hacia él. La verdad era que la élite de Scotland Yard, en general, y el comisario Strauss, en particular, se estaban frotando las manos con deleite ante la desbordante cantidad de propaganda positiva que el ascenso de Lance iba a proporcionarles. No obstante, habían pensado tan poco en él que no se habían parado a reflexionar sobre los potenciales riesgos que conllevaba su decisión: se habían olvidado de las posibles represalias, de las vendettas y los ataques de odio a los que cualquier policía, incluidos los más anónimos, podían verse expuestos y, básicamente, lo habían arrojado a los leones, convirtiéndolo en un objetivo no solo de interés, sino, además, fácilmente identificable. Mucha suerte tendría si no se convertía en un imán para toda clase de dementes o para delincuentes ansiosos de ganarse el unicornio dorado de los apelativos: el «respetable» título de «asesino de policías». No había que olvidarse, además, que en estos tiempos inciertos el terrorismo estaba cada vez más presente y era tristemente sabido que los había a quienes les motivaba acabar con policías, más aún, cuando los convertían en una especie de héroes mediáticos como lo era ahora él. «Sin duda —pensó con un trago de amargo sarcasmo—, esto de la fama son todo ventajas».

Lance suspiró profundamente. Sus pensamientos empezaban a abrumarle. Cuantas más vueltas le daba más insignificante se sentía, como si solo fuera un peón más en el juego del poder. En realidad, lo era y tenía las manos atadas. Si los que mandaban deseaban pintarle un circulito en la espalda y abrir la temporada de caza «del Bennet» ya podía darse por jodido porque no habría demasiado que pudiera hacer. Era material prescindible, una herramienta para un fin, y como tal lo estaban tratando. El ascenso, al final, no era más que una especie de engaño, una cortina de humo, un truco entre bambalinas: Lance era el muñeco y el poder el titiritero, ser inspector solo era parte del show y, en el peor de los casos, otra cuerda más con la que tirar de él. Así estaban las cosas, ocultos tras tantas atenciones solo se movían el interés, la ambición y algún tipo de retorcida estrategia.

—¿Lance? —insistió el reportero, mientras zarandeaba la libreta.

—Sin comentarios…

—¿En qué está trabajando ahora? ¿Algún caso nuevo? ¿Puede adelantarnos en primicia alguna información?

—Todo se sabrá a la una —se limitó a responder mientras arrancaba el coche—, la rueda de prensa está prevista para entonces.

Y así desapareció. Condujo calle abajo y aunque algunos trataron de seguirlo, con destreza y una pizca de suerte, logró darles esquinazo. Llevaba días así, pero hoy, con todo el tema de la ceremonia, estaban mucho más pesados que de costumbre.

—Maldito Strauss —masculló entre dientes, mientras se aseguraba por el retrovisor de que ya no podían darle caza— y malditos periodistas.

Realizó algunos giros de más e, incluso, se dejó perder entre un par de callejuelas para acabar de asegurarse. Entonces, amparado bajo las sombras de una plazoleta apartada, aparcó el coche, giró la llave del contacto y volvió a suspirar, dejando caer la cabeza sobre el volante. Otros en su lugar estarían ya desquiciados, flirteando constantemente con los ataques de pánico. Sin embargo, Lance no era de los que se dejaban superar por las situaciones estresantes. Al contrario, tenía por costumbre crecerse con ellas. Poseía un carácter demasiado fuerte y una fortaleza de espíritu envidiable que eran del todo incompatibles con el dejarse derrotar. Aun así…, la presión era un enemigo encomiable, como un lobo constantemente al acecho. Como a Atlas le habían encasquetado sobre los hombros todo un mundo de cosas: el propio ascenso, el discurso ceremonial, la gestión de los medios —que no cejaban en su empeño de seguirle—, toda una serie de responsabilidades y deberes policiales nuevos…

Lo cierto es que todo el mundo quería apuntarse al equipo de Lance. Últimamente le salían amigos hasta de debajo de las piedras, y no faltaba aquel que junto a una palmadita en el hombro aseveraba que siempre había creído en él —aun a pesar de que algunos meses antes hubiese apostado, más bien, por una tirada de camisetas en la que se le llamaba capullo—. El team Bennet estaba que se salía; tanto era así que si hubiese montado un equipo estaba bastante seguro de que les hubiesen regalado la Champions sin siquiera salir al campo. Qué coño, había incluso quienes soñaban con ser él, pensando que serían héroes de una epopeya moderna, con la placa como escudo y cubiertos de laureles y gloria. Eso hubiese estado bien, aunque distaba mucho de la realidad, que no era otra que ni el propio Lance quería estar en su piel.

Tras unos segundos de «cuartelillo emocional», alzó la cabeza y se enfrentó directamente a la imagen que reflejaba el espejo retrovisor.

—Bien, Lance —se dijo—, no tienes tan mala cara…

Seguidamente, y con un fugaz movimiento ocular, revisó la parte trasera del coche, asegurándose por enésima vez que nadie le seguía y que la bolsa con el traje de gala de la policía seguía ahí, en alguna parte.

—Es la hora del «gran baile»… Debería engalanarme ya para la ocasión —satirizó, a la vez que recuperaba la bolsa y la dejaba caer sobre el asiento del copiloto—. Todo por la patria… proteger y… servir —rezongó mientras se ponía la chaqueta del uniforme con dificultad y trataba de abotonársela con una sola mano.

Entonces, la melodía de su teléfono comenzó a sonar al ritmo de Burning for you, de Blue Oyster Cult. Era una de sus canciones favoritas de uno de sus grupos predilectos, pese a todo, la tenía asociada a números relacionados con el trabajo y, aunque la canción le solía venir que ni al pelo, había empezado a desarrollar por ella una especie de animadversión. Al oírla chascó la lengua con hastío, soltó alguna blasfemia y registró todo con la mano que tenía libre, en busca del dichoso aparatejo.

—¡Joder! ¿Dónde habré dejado el puñetero móvil?

Lo inspeccionó todo con diligencia profesional, tanteando aquí y allí, delante y detrás, sobre los asientos y compartimentos delanteros, hasta que al fin dio con él bajo el asiento del copiloto. Se alegró de haberlo encontrado pronto, pues la idea de empezar a rajar la tapicería del coche como se solía hacer en algunos registros policiales le pasó maliciosamente por la cabeza. Fue entonces cuando descolgó el auricular, se lo colocó entre el hombro y la oreja y comenzó a ponerse torpemente los pantalones del traje.

—Bennet al habla.

—Inspector Bennet, querrás decir —le corrigió una voz que le era conocida—. En menos de una hora serás inspector de pleno derecho del cuerpo de policía más prestigioso de Inglaterra.

—Así es, dentro de una hora —aseveró mientras se subía la cremallera de un tirón—. No obstante, a efectos oficiales, el cargo no entra en vigor hasta dentro de diez días. —Y añadió—: ¿Sabes? Aún no me acostumbro a la idea de tener un despacho propio.

—¡Ja! No te alegres tan pronto. Es uno de los escasos beneficios del puesto, aunque, si te paras a pensar en la de papeleo que deberás rellenar y en la dificultad que vas a tener para que te permitan contar con una secretaria lo suficientemente competente, quizás termines llegando a la conclusión de que tampoco compensa tanto como parece.

—Bueno —continuó con cierta sorna—, soy la estrella de Scotland Yard, no creo que me nieguen esa secretaria.

—Sí… y hablando de eso… hoy es un día especial: todo el cuerpo, la prensa y el propio país están pendientes de ti.

—Y eso significa…

Lance sabía por dónde iban los tiros. De hecho, probablemente, pudiese adelantarse palabra por palabra a lo que iba a decirle, así que su cerebro hizo «clic» y sin llegar a desconectarse del todo se puso en modo piloto automático: activó el manos libres antes de lanzar el móvil sobre la bolsa de deporte y comenzó a anudarse la corbata y a colocarse las ornamentaciones reglamentarias.

—No la cagues. Has hecho un gran trabajo y mereces esto, pero, si algo sale mal, te juegas el puesto. —Y aclaró—: Y no me refiero a una suspensión o a una simple sanción administrativa. Ya sabes cómo se la gasta Strauss.

—Inspector Aaron Wilson —remarcó con una pizca de sarcasmo—, ¿me lo parece o se está preocupando por mí? No irá a echarse a llorar y a decirme toda clase de cosas bonitas, ¿verdad?

—Solo ten cuidado, ándate con pies de plomo. Debes tener contentos a los jefazos, si la nación quiere esto, dales esto. Lance, sé un digno inspector: eres perfectamente capaz de dejar el listón bien alto.

—Gracias, Aaron. Se hará lo mejor posible… —Y con un hilo de voz, mientras se calzaba dificultosamente la primera bota, agregó—: aunque, ya sabes… lo mío no es que sean los discursos…

—Lo harás bien. Y, a todo esto… ¿dónde estás? —preguntó elevando un poco el tono de voz—. La ceremonia comienza en menos de una hora, por tu bien ni se te ocurra llegar tarde, ah, y… tienes el uniforme, ¿verdad?

—Eh, que estás hablando conmigo, el quarterback de la ley. Está todo controlado, esta mañana a primera hora lo he recogido del tinte y me lo estoy acabando de poner ahora mismo.

—Bien, entonces apúrate.

—Respecto a eso… en fin, no puedo prometer nada con lo de la puntualidad… ya sabes… hoy parece que todo el mundo se haya vuelto un poco más loco que de costumbre… en fin, que he tenido que darme el piro para que no me devoren las alimañas de la prensa.

—¿Otra vez? ¿Es que no se cansan nunca?

Lance encogió los hombros a pesar de que nadie podía verle y, por algún motivo, el comentario le hizo aquel punto de gracia en el que ni te ríes ni te muestras impasible. En su lugar esbozó una media sonrisa y, por unos instantes, al verse reflejado difusamente sobre el parabrisas, se sintió orgulloso.

—Intentaré llegar a la hora —apuntó mientras volvía a ponerse el cinturón de seguridad—, pero no puedo prometer nada: esa panda de sanguijuelas se conocen el modelo y la matrícula del coche y a la mínima aparecen de la nada. Si vuelvo a toparme con ellos tendré que despistarlos otra vez.

—No, olvídate. Enviaré a alguien a buscarte, Green creo que estaba disponible.

Desde donde estaba, Lance pudo escuchar el ruido leve pero fácilmente reconocible de los papeles donde Aaron revisaba los turnos y pensó en lo ridículo que era el tener que esperar a que alguien apareciese a recogerle contando él con un vehículo propio. No obstante, era verdad que aquella parecía la mejor opción; además, le apetecía ver a Olivia. Hacía tiempo que no hablaba con ella, en verdad, para ser honestos, la había estado evitando. Era mejor así, después de resolver el caso Warlock y el caso Euphoria se produjo una avalancha de sucesos, algunos de los cuales, estaba obligado a mantener en el más estricto secreto. Sus últimas acciones, comprendidas entre la macrooperación policial y la notificación pública de su ascenso, no existían oficialmente pues comprendían cuestiones de seguridad nacional de las que solo estaban al tanto unas pocas personas.

—Sí, efectivamente —confirmó desde el otro lado de la línea—. La agente Green está libre, te la mando para allá. ¿Dónde estás?

—Junto al St. George, en el Warwick Square.

—Cerca de la Victoria Station… mmm… no estás demasiado lejos… enviaré también a Miller para que recoja tu coche y lo aparque en la central.

—Entendido —aceptó de mala gana.

No era que Robert Miller fuese en ningún sentido un mal policía, al contrario, era un agente excelente, pletórico de energía y de sentido del deber. Sin embargo, su carácter a veces rozaba el infantilismo y su inocencia, a menudo desmedida, le parecía sumamente ridícula. Era, como decían en algunos doblajes mexicanos, un bueno para nada y por ello, lo más probable era que un ascenso permaneciera a años luz de él. Después de todo, cada escalafón del poder, cada cargo superior, debía ir proporcionado a un cierto sentido del liderazgo, a unos rasgos de personalidad concretos: perspicacia, capacidad de mando, responsabilidad y grandes dosis de sentido común e intuición, aptitudes todas de las que el pobre de Robert Miller carecía. Tal era así que el eslogan «proteger y servir» prácticamente se le quedaba en la segunda parte. Y no tenía nada de malo y, aun así, verlo triscando como «un bambi», rebosando entusiasmo, era algo con lo que él no podía. Sencillamente, e incluso a su pesar, Lance lo aborrecía.

—Ya están en ruta. Estate listo para cuando lleguen y, sobre todo, ni una palabra de «tú ya sabes qué» a Miller o a Green.

—Mis labios están sellados.

—Bien… Dios sabe qué podría pasarnos si saliese a la luz…

—Ya estoy bien servido de falsos galardones y titulares en la prensa. No, gracias, las últimas semanas he estado de retiro para recuperarme del Warlock y el Euphoria.

—Lo mejor de todo es que es una coartada plausible, mantenla.

—Descuida. Los espero aquí —manifestó a modo de despedida.

Odiaba mentir, eso era algo que no iba con él, era demasiado bruto y directo para esas tonterías. Pero cada vez que se imaginaba cómo volvería a ser su reencuentro con Olivia se esforzaba en autoconvencerse de que, a la práctica, no contar algo no equivalía necesariamente a mentir. En cambio, había algo en ese argumento que le hacía aguas: en el fondo, lo que sucedía es que no acababa de creérselo, pero fingir que sí le serviría para mantener el tipo y no largar más de la cuenta. Por si fuese poco, además, tenía que cruzarse con Miller. Se ponía de mal humor solo de pensarlo, no entendía cómo la evolución, tras generaciones de selección natural, había convergido en alguien que se le antojaba tan sumamente exasperante.

«El día va a ser una mierda», pensó con tanta fuerza que sus palabras casi podían oírse refunfuñando en su cabeza. Inconscientemente se llevó la mano a la chaqueta y tras palpar la cajetilla de sus Lucky Strike «classic» suspiró aliviado y sintió que al menos no todo iba mal: puede que la nicotina fuese a matarle algún día, pero estaba bastante convencido de que no sería ese. Un par de minutos después de revisar que lo tenía todo y estaba listo, Lance salió del coche y se dispuso a esperarlos sentado sobre el capó.

—Joder —y sacando un cigarrillo de su pitillera, no se detuvo—, solo espero que el puto Miller no aparezca meneando la colita como un buen chico.

2

Tres cigarrillos, algunos malos pensamientos sobre Miller y un par de disimulos frente a curiosos más tarde, Lance vio cómo llegaban, aparcaban en doble fila y alguien salía del coche oficial. Habían tardado cerca de veinte minutos, aunque la espera no se le hizo larga.

—¡La-La-Lance! —saludó atolondrado, balbuceando por la emoción.

Ya empezaba mal.

—Miller…

Había sido el único en bajar del auto, estaba nervioso y era incapaz de disimular su admiración por él. Si no hubiese llevado el uniforme, Lance lo hubiese confundido con una típica groupie de la era dorada del rock y tal cual lo vio llegar, corriendo rápidamente hacia él para darle un abrazo que esquivó de forma brusca, no le hubiese sorprendido que le pidiese que le firmara un autógrafo en las tetas. La simple idea le hizo sonreír y, al mismo tiempo, le generó tanto rechazo que sintió que su cuerpo se estremecía. «Iugh», pensó instantáneamente una vez que enfrentó su mirada a la de Miller y le hubo tendido la mano. Era probable que ya no volviera a ver a Miller de la misma manera.

—¡Es todo un honor! —clamó el agente—. Me aseguraré de que tu coche no sufra ni el más mínimo desperfecto.

Lance estaba convencido de ello; Miller le recordaba al perro que nunca tuvo, «era un buen chico», hacía de todo por una carantoña y un premio; pero, aun con todo, vaciló. Entretanto, Olivia observaba la escena con seriedad, impasible, desde el asiento del conductor. En realidad, por dentro, se esforzaba en no esbozar una sonrisa que revelara lo mucho que le divertía la incomodidad de Lance. Pero una vez que él reparó en ella e intercambiaron miradas, se leyeron la mente el uno al otro y se descubrió el pastel. Entonces, Lance sacó del bolsillo las llaves del coche, las dejó caer con cierto desdén sobre las manos de Miller y sin siquiera mirarle le soltó:

—Las llaves, intacto —remarcó—. Te esperamos en el acto, no te retrases.

Una vez dentro, Lance se colocó el cinturón de seguridad y, mientras lo hacía, no pudo dejar de advertir cómo Olivia Green lo observaba: lo hacía con profundidad y a la par con una cierta distancia emocional. Enarcaba una ceja y mantenía una expresión relajada pero sarcástica que, por poco, parecería querer confundirse con asombro. Lance le devolvió el gesto y aprovechó para observarla bien. Seguía igual que como la recordaba —cosa normal, pues solo hacía algunas semanas desde la última vez que se vieron—: sus ojos verdes, de una intensidad poco común, eran sin duda su rasgo más destacable pese a que, en conjunto, se podía decir que Olivia tenía un rostro bastante atractivo. Tenía las facciones finas, en un equilibrio casi perfecto que dejaba entrever un rostro armónico de pómulos ligeramente elevados, pestañas alargadas, labios delicados y una coqueta nariz pequeña, recta y un tanto respingona.

—¿Te esperamos en el acto? —repitió con sorna—. ¿En serio? Eres de lo que no hay.

—Pura cortesía, Liv.

—Hipócrita —sentenció ella, mientras se ponía en movimiento.

—Más bien… —meditó con un hilo de voz— yo diría que considerado o… pragmático, elige tú. —Y completó—: Miller es un buen agente después de todo, jamás lo he negado.

—No, no lo has hecho —confirmó mientras lo miraba de reojo por el retrovisor.

—Pero… en ocasiones…

—Ajá…

—En ocasiones…

—Vamos, dilo, te mueres de ganas.

—En ocasiones lo mataría… ¡No hay cosa más insufrible!

—«Te esperamos en el acto, no te retrases» —reiteró ella, entre carcajadas—. Menuda relación de amor-odio más extraña que os traéis.

—Supongo que podríamos llamarlo así, sí…, pero, verás, Liv, no tengo nada en contra de Miller, es solo que… no lo trago, por ninguna razón, solo es así. No todo el mundo puede gustarnos…, y no por ello le diría que no viniese a la ceremonia.

—¿Por qué no?

—Porque es policía —simplificó con un suspiro pesado—, un buen policía… y encima le hace ilusión.

—Oh, si al final resultará que hasta tienes corazón. Encantador.

Lance la observó con cierta curiosidad. Ya no era solo que, con honestidad, sintiese cierta atracción por ella: Olivia despertaba en él alguna clase de magnetismo, una comunicación mágica que no residía en la forma de su cuerpo o de su cara, en su belleza física, sino en el sentido de sus expresiones, sus palabras y gestos, en aquella serie de elementos indescifrables que la hacían tan singular. Podría llamarse carisma, transparencia o poder femenino, pero lo cierto era que esa clase de inquietud no se la habían conseguido provocar demasiadas personas.

—¿Qué? —le interpeló ella, rompiendo con brusquedad el silencio repentino—. ¿Te vas a quedar todo el día mirando?

—La Liv de siempre —respondió mientras se acomodaba mejor en el respaldo de su asiento—, hace algún tiempo que no hablamos… desde… bueno… desde el susto de aquella vez…

—Mira, mejor no me lo recuerdes… casi me provocas un infarto… —y aturullándose, mientras se aferraba con fuerza al volante y endurecía su expresión, farfulló— joder… casi creí que ya no lo contabas y… encima… encima vas tú y…

—Y desaparezco. Sí, lo sé, no fue muy cortés por mi parte, la verdad.

—No ser cortés está a las antípodas de lo que hiciste, Lance… —le espetó—, joder…, debería… debería…

—Precisamente, después de este tiempo, de… mi ausencia… —decidió tras dudar sobre que palabra escoger— no sé pensé que, quizás…, bueno, quizás estarías molesta o algo habría cambiado.

—Puff… suerte que eres un inspector brillante, Lance… las cazas al vuelo…

—¿Entonces…? —alargó él.

Olivia no dijo nada. En lugar de eso, permaneció en silencio y con la vista fija al frente adoptó una postura un tanto rígida. A primera vista, todo podía resultar hasta cierto punto normal. No obstante, Lance no era alguien cualquiera y, como todo buen policía que se precie, tenía un no sé qué, una especie de toque o instinto que, si bien en el día a día le servía para desentrañar la naturaleza de los crímenes y hallar pistas e indicios, en su cotidianidad diaria le permitía recoger y desenmascarar toda aquella serie de gestos aparentemente imperceptibles pero que, por algún motivo, expresaban tanto. En este contexto particular, el gesto había sido una especie de tembleque momentáneo, como un estremecimiento facial que Lance bien tradujo en un gesto de ira contenida o más bien de frustración. Sí, después de todo, como sospechaba, Olivia Green estaba enfadada con él.

—¿Olivia?

—¿Qué? ¿Qué quieres que te diga?

—Me has estado evitando —dedujo en un tono que no acababa de aclarar si se trataba de una pregunta o de una afirmación.

—No tenía nada que decirte, Lance —le espetó con sequedad.

Olivia apretó con fuerza el pedal del freno, forzando al vehículo a detenerse de forma brusca frente a un semáforo. Ambos se dejaron arrastrar por la inercia y la cinética, aunque Olivia se las ingenió para mantener mejor el tipo.

—Es por el ascenso —infirió Lance.

—No.

Lo negaba con rotundidad, aunque Lance advirtió que no le era sincera. Sus gestos lo revelaban: la mandíbula encajada, la vista clavada al frente y la forma inconsciente que tenía de apretar con fuerza el volante decían mucho más de sus emociones que sus propias palabras.

—Así que es eso…, eres consciente de que yo no lo pedí, ¿verdad?

—De todos modos, es tuyo.

—Vamos, Liv, no es para tanto —dijo en un tono conciliador—, eres una policía magnífica. Te promocionarán pronto e, incluso, desde mi posición, quizás pueda presionar un poco para acelerar los trámites.

—No es eso —negó nuevamente, aunque ahora ligeramente más relajada—, éramos un equipo.

—Oh, Liv, nunca pretendí llevarme todo el mérito, de verdad. Tu colaboración fue inestimable y es algo que… bueno, ya sabes… aprecio muchísimo.

—No, no tiene nada que ver —su mirada, ahora, un tanto enturbiada, buscó la de Lance antes de añadir—: tú eras el responsable de la operación, tú reuniste las pruebas, relacionaste y resolviste los casos…, joder, Lance, si incluso te llevaste un tiro y te jugaste la vida con H… —Y silenciándose antes de pronunciar ese nombre, continuó—: En fin… el reconocimiento que ahora te dan es merecido.

Lance esperó unos instantes antes de romper el abrupto silencio que se acababa de crear. Olivia había tocado temas complicados, de hecho, inconscientemente, nada más hacer mención del disparo, empezó a dolerle la cicatriz de la herida. No había sido su mejor momento, aunque no había sido lo peor del caso Warlock. Las malas ideas volvían a arremolinarse en su cabeza, así que Lance hizo un esfuerzo titánico por tratar de dispersarlas, exiliándolas a algún lugar ignoto de su subconsciente. Después se centró en Olivia y en aquello que le dolía y dijo:

—¿Entonces? Si no estás molesta ni por el ascenso ni por el reconocimiento, ¿cuál es el problema?

En realidad, en parte lo sabía o, más bien, lo intuía: él también la había estado evitando, no intencionalmente, claro, pero lo había hecho. Todo en aras de un bien mayor y porque creía que esa forma de actuar le facilitaría el trabajo que le habían encargado realizar. Entonces, Olivia estalló: su voz se volvió un poco más aguda y frágil, como a punto de romperse, y masculló:

—Te lo he dicho, éramos un equipo… y luego, luego está «aquello» y después desapareciste, te esfumaste… me… me dejaste al margen como si lo de ser amigos no hubiese sido de verdad…

Lance suspiró profundamente. No tenía intención de revelar la verdad pero sabía que si Olivia se lo preguntaba directamente no podría mentirle, a ella no. Si le ponía entre las cuerdas cantaría como un canario, cantaría La Traviata o hasta una space rock opera si hacía falta, pues hasta ese punto llegaba la capacidad de Olivia de ver a través de él. Si sucedía, aunque lo tenía terminantemente prohibido y podía llegar a tener importantes consecuencias, sabía que al menos podría sentirse aliviado y en paz con Olivia y consigo mismo.

—Bien… entonces, ¿no vas a preguntar dónde fui o por qué?

—No, pero sé que no eran vacaciones.

Olivia era realmente sagaz, siempre lo había sido, aunque tenía tendencia a subestimar sus capacidades y a olvidar la importancia de sus actos en las investigaciones. Puede que Lance se llevara el noventa por ciento del reconocimiento y el ascenso a inspector, pero lo cierto es que él jamás habría resuelto los casos sin la ayuda de Olivia. Ella fue fundamental en los operativos y, para él, fue una frase suya la responsable de la idea que le permitió atar todos los cabos pendientes.

—Tu silencio es sumamente revelador… Sabía que había algo más, algo que no me contabas…

—Liv, yo…

—Tus motivos tendrás, no me digas nada, te juro que no lo quiero saber ya, pero… no me quito de la cabeza que ya nada volverá a ser como antes… Ya no estamos al mismo nivel, ahora tienes secretos, cosas que no puedes contarme… Ahora nos moveremos en mundos diferentes. Es lo que te decía, éramos un equipo y… esos tiempos ya han acabado.

—Éramos iguales…, ¿ese es el problema? —dudó con cierta sorna—. ¿Te preocupa que no podamos volver a nuestros apasionantes días de patrullas y detención de camellos juntos?

—Imbécil —le lanzó primero con rabia y luego intentando contener la risa—, ahora será más difícil que trabajemos en los mismos casos.

Lance se encogió de hombros, esbozó una sonrisa y tratando de rebajar la tensión respondió:

—Puede, o puede que no. De todas formas, si tanto te preocupa eso, puedo dejar que seas mi secretaria si quieres. Al parecer, es probable que tenga derecho a una.

—¡Idiota! —bramó dándole un golpecito amistoso en el hombro y echándose a reír—. Ya casi llegamos…

Ante ellos se imponía el gigantesco edificio de las oficinas de la policía metropolitana londinense. Una comisaría despampanante, que, a pesar de toda la presencia que irradiaba su centro de operaciones principal, estaba incompleta con anexos y edificios en desuso, totalmente abandonados, y con instalaciones aún pendientes de construir o acabar de acomodar. Aquella era una lucha pendiente que llevaba años librándose, pero que, probablemente, no terminaría nunca, no a menos que Strauss pusiera de su parte y presionara a los poderes políticos para que le dieran una mayor partida presupuestaria. Eso, sin embargo, a tenor de la ambición del comisario, era algo que probablemente no sucedería.

—Hoy es tu día, Lance. —Y mientras aparcaba en el único hueco libre que encontró al final de la calle, concluyó—: Intenta disfrutar de él.

Lance asintió y ambos bajaron del vehículo. Rápidamente, una horda de periodistas y reporteros, cámara en mano, les vinieron al encuentro atosigándolos con toda clase de preguntas que, de tan atropelladas que eran las unas respecto a las otras, terminaban por confundirse y anularse entre sí.

—¡Lance! Para el Daily Mirror, ¿cómo va a ser su discurso?

—¿Va a haber alguna referencia a los casos Warlock y Euphoria?

—Pues…

—¡Lance! ¡Lance! —le rogó a base de tirones en la chaqueta una reportera con el logotipo de The Sun—. ¿Es esta su novia? ¿Está el policía más famoso de Londres comprometido?

—¿Ella? —se sorprendió él—. Ella es solo Liv.

—¿Solo? —cuestionó con sorna, mientras enarcaba una ceja y lo arrastraba hacia delante entre la maraña de medios de comunicación.

—Jimmy Horrigan, del The Guardian —se presentó otro más, a la vez que la comitiva los seguía hasta la verja de la entrada—. Háblenos de su ascenso, ¿cómo va a afectar a su vida? ¿Va a suponer un gran cambio o…?

—¡Lance! —le llamó Aaron viniéndole al encuentro—. Has llegado a tiempo, ¡gracias a Dios! —comentó con un suspiro de alivio—. Vamos, por aquí.

Y abriéndole el paso, junto a una pequeña comitiva de otros cinco guardias, los escoltaron hasta más allá del umbral de la entrada, donde un fuerte cordón policial conformado por seis agentes —que hacían las veces de custodios y porteros— denegaban el paso a los periodistas.

—Para la rueda de prensa deberán esperar a la una —y señalando en una dirección, agregó—: Será en el auditorio del ala este, los acompañaremos a menos diez.

—Ahora dispérsense.

—Por favor, no nos obliguen a hacer detenciones. Ya hemos tenido que encarar a unos cuantos espontáneos que han intentado colarse y la cosa no ha acabado muy bien para ellos.

—¿Es eso una amenaza de brutalidad policial? —planteó una reportera de un medio conocidamente amarillista.

—Es solo un aviso. Llevamos desde las ocho con varios locos que se han emperrado en tratar de burlar nuestra seguridad.

—¿Te acuerdas del que se ha quedado atrapado en la verja? —le susurró el compañero al tiempo que ambos esbozaban una sonrisilla que trataron de disimular—. Menudo personaje.

—Señores de los medios, no volveré a repetírselo —soltó el agente, alzando el tono de voz—, aléjense de la entrada —y redirigiendo la mirada a algún punto lejano donde creía que había alguien, adicionó—: Y lo mismo va para vosotros. Fans de Lance Bennet, exhibicionistas y demás, os pedimos orden, comprensión y calma. Haceos cargo de que no podemos permitir que se cuele nadie.

—¡A mí nadie me dice lo que puedo hacer!

El grito sonó con tanta fuerza y seguridad que, por un instante, acalló el rumor de todos los presentes. Algunos, incluso, recondujeron sus cámaras hacia la dirección de la que procedía el sonido, esperando grabar algo que pudiese servir para alimentar sus titulares y su parrilla de contenidos. Estaban de suerte, una admiradora se moría de ganas de cambiar una detención por un minuto de fama con su ídolo. Se trataba de una chica rubia que vestía con pantalones y chaqueta vaqueras, además de con una camiseta de tirantes negra que tenía escrito Warlockmania por delante.

—Oh, mierda, esta es de las locas…

—No sé de qué te quejas, Lance —se burló Olivia, dándole un codazo amistoso en el costado—. Causas furor entre las quinceañeras.

—Uy, sí…, el sueño de mi vida…, solo me falta recibir la carta de Hogwarts y que me llamen para formar una boyband de K-pop y ya me podré morir en paz.

—Ah…, eres de lo que no hay.

—¡Lance! ¡Lance! —chilló histérica la chica, tratando de abrirse paso y de arrojarse sobre él.

—Joder, no me pagan para esto… ¿Tú otra vez? —le increpó el agente que tenía más cerca—. ¿Cuántas llevas ya? ¿Tres? ¿Cuatro?

—¡Lance, te quiero! ¡Dame un beso! ¡Lance…!

—Inspector Bennet, métase dentro ya. Desde que ha llegado esto se nos descontrola —le instó un compañero acompañándole con la mano, al tiempo que el otro contenía a la chica.

—Sí, Lance, vamos —coincidió Aaron—. Esto podría ponerse peligroso, quién sabe si tu próximo fan podría preferir meterte una puñalada antes que pedirte un autógrafo.

—¡El resto quietos, cojones! ¡Me estoy empezando a calentar ya!

—¡Relaja, madero, que te pagamos el sueldo!

—¡Qué os apartéis, hostia! —rugió el policía, al tiempo que empujaba con tanta fuerza a uno de los periodistas que hizo que se cayera de espaldas al suelo—. Ya sabéis lo que hay: rueda de prensa a las…

—¡Eh! ¡Pero, eh! ¡Esto no es lo que se nos prometió! Se nos dijo que la ceremonia sería pública y…

—Falso —negó otro policía—, en la circular se informaba de que algunos medios, previa solicitud, podrían asistir al acto. La cosa es fácil: los que estén autorizados pasan, el resto no.

—Yo solicité el permiso —insistió el periodista—, déjenme entrar.

—Bien, enseñe la acreditación, por favor.

—Esto… no me ha llegado…

—Venga, no nos vengáis con tonterías. Los mentirosos no pasan.

—No es mentira, solicité la puñetera asistencia.

—Está bien, vamos a comprobarlo. ¿A qué medio pertenece? —consultó mientras echaba mano de un pequeño listín con el nombre de las empresas acreditadas.

—El Survivor —indicó con presteza—, es un blog de noticias.

—Mmm…, no, lo lamento, su medio no está en la lista. —Y tras desplazarlo con suavidad, comentó—: Por favor, retírese.

—¡Esto es un atropello! ¡Os demandaré! ¡Putos polis de mierda!

—Caballeros, aquellos que tengan acreditación que formen una cola aquí; los que no, que esperen fuera hasta la una menos diez.

—Oh…, yo…, lo siento, yo no tengo acreditación —se sinceró un joven frente al policía—, pero me gustaría ver la ceremonia.

—Lo siento, chico, no es un acto abierto al gran público. —Y matizó—: Solo policías y medios.

—Y los admiradores ninja que consigan infiltrarse —soltó otro agente de forma jocosa—. Pero créeme, niño, lo que se va a hacer no compensa tanto como para recibir una somanta de palos y tener antecedentes. Vete a un bar con los colegas y míralo por televisión. Hazme caso.

—Ya, sí…, pero yo pertenezco a un medio…, trabajo para el diario de la universidad.

—Oh, es enternecedor de verdad, pero no. Lo siento, sin acreditación no se puede pasar.

—Pe… pero… todo el mundo esperaba esta noticia…

—Oh, vamos, deja pasar a este, ¿quieres? —intervino Lance, apiadándose de él tras oír la escena—. Seamos magnánimos por hoy. No está bien negarle nada a los estudiantes. Si ni siquiera cobran. Venga, creo que podemos hacer la vista gorda.

—¿Seguro? —cuestionó el policía, al tiempo que Lance asentía—. Está bien, espera a un lado mientras te damos una acreditación, después podrás pasar. —Y mirando rápidamente en derredor, aclaró—: Si te pierdes sigue a la manada, ¿entendido?

—¡Eh! ¡¿Qué amiguismo es este?! ¡Cabrones! ¡Nosotros también queremos una acreditación!

—Lo siento —soltó Lance, mientras se encogía de hombros y se alejaba de ahí—. Solo una obra de caridad por ascenso y día. Más suerte para la próxima.

—No seas malo, encima no los provoques.

—Puto Lance… —masculló uno de los que vigilaban el acceso—. La que nos acaba de liar…

—Por favor, señores, manténgase a su lado de la línea —ordenó otro, tratando de mantener el orden.

3

Entretanto, Lance y Olivia, aún acompañados por un par de escoltas, cruzaron la distancia que los separaba desde la entrada hasta la plazoleta central, lugar que generalmente servía de nexo entre los diversos departamentos pero que, en aquella ocasión, se había habilitado con una plataforma, una pantalla y un proyector. Como estaban en pleno verano se decidió que sería mejor y el acto sería más agradecido si lo realizaban al aire libre, de modo que, ahora, todo el lugar estaba plagado con una cantidad insólita de sillas.

—Lance —comenzó Aaron—, el acto será rápido pero recordemos el programa previsto: primero nos reuniremos todos en el lugar de la ceremonia y, una vez ocupemos nuestros puestos asignados, el comisario Strauss dirá unas palabras. A él le seguirá el primer ministro, quien después de su discurso procederá a la entrega de condecoraciones.

—Y luego vengo yo —advirtió tras un soplido de pesadez.

—Pondrán un pequeño vídeo homenaje sobre ti —le comentó Olivia con una expresión alegre y otro codazo amistoso—, con fotos de tu juventud, del periodo en la Academia y del tiempo en el que trabajaste en el caso. Después, bueno, sí, después llega tu discurso.

—Y todo termina con la clausura de Strauss y la entrega de tu placa de inspector —sentenció Aaron, mientras le señalaba la tarima donde debería dar su discurso—. Ve con cuidado al subir, la escalera es muy pequeña.

Lance observó fijamente la plataforma, alzándose imponente a lo lejos, y pensó en cómo iba a cambiar toda su vida después de que subiera allí. De hecho, ya había cambiado mucho en los últimos meses, pero en aquel instante todo parecía encumbrarse hacia un cénit definitivo. Ese sería, tal y como suele decirse, uno de aquellos puntos que marcan un antes y un después en la existencia de alguien. «Estoy listo», dijo para sí mientras se encaminaba a la primera hilera de sillas y buscaba la suya. Al fin, a escasos minutos de que todo diera comienzo, había asimilado su destino, no había vuelta de hoja: iba a ser nombrado inspector.

—Damas y caballeros —les reclamó el comisario Strauss—, vayan ocupando sus asientos: la ceremonia está a punto de iniciarse.

Y así, como si se hubiese tratado de una llamada de auxilio de una especie de abeja reina, todos regresaron al centro de la colmena y ocuparon sus asientos sumidos en una gran expectación. Entretanto, Edmund Strauss sonreía con intensidad, tensando tanto los músculos de la cara que parecía que estos le fuesen a estallar en cualquier momento. Sin embargo, no, ahí aguantaron: tirantes y artificiales como los de un busto de porcelana.

—Está que no cabe en sí —le susurró Olivia al oído—, fíjate en sus manos.

Las movía inconscientemente, frotándoselas con fruición de igual forma que lo haría un ratoncillo frente a una suculenta cuña de queso y, aunque tal analogía podría parecer muy fuera de lugar, lo cierto era que encajaba mejor de lo que podía pensarse. Al fin y al cabo, Edmund Strauss era uno de aquellos hombres bajos y redondos, con prominentes barrigas que parecían dibujar una circunferencia sobre la que podría orbitar fácilmente un pequeño planeta. Y, por si ello no fuera suficiente, su cabeza grande y ovalada destacada por sus dos pequeños ojos de color oscuro, tímidamente escondidos tras unas gafas de pasta gris, y su bigote cano y desbaratado le hacían tomar un aspecto, aparte de burgués, un tanto ratonil.

—Ojalá dé ya el pelotazo y salte de una vez por todas a la política —masculló Lance, con un cierto deje de desprecio—, es lo único que quiere y hasta que no lo consiga la comisaría se resentirá.

—Shhh, no digas eso —le reprendió Olivia. Y mirando inquieta a su alrededor, articuló—: Alguien podría oírte.

Lance asintió y se limitó a mirar al frente y a observar cómo el comisario Strauss se preparaba para entonar un discurso grandilocuente, girando así aquel primer engranaje en la rueda de su porvenir.

—Estimados miembros del cuerpo de policía —su tono era tan artificioso que denotaba la de veces que había sido ensayado—, primer ministro —saludó al tiempo que este le devolvía la cordialidad con un leve movimiento de cabeza— y, en general, a todos aquellos que os habéis congregado hoy aquí. —Y mientras el informático de turno encendía el proyector, prosiguió—: Hoy es un día especial, un día único. Hoy distinguimos a un policía en particular y a todos aquellos que lo acompañaron en su búsqueda del bien y la verdad.

En ese momento, Strauss giró la cabeza hacia ellos y, haciendo una seña, les pidió que se levantasen. Lance permaneció firme, sin volver la vista atrás ni un solo instante, pese a que la ovación retumbaba a sus espaldas como la marcha de un feroz enemigo. Olivia y Aaron, junto a Andy Sanders, Brad Stevenson, Mai Harris y Pierce Rogers, fueron nombrados sucesivamente y también recibieron sus respectivos aplausos y felicitaciones. Y no era para menos pues, aunque Lance había sido el policía «más importante» de la investigación, quien realizó las mayores hazañas y resolvió las piezas del rompecabezas, jamás lo hubiese logrado sin la inestimable ayuda de su equipo; todos y cada uno de los citados habían contribuido en alguna medida, mayor o menor, a resolver el Warlock y el Euphoria e, incluso, a establecer la relación que unía ambos casos; todos y cada uno de ellos habían resuelto el caso y merecían esas loas tanto como él.

—Hoy el sol brilla con mayor intensidad sobre nuestras cabezas porque somos testigos de un momento histórico —dijo viniéndose arriba—, vivimos en una nueva edad dorada de la policía metropolitana de Londres y, por ello, estamos de celebración. —Y con una fingida expresión de orgullo, siguió—: Miraos, vosotros sois el verdadero futuro. Por favor, concedeos un aplauso, os lo merecéis.

El sonido de las palmas clamó con tal intensidad que se volvió ensordecedor: tal era la fuerza del orgullo y satisfacción que sentían los miembros de la policía de Scotland Yard y su férreo sentido de pertenencia.

—Mi tiempo aquí quizás se agote —persistió el comisario—, es tiempo de que tomen el relevo las generaciones futuras. No obstante, cuando llegue la hora de irme sabré en el fondo de mi corazón que he cumplido, que habéis cumplido, que se ha hecho todo lo que se debía y se ha conseguido luchar contra el caos y la anarquía, venciendo el mal, la delincuencia y la criminalidad, formando policías tan notorios, tan humanos y eficaces como el aquí presente. —Señalándole con un movimiento un tanto teatrero, concluyó—: Nuestro estimado Lance Bennet.

Una nueva tanda de aplausos y algún que otro «bravo» interrumpieron la ceremonia, al tiempo que los cámaras de los diversos medios aprovechaban la ocasión para, no sin demasiada discreción, acercarse al homenajeado y tomar toda una serie de primeros planos suyos, en los que esperaban encontrar algún tipo de emoción, alguna expresión de sorpresa, algún rubor incontrolable o, por lo menos, una tímida sonrisa. Lance permaneció firme, inalterable, simplemente impávido, como un estoico ante el dolor. A su modo de ver, los periodistas ya se habían lucrado demasiado con su nombre y, al menos ahora, no pensaba regalarles ninguna clase de contenido de calidad; esta era su ceremonia y la viviría como quisiese, como realmente la sentía: vacía y protocolaria. Simplemente, como un mero trámite.

—Y ahora, si me permitís… el primer ministro desea decir unas palabras.

Tras ello, Strauss se echó a un lado para facilitarle el paso al máximo representante político del país y, después de un sucinto apretón de manos, todas las piezas sobre el tablero se dispusieron a reanudar esa ficción tan sofisticada que, como Lance había pensado antes, no se trataba de nada más que de un simple formalismo.

—Hoy es un día grande —declaró el primer ministro repitiendo esa clásica fórmula que antes había empleado Strauss—, un día del que sentirse orgullosos, ¡nuestra nación se siente orgullosa! Tenemos fantásticos policías aquí hoy, grandes agentes de la ley que son aún mejores hombres y mantienen nuestras calles seguras de la corrupción, el miedo, el odio y la ignominia. —Y mientras sacaba pecho y reforzaba la voz, prosiguió—. No hay vergüenza alguna, ninguna clase de tacha o reproche que se le pueda hacer a esta generación de policías, sois todos excepcionales… Vuestro país se enorgullece de vosotros, seguid cumpliendo con vuestra labor y dejando bien en alto el nombre de Inglaterra, a su reina y a todas sus gentes de bien.

Una vez más, los aplausos y ovaciones se hicieron eco en la ceremonia y todo el mundo pareció agitarse ante las alentadoras palabras del primer ministro. Al fin y al cabo, no todos los días el máximo representante del país le concede toda una serie de halagos a los cuerpos de seguridad del Estado, en general, y a los presentes, en particular. Entretanto, los periodistas acreditados y, sobre todo, aquellos que respondían a cadenas y boletines políticos se afanaron —llegando incluso a una especie de recatada competición—, en tomar los mejores planos y fotografías posibles pues las imágenes y los sucesos relacionados con el primer ministro en cualquier tipo de acto siempre solían ocupar entre el treinta y tres por ciento y el sesenta por ciento del espacio de la noticia. Pero el porcentaje, en aquel caso en concreto y debido al sumo interés que despertaba en la población la figura de Lance Bennet, seguramente tendería a ser menor.

—Y ahora —se adelantó Strauss generando cierta expectación—, ¡la entrega de condecoraciones!

—En un día tan singular como hoy no podían faltar las medallas al mérito —retomó el primer ministro cuando un ayudante subía a lo alto de la plataforma, llevando consigo seis cajitas cerradas con un nombre escrito en su superficie y portadas todas ellas en el interior acolchado de satín de un gran maletín de acero—. Por favor, levantaos.

Los seis miembros del equipo operativo del caso Warlock y el Euphoria se pusieron en pie y fueron subiendo por la plataforma a medida que los iban llamando, momento en el cual el primer ministro les estrechaba la mano y les colocaba la medalla.

—Andy Sanders, acepta esta distinción a la dedicación policial —anunció en un tono solemne—. Mai Harris, también a la dedicación policial. Brad Stevenson y Pierce Rogers, aceptad esta insignia a vuestro rigor profesional. Olivia Green, acepta esta distinción como muestra de tu valentía; tuya es la medalla al valor policial. Tu osadía sin parangón, de la que incluso a expensas de tu propia seguridad haces honor en el desempeño de tu trabajo, es una inspiración para todos. Aaron Wilson, con sumo orgullo te concedo la medalla a la integridad: tu honradez, tu buen juicio y tu sentido común sirven de referencia para todos nosotros. Por favor, acéptala. Y ahora, finalmente, ¡la superestrella del evento! —exclamó en un tono que pretendía sonar humorístico—. Lance Bennet, si hay un hombre que merezca todas las distinciones ese, sin duda, eres tú. Por favor, acepta en nombre mío, del noble país de Inglaterra y de la mismísima reina una bendición y esta insignia, la medalla a la excelencia, emblema de todas las cosas buenas: el ingenio, el rigor, la honradez, la integridad, la valentía y un sentido de la justicia sin igual te hacen más que digno de ella. —Finalmente, tras hacerle entrega de su distinción, los miró uno por uno, henchido de orgullo, y sentenció—: Congratulaos porque sois grandes modelos a seguir.

—¡Y ahora…! —gritó nuevamente el comisario Strauss a la vez que todos descendían ordenadamente por aquella ruda escalerilla de madera y regresaban a sus respectivos asientos—. Veamos un poco más de este policía tan excelente antes de entregarle la placa.

Con una seña discreta indicó al operativo asignado que iniciase la penúltima fase de la ceremonia, al tiempo que él también hacía amago de retirarse. Entonces, un informático de la policía procedió a abrir la carpeta con el homenaje a Lance; lo hizo rápido, con destreza, desplazando —a la vista de todo el mundo— el ratón por el escritorio del ordenador hasta dar con el archivo indicado. Tras ello, hizo doble clic e inició automáticamente la presentación.

«LANCE BENNET»

Apareció inmediatamente en pantalla con unas letras de color escarlata gigantescas y en una tipografía desconocida. Seguidamente, un fundido a negro engulló las letras y dio pie al comienzo de un vídeo.

—¡Qué coñ…! —bramó Strauss, dando un respingo mientras su voz resonaba acallando las voces de sorpresa y terror que se escapaban del público.

En lugar de lo previsto —un vídeo sobre Lance Bennet— en pantalla aparecieron imágenes difusas que nada parecían tener que ver con el contenido original. Sustituyéndolo, había una composición extraña que pasó de ser borrosa e irreconocible a centrada y con una nitidez progresiva que pronto hizo perfectamente visible una horripilante escena. Frente a todos, como parte de un plano secuencia grabado sin sonido y cámara en mano, aparecía una mujer completamente desnuda. Su cuerpo estaba cubierto de sangre y parecía faltarle las cuatro extremidades. Además, se hallaba firmemente atada al respaldo de un coche con los ojos vendados y amordazada.

—Qué demonios… —musitó el inspector Wilson, tan perplejo como el resto.

Lance observó la pantalla con interés; su rostro, antes relajado, acababa de adoptar una expresión tensa y su entrecejo se había arrugado demostrando una actitud pensante. Aquello le escandalizaba tanto como a los demás. Sin embargo, en lugar de dejarse llevar por el instinto, su mente optó por concentrarse pues, obviamente, aunque quizás nadie se había dado cuenta todavía, estaban siendo testigos de un crimen.

—Liv —llamó con la mirada fija en la proyección—, moviliza a todos los agentes disponibles. —Y con seriedad, remató—: Acordonad la zona, nadie debe salir de aquí.

Olivia vaciló, pero, tan pronto como se percató de las órdenes y comprendió lo que estaba sucediendo, se incorporó e hizo ademán de cumplir con su deber. Entretanto, el vídeo proseguía; una mano, que era con total certeza la del autor, se apreció en el plano acariciando el rostro de la víctima para, acto seguido, propinarle un puñetazo en la cara. Todos los presentes, a excepción de Lance, se estremecieron. Él, guiado por un impulso indescriptible, se levantó y se quedó frente a frente de la pantalla. Su sombra, durante unos instantes, disimuló la escena, ocultando a policías, políticos y periodistas parte de aquella cruenta representación. Entonces, apareció en el plano un bidón de gasolina y Lance estuvo completamente seguro de que iban a presenciar un asesinato.

—Inspector Bennet —dijo una voz grabada con un programa de encriptación acústica—, ¿le gusta lo que ve? —preguntó como si el autor realmente supiese que Lance estaba mirando.

—¡Llamad a los técnicos! —ordenó Lance, tomando la iniciativa y gesticulando bruscamente con los brazos—. ¡Que alguien me localice a este psicópata!

Pero nadie reaccionó, no podían. El impacto de la escena era demasiado grande como para que pudieran actuar con normalidad. Era un panorama desmesuradamente sangriento como para ser verdad y, pese a ello, todo el mundo sabía que no había nada de falso en esas imágenes: cada fotograma era auténtico, cada horror visual, cada expresión de dolor, cada chorro de gasolina que le caía encima, rociándole el cuerpo y la cara, cada instante de aquella macabra sentencia de muerte era parte de la realidad.

—Supongo que no —se mofó la voz artificial—, por ello le daré una oportunidad.

Lance se estremeció; había algo en esto que le espantaba aún más que la propia escena: la cercanía. Todo cuanto estaba sucediendo era personal, el crimen era en algún tétrico sentido por él, para él, de ahí ese uso tan específico del lenguaje, esa necesidad imperiosa de remarcar su nombre y mencionarlo con tanta profundidad; era un intento de establecer un diálogo, una conexión. Y solo con el pensamiento de esa idea, que le perforaba la cabeza como un taladro de certeza, Lance sintió asco, ira e, incluso, maldad; por un segundo, deseó poder hacer algo y que la pérfida voz robotizada dejara de intentar relacionarse de forma alguna con él.

—¡Silencio! —decretó con la voz quebradiza y una irritabilidad tal que su cuerpo tembló.

Entonces, los espectadores del horripilante suceso, y más concretamente los reporteros que se habían congregado en torno a él con la intención de grabarlo todo y no perderse detalle, y que momentos antes habían empezado a alborotarse, enmudecieron de golpe y avergonzados bajaron las cámaras o, al menos, adoptaron una posición más discreta.

—¡Policía de Scotland Yard! —los reclamó la voz del vídeo—. Aquí os presento una prueba de mi bondad —formuló encendiendo una cerilla y mostrándola a cámara—, el tiempo medio que tarda un fósforo de estas características en prenderse es de alrededor de veinticinco segundos —explicó mientras la primera cerilla se apagaba—, no obstante, os concedo cinco más para que resolváis un acertijo.

—Un acertijo… —farfulló Lance, bajando levemente la cabeza antes de volver a fijar la vista en la pantalla.

—Si lo resolvéis antes de treinta segundos, aún podréis salvarla —prometió la voz—. El tiempo comenzará nada más acabar de enunciar el enigma.

—Subid el volumen —gritó Lance—. ¡He dicho que subáis el puto volumen! ¡Ya!

Entretanto, Olivia, respaldada por Aaron y dos policías cercanos, había conseguido movilizar a la mayor parte del personal y cerrar herméticamente el lugar, reactivando de una vez por todas a las fuerzas de seguridad del Estado e iniciando así toda una serie de protocolos de intervención y rescate que incluían la colaboración de los bomberos, fuerzas de asalto, ambulancias y, quizás también, artificieros.

—¡Preparaos! Pues ahí va:

«Corre, corre. Vuela, vuela.

Si adivinas mi acertijo, me podrás salvar.

Tienes treinta segundos o, oh, será el final.

Vivo aquí y allá, en cualquier lugar.

Repto, duermo y vuelo.

Pero nunca al mismo tiempo.

Paseo de noche bajo la luna.

Yo soy su más bella criatura.

Brillo bajo la luz del sol.

Hago gala de más de un color.

Pululo siempre sin saber a dónde voy.

Así que dime, amigo, ¿acaso sabes quién soy?».

«Repto, duermo y vuelo…», pensó rápidamente Lance, al tiempo que la voz del vídeo los presionaba con un molesto «tictac, tictac».

—El tiempo se acaba —declaró con sorna.

—Oh, Dios mío —soltó alguien entre los presentes—. ¡Que alguien haga algo!

«Hago gala de más de un color», meditó con presteza, rebuscando lo más ágilmente que podía en su memoria con la esperanza de hallar la respuesta hasta que, entonces, de repente lo supo. Descifró la respuesta y la descorazonadora realidad. No había nada que pudiesen hacer, el vídeo era una falacia, un teatro, nada de lo que hiciesen cambiaría el destino de aquella pobre chica. Y, por ello, gritó, vociferó con tanta fuerza que por un segundo creyó que se le resquebraría la garganta y le explotaría la cabeza, aulló como nadie una respuesta que, en realidad, no servía para nada.

—¡Mariposa! —chilló con una mezcolanza de rabia, odio y tristeza que conmocionó a todos los presentes—. ¡Eres una mariposa!

Y entonces, ignorando su respuesta entonada más bien en fórmula de súplica, la mano del vídeo, ajena a sus anhelos, a su ruego, encendió una segunda cerilla y sin mayor titubeo la dejó caer sobre la víctima, que se prendió en el acto, sumiéndose en una serie de alaridos que, por alguna especie de mezquindad suya, permitió que se escucharan.

—Valiente hijo de puta —rugió Lance con la mirada enturbiada al tiempo que tumbaba una silla de una patada—. ¡Voy a atraparte! —prometió—. ¡Voy a hacerlo!

Y mientras su juramento era registrado y retransmitido en directo por las principales cadenas nacionales gracias a un par de cámaras avispados, el vídeo proseguía, alargando agónicamente aquel fuego que parecía incombustible y esos chillidos que cada vez sonaban más y más débiles, hasta aquel punto de no retorno en el que una vida fue pasto de las llamas y se extinguió sin más: para siempre.

—Tenemos la situación controlada —informó Olivia suavemente al oído tras acercarse repentinamente hasta él—, nadie abandonará el recinto.

—Proteged al primer ministro —instó el comisario Strauss, y al segundo una serie de agentes se pusieron en movimiento para obedecer—, ese loco psicópata podría tramar algo.

—Ese loco psicópata no actuaría en público —le espetó Lance con sequedad.

—Todo este tinglado ha sido un maldito espectáculo público. Y probablemente haya sido culpa tuya.

—El asesino solo ha tratado de llamar la atención —le respaldó Olivia—, no va a atacar delante de todo el mundo y menos con cámaras de por medio. —Y razonó—: Quizás ni siquiera esté aquí.

—No —negó Lance, convencido—, alguien ha manipulado la memoria USB. —Y resolvió—: Quien haya sido es nuestro culpable o, al menos, una pieza fundamental de su juego.

—¿Crees que está entre nosotros? —cuestionó Strauss—. ¿Qué coño estás insinuando? ¿Crees que es un maldito policía?

—No sería la primera vez que un policía cruza la línea, ambos lo sabemos bien, no creo que deba recordártelo —aseveró con una mirada que helaba la sangre—, sin embargo, no, no creo que se trate de un policía, aunque sería bueno que todos nos tuviésemos en cuenta.

—¡Esto es un escándalo! No voy a permitir una caza de brujas en mi comisaría.

—Hay que interrogar a todos los presentes —insistió Lance y, adelantándose al pensamiento de su superior, expuso—: Y sí, eso también debe incluir al primer ministro.

—No creerás en serio que vamos a retener al mayor alto cargo político del país para una investigación criminal, ¿verdad? —increpó en un tono que rayaba la frontera entre la incredulidad y la indignación.

—Será el primero en responder a las preguntas —sugirió Aaron—, así podrá irse antes.

—Esto es un desastre…, un maldito desastre.

—Debemos hacernos cargo de la situación antes de que se nos vaya aún más de las manos —presionó Lance, evitando que el comisario se alejara.

—Ahora eres inspector —le recordó rudamente mientras le tiraba la insignia a la cara—. Haz algo útil con la placa. —Y con severidad, atajó—: Resuélvelo, estás al cargo.

—¿Por qué yo? —preguntó, mientras se enfundaba la nueva placa en el bolsillo de la chaqueta.

—Voy a atraparte —repitió con sorna mientras señalaba a un cámara de televisión—, voy a hacerlo. —Refunfuñando, señaló—: Maldito estúpido, se lo has prometido a todo el país. —Y sentenció—: El puñetero caso es tuyo, así que mueve el culo y haz tu puto trabajo.

Lance suspiró con pesadez; otra vez de vuelta al ruedo. Strauss tenía razón, lo había prometido en público, se había comprometido y ahora todo el peso, toda la responsabilidad de esa investigación recaía sobre él. Y, entonces, con un pensamiento de resignación, razonó que nunca, ni antes ni después, se había producido un ascenso tan lamentable como lo había sido aquel: un ascenso caído en desgracia. «Empezamos bien el cargo», se dijo con sarcasmo.

—Sanders y Rogers, conmigo —ordenó con autoridad—. Harris, ve con el departamento informático, quiero que me digas todo lo que puedas sobre esa memoria USB. —Y dirigiéndose a Olivia—: Liv, coge a algunos agentes y patrulla las calles, el asesino podría haber salido de las instalaciones, así que detén a cualquiera que te parezca sospechoso.

—Entendido.

—¡Que una partida de agentes registre caminos, bosques y pedanías! —vociferó tomando control del micrófono—. El vídeo parecía grabado cerca de una zona rural, que los técnicos de imagen confirmen la hipótesis e intenten esclarecer una ubicación más exacta —Y apremiándoles con firmeza, gritó—: ¡Vamos, vamos, vamos!

Y entonces, percatándose de que sin apenas darse cuenta se había convertido en el centro de atención de todas las miradas y de todas las cámaras, decidió:

—Confiscad las cámaras, son evidencias del crimen.

Al tiempo que todas las piezas se ponían en movimiento y se recopilaba información, Lance no podía más que preocuparse; todos habían observado aquella barbarie, cómo se producía ese atroz asesinato, no obstante, ¿acaso alguien había comprendido, aunque fuera de una forma remota, el verdadero peligro al que se enfrentaban? Lo dudaba, para muchos este debía de ser el límite, el punto máximo del terror, un nivel insuperable. Aun con todo, Lance Bennet, el ahora oficialmente nuevo inspector de la policía de Scotland Yard, sabía que, si alguien había sido capaz de mostrar un acto así en su primera aparición pública, aún tenía mucho margen para seguir escalando en los escalofriantes muros del horror.

—¡Lance! —Exclamó Mai Harris, reclamando su atención—. El informático dice que había otro archivo oculto en la memoria.

—¿De qué se trata? —quiso saber él, acercándose al escenario donde un técnico trabajaba con su portátil.

—No ha sido difícil de encontrar. No sé si a voluntad o no, pero el encriptado era muy débil.

—¿Qué hay dentro? —le apremió sin sutilezas.

—Una segunda carpeta —advirtió mientras la abría—, hay un archivo de audio y diversas fotografías…, la mayoría parecen ser… —comenzó con un hilo de voz, al tiempo que se detenía y le miraba escandalizado—, suyas… recortes de revistas, fotografías de los casos…

—Ahora sabes la respuesta, nos lo ha dejado intencionadamente —aseveró sin inmutarse—, quiere decirnos algo, ¿qué es eso? —se interesó señalando una fotografía específica—. ¿Una carretera?

—Espera… —requirió el informático mientras usaba sus conocimientos para ampliar la imagen—, parece que hay algo… sí… es… es… es el número de la carretera.

—B138… —leyó lentamente la agente Mai Harris—, cerca del parque Alexandra.

—Nos está diciendo dónde encontrarla —advirtió el informático al tiempo que todos asentían—, nos está desafiando.

—Me está desafiando —corrigió Lance, con una expresión seria e intrigada—, por algún motivo tiene una especie de obsesión conmigo.

—¿Alguien del caso Warlock o del Euphoria? ¿Es una clase de venganza?

—No…, no lo siento como tal…, esto es algo…—y tras meditar la palabra adecuada, la encontró—: diferente.

Tras ello, se frotó la barbilla en actitud pensante y resolvió:

—Abre el archivo de audio, quizás así entendamos el porqué.

Sin mucha dilación, el informático, que en realidad tenía por nombre Frank Collingwood, activó los cortafuegos y sistemas de seguridad propios de esa clase de protocolos virtuales y se dispuso a reproducir el archivo.

—Bienvenido, inspector Bennet —empezó la misma voz encriptada—. ¿Le ha gustado mi regalo?

Entretanto, el técnico se dejaba la piel en activar alguna clase de programa capaz de estudiar la naturaleza de las ondas de sonido y copiarlas a fin de que no se autoborrasen al terminar la reproducción.

—Por si no lo ha resuelto todavía, la respuesta era «mariposa».

—No hay una voz real detrás de este mensaje —susurró el técnico mientras se apartaba los cascos, a fin de no alzar demasiado la voz—, ha usado un programa que crea voz a partir de textos escritos. —Y aclaró—: Es imposible de reconocer, identificar o situar.

—Entendido —asimiló Lance, haciendo una seña para que se callase.

—Creo que ya ha sido testigo de una de mis obras, una obra fallida debo decir —prosiguió entre risas prefabricadas por ordenador—. Si es tan astuto como todo el mundo dice que es, supongo que habrá advertido lo que ha pasado aquí. —Y tras un breve segundo, lo desveló—: Jamás hubo esperanza, así es como debe entenderme, nunca hay salvación, no cuando se cae en mis manos, en mi… red. —prosiguió al tiempo que todos se miraban estupefactos y Frank intentaba disimular un escalofrío—. Pero deje que me presente… yo soy el Cazador de Mariposas, aunque también puede llamarme la Araña.

En cuanto la voz profirió esa información, Lance se afanó en tomar buena cuenta de ella en una pequeña libreta que llevaba siempre consigo.

—Espero que no se enfade por esta… pantomima… —dijo con sorna—. A fin de cuentas, compréndame, debía llamar su atención: dicen que es el mejor policía de Inglaterra, pero… ya veremos —cuestionó entre carcajadas y un tono más bajo, neutro, uno que todos entendieron como amenazador—, te desafío a intentar atraparme. Si lo logras… tal vez te deje echar una ojeada… a mi colección.

Tras ello, el audio se detuvo y los tres quedaron en un profundo silencio. Nadie sabía muy bien qué decir hasta que, de repente, la sagaz agente Harris optó por regresarles a la realidad.

—Al menos, ya sabemos qué quiere: quiere desacreditarte.

—Si lo he entendido bien, por el tono —empezó él, impávido—, no solo quiere eso.

—Entonces, ¿qué más busca?

—Busca que caiga en su red —fue todo cuanto se limitó a decir.

Capítulo II

La doncella en llamas

4

En aquella situación tan extraña, tan inoportuna y extremadamente voluble, abandonar la comisaría se antojaba como una especie de hazaña de película: un hito de acción destinado a solo un pequeño reducto de elegidos, a esos tocados con una suerte de gracia divina que los hacía o bien meritorios o indispensables para el correcto éxito de la proeza. En este sentido, solo una pequeña comitiva, elegida a dedo por el propio Lance —en base a las sugerencias que la agente Green le hacía sobre los diversos expedientes—, tenía permiso para abandonar el recinto policial y desempeñarse en el uso habitual de su oficio. Entre los agentes escogidos, apenas una docena del centenar que debían de estar allí congregados, Lance seleccionó a jóvenes promesas policiales, agentes recién salidos de la Academia y que, por tanto, a su juicio, resultaban incorruptibles. A ellos, los seis más sobresalientes, les confirió el voto de confianza que les permitía salir y los destinó a tareas de reconocimiento tales como peinar la zona circundante en busca de sospechosos o indagar en pos de pistas e indicios sobre la perpetración del crimen. A la otra media docena de agentes, policías curtidos y de consabida honradez, Lance les confirió mayores responsabilidades al enviarlos directamente a la dirección filtrada por el asesino, al páramo recóndito de la B138 donde esperaban hallar el cuerpo de una mujer desmembrada y calcinada. Asimismo, convino con Olivia y Aaron que los tres se repartirían el liderazgo de la situación de la siguiente forma: Olivia gestionaría todo cuanto estuviese estrictamente ligado a la contención de la coyuntura. Para ello, dispuso que otra pequeña partida de agentes, miembros del cuerpo que jamás habían resultado demasiado problemáticos, asegurasen el perímetro y asistieran en el control del escenario y en el interrogatorio de los presentes, a fin de mantener ocupados y, por tanto, tranquilos, a la mayor parte posible de todos ellos. Aaron, valiéndose de su experiencia y su rango, resultaría ser la persona más apropiada para lidiar con los medios, tratando de controlar y reducir el impacto de sus críticas y de su mala prensa. Finalmente, todos estuvieron de acuerdo en que Lance, como último responsable de la operación policial, coordinase todos los flancos y, en última instancia, iniciase oficialmente la investigación, personándose en el lugar de los hechos para tomar testigo de las diligencias abiertas por el juez de instrucción.

—Hay mucho por hacer —advirtió él—, esto es un maldito infierno.

—Mira a Strauss —empezó la agente Green mientras señalaba al comisario con un leve movimiento de cabeza—, ya se las está ingeniando para sacarle provecho a la situación.

—Sí, señor. Es todo un limpiabotas.

Y mientras se volvía de espaldas al teatrillo que Edmund Strauss se traía con el primer ministro y sus consejeros, agregó:

—Al menos así está entretenido.

—Y no estorbará, ¿verdad? —inquirió Aaron ladinamente al tiempo que Lance asentía—. He contenido a los medios en las instalaciones del ala científica. Puesto que nadie la usa, estarán aislados y no causarán problemas.

—Entendido. Recuerda mantener alejado a Strauss. —Y dirigiendo una fugaz mirada de desaprobación a su comisario, completó—: Deben ser como el agua y el aceite, no pueden encontrarse, juntar a Strauss y a la prensa podría ocasionar una catástrofe.

—Tu visión de las relaciones diplomáticas es un tanto fatalista, pero, bah —soltó el inspector Wilson, restándole importancia—, descuida, estará todo controlado.

—Quiero un perímetro firme, Liv —ordenó girándose hacia ella—, nadie que no esté autorizado debe salir de aquí. Poneos enseguida a interrogar al primer ministro y a su curia de concejales, no quiero ni represalias ni un incidente mayor. —Y tras un suspiro y un breve barrido visual, agregó—: Nuestra reputación ya está severamente dañada, no la echemos más a perder.

—Ninguna oveja saldrá de su redil —prometió con contundencia—, podemos manejarlo. Ya tengo a algunos hombres controlando la situación: Sanders y Rogers se encargan de la entrada principal, Stevenson está confiscando los documentos de identificación y cotejándolos con la lista de invitados en busca de alguien que no debiera estar aquí, y la agente Harris se encuentra con el informático analizando el contenido de la memoria USB. También tiene órdenes de enviarle el vídeo a la patrulla más cercana a la zona del incidente que, por cierto, ya está sobre aviso y en camino. Unos pocos agentes más y yo nos encargaremos personalmente de conducir a los presentes a la sala de interrogatorios, les tomaremos declaración y, en caso de que no resulten especialmente sospechosos, tendrán permiso para irse.

—Recuerda decirles que no pueden abandonar el país y asegura la identidad de todos aquellos que interrogues, no queremos que por una tontería se nos escape un asesino.

—Todo estará bien —intervino Aaron, acompañando sus palabras con una afable palmadita en la espalda—, tenemos trabajo por hacer y tú deberías hacer lo propio. Al fin y al cabo, ahora eres el jefe.

Asintió lentamente, anclado en una especie de actitud reflexiva que parecía haber opacado aquel nerviosismo y espíritu vibrante de minutos atrás; abrumado, se concedió un segundo, uno solamente, para recobrar el aliento y ponerse definitivamente en marcha. Aquel instante le resultó extrañamente liviano y esperanzador, lo sintió lleno de frescura y desprovisto de toda crueldad; era un momento cándido, casi mágico, como lo suelen ser todos los que preceden a una epifanía o que acompañan a una experiencia catártica en nuestros sueños. Fue un instante completo de sosegada calma, un respiro de vida que, una vez pasado, ya jamás volvió.

—¿Inspector? —le apremió un joven agente, personándose justo a su lado—. ¿Está…?

Finalmente, el momento había llegado a su fin; sintió la caída como un martillazo de un ser divino empujándolo desde el plano de la quietud y, entonces, allí estaba, allí se vio, en medio de todo, en el epicentro de la destrucción de un terremoto, en el verdadero ojo del huracán. Ahora empezaba de verdad su trabajo.

—Ya podemos irnos —se limitó a responder mientras encabezaba la marcha—, veo que Miller aún no ha traído mi coche —comentó al constatar que su vehículo no se hallaba en el estacionamiento—. ¿Hay disponibilidad de coches patrulla?

—Con todo este follón… están casi todos aquí. —Y mientras le adelantaba para reclamar un juego de llaves del casetero para vehículos, indicó—: Solo han salido tres unidades desde el incidente, otras trece están fuera en su patrulla habitual.

—Es bueno que contemos con efectivos externos, serán un refuerzo valioso si nos encontramos con alguna sorpresa desagradable.

—Sí y, además —enfatizó subiendo a uno de los vehículos policiales que había estacionados fuera—, tampoco sería bueno que la metrópolis londinense se quedase completamente desprovista de policías, podría ser un auténtico desastre.

Lance Bennet miró de reojo a su acompañante antes de decidirse a subir al coche, ligeramente intrigado por la serenidad y la diligencia del policía. Se trataba de un agente nuevo en el cuerpo, era algo más joven que él y por lo poco que habían conversado se le antojaba una persona vivaz y decidida, justo como cabría esperar de alguien recién salido de la Academia. Además, más a su favor, debía considerarse que, si estaba precisamente junto a él, significaba que había sido seleccionado directamente por Olivia, lo que ya podía considerarse casi como una auténtica carta de presentación.

—¿A dónde quiere que le lleve, inspector Bennet? —le preguntó tras encender el motor y ponerse en movimiento.

—Carretera B118, junto al parque Alexandra.

—¿Es allí donde espera encontrar el cadáver? ¿Cómo sabe que…?

—Información confidencial. Solo unos pocos estamos al tanto de esta información y de su fuente y, por ahora, es mejor que sea así. Compartimentar los datos y saber quién sabe qué y quién no podría llegar a ser vital en esta operación.

Ante la severidad de su respuesta su acompañante optó por el silencio y se dedicó a prestar atención a la carretera y a hacer la travesía lo más tranquila posible. Así permanecieron durante más de una hora, en un perfecto silencio que, por algún motivo, no resultaba incómodo. Una vez hubieron tomado el desvío indicado y se hubieron alejado lo suficiente de la urbe, el joven policía se decidió a probar suerte una vez más.

—¿Qué cree que encontraremos?

—Algo horrible, me temo.

Era sorprendente lo hermoso que podía llegar a ser el reino de Inglaterra, con su paisaje plagado de frondosos bosques de pinos y abedules que él veía discurrir por la ventana del vehículo. Sin embargo, más sorprendente todavía era que en un día soleado como aquel, en un lugar tan bucólico como el que ahora recorrían, pudiera producirse algo tan terrible. «La belleza del mundo proyecta también largas sombras de maldad», razonó mientras su atención se iba al nervioso tamborileo de los dedos del conductor sobre el volante.

—Pero… podría ser un montaje, ¿verdad?

—Podría —dijo parcamente.

—Pero…

—Pero no, no lo creo: el autor se ha tomado demasiadas molestias, si al final todo resultase ser una farsa… —apostilló, bajando levemente la voz—, todo perdería su sentido y su llamada de atención quedaría totalmente desvirtuada.

—Entonces, ¿cree que quien haya cometido esto solo buscaba atención?

—No me trates más de usted, no es necesario. Pero sí, entre otras cosas… —musitó— no puedo asegurar nada, pero me parece que este primer acto es solo una especie de manifiesto.

—¿Cómo una declaración de intenciones? —advirtió el joven, alternando entre mirarle de reojo y conducir de frente.

—Algo así…, no sé por qué, pero tengo el presentimiento de que el culpable estaba entre nosotros… Piénsalo, nuestro autor es como un… un…

—¿Un qué? ¿Un psicópata? ¿Un loco?

—Yo diría que es como un showman. Obviamente, es todo lo demás, pero… por encima de todo es… —remarcó, al tiempo que se perdía en sus propios pensamientos.

—¿Qué? ¿Un hombre del espectáculo? ¿Nos enfrentamos a una especie de payaso asesino? ¿Podría ser cosa de un Gacy moderno? —aventuró el policía, con cierta emoción—. ¿Un mago psicótico quizás?

—Por Dios, qué tonterías dices —le espetó tras un vistazo repleto de acritud—, a nuestro asesino le gusta la teatralidad, puede que sea parte de su firma, aunque es pronto para saberlo. En cualquier caso, es evidente que el paripé era solo pompa para su «gran debut». Así lo ha pretendido con su forma de darse a conocer: es impulsivo, desvergonzado e inquietantemente inteligente. —Y luego de una breve pausa, sentenció—: No resultaría descabellado pensar que estaba allí para ver de primera mano las reacciones de su público.

—Tiene sentido, crees que parte de su satisfacción proviene no solo del acto de matar en sí, sino de mostrar su trabajo a la…

—Exacto. Exponerlo delante de la gente —le cortó él—, creo que le debe de producir alguna clase de excitación… el riesgo, la adrenalina…, el pavor en la cara de los demás… —Y volviendo la mirada directamente hacia él—: Sí, tienes razón, eso creo, creo que es un ególatra, alguien con un complejo narcisista muy subido. La mayoría de psicópatas lo son, por eso suele tentarles la idea de visitar la escena del crimen o colaborar con la policía: necesitan estar dentro, camuflarse y deleitarse con las repercusiones de sus actos…, los alimenta el ego.

—Entonces… crees que…

—No sé, es pronto para saberlo —admitió con un encogimiento de hombros.

Luego se limitó a hacer amago de volver a apoyar la frente sobre su ventana y a perderse en el bello paisaje que había fuera. Tenía razón, sospechaba que el culpable había acudido a la ceremonia. Sería lo esperado de un psicópata, más aún de un asesino en serie —aunque ese era un escenario que no quería plantearse todavía—. Lo tenía todo a su favor: una multitud tras la que ocultarse, medios de comunicación de todo el país ante los que hacerse notar… Por tener, incluso, tenía a toda Scotland Yard pendiente y la presencia del mismísimo primer ministro. Ningún criminal con delirios de grandeza dejaría escapar una oportunidad tan irrepetible como aquella. «Pero si mi hipótesis es correcta…, podría ser muy posible», murmuró en un tono tan bajo que creyó inaudible.

—Siempre podría ser el primer ministro —trató de bromear el otro.

—Podría, aunque creo que él pertenece a otra raza de psicópatas…

Y mientras cerraba los ojos y se entregaba a la calma de la oscuridad, desde donde pretendía empezar a armar las piezas del rompecabezas que era en aquel momento el caso, matizó:

—Los políticos. De todos modos, no hay que descartar a nadie.

—¿Ni a nosotros?

—Especialmente no a nosotros —replicó secamente.

Y mientras lo decía abrió uno de sus ojos y lo escrutó con su profundidad, intrigado. Era pronto para tomarle la medida, pronto incluso para decidir si le caía en gracia o no, aunque sin duda le parecía espabilado. Al menos, bromas aparte, parecía tomarse la situación con la calma y la seriedad que le correspondía. En ese momento, Lance realizó una comparación odiosa. En muchos aspectos el joven policía se parecía a Miller; la juventud, el entusiasmo, de hecho, eran muy similares, aunque a su vez había un algo, un no sé qué distinto entre ambos que conseguía que los viese de forma diferente. «Supongo que la cosa va de matices», pensó antes de volver a cerrar el ojo y animarse a hablar.

—Sin embargo, no podemos paralizar la comisaría, alguien debe investigar el caso.

—Y si…

—Agente —se limitó a responder en un tono tajante.

—Chuck —se presentó muy dispuestamente—, Chuck Bernard.

—Agente Bernard —empezó con severidad—, hoy está siendo un día especialmente duro, un día de mierda, en verdad… así que… ¿le importa? Necesito oscuridad y silencio para pensar.

5

No mediaron palabra alguna durante lo que quedó de trayecto. Lance, pese a parecer dormido, no dejaba de darle vueltas a la cuestión; en su cabeza se establecían diálogos rápidos y furiosos, tan vehementes y atropellados que parecían ir y venir como una pelota en una partida de ping-pong. Cavilaban tan profundamente que hasta el agente Bernard debió de ser capaz de escucharle pensar. Y si no fueron palabras lo que oyó, es indudable que sí que presintió el feroz debate que estaba librando el inspector Bennet desde su incómoda postura. Y, de su posición a la suya, constató cómo Lance no le producía ni la más mínima envidia: por nada del mundo hubiese deseado estar en su pellejo y ser abrumado por semejante responsabilidad.

«Ahora está en el punto de mira de toda una nación», pensó el agente Bernard mientras doblaba la última curva hacia su destino.

—Ojalá logre imponerse al caso y no al revés —se le escapó en voz alta.

—¿Qué dices?

—Na… nada…

—¿Hemos llegado ya? —dijo, incorporándose e ignorando cuanto había oído.

—Ya estamos cerca.

—Agh, ¿hueles eso? Ese olor… —musitó, mientras su cara adoptaba una mueca desagradable—. Sí, definitivamente, estamos cerca. —Y sombríamente, sumó—: Se te grabará en la mente para siempre, el olor de la muerte.

Instintivamente, el agente Bernard dejó ir un poco el pedal del freno, aminoró la marcha y aprovechando la pérdida de velocidad se permitió el lujo de inspeccionarlo con la mirada, incómodo e intrigado, pero, por encima de todo, perturbado por esa suerte de oscuras palabras. Extrañamente atraído por aquella entereza suya, por aquella indiferente apatía, sintió que tal vez, solo tal vez, ese caso infame que nadie querría para sí no lograría acabar con el hombre y terminaría por rendirse a su voluntad. Admirado, asintió para sí mientras se convencía de que, con la suficiente entrega y dedicación, podría llegar a parecerse algún día a él.

—¿Está preparado, inspector Bennet?

—Nunca se está preparado para algo así —se limitó a contestar mientras rebuscaba en sus bolsillos su paquete de tabaco—, pero hay que concienciarse. —Tras hallarlo y contar los cigarrillos que le quedaban, añadió—: Hay que hacerlo por ella, ¿sabes? Para honrarla. Y te he dicho que me tutees, coño. No me hagas repetírtelo una tercera vez.

Asintió con lentitud y, cada vez más convencido de que podría sobrevivir a la visión de aquella horrible tragedia, se decidió a apurar el paso. Y así, mientras daba rienda suelta al acelerador, fueron dejando atrás la zona segura y se fueron adentrando en la horripilante escena del crimen. Ya desde la distancia —como bien había apreciado Lance hacía unos escasos minutos— se desprendía un tufo insoportable; se trataba de una mezcla extraña entre acero fundido, carne calcinada y ceniza. El fuego, por fortuna, no se había propagado más allá de la linde del bosque donde, gracias a un terraplén de arcilla y roca maciza, se había extinguido. La zona del suceso, sin embargo, estaba obviamente devastada, las llamas se habían cebado con todo lo que encontraron a su paso: víctima, vehículo, asfalto e, incluso, las ramas y el tronco de algunos árboles circundantes habían perdido aquella lamentable batalla. Tal era la situación que, a pesar de que las llamas no habían logrado invadir con éxito la arboleda colindante, habían devorado ansiosas las copas de algunos de los abedules, deshaciéndose en ascuas que llenaron la hierba con un centenar de pequeños agujeros negros.

Frente a ellos, cerca del lugar del incidente, a una distancia de unos escasos cien metros, había dos coches patrulla estacionados. A su lado, rondaban ajetreadamente lo que parecía ser una media docena de agentes, que se dejaban la piel en su empeño de hacer su trabajo lo más profesionalmente que podían. Enturbiando esta imagen de una manera prácticamente indescriptible, se encontraba el vehículo con la joven víctima dentro y, alzándose como aquella reconocible e incuestionable certeza de muerte, ondulaba en el cielo una aureola oscura y lúgubre. Flotaba como un símbolo de fatalidad y se elevaba hacia los cielos bajo el manto de una ignominiosa columna de humo negro.

—Aparca a un lado de la carretera —le indicó Lance—, no hace falta que te acerques demasiado.

Obedeciendo diligente, pero a trompicones debido a la impresión que le causaba la escena, Chuck Bernard realizó la que probablemente fuera la peor maniobra de estacionamiento que jamás se hubiese hecho en el mundo. Aparcando sobre un desnivel evidente, tuvo que recurrir al freno de mano para fijar el vehículo y, aun así, dudó varias veces antes de decidir que todo estaba correcto.

—Voy a ir a hablar con el responsable, cuando lo haga quiero que repases mentalmente tus lecciones de autoescuela y aparques debidamente el coche. —Y con cierta sorna, manifestó—: No hay que maltratar el material que nos facilita el Estado.

—Eh…, claro, sí…

—Ah, y coge la bolsa de atrás —le ordenó mientras se bajaba del patrullero—, es posible que necesitemos instrumental.

Y antes de que el agente Bernard tuviera siquiera opción de responder, Lance Bennet ya había enfilado medio camino hacia la zona del suceso. Lentamente fue disminuyendo la velocidad de su paso y con una actitud experta fue analizando aquí y allá, recabando información de todas partes y almacenándola en algún rincón grande y funcional de su memoria, hasta que alcanzó un punto en que casi pareció detenerse. Fue entonces cuando su mente comenzó a trabajar con mayor precisión y velocidad, como si de alguna forma no pudiese hacer las dos cosas al mismo tiempo y tuviese que pararlo todo para entender el movimiento del mundo.

—Qué barbaridad…, el olor…, argh…, es como si hablase —se dijo para sí mismo mientras hacía como que olisqueaba el aire—. Casi puedo imaginar todas las emociones que se han vivido aquí…, casi puedo sentir el miedo…, terrible, atroz… y… y el llanto… ese llanto estéril que se vierte en vano…

«Esto debe de ser equivalente al porno snuff para un sinestésico», reflexionó. Al fin y al cabo, Lance no iba tan desencaminado. Puede que para otros el entorno no dijese más que lo evidente, pero para él y la sensible empatía que había desarrollado a lo largo de su vida todo cuanto le rodeaba en ese momento le hacía percibir matices sumamente significativos, un océano de sensaciones tan vívidas y claras como un color estridente frente a la cara o un sonido producido directamente en la oreja. En cualquier caso, había mucho dolor en el aire y Lance lo sentía de una forma tan real que hasta se le erizaba la piel. No era una sensación nueva, sin embargo, sí era cierto que nunca la había experimentado en esos términos y con tal intensidad. Había vivido de todo durante el Warlock y el Euphoria e, incluso, había tenido alguna que otra emoción fuerte después, aunque su agudo instinto le decía que este nuevo caso era distinto, era uno de aquellos que solo se presentan una vez en la vida y que se usan como medida de la calidad y la capacidad de los policías. Le venía grande, puede que mucho más que sus casos pasados, aunque eran difícilmente comparables. Había visto dolor y muerte sí, pero, aunque ante Bernard pareciese todo un experto, también era la primera vez que él se topaba con un crimen tan cruel. Los cadáveres que arrastraba en su memoria se habían ganado a su manera el viaje al Hades y, en cualquier caso, habían llegado a él con mucho menos sufrimiento. Ahora, debía mentalizarse de que todo a cuanto iba a enfrentarse le iba a pillar por sorpresa, todo iba a ser nuevo y exigiría de él que fuese más de lo que nunca antes hubo sido. Aquel caso exigía un hombre mejor y él, para bien o para mal, había recogido el guante y aceptado el desafío. Y así, tras un hondo suspiro y un estremecimiento como jamás había experimentado en su vida, apretó los dientes y se concienció de que ya no había cabida para la duda o la debilidad. Ahora ambas se quedaban fuera, le esperarían allí, en ese lugar, hasta que terminase su trabajo y, entonces, si él aún no era lo suficientemente fuerte ni había perdido por completo su humanidad, podrían volver con él para sentenciarle a una vida de noches insomnes.

6

Lance no era ni un experto en homicidios ni en crímenes violentos, pero sí que había visto en muchas operaciones el funcionamiento de las escenas del crimen. Por ello, no tardó ni medio segundo en identificar al agente al cargo, aquel que coordinaba al resto de la unidad, y dirigirse hacia él.

—Bennet. Inspector al mando. Imagino que ya habéis recibido el aviso —se presentó estrenando por primera vez la placa—. ¿Qué hay?

—Una mujer carbonizada en un vehículo —informó sin apenas levantar la vista del impreso que estaba rellenando.

—¿Algo que yo no sepa?

—No, el forense no ha llegado todavía.

—¿Y el juez instructor?

—Acaba de irse —le advirtió al tiempo que señalaba con un gesto de su barbilla el lugar por el que se había ido—, ha abierto diligencias para el levantamiento del cuerpo e iniciado el protocolo de secreto de sumario —Y agregó—. Es extraño que no os cruzarais con él.

—Debe de haber tomado el desvío —comentó el agente Bernard, situándose a su lado.

—¿Cómo es que aún no habéis cerrado la carretera? Es lo primero que deberíais haber hecho, cualquiera podría haber alterado la escena e incluso podría haber escapado algún sospechoso. ¿Y por qué coño parece que está todo aún por hacer?

—Estábamos en ello justo cuando habéis llegado. A mis hombres y a mí nos ha impresionado mucho la escena del crimen y nos hemos entretenido bastante con el juez…

—No me vengas con milongas —le espetó—. Esto es del uno, dos, tres básico de la policía. Cuando se llega a un lugar sospechoso de criminalidad se aísla para evitar interferencias externas a la investigación. Así que no, no me vale, di más bien que la habéis cagado. —Y haciendo gestos con sus manos, remarcó—: Ca-ga-do y punto, no hay más. —Y después de tomarse un segundo para recuperar la compostura, dijo—: En fin, a lo hecho… déjalo, ahora estate por mí y luego ya arreglaréis esto. A ver, dime, ¿quién ha venido? ¿Sue Adams? ¿Henry Raymond?

—Luke Perkins —respondió el policía con cierto recelo, como si temiera que Lance fuera a abalanzarse sobre él en cualquier momento.

—Ah, el novato —comentó tras reconocer el nombre—. He oído hablar de él, golpea fuerte y trabaja rápido. Si sigue así le auguro un futuro prometedor. Habrá que seguirle la pista, es un activo valioso para nosotros y nuestros casos. —Y para justificarlo, agregó—: Estamos lejos de Londres y, aun así, se ha personado enseguida. Eso dice mucho de él y de su ética de trabajo. Si se hubiese entretenido demasiado, no podríamos empezar y el cadáver quizás se hubiese comenzado a echar a perder.

Lance volteó la vista a su alrededor en busca de algún indicio que le anunciara la llegada del especialista del departamento medicolegal y musitó:

—Aún podría, si el forense no llega. ¿Hay algo más de lo que debas informarme?

—Puede que no sea importante, pero sí —anunció retrocediendo un par de pasos para permitir que un compañero tomase mejores instantáneas de la escena—: la víctima llevaba un letrero clavado en el pecho. —Y señalando al agente que tenía en frente, aclaró—: Hemos tomado un par de fotografías, podrá verlas después, cuando hayamos reunido todas las pruebas y tengamos listo el informe.

—Has dicho «llevaba». ¿Debo entender con eso que ya no lo lleva puesto? —advirtió, al tiempo que su rostro se endurecía y se ponía en tensión.

—Sí, se lo hemos quitado. Nos pareció de mal gusto dejarla así.

—¡Vamos, vamos, vamos! ¡No me jodas! ¡¿Sois nuevos o qué coño os pasa?! Lo de no acordonar bien la zona, mira, tiene un puto pase, ¿pero desde cuándo movemos cosas del escenario del crimen antes de que llegue la brigada criminalística? ¡¿Os dais cuenta de lo que acabáis de hacer?! ¡No deberíais haber tocado nada, joder! ¡Puede que os hayáis cargado todo el puñetero caso!

—Estoy bastante seguro de que no. Además, hemos sido muy cuidadosos y…

—¡¿Bastante seguro?! Vaya huevazos más gordos que tienes, madre mía… Más te vale que sea verdad, porque como no, como vuestra cagada lo eche todo al traste —amenazó, apuntándole inquisitivamente con el dedo—. Uff, os habéis lucido a base de bien… Y a todo esto…, ¡¿qué coño habéis hecho con el letrero?!

—Lo hemos guardado en una bolsa para pruebas —explicó a la vez que encabezaba la marcha hacia un baúl para el depósito de muestras—, por aquí.

—Cuando dices que habéis sido cuidadosos imagino que quieres decir que habéis tomado las medidas necesarias, ¿verdad?

—Hemos seguido el protocolo, inspector Bennet —se justificó el oficial en un tono que denotaba lo mucho que le había molestado el comentario.

—Está claro que no… —resopló él—. ¿Habéis tocado algo más? ¿Movido algún objeto de sitio? No habréis mezclado pruebas o algo así, ¿no? —increpó en una actitud escéptica, al tiempo que hojeaba rápidamente el impreso con el registro de evidencia que había depositado sobre el baúl—. ¿Podríais haber contaminado la escena? Más, quiero decir.

—No, ya se lo he dicho, sabemos lo que hacemos. Además, apenas acabamos de llegar. Solo nos ha dado tiempo de hacer una inspección ocular muy superficial y abrir un registro sobre las primeras evidencias y muestras encontradas. Ahora estábamos con lo de bloquear la vía en ambos sentidos cuando, hace apenas unos quince minutos, el juez Perkins ha llegado y ha hecho lo suyo.

—¿Y qué hay del vehículo y el cadáver?

—Nada. No hemos hecho nada más que mirar y anotar. Tampoco es que pudiésemos hacer mucho más antes de que Perkins oficializara el caso y sin el forense…

—Y, aun así, no habéis cerrado las putas carreteras… —masculló Lance y adelantándose a la réplica, añadió—. Está claro que lo de no tocar el cadáver también os lo habéis pasado por el forro, pero confiaré en que todo se haya quedado en la patochada del cartel. Y sobre eso… ¿Dónde está? Muéstramelo.

—Aquí. Como le decía —empezó con un hilo de voz mientras abría con una llave magnética el cierre del baúl y rebuscaba cuidadosamente en su interior—, nos pareció…

—Ya, ya —le apremió perdiendo la paciencia—, ¿la prueba?

—Está justo aquí, la hemos apartado intencionalmente para los grafoanalistas. Tenga.

Lance frunció el ceño con fuerza y miró con desdén la mano de aquel policía que le tendía como si nada la prueba de un crimen. Lo cierto es que, a pesar de las formas y las reprimendas, no dudaba de que ninguno de esos agentes fuese realmente buen policía. Entendía, de hecho, que algunos de ellos eran agentes de «la vieja escuela», policías que venían de unas costumbres y unas formas de hacer muy distintas a la suya y, que, por tanto, tenían lagunas formativas importantes fruto de una brecha generacional evidente dentro del cuerpo. El problema, sin embargo, no radicaba en que fuesen o no «buenos policías», sino en que, aun siéndolo, se perdían en los detalles más obvios, en los más vitales, en aquellos que, justamente, poseían la capacidad tanto de resolver como de arruinar un caso, dependiendo, casi siempre, de la forma en la que eran tratados. A su juicio, sus acciones eran negligentes y cuestionables, aunque trató de ponerse en su lugar y comprendió que ese caso también les venía grande. Conteniendo su dureza y su mal humor, Lance optó por suspirar lo más profundamente que pudo y suavizar aquello que le debía decir.

—Agente, ¿es esta la forma correcta de entregar una prueba? —cuestionó, adelantándose y buscando unos guantes de látex dentro de la bolsa que traía consigo el agente Bernard—. ¿Qué hay de la adulteración de pruebas?

—Cierto, debería haberte ofrecido unos guantes.

—¿Y? —insistió Lance, mientras tomaba la prueba entre sus manos.

—¿Y?

—¿Qué hay de la cadena de custodia? ¿Sabes acaso a quién le estás dando esta evidencia? Antes ni te has molestado en comprobar las credenciales.

—No era necesario, obviamente, sé que se las estoy dando a un inspector de policía auténtico —Y mientras indicaba con la cabeza la nueva placa que ahora Lance llevaba colgando del bolsillo superior de su chaqueta, agregó—. Hemos recibido aviso por radio de vuestra venida. Además, habéis llegado en un coche patrulla, no es como si le estuviera dando el material a un completo desconocido, por no decir, Bennet, que hoy en día es difícil no saber quién eres cuando tu cara sale a todas horas en las noticias. Hemos cometido fallos, vale, pero no somos unos patanes. Somos policías igual que tú.

—Bien —claudicó él advirtiendo que le había salido mal la bravata—. De todos modos, la próxima vez asegúrate de comprobar las credenciales, no sería la primera vez que alguien se aprovecha de este descuido.

—Lo tendré en cuenta.

—¿Cómo habéis recogido el cartel? ¿Habéis…?

—En ese momento sí hemos usado guantes. —Y ante la mirada fija y penetrante de Lance, aseguró—. Lo juro.

—Entonces más vale que no encontremos vuestras huellas dactilares en la evidencia. De todos modos, por precaución, registrad las vuestras en una ficha dactiloscópica.

El policía no dijo nada y Lance ni siquiera se interesó en prestar atención para saber si se había molestado. Tampoco le importaba, aunque era probable que así fuese. En aquellos momentos no estaba para tonterías y sensibilidades heridas, el tiempo apremiaba y si tenía alguna queja podría hacérsela saber a los de Asuntos Internos o al propio comisario Strauss. Ya no venía de aquí, un problema más, un problema menos. En cualquier caso, más allá de la hostilidad fruto de las circunstancias que estaba expresando, había poco que pudiesen reprocharle. Al fin y al cabo, lo que le había dicho era coherente y formaba parte del protocolo. Sea como sea, probablemente nadie diría nada, pues ello implicaría sacar a la luz los innumerables errores cometidos. En el fondo, Lance hubiese deseado que no los hubiesen cometido, aunque gracias a ello tenía cierta legitimidad y manga ancha para apretarles las tuercas. Era una buena oportunidad, tenía barra libre de borderías y comentarios críticos y no tenía intención de desaprovecharlo.

—Veamos…

Lance abrió la bolsa precintada con sumo cuidado. Acto seguido, con una pinza especial, retiró el cartel y levantándolo ligeramente por encima de su cabeza, a contraluz, inició su análisis.

—Ajá. Anota —le ordenó al agente Bernard—: Tamaño aproximadamente de DIN A3. Nada en el reverso salvo cuatro orificios de salida en las esquinas, presuntamente de unos clavos o unas grapas. En el anverso caligrafía en mayúsculas, aparentemente con sangre —analizó tras acercarse la muestra a la nariz y olerla—, es de suponer que de la propia víctima, y con la siguiente reseña: «ERA INDIGNA».

La frase retumbó estruendosamente en su cabeza. ¿Cómo era posible? Después de todo, ¿el asesino se reía de ellos? ¿Se reía de la propia víctima? Quizás, después de todo lo gore de la escena, aquello fuese una tontería, una menudencia, pero, en realidad, decía mucho tanto del delito como de su responsable. Lance estaba seguro, en algún punto macabro era un crimen misógino, aunque aún no entendía en qué sentido y cómo o por qué. Lo que sí estaba claro era que la víctima había muerto y lo había hecho de aquella manera por no conseguir satisfacer los retorcidos deseos del victimario, o sus idealizaciones, o sus fantasías, o porque era o representaba algo que él odiaba. ¿Cómo si no, entonces, se entendería que fuese indigna? Y más importante todavía, ¿indigna de qué o para qué?

—Dios santo… ¿Qué…? ¿Qué clase de ultraje es este?

—Como ya le he dicho dos veces…, nos pareció de mal gusto, por eso…

—No, ni se te ocurra apelar a sentimentalismos para justificar una deficiencia profesional —le profirió con severidad—, deberíais haber dejado la escena tal y como estaba… —Y mientras enfundaba nuevamente la evidencia en su bolsa de plástico y sellaba el precinto antes de devolverlo a su lugar blasfemó—: Oh, mierda… mierda, mierda, mierda…, esto se escapa de control. Aseguraos de que la prueba llega al laboratorio. Es una muestra buena, podría ser la clave del caso, la letra y el propio material de escritura podrían ser de utilidad para identificar al asesino.

El policía aceptó un poco a regañadientes e hizo ademán de irse con el baúl de evidencias a otro lado, sin embargo, antes de que pudiera hacerlo Lance le sujetó bruscamente del brazo y lo forzó a enfrentarse a su mirada.

—Deja esto aquí hasta que terminemos de repasar la escena. Después, cumple debidamente y asegúrate de que la cadena de custodia no se rompe o rodarán cabezas —enfatizó—, ¿entendido?

—S… sí… sí, claro…, claro, inspector…

—Mi ayudante, el agente Chuck Bernard, se quedará al cargo cuando yo no esté —dijo Lance para sorpresa tanto del propio Chuck como del otro oficial—, le daré instrucciones y él os las transmitirá. —Y sumó—: Y se harán tal y como yo las he predispuesto.

—Parece un novato. Las cosas no funcionan así en el departamento.

—Considere al agente Bernard como mi representante o, más bien, como una extensión de mi persona. Él se asegurará de que actuáis conforme yo lo dispongo. —Y antes siquiera de permitir el menor aspaviento, anunció—: He terminado contigo, el agente Bernard te acompañará a partir de ahora; él se encargará de recoger y documentar todo cuanto quede pendiente, recopilará vuestros nombres y número de placa y se encargará de redactar el informe, así que sed cordiales con él. —Dándole una palmada en el brazo, añadió—: Ve el lado positivo, os acabo de indultar horas y horas de trabajo extra. —Y dirigiéndose a su acompañante dijo—. Chuck, no la cagues.

—No lo haré.

Seguidamente, asintió con la cabeza y se alejó junto al oficial de policía a un lugar un poco más apartado.

—Bien —empezó alzando la voz para que todos los demás pudieran oírle—, en este tiempo sin supervisión, ¿alguien ha realizado una inspección ocular en condiciones?

—Solo un primer vistazo superficial, nos hemos detenido después de lo del cartel —informó el agente que estaba tomando las muestras fotográficas—, esperábamos instrucciones y la llegada de algún perito.

—Bien… —asintió, mirando en derredor, primero hacia la carretera y luego a la arboleda—. ¿Qué hay de los alrededores?

—¡Enviamos una partida de dos hombres! —aclaró a voz en grito un tercer policía desde uno de los extremos del perímetro—. ¡Pero todavía no han regresado!

—Eso es bueno, tal vez estén siguiendo una pista.

—No lo creo, señor —desestimó el policía de la cámara—, acordamos que si detectaban algo lo anunciarían por walkie. —Y realizando esfuerzos por subir por el terraplén por el que hacía apenas unos minutos acababa de deslizarse, reflexionó—: Su silencio solo puede significar que no hay nada.

—Vaya… ¿Y qué hay de los bomberos?

—Cuando llegamos… ya no… ya no había fuego —se limitó a responder entre jadeos ahogados por el esfuerzo—, así que no hemos… creído… opor… oportuno llamarles.

—Mal, contacta con ellos. —Y mientras le tendía una mano para ayudarle a subir, articuló—: Que envíen a un técnico especializado, necesitamos datos sobre el inicio del fuego.

—Pero… en el… en el vídeo… que nos ha enviado el informático…

—En el vídeo no se apreciaban todos los datos. Sabemos que el asesino roció a víctima y escenario con algún tipo de combustible, pero podría haber información sobre otra clase de acelerantes.

—Entendido, haré la llamada.

—Eh, y una cosa más —dijo para retenerlo otro momento—, quiero a alguien pendiente de la señalización viaria. Oficialmente, desde ahora, la carretera está cerrada —enfatizó con contundencia—. Precintad la escena del crimen y que vuestro agente más experto se prepare para realizar la inspección ocular después de la llegada del forense. Y hablando de eso… ¿dónde está el dichoso forense? ¡Que alguien llame al forense! ¡Ya!

—No hará falta —aseveró la voz de un hombre que acababa de personarse como por arte de magia justo tras él—, inspector Lance Bennet, supongo. Clarence Stuart, soy su forense.

El hombre que tenía frente a él era menudo, de bastante edad y vestía de punta en blanco, como si acabara de salir de un retrato de época. Tenía una expresión risueña y unas facciones comunes que solo destacaban por su expresión burlona y su cano e hirsuto bigote. Sus ojos eran pequeños o eso parecía a través de las lentes de sus gruesos cristales y brillaban con un fuego muy característico, propio de las personas que se saben inteligentes y están orgullosas de serlo. Lance lo miró de arriba a abajo apreciando su peculiar forma de levantarse el sombrero para saludar, a la par que le ofrecía la mano para que se la estrechara. Dudó un instante y después de chascar la lengua cerró el apretón y le soltó:

—Llega usted tarde, su unidad debería haber sido la primera en llegar. ¿Qué hubiese pasado si alguien hubiese contaminado la escena?

—Por suerte, contamos con fantásticos agentes —se limitó a responder y, tras un rápido vistazo a su alrededor, concluyó—: Sigue impoluta, no se preocupe. —Y, socarronamente, con el gesto de dejar el sombrero sobre el baúl de pruebas, dijo—: Vengo de bastante lejos, ¿sabe? Recibí el aviso mientras impartía una clase y…

—Espere —le detuvo él, estupefacto—. ¿No es de la policía?

—¿Miembro? —Dedujo al tiempo que imbuía las manos en un par de guantes de látex—. No, asesor —recalcó con un cierto énfasis en su pronunciación—, sí, desde hace ya varios años: el comisario me ha contactado personalmente.

—¡¿Qué?! ¡¿Por qué usted?! ¡¿Por qué él?!

Clarence se tomó su tiempo para responder a esas cuestiones. En su lugar se dedicó a abrir su maletín y a empezar a organizar aquellos instrumentos que creía iba a necesitar en esa situación. Luego, una vez lo tuvo todo prácticamente resuelto, aclaró la voz y dijo:

—Si lo que pregunta es la naturaleza de nuestra relación, le diré que no es que seamos precisamente amigos. No obstante, dicho en palabras textuales suyas: «necesito al mejor forense de quemados posible, no quiero que ese policía del tres al cuarto se cargue la reputación de toda Scotland Yard» —repitió sin siquiera inmutarse—. Inspector, no sé qué le habrá hecho, pero está claro que le tiene en su punto de mira.

—Sí, ya, bueno —respondió mientras se sacaba un cigarrillo del bolsillo—, lo que me cuenta no es nada que parezca impropio de Strauss.

—Aquí no —le cortó el forense en cuanto se acercó el cigarrillo a la boca—, no hace demasiado viento, lo que es bueno para la investigación, pero hasta la más mínima brisa podría esparcir esas cenizas y adulterar alguna prueba.

Lance lo sabía, apenas hacía unos minutos que había aleccionado a un veterano sobre cosas como aquella. Ahora, en realidad, se ponía un poco más en su piel: cuanto más tiempo pasaba en ese lugar más se le iba la cabeza; la responsabilidad, las cosas pendientes por hacer…, todo pesaba y lo volvía falible. Así era como empezaba todo, como se sucedían los pequeños errores que acababan convertidos en cagadas monumentales. Lance suspiró con profundidad. Qué vergüenza, a él no le bastaba con saberlo, debía estar más alerta. A fin de cuentas, él estaba al mando.

—Claro —se disculpó, al tiempo que lo enfundaba de nuevo—, este día me está poniendo realmente a prueba…

—Un caso jodido, eh —comentó de repente la voz de alguien más joven.

—¡¿Cómo coño?! —exclamó Lance, sobresaltándose—. ¿Qué pasa? ¿Qué os dan un título de mago junto al de forense o qué? —Y aún sorprendido, remató—: ¿Cómo diantres aparecéis tan silenciosamente?

—Guau —soltó el chico al pasar por delante del cadáver de la víctima—, menuda barbacoa se ha montado nuestro psicópata. —Y dejando caer bruscamente al suelo su propio maletín médico, expresó—: Ugh, sí, un asunto peliagudo.

—Llegas tarde —le espetó el doctor Stuart.

Lance no pudo evitar enarcar una ceja, sin dar crédito de la ironía de la situación.

—Lo siento, jefe —se disculpó el joven, mientras les tendía la mano apresuradamente—, he pinchado una rueda de camino hacia aquí. Suerte tendré si vuelve a arrancar.

—Bien, ahora que estás aquí…

—Víctima por quemaduras, menuda novedad —observó , mientras se movía inquieto de un lado para otro—. ¿Qué son? ¿Tercer grado en la gran parte del cuerpo con excepciones de cuarto grado en el origen del fuego? —dudó, poniéndose de cuclillas junto a la víctima—. ¿Ha habido epitelización? —Y respondiéndose, resolvió—: No, por supuesto que no, murió a los pocos minutos, ¿verdad?

—Louis —le reclamó impacientemente Stuart—, aún no nos hemos puesto en la escena. —E indicándole con una mirada severa que volviese junto a ellos, dijo—: Primero hay que preparar el instrumental.

—Ya, ya, ya —apuntó mientras regresaba—, solo echaba una ojeadita. —Y guiñándole el ojo a Lance, se justificó—: Ya sabe, sacando unas primeras conclusiones.

—¿Es esto serio?

No obstante, en lugar de darle una justa respuesta, el curioso forense y su extravagante y alegre acompañante se pusieron en movimiento, armándose con toda clase de instrumental, rodearon el foco de la acción de aquella escena criminal y con una actitud experta otearon aquí y allá, palparon huesos y lo poco que quedaba de los músculos, escudriñaron el estado de sus ojos, comprobaron si aún quedaba parte de la lengua y llevaron a cabo toda una suerte de filigranas que, para ser sinceros, el intrigado inspector Lance Bennet no acaba de comprender en su totalidad.

—¿Ve usted algo?

—Ver veo lo mismo que usted —sostuvo mientras analizaba el grado de rigor mortis de la víctima en función de la flexibilidad de sus huesos—. Para sacar algo en claro, necesito tiempo, espacio y silencio. Mi ayudante me asistirá y no, no se preocupe —se adelantó ante el presentimiento de su intento de objetar—, no meterá la pata. Louis es un buen forense, pese a… su entusiasmo. Todo lo que le hace falta de experiencia le sobra de conocimiento y de dedicación.

—Está bien, lo que sea, pero necesito un informe lo más rápidamente posible.

—¿Por qué? ¿Qué prisa hay? —se interesó el ayudante del forense, sumándose a la conversación—. La chica no se moverá de aquí.

—Ella no, pero su asesino quizás sí. Y, ante la falta de datos, esto bien podría ser un cebo.

—¿Un cebo para pescar qué? —siguió tirando del hilo el joven, al tiempo que Stuart carraspeaba en señal de advertencia.

—Otra víctima. Cuanto más tardemos, más posible es que el asesino aproveche eso en su favor.

—Las ciencias forenses requieren su tiempo, inspector Bennet —intervino Clarence Stuart en un tono severo—. Desconozco si ha presenciado muchas escenas así, pero el precio por la profesionalidad es la paciencia. —Y recrudeciendo sus palabras, expuso—: Si por el contrario no le agrada y desea contratar a un chapuzas veloz, puedo irme ahora mismo si así lo desea.

—Ja, como si pudiese hacer eso —bufó asqueado—. Haga lo que tenga que hacer, pero sea diligente. Voy a fumarme un maldito cigarrillo y a resolver un par de cabos sueltos.

Y sin detenerse siquiera a constatar el asentimiento de su forense, Lance se alejó algunos metros de la escena, saltó la barra metálica del margen de la carretera y tras apoyarse en su reverso, suspiró. Lentamente, mientras se colocaba el cigarrillo en la comisura de los labios y observaba la imperturbable quietud de las distantes llanuras frente a él, empezó a reflexionar sobre cuánto había visto. En todo su tiempo como policía, jamás se había topado con una escena semejante ni con un crimen tan atroz; y ya no era únicamente el modo en que esa pobre muchacha había muerto, horriblemente espeluznante, de forma sádica y cruel, sino que, además, era la manera en la que había sobrevivido aquella frágil parte de ella. Su cuerpo, completamente chamuscado, apenas permitía reconocer a la persona que fue días atrás; el aspecto de su mandíbula desencajada se le antojaba casi sobrenatural, se había estancado en la expresión de un grito silenciosamente eterno; entretanto, sus ojos se habían fundido con el vendaje que los cubría y sus párpados, ahora sellados sobre sus pómulos, se mostraban como una suave telaraña, un manto de muerte destinado a velarla por siempre. En cuanto al resto de su cara, apenas nada más había sobrevivido: el pelo carbonizado se deshacía casi al tacto; las orejas, antes coquetas y menudas, se habían cerrado como una masa deforme en torno al cráneo y apenas podría distinguirse lo que eran si no fuera por lo que quedaba de sus viejos pendientes; respecto a la nariz, el puente, ahora consumido por aquellas endiabladas llamas, se le había descompuesto dejando al descubierto una delgada lámina conocida como hueso vómer y del tabique solo quedaba el hueso nasal, de lo que otrora hubiese sido una nariz perfecta.

—Maldita sea —masculló mientras encendía el cigarro y consumía aquella primera calada—, vaya puta mierda. —Y mientras repasaba en su memoria los últimos momentos de aquella joven, suspiró—: ¿Qué te han hecho? Tenías… toda una vida por delante…

7

Y mientras se estremecía, Lance Bennet siguió indagando mentalmente en esa escabrosa imagen, tratando, pese a la dificultad, de ir perdiéndose en las miasmas de la mente del asesino, en su oscuridad, en su naturaleza, dejando atrás su humanidad al menos por unos instantes. Repasó una y otra vez en su cabeza lo sucedido en el vídeo, tratando de descifrar algún indicio, alguna verdad oculta que pudiese acercarle un poco más a la justicia que tanto anhelaba impartir. Imaginó e imaginó y sin darse cuenta terminó invirtiendo los roles, convirtiéndose en víctima: sintió su piel, su miedo, su fragilidad, notó la ausencia de sus extremidades y con ello experimentó una suerte de dolor fantasma que le calaba hasta las entrañas. Percibió cómo la gasolina, cayendo sin compasión sobre su cabeza, le humedecía cada centímetro de su cuerpo, para acabar sintiendo que le chorreaba por la cara, resbalaba por sus labios y goteaba sobre su pecho, descendiendo bajo su ombligo hacia ese lugar en el que debieran estar sus piernas. Entonces advirtió el destello del fósforo difuminado tras la venda de sus ojos y padeció la desesperanza, la inclemente certeza de que aquel sería el fin. Y entonces las llamas se propagaron, crecieron en su vientre y se esparcieron por todas partes: treparon por su cuello, rodearon su figura y en un abrazo mortal ambos, carne y fuego, danzaron hasta morir.

—Joder… —dijo tras tirar el cigarro al suelo y apagar la colilla con su zapato—, voy a atrapar a ese cabrón. —Y mientras hacía amago de volver a la carretera, buscó con la mirada al joven agente Bernard y con un gesto vehemente le llamó—. ¡Bernard! ¡Tengo instrucciones para ti!

—Inspector —contestó tras alcanzarle—, ¿qué debo hacer?

—Recopila toda la información final de los peritos criminalísticos que se personen: que cada uno de ellos te haga un informe sobre su participación, recoge sus nombres, número de placa y datos de contacto. —El policía tomaba nota de todo en su libretita de apuntes y Bennet prosiguió—: Asegúrate de que se arme correctamente el perímetro antes de irte, que la carretera esté permanentemente cerrada hasta que desde la central se den órdenes de abrirla, haz un listado de todas las pruebas y evidencias presentes en la escena y redacta un informe de todo lo sucedido. Hay una partida de hombres que han salido a investigar los alrededores, recuerda tomarles testimonio y agregarlo al informe, quizás aporten información útil y, ¡ah!, protege la cadena de custodia a toda costa, que nada se pierda —Y enfatizó—, que nada se estropee.

—Informes de los agentes de campo, información de los participantes…, enlistado de las evidencias… —repitió mientras leía sus anotaciones—, testimonio de la partida de búsqueda…, cierre de la vía…, realizar el informe final y… preservar la cadena de custodia —concluyó al tiempo que Lance le daba su aprobación con un leve movimiento de cabeza—, es una gran responsabilidad, pero… —alargó mientras se guardaba la libretita en el bolsillo del pantalón—, así se hará.

—Bien, voy a hablar con el forense a ver si ha sacado ya algo en claro. Después me iré, si es posible seguiré el curso de la investigación, de lo contrario, regresaré a comisaría. Me llevaré el coche, recuerda pedirle el informe final al forense, puedes llamarme a este número —dijo mientras se sacaba una tarjeta de presentación de la billetera—, si hay alguna complicación o algún avance, úsalo. Es vital que lo hagas, ¿entendido? —resaltó con contundencia—. Cuando termines aquí, llama a la central para que envíen a alguien a buscarte, así aprovechas y organizas un relevo para los que están aquí.

8

Tras dejar al joven agente Bernard actualizando la última orden en su lista, Lance se dirigió por segunda vez a la escena del crimen, con la esperanza de que el forense y su ayudante hubiesen conseguido hacer ya su trabajo y arrojaran con ello algo de luz al caso. Mientras se aproximaba, constató cómo ambos se desprendían ya de los guantes y parecían mostrar la intención de ir recogiendo sus bártulos.

—¿Ya ha terminado?

—Efectivamente, el estudio preliminar al menos.

—¿Y bien?

—La víctima es una joven de entre dieciocho y veinticuatro años, por el estado de los huesos me es imposible reducir más el margen de edad —explicó mientras su ayudante tomaba nota para el informe—. Otros forenses te dirían que es caucásica, aunque te diré, como dato curioso, que esa clasificación es bastante errónea. En Inglaterra utilizamos un sistema y una terminología propios y, como este es un caso policial, me adaptaré a los estándares de Scotland Yard y diré que, probablemente, sea una W1, es decir, una británica blanca, aunque a falta de pruebas diagnósticas no podemos descartar que sea también una W9. En cualquier caso, lo que sí parece bastante seguro es que fue quemada viva.

—Bien, eso, quitando la parafernalia de las W, ya lo sabíamos. ¿Qué más?

—Alguien le amputó las extremidades y le extrajo los dientes, lo que imposibilita la identificación por cotejo dental o dactilar —informó con una templanza que Lance creyó hasta digna de admirar—, además, hemos detectado ciertas…, eh…, ¿cómo decirlo? —Dijo, mientras miraba a uno y otro lado en busca de la complicidad de su pupilo—. Anomalías, en el cuerpo.

—Explíquese.

—La víctima presenta incisiones casi quirúrgicas —empezó situándose junto al cadáver con un largo instrumento de acero—. ¿Ve? —le señaló al mismo tiempo que golpeaba suavemente sobre el hueco de uno de sus miembros amputados—, probablemente realizadas por un profesional o, al menos, por alguien que más o menos sabía lo que hacía.

—No lo entiendo —admitió Lance, mientras fruncía el ceño y adoptaba una postura más abierta—. ¿Me está diciendo que estas amputaciones podrían no ser obra de nuestro asesino?

—Las amputaciones datan de poco antes de la fecha de la muerte, a lo sumo un par de días, y me inclino más a pensar que aún menos, por lo que, a mi parecer, resultaría bastante improbable —apostilló mientras negaba con la cabeza—: un paciente con laceraciones y amputaciones suele permanecer un tiempo en el hospital y, en este estado… no es como si pudiera irse por su propio pie —dijo en un tono un tan guasón—. ¿Me comprende?

—Sí, y tiene un sentido del humor un tanto jocoso.

—¿Usted cree? —cuestionó él con una sonrisilla ladina dibujada bajo la comisura de su bigote cano—. Gajes del oficio supongo, no puedes dedicarte a estudiar la muerte y salir indemne. Digamos que el tacto, o más bien la ausencia de él —corrigió mientras guardaba la vara con la que había señalado el cuerpo dentro de un estuche negro—, podría ser considerado una muestra de deformación profesional.

—Entonces, usted no cree que estas… amputaciones, respondan a un motivo médico. ¿Es eso lo que dice?

—Por lo que he podido constatar, la víctima parecía perfectamente sana y las coyunturas de sus extremidades, es decir, lo que queda de la escápula y la clavícula parecen normales y funcionales —expuso a modo de ratificación, al tiempo que volvía a embutirse los guantes y revisaba nuevamente las heridas—. No, nada me haría presuponer una amputación médica. Aunque, sin conocer el historial clínico de la paciente y el estado de sus terminaciones nerviosas, brutalmente devastadas por las llamas, es difícil asegurarlo con total certeza.

—Entonces, ¿descartamos este motivo como causa de las laceraciones o no?

—Sería lo más sensato —respondió a modo de afirmación, al tiempo que echaba mano de una pequeña lupa y se acercaba un poco más al cadáver—. Como ya le he dicho, sería una posibilidad muy remota, además —Y dirigiéndose a su aprendiz preguntó—, Louis, ¿qué opinas de esto?

—Veamos… ¡Ajá! —exclamó enérgicamente—. La sutura no es clínica.

—No, sin duda no lo es. A lo sumo, podríamos atribuírselo a un método poco ortodoxo y, al parecer, aún menos efectivo. —Sin siquiera despegar la vista de allí hizo una seña vehemente en el aire y la secundó acompañándola de las siguientes palabras—: Tráeme el escalpelo.

El doctor Stuart se mantuvo orquestando el vacío durante unos instantes, esperando pacientemente a que su alumno pusiese entre sus dedos la herramienta solicitada. Acto seguido, en cuando la tuvo en su poder, se inclinó sobre el cuerpo y procedió a hacer algo que Lance pensó que debía haber hecho antes, pero que luego comprendió que era más lógico hacer en la morgue. Con gran destreza, el forense usó el escalpelo para ir descosiendo los puntos de sutura y reabrir la herida. Luego pareció analizar algo dentro de esta y farfulló:

—Mmm… lo que me temía.

—¿Qué? —se interesó Lance, acercándose un poco en un intento vano de apreciar algo más.

—El corte es preciso, aparentemente profesional —indicó, apuntando el surco que había trazado el cuchillo para abrirse camino a través de la dermis de la víctima—. ¿Pero la sutura? ¡Nah! —desestimó, desaprobándolo—. Trabajo de aficionado: de no haberse cauterizado por el fuego, los puntos hubiesen saltado en cuestión de días o incluso horas.

—Interesante… ¿Qué clase de profesional es un experto en el corte, pero no en la sutura?

—Probablemente un peluquero —intervino Louis con cierta sorna.

—Dios mío, no, no anote eso —comentó el forense al advertir cómo Lance escribía algo en su libreta—. Louis solo bromeaba.

—Descuide —desestimó, sin levantar la vista del papel—, no lo había contemplado ni por un segundo, tomo nota de lo relevante. —Y luego de dar debida cuenta de toda esa información, preguntó—: ¿Algo más en cuanto a eso?

—Es posible… ¿Me acompaña? —formuló invitándole a unirse a ellos y tendiéndole un segundo par de guantes.

—No es necesario, ya he traído unos.

—Correcto —se limitó a decir mientras le indicaba que se aproximase más—, veamos…, la dificultad de este caso radica básicamente en que no tenemos el cuerpo en el estado más idóneo, el fuego ha cauterizado las heridas y eso complica la obtención de datos.

—Podríamos rascar con la espátula —sugirió Louis con premura—, quizás así podríamos desplazar el tejido cercenado del que no y revelar el tipo de corte.

—¿Y qué información aportaría eso? —cuestionó Lance, al tiempo que trataba de desviar la mirada del cadáver.

—Podría facilitar una lista del instrumental utilizado, en función de la profundidad, contundencia, ángulo, penetración y tipo de filo del objeto —explicó Louis, mientras aprovechaba la exposición de la sutura abierta para tomar unas muestras de tejido subcutáneo—, toda esta información podría servir para perfeccionar un perfil.

—Lamentablemente, no sería prudente hacerlo aquí —objetó el forense—, podríamos malograr el cuerpo e incluso estropear las evidencias.

—Está bien, entonces centrémonos: ¿qué es lo que puede decirme aquí y ahora de este cuerpo?

—De la mutilación poco más —comenzó, agachándose junto a su ayudante para analizar alguna cosa que a él se le escapaba—, como ya le he dicho, la opción más viable es considerar un autor con algún atisbo de conocimiento quirúrgico. —Y agregó—: A fin de cuentas, las incisiones son lo suficientemente atinadas como para definirse de médicas, aunque con leves fallos que, sin embargo, no pasan desapercibidos. —A la vez que hacía una mueca de concentración con la boca entreabierta y estiraba el único hilo de sutura que habían encontrado dentro del cuerpo, resolvió—: Todo lo que puedo deducir es que el autor debe de haber perfeccionado su técnica a base de ensayo y error. —Y después de lograr extraer el cordón y depositarlo en una bolsa para pruebas, comentó—: Aunque no puede demostrarse a ciencia cierta.

—Ajá…, entonces… de ser así… es probable que haya habido otras víctimas.

—Es muy probable, sí.

—¿Y entonces por qué es esta la primera en aparecer?

—Tal vez haya otros cuerpos expuestos ahora mismo —planteó, sin apenas inmutarse.

—Lo dudo, habría alertado a las autoridades, se hubiese corrido demasiado la voz. —Dándose la vuelta y colocando las manos en jarras, musitó—: Debe de haber algo más…

—No me mire a mí, yo solo soy el forense, la resolución del gran enigma es cosa suya, inspector. Yo solo contribuyo a que el rompecabezas tenga algunas piezas claras. —Y agregó—: Si eso le ayuda a encontrar al culpable o no, ya no es cosa mía. —Y ante el intento de irse de Lance se interpuso diciendo—: Eh, pero no se vaya todavía, quédese un poquito más, aún no hemos terminado.

—¿Hay más?

—Así es, junto a las amputaciones hemos detectado cierto trabajo… digamos… manual…

—Artesanal —puntualizó prestamente Louis.

—Sí —coincidió—, artesanal probablemente sea más apropiado.

—¿Qué demonios significa eso?

—Digamos que el autor ha aprovechado el corte en las extremidades inferiores para tomarse, ¿cómo decirlo? —se cuestionó al tiempo que se frotaba la barbilla, pensativo—, ciertas licencias artísticas: todo lo que se me ocurre es que podría haber estado experimentando, aunque quizás estuviese tratando de crear algo diferente.

—¿Algo como qué?

—No lo sabemos —admitió acompasando su negativa con un sutil movimiento de cabeza—, pero lo que sí podemos decirte es que es seguro que no fue su primera vez. —Señaló la zona afectada previo a explicar—: Se necesita mucha práctica para realizar este tipo de trabajo, es imposible que alguien novato consiguiera hacer esto sin mellar la pelvis o el coxis y sin crear ni la más mínima irregularidad.

—¿Qué? ¿A qué se refiere?

—Verás… —empezó en casi un murmullo—, la víctima muestra una pelvis anómala…

Entonces, Clarence se deslizó a un lado del vehículo incendiado y, tomando las precauciones pertinentes, abrió la puerta con la intención de dejar más fácilmente a la vista su interior.

—Todo parece indicar que el autor la limó, la suavizó y la redondeó con sumo cuidado —comentó haciendo toda una suerte de movimientos ilustrativos—. Con lo que ya le puedo adelantar que debió de estar más que entretenido, pues es una tarea de varias horas, además —enfatizó tras una leve pero abrupta pausa—, el instrumental es preciso, nada industrial. —Y volviendo su aguda mirada hacia él, aclaró—: Para que me entienda, está al nivel del cincelado de las esculturas, así que nada de motosierras o herramientas pesadas.

—Trabajo de escultor… como si no pudiese complicarse más el asunto. Prosiga —le alentó—, pero hágalo de una manera que pueda entender.

—Claro, ¿ve este dedo? —le preguntó al tiempo que le mostraba frente a sus narices el pulgar y constataba cómo Lance afirmaba—. Observe la punta, ¿le queda clara la forma que presenta? Pues esa era, aproximadamente, la forma de la pelvis de esa chica. —Y por si aún no había quedado del todo claro, resumió—: Una forma cóncava, casi esférica, cuando, en realidad, la pelvis femenina tiende a ser expansiva ya que requiere de espacio para el parto.

—Los indicios, además, parecen presuponer que todo ello se realizó ante mortem —glosó el ayudante, interviniendo nuevamente en la conversación—, al menos, con el tiempo suficiente para que el hueso comenzase la cicatrización.

—¿De qué espacio de tiempo hablamos? —quiso saber Lance, pasando una página más de su libreta y empezando a escribir sobre ella.

—Bastaría con horas para que se iniciase el proceso biológico de cura —explicó el doctor Stuart, mientras usaba un delicado trapo de tela para limpiarse los cristales de los anteojos—, es una respuesta anatómica y celular programada en nuestro cerebro. Forma parte de la evolución y del gen de la supervivencia: el tejido dañado tiende a la sanación incluso cuando esta es inviable.

—Dado el momento en que se realizó esta operación y teniendo en cuenta que la víctima fue quemada viva, sin ninguna clase de psicotrópicos o analgésicos —recalcó el joven ayudante—, este proceso podría haberse practicado del mismo modo.

—¿Quieres decir al natural? —advirtió Lance, a quien un pálpito le sacudía el corazón y lo ponía en tensión—. ¿Sin anestesia?

—Hemos detectado breves indicios de tóxicos —esclareció el doctor Stuart asintiendo—, lamentablemente, al no quedar cabello con el que poder realizar un estudio capilar nos es imposible asegurarlo. —Y adelantándose a la previsible pregunta de Lance, añadió—: Aunque lo más probable es que los restos fuesen previos a la operación, al fin y al cabo, son residuales. —Y tras la imposición de un extraño e incómodo silencio en el que todos se mostraron un tanto cabizbajos, resolvió—: De todos modos, al acabar con toda la batería de pruebas forenses, podremos tratar de establecer una cronología según el estado de los daños. Además, a falta de una autopsia completa nada de lo que digamos aquí puede ser considerado como realmente concluyente, puede que en el laboratorio encontremos fármacos en sangre o en el estómago.

—Entiendo. Pero lo de la cronología sería de gran ayuda para el caso, sí.

—Otra cosa más…, nos ha costado detectarlo a priori, el cuerpo no se prestaba a ello como comprenderá —comentó en un tono que se asemejaba a alguna clase de disculpa—, pero parece ser que la víctima tenía más suturas en el cuerpo. De momento, la única que hemos detectado es una incisión diagonal en la zona torácica inferior a la altura del páncreas —representando el corte sobre su propio torso, completó—, lo que podría indicar una apendicitis tratada o algún tipo de operación de trasplante, no obstante…

—No obstante, ¿qué?

—Debo estudiarlo a fondo… —comenzó con un hilo de voz—, pero me parece que la sutura es similar a la presentada en las amputaciones. En el laboratorio un equipo especializado de la policía debería comparar los tejidos en busca de coincidencia. —Y mostrándole la muestra fibrilar que minutos antes había recuperado del cadáver, agregó—. Procuraré extraer los puntos que quedan, con cautela para no dañarlos. —Y mientras destapaba con la boca la punta de un rotulador impermeable y marcaba la prueba con un signo de prioridad, resolvió—: De todos modos, la palpación inicial no ha contradicho mi teoría —anunció, al tiempo que dejaba la muestra en un compartimento estanco de su maletín—, aunque necesitaría llevarme el cuerpo a la morgue y practicarle la autopsia completa cuanto antes.

—¿Por qué? ¿Qué cree que hay?

—La cuestión, querido Lance —ironizó—, es en realidad lo que no hay. —Y ante la evidente expresión de perplejidad del detective, concluyó—: Creo que le han extirpado algunos órganos.

—Dios santo… —musitó—, no puede ser.

—Lamentablemente, así es. A primera vista, no parece un trabajo realmente profesional y desconozco el verdadero motivo de la operación: todo cuanto alcanzo a suponer es que podría tratarse de alguna clase de trofeo, material de estudio o que podría ser usado como mercancía en el mercado negro, cosa que, francamente, cuestiono, pues, sin el nivel quirúrgico apropiado, el órgano se malogra y se vuelve inútil el trasplante.

—Hay otra posibilidad —consideró Louis con un aire misterioso acaparando la atención de ambos—, podría comérselos.

—¿Co… cómo dices? —farfulló Lance, tan escandalizado como aturdido.

—Louis —le reprendió el forense en un tono desacreditador—, por favor, seamos serios.

—¿Qué? Es cierto, hay muchos indicios de canibalismo en la historia y la cultura popular: el accidente de los Andes, los ritos mayas, Hannibal… —Luego de un leve instante de reflexión, conjeturó—: Podría ser una clase de ritual pagano o…

—En fin…, de una mente tan enfermiza ya me podría esperar cualquier cosa…, pero bueno, dígame, doctor, ¿ha encontrado restos biológicos del asesino?

—El estudio inicial dice que no. Como no hay extremidades no podemos encontrar restos en las cutículas o bajo las uñas. En la boca no se han hallado restos, el fuego ha consumido las glándulas salivares y evaporado cualquier cosa que hubiese podido haber. Así que solo hay un lugar donde podríamos encontrar algo.

—Dígame al menos que no fue violada.

—No, la víctima no sufrió ninguna clase de abuso sexual. De hecho, al contrario, todo parece indicar que conservaba su… «pureza».

—¡Menos mal!

Lance se arrepintió inmediatamente de haber dicho aquellas palabras, no porque tuviesen nada de malo, sino porque en el fondo eran ridículas. Evidentemente, puestos a elegir, prefería que no hubiesen abusado de la víctima, pero también puestos a elegir escogería no tener un cuerpo que investigar. Nada de lo que él quisiese, sin embargo, cambiaba nada; su voluntad no podía deshacer el crimen y, por ello, que se alegrase de que el Cazador de Mariposas no hubiese añadido un delito sexual a su horrible lista de atrocidades era una tontería porque era casi como quitarle gravedad a algo imperdonable. Una no-violación en un caso como aquel no era ninguna victoria y, mucho menos, tampoco hacía de la barbarie algo menos inhumano.

—Imagínate el titular —se envalentonó Louis—. «El exterminador de vírgenes asola la ciudad».

—Louis —le reprendió el doctor Stuart.

—Un poco sensacionalista, ¿no crees?

—Pues entonces este: «El caníbal de las vírgenes…».

—No hay constancia alguna de que nuestro asesino sea caníbal.

—Tampoco la hay de que no lo sea —replicó mientras esbozaba una gran sonrisa—, podría ser un psicópata obsesionado con devorar chicas que…

—¡Louis! ¡Deja de especular de una maldita vez y vuelve al trabajo!

—S…sí…, claro… —balbuceó, tras estremecerse de arriba abajo—, ya voy, señor…

—Para un informe más detallado debo abrir el cuerpo —simplificó el doctor Stuart en un tono neutro y sosegado.

—De acuerdo, prepararé lo necesario para levantar el cadáver. Ahora, si me disculpa…

—Sí, sí…, haga lo que deba, inspector Bennet, haga lo que deba…, nosotros seguiremos con la víctima. —Y en un tono un tanto escabroso pronunció las palabras más estrafalarias que Lance hubiera escuchado en su vida—. ¿Qué me dices, pequeña? ¿Escondes algún otro secreto?

—Espero que no…, ya le han hecho demasiado… —deseó Bennet con cierta angustia antes de caer en la cuenta del último cabo suelto que tenía en mente—, lo que me hace pensar, ¿ya ha podido datar la hora de la muerte?

—Sí, y esto le complacerá, creo que podemos darle una franja de tiempo muy aproximada. —Lance aprovechó para anotarlo en la hoja de su informe—. Todo indica que la víctima ha muerto hoy, a eso de las once, aunque lo más exacto sería decir que ha sido entre esa hora y las trece horas. —Y mirando la hora de su reloj de pulsera, aclaró—: Todo depende de la velocidad del fuego.

—No, eso es imposible —negó Lance—, esa es la franja de tiempo en la que se filtró el vídeo —subiendo el tono de voz, recalcó—, es imposible que se retransmitiera en directo.

—No lo sé —dijo encogiéndose levemente de hombros—, no obstante, las pruebas forenses son las que son y no se equivocan. El acelerante es muy preciso en la datación de este tipo de casos: partiendo del supuesto de que el fuego procediese de la gasolina, alcanzar estos niveles críticos sería solo cuestión de entre cuatro y ocho horas; sin embargo, al estar en una zona como esta, soleada y seca, y al hallarse una gran cantidad de hidrocarburos sobre la víctima, podemos acotar, sin riesgo a equivocarnos —recalcó con énfasis—, el tiempo exacto entre cuatro y seis horas, siendo cuatro el tiempo de referencia para este tipo de daños.

Aquello, de ser cierto, era un problema de proporciones bíblicas. Al fin y al cabo, Lance aún no conocía a nadie con el don de la omnipresencia y, por tanto, no comprendía cómo podría habérselo montado el asesino para estar en dos sitios a la vez. En verdad, le gustaría poder decir que el responsable no había estado en la ceremonia, aunque después de pensarlo un buen rato había llegado a la conclusión de que esa era la única opción posible. A fin de cuentas, alguien debió manipular el vídeo de presentación y algo le decía, tal vez su instinto detectivesco, que por fuerza tenía que ser el culpable. Ahora bien, o se equivocaba él o se equivocaba el forense, pero estaba claro que el Cazador de Mariposas no podía estar cometiendo el crimen y colarse en Scotland Yard al mismo tiempo.

—Claro, pero ¿y si el acelerante fuese otro? —preguntó tras barruntar alguna explicación que le fuese más conveniente—. ¿Algo lo suficientemente rápido como para apresurar el proceso?

—Inspector Bennet —empezó, adoptando ahora una actitud un tanto más seria—, lo que usted busca es un concepto símil a la combustión espontánea. —Remarcando sus palabras dijo—: Concepto que, lamento decirle, no existe.

—Sí existe —irrumpió Louis en un tono que sonó un tanto desafiante—, se han dado casos.

—Casos pésimamente documentados, Louis, y todo parece indicar que es un fenómeno más propio de la cultura y del imaginario popular que de las ciencias físicas, químicas o biológicas.

—De cualquier modo, una combustión espontánea no dejaría a una víctima con laceraciones y quemaduras procedentes del exterior —expresó el joven ayudante, adaptándose ahora a las circunstancias del caso—. Ciertamente, la idea, la principal característica —ponderó con cierto empaque— sería que el fuego procediese del interior de la propia víctima.

—Por favor, ¿podéis dejar de iros por las ramas? ¿Es o no es posible acelerar el proceso químico de este incendio?

—Pues no —negó el forense con una contundencia tal que denotaba lo seguro que estaba de ello—, a menos que contases, claro está, con ácido sulfúrico, clorhídrico, napalm o algún compuesto derivado de ellos: dichas opciones son francamente imposibles ya sea por la sintomatología que presenta el cuerpo o por el resultado generado en la zona circundante.

—Para que un profano como usted, inspector, lo comprenda —dijo Louis, tomando el relevo de su maestro—, debe imaginarse que para quemar un cuerpo en un crematorio profesional y dejarlo en un estado de cenizas se necesita una temperatura de entre 750 y 1150 grados. Un fuego como este, realizado con gasolina o algún hidrocarburo derivado, solo puede alcanzar, como máximo, una temperatura aproximada de unos 600 grados, aunque la tendencia siempre suele ser a la baja y comprenderse entre esta y su punto de ignición, que ronda los 450. Entonces, tenemos un cuerpo que arde entre 450 y 600 grados durante un tiempo determinado, dependiendo de la cantidad de oxígeno presente a su alrededor y de otros factores —calculó mientras hacía animadas gesticulaciones con sus manos, zarandeándolas de un lado para otro—, lo que determina la hora de la muerte con un pequeño margen de error.

—Una explicación muy instructiva, pero…

—No lo entiende —advirtió, cortándole con sequedad—, hay muy pocos inflamables con una capacidad crematoria superior a los 450 grados. La mayoría de los existentes derivan de mezclas químicas y están controlados por el Gobierno. —Y dejándose llevar por su pasión por el tema, prosiguió—: Los pocos que escapan de este margen son parte de herramientas empresariales o militares como lo pueden ser los hornos de fundición, los crematorios o los estudios con láseres concentrados, cuya capacidad podría superar a la de la combustión por gasolina —Y finalmente, concluyó—: Sin embargo, es muy improbable que se usaran aquí. Además…, y supongo que esto es lo más importante: el tipo de quemaduras sería diferente, no es lo mismo una quemadura por combustión, que una por ebullición, por congelamiento o por origen químico.

—Lo dicho, a menos que el asesino contase con napalm o algún tipo de agente extremadamente corrosivo que, por cierto, deshace la carne y no la quema, es imposible que el proceso se acelerase mucho más que una hora arriba o abajo, margen que, para su información, ya contemplamos cuando le dimos la aproximación.

—¡Joder! No puede ser cierto…, es imposible que el responsable haya cometido el crimen y haya llegado a tiempo para filtrar el vídeo.

—Quizás no lo hiciera —simplificó el doctor Stuart—. Siento que los hechos desbarajusten sus hipótesis, inspector, pero la datación es correcta, cualquier segunda opinión lo confirmaría.

—Maldición…, eso exonera a todos los presentes —dijo en un murmullo—. No importa, gracias, doctor. El agente Bernard gestionará la custodia del cuerpo —agregó de forma rápida y ligeramente atropellada—, aunque no podrá ser ahora, un par de agentes esperan a que termine para concluir el informe del reconocimiento ocular.

—¿No es eso lo primero que deberían haber hecho?

—En circunstancias normales, sí —admitió Lance—. Pero dada la gravedad del caso, hemos ordenado desde comisaría que nadie se acerque demasiado al cuerpo hasta que lo haya analizado el patólogo forense.

—De todas maneras —empezó el joven ayudante mientras se llevaba un chicle a la boca y lo comenzaba a masticar—, cualquier huella o rastro biológico se habrá deshecho con el fuego.

—Es posible, pero, aun así, hay que revisar la escena.

—Esperaremos en el coche, pero recuerde: cuanto más tiempo pase el cuerpo a la intemperie mayor será el efecto de esta. Eso significa un mayor deterioro y, por tanto, menos información rescatable.

—Como ya le he dicho, el agente Bernard y…, eh… —trató de recordar un nombre que en realidad no sabía—, esto…, el policía que estaba antes al cargo se coordinarán para apresurar los trámites lo máximo posible.

Entonces, Lance cayó en la cuenta de algo y rápidamente se echó la mano dentro del bolsillo, sacó la cartera y de dentro de esta rescató otra tarjeta que no tardó en tenderles.

—Doctor Stuart, tenga. Si descubre algo más en el cuerpo, lo que sea, llámeme, quiero ser el primero en saberlo.

—Descuide, inspector —aceptó sobriamente—, descuide.

«Ya está hecho —pensó mientras se alejaba con paso decidido de aquel pernicioso lugar—. Ahora vamos con la comisaría», caviló seriamente, mientras buscaba con la mirada al agente Bernard y se dirigía hacia él para pedirle las llaves del vehículo. Mientras lo hacía, decidió prestar atención una última vez a todo aquello con la intención de cerciorarse de que dejaba la escena en las mejores manos posibles y respiró aliviado en cuanto comprobó que, efectivamente, cada uno de los efectivos se desempeñaba lo mejor que podía, terminando con la captación fotográfica de los hechos e iniciando ahora el protocolo de inspección ocular en busca de nuevas pruebas e indicios.

—Bernard —le interpeló desde cierta distancia—, las llaves —simplificó un instante antes de que el policía rebuscara en sus bolsillos y se las lanzara con acertada precisión.

Y entonces, de repente, un estridente reclamo requirió su atención, penetrando como una bala en sus oídos y rebotando insistentemente dentro de su cabeza con un eco fantasmal. Automáticamente, Lance se volvió sobre sus talones en busca de esas exaltadas palabras que pronto reconoció procedentes del agente que corría hacia él.

—¡Inspector! ¡Inspector! ¡Venga conmigo! ¡Hay algo en el maletero!

—Oh, mierda…

Sin darse cuenta él también se echó a correr. Se cruzó con el agente a medio camino y luego lo siguió hasta la parte de atrás del vehículo. No fue el único que lo hizo, pues el resto de policías y los forenses también se mostraron interesados por el vocerío y se personaron también en el lugar. Allí, en el interior del maletero que se habían visto obligados a forzar con una barra de hierro, se encontraba otro perturbador hallazgo: una bolsa de basura con más restos humanos.

—¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! —Y apretando fuertemente el puño y llevándoselo a los labios, dijo—: ¿Encima? ¿Y ahora esto?

Lance buscó de forma automática la presencia de Clarence y Louis, esperando que su profesionalidad le reconfortara o, al menos, le facilitara algo el trabajo. Entonces, al reparar que se encontraban a su lado, templó la voz y articuló:

—Por Dios…, doctor, ¿puede estudiar esto?

Sin siquiera concederse tiempo para asentir, el doctor Clarence Stuart y su joven ayudante se abrieron paso, apartándoles sin demasiados miramientos y metiendo la cabeza de lleno dentro del maletero. Una vez allí, se dieron la vuelta para ponerse los guantes y entre «mmms», «ajás» y algún «ya veo», analizaron prestamente aquello que acababan de encontrar: ni más ni menos que un juego de dos brazos y dos piernas, obviamente, arrebatados a alguien. El patólogo cogió diligentemente una de las partes y sin quitarle la vista de encima soltó:

—Parecen, por el corte, de la misma víctima, pero no nos serán útiles —señaló tras darle la vuelta al brazo y observar la mano.

—¿Por qué no? —se interesó Lance, mientras hacía una mueca de desagrado ante lo que estaba presenciando y advertía cómo uno de los agentes se apartaba para vomitar.

—El autor ha quemado las huellas dactilares, ¿ve? —Indicó mostrándole con cautela unas yemas totalmente desfiguradas—, no hay indicio alguno de papilas o surcos interpapilares o crestas, sencillamente, no hay huellas y… —manifestó bajando la voz al tiempo que concentraba su atención—, a juzgar por el tejido parcialmente cicatrizado, probablemente lo hiciera antes de realizarle las amputaciones.

—No puede ser…, cuánto sadismo…

—Quizás, con suerte, podamos sacar algo con alguna de las muestras de ADN que hemos tomado —comentó Louis, dándole una palmadita a la espalda que él rechazó bruscamente—, pero sin nada con lo que cotejarlo no podremos identificar a la víctima, como mucho, delimitar la búsqueda en función de su grupo sanguíneo.

—Ya, claro…, seguro que eso reduce la búsqueda, ¿a qué? —cuestionó en un tono de evidente exasperación—, ¿a un cuarto de la población mundial?

—Si es 0 negativo —se adelantó el ayudante con cierta sorna—, quizás a algo menos.

—Mierda…

Lance estaba agotado. El día no solo no terminaba, sino que parecía que ese maldito caso tenía complejo de matrioshka o algo así. Cada vez que parecía que ya lo tenían todo y que ya nada más podía sorprenderles aparecía algo que hacía del crimen algo todavía más turbio. Al homicidio con dolo, ensañamiento y alevosía, se le añadían posibles cargos por lesiones y, ahora, probablemente se confirmaba también la tortura. Esas últimas heridas no solo eran ante mortem, sino que, además, tenían una doble finalidad muy evidente: encubrir el delito, dificultando la identificación de la víctima, lo que ya en sí constituía un agravante penal; y ensañarse con ella. Si esas no eran las razones Lance estaba realmente perdido, pues no comprendía qué otra motivación podría ocultarse tras ese tipo de conductas. Al límite, Lance se llevó el índice y el pulgar al puente de la nariz y apretando levemente los ojos, suspiró. Fue entonces cuando volvieron a increparle. «Lo que pensaba —se dijo a sí mismo—, esto parece el cuento de nunca acabar».

—Inspector —le requirió un segundo agente mientras hurgaba dentro del coche siniestrado—, aquí dentro también había esto —apuntó, recuperando una serie de tarjetas y colocándolas separadamente dentro de una bolsa para evidencias—, se han salvado del fuego por estar en el maletero, parecen carnets o algo así.

—¿Hay algún documento que la identifique? ¿Carnet de coche, de estudiante, tarjeta de crédito o algo parecido?

—Mmm…, no…, nada útil…, salvo esto, parece un carnet de una asociación estudiantil, pero no figura su nombre en…, no…, en ninguna parte.

—Tomad fotografías de todo y archivadlo como evidencias. El resto que se coordine con la estación central y que se filtre una fotografía de la víctima antes de que le prendieran fuego, que alguien extraiga una imagen nítida del vídeo. —Y señalando vehementemente a este o aquel policía, concretó—: Y abrid una línea telefónica de contacto, quizás así alguien la reconozca.

Tras pronunciar estas palabras, leyó los datos de la tarjeta que le acababa de tender el agente, una suerte de carné de afiliación a una compañía teatral conocida como «Club estudiantil del Infinity Theater» cuya dirección figuraba también en el documento, y exclamó:

—¡¿Alguien sabe dónde está el Bourne Street?!

—Eh…, espere… —dijo alguien—, a mí me suena, creo que está cerca del Francis Holland School, en Sloane Square.

—¿Es un centro estudiantil?

—Ni idea, tal vez sí.

—¿Sabrías llegar?

El agente vaciló, seguramente no entraba en sus planes hacer de chófer y, además, le extrañó que Lance necesitara un conductor pudiendo usar el GPS. No obstante, y salvando las distancias, igual que los designios de Dios eran inescrutables, también lo era para él la voluntad del inspector Bennet, de modo que se limitó a afirmar lentamente con la cabeza.

—Bien, pues ya tienes algo que hacer —decretó al tiempo que le lanzaba el juego de llaves y él hacía malabares para lograr cogerlo—. Llévame, vamos —le apremió con prisas—, en cuanto a los demás, obedeced a Bernard. —Y dirigiéndose concretamente al pretendido—: Bernard, añade a tu lista agilizar los trámites para el alzamiento del cadáver. Ah, y recuerda, en cuanto acabéis, llama a comisaría para que os envíen un relevo, quiero esta escena permanentemente vigilada hasta que los bomberos hayan realizado un informe y convengan que el escenario ya no nos puede aportar nada nuevo.

Y así, sin más, consideró cerrado aquel trámite y se resolvió a ir a por el siguiente, a por el nuevo hilo que se había abierto ante él como el primer paso en firme de esa investigación policial. Sin entretenerse demasiado, subió al coche patrulla y aguardó a que el relevo de Bernard se pusiera a los mandos del vehículo e iniciara el trayecto de regreso. En realidad, no lo necesitaba, pero pensó que tendría más tiempo para pensar y plantear mejor cómo abordar el caso si invertía el rato en estudiarlo en lugar de conducir, una tarea que en aquel momento le era ingrata y que podía hacer otro por él. En eso estaban cuando, de repente, la pegadiza melodía de los Blue Oyster Cult empezó a sonar indicando que tenía una llamada entrante.

9

Lance se llevó la mano al bolsillo, extrajo su móvil y tras descolgar el auricular se lo colocó en la oreja, al tiempo que contenía la respiración y apretaba la mandíbula, tenso por la expectación de la llegada de nuevas y posiblemente malas noticias.

—Liv —la nombró con sobriedad.

—Hemos dejado ir al primer ministro y al resto de altos cargos: como ya sabíamos, están limpios. ¿Qué has averiguado tú?

—Si te lo digo, debes prometerme que harás lo que te pida.

—Mal empezamos… A ver, dime, ¿qué pasa y qué quieres que haga?

—El forense sitúa la hora de la muerte entre las once y las trece horas —se limitó a explicar.

—Genial, ¿no? —prorrumpió alegremente—. Eso nos exculpa a todos.

—Y es ahí donde necesito que hagas algo que no querrás hacer —le espetó con contundencia, mientras se giraba levemente hacia la ventana del coche en busca de algo más de intimidad.

—No quieres que nadie se vaya —comprendió sagazmente—, ¿verdad?

—Es solo una corazonada, pero sigo creyendo que el asesino quería estar allí.

—Es probable que quisiera, aunque eso no significa que pudiera.

—Esa es la cuestión, creo que sí que pudo, sin embargo, aún no me explico cómo.

—La comisaría está patas arriba, Lance: la prensa está colaborando, aunque, honestamente, creo que se nos echarán encima nada más poner un pie fuera y los demás, nuestra gente, los policías, se están inquietando al ser tratados como sospechosos.

—Es que son sospechosos, Liv —respondió tajante—, y quizás hasta alguno sea culpable. No sería la primera vez que encontramos corrupción en el cuerpo, los dos lo sabemos bien.

Olivia permaneció callada, aunque Lance pudo percibir al otro lado de la línea cómo se ponía tensa y hacía un gran esfuerzo por no decir nada. Ese era un tema que le escamaba más a él que a ella, en muchos sentidos se podría decir que no lo había superado, aunque con la llegada de ese nuevo caso ya era hora de dejar atrás el Warlock y los fantasmas de su pasado. En cualquier caso, tras varios segundos de incómodo silencio, Olivia se envalentonó y resuelta, dijo:

—Si no quieres que mentemos a «ya sabes quién», quizás sería mejor que no sacaras ese tema.

—Tienes razón. Sea como sea, finge que no te he contado nada y sigue con los interrogatorios. —Y ante su ausencia de respuesta, resolvió—: Hazlo, aunque sea de una manera superficial, pero establezcamos un filtro por precaución.

—Dios mío, si alguien llegara a enterarse…

—Solo somos tú y yo —presionó en el tono más afable que logró improvisar—, Liv.

—No sé por qué demonios te hago caso…, pero está bien, seguiré con los interrogatorios. Solo espero que todo esto sirva para algo.

—Por lo menos, para quedarnos con la conciencia tranquila, Liv, por lo menos para eso.

—No sé cómo puedes decirlo tan sereno…, esto es casi como una guerra, yo… No importa, por favor, vuelve pronto, ¿quieres? En momentos así el que manda debe estar visible y a la cabeza.

—Estoy en ello —prometió—, pero he de hacer una parada antes.

—Supongo que no hablas de ir a comprarle donuts a todo el mundo —inquirió Olivia Green con su sarcasmo habitual—, ¿verdad?

—Tal vez esa podría ser una segunda parada —sopesó tras una carcajada sincera—, pero no, hoy no.

—Bueno, el marrón seguirá aquí, lo mantendré calentito hasta que pueda pasártelo.

—Siempre eres un amor, Liv. Ah y, eh…, gracias.

Colgó el teléfono y suspiró profundamente. Había hablado en voz muy baja, así que estaba casi seguro de que su acompañante no le había oído, aun así, quizás debería tantearle un poco durante el trayecto. La llamada le había tranquilizado: siempre era bueno contar con buenos policías, más aún si era Liv; en ella podía confiar. Después de enfundar nuevamente el aparato en su bolsillo, Lance hizo ademán de estudiar las anotaciones que había tomado sobre la escena, la víctima y ese misterioso asesino, autoproclamado como el Cazador de Mariposas. Mientras se disponía a ello, una pregunta evidente le cruzó por la cabeza: «¿Qué coño es un cazador de mariposas y por qué alguien se pondría ese nombre?», pensó. No lo sabía, pero iba a averiguarlo. Entonces, el policía que conducía se volvió hacia él y dudando sobre si hablar o no manifestó el comienzo de una inquietud razonable:

—Sobre lo que le dijo a esa agente…

—Solo conduce —le espetó sin despegar la vista del papel—. No importa lo que has oído, lo que sabes o, más bien, lo que crees que sabes, está todo bajo control, sé lo que me hago.

—Pero…

Lance alzó su mirada, apenas lo hizo durante un instante, aunque su expresión, severa y contundente, con el entrecejo fruncido y la pupila tan contraída que parecía estar a punto de disparársele, ya lo decía todo. El policía no tenía nada que hacer ante una mirada así, una mirada que mataba, casi literalmente, casi como un asesino. Así que se estremeció, apretó las manos sobre el volante y volvió a emplearse en lo suyo, la conducción, al tiempo que le daba por pensar que no era quien para meterse en los asuntos de sus superiores, asuntos que ni comprendía ni deseaba tener la desdicha de comprender. Así anduvieron en un camino de retorno que se antojó mucho más llevadero que el anterior y, antes de que Lance se diese realmente cuenta, ya habían alcanzado Londres y se colaban entre la inmensa marabunta que era el tráfico metropolitano.

10

Media hora después, su improvisado guía torció por una esquina que le era conocida, discurrió por la avenida que la seguía para, al final, girar un par de veces más a la derecha y aparcar en doble fila en medio de la calle.

—Sí…, es aquí —advirtió tras mirar a uno y otro lado—. Asociación del Infinity Theater, ¿no? Allí delante.

—Bien, no te molestes en aparcar, quédate aquí y espérame dentro —ordenó antes de bajarse del coche patrulla—, vuelvo enseguida.

El Infinity Theater era un edificio un tanto particular, una vieja gloria venida a menos: alzándose como un imponente esquinero en el lado sudoeste de la avenida, parecía una construcción con enjundia, con un cierto empaque arquitectónico que, a medida que uno se iba aproximando, se iba volatilizando en la nada, como si solamente se tratase de una especie de enrevesado efecto óptico o la fantasmal aureola de lo que otrora, de seguro, debieron ser tiempos mejores. Ágil como un felino, Lance eludió a todos los viandantes y, colándose entre una hilera muy prieta de coches, se abrió paso y atravesó la carretera hasta los pies del vetusto teatro. Una vez alcanzado, se concedió un segundo para escrutar el entorno que lo rodeaba con la inocente pretensión de esperar a que ese lugar le transmitiera cualquier impresión sobre la víctima, evocándole alguna clase de emoción o sentimiento con el que pudiera empatizar y le ayudara tal vez a comprender un poco mejor cómo había terminado en aquella situación.

«Demasiado tranquilo —recapacitó tras ese breve lapso, al tiempo que se adentraba en el pórtico del edificio—. No parece la guarida apropiada para un asesino», musitó tras golpear contundentemente la última puerta que le separaba del interior.

—¡Buenos días! —exclamó con energía, mientras volvía a picar—. ¡¿Nadie?!

—Aún no, que no —reiteró ásperamente la voz joven que acababa de manifestarse tras la puerta—, que todavía no está abierto —masculló mientras abría—. Estamos ensayando, tío.

El muchacho al otro lado chascó la lengua a modo de aborrecimiento, justo en el momento en que se topaba con Lance, que se interponía entre él y la puerta.

—Eh, eh…, no puede pas…

—Conque ensayando, ¿eh?

Lo tenía, lo acababa de pillar infraganti y, además, acababa de darle la justificación, el pretexto, con el cual poder colarse en el edificio. En el derecho anglosajón no funcionaba así, aunque a él le gustaba pensar que si fuese uno de esos superpolis de las películas americanas podría decir no sé qué de una orden de urgencia al juez alegando la existencia de una «causa probable», ¿probable de qué? En ese caso, seguramente, de tenencia o tráfico de sustancias estupefacientes. En realidad, no tenía intención de que su visita se convirtiera en una excusa para un registro de antivicio, aunque el porrillo que el chaval se esmeraba en esconder detrás de la espalda le permitía jugar holgadamente esa carta. Definitivamente, lo tenía, así que esbozó una sonrisilla maliciosa y mostrándole la placa que colgaba en su bolsillo, dijo:

—Policía, Scotland Yard, querría hacerte algunas preguntas.

—Eso eh…, pues no es…, no es el mejor momento, tío.

—¡Pásalo, tronco! —gritó alguien en el piso superior—. ¡Haz que rule, tron!

—¿Hay alguien más aquí? —preguntó, a sabiendas de conocer la respuesta—. ¿Contigo?

—Sí…, esto…, eh…, no, no…, no…

—Ya…, escucha —comentó adoptando una fingida postura de alerta—. ¿Lo hueles?

—E… el… ¿El qué?

—No sabría decirte si es fuego o el olor del miedo. Quizás haya empezado un incendio ahí arriba. Tiene que ser eso —se autorratificó—. Porque tú no estarás ocultando nada, ¿verdad?

—No…, esto…, no —negó atropelladamente—, claro que no…

—Ya, vamos a ver. Puedo subir, ¿no? ¿No te importa? —Lance colocó el pie en el primer escalón y sin molestarse siquiera a esperar a su respuesta, agregó—: Por supuesto que no, qué demonios te va a importar. Venga, conmigo, vente a resolver el misterio.

—Tío, no, por ahí no…, la que se va a armar, tío…

Arriba, Lance no encontró nada que le sorprendiera o no se esperase, más bien al contrario, pues la imagen de una panda de jóvenes descerebrados pasándose caladas de marihuana sobre un juego de divanes, pufs y cajones de utilería se aproximaba bastante a lo que tenía en mente.

—Vaya, vaya —declaró con un tono de falsa sorpresa—, así que estabas solo, eh…

—Joder, tío —espetó uno mientras aprovechaba el sobresalto para robarle el cigarro al compañero de al lado y darle una profunda calada—. ¿Quién coño es este?

—Buah, tron —intervino un segundo chico, señalándole—, mira, ¡que lleva placa!

—¿Has traído a la pasma, tío? —le reprendió duramente el primero, al tiempo que rebuscaba cualquier cosa que tuviera al alcance—. ¿Pero a ti qué mierdas te pasa? —recriminó lanzándole un sol de goma.

—Eh, loco, que necesitamos eso…

—Mira —cortó tajantemente Lance, dando un paso al frente e interponiéndose entre el grupo de chicos y el que le había abierto la puerta—, las cartas sobre la mesa: me da igual de qué mierda va todo esto, no voy tras vosotros. No a menos que alguno de vosotros sea responsable de un homicidio doloso, cosa que dudo, pero, eh, aquí están los hechos, tenemos una chica calcinada y lo único que sabemos del caso es que la víctima estaba afiliada a este club de pacotilla. Vengo en busca de respuestas y haré lo necesario para obtenerlas, así que empezad a colaborar o tendré que ponerme en plan poli serio de verdad.

—¿Un… una chica?

El lumbreras balbuceante que acababa de hablar parecía todo un pieza, justo como el resto. Debía de tener ascendencia irlandesa o algo así porque era pecoso, lechoso y pelirrojo de narices, la viva imagen de un estereotipo andante. Lance lo miró de arriba abajo con una mescolanza de impresiones e ideas controvertidas. De hecho, sin querer, llegó a imaginárselo vestido como un leprechaun, así, con el gorrito, los tréboles y toda la parafernalia, y por poco se echa a reír. Al final, por suerte, consiguió mantener el tipo y adaptó sus ideas a algo más profesional, pensando que al pelirrojo solo le faltaba llevar colgado del cuello un rotulito de neón para ganar el concurso al más cantoso del barrio. En su lugar, sin embargo, llevaba un nada favorecedor pendiente en forma de calavera que tampoco ayudaba a que pasase desapercibido. Sin duda, si al chaval le acababa yendo eso de delinquir se volvería una celebridad en comisaría: «El rey de las ruedas de reconocimiento», pensó él, antes de aclararse la garganta y volver a hablar.

—Sí, así que decidme. ¿Qué sabéis al respecto?

—Pueees… —se arrancó otro chico, este con rastas—, tío, fácil —aseguró mientras pedía con un gesto que le pasasen el porro como si no fuese consciente de con quién estaba hablando—, si era miembro, la lista es mazo de corta. —Después de reavivarlo con el fuego de su mechero, desveló—: Solo hay tres pavas apuntadas aquí.

—¿A qué hora la ha espichado la tía?

—No es de vuestra incumbencia —masculló secamente, al tiempo que echaba mano de una caja cercana y la usaba como asiento.

—Joder, tron, ¡vienes aquí en plan John Wayne exigiendo respuestas, pero no nos lo pones fácil! —clamó el joven pelirrojo—. Es para decirte quién puede ser, ya sabes —justificó, mientras sacaba una cerveza oculta tras su asiento y le daba un trago—, contarte quién sabemos que no es y eso…

«Vaya situación de conflicto», se dijo para sí mismo: Lance privaba información a los suyos mientras estaba ahí, debatiendo seriamente sobre si pregonarla con unos completos desconocidos que, por lo que a él concernía, podían ser tan sospechosos como cualquiera. Era un dilema difícil, pues en muchas ocasiones, situaciones como aquella, la obtención de nueva información tenía por coste el revelado de otra. Era un intercambio y a la vez, frecuentemente, también una especie de sacrificio: había que dar para recibir y poder seguir avanzando. Lance dudó, dudó muchísimo. No era algo que le apeteciera hacer, pero tampoco era como si tuviese más opciones y, además, ese dichoso Infinity Theater y su panda de inadaptados eran la única línea de investigación que parecía segura y capaz de aportar algo sobre la víctima o su asesino. Así que, al final, después de sopesar los pros y los contras, se echó el cabello hacia atrás, suspiró a conciencia y fumándose un cigarrillo, claudicó. Al fin y al cabo, la prensa se acabaría enterando y revelándolo al mundo. Eso era lo que solía suceder en ese mundo 2.0 de tecnología y violaciones constantes a la intimidad. Eso era lo que hacían los medios modernos: escarbar entre la mierda. Y cuando lo descubrieran se liaría una gorda de verdad. «Una preocupación para el mañana, no para ahora», resolvió en su cabeza.

—Vale, está bien. Entre las once y las trece horas de hoy.

—Nah, entonces no puede ser Lis —aseguró un cuarto miembro, al tiempo que, ante la mirada interrogante de Lance, corregía—, Lisbeth Perkins, la he visto este mediodía.

—Buah, tío. Lo tengo.

Aquel tercer integrante de la pandilla era otro ser peculiar. En realidad, toda la crew del Infinity Theater eran una fauna de lo más variopinta, aunque ese era uno de los que más sobresalían. Tenía una cara larguísima, en parte gracias a una puntiaguda cresta verde fosforito que más que un peinado parecía un atropello, y a pesar de sus facciones rudas tenía un aspecto un tanto enfermizo. También llevaba una cazadora bomber de esas de matón «antisistema» y unas pesadas botas estilo militar con revestimiento de metal que usó para imponer su presencia con un golpe seco contra el suelo. En aquel momento, Lance quiso llevarse las manos a la cabeza o más bien la pistola, pues presentía que esa panda de frikis iba a ser su encuentro en la tercera fase particular. Puede que saliese marcado de la experiencia, como el antropólogo que regresa cambiado después de convivir con nativos salvajes de vete tú a saber dónde. «Al menos estos, vengan o no de otro planeta, no creo que me sonden el culo», reflexionó antes de que las conclusiones del chico fosforito le sacarán de su propia imaginación.

—Debe de ser Nicole. Acordaos, no vino ayer al ensayo.

—¿Nicole?

El nombre despertó todas sus alertas, era como si el sonido hubiese activado alguna suerte de resorte detectivesco en él. No sabía por qué, tal vez fue por la manera de decirlo o por la seguridad absoluta del chico al hablar del tema, o, tal vez, fuese porque rápidamente su mente se puso a trabajar y sumó dos más dos, relacionando la no aparición de Nicole en el ensayo con la posibilidad fáctica y real de que su desaparición se debiera al homicidio. Fuese como fuese, Lance tenía un pálpito: había dado con algo, estaba seguro. Por ello, se apresuró en desenfundar la libretita de anotaciones y en echar mano del bolígrafo para dar debida cuenta de toda aquella información.

—Sí, tío, la Nicky, Nicole Walker. —Y aclaró—: Es la protagonista de la obra.

—Aunque no merecía el puto papel, tío, no era para nada buena actriz.

Lance se volvió automática e inquisitivamente hacia el que había hablado. Era el chico de la puerta, el que le abrió. Curiosamente, de todos, era el que parecía más normal: tenía el pelo alborotado, la tez blanca y pecosa y una expresión tranquila que Lance atribuyó más bien al THC del cannabis. «Todo un primor de persona, un verdadero encanto», concluyó después de considerar lo desatinado que había sido aquel comentario. Tenía guasa la cosa, realmente, que ninguno de la pandilla cosplayer yonki de la tropa de Scooby Doo creyese tener potencial de verdadero actor y que se sintieran con el conocimiento y la potestad para realizar juicios de valor sobre las intervenciones de otros. ¿Quién sabe? Quizás incluso se creían los próximos Shakespeare. Si tenían esa idea en mente el batacazo iba a ser terrible y ese pensamiento le hizo sonreír. No obstante, la tontería del día llegó pronto en manos de un cuarto miembro, un chico con media cabeza rapada y pintas de matón prototípico, de esos que te sacuden para quedarse con el sándwich de pavo de la mami o el dinero del almuerzo, o de esos que se engorilan a la salida de un partido de fútbol y se lo pasan de miedo zurrándose con los hinchas del equipo rival. Sin duda, el macarra tenía pinta de hooligan sin escolarizar y probablemente lo era a juzgar por la sudadera del West Ham United que llevaba puesta.

—Ya ves tío, seguro que se la comía a base de bien a…

—Eh, córtate loco —le espetó el rastas—, que la pava está fiambre.

Lance aprovechó la situación para realizar un arriesgado movimiento. En su teléfono tenía una foto de la víctima, un fotograma extraído del plano más nítido que habían logrado rescatar. No era la mejor imagen del mundo, pero podría valer para identificar a la víctima, sobre todo si conseguía mostrársela a alguien que la conociera. La foto en cuestión había sido recortada y censurada a conciencia, pues desde Scotland Yard se había planteado la posibilidad de difundirla para respaldar las líneas de atención del caso, en un intento más por abrir vías de investigación y facilitar el reconocimiento de la chica. Por ese lado, por tanto, no había problema, podía mostrársela sin remordimientos puesto que no habría nada que pudiera herir realmente sus juveniles sensibilidades. Aun así, seguía teniendo reticencias con eso de compartir. Lo sabía por experiencia, lo había visto cientos de veces: le cuentas a alguien un secreto o le enseñas algo que no debería ver y por mucho que prometa no decir nada, al final la fanfarronería acababa imponiéndose y termina por largarlo todo. Siendo la gente, en general, así, ¿podía él fiarse de la discrecionalidad de la chupipandi del teatro? Estaba seguro de que no, aunque necesitaba darles un voto de confianza y realizar ese salto de fe. Aun con todo dudó, pero acabó por pensar que, tal y como estaban las cosas, ya de perdidos al río. A fin de cuentas, no era como si la fotografía, igual que todo lo demás, no fuese a acabar filtrada a la prensa tarde o temprano.

—Nicole no será está chica…, ¿verdad?

Lance sacó el teléfono y les mostró la fotografía a cada uno de ellos, uno por uno, dándoles tiempo para asimilar si la conocían o no.

—A ver…, hostia… —susurró el chico pelirrojo, adelantando un poco el asiento para ver mejor la imagen—, pues no… no sé, eh, ¿vosotros qué decís, tíos?

—Sí —afirmó el paliducho, al tiempo que aprovechaba el momento para rodear por detrás a Lance, observar la fotografía en su pantalla y sentarse junto al compañero de las rastas en el diván—. Sí, sí, sí, es Nicole, definitivamente, sí, esa es Nicky.

—¿Estás completamente seguro? —insistió Lance, acercándole aún más el teléfono—. Mírala bien.

—Completamente, tío. Aquí parece asustada y sale como gritando o no sé, por eso cuesta, ¿sabes? — Y advirtiendo algo más, agregó—: Pero, eh, fíjate bien —le instó señalando en algún punto de la imagen—. ¿Ves ese tajote? —Dijo, al tiempo que Lance volvía el teléfono para sí y escrutaba la cara de la víctima—. En el cuello, fíchalo, anda. —Se puso en pie y le indicó él mismo el lugar—. Se lo hizo en uno de nuestros ensayos: una espada de utilería que le dio en media cara.

—Puff, ya ves qué movidote —recordó el matón, llevándose la palma de la mano a la frente—, tuvimos que llevarla a urgencias.

—Aja…, contadme más, ¿qué obra estabais representando?

—La fantástica y excelente historia de… —empezó el punki de la cresta fosforito, tratando de darle expectación—. ¡La doncella en llamas! ¡Tachán!

—¿La fantástica y excelente historia de La doncella en llamas? —repitió, al tiempo que levantaba la vista de la libreta para corroborar con la mirada que aquella información era correcta.

—No, tron —negó el pelirrojo, tras una estridente carcajada—, solo: La doncella en llamas. Fuah…, menudo nombre to guapo nos sacamos del tarro. —añadió henchido de orgullo, buscando con la cabeza la complicidad de sus compañeros, quienes terminaron asintiendo con lentitud—. Verás, es una obra cojonuda, bueno, en realidad no, es una puta mierda, pero es tope de mainstream —corrigió rápidamente de una forma tan contradictoria que Lance no pudo evitar fruncir el ceño—. O sea, ¿me entiendes? Un locurote que te deja con una rayada de cabeza que lo flipas, pavo.

¿Cómo coño iba a entenderle? No entendía nada de lo que estaba sucediendo allí. Era como si hablasen idiomas diferentes, en algunos momentos, de hecho, casi lo parecía. A veces le sonaban las palabras, las entendía aisladamente, pero las sentía tan desubicadas que comenzaba a plantearse si no sería que él también estaba drogado, como si al cruzar el umbral del teatro le hubieran rociado con alguna mierda de las que colocan y una buena dosis de tontería. En cualquier caso, esa infrajerga le estaba provocando dolor de cabeza y, por un segundo, sintió una absoluta compasión por quienes fuera que fuesen los ingenuos que se atrevían a comprar entradas para su espectáculo. Pobres infelices, seguro que al pasar por ventanilla no tenían ni la más remota idea del infierno en el que se estaban metiendo.

—Todo empezó de tranquis, como siempre: el dire, Zach y Tommy —apuntó liándose un segundo porro, lamiendo el papel de fumar y colocando el grinder sobre una de sus rodillas— comenzaron a liarse unos peti…

—Tío, joder, calla —le reprendió el chico de las rastas, mientras acompañaba sus palabras con una colleja que no alcanzó debidamente a su objetivo—, que es un puto poli. Hay que cortarse un poco, tío, que no quiero pasar el finde enchironao.

—Así que ese es el problema, os hacéis los tontos porque tenéis hierba aquí, en el teatro.

—No, no, tío, qué va…

—Mirad, no soy de antivicio ni de narcóticos y, sinceramente, me resbala lo que hagáis en vuestro tiempo libre, por mí como si tenéis una puñetera plantación.

—Mola… —soltó el que tenía la cabeza rapada, como hechizado.

—Joe, tío, qué poli más enrollao…

—Dejémoslo así: vosotros colaboráis conmigo y yo hago la vista gorda. Un trato entre caballeros, ¿qué os parece?

—Mola, tronco, lo que quieras —asintió el punki a la vez que hacía como que le ofrecía una cerveza que él rehusó—, tú sí que lo partes, tío.

—Comenzad por hablarme de Nicole —propuso, pasando una nueva página de su libreta y centrando su atención en uno de ellos—, antes has sugerido que no merecía el puesto y que se lo había ganado ofreciendo favores sexuales.

—Estaba de guasa, tron —intervino socarronamente el pelirrojo—. Nicole era muy mala actriz, es verdad —dijo a modo de autocorroboración—, pero era demasiado santurrona como para hacer nada. —Y después de sorber de una lata de Red Bull, continuó—: Calvin intentó una vez meterse en sus bragas y le cruzó la cara como de punta a punta de Inglaterra.

Sus camaradas secundaron su comentario, ovacionándolo con un montón de carcajadas, que a Lance no le parecieron ni remotamente divertidas. Entonces, el chico prosiguió:

—Menudas risas, capi. —Llevándose otra vez el porro a la boca y fundiéndolo en una profunda calada, preguntó—: ¿Puedo llamarte capi? —Y ante la interrogante mirada de Lance, aclaró—: Es que eres como el Capitán América, tío, o algo así, proteger y servir, ya sabes…, un tipo duro…, ¿no? —Y a consecuencia de su severa impasividad, resolvió—: Vale, no…

—Has mencionado a un tal Calvin. Háblame de él.

—No hace falta, tron —le contestó, deshaciéndose en carcajadas—, ese es Calvin.

—¿Qué pasa, fiera? —saludó el minihooligan—. Pa fliparlo que le dijera que no a esto —Y con un altanero movimiento de barbilla, añadió—, ¿no?

Lance no daba crédito, si le hubieran dicho que era un personaje sacado de la Naranja Mecánica se lo hubiese creído. En realidad, solo le faltaba el bate, aunque probablemente, sepultado bajo alguna de esas mierdas, no andaría muy lejos.

—Eh…, sí, ya claro, lo que tú digas… —En un intento de centrar el tema, formuló—: Volviendo a Nicole… ¿Había alguien que le desease algún mal?: un exnovio…, un pretendiente…, ¿tal vez?

—¡Tú alucinas, tío! —exclamó el punkarra—. Nicky era una tía legal —Y alzando el tono como si estuviera enfadado o indignado, agregó—, puritana, sí, un huevo, pero era alegre de cojones y joder, tío, era buena persona, ¿sabes?

—¿Quizás alguna rivalidad por el papel?

—¿Por el papel? —repitió el pelirrojo—. ¡Qué va! Era un papel de mierda en una obra de mierda, capi: la escribimos estando fumaos y la enseñamos solo en residencias de ancianos, hospitales y esas cosas… —Y ante el súbito timbrado del teléfono del inspector, se interrumpió a sí mismo diciendo—. Tron…, tío…, te suena el móvil… —Y alegremente, empezó a tararear—. Ni, ni, ni, na, na… Es pegadiza la jodida letra…, burning for you, na, na, na, for you…

—Sí, eh…, lo atenderé luego. ¿Entonces es imposible que alguien se vengara de ella?

—Nicky no era una lumbreras en clase —adelantó Calvin—, ya sabes, solo es la típica chica normal: con poco que ofrecer, ya sabes, su vida social iba poco más allá de esto…

—Entiendo… ¿Y de qué va exactamente vuestra obra?

—Buah, esta es para mí —decidió el chico pelirrojo—, respondo yo, respondo yo —imploró fuera de sí, entusiasmado—. Pues, capi, tron…, es sobre una princesa tope de pava, ¿sí? Que es como muy pija chunga y así, y va tocándole los huevos a todo quisqui —frente a la frialdad de la mirada del detective trató de remendarlo diciendo—, metafóricamente.

—Sí, tío, metafóricamente —confirmó firmemente el rastafari—, no es de esa clase de obra.

—Pero molaría —comentó el chico pálido con una risotada nerviosa.

—Anda que si molaría, bro.

—Prosigue, por favor.

—Ah, sí… Total, que después del dragón y el guerrero porreta y del hechizo ese tope de chungo para que los nerds tuviesen cara de culo —soltó del tirón—, la pillan y buah, que al final la queman tope de viva, ahí, con toda la mala hostia.

—¿Y acaba ahí la cosa? —consultó él, subrayando las palabras «quemada viva» en su libreta.

—No, tío, es una obra de humor —aseveró el que iba rapado, para perplejidad suya—. ¡Humor! —repitió con énfasis—. Aquí no hacemos mierda de dramas, queremos que los vejestorios y los niños calvitos se rían un poco.

—Tío —le frenó el chico de las rastas—, no te pases, joder.

—Pues es eso, que la ponen así, como en una hoguera, o una pira…, o no sé… y al final ¡toma, Jeroma! No te lo creerás —aseguró adquiriendo una expresión rocambolesca—. ¡Resucita! ¡Taratachán! ¡Convertida en un puto ángel de la hostia!

—Así que la queman viva —apuntaló Lance, repasando nuevamente ese concepto.

—Buah, tío, flipa —advirtió el joven pecoso, al tiempo que se daba a sí mismo un coscorrón en la frente con la palma de la mano—. Igual que ahora, flipa, flipa, al final ha sido una doncella en llamas cojonuda.

—Puede —respondió seriamente él—, pero sois conscientes de que no va a volver de esta, ¿verdad? —Por si no había quedado suficientemente claro, reiteró—: Nada de resurrecciones.

—No —admitió el joven bermejo lamiendo la superficie de un papel de liar—, pero fijo que lo ha bordao.

—Oh, joder, tío —le increpó nuevamente el rastas—, rájate un poco.

—No debería contarte esto, pero la mutilaron antes de quemarla viva —informó Lance, en un probablemente fútil intento de despertarles cierto sentimiento de culpabilidad—, no deberías bromear sobre ello. ¿Alguien puede añadir algo más a tal brillante aportación? ¿Tenía algún amigo especial, una mejor amiga o algo parecido?

—Nah —negó el punki con un cierto tono desdeñoso—, se llevaba muy bien con Mónica y tonteó un tiempo con Tommy, —Y adelantándose a la pregunta obvia del policía, señaló con la cabeza al chico de las rastas—, pero ella pasaba de esas cosas.

—¿Y su familia? ¿Algún mal trato o…?

—¡Qué va! —bramó Calvin—. Sammy es superenrollada y está cañón —sostuvo al tiempo que se mordía el labio de forma viciosa—, y su padre también mola un puñao.

—Entendido…, pues…, en principio —remarcó—, me queda todo claro. Dejadme tomar nota de vuestros números.

Entonces, tras pasar un par de páginas de su libreta, se la tendió para que escribieran en ella sus datos personales.

—Manteneos disponibles hasta que todo se resuelva.

—Claro, capi, pero ¿y qué hay de la maría?

—¿Qué maría? —cuestionó ladinamente en un tono que evidenciaba que, efectivamente, haría como que no sabía nada.

Y así, tras tomar debida cuenta de sus nombres, direcciones y números de teléfono, apuntó, a fin de que todo aquel caos de jerga urbana no hiciese mella en la investigación, correctamente quién era quién: Calvin el skinhead; Donny el de la cresta verde; Marcus, el pesado del «capi»; Tommy, el chico de las rastas y, finalmente, Roger, el que le había abierto la puerta. Volvió sobre sus talones y dejó atrás ese antro infestado con el olor de la marihuana y de la cerveza ale rancia preguntándose seriamente cómo era posible siquiera que alguien les tomase mínimamente en serio y se dignase a ver una obra como la que le habían descrito que era La doncella en llamas. Al tiempo, cruzó los dedos porque la teoría del etiquetamiento social —una teoría criminológica que sostenía que muchos individuos delinquían por ser etiquetados socialmente y, al verse limitados y afectados por el estigma, no lograban sus fines de formas legítimas y optaban por formas ilícitas que terminaban por ratificar esas etiquetas— no fuese cierta, pues de lo contrario podrían darse por perdidos, a fin de cuentas, las etiquetas que él mismo les pondría serían de todo menos positivas. Al final, acabó alejándose de ahí tan rápido como pudo, poniendo pies en polvorosa y temiendo que esa idiotez fuese contagiosa. Mientras lo hacía aseguró sus notas en el bolsillo más profundo de su chaqueta y, acto seguido, echó mano de su teléfono móvil. Tras insertar la clave numérica apropiada, abrió una aplicación a modo de magnetófono que le permitía tomar notas de voz y registrarlas tal que así, como si fuera una de esas grabadoras de toda la vida. Ese, mal que le pesase, era uno de los elementos constantes que tanto le recordaban al pasado. Sin embargo, al César lo que era del César, y, aunque no quería darle méritos a su antiguo Voldemort particular, lo cierto es que la enseñanza de respaldar sus investigaciones con una grabadora era, en realidad, muy útil, como ya se demostró en la resolución final del caso Euphoria y como, probablemente, seguiría demostrándolo en días venideros.

—Por algún motivo hay algunas relaciones entre el cadáver y esta información —dictó tras acercarse debidamente el teléfono a la boca—. El hecho de que la hayan quemado viva no puede ser casual y si le sumamos el asunto del cartel con todo aquello de que era indigna, parece indicar que se refiere al papel. —Tras estas palabras detuvo la grabación el tiempo suficiente como para poder reflexionar sobre algo que le rondaba por la cabeza y, acto seguido, reanudó—: No obstante, ¿quién se ofendería por una obra de esa calaña? Una obra tan insulsa, tan repleta de incoherencias, sinsentidos y toda clase de esperpentos… Si yo fuera el asesino, no malgastaría mi tiempo asesinándolos como castigo. Esa idea me parece incluso más ridícula, si el asesino opera así sería como si lo hubiesen sacado de una de esas películas de terror de serie B de las de antes. Sería un cliché, como una versión mala de Sé lo que hicisteis el último verano. Es una hipótesis que está ahí, aunque yo no me la trago. Al fin y al cabo, todos los demás parecen estar bien, nada me hace sospechar que alguien vaya tras esta panda de descerebrados.

En ese instante acababa de alcanzar el exterior y comenzó a buscar con la mirada el lugar donde le esperaba el agente. Lo reconoció enseguida, se había entretenido más de lo previsto, pero el policía no se había movido ni un milímetro del lugar. Le compadeció, policía o no, el tráfico londinense era inclemente y, de seguro, le habrían acribillado a improperios y bocinazos. Entonces, mientras iba a su encuentro sopesó: «Sin embargo…, todo parece tener una especie de sentido, son como piezas de un rompecabezas que encajan engañosamente bien —y a modo de reflexión, mientras saludaba al policía con un movimiento de cabeza y se volvía a meter dentro del vehículo, resolvió—: No, algo no está bien, hay algo más, algo que se me escapa, pero ¿qué debe de ser?».

—¿Tiene lo que iba a buscar, inspector Bennet?

Lance ignoró totalmente la pregunta y en su lugar hizo ademán de querer decir que arrancase. Sin embargo, la palabra se le cortó a la mitad y todo cuanto salió de sus labios fue un simple «Arran…». Entonces sonó una llamada.

11

Por el carácter que entrañaba, más bien debería considerarse como «la llamada»: un toque de atención que trastocaría todo cuanto tenía en mente y ralentizaría aún más el avance de la investigación.

—¿Sí?

—Tenemos un problema —se limitó a decir la voz del inspector Wilson.

—¿Qué pasa? —preguntó poniéndose el cinturón de seguridad.

—Uno de los nuevos ha aceptado un paquete de correos.

—¿Y qué?

—Es un paquete para ti —informó con una seriedad tal que a Lance se le heló la sangre—. No lleva remitente ni matasellos, está en tu escritorio.

—¿Lo habéis abierto?

—No, por eso te llamo, me ha parecido muy sospechoso.

—De acuerdo, ¿quién es el mensajero?

—Un chico joven, no sabe nada —aseveró, mientras una idea aproximada de lo que estaba sucediendo empezaba a infectar la mente de Lance Bennet—. Ya lo hemos interrogado. —Y adelantó—: Está limpio.

—¿Y el agente? —cuestionó en busca de expandir el abanico de posibilidades.

—Menos todavía —dijo con rotundidad—, ha venido de otra comisaría para ayudar con los interrogatorios.

—¿Obra de Strauss?

—Strauss está que trina, si pudiera te crucificaría, es más, dalo por hecho. No, Lance, lo de la ayuda externa no ha sido cosa suya, sino de Liv. —Y en un tono claramente preocupado, añadió—: ¿Qué hacemos con el paquete?

—Dejadlo tal cual, voy de camino. Llamad a alguien del cuerpo de artificieros: cabe la posibilidad de que sea una bomba.

—Lo había pensado y, si es así, entonces deberíamos tratar de sacarla de comisaría.

—¡No! Podría ser algún tipo de explosivo plástico con temporizador o sensor de movimiento: como un C4, una bomba de movilidad o un explosivo de los que se activan al mezclarse sus componentes. Es mejor que evacuéis el edificio.

—Estando la comisaría como está…, ya está siendo un verdadero caos como para…

—¡Hazlo! —ordenó con tanta vehemencia que la voz se le quebró por un instante.

—Se intentará, pero… ¿desde cuándo sabes tanto de bombas?

—Desde que empecé a preguntarme por qué nadie corta el cable rojo —le espetó con cierto sarcasmo—. Aaron, date prisa…, podría haber un cronómetro —Y a estas palabras les sumó—, yo llegaré enseguida.

—Desalojaré el edificio, pero necesitamos otro lugar donde instalarnos.

—Habilitad el ala vieja —sugirió Lance después de tomarse apenas un segundo para sopesarlo.

—Ese edificio no tiene capacidad para alojarnos a todos…

—No, redistribuye a la brigada científica —ordenó prestamente—, son pocos y necesitan su propio espacio. —Y tras pensarlo un momento en silencio, propuso—: El único sitio que se me ocurre por ahora es el anexo de balística, es poco útil, pero es solo una medida temporal.

—Esto es de locos, Lance, esto es en serio… —musitó—. ¿Qué demonios ha pasado para que en un solo día estemos así?

—No lo sé, pero debemos mantenernos firmes —le alentó con toda la entereza que aún le quedaba—, date prisa —le apremió y antes de colgar, con una voz que pretendía sonar esperanzadora, concluyó—, y, Aaron, estoy en camino.

Y dando una serie de impetuosas señas e indicaciones al policía que lo acompañaba, se pusieron nuevamente en movimiento hacia aquella desafiante amenaza de bomba. Mientras el agente a su lado se empleaba lo mejor que podía en un estilo de conducción que podría fácilmente definirse como temerario, Lance decidió respaldarle tomando control del megáfono del vehículo y, poniendo en marcha su estridente sirena, se apresuró a vociferar:

—¡Emergencia policial! —vociferó al tiempo que gran parte de los vehículos frente a ellos se coordinaban para facilitarles el paso—. ¡Les habla el inspector Lance Bennet de Scotland Yard! —proclamó, mientras toda una suerte de conductores, al reconocerlo, hacían lo propio y también se hacían a un lado—. ¡Aléjense de la estación central! ¡Se conoce la existencia de una posible amenaza de bomba! ¡Repito! ¡Posible amenaza de bomba en la comisaría! ¡Que nadie se aproxime a la zona!

La acababa de liar muy gorda, lo sabía. Ponerse a decir a grito pelado que había una posible bomba en comisaría era grave y alarmante y, además, podía dañar muy severamente la imagen del cuerpo de policía de Scotland Yard. Había sido una jugada arriesgada, una que tendría consecuencias seguro. Con suerte, pensó Lance, a Strauss le daría un infarto antes de que exigiera sus pieles como castigo, a fin de cuentas, estaba convencido de que el comisario se tomaría aquel acto como el primer movimiento de una declaración de guerra. En cualquier caso, nadie podría decir nunca que no era capaz de ser convincente y obtener resultados cuando se lo proponía: como era de esperar, gracias a esa maniobra estratégica, el tiempo de llegada a su destino se redujo en más de la mitad y en apenas unos quince minutos, el vehículo en el que iba el archiconocido Lance Bennet irrumpió en el estacionamiento de la policía, haciendo toda una suerte de trompos y de derrapes que de milagro no acabaron en catástrofe. Aún con el motor encendido y el coche patinando levemente sobre el suelo liso del parking, Lance abrió la puerta y bajó de él. Tras dicha pirueta, Lance se apresuró a incorporarse y, echándose a correr, se dirigió como una centella hacia el edifico principal.

12

—¡Sal de aquí! —le ordenó al policía que lo había acompañado—. ¡Ponte a cubierto!

Y en su desenfrenada carrera hacia el lugar del conflicto tuvo la afortunada suerte de toparse con un rostro conocido: el inspector Wilson lo aguardaba en la entrada de la sede central y, en cuanto lo vio aproximarse, hizo lo propio y se acercó a él.

—¿Habéis desalojado el edificio? —interrogó apoyando una de sus manos en el torso para recobrar el aliento.

—Sí, todo el mundo está en las viejas instalaciones. Todos menos la brigada criminalística, los peritos y los técnicos. Bendita suerte de simulacros, sin ellos no podríamos habernos coordinado tan deprisa esta vez…

—Sí, ya…, pero aún sigo sin entender por qué los especialistas trabajan en nuestro edificio y no en la puñetera ala científica donde deberían estar —cuestionó él, una vez hubieron cruzado el umbral de la entrada.

—Strauss sugirió que la proximidad reduciría el tiempo entre protocolos.

—Eso es una patraña y ambos lo sabemos. La científica necesita su propio edificio, es lo lógico y es lo natural. Además, al menos en este caso, con tanta gente, podrían contaminarse las pruebas.

—Ya tenían un espacio —intervino Olivia Green, saliéndoles al paso—, antes de la nueva reforma.

—¿El centro de investigación junto a la entrada? —inquirió Aaron.

—Está casi nuevo —sopesó Lance, coincidiendo con su compañera—. ¿Por qué no usarlo?

—La instalación nunca se llegó a acabar —explicó mientras cruzaban la antesala del edificio—: no hay luz y algunas aulas no están acabadas. ¿Por qué te crees que he encerrado aquí a los periodistuchos? Es porque casi parece una peli de terror. Me encanta hacerles sentir incómodos, además, allí no había nada que pudiesen estropear.

—Y ha sido una brillante idea, Aaron, sí. Llenar un edificio casi abandonado de gente molesta, está genial, pero no me vale. Ya no. Quiero recuperar el ala científica, es necesario para el caso y le hace bien a la comisaría. Así que montáoslo como queráis, pero en cuanto acabe esto quiero que se adapte la zona.

—Strauss no lo permitirá —insistió Aaron.

—Probablemente no, pero hacedlo —decretó con firmeza mientras iniciaban el ascenso al tercer piso—, si hay que enfrentarse a Strauss… —sostuvo—, lo haré yo…

—¿Pretendes iniciar un golpe de Estado?

—Hablamos de la seguridad de la ciudadanía, les debemos lo mejor, y lo mejor es un personal competente y equipado.

—Si actúas de espaldas al comisario perderás tu placa —perseveró él al tiempo que Olivia, subiendo tras ellos, los miraba a uno y a otro con interés.

—Sí, pero no ahora: Strauss no puede permitirse sacarme del caso, soy demasiado mediático. Es la oportunidad de usarlo a nuestro favor.

—Te estás equivocando…

—Puede, pero lo discutiremos luego —decidió una vez alcanzaron el segundo nivel—, cuando no haya una maldita amenaza de bomba en nuestro centro de operaciones. —Centrándose en lo importante interpeló—: ¿Dónde está el experto, Liv?

—Arriba —señaló, ascendiendo por aquel último tramo de la escalera—. Míralo, ahí está.

Una vez llegaron al final, se toparon con una figura corpulenta embutida en un traje que parecía sacado de una película de ciencia ficción y, tras posicionarse a su lado, Lance preguntó:

—¿Y bien? ¿Se trata de una bomba?

—Aún no sabemos nada seguro —se limitó a responder el miembro del EOD.

—¿Y por qué coño no?

—No he terminado —dijo serenamente, con un apenas perceptible encogimiento de hombros, a causa del traje ignífugo.

—Pero, entonces —prosiguió él—, ¿se nos acaba el tiempo?

—No lo creo —negó vuelto de espaldas—, he revisado el edificio en busca de un receptor inalámbrico, pero nada. —Y levantándolo por encima del hombro para que pudieran verlo aun a pesar de no tenerlos de frente, agregó—: El medidor Geiger tampoco ha detectado radiación y no parece haber indicios de arma biológica.

—Muy bien, has descartado las opciones más remotas. ¿Pero y qué hay de las bombas caseras de toda la vida? —cuestionó, dando un paso al frente y flanqueándole de tal manera que, si bien no estaban totalmente cara a cara, sí podían verse mínimamente—, esas que sueltan metralla y que funcionan a base de pólvora, temporizadores y resortes.

—Ahora iba a proceder a ello —informó impávido.

—¡Manda huevos! —exclamó iracundo, mientras soltaba una patada al aire y se llevaba las manos a la cabeza—. Como haya un cronómetro ya no lo contamos.

—No hay señal electromagnética alguna —comentó mientras acercaba un medidor de pulsos alrededor del paquete—, pero aún podría tratarse de un mecanismo manual —continuó tan tranquilamente—, voy a proceder a auscultar…

Seguidamente, el experto sacó de un fardo del cinto un estetoscopio y lo colocó sobre la caja de tal forma que podía ir tanteando diferentes puntos con un riesgo mínimo. Tras apenas un par de minutos haciéndolo, anunció:

—Mmm…, no…, no hay indicio de relojería, voy a realizar una maniobra de desarme, apártese, señorita —requirió a la vez que apartaba a Liv bruscamente con su brazo—. Alejaos algunos pasos más, todavía podría haber un dispositivo trampa activable por poleas o por un tirador.

Y tras estas palabras se dispuso a hacer lo suyo, aquel osado trabajo para el que había sido adiestrado durante años y que tan peligroso resultaba; lo hizo con sumo cuidado y con una lentitud y una destreza tan apuradas que apenas se podía distinguir el movimiento de sus manos manipulando el intrincado artefacto. Entretanto, los demás, expectantes a la par que inquietos, vivían sin vivir en sí, tensos como el nailon de una vela izada y tan quietos que apenas se les oía respirar. Tan dramática era la escena que la desazón podría llegar a cortarse con el filo de un cuchillo. Poco a poco, sin embargo, el artificiero fue profundizando en la materia: primero rasgó con la punta de un cúter sobre la superficie de cartón para, a continuación, crear una apertura lo suficientemente ancha como para poder echar un vistazo. Seguidamente, luego de constatar que no se entreveía maquinaria alguna, decidió arriesgarse a introducir nada, apenas el índice, que removió en toda su extensión todo lo que le permitía su propia musculatura. Entonces, ya con varias garantías consigo, optó por realizar su movimiento final, rasgando al completo el precinto de la caja para, a continuación, abrirla.

—¿Y bien? —le apremió Olivia, poniéndose de puntillas para ver un poco más allá, tras aquellos dilatados segundos de tensión.

—Alarma de bomba negativa —declaró, sacándose la curiosa escafandra que tenía por casco—, era una falsa alarma. —Y tras una breve pausa en la que tomó una profunda bocanada de aire, volvió su mirada al paquete y, escrutando su interior, resolvió—: Aquí solo hay… libros o revistas, qué sé yo.

—¿Seguro que no hay material inflamable o plástico? —se quiso asegurar Lance, saliéndole al paso cuando intentaba abandonar el escenario.

—Doblemente negativo —confirmó—, el paquete es seguro.

—¡Me cagon la hostia! —bramó el inspector Wilson tras un profundo suspiro de alivio—. Todo este cirio para nada.

Entonces, viendo que no había mucho que pudiera hacer allí, optó por irle a la zaga al artificiero y alejarse todo lo posible, mientras decía:

—Voy a proceder a la reubicación de la gente.

—Recuerda —dijo Lance sobriamente, deteniéndole por un momento—, la científica al laboratorio.

—Te la vas a cargar —aseveró en un tono parecido al de una regañina—, tenlo claro.

—Es un mal necesario. Hazlo, yo acepto la responsabilidad.

13

Esperaron algunos minutos antes de decidirse a hacer algún tipo de movimiento, como si de algún modo la amenaza de catástrofe, ignorante de la verdadera naturaleza de los hechos, se hubiese resuelto a pervivir allí, tranquilamente, flotando en el aire. No obstante, los segundos discurrieron y tras ellos los acompañaron los minutos que empezaron a indicar que, definitivamente, el tiempo no se había detenido y el peligro, en realidad, jamás había existido.

—Vaya lío, todo este enredo para nada.

—Para nada no —negó rotundamente la agente Green—, mira.

—¿Diario de taxidermia I? —leyó Lance del libro que Olivia le sostenía con cuidado.

—Y hay más —señaló soltando el ejemplar a un lado de la mesa—, mira estos informes.

—Dios mío, son del autor —advirtió, atónito—. Ponte guantes —elevando ligeramente la voz, remarcó—, no toques nada sin ellos.

—Mira esto… —musitó hojeando algunas de las páginas de un pequeño manuscrito—, es un protocolo de amputación.

—¿Qué clase de locura es esta?

—Y… mira… —comenzó ella, al tiempo que sujetaba delicadamente una cajita menuda de madera—. ¿Qué habrá aquí dentro?

—Ten cuidado —le advirtió mientras interponía su mano en señal de advertencia—, podría ser importante.

—¡Dios santo! ¡Lance! Mira, ¿es esto pelo?

—Y uñas y… —tras separar las capas de desechos con la punta de un bolígrafo cerrado, añadió—, ¿ropa?

—¿Qué diantres es todo esto, Lance? —dijo Olivia, interrogándolo horrorizada con sus dos grandes ojos verdes.

—Creo, Liv —se limitó a responder, mientras tragaba saliva y le devolvía la tapa a la cajita—, creo que son víctimas.

Capítulo III

Diarios de taxidermia

14

Si el edificio había logrado evacuarse al completo en cuestión de apenas unos minutos, la verdadera proeza aconteció después, cuando en un abrir y cerrar ojos toda una suerte de profesionales y operativos de la científica se plantificaron frente a ellos cargados hasta los topes de maletines rebosantes de cachivaches y artilugios que Lance ya ni siquiera quiso hacer el esfuerzo de querer entender. Aquel ya no era su territorio, toda esa charlatanería científica sobre reactivos químicos, fuerzas de atracción y repulsión, trayectorias, muestras de trazas biológicas y análisis de todo cuanto pudiera pasar por el filo de una aguja no formaba parte de sus competencias y, de hecho, apenas sería apto para ello. No, él pertenecía a otra clase de policías, a los del tipo de acción, a los sabuesos que rastrean una pista y la encajan firmemente entre sus fauces hasta que caen rendidas y el caso se resuelve. Era del estilo de los hombres tenaces, de ideas fijas, con el suficiente valor como para tirar del hilo a donde quiera que este lo quisiese llevar y por eso, por ese motivo, Lance apenas podía hacer nada en la situación actual, no al menos hasta que obtuviera resultados, pues, dejando de lado su desconocimiento científico, sobre resultados sí podía moverse, sobre ellos sí podía construir un caso.

—¿Qué haréis con todo esto? —preguntó, al tiempo que se echaba a un lado para dejar pasar a uno de los expertos.

—Indexarlo como pruebas —respondió una chica del equipo, levantando momentáneamente la vista de su microscopio móvil—, después cada departamento se encargará de estudiar las evidencias en profundidad.

—¿Y los resultados? ¿Cuándo estarán?

—Eso depende de cada división —apuntó serena, retomando lo que estaba haciendo—, los estudios biológicos, cuando vienen con carácter de urgencia, no suelen demorarse más de uno o dos días —y agregó—, depende de la centrifugadora y de su capacidad para muestras.

—Lo que faltaba…

—No podemos detener el caso dos días —le susurró Olivia al oído—, no teniendo la comisaría así.

—Lo sé, necesitamos algo con lo que empezar a trabajar. Lo del Infinity Theater ha acabado siendo un fiasco salvo por lo de Nicole Walker y, aun así, hasta que no cotejemos muestras de ADN o consigamos una confirmación de los padres no podremos hacer mucho más. Además, si los restos de la caja son de otras personas significa que puede haber otros cadáveres, víctimas que aún no conocemos o cuyos cuerpos no podremos recuperar. No…, necesitamos abrir algún frente más…

Lance vaciló un instante, había algo que se le escapaba, lo sabía. Que todos los policías del caso estuvieran parados a la espera de los resultados de la científica era un verdadero despropósito, más aún cuando los restos de la caja podrían ser, en verdad, de personas en peligro vigente. Esa era una posibilidad que también había que contemplar, que no se tratase de una exposición de sus trofeos de caza, de sus víctimas antiguas, sino de sus víctimas futuras. Si era así la presión era mayor, puesto que trabajaban a contrarreloj en una carrera donde estaba en juego la vida de alguien. Puede que la clave de la cuestión residiese precisamente ahí: el Cazador de Mariposas los había desafiado, los estaba tentando a participar en su macabro juego, de lo contrario, no se habría arriesgado a enviar el paquete. Era parte de la afrenta, otra forma de burlarse de ellos y de demostrar que iba un paso por delante y, siendo así, su contenido solo podía interpretarse como un empujoncito para ayudar a que le fueran a la zaga. Si ese era el caso, los restos biológicos serían tan importantes como los diarios. Era eso en lo que no había caído: en esos textos podría haber algo digno de investigarse y, al no hacerlo, perdían el tiempo y se lo regalaban al asesino. En aquel momento, sin embargo, todos los protocolos operativos se le habían puesto en contra, aunque claro, él era Lance Bennet, el principal responsable del caso y en virtud de esa posición otorgada casi por castigo, iba a enmendar inmediatamente esa situación. Lance dio un par de pasos al frente, situándose en el centro de todo, y tras dar un par de palmadas alzó la voz para que todos los miembros de la científica lo oyeran:

—¡Detened eso! ¡Suficiente! ¡Nadie tocará nada más hasta que yo lo diga!

—Pero… aquí no tienes jurisdicción, esto es cosa de la científica.

—Y lo seguirá siendo —aseguró con firmeza—, pero antes nos ayudaréis a tomar fotografías de todo. —Y apuntando a la pila de libros y recortes amontonados sobre su escritorio, agregó—: Necesitamos conocer el contenido de esos documentos y no podemos si tenéis que hacer vuestra magia vudú científica. Consultar el material a través de fotografías no es lo ideal, pero es lo único que podemos hacer para no quedarnos parados mientras trabajáis. Así que venga, manos a la obra. —Y para ratificarse, viendo la impasibilidad de los técnicos, exclamó—: ¡Vamos, vamos!

Acataron aquella orden a desgana y un tanto ofendidos. Era evidente que les causaba cierto resquemor que un policía «cualquiera» les diese órdenes, a ellos, a los expertos, a los que tenían pomposas titulaciones de estudios rimbombantes y ultracomplicadísimos de universidades de elevado prestigio. ¡Qué insolencia! ¿Cómo podía Lance Bennet tratarlos así, como si fueran parte del vulgo, como si no merecieran un respeto por saber y haber estudiado tanto? Lo cierto, sin embargo, es que al inspector le traían completamente al pairo esa clase de cosas, aunque no dejaba de ser tremendamente irónico que el personal que ahora seguía sus directrices a regañadientes era en realidad el que más agradecido debería estarle, al fin y al cabo, Lance defendía con fervor sus necesidades profesionales y, al hacerlo, tendría que enfrentarse a la tiranía de Strauss. Aun así, Lance no iba a tolerar esa clase de actitud, no cuando el tiempo se les echaba encima, así que, pronto, empezó a dar voces, gritando a este o aquel, soltando reprimendas a diestro y siniestro y presionando con dureza para que acelerasen el ritmo.

—¡Página a página! —ordenó—. ¡Qué ni una sola hoja quede sin fotografiar! —Y suavizando un poco tanto las formas como el tono de su voz, atajó—: Lo necesitamos para seguir sobre el caso.

Algunos dirían que esa forma de hacer podría llegar a ser contraproducente y quizás en otros casos lo fuese, no obstante, al parecer, a los tipos de la científica les iba un poco el rollo sadomaso y se volvían sorprendentemente diligentes y efectivos cuando Lance, en lugar de motivarlos con la zanahoria, los arreaba bien duro con un palo metafórico. De este modo, poco a poco, el cometido fue cumpliéndose y a pesar de la laboriosidad del asunto, gracias a la cada vez más fluida colaboración de todos, estuvo listo más pronto de lo esperado. Cada una de las centenares, quizás miles, de páginas e ilustraciones comprendidas en los Diarios de taxidermia del Cazador de Mariposas quedaron debidamente grabadas en las tarjetas SD de las cámaras y rápido se hizo evidente la necesidad de volcar el contenido en otra fuente externa. A fin de cuentas, los de la científica necesitaban las cámaras para sus propias pesquisas y nada bueno podía salir de que se mezclasen los contenidos de ambas líneas de investigación.

—Liv —le requirió Lance cuando comenzó a apreciar que la tarea iba a llegar a su fin—, ve al piso de abajo, al archivo, busca por allí la sección de informática y trae todas las tarjetas de memoria SD sin usar que puedas. —Previendo la pregunta de su compañera, resolvió—: No podemos dejarles sin equipo, así que se las cambiaremos. Después, cuando tengamos a alguien, busca a cualquiera del equipo de informática y que se encargue de volcar todos los documentos dentro de un disco duro externo.

—¿Y luego?

—Deberíamos intentar ordenar los archivos, pero eso nos podría llevar horas, así que mejor asegúrate de que el técnico te transforma todos estos archivos a PDF. Cuando estén, imprímelos en dosieres para al menos una docena de agentes y me das el aviso.

—Ja, creía que lo de ascender a tu secretaria era solo una broma, aunque veo que te lo estás tomando en serio.

—Sí, me gustan las rubitas que me meten caña. Lo bueno es que el cargo no viene con aumento salarial, todo un chollo, ¿no crees?

—Sin duda, no esperaba menos, obviamente, estoy abordo porque adoro la servidumbre y el trabajo de oficina —soltó a modo de chanza—. No, ahora en serio, ¿hay algo más que necesites? ¿Cómo puedo ayudarte a enderezar el caso?

—Seguirá sonando a secretaria, pero… me facilitarías enormemente la vida si me organizases una reunión para mañana a primera hora. Convoca tú misma a quien consideres apto, Liv, no hay criterio del que me fíe más que del tuyo.

—Guau, el caso y la amenaza de bomba te han debido de impresionar mucho, ¿Lance Bennet siendo próvido en cumplidos? Lo nunca visto.

—Bah, no digas eso, sabes que no es cierto. En el Warlock te los llevaste todos.

—Sí, claro, si a «agáchate; tú por la derecha y yo por la izquierda, o dame fuego de cobertura» lo consideras un cumplido, recibí bastantes.

—Eh, y no te olvides del «buen trabajo, Liv», y el «yo te cubro las espaldas».

Nada más decir estas palabras, Lance y Olivia se miraron fijamente y de manera cómplice se echaron a reír. Era lo que tenía ese trabajo y, sobre todo, esa relación especial que mantenía con Olivia, que incluso en los peores momentos, cuando todo a su alrededor se derrumbaba, se tenían el uno al otro y conservaban un instante para sacarse una sonrisa. Había sido así desde su primer caso juntos, y Lance deseaba con todas sus fuerzas que fuese así siempre, hasta el último día que llevaran placa y más allá.

—Está bien, pero ¿y qué hay de los interrogatorios? —increpó sagazmente—. Aún quedan como un centenar de personas por investigar. No podemos retenerlas a todas esta noche ni aunque nuestros calabozos fueran tan grandes, que no lo son —enfatizó—, caeríamos en una falta grave, claramente anticonstitucional, tendríamos a todas las grandes organizaciones proderechos contra nosotros: Amnistía Internacional, la UNESCO, el Centro de Acción de los Derechos Humanos…

—Me queda claro, Liv —le espetó con rudeza—, no pueden quedarse aquí, pero tampoco pueden irse, —Y con un hilo de voz matizó—, no así…

—¿Entonces…?

—Pensaré en ello. —Luego de echarle una rápida ojeada a la ventana más próxima, y mirar a través de una de sus láminas, resolvió—: Estamos en verano, todavía quedan unas cuantas horas de sol…, tenemos cierto margen.

—No sé yo…

15

Lance escrutó la distancia de más allá de comisaría y con la mirada perdida le dio por pensar en lo hermosa que se veía la ciudad de Londres en aquellas horas tardías de moribunda luz, en las que el cielo se llenaba con el arrebol carmesí de las nubes y el fin del día se anunciaba con toda una paleta de tonalidades ocres, púrpuras y anaranjadas. Ese, sin duda, había sido el día más largo de lo que llevaba de vida y, de alguna forma, lo sintió con tal certeza que se sintió envejecer. Lo peor del asunto no era aquello, qué va, para nada; lo peor de todo era que más allá del horizonte que Lance trataba de alcanzar con su mirada no veía más que días grises, largos como ese, atenazados por la sombra de un despiadado asesino, ahora sí, probablemente en serie, con una perturbadora fijación en él. Y mientras los minutos pasaban y Lance trataba de recobrar parte de las fuerzas que había perdido, a la espera de que Olivia regresase con las tarjetas de memoria, pensó que ya no volvería a ver esa quietud y esa calma en mucho tiempo y que, a partir de entonces, las calles de Londres ya jamás volverían a parecerle iguales.

—Por favor, si ya habéis acabado, depositad las memorias aquí dentro —indicó Olivia acercándose a ellos uno por uno, tendiéndoles la cajita de cartón que llevaba consigo.

—Pero necesitamos estas tarjetas —se resistió uno que destacaba por su tupida barba blanca.

—No os alarméis —intervino Lance, situándose junto a su compañera—, se os devolverán una vez vaciadas: la agente Green ha traído reemplazos para todos, tomad uno en cuanto dejéis la tarjeta que lleváis. —Y agregó—: Después de esto, Olivia y yo nos iremos a imprimir los archivos y vosotros podréis seguir con vuestro trabajo.

—¿Iremos? —repitió ella, mientras abría de par en par los ojos y lo miraba divertida—. ¿Cómo, en plural?

—Es una forma de hablar —rectificó él entre susurros—, yo tengo otros planes en mente.

—¿De veras? Espero que entre esos planes figure solucionar la papeleta que tenemos montada ahí abajo —Y definiendo la naturaleza del problema, matizó—, con los periodistas y, ya sabes…, tus compañeros policías…

—Tengo una solución intermedia —respondió, impávido—, lógica pero efectiva.

—¿Y es…? —le apremió a la vez que intercambiaba un juego de tarjetas con la chica joven que al llegar les había respondido.

—Los retenemos hoy de manera preventiva, por todo el asunto de la bomba, mañana les tomamos los datos personales, dejaremos que se vayan bajo orden de personarse para declarar en un plazo máximo de tres días. —Y después de agradecer al último miembro del personal científico que depositase su tarjeta, completó—: El día concreto se lo facilitaremos nosotros.

—¿Con qué fórmula? —se interesó ella, a la par que guardaba las tarjetas válidas en el bolsillo superior de la chaqueta, junto a su placa de policía.

—A razón de veinticinco o treinta personas por día. —Y con suma naturalidad, mientras retomaban el camino de regreso al piso inferior, dijo—: A los primeros los despachamos mañana mismo, al resto les damos hora para pasado mañana o para dentro de dos días. —Y tras una leve pausa, concluyó—: Aquel que no comparezca será automáticamente considerado sospechoso y objetivo principal de nuestra investigación.

—Ya veo, está todo pensado.

—¿No te parece bien? —inquirió girándose para encararse a su escepticismo—. ¿Se me escapa algo?

—No, para nada, es solo que, si hubieses pensado eso desde el principio, ya sabes…—aseveró con sorna—, a estas alturas no te odiaría todo el mundo.

—Tenía otras prioridades en la cabeza, Liv…, como si no lo supieras…

—Y es comprensible —aceptó, dando un paso y plantándose frente a él—, pero escucha, solo digo que te andes con pies de plomo, Lance, no todo el mundo te quiere bien —Y frunciendo el ceño, agregó—, hay gente aquí mismo, gente como Strauss, que usarán cualquier traspié tuyo para deshacerse de ti y, si les es posible, escalar en esta porquería.

Lance se concedió unos segundos para apreciar todas las particularidades de aquella escena: la evidente preocupación de aquel sutil fruncido, la tensión que hacía temblar su labio inferior, el insistente toqueteo de sus dedos sobre la superficie del muslo, la dilatación incorregible de sus grandes pupilas y, por encima de todo, la expresión acongojada de aquel rostro que a él se le antojó como dolientemente bello. Había contemplado aquel tipo de frágil lindeza en muy diversos contextos: en las caras de plañideras, doncellas y mártires de todo tipo de obras de arte, la había imaginado propia de diversas novelas romanticonas, melodramas para mujeres y escenas dramáticas del cine y la televisión e, incluso, sabía que la había visto en esculturas de artistas neoclasicistas cinceladas con maestría y con un perfecto pulido. Sin embargo, de todos los lugares y contextos en los que jamás se imaginó que encontraría aquel tipo de beldad, debía confesar que aquel no era uno de ellos. Estremeciéndose, se sintió desnudo ante la sencillez con la que Olivia mostraba aquella complicada emoción. Entonces, la contrariedad se adueñó de su mente y una idea fija le instó a pecar. Conmovido, emocionado, tal vez hasta enamorado, Lance se inclinó unos centímetros al frente y quiso dejarse llevar. Descendió en trance hasta su boca, separándose de ella por apenas nada, un pequeño abismo del tamaño de una nuez, y cerró los ojos como quien se deja llevar por el hedonismo y las pasiones amorosas, en pos de un beso verdadero. El instante empezó con una aureola mágica y los astros parecieron querer alinearse para que sucediese lo que tanto anhelaba, eso que llevaban tiempo dejando a medias. No era la primera vez que tenían «un momento», aunque quizás nunca uno tan claro y magnético como aquel. No obstante, como en todas las otras ocasiones, esa escena de ensueño no acabó dándose y se vio truncada en tan solo cuestión de segundos.

—¡Ah! —clamó Aaron saliéndoles al paso—. ¡Estáis ahí! —Y ajeno a lo que acababa de echar por tierra, comentó—: Las desgracias nunca vienen solas —Y frente sus miradas interrogantes, aclaró—, los medios se han rebelado: los de fuera, los de dentro siguen portándose bien, pero los diarios y las grandes cadenas presionan desde la verja para que dejemos salir a sus corresponsales y más aún después de que todo el numerito de nuestro asesino fuese emitido en directo por algunas de las cadenas. —Tras un bufido de hastío y poner sus brazos en jarras, musitó—: Es como una convención de hippies o no sé, menudo marrón se nos viene encima.

—Strauss nos va a matar…

—Es un pragmático —negó Lance—, esperará a que ya no le seamos útiles, probablemente.

—Creo que puedo mantenerlos controlados, pero nada impedirá que mañana seamos noticia. Lance, dime qué debo decirles y los mantendré ocupados.

—Infórmales de que la situación está bajo control, exponles que es necesario que se distancien para que los retenidos que ya hemos interrogado puedan irse con facilidad. —Y disponiéndose a contarle su propuesta, añadió—: Y coméntales que aún nos hallamos en alerta por amenaza de bomba.

—Pero eso no es cierto, ¿por qué íbamos a…?

—Digamos que es una verdad a medias, la cuestión es que nadie objete cuando les digas que sus periodistas y corresponsales tendrán que hacer noche en la comisaría y que deberán volver en los días sucesivos para testificar.

—¿Testificar? —repitió Aaron con una voz que entremezclaba incredulidad y sarcasmo.

—Llámalo testificar, llámalo contestar unas preguntas, llámalo «x»; la cuestión es que la prensa no presione hasta mañana y comprenda que tenemos un motivo de peso para pedir a su gente que regrese.

—¿Entonces la idea es esa? —inquirió Aaron—, dejar ir a los que ya hemos cribado y convocar a los que quedan para proseguir con los interrogatorios.

—Es la única forma de evitar que estalle una bomba —Y eligiendo atinadamente su siguiente palabra, dijo—, mediática, y solo así podremos estar cien por cien seguros de que nadie es sospechoso.

—¿Sospechoso? Creía que…

—Larga historia —atajó Olivia tras un profundo resoplido—, la versión corta es que Lance cree que nuestro asesino estaba aquí.

Lance ató cabos enseguida y se detuvo en seco. Era imposible que el inspector Wilson supiese que no había razón para sospechar de nadie a menos que Olivia le hubiese contado que el asesinato se había producido en directo, justo en el mismo instante en el que ellos se disponían a celebrar su ascenso. No podía creérselo, aunque confiaba plenamente en Aaron, jamás hubiese pensado que Olivia se iría de la lengua y le traicionaría de semejante manera.

—¿Le has contado lo del forense? —le espetó él, confrontándola.

—No hizo falta, estaba justo al lado cuando me lo dijiste, pudo oírlo perfectamente.

—Joder, Liv —le reprendió mientras se llevaba las manos a la cabeza—, confiaba en ti…

—Y puedes seguir confiando —afirmó el inspector Wilson, tomando parte de aquella inesperada discusión—, como te ha dicho, lo oí de tu propia voz.

—Si es así, ¿cómo es que no sabías que quería seguir con los interrogatorios?

—Creía que era una medida cautelar —defendió alzando él también el tono—, que solo duraría hasta que terminase el día.

—Entendiste mal…

—Entonces…, cómo…

—Aaron —le cortó secamente—, es una cuestión de pulcritud profesional: primero limpiemos la mierda de esta comisaría, después podremos mirar cara al exterior.

—Debes entenderlo como una medida de precaución —trató de justificar Olivia—, es mejor no dejar nada al azar…

—¿Así que le respaldas? No se os puede dejar juntos y sueltos ni cinco minutos… En un solo día ya os queréis pasar normas, directivas y protocolos por donde yo me sé. Joder, llegáis a nacer hace unos siglos y me huelo que la hubieseis acabado liando más que el propio Guy Fawkes.

—Oye, no te pases.

—Sea como sea, ahora que lo sabes —aseveró Lance, poniéndose muy serio—, necesito saber si nos respaldas. Ahora mismo me es indispensable contar con tu apoyo.

—La verdad, esto no es lo que esperaba… —confesó, mirando en derredor para asegurarse de que nadie los oía—, se va a crear mucha, mucha controversia —vaticinó—, policías contra policías… y con la prensa de por medio…

—Eso es que sí —advirtió Olivia, dándole un codazo.

—Sí, eso es que sí… para bien o para mal, y aunque no esté de acuerdo contigo ni apruebe estos métodos, eres tú quien está al cargo. Estoy contigo, pero espero que recuerdes lo que te he dicho esta mañana sobre no cagarla. Llevas solo un día como inspector y ya vas por comisaría como la chica guapa por los pasillos del instituto —Y por si no había quedado claro el símil, agregó—, haciendo lo que quieres y acaparando miradas de gente con la que no quieres juntarte.

—Iré con cuidado, tú mantente en tus trece y todo saldrá bien, todo cuanto debes hacer es sostener la versión que te he dicho: mero protocolo, eso es todo.

—Entendido, informaré a la prensa.

—Yo me coordinaré con los agentes disponibles para recopilar los datos personales de los que aún esperan para pasar el interrogatorio —propuso Olivia mientras se ponía en movimiento—. Tú, Lance, deberías… Ugh, tienes mala cara.

—Sí, sí que la tienes…, no me había dado cuenta hasta que lo ha dicho, pero estás que das pena.

—Vaya, gracias.

—No es un reproche. Es normal, si para nosotros esto ha sido un infierno tú debes de llevarnos por lo menos tres de ventaja.

—Si hubieses visto lo que yo y hablado con quien he hablado, creo que tres te parecerían hasta pocos.

—Estoy segura de que te esperan muchas noches sin dormir de ahora en adelante. Creo que deberías dejarlo por hoy e irte a descansar. Si nosotros estamos molidos, no puedo ni imaginarme cómo estarás tú.

—No —negó con firmeza—, si alguien va a echar el cierre ese voy a ser yo, haced lo que os habéis propuesto e iros.

—¿Y tú?

—Quiero estudiar el caso, ver cómo lo planteo mañana. —Y señalando la placa de Olivia, agregó—: Voy a necesitar esas tarjetas, Liv.

—¿Quieres leer los informes?

—No solo eso —afirmó con un movimiento rotundo de cabeza—, voy a encargarme personalmente de imprimir esos dosieres. Sé que lo había delegado en ti, pero creo que es más importante que me ayudes en otras cosas. Te quiero al pie del cañón con lo de los interrogatorios, eres una bestia en eso y hoy, lo sé, estoy seguro, has sido sobresaliente. Ambos lo habéis sido, sin vosotros, sin vuestra ayuda… no sé, seguimos a flote porque habéis estado ahí, justo donde yo no llegaba y hacía falta.

—Venga, va, durante la celebración de tu ascenso ni una triste emoción y, ¿ahora te me vas a poner sentimental por hacer nuestro trabajo, Lance?

—Habéis hecho mucho más que vuestro trabajo y ambos lo sabéis. En cualquier caso, y esto va por ti, Liv, te necesito en tu mejor forma, así que no te desgastaré con trabajo de becario. Yo, a diferencia de Strauss, no desaprovecho mis mejores recursos. —Con la voz apagada, casi sin fuerzas, sentenció—: Déjame manejar esto, es una orden.

Vacilante, la agente Green dudó unos instantes antes de llevarse el puño al bolsillo y tenderle el manojo de tarjetas. Tras ello, comprobó rápidamente que no se olvidaba ninguna y con la expresión contrariada hizo amago de retirarse.

—¿Estás seguro? —insistió echando la vista atrás—, no prefieres…

—Completamente, Liv —le cortó con contundencia—, iré a refugiarme allí detrás. Estaré en el ordenador del archivo, que nadie me moleste mientras trabajo.

—Cerraremos este piso —contestó el inspector Wilson al tiempo que echaba mano del precinto policial—, es mejor así, le da credibilidad al asunto de la bomba.

Pero Lance no respondió. En lugar de eso se limitó a cruzar las distancias que lo separaban del fondo de la sala. Tras alcanzarlo, se detuvo frente a la imponente puerta del archivo y se aseguró a través del cristal de que no hubiera nadie.

16

Giró el pomo e irrumpió de lleno en aquella antigua habitación atestada de archivadores, cajones metálicos y olor a añejo en cuyo final, casi oculto por una fila de estanterías, se encontraba un escritorio con su respectivo ordenador. Contrariamente a lo que pudiese pensar cualquier visitante repentino, el ordenador se trataba de una de las joyas tecnológicas del cuerpo de policía de Scotland Yard: era un modelo ultranuevo, legado por una empresa puntera, totalmente optimizado para labores policiales concretas. Obviamente, además, el sistema operativo estaba adaptado con los programas necesarios para conectarse a la base de datos del SIS II —el Sistema de Información de Schengen, a cuyo acervo, gracias a la aprobación del Consejo de la Unión Europea, tenía acceso el Reino Unido desde el 2010—, contactar con puntos SIRENE y, evidentemente, valerse de la información útil presente en el TECS —el sistema informático particular de la Europol—, así como de sus sistemas de indexado, de análisis —conocidos como OASIS— y de investigación —llamados EIS—. Por todo ello y por mucho más, el Politronic, como lo llamaban la mayoría de agentes del cuerpo, era el ordenador más importante y capaz de la comisaría y, por extensión, el más solicitado. Habitualmente, su acceso era un privilegio otorgado a unos pocos que solo se concedía previa solicitación expresa y con el consentimiento del propio comisario. Tal era así que, de hecho, el Politronic estaba ya reservado para los próximos dos meses y nunca podía ser operado en solitario. Al contrario, siempre debía ser encendido junto a un técnico como asesor obligado del proceso. Toda esta parafernalia burocrática podría parecerle a cualquier profano una completa estupidez; al fin y al cabo, el resto de ordenadores del cuerpo eran también muy eficaces y contaban con todo lo necesario y más para el desempeño policial. No obstante, la potencia y las facilidades que ofrecía el superordenador eclipsaba con creces cualquier aparato de sobremesa y, de hecho, probablemente lo dejase en ridículo.

—Beneficios de ser el jefe —dijo para sí mientras pulsaba el botón de encendido—, vamos a darle caña a este cacharro. —Y mientras encendía una pequeña lamparita de mesa y la enfocaba sobre el espacio libre del escritorio, agregó—: Lo siento, Darson…

Entonces, tras entontar una disculpa vacía al aire, tachó el nombre del listín de solicitudes colgado sobre el ordenador y con cierta sorna musitó:

—El Politronic queda requisado… indefinidamente.

Lance se puso cómodo: aseguró el respaldo móvil de su silla, colocó el puñado de tarjetas de memoria sobre la mesa y, acercándose un vaso con bolígrafos y lápices, decidió verter el contenido en un rincón del escritorio y usarlo como cenicero.

—Soy un auténtico villano —se jactó echando mano de uno de sus Lucky Strike «classic»—. ¿Contraseña? —Advirtió mientras fruncía el ceño y encendía el mechero—. Joder…, es verdad…

Dejando el encendedor sobre el escritorio y adelantando un poco la silla, Lance se alborotó el cabello y, concentrándose, se preparó para pensar en cómo superar aquel escollo.

—Veamos… 683159 —recitó mientras tecleaba el número de su placa.

«ACCESO DENEGADO», leyó a la vez que echaba el humo de la calada a un lado.

—Está bien…, ¿qué tal esto? —persistió con una segunda contraseña—. BENNET, LANCE —Y tras comprobar que también saltaba la alerta de contraseña equivocada—. Claro…, no debo de tener acceso…

Asqueado, se impulsó hacia atrás lo suficientemente fuerte como para que las ruedecillas de la silla lo deslizaran contra un viejo archivador y el choque le fuese devuelto como una sacudida en la cabeza.

—Joder… —murmuró tirando sin querer parte de las cenizas al suelo—, no puedo entrar si no conozco la clave.

Y, efectivamente, así era. Por precaución, la normativa concerniente al superordenador exponía, ya desde su primer punto, que las contraseñas se cambiarían tras cada uso y solo serían facilitadas a los agentes designados para utilizarlo. De modo que, siendo así, solo Strauss y el propio Jeremy Darson conocerían aquella preciada clave. Aunque lo cierto era que no entraba dentro de sus planes darse por vencido y, como buen detective que se sabía que era, optó por pensar que debía existir alguna otra manera de burlar la seguridad de ese ordenador y de tener acceso a sus servicios.

—Adivinar la clave de Darson es una tontería —desestimó en una actitud rumiante—, se produce aleatoriamente, así que no la ha podido elegir. —Y después de lanzar su colilla a una de las papeleras de la habitación justo como si fuera un jugador de baloncesto, advirtió—: Sin embargo…, debe de haber una clave maestra. —Persiguiendo el hilo de su razonamiento barruntó—: En esta clase de ordenadores existe siempre una contraseña de seguridad, una capaz de desbloquear el sistema si este falla. La clave la debe de haber designado el propio Strauss, así que… EDMUND STRAUSS.

Sin embargo, por tercera vez consecutiva el sistema volvió a interceptarlo proclamando una vez más: «ACCESO DENEGADO».

—Demasiado obvio…, a ver… 956138 —escribió, recordando lentamente la identificación de su superior—. Mierda…, tampoco es esta —renegó al tiempo que volteaba la silla y daba un par de vueltas sobre su propio eje—. ¿Qué se me escapa?

Entonces, Lance forzó su imaginación, cerró los ojos y trató de visualizarse en el despacho del comisario. Una vez allí reconoció sus trofeos de caza y de golf, las fotos de sus dos hijas, Susan y Carol, una maqueta a escala de su yate, el Foxlight, e infinitud de reliquias y cornucopias carentes tanto de sentido como de valor. Presidiendo todo ello, Strauss había colgado un viejo retrato suyo de una de sus antiguas partidas de caza: se trataba de un cuadro al óleo en el que se encontraba un jovencísimo comisario, delgado y con una expresión de satisfacción inconmensurable solamente limitada por la dureza de su mirada. En la imagen, Edmund Strauss portaba un arma de coleccionista de manufactura británica, una pequeña joyita de museo para los amantes del rifle: se trataba de una Holland & Holland .303 Royal Hammerless, un rifle de caza de dos cañones fabricado entre el año 1899 y el 1900 que el joven Strauss lucía orgullosamente, apoyado sobre la base del hombro. En su regazo reposaba inerte, muerto y frío, el cadáver de un zorro rojo. A su lado, el pintor había retratado a su compañero de caza, un sabueso regio e imponente para la raza a la que pertenecía, un beagle oscuro con pequeñas taquitas blancas que, como Lance pudo saber tras leer la inscripción de la pieza, se llamaba Hunter.

—Caza, hijas y barco —reflexionó Lance, mientras sacaba otro cigarrillo de la caja y se preparaba para la segunda tanda—. Descartemos a las hijas —el pitillo se estremecía entre sus labios—, ni las quiere tanto ni las usaría como contraseña. Strauss no es de esa clase de hombres, no es alguien sentimental y, además, sería una opción demasiado obvia. —Luego de prenderle fuego al nuevo cigarrillo y acercarse el cubilete que había improvisado como cenicero, razonó—: El barco es una adquisición reciente, podría ser una buena contraseña, con todo…, no lo tuvo antes del 2018 y nuestro Politronic es del 2015…, dudo que haya cambiado la clave… Eso nos deja con… —susurró asintiendo para sí—, la caza.

Rápidamente Lance se esmeró en teclear en letras mayúsculas el nombre de aquel robusto beagle, Hunter, esperando que fuese de una vez por todas la respuesta correcta. No obstante, pese a su sorpresa, el mensaje de «ACCESO DENEGADO» seguía saltando.

—Mierda…, no podré trabajar si no enciendo este trasto…

Entonces, solo por enfado y frustración, golpeó la superficie del escritorio y, por algún motivo, esto pareció activarle alguna clase de pensamiento, una idea que tal vez funcionase.

—No es el rastreador…, es la presa —comprendió—, Strauss es demasiado narcisista como para no convertir una cosa tan importante en algo suyo… —Y añadiendo capas a su descubrimiento, agregó—: Hunter podría ser su perro, pero no era más que una herramienta, lo usaba para cazar igual que su rifle o su escopeta. —Y envalentonándose y apagando bruscamente lo que le quedaba de cigarrillo contra el fondo del pote, resolvió—. No…, se trata de su primera captura…, todo va del gran trofeo de Strauss… El zorro.

Sin embargo, en cuanto tecleó la palabra FOX nada cambió y por quinta vez el mensaje de prohibición le volvió a interpelar. Definitivamente, la respuesta no podía ser tan sencilla. Eso es lo que pensó Lance en primera instancia, antes de advertir que tal vez se equivocaba, que tal vez y solo tal vez, en realidad la respuesta sí que podía ser tan simple. De hecho, podía serlo tanto que podría haber estado frente a sus narices todo este tiempo.

—Necesito el nombre del zorro —dedujo un instante antes de llegar a la siguiente conclusión—, nombre de zorro… nombre… de zorro… Espera… —se detuvo a sí mismo, con una corazonada en mente—, y si… el yate de Strauss se llama Foxlight —recordó tras imaginar nuevamente la maqueta del comisario—, siempre ha sido un nombre extraño para un barco, sobre todo porque, normalmente, se trata de darle un significado… —Reclinándose sobre el respaldo de la silla y echando la vista hacia el techo, murmuró—: El nombre de una hija, un familiar, un viejo amor, algo muy valioso… Si mi conclusión es correcta y ese zorro fue tan importante para el comisario, podría tener sentido que hubiese bautizado así al yate. Aun así, lo que importa no es el zorro como concepto abstracto, sino ese zorro en concreto. Quizás pueda sonar un poco raro —prosiguió, como si estuviese hablando con alguien—, pero Strauss no sería el primero en ponerle nombre a sus trofeos. Así, si estoy en lo cierto, si lo que busco es ese nombre… podría ser que…

Impetuosamente, Lance se volvió a abalanzar sobre el teclado y rápidamente escribió: LIGHT. Ese era el nombre, tenía que serlo: si al nombre del yate, el Foxlight, le quitabas lo del zorro, solo debía de quedar el nombre. Light, el zorro; de ahí, obviamente, Foxlight.

«ACCESO HABILITADO», rezó la pantalla del ordenador al tiempo que el inconfundible sonido de encendido del Windows lo secundaba acompañado de una vocecilla femenina robotizada que, igual que lo haría Siri, saludó diciendo:

—Sistema operativo encendido. Bienvenido, comisario Strauss.

—Sí, ya —pensó Lance con sorna—, «comisario Strauss».

—Buena caza —deseó el programa antes de silenciarse.

—Vaya…, lo de este hombre es una obsesión. —Echando mano del cursor del ratón, articuló—: Panel de impresiones…, panel de impresiones… Ah, aquí estás…

Conectó la primera de las memorias a la torre del ordenador, descargó el contenido en una carpeta que creó especialmente para ello en el menú del escritorio y, tras seleccionar la opción correspondiente en el panel de mandos de la impresora, encargó alrededor de una docena y media de copias al terminal más cercano. Entretanto, mientras la impresora número catorce —situada en la sala contigua— se empleaba a fondo en cumplir el encargo, Lance aprovechó para retirar la tarjeta de memoria, dejarla a un lado e introducir la siguiente, iniciando así el mismo proceso que había realizado con la anterior. Para facilitar la fluidez de su trabajo, Lance convino que lo mejor sería designar la impresión del contenido de cada memoria a diferentes impresoras y así no se le entremezclarían los documentos y podría armar los dosieres con mayor facilidad. Con esta idea en mente puso a funcionar los terminales doce, siete, tres, seis, once y, finalmente, el ocho, sin seguir ningún criterio concreto y esperó a que el pitido de la primera, anunciando desde la habitación de al lado que ya había terminado, lo reclamara.

—Veamos qué «perla» nos ha enviado nuestro asesino —comentó encaminándose a la impresora catorce.

Al menos, un centenar de folios habían salido de la impresora: una parte considerable de ellos se había estancado en el murillo de plástico situado al final del aparato. El resto había patinado sobre la pila amontonada y se había deslizado hacia el suelo, convirtiendo toda la escena en un caótico festín de papeles y documentos sensibles.

—Mierda —masculló, ya arrodillado, para recoger el desperdicio—, el follón que va a haber ahora para ordenar todo esto. —A la vez que una segunda impresora emitía su correspondiente pitido, Lance rebufó—: ¡Mierda, mierda, mierda! ¡Ahora no!

Sin embargo, como la autómata que era, la máquina desoyó sus quejas e, igual que lo hizo la anterior, escupió toda una serie de impresiones contra el suelo antes de quedarse satisfecha y apagarse del todo. Definitivamente, había dado en el clavo aquella mañana cuando tomándose un café vaticinó que iba a tener un día muy negro: de ascenso boicoteado, a asesinato atroz, pasando por las casillas de escena del crimen truculenta, interrogatorios tensos e infructuosos, conflicto intralaboral y, finalmente, la amenaza de bomba falsa. Ahora mismo su vida sería mucho más sencilla si el peligro hubiese sido real y se lo hubiese llevado por delante, pero no, ahí estaba, recogiendo documentos sádicos de una orgía de tecnología HP. A estas alturas del partido, para Lance, ya nada le sorprendía y tenía todo el sentido e, incluso, le parecía un final adecuado que el día concluyese con esa especie de bukake papelero.

—Tengo que arreglar esto —acertó a manifestar, mientras se abalanzaba sobre una de las máquinas que seguía imprimiendo y echaba para atrás la pieza de plástico que retenía los folios con el fin de que estos pudieran albergar mayor capacidad.

Así lo hizo con todas antes de retomar su compromiso con el desaguisado que aún tenía armado en el suelo y, asegurándose de que el resto de impresoras concluyeran su trabajo sin incidencias, pensó en cuán quemado estaba y lo mucho que necesitaba de un buen descanso o, al menos, de un café decente. Hastiado, Lance se apoyó un instante sobre una de las mesas de la habitación y con la cabeza gacha y la diestra alborotándole el pelo en actitud autocomplaciente, se sintió desfallecer. Fue como si de repente la adrenalina, la emoción o su simple sentido del deber ya no pudieran alimentar más su espíritu y este se hubiese quedado varado en un cuerpo yermo, carente de toda energía. Entonces, la vista se le nubló y por un segundo sintió que se vencía allí mismo, como si fuera a desplomarse tras tantas horas de inacabable fatiga.

—Jo… der… —blasfemó con la boca adormilada.

Entonces, las fuerzas que lo sostenían en pie flaquearon, sus manos resbalaron del canto de la mesa y, tambaleándose, cayó de bruces contra el suelo, justo encima de una ingente cantidad de papeles. Con la cabeza apoyada sobre un montón de ellos y la vista fija al frente, su mirada se perdió en la lejanía. Desde su posición no había nada que valiese la pena contemplar: los bajos de las mesas, las sillas y los enseres personales que habían dejado los operarios de los escritorios ocupaban la mayoría del conjunto. Una pequeña parte la integraban las difusas esquinas de los archivadores del fondo de la habitación y, en su proximidad más inmediata, toda una suerte de imágenes sobre procesos anatómicos, variantes de mariposas y el diseño de lo que parecía ser una especie de escaparate de coleccionista. Todo ello eran partes arbitrarias de aquel siniestro diario, titulado Diario de taxidermia I, sobre cuyas reproducciones impresas se había caído. Permaneció así por espacio de algunos minutos, como paralizado, inmóvil, respirando a un ritmo muy lento y sosegado. Después entrecerró los ojos y, poco a poco, sus párpados le fueron pesando, mientras el sopor caminaba de la mano de la sugestión y lo adentraba en las tinieblas de un angustioso trance. Todo su mundo comenzó a desdibujarse, los contornos perdían resolución, los cuerpos solidez y, al final, todo se convirtió en oscuridad, todo se volvió extraño. En su sueño una mariposa revoloteaba sobre un jardín, danzando en torno a flores y matojos y elevándose delicadamente hacia los cielos. De golpe, las nubes se agruparon, oscureciéndose, trayendo consigo una abrupta tormenta rebosante de electricidad. Los cielos estallaron y, chispeando, dejaron caer con rabia todo lo que arrastraban. Así, la lluvia terminó por cubrirlo todo, las flores fueron arrolladas, sus pétalos diezmados por el ímpetu del viento y sus raíces despiadadamente arrancadas de las profundidades de la propia tierra. Casi al momento todo quedó anegado y la mariposa se precipitó contra el suelo, impactó sobre el acuoso humus y se hundió lentamente bajo el fango: sus alas, antes brillantes y coloridas, ahora se mostraban mugrientas y llenas de agujeros. Ya no podía volar, ya no era nada, estaba indefensa. De repente, una mano invisible decidió hacer acto de presencia para cernerse sobre ella, aprisionarla entre sus dedos y, sin sutilezas, encerrarla en las profundidades de un lugar desconocido pero que se sentía terrible. El sueño era confuso, sucedió deprisa y Lance perdió la perspectiva. Tanto era un espectador como la propia mariposa y a cada segundo le costaba más y más distinguir con claridad desde qué prisma estaba viviendo la escena. Un dolor agudo le retorció el pecho y él se estremeció, se sintió herido y gritó; aulló de dolor, pero nadie acudió a salvarle. Sencillamente, estaba solo, solo frente a aquella temible pesadilla.

—Bienvenida a mi red… —susurró una perniciosa voz desde algún lugar tras la oscuridad—, bienvenida…

La voz se repitió, se aceleró y se superpuso. Múltiples ecos retumbaban en sus oídos, resonando con estridencia como el rugido de un feroz tambor, como una procesión macabra en un ritual siniestro. Sin previo aviso, dejó de sentirse captivo: ya no estaba encerrado y tampoco era una mariposa. Volvía a ser un hombre, volvía a ser Lance. Y así se sentía y así se veía. Y así lo parecía cuando, de la nada, inesperadamente, aquellas inefables manos volvieron, cerrándose violentamente sobre sus brazos. No podía hacer nada, era como una marioneta a manos de un titiritero, la presa indefensa de un monstruo aterrador. Aun así, las manos de aquel diablo fantasmal decidieron inmovilizarlo y, luego, empezaron a tirar con fuerza de sus extremidades hasta que finalmente las hicieron ceder y la carne se desprendió del hueso y este, a su vez, se separó de su cuerpo. Mutilado, desmembrado, Lance languideció en ese mundo de tinieblas, en aquel purgatorio ficticio. Se sintió morir, deseó hacerlo. El sufrimiento era indescriptible, lo más salvaje que jamás hubiese experimentado; y el miedo era incluso peor. Lance gritaba y gritaba y no servía de absolutamente nada, y aun así, él no dejaba de hacerlo. En algún momento regresó la lluvia, salvo que lo que caía del cielo no era agua, sino gasolina. Identificó el olor al instante y le repugnó, sabía lo que significaba, era consciente de las consecuencias de fatalidad que traía consigo. Lance trató de contener una náusea, pero fue incapaz, todas sus entrañas se revolvieron, más aún cuando emergió de dentro de aquella negrura una tímida luz, la luz de un fósforo, que con su insignificancia tenía el poder de determinar que sería lo último que vería en aquella vida. Cerró los ojos, no quería conocer el poder purificador de las llamas, su fatídico abrazo y la sensación del fuego consumiéndole hasta reducirle a cenizas. En el fondo, estaba aterrado: una parte de él creía que si era capaz de encerrarse en sí mismo podría negar la realidad y detener todo aquello. «No hay esperanza cuando se cae en mi red», recordó, mientras las palabras del Cazador de Mariposas le martilleaban la cabeza. No era la única voz que oía. Débil pero presente, ahí mismo, también en algún lugar de su mente, escuchaba la voz de alguien que conocía. Entonces, sintió que todo se enrarecía, se aletargó y el dolor y el miedo lo abandonaron.

—¿Lance? —le reclamó la misma voz, más allá de su pesadilla—. ¡Lance, despierta!

—¿Liv? —reconoció él, abriendo los ojos e intentando readaptarse al mundo.

—¡¿Qué demonios te ha pasado?! —preguntó atolondrada, al tiempo que le tendía una mano para ayudarle a incorporarse—. He subido un momento para ver cómo estabas y decirte que ya nos íbamos… y te encuentro aquí, tirado en el suelo.

—Agh… —masculló, sacudiendo levemente la cabeza—, no pasa nada… estoy entero…

—¿Qué dices, Lance? —le espetó con severidad—. Estás hecho un desastre. Debes irte a casa, duerme. Haz caso por una puñetera vez, eres de carne y hueso como todos los demás, también tienes limitaciones.

—Mejor no me hables de carne y de hueso…, joder…, qué vaya viajecito.

—¿Viajecito? Estás empezando a preocuparme, Lance. ¿Deberíamos ir a ver a un médico?

—No digas tonterías. Estoy bien. —Y para quitarle hierro al asunto hizo como que se desperezaba y agregó—. Solo necesitaba echar una pequeña cabezadita y, ya ves, como nuevo.

En realidad, para su propia sorpresa, no era del todo falso. La pesadilla le había causado tanta impresión que se le habían disparado los niveles de cortisol y, ahora, aunque un poco desorientado y con el corazón a mil revoluciones, se sentía a rebosar de energía. Era casi como si se hubiese tomado media docena de latas de Monster o de Reign, salvo que el subidón no venía embotellado.

—¿Qué dices? —soltó ella, incrédula—. Estabas tirado en el suelo, Lance, ¡por Dios!

—Algo me ha debido de sentar mal, Liv, me he mareado, he caído al suelo y el golpe me debe de haber aturdido: eso es todo.

—Nada de lo que dices tiene el menor sentido. Estás para el arrastre y sostengo que debería visitarte un médico. Sufrir desmayos no es que digamos, tampoco, muy normal.

—Eso no importa —le cortó secamente—, porque yo me quedo aquí.

—Joder, Lance…, lo haces difícil… —manifestó entre aspavientos y resoplidos—, fíjate, si ni siquiera te has cambiado todavía, al menos deja que te haga compañía.

Olivia tenía razón: el día había sido tan frenético que no había tenido tiempo de sustituir su vestuario de gala por el uniforme oficial del cuerpo de Scotland Yard. Aunque, en verdad, como inspector tenía algo más libertad respecto a qué vestir, siempre y cuando, obviamente, se adaptase a las normas de decoro estipuladas en los convenios y protocolos.

—En eso sí que tienes razón, me sorprende que nadie haya dicho nada antes.

En el fondo, lo que a Lance le sorprendía era que la pandilla del Infinity Theater no soltara ni un solo comentario al respecto. Con esas pintas casi podría haber sido la estrella invitada de su espectáculo de pacotilla. En cualquier caso, aquella no era una cuestión urgente, así que Lance volvió a encararse a su compañera y con un cierto deje de condescendencia le inquirió:

—¿No deberías descansar tú también?

—Debería, sí, pero no voy a dejarte solo en estas condiciones, déjame ayudarte al menos lo suficiente como para que me quede tranquila.

—Bien —claudicó, entornando los ojos y soltando un profundo suspiro—, pues ayúdame a recoger esto.

—Menudo caos que has armado —comentó mientras miraba alrededor contemplando el estropicio—, y…, por cierto…, no veo ningún ordenador abierto…

—El Politronic —dijo anticipándose a su pregunta y señalando con el pulgar hacia atrás.

—¿Cómo demonios has…? —exclamó atónita—. ¿Tú has…? —Y haciendo repetidas veces que no con la cabeza, decidió—. Déjalo, mira, no quiero saberlo.

—Mejor.

En algo sí que tenía razón Olivia: necesitaba bajar el ritmo, ni que fuese cinco minutos. Una pausa, por breve que fuese le ayudaría a situarse nuevamente en el mundo y quizás le despejaría la mente para tomar conciencia y perspectiva de los últimos sucesos y de la dirección del caso. Además, se sentía algo malhumorado, probablemente sería algo químico, cosa de las reacciones y efectos de su cuerpo frente a la pesadilla, pero quería despejarse antes de que se volviera un completo capullo. No lo era a menudo, aunque eso no significaba que no pudiera llegar a serlo algunas veces y, de hecho, cuando pasaba batía récords Guinness en capullez. Con esta idea en mente Lance dejó caer unos cuantos papeles sobre la pila que le correspondía e hizo amago de irse.

—¿A dónde vas?

—A por un puñetero café —anunció de malos modos— y a fumarme un merecido cigarrillo.

—Toda esa nicotina te va a matar algún día —comentó ella, alzando un poco más la voz para que pudiese oírla a pesar de la distancia.

Pero Lance le restó importancia con un gesto displicente. Tenía otra clase de cosas más acuciantes de las que ocuparse que el temita de las tabacaleras y los futuros y posibles cánceres que pudiera sufrir. En su mente ahora había otra clase de ideas, bombardeando cada neurona de su cerebro con pensamientos recurrentes y obsesivos que lo invadían todo.

—Tal vez debería registrar esto —sopesó.

Ágilmente, como si se tratara de uno de aquellos hábiles forajidos del oeste, desenfundó su teléfono móvil, desbloqueó la contraseña y, activando la aplicación de la grabadora, dictó lo siguiente:

—Lance Bennet, informe improvisado —empezó a la vez que avanzaba a grandes zancadas hacia la máquina expendedora del cuarto de comestibles—: ha sucedido algo inusual, inaudito —matizó—, me he derrumbado en el suelo de la comisaría y he tenido un sueño. Evidentemente, lo del sueño es lo de menos, no es que crea que he tenido una visión o un sueño profético o algo parecido, no estoy loco. Aun así, no sé…, ha sido como un mal viaje…, todo muy extraño y perturbador…, nunca había tenido una pesadilla así, y parecía tan real… En fin, si no fuera porque Liv está bien, juraría que alguien nos ha envenenado, que el asesino nos ha envenenado —corrigió dotando de énfasis a sus palabras—, pero eso es imposible, si alguna sustancia me hubiera afectado, Liv debería haber mostrado los mismos síntomas o, al menos, debería dar señas de encontrarse mal. Pese a todo se la ve muy entera, Liv es increíble. Su día no debe de haber sido mejor que el mío, pero ahí está. Puede que la agente Green sea lo mejor del cuerpo, estoy bastante seguro de eso. En cualquier caso, he accedido a que se quede conmigo por un rato. No me hace mucha gracia, aunque aprecio su bondad y su compañía, además, así podré estar atento a su evolución. Probablemente solo sean paranoias mías, pero no me parece mala idea tenerla cerca, solo por si acaso. Aun con todo… —murmuró con un hilo de voz tanteando el bolsillo de su pantalón para sacar la cartera—, la verdad es que la explicación más plausible es que simplemente me haya venido un bajón por el cansancio o por el estrés. Al fin y al cabo, hoy ha sido un día interminable, agotador y no he parado ni para comer.

Era cierto, igual que no había logrado sacar ni diez minutos para cambiarse el uniforme tampoco los había sacado para comer algo sólido. De hecho, lo más que se le parecía era el café del desayuno. «Joder, y pensar que ese café de mierda ha sido lo más bueno del día. O eso, el muy cabrón estaba maldito y me ha echado un mal de ojo o algo, porque las cosas se han empezado a torcer nada más plantármelo en la mesa», pensó, dejando la grabación en stand-by y acomodándose el móvil para sacar un billete de diez libras de su cartera. Acto seguido, lo introdujo en la máquina de vending, pulsó el código A38 que correspondía a un bocadillo de lomo con queso y, seguidamente, se pidió un cortado con mucho azúcar.

—Bien…, ¿por dónde iba? —soltó, pulsando de nuevo el botón de grabación—. En el sueño tuve una especie de epifanía, ha sido una experiencia terrible pero reveladora, supongo que debe de ser porque al dormirme lo último que vi es esa representación anatómica: el Hombre de Vitruvio —recordó—. Tengo una hipótesis en mente, debo estudiarla a conciencia a partir de las pruebas forenses que nos lleguen y de los documentos que nos ha enviado el asesino, sin embargo…, creo que ya sé qué es lo que hace exactamente nuestro autor —con un profundo énfasis, atajó—, transforma a sus víctimas en mariposas.

Lance se concedió un momento para hincarle el diente al bocadillo prefabricado y para sorber algunos tragos de su café; a continuación, se deshizo del envoltorio y se encargó un segundo café para llevárselo a Olivia, previendo que aquella sería una noche larga.

—Complemento de la primera grabación, conclusiones sobre la hipótesis —dijo iniciando una segunda nota de voz y cogiendo el café con sumo cuidado—: la víctima encontrada fue mutilada, lo fue de una forma muy concreta y especial, así lo ha confirmado nuestro forense. Ello implica que su modus operandi servía a un propósito. La cuestión es que creo que estábamos cometiendo un error al asumir que ese propósito se había llevado a cabo con éxito: eso explicaría cosas como la forma en que nos presentó a la víctima y cómo se deshizo de ella: era un proyecto fallido —destacó—. Además, aún está el asunto de las víctimas: era muy raro no haber sabido antes de ellas, sobre todo, si tenemos en cuenta la cantidad que parece haber, si es como pienso, estamos hablando de más de dos o tres, aunque determinarlo es cosa de la científica. En cualquier caso, después de darle algunas vueltas, considero que, o nuestro autor se deshace de ellas o, lo que es más probable, las conserva de algún modo como trofeos, como parte de alguna especie de colección. Supongo que es posible que el autor fuese bastante literal con esas últimas palabras de su mensaje: «Te dejaré echar una ojeada a mi colección» —repitió—. Precisamente por eso creo que, en parte, puede que también esté siendo «literal» con eso de cazar mariposas, aunque claro, eso solo tendría sentido si sus mariposas fuesen una forma de referirse a sus víctimas. —Y poniéndole fin mientras volvía junto a Olivia, concluyó—: Espero encontrar pruebas que demuestren mi teoría en los documentos que hemos recuperado recientemente.

—¿Tomando notas? —advirtió ella al verlo regresar—. Muy meticuloso.

—Lo has hecho bien —valoró luego de echar un rápido vistazo a su alrededor e ignorando su afilado sarcasmo—, estás haciendo méritos para llevarte el premio a la secretaria del mes.

—Muy gracioso. Tu trifulca clandestina con el club de las impresoras macarras ya está resuelta, así que, dime, ¿qué viene ahora?

—Toma, considéralo un sustitutivo de las horas que ni yo ni el Estado pensamos pagarte —le dijo socarronamente, tendiéndole el café—. En cuanto a esto…, ¿qué dices, que lo has recogido todo?

—Recogido, apilado y separado por montones en cada escritorio.

—Bien, entonces centrémonos en esto —propuso encabezando la marcha hacia una de las impresoras—. Esto es un verdadero cacao, pero cada impresora ha imprimido varias copias de los distintos documentos. Ahora el asunto estaría en estudiar el contenido e ir separando y ordenando las copias repetidas para ir montando los dosieres. Así, de paso, repasamos los textos y tratamos de averiguar qué son exactamente y por qué coño nos los ha hecho llegar el asesino.

—Bien, yo traeré archivadores, tú divide el trabajo.

—Vale…, pero antes voy a ponerme en el supercacharro. Si acabas tú primero, empieza sin mí y hazlo como convengas, yo me sumaré enseguida.

—¿Para qué demonios necesitas usar el Politronic? ¡Vamos, Lance! Deja de cruzar líneas rojas por hoy, ¡al final nos acabarás metiendo en un lío!

—Acabo de tener una idea: quiero analizar los documentos a partir de diversos algoritmos —y entrando en detalle—, quiero buscar un patrón y, en caso de no haberlo, investigar la presencia o no de palabras clave que nos puedan decir algo sobre nuestro autor.

—¿Palabras clave? —repitió ella, sorprendiéndose y manifestando un gran interés—. ¿Como cuáles?

—Pues, por ejemplo, mariposa.

—¿Por qué mariposa?

—Era la respuesta a su enigma y… —declaró con un hilo de voz— él mismo se autoproclamó como el Cazador de Mariposas, de modo que debe de significar algo. Creo que es algo más que un simple apodo, si te paras a pensarlo, como nombre de asesino en serie es peculiar, no suena ni muy comercial, ni intimidatorio, ni siquiera transmite fuerza o poder…, es una elección extraña.

—A ver, sin duda no suena como el Doctor Muerte, el Caníbal de Milwaukee o el asesino del Machete, pero no sé, a mí no me parece tampoco un nombre tan inocente. El apodo del Hijo de Sam sí que era un nombre raro.

—Todo lo relacionado con Berkowitz era raro de narices, empezando por esa patraña de que le hablaba el perro poseído por Satán de su vecino.

—La moraleja, por tanto, es que incluso detrás de los nombres más tontos pueden encontrarse actos y personas atroces.

—Sí, pero supongo que el nombre del Cazador de Mariposas no es ni un nombre tonto ni una elección al azar, debe tratarse de algo intencional, muy meditado y con sentido. Intuyo que nuestro homicida es muy inteligente y que, por fuerza, su nombre tiene que decir algo de él, algo más, no sé, algo que todavía no sabemos…

—Solo llevamos un día, así que es normal que haya mucho que desconocemos. Pero sí, es un buen punto —coincidió—, vale la pena comprobarlo.

—Cuando acabe con esto pondremos lo descubierto en común y me sumaré a lo de montar los dosieres —prometió—, pero quizás tarde un poco. Ya que he descifrado el código del Politronic quiero aprovechar para conectarme a la base de datos del SIS. —Y atropellándose a sí mismo, agregó—, y quizás también del EIS y del OASIS.

—¿Por qué?

—La pregunta real debería ser ¿por qué no? —se limitó a responder encogiéndose de hombros—. Quizás la Europol o alguna otra agencia de inteligencia haya recopilado datos sobre víctimas mutiladas que concuerden con los nuestros, tal vez exista un patrón en alguna otra parte o en algún otro país. Podría haber incluso algún sospechoso o más información. —Después de un segundo de febril inspiración, reanudó—: Podríamos estar hablando, en realidad, de un caso internacional. Además, gracias a su sistema de indexado puedo averiguar más sobre crímenes relacionados con mariposas, arañas y cazadores y comprobar si en realidad estos documentos no tienen un autor público, quizás, incluso, puedan ser rastreables y conducirnos hacia nuestro asesino.

—Es una posibilidad muy remota, Lance —aseveró con rotundidad—, un asesino tan astuto no enviaría documentos sensibles a comisaría si supiera que pueden comprometerle.

—Es muy probable que tengas razón —coincidió tras pegarle un mordisco al bocadillo—. Pero, como tú misma has dicho, vale la pena intentarlo. —Luego de un segundo mordisco, afirmó—: Ya conoces lo dicho: ningún crimen es perfecto, en definitiva, todos los delincuentes son humanos.

—Prueba pues —aceptó ella—, pero no estoy del todo segura de que te vaya a salir bien: este tipo de investigación se aleja mucho de nuestras prácticas habituales.

—Cierto, pero haré el intento, después, cuando la cosa esté más calmada le encargaré la tarea a un equipo de localización y rastreo: seguro que ellos sabrán detectar cosas que a mí se me escaparán. Aun así, puede que nos sirva para empezar.

—Ve a por todas —le instó en un tono enérgico y alentador—, entonces.

Después de un firme asentimiento, Lance hizo lo propio y regresó al anexo. Cruzó apresuradamente el umbral de la puerta y, sorteando la hilera de archivadores, alcanzó la silla al fondo de la sala y tomó posesión de ella con suma impetuosidad. Seguidamente, colocó sobre la mesa lo que le restaba del café y del bocadillo, se acercó el teclado y, sacudiendo el ratón con toda una serie de rápidos movimientos, reactivó la maquinaria del ordenador sacándolo de su modo de suspensión automática.

—Al fin solos. —dejó ir mientras tecleaba una vez más la contraseña y accedía al sistema—. Esto fuera —comentó, cerrando las pestañas relativas al funcionamiento de las impresoras.

Y con la diligencia propia de aquel que sabe lo que quiere y va tras ello, Lance abrió el modo de búsqueda del ordenador, tecleó ágilmente la palabra clave «SIS» y automáticamente tuvo acceso al programa. Con una interfaz sobria pero accesible, el SIS contaba con una serie de paneles intuitivos que facilitaban la realización de consultas mediante las opciones correspondientes, lo que le ahorró un buen rato y varios quebraderos de cabeza para familiarizarse con los pormenores del sistema de información Schengen. Gracias a ello, Lance no perdió tiempo de más en encontrar el cuadro de búsqueda y las opciones de filtrado, y pronto pudo iniciar los trámites para el procesamiento de la información. Tecleó la palabra «araña» y esperó a que el Politronic respondiera con un nuevo cuadro de texto anunciando el tiempo de espera mediante una cuenta atrás y una barra azul como indicador del progreso de la petición. Entretanto, mientras aguardaba la respuesta tamborileó con los dedos sobre la superficie de la mesa y centró su atención en los sonidos que se producían más allá de aquellos muros, en la habitación contigua, donde Olivia canturreaba alguna canción tonta mientras trabajaba.

—Uo, uo, uo —cantó alegremente, en un tono dulce pero un tanto desafinado—. For love! —exclamó, subiendo el tono de su voz—. She says we’ve got to hold on to what we’ve got!

No tardó mucho en reconocer aquella famosa melodía: se trataba de Living on a prayer, de Bon Jovi, cantante que siempre había fascinado a Olivia y cuyas canciones amenizaban sus momentos más alegres o, contrariamente, los que más duros se le hacían. Sea como fuere, canturrear sus canciones era siempre un signo de concentración, uno de aquellos indicios únicos en cada persona que revelaban, aun antes y mejor que las propias palabras, aquello que estaban sintiendo.

—El maldito Bon Jovi —masculló, luego de esbozar una sonrisa—, no podía fallar —Y tras sorber un trago más de su café, añadió—, claro que no.

Esa era una buena señal, significaba que Liv estaba al cien por cien y si se sentía lo suficientemente animada como para cantar, quería decir que encontraba el desafío a su altura y se veía, pese a la laboriosidad o la dificultad del asunto, totalmente capaz de hacerle frente.

—Oh, oh —prosiguió ella—. ¡Living on a prayeeeeer!

«Búsqueda completada», apareció repentinamente en la pantalla, al tiempo que una serie de cuadros de comandos se adueñaba del control del ordenador e iniciaba todo un séquito de operaciones automáticas.

—«Descargando ficheros» —leyó Lance, abstrayéndose y dejando la cancioncilla de su compañera como telón de fondo de sus pensamientos—, veamos qué hay por aquí…

Permaneció inmóvil, sumamente concentrado en el monitor del ordenador mientras alrededor de un centenar de archivos se deslizaban de un lado para otro de la pantalla y se destinaban a una carpeta nueva titulada «Criterio de búsqueda: la araña», especialmente creada por el propio programa. Tras concluir el proceso, el directorio de la carpeta se abrió automáticamente y mostró en su interior todos y cada uno de aquellos documentos organizados alfabéticamente.

—Veamos —comenzó deslizando lentamente el cursor hacia abajo—, no, no, no, no —reiteró sucesivamente a la vez que iba bajando hacia el final de la carpeta—. «Asesinato en Berlín» —leyó antes de hacer doble clic para abrir el documento—: Edwina Kampmann, la asesina de la red de araña, un caso de asfixia de hace lo menos cuarenta años —reflexionó tras una rápida lectura en diagonal—, nada, no tiene relación. —Cerró el documento y regresó a la carpeta—. Todo son artículos, informes médicos o forenses sobre cosas corrientes: sintomatología de la mordida de una viuda negra, categorías de las tarántulas, arachnida (sobre escorpiones, ácaros, garrapatas y arañas…). Nada, ni una sola mención a ningún asesino conocido como el Cazador de Mariposas o la Araña, probemos con otro criterio de búsqueda.

Prestamente, Lance cerró la carpeta que tenía abierta e indagando en el directorio que se había descargado dentro de su ordenador, borró cualquier rastro de su intervención. Seguidamente, reabrió el SIS y tecleó la palabra «mariposa» con un resultado similar al anterior. Una vez más, aguardó a que el programa procesase la búsqueda y aprovechó para terminar de dar cuenta al bocadillo y acabarse de una vez por todas el café que, en aquellos momentos, ya estaba más que frío.

—Vamos, vamos —le apremió cuando la actividad del ordenador se bloqueó—. ¿Qué coño te pasa? —le espetó, al tiempo que la vocecilla de Liv cantando It’s my life lo secundaba desde la distancia.

Súbitamente, el programa enloqueció; en la pantalla empezaron a aparecer una infinitud de cuadros de diálogo invadiéndolo todo y cuando la situación parecía no poder descontrolarse más, de repente, la pantalla se oscureció, parpadeó y se reabrió con la interfaz de la BIOS.

—¿Qué mierda…? —masculló, perplejo—. ¿Qué cojones es esto?

Entonces, una inesperada sorpresa le heló la sangre. Frente a él, discurriendo a trompicones, las letras del teclado se volvieron anárquicas, las palabras se deshicieron en el interior de la pantalla y la interfaz empezó a parpadear. Así lo hizo, con una cadencia cada vez más frenética, hasta que, de golpe, todo se detuvo. Un par de letras comenzaron a desfilar en la primera línea de texto bajo la BIOS: una transcripción extraña precedida de un mensaje inequívoco.

—«ACCESO BLOQUEADO» —leyó con voz queda—, vulnerabilidad del sistema. —Y atolondrado, se extrañó—: ¿Estoy siendo hackeado?

Y como respuesta a su pregunta, una nueva frase apareció en su pantalla bajo un comando muy específico que decía: «Ha accedido a documentación privada sin autorización, va a ser expulsado del sistema».

Rápidamente, Lance se dispuso a actuar. Él no era para nada un experto en ordenadores, de hecho, más bien al contrario, probablemente su torpeza y su desconocimiento sobre la materia habían sido las causantes de aquel malentendido. Sin embargo, era lo suficientemente astuto como para comprender que aquel comando tan extraño que había utilizado su interlocutor era la clave para iniciar una conversación, de modo que, tan veloz como fue capaz, imitó su formulación y dijo:

—Negativo, aquí el agente Lance Bennet, número de placa 683159, Scotland Yard.

—Lance Bennet —respondió la persona al otro lado de la conversación—, confirmamos su identidad, aguarde.

Esos minutos de espera le parecieron una eternidad: la tensión que sentía en aquel instante, en el que la situación se le escapaba completamente de su control y sentía que acababa de meterse en un lío de proporciones bíblicas, lo forzaba a apretar fuertemente la mandíbula y a permanecer inmóvil, firme y atento a cualquier signo de actividad en el monitor del ordenador.

—Lance Bennet, 683159 —repitió su interlocutor—. El expediente existe y la IP coincide con la red de Scotland Yard. —Antes de que Lance pudiera siquiera tener tiempo de teclear alguna clase de respuesta, dijo—: Debemos confirmar la autenticidad de los datos. —Y luego de desaparecer unos instantes, reapareció—: Cójalo.

«¿Cogerlo?», se preguntó atónito. No había nada que coger, ni literal ni metafóricamente. Lance no entendía nada de lo que estaba sucediendo, eso escapaba de sus dominios, de sus conocimientos y aptitudes, aquello no tenía ni el más mínimo sentido. Y, no obstante, un segundo después su teléfono sonó. Primero vibró suavemente en su bolsillo, de una manera tan sutil que, en un primer momento, Lance ni siquiera lo percibió. Seguidamente, se activó su clásica melodía y el repentino alboroto le hizo reaccionar. Instintivamente y sin amilanarse ni un poco, desenfundó el teléfono, se colocó el auricular junto al oído y con un movimiento rápido lo descolgó. Nadie dijo nada. Ni él se presentó ni emitió saludo alguno, ni el individuo al otro lado del teléfono dio señales de su existencia más allá del inevitable sonido de su respiración. Tras este peculiar intercambio de no-palabras, el invitado sorpresa colgó el teléfono y dejó a Lance en la mayor de las incertidumbres.

—¿Qué mierda acaba de pasar?

—Lance Bennet, confirmado —redactó alguien en la pantalla del BIOS—. Conteste la segunda llamada.

Por segunda vez el teléfono sonó, aunque Lance ya estaba preparado. Rápidamente activó el botón de llamada y con voz firme y segura pronunció:

—Inspector Lance Bennet, ¿quién demonios es?

—Inspector Bennet —habló una voz grave al otro lado de la línea—, Roman Wozniak, Europol, ¿sabe usted lo que ha hecho?

—Meterme en una buena, presumo —masculló con sequedad—. ¿De qué diantres va todo esto?

—Lance Bennet, estamos al tanto sobre usted —informó el agente—, hay mucha información sobre sus logros: notas académicas, informes de sus tutores, notas de prensa, menciones en la televisión…, tenemos acceso a casi todo, incluidos sus datos y movimientos bancarios y sus redes sociales. No ha estado muy activo ni en Facebook ni en Instagram, bien por usted —con un cierto énfasis sarcástico, remarcó—, debe ser exasperante, sin embargo, que su cara y sus proezas atesten infinitud de medios y sitios web. ¿Sabía usted que hasta cuenta con un buen ejército de fans? Oh, sí, algunos son de calidad, conspiranoicos de primera. Hay un blog por ahí, Bennet, el Lancelot moderno, que es para mear y no echar gota. Le recomiendo su lectura, búsquelo. No tiene desperdicio, le encantará. Este es de los locos divertidos, pero, eh, seguro que no tardan en aparecer los que le meterán en el saco de los iluminati o le colgarán la muerte de Kennedy.

—Fascinante, o lo sería si me importara un comino. Lo que sí me interesa es lo que está pasando aquí, no sabía que la Europol se había convertido en la nueva CIA.

—Nos ha sorprendido que alguien con su historial cometiera semejante desliz —prosiguió el agente, sin apenas inmutarse—, por un momento ha despertado todas nuestras alertas —Y elevando ligeramente el tono de voz añadió—, menuda infracción.

—Espere, a ver si lo comprendo…, ¿creían que les estaba hackeando?

—Evidentemente, ¿cómo si no se podría explicar que alguien accediera a nuestra base de datos sin seguir los protocolos?

—Desconozco la existencia de ningún protocolo. La verdad, solo estoy usando la base de datos para buscar información sobre un caso reciente.

—Y eso está bien —reconoció con la misma voz sobria e inquisitiva—, no obstante, no todo es tan sencillo como acceder al sistema y descargar lo que se le antoje.

—Creía que ese precisamente era el objetivo de los sistemas SIS, OASIS y EIS, suponía que el requerimiento de acceso se daba por sentado al acceder a través de un ordenador de la policía.

—En principio, debería ser así —confirmó después de carraspear un poco—. Pero son las tres de la madrugada, el cuerpo de policía debería estar cerrado salvo para emergencias y el acceso a la base de datos solo tiene vigor durante el día y previa solicitud —Y secamente añadió—, para que el acceso sea completamente legítimo, nosotros debemos ser notificados con anterioridad y no de esta manera, el modo con el que ha accedido a nuestros archivos ha sido propio de un ciberactivista o un pirata de la red, inspector Bennet —enfatizó tras un profundo suspiro—. Hoy en día un buen hacker podría haberse colado de forma remota y sin problemas en ese terminal que está usando para camuflar su acceso y entonces sí tendríamos un auténtico problema.

—Comprendo, un mero y divertido malentendido.

—Divertido es el blog, Bennet, no esto. No repita este atropello —le espetó en un tono tan ambiguo que no terminaba de quedar claro si lo decía a modo de amenaza o de petición—, inspector.

—No volverá a suceder —prometió solemnemente, mientras echaba mano de otro cigarrillo y se lo colocaba en la comisura de los labios—. Sin embargo, ya puestos —farfulló, prendiendo fuego al pitillo—, ¿cuento ahora con acceso a la información de la base de datos?

—Argh —masculló con cierto hastío—, déjeme consultarlo.

Y entonces el silencio se apoderó de la línea telefónica y todo permaneció en espera. Entretanto, Lance aguardó impasible, fumando con tranquilidad y contemplando cómo el fondo de la pantalla regresaba a la normalidad y el ordenador volvía a ser operativo.

—¿Para qué caso?

—Aún no cuenta con un nombre oficial —explicó prestamente, mientras apagaba lo que le restaba del cigarro en el lapicero—, aunque podríamos llamarlo provisionalmente como el caso «Cazamariposas».

—Ajá —se limitó a responder, con un cierto deje de impaciencia en el timbre de su voz.

—Un caso de homicidio agravado, creo que tenemos un asesino en serie. Es un caso grave, estando tan informados ya os debéis de haber hecho eco: el tipo mutila a sus víctimas y las quema vivas. Tengo una hipótesis en la cabeza y me gustaría cotejarla con la información del resto de agencias.

—¿Qué deseaba buscar?

—Querría saber si hay información relevante sobre algún homicidio relacionado con mariposas —informó a la vez que escribía toda una serie de conceptos en uno de los post-it’s sobre la mesa.

—Asumo que las mariposas son algo simbólico —advirtió su interlocutor haciendo lo propio, sonaba como si tomase notas— o un nombre con el que referirse a las víctimas.

—Esa es una de nuestras primeras conclusiones —confirmó mientras tachaba el primer punto de su lista—, también necesitaría comparar unos documentos que tengo y rastrear su origen. —Y rodeando con multitud de círculos la palabra clave «origen», agregó—. El conocimiento de su procedencia podría conducirnos al propio asesino o aportarnos algún sospechoso con el que avanzar en el caso.

—El cotejo de documentos se debe hacer manualmente, todavía no contamos con ninguna estructura informática que permita la comparación simultánea de ficheros, documentos o archivos.

—Lo imaginaba, de ahí que me haya metido en la base de datos.

—Me plantea una cuestión espinosa, inspector —le dijo con plena honestidad—, dadas las circunstancias no nos sentimos del todo a gusto dejándole campar libremente por nuestra base de datos. —Con un tono algo más suave y una actitud claramente diplomática, completó—: El asunto está técnicamente solventado, no obstante…

—Comprendo las reticencias, pero necesito tener acceso a información y hasta donde yo sé ningún archivo presente en el SIS debería ser confidencial para un agente de policía de mi rango.

—Teóricamente. Veamos… —murmuró, al tiempo que emitía una clase de bisbiseo interior— le propongo una solución intermedia, inspector: nosotros realizaremos esta tarea por usted. —Y disponiéndose a aclarar la naturaleza de su propuesta, resumió—. Facilítenos sus dudas y el material sensible y le devolveremos prontamente las respuestas concernientes.

—Suena muy conveniente —advirtió Lance, poniendo todos sus sentidos en alerta—. ¿Cómo sé que puedo fiarme de usted?

—Porque soy de la Europol, soy de los buenos.

—¿Y cómo puedo estar seguro de eso?

—Supongo que no puede —admitió el agente Roman Wozniak—, no totalmente.

—Dame un minuto para pensarlo.

—Bien.

Lance colgó. Seguidamente, recuperó el control del ordenador, cerró todos los programas abiertos y, abriendo una nueva búsqueda en el panel de recursos del software, tecleó la palabra clave «telefonía». Automáticamente, el sistema se puso en movimiento y comenzó a procesar toda una serie de aplicaciones hasta que al final se detuvo en la conocida como «agenda». Sin perder ni un segundo, Lance abrió el listín informático de teléfonos y con una maniobra rápida se deslizó de arriba abajo, releyendo fugazmente toda aquella ingente cantidad de nombres de contactos hasta que al fin llegó al que más le interesaba. Tras ello, marcó el número que figuraba en la pantalla y aguardó a que el politono de espera de la central dejara de sonar y le pasasen con un ser humano de carne y hueso.

—¿Oficina central de la Europol? —inquirió en cuanto el tono cesó y tuvo constancia de que alguien había descolgado su teléfono.

—Así es —confirmó la secretaria en funciones.

—Soy el inspector Lance Bennet —se presentó en un tono claramente autoritario—, quiero hablar con el agente Roman Wozniak.

—¿Disculpe? —masculló ella, desconcertada—. No sé…

—Acabo de hablar con él. Llámele, pregúntele y póngamelo al teléfono.

—Ah…, bueno…, emmm…, de acuerdo…, voy a ver…

Nuevamente, el silencio se adueñó del otro lado de la línea y Lance aguardó a la espera. Desenfundó un nuevo cigarrillo y haciendo lo propio se lo llevó a los labios para encenderlo. No obstante, la piedra de mechero ya no le funcionaba del todo bien y, en lugar de una vivaz llama, todo cuanto logró fueron unas exiguas chispas que se extinguieron antes de prenderle fuego al pitillo.

—Bennet —le interrumpió la conocida voz del agente.

—Woozie —dijo a modo de reconocimiento—, ahora ambos sabemos que somos quienes decimos ser.

—Agente Wozniak para usted, Bennet. ¿Y cómo ha conseguido este número? —increpó con una voz que sonaba a sorpresa y admiración.

—Soy policía, ¿recuerda? Resolver cosas como esta es precisamente parte de mi trabajo.

—Ya veo…, ha vuelto a usar el sistema contra nosotros, muy astuto. Bien jugado.

—Bien, te enviaré todo cuanto tengo sobre el caso, pero con una condición.

—¿Cree estar en posición de hacer peticiones? —cuestionó Wozniak.

—Sí.

—Ajá, veamos pues, ¿qué quiere?

—Facilíteme, si es posible, las respuestas a los interrogantes que le adjuntaré. Después, olvídese del caso —y recrudeciendo su tono, añadió—, es asunto de la policía inglesa, de ello depende el orgullo y la credibilidad de toda Scotland Yard.

—Créame, inspector Bennet —replicó tras una carcajada socarrona—, ya le estoy haciendo un gran favor, se lo concedo por simple reconocimiento. Me ha parecido una persona sorprendente y se me ha antojado interesante prestarle mi ayuda, al fin y al cabo, ¿quién sabe? Puede que en el futuro necesite algo de usted. Sin embargo, tenga esto por seguro: no tengo intención de llevarme más trabajo que este a casa. —A modo de despedida, justo antes de cortar la comunicación, resolvió—: Envíe toda la documentación al enlace que recibirá en su correo. Sabrá algo mañana, esté atento al teléfono.

Lance suspiró profundamente: se acababa de librar de una buena y, además, había logrado darle la vuelta a la situación con la suficiente perspicacia como para que le resultase completamente beneficioso. No obstante, jamás un día le había dado para tantas emociones y para tantos sobresaltos. Y, sin embargo, ahí seguía él, en pie, estoico; apenas quedaban algo más de seis horas para que un día completo se consumase desde las 11:30 del día anterior, momento en el que había empezado todo, y Lance Bennet había conseguido sobrevivir.

—Aún hay mucho trabajo por hacer —se dijo terminando de adjuntar los archivos y de redactar el correo a la dirección que le acababa de llegar en el buzón de su cuenta de Gmail—. «A la atención del agente Roman Wozniak —leyó en voz alta a medida que tecleaba—, necesito lo siguiente —anunció colocando el signo de los dos puntos y enumerando las partes de su solicitud—. Atentamente, inspector Lance Bennet, alias el Hacker».

Acompañó la bromita con el emoticono de un guiño y, tras ello, se levantó de la silla, maniobró ágilmente el ratón del ordenador y apagó el sistema operativo, después de asegurarse de que no se había olvidado de borrar nada; luego, reordenó todo lo que había usado y recogiendo sus desechos, así como el lapicero que había utilizado como cenicero, se fue.

—¿Ya has terminado? Me ha parecido que hablabas con alguien.

—No sé si te lo creerás —respondió a modo de saludo al tiempo que tiraba las cenizas del lapicero dentro de una papelera—, Liv, menuda nochecita.

—¿Qué ha pasado? ¿Otra víctima?

—No, casi peor: la Europol.

—¿La Europol? —repitió, perpleja.

—Digamos que me han interceptado cuando accedía a su base de datos —aclaró con un despreocupado movimiento del brazo.

—¿Por qué?

—Al parecer —empezó él con cierta sorna—, la base está abierta a todas las agencias policiales bajo previa solicitud y, no te lo pierdas —resaltó—, en horario de trabajo, me han llamado porque creían que les estaba pirateando el sistema.

—Será una broma, ¿no? —soltó Liv tras escapársele la risa—. No —advirtió seriamente, apreciando que Lance no le seguía la gracia—. ¿No me digas que…?

—No importa, en realidad, ha valido la pena.

—¿Y cómo es eso?

—El policía que me ha interceptado —empezó mientras se apoyaba sobre el escritorio que tenía inmediatamente tras él—, Roman Wozniak, ha decidido prestarme su ayuda: no me permite acceder por mí mismo a la información que preciso, supongo que por burocracia y cuestiones legales —agregó despreocupadamente—, o a saber; aunque estudiará el asunto y me facilitará los datos que le he pedido.

—Bueno, si Strauss no se entera y el Politronic sigue de una pieza, quizás hasta te haya salido bien la jugada: a fin de cuentas, la Europol es una agencia de inteligencia pura y dura. Si información es lo que necesitas, información es lo que te darán.

—Sí —confirmó echando un vistazo a su lado y cogiendo uno de los dosieres que había armado Liv—, y eso nos da algo de tiempo para terminar de revisar esto: acabar de disponer los dosieres, estudiarlos y quizás, con suerte, dormir un par de horas.

—Suena tentador. Afortunado de ti, los dosieres ya están casi listos.

—¿Te has leído todo esto? —prorrumpió él, sorprendido, mientras pasaba rápidamente las páginas con el pulgar.

—No, claro que no. Simplemente he montado todos los dosieres de la misma manera y ya ordenaremos las partes correctamente a medida que desentrañemos el texto.

—Sabía que me esperarías para lo bueno —masculló Lance en un tono que entremezclaba el sarcasmo y el aborrecimiento.

—Claro —aseguró quitándole el dosier de las manos—, no iba a quedarme yo sola con toda la diversión.

—Pongámonos a ello —resolvió agenciándose otra carpeta de la pila—. ¿Primera mitad yo, segunda tú?

—Hecho.

Olivia se sentó frente a un escritorio, enfocó la luz de la lámpara de mesa al centro de la misma y colocó la pila de documentos sobre ella.

—En total, entre todo lo que nos ha enviado el Cazador, debe de haber cerca de unas seiscientas páginas. Es una lástima que no lo hayamos podido numerar. En cualquier caso, me quedo con esta parte. —Y mostrándole el montón que había separado a partir de la hoja que había delante, aclaró—: Acuérdate, a partir del capítulo «Cortes, suturas y extirpaciones», ¿de acuerdo?

—Vaya, el mío empieza con algo titulado como «El cuerpo humano, la maquinaria biológica perfecta». —Y luego de hojear los primeros folios de su mitad, atajó—: Algo me dice, Liv, que he elegido la peor parte —Y concluyó—, hasta en esto tengo mala suerte.

—Quédate con lo positivo, la parte de las cosas asquerosas la tengo yo.

—Gran consuelo —se mofó a la vez que hacía lo propio y se sentaba en la silla del escritorio opuesto al de Olivia—, veamos qué desvaríos nos ha enviado este maniaco.

Trabajaron durante varias horas sin mediar palabra alguna, concentrados en anotar todo cuanto les resultaba de interés. Sin embargo, en su conjunto, aquella información no aportaba apenas ningún dato relevante sobre el caso más allá de su propio valor médico: los archivos —agrupados según temáticas muy diversas e inconexas entre sí— tendían a tratar sobre cuestiones quirúrgicas tales como la correcta extracción de órganos, lobotomías, la historia de la evolución de los protocolos médicos y sobre métodos y prácticas del Medievo, así como de la investigación nazi de los campos de exterminio realizada por Josef Mengele en Auschwitz.

—Menuda barbarie —comentó Lance, después de leer un epígrafe sobre los experimentos nazis en el ámbito del congelamiento—: «Diversos estudios se llevaron a cabo en las antesalas médicas de los campos de concentración y en sus muy diversos laboratorios secretos esparcidos a lo largo y ancho de todo el territorio alemán. En este capítulo en particular, “Sobre la congelación y la hipotermia”, exploraremos algunas de las notas dejadas por Sigmund Rascher, el médico de la SS responsable de esta investigación bajo las órdenes directas del mandatario Heinrich Himmler. Para el correcto estudio de los agentes climáticos, en general, y del frío bajo cero, en particular, el sujeto debe ser sometido a situaciones límite; tomando una muestra aproximada de alrededor de cincuenta individuos, procedemos a dejarlos a la intemperie durante la temporada de nevadas. Lo haremos de forma natural, dejándoles expuestos a las bajas temperaturas en absoluta desnudez y, tras un periodo de mínimo tres horas, procederemos a escrutar los resultados».

—¿Qué diantres tendrán que ver estos documentos sobre las prácticas nazis con nuestro asesino en serie?

—Eso mismo estaba pensando yo —coincidió Lance, adelantando su lectura en busca de algo que le otorgase mayor sentido al texto—, tal vez esté jugando con nosotros, haciéndonos perder el tiempo o…, quizás estos estudios le hayan resultado útiles, de algún modo…

—¿Técnicas de tortura medievales? —dudó nuevamente su compañera—. He leído sobre alguna de ellas en un par de apartados.

—Quizás le sirvieron de inspiración o cumplían algún propósito —inquirió frotándose la nuca en actitud pensante—, todo lo que se me ocurre es que el Medievo le interese por el instrumental quirúrgico: ya sabes, fue una época muy prolífica en cuanto a la invención de herramientas y técnicas, desde trepanaciones hasta garfios y filamentos para suturas.

—Me asusta un poco por qué sabes todo eso —respondió con sorna la agente Green.

—Una palabra: Ámsterdam.

—Museo de la tortura, eh —advirtió mientras asentía—, eso lo explica todo. —Y cambiando de tema preguntó—: ¿Y sobre lo que hablabas? ¿El congelamiento?

—No sé…, no me acaba de encajar en el perfil…, él desmiembra a las víctimas, el frío no está ni siquiera presente, de hecho, el uso del fuego podríamos hasta considerarlo como su antítesis.

—Sí, es extraño. El frío no pinta nada, no a menos que… —advirtió Olivia, con una idea en mente—, al menos que lo investigase como método de conservación.

—Conservación, ¿eh? —repitió, mientras giraba su silla y se encaraba a ella para prestarle más atención—. Antes he tenido una corazonada —y explicó—: nuestro autor está obsesionado con las mariposas, eso debemos tenerlo claro —aseveró con convencimiento—, de ahí que se autoproclame el Cazador de Mariposas y nos haya servido en bandeja esta información.

—Sí, ¿y? ¿A dónde quieres ir a parar?

—En algunos círculos elitistas es común el coleccionismo de mariposas —expuso—, normalmente se trata de especies procedentes de diferentes partes del planeta, especímenes atrapados y sellados en ámbar para su conservación.

—Así que supones que nuestro hombre colecciona a sus víctimas —inquirió astutamente—. ¿Pero y el cuerpo? ¿Dónde encaja nuestra víctima en este escenario? —Y pensativamente añadió—: Un coleccionista suele ser un individuo reservado, cela su propia colección, es algo suyo, íntimo, algo que busca preservar a toda costa. La tendencia habitual va en dirección contraria a la del exhibicionista y nuestro asesino lo es o, al menos, eso parece.

—Efectivamente, por eso mismo creo que la víctima, Nicole Walker, fue una captura fallida. —Y tras unos instantes de silencio, retomó—: Aún no entiendo completamente cómo o por qué no le salió bien, y aún menos por qué tuvo que acabar de esta manera —y enfatizando apuntó—, qué sentido tenía este modus operandi, pero…

—Pero tiene sentido, eso explica todo ese asunto: lo de que era «indigna».

—Claro, eso es, podría ser una pista doble: podría hacer referencia a su papel en el teatro o a su invalidez como mariposa, o bien podrían ser las dos cosas al mismo tiempo.

—Podría, sí, es mejor que lo tengamos en cuenta de ahora en adelante.

—Sí y, además, esto podría ser el primer paso para confirmar la hipótesis del coleccionista —aseguró mientras daba un enérgico golpecito sobre su pila de papeles—, los experimentos nazis sobre el congelamiento debían de interesarle por esto, como método de conservación.

—Sí, eso es lo que quería decirte: antiguamente los productos se conservaban en sal, pero con el tiempo la técnica empezó a caer en desuso y empezó a considerarse el congelamiento como alternativa —explicó—. El principal problema era la falta de tecnología para producirlo, así que durante muchos años la sal y la exportación masiva de hielo fueron los métodos básicos para la conservación. Sin embargo, ahora, con la invención de los congeladores y las neveras, el campo de investigación ha evolucionado mucho; ciertamente, ya solo por decir algo se ha comenzado a teorizar sobre la criogenización.

—¿Lo de congelar a personas vivas para curarlas en el futuro? No sé, a mí me suena demasiado sci-fi.

—Bueno, es una ciencia en pañales, pero sí, esa es la pretensión médica —confirmó con un movimiento leve de cabeza—. Ya sabes, como lo de la leyenda de Walt Disney.

—Ajá… apasionante, ¿y cómo sabes tú todo eso, Liv?

—Una palabra Lance, una palabra —respondió de forma pícara—: Trivial.

—Recuérdame que no juegue nunca contigo, entonces —dijo tras una carcajada—. Pero, volviendo al tema, dudo de que el Cazador tenga un fin tan noble como ese.

—Por supuesto que no, pero tiene sentido que se planteara el uso de la congelación, después de todo, es un método para conservar a las víctimas tan válido como cualquier otro, ¿no crees?

—Probablemente sí, aunque hay algo que no me encaja.

—No crees que lo haga así, ¿verdad? —advirtió tenazmente, adelantándose a sus pensamientos—. Ya, yo tampoco lo creo, ¿poner a un montón de chicas en congeladores? —dudó retóricamente—. No tendría ningún sentido, así no podría exhibirlas y con el tiempo sus tejidos y su piel podrían sufrir desperfectos…, por no hablar de la factura de la luz…

—Se dispararía, sobre todo si su colección crece. El Cazador de Mariposas da un perfil inteligente, seguro que se habría dado cuenta de que algo así podría darnos pistas sobre su identidad o su paradero. La policía ha atrapado a criminales por menos.

—Sin ir más lejos, Berkowitz mismo —coincidió Olivia—, atrapado por una simple multa de estacionamiento. De todos modos, que no sea esta su forma de hacer no significa que no se lo plantease como opción. No es gran cosa, pero, si es así, ahí estaría: esa sería nuestra conexión.

—Traduciendo —simplificó Lance tomando el relevo—: o una de dos, o nos está dando paja, meras migajas de su investigación o bien pretende que sigamos sus pasos desde cero.

—Eso suena a desafío.

—Y eso suena más a nuestro asesino —hiló él—, es una prueba, una prueba peligrosa —comentó muy seriamente—, sobre todo para él.

—Lo dudo, lo que nos ha dado debe de ser inocuo: todo lo que hay aquí solo nos servirá para saber en qué trabaja o esbozarnos ligeramente su forma de pensar.

—Es decir, solo sirve para enaltecerlo. Debe de sentirse poderoso sabiendo que lo estudiamos, es un ególatra.

—Seguro —corroboró Olivia en un tono afable—, y esa es nuestra ventaja: dejemos que lo ciegue el ego, dejemos que se crezca hasta que se confíe lo suficiente y cometa un error.

—Intuyo que nuestro hombre es más astuto que eso, seguro que ya cuenta con ello y quizás sea precisamente esa su treta: hacernos creer que nos acercamos, jugar con nosotros, alimentar nuestro ego y que seamos nosotros quienes fallemos.

—Si es así, no se lo permitiremos. Debemos seguir, Lance. —Y volviendo a ocupar su puesto y encarando la silla al frente, musitó—: Podríamos estar cerca de algo.

Lance asintió con lentitud; ya habían pasado muchas horas y se sentía exhausto, aunque no podía detenerse ahora, no en aquel momento en el que la investigación empezaba a fructificar o, al menos, a aportar algo con lo que poder trabajar mínimamente. Hastiado, se levantó de la silla del ordenador, caminó un par de pasos y estiró los brazos hasta que le crujió la espalda. Seguidamente se acercó a la ventana y sin siquiera levantar la persiana decidió echar una ojeada al exterior: allí fuera todo seguía oscuro. Lo cierto es que Lance se sentía abatido, al borde del desfallecimiento, pero, aun así, sabía que si miraba a través de la noche, en la lejanía, vería algo que le infundiría valor y nuevas fuerzas. Más allá del Támesis, el imponente Shard of Glass, el edificio más alto de Londres y de todo el Reino Unido, seguía en pie, ajeno e imperturbable al operativo policial que Lance y los suyos habían llevado a cabo poco tiempo atrás. En muchos sentidos se podría decir que su último caso se sentenció ahí, pues fue justamente en uno de sus pisos superiores donde le asestaron el golpe fatal al Warlock. Recordaba ese momento con un agridulce deleite: era un recuerdo que traía consigo tanto dolor como alegría, pues muchas cosas cambiaron y habían sido necesarios multitud de sacrificios para llegar hasta ahí. Engrilletar a la cabeza de la serpiente contra la mesa de su propio despacho, sin embargo, había sido una de las experiencias más satisfactorias y memorables de su vida. Ahora, solo le quedaba el recuerdo y una sensación de absoluto orgullo al mirar hacia el edificio. En cierto sentido, de hecho, se podría decir que Lance era como Batman admirando las tranquilas calles de Gotham City después de haber impartido una buena dosis de justicia heroica. Así era y así se sentía y, por eso, aun en la distancia, la silueta del The Shard le reconstituía, era su faro de coraje y fortaleza particular. No obstante, Lance no podía permitirse más que unos minutos de autocomplacencia, pues el tiempo no se detenía, no iba a ser de noche eternamente y ya quedaba menos para que rompiese el alba y, con ello, un nuevo día volviera a exigirlo todo de él.

—Voy a por un par de cafés —informó mientras se volvía y hacía ademán de regresar a la sala del dispensario—, te traeré uno, también te hace falta.

Entretanto, Liv optó por concentrarse en su parte del texto y terminar de estudiar lo que le quedaba. Abstrayéndose lo más que pudo, se perdió entre páginas y páginas sobre anatomía, biología e incluso mecánica, buscando por lo menos un indicio, un camino que poder recorrer.

—¡Lance, escucha esto! —le gritó—. ¡Aquí puede haber algo! —Y con un tono lo suficientemente elevado como para que Lance pudiera entenderlo, leyó—: «El proceso de amputación quirúrgica es uno de los más sencillos y comunes de la medicina moderna, aunque no por ello deja de entrañar riesgos y dificultades. Las amputaciones traumáticas y las avulsiones consisten en la extirpación de una extremidad cuya viabilidad ha sido severamente comprometida y que ponen en riesgo la salud o la vida del paciente. —Y tras concederse una momentánea pausa para tragar saliva, prosiguió diciendo—. En términos simples, la operación únicamente consiste en separar mediante cirugía la parte afectada y cerrar la apertura para impedir una hemorragia grave».

Cerca, desde la sala de las máquinas expendedoras, Lance se esforzaba en prestarle atención. Oía atentamente cada una de sus palabras y hacía una especie de gimnasia mental para recordar lo que creía que podría llegar a ser más importante. Entretanto, aguardaba su segundo café mientras pulsaba el código A51 para comprar un pequeño lote de chocolatinas Yorkie.

—¡Y mira! ¡Aún hay más notas! —Y prosiguió—: «La hemipelvectomía, también conocida como operación de Jaboulay, consiste en la realización de una amputación por corte transversal a través de la cara interna del muslo, removiendo con ello la totalidad de la pierna y afectando, generalmente, a la pelvis. —tras la introducción de este enunciado Liv tragó saliva, pasó a la página siguiente y tratando de evitar mirar la serie de explícitas ilustraciones que la precedían, continuó—. Dentro de este campo de trabajo, la hemipelvectomía se trata de una, por no decir la principal, operación de alto riesgo. Su dificultad, sobre todo en el intento de preservar la integridad de la parte salvable de la pelvis, es extraordinaria y requiere de gran coordinación, precisión y conocimiento de la zona. Por lo general, se sugiere su realización únicamente por personal experto y capacitado; no obstante, el proceso no es teóricamente complicado» —Y concediéndose un instante más, cerró los ojos, se frotó los párpados con el anverso de la mano y musitó—. Dios santo…, qué duro es esto… —a lo que, haciendo de tripas corazón, añadió—: «En lo que a esa perspectiva respecta, no dista mucho, a nivel de dificultad teórica, de un baipás, una apendicitis o una amputación de un miembro menor. Pero la necesidad de precauciones previas y la facilidad con la que la situación puede descontrolarse la convierten, en la práctica, en una intervención sumamente delicada. El proceso pretende realizar la amputación del miembro inferior mediante la separación de la articulación sacroilíaca y todo consiste, en realidad, en una suerte de desarme de la cadera con un par o más (dependiendo del caso) de pasos».

—¿Qué es un desarme de cadera? —preguntó Lance, una vez hubo reaparecido por la puerta, cargando consigo un café para cada uno y el lote de chocolatinas.

—Mmm… —masculló con un hilo de voz, al tiempo que se abstraía otra vez para ser más efectiva en su búsqueda—, creo que lo pone por aquí, espera, déjame ver…, mmm… —insistió pasando las sucesivas páginas analizándolas rápidamente con una lectura diagonal—. Eh…, no…, no…, espera, creo que…, no…, ah, mira, sí…, es esto: «El desarme de cadera es una operación quirúrgica de elevada dificultad: consiste en remover al completo uno de los miembros inferiores incluyendo, por tanto, las partes menores que lo integran, es decir, el pie, el tobillo, la rodilla y, consecuentemente, toda la pierna».

Tras estas palabras Olivia constató cómo Lance le tendía insistentemente una de esas chocolatinas y la apremiaba a que se detuviese a saborearla. Sin embargo, lejos de hacerlo, tomó la barrita con un movimiento resuelto y dejándola a un lado de la mesa sin apenas mirarla, continuó:

—«El proceso se realiza mediante una amputación entre la parte superior del fémur y la fosa de la cadera. Un método más moderno, ideado para facilitar el acto de sentarse, consiste en conservar parte del contorno de la desarticulación mediante el mantenimiento de una pequeña facción del fémur proximal o superior».

—Mmm… —murmuró Lance obnubilado con el dulce y toda aquella marabunta de compleja información—, interesante, ¿hay algo más?

—También cita todas las causas justificadas de amputación: fascitis necrotizante, complicaciones diabéticas, cánceres…, septicemia meningocócica…

—Omite esa parte, Liv —ordenó mientras hacía una bola con el envoltorio del dulce y probaba a encestarlo en una papelera—, nuestro autor no tenía mayor justificación que su propio sadismo —agregó tras atinar el lanzamiento—, céntrate en lo relevante.

—Hay algunas anotaciones más sobre las hemipelvectomías y las desarticulaciones de cadera —advirtió apenas medio minuto después, mientras revisaba rápidamente la página que tenía enfrente y hacía ademán de abrir la chocolatina—. ¿Te los leo?

—Dispara.

—«Respecto al proceso propiamente quirúrgico es de destacar que requiere de cierta destreza intrínseca en la capacidad de improvisación del cirujano pues —leyó hasta detenerse para comenzar a comerse el Yorkie—, según el estado de los daños y la tipología de las laceraciones, la operación puede cambiar mucho dependiendo del estado de cada paciente, razón por la cual los contextos médicos pueden llegar a ser extremadamente variables. Entre las opciones contempladas se citan frecuentemente las amputaciones que incluyen todos o parte de estos elementos: acetábulo, rama, ilion e isquion —enunció señalando las partes correspondientes en una ilustración anexa a fin de que tanto Lance como ella pudieran comprender mejor de qué trataba el asunto—. Además, se aconseja subir en la medida de lo posible el lugar de la incisión respecto a la zona afectada por toda una serie de motivos razonables, entre ellos, los siguientes:

»1. Aleja la amputación de la zona de la lesión, asegurándose de que los daños no se han extendido a nivel subcutáneo, blindando con ello firmemente el área ante posibles infecciones y la supervivencia de los agentes perniciosos.

»2. Favorece el proceso de cicatrización y con ello previene de infecciones y de altibajos en su sistema autoinmune».

—Por frivolidades como estas me alegro de no haber estudiado Medicina —soltó Lance en un tono provisto de un cierto deje de sarcasmo—, su trabajo consiste en salvar vidas y curar a pacientes, es verdad, pero cuando hablan de teorías y experimentos son fríos, reducen el asunto a simple mecánica —y enfurruñado, consideró—: a cortar por aquí, a coser por allá.

—«Sin embargo, por cuestiones anatómicas —continuó Olivia, ignorando el comentario—, es evidente que en los procesos de desarticulación de cadera y en las hemipelvectomías, al no existir zona no vital sobre la que escalar, el corte se debe realizar con especial cuidado, tratando de realizar la máxima anterior en la medida de lo posible, incluso en cuestiones milimétricas. El primer paso —añadió después de sorber un pequeño trago del café que le había traído Lance— antes de la extirpación completa consiste, igual que en la amputación de miembros superiores y en las desarticulaciones de hombro o en los interescápulos torácicos, en el pinzamiento de las arterias y de las venas circundantes, ligándolas para prevenir una hemorragia. Tras ello se separa el tejido, se remueve la parte inservible del músculo y, valiéndonos de una sierra oscilante, cortamos, de ser necesario, el hueso».

Y tras pronunciar estas palabras, Liv se vio forzada a detenerse; blanca como el papel se sintió abrumada por tanta anatomía, pues, anexando cada apartado, toda una serie de ilustraciones y fotografías a color mostraban cada una de las partes que citaban y los pasos a seguir durante las intervenciones. Compadeciéndose, Lance se inclinó hacia ella y con suavidad le echó la cabeza hacia atrás lo suficiente como para que pudiese apoyarse en su pecho, entonces le besó en el pelo y le susurró:

—Ánimos, Liv, tú puedes.

—Tanta… tanta sangre…, intento mantenerme firme, pero…

A Lance le sobraban todas aquellas palabras, sus vanas justificaciones no tenían necesidad para él; él lo sabía, él lo comprendía, sabía qué clase de policía era Olivia Green, sabía que era dura y valiente, pero, sobre todo, era una agente de gran corazón y sobrada empatía. Y era precisamente su empatía su mayor recurso para atrapar a delincuentes y malhechores y, a su vez, su mayor vulnerabilidad contra ellos. No importaba en absoluto lo mucho que lo intentase, no servía de nada lo mucho que luchase contra su propia sensibilidad. Era un despropósito inconmensurable tratar de conseguir que se acostumbrase al caos, la muerte y la atrocidad. Esas eran cosas aptas para otra clase de personas, para personas como él, personas como los propios asesinos y los escrúpulos de acero de médicos, forenses y enterradores. Y por ese mismo motivo, Lance era consciente de que debía ser él quien le pusiese fin a todo ese asunto; solo él albergaba tanta resiliencia, tanta fría estoicidad, solo él se creía lo suficientemente fuerte como para pegarse un viaje a las profundidades del infierno y regresar de él. Esa era, al menos, la teoría.

—¿Quieres que siga yo? Ha sido un día duro, Liv, imagino que esto te rebasa.

—No —negó reafirmándose mientras se apartaba con brusquedad—, esa pobre chica… Se me hace muy difícil leer todo esto sabiendo lo que le ha pasado, imaginando que podría haber sido cualquiera de nosotros —suspirando profundamente, completó—: mi hermana, tu madre, yo misma. —Tras estas palabras recrudeció su tono y sentenció—: No, debo hacer mi parte, debo ser un poco más fuerte esta vez.

Y Lance se sintió fascinado: asintió lentamente, con la mirada fija en ella mientras se bajaba del escritorio de su compañera y regresaba al suyo. Seguidamente, y sin mediar palabra, se sentó. Aquella era otra de las maravillas de Liv: su inagotable capacidad de superación. La había visto infinitud de veces: en la Academia durante los exámenes y las pruebas de tiro, cuando le diagnosticaron cáncer de próstata a su padre, durante los altibajos del caso Warlock y del Euphoria… Sin embargo, nunca, jamás, había apreciado tanta fuerza en su expresión, tanta tenacidad brillando a través de la fragilidad de su mirada. Aquello, sin duda, era un no sé qué único capaz de inspirarle, capaz de enseñarle lecciones que aún ni sabía que existían. Aquel instante quedaría grabado por siempre en su recuerdo como el momento en que más frágil vio a Olivia Green, el momento en que la vio estar a punto de romperse y ella solita decidió que no quería ni podía permitírselo. Y así, Lance sumó una nueva determinación a todas las que ya había sumado al prometer resolver el caso, así se juró a sí mismo que, llegada la situación, cuando la realidad le superase y sus límites se rompieran, él tampoco desistiría.

—«Tras ello es necesario asegurar el estado de los vasos sanguíneos y de las arterias principales y prepararnos para armar un muñón con lo que reste de piel y de músculo —prosiguió diligentemente ella, ajena a sus pensamientos—. En los casos que nos atañen, la hemipelvectomía y el desarme de cadera entrañan una dificultad añadida: la frecuente falta de tejido —leyó, un instante antes de pasar la página y esquivar furtivamente la explícita fotografía que la precedía—. En estos casos se procura aprovechar la parte relativa al glúteo o, en su defecto, la parte frontal de los cuádriceps. Ante la carencia de ambos, el deshuese consiguiente de la zona impedirá la cicatrización quirúrgica completa de esta. No obstante, existe la opción de que con el tiempo el paciente recupere tejido cárnico de forma natural. —Olivia paró unos segundos y con cierto alivio suspiró y dio fin a su suplicio con la lectura del siguiente enunciado—. Finalmente, se ha de remarcar que en los casos de hemipelvectomías severas puede ser necesaria la extirpación del hueso sacro con la consecuente implicación de las terminaciones nerviosas».

—Por lo que sabemos, nuestro autor no realizó exactamente ese tipo de amputación. —Y tras concederse un momento para reflexionarlo detenidamente, resolvió—. Eran más bien desarmes de cadera y de hombro.

—Ajá…, de todos modos…, sigo sorprendiéndome por el hecho de que nos haya entregado todo esto y no dejo de preguntarme una y otra vez… —dijo, claramente alarmada—, ¿para qué demonios querrá el autor que lo sepamos? ¿Cuál debe de ser su verdadera motivación?

—Ni idea —reconoció a la vez que se encogía de hombros—, como ya te he dicho antes quizás nos esté haciendo perder el tiempo o… no sé… —dudó—. Quizás lo que busque es enseñarnos claramente lo que les hace a sus víctimas.

—Sí, lo sé. Pero ¿por qué?

—No sé, Liv, podría ser por mil motivos. Quizás pretende hacernos algo así como cómplices de sus crímenes al incluirnos en sus macabros pensamientos, tal vez quiere que nos sintamos culpables, que bajemos nuestro rendimiento —sopesó tras meditarlo un poco mejor—, o, incluso, puede que busque ayudarnos a atraparle. Es sabido que a algunos psicóticos los domina el ansia de matar y no pueden controlarse, de modo que cuando vuelve momentáneamente su lucidez tratan de hacer cosas que los ayuden a ser detenidos.

—Podría… —respondió sin tenerlas todas consigo—, pero lo más probable es que quiera alardear de ello.

—Sí, definitivamente sí. Por desgracia, esa es la opción más segura.

Sin apenas percatarse de ello se impusieron nuevamente un silencio profundo, un lapso de tiempo suspendido en el vacío en el que las palabras parecían haberse extinguido casi de forma permanente. Ni tosidos ni carraspeos ni murmullos, ni siquiera miradas de compenetración o breves paseos a la sala de máquinas. Nada ocurría en ese tiempo muerto en el que se habían olvidado el uno del otro, abstraídos en aquella morbosa lectura.

—He organizado un poco mejor los documentos del dosier —informó repentinamente ella—, pero no hay nada especialmente útil.

—No legalmente —coincidió tras levantar como un autómata la cabeza del escritorio—, pero a efectos prácticos nos da una base con la que trabajar. Todo son conjeturas e indicios circunstanciales, pero hay suficientes de ellos como para aceptar la hipótesis del coleccionista y lo de la víctima fallida.

—Sí, tenemos suficiente material con el que empezar una investigación —afirmó, echando mano de una hoja de papel y un permanente rojo—. Pondré un anuncio a la entrada de comisaría y estableceré una reunión con el personal designado. —Y enfocando su mirada directamente hacia él, sugirió—: ¿Digamos… sobre las doce?

—¿Agentes de fiar?

—Los que no tienen tacha, con coartada o ya interrogados —confirmó a la vez que esbozaba una lista teórica de los seleccionados—. Serán solo unos pocos, aunque suficientes como para comenzar a movernos. El resto debería encargarse de «la operación limpieza» en la comisaría.

—Siempre has sido pésima poniéndole nombres a las operaciones —se mofó Lance, tras una sonora y sentida carcajada—. ¿Recuerdas tu propuesta para el Warlock? Qué risa, nunca había oído un nombre tan malo. Vamos, prueba otra vez, seguro que se te ocurre algo mejor.

—Ahora mismo, Lance, lo único que se me ocurre es terminar de preparar todo esto y dejarme caer en cualquier superficie lo suficientemente blandita como para poder dormir. —Y mientras estiraba los brazos en lo alto y bostezaba abiertamente, dijo—: Estoy que me caigo de sueño.

—No sería profesional que nos vieran dormir aquí —comentó él, echando un rápido vistazo en derredor—, pero es demasiado tarde como para que valga la pena ir a ningún otro sitio.

—No te preocupes, dormimos en mi coche —resolvió ella lanzándole una pícara sonrisa y guiñando un ojo—. Los asientos son reclinables.

—Sí, vaya, menuda gozada —respondió con sorna.

—Mejor que dormir sobre una silla o sobre el escritorio —aseveró poniéndose en pie y caminando un poco para reactivar la circulación de las piernas—. Vamos, apura ese café, redacta un informe o un esquema rápido para la presentación de mañana y nos encontramos en la puerta para echar una cabezadita.

—Ante tal ofrecimiento, mi lady, no puedo rehusar. Dios mío, ojalá dormir en el coche no me resultase algo tan familiar…

—Sí —secundó Olivia a la par que se llevaba el puño a la boca para cubrir un bostezo—, nos hartamos de hacerlo en las vigilancias del Warlock, ya deberías estar acostumbrado.

—Al menos, aparca un par de calles más allá de comisaría…

—Dalo por hecho.

—Ah, y pongamos el despertador. Deberíamos llegar al menos a las nueve.

—Descuida, le he enviado un mensaje a Aaron para que nos cubra hasta las once —explicó apoyada en el marco de la puerta con los brazos entrecruzados—. Necesitamos dormir con urgencia. —Y después de otro bostezo, determinó—: Si no, dudo mucho de que podamos ser buenos policías.

—Ve a por el coche, Liv —le instó él, mientras anotaba en el anverso de un folio un croquis sobre los temas que iba a exponer en la reunión—, acércalo a la entrada —y sin levantar la vista, añadió—, yo iré en nada.

—Date prisa o te quedas fuera, si me quedo dormida no habrá nadie que te abra la puerta.

—Ajá —se limitó a contestar a modo de despedida.

Olivia cruzó por debajo del precinto policial y, al descender a la planta baja, no pudo evitar pensar que en realidad quizás había sido una tontería ponerlo si, al final, habría que quitarlo por la mañana. De todas maneras, no podía negar que habían estado trabajando muy tranquilos y que aquel precinto, de algún modo, les había conseguido transmitir una sensación de seguridad tan reconfortante como la que solo se podía llegar a tener en casa.

—Estás delirando, si ya empiezas a pensar que la comisaría es como el hogar, señal de que ya estás perdida. —En un tono burlón, opinó—: El trabajo se ha convertido en tu vida.

Sin embargo, ni aun siendo quizás cierto, no le importaba, al contrario: ser policía era la verdadera grandeza de su vida, aquello que había anhelado siempre, que la hacía feliz y por lo que se sentía orgullosa. Aquella vida suya era casi como una utopía para su mente nefelibata e idealista, pues ella vivía, sin lugar a dudas, para patear traseros y poner a criminales entre rejas. Eso era todo y con eso tenía más que suficiente.

—¿Dónde te he metido? —se preguntó una vez salió.

Miró rápidamente a uno y otro lado mientras pulsaba el botoncito del mando del coche hasta que este, finalmente, decidió darse por aludido con su inconfundible sonido y un breve espectáculo de luces. Apresurándose, se dirigió hacia él, abrió la puerta y sin perder ni un instante le endosó la llave al contacto y se puso en marcha.

—Hogar, dulce hogar —comentó con guasa metiendo la marcha atrás—. No hay nada como la comodidad y el confort de un coche para descansar como una campeona.

17

Entretanto, mientras aparcaba enfrente de la puerta, Lance había aprovechado para hacer lo propio y seguir los pasos de Olivia, recorriendo el mismo camino hasta el exterior asegurándose, previamente, de que apagaba correctamente las luces de la planta. Al llegar al vestíbulo se despidió de los agentes que estaban de turno de noche quienes, a pesar de mirarlo con extrañeza, contuvieron el impulso de decirle nada más allá de un parco «Buenas noches, inspector». Lance sonrió: ver a un inspector trabajando a aquellas horas de la noche debía de ser para ellos casi como tener un encuentro con el yeti o con el monstruo del lago Ness, algo a caballo de la ficción y la mitología: pues muchos habían oído rumores, incluso leyendas, pero nunca un policía había visto a un superior pringando de más fuera de su horario. Una vez que puso un pie fuera de comisaría notó cómo una corriente de aire gélido le erizaba la piel; seguía siendo verano, pero aquella era una de las típicas noches londinenses y, por tanto, refrescaba.

—Vaya, qué presteza —soltó cuando Liv se plantó con su flamante Prius frente a él—. ¿Me has echado de menos?

—Ni por un segundo —sostuvo abriéndole la puerta—. Anda, sube antes de que me arrepienta.

—A la aventura, pues, ¿a qué exótico páramo planea llevarme, señorita?

—Ah…, pues… —musitó totalmente concentrada en la conducción—, querría que conocieras la calle siguiente de la siguiente, como has sugerido antes que te hacía ilusión visitarla…

—Fantástica elección —se mofó a la par que trataba de echar su asiento para atrás—. ¿Esta cosa no era reclinable?

—Palanca bajo el asiento, no tiene pérdida.

18

Quince minutos después Olivia encajonó el coche dentro de una bocacalle que, por norma general, no acostumbraba a ser demasiado transitada, giró de nuevo la llave del contacto y apagó el motor.

—¿Ya hemos llegado? —preguntó dibujando una sonrisa que, por unos instantes, conseguía disimular la expresión de su rostro cansado—. Lo has vuelto a hacer, Liv, vaya vistas, ¡guau! El contenedor de basura está esplendido en noches sin luna como esta. Maravilloso paisaje, sí, señor, siempre aciertas.

—Sí, siempre lo hago. Cuatro horas, casi cinco, si nos dormimos enseguida. Ese es el tiempo que tendremos.

—Vaya, todo son lujos esta noche —apostilló él.

Olivia asintió levemente, se echó el respaldo hacia atrás y se acomodó como pudo. Entretanto, Lance la observaba con interés, asombrado de cuánto brillaba en noches tan intempestivas como aquella. Como Lance pensaba con frecuencia, Olivia era capaz de romper todos sus esquemas y anular sus predicciones, alcanzando hitos que ni él sospechaba que existieran: era una maravillosa caja de sorpresas. Y con este pensamiento en mente, Lance fue adormilándose, venciéndose a ese sueño reparador que tanta falta le hacía.

—Eh, Lance… —le interpeló ella con voz muy lenta y apagada—, acabo de pensar en algo…

—¿Hmm? —se limitó a manifestar, aún con los ojos cerrados.

—El vídeo estaba en el USB —señaló Liv, con una idea en mente—, ¿verdad?

—Sí —confirmó mientras abría los ojos y reclinaba un poco más su asiento, acomodándose como podía—, esa es la razón de todo este circo.

—Pero no todo el mundo podía tener acceso al ordenador —inquirió sagazmente.

—Teóricamente, sí, Liv, nadie lo estaba vigilando.

—Cierto, pero ¿no es más probable que nuestro sospechoso sí tuviera acceso legítimo al ordenador?

—¿El informático? —inquirió—. Ya lo había pensado.

—Deberíamos interrogarlo a conciencia.

—Sí…, apartadlo mañana por la mañana e incomunicadle. —Y después de una breve pausa, finalizó—: En realidad, estás en lo cierto, debería haber sido nuestro primer sospechoso.

Tras estas palabras un repentino silencio se adueñó de aquel pequeño espacio, lo invadió todo y, de una forma un tanto molesta, empezó a provocar que se sintieran incómodos.

—¿Crees que ha sido él? —se atrevió a preguntar Olivia, en un intento desesperado de recobrar la normalidad del ambiente.

—No lo sé, Liv —reconoció con un leve encogimiento de hombros mientras hacía amago de apoyar la frente sobre la ventana—. Podría, quizás…

—Vaya… —musitó al momento, detectando en su expresión algo que solo ella hubiese sido capaz de desentrañar—, no lo crees…

—No, Liv, no lo creo. No tiene ese no sé qué, esa frialdad…, pero no importa, me he equivocado otras veces, tú lo sabes mejor que nadie. Ya sabes cuando me equivoqué la última vez…

—Sí…, todos confiamos en esa ocasión—confirmó al tiempo que se dejaba caer bruscamente sobre el respaldo de su asiento y suspiraba profundamente—, deja de fustigarte ya, eres tan falible como todo los demás.

—Cuando se tiene una responsabilidad, especialmente cuando se tiene una como la que tengo yo ahora, Liv, ser falible es algo que no nos podemos permitir. Deberemos ser especialmente duros con él, tratarlo como un sospechoso real, presionarlo —remarcó cerrando los ojos, cansado, y frotándose el puente de la nariz—. Habrá que romperlo, aunque no me guste… es necesario descartarlo de raíz, Liv, necesitamos asegurarnos de que es de los nuestros…, su participación podría ser clave.

—Veamos si después de mañana aún se sostiene y si, al final, quiere mantenerse de nuestro lado.

—Veremos, Liv…, ya veremos —susurró Lance, un instante antes de quedarse frito.

19

Durmieron así, arañándole minutos al tiempo, hasta que un nuevo día despuntó y bañó de luz su lado de la calle. Habían aprendido a hacerlo con extraordinaria facilidad; fruto de sus innumerables horas de vigilancia habían desarrollado la destreza de dormirse casi en cualquier sitio y, a su vez, levantarse sin despertador. Al menos, Liv sí podía, ya que fue ella la primera que se levantó, anticipándose y anulando la alarma antes de que esta estallara con su tedioso alboroto. Tras ello, Olivia reconfiguró la hora del despertador y le añadió una hora y media más, tiempo que consideró suficiente como para que Lance recobrara parte de las energías que había perdido el día anterior y pudiera enfrentar el desafío que ese nueva jornada les planteaba. Diligente, colocó el teléfono sobre la cara interna del parabrisas y escribió una nota en un post-it que rezaba: «Devuélveme después» y, antes de irse, le besó la frente y le susurró alguna clase de frase melosa o alguna cursilería inocente de la que Lance siquiera llegaría a tener constancia.

—Descansa —resumió al cerrar la puerta tras de sí.

No obstante, al poco el teléfono de Lance empezó a vibrar en su bolsillo, unas milésimas antes de que su característica melodía lo secundara. De primeras, Lance no reaccionó, dormía profundamente, pero, al paso de medio minuto de llamada, cuando el tono de la música comenzó a incrementarse, se despertó. Tanteó torpemente por aquel escenario que le era tan extraño: buscando sobre el parabrisas, en el suelo junto a sus pies y, finalmente, en su bolsillo, donde terminó encontrando el terminal.

—Lance Bennet, aquí Wozniak.

—Señor… —le reconoció mientras contenía un bostezo—. Me llama temprano.

—¿Temprano? —se mofó él—. Despéjese, inspector Bennet, son casi las once de la mañana. —Y poniéndole la puntilla, agregó—: Ya debería estar en activo.

—Oh, joder, mierda —blasfemó llevándose la mano a la frente—. Liv ha debido de apagar el despertador. —Y percatándose de la gravedad del asunto, exclamó—: ¡La reunión!

—Veo que anda ocupado, si quiere le llamo en otro momento.

—No, dispare —le apremió a la par que cogía el post-it sobre el teléfono de Olivia, leía su contenido y anulaba la alarma del despertador—. ¿Qué ha averiguado?

—¿La verdad?

—Ajá.

—Nada —expuso en un tono de voz que incluía de manera tácita un deje de disculpa.

—¿Nada? —repitió él extrañado, mientras agarraba de un rápido movimiento el teléfono de Olivia y salía del vehículo.

—Desde Inteligencia hemos analizado los documentos que nos envió: ninguno de los epígrafes corresponde a nada publicado hasta la fecha. —Luego de un profundo suspiro teorizó—: Debe de tratarse de un estudio privado, notas de investigación personales.

—¿Nada coincide?

—Nada —concluyó taxativamente.

—¿Y qué hay de las palabras clave?

—No hay nada relacionado con delitos violentos —informó mientras, tras la línea, revisaba las hojas de su informe—. Hemos encontrado estudios biológicos sobre las arañas y las mariposas: informes acerca de especies y registros médicos de picaduras y mordidas peligrosas, pero nada que lo relacione con el modus operandi de un asesino en serie.

—¿Algo sobre ese modus operandi? ¿Ha habido alguna coincidencia o…?

—No, ha habido muchas formas de matar a lo largo de la historia, pero nunca una parecida —sostuvo Wozniak con contundencia—. El desmembramiento es relativamente frecuente, más antes y en grupos radicales terroristas, pero lo demás…, nada.

—¿Y qué hay del mercado negro? —consultó quemando su último cartucho—. ¿Ha estudiado la hipótesis de que alguien esté vendiendo los órganos de las víctimas?

—La hemos contemplado, sí —confirmó tras un abrupto carraspeo—, pero como mencionó en su correo, el forense estaba en lo cierto, era una posibilidad completamente remota. —Con el informe en la mano, sentenció—: No, no hay entradas de actividad reciente en el mercado negro.

—Ya…, valía la pena intentarlo.

—Lo lamento, inspector, a partir de aquí tengo las manos atadas.

—Lo comprendo.

—Difícilmente podré ayudarle más. No obstante, llámeme si me necesita. —Y en un tono afable y guasón, continuó—: Ya tiene el número de la agencia y, si no, estoy seguro de que sabrá ingeniárselas para volver a averiguarlo.

—Podría probar a hackear otra vez la Europol —respondió enmarcando una media sonrisa.

—Inspector —se limitó a indicar en un tono más serio y que sonaba a despedida—, suerte con el caso.

—Igualmente, gracias por todo, Woozie.

—Debo insistirle en que se siga dirigiendo a mi como agente Wozniak —dijo antes de colgar.

«Ni de coña, Woozie», pensó Lance cuando se dirigía hacia la sede policial.

20

Las puertas de comisaría estaban atestadas de medios que exigían —que no reclamaban o pedían— la liberación de sus corresponsales, como si en realidad su actuación no estuviese justificada y, en lugar de estar encerrados en una comisaría, se encontraran siendo maltratados por un ejército foráneo e invasor.

—Maldita sea —masculló al tratar de abrirse paso entre la prensa—. Lo que faltaba.

—¡Lance! ¡Lance! —interpeló alguien de la muchedumbre—. ¡¿Has sido tú quien ha provocado todo esto?!

—¡Eso! —le secundó otro individuo, enervando a la mayoría—. ¡¿Dónde está nuestra gente?! ¡Liberadlos!

—Inspector Lance Bennet —se presentó él mientras le mostraba la placa a uno de los guardias que restringían el acceso al perímetro—, es vital que entre en el edificio.

—Pase —accedió prestamente el agente facilitándole la maniobra para que pudiese colarse dentro del cerco policial—, apresúrese, están intentando entrar.

—¡Malditos fascistas! —vociferó alguien, al tiempo que le tiraban una botella de vidrio justo por encima de la cabeza—. ¡Liberad a los periodistas! ¡No tenéis cargos!

—¡Vamos, vamos, váyase! —le apuró el policía, mientras le daba un inesperado empujón y echaba mano de su porra—. ¡Esto se va a poner feo!

—¡Joder! ¡¿Cuándo cojones se ha convertido Scotland Yard en Gaza?! Pediré que un equipo antidisturbios os respalde —prometió un instante antes de alejarse de la escena.

Apresurándose, justo cuando un aluvión de objetos caía del cielo casi con tanta facilidad como los improperios que los acompañaban, Lance pensó en cuán extrema se había vuelto aquella situación: sincerándose, sabía bien que lo que demandaban los medios no era nada que en realidad no fuese justo o legítimo; sin embargo, ante una situación como aquella, ¿qué otra opción les quedaba? La seguridad del pueblo iba por delante, mal que le pesase comprometer temporalmente ciertos derechos fundamentales. Se la estaba jugando, lo sabía, era consciente de ello. «Mucha suerte tendré si no me enfrento a una monumental demanda civil colectiva», reflexionó, enfurruñado.

—Lance —le reconoció Aaron con un movimiento leve de cabeza—, llegas temprano. —Y observando de reojo su reloj de pulsera, comentó—: Olivia dijo que llegarías a eso de las doce, menos mal que te has adelantado, he estado a punto de enviar a alguien para que te vaya a buscar: la prensa se ha rebelado, los medios han regresado en mayor número y más cabreados que ayer, menudo follón.

—Ni que lo digas. —Cambiando de tema, dijo—: Así que Liv te ha contado lo del coche, ¿eh?

—Sí, mencionó algo sobre que no sabías apreciar la calidad de sus asientos reclinables.

—Ja, nunca me oirás decir nada bueno de un Prius. De todos modos, es mejor que haya venido yo que no que haya salido nadie a por mí. Tal y como está la cosa podría ser una empresa complicada. Y sobre esto, ¿cómo estamos gestionando la situación?

—Hay un grupo de antidisturbios a punto de desplegarse —advirtió, a la vez que Lance suspiraba y se llevaba a la boca uno de sus cigarrillos—, no durará mucho, siempre acaban dispersándose.

—Prepara una rueda de prensa, hablarás tú —resolvió sin apenas inmutarse—. Estás más puesto que yo en estas cosas y, además, estoy algo ocupado.

—¿La reunión? Me gustaría estar también.

—Pues estate —masculló secamente mientras consumía una calada del cigarrillo y se encogía de hombros—, pero primero la prensa.

—¿Y qué quieres que diga? La charla que les di ayer parece haber sido totalmente contraproducente.

—Di que sus compañeros irán marchándose a medida que pase la mañana —mirándolo fijamente, con seriedad, prosiguió—, pídeles paciencia, seguro que ya lo has hecho —advirtió por la expresión de Aaron—, trata de ser conciliador. —Y tras un profundo suspiro y rascarse suavemente con el meñique el párpado de su ojo izquierdo, determinó—: Y dales algún dato del caso…, nada escabroso, nada serio, dales paja.

—Paja, no sé, Lance, actualmente con lo que sabemos del caso cualquier cosa podría ser o no ser paja, además, ¿para qué quieres que les dé…?

—Medios —empezó mientras se dejaba el cigarrillo en la boca y colocaba una de sus manos frente a él—, caso —señaló al tiempo que colocaba la otra junto a la primera, sin que llegaran a tocarse—, cerca, pero no juntos, ¿entiendes?

—No sé si es…

—Dales carnaza y se calmarán —aseveró Lance, tirando la colilla al suelo y apagándola con la suela de su zapato—, lo más probable es que vuelvan a sus cuevas y se peleen por la primicia. Es una distracción, Aaron, necesitamos ganar tiempo hasta que podamos solucionar esto. Por cómo son y cómo va el tema creo que se conformaran con lo que sea.

—Es arriesgado, pero supongo que tiene bastante sentido.

—No digas nada comprometido, habla con naturalidad: hay una víctima y se investiga un asesinato. —Y tras darle una palmadita de ánimos en el hombro, reflexionó—. Es probable que ya lo sepan, que alguien haya logrado filtrar más información de la que se escapó ayer, pero les encanta oírnoslo decir, ya sabes…, todo ese tema de citar las fuentes.

—Me preocupa darle coba a nuestro asesino, no sabemos cómo va a reaccionar, si va a crecerse o…

—No podemos bloquear la noticia, tú lo sabes bien. A medida que salgan periodistas de aquí irán corriendo a sus redacciones a contarles lo sucedido. Podemos pedir un embargo de la noticia, pero siempre habrá el mamón de turno que se lo pasará por el forro y lo publicará igual. Luego le seguirán todos los demás. Forma parte del credo sectario de los medios, si algo se publica el resto lo hace también; no soportan quedarse atrás.

—Tienes razón —admitió con un hondo suspiro—, la noticia acabará llegando al gran público, no podemos pararla por siempre. Pero sí podemos suavizar su impacto, la forma en que la damos a conocer.

—Es tu propia lógica, date prisa y podrás llegar a la reunión.

—¿Sabes? —comentó con cierta sorna—. Desde aquí casi parece que me estés dando órdenes.

—Eso es, obviamente, porque te las estoy dando —respondió con una mueca afable y un tono con un cierto deje sarcástico.

—Y pensar que hasta ayer era yo quien te las daba —apuntó, mientras hacía ademán de irse y Lance se encogía de hombros—, ver para creer.

Lance esbozó una escueta sonrisa para sí: Aaron tenía razón, desde que aceptara la responsabilidad del caso se había vuelto bastante autoritario, déspota por momentos, incluso. Sin embargo, agradecía profundamente aquellos pequeños signos de humildad, aquella actitud comprensiva por parte de aquellos quienes, en realidad, siendo de la misma o mayor categoría que él, no tendrían por qué corresponderle.

—¡¿Lance?! —exclamó Olivia, corriendo hacia él—. Te has adelantado.

—No gracias a ti, Liv —le reprochó con una cierta dureza en el tono de voz. Entonces registró uno de sus bolsillos y sacó su teléfono—. Toma, no ha sido bonito pretender que me perdiera mi propia reunión.

—Tenías un buen margen hasta las doce, pero ya que estás aquí… ¿por dónde quieres comenzar?

—¿Qué hay? —interrogó observando muy atento a todo aquel que circulaba por los pasillos de la comisaría.

—Poca cosa: terminar de preparar la reunión, coordinar todo el tema de los interrogatorios, deshacer el alboroto que hay montado fuera…

—En proceso, creía que te encargabas tú y hecho —respondió del tirón—. ¿Qué es lo siguiente?

—No hay siguiente, esos son nuestros principales frentes —aseguró Olivia, quien le hizo una seña para que la siguiera—, solucionar toda esta papeleta, recuperar la normalidad y armar un caso sólido.

—Del caso nos encargaremos durante y después de la reunión, tengo a Aaron hablando con la prensa.

Y mientras la seguía hasta la sala donde tendría lugar la presentación del caso, Olivia, con una sonrisa taimada, le soltó:

—¿Ya le has encasquetado ese rol?

—Algunos dirían que es carismático —esgrimió como única defensa.

—Sí, probablemente más de lo que eres tú, en realidad.

—Golpe bajo —respondió encogiéndose de hombros y haciendo como si le fuera indiferente—, pero no demasiado desencaminado.

—Aún no entiendo cómo es que te hace tanto caso, hasta ayer él era algo así como tu jefe.

—Coordinador —corrigió él, alzando el índice en lo alto en señal de objeción—, y sí, tienes razón, pero oye, aprovechémoslo mientras dure.

—Oh —lanzó con sorna Olivia, abriendo la boca como si se hubiese sorprendido de verdad—, eres malvado, Lance Bennet.

—Como el rosa chillón o un corte de pelo moderno, pero, ya ves, abundamos últimamente. Pero dejémonos de bromas, ¿qué hay de Collingwood?

—Sigue con el resto.

—¿Y lo de interrogarle?

—Continúa pendiente, pero he pensado que querrías que hubiese alguien del equipo presente.

—¿Te propones como candidata?

—¿No quieres hacerlo tú?

—No, me cuesta verlo como a un sospechoso —admitió con voz queda—, no sería objetivo.

—Oh, después de todo, eres un blando, Lance Bennet.

—Y tú una sabelotodo.

—¿Qué harás entonces? —se interesó, conteniendo la risa.

—Lo peor que puede hacerse: preparar una rueda de prensa, una seria.

—¿No es muy pronto para eso?

—Lo es, pero tendrá que hacerse, además…, tengo que estar en un lugar.

—¿Un secreto? —infirió Olivia, dando palmadas, emocionada.

—Un misterio —matizó, con un aire enigmático—, más bien.

—Uh, qué sospechoso.

—Son cosas malvadas, ¿vale? —aseveró en un tono medio formal medio sarcástico—. Pero esto es entre tú y yo.

—Eres de lo que no hay, casi parece que estés de buen humor.

—Créeme, Liv, solo es fachada. El día de hoy seguramente se me hará mucho más cuesta arriba que el de ayer.

—Parece difícil, pero a estas alturas ya me espero cualquier cosa, ¿quieres que haga el interrogatorio con alguien más?

—Llévate a Brad, es bastante hábil con todo ese rollo de teleevangelista que suelta —formuló tras meditarlo un instante y sacar el tabaco de su bolsillo—. Quizás Aaron quiera acompañarte.

—¿La idea clásica no era la de poli bueno, poli malo? —cuestionó Liv sardónica.

—Esta versión es mejor —aseguró mientras contaba los cigarrillos que le quedaban y hacía una planificación mental sobre cómo gestionárselos—: poli charlatán, poli supervisor y Olivia. —Y antes de dar su propia decisión por buena, se adelantó a sí mismo, agregando—: Ah, no, espera, llévate también a Harris.

—¿A Mai? —advirtió ella, frunciendo el ceño—. ¿Por qué? ¿No seremos demasiados…?

—Turnaos —propuso mientras se llevaba uno de los cigarros a la boca—, montad un aquelarre o un ménage à trois. No importa lo que hagáis, para interrogar a un policía potencialmente sospechoso hay que ejercer presión, no nos vale lo que a todo el mundo. Al fin y al cabo, Collingwood sabrá tan bien como nosotros qué técnicas usaremos, quizás así podamos sorprenderle y bajarle la guardia.

—Muy listo, Bennet. Pero creo que lo del ménage es solo cuando son tres —corrigió, quitándole el cigarro de un rápido movimiento antes de que a él le diese tiempo de encenderlo con el mechero.

—Lo que sea —soltó tras un bufido de hastío—, Mai conoce el mundo informático, ha tratado con tipos como él antes —remarcó, y alargó el brazo para tratar de recuperar el pitillo, aunque Olivia se lo impedía echándose para atrás—, puede darle un enfoque interesante, además…, a vuestro grupo le faltaba la «Spice» malota. —Y logrando de una vez por todas recuperar el cigarrillo, resolvió—: Ya sabes, la tipa dura.

—¿La dura? Joder, no sé, no sé ni qué decir. No sé si eres bipolar, tomas demasiado azúcar o…

—O nada, Liv —la cortó secamente, enfundando de nuevo el cigarro en la caja de cartón y devolviéndola casi intacta a su bolsillo.

—¿Sabes? A veces creo que tanto dolor enmascarado en chistes y sarcasmos te estallará algún día. A veces eres tan irritante e impredecible…, no sé, Lance, sé que lo de H…, bueno, sé que el Warlock te afectó mucho, como a todos, pero… no sé, tal vez deberías empezar a dejar ir algunas cosas.

—Liv, para. Cuando me dejo ir, pasan cosas como esta, cosas como que me autoencasquete un caso extremadamente complicado y mediático. Soy pragmático, no insensible —argumentó, a la vez que alzaba la vista para encontrarse directamente con su mirada de ojos oliváceos—. Las chanzas me suben la moral y esa es la clave para obtener fantásticos resultados. Así que dejemos el temita y pongámonos a trabajar, por favor.

—Qué complicados llegáis a ser algunos hombres —comentó, negando con la cabeza y lanzando un profundo suspiro.

—Sí…, a veces. Y hablando de complicado, ¿cómo presentamos el caso?

—¿Amos? ¿Cómo que «presentamos»? ¿Nosotros? —enfatizó, tan sorprendida como divertida por la propuesta encubierta—. No, qué va, Bennet, este marrón te lo comes tú solito, yo ya te he encontrado a tu Justice League.

—¿Eh? ¿Los Power Rangers?

—Vamos, Lance, esta te la sabías, #ReleaseTheSnyderCut…, si vimos la película juntos: Batman, Superman…

—Entonces seguro que fue una película tan desastrosa que preferí olvidarla para no tener que pegarme un tiro. Pero, bueno, ¿quién habla así? «Ya te he encontrado tu Justice League» —la imitó—. No me jodas, y luego el raro soy yo. Bueno, te lo concedo, serás mi secretaria durante la presentación. Supongo que sabes pasar las diapositivas, ¿no?

—Muy gracioso, pero no. Ahora en serio, lo tienes cubierto, ¿verdad?

—Tengo una ligera idea sobre cómo enfocarlo, vayamos a por un café y una barrita de cereales o algo mientras termino de darle vueltas.

—No, tú medita, prepara el asunto. Yo te traeré algo decente para comer, como una manzana —añadió al tiempo que advertía cómo el semblante de Lance cambiaba y adoptaba rápidamente una expresión de satisfacción—. Espera, no, no lo digas.

—Secretaria —se limitó a responder con sorna.

—Argh. ¡Ponte a ello!

Lance sonrió momentáneamente, mientras aguardaba a que Olivia desapareciese del todo para quedarse a solas con sus propios pensamientos. Se sentó sobre la silla del escritorio principal y echó mano de uno de los dosieres que su «no-secretaria» había apilado sobre la mesa. Alrededor de una veintena de copias, tirando por lo bajo, se amontonaban frente a él. Era evidente que había muchos más dosieres de los que él concibió la noche anterior, lo que solo podía significar que Olivia había seleccionado a tanta gente que se había visto forzada a armar unos cuantos más.

—Con suerte, seremos suficientes como para empezar —reflexionó a la par que ojeaba las primeras páginas del dosier—, menudo desastre…

Y suspirando, cansado, abrumado y, sobre todo, resignado, sacó la libreta y un bolígrafo de uno de los bolsillos internos de la chaqueta y se dispuso a tomar notas.

—Asesinato y modus operandi, varias víctimas…, el Cazador de Mariposas, interrogatorios…

—Bien, veo que te has puesto a ello. Toma, un zumo es lo más natural que he encontrado —informó antes de tirarle el envase, que él atrapó con un movimiento diestro.

—¿Y el café? —preguntó, a lo que Liv replicó moviendo de lado a lado la cabeza—. Oh, mierda…

—¿Preparado? Ya casi es la hora.

—Creo que estoy todo lo preparado que podría llegar a estar. Encárgate tú de pasar lista.

—Hecho —aceptó de buen grado rebuscando en un montón de papeles un documento concreto.

Tras estas palabras, no volvieron a decirse nada: Olivia estaba ocupada revisando por última vez el contenido de los dosieres mientras que Lance, sencillamente, se limitó a esperar, apoyado circunspecto sobre el marco de la puerta, observando cómo la gente iba y venía y preguntándose si sus directrices estaban funcionando lo suficientemente bien.

—Quizás debería ir a fuera y ver cómo lo lleva Aaron —comentó al rato—, desde aquí todo parece muy tranquilo, sin embargo…

Pero Lance no llegó a terminar de articular la frase pues, como si del efecto de un reclamo mágico o de la intervención de los hados de la casuística se tratara, el inspector Aaron Wilson hizo acto de presencia. Llegaba jadeante, visiblemente azorado, pero desprovisto de aquel semblante lleno de preocupación que enturbiaba su expresión antes. Parecía que algo iba bien y así lo percibió Lance en cuanto Aaron, mirándolo fijamente desde la distancia, asintió con la cabeza.

—¿Llego a tiempo?

—No sé si es que Liv se ha olvidado de enviarles la invitación a nuestros «amiguitos» o es que han decidido todos quedarse atrapados en un repentino atasco de tráfico, pero sí, no te has perdido nada.

—Vendrán —aseguró ella, levantando momentáneamente la vista de su montón de papeles—, estarán al caer. Además de profesionalidad y secretismo, he planteado la reunión como una exigencia. Ventajas de hablar en nombre del jefe.

—Lo que sea —masculló Lance restándole importancia y girándose hacia su compañero, agregó—, ¿qué ha pasado?

—Nada, los antidisturbios ni siquiera han tenido que intervenir, se han quedado en una esquina de la calle mientras la prensa se dispersaba.

—Un discurso atinado, entonces.

—Se han calmado cuando les hemos contado que pronto empezaremos a soltar a sus corresponsales —dijo al tiempo que se echaba a un lado de la puerta para que el primero de los agentes convocados pudiera entrar—, y cuando han tenido algunos detalles más del caso se han ido todos corriendo a sus redacciones.

—A veces son tan previsibles…, deben de haber estado al acecho desde lo de ayer, que algunas cadenas grabasen la ceremonia en directo no nos ayuda, nos quita el poder de controlar la historia. En fin, ¿qué más da? Ese ferri ya ha zarpado. Y respecto a los periodistuchos, no me sorprende, siempre están igual, intentando rapiñar algo más de información.

—¿Por qué estamos aquí? —preguntó un nuevo policía, el cuarto en personarse—. ¿Por qué aún no están las cosas como siempre?

—Tome asiento —intervino Olivia—, lo sabrá pronto.

—Sí, ¿qué es todo este misterio? —lo secundó uno de los que ya se había sentado.

—Cuando llegue el resto —se limitó a responder Lance, y dirigiéndose a Aaron, dijo—, ¿quieres estar en ese lado con ellos o en este con nosotros?

—¿Hace falta preguntar?

—Lo imaginaba —musitó complacido, y orientándose al colectivo de agentes que acababan de presentarse y que trataban de ocupar los puestos vacantes, exclamó—: ¡Buenos nefastos días para todos vosotros! Acabad de sentaros mientras terminamos de esperar a los demás.

—Pero a ver, ¿nos podéis decir ya por qué carajo estamos aquí?

—Eso —manifestó otro a modo de respaldo—, ¿y por qué no está el resto de mi unidad?

—Todos y todas —aclaró Aaron, tomando la palabra—, sois miembros de grupos, departamentos y unidades distintas, pero en este caso deberéis trabajar juntos.

—¿Y mi compañero? Llevo media vida trabajando con él y no me parece que…

—Sí, y…

—¡Silencio!

—Buenos días —saludó de repente la agente Mai Harris, seguida de cerca de Andy Sanders, quien se limitó a hacer una leve seña con la cabeza—, Pierce y Brad están al caer —informó cuando tomó asiento junto a su compañero en una de las sillas de primera línea.

—Esperad a que estemos todos, dejad que os expliquemos y luego ya podéis soltar todas las preguntas que queráis. Ya hay suficiente caos y anarquía como para que encima, en esta zona segura, nos dejemos llevar más de la cuenta.

—Perdón por el retraso —soltó inesperadamente el agente Bernard, antes de enfilarse directo hacia la silla situada tras la agente Harris—, he estado…

—El asunto de ayer —atajó Lance, en un tono que en realidad revelaba la existencia de una pregunta oculta.

—Hecho, todo. El forense ya tiene el cuerpo y…

—Deja los detalles para luego, ya habrá tiempo después.

Y mientras terminaba de esperar a que todos los policías convocados ocupasen un puesto en la sala y a que, finalmente, se personasen Pierce Rogers y Brad Stevenson, que se colocaron —a falta de sitios mejores— en la parte de atrás, Lance fue analizando secretamente a cada uno de los seleccionados. Todos compartían un solo rasgo en común: teóricamente, según Liv, eran incorruptibles, eran absolutamente de fiar. De este modo, y una vez Lance se sintió resuelto, asintió para sí, dibujó una tenue sonrisa e inició la reunión:

—El caso es grave —garantizó mientras constataba cómo todos los presentes permanecían en silencio, muy atentos a sus palabras—. La comisaría está patas arriba y aún tardaremos algún tiempo en recobrar la normalidad. —dijo mientras sus explicaciones empezaban a cobrarse los primeros cuchicheos—. Gracias a la agente Green que ha coordinado la operación, contamos con ayuda externa procedente de otros centros —señaló al tiempo que Liv daba un paso al frente y seis policías de la sala se levantaban—, y Asuntos Internos ha manifestado la intención de querer estudiar los casos más sospechosos, sobre todo si relacionan directamente el crimen con la participación de un policía.

—¿Asuntos Internos? —repitió uno de los presentes, levantándose, en una actitud claramente amenazante—. ¿Nos has vendido en una caza de brujas? ¿Lo has vuelto a hacer, Bennet? No hace nada que salimos de toda la mierda de tu caso anterior, ¿y nos la vuelves a liar?

—Somos policías, agente —remarcó con una frialdad que cortaba—, y se ha perpetrado un crimen enfrente de nuestras narices. El Warlock y el Euphoria ya son historia y le recuerdo que se hizo lo que se tenía que hacer. Recuerde quiénes son los buenos y quiénes no lo fueron y deje de culpar a quien sacudió el avispero, la mierda vino de otros lugares y no fue plato de buen gusto tener que removerla. Y en cuanto a lo otro, sí, es posible que nos venga a visitar alguien de Asuntos Internos. Podríamos ahorrárnoslo, claro, ¿por qué no? Pero solo si es capaz de resolver esta pregunta: dígame, ¿cómo demonios se ha filtrado el vídeo de un asesinato en medio de una comisaría?

—No lo sé, pero…

—Pero pensar que podría ser uno de nosotros, por desagradable que parezca, es la opción más lógica. Quien sea claramente inocente no temerá someterse al interrogatorio, —Y con un tono que ponía de manifiesto todo su abatimiento, remarcó—, los hombres buenos no tienen por qué esconder nada…, de todos modos, este desafortunado incidente solo es el telón de fondo de un problema infinitamente mayor: hay un asesino —puntualizó, al tiempo que Olivia se adelantaba y colocaba una de las fotos tomadas a la víctima en el proyector—, un criminal feroz, sádico y que se ha atrevido a dejarnos en evidencia —al hablar, comprobaba de qué manera todos los presentes manifestaban de algún modo su humanidad, ya fuese poniéndose en tensión, ya fuera apartando la mirada o encajando fuertemente la mandíbula, y agregó—. Es osado y muy muy cauteloso. Su destreza ha sido tal que, pese a la desbordante cantidad de información que hemos obtenido de la escena, seguimos sin tener nada.

—¿Cuál es, entonces, el camino a seguir?

—Hay varios frentes abiertos, algunos parecen más prometedores que otros —terció Aaron, mientras Olivia y él cogían una pila de dosieres y lo repartían al personal—. Aunque nuestra obligación es estudiarlos todos.

—Cada uno de vosotros —retomó Lance— habéis sido separados del resto por motivos concretos: vuestras coartadas son sostenibles y vuestro testimonio fiable. Por decirlo de algún modo, estáis limpios, lo que os convierte en efectivos: hasta que la tormenta no cese, vosotros sois todo cuanto tiene este caso, así que dad vuestro mayor esfuerzo.

—Tomaos un par de minutos para familiarizaros con el dosier —les sugirió Olivia, al tiempo que los agentes hacían lo propio y empezaban a hojearlo con interés—, enseguida hablaremos de él y de los detalles del caso.

—¿Es esto correcto? —preguntó uno de ellos, después de leer uno de los anexos que había incorporado Olivia al informe que le entregó el agente Bernard—. ¿El crimen ocurrió durante el acto de ceremonia?

—Diablos, Liv… —le susurró Lance—, no me digas que has filtrado esto…

—No sabía que el informe de Bernard era tan detallado —le replicó en el mismo tono y, para evitar que nadie sospechase, trató de salir del paso diciendo—: El forense lo dictaminó así, pero por seguridad hemos solicitado una segunda opinión, aunque no hay motivos para creer que la hora esté errada…

—Entonces… —advirtió el policía, contrariado— ¿estáis diciendo que el crimen fue en directo?

—Todo apunta a que sí —se adelantó Lance.

—De ser así, ¿por qué siguen los interrogatorios? Si fue en directo, todos los que estuvimos presentes debemos ser inocentes.

—De asesinato, efectivamente, pero de complicidad, mmm…, no, eso es cuestionable.

—¿Cuestionable? ¡Estás hablando de policías! —le espetó uno, mientras golpeaba con el puño la mesa plegable de su silla—. ¡Agentes como tú! ¿O es que ya se te ha subido el maldito puesto a la ca…?

—Agente Redford —le interpeló Aaron—, vigile lo que dice.

—No, tiene razón —intercedió Lance realizando un gesto pacificador y tomando una vez más la palabra—. Parece que nuestras últimas experiencias todavía son difíciles de asimilar. Es lógico que se sienta así, agente, pero hay algo que debe tener en cuenta: el vídeo procedía de una memoria USB y junto a ella había toda una serie de datos más, datos tan vitales que nos han facilitado la localización de la víctima. Así que dígame —le instó, enfrentándolo directamente—, si todos somos inocentes, ¿cómo llegaron esos archivos ahí?

—No lo sé, pero eso tendría que ser lo que deberíamos estar investigando…

—Olivia y el inspector Wilson ya han aislado al principal sospechoso —explicó, impasible—, se trata del agente Frank Collingwood, de delitos informáticos. —Y mientras contemplaba cómo algunos de ellos se esmeraban en tomar notas en sus respectivos cuadernos o en algún margen del dosier, resolvió—. Por pura coherencia él es la persona que mayor facilidad podría haber tenido para hacerlo. No obstante, si no ha sido él, eso dejaría abierta la posibilidad de que haya sido cualquiera, cualquiera de los que estuvimos ahí. —Con un profundo énfasis y el uso de una de sus miradas más penetrantes, remarcó—: De ahí que necesitemos, aunque sea por seguridad, interrogar a media comisaría. Y, como ya he dicho, no es la primera vez que se cuela una manzana podrida en nuestra cesta.

—A mí eso me da igual, yo estoy limpio, ¿verdad? —interrumpió uno de los presentes, acaparando la atención de los demás—. Pues bien, la verdadera cuestión es cómo llegó un archivo de vídeo a un dispositivo físico justo a la misma hora en la que se estaba cometiendo el crimen.

—Lamentablemente, la persona más indicada para responder a esa pregunta está retenida, a la espera de que terminemos esta reunión para interrogarla. Pero sí, esa es una interesante cuestión, interrogante al que, créame, vamos a dar respuesta.

—Emm…, inspe… inspector Bennet —farfulló Bernard, levantando la mano tímidamente.

—¿Sí?

—He… he notado que habla en singular, pero…, bueno, hace un segundo barajaba la posibilidad de que… ya sabe, que uno de nosotros sea un colaborador.

—No, Bernard, precisamente uno de vosotros, no.

—Bueno…, ya me entiende, que alguien de la policía…

—Dilo, claro, chico —soltó un agente grandote y con aspecto de veterano.

—Sí… ¿Estamos buscando a solo un asesino?

—Ah, entiendo por dónde vas… —comprendió rápidamente él—. Sí, Bernard. Hasta donde sabemos todo parece indicar que el Cazador de Mariposas trabaja solo. Las opciones son que, o bien el Cazador está entre nosotros y se las ha ingeniado para engañarnos con el vídeo, o bien ha contado con ayuda, pero…

—Pero a ver si nos aclaramos, ¿entonces buscamos a un tipo o a un grupo?

Lance suspiró pesadamente, intercambió un par de miradas con Aaron y Olivia y, acto seguido, tras echarse el pelo de la frente para atrás, se dio media vuelta y comenzó a escribir en la pizarra.

—Pongámoslo fácil. No, no creo que busquemos a un grupo, esto no es delincuencia organizada o terrorismo. No, no considero que tengamos a más de un asesino, además, aún es pronto como para que el Cazador haya despertado el interés de algún imitador y, aunque así fuese, los asesinos en serie rara vez dejan escapar la oportunidad de reclamar la autoría de sus actos, ¡qué coño! A veces incluso se atribuyen crímenes que no son suyos.

—¿Pero y si él imitador es él?

—Hasta donde sabemos no hay constancia de que haya habido un asesino en serie que opere de la misma manera que el Cazador de Mariposas, eso suponiendo que sea, en realidad, un asesino en serie y no otra cosa. Además, este tipo de delincuentes son extremadamente raros, esto no son las Américas, chicos, aquí nos criamos con el salve a la reina y la hora del té, no con uzis, AK y especiales navideños de Ted Bundy y John W. Gacy. —Cuando escribía la palabra «perfil» bien grande en la pizarra, adicionó—: En Inglaterra no solemos tener casos así y, lo habitual, basándonos en la evidencia criminológica, es que los asesinos en serie suelan operar solos. Así que no, no es un imitador porque no había nadie antes en el que pudiera inspirarse, y no, no pienso que haya formado algo así como «la liga de villanos o de la antijusticia» —enfatizó, guiñándole un ojo a Olivia—. Eso significa que barajamos la idea del colaborador como un sujeto pasivo o involuntario y como un supuesto necesario para poder investigar.

—Vamos, que no crees que los tiros vayan por ahí, pero sostienes que es importante comprobarlo.

—Eso es. En esta fase tan temprana de la investigación no podemos obviar ni siquiera lo improbable, nos jugamos demasiado, tenemos que mirarlo todo con lupa.

—Está claro, pues…

—Aun así —prosiguió Lance, subrayando repetidas veces la palabra «perfil»—. Esta es la primera línea de investigación y es en la que deberíamos centrarnos más. Pensadlo detenidamente, ya no es solo que la evidencia empírica entorno a estos delincuentes nos los presente siempre como individuos antisociales y solitarios, sino que, además, nuestro hombre habla en singular y se ha presentado a sí mismo con un título propio. El Cazador de Mariposas es uno, un hombre probablemente, así quiere que lo conozcamos, de lo contrario hablaríamos de Cazadores o de algo por el estilo.

—Genial, todo claro. Entonces, qué, ¿qué viene ahora?

—Bien. Como habéis visto, este crimen no solo es brutal y muy bien orquestado —introdujo mientras Olivia pasaba otra fotografía de la víctima—, sino que también es especialmente curioso. —Le hizo una seña a su compañera para que se detuviera y dejase quieto el proyector, y explicó—. Ayer mismo interrogué a unos chicos del Infinity Theater, al parecer, la obra que tenían en cartel se titulaba ni más ni menos que La doncella en llamas.

—¿Y?

—En algún punto del argumento, Nicole, nuestra víctima, era quemada viva siguiendo las instrucciones de su papel.

—Igual que ella —advirtió el agente Redford—. ¿Estás sugiriendo que los dos hechos guardan alguna relación?

—Sugiriendo, sí —confirmó regulando el proyector para que la fotografía se agrandase al máximo en la pared—. De hecho, es bastante probable: la evidencia 17 B que recopilamos en la escena del crimen sugiere que nuestra víctima era «indigna».

Muy consciente de la reacción que pretendía conseguir, Lance dejó la imagen suspendida unos segundos más antes de retirarla de la lente del proyector, momento en el que agregó:

—Lo que tenía cierta lógica si aceptamos que, en palabras de esos mismos chicos, Nicole era realmente muy mala actriz.

—Entonces los principales culpables están claros —comentó otro agente, sugiriendo que los responsables serían los otros actores de la obra.

—No, están limpios —aseguró él, estremeciéndose solo de pensar en la conversación que mantuvo con los cabezahuecas del día anterior—. Si hubieseis visto lo que yo, comprenderíais que, aunque fuera solo por pereza o falta de visión, no podrían cometer el crimen. Además, ninguno de ellos parece lo suficientemente brillante o sádico como para realizar un acto así. De todos modos, tengo la información pertinente para contactarlos y mandaré a alguien a comprobar sus coartadas.

—¿Entonces…? —le apremió el agente Chuck Bernard, preparado para tomar notas.

—Entonces las líneas de investigación son las siguientes: un grupo investigará a fondo el caso de Nicole —indicó a la vez que Aaron tomaba una tiza y escribía en la pizarra—, Green ha llamado a sus padres para darles la noticia y que acudan a la morgue para reconocer el cadáver, pero alguien debería ir a tomarles declaración y a hablarles del caso. Bernard y Rogers —señaló al tiempo que Olivia registraba sus nombres en los resultados del acta del día—, encargaos vosotros y que otros cuatro compañeros os ayuden interrogando a amigos y vecinos, volved a hablar con la pandilla del teatro, ya que estáis, y mirad si podéis averiguar más o ratificar el tema de las coartadas —decidió apuntando al azar a esos elegidos mientras Olivia le chivaba discretamente a Aaron sus nombres—. Otro grupo trabajará sobre los indicios, las muestras y las evidencias de su asesinato, los que tengáis mayor experiencia en homicidios juntaos y tratad de estructurar mejor el caso. Un tercer equipo se coordinará con la científica para identificar nuevas víctimas, cotejad la base de datos sobre personas desaparecidas y anotad los resultados que os faciliten sobre los restos biológicos encontrados ayer por la tarde, conocer a todas las víctimas es fundamental, puede servirnos para idear un perfil o para hacernos una ligera idea de cómo funciona su modus operandi. Recordad, además, que por ahora solo tenemos una muerte confirmada, pero hay una sospecha muy sólida sobre que el Cazador de Mariposas podría ser en realidad un asesino en serie. Cuando la científica nos dé cuentas sobre el número de restos biológicos encontrados, podremos hacer una estimación mejor y acabar de determinar si es o no es un asesino serial. En cualquier caso, a falta de confirmación, no os relajéis y tomaros el asunto como si lo fuera.

Luego de estas palabras se concedió un instante para echar la vista atrás y comprobar cómo había quedado la pizarra, y tras darlo por bueno, decidió:

—Finalmente, los que queden asistirán en los interrogatorios. Entretanto, la agente Green y el inspector Wilson, junto a la agente Harris y Stevenson investigarán el asunto de la memoria USB e interrogarán a nuestro principal sospechoso. —Y antes de que a nadie le diese tiempo a objetar o a preguntar nada, dijo—: Sanders, por su lado, será vuestro responsable en mi ausencia. Debo ir a cotejar una información, él coordinará el desempeño entre departamentos —explicó para sorpresa del propio Andy—. Ah, y te paso la papeleta de tener que lidiar con la prensa, Aaron se encargaba hasta ahora, pero el tema del interrogatorio es mucho más apremiante.

De repente, alguien llamó a la puerta, era un toque inesperado, pues no quedaba nadie pendiente de llegar, nadie salvo el agente Miller que, por algún motivo, aún no se había personado desde la fatídica mañana del día anterior en la que todo dio comienzo. Sin embargo, tampoco era Miller esta vez; al contrario, era alguien al que Lance aborrecía mucho más, pero al que, desgraciadamente, le debía rendir cuentas. En efecto, se trataba ni más ni menos que del comisario Strauss, quien toqueteaba nerviosamente el cristal de la puerta haciéndole señas para que saliera.

—Yo me encargo de la reunión —le susurró Aaron al tiempo que él asentía—. Tú ve a ver qué quiere. —Y con el semblante muy serio, comentó—, no parece muy contento.

—Termino de tomar nota y voy tras de ti —dijo Olivia, interviniendo—, te cubriré por si la cosa se pone fea.

—Disculpad, vamos a hacer una pausa —decidió Lance, alzando la voz para que todos lo oyeran—. Lo dicho, familiarizaos con la materia, el inspector Wilson estará aquí para terminar de coordinaros y comentar el caso. —Y mientras hacía amago de irse al encuentro de Strauss, concluyó—: Después del receso, repasaremos quién se encarga de qué.

Cruzó la pequeña distancia entre aquella zona segura y el exterior, donde le aguardaba un temible peligro: un comisario con ínfulas, ambicioso aspirante al Parlamento, que se moría de ganas por echarle el guante y arruinar su carrera policial de igual manera en que él había hecho trastabillar su carrera política. Y así, tal y como era de esperar, en cuanto Lance puso un pie fuera, Strauss le asió del cuello de la camisa, lo arrastró bruscamente y dando un portazo lo empujó contra la pared junto a la puerta. «Vaya, tiene fuerza el hombrecillo», pensó Lance, sin sentirse realmente intimidado.

Entonces la puerta volvió a abrirse y, en cuanto apareció Olivia, Edmund Strauss se vio comprometido a dejarle ir. Con un movimiento rápido, mientras ella cruzaba por el umbral y hacía como que se alejaba a comprobar la información de uno de los paneles del pasillo, apartó sus manazas de él y fingió una sonrisa de circunstancias mediocre y artificiosa. Aprovechando la situación, Lance se sintió capaz de conseguir una pequeña ventaja, así que en cuanto el comisario dejó de mirarle, distraído con la figura de Olivia, deslizó su mano hacia lo más hondo de su bolsillo y, con una precisión encomiable, desbloqueó la contraseña de su teléfono y activó la función de grabadora que acostumbraba a utilizar durante sus pesquisas policiales.

—Eres un maldito incompetente, Lance Bennet, —le espetó, rugiéndole a la cara a la par que él se las ingeniaba para darle al botón de grabar—. ¡¿Cómo coño se te ocurre interrogar al primer ministro?! ¡Has puesto a todo el gobierno en nuestra contra! —Liberó su furia golpeando con el puño uno de los azulejos de la pared y añadió—. ¡Ahora somos el hazmerreír de la nación!

—El deber es el deber, comisario, lamento que este incidente enturbie su desesperada carrera política —le zahirió en un tono irónico y mordaz—, aunque mírelo de este modo, si no valía de comisario, dudo que sirviera de parlamentario.

—Voy a acabar contigo, Bennet —prometió mientras se le iba ensanchando la vena del cuello—, comete un error, uno solo, y me encargaré de que la prensa te despedace, ¡te convertiré en nada! —bramó con tanta intensidad que su propio cuerpo se estremeció—. ¡Nada!

—Haga lo que deba o lo que pueda, comisario. Pero estos siguen siendo los hechos: hay una chica muerta, quemada viva, mutilada, una víctima que parece ser una de tantas de un asesino serial y a usted parece que le importe un comino. —Adoptó una postura beligerante, sacando pecho e irguiéndose todo cuanto pudo y le soltó—. Llega aquí con la vena de la sesera a punto de estallar, gritando y dejándome en evidencia delante de los agentes de mi caso y ni se molesta en preguntar qué está sucediendo.

—No juegues con fuego, Bennet, no sabes con quién te estás metiendo. Yo te hice, yo te destruiré.

—¿Ha terminado? —masculló él, cambiando la agresividad de su tono por la displicencia.

—No, hay una última cosa, te prohíbo tajantemente desperdiciar recursos policiales —siendo un poco más específico, aclaró—: el laboratorio de investigación no se va a abrir.

—¿Por qué no? La instalación es perfecta para este caso y, por extensión, para cualquier otro.

—Ese edificio es una ruina económica —confesó, escupiendo las palabras más que diciéndolas—, mantente alejado de él.

—¿Me lo parece a mí o le importa una jodida mierda todo esto?

—¿Qué? —soltó, perplejo—. No, Bennet, tienes razón, no me podría importar menos una chica muerta —aseveró, trazando en su rostro una expresión cínica y un tanto macabra—, no si cuesta este revuelo, mira el circo que has armado —dijo mientras le instaba a que mirase la caótica situación que circulaba a su alrededor—: policías contra policías, has encerrado a periodistas —remarcó con toda una suerte de agresivos aspavientos—, ¿te haces una idea del aluvión de mierda que le has echado encima a Scotland Yard? ¿Te haces una puta idea del coste de tus acciones? —Y escapándosele, por la ira de sus palabras, una verdad escondida se retrató manifestando—: ¿De la cantidad de horas extras que habrá que pagar? ¿De las indemnizaciones? ¿De la lacra pública que has ocasionado? Y todo ello, sin contar las posibles demandas civiles a las que…

«¿De la cantidad de horas extras que habrá que pagar? ¿De las indemnizaciones? ¿De la…?», repitió la inconfundible vocecilla de Edmund Strauss a través de la grabación que sonaba en el teléfono que Lance acababa de sacar.

—Va a abrir ese puñetero centro de investigación, comisario Strauss —ordenó con una leve sonrisa de satisfacción al tiempo que escondía el móvil dentro del bolsillo de su chaqueta—, va a apoyar cualquier decisión económica, jurídica o política que yo le indique —y resuelto a jugar fuerte mientras la figura del comisario parecía empequeñecerse, añadió—, y cuando este caso termine, ya que tanto detesta este lugar, presentará su dimisión. —Frente al evidente estremecimiento del comisario, matizó—: Jubilación anticipada si lo prefiere, y adelantará los trámites para nombrar a un sustituto.

—No puedes hacer eso, no puedes…

—Claro que no, sería coacción —comentó en un tono burlesco, pero audazmente calculado—, pero claro está, ¿a quién se lo iba a decir? Haga lo que le digo y esta conversación se esfumará, todos ganamos. De lo contrario…, bueno, me parece que podremos entretener a la prensa una buena temporada con estas declaraciones. —Y de un modo más explícito y con un cierto tonillo sarcástico, finiquitó—: bye bye, Parlamento, bye bye, política.

—Eres un maldito hijo de puta —le espetó, temblando por la ira y sudando más de lo que jamás le había visto hacerlo en toda su carrera.

—Sí, probablemente —coincidió antes de guiñarle el ojo y agregar—, pero como no está a la altura de su puesto nada me daría mayor satisfacción que ayudarle a abandonarlo. —Y con una frialdad glacial, estoica y casi propia de un auténtico sociópata se atrevió a decirle—: Me parece un trato justo, ¿no cree?

—¿Cómo sé que no lo filtrarás igualmente?

—No lo sabes —confirmó dándose intencionalmente unas palmaditas por encima del bolsillo que contenía su teléfono—, pero… yo no probaría a desafiarme, si jugamos a medírnosla, créeme, no me importará cortármela para ganar.

—Grandísimo hijo de perr…

—Ya sabe dónde está su despacho, comisario. Tiene trabajo por hacer y yo también.

Edmund Strauss lo atisbó con una mirada fulminante cargada de odio, con sus ojos oscuros y diminutos le observó de arriba abajo con un cierto desdén, como si se creyese mejor que él. Tras ello resopló, chascó la lengua y se fue por donde había venido, caminando de una forma grotesca, como si la rabia contenida le pesase tanto que le hiciese andar mal. Sigilosamente, Olivia, que se había quedado sabiamente rezagada en un estratégico segundo plano, se acercó a él, muda de asombro, pero, al mismo tiempo, secretamente orgullosa.

—Crea una copia de esta grabación y guárdala en un dispositivo seguro —le pidió, tendiéndole a escondidas su teléfono—, te confío mi carrera, Liv. Strauss tratará de hacerse con la grabación y, si lo consigue estoy acabado.

—Has ido demasiado lejos, podrías ir a prisión por esto.

—Strauss era un cáncer para esta comisaría y es él quien ha dicho lo que ha dicho, yo no le puesto esas palabras en su boca.

—Joder, la que has liado —masculló llevándose las manos a la cabeza y echando un rápido vistazo en derredor para asegurarse de que estaban solos y no había nadie por allí cerca pululando por el pasillo—, no sé, ¿qué demonios tenías en la cabeza? —Y al rebufar por lo bajo, inquieta, sopesó—. El juez lo considerará circunstancial.

—El juez sí, pero la prensa no —aseguró Lance, mientras se reiteraba en su intento de entregarle el teléfono—, si se filtra se arruinaría su futuro político y ese, Liv, ese es su punto débil: protege esa grabación y Strauss dejará de ser un estorbo.

—Me estás convirtiendo en cómplice… —musitó Olivia, dudando sobre si cogerlo o no.

—Lo has sido desde el mismo momento en que has presenciado la conversación, si deseabas eludir ese destino, deberías haberme detenido ahí mismo por un acto de coacción, coacción con intimidación probablemente.

—Maldita sea, Lance, sabes que no podía hacer eso.

—Podías, pero no has querido, sabes que está mal, pero por mal que esté, era lo correcto —atinó a decir—. ¿Lo has oído? Tenemos más posibles víctimas, probablemente un asesino en serie y su única preocupación son la política y los gastos. Vamos, Liv, mírame —le instó cogiendo sus manos suavemente y tratando de conseguir que ambos encontraran sus miradas—, necesitamos ese centro de investigación, sin él las pruebas tendrán que derivarse a otros laboratorios y esto perjudicará a la cadena de custodia y alargará la obtención de resultados.

—Sí, ya, lo sé, y cuanto más tardemos, más chicas podrían aparecer muertas.

—Aparecer o no, no es solo ese el riesgo —perseveró con una discreta chispa de pasión que danzaba vivaz en sus pupilas—, si no encauzamos esta investigación, por mediático que sea el caso, el juez podría sobreseerlo. Perderíamos a ese cabrón, saldría indemne y esas pobres chicas jamás obtendrían justicia, ni ellas ni sus familias. —Y quemando su último cartucho, se resolvió a bombardear su fibra sensible diciendo—: Por Dios, Liv, las mutila vivas.

—Está bien —aceptó finalmente, mientras le arrancaba el teléfono de las manos y se lo escondía disimuladamente en el sujetador—. Pero nunca, Lance, nunca —recalcó con el semblante rígido, la voz dura y una expresión cortante— vuelvas a ponerme en esta situación.

—Cuando el caso termine y Strauss dimita cumpliremos nuestra palabra y borraremos la grabación, sin ella no hay pruebas ni contra él ni contra nosotros.

—Suenas como un criminal —advirtió ella, tras soltar un resoplido de hastío.

—Sí, y ese es un muy buen comienzo, pues me temo que, si queremos atrapar a este asesino, tal vez deberíamos empezar a pensar como él.

—¿Y cómo hacemos eso?

—Buscando ayuda —fue todo cuanto se limitó a responder.

Capítulo IV

Le petit comité

21

Tras la reunión acordaron repartirse una vez más las tareas pendientes: tal y como ya lo había hablado con Olivia, dictaminó que ella, junto a Brad Stevenson, Mai Harris y el inspector Aaron Wilson llevaran a cabo el interrogatorio del principal sospechoso, Frank Collingwood; Pierce Rogers y el agente en prácticas Chuck Bernard tenían el cometido de investigar el caso de Nicole Walker, siguiendo las pocas pistas existentes e informando, en el proceso, a los padres de la víctima; Andy Sanders, por su parte, procuraría coordinar a la brigada del caso «Little Butterfly» —nombre con el cual decidieron bautizarlo—, ayudando ya de paso en la operación «Phoenix Rise» —nombre que sustituía al de «operación limpieza» propuesto por Olivia, y que la mayoría consideró apropiado, en tanto que proyectaba sus más sinceras esperanzas de ver resurgir la nobleza y reputación de la Policía Metropolitana de Londres. La operación en sí misma consistía en la realización de los interrogatorios pertinentes y en mantener una comunicación activa con los medios. La elección de Sanders para ese trabajo no era tampoco azarosa, pues Andy, aunque no era tan ducho como lo podrían ser Liv o Aaron, era un policía excelente y si se lo proponía era perfectamente capaz de cumplir con ese cometido. Entretanto, Lance pidió excusarse con el pretexto de querer buscar antecedentes del caso, en pos de referentes o potenciales nuevos indicios. No obstante, entre sus planes no había siquiera un hueco disponible para hacerlo. Quería hacer otra cosa, quería realizar una visita sorpresa al forense, una visita personal para que pudiesen hablar de tú a tú sin formalidades o impedimentos de terceros, y, sobre todo, sin que Strauss metiera las narices. Lance no deseaba delegar esa responsabilidad, pues tenía muchas preguntas e interés acerca de todo lo concerniente al presunto cadáver de Nicole Walker. Después, tenía la intención de acercarse a la casa de los Walker para hacerles algunas preguntas y darles el pésame personalmente. No era algo que se hiciese siempre, pero en cierto sentido Lance sentía que se lo debía, al fin y al cabo, cuando se responsabilizó del caso no solo le prometió a todo el país que lo resolvería, también había contraído esa deuda con la familia de Nicole y con todos aquellos que la querían. Además, como la primera víctima oficial del caso y como la única que por el momento había sido expuesta y humillada en público, Lance sentía que merecía un trato especial. Los Walker merecían ese poco más de compromiso y cercanía. Por otro lado, prefería hacerlo así, de forma discreta y sin que nadie lo supiera. En aquel momento no podía permitirse introducir matices a esa personalidad que mostraba frente a los demás: regia e impasible, tenaz y decidida, pero por encima de todo, inflexible y estoica. Solo Aaron y Olivia, y eventualmente los otros miembros de su viejo equipo, podían disfrutar de su verdadera naturaleza, sarcástica y socarrona, pero inocente y en ocasiones sensible. Ellos ya lo conocían muy bien, sabían de sus claroscuros, sus luces y sus sombras y esos pequeños indicios que revelaban cosas diferentes a las que manifestaban sus palabras, así que no tenía ningún sentido que tratara de engañarles.

—Oye, Liv —la llamó antes de que ambos tomaran caminos separados—, ¿sabes algo de Miller? —Y con una cierta expresión de preocupación, agregó—: No lo he visto en la reunión.

—Es extraño que preguntes por él, ¿lo echas de menos?

—Nada más lejos, pero no es propio de él. Además, recuerda que se llevó mi coche.

—¿Y no está en el aparcamiento? —preguntó mientras fruncía el ceño, intrigada—. ¿Lo has comprobado?

—Dormí en tu coche ayer, creo que no hubiese hecho falta si hubiese tenido el mío.

—Si tú lo dices, aunque creo que en el fondo preferías mis asientos reclinables y mi compañía.

—Sí…, puede que tengas razón en lo de los asientos.

—Qué gracioso. Pero sí, es raro, tampoco me suena que Miller estuviera ayer en la ceremonia, aunque con tanto revuelo…

—Sí… no es normal no verlo pululando por aquí, normalmente sería el primero en apuntarse y, bueno, ya sabes, aunque me agota es uno de los policías en los que más podría confiar, es completamente imposible que Miller esté implicado en nada turbio.

—¿Qué pasa, Lance? ¿Te estás ablandando con él? Un día sin verlo y ya…

—No —la cortó él—, es solo que hacen falta ciertas aptitudes para tener la mente criminal de un supervillano y Miller…, en fin…, ya sabes lo que sigue. Lo peor de todo es que tiene mi puñetero coche y no quería tener que coger un patrullero, llama demasiado la atención.

—No hace falta, llévate el mío —propuso ella tirándole el manojo de llaves—, pero devuélvemelo en cuanto acabes.

—Descuida, tengo mejores planes que montar en un Prius. Prefiero un coche de verdad, como el mío. Dios, espero que aparezca pronto.

—Y Miller —añadió Olivia, recordándole la ausencia del agente.

—Meh —dijo a la vez que hacía ademán de darse la vuelta e irse—, ambos sabemos que Miller ya no me interesa tanto.

22

Lance volvió a necesitar ayuda para salir del recinto policial. La mayoría de los manifestantes se había disuelto ya, después de la intervención de Aaron, no obstante, casi todos los medios habían decidido dejar a algunos de sus mejores trabajadores en puestos satélites improvisados. Su objetivo era precisamente aquel, encontrar la forma de interceptarle a él o a cualquier otro policía que participase en el caso y arañar alguna nueva información sobre sus investigaciones. Eso era algo improbable y que, de hecho, si dependía de Lance, no iba a suceder. Aun con todo, ahí estaban, con su molesta presencia tratando de convertir cualquier comentario en una declaración.

—Idos a vuestra puñetera casa, aquí estamos trabajando —les espetó cuando tres agentes lo escoltaban hasta el exterior y se interponían entre él y los medios para evitar que estos lo siguieran.

Una vez lejos de su campo de visión, Lance se las ingenió para desviarse hacia la bocacalle donde estaba aparcado el coche de Olivia y, tras identificarlo, montarse en él. Una vez dentro se concedió un segundo para admirar el coche: acarició con suavidad el tacto del volante, observó con interés el interior y su diseño y, finalmente, lo puso en marcha. Él nunca había conducido un Prius, los vehículos híbridos le producían un cierto no sé qué, como una sensación injustificada de engaño que le alimentaba toda clase de prejuicios.

—No está tan mal —comentó para su propia sorpresa—, se porta bien.

«Aunque no pienso decírselo a Liv. No, jamás. Este secreto me lo llevo a la tumba». Y con este pensamiento en mente, Lance se puso en movimiento. El día acababa de comenzar, pero algo le decía que se le iba a hacer muy cuesta arriba.

23

Lance condujo alrededor de cuarenta y cinco minutos por la metrópolis londinense, atajando por caminos más descargados del típico tráfico del mediodía que se acumulaba en la CCZ —la Congestion Charge Zone, situada en el corazón de la ciudad— a aquella hora punta. Una vez se encontró muy cerca del depósito de cadáveres, Lance aparcó sin esfuerzo, colocó el vehículo en paralelo y, antes de decidirse a bajar de él, consideró que estaría bien configurar el GPS. Toqueteó los botones de la pantalla táctil y estableció que su siguiente ruta le llevase directo a la dirección de la familia Walker. Tras ello, abandonó el vehículo, se aseguró de que lo dejaba bien cerrado y, apoyándose sobre su capó, fumó el primer cigarrillo de la mañana.

—Pronto lloverá —advirtió mientras alzaba la mirada en lo alto y comprobaba cómo el cielo iba oscureciéndose—, vaya mierda, todo lo malo se junta.

Lance lanzó la colilla a los pies de la acera y, tras apagarla, se resolvió a entrar dentro de la morgue. Era una construcción fría, laminada con placas metálicas que cubrían la mayor parte de su fachada, a excepción de un pequeño rectángulo donde figuraba el nombre del edificio: Stuart Labs & Mortuary. En realidad, ese era un lugar cuanto menos curioso: prácticamente único en su especie, el Stuart Labs era un edificio diseñado para realizar trabajos de investigación, sobre todo en el campo de la biología, la química y la criminalística forense. Sin embargo, dada la reputación y la profesionalidad de la que parecía gozar el doctor Clarence Stuart, varios hospitales y comisarías londinenses habían optado por derivarle sus muertos como si de una morgue convencional se tratase. De ahí que, recientemente, el buen doctor añadiese el «Mortuary» al rótulo de la entrada y decidiese ampliar sus instalaciones, adaptando una de sus salas más grandes, para acoger a los difuntos en condiciones, claro está, obviamente, por un precio acorde al carácter privado de su negocio.

—¿El forense? —se limitó a decirle a una recepcionista en la que apenas se fijó, más allá del llamativo color de su pintalabios azul.

—¿Tiene hora? —preguntó tan parca en palabras como él.

—No exactamente —apuntó, simplificando la cuestión al enseñarle la placa de policía.

—Siga el pasillo hasta el fondo. No entre en ninguna de las salas, son almacenes de materiales. —Y en una actitud displicente, manifestó—: Personal autorizado.

—Lo tendré en cuenta —aseveró al apartarse del mostrador y dirigirse hacia el pasillo.

Todo parecía tranquilo, inalterable, como si hubiese entrado sin saberlo en un lugar atemporal, en una nave espacial en la que los vaivenes del mundo se quedaban fuera, a las puertas, como producto de una dimensión desconocida. Allí, el mundo parecía no tener cabida, no ser real. Rara vez algo vivo entraba en sus entrañas. Frialdad, vacuidad, irrelevancia, todo esto se respiraba a lo largo de aquel interminable pasillo, como si a cada paso el coste de su andadura se cobrara un pedazo más de su alma. Y entonces llegó al final: la puerta estaba abierta, imperaba un silencio sepulcral. «Irónico», se le pasó por la cabeza al advertir que solo en los cementerios y lugares como aquel tenía sentido esa analogía. Cruzó discretamente, mientras miraba alrededor en busca de una cara amiga y allí lo encontró. De repente, la sala, antes inhumana, cobró algo de color, como si el contacto con otro ser la hubiese desprovisto de su manto de ciencia ficción, revelando que, lógicamente, los edificios son fríos y es el calor de la gente el que les termina dando vida.

—Inspector, ¡qué grata sorpresa! —le saludó el ayudante del forense, al tiempo que dejaba lo que estaba haciendo con uno de los cadáveres y hacía amago de ir a su encuentro—. No le esperábamos hoy.

—Cierto —respondió rehusando sutilmente estrecharle aquella mano que aún vestía un guante ensangrentado—, siento haber venido sin avisar.

—No importa, no. Este es un lugar solitario, es agradable recibir visitas.

—¿Estás solo?

—Ajá —dijo mientras se quitaba el par de guantes usados y los dejaba caer en una de las papeleras metálicas de la sala.

—¿Y el doctor Stuart?

—Ha surgido una emergencia médica y le han pedido que vaya. Ya sabe, al ser autónomo se mueve mucho.

—¿Tardará?

—Podría ser, sí —confirmó luego de meditarlo un segundo—, hasta después de su clase no lo espero.

—¿Su clase?

—Ah, ¿no lo sabía? —advirtió a la par que cruzaba los brazos y tomaba asiento sobre la superficie vacía de uno de sus bancos de trabajo—. Creía que ya se lo había comentado, Clarence imparte clases en la universidad: en Oxford, principalmente sobre anatomía y principios forenses, es toda una eminencia.

—Ya veo…

—Pero, dígame, inspector, ¿ha venido por algún motivo concreto?

—En realidad, venía a hablar con el doctor.

—¿De la víctima? —inquirió sagazmente.

—Sí —confirmó.

—Bueno, puede esperarle aquí —le ofreció acompañando sus palabras con un natural movimiento del brazo—, estaba a punto de poner algo de música.

—¿Música? ¿Qué clase de música se usa para trabajar en un ambiente como este? ¿Wagner? ¿Schubert?

—¡¿Bromea?! —exclamó, estallando en una sonora carcajada—. ¡Daft Punk! —reveló, y entonces puso en marcha el reproductor que tenían habilitado en una de las esquinas de la sala, junto a uno de los dos lavaderos de instrumental—. Sí, ya sabe: nanana na nana na na, get lucky, get lucky…

—Supongo que no es lo que uno se imaginaría, aunque, no sé por qué, a estas alturas, tampoco me sorprende…

—Vamos, inspector, tómeselo con un poco de humor —le sugirió socarronamente, al tiempo que empezaba toda una serie de paseos arbitrarios por la sala como si se hallase inmerso en la búsqueda de algo fundamental—. ¿Quiere una cerveza?

—No bebo en horario de servicio —rehusó sobriamente—, y… no estoy del todo seguro de que tú puedas.

—¿Por qué no? —cuestionó con una sonrisilla traviesa en la parte inferior de su rostro—. No es que el muerto vaya a decir nada, ni siquiera se entera… —Y ante la transparente expresión de descontento de Lance, defendió—: Vamos, no ponga esa cara, inspector, solo bromeaba —aseguró cuando abría el refrigerador—. Lo único que se guarda en esa nevera son los órganos de las víctimas: corazones, cerebros, lasaña…

—Tampoco estoy del todo seguro de si deberías bromear sobre eso, Louis.

—Venga, inspector, bromear es todo cuanto queda, es lo único que se puede hacer aquí para no terminar perdiendo la cabeza. Las bromas te mantienen sobrio, te mantienen entero. —Y con toda la naturalidad del mundo le confesó—: El doctor Stuart puede parecer muy serio, pero en realidad es bastante bromista a veces, su toque es un poco especial, pero bueno…, digamos que se le debe de haber oxidado con los años.

—Ajá…, ¿sabes? Creo que regresaré luego.

—¿Está seguro? —increpó ladinamente al beber de una botellita de agua que tenía sobre un escritorio—. Puede quedarse, me gusta su compañía y, ¡oh, sí! —bramó entusiasmado, mientras dejaba la botellita a un lado y corría hacia una de las mesas de operaciones, en una donde justamente reposaba el cadáver inerte de un hombre de avanzada edad—. ¿Ha visto alguna vez una trepanación? —curioseó poniéndose un segundo par de guantes, extrañamente animado—. Estaba a punto de practicar una, ¿le gustaría verlo? Es todo un espectáculo y no está al alcance de cualquiera.

—Creo que voy a pasar.

—También podría ayudarme con la sierra o no sé… —murmuró, haciéndose el interesante. Entonces dejó en paz el cuerpo que tenía a su lado y le enfrentó directamente—. Si quiere puedo enseñarle el cuerpo de la chica.

—¿Enseñarme el cuerpo?

—Sí, claro —confirmó con una leve seña con la cabeza para que lo siguiera al fondo de la sala contigua, donde se hallaba el depósito de cadáveres—, de cómo está ahora después de la autopsia.

—¿Ya se la habéis practicado?

—Hace apenas un par de horas, sabíamos que urgía —advirtió buscando en un listín colgado de la pared el número exacto del compartimento—. Tenemos un informe bastante detallado, es escabroso y usted parece bastante…, ¿cómo decirlo? Sensible, no sé si estará cómodo con esta información.

—Eres consciente de que era esto lo que venía a averiguar, ¿verdad?

—Totalmente, pero así era más divertido —defendió, acompañando sus palabras con una risilla nerviosa—. Puede ver el cuerpo si quiere y si se espera puedo imprimirle una copia del informe.

Seguidamente, se dirigió al ordenador de la sala para buscar el historial de la víctima e imprimir una copia del documento, que le tendió nada más salir.

—Pero le aviso, hay algunos resultados que no son concluyentes: hemos tenido que derivar algunas muestras al laboratorio, pidiéndoselo con bastante urgencia aún tardarán varios días.

—Lo que puedas darme será de gran ayuda. Al menos, deberá servir para comenzar.

—De acuerdo, venga, por aquí.

Tras estas palabras, Louis Delacroix le acompañó a la sala en la que varios bloques de metal guardaban, cada uno en su respectivo compartimento, los cadáveres que llegaban a Labs & Mortuary. De forma diligente fue revisando cada columna, comprobando el número del primer receptáculo de cada fila para orientarse con mayor facilidad por aquel frío archivador de personas fallecidas. Finalmente, tras localizar la placa 121 y comprobar que los datos de la etiqueta coincidían, le hizo una seña para que se apartase, tecleó el código de seguridad, usó la tarjeta magnética que llevaba colgando del cuello y estiró del tirador que le permitía abrir el cajón en el que Nicole Walker reposaba en su sueño eterno. La tabla metálica en la que se hallaba su frágil cuerpo se deslizó fácilmente hacia delante, con apenas un leve chirrido, y dejó a la vista aquella desagradable escena.

—Le presento de nuevo a nuestra víctima —dijo tan natural como despreocupadamente—, la hemos catalogado como una Jane Doe, al estilo americano —y adelantándose a una posible objeción del inspector, argumentó—, al menos, hasta que sepamos su nombre real, es mucho menos frío que llamar a las víctimas por números o con letras.

—Nicole, Nicole Walker se llamaba. Lo averiguamos ayer por la tarde.

—¿Es oficial?

—Es todo lo oficial que se puede sin recurrir al ADN o a una identificación —respondió, encogiéndose de hombros—. En cualquier caso, los Walker vendrán pronto para confirmarlo. Entretanto, simplifiquémoslo todo y hagamos como que sí, como que es esa nuestra víctima.

—Nicole Walker, entonces —repitió para anotar el nombre en una etiqueta que luego pegó al compartimento—. De entre diecisiete y veintiún años, a juzgar por el aspecto de su superficie craneal —explicó, señalando a una cierta distancia las zonas concretas del estudio—. La pelvis nos hubiese ayudado más con la datación, sin embargo, en este estado…

—Ya veo…, no es importante, los Walker nos dirán más. Sigue.

—Entendido —aceptó tranquilamente, mientras dibujaba el signo de un gran interrogante al lado de donde él había teorizado la edad—. A Nicole le fue extirpado el útero de una forma bastante quirúrgica, los motivos no están claros —informó, al tiempo que levantaba el manto de papel azul con el que había cubierto a la difunta—. Existe la posibilidad de que fuese por motivos médicos —y mostrándole directamente la cicatriz de la operación, comentó—, aunque resultaría extraño en una chica tan joven…, también podría ser por simple crueldad, como material de pruebas o por motivos religiosos, esas tres son las opciones que más avala el doctor Stuart, aunque a mí me parece más un acto sexual.

—¿Sexual?

—Más bien antisexual —se autocorrigió—. Es decir, considero que ha tratado de extirparle la fertilidad para anular su sexualidad. —Y tratando de razonar su hipótesis, continuó—: En un sentido de pensamiento biológico, si una mujer no es fértil no tiene valor reproductivo y, por tanto, no necesita tener relaciones sexuales.

—Es un pensamiento un poco enrevesado, ¿no crees? —comentó, procurando evitar el contacto directo con el cadáver—. ¿Por qué extirparle el útero? ¿Por qué no coserle la vagina o amputarle el clítoris?

—Se ha fijado, eh, bribón —lanzó Louis en un tono inadecuadamente burlón.

—Lo pone directamente en el informe —musitó mientras alzaba, en un lógico acto reflejo, el montón de documentos hacia arriba—: «extirpación del útero desde la base del estómago, removimiento completo del aparato reproductor femenino salvo lo concerniente a la parte exterior: vagina, clítoris y terminaciones nerviosas. Conservación intacta del himen».

—Sí, respecto a eso, yo creo que el asesino pretendía preservarla en su estado, en su pureza virginal… La idea, para que me entienda, es que el autor pretendía anular el aspecto potencial de la sexualidad —y matizó—, que no esta misma en su totalidad.

—No sé si te sigo…

—El asesino quiere que su víctima siga siendo una mujer, que aparente serlo, al menos externamente, a nivel interno, por el contrario, procura anularla lo máximo posible.

—Es una teoría extraña pero interesante, hasta ahora no se nos había pasado por la cabeza que pudiese haber un subtexto sexual —declaró de manera halagadora, a la par que tomaba notas y encasillaba la palabra «sexual» entre dos marcados interrogantes—, lo tendré en cuenta, de todos modos, ¿cómo puedes llegar a una hipótesis tan compleja como esta?

—¿Sinceramente? —Soltó, al tiempo que advertía cómo Lance Bennet asentía, muy seriamente—. Soy un gran seguidor de Mentes criminales. —Y vivazmente, recordando otras series, añadió—: Oh, y de CSI, y de Hannibal, y de…

—Basta, no digas más, vas perdiendo credibilidad a medida que hablas. Televisión, vida real: diferencias abismales.

—Casi siempre, quizás. Lo importante es que la teoría del «caníbal de las vírgenes» sigue en pie.

—¿Has encontrado signos inequívocos de canibalismo?

—Nup, pero habría sido sorprendente e interesante, ¿no cree? En fin, sigamos —apremió cuando cogía unas pinzas metálicas de su bandeja de instrumental—. Hemos confirmado la hipótesis de la extirpación de órganos —y señalándolos por encima, a varios centímetros del cadáver, enunció—, a nuestra víctima le faltan el bazo, un pulmón, los dos riñones y el apéndice.

—¿Estos órganos tienen alguna lógica especial? —se interesó, en un intento razonable de justificar la conducta criminal.

—Nada que haga pensar que combinados sirven a un propósito concreto —explicó rápidamente él, con la respuesta ya bien meditada—. Aunque debo admitir, aquí sí, que por un momento me ilusioné y llegué a plantearme que esto podría tratarse de un caso verdadero de canibalismo, una parte de mí se resiste aún a descartarlo —enfatizó, adelantándose al previsible comentario del inspector—, pero cada vez parece más improbable: un caníbal no desperdiciaría el corazón o el cerebro y, al menos, habría intentado llevarse parte del hígado. Aparte de los tejidos cárnicos, son las partes más nutritivas de nuestro cuerpo y a nivel antropológico siempre han despertado la creencia de que el ser humano se sublimaba comiéndolos. —Y tan jovialmente como de costumbre, como si toda aquella clase de explicaciones escabrosas no le afectaran en lo más mínimo, enunció—: El corazón del enemigo caído te daba fuerza y valor, el cerebro inteligencia y el hígado resistencia y salud. Lo demás podría servir también, pero… ¿tres manjares caníbales de tres dejados en el cuerpo? Suena improbable.

—Oh, vaya, pues parece que al final habrá que decirle adiós al caníbal devorador de vírgenes.

—Sí, adiós…, pero, eh, tiene que reconocerme que tenía gancho. Hubiese sido un bombazo para la prensa.

—Probablemente no —masculló, tras chascar la lengua, hastiado—. Por favor, sigue.

—Hemos enviado a otro laboratorio privado las muestras de tejido fibrilar —advirtió Louis mientras le enseñaba el comprobante que garantizaba la cadena de custodia de la prueba.

—Los hilos de las suturas, ¿verdad? —inquirió él acercándose el documento a la cara para comprobar su autenticidad.

—Tardaremos aún un par de días en tener los resultados definitivos —explicó mientras recuperaba el papel y volvía a guardarlo en su sitio—, pero el colega que trabaja ahí ya nos ha adelantado que parece muy improbable que sean suturas médicas: el material parece no diferir mucho de los típicos kits de costura, aunque creemos que existen indicios que avalan la posibilidad de que hayan sido barnizados con algún tipo de spray ignífugo. Si sabía de antemano que la iba a quemar viva, lo que supongo que implicaría premeditación, podría significar que tenía algún interés especial en que sus suturas aguantasen, ¿la razón? —aventuró, encogiéndose de hombros—. Ni la más remota idea.

—Ajá, interesante… ¿Sabemos algo más? Me interesa saber cómo se ha producido el desarme de cadera.

—¿Desarme de cadera? —repitió en un tono que iba a caballo entre la burla y el asombro—. Uh, alguien ha hecho un curso de Medicina acelerado.

—El asesino nos envió algunos de sus documentos personales —aclaró, acompañando sus palabras con vehementes movimientos de bolígrafo—, informes y un diario de taxidermia.

—Taxidermia, ¿eh? —advirtió él, arqueando una ceja—. Tiene bastante sentido: un buen taxidermista conoce la anatomía de su objeto al detalle, como un biólogo o un anatomista, de ahí los conocimientos médicos —puntualizó, al tiempo que Lance asentía y garabateaba algo en su libreta—. El tipo de sutura será una invención personal del autor, suele ser habitual entre los de su clase que experimenten con tipos de puntos y suturas, buscando ocultarlas lo mejor posible y que, al tiempo, sean debidamente resistentes.

—¿Busco a un taxidermista, entonces? —se adelantó Lance, rayando la palabra clave justo por debajo de donde la había escrito.

—Mmm…, podría ser…, no es determinante —dijo luego de meditarlo momentáneamente—. Piense que con un poco de interés cualquiera podría aprender a hacerlo.

—¿Cualquiera?

—Exacto, lo malo de la taxidermia es que trabaja sobre cuerpos muertos, como un maquillador de cadáveres. Se trata más de un oficio que de un profesional de carrera; además, suele primar más la maña que el propio conocimiento científico.

—Resumiendo —intervino él con un tono seco y cortante—, podría haber sido cualquiera con un libro de anatomía, cantidad de sangre fría y destrezas de costura.

—Lamentablemente, sí. El abanico no se ha estrechado esta vez.

—Bueno, ¿y qué hay del desarme?

—Es pronto para saberlo seguro, pero mi hipótesis es que el asesino ha sido astuto.

—¿Qué quieres decir?

—Pienso que diseña sus propias herramientas, haciendo así que sean imposibles de rastrear —ilustró mostrándole fugazmente algunos esbozos que había hecho al respecto.

—Era un camino bastante insostenible de todas formas —afirmó él, sin prestarle demasiada atención a aquellos extraños garabatos—, se venden millones de herramientas en todas las partes del mundo, localizar a quién y cuándo se compró una determinada, y más ahora en la era de Amazon, era bastante… —y con un hilo de voz, sin atinar con la palabra que buscaba, resolvió—, ya sabes, pero, de todos modos, ¿podemos hacernos una idea de cómo eran estos utensilios? —preguntó mientras Louis le tendía de nuevo sus dibujos y Lance trataba de descifrarlos.

—La teoría del doctor Stuart es que la herramienta principal es alguna clase de bisturí —articuló, e indicó con diversos toqueteos del índice la ilustración exacta—, de acero o quizás, incluso, de una aleación de vidrio, o con hueso y cristal.

—¿Hueso y cristal? —Repitió, mientras un escalofrío le recorría de abajo arriba la espina dorsal—. De cualquier forma, creía que los médicos sabríais dibujar mejor…, ya que la letra no es lo vuestro…

—Son solo primeros esbozos —murmuró el ayudante del forense, quitándoselos de las manos con un movimiento brusco e inesperado—. Además del bisturí, debe de haber usado toda una batería de lijas. —explicó mientras observaba momentáneamente sus dibujos, poniendo en seria duda si el inspector Bennet estaba, en realidad, en lo cierto—. Como ya le dijimos era un trabajo enteramente manual, de varias horas. —Entonces, dejando a un lado el cuaderno de dibujo, junto a sus secretos anhelos de convertirse en un gran artista, comentó—. Yo he pensado que, tal vez, haya podido utilizar un soplete de baja temperatura para desprender la carne del hueso, pero, puesto que la víctima ha ardido viva, es muy difícil de comprobar.

—Quizás el incendio servía realmente para camuflarlo.

—Tal vez —contestó en un tono ligeramente ausente—. En fin, lo dicho, inspector Bennet: amputaciones ante mortem, extirpación de órganos, suturas amateurs y un cadáver un poco achicharrado.

—Louis…, no sé, no sé ni qué preguntar ya…

—He de confesar que es un caso difícil —sopesó el ayudante, revisando una vez más con una lupa de laboratorio el cuerpo sin vida de Nicole Walker—. Pero también bastante interesante, ¿no cree?

—Sí, bueno, no me importaría que a partir de ahora los asesinos rebajasen un poco su nivel. Había algo más que quería preguntarte…, mmm…, ah…, sí, ¿se sabe algo de cómo las captura?

En aquel momento sintió cómo la intrigada mirada de Louis, observándole con interés y una pizca de desconcierto, se clavaba directamente sobre él, analizando cada uno de sus movimientos, como si por arte de magia la tensión de algún músculo de su cara, un leve carraspeo o algo tan simple como balancear el peso de su cuerpo de una pierna a la otra le fuesen a revelar a qué se refería en realidad.

—Creía que ese era su trabajo, inspector —prorrumpió en un tono ambiguo, severo y burlón.

—No me he expresado bien. En el diario de taxidermia, el autor parecía estar explorando diversos métodos de conservación.

—Para coleccionar a sus víctimas —inquirió, luego de asentir repetidamente con la cabeza—, obvio.

—¿Obvio?

—Sí, la taxidermia consiste precisamente en eso, en conservar, ¿no?

Entonces, para sorpresa de Lance, Louis salió pitando hacia una de las salas contiguas y, tras algunos minutos de ausencia, regresó con un pequeño espécimen de cerebro flotando dentro de alguna clase de líquido en un pote de vidrio.

—Este está en formol, sirve de ayuda para estudiar anatomía con los estudiantes en prácticas. —Y dejándolo delicadamente en su sitio, dijo—: Pero lo más habitual en la taxidermia suelen ser los trofeos de caza o mascotas. —Regresó lentamente hacia donde estaba él y concluyó—. Antiguamente se hacía con toda clase de cosas: bebés no natos, gente con mutaciones y anomalías, animales de razas exóticas…

—Me queda claro…, la idea era que quizás hayáis podido averiguar cómo lo hace.

—Pero no es exactamente esa la pregunta que me ha hecho —le espetó el ayudante, aparentemente contrariado—. Usted ha dicho: «¿se sabe algo de cómo las captura?».

—Me interesaba saber si droga a las víctimas y, si es así, qué clase de compuesto utiliza.

—¿Por qué?

Lance dudó sobre si debía responder a aquella pregunta o no. Para ser justos, la idea que tenía en la cabeza era estrafalaria, más fruto del cansancio y la paranoia que de la racionalidad. Aun así, Lance era consciente de que se encontraba frente a un médico y si existía la más mínima posibilidad de que el Cazador de Mariposas se las hubiese ingeniado para hacerle algo debía averiguarlo. Suspiró profundamente y tras un instante de vacilación, declaró:

—Ayer tuve un mareo: fue raro, me desmayé en la oficina poco rato después de encontrar el diario.

—¿Cree que le ha afectado un compuesto bioquímico? —reflexionó—. ¿Un gas, quizás?

—No lo sé, puede…

—Vayamos por partes —le apremió él, instándole a tomar asiento—, por favor, siéntese. —Y haciendo ademán de ir a buscar apresuradamente algo, completó—: Voy a examinarle.

—¿Es necesario? —preguntó, algo reacio a ser el conejillo de indias del ayudante del forense.

—No, pero sí interesante.

Después de colocar algunos utensilios en una bandeja y acercarse corriendo hacia donde estaba él, agregó:

—¿Ha conducido solo hasta aquí? Quizás no esté en condiciones de hacerlo.

—¿Por qué? —cuestionó incómodo, mientras Louis le auscultaba.

—Signos de fatiga extrema, tensión algo más baja de lo normal… —comentó a medida que le revisaba rápidamente los ojos y le tomaba la tensión—. Mire aquí… —ordenó cuando le colocaba una potente luz—, reacción normal de la pupila, esclerótica correcta… Mire un poco más —le instó, movilizándole la cabeza con la mano que tenía libre y aumentando la intensidad del foco de su linterna—, la retina está en buen estado —observó prestamente mientras apagaba, para alivio de Lance, aquella molesta luz—. Saque la lengua…, no…, no hay pólipos ni anomalías, coloración de la lengua normal… —murmuró, a la vez que dejaba todos sus instrumentos sobre la mesa más cercana—. ¿Ha notado algún cambio en la pigmentación de la piel? ¿Náuseas? ¿Vómitos?

—No, nada…, nada aparte de lo que te he dicho.

—Mmm…, bien, no soy químico, pero no presenta ningún tipo de signo que sugiera una intoxicación —anunció, al tiempo que Lance volvía a ponerse en pie—. Su movimiento ocular es ligeramente más lento, posiblemente por el cansancio. Lo más probable es que se haya tratado de un simple desmayo.

—Entonces no…

—Si hay algún químico en ese diario, su brigada criminalística debería ser capaz de encontrarlo, ¿ha habido otros afectados? Es la forma más efectiva de detectar si existe un elemento que se transmite por el aire o por contacto directo.

—No que yo sepa.

—No se inquiete entonces. No hay nada de lo que preocuparse.

—Bien…, creía que quizás el asesino capturaba a las víctimas así…

—¿Con libros? —inquirió Louis socarronamente—. Parece poco probable, estoy seguro de que es capaz de sacar mejores hipótesis.

—Por probar… —defendió.

—Va un poco perdido, inspector, me parece que necesita un químico de fiar en la plantilla de su caso.

—Probablemente.

—Conozco a un tipo —introdujo con lentitud, a la vez que comprobaba si la expresión del detective le permitía discernir si le interesaba cuanto tenía que decirle—, Jasper Ferguson, le llamaré de su parte, quizás esté interesado en colaborar.

—Te lo agradezco, podría ser de ayuda.

—En cuanto al tema de los raptos, ni idea. Lo lógico sería pensar que en algún momento seda o droga a sus víctimas. —Y cayendo en la cuenta de algo que habían detectado en su estudio inicial, expuso—: Probablemente, a eso se deban los restos de toxicidad que hemos encontrado. Hemos enviado la muestra a otro lugar, igual que en el caso de las fibras tardará algunos días. Quizás entonces podamos aproximarnos un poco más a la manera en que se lleva a las víctimas.

—Eso estaría bien, gracias. Y la cronolo…

—La cronología la haremos cuando tengamos todos los informes, descuide, no nos atrasaremos ni un minuto. Aun con todo, sobre el cronotanato seguimos sosteniendo la hora de la muerte.

—Lo que me importa ahora y lo que considero que podría ser más fundamental es simplemente la cronología, podría servirnos para calcular qué tiempo de vida tienen las víctimas una vez que desaparecen…

—Mmm, no sé…, de vida probablemente varios días, depende de la prisa que se dé… —calculó tras hacer alguna clase de operación mental—, pero antes de que empiece a mutilarlas, no creo que pase de las cuarenta y ocho horas.

—Maldita sea, maldito cabrón…, este caso me atormenta.

—Frialdad, inspector Bennet, frialdad —le encomió Louis, al tiempo que mostraba su solidaridad y su empatía con él con unas leves palmaditas en la espalda—. Si el asesino puede, usted también. Tuvimos un caso una vez, de hecho, fue el doctor Stuart quien lo tuvo: un sujeto que padecía ataraxia, no podía sentir frustración y, aunque parezca extraño, le complicaba la vida. Ese tipo no era capaz de comprender algunas cosas que nosotros damos por sentadas y le costaba un montón ser completamente funcional, pero, y esta es la razón por la que se lo comento, tenía la facilidad de encajar casi cualquier problema. Su esposa le dijo que tenía cáncer y él apenas se inmutó, ella, obviamente, le dejó, y siguió igual. No es precisamente un modelo de vida saludable, pero… déjese de sentimentalismos, sea racional y podrá atraparle. —Para tratar de quitarle hierro al asunto, dijo—: Después, claro está, podrá ir a todos los psicólogos que quiera y lo mejor de todo es que el Gobierno se tiene que hacer cargo de la factura, no se corte y pida uno de los caros.

—Ja…, de verdad, Louis, parece que siempre estés de buen humor.

—El poder del mindfulness. Siempre vivo, no muerto, como todos estos. Y ahora, ¿me ayuda a sujetarle la cabeza mientras uso la sierra?

—Quizás otro día, Louis —dijo, haciendo ademán de irse.

—Ah, ¿pero ya se va? Dentro de dos pistas empezaba una canción muy buena.

—Adiós, Louis.

—¡Me siento utilizado, inspector! —gritó divertido mientras esbozaba una alegre sonrisa—. ¡Solo me quiere por mi sex appeal!

Pero Lance ya había salido de ahí. Tras su repentina visita a la morgue privada de Clarence Stuart, se decidió a ir a cumplir con lo que, sin duda, era la tarea más difícil del ejercicio policial: dar el pésame a los allegados de las víctimas. Al regresar al vehículo y ponerse en marcha, se dio cuenta de que aún no sabía qué les diría o cómo hablaría con los padres de Nicole. No era fácil decir aquello, transmitir esas terribles palabras que ningún padre desearía oír jamás. Y casi más difícil que decirlo era lo siguiente: tener que ver cómo la noticia les afectaba, cómo el dolor les invadía y se deshacían en llantos, cómo aquel sentimiento indescriptible se adueñaba de ellos con la indudable certeza de que se les acababa de arruinar la vida, para siempre. Se trataba de un último revés, un doble golpe indirecto que él, tanto por policía como por ser humano con sentimientos, recibía gratuitamente, como un efecto colateral, como un regalo involuntario de los propios criminales.

—Hay que hacerlo —se reafirmó para sí, mentalizándose—, debe hacerse.

Y mientras apuraba el paso, apretando impunemente el acelerador por aquella vía secundaria que lo conduciría a las afueras de Londres, cerca de Croydon, pensó en cuán al límite se hallaba y en lo duro y difícil que se le estaba antojando todo el caso. Estaba siendo peor de lo que esperaba y mucho peor de lo que creía que podría llegar a tolerar. Y todo aquello era solamente el principio y, aun así, él ya se acercaba peligrosamente a sus propios límites, a su tope de resistencia y tolerancia. Así, mientras emprendía carretera, terminó por preguntarse, preocupado, cuánto tiempo tardaría realmente en llegar a romperse o, peor aún, en perderse a sí mismo.

—No será hoy, no será con este caso.

24

Según las pesquisas realizadas en la comisaría, la familia Walker vivía en una zona de clase alta a las afueras de Londres. Se trataba de una pequeña pero floreciente urbanización de chalés situada a unos tres cuartos de hora en coche del centro de la ciudad. En el caso de Lance, sin embargo, eso se tradujo en prácticamente el doble. Tras una breve parada en una gasolinera para rellenar el depósito y comer algo con sustancia en su anexo de cafetería, y luego de perderse durante prácticamente veinte minutos dando tumbos sin encontrar la salida correcta de la autopista, al fin logró llegar al complejo residencial, Stardurst & Sunshine, donde le esperaba el mayor reto de la tarde. Aparcó el coche frente a la entrada del domicilio, luego cruzó por el caminito del jardín y, en cuanto llegó al final, tiró del ansa de la puerta y aguardó a que alguien la abriese. La madre de Nicole, una mujer rubia de unos cuarenta y tantos, cuyo rostro, desfigurado y abatido por el llanto, había vivido días mejores, apareció unos minutos después.

—Ms. Walker, Lance Bennet —se presentó cordialmente—. Scotland Yard.

El rostro de Samantha Walker terminó de agriarse, su expresión se ofuscó un poco más y su menudo cuerpo comenzó a estremecerse de repente. Conmovido, Lance se dispuso a mostrar entereza y agregó:

—¿Puedo…?

—¿Otra vez? —le espetó mientras se cubría las lágrimas con un pañuelo morado—. ¿No ha habido suficiente con lo de antes?

—Los agentes Bernard y Rogers —infirió, agachando ligeramente la cabeza, pensativo—, ya han estado aquí.

—Se han ido hace casi una hora —remarcó ella, con la voz tan trémula que parecía estar a punto de rompérsele—. Mire, si es para responder preguntas sobre Nicole, yo…

—Ms. Walker, trate de tranquilizarse, no era mi intención alterarla.

—¿Sabe? —soltó de golpe—. Lo hemos visto por la televisión, una de las cámaras de la BBC logró grabarlo todo. —En un tono de voz con altibajos, picos de ira y momentos de impotencia, murmuró—: No dejan de retransmitirlo… por todas… todas partes…

—Ms. Walker…, por favor…

—Mi pequeña…, mi dulce y pequeña niñita… ¿Por qué ha sucedido esto? ¿Por qué?

—No lo sé, pero, Ms. Walker, por este motivo estoy aquí, para tratar de averiguarlo…

—Samantha —se presentó—, pero Sammy es como me llama todo el mundo.

—¿Está el señor Walker con usted?

—No, él… no… no ha podido superarlo… ella era su osito, ¿sabe? —y con la expresión más desgarrada que Lance jamás hubo visto, musitó—. Es… es terrible… lleva desde ayer fuera… no sé dónde está… temo que haga… ya sabe —farfulló, clavando sus acuosas pupilas verdes en él—, alguna… no sé… alguna tontería…

—Lo siento, lo siento muchísimo. Sé que no es lo que querrá oír ahora mismo pero… en fin, supongo que ya se lo habrán comentado mis compañeros, pero es vital que su marido preste declaración en cuanto aparezca. Y no, no es sospechoso, no se alarme —se adelantó en cuanto advirtió cómo los ojos llorosos de la madre de Nicole se enturbiaban aún más—, es simple rutina policial. De todos modos, no he venido para esto: esto me es muy difícil de decir, pero…

—Espere… yo le conozco… le he visto antes… ¡Oh, cielos! Es… es usted, sí —confirmó abriendo los ojos de par en par, atónita—, es usted…, es el superpolicía de las noticias… —Y llevándose, emocionada, la mano a la boca, exclamó—. ¡Dios mío! No me había dado cuenta…, usted es ese…, es ese detective… es el inspector Bennet…

—Ms. Walker…

—Sammy, por favor, Sammy —repitió, a la vez que se echaba a un lado de la puerta y le hacía el ofrecimiento de entrar—. Pase, se lo suplico, le… le serviré algo…

—No sé si…

—Por favor…

Aquella era una petición difícil de rehusar. De hecho, más que difícil era imposible: tal y como habían acontecido los hechos, Lance, igual que cualquier otro en su posición, se sentía incapaz de negarle nada. A la sazón del momento, él, profundamente conmovido, aceptó con un leve cabeceo y, antes de darse cuenta se vio a sí mismo cruzando por el umbral de la entrada. El vestíbulo era casi tan excepcional como el resto de la casa: amplio, espacioso y elegantemente decorado con modernos muebles y sutiles jarrones de porcelana japonesa. En uno de estos aparadores reposaban enmarcados bajo una cubierta de plata distintos panoramas familiares; se trataba de una selección pequeña, de apenas unas cuatro fotografías, en las que los miembros de la casa, acompañados por amigos o familiares, disfrutaban de algunos instantes cotidianos.

—Esta era su hija, ¿verdad? —preguntó, deteniéndose en seco frente a la instantánea de una sonriente chica en el día de su primera comunión.

—De cuando tenía trece —dijo después de un previo asentimiento silente y un intento titánico de refrenar las ganas de llorar—, era una dulzura, siempre sonreía…

—Sí… —susurró cuando despegó lentamente la mirada de aquella fotografía, luego hizo amago de centrar su atención en su anfitriona y agregó—. Lo lamento, Ms. Walker.

—Por favor, déjese de formalidades, me gusta más cuando me llaman Sammy.

Luego de este breve pero intenso intercambio de palabras, Sammy le indicó que la acompañara hacia el salón, una habitación inmensa repleta de esculturas modernistas, muebles de nogal engastados en nácar y un impoluto suelo de alabastro en el que prácticamente podía verse reflejado. Rompiendo tan radical como mágicamente esa elección casi palaciega de mobiliario, había un increíble home cinema incrustado en la pared del fondo, un cuadro al óleo de un paisaje típico de las Indias Orientales y un sofá de cuero negro de cuatro piezas con chaise longue, en el que acabaron sentándose.

—No sé cómo decirle esto… —empezó con un hilo de voz—, pero quiero agradecerle sus palabras —y cogiéndole afablemente la mano, en un intento de transmitirle tanto gratitud como cercanía, despegó—: Cuando le oí hablar, ahí, delante de todos… —trató de manifestar, tan alterada, tan inquieta y dolida que le costaba sobremanera expresarse y atinar con sus pensamientos—, intentando salvarla…, cuando prometió que lo atraparía…

En ese momento, Lance se percató de que Sammy le apretaba la mano ligeramente más fuerte: era algo instintivo y natural, parte del lenguaje no verbal de personas dolidas que buscan compasión y proximidad.

—Dios…, le creí…, le creo —corrigió, volteando rápidamente la cabeza para enfrentarse de lleno con la aparente calma de sus ojos—, lo vi en su mirada…, esa mirada… quiere atraparlo…

—Voy a intentarlo, sí. No puedo dejar que el crimen de su hija quede impune… ni que vuelva a repetirse.

—Va a lograrlo —confió con la voz tan temblorosa que apenas se la entendía bien—, estoy segura…, debe hacerlo…, encuentre a ese malnacido… y mátele…, haga, no sé…, esas cosas que hace la policía, enciérrele en un cuarto oscuro y…

—Ms. Walker, soy policía, no un justiciero y mucho menos un verdugo. No podría vengarme de los criminales, aunque quisiese.

—Pero…

—No puedo hacer una excepción, no soy esa clase de policía…, no soy ese tipo de persona. —Y tras observar que el rostro de Ms. Walker se ensombrecía, agregó—. Pero, eh, míreme…, vamos, míreme, le prometo, le juro que lo expondré, lo sacaré a la luz y luego lo atraparé.

—Júreme que lo hará, por Nicole.

—Tiene mi palabra.

—Júreme que no se va a librar, que no saldrá impune por un tecnicismo o algo así…

—El mundo de los tribunales está muy lejos del mío, no me corresponde a mí juzgar y enjuiciar, pero… haré todo lo posible para que se haga justicia. Pondré todo mi empeño, todo mi aliento, daré lo mejor de mí y aún más —remarcó, con una expresión sincera—. Cruzaré todas las líneas, Sammy, todas —enfatizó, devolviendo el apretón de manos—, menos esa última, esa línea que me ha pedido que cruce no está a mi alcance.

Y, aun así, Lance sabía que una parte de él querría hacerlo. Todas las personas tenían un monstruo dentro, un monstruo que vivía enjaulado para mantener los fundamentos del contrato social; el suyo a veces ansiaba ser liberado, sobre todo en situaciones como esa, sin embargo, Lance redoblaba sus esfuerzos y su fe para mantenerlo a raya. En verdad, ya se había extralimitado prometiéndole algo a Samantha Walker que ningún policía debía prometer, algo que se enseñaba en la primera clase del primer día de la Academia: nunca prometas ni justicia ni resultados. Sucedía igual con los médicos, no era ni ético ni sensato hablar de garantías porque el mundo real no funcionaba así. En el campo de lo criminal había incluso pruebas estadísticas evidentes de ello: la cifra negra de la criminalidad, sin ir más lejos, exponía que la gran mayoría de los delitos no llegaba ni a conocerse, ni a denunciarse ni a resolverse jamás. Y siendo esto así, ¿cómo podía realmente prometer que resolvería el caso? Era un hombre solo contra toda una tendencia estadística, un hombre contra los principios más básicos del código deontológico policial, y, aun con todo, había pronunciado aquellas palabras malditas y prometido algo que, en gran parte, no estaba en su mano conseguir. Si fracasaba, Lance arruinaría muchas vidas, incluida la propia y la de los Walker. La esperanza, al fin y al cabo, y más aún la esperanza ciega en la justicia, era una poderosa arma de doble filo. Ahora, no le quedaba otra: Lance atraparía al Cazador de Mariposas o lo perdería todo en el intento.

—De… acuerdo…, atrápele… —farfulló, cabizbaja—, pero si puede hacer que le duela, hágalo…, que sufra…, que…

—Sam, Sammy… —corrigió rápidamente, en un intento improvisado por sonar más afable—, tranquilícese, me quedaré con usted un poco más, al menos hasta que se recomponga un poco. Después regresaré a comisaría y lo daré todo en el caso de su hija, ¿entendido?

Samantha Walker asintió, lo hizo lenta y sosegadamente como si ya no le quedasen fuerzas ni siquiera para eso, lo hizo medio forzada, como si fuera una medida autoimpuesta, un mecanismo de defensa activado repentinamente por alguna clase de resorte emocional. Antes de ello lo escrutó en profundidad, indagando con una mirada fiera e inclemente que, al mismo tiempo, se mostraba suplicante y plagada de vulnerabilidades, en lo más profundo de la expresión del inspector. Lo miró así, fijamente, en lo que a Lance le pareció casi una eternidad, un tiempo incómodo en el que se sintió a prueba y en el que, en efecto, estaba siendo medido. En esos instantes de pausa, Lance estaba siendo analizado como el candidato óptimo para depositar aquella última esperanza, el anhelo final de una madre que había perdido lo que más amaba. Sencillamente, estaba siendo escogido como el último adalid de la justicia, el único capaz de devolverles al menos una pizca de paz. Y entonces, de la manera más natural del mundo, Samantha Walker parpadeó y con aquel frágil movimiento dio su absoluto consentimiento. Tras ello, dejó caer la cabeza sobre el hombro del policía y, rompiendo en llanto, se dejó querer.

—Lamento su pérdida, Sammy… la lamento de verdad…

Permanecieron así indefinidamente; quizás fueron horas, quizás tan solo fueron algunos minutos, aunque el tiempo parecía no transcurrir entre esas cuatro paredes, parecía estar muerto, tan muerto como lo estaba Nicole, tan muerto como se sentía su madre. No obstante, el problema de aquella situación era que Lance no podía permitirse formar parte de aquel juego, él no podía morir todavía; al contrario, debía resistir, patalear, luchar, debía estar vivo, sentirse vivo para acabar lo que había empezado. Y como suele suceder en esta clase de asuntos, la vida no puede evitar inmiscuirse, hacer acto de presencia y abrirse camino entre las sombras. La vida, a pesar de todo, siempre acababa llamando. Y cuando su melodía suena, es obligatorio coger la llamada. Para Lance esa llamada tenía la tonadilla de los Blue Oyster Cult y le acababa de reclamar con su urgencia.

—Mala señal —comentó Lance, separando a Ms. Walker suavemente de su hombro mientras tanteaba con la otra mano uno de los bolsillos del pantalón—, está vibrando mucho.

Lance acababa de regresar, había vuelto al mundo real tras un tiempo absorbido en el dolor de una familia. «Así es como funcionan estas cosas. Lo malo del dolor es que es adictivo, nos agota y nos lo pone fácil para abandonarnos a él», pensó cuando sacaba el aparato y se ponía en pie.

—Debo atenderlo, Ms. Walker…, Sammy… —rectificó al tiempo que ella, en su silente apatía, asentía como una muñeca sin alma—, podría ser importante.

Parecía que el mundo le había enviado una señal en un momento oportuno: el destino, los hados de la suerte o sencillamente un poder cósmico en el universo habían decidido regresarlo, recordarle que, aunque algunas personas podían dejarse caer en las profundidades del abismo de sí mismos, él no podía. La oscuridad aún no era para él y, aunque aún podía permitirse cabecear brevemente entre la luz y la penumbra, tarde o temprano debía regresar al terreno de juego, debía salir de aquel lugar en el que el tiempo, metafóricamente, había decidido estancarse.

—¿Qué sucede? —preguntó con la voz ronca.

—Ha vuelto a pasar —informó Olivia, tan seria que su voz resultaba hasta cortante—. Hay otra víctima, Emma Scott, no ha costado mucho averiguar quién era: sus padres presentaron el aviso de su desaparición hace dos días, justo hoy se ha empezado la investigación.

—Mierda…, ¿dónde estás? ¿Dónde está la víctima?

—Cerca del Oxford Circus, en una de las callejuelas. Uno de los forenses de guardia ha ido para allí.

—¿Y el doctor Stuart y su ayudante? ¿No sería más lógico que fueran ellos?

—Lo sería —admitió ásperamente—, hemos intentado localizarlos, pero ha sido imposible.

—¡Mierda! Todo vuelve a torcerse —masculló elevando exageradamente el tono de su voz—. No tengo tiempo de llegar hasta allí, estoy lejos y estoy algo… ocupado… aquí…—se justificó, mientras miraba en derredor el panorama en el que se hallaba—, ve con algunos agentes más y cubre esto.

—No puedo, Lance —negó con cierta pesadumbre adherida a su modo de hablar—, seguimos con el interrogatorio.

—Oh, mierda…, es cierto, ¿cómo va?

—Difícil —simplificó sobriamente—, te lo resumiré cuando vuelvas.

—Al menos, escaquéate un segundo para enviar a alguien de fiar, los agentes Bernard y Rogers deberían de haber regresado ya a comisaría. Mándalos a ellos y que se aseguren de tomar las medidas necesarias: quiero… no, necesito un informe realmente bien hecho. Esta nueva víctima podría revelarnos mucho del asesino y de la naturaleza de sus crímenes, sobre todo si tratamos de relacionar ambos casos y de definir un modus operandi. Debemos confirmar, antes que nada, que nos encontramos ante una firma similar, que es probable y plausible que el autor sea el mismo en ambos casos. Además…, dos víctimas en tan poco tiempo ya es un claro indicio de que podemos estar ante un asesino serial, debemos extremar precauciones y comenzar a preocuparnos por si aparecen muchas más víctimas. En el peor de los casos, podríamos estar hablando de una cada día…

—Pondré especial hincapié en que ambos se lo tomen con cuidado y sensibilidad —aseguró desde el otro lado de la línea—. Pero estamos saturados, necesitamos más efectivos.

—Debería haber más disponibles de forma progresiva, a medida que vayamos exculpando agentes.

—Sí y no —respondió de manera ambivalente—, no me refería a eso, Lance: necesitamos ayuda, ayuda especializada. —Y sentenció—. Tú mismo lo sugeriste.

—Lo sugerí, sí, pero ahora no estoy en posición de ponerme a indagar en busca de peritos y colaboradores externos. No soy muy hábil como reclutador de recursos humanos que digamos.

—Por suerte para ti, yo ya he hecho parcialmente esos deberes: he indagado un poco antes de empezar con Collingwood y creo tener una idea aproximada de qué, o más bien, a quién necesitamos.

—Ah, ¿sí?

—Sí, necesitamos a una analista de la conducta.

—¿Una? —repitió mordazmente, consciente de lo que significaba aquello—. O sea, que ya tienes en mente a alguien.

—Coleen Ingbert, una eminencia y, por lo que he podido hablar con ella, parece bastante interesada en el caso. Estoy esperando una llamada suya.

—¿Eso es todo?

—De momento sí, estoy en proceso, pero pienso que también necesitaríamos la ayuda de un biólogo o algo así, podría ayudarnos…

—Lo que sea, Liv. Acláramelo cuando vuelva, como te decía, ahora estoy ocupado.

Sin demasiados miramientos pulsó el botón rojo de cortar llamada y, en cuanto se hubo asegurado de que la comunicación se había interrumpido, optó por echarle un nuevo vistazo a Ms. Walker. Sus ojos verdes le recordaban ligeramente a los de Olivia, aunque en esa ocasión no había ninguna chispa vivaz que le devolviese la mirada; al contrario, todo cuanto moraba en ellos eran el abatimiento y la desolación. Claramente, el cuerpo y el espíritu de Samantha Walker no daban más de sí, tenían una necesidad imperiosa de dejarse llevar, de abandonarse al abrazo del viejo Morfeo, en un sueño largo y probablemente plagado con los fantasmas de temibles pesadillas. Así, compadeciéndose, Lance se decidió a aguantar solamente un poquito más, lo suficiente como para que se quedase dormida junto a alguien que, por algún motivo, la hacía sentirse segura. Con esta idea en mente le ofreció nuevamente el hombro para que se recostase y aguardó a que el cansancio y el dolor hicieran el resto.

—Todo pasará, Sammy, todo pasará. No dejaré que ese hijo de puta se salga con la suya…

Pero Samantha Walker ya no le oía. Se había quedado dormida. Era lo mejor, era lo que necesitaba, así que Lance la deslizó suavemente hacia un lado y después de terminar de acomodarla, vaciló un instante sin saber muy bien qué más hacer. Buscó a su alrededor y cubrió el tembloroso cuerpo de Sammy Walker con lo primero que encontró. Después, tras comprobar que seguía dormida, cruzó la distancia hasta la puerta y se fue.

Ofuscado, Lance abandonó el domicilio con los puños firmemente apretados, la mandíbula herméticamente cerrada y cada músculo de su cuerpo en absoluta tensión. En su camino hacia el coche, Lance se topó con la presencia de un hombre desconocido, alto, robusto, con la piel ligeramente bronceada y una profunda expresión de desamparo.

—¿Y ahora qué? ¿Periodistas morbosos que vienen a recrearse en nuestro dolor? ¡Sois… sois como cuervos dándoos un festín con las tragedias… con las… las desgracias de la gente! —farfulló compungido, al tiempo que Lance levantaba su placa como única presentación.

Se trataba del padre de Nicole que, después de casi un día desaparecido, había encontrado la fortaleza para regresar a donde debía: a su casa, junto a su mujer.

—Señor Walker, solo he venido para darle mi más sincero pésame.

—Ahórreselo —le espetó ásperamente— y mueva el culo para…

—Estamos haciendo lo posible, se lo garantizo —aseveró, al tiempo que se echaba a un lado para dejarlo pasar—. Vaya a ver a su mujer, le necesita.

—No me diga lo que tengo que hacer.

—Está bien, haga lo que quiera, pero no se olvide de prestar declaración si no lo ha hecho ya —le soltó en un tono severo—, y sé que no querrá oír esto, pero deberían acudir pronto a Stuart Labs & Mortuary para reconocer el cuerpo.

—¡Haga su trabajo, poli! —bramó fuera de sí, y se alejó corriendo hacia su casa—. ¡Haga su jodido trabajo!

Y aunque a Lance le hubiese gustado reprenderle, bajarle los humos de una sentada, se contuvo. Había comprendido casi al instante que detrás de todo aquel iracundo comportamiento solo se ocultaba una fachada de dolor y tristeza inconmensurables, un pozo sin fondo repleto de turbias emociones que se arremolinaban en su cabeza, impidiendo que pensara con claridad. La verdad es que no podía culparle, nadie podía: cada persona llevaba las desgracias a su manera y esa, esa forma tan colérica era indudablemente la del señor Walker.

—Joder, ¡maldito cabrón! —exclamó pensando en el asesino y propinándole un puñetazo al volante que le fue devuelto en forma de un dolor seco—. ¡Argh!

Una nueva maraña de nuevos y atormentados pensamientos se formó en su cabeza. El asesinato de Nicole ya había sido duro y no sabía si estaba preparado para ver lo que fuera que fuese a encontrar en el escenario del homicidio de Emma Scott. De todos modos, aún había muchos problemas que enfrentar antes de llegar ahí. Nuevamente, parecía que la vida no tenía pensado darle ni una mínima tregua.

—Oh, mierda… de vuelta a comisaría.

25

El camino de regreso se le hizo extrañamente largo. Absorto en sus pensamientos, parecía que cada segundo luchara por no desvanecerse, que los kilómetros corrieran casi a la par que la velocidad de su vehículo intentando en vano que no los dejase atrás y que la tarde se hubiese rebelado para no empezar a morir. Llegó a la ciudad casi a las seis, pero el sol brillaba con tal intensidad que parecía casi el mediodía. Circuló por Londres aparentemente sin rumbo, hasta que la voz del GPS le recondujo inesperadamente y le indicó el camino más rápido hacia el Oxford Circus. Cuando llegó, el trabajo policial ya estaba hecho: habían levantado el cuerpo, montado un precinto policial y dejado a un oficial de policía vigilando el perímetro por seguridad. Se había hallado el cadáver a la entrada de una bocacalle muy cerca de un contenedor de basura. Lance lo sabía porque los restos del crimen, fríos e inexpresivos, habían dejado una huella sobre el asfalto: un enorme charco de sangre que se había etiquetado con el intrascendente número seis. ¿Pero qué era seis? Seis no era nada, solo el número de la evidencia, un número en un papel milimetrado que servía más ante un tribunal que no ante el respeto de una víctima. Seis era su lacra, su fallo como policía, era el número claro e indistinto de la muerte de una vida inocente, el número que señalaba de un modo tan inefable como certero que no habían podido salvarla. Y mientras Lance se perdía con la mirada en la profundidad de aquella triste callejuela y mientras los vehículos tras él se ponían de acuerdo en dar rienda suelta a sus bocinas, sus cláxones y sus improperios, él estaba en otro plano, fantaseando con un mundo en el que esas desgracias jamás sucedían y él, en realidad, no era nunca necesario.

—Se ha dado prisa en volver a atacar —formuló cuando el conductor de un vehículo que le acababa de adelantar le hacía una peineta desde la ventana de su coche—. Joder…, tengo que averiguar los detalles… —resolvió al tiempo que se ponía nuevamente en marcha, dejando tras de sí ese fatídico escenario.

En eso estaba, conduciendo atolondrado por una de las grandes avenidas de la ciudad, cuando su teléfono volvió a sonar. Ya comenzaba a aborrecer la fantástica melodía de los Blue Oyster Cult que tanto le gustaba, ahora le sonaba extraña y tediosa y, de tanto escucharla aquellos días, empezaba a odiarla. Durante un instante dudó sobre si coger o no aquella llamada, sin duda, él prefería ignorarla. No obstante, al final su sentido del deber y su curiosidad terminaron por convencerle de que aquello no era en realidad lo correcto. Ágilmente y aprovechando el cuartelillo que le ofrecía un oportuno semáforo en rojo, apretó el botón verde del aparato, continuó pulsando el manos libres y así dio pie a que empezase la inesperada conversación.

—Ehmm…, ¿inspector Bennet? —inquirió la vocecilla dubitativa de alguien que, en realidad, él no conocía.

—El mismo —respondió parcamente.

—Ferguson, Jasper —se presentó con la voz trémula—. Yo…

—Ah, sí, el químico. Louis se ha dado prisa.

—S… sí… —farfulló, nerviosamente—, es… es muy diligente.

—Sí, eso sí que lo tiene. ¿Llama por el caso?

—S… sí… —repitió de manera prácticamente inaudible—, pe… perdón…, la policía, ya sabe…

—Ajá, ¿ha cometido usted algún delito?

—Oh, santo cielo, no, no, no, yo…

—Entonces no tiene de qué temer —le replicó en un tono tranquilizador—, yo solo persigo delincuentes y últimamente más bien a asesinos. —Y para facilitarle las cosas, añadió—: Si no se siente preparado, no tiene por qué colaborar.

—No, yo… yo quiero —aseguró con algo más de firmeza—, es que me parece… me parece algo muy importante… —Y azorado comentó—: Dio… Dios santo…, tanta responsabilidad.

—Está bien, mire, haremos esto: relájese, medítelo y más tarde yo o alguien de mi equipo le llamaremos, decida entonces.

—S… sí…, claro. Gracias, señor… inspector Bennet.

Tras un suspiro de abatimiento, Lance colgó y trató de relajarse en lo que le quedaba de trayecto. Estaba convencido de que no iba a poder, aunque valía la pena intentarlo. Cuando llegase a comisaría volvería a adentrarse en un mundo en caos.

26

Poco después, Lance comprobó horrorizado cómo todos los progresos por los que habían estado batallando parecían haberse venido abajo, justo como si fuesen un castillo de arena arrollado por un turbio oleaje: la prensa había regresado más altiva que nunca, cargando pancartas y exigiendo a los pobres desafortunados que estaban de guardia alguna clase de explicación. Además, se movían al compás, como un temible ejército y sus voces se unificaban bajo el sonido de un rugido ensordecedor.

—¿Y ahora cómo coño entro? —se preguntó él mientras aparcaba el vehículo tras la manifestación, a una distancia lo suficientemente segura como para no verse comprometido.

Sobresaturado, Lance dudó un instante. Lo más cómodo para él hubiese sido recular, dar media vuelta y volver a casa como si aquello en realidad no fuese con él. Sin embargo, el orgullo o quizás su sentido del deber se lo impedían. En lugar de eso, corrió como alma que lleva el diablo entre la enfurecida multitud, sin amilanarse ante cada nuevo empujón, golpe o falta de respeto que recibía, y sin prestar atención tampoco a quienes lo reconocían y trataban o bien de increparle, o bien de detenerle o, al menos, de seguirle. Traspasó aquel infierno humano como buenamente pudo, sintiendo cómo la presión palpitaba frenética en cada latido de su corazón, en cada estremecimiento de su garganta, hasta que al fin logró alcanzar la verja.

—¡Es Lance Bennet! —bramó alguien de la multitud, al tiempo que toda una serie de personas lo reconocían también y trataban de abalanzarse sobre él—. ¡Paradle! —insistió a voz en grito—. ¡Él sabe qué pasa!

Afortunadamente, las porras de las fuerzas de asalto eran mucho más disuasivas que las palabras de un periodista con ínfulas de profeta alzándose entre la muchedumbre, y pronto crearon el hueco suficiente como para que Lance pudiese colarse y regresar sano y salvo al terreno de la comisaría.

—Esto no quedará así —masculló sin desistir aquella especie de elegido—. No podéis detenernos eternamente. —Y alzando el puño en lo alto, proclamó—: ¡Somos periodistas y queremos saber! ¡Somos clan, somos legión!

—Maldito lunático —musitó él, al tiempo que se colocaba bien el cuello de la camisa y se encaminaba hacia la entrada del edificio principal.

—¿Quiere que le escoltemos, inspector?

Pero Lance no respondió, en lugar de eso dijo que no con la cabeza y, tras chascar la lengua asqueado, se puso una vez más en movimiento. Caminó a grandes zancadas hasta que un pequeño detalle pareció acaparar toda su atención, disipando en el acto su furia y sosegando su espíritu. A un lado, junto a él, brillaban con una aureola casi mágica las blancas luces del edificio científico y Lance comprendió tan aliviado como orgulloso que, finalmente, lo había logrado, había conseguido que Strauss reabriera el recinto. Desde su posición, además, parecía que la cosa no se limitaba ahí: algunos operarios de la policía trabajaban moviendo muebles y transportando pesadas cajas de cartón con el pertinente material de laboratorio. Otros disponían el susodicho material según les ordenaban los expertos, colocando alambiques por aquí, probetas y calcinadores por allá, matraces, pinzas, microscopios y todo tipo de instrumentos más cuyos nombres y funciones a Lance se le escapaban completamente. Momentáneamente renovado, Lance se concedió el privilegio de anotarse aquel suceso como una victoria: había doblegado al comisario, había reabierto el ala científica y ahora, mientras la preparaban para cumplir debidamente con su cometido, tenía la certeza de que había una nueva y brillante esperanza en el caso «Little Butterfly».

—Lance —le interpeló Olivia, una vez que se cruzaron en el vestíbulo.

—Liv —dijo a modo de saludo, al tiempo que se detenía frente a ella—, ¿qué ha pasado?

—Un desastre, la nueva víctima… —indicó, aturullada—. No hay sospechosos, la prensa ha vuelto…

—Lo he visto, ¿qué hay de la chica? ¿Podría tratarse de otro asesino diferente? ¿Un imitador?

—No, Lance… —desestimó ella, rotunda—, no, es el mismo —aseguró, pálida como un reflejo de luna—. Los forenses se han llevado el cuerpo, pero Pierce y los demás han tomado fotografías. —Y asiéndole de la mano y tirando de él, resolvió—: Ven, te lo enseñaré.

La siguió silenciosamente a través de un largo tramo del pasillo, preguntándose qué sería aquello tan acuciante que quería mostrarle. No obstante, en cuanto llegaron al despacho de Aaron, Olivia tomó de la mesa el dosier con el nuevo informe y le enseñó las fotografías de la escena. Entonces él lo comprendió todo.

—¡Jesús! —exclamó, violentado—. No puede ser.

—Mismo modus operandi —apuntó ella, leyendo prestamente el informe del forense—: amputaciones de las extremidades, las hemos encontrado en el contenedor de basura… —puntualizó, a la vez que le mostraba la fotografía pertinente—, tampoco tenía dientes, huellas dactilares quemadas…

—Parece el mismo, sí, pero hasta aquí no hay nada que no pueda atribuírsele también a una mafia o a un imitador…

—No es solo eso, Lance… —murmuró Olivia luego de tragar saliva y estremecerse—, había un mensaje, un mensaje para ti. —Alterada, intentando aclararlo todo, leyó—: «Esta estuvo muy cerca de ser una mariposa, pero se quedó dormida. ¿Te ha gustado? —preguntó, tal y como dictaba la nota que había dejado el asesino—. Llegarán más».

—¿Llegarán más? —repitió, tendiendo la mano para coger el informe que tenía su compañera y leerlo por sí mismo—. ¿Más víctimas?

—Supongo, pero creemos que se refería a los diarios —comentó mientras rebuscaba en el dosier una página exacta—, los de taxidermia —incidió mostrándole la fotografía de aquel segundo ejemplar—. Había uno junto a la pancarta —agregó, dando toda una serie de leves toquecitos sobre la imagen impresa del dosier—. Diario de taxidermia II.

—Joder, maldito demente. ¿Y a qué se refiere con lo de que se quedó dormida?

—No lo sé, quizás la respuesta esté en el diario, pero se lo han llevado.

—¿Llevado? ¿Quién?

—Se han presentado aquí por orden de Strauss, dos peritos grafoscópicos. —Recordando sus nombres declaró—: Franky Grapes y Holly Bridges.

—Diablos, la verdad es que tienen nombre de personajillos de dibujos animados.

—Sí…, bueno…, los he investigado un poco y se ve que son bastante buenos —anunció al encogerse ligeramente de hombros—. Tienen una consultoría donde respaldan casos como este. Ayudan con el estudio de la letra y todo eso.

—Sí, ya, entiendo eso de «grafoscópico». Aun así, me da igual, que devuelvan el diario.

—No sé, Lance, no sé ni siquiera si sigue aquí, en comisaría.

—¡¿Qué?! ¡¿Quién coño habría autorizado eso?! ¡Las evidencias deberían seguir…!

—No se preocupe, señorito Lance —le increpó una irritante vocecilla—, no nos pensábamos llevar la evidencia.

Tras ellos, habían aparecido de la nada dos singulares individuos. Él era un hombre medianamente alto, de alrededor de unos cincuenta años, pero que, en realidad, aparentaba otros tantos. Tenía los ojos azules, apagados y de un color casi grisáceo, empequeñecidos por el grueso del cristal que sujetaban sus gafas; la barba, que le cubría sin flecos desde los pómulos hasta la parte baja de la mandíbula, era cana e iba a caballo entre lo hirsuto y lo adecuado. Además, su rostro se complementaba con una expresión bondadosa pero extrañamente inquietante que parecía querer esconder un cierto resquicio de maldad, como si vistiese una máscara perfectamente cosida a su piel. Ella, en su lugar, parecía no querer esconder su ambigüedad; al contrario, parecía querer hacer gala de ella luciéndola con un semblante repelente y de profunda autosuficiencia. De baja estatura y algo entrada en carnes, parecía una especie de morsa danzarina, que se movía frágilmente como si se meciera con el aire. Sus ojos grandes y vivarachos chisporroteaban energía combativa como si su sino, su auténtica razón de ser, se resumiese en obstaculizar lo sencillo, convirtiendo en desafío todo cuanto no lo era. Enmascarando toda esta malicia estaba su artificial sonrisa, aparentemente afable y compasiva, dulce como el timbre repipi de su voz, que la dotaba, o, al menos, así le pareció a Lance, de un cierto aire de bruja de cuento.

—Franky Grapes —se presentó el hombre, al tiempo que le tendía la mano.

—Le estábamos esperando, sabemos que es el responsable del caso —desveló lanzándole una miradita a su colega para que desistiese y bajase la mano—, y no podíamos irnos sin tener todas las cositas claritas, no queremos tener un caso chapucero, ¿verdad?

—¿Perdona…?

—Perdonado, encanto —dijo ella, de una manera tan perturbadora que se le terminó erizando todo el pelo del cuerpo—, estamos aquí para asesorarte en todo lo que tú quieras.

—Ajá…, la verdad es que no sé quién coño sois ni qué pintáis aquí, pero quiero el diario de vuelta —se limitó a responder tras cruzar una mirada de desconcierto con Olivia.

—Y eso no podrá ser —declaró la mujer haciendo morritos en señal de mofa.

—Es vital para el caso.

—Y tanto que lo es —coincidió la especialista, mirándola de arriba abajo con desdén—. Por eso lo tenemos nosotros, para evitar que policías torpes como vosotros lo estropeéis todo con vuestras manazas —les espetó siendo tan explícita que hasta se atrevió a señalarlos con el dedo—. Hay mucha información en esas páginas —Y esbozando una medio sonrisa, comentó—, la letra lo delata casi todo.

—Y me parece muy bien, pero necesitamos acceso al contenido de ese diario, es imprescindible para nuestra línea de investigación.

—Puedes consultarlo bajo nuestra supervisión —manifestó altivamente el señor Grapes, mientras se subía un poco las gafas—, Strauss está de acuerdo.

—¡Venga ya! Técnicamente trabajáis para mí y no al revés.

—Técnicamente te equivocas, listillo —le escupió Bridges, invadiendo todos los límites razonables colocando su afilado índice sobre su pecho y empujándole tan repetitiva como malintencionadamente—. Somos peritos externos, trabajamos para quien nos paga, y nos paga el comisario Strauss.

—¿Y eso qué significa? —increpó Olivia, interponiéndose entre ambos en una actitud desafiante.

—Significa que requisamos todo el material caligráfico y no, no te preocupes, no nos moveremos de aquí. Strauss nos ha dicho que nos instalemos en el ala de la entrada, ahí tenemos de todo para trabajar.

—¿Y qué hay de los restos biológicos? Quizás antes de que os pongáis tendría que revisarlo un químico o un…

—Niña, somos profesionales, sabemos lo que hacemos. Le pasaremos la luz de Wood, el luminol para los profanos, y comprobaremos que no existan trazas biológicas u otros materiales, sabemos cómo se hace —enfatizó—, tenemos un título para eso.

—Coincido con Green, yo también debo insistir en que lo revise un químico primero.

—Querido —repitió ella en un tono repelente, cargado de mezquindad—, nos lo pones extremadamente difícil.

—¿De verdad? Quién lo diría…, no habrá debate en esto. Empezáis mañana, acompañados de un químico de nuestra elección, cuando él diga que podéis proceder lo haréis, no antes.

—Pero…

—Pero nada. Solito he podido movilizar a toda una comisaría por encima de la voluntad del propio comisario —dejó caer, de un modo amenazante—, creo que no os conviene tratar de averiguar hasta dónde estoy dispuesto a llegar. El caso es mío y se dirigirá a mi manera.

—Está bien, ricura —aceptó Holly, tensando sin querer todos los músculos de la boca, tratando de componer la sonrisa más forzada de su vida—, tú ganas, por ahora —susurró en un tono tan inaudible que apenas parecía un susurro—. Nos vemos mañana e… incluidnos en vuestras reuniones secretas —aseveró mientras hacía una especie de círculo en el aire con el dedo y achinaba levemente los ojos, en un intento vano de parecer misteriosa—, al fin y al cabo, nosotros también somos parte del equipo.

Tanto Lance como Olivia los siguieron con la mirada mientras estos hacían ademán de retirarse, de regreso a la instalación científica que tanto les había costado recuperar. Caminaban de una forma graciosa, casi cómica, como un dúo de chiste esperpéntico e hilarante. Eran una pareja extraña, de eso no había duda. Y tan extraña como era, se les antojaba insólitamente amenazadora, como si tras aquella especie de caricatura que representaban se escondiera un peligro latente, un peligro tenaz y capaz de tergiversar de un plumazo todo su mundo.

—Son espías de Strauss —aventuró Lance sin apartar la vista de ellos.

—Claramente, pero necesitábamos a alguien así…

—¿Cómo? ¿Insoportable?

—No, perito caligráfico —aclaró, mientras le asía de la manga para que dejara de mirarlos y se centrara en ella—. Hay mucha miga con el tema de los diarios —observándole serena, con sus vivaces ojos verdes fijos en él, conjeturó—, podrían ser la clave del caso.

—¡Que me parta un rayo si esos dos averiguan cómo atrapar a nuestro asesino antes que nosotros!

—¿En qué piensas?

—Mmm…, sígueles y asegúrate de que se van, después envía a alguien de fiar, Pierce o Brad, por ejemplo, para que fotografíe las páginas del diario. Da igual quién sea, pero es fundamental que tome precauciones, no sea que por querer adelantarnos se nos adulteren las pruebas.

—¿No sería mejor hacerlo mañana?

—Pondrán pegas, ralentizarán el caso y necesitamos esta información de forma acuciante, Liv, es hora de bordear la línea —y tratando de edulcorarlo, lo suavizó diciendo—, un poquito.

—Últimamente más que bordear la línea te estás saliendo de la raya, más de lo debido, de hecho. Estás desatado, Lance. Me empiezas a preocupar.

—Liv…

—Solo sé cauto, no te excedas, no quiero que este caso se vuelva contra ti.

—Ni que al final sea yo contra el mundo —articuló en un tono firme—, no me detendré.

—Sé que no.

—Luego vuelve —sentenció a modo de despedida—, quiero saber qué ha pasado con Frank.

—Te lo resumiré ahora —simplificó, un instante antes de retirarse—. Quiere verte.

Tras oír estas palabras, Lance se quedó solo, solo en el epicentro de aquel gran vestíbulo, mientras reflexionaba pensativo en cómo todo terminaba confluyendo en él, cómo al final todo el peso de la investigación terminaba reposando sobre sus hombros. Era como el mitológico Atlas, portando una carga indescriptible, salvo que él no era un gigante, solo un hombre más.

27

Aguardó algunos minutos hasta que vio venir a Olivia de regreso, junto a su inequívoco okey de «todo está correcto». Después, Lance se dirigió a la planta inferior, a aquel lugar subterráneo en el que se encontraban tanto los calabozos como las diversas salas de interrogatorios. Discurrió por el largo pasillo en busca de la sala exacta, mirando fugazmente en la ventanilla de cristal de cada una de las puertas hasta que al fin dio con la indicada y, tras un profundo suspiro, irrumpió en ella.

—Lance…, inspector…

Tras esta parca presentación, un silencio absoluto se adueñó del lugar, invadiendo cada resquicio del habitáculo.

—Creo que has pedido verme.

—Crees bien —aseveró cuando arrastraba la silla y con ella su cuerpo también—. Me preguntaba por qué estoy aquí.

—Venga. Por favor. Sabes muy bien por qué estás aquí.

—Soy sospechoso. Es evidente.

—¿Ves como sí lo sabías? Pero venga, dale, ahora es cuando me dices que eres inocente y que hemos cometido un atropello —inquirió Lance, recostándose sobre el respaldo de su silla y abriendo de par en par sus manos en señal de honestidad—, ¿verdad?

—No, para nada —negó serenamente—. Mal momento, mal lugar, mala formación académica —resumió de un modo que parecía darle a entender que le exculpaba por la difícil decisión que había tenido que tomar—. Tiene todo el sentido del mundo que sea el principal sospechoso. —Y entrando de lleno en el juego policial, enunció—: Oportunidad, facilidad, cercanía, tengo casi todos los atributos para ser considerado el candidato perfecto.

—¿Casi?

—Ah, ya veo por dónde vas —aseguró al tiempo que se echaba para atrás y se rascaba la mejilla con uno de sus pulgares—. Yo también soy policía, Lance, informático, sí, pero policía. —Y aludiendo a su sentido común y a todos sus conocimientos sobre la materia policial, agregó—: Conozco el viejo truco de ir haciendo que sea el sospechoso el que hable, pero, de acuerdo, te complaceré: no tengo intención, no hay un motivo.

—No que sepamos, pero eso no significa que no haya motivos.

—Supongo que tiene lógica —apreció muy calmadamente—, tal y como han salido las cosas es muy difícil mantener la presunción de inocencia. —Y mientras una inquietante duda le asolaba la mente, preguntó—: ¿Soy el único? Ya sabes, ¿el único al que estáis interrogando? —Pensativamente argumentó—: Es difícil de averiguar, la verdad. Por un lado, me habéis tenido aquí casi todo el día, señal de que habéis tenido mucho trabajo. No me extraña, la bomba que ha soltado ese psicópata debe de haber puesto patas arriba a toda la comisaría, pero…, por otro lado, si pienso en que me habéis mandado a tres agentes de policía y un inspector solo para mí me hace suponer que quizás ese tema ya esté resuelto; o eso, o soy especialmente importante.

—En estos momentos de la historia, Frank, lo eres. No alarguemos esto más de lo necesario, empieza, di lo que sabes.

—No sé nada —aseguró de una forma que se antojó bastante convincente—, lo juro.

—Parece difícil de creer. Es muy sospechoso que se filtre un vídeo en un acto de ceremonia y que el informático que manipuló el ordenador y la memoria USB no sepa nada.

—Extraño, sí, pero es la verdad. Vamos, pide una orden para un polígrafo —le instó en un tono que casi parecía desafiante—, estoy dispuesto a someterme.

—Eso no significa nada y lo sabes. ¿Dónde estabas el 13 de septiembre de 2017? ¿Hiciste algo especial? —interpeló, recrudeciendo el modo en que pronunciaba aquellas palabras—. ¿Ver la tele quizás?

—No tengo ni la más remota idea —comentó encogiéndose de hombros—, Lance.

—¿Seguro? ¿Estás convencido de que no se te puede relacionar con una de las víctimas?

—Ni siquiera sé quiénes son las víctimas o si hay más —defendió mordazmente—. Lance, puedes repetirme las mismas preguntas una y otra vez, tratar de exprimirme como un limón, pero yo no sé nada —e inclinándose hacia delante con la mirada fijamente puesta en él, resumió—: Seré la opción más lógica, pero soy la opción equivocada.

—¿Cómo llegó el USB a tus manos entonces?

—No llegó realmente, tenía instrucciones de utilizar el que encontrase en un sobre junto al ordenador. Todo parecía correcto cuando lo encontré.

—¿Alguien puede confirmar esto?

—No lo sé —replicó, encogiéndose de hombros—, quizás el responsable del equipo informático o el comisario.

—Tomo nota —aseguró mientras lo hacía—. ¿Sabes? —soltó repentinamente, sin levantar aún la vista del cuaderno—. Creo que voy a dejarte pensando, a ver si se te ocurre algo más.

—Bueno, tampoco es como si pudiera ir a ninguna otra parte —comentó, sarcástico.

Lance no respondió, únicamente hizo una especie de mueca y, poniéndose en pie, se dirigió hacia la salida. Tras ello, avanzó algunos pasos hacia delante y en cuanto vio la primera puerta a la derecha del pasillo, giró el pomo y se coló dentro de ella. En su interior —un habitáculo espacioso ocupado por una gran mesa rectangular, un gigantesco espejo falso y un par de máquinas expendedoras de café y golosinas—, le esperaban los demás compinches del interrogatorio. Olivia, muy tensa y en estado de ojo avizor, vigilaba todos los movimientos a través del cristal unidireccional de la ventana. Desde allí podía observar con una claridad meridiana la sala en la que tenían retenido a Frank Collingwood. Aaron, por su parte, repasaba con suma concentración los informes que hacía apenas un rato le habían entregado los agentes Rogers y Bernard y que incluían tanto la declaración de la familia y los vecinos de Nicole Walker como lo descubierto en la reciente escena del crimen de la joven Emma Scott, cuyo cuerpo había sido encontrado sin vida a eso de la una del mediodía. Mai y Brad, algo más relajados, conversaban animadamente acerca del caso tomando a sorbos pequeños tragos de sus respectivos cafés. Sin embargo, en cuanto Lance apareció, surgiendo como de la nada, todos interrumpieron cuanto hacían y centraron su atención en él, como a la espera de una revelación.

—¿Y bien? —le apremió Aaron, siendo el primero en hablar—. ¿Qué hacemos?

—Ya lo sabes, darle algo de tiempo para pensar.

—¿Solo? —cuestionó Brad, recibiendo como única respuesta un leve cabeceo del inspector Bennet.

—¿Por qué le has preguntado por el 13 de septiembre de 2017? —se interesó Olivia—. Ni siquiera sabemos a quiénes pertenecían los restos que encontramos en la caja, mucho menos sabremos si alguna de las víctimas murió ese día.

—Un pequeño truquillo psicológico, Liv —apostilló serenamente al tomar asiento junto a ellos—. Cuando le preguntas a un mentiroso sobre un hecho muy alejado en el tiempo tratará de argumentarlo. Las personas normales y corrientes, las que son honestas, no se acuerdan de cosas como dónde estaban o qué comieron tal día de tal año, a menos, obviamente, que fuese un día muy especial.

—A ver si te sigo —intervino Aaron, intrigado—, ¿la prueba estaba en ver si mentía?

—Al haber pasado tanto tiempo, un mentiroso dudaría, pero seguiría intentando mantener una coartada, por lo que, sí, mentiría —aseguró sin apenas inmutarse a la vez que jugueteaba con la cucharilla del café de otro—. Hubiese podido decir cualquier cosa sabiendo que era especialmente difícil que pudiésemos demostrarlo, pero no lo ha hecho.

—¿Y eso demuestra que no es culpable? —dudó Mai Harris, tomando la palabra.

—No, pero demuestra que es inteligente y que podría ser útil. Lo quiero trabajando en el caso.

—¿Así? ¿Sin más?

—No podemos retenerle para siempre y mucho menos sin pruebas —expuso, sacando el paquete de tabaco—. Él también lo sabe, de ahí su tranquilidad. Tarde o temprano habrá que soltarlo y prefiero hacerlo de forma controlada. —Y tras retirar el último de sus cigarrillos y llevárselo a la boca, lo justificó diciendo—: Mejor tenerlo cerca, donde podremos probar su lealtad, que no dejarlo libre rondando por donde quiera.

—No lo tengo del todo claro —insistió Brad, mientras el resto permanecía en silencio, en actitud pensativa—, si es culpable o sospechoso deberíamos…

—Deberíamos probar nuevos enfoques, si tiene algo que ver está claro que el interrogatorio no funciona —encendió el cigarrillo y razonó—, lleva casi cuarenta y ocho horas aquí, más de diez interrogado y aún no ha soltado prenda. —Convencido, llegó a la siguiente conclusión—: O no lo sabe o no se doblegará.

—¿Y ponerlo a trabajar con nosotros es la solución más sensata? —prorrumpió Olivia, manifestando también sus propias reticencias.

—Así es más probable que se confíe y se equivoque —atajó Aaron, entrando en la lógica del juego de su compañero—, si hace algo «extralaboral», algo malvado para que me entendáis, será la mejor opción para pillarlo infraganti.

—No sé, tiene su lógica y tal, pero…

—Pero está decidido, dejadle ir. Mai, quiero que te pegues a él todo lo que puedas, todo el día —enfatizó—. Serás su «compañera». Además, entiendes mejor que el resto de nosotros cómo van algunas de esas extravagancias informáticas.

—Entendido.

—Iré a decírselo. Liv, averíguame cómo ha llevado Andy todo este tema de gestionar al personal y controlar los medios. Brad, tú contacta con este número, es un químico que me ha recomendado Louis Delacroix, el ayudante del forense —explicó mientras le tendía una tarjeta en cuyo anverso había anotado el número—, cree que podrá ayudarnos con el caso. —Aguardó a que el policía la cogiese y añadió—: Se llama Jasper Ferguson, si al final se decide a colaborar, coordínate con él y pídele que se persone mañana. Ah, y de paso haz lo mismo con los peritos caligráficos, ya sabes…, esa parejita tan peculiar, por decirlo de alguna manera. Nos reuniremos todos el mismo día, por la mañana, a eso de las 12:30. Es el momento de ver cómo encaramos esto.

—Oído, comisaría —respondió enérgicamente el policía.

—Aaron, necesito que hagas algo por mí.

—¿Medios?

—Sí, voy a dar una rueda de prensa: dejaremos el caso en stand-by mañana. Hasta que no recibamos los informes finales de los expertos no hay demasiado que podamos hacer, la prioridad es acabar de arreglar todo este lío, poner de nuevo en funcionamiento la comisaría es lo más necesario.

—¿Y qué hay de la nueva víctima? —quiso saber Liv, abordando un tema que, en realidad, también era completamente prioritario.

—No lo sé… ¿Pierce y Chuck han hecho el informe?

—Eso creo.

—¿Y el cuerpo? —se interesó con un aire distraído—. ¿Quién lo tiene?

—La morgue del St. Mary’s Hospital —informó tras consultar rápidamente un documento del montón que llevaba.

—Mierda…, no podemos ir enviando los cuerpos a diferentes hospitales y con distintos forenses, será una chapuza… Llama y que se lo deriven a la morgue del doctor Stuart, él y su ayudante han sido bastante diligentes y a Strauss le satisfará —y destacó—, él los metió en esto.

—Vale —aceptó Aaron ya en pie—. Lo solucionaré antes de irme y pediré que mañana se acerquen los medios, a ver si tú consigues quitárnoslos de encima de una vez por todas.

—Esperemos…, esperemos…

Lance miró a su alrededor. Hacía apenas un segundo, cinco agentes de fiar estaban reunidos en esa pequeña sala, conversando, trabajando juntos y, en un abrir y cerrar de ojos, ya no estaban. Lance suspiró con un profundo abatimiento, sin pretenderlo les había arrastrado hasta su tormenta particular y, ahora, el trabajo les estaba absorbiendo tanto como lo absorbía a él.

«Cuando esto termine —se dijo a sí mismo, caminando seguido de Mai hacia el lugar donde estaba retenido el sospechoso— tendré que desvivirme para conseguirles unas buenas vacaciones». Y cruzando el umbral de la sala de interrogatorios por segunda vez y haciéndole una seña a su compañera para que le quitase las esposas, manifestó:

—Frank, puedes irte.

—¿Oficialmente?

—Sí, pero no demasiado lejos.

—Obvio —se limitó a comentar, a la par que alargaba las manos hacia delante para que resultase más sencillo girar la llave de las manillas.

—No, me refiero a que te quiero conmigo, te quiero en el caso.

—¿De verdad? —se extrañó, estupefacto, al tiempo que se frotaba las muñecas para estimular su circulación—. ¿Y dónde está el truco?

—Sin trucos, Frank. Aquí ha habido algún jueguecito informático raro y nadie en mi equipo está lo suficientemente preparado como para hacerle frente —argumentó en un tono conciliador—, te necesitamos.

—Suena extraño…

—Acostúmbrate, todo en este caso lo es. Te he emparejado con la agente Harris, ella es la única de los nuestros capaz de irte a la zaga —ambos se estrecharon la mano y él agregó—, es una gran policía, ya lo verás.

—No sé…

—Míralo como una forma de limpiar tu nombre, la mejor manera de hacerlo es ayudando a atrapar al asesino.

—Tópico y meticulosamente calculado, pero tienes razón. Está bien, ¿qué quieres que haga?

—Quiero que averigües cómo demonios se pudo meter en un pendrive una grabación en directo.

—Trabajaré en ello —confirmó casi al momento—, pero necesitaría el USB y el mismo ordenador.

—Hecho. Hoy vete a casa, descansa, come bien y tómate una merecida ducha. —Lanzándole una fugaz mirada a su compañera, decidió—: Mañana tú y la agente Harris podéis poneros a ello. —Y hablando más para sí que para nadie más, sentenció—: Nosotros pondremos en orden la comisaría, es hora de que vuelva a funcionar a pleno rendimiento.

Después de esto, los tres abandonaron la sala de interrogatorios. Mai y Frank se separaron de él casi al llegar a la puerta del vestíbulo, donde Lance pudo oír claramente cómo la agente Harris le ofrecía al informático la posibilidad de ir a tomar una cerveza juntos después de cumplimentar los debidos formularios para su puesta en libertad.

«Buena idea para tenerlo controlado y ganarte su confianza», pensó Lance justo antes de doblar una esquina y hacer amago de subir por las escaleras hacia el piso de las máquinas expendedoras.

Repentinamente, Lance se sintió avasallado. Quizás fuera por su instinto policial, quizás por una mejor visión periférica, unos reflejos más agudos, una inesperada intuición o, simplemente, por hallarse más sensible al cambio en aquellos momentos. Aunque sintió de una forma firme e indudable que alguien le observaba y no solo eso, también percibió cómo ese alguien se dirigía velozmente hacia él.

—Andy lo ha hecho bien, ha dominado la situación y Coleen ha llamado hace nada —le dijo Olivia a modo de saludo, mientras le venía al encuentro—. Está dentro. —Aturullada, esforzándose en alcanzarle avanzando a grandes zancadas, añadió—: Y buenas nuevas, Brad ha cumplido y el químico que dijiste, Jasper Ferguson, se apunta con un colega suyo, un biólogo bastante distinguido, Michael Stone, ¿te suena?

—No me suena ni la gente que sale en la portada de la revista Forbes, ¿me va a sonar un biólogo, Liv?

—Es gracioso que digas eso porque creo que Stone ha sido candidato para la portada de la Forbes. ¿Pero qué más da? Tenemos un fantástico equipo de profesionales —valoró, visiblemente emocionada—, gracias a la repercusión que le han dado los medios al caso no ha costado demasiado mover los hilos necesarios para traer a los mejores. Coleen está completamente comprometida con el caso, te lo garantizo. Fíjate si está implicada que ya me ha pedido información para ponerse a trabajar enseguida en un perfil. Podemos lograrlo, Lance, encontraremos a este hijo de puta y le meteremos en una celda de por vida. Si tú guías a este equipo igual que en el Warlock y el Euphoria, igual que lo has estado haciendo estos días, lo atraparemos enseguida.

—Me temo que para este caso no todo se soluciona con un buen equipo —le espetó de una manera un tanto fría—. Cierto es que los perfiles de Coleen, la ayuda, aunque me pese, de Bridges y Grapes en documentoscopia y el trabajo biológico del químico y el biólogo…

—Ferguson y Stone.

—Lo que sea, ya me entiendes —masculló, irritado—. Quizás nos vayan a ser de gran ayuda, pero no sé…, este caso es extremadamente complicado, tengo un mal presentimiento, Liv, uno terriblemente malo.

—Lo que sientes es que el equipo está incompleto, pero eso es porque aún falta uno: el profesor Christopher Guilligan de Oxford. Es un reputado antropólogo, y adivina cuál es su especialidad.

—Ni idea —dijo encogiéndose de hombros—, sorpréndeme.

—La taxidermia —reveló, al tiempo que advertía cómo el semblante de Lance cambiaba y una nueva chispa de vida se adueñaba de él—. Es la pieza clave, y la verdad es que todavía no lo hemos convencido, nadie ha conseguido ponerse en contacto con él, pero ya está todo atado; si se resiste, la Universidad le forzará apelando a no sé qué problema con la tesina de su cátedra.

—La verdad es que ese es un campo de estudio muy peculiar, y después de lo que averigüé cuando hablé con Louis… podría ser de una gran ayuda.

—Claro, por eso he sugerido que Sanders y Rogers vayan a buscarlo a primera hora —informó, para grata sorpresa de Lance—, intentarán hacerle entrar en razón por las buenas. —Luego de un profundo suspiro, completó—: Esperemos que regresen pronto con el profesor, es importante que apretemos ya, puede que hayan pasado solo dos días, pero el caso podría estar enfriándose.

—Debemos atacar fuerte en los interrogatorios y sacárnoslos ya de encima, hay que recobrar algo de normalidad. Cuanto antes reduzcamos la lista de sospechosos, antes podremos reactivar la comisaría y centrarnos en las pistas, además, debemos seguir todo lo que queda de la línea de investigación de Nicole Walker y de la nueva víctima, Emma Scott.

—Pronto habremos acabado, pero entretanto, deberíamos estudiar lo que ya tenemos —sugirió Liv—, déjame que les envíe los informes a nuestros nuevos asesores para que se familiaricen con el caso y crucemos los dedos para que tengamos al profesor Guilligan antes de reunirte mañana con todos ellos. —Y con un hilo de voz le rogó—: Mientras, por favor, intenta descansar un poco, no serás útil sin dormir… no hay cuerpo que aguante dos veces seguidas tu ritmo de anoche, Lance…

—No puedo permitirme ese lujo, Liv, no con este malnacido en nuestras calles, iré a comer algo y a cargarme con un buen café. En cuanto vuelva, empezaremos a cerrar los cabos sueltos que nos quedan.

—Eres incorregible… y casi infatigable… no sé de dónde sacas tanta fuerza. La verdad, Lance, eres de lo que no hay… pero…, uff…, supongo que es imposible que des tu brazo a torcer —suspiró ella, al tiempo que él negaba ligeramente con la cabeza—. En fin…, hay algo más, aunque no sé si debería decírtelo.

—¿Decirme qué? —preguntó, poniéndose automáticamente en tensión.

—No encontramos a Miller por ninguna parte, uno de los policías lo estuvo buscando para su interrogatorio y no se ha presentado. No creo que sea nada, pero es tan extraño en él.

—Siendo como es —comenzó tras una breve, pero socarrona risotada—, es posible que ni siquiera sepa que se le está buscando. —Y en un tono afable y confiado, concluyó—: No te alarmes, acabará apareciendo tarde o temprano.

—¿Y si no?

—Si no, deberemos empezar a cuestionarnos si ha tenido algo que ver, el problema será decidir su lugar entre el papel de víctima o el de culpable.

—Lance…

—Dudo que lleguemos a ello… y solo bromeaba. Voy a por ese café —soltó repentinamente—. Entretanto, que alguien me prepare al siguiente de la lista para tomar declaración —Y antes de despedirse con un guiño, sentenció—, es hora de averiguar algunas cosas.

28

Después de esta breve conversación con Olivia, Lance se concedió algunos minutos para tomarse un café y repetir, como en otras ocasiones, con su clásico bocadillo de lomo con queso. Seguidamente, al acabar, procedió a tomar declaración a aquellos últimos rezagados que se habían personado en comisaría y a revisar todas esas grabaciones que le habían separado como especialmente interesantes. Cinta tras cinta se observaban escenas parecidas: individuos con caracteres casi prototípicos que, o bien ocultaban su nerviosismo enmascarándolo bajo una cortina de ira y agresividad, o bien se dejaban llevar por sus mayores temores, estremeciéndose, titubeando y mostrándose, en resumen, tan alterados como en realidad se sentían. Lance estudió cada caso con interés, rebobinando en ocasiones para tratar de encontrar algún indicio sospechoso, alguna señal inconsciente que terminase por revelar a un criminal potencial. Sin embargo, por mucho que desease encontrar un signo delator, nada en las pistas de vídeo parecía indicar, o al menos sugerir, que había alguien implicado en todo lo ocurrido durante el acto de ceremonia.

—Nada… —musitó para sí, tras un par de horas de infatigable dedicación—, todo parece razonablemente correcto, no hay nada donde rascar. —Y mientras estiraba los brazos para desperezarse, decidió—. Creo que es hora de dejarlo por hoy, mañana hay mucho que afrontar.

Apagó el ordenador, se despidió de los miembros del equipo que aún seguían en pie de guerra y se encaminó hacia la entrada. Allí, esperándole con una agradable sonrisa, aguardaba Olivia, quien había decidido acabar casi al mismo tiempo que él.

—Supongo que puedo recuperar mi coche —comentó con un deje de sarcasmo, a la par que Lance le tiraba el manojo de llaves y ella lo atrapaba, diestramente—. Vamos, no pongas esa cara, te llevaré a casa.

—Esperaba que te ofrecieras, ya que, como imagino que supondrás, Miller aún no me ha devuelto el mío.

—Quizás los ha engullido un agujero negro, a los dos.

—A estas alturas ya me da igual mientras mi coche vuelva —murmuró subiendo al vehículo por el asiento del copiloto—, no quería decírtelo, pero me veo obligado a compensar tu amabilidad con sinceridad así que…, bueno, te reconoceré que tu coche no está tan mal, quizás me compre yo también uno…, después de varias horas le he cogido apego a los asientos reclinables.

—¡No me digas! Guau, me sorprendes cada vez más, Lance Bennet. Bueno… parece que las cosas vuelven a enderezarse —agregó tratando de observar su reacción a través del cristal del retrovisor—, algunas declaraciones más, la reunión con los expertos, el fichaje del antropólogo…, vamos a mejor…

—Yo solo veo una montaña de tareas interminable…, es casi como el mito de Sísifo.

—¿Sísifo?

—Es una historia que solía contarme…, bueno…, no importa. En fin, el tema va del infame padre de Ulises —explicó, cerrando los ojos para que la luz de las farolas dejase de molestarle—, el mito cuenta que los dioses lo castigaron por sus crímenes forzándole a empujar una piedra a lo alto de una montaña. Su calvario terminaría cuando alcanzase la cima; no obstante, cuanto más se acercaba, más pesada era la roca y más empinada la ladera y, al final…, la roca siempre acababa arrastrándole de nuevo hacia lo más bajo.

—¡Qué cruel! Pero es un buen castigo. —Y en son de burla, proclamó—: Podríamos probarlo con nuestro asesino.

—Despellejarlo vivo —dijo en casi un murmullo—, eso es lo que tendríamos… que… hacer…

Y entonces, vencido por esas jornadas de inacabable trajín, Lance se rindió, se dejó llevar por los cánticos de los sueños y se perdió en un mundo de dulce oscuridad.

29

Cuando despertó, ya habían llegado y Olivia lo instaba a subir hasta su apartamento.

—Creo que esta noche me quedaré contigo —decidió ella, mientras hacía un esfuerzo titánico por echarse el brazo de Lance sobre el hombro y sacarlo casi a rastras hasta el exterior del coche—, estás que no te aguantas ni de pie.

—Estoy bien. Puedes ir a casa, Liv, no hace falta que…

—Descuida, necesitarás a alguien que te lleve a la oficina por la mañana —comentó cuando ambos alcanzaban la puerta del portal y, con suma torpeza, lograban abrirla y cruzar al otro lado—. Puedo dormir en el sofá.

—Si no te da apuro, puedes dormir conmigo.

—Qué más quisieras, seguro que no pararías de moverte y no me dejarías dormir.

Lentamente y con algún que otro traspié, alcanzaron el ascensor y subieron hasta la tercera planta donde estaba situado el apartamento de Lance. Tras alcanzarlo, Olivia tomó el control de las llaves y después de un par de intentos abrió la puerta. Cruzaron el recibidor de la casa, y Lance tanteó la pared en busca del interruptor. Finalmente, tras encontrarlo y prender las luces quedó al descubierto aquel lugar al que el inspector más famoso de Inglaterra llamaba hogar: un piso solitario, un tanto frío e impersonal, ausente de recuerdos y fotografías.

—Esta casa está muy vacía, necesita un toque femenino o algo de vida —Y mientras Lance se arrastraba abatido hasta el sofá, meditó—, como una planta o un gato.

—¿Un gato?

—Sí, yo últimamente he estado pensando en coger uno, creo que me daría muchas alegrías.

—Y mucho trabajo —farfulló él, luego de soltar una especie de extraño gruñido—, ¿para qué demonios quieres un puñetero gato?

—Para… —empezó, al tiempo que aparecía en el comedor con un cojín en las manos—, no sé…, para no sentirme sola…

Pero ya no recibió respuesta, había llegado tarde y Lance no había podido aguantar más: se había quedado irremediablemente dormido. Olivia sonrió con un cierto deje de ternura y se sintió bien, se sintió satisfecha. Le cubrió cuidadosamente con una de las mantas que había encontrado dentro de un armario y, sigilosamente, tras desearle las buenas noches con un susurro y un beso en la mejilla, se encaminó hacia la habitación principal donde, después de todo, sí que terminó durmiendo.

30

—¡Ring, ring! —exclamó Lance realizando toda clase de gesticulaciones extrañas al tiempo que el despertador le ensordecía—. ¡Qué…! ¡¿Qué coñ…?!

—Ah, al fin despierto —le saludó Olivia, después de apagar la alarma del teléfono—, vamos, alégrate, te he preparado el desayuno.

—No sabía que, aparte de una chófer y una secretaria, había conseguido a una asistenta.

—Ja, muy gracioso. Date prisa, han llamado de comisaría.

—¿Por qué? —preguntó arrancándose la camisa de un tirón y tanteando en diversos puntos de su habitación en busca de una de repuesto—. Uehg, necesito una ducha.

—No hay tiempo —negó ella, mientras le servía un par de huevos fritos con beicon—. Mai dice que Frank ya ha averiguado cómo se pasó el vídeo en directo al pendrive, además, parece haber algo raro con las cintas de los interrogatorios.

—¿Algo raro? —repitió, intrigado—. ¿Cómo qué?

—Ni idea, creo que es sobre algo que ha pasado esta mañana —explicó cuando vertía algo de zumo de manzana sobre un vaso de plástico con motivos florales—, algo relacionado con alguno de los periodistas que ha declarado hoy.

—Y el día, una vez más —remarcó, con un pedazo de huevo en la boca—, vuelve a complicarse.

—Sí, y aún no tenemos noticias sobre el tema del profesor Guilligan.

—¿Qui… quién? —farfulló con la boca llena.

—El antropólogo, Lance —tras un resoplido de impaciencia, repitió—, el antropólogo.

—Mmm…, lo que sea. —Y haciendo el gesto de pulsar un mando invisible, requirió—. Pon la tele, por favor.

31

Entretanto, los agentes Sanders y Rogers ya habían llegado al Oxford College y esperaban pacientemente a que desde secretaría les informasen del aula donde impartía clases el profesor Christopher Guilligan. Eran las nueve y doce minutos de la mañana y el día que había amanecido soleado parecía empezar a torcerse, probablemente, como un sombrío augurio de lo que les aguardaba.

—Parece que va a llover —comentó Pierce, mientras comprobaba el tiempo desde una aplicación de su teléfono.

—Deja eso —le instó Andy, regresando con una dirección—, ya sé dónde está: anexo de Ciencias Médicas II, aula 308. Por allí.

Anduvieron por el campus universitario medio a ciegas, medio guiados por el instinto geográfico de Andy, que encabezaba la marcha. Él y su desacertado sentido de la orientación les guiaron primero al centro de Enfermería para los alumnos de primer año, luego hasta el anexo de Odontología y, finalmente, por suerte, a la entrada al anexo de Ciencias Médicas II.

—Joder, Andy, has hecho que nos pateemos todo este maldito campus.

—Cállate, lo importante es que hemos llegado —Y tras abrirle la puerta y dejarle pasar, resolvió—, ya estamos dentro.

—Sí, a buenas horas…

—296 —leyó el agente Sanders, ignorando el comentario—, 298 —manifestó, tras pasar por delante de otra aula—, es por aquí.

Y, efectivamente, así era: el aula 308, un espacio grande con una estructura escalonada distribuida en forma de hemiciclo, se hallaba justo algunas salas más adelante, con la puerta cerrada y en medio de lo que parecía una aburrida ponencia.

—Ese debe de ser el profesor —inquirió Pierce, observándolo a través del cristal de la puerta—. ¿Qué hacemos? ¿Esperamos a que termine?

—No hay tiempo para eso —desestimó, al tiempo que daba un paso al frente y, tras dar una serie de toquecitos, se concedía a sí mismo el permiso para entrar—. Vamos.

32

Mientras Pierce Rogers y Andy Sanders cumplían con su cometido y se hallaban justo a punto de irrumpir en la clase del preeminente profesor Christopher Guilligan, Lance y Olivia estaban teniendo un animado desayuno, conversando agradablemente y preparándose para regresar a comisaría. Hablaban de lo cansados que se sentían, del caso, de las víctimas y sus familiares. También se concedieron el derecho de poder lanzarse un par de pullitas inocuas e, incluso, se permitieron debatir sobre gatos.

—No sé, Lance —sostuvo Olivia, sonriente—, a mí siempre me han gustado.

—Pues yo no me veo teniendo uno —rezongó él, pegándole un bocado a una tostada—, no les encuentro la gracia.

—Pues yo quizás tendría hasta dos, son tan adorables…

—Ajá… —se limitó a responder mientras se servía un vaso de zumo y hacía malabares para anudarse el cuello de la corbata.

«Un suceso traumático parece estar llevándose a cabo ahora mismo en uno de los domicilios del Soho —anunció la voz de la presentadora de las noticias desde su televisor—. Nuestros corresponsales están dirigiéndose ahora mismo hacia la escena».

—Más desgracias —musitó Olivia—, ¿quieres que apague esto?

—No —negó contundentemente—, no debemos desconectar del mundo en el que vivimos —Y mientras tanteaba la mesa en busca del mando, agregó—, podría ser importante.

«Los detalles del suceso son escasos, pero parece ser que se trata de una especie de secuestro —explicó la presentadora de la BBC, tan serena y profesional como siempre—. Esperen —requirió al tiempo que hacía una abrupta pausa para oír lo que le comunicaban por el pinganillo—, parece que tenemos imágenes en directo —y se apresuró a añadir—, si son sensibles les rogamos que apaguen el televisor, al parecer, puede haber contenido fuerte».

—Esto me da mala espina —gruñó Lance a la vez que subía rápidamente el volumen del televisor.

—Se parece a… —trató de articular ella un instante antes de que la presentadora introdujera el vídeo y ambas enmudecieran.

Frente a ellos, en el televisor, se presentaba una escena muy similar a la que vieron dos días antes, cuando el temible asesino autoproclamado como el Cazador de Mariposas decidió sorprender a toda Scotland Yard y, junto a ella, a toda la nación con un asesinato en vivo. En esta ocasión, sin embargo, el contexto era algo distinto: la joven parecía estar entera y más allá de estar algo magullada no presentaba signos ni de amputaciones, ni de extirpación de órganos. Al contrario, parecía estar «sorprendentemente bien», sobre todo si se tenía en cuenta que, al parecer, estaba bajo el yugo de aquel infame asesino. Además, en esa ocasión, no se encontraban al aire libre, sino más bien en el interior de un domicilio que Lance identificó atinadamente como el de la víctima.

—Llama a comisaría —le ordenó, poniéndose bruscamente en pie—, que intenten localizar el sitio.

—No va a dar tiempo, si la tiene…

—La matará, pero eso no quita que lo intentemos.

—Este es un mensaje para el inspector Lance Bennet —solicitó con voz trémula la jovencita atada al respaldo de su silla—, si me oye, por favor, se lo suplico —imploró con un par de lágrimas brotando de los ojos y resbalando por el contorno de sus mejillas—, présteme atención. —Después de ver cómo el afilado filo de un cuchillo se le acercaba peligrosamente a la garganta, gritó—: ¡La Araña quiere hablar contigo! ¡Está aquí! ¡Me tiene con él!

—Lee tu puto texto.

Hablaba una voz robotizada, la misma que Lance ya había escuchado durante el asesinato de Nicole. Ahora, no obstante, parecía proceder de una especie de sombra, o la silueta de alguien ataviado con lo que parecía una túnica negra. Era difícil distinguirlo porque fuese lo que fuese se había puesto delante de la pantalla, enrareciendo la imagen. En cualquier caso, Lance sabía lo que venía, podía anticipar el futuro. «No hay esperanza, nadie escapa de mi red», recordó. Mal que le pesase, en el fondo sabía que la chica estaba condenada.

—No tenemos ni la más remota idea de cómo lo está haciendo el individuo de la pantalla —declaró la presentadora, revelando su sincero desconcierto—, pero parece ser, según nuestro departamento informático —matizó, como dando a entender que el asunto se estaba tratando por expertos—, que esto está sucediendo en directo.

—Ins… inspector Bennet —farfulló la chica al hacer amago de leer el texto que le iba mostrando su raptor—, ¿por qué… por qué pierde el tiempo?

—Es la primera vez que sale frente a la pantalla —musitó Lance, mientras sacaba su libreta para tomar nota de ello.

—¿Y qué más da? —cuestionó Liv paseándose inquieta por la habitación con el teléfono en la oreja emitiendo señal—. No se le ve la cara.

—No, pero quiere que sepamos que está ahí. Quiere reconocimiento, que lo veamos…, la otra vez solo vimos su mano, pero tenía razón…, es un ególatra…, y esto es espectáculo.

—No dejo de enviarle valiosos regalos y usted los ignora —prosiguió la muchacha, estremeciéndose y llorando, absolutamente horrorizada—, ¿es que no quiere jugar? ¿No quiere ver mi preciosa colección?

Entonces se produjo una repentina pausa, y la Araña, para estimularla y forzarla a seguir leyendo, aprovechó y le soltó un guantazo. Ella se estremeció, lanzó algunos berridos y con la voz rota, continuó:

—¿O es… o es que teme perder?

Al hablar, el asesino revoloteó a su alrededor, pavoneándose delante de la cámara, convencido de que para esta solo sería una especie de manchurrón negro, un terrible efecto blur, que jamás serviría para identificarle.

—Malgasta sus energías inútilmente, yo estoy aquí, aquí fuera.

El asesino pareció salir del ángulo de visión, se había alejado, tal vez incluso se había ido, aunque había dejado tras de sí y frente a la cámara a la joven víctima, una muchacha muerta de miedo a la que había dejado expuesta como una muñeca rota.

—¿No quiere encontrarme? —Y superada por aquella temible situación, balbuceó—: No… no puedo… no puedo seguir…

—¡Lee!

Ahí estaba de nuevo: el hombre misterioso y su ya característica voz artificial. En aquella ocasión no dudó en pasar sobre la cara de la chica el afilado cuchillo que sostenía. Lo hizo a la altura de la mejilla, donde un hilillo de sangre no tardó en entremezclarse con el rastro que habían dejado sus lágrimas.

—No se preocupe, inspector, jugar, jugará —leyó tras patalear histérica unos instantes—. ¿Ve… ve a esta chica?

La cámara hizo un pronunciado zoom que se centró en encuadrar su cara, un rostro bello y de rastros exóticos, que parecía estar al límite de lo humanamente soportable. Ahí, el monstruo que la retenía hizo algo al otro lado de la cámara y ella, gritando como una desquiciada, se forzó a contenerse y clamó:

—Dios mío…, ahora me pide… me pide que salude, que… por favor, no… no quiero seguir leyendo —suplicó con los ojos vidriosos de tanto llorar.

«Estimados telespectadores —intervino la presentadora, tratando de imponerse a la brutal escena—, no podemos interrumpir la señal, parece que forma parte de un virus informático —explicó, transmitiendo cuanto le decían desde realización—. Dado su violento contenido, creemos apropiado censurar las imágenes…».

La sugerencia llegaba tarde y mal, pero, aun así, decía mucho en favor de la cadena. Justo en esos precisos instantes la Araña agarraba a la chica del pelo y tiraba de ella impunemente, sin piedad, echándola bruscamente hacia atrás. En esa situación de indefensión, además, aprovechó para dar rienda suelta a su sadismo, propinándole numerosos golpes en la cara y el estómago.

«Por favor, apaguen sus televisores —imploró la presentadora, a la vez que ella también se estremecía y trataba de desviar los ojos de su propia pantalla—, no dignifiquemos este acto terrorista, público es lo que quiere este psicópata, no le demos esta satisfacción».

—Bien por la presentadora —apuntó Lance.

—Desde comisaría toman nota —le susurró Olivia, cubriendo momentáneamente con la mano el receptor de su teléfono—, ya están tratando de localizarle.

—Saben que es en el Soho —empezó él, observando tenso cómo la Araña se ensañaba con la joven víctima—, ¿por qué no…?

—El Soho era un placebo, el vídeo está rebotando desde una ubicación desconocida.

—Qué cabrón…

—Ella… ella es una mariposa —leyó finalmente la víctima, una vez que el aluvión de golpes se hubo detenido—, u… una bella y… frágil mariposa, una que quiere volar y que volará. —Rompió una vez más en llanto antes de preguntar—: ¿Le… le gustan mis acertijos? ¿Y mis… regalitos?

Y la chica ya no pudo soportarlo más: ella también sabía qué venía a continuación, lo intuía, presentía que esos instantes eran los últimos que le quedaban de vida, y el miedo la desbordó. Una sensación de auténtico pavor se adueñó de ella y mientras sus esfínteres cedían y se lo hacía encima, en directo para toda la nación, murmuró:

—La… la última fue ayer… al mediodía, confío en que le gustase tanto como me gustó a mí…, sin embargo, ella tampoco… ella tampoco era lo suficientemente buena. —Y balanceándose frenética hacia delante y hacia atrás, mientras el suelo se anegaba con su propio pis, bramó—. ¡¿Ya… ya está…?! ¡¿No?! Por favor…

Pero el asesino, el mismo que tenía por máxima que la esperanza no tenía cabida una vez se caía en su red, no atendía a súplicas. Al contrario, parecían quemarle, enfurecerle, avivar alguna especie de instinto salvaje al que le encantaba dejar suelto. Entonces, y sin venir a cuento de nada, le estampó un vaso de cristal directamente en la cabeza. Con el impacto, se rompió en varios pedazos que terminaron diseminados por toda la escena, especialmente en su frente, donde se clavaron como la corona de espinas de Jesucristo.

—Hijo de puta… —clamó Lance, apretando fuertemente los puños, impotente—. Liv, ¿cómo sabemos que es en directo?

—Es difícil de saber —respondió mientras se acercaba a la pantalla y señalaba una serie de números en la parte inferior del rectángulo—, pero parece que este código de tiempo lo confirma —desde una perspectiva personal, opinó—, ese mal nacido quiere que sepamos que lo está haciendo delante de nuestras narices y que no podemos hacer nada…

—Ins… inspector, solo una última cosa —agregó la muchacha, con la voz rota—, una… una advertencia, una profecía…

—Sigue siendo personal —advirtió Lance al tiempo que escribía la palabra «yo» en su cuaderno y la subrayaba repetidas veces—, Liv, hay que investigar a todos aquellos que me la tienen jurada, podría ser que alguno de ellos… que alguien del pasado…

Sin embargo, Lance se vio forzado a interrumpirse, pues aquello que tenía frente a él, eso que ambos veían a través de la pantalla del televisor, era mucho más acuciante y desolador. Desde su posición dominante e igual que uno de aquellos monstruos que aparecen en las series de televisión norteamericanas y que realmente esperas que no existan en la realidad, el psicópata decidió llevar su juego al siguiente nivel. Sin miramientos, titubeos o vacilaciones, dejó la cámara en el suelo, cogió las patas del trípode que usaba para sujetarla y, sin ni siquiera pestañear, le atizó un golpe en la cabeza. Fue un golpe demoledor, un swing perfecto que habría sido la envidia incluso del mismísimo Tiger Woods, y eso, de alguna manera inexplicable, lo hacía incluso más terrible.

La muchacha cayó irremediablemente a sus pies, aturdida y sin poder moverse. Desde ahí, la cámara se encargó de registrar el resto de aquel horror: lo primero que transmitió fue el instante en el que la cara de la chica se humedecía con el charco que habían dejado sus propios orines, a la vez que ella se estremecía, sollozando muy levemente; luego, suplicó alguna vez, farfulló alguna palabra incomprensible e incluso pareció rezar, esperando que esa tortura terminase. Pero no. Segundos después, la Araña cogió uno de los pies descalzos de su víctima y la arrastró junto a la silla algunos metros hacia delante. Después, deshizo los nudos de sus ataduras y, antes siquiera de que ella se supiera libre, la remató con una serie de impetuosas patadas en el costado. Vencida y sin aliento, la tercera víctima oficial del asesino, la que lo consagraba oficialmente como un asesino en serie, solo pudo resignarse a esperar el golpe de gracia que pondría fin a su pesadilla. Pero este aún tardó un poco más en llegar, pues su verdugo volvió al lugar donde había dejado la cámara y cogiéndola con ambas manos, proclamó:

—Yo soy la Araña, el Cazador de Mariposas, y pronto todas ellas —remarcó colocando la cámara sobre una mesa cercana—, todas y cada una de las mariposas serán mías, caerán bajo mi red… —aseguró con esa voz tan inquietante e indescifrable—. Intente atraparlas antes que yo, inténtelo si puede.

Era un reto, uno para Lance y él lo sabía, aunque no podía hacer nada. La Araña se dirigió de nuevo hacia la chica que, impulsada por el instinto de supervivencia, trató de arrastrarse hacia alguna salida que, en realidad, no existía.

—Pero sepa que jamás lo logrará —aseveró, plantándose frente a ella y enfocándola con la cámara.

Entonces, clavó la punta de su bota sobre su espalda, mientras registraba su estremecedor aullido de dolor. Satisfecho, volvió el zoom a su normalidad y con una nueva patada la forzó a darse la vuelta y a quedar bocarriba.

—Y las que no sirvan, las que no sean puras —subrayó, inclinándose y con ademán de cogerla otra vez del pelo—, las que no superen mi prueba… se purificarán con fuego o caerán —proclamó al forzarla a ponerse en pie—, caerán de lo más alto, caerán como ella.

Lance distinguió al instante el brillo del cuchillo oculto bajo la túnica del disfraz y, como le sucedió con Nicole, aun a sabiendas de que la situación se le escapaba de las manos, que no podía hacer nada, se levantó gritando:

—¡No! ¡No!

Y su grito se confundió con el de ella, justo en el momento en el que el puñal se hundía insidiosamente en su pecho. Entonces, la Araña le dio un empujón, un empujón que la lanzó por los aires, más allá de la ventana por la que se precipitó irremediablemente. Y así, cayendo de los cielos como un ángel desterrado del Edén, la última víctima del Cazador de Mariposas moría, moría defenestrada, aplastada contra el suelo de una calle cualquiera, en una acera cualquiera.

—Estoy en Finsbury, creo que cerca de usted, inspector —manifestó de un modo ciertamente amenazante—, ya podéis tratar de atraparme —y antes de apagar la cámara, concluyó—, dese prisa.

Y tras estas palabras todo regresó a una aparente normalidad: la presentadora del telenoticias se disculpó por las imágenes del vídeo y aseguró que tanto ella como la propia cadena facilitarían todo lo que fuese necesario a la policía para ayudar a esclarecer el suceso; Lance y Olivia apagaron el televisor y se fueron corriendo de regreso a la central al mismo ritmo que sus teléfonos enloquecían, sonando como si no hubiera un mañana; y la propia comisaría, por su lado, actuó como se esperaba en esos trances de crisis, atendiendo las numerosas llamadas de la población civil y movilizándose hasta el límite que les permitía su escasez de efectivos.

33

Lejos, en otro lugar, los agentes Pierce Rogers y Andy Sanders, ajenos a toda aquella situación, lograron establecer el primer contacto con el hombre al que habían ido a buscar.

—Profesor Christopher Guilligan —dijo Andy a modo de saludo, a la vez que irrumpía en la sala acaparando todas las miradas.

—¿Sí?

—Se trata de un asunto policial —informó Pierce, al tiempo que ambos sacaban de su cinto sus respectivas placas y se la mostraban, despertando un gran alboroto entre el pleno de estudiantes—, nos gustaría hablar con usted.

—¿Soy sospechoso de alguna conducta execrable?

—No, claro que no.

—Así —comenzó con una marcada pausa y un gesto sutil que los invitaba a retirarse—, les ruego que esperen hasta el final de mi clase —alzando la voz para que sus propios alumnos lo oyeran, proclamó—, el tema de hoy es materia de examen.

—Puede recuperar la clase otro día, ahora la nación le necesita.

—Ah, ¿sí? ¿Y qué es lo que este viejo profesor puede hacer por el bien de su gran país?

—Tenemos un caso.

—¿Y? —manifestó, impávido.

—Nuestro asesino tiene un modus operandi muy peculiar —explicó Andy, adelantándose un paso—, de verdad, necesitamos su ayuda.

—A ver si lo comprendo, irrumpe en mi clase, irrespetuosamente, por cierto —enfatizó con una expresión severa—, y trata de forzarme a colaborar en una investigación criminal de la que…

—Hemos recibido muy buenas credenciales suyas —le interrumpió Pierce, cuando su compañero rebuscaba alguna clase de documento del interior de su chaqueta— y no es la policía de Scotland Yard quien le ha recomendado, sino su Universidad —aclaró tendiéndole un papel con las órdenes concernientes firmadas por el rectorado—. Lleva años retrasando la tesina de su cátedra y, según el colegiado de Oxford, se le paga por esas horas.

—Vaya al punto, por favor, me gustaría despacharle cuanto antes para poder proseguir.

—La Universidad ha sugerido que colabore con la policía para justificar todas esas horas pagadas en que no ha presentado avances, según sus propias palabras, su ayuda será inestimable y el colegiado ha insistido en su enorme talento.

—Patrañas —dijo tras chascar la lengua asqueado—, no me interesa.

—Es usted antropólogo, ¿verdad? Tenemos un asesino que mutila a sus víctimas.

—¿Eso debería sorprenderme? La mutilación es un proceso habitual en la historia humana. De hecho, en sociedades tribales aún se recurre a ella como método de castración o sometimiento —ilustró, impertérrito, al tiempo que la mayoría de sus alumnos, completamente atentos a cuanto estaba sucediendo, se daban prisa en tomar notas—. Si lo que pretende es captar mi interés, no lo está logrando.

—No es su primera víctima. No lo sabemos con certeza, pero creemos, por estimaciones sobre los restos de lo que parece ser nuestra víctima más antigua, que nuestro asesino lleva lo menos diez años realizando estos crímenes. Debe de haberlo leído en las noticias, creo que algo ya se ha filtrado, cometió su último crimen delante de la policía.

—¿Y qué? Otro psicótico presuntuoso, un narcisista exhibicionista, nada destacable.

—Quizás no —coincidió Andy—, de él solo sabemos que se hace llamar a sí mismo el Cazador de Mariposas.

Entonces algo cambió: la expresión impaciente del profesor Christopher Guilligan se relajó y adoptó un aire más calmado, como si aquellas palabras hubiesen conseguido sosegarle, disipar todas sus reticencias, sus dudas, sus propias impertinencias. Por un instante, pareció que su rostro brillase, como si hubiese fuego en su mirada, como si se ocultase tras ella una fuerza y una tenacidad implacables.

—¿El Cazador de Mariposas?

—¿Lo ha oído antes?

—No —negó con un hilo de voz, adoptando una actitud pensante—, es solo que… es un título peculiar.

—¿Le interesa el caso? —presionó Andy, un segundo antes de que el ensordecedor timbre de su teléfono lo increpara—. Eh, espere, debo atender esta llamada —requirió al tiempo que descolgaba el auricular, se lo ponía en la oreja y se retiraba algunos metros—. ¡¿Qué?! ¡¿Cómo es posible?! Mierda, mierda, mierda —barbulló acercándose acelerado a su compañero y haciéndole una rápida seña—. Joder, Pierce, nos vamos, tenemos una situación: el Cazador de Mariposas ha vuelto a atacar, ha hecho un numerito público y ha dejado otro cadáver.

—¿Otro cuerpo? —preguntó Christopher.

—No puedo decirle más, profesor —le espetó Andy con sequedad, dándole la espalda y encaminándose atolondrado hacia la salida—, si está fuera del caso, lo está con todas sus consecuencias. —Y dirigiéndose a su compañero le apremió—: Vamos, va, va, debemos darnos prisa.

—¿Quiere mi ayuda, inspector?

La pregunta salió inesperadamente de sus labios y retumbó agradablemente en los oídos de los policías, que se detuvieron en seco e intercambiaron unas miradas cómplices.

—Si puede arrojar algo de luz al caso… sí, por supuesto.

—Entonces lléveme con usted —le instó, y con un rápido movimiento agarró su maletín y se puso la chaqueta bajo el brazo—. Ya lo han oído —agregó, dirigiéndose esta vez a todos sus alumnos—, debo ausentarme por un tiempo, la clase queda suspendida —proclamó, al tiempo que el desconcierto se extendía entre los estudiantes en forma de un leve pero incesante murmullo—, me encargaré de reestructurar vuestro horario o de buscar a un sustituto adecuado, no olviden estudiar para el examen y disfruten del resto de su día.

Tras estas palabras, Christopher apagó el proyector de la sala, desconectó el ordenador sin demasiados miramientos y, sin perder ni siquiera un segundo, procedió a seguir a los dos agentes de regreso a comisaría. Anduvieron en silencio, cada uno absorto en sus propios pensamientos: Andy estaba intrigado por la nueva víctima, le impresionaba la velocidad con la que crecía el caso y se les amontonaban los cadáveres; Pierce, por su lado, solo podía pensar en lo contento que estaría el equipo por haber conseguido que el profesor Guilligan los acompañara; y este, sencillamente, se preguntaba si todo aquel esfuerzo le compensaría, si, de algún modo, le valdría la pena.

—¿Por qué ha cambiado de parecer? —se interesó Pierce, una vez que los tres hubieron subido al coche patrulla—. ¿Ha sido por la chica muerta?

—No, en absoluto, cada día mueren miles de personas, muchas de ellas en horribles circunstancias y nadie les presta la más mínima atención. ¿Por qué lo de esta chica debería suponerme alguna diferencia? No, definitivamente, no es por la víctima.

—¿Entonces?

—He visto muchas cosas, agente: sociedades endogámicas, tribus caníbales, matriarcados…, y mira que son difíciles de encontrar hoy en día… Mi campo de estudio es el hombre y como tal lo comprendo en prácticamente todas sus facetas, no obstante…, nunca había conocido a «un cazador de mariposas».

—Comprende que no es un nombre literal, ¿verdad?

—Esas mujeres… esas son las mariposas… —dedujo con un aire reflexivo—. Hay algo extraordinario en este sujeto —profundamente embelesado por sus propias elucubraciones, murmuró—; algo que lo convierte en un espécimen único.

—No le comprendo —comentó Pierce con una mueca extraña—, parece que le fascine. —Tras advertir que Christopher asentía, agregó—, pero solo es un criminal.

—Según nuestro sistema judicial, sí, según la moralidad, tal vez.

—Mata a personas —intervino Andy, a la vez que pisaba el acelerador—, eso parece bastante inmoral.

—Durante siglos nuestra especie ha sacrificado a iguales para atraer la lluvia o aplacar la ira de los dioses —le aclaró, con un cierto aire engreído impregnado en sus palabras—, ¿era un acto cruel y terrible? Sí, ¿pero era inmoral? —cuestionó—. Depende, todo depende de si el acto realmente cumplía con lo que se esperaba de él —y con apenas un susurro resolvió—, todo depende de si ocurriesen peores consecuencias de no hacerse.

—La vida humana no es tan ambigua: arrebatarla está mal, preservarla está bien.

—¿Está bien entonces mantener viva a una persona que no lo desea? —planteó mordazmente el profesor, abriendo la caja de Pandora de todos los debates éticos—. ¿Pese a su voluntad, pese a lo contraproducente del hecho? Nuestra especie es ambigua por naturaleza, y la verdad es que ni preservar la vida es tan bueno ni arrebatarla tan malo. —Y después de un profundo suspiro de hastío, concluyó—: Lo único que nos impide ser honestos con ello es la lacra que supone la moralidad, pero he ahí lo interesante —señaló antes de plantear la cuestión final—, ¿qué clase de moralidad debe de tener un «cazador de mariposas»?

—¿Qué quieres decir?

—¿Hay un psicólogo asistiendo este caso? —respondió, contestando a la pregunta con otra pregunta.

—Una perfiladora criminal, Coleen…, Coleen Ingbert, me parece… dicen que es algo así como una eminencia.

—Ah, sí, sí, he oído hablar de ella —aseguró esbozando una enigmática sonrisa—, será un placer colaborar con una persona así, es una pionera en su campo…, probablemente ella podrá profundizar más en la cuestión, pero el asunto está en la singular personalidad de este asesino, un asesino tan despiadado que mutila a sus víctimas, mujeres jóvenes imagino —aventuró—, en la flor de la vida, un asesino que, sin embargo, las llama «mariposas», ¡qué terrible y fascinante ironía!

—¿Y qué tiene de especial eso?

—Bueno, digamos que las palabras tienen poder, para saberlo exactamente deberíamos comprender qué es una mariposa para nuestro asesino, aunque algo es seguro: es algo grandioso, bueno…, de lo contrario, nada le impediría proclamarse el cazador de putas o algo parecido: nuestro asesino ama o admira de alguna forma a las mujeres, por eso las respeta llamándolas «mariposas» en lugar de referirse a ellas de otra forma o evitar hacerlo. —Y con la firme intención de defender aquel punto, declaró—: Hay criminales que tratan de escapar de sus actos evitando mencionarlos, pocos asesinos autoproclaman tan abiertamente sus crímenes y la inmensa mayoría de ellos lo hacen iracundos —y enfatizó—, odian a sus víctimas, las desprecian y se dirigen a ellas de una forma peyorativa. Nuestro Cazador de Mariposas, no obstante, considero que lo hace por amor, un amor muy suyo, ciertamente, pero amor al fin y al cabo. Por esta sutil diferencia, nuestro asesino es especial y digno de mi tiempo.

Permanecieron en silencio un largo rato. Por un lado, las palabras del profesor Guilligan les habían incomodado e intrigado a partes iguales, no se sentían del todo a gusto manteniendo viva aquella extraña conversación; por el otro, el propio profesor no sentía que sus dos acompañantes estuvieran realmente a la altura de sus reflexiones, por lo que prefirió mantener vivo el debate en el fuero interno de su pensamiento y optó por concentrarse silentemente en sí mismo.

—¿No vamos a la escena del crimen? —preguntó repentinamente el profesor Guilligan.

—Negativo —se limitó a responder Andy Sanders—. Bennet nos espera en comisaría.

—¿Bennet?

—Inspector Lance Bennet, él está al cargo.

—¿Y qué quiere?

—No lo sé, creo que hablar del caso —supuso él, sin darle demasiada importancia—. Imagino que esa es la idea de la reunión.

—Ya veo… no hagamos esperar al inspector, entonces.

34

Entretanto, en la propia Scotland Yard estaba empezando la reunión. Por motivos más que obvios, Lance optó por adelantarla una hora y, aunque aún no estaban del todo preparados, podría decirse que ya casi habían logrado el pleno de asistencia. Coleen Ingbert, la célebre analista criminal, fue la primera de los expertos en personarse; se trataba de una mujer delgada y menuda de unos cincuenta y tantos, llevaba una coleta, vestía sobriamente con pantalones de traje y una blusa beige que destacaba con el negro de su americana y ocultaba su impaciencia bajo un sutil tic en forma de tamborileo. Su sonrisa era parca y poco natural, como una mueca forzada que entregaba a este o a aquel por mera educación, casi por normativa social, como si de otro de tantos protocolos se tratara. Seguidamente, llegaron de manera pareja Michael Stone, el biólogo, y Jasper Ferguson, el químico, que como un dúo de contrastes se presentaban casi como la noche y el día. Mientras que Michael Stone era un hombre bien parecido, confiado y con una arrebatadora sonrisa, Jasper Ferguson era más bien bajito, de aspecto enfermizo y con un tartamudeo nervioso que se disipaba a medida que se iba sintiendo integrado.

—Podría arreglarte eso —le espetó Coleen en cuanto lo oyó presentarse—, seguro que es el fruto de varios traumas. —Muy seriamente, escrutándolo con su penetrante mirada, preguntó—: ¿Qué tal es tu relación con tu madre?

—B… b… bien… —farfulló hecho un manojo de nervios.

—Cálmate, Jas —le dijo amigablemente el profesor Stone—, aquí nadie muerde. —Y dirigiéndose directamente a Lance, al tiempo que tendía su mano, se presentó—: Michael Stone, Mich, Michy para los amigos —aclaró a la par que le guiñaba un ojo a Olivia—, podéis llamarme como queráis.

—Ja… Jasper… —balbuceó su amigo, tratando de emularle y de controlar el tembleque de su mano—, es… estoy…

—Está bien. Poco a poco ya nos iremos conociendo.

—Id tomando asiento —invitó Lance, al tiempo que los expertos hacían lo propio—, la mesa es grande, elegid el que queráis.

—En serio, puedo curarte —insistió Coleen, mirándole con la misma fijación que un perro a su querido hueso—, podrías ser un caso fascinante.

—Oh, sí —comentó Michael Stone irónicamente—, un caso digno de estudio.

—Señores —trató de reprenderles Lance.

En aquel momento llegaban algunos convocados. La agente Mai Harris, tan segura como siempre, llegó y todo cuanto hizo fue ocupar el primer sitio que encontró. Había poco que decir sobre ella: era delgada y espigada, tenía el pelo rizado hasta media espalda y era tan buena policía como dura y parca en palabras. Su devoción por el trabajo policial solo era superada por su carácter regio, indómito, a veces incluso demasiado rígido que, en ocasiones, la dotaban de una apariencia incluso demasiado formal para alguien tan joven como ella. Y es que Mai Harris, en realidad, era una policía de la misma quinta que Lance y Olivia; de hecho, los tres habían coincidido en su paso por la Academia donde no solo trabaron amistad, también una buena confianza. Y eso solo se traducía en una cosa: para Lance, Mai, solo ligeramente superada por Aaron y Olivia, era la persona más de fiar que conocía y, en efecto, así se lo había demostrado incontables veces. Siguiéndola muy de cerca la acompañaba Frank Collingwood, que había logrado un ascenso incluso más vertiginoso que el del propio Lance, pasando en apenas un par de días de principal sospechoso a asesor principal del caso. Se trataba de un hombre aparentemente corriente, no era ni alto ni bajo, ni delgado ni rechoncho, no vestía mal ni tampoco excesivamente bien, sencillamente era otro de tantos, uno de aquellos que podían pasar con facilidad entre una multitud. Pese a esto, el verdadero encanto de Frank no residía tanto en su carcasa, en su apariencia externa, como en su increíble capacidad interior. Frank Collingwood podía parecer un cualquiera, pero la verdad era que no era un cualquiera. Con un CI de prácticamente el doble que la media, bien podría ser el hombre más inteligente de la sala y, en verdad, es muy posible que así lo fuera. Además, contrariamente a lo que solía ser habitual en esos individuos superdotados, Frank no acarreaba ninguna clase de tara social: no era Asperger ni autista ni se le daba mal relacionarse, al contrario, era tan sociable como inteligente y tan humilde como el que más. Con ellos llegó también Brad Stevenson, el alegre y jovial bromista del equipo, tan sagaz, tan mordaz que fácilmente podría ser el más carismático o, al menos, el más dotado para la labia. Tal era así que con frecuencia solía decirse que él sería el único capaz de convencer a un lobo de que en realidad era una oveja y viceversa. Él era un simpático agente, noble y trabajador y como único y significante defecto, sencillamente, se podría decir que, en ocasiones, era algo pesado, como un vendedor de teletienda o un teleevangelista, apodo con el que habitualmente solían conocerle. Finalmente, personándose solo algunos minutos después de él, compareció el joven agente Chuck Bernard, el novato en prácticas, recién salido de la Academia, al que Lance, gracias a su buen hacer en los días anteriores, había decidido incluir también.

—No llegamos tarde, ¿verdad? —preguntó Holly Bridges irrumpiendo en la sala de reuniones, como una exhalación—. Nos han avisado muy tarde del cambio de hora.

Era solo oír aquella voz repipi y Lance se estremecía. La verdad era que, ni aun proponiéndoselo, no podía fingir que le caían bien y, en efecto, así se reflejaba en su expresión, transparente como un cristal sin curvaturas, que dejaba entrever con claridad cuánto los detestaba. Angustiado, Lance bufó para sí y tratando de disimular su malestar forzó un gesto cortés que tenía por objetivo señalarles dónde debían sentarse, junto a la salida, lo más lejos posible de él. No obstante, como era de prever, ni Holly Bridges ni Franky Grapes le hicieron el menor caso y tan tranquila como malintencionadamente eligieron el sitio que más cerca se encontraba del suyo, presidiendo la mesa.

—Señores —les dijo, casi arrastrando las palabras—, Franky Grapes y Holly Bridges, los peritos. —Y señalando diligentemente al resto, los presentó—. De derecha a izquierda, Frank Collingwood, el experto informático, Mai Harris, una compañera mía, me parece que ya la conocen, Coleen Ingbert, la analista criminal…

—Y psicóloga de la conducta —corrigió de un modo que no podía sonar de ninguna otra manera más que arrogante.

—Brad Stevenson, un buen compañero, Chuck Bernard, el novato, Jasper Ferguson, un buen químico y Michael Stone, el biólogo —terminó de enunciar.

—Veo que hay otro Frank —declaró el perito tomando asiento—, no me gusta, no es serio…

Todos lo oyeron, un comentario estúpido proferido por alguien que haría gala en más de una ocasión de un carácter estúpido. Y como sus palabras no aportaban nada, nadie consideró necesario dignificarlas con una respuesta.

—Y ese es Aaron —indicó Olivia, en cuanto el inspector Wilson se personó cargando consigo un par de cajas repletas de dosieres y copias del expediente del caso—, se podría decir que es el segundo al mando.

—Sí, no lo vi venir —musitó en un tono socarrón—, me despisté un segundo y Lance me pasó la mano por la cara —Y mientras depositaba su carga sobre la mesa, agregó—, de aquí a comisario.

En cuanto Aaron pronunció aquellas palabras, Lance y Olivia se miraron. En realidad, se trataba de una predicción curiosa teniendo en cuenta lo que había sucedido con Strauss el día anterior. Aunque a ninguno de los dos les sentó bien ese fortuito comentario, al contrario, les incomodó profundamente y les hizo cuestionarse, por un momento, el peso de sus decisiones. ¿Habían obrado realmente bien? La verdad es que no lo sabían, pero al menos el ultimátum y el chantaje habían sido efectivos: Strauss no importunaba más y habían conseguido que el departamento científico reabriera a todo trapo y con todo lo necesario.

—En fin, bienvenidos, me alegra que hayáis podido venir todos. Este es un caso importante y muy muy complicado, creo que todos sois conscientes: será sacrificado, será duro, pero, al final, será una gran victoria para todos.

—Le atraparemos —aseveró Michael Stone, poniéndose en pie y siendo secundado con varias palmadas por parte del equipo—, seguro.

—Sí, lo haremos. Y ahora, me gustaría que empezáramos a trabajar oficialmente en el caso.

—¿Cómo lo llamaremos? —preguntó Stone—. Todo buen caso merece un buen nombre.

—A los chicos se les ocurrió uno: nuestro caso es el «Little Butterfly».

—Suena muy atinado —interrumpió repentinamente una voz, justo tras sus espaldas—. Será una grata experiencia trabajar aquí —Y en un tono extrañamente ambiguo, continuó—, con nada más y nada menos que la flor y nata de la policía de Scotland Yard.

Se trataba de Christopher Guilligan, un hombre que realmente no se hacía demasiado notar y que apareció inesperadamente en medio de la reunión acompañado de Andy y Pierce. Sin embargo, en cuanto entonó aquella primera frase con una voz clara, segura e hipnotizante todas las miradas repararon en él. Se trataba de un hombre de mediana estatura, entrado en años, aunque no en tantos como para que pareciera mayor, tenía una barba ligeramente recortada y los rasgos finos, delicados como los de un maniquí. Su caminar era lento pero resoluto, su lenguaje correcto, sutil y adecuado. No obstante, había un detalle, uno solo que a Lance le intrigó profundamente. Justo en aquel instante exacto en el que ambos entrecruzaban sus miradas por primera vez, Lance se estremeció: sus ojos, de una profundidad casi absoluta, centelleaban con intensidad, fogosos, ardientes, como si el sol brillara con fuerza tras sus pupilas azules. Eran unos ojos especiales, sin duda, dignos de ser observados durante más de un momento. Sin embargo, no era aquello lo que le había provocado tal reacción, no, no era la vida tras aquella mirada, sino un amago extraño, un cambio repentino, momentáneo, que en cuestión de tan solo un solo segundo pareció querer dejar entrever una forma de mirar totalmente distinta: fría, despiadada como jamás hubo visto otra. Y mientras la normalidad regresaba rápidamente a aquellos ojos, resguardándose tras el cristal de unos gruesos anteojos que Christopher Guilligan decidió ponerse, Lance no pudo evitar pensar si aquello simplemente había sido una clase de delirio producto de su exhausta imaginación o si, por contra, se había adentrado en el lado más mezquino de aquella sibilina mirada, en un páramo baldío donde no había nada, donde no había nadie: en el que solo imperaba la oscuridad.

—Será un placer formar parte de este petit comité —concluyó con una enigmática sonrisa previo a ocupar su puesto junto a los demás.

Capítulo V

Al otro lado del espejo

35

La reunión se alargó más de lo previsto. Comenzó poco antes del mediodía y tocó a su fin ya bien entrada la tarde, a eso de las seis, cuando el sol ya amenazaba con empezar a retirarse. Todos y cada uno de los presentes se habían tomado con gran seriedad el asunto: Jasper Ferguson y Michael Stone, intrigados por los resultados del informe forense en las dos primeras víctimas y por los restos presuntamente humanos encontrados en la cajita que les había enviado días atrás el Cazador de Mariposas, se aislaron un rato del resto. Su intención era estudiar las muestras al menos sobre el papel y tratar de desarrollar alguna hipótesis coherente sobre los datos de toxicidad, la predisposición genética de las víctimas y sus singularidades bioquímicas; Frank y Mai, también en tándem, conversaron fluidamente sobre cuestiones electrónicas, mientras exploraban diversas teorías sobre cómo se había desarrollado todo el asunto de la memoria USB y el ataque en el telenoticias; Chuck Bernard, por su parte, había decidido autoasignarse la función de taquígrafo o, al menos, eso parecía, pues casi desde el inicio hasta el final de la reunión se empleó a fondo anotando todo cuanto iba surgiendo e iba poniéndose sobre la mesa; Andy Sanders y Pierce Rogers pidieron retirarse, muy educadamente. Según sus propias palabras «no podían aportar nada de valor a un comité de expertos como aquel y, a su parecer, aún había una víctima muerta cuyo caso debía ser investigado». Así, se excusaron y poniendo pies en polvorosa se comprometieron a cubrir el caso de la víctima del noticiero y a regresar con los informes pertinentes y la papeleta debidamente resuelta.

—Más vale que nos demos prisa —dijeron a modo de despedida—, está empezando a llover —y con coherencia, Andy agregó—, aún podría haber pruebas en peligro de malograrse.

En cuanto a Brad Stevenson, el cabo suelto de aquel trío policial, decidió seguir con su ejemplo e irse también, argumentando que había oído algo —lo que revelaba la existencia de nuevas vías de investigación potenciales— en las grabaciones de las cámaras de seguridad de los interrogatorios, donde, al parecer, podría haber algún sospechoso. Por su parte, Holly Bridges y Franky Grapes fueron los más huraños de todos. En realidad, más que huraños fueron quisquillosos e impertinentes, e intentaron, en reiteradas ocasiones, detener el ritmo de la reunión mientras trataban de inmiscuir sus narices en el trabajo de los demás. Afortunadamente, después de la pausa para comer, decidieron que no querían seguir allí, que «perdían el tiempo» aludieron, y terminaron yéndose de regreso al edificio científico, donde habían instalado —o más bien parasitado— su base de operaciones, agenciándose para sí, sin permiso ni miramientos, una sala en la que podían trabajar lo menos una docena de agentes. Fuese como fuese, aquel lugar se había convertido en su guarida particular, en una suerte de fuerte para la bruja y el demonio, y desde ahí se propusieron avanzar en el estudio caligráfico de los dos diarios de taxidermia.

—Bien —comentó Lance una vez que se hubo cerciorado de que ambos se iban de verdad—. Gracias a un colaborador bondadoso —empezó, mirando con disimulo a Olivia—, hemos podido escanear el contenido del segundo Diario de taxidermia, aún no hemos tenido tiempo de analizarlo, pero estaría bien echarle una ojeada.

Seguidamente, se distribuyeron las copias —también en dosieres— de esos documentos y todos los presentes se sincronizaron para cotillearlos al tiempo.

«La naturaleza humana…», pensó Lance, al verlos tan entregados releyendo por encima aquel diario maldito.

—No hay nada destacable —masculló Coleen, siendo la primera en cansarse de la lectura—, ciencias naturales.

—Prácticamente, en su totalidad se centra en el estudio de diversos químicos y medicamentos —comentó el profesor Stone, cerrando el dosier y centrando la atención de su mirada en su compañero—, parece un trabajo idóneo para Jas.

—S… sí… —farfulló—, eso… parece…

—«El anestésico perfecto: principios activos, efectos y potenciales aplicaciones médicas» —leyó Christopher con su voz profunda y cautivadora—. Si mis pacientes no estuvieran ya muertos hasta me resultaría útil.

—Oigamos la opinión del experto —sugirió Lance—, ¿qué dice, profesor Ferguson?

—Él prefiere Jas, le pone menos tenso.

—Interesante —señaló Coleen, tomando la iniciativa de anotar algo en su libreta—, seguridad y confort ante el trato prosocial, búsqueda injustificada de afectividad gregaria…

—Basta —se interpuso Lance, exigiendo silencio—, ¿Jasper?

—Sí…, a ver… —vaciló, ganando confianza a cada palabra—: «Las ventajas del cloroformo son incuestionables —leyó con una pronunciación sorprendentemente correcta—, es incoloro, rápido y efectivo. Provoca casi al instante un estado de inconsciencia y adormece, como consecuencia de la intoxicación pulmonar, todos los órganos del cuerpo. Gracias a los alveolos de los pulmones el químico termina filtrándose a la sangre desde donde se difunde por todo el organismo».

«Vaya —pensó Lance, mientras lo observaba con atención—, es como si este hombre tuviera dos caras, como si fuera dos personas completamente distintas…».

—Parece como una investigación sobre la mejor forma para reducir y llevarse a las víctimas —apuntó sagazmente Olivia—, al menos, esa es claramente su aplicación práctica, ¿no?

—«El uso de etilenos y derivados, aunque prácticos como sedantes, acostumbran a comportar la atrofia muscular y el deterioro o, en su defecto, la malfunción de distintos órganos —prosiguió Jasper Ferguson, saltando a otro párrafo de interés—. Para usos sintomáticos, no es cuestión baladí, tener en cuenta el uso de anestésicos locales, de uso tópico, como los pertenecientes a la familia amida, tales como la bupivacaína, la ropivacaína o la más frecuente lidocaína, así como los relativos al grupo de los éster, tales como la benzocaína, la tetracaína, la procaína, e, incluso, la misma cocaína. —Y tras una breve pausa que invirtió en pasar rápidamente las páginas de su dosier, continuó—. Muchos son los avances y casi infinitas las opciones, pero el método más efectivo es una mezcla de opiáceos y morfina, fentanilo, tal vez».

—Detente ahí —irrumpió Coleen, cayendo en la cuenta de algo—. Eso ya no parece parte de la investigación teórica de nuestro sujeto, más bien parece una conclusión o una especie de apreciación personal.

—¿Quieres decir que se trata del resultado de sus propios experimentos?

—S… sí… —confirmó Jasper, con la voz tan quebradiza como de costumbre—, aquí pare… parece… —tartamudeó, aunque poco a poco iba creciéndose— que lo explora un… un poco más: «nada de esto tiene el menor sentido si no puede reformularse para que cumpla el cometido, el sedante debe remitir al sujeto a un estado de plena relajación, al limbus donde tendrá lugar su metamorfosis —y acabó el párrafo— solo la mezcla del combinado con sutiles vendas y una película de ámbar pueden formar la crisálida perfecta».

—¿Crisálida? ¿Metamorfosis? ¿A qué debe de referirse?

—Al cambio de mujer a mariposa, evidentemente —aseveró el profesor Christopher Guilligan con una sutil sonrisilla dibujada en la comisura de sus labios—, cómo lleva a cabo ese proceso y cuál es el resultado final es en realidad otro asunto.

—Lo… lo… investigaré… qui… quizás… descubra algo…

—Sí, hazlo, y si queréis podemos dejarlo por ahora, también hay cosas apremiantes fuera de esta sala.

—¡Esperen! —vociferó Coleen Ingbert, levantándose de un salto—. ¿No les interesa saber lo que tengo que decir? —dijo, altanera—. Tengo una idea aproximada del perfil.

Y tan impetuosamente exigió aquello que ninguno de los presentes osó llevarle la contraria. De todos modos, ¿por qué querrían hacerlo? Lo que tenía que contarles, en realidad, les interesaba a todos, por este motivo, permanecieron anclados en sus respectivos asientos, completamente atentos a las palabras de aquella célebre analista criminal.

—Nuestro sospechoso es claramente un hombre —empezó, sacando pecho—, el nivel de violencia y la presencia de una carga con claros componentes sexuales…

—¿Por qué sexuales? —cuestionó Christopher desde el otro extremo de la mesa—. No hay abuso.

—No visiblemente, está en lo cierto —coincidió secamente, acuchillándolo silentemente con su mirada—, pero hay una evidente tensión sexual. Nuestro hombre es un individuo sexualmente reprimido, tal vez no lo aparente externamente: es inteligente y sabe aclimatarse, probablemente parezca un individuo completamente funcional.

—¿Pero…?

—Pero no lo es —resolvió, implacable—, sus crímenes tienen evidentemente una reivindicación sexual, es un tributo a la mujer a la que idolatra, siente la feminidad como algo superior ajeno a él —Y mientras todos la observaban intrigados, prosiguió—, probablemente, nuestro sujeto se repugne a sí mismo, se considere indigno de ser amado.

—¿Son crímenes pasionales entonces?

—Mitad y mitad —calculó, luego de un breve momento de reflexión—, pero apuesto más por una mentalidad racional.

—¿Cómo se explica eso?

—Sencillo: a nuestro asesino lo mueven las bajas pasiones, pero no mata por ese motivo, no, es el «Cazador de Mariposas», un título gentil, inocente, es un coleccionista, hace lo que hace para deificar a sus víctimas.

—¿Deificarlas? —repitió Mai Harris, enarcando una ceja, intrigada.

—Como decía, considera a las mujeres como algo superior, puro —enfatizó—, probablemente en constante riesgo de corromperse.

—Se parece a la hipótesis de Louis —apuntó Lance, recordando aquel supuesto que el ayudante del forense había planteado—, nuestro loco maniático quiere asegurarse de que sus víctimas sigan siendo especiales.

—Como toda pieza de arte en una singular colección —aseveró Coleen con un aire profundo y misterioso—, pero no se equivoque, inspector Bennet, nuestro sujeto no está loco —aclaró totalmente convencida de cuanto decía—. Quizás sea un radical, pero no actúa sin motivo, para él, todo este asunto entraña una lógica incuestionable.

—Que diga eso cuando compadezca ante un tribunal, a ver qué le sucede. Es solo otro loco hijo de puta más.

—No todo es tan blanco o tan negro —intervino Christopher, sonriendo de aquella forma tan sibilina y tan suya—. Bravo, un perfil…

—No he acabado, el autor es como es por un suceso acontecido en su pasado.

—¿Un suceso traumático? —inquirió Chuck Bernard, hablando por primera vez en la reunión.

—No, no lo creo…, más bien un suceso bello, quizás hasta poético —se aventuró a decir—. Joven, se sorprendería de lo que un recuerdo bonito puede hacerle a la mente humana.

—Todo eso está muy bien, pero… si tanto ama a la mujer, ¿por qué matarla? —Y autorrespondiéndose, añadió—: Vale, de acuerdo, para preservarla, entiendo parte de la lógica, ¿pero por qué no secuestrarlas? ¿Por qué…?

—Porque la muerte es quietud y la quietud no trae cambios —comprendió Lance—, tal y como mueran, quedarán. Serán como él las desea, eternamente.

—De acuerdo, entonces, ¿y las que encontramos? Esas no forman parte de la colección, ¿verdad?

—Esas son proyectos fallidos, sin duda. Es difícil comprenderlo totalmente, pero me arriesgaría a apostar que las somete a una prueba.

—¿Una prueba? ¿Qué clase de prueba?

—No lo sé —admitió, en un tono áspero—, podría ser cualquier cosa: un concurso de palabras, una partida al ajedrez…, lo que está claro es que superar o no esa prueba determina su final, es obvio. Cabe señalar que cuando no la pasan acaban como nuestras víctimas. Estoy convencida de que esas no forman parte de la colección del Cazador de Mariposas.

—Eso significa que debe haber más…

—Inspector, eso estaba ya fuera de toda duda. Hubiese enviado o no los restos biológicos, es evidente que el Cazador de Mariposas lleva años en activo. Un modus operandi así no se improvisa, se refina. Además, ya lo he dicho, es inteligente, si se ha expuesto ahora es por algo: tiene la situación bajo control, seguro. La verdadera pregunta, sin embargo, es qué le ha llevado a actuar, ¿por qué hacerlo público ahora, tras tiempo operando de forma hábil y secreta?

—Quizás algo o alguien le ha forzado a hacerlo.

—Tal vez lo haya hecho usted, inspector. No podemos olvidar que estos crímenes parecen tener un componente muy personal. No lo sé, en los tres casos parecía haber toques de atención dirigidos hacia su persona. En cierto sentido, es casi como un ritual de cortejo, el Cazador de Mariposas quiere algo, aunque es pronto para saber el qué. Sea como sea, actúa como un gato dejando ratones en su puerta, inspector, así que por algo será.

—¿Ratones?

—Le está retando, haciéndole ofrendas, o algo parecido…, de otro modo, ¿qué sentido tendría que compartiera sus trofeos con usted?

—¿Pero por qué?

—Puede que se aburra —aventuró Aaron—, puede que necesite subir el nivel después de tanto tiempo de impunidad. Puede que se crea el más listo y, por eso, quiera medirse con alguien que crea digno de él.

—¿Qué coño tendrá que ver la dignidad o no en todo esto?

—No, inspector —intervino el profesor Guilligan—, eso podría tener mucho sentido…, se ha granjeado una gran fama como policía…, puede que el Cazador lo vea como su Sherlock Holmes o su Hércules Poirot particular. Un rival digno podría estimular sus acciones, sacarlo de la monotonía y dotar de nuevo sentido a su obra.

—Así es —coincidió Coleen—, es un clásico de los psicópatas. Como ya teorizó e investigó Hans Eysenk, más allá de la falta de empatía, existen otros rasgos propios de estos perfiles. Uno de ellos, precisamente, es la extrema extraversión y la búsqueda constante tanto de gratificaciones inmediatas como de nuevas experiencias. Puede que usted sea, justamente eso, una nueva y desafiante experiencia. Si fuese así…, encajaría esa fijación con usted…, pues, ya puestos a retar a alguien, a vivir una experiencia única de persecución, a sentir lo que es tener a toda Scotland Yard tras de ti, ¿por qué no implicar al policía más popular de Inglaterra?

—Si quiere experiencias que se compre una puta cajita de sorpresas o pruebe la sodomía, qué cojon…

—La experiencia que usted le puede facilitar no la podría conseguir de ninguna otra manera y, además, pase lo que pase él habrá ganado: si consigue derrotarle y salirse con la suya habrá derrotado al héroe nacional, será dueño de Londres, un señor del terror…, pero si usted lo atrapa, aun así, se habrá igualado a usted, se lo habrá puesto difícil y habrá pasado a la historia. En cualquier caso, vivirá su experiencia de triunfo, superioridad y dominancia y sabrá, de hecho, sabe, lo que es poner en jaque a todo un cuerpo de policías. Y todo eso mientras sigue matando descaradamente: una víctima por día es un ritmo realmente frenético e insostenible. Lo crea o no, el Cazador de Mariposas se está arriesgando mucho y se está tomando muchas molestias en llamar su atención y en gritarle a la cara que es mejor que usted. Debo confesar que es la primera vez que sé de un asesino serial tan astuto y atrevido: hay método y razón en su forma de hacer y, a pesar de esto, consigue matar a sus víctimas antes de que se denuncien sus desapariciones. Su capacidad de trabajo es sorprendente…, me pregunto con qué clase de recursos contará… y, además…, esa forma de hacer, esos cambios en su forma de matar…, sospecho que no son casuales, que hay algo más detrás de su metodología…

—Quemadas, desmembradas o echas puré contra un bordillo al caer de un octavo piso… —musitó Olivia, al tiempo que captaba la atención del profesor Guilligan—, la verdad es que es un repertorio extraño y variado…

—Son como brujas o como Ícaro —comentó el antropólogo.

—¿Qué? —soltó Aaron, encorvándose hacia delante en la silla—. Explíquese.

—Tradicionalmente, siempre se ha considerado que el fuego purifica, el fuego es símbolo de poder —señaló con su voz de narrador intachable—, pero también de vida, como el ave fénix, simboliza el renacer. Todos los pecados se purgan con las llamas. Por ese motivo la Inquisición y algo más tarde los colonos, en América, durante los juicios de Salem, condenaron a la hoguera a las que acusaban de brujas.

—¿Entonces nuestro asesino se deshace de las que cree brujas? —infirió Michael Stone, con un cierto deje de sarcasmo en la forma en que formulaba aquella cuestión.

—No, para nada, lo que quiero decir es que quizás intenta purificarlas con fuego para…

—¿Y qué hay de Ícaro? —le interrumpió, Bernard, intrigado—. ¿Quién es?

—En la cultura mitológica helénica es el protagonista de uno de los mitos clásicos: Ícaro, hijo de Dédalo, huyó junto a su padre lejos del alcance del rey Minos, sobrevolando los cielos con unas prodigiosas alas. —Con una pausa dramática y un atinado cambio en su entonación, prosiguió—: No obstante, Dédalo le había advertido a su hijo que no volara muy bajo, pues el oleaje podía mojar sus alas y deshacer el pegamento que las unía, asimismo, le previno de volar muy alto pues el sol podía quemárselas y…

—Ah, sí, conozco esta historia —atajó Aaron, un instante antes de destriparles el desenlace de la misma—. Al final no le hace ni caso, el sol le destruye las alas y muere al caer al mar.

—Exacto. Será una tontería, pero me parecían analogías interesantes… Quizás nuestro hombre pretendía, no sé, castigarlas por intentar volar tan alto.

—Quizás, o tal vez, simplemente, es un loco hijo de puta como he dicho siempre —espetó Lance—. Coleen, ¿crees que lo de las brujas y lo de ese memo de Ícaro tienen algo que ver?

—Podría ser o podría no ser —respondió de forma caprichosa—, tampoco es relevante.

—¿Entonces cuál es el punto?

—El punto, señorita Green, es que nuestro sujeto no parará, no hasta que sea cazado: su colección solo estará completa cuando se haya llevado a todas y cada una de sus mariposas, es decir, todas las mujeres que estén a su alcance y que considere dignas.

—Y nosotros que creíamos que la lista de potenciales sospechosos era grande —murmuró Lance de manera cáustica—. No podemos cubrir a cada maldita mujer de Inglaterra.

—No, no podemos —coincidió, fríamente—. Y nuestro Cazador de Mariposas lo sabe, por eso se permite el lujo de jugar con nosotros. —Y convencida, alegó—: Es astuto, pero engreído y autosuficiente, probablemente tenga varias titulaciones universitarias, quizás incluso un doctorado.

—Por lo que a su perfil respecta, entonces —empezó Michael Stone, acaparando la atención de todos—, podríamos ser cualquiera de esa sala, a excepción de los detectives.

—Cualquiera no —desestimó con una sonrisilla traviesa ensanchando de lado a lado su pálida cara—, en realidad, solo ustedes, caballeros…, solo ustedes.

—O podría ser usted e intentar despistarnos cambiando a voluntad los datos del perfil.

—O podría no ser nadie —irrumpió abruptamente Lance, cansado de ese jueguecillo estúpido que no iba a ninguna parte—, ninguno de los aquí presentes es sospechoso de nada.

—No se sulfure, inspector —dijo él, suavizando la situación con una expresión divertida y un tono sosegado—, es solo un juego universitario, cosas de doctores, ya sabe…

—¿Me lo parece a mí o me acaba de llamar estúpido, o no sé…? En fin, está bien, ya está todo hablado —decidió mientras se ponía en pie y les hacía una seña a modo de despedida—, es hora de poner fin a esta reunión.

Tras estas palabras, la agente Mai Harris se puso en pie de un bote, asió rápidamente la mano de Frank Collingwood para que la siguiera y, directa, buscó a Lance con la mirada, diciendo:

—Nosotros estaremos en la sala informática, la de los cerebritos: queremos probar la hipótesis de Frank con una especie de experimento.

—Procurad no hackear a nadie —comentó Lance, a modo de beneplácito—, sobre todo no a la Europol —y pícaramente, expuso—, no se lo toman muy bien, lo he comprobado.

—Lo que tenemos en mente no durará más de un par de minutos —aseguró Frank—, es una comprobación casi protocolaria.

Y Lance, con toda su autoridad, se limitó a asentir levemente y a dejarlos marchar. Después, centró la mirada en cada uno de los expertos que allí se congregaban y un remolino de pensamientos comenzó a formarse dentro de él. Ahí estaban, esos eran los elegidos para liderar aquella cruzada contra uno de tantos monstruos frutos del sistema, una pesadilla encarnada en hombre que asolaba la ciudad en busca de inocentes víctimas y que no se alejaba mucho de una de esas criaturas surgidas del imaginario popular, típicamente usadas para asustar y adoctrinar a los niños. La única diferencia era que su hombre del saco particular se hacía llamar el Cazador de Mariposas, un nombre demasiado bonito para la crueldad de sus actos. Y, sin embargo, todos ellos, con sus brillantes mentes y sus inestimables conocimientos, no serían nunca quienes atraparían a la fiera, sus manos no empuñarían el arma que lo encañonaría, forzándole a la rendición, ni tendrían el honor de castrar su época de vilezas e infames fechorías en el mismo momento de ponerle las esposas. No obstante, para ser justos, tampoco había que olvidar que, bajo su manto de respetabilidad, ninguno de ellos se atrevía a mostrar sus garras, su verdadera naturaleza. Al contrario, todos llevaban puesta una máscara social, permanecían dignos, probos miembros de la sociedad que, sin embargo, por alguna clase de gracia caprichosa, daban también el perfil que había dibujado Coleen sobre su asesino. Qué extraña y compleja ironía que precisamente ellos, que tenían todas las destrezas y capacidades, se mostraran como el perfecto contrapunto de un asesino, como el reverso tenebroso oculto en el lado prohibido del espejo. Y es que, en realidad, no era Lance el opuesto del Cazador, no era el alfa de su omega, la luz de su oscuridad, no, ese rol lo desempeñaban a la perfección aquellos hombres y mujeres que constituían su distinguido comité de expertos: sencillamente, Dios había creado el molde y preparado la masa y en la cocción, todas las galletas habían salido bien, menos una, la del Cazador, que, por alguna razón, se había malogrado irremediablemente.

En ese instante, a Lance le dio por recordar algo que había leído tiempo atrás sobre David Berkowitz, el Hijo de Sam, cuando la prensa lo bautizó con el nombre de «El asesino del calibre .44». Sus casos, aunque muy dilatados en el tiempo y con sus propias singularidades, compartían algunos elementos: el principal era que ambos estaban aterrorizando a una ciudad entera. En los tiempos en los que Berkowitz actuaba logró que cundiera el pánico de tal manera que las mujeres morenas y con el cabello largo —que constituían el que parecía ser su principal perfil de víctima— comenzaron a recogerse el pelo y a teñírselo de rubio, con la esperanza de burlar la muerte si al asesino le daba por andar cerca. Fue justamente esta idea la que le hizo preguntarse sobre cuánto tiempo pasaría hasta que la presencia del Cazador de Mariposas consiguiera permear el tejido de la realidad social, alterando la forma de hacer y de vivir de sus ciudadanos. Cuanto más tiempo anduviere suelto, cuanto más se alargase el asunto, mayor sería el impacto del monstruo y su presencia acabaría dejando marcada a toda Londres, tal vez para siempre.

—Nosotros nos volvemos —anunció Michael Stone, con una deslumbrante sonrisa—. Nos llevamos copia de estos informes y trabajaremos sobre ellos. Hay una serie de formularios y protocolos que se deben respetar, pero cuando estén debidamente cumplimentados, Jas y yo podremos hacernos cargo de todas las pruebas toxicológicas en nuestros propios laboratorios. Ocasionalmente, trabajamos también en investigaciones policiales, así que no debe temer por la cadena de custodia.

—No… nos centra… centraremos… en buscar compuestos que pue… pued…

—Cualquier aporte será bien recibido.

—Prometemos ser lo más diligentes posible en esta cuestión —aseveró el biólogo, después de ponerse la chaqueta y tenderle la mano a modo de despedida—, estaremos en riguroso contacto. Cuídense.

—A… adiós…

36

Entretanto, mientras los dos doctores abandonaban la estancia, Coleen Ingbert y Christopher Guilligan se enzarzaban en una especie de debate de alto nivel, un rifirrafe de impresiones tan acalorado que hasta parecía que surgían chispas de la fricción de sus mentes y que tenía como objeto teorías y escenarios antropológicos, psicológicos y sociales que estaban a años luz de la comprensión de los propios policías.

—Unos se van… y otros parece que no tengan intención de moverse ni un palmo…

—Este experimento parece estar saliendo bien —manifestó Aaron—, veremos cómo termina la cosa al final. —Mientras se retiraba sutilmente, agregó—: Voy a llevarme al novatillo a buscar nuevas fuentes y a descubrir dónde encajamos nosotros en todo esto. —Y dirigiéndose directamente a él, le soltó—: Bernard, deja eso para después y ven, vamos a repasar todo lo que tenemos y a ver qué hacemos de provecho.

—¡Sí, inspector!

Lance siguió al joven policía con la mirada, era un agente nuevo pero entregado, conservaba aún todas sus emociones, sus ilusiones y creencias intactas, la dura vida policial no le había hecho mella todavía, no había diezmado su espíritu ni quebrado su confianza. Su empeño seguía siendo eso: empeño, entusiasmo puro y duro que permanecía sin tiznar por el mal del mundo; aún era tierno e inocente, no había tenido tiempo de acostumbrarse a nada ni nada lo había dañado y, por tanto, no necesitaba alzar escudos ni ocultarse tras un disfraz de indiferencia y completa apatía. Pero eso, Lance sabía, terminaría cambiando, a él mismo, de hecho, ya le estaba sucediendo. Sería precisamente en ese caso que él, Lance Bennet, pasaría directamente de un punto más cercano a la posición de Bernard a uno totalmente opuesto, a ese punto en el que uno ya lo ha visto todo y ya nada le impresiona. Ese es un punto complicado donde se teme, se teme porque ya nada impacta en lo más mínimo y, así, ya nada importa como debería.

—Aixs…, me recuerda un poco a Miller, una versión mejor al menos…

—Hablando precisamente de eso… Miller tampoco ha venido hoy —le susurró Olivia, en un tono que denotaba su absoluta preocupación—. Lleva ya varios días así.

—¡Miller se puede ir al cuerno! Lo que yo necesito es mi coche, no puedo depender del tuyo eternamente.

—Coge un coche policía, entonces —propuso Aaron, antes de salir por la puerta—, aprovecharé ahora que bajo para asignarte uno de forma permanente —rápidamente se apresuró a añadir—, al menos, hasta que recuperes el tuyo.

—Es de agradecer. Vamos con vosotros, nosotros también tenemos trabajo por hacer.

—Os seguimos, inspector —soltó de repente Coleen—, nuestra agenda también está al límite y, además, mucho me temo que si sigo pasando un minuto más con el profesor Guilligan no volverían a verlo vivo —se acomodó el bolso, soltó un suspiro de hastío y agregó—, vaya enfoques más extravagantes que tiene usted.

—La extravagancia es solo una forma distinta de contemplar la elegancia, y la elegancia está presente en todas y cada una de las cosas, es parte del diseño de Dios o de la ciencia —dijo cuando tomaba su maletín y colocaba correctamente su silla—. Hay armonía en el caos y belleza en la fealdad.

—Mencionar a Dios en un contexto ajeno a toda teología ya decanta totalmente el debate a mi favor, no se puede ser gente de ciencia como nosotros y salir con toda esa sarta de sandeces. Puede que no se escuche bien a sí mismo, pero lejos de parecer un experto parece un pseudoprofeta o un gurú de muy baja estampa.

—Coleen, es usted una mujer de lo más fascinante —le respondió con su ladina sonrisa—, tengo cierta experiencia con test desiderativos, así que… me arriesgaría a decir que si fuera un animal, sin duda, sería una avispa, está claro que es la reina de la colmena y que su picadura es absolutamente letal.

—Vaya dos hemos juntado…

—Ha ido bien —formuló Olivia, a la vez que observaba cómo ambos se alejaban, aún centrados en su vibrante discusión.

—Sí, eso creo —confirmó Lance, frotándose suavemente la nuca—. Joder, necesito un puñetero paquete de tabaco, me fumé el último ayer.

—Sí, podrías hacer eso, o podrías dejarlo de una vez por todas y desintoxicarte de esa porquería —poniendo la coletilla, remató—, interprétalo como una señal divina.

—Aaron, ¿tienes tabaco? —preguntó, mientras se reunían y él cerraba la puerta de la sala tras de sí—. Algo para pasar el mono —explicó, al tiempo que el policía le respondía lanzándole su propia cajetilla y haciéndole una seña al más puro estilo «sírvete»—. Toma señal divina —le espetó tras sacar cuatro o cinco cigarrillos de la caja y mandársela de regreso a su dueño.

—Incorregibles los dos. ¿Qué vas a hacer?

—Mmm…, no sé… —musitó llevándose uno de los cigarros a la boca y dudando sobre si encenderlo o no—. Me gustaría ver el cadáver, pero antes debo atender algunos asuntos aquí. —Y tras decidirse a guardárselo para después, explicó—. Me intriga todo ese asunto de la memoria USB, y quiero saber de qué demonios va la pista de los interrogatorios de Brad.

—Yo necesito un lugar donde operar —exigió repentinamente la psicóloga, tras detenerse frente a ellos en medio de las escaleras—, prefiero tener un puesto in situ donde trabajar en el caso, es más eficiente.

—Por supuesto, me encargaré de ello.

—Consígame otro para mí, señorita —se sumó Christopher—, a poder ser lo más cerca de Coleen, pero, por favor, que no sea el mismo, me gustaría poder huir de ella en cuanto la cosa se ponga peliaguda, al fin y al cabo, mucho me temo que ni con fuego podría escaparme si me quedara atrapado con ella.

—Lo tendré en cuenta y se hará lo que se pueda. Lance, Aaron, aquí es donde nos separamos los tres. Mucha suerte.

—Suerte no sé, mucho trabajo, sin duda lo hay.

37

Justo antes de alcanzar el vestíbulo, todo el mundo se había ido ya, las aves habían volado del nido: Aaron siguió a Olivia inmediatamente después de que esta desapareciera y Coleen se despidió de una forma parca, si es que en realidad se despidió. En cuanto al profesor, Christopher Guilligan se detuvo justo en medio del pasillo central, viendo marcharse a ese intrigante hueso duro de roer que era la doctora Ingbert, y tras un asentimiento conforme, una sonrisa enigmática y un leve suspiro, dijo:

—Menuda mujer, ¿verdad? Es la gracia de la naturaleza, su caprichoso privilegio, que todas las rosas rojas sean custodiadas por espinas. Las mejores cosas de la vida, las más despampanantes y hermosas, están siempre colmadas de veneno. Un veneno que es más mortal cuanto más valor tiene lo que este protege.

—No negaré que la doctora me ha impresionado, es…, bueno…, muy capaz, ¿para qué negarlo? —opinó Lance, sin saber muy bien cómo iba a terminar aquella frase—. Será un miembro muy valioso en este caso, seguro, pero me parece que no opinamos lo mismo.

—¿Respecto a…?

—Digamos que Coleen es un poco mayor para mi gusto y… no acabo de verla como usted dice…

—Entonces es que usted no ve lo suficiente, inspector… aún. El tiempo le enseñará y acabará viendo la verdad más allá de la piel. De cualquier manera, intente no confundir interés con fascinación, y fascinación con amor, o podría caer en una terrible limerencia. Debe saber que estas no son nunca, en realidad, la misma cosa. —Con un brillo especial en la mirada, le enfrentó directamente a los ojos y concluyó—. Creo que usted no ha entendido a que me estaba refiriendo, pero casi mejor así, cada uno debe tener su propia forma de mirar, porque mirando es como se conoce el mundo y así es como cada uno se convierte en realidad en quien es. Es entonces cuando no es uno quien mira al mundo, sino que es el mundo el que termina mirándole.

—No lo entiendo.

—Pero quizás sí entenderás —aseguró después de un leve encogimiento de hombros y de tenderle la mano—. Inspector, un auténtico placer. Mañana volveremos a reunirnos todos, me intuyo que va a tenernos por aquí rondando una temporada, así que vernos probablemente será lo más habitual. Y recuerde, igual que la aguja del reloj, que nunca regresa una vez ha avanzado, cuando el engranaje se pone en marcha no hay vuelta atrás. Estoy convencido de que todos los esfuerzos al final valdrán la pena.

—Lo harán, sin duda.

—Tenga un buen día —se despidió él, poniéndose el sombrero en la cabeza—. Ah, y si va a salir procúrese un paraguas: chispea.

Abstrayéndose, Lance permaneció ausente algunos minutos más. Parado en el hall como un monigote inexpresivo, se dedicó a contemplar la silueta de Christopher Guilligan distanciarse más y más de él para, al final, luego de cruzar el umbral de la entrada, tornarse en apenas un contorno fantasmal, una figura turbia desdibujada por la niebla y una lluvia cada vez más persistente.

—Fiu…, eso ha sido intenso… de una forma bastante…

Pero no llegó a terminar la frase, sus conclusiones quedaban para él y para sus pensamientos, no necesitaba materializar sus ideas con palabras vanas. En lugar de ello suspiró, echó un rápido vistazo en derredor y asqueado volvió a ponerse en marcha. Sencillamente, su trabajo no acababa nunca.

—¿Has olvidado algo en la sala de reuniones? —le preguntó Aaron, cuando se cruzaron de pasada.

—No, voy a ver a los freaks de los ordenadores para tratar de comprender qué compleja parafernalia están llevando a cabo.

—Suerte intentando seguirles el juego. No te envidio para nada.

Pero él no respondió, tenía la mente demasiado dispersa. Muchas preguntas, muchos frentes, pocos recursos y aún menos resultados. Ese era el resumen visceral de su situación actual, y todo cuanto él podía hacer era cruzar los dedos para que, al menos, alguna cosa pudiera salir bien. Y no iba a ser fácil, no con Strauss rondando como un cancerbero por ahí. Lo había visto por el rabillo del ojo bajando justo por las escaleras que minutos antes él había transitado, y Lance se las había ingeniado para deslizarse por una esquina, escondiéndose de su ángulo de visión como un ninja en plena infiltración. Visto desde esa perspectiva, parecía él el malo, o, aún peor, parecía que le temía. Sin embargo, la cuestión no se trataba de ser cobarde o de esforzarse en ignorarle, sino de ser práctico. En su situación, lo menos que le convenía era predisponerse a nuevos conflictos, y aunque él sabía que podía mantener a raya al comisario, sus malas caras, sus reproches y blasfemias no le convenían. En definitiva, los problemas era mejor resolverlos de uno en uno, y Strauss solo era otra de tantas cuestiones menores de su larga lista de pendientes.

—¿Dónde está esa sabandija de Bennet? —escuchó que pronunciaba Strauss—. Su actitud imprudente está causando cantidad de desbarajustes en la central —alzó el tono de voz para que todos los oficiales le oyeran despotricar y agregó—. ¡¿Y qué carajo es eso de colarse en el ordenador especial y causar alertas severas en la Europol?! ¡Como encuentre a ese…!

No necesitaba escuchar más, cuando uno oye tronar sabe que debe prepararse para que llueva, y si no quiere mojarse, si no tiene paraguas, lo mejor es quedarse en casa bien lejos de la tempestad. Y eso, metafóricamente, es lo que Lance pensaba hacer. Rápidamente, acortó las distancias entre su posición y el final del pasillo, desde donde inició su descenso al primer sótano de las instalaciones, lugar donde se había instalado el aula principal de informática. Ahí, entre varios técnicos especialistas, los agentes responsables de los delitos en la red, los del ciberterrorismo, los otros que se especializaban en el fraude y la delincuencia económica en internet y los últimos que se centraban en la detección de depredadores sexuales —particularmente pedófilos—, encontró a sus dos expertos informáticos predilectos. Y, de hecho, los únicos que conocía y con los que de verdad contaba.

—¿Y bien? ¿Se sabe algo ya?

—Ajá, la investigación ha dado sus frutos —informó Mai, mientras despegaba momentáneamente la vista del ordenador—. Bueno, al menos la de Frank.

—No seas modesta, Mai —intervino el experto—, lo hemos hecho bien juntos.

—Dejaros de flirteos de oficina o de esta movida rara que os lleváis, id al grano —parcamente, señaló—, el USB.

—No solo el USB, también el asunto de las noticias. En verdad, relacionar los dos sucesos ha sido idea de la agente Harris y, en parte, la clave para resolver el misterio.

—Cháchara, cháchara, me abrumáis. Decidme ya lo que hay.

—Pues… —empezó con un hilo de voz mientras toqueteaba algo del ordenador—, todo consistía en una idea muy sencilla pero muy inteligente a la vez. —Y casi admirado, comentó—: Nuestro sujeto se las sabe apañar bien en el mundillo informático.

—¿Quieres decir que es algo así como un hacker? —inquirió él.

—Nah, lo dudo, hasta tú serías capaz de hacerlo si le dedicaras algo de tiempo.

—¿Tiempo como el que estamos perdiendo ahora?

—Está bien, planteémoslo así —dijo a la vez que desactivaba el monitor del ordenador y giraba la silla para encararse de frente a él—, el autor hizo algo así como un caballo de Troya, un artificio —remarcó—. Creó un ejecutable disfrazado como un archivo clásico de presentación, que diseñó para que se autodestruyese una vez que el contenido que activaba fuese reproducido.

—O sea, el vídeo.

—Efectivamente.

—Entonces, ¿el asesinato no fue en directo?

—No, no, eso es lo bueno —aclaró emocionado, demostrando lo mucho que vivía aquel tipo de cosas—. Claramente lo fue. Verás, el ejecutable estaba enlazado a una cuenta anónima de streaming, imagino que el propio autor lo configuró para activarlo remotamente, es decir, en cuanto él decidiese comenzar a filmar.

—Cuando lo hizo, lo único que necesitó fue una cámara conectada al ordenador que emitiera y subiese los datos en directo.

—Y es en ese instante en el que el ejecutable se haría activable —prosiguió Frank, respaldando la explicación de su compañera.

—De acuerdo… ¿Y cómo sabría el asesino que era el momento de hacer activable el ejecutable?

—En el pendrive había un localizador, que enviaba una señal cada vez que era conectado desde un ordenador. Gracias a eso y a que el lugar y la hora de la ceremonia eran públicas nuestro hombre podía saber cuándo iniciar la filmación y hacer «clicable» el ejecutable.

—¿Y todo eso por qué…? —les apremió él.

—Entiéndelo como un puente fantasma —planteó el informático, gesticulando con gran energía—, fue una forma muy ingeniosa de volverse irrastreable y, al mismo tiempo, emitir un vídeo en directo. Mientras graba a tiempo real los archivos de vídeo suben al servidor de streaming y, con un desfase de apenas medio minuto, van reproduciéndose en nuestro ordenador. Al acabar de grabar, el archivo entiende que la secuencia se ha concluido y por configuración propia se autodestruye.

—Quema el puente.

—Hasta los cimientos —confirmó contundente—. Así conseguía despistarnos y, a la par, cubrir sus huellas.

—¿Y no podemos localizar esa cuenta de… de stem… stream… lo que sea?

—Imposible, la información es privada y, además, probablemente ya ni exista.

—¿Usó el mismo método con la BBC? —se interesó, mientras hacía lo de siempre y tomaba algunas notas en su libreta.

—Segurísimo. Sus informáticos no pudieron detener la transmisión porque estaban centrados en buscar el archivo concreto que reproducían. Sin embargo, el archivo jamás estuvo enteramente en sus ordenadores, se reproducía desde el servidor de streaming a partir de ese ejecutable engañoso.

—Me cuesta seguirte la pista —reconoció él, levantando solo un segundo la vista del papel—, pero creo que me hago una idea aproximada.

—Este tío es un cabrón muy inteligente. Honestamente, lo que ha hecho es bastante sencillo, el mérito está únicamente en el hecho de pensarlo.

—¿Hay algo que podamos hacer con esta información?

—Mmm…, no lo creo, conociendo su método podríamos probar a colarnos en su ordenador si vuelve a intentarlo. El problema es que debemos estar cerca cuando eso suceda y, aun así, no tenemos garantías ni de que vuelva a utilizar este sistema ni que la cuenta sea la misma. Lo más seguro es que, aunque le intervengamos, ese mamón escurridizo esté rebotando la señal y de aquí a que la aislemos ya lo habremos perdido. Además, si cada vez crea una cuenta nueva, que, seguro que lo hará, sería como tratar de buscar una aguja en un pajar.

—Maldita sea…, ¿las cuentas no se asocian a personas físicas?

—Teóricamente sí, pero esto es internet: se pueden comprar cuentas a granel de personas que ni saben que las tienen, suelen venir de la India o lugares así, y, además, todo se puede falsear. Sin la necesidad de rellenar datos bancarios no hay nada que vincule la cuenta a un usuario determinado.

—¿Y el USB? ¿Podría haber alguna pista en él?

—En su interior no —negó Mai, con absoluta rotundidad—, externamente…, quizás puedas averiguar más si descubres quién fue el responsable de colarlo. Lo más lógico sería pensar que la persona que lo introdujo aquí y la que lo metió en la BBC sean, en realidad, la misma, aunque podría ser que no fuese el caso.

—Eso huele a periodista a la legua —masculló Lance, en un tono que denotaba lo mucho que aquello le irritaba.

—¿No había problemas con los interrogatorios? Quizás el sospechoso sea uno de ellos.

—Sí, eso me han comentado —dijo, impulsándose hacia adelante y haciendo ademán de irse—, sé a quién debo preguntarle. Buen trabajo, parejita. Dadme un toque si sabéis más.

—Estaremos un buen rato entretenidos tratando de reforzar los firewalls y los permisos de la red general —explicó Frank, antes de voltearse y volver a prender el monitor—, ya nos la han colado una vez, así que deberíamos prepararnos para potenciales nuevos ataques —y agregó—, ahora que sabemos cómo actúa es la oportunidad de intentar ser más listos que él, hay que anticiparse e imaginar con qué nuevas carambolas podría salirnos ahora.

—Suenas como un maldito personaje de una mala película de ficción —soltó Lance, antes de dejarles—, pero al menos me alegro de que el maldito cibercowboy de la policía esté de nuestro bando y no en el lado de los sospechosos.

—No como Miller, ¿verdad? —se le escapó a la agente Harris—. Digo…, hace tantos días que no aparece por aquí que…, bueno…, a saber en qué lado de la línea está él, ¿no?

El maldito Robert Miller. No, a él tampoco se le escapaba ese hecho tan fortuito. Llevaba tiempo dándole vueltas a la idea, a ese pensamiento intrusivo que le incitaba a pensar que tal vez todos los sucesos tuviesen relación. La desaparición del agente Miller —del pesado, infatigable y repipi agente Miller— podía ser puramente casual, aunque también podría no serlo. La lógica decantaba la balanza hacia el primer caso: Miller era demasiado ingenuo y demasiado buen tipo como para ser un asesino en serie tan despiadado. No obstante, ¿no podría ser también que todo aquello no fuese más que una farsa? ¿Un papel, un disfraz sumamente elaborado? El Cazador de Mariposas era extremadamente audaz, y tan audaz como era también poseía un intelecto claramente superior, uno que de seguro podría ser capaz de ingeniar un ardid semejante. Y aun con todo, seguía siendo Robert de quien estaban hablando. No, todavía era pronto para que empezaran a plantearse su posible implicación en los crímenes y, a pesar de su evidente ausencia, era demasiado precoz que empezaran a considerarlo como un sospechoso viable.

—Pensaré en ti, Miller, pensaré después —musitó, mientras se dirigía como un autómata a la sala de vigilancia, donde Brad Stevenson estaba llevando a cabo revisiones de las cintas—, aunque deteste profundamente que robes espacio de mi cabeza.

Nuevamente, circuló por el edificio con una cautela especial, como si se tratase de uno de esos superagentes entrenados de la vieja CIA o de un mismísimo agente 00 algo como los que salían en sus propias películas de espías carismáticos, atractivos y, por encima de todo, británicos. Así, como un auténtico Bond, con B en el apellido y una placa de verdad, se sintió como si se hallara en una de aquellas misiones imposibles que tanto gustaban a los amantes del género. A fin de cuentas, moverse dentro de la comisaría evitando que el guardián supremo, el mismísimo comisario, no lo encontrara, era algo que solo podía tildarse de imposible. Aunque, en realidad, Lance sabía que no era eso. Si Strauss hubiese querido encontrarle lo habría hecho, él era fácilmente localizable y todo el mundo en comisaría sabía exactamente dónde estaba cuando se hallaba dentro. Pero no, la verdad era que Strauss solo quería esgrimir su rabia y su decepción, solo deseaba gritar a voces lo mal policía que era y lo mucho que le detestaba, pero por nada del mundo quería volver a tener un encontronazo con él. Aunque el encuentro, tarde o temprano, se produciría. Esa también era una verdad que Lance sabía inevitable.

«Strauss es una bomba de relojería —pensó para sí—, es imposible saber lo que trama a nuestras espaldas, seguramente estará reclutando “espías”, tratando de poner agentes en mi contra…, no le será difícil convencer a algunos y entonces…».

Entonces Strauss empezaría a registrar el lugar, buscaría la grabación y tal vez la encontraría. Ese sí sería un problema a tener en cuenta, una fatalidad más bien. El equilibrio de aquella tensa relación entre ambos dependía exclusivamente de sus palabras registradas por la app del móvil de Lance, y si estas desaparecían, sin más bazas que jugar, él caería y la investigación al completo se iría al traste con él.

—Por lo que más quieras, Liv…, espero que hayas escondido bien una copia… Strauss no es estúpido y no intentará nada abiertamente, pero… tarde o temprano probará de hacerse con ella…

Y mientras en su mente reflexionaba sobre aquellas grabaciones, su cuerpo acababa de llegar al lugar donde se acumulaban todas las demás, todas las que guardaban relación con sus potenciales sospechosos.

—¡Ah, Lance! —exclamó Brad, dejando a un lado uno de esos snacks que tanto le gustaban—. ¡Justo a ti quería verte! —Y limpiándose las manos en el pantalón, agregó—: Creo que tengo algo.

—¿De las grabaciones?

—Sí…, he mirado por encima varios de estos vídeos —anunció cuando insertaba un comando en el teclado que le permitía activar y desactivar a voluntad los diferentes aparatos que tenía a su disposición—. En multicanal y con todos estos monitores he podido avanzar bastante rápido, aunque descuida, tenía pensado hacer una segunda y una tercera pasada al acabar.

—No te justifiques si no hay nada que justificar. ¿Qué querías enseñarme?

—Justo a este, a este tío —recalcó el policía, señalando con el dedo la pantalla número cinco—. Eric Ward.

—Me suena el nombre…, pero ahora no caigo de qué, dime, ¿qué tiene de raro su interrogatorio?

—Actuaba como si escondiera algo, estaba extremadamente nervioso cuando le hacíamos preguntas —explicó a la vez que reproducía sin volumen el archivo de vídeo correspondiente—. Este y otro…, un chaval que decía no sé qué cosas de que era estudiante, y que le habías dado autorización en persona para…

—Bueno, en realidad fue exactamente eso lo que sucedió, pero si es necesario ya nos centraremos en él en otro momento. Pero sobre este, sobre este tipo del que me hablas, si visteis que su conducta era extraña, ¿por qué lo dejasteis ir?

—No era nada concluyente, el interrogatorio tampoco aclaró demasiado, en principio creímos que no sería nada, simple inquietud.

—¿Pero…? —le apremió él, frunciendo el ceño en señal de impaciencia.

—Pero más tarde, por precaución, decidimos investigarle un poco y adivina qué encontramos.

—Sorpréndeme.

—Un billete en primera hacia España. Para mañana a primera hora —matizó, al tiempo que metía disimuladamente la mano en la bolsa de palomitas y se llevaba algunas a la boca—. Sonaba demasiado a huida.

—A huida y a violación de la normativa, ¿es que no le dejamos bien claro que no podía abandonar el país?

—Claro que lo hicimos, está hasta registrado —dijo, mientras le mostraba la pista de audio titulada lectura de derechos.ward—. Supongo que quería intentarlo. Después de todo, sí debía de tener algo que ocultar.

—Menudo memo…, como si no pudiéramos extraditarlo con la política de no fronteras de la UE…, unos cuantos olé y olé y los de control de seguridad del aeropuerto nos lo devuelven con el primer vuelo disponible —masculló con una mixtura de desaprobación y sarcasmo—, en fin…, ¿ya estamos tras él?

—Un equipo táctico ha salido hace poco, me parece que aún lo podremos pillar en casa.

—Probable, pero no seamos confiados, podría ser una buena pista, le necesitamos —enfatizó él—. Que otro equipo vaya al aeropuerto, quizás ya está de camino. Y que el cuerpo de informáticos revise las cámaras de tráfico, tal vez nos la intenta jugar yéndose para otro lado, no sería la primera vez que a alguien se le ocurre.

—Entendido.

—Envíame un mensaje de texto cuando se sepa algo, yo ya he acabado aquí por hoy.

—Vale, te mantendré al tanto. —Y añadió—: Ah, y Lance, si Levin no pudo escaquearse, este mucho menos.

—Levin era un proxeneta social, capullo y engreído y lo vimos venir mucho antes de que comprase su propio billete de embarque a la Conchinchina o al Congo Belga, lo que fuese que a ese… ese tipo le fuera… —soltó él, atropelladamente—, joder, si literalmente lo pillamos con las manos en la polla, ¡dos veces!

—Y aún hoy es una anécdota divertida —comentó Brad, mientras se llevaba un buen montón de palomitas a la boca—. Lo atraparemos.

—No lo dudo, pero espero que a este, al menos, lo pillemos con los pantalones puestos, las fotos de Levin ya fueron muy controvertidas cuando el Warlock salió a la luz, no creo que sea bueno que esta vez vuelvan a salir personajes con la cosita fuera.

—Bluagh…, tú sí que sabes cómo quitarle el apetito a uno…

—Sí, ya… seguro… —Luego de estas palabras, cerró la puerta.

38

La investigación avanzaba, lenta y a trompicones, como si fuera un gigante dormido que justo acaba de despertarse. Pero aun con todo, todos los cauces seguían su curso, todos menos el suyo. Y es que la pelota ya no estaba en su tejado, ahora todo cuanto podía hacer era tratar de tomárselo con calma y esperar resultados. Y los resultados llegarían, más pronto de lo que podría imaginarse, al fin y al cabo, justo en esos momentos el equipo de fuerzas especiales ya estaba desplegándose en una calle de Hammersmith, cerca de donde vivía Eric Ward. Solo era cuestión de tiempo que la zona se cerrara por conveniencia del operativo y que los agentes irrumpieran en el interior de su vivienda. Sería entonces cuando tendrían a su alcance al primer sospechoso real del caso y el trabajo policial empezaría a funcionar al ritmo que debería.

—¿Te bates en retirada? —le soltó inesperadamente Olivia, en cuanto lo vio cruzar por el pasillo en dirección al hall.

—Aunque me encante hacer horas extras, Liv, uno no puede ser un buen policía si no aprende cuándo frenar. Sé que suena irónico viniendo de mí, pero lo reconozco, este es mi tope, no doy para mucho más. Por ahora, hay poco que podamos hacer, no hasta que sepamos más, no hasta que los expertos nos den algo con lo que seguir trabajando. —Y llevándose la diestra al bolsillo de la chaqueta, para contar superficialmente los cigarrillos que aún le quedaban, manifestó—. Además, pronto va a haber una detención, una importante, ¿sabes?

—¿Un sospechoso?

Lance se detuvo de repente, igual que un tren que logra frenar un segundo antes de descarrilar y, seguidamente, fijó su mirada en ella. Esos ojos verdes eran casi su perdición. Le activaban como un resorte, le absorbían el miedo, la ira, la inquietud y cualquier otra emoción negativa que sintiese, como si fuere una especie de talismán mágico. Olivia tenía el inusual don de sosegar su bestia interior, por esa razón le gustaba tanto tenerla cerca. ¿Pero qué podía decir él si sencillamente aquella clase de cosas resultaban imposibles de explicar? Lentamente relajó su expresión y, tras uno de sus ya clásicos suspiros, asintió.

—Quiero estar fresco para entonces, podrían traerlo en un par de horas, o mañana, pero no creo que se les resista mucho a los de operaciones especiales —explicó con un aire cansado—, el tipo…, nada, es solo una ratita escurridiza que intenta salir del barco antes de que se hunda.

—Lo dices como si no creyeses que pudiese ser nuestro hombre.

—Poder podría serlo, pero… —comenzó con un hilo de voz— dudo que nuestro cazador se delatase tan fácilmente frente a nuestras cámaras de seguridad. Creo que nuestro hombre tiene los nervios de acero, dudo que se viniese abajo en un interrogatorio o cometiese la estupidez de tratar de salir de Londres. Tampoco importa que no sea él, porque tengo muchas esperanzas con este…

—Eso son buenas noticias, ¿nos ponemos al día fuera?

—¿Fuera? ¿Te refieres a…?

—Vamos, Lance, es pronto para irse a la cama y ambos sabemos que lo único que harás será darle vueltas a la cabeza hasta que se te hagan las tantas, te conozco, aunque quieras no sabes desconectar —le soltó, mientras le daba un codazo amistoso y le guiñaba un ojo— así que…, ¿cervezas, mejicano y karaoke?

—Aunque parece que me conoces al dedillo hoy no estoy para tanta marcha, así que ahí va mi contraoferta: una cerveza, chino y dormir o, al menos, hacer el intento.

—Vaya muermo estás hecho, Lance…, pero de acuerdo, espérame en la entrada, recojo mis cosas y nos vamos.

—Te llevaría en mi coche, pero, como sabes, sigue siendo invisible gracias a la brujería de Miller —comentó con una mueca de fastidio.

—Lo que ya es cada vez más preocupante…

—Sí…, empiezo a opinar lo mismo…, de cualquier manera, vamos, date prisa.

—A sus órdenes, comandante.

Ambos se encontraron a la salida del edificio principal y montados en el Prius de Olivia se desplazaron apenas unas calles más allá, donde se situaba ese mejicano que tanto le gustaba a ella. La verdad es que, a Lance, ni los tacos, ni las quesadillas, ni las enchiladas ni el guacamole le gustaban lo más mínimo. Y junto al tequila —que consideraba el peor de los licores—, para él todo aquello solo era sinónimo de un futuro ardor de estómago monumental. Sin embargo, a Olivia le encantaba y bastaba solo eso para que fuese suficiente y le convenciese de ir.

—Vamos, cuéntame —dijo ella, llevándose a los labios un botellín de Nirvana Brewery’s Hoppy Pale Ale.

—Brad ha revisado las cámaras de seguridad tratando de encontrar algo raro en los interrogatorios.

—¿Y lo ha hecho?

—Vaya que si, Eric Ward.

—¿El de la BBC? —inquirió ella, tras casi atragantarse por la sorpresa.

—Ah…, así que de eso me sonaba…

—¿Qué ha hecho?

—Pues aparte de ponerse como un manojo de nervios… nada, poca cosa…, comprarse un billete hacia Barcelona para mañana a primera hora… nada fuera de lo común.

—¡Dios santo, Lance! —exclamó Liv, mientras golpeaba con las palmas sobre la mesa y sus pupilas se dilataban más de lo normal—. ¡Eso es sumamente sospechoso!

—Completamente —coincidió, antes de sorber también de su Lowlander’s Wit—. Por eso se ha ganado que un equipo especializado le derribe la puerta y lo traiga a rastras hasta comisaría. —Después de comerse un nacho, agregó—: Cuando lo tengamos habrá que volver al trabajo, nos esperan unas horas duras, pero… las suyas…, joder…, ni se imagina lo que va a venírsele encima…

—¿Planea torturar al sospechoso, inspector Bennet?

—Voy a hacerle la del tercer grado si es preciso, siempre que no nos diga qué coño tiene que ver con nuestro asesino. —Y viniéndose arriba, bramó—: ¡Argh…, me muero de ganas de tenerlo ya en la sala de interrogatorios, voy a hacerle un knock-out!

—¿Figuradamente? —preguntó Olivia, adoptando ahora una expresión más seria.

—Por supuesto. De todas maneras, ¿qué me dices tú? ¿Hay algo nuevo?

—Los cerebritos ya tienen sus despachos —se limitó a responder, al tiempo que picaba de aquí y de allá con su tenedor—. Uff…, cielo santo…, esto está de muerte.

—¿La doctora Ingbert y el profesor Guilligan?

—Uno al lado del otro, junto al tuyo.

—¿El mío?

—Iban a asignarte uno igualmente, viene con el cargo, ¿recuerdas? —explicó, mientras intercalaba mirarle a la cara y comer de sus diversos platos mejicanos—. He tenido que enfrentarme a Strauss para conseguirlo, así que ya puestos a pedir…

—Hablando de eso…

—La grabación está a buen resguardo —aseguró, entonces le devolvió discretamente el teléfono—. Copié el archivo y lo subí a la nube.

—¿No será peligroso tenerlo ahí? —cuestionó él, con la barbilla apoyada sobre sus puños—. Ya sabes cómo está todo el tema de las filtraciones, queremos mantener a raya a Strauss, no hundirle la carrera. Recuerda que solo es un as en la manga, una medida preventiva.

—Tranquilo, es difícil hackear una nube que nadie sabe que existe. Por seguridad, además, he escondido diversas copias. Es imposible que las encuentre todas… y… he puesto un cebo.

—¿Un cebo?

—He escondido otro móvil con la grabación en tu despacho —articuló, luego de limpiarse los labios con la servilleta.

—Pero Strauss lo encontrará, es el primer sitio en el que buscará.

—Cuento con ello, mientras busque no importa qué encuentre, siempre que podamos controlarlo.

—Quieres decir, que quieres distraerle de los archivos seguros y hacerle perder el tiempo —dedujo sagazmente él.

—Cuanto más entretenido esté más en paz nos dejará, piénsalo, si le damos fantasmas que perseguir no tendrá tiempo de torpedear nuestra investigación.

—Está bien pensado, Liv, pero Strauss no es tonto, se dará cuenta, seguro que sabe que hemos hecho copias.

—Lo sabe —aseveró, tan convencida como lo estaba él—, pero eso no impedirá que intente encontrarlas todas, y por alguna debe empezar.

—Entonces… ¿le has preparado una yincana falsa? —planteó al tiempo que su compañera se ponía un poco colorada y soltaba una risa coqueta y leve—. Oh, Liv, eres perversa cuando quieres.

—Gracias.

—Ha sido una buena idea, pero me preocupa que otra persona lo encuentre. Sus declaraciones deben seguir siendo un secreto, deben quedar entre nosotros dos.

—Todo está muy bien escondido, nadie podrá encontrar nada por casualidad, a menos que registren a fondo todo tu despacho y, puesto que nadie sabe que existe, nadie podrá buscarlo.

—Nadie, salvo Strauss —advirtió.

—Equilicuá.

—Joder, recuérdame que no te tenga nunca a la contra… —aventuró, sacudiendo las manos y haciendo amago de tomar su botellín y levantarlo—, en fin, brindemos, por el comisario Strauss: porque tarde en enterarse de que le estamos toreando.

—Por él, y por Eric Ward —propuso Olivia, haciendo lo propio—, que está a punto de saber lo que pesa la ley.

—¿Hay algo más por lo que brindar?

—Mmm…, no… no sé… —farfulló ella, tratando de recordar si había alguna otra cosa más—. Ah…

—¿Qué?

—Brindemos por Luna.

—¿Quién carajo es Luna? —preguntó Lance, contrariado.

—¡Mi nueva mascota! Al final me he decidido a tener una gatita, de protectora, claro.

—Joder…, ya son ganas de hacer de buena samaritana incluso después del trabajo.

—Precisamente por el trabajo lo he hecho —se defendió ella—. No todo en la vida debe ser correr detrás de delincuentes y maleantes, no todo se resume en dolor y miseria. Hay que meterle algo de cotidianidad y normalidad a la vida.

—¿Y eso es un gato?

—Tener un gato es algo muy normal, es algo típico de familias y, además, dan mucha compañía. Quizás tú deberías probar también, ya te lo dije.

Y entonces su conversación sufrió una interrupción. Esa vibración que tan bien conocía retumbó dentro del bolsillo delantero de su pantalón y, entonces, Lance tuvo la certeza de que ya estaba: lo tenían.

—Shh…, tengo un mensaje… —musitó mientras sacaba el aparato y leía lo que le habían escrito—. Lo tienen, a Ward —remarcó, al tiempo que ambos se ponían en pie—. Vamos para allá…, joder, no ha durado ni hasta medianoche, menudo delincuente de pacotilla.

—Mejor para nosotros.

—Sí, mejor —coincidió él cuando volvía a enfundarse el teléfono y a ponerse la chaqueta—. Y en cuanto a los gatos…, bueno, ya hablaremos de eso en otra ocasión.

—Claro que lo haremos, no creas que te vas a librar. Voy a insistirte hasta que acabes con la casa llena.

—Ni en mis peores pesadillas, Liv, ni aun entonces, eso pasará —aseguró, riendo—. Vamos, enciende el coche, yo pago esta.

Y aunque Olivia asintió, para cuando Lance quiso darse cuenta, ella ya había dejado su mitad sobre la mesa. Era incorregible, autosuficiente hasta unos extremos que le inquietaban, pero era como era y no había nada que hacer. Tampoco era como si estuvieran en posición de poder perder tiempo debatiendo sobre quién pagaba la cuenta, así que, puesto que no había nada más que pudiera hacer, se limitó a poner la diferencia y algo de propina para la camarera. Tras ello, Lance abandonó el establecimiento justo tras ella.

—¡Vamos, inspector! —le gritó desde el coche mientras le hacía luces—. ¡Qué no se diga que la nueva placa le ha vuelto lento!

—Demasiado contenta estás esta noche.

—Deben de ser los tacos, ¡adoro los tacos!

—Y al pelma de Bon Jovi —masculló Lance, subiendo por el lado del copiloto—, y adelantándome a tu instinto natural, no, no vas a poner Living on a prayer.

—Genial, porque la que tocaba justamente era Have a nice day —respondió a la vez que se le llenaba la boca con su gran sonrisa y le daba al play—. ¿Cantas conmigo?

—Preferiría contra ti… —indicó al ponerse el cinturón y reclinar el asiento hacia atrás—, joder…, Liv, no hay siquiera motivos para estar tan contentos.

—¿No? Pues yo creo que sí, vamos a atrapar a ese maldito hijo de puta. Y sí, sé que esa frase es tuya, pero es pegadiza y… trending topic en Twitter.

—Joder…, la noche va a ser muy muy larga.

—No si estás dispuesto a tener un nice day.

—Ya empezamos… —suspiró él, al tiempo que ella ponía la canción a todo trapo.

A pesar de que Lance pudiera parecer huraño, por dentro irradiaba optimismo. Olivia, como siempre, conseguía sacar lo mejor de él. Además, por lo que había leído en el mensaje de Brad, habían atrapado a Eric Ward con gran facilidad: «Lo han trincado en el baño», le había dicho el policía, pero con suerte para él lo habían reducido con los pantalones puestos. Al menos, eso sí había salido bien, nunca era plato de buen gusto tener que esposar a un tipo con el pajarito al aire y los calzoncillos por los tobillos, aunque tampoco podía decirse que fuese algo muy extraño dentro de su oficio.

—¿Qué crees que podrás sacar de él? —preguntó Olivia cuando acabó la canción.

—Con suerte, todo. —Y atusándose la corbata, en un acto reflejo, añadió—: Quiero que me reconozca hasta el pecado original, si de pequeño robó un caramelo quiero saberlo.

—¿No te parece excesivo?

—Si nos cuenta qué relación tiene con los asesinatos y qué papel ha jugado en ellos… no.

—¿Y si es inocente? —planteó ella, haciendo de abogada del diablo.

—Ningún inocente escapa, la gente que no tiene nada que ocultar tiene la conciencia tan tranquila que no se la juegan a incriminarse de esta manera.

—Meh, tienes razón… —coincidió, mientras iniciaba maniobras para aparcar—, duro con él.

Para cuando llegaron a la central, otras sorpresas a parte de la detención de Eric Ward les estaban esperando: los otros dos miembros del trío de coleguitas que formaban Stevenson, Rogers y Sanders, aguardaban impacientes en la puerta de entrada fumando unos pitillos de Winston.

—¿Un mentolado? —le ofreció Pierce, al verlo llegar.

—¿Por qué estáis aquí? —dijo tras rehusarlo parcamente—. No os esperaba hasta mañana, ¿ha sucedido algo?

—No, pero Brad nos ha enviado un mensaje diciéndonos que tenemos a un sospechoso, así que imaginamos que te encontraríamos aquí.

—Y me buscabais, ¿por qué…?

—Porque sabemos más de la víctima y pensamos que si hay un sospechoso te interesaría saberlo todo con anterioridad al interrogatorio.

—Habéis hecho bien —aplaudió, al tiempo que se echaba a un lado para que Olivia también tuviera un espacio entre ellos—. Informad.

—Después de la reunión nos dirigimos al lugar de autos. Hemos realizado la inspección ocular y, como era previsible, hemos vuelto sin nada.

—¿Sin nada?

—Bueno, eso no es del todo cierto —corrigió Andy—. Esta vez teníamos al bueno del doctor, el forense —remarcó, y entonces Lance asintió—, ya estaba ahí cuando llegamos nosotros. También estaba ese chaval tan majo, emm…, ya… ya sabes…

—¿Louis?

—Sí, ese. Total. El doctor Stuart no ha tardado nada en darnos algunos resultados importantes.

—¿Y bien? —les apremió Olivia, impacientándose—. ¿A qué esperáis?

—La víctima ha sido fácil de identificar: vivía sola, pero era conocida en su edificio. Se llamaba Sookie Rafaello. Sí, es un nombre raro, pero es auténtico, lo hemos comprobado. Era alumna de intercambio, creo que de Bellas Artes, está apuntado por aquí —explicó el agente Rogers, tendiendo a Lance un dosier plastificado con los informes del caso—. Por lo que sabemos era hija de padre australiano y madre coreana, una mezcla extraña, la verdad. Stuart cree que se trata del mismo asesino: huellas quemadas, dentadura removida postmortem…, el forense piensa que tiene experiencia en eso, quizás como dentista…, según estima, no debió de tardar en quitársela más que un par de minutos desde que tiró el cuerpo…

—¿Y nadie vio nada? ¿No hay testigos?

—La ventana del edificio daba al interior de una callejuela. Si alguien lo vio no dio parte a la policía.

—Así que, o una de dos —intervino Olivia, adelantándose—, o ya había previsto que no lo pillaría nadie o…

—Lo más seguro es que le diese igual, imagino que aparte de la túnica llevaría la cara tapada. Habrá que consultar los registros de las cámaras de seguridad de la zona, quizás alguna haya captado algo, aunque lo dudo…

—Pero con esas pintas, Lance, ¿no habría llamado aún más la atención?

—No…, lo más seguro es que le arrancase los dientes a Sookie y saliese pitando de la escena…, luego, en algún ángulo muerto, debió haberse deshecho del disfraz.

—Entonces, quizás encontremos la ropa cerca del perímetro…

—Es una posibilidad, como también que se la llevara consigo dentro de una bolsa o una mochila…, de todos modos, habrá que comprobarlo.

—Hay algo que me crea conflicto, Lance —declaró la agente Green—, ¿por qué arriesgarse tanto si al final acabaríamos identificando a la víctima? ¿Y por qué no quitarle los dientes antes de tirarla? Bien que lo hizo con las huellas dactilares, ¿no?

—Sí, Louis ha dicho que lo de las huellas fue ante mortem.

—Entonces… ¿Por qué se habría arriesgado tanto? Sobre todo, para no conseguir dificultar nuestra investigación…

—Mmm…, puede que lo de las huellas y los dientes no tenga nada que ver con que no podamos identificarlas…, imagino que el Cazador sabe que eventualmente lo haremos…, quizás sea algo simbólico, un mensaje, o sean trofeos para él…

—Aun así, se ha arriesgado mucho, se está volviendo temerario.

—O eso… o quería que tuviésemos la atención puesta en otra cosa…, no sé, todo esto suena a premeditado y calculado, hasta ahora el Cazador no ha dejado nada al azar. Sea como sea, no es esto lo que nos veníais a contar, ¿verdad? ¿Había algo más de Sookie en la escena?

—No, no ha quedado casi nada por culpa de la caída. De hecho, todo ha sido muy parecido a lo visto con las otras víctimas. El chaval del forense nos ha dicho que el cuerpo se ha encontrado en lo que ha denominado como decúbito prono. Mira, Lance, aquí se explica lo que…

—Bocabajo, ya sé qué significa. ¿Era esto todo?

—No. Bueno, la cosa es que —empezó Rogers— el doctor Stuart cree que es casi seguro que hablamos del mismo individuo porque la naturaleza de las lesiones es similar y la firma coincide, además, la forma en que las exhibe públicamente parecen muy similares.

—Es una conclusión fácil pero probable, sí. Buen trabajo, chicos.

—Espera, Lance. Hay un pero… —aventuró Sanders, a la vez que Olivia y él lo miraban con expresión interrogante—, los forenses han señalado que la víctima tiene algunas peculiaridades que no tenían las otras.

—¿Peculiaridades?

—Ajá…, Sookie no presenta laceraciones, ni suturas, ni tampoco se le han extraído órganos.

—Y por lo que pudo verse por televisión, y tal y como constatamos in situ, mantenía todas sus extremidades.

—Es decir, estaba entera, ¿verdad? —inquirió Olivia, alargando el cuello para alcanzar a ver los mismos datos que estaba leyendo Lance—. Eso significa que el modus operandi ha sido diferente esta vez.

—Sí… —coincidió Lance, dubitativo—, todo el crimen se ha sentido diferente. Esto abre nuevos interrogantes…, pero, claro, si descartamos que haya podido ser un imitador, no nos queda otra que preguntarnos por qué ha cambiado su forma de actuar y qué hacía a Sookie Rafaello una víctima especial. Quizás saberlo nos pueda servir para comprender mejor a nuestro psicópata.

—¿Y lo del imitador? ¿Por qué lo descartamos ya?

—No podemos descartar nada, no de forma absoluta, pero parece poco probable. Salvo algunas de sus acciones todo lo demás es similar. La sensación que me transmite es que es el mismo delincuente tratando de hacer algo diferente. Su forma de hablar…, sus desafíos… —Lance sintió cómo un escalofrío le recorría el cuerpo—, sí, son como los de la primera vez.

—Quizás Sookie sí era una mariposa. Eso podría explicar lo que la hacía diferente de las demás, ¿no? Eso explicaría por qué ha sido especial.

—Quizás…, aunque no lo creo: ha acabado expuesta también, como un fracaso…

—Puede que no le haya dado tiempo de transmutarla, todo el crimen en sí parecía bastante precipitado.

—Podría ser, pero si fue así, ¿por qué hacerlo público? ¿Por qué montar todo este numerito? —cuestionó Lance, mientras se mordía de forma inconsciente el labio inferior—. Lo de hacer rebotar la señal y piratear la emisión de la BBC parece bastante premeditado…, no parece una cuestión de tiempo. Además, si fuese por eso, ¿por qué no esperarse a haber hecho el trabajo para hacerse publicidad? Lo hizo con Nicole y se ganó la atención que buscaba… lo de la BBC no ha sido por notoriedad…, no sé, se me escapa…

—Quizás, ¿puede que fuese una manifestación de poder?

—Hum…, puede…, la singularidad de esta víctima es algo en lo que deberíamos meditar, puede que no sea nada o puede que sea importante, en cualquier caso, tratemos de no dejar nada al azar. Decidme, ¿hay algo más que queráis decirnos?

—Sí, bueno, las otras cosas ya las sabes: caída desde un octavo piso, causa de la muerte por impacto craneoencefálico…, el puñal la atravesó entera al chocar con el suelo y estaba alojado casi en su totalidad dentro del estómago —citó casi de carrerilla Andy, repitiendo textualmente las palabras redactadas por el propio forense—. No había restos de abusos sexuales y ni el arma ni el apartamento tenían huellas del sospechoso o de la víctima. Limpiaron toda la casa, muy meticulosamente.

—Eso es sumamente extraño si tratamos de abordar los hechos partiendo de la hipótesis de que no tenía tiempo. Esa es una idea que deberíamos comenzar a descartar: es improbable, por no decir imposible, que cubriera su rastro después del homicidio y antes de quitarle los dientes a Sookie.

—Bueno, podría haber limpiado la casa antes de hacer lo del vídeo y después solo tendría que haberse encargado de las huellas que hubiesen quedado al matarla, imagino que si llevaba guantes serían más bien pocas.

—Olía a amoniaco en el suelo y había varios productos de limpieza en el domicilio —explicó Andy, mostrándoles algunas fotografías del piso de la víctima—, lo más probable es que de la propia víctima.

—Genial, entonces deberíamos tenerlo ya claro. El piso se limpió antes del crimen. Así que todo parece indicar que, en realidad, se lo estuvo tomando con más calma de lo que pensábamos. Tampoco me sorprende…, era improbable que nuestro asesino dejase algún cabo suelto… está todo tal y como cabría imaginarnos…

—Todo salvo el gato.

—¿El gato?

—Creemos que de la víctima —intervino Pierce, adelantándose a su propio compañero—, seguramente se escapó durante el asalto. La casa de Sookie estaba llena de fotos del animal y hemos encontrado pelo en algunos jerséis. Parecían recientes, así que estamos seguros de que tenía un gato, aunque no lo hemos visto por ninguna parte.

—Son buenas deducciones, aunque… es extraño…

—¿El qué? —susurró Olivia, intrigada.

—Ese gato… es nuestro primer superviviente.

—Bueno, es solo un gato —comentó Andy.

—Y nuestro autor un asesino, un psicópata más bien, ¿así que por qué no matarlo también? La mayoría de psicópatas homicidas empiezan con animales, ¿por qué dejar escapar a este?

—Tal vez no le salía a cuenta, quizás calculó mal el tiempo.

—¿Pero sí le dio para cubrir su rastro y limpiar la casa? —cuestionó Lance, un tanto ofuscado—. No sé, Liv, todo esto resulta cada vez más confuso…, quizás… podría ser el caso, pero… habrá que investigarlo todo —decidió, tras un instante de reflexión interna—, ¿qué ha pasado con el cadáver?

—Derechito a la morgue. El juez Perkins lo ha autorizado todo.

—Bien, haced el seguimiento pertinente y mantenedme informado —ordenó—. Por lo que a mí respecta, ya podéis iros los dos a casa.

—Entendido —aceptó Andy, y después de eso se despidió diciendo—, dale caña al sospechoso, jefe.

Sin mayores contemplaciones la cuadrilla se dividió en dos grupos encaminados a dos direcciones opuestas, como si acabasen de converger dos turnos diferentes. El suyo, sin embargo, era una espada de Damocles, una responsabilidad casi a perpetuidad que no se acababa nunca. Su turno no tenía fin, como la máxima autoridad de aquel terrible caso, Lance debía estar siempre en activo. En realidad, eso no era necesariamente cierto, pero el inspector no confiaba en nadie tanto como para legarles esa responsabilidad y, en realidad, la carga que suponía era un mal que no le deseaba a nadie. Menos aún en momentos como aquel donde las nuevas revelaciones enrevesaban aún más el caso, en lugar de contribuir a simplificarlo. Todo cuanto le habían contado le escamaba: había algo raro, algo turbio detrás del asesinato de Sookie, aunque no tenía la más remota idea del porqué. Su rostro se ensombreció rápidamente y adoptó una expresión ausente y taciturna, como si su mente hubiese decidido volar e irse a algún otro lugar, muy lejos de ahí. Fue entonces cuando Olivia, a quien no se le escapaba ni una, decidió salir en su rescate. La agente Green se deslizó ágilmente hacia su lado y pegada a él le dio un empujón amistoso al tiempo que le decía:

—Vaya, Lance…, parece que al final la cosa sigue yendo de gatos, quizás se trate de alguna especie de señal divina.

—Yo no creo en las señales, Liv, creo en los hechos y en el buen trabajo —masculló—. El gato indica algo, pero nada que haga que un gato deje de ser solamente un gato.

—Humm…, la providencia dirá, inspector Bennet, si tu destino está atado a un gato, bueno, digamos que todo confabulará en tu contra para que así sea.

—Ves demasiadas películas, Liv —soltó él, relajándose un poco—. Ahora, por favor, aparta de tu mente al señor Bigotes y ayúdame con nuestro periodista a la fuga.

—¿Señor Bigotes? —se burló ella cuando le tomaba la delantera y le abría la puerta—. Aixs, Lance, Lance…, necesitas aprender mucho más sobre gatos…

—No si no voy a tener nunca uno.

Lo que vino a continuación, al menos, se intuyó como la antesala a un primer gran hallazgo. Para cuando Olivia y él llegaron a la sala de interrogatorios, el sospechoso ya estaba sentado en su sitio, custodiado por dos agentes de apariencia imperturbable. Al contrario que ellos, Eric Ward no parecía para nada entero, que va: estaba hecho un manojo de nervios, no dejaba de colocarse bien el cuello de la camisa y frotarse las manos cada vez con más y más insistencia. Estaba tan nervioso y se le notaba tanto que parecía estar a punto de desmayarse o de arrancarse la piel de las manos a tiras. Si seguía así, de hecho, quizás haría algo incluso peor.

—¿Qué quieres hacer? —preguntó Aaron, mientras todos observaban su conducta a través del cristal falso.

—Quiero romperlo, mermarle la confianza. Vamos a intentar que confiese.

—Siempre dices lo mismo, joder, casi parece tu mantra. —Y añadió—: Mira al tipo, ¿a ti te parece confiado?

—No, pero reconóceme al menos que es un estupendo eslogan, quizás se podrían hacer camisetas con él.

—Resérvate los derechos para una futura película, Lance. Puede que haya un filón ahí.

—A ver, ahora con seriedad. Ya sabemos cómo funcionan estas cosas. Entraremos los tres para presionar, pero la iniciativa la llevaré yo, ¿de acuerdo?

—El jefe manda.

—Está bien que lo tengamos claro, Aaron —en actitud pensante, agregó—, ¿lo has precalentado?

—¿Te refieres a si he condicionado la sala? —Y ante su asentimiento, dijo—: Subimos la temperatura antes de que nos lo trajeran, pero en el mismo momento en que se sentó en esa silla empezamos a bajarla.

—¿Cambios bruscos?

—Claro, ya sé cómo funciona, Lance. Nos interesa que pase de sentirse como si estuviera en un lugar confortable a otro hostil. —Y mientras mostraba como las cifras del termostato parecían estar a punto de rozar los mínimos de una heladera, agregó—. A estas alturas debe de tener los pezones como catanas.

—Mientras el único que pinche aquí sea yo, estará bien. —Entonces miró el reloj de la sala y resolvió—: Entramos en dos minutos, démosle ese tiempo para reflexionar.

Aunque más que reflexionar de lo que se trataba era de condicionarlo, de causarle inseguridad y miedo. En aquellas circunstancias, los individuos, al verse aislados experimentaban una percepción distinta del tiempo: los minutos pasaban mucho más lentos de lo normal, todo se antojaba desconcertante y se extendía una completa y desoladora sensación de desamparo. Tal vez esas prácticas no fueran del todo éticas, pero, policialmente hablando, en términos de resultados, eran todo lo efectivas que podían ser para métodos que no violaban en ningún sentido los acuerdos de Ginebra sobre los derechos humanos universales. Al fin y al cabo, hacer esperar a alguien durante apenas unos minutos en una sala con el aire acondicionado puesto no podía considerarse, en ningún contexto, como ilegal.

—Eric Ward —empezó Lance, nada más cruzar por la puerta—, en menuda buena te has metido.

—Podéis retiraros —les susurró Aaron a los agentes apostados en la entrada.

—Espero que no te tomes a mal que hayamos anulado tu reserva, Barcelona es preciosa en esta época del año, pero no es buen momento para volar. Digamos que las aerolíneas tienen tolerancia cero con los delincuentes, incluidas las low cost. Además, hemos bloqueado todas tus cuentas preventivamente, así que, aunque lo hubieses logrado algo me dice que no hubieses podido disfrutar mucho de la playa y el sol.

—Quiero un abogado.

—¿Eres culpable? —le abordó directamente el inspector Wilson.

—Ni siquiera sé de qué se me acusa.

—Por lo pronto, de nada serio —intervino Olivia—, nada aparte de intentar violar los requerimientos policiales en ese tonto intento de fuga tuyo.

—Irse de viaje no es ningún delito.

—Lo es si se está siendo vigilado por una investigación en curso. El hecho de haber sido advertido y aun así haberlo intentado te convierte en el sospechoso número uno. Pedir un abogado como forma de saludo solo reafirma más esa impresión.

—Por tanto, está claro que eres culpable de algo Eric —dijo Lance, tomando el relevo—. Tú lo sabes, yo lo sé, tú sabes que nosotros lo sabemos…, ¿me sigues?

—Yo no he hecho nada… lo juro…

—Ah, vale, de acuerdo…, por la vía difícil entonces —prosiguió, sentándose sobre una esquina de la mesa, cerca de él—, chicos, desactivadme las cámaras, ¿queréis?

—Oh, Dios, sé… sé que es esto… son coacciones y amenazas… ¡Brutalidad policial! ¡Brutalidad policial!

—¿Las habéis apagado ya? —preguntó Lance, echando un vistazo al espejo falso e ignorando los berridos del periodista.

—¡Os denunciaré! ¡Exijo saber vuestros nombres y números de placa! ¡Haré que os expulsen del cuerpo y…!

Entonces Lance se inclinó ligeramente hacia adelante y con voz muy baja le susurró unas palabras a Eric Ward. Al instante su semblante cambió, languideció y el periodista pareció empequeñecerse en su silla. Seguía temblando, aunque parecía que ya no de miedo, si no de ira e impotencia. En cualquier caso, bajó inmediatamente la voz y mirándole con desprecio dijo:

—Vale, vale, está bien, confesaré…

—Vaya, eso ha sido rápido… —soltó Olivia, perpleja—, mucho más de lo que esperaba.

—Volved a activar las cámaras. No hará falta el plan B, ¿verdad, Ward?

—¡Qué sí, coño! Ya… ya he dicho que hablaré…, lo diré todo…, pero quiero un trato, un trato diplomático.

—Oh, no —desestimó Lance, implacable—, eso no va a pasar.

—Para nada —aseveró Aaron, cruzándose de brazos.

—Esas cosas solo pasan en las películas: nosotros no negociamos con asesinos.

—Eh, eh, eh, detente ahí, chica —masculló el periodista, aturullado—, ¿asesino yo? No creerás en serio que yo lo hice, ¿verdad?

—Actúas de una forma muy sospechosa —remarcó Lance, apoyando bruscamente los nudillos sobre la mesa—, estabas en el lugar de los hechos y estabas a punto de confesar.

—¡Joder, claro! —exclamó—. Confesar lo que sé del USB, no del asesinato.

—No, claro, como si eso no sonase para nada sospechoso.

—O autoinculpador —puntualizó Aaron, al tiempo que sus otros dos compañeros asentían.

—Joder…, ¿hay trato o no?

—Pues eso depende —contestó Lance, haciendo una mueca y entonando un tono completamente ambiguo—, ¿qué tienes?

—O sea, que sí se puede negociar…

—Supongamos que sí, hipotéticamente —enfatizó Olivia—. ¿Qué tienes que decir?

—No mucho, joder…, pero puedo deciros cómo llegó el USB hasta allí.

—Eso ya nos lo imaginamos —le espetó Lance ásperamente—, lo trajiste tú.

—Sí, pe… pe… pero no…

—Vas perdiendo ventaja con cada nueva cosa que dices, en serio —apuntilló, ladina—, y yo que creía que los periodistas erais de los listos.

—Quiero a mi abogado —reclamó, mientras trataba de ponerse en pie y, frustrado, se daba cuenta de que la longitud de los grilletes no le permitían alejarse realmente de la mesa—. No hablaré sin uno.

—Está bien, hazlo —claudicó Lance, con una sonrisilla maliciosa dibujada en la comisura de los labios—. Recuerda lo que te he dicho antes…, te lo devolveremos de otra forma, créeme…, no has hecho más que empeorar todo esto. —Y un segundo antes de propinarle un puñetazo a la mesa para amedrentarle, dijo—: Tú atacas, nosotros respondemos.

—Joder, esto suena extremadamente anticonstitucional —manifestó tras un respingo.

—¿Anticonstitucional? —repitió, encabronándose—. A ver si te queda claro, maldito trozo de mierda: hay un grandísimo hijo de puta matando y mutilando inocentes niñitas inglesas. Les extirpa hasta el útero, todo sin anestesia —reveló a la vez que sujetaba agresivamente al sospechoso por el cuello de la camisa y le ladraba las palabras directamente a la oreja—. ¿Quieres un trato de favor? —inquirió dejándolo ir—. No tendrás una puta mierda, porque, por ahora, hasta que no demuestres lo contrario, tú eres nuestro principal sospechoso. —Después de dar algunos pasos por la habitación y llevarse las manos a la cabeza, iracundo, le gritó—: ¡Y como tal me voy a encargar personalmente de convertir tu vida en un infierno! ¡La prensa, la televisión, todos los medios te señalarán! ¡Despídete de tu futuro! ¡De tu puta carrera! De una forma u otra…

—¡Vale! ¡Joder, vale! ¡Lo diré todo! —aceptó finalmente, vencido por toda aquella presión—. Pero no me encasquetéis toda esta mierda del asesinato —y estremeciéndose, aseguró—, no he tenido nada que ver.

—¿Entonces por qué huías? ¿Un billete de primera clase hacia España? —perseveró él al lanzarle la copia del pasaje delante de la cara—. ¿Y luego qué? ¿De ahí a Suiza? —inquirió sagazmente, golpeando la mesa con tanta fuerza que sus patas parecieron estar a punto de desmoronarse—. Sabes que existen los tratados de extradición, ¿verdad? Por cierto, los billetes de primera también quedan registrados, lo de embarque rápido para no saltar las alarmas de los radares policiales que se ve en las películas son solo otra de tantas cosas de la ficción. Eso y lo de los tratados diplomáticos, puto memo, en la vida real estas cosas solo las puede procurar un juez o un fiscal y, ¿sabes? Ni aun con esas.

—Vamos, ya basta…, inspector… —suplicó Eric Ward, tan resignado como sobrecogido—, quiero hablar, lo quiero contar todo —y con voz queda, resolvió—, solo déjeme hacerlo.

—Ya tardas. Habla del USB o más bien de los USB. Seguro que lo de las noticias también es cosa tuya.

—Esa puta mierda no era en realidad mía —trató de argumentar en un desesperado intento por exculparse—, formaba parte de un…, bueno, era una especie de encargo.

—¿Qué clase de encargo?

—Yo qué sé, un tipo me llamó.

—¿Un tipo?

—Sí, tenía la voz rara, como… como de robot… no sé… como si fuese un ciborg o un programa, ¿qué sé yo?

—Ajá…, así que quien llamó usaba un programa de distorsión de voz, ¿no? Continúa.

—Era extraña, pero no completamente…

—Explícate —le instó Aaron.

—Era como si el programa tuviese fallos o no sé, pero juraría que era la voz de un hombre joven. No diría que de niño, pero sí de un adolescente, como la de un estudiante o algo así.

—¿Un menor?

—No tan joven, más bien como de un bachiller o un universitario.

—Ajá, ¿qué más?

—Bien, entonces está esta situación: me llama desde un número oculto y me pregunta qué estaría dispuesto a hacer para obtener una primicia, un bombazo mediático —enfatiza—. Yo desconfío, ¿sabe? —soltó, buscando la complicidad en las expresiones impasibles de los policías—. Es un puñetero número oculto.

—Claro —coincidió Lance, sarcástico.

—Pero es tentador, en mi profesión es casi imposible conseguir ser el primero y encima tener una exclusiva —prosiguió él—. Guau, eso olía a ascenso. —Y rápidamente, agregó—: Y en cuanto dijo que, además, tenía que ver contigo, no sé, simplemente enloquecí, era demasiado tentador, ¿y si ganaba un Pulitzer?

—Un Pulitzer no sé si ganarías —le espetó Lance, tras un bufido de hastío—, pero estás bastante cerca de ganarte una «palitzar» en la puta cárcel.

—Me encantaría reírme del chiste y lo haría —respondió, nerviosamente—, oh, sí, lo haría encantado si no estuviera tan… tan…

—Habla ya.

—Pu… pues eso… era demasiado, una oportunidad así no se te presenta todos los días. Como no perdía nada, decidí escuchar. A pesar de todo, ¿qué es escuchar? —cuestionó, mientras parecía empequeñecerse en su asiento—. Escuchar no le hace daño a nadie, es inofensivo.

—Ajá.

—En fin, el tipo es muy directo, va de lleno al grano. Me pide una tarea muy sencilla, colarme en el acto de ceremonia e intercambiar las memorias USB. En realidad, no le mentiré, en un primer momento me pareció una idea desternillante, vamos, ¿gastarle una broma al gran Lance Bennet? ¿Una broma que afectase a toda la policía? Por Dios, era demasiado bueno como para no hacerlo.

—No te alejas de la «palitzar» —musitó Lance de un modo un tanto amenazante.

—Lo sé, lo sé, pero métete en mi piel. Esa era la gran noticia y yo ya la tenía preparada. En realidad, tampoco parecía la gran cosa, una bromita inofensiva. Algunas malas caras por aquí, algún comentario de los medios y poco más. Simplemente creí que el hombre misterioso era algún detractor, ya sabe, algún revolucionario, uno de esos hippies prolibertad o procomunismo que intentan darle alguna patada al sistema de vez en cuando. Todo completamente inocuo, sin demasiada maldad.

—Sí, definitivamente, tenía esa pinta, claro.

—¿Verdad? —contestó él, sin haber captado el sentido real de sus palabras—. Pues va el tipo y me promete que será una historia sensacional, y yo le creo. Le dije de reunirnos, pero él se niega, me dice que no hace falta, que ya está hecho, que tengo el USB en mi buzón y, efectivamente, ahí está.

—En resumen, pretendes que nos creamos que no has tenido absolutamente nada que ver, que te han engañado tanto como a nosotros, que tu participación en una serie de asesinatos se reduce simplemente a un par de infracciones relativamente leves como intercambiar material público, colarte en actos privados y tratar de escapar del país.

—Bue… bueno…, lo de colarme no es tan… no es tan así…, entré de forma legítima con…

—Ward. Se me agota la paciencia.

—Vale, sé lo que parece, pero lo juro, esa es toda la verdad.

—¿Y el delito? ¿Dices que es cosa de un adolescente? —interrogó de repente Liv, intrigada.

—Un tío joven, yo qué sé, universitario, prepúber, no tengo ni idea…, solo sé que no tenía una voz demasiado… ¿adulta? Al menos, diría que no sonaba como alguien de treinta y tantos…

—Me parece que ya he oído suficiente de este energúmeno —formuló Lance, antes de pasarle la pelota a su compañero—, por mí lo empapelamos ya, ¿tú cómo lo ves?

—Espera, hay algo que me intriga. ¿Qué pasó cuando tuviste el USB? —se interesó Aaron, mientras cruzaba los brazos casi como si se tratase de un portero de discoteca—. Acataste la orden, así, ¿tal cual?

—Claro que no, ¿te crees que soy idiota? —gruñó, aparentemente ofendido—. Solo a un mal periodista se le escaparía revisar el contenido de un USB secreto. Qué sé yo, podía tener auténtico oro, información valiosísima, ser incluso la propia primicia.

—Vamos, que no te importaba traicionar a tu propio contratista.

—Claro que no, ¡ni siquiera lo conocía! —exclamó—. Que le den a ese mamonazo, pensé, si hasta sopesé quedármelo si el contenido lo valía.

—¿Pero…?

—Pero no fue el caso. Lo primero que hice fue meter ese puñetero USB, pero no había nada, estaba vacío.

—¿Vacío? —repitió Olivia, contrariada, con el ceño fruncido.

—Vale, dicho así y visto lo visto parece que esté de coña, pero no, lo digo en serio —remarcó—, no había nada, nada valioso.

—Pero había algo —indagó avispadamente, Lance.

—Sí, una carpeta de mierda con fotos tuyas y fotos de una carretera de montaña o de un parque o no sé. Pura mierda, joder, era totalmente insustancial, así que no pensé que fuese a afectar en nada. Y si por hacer una pequeña tontería podía conseguir una buena noticia, pues bueno, adelante. Valía la pena.

—¿Lo está valiendo ahora?

—Joder, por supuesto que no, me tenéis bien jodido. —Y como encabritado, dio una patada al suelo, se removió furioso y entre dientes aseguró—: Como pille a ese mamonazo no lo cuenta.

—Menos lobos… —le reprendió, Lance—. Pero dime, ¿y el asunto de la BBC? No sé si lo acabo de entender, sabes desde un buen comienzo que este puñetero USB ha sido el causante de todo este revuelo y, sin embargo, eres tan estúpido como para repetirlo en tu propio trabajo, la verdad es que no sé si me lo explico.

—Sé que es lo que parece, pero no estamos compinchados ni nada por el estilo.

—Ah, ¿no? —increpó Aaron—. ¿Seguro?

—Mira, tío, la primera vez fue ignorancia pura y dura, y luego yo ya no quería…, pero antes de ayer, cuando me soltasteis, ese hijo de puta me llamó, era como si me estuviese esperando —explicó, visiblemente turbado—, como al acecho, ya sabes…

—Qué oportuno.

—Joder, tío, que no, te lo juro —insistió, estremeciéndose—. Me asustó, me amenazó…, me dijo que sabía que no iría a la policía, que yo era el responsable del primer USB y que conseguiría incriminarme.

—Y, claro, tú cediste.

—No, no quería, insistí una y otra vez y entonces me dijo que la mataría, a Mia, mi sobrinita. —Con la cara enrojecida, por cólera, impotencia o miedo, pareció estar a punto de echarse a llorar—: Es solo una mocosilla de siete años, el angelito más bonito del mundo…, yo quizás sea un mierdas, pero esa… esa niña… no podía, no podía jugármela —farfulló—. ¿Qué haría yo si por mi culpa un demente le hacía daño? ¿Cómo iba a perdonarme mi hermana? ¿Cómo me perdonaría yo mismo?

—Entiendo. Las otras víctimas te la traen al pairo, como si no fuesen hijas, primas o sobrinitas de alguien, pero, claro, si se trata de alguien a quien conoces, la cosa se vuelve personal y todo cambia, ¿verdad?

—No, venga, va…, no es eso lo que quería decir…, no soy un monstruo, claro que me parece una aberración lo de esas chicas, pero… sabía de Mia…, sabía sobre su edad, sobre sus amigas, sobre su escuela…, sabía su horario de extraescolares… Me dijo que tenía fotos de un día que la estuvo siguiendo…

—Supongo que dice mucho de ti que decidieras colaborar con él antes que plantearte siquiera denunciarlo.

—No…, dicho así parece una decisión fácil, ¿pero qué podía hacer en realidad? No tenía elección, inspectores… había visto suficiente, ya sabía de lo que era capaz y no quería ponerle a prueba…

—Ajá…, ¿cómo fue el segundo contacto? ¿Cómo llegó el USB a ti?

—Ya se lo he dicho…, volvió a llamarme y esa noche, como imaginaba, había un segundo USB en mi buzón. Ya sabía que tenía que llevarlo a la redacción. Lo dejé enchufado en uno de los ordenadores. Eso es todo lo que hice y, de repente, se activó solo. El resto ya lo sabéis.

—Lance —le interpeló Frank Collingwood, llamándole desde el sistema de megafonía del anexo—, pregúntale sobre la existencia de un archivo punto exe.

—Ya lo has oído. —Y clavando su mirada en él, dijo—. Vamos, Pulitzer, responde.

—¿Punto exe? ¿Cómo un ejecutable?

—Déjalo, este tío no tiene ni idea.

—Te equivocas, sí que recuerdo algo como eso —aseveró tras habérselo pensado unos instantes—. Es difícil de olvidar, era algo totalmente inútil.

—¿Qué quieres decir? —se interesó Lance.

—Era el típico ejecutable, como el de los programas, pero no reaccionaba cuando clicabas sobre él. De hecho, intenté eliminarlo, pero el muy hijo de puta no se iba, era indestructible. Al menos, era así en el primer USB, en el segundo no me arriesgué a comprobarlo.

—Irónico si tenemos en cuenta que se autoeliminó después de la proyección…

—De eso no sé nada, lo que sí sé es que creía que era un maldito archivo de configuración del propio USB, así que al final lo dejé tranquilo. —Entonces cayó en la cuenta de algo y planteó—. Espera, no me jodas que fue esa mierda la que empezó todo esto.

—Pues sí te jodo. Y te jodo tanto que te digo que ya hemos terminado contigo —le anunció él, una vez hubo acabado de tomar notas—. Ponedle las esposas y llevadlo al calabozo, ha cantado como un canario, no sé si tiene madera de convicto.

—No, joder, no…, os lo he contado todo.

—Que un guardia lo vigile, lo tendremos en custodia hasta que se celebre la vista del juicio —ordenó, mientras dos agentes se hacían cargo de la situación, y dirigiéndose particularmente al periodista, concluyó—: Ahora sí, si yo fuese tú, pediría ese abogado: con lo que nos has dado podemos acusarte de cómplice de asesinato.

—Oh, cielos, no…, ¡por favor…!

Y mientras lo arrastraban de vuelta a la celda, los tres intercambiaron una serie de miradas cómplices. No había sido un interrogatorio limpio, aunque en casos tan excepcionales como aquel tenían cierta libertad para cruzar líneas. Solía suceder en asuntos de terrorismo, donde se acostumbraba a emplear una especie de sistema penal del enemigo, pero dada la extrema naturaleza violenta de los crímenes, los tres coincidieron que esa manera hostil de abordar el interrogatorio era legítima. Aun así, quizás su actuación no podría defenderse ante un tribunal, sobre todo porque, en muchos sentidos, habían torpedeado la posibilidad de que Eric Ward declarase acompañado de un abogado. Eso rozaba la ilegalidad, aunque seguramente un picapleitos hubiese impedido que obtuvieran nada del periodista. Al final, por suerte para ellos, lo más probable era que la cuestión no trascendiese porque ninguno de los implicados querría reconocer que lo había hecho mal y Ward tenía tantos trapos sucios como el que más. Esa clase de personas siempre prefería ocultar la mierda bajo la alfombra y, de seguro, escogería callarse antes de interponer ninguna clase de denuncia que sacase su participación a la luz. Al fin y al cabo, si un juez decidía ponerse quisquilloso, era verdad que había colaborado con el Cazador.

—¿De verdad vamos a presentar cargos? —susurró ella.

—No, no lo haremos. Creo que su confesión ha sido sincera y encaja con lo que sabemos de la memoria USB. Además, ¿has visto lo poco que ha aguantado? No tiene madera de asesino.

—¿Entonces?

—El asunto iba de bromas, ¿verdad? —replicó dibujando una fingida sonrisa—. Una noche en el calabozo es para mear y no echar gota. Llámalo justicia divina, que escarmiente. De todos modos, que esté vigilado y controlado. Si el juez le deja irse no quiero que vuelva a intentar escapar, cuando atrapemos a nuestro hombre, lo más probable es que lo necesitemos para testificar.

—¿Esa es la única razón?

—Siempre consigues darme en el clavo…, está bien, Liv. En realidad, temo por la seguridad de ese idiota. Hasta ahora el Cazador solo ha asesinado mujeres, pero ¿y si se enterase de que nuestro querido Pulitzer ha hablado con nosotros? ¿Entiendes por dónde voy? No tenemos garantías de que no vaya a saltarse sus propias reglas. Joder, ya has visto cómo ha cantado el muy memo, ¿cuánto tardará en irse de la lengua en la oficina o con los coleguillas y que alguien lo termine filtrando? Se viralizaría en segundos, todo el mundo lo sabría y tendría una diana en la cabeza. Ciertamente, en cuanto ponga un pie fuera, me apuesto lo que sea a que la tendrá.

—Ya…

—Mira, es un gilipollas y ha logrado irritarme como nadie, y aunque no me gusta su vocecilla de pimpín moderno me gustan las letras de las canciones que canta y más me gustará cuando les dedique un recital privado a los ilustres miembros del tribunal y la corte judicial.

—Me aseguraré de que lo tengan vigilado —prometió, al tiempo que observaban a Aaron realizando toda una serie de llamadas telefónicas—, y miraré la disponibilidad de casas francas por si fuera necesario intervenir y llevarnos a tu «pajarito» directo hacia otro nido.

—Tú sí que te coscas, tía.

—Idiota, déjate de chascarrillos cutres y bravuconadas y prepara las esposas para detener a tu terrible némesis —respondió, tras escapársele una risueña carcajada.

—Descuida, le sacaré brillo a las esposas… y a la punta de mi cañón.

—Y al fin el sheriff ha llegado a la ciudad —murmuró ella, mientras sus miradas se cruzaban y se producía una especie de momento mágico entre ambos.

—¿Y somos nosotros los que flirteamos en la oficina? —los interrumpió Collingwood, desde la megafonía interna—. ¡Por Dios, jefe, llévesela a un motel!

Ambos trataron de esforzarse por no reírse, sin embargo, esa clase de complicidad no se podía anular, ni boicotear y ni siquiera disimular. En momentos como aquel en el que los nervios estaban a flor de piel y las emociones se atropellaban las unas a las otras, no era extraño que los verdaderos sentimientos salieran a la luz ni que fuera de esa forma tan inocua y sutil. Formaban un dúo encomiable, eran tal para cual, un tándem de infarto, tan bien sincronizados que podrían frenar hasta una locomotora que va a todo trapo si se lo proponían. Figuradamente, por supuesto, podían estar enamorados, encaprichados, atontados o como quisiera decírsele, pero no estaban tan idos de la cabeza como para intentar una locura semejante. No obstante, sí eran víctimas de alguna clase de febril demencia, de esa lógica enrevesada y sin sentido, que posee a todos aquellos que se quieren sin atreverse a decirlo abiertamente. Y eso, probablemente, los hacía más humanos que nadie.

—Vamos a estar jodidos otra vez —soltó Aaron, con el rostro enrojecido—. Estos periodistas son una puñetera panda de buitres: su propio redactor quiere usar la detención de Ward como noticia.

—Será una puta broma, ¿verdad?

—He intentado controlar el tema llamando yo primero, pero… ugh…, craso error.

—¿No puedes hacer nada? —dudó Olivia, con en el ceño fruncido de una forma bastante mona.

—He medio persuadido al redactor para que espere un poco, pero por cómo sonaba no me tiene muy convencido…, me voy pitando de aquí, con suerte, pueda plantarme en las oficinas y solucionarlo desde ahí, si no, al menos…, lo entretendré todo lo que pueda.

—Si los medios se ponen pesados acabaremos otra vez con piquetas en la puerta y todos aquí sabemos que no tenemos base constitucional para retener a Ward pasadas las setenta y dos horas —comentó Lance, frotándose el puente de la nariz.

—Y dejarle libre es un peligro tanto para el caso como para él mismo.

—Haré lo que pueda, chicos, pero no os doy ninguna garantía.

—Estoy harto de hacer malabares mientras pierdo el culo para hacer bien mi puto trabajo —masculló Lance, toqueteando su chaqueta por fuera en busca de una cajetilla de tabaco—. Oh, no…, ya no quedan…, mierda…

—Señal divina.

—Aparca tu cantinela moralista para otro momento, Liv, ya nos llueve demasiada mierda…

—Tienes razón —coincidió, al tiempo que ambos se levantaban y salían al pasillo.

39

Fuera parecía que la comisaría se había quedado desierta, tampoco era de extrañar, ya era tarde. Se respiraba una sensación de tranquilidad, un sosiego extraño para un lugar con tanto bullicio como aquel. No obstante, en las esquinas de cada habitación, en el hueco entre las bombillas y sus respectivas lámparas y en las sombras que proyectaban los armarios y escritorios, y los lapiceros, los cubos de basura y las sillas, se percibía la sensación fantasmal de todo lo que faltaba. Era en instantes como aquellos en los que Lance solía reflexionar sobre la vida y la cotidianidad, cayendo en la cuenta de cosas como que los objetos, por inmateriales que sean, también cuentan con su propia historia, con un rodaje propio que les dota de un tipo de alma singular. Así, todos esos elementos transmitían un algo, un no se qua que conseguía perturbarle, aún sin razón alguna: eran como esas clásicas muñecas que dejan olvidadas las niñas al hacerse mayores, o como los ordenadores que se apagan por última vez desconociendo que dormitarán por siempre en el vacío de su obsolescencia. Entonces Lance se dio cuenta: Olivia no iba detrás de él, se había detenido a escasos metros de la puerta. Tenía la expresión taciturna y su belleza natural se sentía distante, como si la cubriese una burbuja de cansancio y frialdad. No hacía mucho él mismo había sido presa de esa sensación: se sintió envejecer, notó cómo el peso de todas aquellas cargas le hundía y ahora le tocaba el turno a ella. Las ojeras parecieron ensombrecerse, su tez adquirió una tonalidad mucho más pálida de lo normal y, en esa ocasión, las arrugas se marcaron con profundidad. Realmente, parecía que Olivia había avanzado diez años de golpe y, aunque el efecto pareció durar apenas unos segundos, él se sintió como un auténtico viajero en el tiempo, justo como si se le hubiera concedido el privilegio de echarle un rápido vistazo al futuro. En él, Olivia ya no destilaba la vitalidad que la caracterizaba, no obstante, seguía siendo ella. De una forma diferente pero conciliable, había mutado a una persona evolucionada, nueva, con reminiscencias a su antiguo yo. Y aun con todo, su belleza permanecía inmaculada. Fue en ese preciso instante en el que Lance se percató de la verdad, de lo mucho que significaba para él y de la genuina razón por la que siempre la vería así. Y es que el milagro no tenía nada que ver con la apariencia, con las arrugas y las líneas de expresión, con la flacidez, la pérdida de las curvas y la conversión de su rubio natural a una tonalidad más cana, no, su belleza se concebía mucho más allá de esos cánones, era la constante de su alma y la legítima explicación de por qué siempre se sentiría atraído por ella. A fin de cuentas, el espíritu no entiende de kilos y formas, de años vencidos, de imperfecciones o fallas en la simetría: el espíritu solo sabe de naturalidad, de ser lo que uno es. Sin más.

—Hay algo que me inquieta —dijo de repente, como si rezongara—, Lance.

El embrujo se esfumó, roto, muerto: el agujero de gusano metafórico por el que había asomado la cabeza acababa de cerrarse, y el mañana volvía a ser cosa de otro día, de elucubraciones y ejercicios de imaginación. De golpe, Olivia volvía a parecer la que era, sin burbuja, sin defectos ni ápice del más mínimo indicio de cansancio. ¿Y quién sabía cómo lo hacía? Lance no tenía ni idea, y todo cuanto pudo concebir era que se trataba de alguien único, alguien con el tesón de un muelle, al que no le importa caerse pues siempre termina volviendo a ponerse en pie.

—Ese periodista ha dicho algo de una voz joven…

—Podría no ser nada. Debemos asumir que, por lo que nos dijeron los forenses, el asesino lleva bastante tiempo haciendo esto, si no, no es imposible explicar el perfeccionamiento de su técnica y la antigüedad de algunos restos. Deberíamos considerar que el Cazador inició su trayectoria criminal hace ya varios años, así que es poco creíble que un adolescente sea el responsable, no con este nivel de precisión y autoconocimiento de los procesos que emplea.

—Sí, pero ¿y si fuesen más de uno?

—¿Cómplices? ¿Dos homicidas trabajando conjuntamente?

—Sí, ¿por qué no? —cuestionó ella, arrugando coquetamente la naricita— ¿por qué no hemos barajado seriamente esa posibilidad?

—No sé —admitió—. Liv, podría ser, pero parece algo muy remoto: estadísticamente hablando sabes que los asesinos seriales tienden a actuar solos, sus personalidades son tan extremas y complejas que no comulgan bien los unos con los otros.

—Pero y si no fuesen asesinos en serie, sino, no sé, padre e hijo, por ejemplo, practicando una especie de actividad familiar o…

—¿Quieres decir que podrían ser crímenes rituales perpetrados de generación en generación, como una tradición en la que se van pasando el testigo? Humm…, sí…, bueno…, podría ser, deberíamos mantener la mente abierta, aunque creo que las personalidades se separarían. En estos casos suelen diferenciarse bastante bien los perfiles, el carácter afecta al modus operandi y puede distar mucho entre padres e hijos.

—Sí, pero… también podría tratarse de un legado o de algo que no tenga que ver con un auténtico parentesco. Quizás nuestro asesino ha desenterrado los crímenes de alguien y está siguiendo sus pasos.

—Bueno, entonces, en realidad, técnicamente solo debería haber uno —razonó mordazmente Lance, echando por tierra aquella teoría—. Suponiendo que lo que planteas sea cierto, el que matara antes, el que asumimos que era discreto, debió de desaparecer, y ahora, alguien está continuando con su obra. Es una hipótesis interesante…, podría haberse transmitido como un oficio…, casi como una profesión…, ser cazador de mariposas no sería un título, sino más bien un trabajo. —Luego de concederse unos segundos para cavilar minuciosamente sobre esos planteamientos, suspiró con pesadez y concluyó—. Vale, te reconozco que podrías haber dado con algo. Hablémoslo con los expertos, Coleen y el profesor son los que más dominan la materia, ellos sabrán orientarnos mejor.

—Entonces… ¿seguimos con la política de una mente abierta?

—Por ahora, la línea de investigación principal sigue siendo la del psicópata solitario, pero en el punto en el que estamos creo que es sensato empezar a contemplar otras posibilidades. Mañana lo planteamos.

—Pues si seguimos en esta línea… creo que podría tener a otro sospechoso —soltó, mientras clavaba su mirada de ojos verdes fijamente en él—. Piensa, ¿hombre joven? ¿Estudiante?

—¿A qué te refieres?

—Acuérdate, tú mismo lo dijiste. Creías que el asesino estaba entre nosotros, de ahí todo este circo, creías que nuestro hombre se las había ingeniado para estar aquí durante el acto de ceremonia.

—Sí, pero no pudo, no si cometió el asesinato en directo y esa parece ser nuestra verdad más incuestionable, es el pilar de toda nuestra investigación.

—Exacto, y de ahí la duda, el gran misterio.

—¿Liv? —dijo él, con expresión interrogante.

—¿Y si es un truco? ¿Y si en realidad no fue en directo? —sugirió, emocionada—. ¿Y si se trataba de un elaborado montaje para despistarnos?

—No se me ocurre cómo podría hacerlo —admitió Lance, agachando un poco la cabeza y ladeándola pensativamente—. Me encantaría que fuese así, yo mismo lo planteé al principio, pero… los informes forenses…

—A mí tampoco se me ocurre el cómo, pero creo que no deberíamos descartarlo.

—¿Por qué no?

—Porque si mantenemos la posibilidad, aun remota, creo que podríamos tener a nuestro hombre —fue todo cuanto se limitó a decirle.

40

Dándole una seña y tomando la iniciativa, Olivia le instó a seguirla. Sin demasiado entusiasmo, Lance le fue a la zaga, recorriendo con ella algunos pasillos y cruzando de punta a punta el vestíbulo principal. Desde ahí, torcieron en dirección al ala oeste y trazaron rumbo a un lugar que él ya había sopesado: la sala de grabaciones.

—Y de vuelta aquí —masculló Lance, una vez hubieron entrado a la sala que horas antes había estado ocupando Brad—, es la segunda vez hoy que alguien me hace venir.

—Y no te arrepentirás —aseveró ella, a la vez que tiraba a la papelera bajo el escritorio los restos del piscolabis del policía para, acto seguido, encender el ordenador principal—. Ayúdame a activar los monitores.

—¿Todos?

Olivia asintió y, sin levantar la vista del teclado y los coloridos comandos que había en este, trasteó en el sistema informático.

—Así encontraremos antes al sujeto que te digo —explicó—, no sé de qué forma han ordenado los archivos de vídeo, así que reproduzcámoslos por bloques y vayamos mirando.

—Y yo aquí, sin tabaco…

—Si solo lo dejaras… A ver, empecemos por aquí.

La jornada de visionado comenzaba mal, si lo que Olivia pretendía era revisar todo el material de las cámaras de seguridad y los interrogatorios, podrían tener para horas, tal vez, incluso, para toda la noche y, honestamente, Lance ya había tenido suficiente por un tiempo de trabajo hasta la madrugada. Sin embargo, al parecer tenían a algún dios de la suerte de su lado.

—¡Ah, sí, sí! —exclamó de repente—. ¡En la cinco, Lance! ¡Mira en la cinco!

Rápidamente realizó una especie de virguería ofimática y presionando una serie de botones y de comandos que Lance desconocía y que ignoraba que ella supiese, trasladaron la imagen del monitor número cinco al uno que, en realidad, era el más grande y el que tenían de frente.

—Fíjate, mira la grabación —le apremió, dando toquecitos sobre la pantalla—, actúa raro.

Al instante Lance reconoció al sujeto, de hecho, ya venía imaginándose que Olivia se refería a él. El individuo que carraspeaba por lo bajo y se mecía como un columpio en el asiento, el que se mordía las uñas, golpeaba la mesa con las palmas y no dejaba de mirar a uno y otro lado en busca de salidas potenciales, no era ni más ni menos que el mismo supuesto estudiante que momentos previos a la ceremonia le había implorado que lo dejase pasar. En aquel momento Lance no había prestado mucha atención a su apariencia, ni siquiera se molestó en averiguar su nombre —para ser justos, tampoco creía que le fuese a hacer falta—, no obstante, el rostro no le provocaba ni la más mínima confusión: era él.

—Connor Pellington —señaló Olivia, leyendo el nombre escrito en el archivo—. Fíjate, tiene la conducta típica de alguien que no tiene la consciencia tranquila.

—Por Dios, Liv…, ¿en serio crees que…?

—Vamos, no prejuzgues —insistió ella—, mira atentamente, fíjate cómo… cómo hace cosas raras…

—¿Cómo no va a hacerlas? —cuestionó—. Si es solo un chaval, es lógico que se sienta intimidado.

—Sí, pero recuerda de qué manera consiguió que lo colaras dentro del recinto, ¿crees que eso fue casual?

—No sé, Liv, podría ser, no estoy seguro de si estoy de acuerdo contigo —reconoció mientras intercambiaban una mirada intensa y llena de emociones contradictorias—. Creo que el caso te está absorbiendo demasiado, quizás ya no ves con tanta claridad.

—¡Maldita sea, Lance! —exclamó, estremeciéndose—. ¡Podría ser él!

—No lo creo, las piezas no encajan: tú misma dijiste que seguramente el asesino no pudo estar en la ceremonia, el asesinato fue en directo y Ward quizás mentía o simplemente estaba confundido.

—No perdemos nada por interrogarle, podríamos sacar algo.

—No lo dejarás estar, ¿verdad? —comprendió al fin, cayendo en la cuenta de que Olivia era exactamente igual que él, alguien incapaz de dejar una corazonada aparcada—. De acuerdo, contacta con él, que lo traigan por la mañana.

—Gracias. Llamaré a casa de los Pellington para que se persone a primera hora.

—Tendrás que encargarte tú del asunto. Fui yo quien le dejó pasar, podría haber conflicto de intereses.

—Vale, le apretaré las tuercas —musitó, mientras sus ojos se volvían a centrar en el monitor y su mirada se perdía en su interior—, si tiene algo que ver… hablará…

—A ver qué logras sacar en claro, de todas formas, no sé cómo encajaremos las piezas si tiene algo que ver: como los demás tiene una coartada sólida, la misma que la nuestra, estaba aquí cuando se produjo el asesinato de Nicole —remarcó—. Además, si asumimos que los asesinatos llevan tiempo perpetrándose sería un crío cuando tuvieron lugar las primeras muertes, suena muy improbable que sea la persona que buscamos. —Y adelantándose al rechiste de Olivia, concluyó—: Pero sí, si al final hay dos, podría ser que algo pudiera hacerse.

—Debemos revisar los datos que tenemos y estudiarlos desde este enfoque.

—Con los expertos, sí, deberíamos. A ver hacia dónde nos lleva este nuevo hilo.

—Puede que derechitos a nuestro asesino.

—O puede que solo a un lugar oscuro dentro de su red —respondió ásperamente él—, y ya sabes, Olivia, quien cae en ella no escapa nunca, jamás. —Con voz cansada, mientras se abotonaba la chaqueta, completó—: Solo espero no estar equivocándonos.

—¿Te vas?

—Sí, y tú también deberías. Es tarde y aún hay una última cosa que quiero hacer. No quiero postergarlo más, en realidad, tampoco puedo.

—Uh, qué misterioso —se mofó ella, tratando de disimular una risita tonta con la mano—. ¿Te llevo?

—Cogeré uno de los que tenemos para ir de paisano, puede que me sea más práctico que un modelo convencional, no sé…, en fin, nos vemos por la mañana.

41

El lugar de autos, ese sitio maldito en el que moraban los fantasmas de quienes ya no están, era allí hacia donde se dirigía. Y no, no se trataba de una comprobación rutinaria, imaginaba que su equipo ya había realizado una buena inspección ocular, enlistado las evidencias y acordonado la zona, en definitiva, estaba seguro de que las labores policiales se habían llevado diligentemente a cabo. No obstante, sentía que debía contemplar en primera persona el escenario del crimen. Por un lado, era una forma personal de honrar a la víctima y, por el otro, una suerte de ejercicio empático: todo cobraba más sentido cuando lo contextualizaba físicamente, cuando podía visualizar con claridad milimétrica cada detalle, la disposición de los elementos y cualquier otra cosa que, a partir de las marcas del suelo, le permitieran recrear mentalmente los hechos. Era importante para él pues esa clase de cosas le ayudaban con los casos y, de algún modo, le permitían seguir al pie del cañón, reafirmándose en la importancia de su trabajo.

Cuando el GPS del vehículo policial anunció que se hallaba a escasos metros del escenario del crimen, Lance empezó a buscar aparcamiento. La vía metropolitana acostumbraba a estar plagada de personas y automóviles, incluso en aquellas horas nocturnas, sin embargo, el cordón policial había restringido el tráfico y un sentimiento de luto colectivo incitaba a la mayor parte de la población a evitar el lugar. Debido a ello encontrar un hueco no resultó demasiado difícil. Inició una maniobra de estacionamiento rutinaria y una vez hubo encasillado el coche, salió sin demasiados miramientos. Al instante, la lluvia le empapó la piel y el olor petricor le invadió con intensidad: estaba tan absorto en sus ideas que apenas se había dado cuenta de que se había dejado la chaqueta dentro del coche. No importaba, la lluvia, más que el sol o el viento, era lo que le hacía sentir más vivo. Su constante repiqueteo, su insistente murmullo, le transmitía calma y le ayudaba a pensar con mayor profundidad. Solo por esas sensaciones podría parecerle como una apetecible y hogareña tarde de domingo, con la salvedad que no veía el mundo tras una ventana, sino a bocacalle, y en lugar de té inglés y un cigarrillo todo cuanto tenía delante era la escenificación de un crimen, eso si tenía suerte y la lluvia no había diluido los trazos.

Tras cerrar herméticamente el coche con un clic del mando, Lance empezó a transitar la vía. No muy lejos creyó divisar el precinto policial y supo que, de algún modo, por alguna razón, estaba haciendo lo correcto. Aquella visita debía significar algo, aunque aún no entendía el porqué. Atraído como la fatalidad a un muelle sin faros, acortó las distancias entre su posición y la callejuela y, al final, tras alcanzarla, se detuvo. Algún alma bondadosa había decidido, a pesar de las inclemencias atmosféricas, erigir un altar in memoriam de la víctima en el portal en el que acostumbraba a vivir. Allí, medio resguardado del mal tiempo, se congregaban montones de velas y notas escritas por quienes la conocían y la querían bien, además de una enorme guirnalda fúnebre con su rostro juvenil enmarcado y algunas flores distribuidas armónicamente sobre el rellano.

A Lance le pareció un bonito gesto, y el pensamiento le reconfortó. Fue entonces cuando reparó en él, o más bien en ellos: el primero, un gato cobrizo, temblaba bajo el azote de la lluvia, mientras trataba de buscar calor en las hileras de farolillos y mariposas dispuestas en torno a su fotografía. Maullaba desconsoladamente, con absoluto pavor, mientras su frágil vocecilla era ahogada implacablemente por la tormenta; el segundo, parecía un espectro del inframundo, una figura deformada por la niebla que acompañaba al temporal, aguardando firme junto al precinto. Su entera atención se centró en él, causándole una sensación tanto de intriga como de desconfianza. No era para menos pues, aunque Lance no dominaba mucho de mitología o superchería arcana, juraría que estaba contemplando al mismísimo Caronte, el misterioso guía de los muertos, responsable de cruzar las almas de un lado al otro del Estigia. O eso, o una gárgola humanoide había decidido separarse de alguna catedral gótica para celar con su presencia el lugar en el que Sookie Rafaello había perdido la vida. No obstante, la realidad era muy distinta y en cuanto Lance hizo ademán de dar un paso al frente, la extraña silueta se volvió más nítida y afable, revelando la nada aterradora apariencia de un hombre joven.

—Que desgracia… —murmuró este posicionándose a su lado y cubriéndole también con el gran paraguas gris que portaba.

—Sí…, llueve y el cadáver ya no está, pero… —empezó él, con la vista fija en el sonriente rostro de Sookie—, es como si su esencia se hubiese impregnado en la calle…, como si aún se respirara el delito.

—El precinto policial tampoco ayuda…

—Ni la sangre… —coincidió Lance, tras advertir que, pese a la lluvia, seguía incrustada en los lugares donde esta no llegaba.

—Luke Perkins —se presentó, tendiéndole la mano—, y usted…

—Lance Bennet.

—Ah, el inspector…, he oído muchas cosas sobre su desempeño —dijo, asintiendo conforme—, implacable, dicen.

—Qué ironía, yo pensaba lo mismo de usted.

—Ja… se hace lo que se puede. Siga adelante, inspector —le incitó, dándole unas palmaditas amistosas en la espalda—, atrape a este lunático, tengo la sensación de que va por buen camino.

—De momento, aún no tenemos nada —respondió él, con la voz profunda y la mirada perdida en el escenario—, tres cadáveres recientes, uno por día, y humo, mucho humo.

—Déjese de cadáveres, ya sabe lo que se suele decir: el dolor solo se queda para los vivos, ellos ya no sienten nada.

—Sí…, sus pobres familias…

—En realidad, yo estaba pensando más bien en el gato —comentó el joven juez, acompañando sus palabras con un leve encogimiento de hombros—, pero sí, tienes razón, lo de las familias es cosa de otro mundo…

Entonces, Lance volvió a reparar en el pobre animalillo. La enorme cara enmarcada de Sookie lo había absorbido por completo y apenas había vuelto a pensar en él. Sin embargo, ahí estaba: temblando, empapado de los pies a la cabeza, perdido en las miasmas de aquel mundo despiadado e insensible que le había arrebatado tanto su hogar como a quienes quería.

—Sí que da pena el gato. Quizás debería llevárselo…

—¿Yo? —expresó él, casi sorprendido—. No, alérgico. Aunque me encantaría, ¿y qué hay de usted?

—No, no es lo mío.

—Entonces así será, otra víctima de un mundo cruel —fue la respuesta que articuló y, dándole la espalda, musitó—: Adiós, triste y desamparada criatura, adiós —Y adentrándose en la bruma, añadió—: Nos vemos, inspector.

—Espero que no, cruzarnos solo significa que hay un muerto de por medio.

—Touché.

Pronto el enigmático y conspicuo juez se perdió entre las sombras y los ecos de la tormenta, como engullido por las feroces fuerzas de la naturaleza. Si la situación no fuese la que era, Lance nunca podría haber sabido a ciencia cierta si se había tratado de una aparición, de una especie de guía fantasmal o si realmente era una persona de carne y hueso. El encuentro había sido tan extraño, tan único y, en el sentido artístico tradicional, tan romántico que bien hubiese podido ser fruto de su imaginación, una reverberación de su subconsciente o el indicio de una segunda personalidad y, por tanto, de un trastorno mental. Aun así, había sido el destino o la casualidad, no lo sabía, pero Luke Perkins había sido real, lo habían sido sus palabras y también las ideas que surgieron en él como efecto imprevisto de su intercambio de impresiones. Prestamente, Lance revivió los sucesos recientes, recordó las imágenes retransmitidas en televisión y se cercioró de que todo cuadraba: en efecto, el crimen, visto desde aquellos tres ángulos —el televisivo, el escenográfico y el proyectado mentalmente—, coincidía. Sookie Rafaello había fallecido víctima de la Araña, lanzada al vacío a través de una ventana, la pregunta ahora era: ¿por qué?

Los modus operandi eran completamente diferentes entre sí, también lo eran las víctimas, a las que seguían sin poder relacionar, entonces, ¿qué significaba aquello? ¿Sería que el asesino adaptaba sus métodos a cada chica? ¿Era eso siquiera posible? Y si lo era, ¿cómo se lo hacía para que la planificación y el timming le cuadraran siempre tan bien?

Debía tomar notas, la lluvia y el juez le habían inspirado, habían estimulado sus capacidades detectivescas y le habían ayudado a concebir algunas buenas preguntas, sin embargo, temía que, si no las inmortalizaba pronto en su libreta, las palabras se le olvidarían, como arrastradas por la furia malintencionada del vendaval que acompañaba la tormenta. Con esta idea golpeándole frenéticamente en las sienes, Lance se dio media vuelta, se despidió discretamente del altar de Sookie y se encaminó de regreso al coche. Una vez en él, se apartó el pelo empapado de la frente y puso en marcha el vehículo. El motor rugía justo como un pequeño león, como un gatito ronroneando feliz junto a una estufa. Entonces pisó el acelerador y se alejó de ahí.

42

Lance conducía deprisa, quería llegar a casa lo suficientemente pronto como para poder cambiarse y anotar bien aquellos interrogantes que, como un relámpago a media noche, habían iluminado su mente. El pedal que pisaba se dejaba hacer, y él se sintió bien, casi como si flotara en una nube. Se sentía tan vivo, tan eufórico, que incluso llegó a omitir el par de ocasiones en los que las ruedas se desestabilizaron y parecieron patinar. La verdad es que Lance no concebía el acuaplaning en esos instantes, ni el acuaplaning ni ninguna otra cosa que le ralentizase. Tenía la mente lúcida y eso era todo lo que importaba. Pero ¿realmente lo era? ¿Era todo lo que importaba? De repente, Lance dejó de ejercer presión sobre el acelerador y el vehículo empezó a perder velocidad hasta que llegó un momento en el que solo la inercia ejercía la voluntad de seguir adelante. Un pensamiento intrusivo se había colado en el enmarañado espacio de su mente, desplazando todas las demás ideas. El dichoso gato había invadido su alma y ya no conseguía sacárselo de la cabeza. Primero había aparecido como un efecto decorativo dentro de la reinterpretación de los sucesos que se repetía mentalmente, luego, su imagen, su miserable calvario fue sucediéndose cada vez con más y más con insistencia hasta que, al final, se convirtió en todo cuanto veía.

—«Deberías conseguir un gato» —repitió Lance, recordando aquella cantinela que le había soltado Olivia, la otra noche—. Joder, maldita sea —masculló, dando un volantazo para cambiar de carril y regresar a la escena del crimen—. No me lo puedo creer…, voy a tener un maldito gato…

Y con este nuevo pensamiento desplazando a los demás, Lance se propuso desandar el camino andado o, más bien, desconducir el trayecto que había hecho.

43

De regreso a la zona acordonada por el precinto policial, aparcó el coche en medio de la carretera, en una de esas doble filas tan antirreglamentarias que a él se le permitían solo por el lujo de ser policía. Advirtió que el minino seguía ahí, dejándose morir, incapaz de reaccionar a su mala suerte. Sin pensárselo demasiado, cogió la chaqueta seca que había dejado en la parte de atrás del vehículo y se dispuso a rescatarlo.

—Ven…, gatito…, ven… —farfulló, en un esfuerzo un tanto cómico por atrapar al animal.

Y lo intentó y lo intentó durante largos y fríos minutos hasta que al fin lo consiguió. De hecho, el gatito siquiera ofreció tanta resistencia como Lance esperaba y si tardó en envolverlo con su abrigo, no fue por ninguna otra razón que por su propia torpeza y la incertidumbre de si el animal se lo pondría o no fácil. A fin de cuentas, Lance tampoco anhelaba volverse a casa con la marca inconfundible de un zarpazo traicionero. Pero nada más lejos: el gatito parecía afable y se dejó hacer, quizás sabiendo que era por su propio bien. Con sumo cuidado lo cubrió con la chaqueta, en un intento de resguardarlo de la lluvia y, tras ello, corrió como alma que lleva al diablo de vuelta al coche. Ahí, lo dejó delicadamente sobre el asiento trasero y esperó a descubrir su reacción. El cuerpo tembloroso del pequeño animalillo se escurría tímidamente dentro de la seguridad que le ofrecía su chaqueta, mientras Lance encendía el motor y respiraba profundamente, consciente de que acababa de aceptar una responsabilidad inesperada.

—No temas… —murmuró, al tiempo que daba marcha atrás al vehículo y observaba de reojo el pequeño bulto en el que se escondía—, voy a hacer las cosas bien, solo dame un poco de tiempo, el suficiente para hacerme a la idea y pensar en qué demonios voy a hacer contigo…

Un leve maullido emergió bajo su escondrijo, dentro de aquella improvisada zona de confort: era un maullido dulce y asustadizo, un quejido lastimero, pero extrañamente vivaz, como si entre sus quejas y su desconcierto el gatito supiese que acababa de tener la suerte de su vida y que iba a volver a tener un sitio al que llamar hogar.

—Espero que haya un puto veterinario de guardia…, joder…, si no sé ni qué comes.

La odisea, sin embargo, se saldó bien: el experto de la fauna doméstica más cercano, aún sin poder hablar con datos absolutos, determinó que el felino era un espécimen joven, saludable pese a una ligera desnutrición y, lo más importante, que parecía perfectamente capaz de adaptarse bien a una nueva vida en otro lugar. Simpatizando con él y su más que evidente inexperiencia en la lid de padre adoptivo de una pequeña mascota, el veterinario le rebajó considerablemente los costes de las vacunas y las pipetas para desparasitarlo. Además, le obsequió con unas golosinas para gatos y algunos juguetes de goma que tenía en el escaparate.

—Está bien dentro de lo que cabe, pero sus dientes parecen un poco sensibles —le dijo, mientras amontonaba sobre la mesa todos los artilugios que Lance pensaba llevarse—, pruebe con un alimento especializado en problemas bucales. —Tras rebuscar, dubitativo, entre diversos productos y escoger uno, declaró—: Tenga, esta es mi sugerencia.

El pienso no venía con rebaja, no obstante, no era como si Lance no pudiera permitírselo. A fin de cuentas, el ascenso a inspector venía, además de con toda aquella batería de problemas y responsabilidades, con un ligero incremento salarial.

—Vale…, vámonos a casa, chico…

—En realidad, es una chica —corrigió el veterinario, cuando ambos se hallaban ya a medio camino de la puerta—, una gatita. Cuídela bien y escoja un nombre bonito.

—Paso a paso, primero…, bueno… —farfulló haciendo malabares para salir—, primero a ver cómo funciona esto.

44

De camino a casa, Lance fue testigo de una enternecedora escena, de un momento tan especial como triste. Cautelosamente, el pequeño animalillo fue ganando confianza y se atrevió a salir más allá de la seguridad que le ofrecía la chaqueta del inspector. Que la curiosidad es parte de la naturaleza del gato, quedaba evidenciado en ese mismo momento, sin embargo, el momento vino a continuación cuando este empezó a maullar tristemente, buscando desesperadamente a través del vehículo a la que había sido su casa y a la que hasta hacía poco había sido su dueña.

—Nunca más, ¿de acuerdo? —le susurró, conmovido—. Te prometo que no volverás a quedarse sola nunca más.

Y puede que fuese por el cansancio, o incluso porque realmente le creyó, pero, tras aquellas palabras, se silenció. Miró algunos minutos más a través de la ventanilla, tal vez despidiéndose, tal vez meditando en algo que solo seres como ella podían llegar a entender, y entonces volvió a refugiarse en aquel hueco bajo el abrigo de Lance que había dejado vacío. Entretanto, Lance asintió con lentitud, quizás Olivia tenía razón y lo mejor que podría pasarle en la vida era adoptar un gato. Y puede que se tratara de simple necesidad, producto de su imaginación o un simple sobreesfuerzo suyo surgido del intento de encajar mejor la situación, pero la verdad es que casi instantáneamente pareció sentirse reconfortado: un calorcillo interno le sosegó el espíritu como cuando alcanzas esa especie de paz momentánea después de haber realizado lo que sabes que es una buena acción. Sí, definitivamente, aquella no había sido una mala decisión. Y mientras ambos se encaminaban hacia su casa, Lance supo que aquella frágil criatura sería una de sus pocas perdiciones, una debilidad que pocos comprenderían y la responsable de invaluables momentos de felicidad. Al fin y al cabo, un hogar, uno verdadero, no es más que ese lugar al que siempre regresas para sentirte bien, ese sitio mágico en el que alguien te espera y en el que le importas a alguien sin límites o restricciones.

45

De vuelta al apartamento, Lance se apresuró a librarse de la ropa, empapada a tal extremo que le resultaba pesada. Lo tiró todo al suelo sin demasiadas contemplaciones y desnudo, tal y como Dios y su bendita madre lo trajeron al mundo, comenzó a moverse por la casa.

—Mishi —llamó al gato desde la cocina—, ven, ven —repitió, mientras cogía dos cuencos de la estantería y los llenaba de comida y agua—, seguro que estás famélica.

Y en efecto así era. Tenía un hambre voraz, cosa normal después de haberse quedado en la calle, así que dejó los miedos y recelos naturales de su especie y se abalanzó sobre los recipientes. Entretanto, cuando la gatita comía con fruición, Lance aprovechó para recoger lo que había dejado tirado en el suelo y cubrirse con una toalla. Seguidamente, trasteó en la nevera en busca de algún comestible que le ahorrase el esfuerzo de tener que cocinar y tras toparse con algo que le servía, se apoyó en la encimera y empezó a observar cómo actuaba el gatito.

—Verás, gato, ser policía es supercomplicado —comentó dando debida cuenta de un yogur a medio comer—. Desearía que tu dueña no hubiese acabado como ha acabado, pero…, en fin…, ya sabes…, tenemos un loco acechando por nuestra querida Londres, ¿te lo puedes creer? —preguntó, realizando toda clase de movimientos erráticos con la cuchara—. Por supuesto que no…

Por extraño que pudiera parecer, la pequeña criatura daba la sensación de estar entendiéndole: le escrutaba fijamente con sus ojos oliváceos que, justamente, le recordaban un poco a los de Olivia. Tal vez por eso fuese tan amante de los gatos, puede que ellos se parecieran a ella, o lo que era más probable, que ella fuese como ellos. De cualquier manera, el animalillo parecía bastante confiado y lo era tanto que hasta se atrevió a dar un bote y colocarse ronroneante junto a él.

—¿Y ahora qué se supone que debo hacer contigo? —murmuró, lanzando al aire una pregunta retórica—. ¿Quieres de esto? —advirtió al tiempo que contemplaba cómo la gatita hacía esfuerzos por colar el hocico dentro del envase de yogur—. Pues eso, necesitas un nombre ya…, a ver…, eres… eres, no sé… eres marrón…, pero también blanca…, joder…, eh… ¿Qué tal Bolita? ¿No? —soltó al aire—. No… y…, mmm…, ¿Lasy? Ay, no…, eso es de perros, ¿verdad? —Mirando a uno y otro lado en la cocina, como si ahí, por arte de magia fuese a tener una revelación, prosiguió—. Dios mío, que mal se me da esto… si fueras macho te llamaría Cheshire o Lucky, pero como no es el caso…, no…, a ver…

Entonces, en el estante de los condimentos vio toda una lista de nombres potenciales: estaba Salt y Pepper, también Sugar, Cherry, y el que Lance creyó que sería el mejor nombre del mundo.

—¿Y qué hay de Cinnamon? —planteó a la vez que ambos se miraban fijamente—. Cinnamon es bonito, te pega y…, sí, serás Cinnamon, señorita —decidió al fin, mientras la cogía y la dejaba de regreso al suelo—. Acostúmbrate, yo ya estoy en ello.

Tras el momento más banal e intrascendente de sus últimos días, Lance decidió darse una larga y merecida ducha, aunque, en realidad, lo que buscaba era emular el efecto de la lluvia en su piel y reestimular aquella parte de él que tan bien había reaccionado a la escenificación mental. No obstante, dentro, no se le ocurrió nada nuevo. El efecto había pasado y él estaba ya demasiado cansado como para elucubrar y plantear nuevas hipótesis, así que tras un suspiro de hastío se limitó a disfrutar del momento, consciente de que difícilmente podría volver a hacerlo en las próximas semanas.

—Pues lo que te decía —siguió él, cuando se dio cuenta de que Cinnamon lo había seguido y lo esperaba sobre la tapa del retrete—, todo en este caso es una locura: no hay sospechosos, no comprendemos todo lo que sucede y ese maldito loco, el Cazador de Mariposas, parece que está siempre un paso por delante de nosotros. —Y esbozando una sonrisa sincera, concluyó—. Joder… lo que daría yo por un mundo tan sencillo como el tuyo.

Y Cinnamon maulló, seguramente, tal y como pensó Lance, ella también estaría de acuerdo.

46

Por la mañana se le pegaron las sábanas y fue precisamente Cinnamon, pidiéndole comida, y no el teléfono o el despertador, la que le recordó lo tarde que era. Como una centella abasteció su comedero, se vistió a trompicones y salió por la puerta de casa sin siquiera desayunar. Cuando llegó a comisaría los expertos ya se habían reunido y trabajaban conjuntamente en la sala común. Brad, Pierce y Andy los apoyaban en todo cuanto podían; Aaron, por su parte, seguía lidiando con los medios, tratando de arreglar lo que ni siquiera la noche anterior había podido conseguir. Olivia, por su parte, había traído consigo a Connor Pellington y, tal y como había prometido, lo estaba apretando tanto como podía, mientras Frank Collingwood y Mai Harris la asistían desde la sala de monitorización.

—Voy corriendo al interrogatorio —fue todo cuanto Lance atinó a decir en cuanto Chuck Bernard y el profesor Guilligan hicieron amago de salirle al paso.

Tras estas palabras, recorrió las distancias pendientes hasta la sala del cristal falso e irrumpió en ella de una forma tan repentina e imponente que los que estaban dentro se sobresaltaron y hasta, tal vez, dieron un brinco.

—¿Qué me he perdido? —preguntó sofocado, tratando de recuperar el resuello.

—Poca cosa —le informó Mai, tendiéndole un café de la máquina dispensadora—, se podría decir que acaban de empezar.

—Parece una fiera —comentó Frank, mientras le instaba con la cabeza a que mirase la escena tras el cristal—, casi agradezco que fueses tú y no ella la que me hiciera las preguntas.

—No hablas en vano…, en la Academia, Liv era la «quebranta-espíritus», si quisiese podría hacerle cosas peores que la KGB.

—No me gustaría estar en el pellejo del mequetrefe ahora mismo…, seguro que ya está arrepintiéndose de haber renunciado al abogado.

Al otro lado del cristal, la tenaz agente Green conducía precisamente uno de sus mejores interrogatorios: como solía ser lo habitual en esos casos, había «calentado» al sujeto, lo había estado «testeando», haciéndole preguntas aparentemente arbitrarias que perseguían trazar un perfil básico sobre él, al tiempo que buscaban potenciales incongruencias, fallas de personalidad, fortalezas y vulnerabilidades, así como el más mínimo indicio de trastorno psicológico o de facilidad para el engaño y la manipulación.

—¿Dónde estabas en el momento exacto del incidente?

—¿El asesinato de esa pobre chica? —inquirió el muchacho, recostándose altaneramente hacia atrás—. Estaba aquí presente, con los demás periodistas.

—Pero tú no eres periodista, ¿verdad? —le soltó mordazmente ella—. ¿Eres siquiera un estudiante?

—¿Qué insinúa? ¿Que tengo algo que ver?

—¿Lo tienes? —presionó, mientras clavaba sendos nudillos sobre la mesa y lo enfrentaba directamente con su mirada.

—Tengo una coartada muy sólida, ¿no?

—Y derecho a un abogado si quieres, pero ninguna de esas dos cosas es incompatible con la pregunta que te acabo de hacer.

—Yo no sé nada —se limitó a responder él, al tiempo que todos comprobaban cómo parecía erizársele la piel.

—¿Seguro? —cuestionó intencionalmente, sabiendo que tal vez había dado con una valiosa veta de información—. Dime, ¿quién es exactamente Connor Pellington? ¿A qué se dedica? ¿Qué hace usualmente con su vida?

—Estudio en el Oxford College, Biotecnología.

—Así que eres un chico listo.

—Eso creo.

—Ajá…, ¿de verdad trabajas para el diario de la universidad? —preguntó, y a la vez que le escrutaba en profundidad, le susurró—: Antes de que respondas, si eres tan listo como crees sabrás que esa información es fácilmente comprobable.

Connor Pellington dudó durante un instante, era evidente que aquella pregunta lo había descolocado y, de hecho, eso era lo que Olivia buscaba. Los dos sabían la respuesta, los dos sabían que lo del trabajo de periodista no eran más que patrañas, así que el chico debía elegir entre el menor de dos males: si se reiteraba en su mentira, los agentes comprobarían la información y, al contrastarla y descubrir que era falsa, establecerían como precedente que era una persona capciosa, artera y engañosa; por el contrario, si decía la verdad no podrían jugar esa baza más adelante aunque, sabiendo que había mentido en primer lugar, recrudecerían el interrogatorio y se lo harían pasar mucho peor de lo que ya lo estaba pasando. Y ahí radicaba la clave, hiciese lo que hiciese, Connor Pellington estaba jodido: no había salida, no había opción buena.

Apretando fuertemente los nudillos, el muchacho pareció contener su ira, aunque su mirada desafiante hablaba por sí sola. Entonces, cuando Connor pareció estar a punto de dejarse llevar por un estallido de cólera, tomó aliento, suspiró profundamente y se calmó.

—No…, pero… me moría de ganas de asistir a la ceremonia —reconoció cabizbajo, consciente de que era mejor así.

—¿Por qué?

—¡¿Cómo que por qué?! —exclamó, soltando una inesperada carcajada—. Era algo exclusivo, Lance Bennet es casi como una leyenda y su ascenso un hecho que podríamos señalar como prácticamente histórico.

—Eso suenan a indicios de una preocupante obsesión.

—Solo es mi héroe, ¿de acuerdo? —se defendió él, mientras abría las palmas en señal de honestidad y se las miraba con una especie de interés—. Me… me fascina lo que hace…, cómo resolvió sus otros dos casos y me muero de ganas de ver cómo lo hace con este.

—De acuerdo. Háblame de tus estudios, ¿en qué consiste exactamente eso de la Biotecnología?

—Es el estudio combinado de lo biológico y lo tecnológico, tiene infinitud de implicaciones: médicas, experimentales, éticas…, es una de las ciencias del mañana.

—¿Y en qué te especializas tú?

—En la informática, es un campo de estudio muy alejado de los principales de la biotecnología, pero… —comenzó con un hilo de voz, mientras desviaba la vista al reloj de la sala—, verá, le propuse a mis tutores una especie de investigación, así que he acabado tocando diversas áreas. —Y volviendo a centrarse en ella, prosiguió—. Mi tesis concibe que existe la posibilidad de que la materia física pueda decodificarse genéticamente como un ordenador, en base de unos y ceros, para luego reformarse y crear nuevas formas a partir de diferentes combinaciones.

—¿Y qué valor tiene eso?

—¿Valor? ¡Todo! Si estoy en lo cierto, si puedo demostrarlo y llevarlo a la práctica habremos desvelado el truco más impactante de Dios, seríamos dioses por nosotros mismos. Es, para que me entiendas, como una alquimia extremadamente avanzada, que, en lugar de transmutar el plomo en oro, podría conseguir convertir cualquier cosa orgánica en otra: podría cogerse el chuletón de la cena, codificarlo en binario y luego cambiar sus secuencias para convertirlo en una patata o cualquier otra cosa. Claramente, los cálculos son estratosféricos, los recursos a destinar inconmensurables y se precisarían de años de investigación, tal vez décadas, pero… si al final puede hacerse, y más importante aún, si al final puede codificarse la materia viva y la muerta, estableciendo en ellas códigos diferentes se podría… se podría…

—Se podría resucitar algo o matarlo en cuestión de un parpadeo —intervino Frank Collingwood, hablando a través del sistema de megafonía interna—, sería como el botón de encendido y apagado de un ordenador.

—Exacto, se habría resuelto el misterio de la vida, sería nuestro el poder de crear y destruir. Imaginad las posibilidades.

—Son ideas peligrosas, que rayan la demencia cuando las dices así —prosiguió él, con una expresión de angustia cobrando forma en su rostro—. Los hombres son hombres y no deberían jugar a ser dioses.

—No se trata de jugar, agente, se trata de ser, de dominar, de conocer: es ciencia y la ciencia es solo un instrumento, no es malvada per se, quien es malvado es precisamente el hombre.

—De todas maneras, no parece posible que se pueda llegar a hacer algo así —comentó Olivia, justo en el mismo momento en que Frank apagaba el comunicador.

—Puede que no lo sea, la verdad, la base teórica puede ser muy factible, pero la práctica es el asunto peliagudo, de ahí que sean necesarias investigaciones como la mía. Déjeme ayudarla a entenderlo: la idea es tratar de convertir la vida real en algo parecido a internet. —Y como la expresión de Olivia hablaba por sí sola, continuó—: Internet no sufre, no muere, solo se expande y progresa. Cuando los ordenadores se apagan o se va la corriente o, aunque una catástrofe nuclear pusiese fin a nuestro mundo, internet seguiría existiendo. No para nosotros, claro, nosotros sabemos de él cuando nos conectamos a la red, sin embargo, la red es independiente de nosotros: una vez creada sigue existiendo, en su propio limbo particular, y puede cambiar, reescribirse, rehacerse.

—Veo mucha fascinación con las redes, ¿qué hay de las arañas?

—La verdad, no sé ni por dónde coger esa pregunta… —replicó, aparentemente perplejo—, ¿se puede saber qué…?

—Mariposas, ¿qué opinas de ellas?

—Espere, ya sé a qué viene todo esto, es por lo del vídeo, ¿verdad? —comprendió—. No tengo nada que ver con mariposas, no me transmiten nada, no me importan nada. Son bichejos cualesquiera, como todos los demás.

—¿No? ¿Seguro? —cuestionó, mordaz—. Hasta donde estoy viendo tengo ante mí a un sujeto megalómano y obsesionado, con ideas controvertidas y peligrosas. Dime, tú que hablas de convertir entrecots en ensaladas y otras gilipolleces, ¿por qué no debería creer que desearas convertir mujeres en mariposas?

—Yo… est…

Lo tenía entre las cuerdas pero, entonces, llegó la llamada.

47

Arriba, en la misma sala donde estaba reunido el comité de expertos, sonó la inconfundible melodía de las llamadas entrantes. Cuando lo hizo, cuando el timbre urgió con su estridente musiquilla, todos se detuvieron. Era algo inesperado, algo capaz de sacar a cualquiera de su ensimismamiento y del fragor del más acalorado debate. No obstante, nadie movió ni un dedo, nadie quería responsabilizarse de lo que podría comportar descolgar el auricular.

—Deberíamos… —dijo alguien con un hilo de voz.

Y antes de que terminara la frase, el agente Bernard, tomando la iniciativa, cogió el teléfono y se atrevió a pulsar el botoncillo verde que establecía la conexión.

—¿Dónde está el inspector Bennet? —masculló una voz robotizada.

—¿Quién es?

—¡¿Que quién soy?! ¡¿No es evidente?! —vociferó con tanta intensidad que por momentos sonaba entrecortado.

—Eres el Cazador de Mariposas —advirtió Coleen, tomándole el relevo—. La Araña.

—Sí, y antes de llamar he extendido una larga red —susurró en un tono que no podía sonar de otra forma que no fuese amenazante—. Coleen, sí, sé quién eres —aseveró al tiempo que la psicóloga arrugaba la frente y Bernard corría a buscar a Lance—. Voy a daros una serie de instrucciones, muy muy sencillas y todos vais a seguirlas: quiero hablar con el inspector Lance Bennet. Cuando me lo paséis, quiero que todo el mundo apague su teléfono, lo deje sobre la mesa y salga calmadamente y en orden fuera del edificio.

—No vamos a hacer nada de lo que digas.

—Oh, Coleen, Coleen…, sí…, vais a hacer lo que pido… Si en un plazo de diez minutos no han abandonado la comisaría todos y cada uno de los policías que hay en ella, bueno…, digamos que empezaré a liberar mariposas… y creo que todos sabemos bien a qué me refiero con eso…

—No serás capaz —gruñó ella, a la vez que los agentes de la sala se coordinaban para dar las indicaciones al resto de policías.

—Claro que lo seré, encanto. Puede que hasta te convierta a ti en una de ellas, una tan brillante como aguda es tu mente.

—Con amenazas no…

—Nueve minutos, Coleen…, nueve minutos y contando…, ¿lo oyes? —atajó en un tono espeluznante—. Las mariposas ya se arremolinan, revolotean en torno a mí…, pronto las dejaré ir…, solo aquellas que no sirven, ya me entiendes…

—¡Maldito hijo de…! —gritó Michael Stone, justo en el mismo instante en el que Lance se personaba.

—El tiempo corre, siempre corre conmigo. Pasadme al inspector e iros.

Precisamente tras pronunciar estas palabras, Lance, haciendo una seña de silencio con el índice, les instó a pasarle el aparato. Entonces, sopesó mentalmente sus opciones y mientras escuchaba como el psicópata homicida seguía con su regresión temporal terminó de decidirse.

—¿Sabemos dónde está? —preguntó, tapando el auricular para impedir que el asesino lo escuchara—. Decidme que lo tenemos situado.

—No… —negó alguien detrás de él—, hay algo que nos lo impide, no sé qué es, pero algo bloquea su señal, estamos tratando de contactar con las compañías telefónicas, pero, por ahora, nada…

—¿Cómo es posible?

—Quizás esté usando un teléfono satelital o algún software que le ayuda a mantener la línea segura —planteó Collingwood.

—Cuatro minutos y medio, agentes, cuatro minutos y medio y en caída libre —siguió él, recreándose—. Vuestro tiempo se agota…, soy el meteorito, el gran cataclismo, y vosotros los dinosaurios —continuó, echándose a reír con esa voz artificial tan extraña y desconcertante suya—. Me pregunto a qué preciosa mariposa debería dejar libre esta vez…, qué linda criatura, fallida y defectuosa, debería exhibir para llamar vuestra atención y que veáis lo en serio que voy… Tres minutos, Scotland Yard, tres minutos y lamentaréis no haberme escuchado… El mundo está plagado de mariposas indignas y…

—Siléncialo, me está poniendo de los nervios —ordenó Lance, a la par que alguien pulsaba algo y dejaban de oír al Cazador—. Seguís grabándolo, ¿no?

—Son procesos paralelos e independientes, así que sí.

—Bien, ahora decidme qué coño está pasando, ¿cómo es posible que no podamos saber desde dónde llama?

—Ni idea, pero aún estamos a tiempo de rastrear la llamada.

—¿Rastrearla? ¿Cómo?

—A la antigua usanza —explicó Collingwood, al tiempo que un par de técnicos seguían sus indicaciones y empezaban a instalar toda una batería de cachivaches y aparatejos extraños—. Antiguamente teníamos que hacerlo así. Tranquilo, te ahorraré los detalles técnicos.

—Mejor…

—La cosa es que, durante los años ochenta, como esto de rastrear las llamadas no funcionaba demasiado bien, las compañías telefónicas decidieron actualizar sus servidores y la tecnología de sus redes de servicio y…

—Al grano Frank, debemos de tener poco más de dos minutos para hacer algo o…

—Bueno, en resumen, cambiaron el sistema para poder usar mecanismos de conmutación, que registran la dirección y el nombre del titular del servicio durante las llamadas.

—Inventaron el identificador de llamadas, básicamente.

—Sí, básicamente —confirmó, volviendo a activar el sonido del teléfono.

—Todo este silencio…, no sé si es prometedor o terriblemente desolador…, espero que no estéis pensando en alguna triquiñuela… Oh, y pobre de vosotros que estéis ignorándome…, aunque eso es imposible, ¿verdad? —y recrudeciendo de algún modo su forma de hablar, dijo—: Vamos, estamos en tiempo de descuento…, un minuto, un minuto de gracia… y todas volarán… —y agregó—. Traedme al hombre del momento, al gran héroe nacional…, quiero hacer poesía con él, hacerle caer…, quiero que vuele alto, muy alto y rasgue las nubes, que le acaricie el sol y que este le abrase las alas.

Entonces el okay gestual de los especialistas le dio pie a Lance para seguir con la llamada: sabía cómo funcionaba el asunto, debía intentar entretenerlo lo máximo posible, procurando que no se diese cuenta de la jugada, cosa difícil pues la Araña parecía especialmente inteligente y cualquier medio mierda de pacotilla con acceso a novelas negras o a películas de detectives sabría cómo funcionaba la treta. En el fondo, Lance sabía que era poco probable que le saliese bien, más aún si el tipo era tan hábil como para saber evitar el sistema que debería haberlo localizado al instante. El Cazador estaba informado, sabía lo que se hacía, aunque era posible que no hubiese previsto que intentaran rastrearlo siguiendo los métodos antiguos. Precisamente, por eso valía la pena intentarlo, tal vez el hombre al otro lado de la línea estaba tan crecido, tan endiosado, que se le olvidaba que existía un pasado y que la policía tenía acceso a muchos recursos interesantes. Por probar, tampoco perdían nada, esa no sería la primera ni la última vez que trincaban a alguien por subestimarlos de esa manera.

—Aquí me tienes, pedazo de escoria.

—Ah, Lance, Lance, Lance…, qué gusto oír su voz, tenerle entero para mí. Qué delicia, dígame, ¿ha estado recibiendo mis mensajes? He tratado de nivelar el juego, darle algo con lo que poder moverse, soy una persona razonable, ¿no cree?

—Eres un maldito psicópata.

—O un liberador, o un dios, o simplemente un coleccionista de arte —enunció él con cierto sarcasmo—. ¿No es hermoso el ser humano? Tan ambiguo, tan contradictorio, tan complejo…

—¿Qué quieres?

—¿Que qué quiero? —Se rio—. Quiero que venga a por mí, Lance, que se centre en mí, que me preste atención. Le he dado tres chicas ya, tres muestras de mi amor y usted no me corresponde, malgasta su tiempo con terceros, con periodistas de segunda y críos imberbes que se creen alguien por ir a la universidad.

—¿Cómo coño sabes…? —soltó Lance, dando un respingo al tiempo que miraba desconcertado a su alrededor.

Las ventanas tenían las cortinas corridas, la puerta estaba cerrada y todo el mundo salvo ellos habían salido del edificio, ¿cómo era siquiera posible? ¿Cómo podía nadie aparte de ellos saber lo que se estaba cociendo allí dentro?

Y entonces la sombra de la sospecha asomó el hocico, justo como lo haría ese implacable beagle llamado Hunter que Strauss tenía representado en el cuadro de su despacho. Lance no supo por qué diantres se le había ocurrido aquella analogía, tal vez era una asociación de ideas, una inconsciente, que pretendía guiarle hacia la idea de que quizás el sospechoso era el mismísimo Strauss. Quizás por esa razón, si era un psicópata sádico y homicida, se pasase la vida tratando de boicotearle y haciéndole la vida imposible. Era el hombre que tenía el poder, el hombre que podría manipular a su favor todo aquello y, sin embargo…

—Soy la Araña, ¿recuerdas? —retomó—. Tengo ocho ojos y extiendo grandes redes, sé exactamente todo lo que sucede ahí dentro.

Difícilmente Strauss era su hombre, no encajaba en el perfil. El comisario podría ser un completo hijo de la gran puta, pero era tan mezquino y malintencionado que jamás se arriesgaría a perder sus pretensiones políticas matando jovencitas londinenses. No, eso era la antítesis de la buena propaganda. De hecho, que hubiese un asesino en serie pavoneándose de Scotland Yard no lo estaba dejando precisamente en buen lugar. No, debía haber otras opciones, alternativas más factibles, ahí, en ese mismo instante, en aquella misma sala.

—¿Estás aquí? —se arriesgó a preguntar.

—No, o sí, o tal vez no. ¿Qué más da?

—Eres un loco hijo de puta.

—Y usted un detective de pacotilla, pero ya me ve, aquí, intentando traerle hasta mi mundo —masculló la voz, enfriándose de una manera intimidante—. Debe de sentirse como Alicia cuando logró cruzar por primera vez al país de las maravillas, cuando cruzó por la madriguera del conejo o cuando viajó a través del espejo. Debe de sentirse tan perdido, tan fascinado…, todo esto debe de ser tan nuevo para usted.

Y Lance lo vio. Ahí, ahí estaba, el hombre detrás de la línea. Sus ojos se clavaron fijamente en su espalda curvada. Christopher Guilligan se había disgregado, se había apartado sutilmente del resto de expertos y se había medio ocultado tras una esquina. Desde su posición resultaba muy difícil reconocer lo que estaba haciendo, no obstante, en cuanto Lance detectó el teléfono ató todos los cabos. Era él, estaba seguro, no podía ser otro, no había ninguna otra opción. Y con esa idea en mente, con esa certeza rotunda, Lance cruzó la sala, arrinconó violentamente al profesor e inmovilizándole contra la pared le arrancó el aparato de las manos.

—¿Qu… qué… diantres…? —farfulló él, quejándose lastimosamente por el daño que el inspector le hacía—. ¿Qué está pas…?

Pero no importaba, lo tenían. Lance lo sabía y varios de los presentes, al contemplar la escena, llegaron también a la misma conclusión: Christopher Guilligan era el asesino. Todo encajaba: era un antropólogo especializado en taxidermia, había decidido colaborar con la policía como solían hacer los psicópatas más atrevidos, podría haber tenido acceso a las víctimas, podría haber realizado el asesinato de Nicole pues, a fin de cuentas, él nunca estuvo en la ceremonia y, lo más importante, la prueba irrefutable, estaba llamando por teléfono justo al mismo tiempo en que lo hacía la Araña. Esa era una prueba delatora y definitiva que solo podía interpretarse de una única manera: si la Araña o el Cazador de Mariposas, o como fuese que prefiriese llamarse, podía saber todo lo que sabía sería porque estaba ahí, con ellos. Y el único que tenía un teléfono en la mano era Christopher, así que, por fuerza, debían de ser la misma persona.

—¿Pro… profesor? —dijo la vocecilla contrariada de alguien a través del teléfono de Guilligan.

Todo su mundo se derrumbó al instante, se vino abajo: al otro lado de la línea del profesor no estaba él, había otra persona. No tenía sentido, por lógica, por coherencia, el culpable debía ser él, aun así, lo imposible se había hecho posible. Esa voz le exculpaba de forma completa y radical. Era una evidencia irrefutable, una coartada perfecta, respaldada por múltiples personas y por el propio inspector al cargo. No había forma de que Guilligan fuese el Cazador de Mariposas porque estaban atendiendo llamadas diferentes. Y eso solo podía significar una cosa: habían perdido a su asesino, habían perdido a la Araña. Y casi peor, acababa de cometer un terrible atropello, un error fatal que podría salirle muy caro, al menos, en lo que concernía a su credibilidad policial.

—Lo… lo lamento… —balbuceó dejándole ir.

—¡Quíteme las manos de encima! —bramó él, ofuscado, al tiempo que le arrebataba el móvil de las manos.

—¿Sigue ahí, inspector? —le reclamó la voz de la verdadera Araña—. ¿O se ha perdido ya? ¿Puede que mis dotes de clarividencia o mi omnipotencia hayan conseguido jugarle una mala pasada?

—Solo… solo ha sido un truco.

—Puede, o puede que no…, al menos, ahora sabe que sé cosas y que soy… ingenioso…, o eso…, o soy un mago.

—Lo que tú digas.

—Y hablando de Alicia…, creo que me apetece buscar una, ¿a usted que le parece? —le provocó, acompasando sus palabras con una terrible entonación—. ¿No suena a nombre de una bonita mariposa?

—Localizad la llamada, ¡ya, ya, ya!

—Oh, Lance, me decepciona, creía que estábamos teniendo una bonita charla. Ahora tendré que llevarme a alguien más, estese atento, si es digna quizás no la vea nunca, me la quedaré para mí —anunció, mientras bajaba progresivamente el tono hasta hablar casi en un susurro—. No deje que su arrogancia le predetermine de por vida, al fin y al cabo, ¿cómo iba a saber que si de verdad me traicionaba iba a cumplir mi amenaza? La próxima vez, recuerde estar completamente solo, quizás así no tenga que cargar con otra mariposa en su conciencia.

—No, no, no —renegó él golpeando con los puños sobre la mesa y tirando en un arrebato todos los papeles que había sobre esta—. ¡Joder! ¡Decidme que lo tenemos!

—No, no ha dado tiempo. La triangulación no se ha completado.

—¿Podemos saber, aunque sea, si ha sido cerca de aquí?

—No —negó Collingwood, tras comprobar algo en la pantalla de su portátil—, viene de la otra punta de la ciudad.

—¿Podemos rastrearlo? ¿Averiguar a quién le pertenece el número?

—No lo sé, pero podemos intentarlo. Nos pondremos a ello.

Pero Lance ya no escuchaba, se había quedado petrificado, absorto en su propia negligencia y en sus propios reproches. Intentaron hablarle, pero no atendía, las voces se volvieron deformes y confusas, se solapaban como si fuesen una especie de disco rayado que por error ha logrado fusionar todas sus canciones, reproduciéndolas a la vez. Solo una frase de todas las que se dijeron pareció cobrar algo de sentido para él.

—Puede tomárselo con calma, inspector, no pienso denunciarle —le aclaró amigablemente la voz del profesor Guilligan—, me hago cargo de la situación y del malentendido. —Y agregó—: Viéndolo en perspectiva, su intervención ha sido bastante razonable. He de admitir mi culpa en la confusión…, lamento que mis labores de docente hayan causado todo esto, pero era un asunto de la facultad…

Y a la vez que el ruido ensordecedor de todo un universo, avanzando implacable a su alrededor, se alborotaba furiosamente en su cabeza, él no podía evitar preguntarse si realmente seguía en su propio mundo o, si como le había dicho la Araña, había empezado a formar parte del suyo, si, al final, después de todo, había cruzado esa inefable línea: si, como Alicia, había cruzado al otro lado del espejo.

PARTE II

TRANSGRESIÓN

Capítulo VI

Otra traviesa mariposa trató de volar por la ventana

1

Pasaron semanas hasta que la investigación pudo avanzar. El principal hilo del caso, la llamada telefónica, se resistía y la Araña parecía haber enmudecido. Igual que su propia llamada, que se antojaba ilocalizable, no había nada, nada con lo que poder desgranar siquiera un poco de aquel inicuo misterio. Por no haber no había ni víctimas pues, según parecía, al Cazador de Mariposas se le había acabado el hambre de capturas y había roto su racha de una muerte al día. Todo lo que se respiraba durante esas jornadas era tranquilidad. Una paz artificial que todo el mundo sabía iba a estallar en cualquier momento: lo haría cuando apareciese un nuevo cuerpo, cuando el Cazador volviese a llamar o cuando alguien se atreviese a comentar que, tal vez, el silencio del asesino se debiera a que estaba consiguiendo salirse con la suya. Era una posibilidad que nadie quería contemplar, pero ahí estaba: el silencio no eran necesariamente buenas noticias, quizás todo lo contrario, tal vez fuese la señal inequívoca de que el Cazador estaba ampliando su colección con nuevas mariposas. Aun así, la mayoría optó por pensar que quizás la ausencia de noticias se debiera a una especie de tregua, un período de gracia que les era concedido como una nueva manera de condescendencia hacia ellos. Lance no lo creía, para él eso era necedad, pecar de ingenuos o de estúpidos, lo que fuese peor. El Cazador de Mariposas no era de los que se quedaban parados, no, era de los que planificaban sus próximos movimientos y, por tanto, el silencio solo era la antesala de la tormenta. Lance imaginaba que estaba preparando algo, algo grande, pero no podía ni siquiera comenzar a anticipar el qué. De todos modos, sabía que más pronto que tarde lo sabría. El Cazador de Mariposas no había terminado ni con él ni con Scotland Yard. De eso estaba seguro, aunque de todo lo demás, no. Seguía teniendo muchas dudas, muchos planteamientos que no podía resolver. De un tiempo a esa parte, nada parecía más claro que al principio.

—Demasiados quizás —dijo Lance en una de aquellas mañanas en las que su intranquilidad se medía en la cantidad de cafés y cigarrillos que iban y venían.

El tiempo pasaba, pero ellos ahí seguían, luchando día tras día en un bucle infinito de callejones sin salida e investigaciones sin resultados. El rastro se había enfriado, las pistas no conducían a nada y cada mañana revivían una y otra vez su propia versión del día de la marmota. Parecía que todo seguía permanentemente igual, de hecho, tanto era así, que incluso la misteriosa desaparición de Robert Miller se acabó naturalizando. Hubo un tiempo en el que se hicieron bastantes preguntas, luego siguieron muchas llamadas y también creció la preocupación. Era muy extraño que un agente de policía desapareciese de esa manera y parecía imposible no asociar su ausencia con el caso. Ambas cosas constituían variables independientes que parecían establecer una correlación, aunque Lance sabía que eso no tenía por qué implicar necesariamente una causalidad. Puede que la desaparición de Miller justo el mismo día en el que había aparecido el Cazador fuese simple producto de la casualidad, aunque era cierto que el interrogante seguía ahí, haciéndose cada vez más y más grande. Sin embargo, al final, solo eran eso, dudas, que no eran para nada determinantes. Con el paso de los días, la cuestión de Miller fue pasando poco a poco a segundo plano. Surgieron algunos rumores, sí; algunos sostenían que se había enamorado perdidamente y había huido con una dominicana a Puerto Rico, aunque Lance se preguntaba que, si eso era cierto, ¿por qué una dominicana? ¿Por qué huir? ¿Y por qué a Puerto Rico? Nada de eso tenía el menor sentido, aunque, por poder ser, sí, podía ser. Por otro lado, otros consideraban que a Miller lo habían ascendido y estaba desempeñando alguna clase de misión secreta, quizás para el Gobierno o para Asuntos Internos. Era poco probable, pero también podía ser. Lance lo sabía de primera mano, en ocasiones, esas cosas, por impensables que puedan parecer, sucedían. Había más teorías y rumores tan divertidos como interesantes, algunos, sin embargo, tenían bastante mala fe. Uno, especialmente, sostenía que Miller había desaparecido porque era un policía corrupto untado por la mafia. «Seguro que está en el fondo del Támesis, criando malvas por chivato o incompetente», oyó que decía el agente Roland Redford. No obstante, Lance prefería pensar que no era eso lo que había pasado, después de todo, para él, ya había demasiados cadáveres de policías hundidos en las profundas y turbias aguas del Támesis. Al final, los rumores también acabaron muriendo, primero porque ya no aportaban nada y, segundo, debido a que había otras cuestiones más acuciantes a las que prestar atención. La versión oficial que acabó quedándose era que Miller estaba de vacaciones o que había decidido pedir la baja por algo que le avergonzaba. Eso concordaba con su desaparición y explicaría por qué se había ido sin despedirse de nadie. En cambio, Lance dudaba de que fuese cierto. No, aquella historia no iba ni con él ni con Miller y no le era creíble. Fuese como fuese, el asunto pareció acabar olvidándose para todos, incluso para Aaron y Olivia, que estaban ya casi tan implicados en el caso del Cazador como lo estaba él. Ahora bien, Lance no olvidaba, no, a fin de cuentas, Miller se había ido con su coche y le había complicado mucho la vida. En verdad, Lance había pensado en denunciarlo y lo hubiese hecho ya si no hubiese tenido tanto trabajo con el caso. Con la cabeza tan dispersa como la tenía en aquellos momentos era difícil hacer según qué cosas y, además, quería darle una oportunidad a Miller antes de plantarle una denuncia en la cara, sabiendo que eso podría comportarle un expediente sancionador y joderle la carrera. En cualquier caso, acabar por la vía legal era algo que tenía en mente y que acabaría haciendo si Miller no aparecía pronto con su coche o, al menos, si no se dignaba a contestarle alguna de las tropecientas llamadas que le había hecho. «Maldito mamonazo, no quería tenerte cerca ni en broma y ahora tengo que acordarme de ti cada puto día», se decía cada mañana al despertar, justo antes de realizar un par de llamadas. Al principio, el número le daba tono, pero a los días ya ni siquiera eso. Era como si Miller hubiese sido abducido por extraterrestres o algo así. Había desaparecido de la faz de la Tierra y se había dejado el teléfono apagado. Eso era mala señal, pero no era como si Lance pudiese hacer mucho más al respecto. Nadie había denunciado oficialmente su desaparición y como era policía nadie creía que realmente estuviese desaparecido. Sencillamente, Miller no estaba por qué no quería estar y, en el fondo, en lo único en lo que estaban todos de acuerdo era en que, si era así, sus motivos tendría.

Por lo demás, todo seguía una misma constante y progresaba con lentitud. Eran días matadores, sin duda, en los que no podían hacer otra cosa más que lo de siempre: calmar a los medios, ahondar en lo que tenían y dar el pésame a las familias y a los allegados de las víctimas. Para ser justos, sin embargo, en esos días de calma sí que se hicieron cosas. De hecho, decir que no hubo avances sería tan falso como demagógico. Aunque desde luego, la cuestión era que no se trataban de buenos avances.

Michael Stone había identificado, junto a otros científicos de la policía, a cinco víctimas más. Eran víctimas claras, determinadas gracias al ADN de las muestras biológicas de la caja de madera que había enviado el Cazador, que, además, concordaban con los registros de personas desaparecidas. Las víctimas en cuestión eran: Kourtney Stevens, una joven abogada que se esfumó a principios del 2005; Dima Kozlova, una turista ucraniana que jamás abordó en el vuelo de vuelta a su país; Lucy Strange, dependienta de una franquicia de ropa buscada desde el 2009; Zoe Hamilton, una aspirante a modelo que dejó misteriosamente las pasarelas en el 2011 y, finalmente, Martha Kane, una estudiante de Veterinaria de la Universidad de Oxford cuya pista se perdió alrededor de 1995. Stone había sido muy claro en sus informes y no dudó en señalar que, aunque estas víctimas eran seguras, podría haber aún algunas más, en tanto que aún había mucho material genético en las muestras. Gran parte del mismo se había malogrado o no se había conseguido analizar, aunque parecían haber marcadores genéticos de al menos otras seis personas más. La cifra estimada de víctimas, por tanto, rondaba la docena, aunque era plausible que, en realidad, fuesen el doble o el triple. En cualquier caso, la investigación de Stone sí aportó un dato interesante: Martha Kane era la víctima más antigua conocida y, por tanto, la más cercana al modelo cero, es decir, a la primera mariposa, el concepto original. Ello tenía muchas connotaciones importantes puesto que, por un lado, resultaba probable que la víctima conociese personalmente al asesino. Las primeras veces solían ser así. Por otro lado, al ser una de sus primeras víctimas podría haber cometido errores fruto de la inexperiencia, de modo que por ahí podría haber algún hilo del que tirar. En verdad, así se intentó: las pesquisas de la investigación trataron de ahondar en todo lo relativo a las víctimas —se elaboraron perfiles psicológicos, se buscaron puntos en común, se investigó su pasado, sus relaciones personales y su desaparición—, especialmente de la última. Sin embargo, al final, resultó imposible hallar tanto una relación entre ellas —más allá del evidente hecho de que eran mujeres— o con un potencial sospechoso. La propia Martha fue a la vez tanto la víctima más investigada como la más frustrante e infructuosa. Habían pasado tantos años desde su desaparición que apenas lograron averiguar nada. Sus padres habían muerto ya, no tenía hermanos y nadie la recordaba. Si había alguna excepción ellos no supieron localizarla. Pese a todo, sabían que era improbable encontrar algo más de veinte años después de su última aparición pública. No había nada que hacer, el rastro estaba más que frío, estaba muerto.

En cuanto a su compañero y buen amigo Jasper Ferguson también había avanzado en su materia: los resultados obtenidos en su laboratorio revelaban, sin lugar a dudas, que había tóxicos en los cadáveres de las víctimas, sobre todo de la última, cuya autopsia, al menos en este ámbito, resultó esclarecedora: desvelaba la combinación exacta y un cálculo aproximado de las cantidades relativas a los químicos en cuestión, presentes de forma anómala en su organismo en el momento de su muerte. Se trataba de una entremezcla sutil de mescalina —un potente psicotrópico—, cloroformo —un anestésico aspirable— y fentanilo —un potente anestésico general perteneciente a la familia de los opiáceos sintéticos—. Por otro lado, y por mucho que se intentó, el seguimiento de los tres productos no aportó ningún resultado ya que, aun controlados, podían conseguirse de manera ilícita y desde el más absoluto anonimato en lugares o dispensarios clandestinos de los que los propios agentes no habían siquiera oído hablar ni en boca de sus chivatos más confiables. Lo que sí descubrieron y, en parte, gracias a la estrecha colaboración con Clarence Stuart, fue cómo suministraba los tóxicos a sus víctimas: un estudio profundo de los alveolos de los pulmones de Sookie Rafaello demostró que el cloroformo —como era bastante previsible— era el primero de los estupefacientes en dispensarse; al menos ocho horas después, cuando los efectos empezaban a menguar, se les inyectaba el combinado de mescalina y fentanilo, cuya duración se estimaba entre las veinticuatro y las cuarenta y ocho horas. Este descubrimiento resultó ser trascendental para sentar las bases de un patrón de actuación, debido a que, salvo otros aspectos como los desmembramientos, el quemado de las yemas de los dedos, la extirpación de órganos y las extracciones dentales, no había un eje claro o un modus operandi victimizador que las relacionara de forma más específica. Ciertamente, si se tenían en cuenta las peculiaridades del caso de Sookie —en el que no había mutilación ni extirpación de órganos— tampoco se podía decir, con todas las de la ley, que se las pudiese relacionar de forma absoluta. No obstante, a partir de esas segundas autopsias se descubrió, incluso en el abrasado cadáver de Nicole, un discreto pinchazo en la parte inferior de la nuca, bien disimulado por los folículos del cuero cabelludo, que demostraba de manera incuestionable que era así como les suministraba las drogas. Apuntando en esa misma dirección, curiosamente, Jasper descubrió que, si bien el pinchazo era algo nuevo que relacionaba a las víctimas también había otra cosa que diferenciaba a Sookie de los otros dos casos: se trataba de un componente extraño que se hallaba medio absorbido en el cuerpo de Nicole Walker y Emma Scott pero que, por otro lado, no se encontraba absorbido en el de ella. Los primeros análisis lo definieron como un bálsamo viscoso, de propiedades hidratantes como las cremas cosméticas. Posteriormente, una investigación en profundidad resolvió que se trataba de una mixtura de gel conductor y crema de manos. La importancia de este hallazgo no estaba clara, aunque era un hecho que significaba algo, debía hacerlo, por fuerza. La sustancia estaba presente en la ropa y la piel de Sookie y Jasper aseguró que se había impregnado en ella abundantemente, a juzgar por los restos que quedaban y por el tiempo de absorción de la dermis. «Casi es como si se hubiese bañado en ella», habían sido sus palabras exactas. Así que ahí estaba otro interrogante, otra pieza importante del puzle que escapaba completamente de su comprensión.

«Seguid en ello», les solía decir el propio Lance. Entretanto, Mai Harris y Frank Collingwood se empeñaban en manejar todo ese turbio asunto de la llamada telefónica. Los primeros días después del suceso, creyeron que podrían sortear los obstáculos y dar con una forma de rastrearla, pero lo cierto es que fallaron estrepitosamente: en un primer momento se valieron de los consabidos conocimientos informáticos de Frank, quien le dedicó sus mejores esfuerzos a encontrar pistas o detalles significativos sobre la encriptación de la propia llamada. «Busco el rastro electrónico» era su frase estrella mientras se dejaba la vista al frente del ordenador y los dedos sobre las duras letras del teclado; después de fallar —tras probar todos los comandos habidos y por haber y cuando ya se comenzaba a intuir evidente que esa vía no daba más de sí—, trataron de estudiar la grabación de la llamada, esperanzados en que un ruido de fondo, una peculiaridad fonética o alguna clase de despiste les facilitase nada, solamente algo con lo que seguir avanzando. Decepcionados, pero tan tenaces como siempre, no se dieron por vencidos y trataron de quemar hasta el último cartucho que les quedaba antes de tirar la toalla definitivamente. Precisamente, ese último cartucho, esa bala en la recámara, consistía en pedir una orden judicial para obtener todos los registros telefónicos que se detectaron en aquel día, hora y lugar concretos, con la intención de localizar —sin necesidad de triangulaciones o seguimiento de saltos por diversos servidores remotos— el verdadero paradero del emisor de aquella llamada. Los trámites pertinentes se demoraron casi diez días y de seguro se hubieran atrasado aún más si el juez Perkins, solidarizándose con la causa, no hubiere intervenido. El listado que les facilitaron, comprendido en pilas y pilas de carpetas, abarcaba literalmente millares de números o, lo que era lo mismo, millares de potenciales sospechosos. Así que en ello estaban, revisando uno a uno, desesperándose por encontrar cualquier cosa, hasta la más insignificante migaja de información de valor.

—¡Ojalá pudiera mandarlo todo a tomar por culo! —bramó Mai en una ocasión, descomponiéndose.

Ese era un sentimiento que todos, pero especialmente Lance, comprendían muy bien. Uno nunca podía llegar a saber qué significa ser policía hasta que se encontraba en una situación como aquella, en un punto de frustración absoluta donde estás atado de manos, pero, aun así, se te exigen resultados y tú mismo deseas con todas tus fuerzas seguir adelante. Eso era una auténtica mierda, y no las vigilancias y las patrullas, era un quiero y no puedo del oficio policial que acababa con unas ganas tremendas de quererle gritar al mundo que ya está, que no lo aceptas, que te rindes y lo dejas. Pero no lo haces porque ese es precisamente tu trabajo. Mai Harris era una buena policía porque funcionaba precisamente así. Como Lance, también estallaba en ocasiones, pero luego se armaba de valor, templaba los nervios y con absoluta entereza retomaba el trabajo.

Por su parte, Coleen pasaba los días enclaustrada en un despacho de cortesía que le había cedido la policía metropolitana londinense. Allí se devanaba los sesos tratando de profundizar un poco más, tratando de escarbar a través de las capas psicológicas que tanto se le resistían y que eran de necesidad imperativa para el correcto desarrollo del perfil. Así, con la intención de sortear sus propios obstáculos, hizo acopio de todos los recursos que se le ocurrieron: revisó libros y manuales de psicología, contactó con viejos colegas de la universidad, compañeros de trabajo y hasta con expertos de su más directa competencia; también se perdió en montañas y montañas de expedientes cerrados, algunos, de hecho, pertenecían a sus propios casos pasados. Buscaba en todos ellos algún indicio útil, similitudes y paralelismos con su caso actual o simple y llana inspiración. Y todo ello lo hacía mientras, discreta y muy disimuladamente —cuando creía que no la veía nadie—, tomaba un par de tragos de Beefeater de la petaca oculta en un fondo falso de su bolso. Era su tóxica y particular forma de evadirse, su vía de escape y, en definitiva, el medio al que acudía para relajarse y dejar que las propias ideas, así como su imaginación, fluyeran más libremente. En verdad, en una de estas ocasiones tan personales en las que Coleen Ingbert, bebida mediante, parecía conectar con partes reprimidas de sí misma, fue cuando Lance escuchó sus interesantes planteamientos.

—¿Eres un imitador? —cuestionó para sí mientras se reclinaba en la silla y ponía los pies sobre la mesa—. ¿Te hiciste a ti mismo o te hicieron? ¿Te enseñaron? ¿Aprendiste de alguien? —prosiguió entre un par de hipidos de ebriedad—. ¿Qué extraña patología sufres? ¿Qué enrevesado trauma te ha hecho así? ¿Cómo coño funciona tu mente? —preguntó realizando círculos con el puntero láser sobre la palabra «patología» escrita en su pizarra particular—. ¿Eres un auténtico narcisista o es una fachada muy bien elaborada? Eres inteligente, eso seguro…, astuto y escurridizo…¿Pero eres algo más? ¿Un psicótico tal vez? ¿Bipolar? Pero y si lo fueras… ¿significa que lo que hemos visto hasta ahora era tu fase maníaca? ¿Entonces..., dónde está la decadencia, el bajón? ¿Podría ser esa la razón de tu desaparición? ¿Podrías estar… deprimido?

Coleen podía tener, quizás, un problema latente de alcoholismo —fruto de sus muchos tonteos con la botella y de sus incontables fiestas de pompa y postín—, pero nadie podía negar que era una completa profesional, lo era hasta la médula y su ebriedad parecía no mermar ni un ápice sus capacidades. De hecho, con frecuencia, cuando los efectos del alcohol se mitigaban y coincidía con que, en su trance personal, había logrado dar con algo de interés, sus interrogantes conseguían salir, trascender de aquella sala claustrofóbica y viciada en la que la había convertido, y llegar a oídos de otros. Generalmente, a oídos del profesor Guilligan que, por algún motivo, conseguía activarla como nadie. Había algo entre ellos que chocaba, que causaba fricción y que nadie podía entender del todo. Dependiendo de a quién le preguntases podría tratarse de simple rivalidad profesional, de asperezas naturales por la forma de ser de sus respectivos caracteres o, incluso, los habría quienes dirían que, en realidad, se trataba de algún tipo de misteriosa atracción, la mezcla precisa de una química tan peculiar como volátil. De cualquier forma, casi cada vez que Christopher se acercaba a visitarla, a molestarla más bien, ella ocultaba apresuradamente el fruto de su vergüenza —su vieja compañera la petaca— y convertía el ímpetu de su voz en un rugido estridente que terminaba por confesar todos y cada uno de sus profundos pensamientos. Por otro lado, si las visitas del profesor eran motivo de una secreta alegría o si, por contra, solo buscaban el torturarla era todo un misterio. Desde luego, algo era seguro: a Coleen se la oía mucho más cuando él aparecía, seguramente porque Christopher Guilligan traía con su peculiar calma, su autosuficiencia y su seguridad, su propia interpretación de los hechos, una cosmovisión antropológica que ocasionalmente iba de la mano con los planteamientos psicológicos de Coleen, aunque, casi con la misma frecuencia o más, también entraban en conflicto, cuando no desbarajustaban directamente todas sus premisas.

Sobre Franky Grapes y, la que descubrieron que era su insoportable esposa, Holly Bridges, también había mucho que contar. Y es que, aunque a Lance no le gustase reconocerlo, la verdad era que hacían un excelente trabajo pese a lo histriónico y repelente de sus personalidades. O, al menos, eso es lo que parecía externamente pues, en realidad, nadie sabía absolutamente nada sobre los resultados que iban obteniendo: cada vez que Lance u otro miembro del equipo se acercaba al edificio científico los encontraban trabajando, inmersos completamente en el desempeño de su elaborado informe. Así se apreciaban incluso desde fuera del edificio, a través de los finos cristales del aparador donde se los veía trajinando de aquí para allá y consultando todo tipo de datos tanto en libros como en sus propios portátiles. Aun así, cuando alguien entraba en aquellos dominios y osaba preguntar por sus avances, la respuesta era seca, parca y hermética cuanto menos y, por lo general, acababa acompañada de una reprimenda tan sistemática como severa.

—No, no, no, señoritito Bennet —le soltó cierta vez con su irritabilidad habitual—, ya le avisaremos cuando esté listo, chatín.

—Si tenéis algo lo necesitamos, no tenemos por dónde tirar.

—Ese es vuestro problemilla, cariño. Haced mejor vuestro trabajo, haced…, ya sabes, cosas de polis, sed mejores y seguro que encontráis alguna tontería por ahí.

—¿Qué coño? ¡A mí no me vengas con esas! ¡Exijo saber qué demonios tenéis! ¡Ya estáis hablando u os requiso toda la investigació…!

—No —intervino el pánfilo de su marido—, debe estar completo, no sirve de nada apresurarse.

—Pe…pero…

—Pero nada, guapito, ya lo has oído: hasta que no acabemos ni se mira ni se toca —prorrumpió mientras lo expulsaba de la sala a golpes de papeles enrollados—. ¡Y ni se te ocurra meter tus narices! ¡Guardamos el informe bajo llave! —Y mientras sacaba pecho y los orificios de la nariz se le hinchaban como el de una ballena azul a punto de estornudar, masculló—. No te creas que no nos hayamos enterado de que hiciste copias del segundo diario sin nuestra autorización, eh, ricura. Vamos, vete, vete…, nos inoportunas, ve a hacer algo útil y si no se te ocurre el qué duerme un poquito y desaparece.

—Pero será posible…

Era, hasta cierto punto, incluso cómico, aunque para Lance aquella actitud era más bien «una tocada de huevos monumental», dicho por él mismo alguna que otra vez delante de sus compañeros. Para ser honestos, era bastante inaudito que un perito externo, personal ajeno al cuerpo de policía, se atreviese a dar órdenes a un agente, y aún más sorprendente si ese agente en particular era el inspector responsable del caso. No obstante, Bridges y Grapes trabajaban directamente bajo el mando de Strauss y, aunque le jodiese, en eso, Lance no podía pasar por encima del comisario. Se la había jugado a base de bien y seguro que Strauss era consciente de ello. Y, en resumen, así se sucedieron días y días, en los que el caso pareció volatilizarse, casi como si al final no importara. De hecho, poco a poco, la ciudad de Londres parecía estar recomponiéndose, olvidando que aún había un demente homicida rondando por sus calles y eludiendo la ley. Por su parte, Lance dio la primera y única rueda de prensa oficial del caso y, como era de esperar, las preguntas malintencionadas, las injerencias, los descaros y los atropellos estuvieron a la altura de la situación y de las expectativas formadas.

—¿Cuándo dejará de hacer el mono, inspector Bennet? —le espetó uno—. Este caso se le ha ido completamente de las manos, es un absoluto fracaso.

Y aquella solo fue una de tantas, a la lista de ataques se añadieron infinitud de calificativos, todos crueles y peyorativos: que si inútil, que si patético, que si era una deshonra, un fraude, un corrupto, un incompetente e, incluso, que si era una ofensa nacional, como se atrevió a gritarle uno a pleno pulmón y con el odio inyectado en sus menudos ojos de hiena social.

—¡Basta! —rugió él, harto de que lo atacasen como a una piñata en una fiesta infantil—. ¡Podéis iros todos al cuerno y volver otra vez para iros de vuelta a tomar por culo! —Y golpeando firmemente el atril con el puño, agregó—: Suficiente. La labor policial ya es suficientemente compleja como para tener que ir dando explicaciones a cada paso.

—Lo que el inspector Bennet pretende decir es que…

—¡No! —masculló, cortando secamente la intervención de Olivia—. Lo que el inspector Bennet dice es que antes de señalar las carencias de los demás y de esgrimir una consigna sobre la falta de profesionalidad del cuerpo, deberíais echaros una mirada a vosotros mismos, valoraos —les reprendió con dureza—. Al fin y al cabo, fue precisamente uno de los vuestros quien empezó con esto y, además, la cagó dos puñeteras veces, ¡dos! —recalcó con tanta severidad, que muchos periodistas se estremecieron—. Ahora escucharéis de una puta vez y callaréis —sostuvo, mientras trataba de comedir el tono—, luego corred a vuestra oscura y sucia madriguera, llena de mierda de famosillos y de tonterías del corazón, y despachaos a gusto a costa de la policía, ponednos a caer de un burro en vuestros penosos informes y en vuestros artículos de pacotilla. Cuando os marchéis de aquí haced lo que os venga en gana y ahí se quedé la cosa en vuestras miserables consciencias, pero ya que tanto lo deseáis he aquí los hechos: asesino en serie, no os esmeréis en buscarle un nombre, ya sabéis que el muy hijo de puta va por ahí autoproclamándose el Cazador de Mariposas o la Araña.

—¿Entonces cuál? ¿El Cazador o…?

—Los dos por igual. Joder, venga, estabais ahí: usó ambos, así que tanto monta, monta tanto.

—Ya bueno…, pero el Cazador de Mariposas tiene más garra, suena mejor y él…

—Haced lo que os dé la puñetera gana, como sea: mata mujeres, su tendencia es ir a por las jóvenes sin importar la raza, el origen, el nivel sociocultural, económico o la religión.

—¿Y qué hay de los sospechosos? ¿Dónde tenéis a Ward?

—Sí, ¿y al otro? Sabemos que interrogasteis a alguien más.

—Joder…, panda de carroñeros… —musitó para sí, antes de dirigirse al micrófono—. Ward está en protección de testigos. Nos planteamos soltarle, pero temíamos que hubiera represalias. —Y adelantándose al ansiosa y voraz hambre de información, expuso—. No diré nada más, cualquier dato podría poner en peligro su vida. Es un colega de profesión vuestro así que respetad al menos eso.

—¡Qué le jodan a Ward, es un payaso, como usted! —exclamó uno—. ¡Háblenos del otro! ¿Lo hizo él? ¿Por eso se han detenido los crímenes?

—Los crímenes no se han detenido o, bueno, no podemos estar seguros. Lo que sí está claro es que no, no tenemos al Cazador de Mariposas. La persona que creíamos que estaba implicada está ahora fuera de toda sospecha. Obtuvimos pruebas exculpatorias y lo soltamos. Y ya está, no hay más comentarios.

—Dice que el asesino está suelto todavía y que los sospechosos son inocentes, pero tendréis a alguien más en mente, ¿no? Sabréis cómo atraparlo o por qué hace estas cosas, sup…

—Sí, cuéntanos más. ¿Qué relación tienen las víctimas? ¿Cuáles son los siguientes pa…?

—Y nada, no hay nada más. Esto no es el jodido mercado, es Scotland Yard, no Piccadilly Circus, esto es todo cuanto hay. No sabemos por qué mata, no sabemos qué quiere, no sabemos quién podría ser, dónde está o cómo encontrarlo, por no saber no sabemos ni siquiera si volverá a atacar, aunque sospechamos que sí, ni cuál es la razón de su modus operandi.

—Entonces… —empezó un mordaz reportero—, para que conste, ¿hay algo que sí que sepáis?

—Sí, sabemos con una certeza del cien por cien que esta reunión ha terminado —masculló secamente—. La policía les agradece y bla, bla, bla, vayan con Dios, Dios salve a la reina y váyanse todos a cagar a la vía. —Distanciándose un palmo del micro, concluyó—: La policía seguirá haciendo su mayor esfuerzo y nos entregaremos en cuerpo y alma a esta investigación. Vamos, iros. Se acabaron las preguntas y hasta más ver.

Previsiblemente, estas declaraciones fueron la comidilla de las redes sociales y los blogs especializados, donde se formó un hervidero de comentarios que se amontonaron caóticos, anárquicos, durante varias semanas. Por su parte, la prensa escrita definió la comisaría como un tremebundo «polvorín» o como el «avispero» de los malos policías y se enzarzó en una feroz cruzada contra él: sencillamente, Lance Bennet ya no gustaba, no al menos a los medios de comunicación tradicionales que solo le reservaban descalificativos y malas palabras. Irónicamente, en la red, los hashtags #acagaralavia #LanceBennetRules y #policabronazi fueron trending topic mundial y varias celebridades internacionales se posicionaron —al menos en aquel primer momento—, a su favor. Y como pensó Olivia: «Después de todo, quizás sí que terminase siendo el mundo contra Lance Bennet». De cualquier forma, luego de sus controvertidas declaraciones, apenas imperó algo más que no fuese quietud; Londres estaba tranquila, tal vez ya lo hubiera superado, o tal vez estuviera de luto o paralizada, atenazada por un miedo profundo que venía de dentro, de las propias entrañas de la ciudad. Era difícil de saber, pero Lance creía que la verdadera crispación se ocultaba bajo la piel de cada ciudadano y la incertidumbre, junto a la tensión, como una de las características nieblas invernales de la nación, se dispersaba discretamente entre las callejuelas de toda la capital británica. Y tan extensa y compartida era esa molesta sensación que incluso la propia delincuencia pareció concederse un repentino alto, como si no se atreviese a hacer de las suyas con la presencia de un asesino en serie campando libremente a sus anchas. Podría decirse, entonces, que las aguas estaban tranquilas. Así lo parecía hasta que, de repente, como suele suceder en esas etapas donde las cosas dan la impresión de estar yendo demasiado bien, estalló una auténtica tempestad, una tormenta que arrambló con todo.

2

Eran las tres y media de la tarde cuando sucedió y el ambiente parecía todo lo normal que podía esperarse de un momento como aquel: se estaban llevando a cabo las diligencias policiales típicas, los cafés iban y venían, pilas de informes se amontonaban sobre los escritorios y, entonces, él irrumpió. Se trataba de un sujeto extraño: mal vestido, parecía no tener conocimientos decentes sobre cómo combinar la ropa, tampoco parecía tener la más ligera idea sobre higiene personal y, en general, sobre cómo personarse debidamente en los sitios; tenía la ropa hecha girones y, aunque llevaba unas gafas de sol aparentemente nuevas, a juzgar por los diversos manchurrones ocres de orín y restos de vino, se intuía rápidamente que se trataba de un indigente. Lance lo caló enseguida y tan pronto lo vio venir cayó en la cuenta de más detalles: era un vagabundo errático, uno de esos aquejados por demonios internos que cobraban vida a través de diversas psicopatías comunes tales como la esquizofrenia, los delirios paranoides, los trastornos de personalidad o algún tipo de oligofrenia; además, a juzgar por la humedad de sus botas, Lance juraría que se pasaba la vida durmiendo la mona en las zonas prohibidas entre los andenes del metro, uno de esos lugares turbios donde se solían juntar o bien delincuentes de la peor calaña o bien el tipo de persona que estaba más desesperada, personas abandonadas por la sociedad y el sistema. Todos juntos convivían hacinados entre montones de inmundicia, ratas y desechos humanos, mientras el mundo les daba la espalda y todos optaban por mirar hacia otro lado. La cuestión era, sin embargo, que en un primer momento los pilló por sorpresa. Al fin y al cabo, entró gritando, loco como un poseso, tan frenético y desquiciado que se atropellaba al hablar y apenas conseguía hacerse entender. Farfullaba cosas sin sentido, se movía de forma excesivamente agresiva —tumbando todo lo que encontraba a su paso—, y echaba voces tan estridentes como perturbadoras. Además, cuando entró, pasó corriendo a través del detector de metales, activando todos sus sensores. Por este motivo, a nadie debió de sorprenderle que, cuando de repente hizo ademán de querer sacar algo de entre sus ajados ropajes, se despertaran todas las alarmas y la reacción natural de los agentes presentes fuera la de llevarse la mano a la empuñadura de la reglamentaria para, acto seguido, apuntarle con ella. Así, al menos, una docena de tenaces efectivos del cuerpo adoptaron la posición Weaver y aguardaron inquietos —más por deformación profesional que por autoconvencimiento interno— a que el intruso realizara el más mínimo movimiento de peligro para así tensar el dedo y apretar el gatillo. No era para menos: el mundo se había vuelto loco aquel verano, los nervios estaban a flor de piel y seguían teniendo a un asesino en serie suelto que ya les había dado un par de sustos. Así las cosas, irrumpir de esas maneras en una comisaría de policía era una decisión, como mínimo, cuestionable.

—¡Alto! —ordenó Lance, al tiempo que daba un paso al frente y hacía una seña con el brazo para que todos bajaran un poco sus armas—. ¿Quién eres? ¿Qué quieres?

Entonces, temblando como una hoja ante el viento otoñal o como el yonki sin metadona que probablemente era, se desabrochó algunos botones del abrigo, dejando ligeramente a la vista un chaleco extraño, y sacó de dentro un pequeño megáfono de mano.

—¡A… agentes! —balbuceó a través del aparato—. ¡Te… tengo… tengo una bomba!

Y en respuesta, otras tantas pistolas, Glocks 17, se alzaron nerviosas en lo alto.

—Me… me… me envía… el… el… Caza…dor… de…

—El Cazador de Mariposas —resolvió Lance, mientras se aproximaba a él con suma cautela y con los brazos en alto en señal de transparencia.

Era una situación peliaguda. Si aquel tipejo decía la verdad, si no solo tenía una bomba, sino que, además, lo enviaba el Cazador de Mariposas, significaba que el asesino estaba a solo un paso de ganarles. Los tenía en jaque, solo necesitaba que su minion de los bajos fondos detonase el explosivo para barrerlos del mapa y poner fin a su investigación. Eso no impediría que otros tomasen el relevo, sin duda, pero habría logrado asestar un duro golpe a Scotland Yard, entorpecer el caso, poner fin a la vida de su rival, el inspector Lance Bennet, y, quizás, incluso, eliminar algún hallazgo incriminatorio que la policía tenía sin saberlo.

—Está bien, vamos. Háblame del Cazador —le animó Lance, ya muy cerca de él.

Si lo de la bomba era real, Lance acababa de cruzar el punto de no retorno. Quizás la carga explosiva no fuese suficiente como para matar a nadie más, pero, de seguro, si detonaba en ese instante, a él lo volaría en cientos de pedazos. No hacía falta demasiado para conseguir algo así: si no lo hacían los componentes explosivos, podría hacerlo la metralla. Aun con todo, Lance no se dejó amilanar. De hecho, ni siquiera desenfundó el arma. No podía hacerlo, quería atrapar al hombre con vida. Hasta la fecha era la única persona que había mantenido contacto directo con el Cazador de Mariposas y había conseguido sobrevivir. Además, no tenía ni la más remota idea de qué tipo de bomba llevaba encima. Por lo que a él respectaba, podía bien ser de cualquier tipo, incluso de esas que se detonan cuando dejan de detectar los pulsos vitales de su portador. Si era así, un disparo en la cabeza podría ser el disparador final, el responsable de que hiciese pum. Eso lo dejaba con pocas opciones y Lance lo sabía.

—Calma…, aquí todos somos amigos… Dime, ¿cómo te llamas?

—N… no… —tartamudeó, negando vehementemente con la cabeza—, no… el… el…

—Lance…

Olivia acababa de aparecer y, en la distancia, por el tono, Lance supo apreciar su preocupación. No estaba de acuerdo con lo que estaba haciendo, para ella, aquel riesgo no merecía la pena. A su lado, Aaron, también ojiplático, optó por desenfundar la pistola y apuntar al sospechoso desde un ángulo favorable. Lo tenía a tiro y si Lance daba la más mínima señal o parecía estar en peligro dispararía.

—Bajad las armas —ordenó, con los nervios de acero—, nadie va a morir hoy.

Eso no estaba claro para nadie. Sin embargo, a pesar de las dudas, la confianza que desprendía Lance al manifestar aquellas palabras sirvió para que muchos se relajaran un poco y apuntaran al suelo. Algunos, incluso, aparte de separar el dedo del gatillo, decidieron volver a poner el seguro a sus reglamentarias, aunque no por ello dejaron de estar alerta. Si tenían que abrir fuego lo harían, aunque tardasen una milésima de segundo más. Estaban preparados para ello.

—Ahora voy a palparte…, necesito comprobar que es verdad que llevas una bomba, ¿te parece bien?

—De… de acuerdo…

Lance estaba ya tan cerca que podía oír la respiración entrecortada de aquella especie de vagabundo kamikaze. Estaba aterrado, como si no controlase la situación. Probablemente así era, le faltaba ese componente impetuoso de los terroristas que amenazaban con inmolarse. Sin duda, el hombre-bomba no quería morir, y, aun así, ahí estaba: tenía todos los números para no salir con vida de esa. Lance suspiró con profundidad y haciendo acopio de valor, contuvo la respiración mientras palpaba superficialmente el cuerpo del intruso. Se dio cuenta rápidamente: no mentía, ahí, sin duda, había algo. No podía saber a ciencia cierta de qué se trataba, pero estaba convencido de que había notado algo duro en un costado, algo que parecía tener un revestimiento de metal. Eso concordaba con los hechos y, probablemente, era el objeto responsable de la alerta del detector de metales.

—Bien…, sí, hay algo ahí… ¿Me dejas ver de qué se trata? —preguntó mientras hacía ademán de tratar de abrirle un poco el abrigo para ver dentro.

—¡No! —gritó, dando un paso atrás y empujándole sin querer—. El mensa… el mensaje primero…

Ante esa reacción todo el mundo levantó la pistola a la vez, incluida Olivia que, por un segundo, temió que aquel hombre activase alguna clase de mecanismo e hiciese saltar a Lance por los aires. Había sido una reacción normal, un acto reflejo que habían aprendido bien en la Academia. En verdad, el intruso había tenido suerte de que todos supieran controlarse y nadie cediese al impulso de apretar el gatillo. Muchos querían, no era por falta de ganas, sin duda, pero todos sabían que hacerlo podía poner en peligro la vida del inspector, sobre todo, porque estaban tan cerca el uno del otro que podrían errar el tiro y darle sin querer. Lance era consciente de lo que sucedía a su alrededor, aunque sentía un batiburrillo de pensamientos confusos en su cabeza. Debía prestar atención a muchas cosas, la principal era la bomba, y no podía hacerlo si debía preocuparse porque alguien perdiese el control.

—Calma…, todo va bien…, todos estamos y estaremos bien, ¿verdad?

El hombre se estremeció y pareció esforzarse en asentir. Se había puesto rígido, en tensión, como un animal acorralado a punto de atacar. No podían seguir presionándolo mucho o podría explotar, literalmente. Realmente parecía estar al límite, pero era difícil de saber. Lance no podía saberlo con certeza, por culpa de las gafas de sol no podía mirarle a los ojos en busca de algún indicio delator. Eso no facilitaba las cosas, el contacto visual solía ser fundamental en esa clase de situaciones donde, a veces, las miradas acababan diciendo más que los propios actos.

—Debería… —farfulló Aaron, dispuesto a entrar en acción.

—Todos quietos —insistió Lance, al tiempo que Olivia detenía a su superior con el brazo—. Vamos, dinos, tienes a toda Scotland Yard pendiente de ti… ¿Qué quiere el Cazador? ¿Por qué te envía?

—S… s… sí… quie… quiere que sepa…, Lance… Be… Bennet… que…

—¿Que qué? Dímelo, ¿qué quiere que sepa?

—Que otra traviesa mariposa trató de volar por la ventana —musitó del tirón, tras tragar saliva.

—¿Qué? ¿Qué coño significa eso?

—E… ese… ese es el mensaje… —Y mientras ponía las manos en alto y se arrodillaba, repitió—: O… tra… otra traviesa mariposa… trató de volar por la ventana… e… es… es posible que se encuentre… co…con ella…, ins… inspector…

Ya estaba rendido cuando Lance se abalanzó sobre él. Nada más hincar una rodilla al suelo, Lance desenfundó y le apuntó directamente a la cabeza, ordenándole que se echase al suelo bocabajo. El hombre-bomba obedeció y mientras hablaba, repitiendo una y otra vez aquella batería de sinsentidos, él optó por seguir todos los protocolos aprendidos y empezar a inmovilizarlo. Después de ratificar la posición del artefacto, apartándole parte de la chaqueta con la punta del cañón, Lance le echó las manos hacia atrás y le puso las esposas. Acto seguido, volvió a guardar la reglamentaria, dio órdenes de llamar a los artificieros, de montar un perímetro preventivo y de guardar las distancias, y después de coger una bocanada de aire, sintiéndose seguro, le espetó:

—La que has liado…, dime, tarado, ¿qué hay de la bomba?

—No… sé… no sé nada…, pero está… está a…aquí… —farfulló realizando señas hacia su costado—, e… es… esto de…

Lance lo sabía, lo había podido ver de reojo antes de la reducción y había podido echar un segundo vistazo cuando le levantó un poco el abrigo con la pistola. No obstante, no había sido suficiente, apenas le había dado para localizar la posición y existencia de un artefacto desconocido. Ni siquiera había visto lo mínimo como para estar completamente seguro de que se trataba de una bomba. En cualquier caso, iba a averiguarlo ahí mismo. No quería ni podía esperar. Sabía que se la jugaba, pero para cuando llegasen los artificieros, quizás, si el artefacto era real, ya lo habrían hecho estallar. Quizás lo haría pasado un tiempo o, tal vez, se encargaría de hacerlo el Cazador de Mariposas de forma remota. No sería la primera vez que los observaba. De algún modo, aunque habían registrado toda la comisaría en busca de cámaras o micros sin encontrar nada, se las había ingeniado para tener ojos en Scotland Yard. «Quizás sí que tiene un cómplice aquí dentro… ¡Cielos! Espero que no…, no podría soportar que sucediese lo de la última vez…», sopesó, a la par que le levantaba del todo la chaqueta y revelaba lo que ocultaba debajo. Entonces, adherido a aquel torso trémulo que se removía inquieto bajo sus pies, Lance descubrió el «temible», o más bien el inocuo, paquete que escondía: para su sorpresa, lo que el indigente denominaba como «bomba» resultó ser más bien una especie de broma, un artefacto casero de torpe manufactura que consistía, ni más ni menos, que en una especie de chaleco acolchado, en cuyos bolsillos sobresalían unos cilindros de acero. Estaban sujetos por varias capas de cinta americana de la que surgían varios hilos de alambre que rodeaban toda la prenda desde los flancos, pasando por la espalda, hasta una especie de bloque que se encontraba a la altura del lumbar. Ahí, y también forrado con cinta, se encontraba el supuesto explosivo. Era supuesto porque, en realidad, no era más que una cajita metálica como la que se podía encontrar en cualquier bazar chino. Lance usó un cúter para separar la caja del chaleco y una vez consiguió atravesar la cinta americana, quedó más que confirmado que ahí no existía ningún peligro. Antes de llegar a ese punto, sin embargo, tanteó con cuidado las diversas partes del supuesto artefacto, los objetos forrados y el trazo de los filamentos, con una expresión de contradicción. Toda esa parafernalia para nada: no había cables ni mecanismos, los cilindros eran un simple adorno y los filamentos no estaban conectados a nada. Aquello había sido puro espectáculo, una simple pero aterradora puesta de escena. El Cazador, nuevamente, se estaba burlando de ellos. Aun con todo, Lance dudó sobre cómo proceder, aun no estaba del todo seguro de si se encontraban en una situación de crisis o no y, por tanto, de si debía volver a desalojar el edificio. La segunda vez en menos de un mes, si caía dos veces en ese truco, sí que sería el hazmerreír del país, ¿pero podía permitirse el lujo de no ser desconfiado?

—Bajad las armas, chicos. Falsa alarma —resolvió al fin, tras arrancar la caja del chaleco y comprobar que no activaba nada—. Aquí no hay bomba.

Y como si de la misma contraseña mágica de la cueva de los tesoros de Alí Babá se tratará, los rostros de todos, antes pálidos y temerosos, reconocieron el mensaje y, automáticamente, empezaron a recobrar el calor en sus mejillas. Todo iba bien, el peligro había pasado de largo.

—Menuda bala hemos esquivado —soltó uno cuando enfundaba la reglamentaria y suspiraba aliviado.

—Bala no, un demente hijo de puta —le contestó otro haciendo lo propio—, ¿a quién se le ocurre hacer una entrada así y venir con esta sarta de gilipolleces tal y como están ahora las cosas?

—A ese payaso malnacido, al parecer.

—¡Agentes! —les reprendió Aaron con dureza—. Puede que este individuo no haya actuado con coherencia o inteligencia, puede que no estuviese en sus cabales irrumpiendo aquí de este modo, pero no deja de ser un civil —y agregó—, desconocemos qué clase de demonios han venido con él. No sabemos nada, ni siquiera si sus actos han sido voluntarios o forzados, así que seamos profesionales, somos la policía de Scotland Yard, ¡por Dios! Ahora retírense, el inspector Bennet ya tiene la situación controlada. Dejémosle trabajar.

Y la vez que Aaron Wilson pronunciaba estas palabras, Lance dejaba el chaleco y la caja en el suelo y ayudaba al sospechoso a ponerse en pie. Luego lo cogió con firmeza de las muñecas y tratando de conectar con su mirada murmuró:

—Joder…, estás totalmente ido por hacer esto precisamente aquí, de poco que no te vuelan la tapa de los sesos —sopesó, tras echar una rápida ojeada detrás de sí—. ¡Maldita sea! ¿Se puede saber en qué coño estabas pensando? Es que no ves lo que…

Pero entonces se contuvo: sus ojos se abrieron de par en par y su expresión severa se suavizó. Seguidamente, dejó ir un profundo suspiro, y pasando uno de sus brazos por detrás de la espalda del pobre indigente, lo instó a que lo acompañara. Lance no se había dado cuenta al principio, era imposible con los nervios del momento, pero una vez que las gafas opacas del falso hombre-bomba salieron rodando por el suelo, comprendió la verdad.

—Disculpe, me temo que quizás nos hayamos excedido un poco… —declaró cambiando hasta su forma de hablar—, creo que nadie ha sido realmente consciente de su condición…

—¿Mi… mi… mi condición? ¿Es… es que… ese…ese monstruo me ha hecho algo más?

—¿Más? No, no sé. Su vista, es ciego, ¿verdad?

—Ja…, ¿eso? ¿Ahora lo ve, inspector? Creía que usted sí tenía dos ojos funcionales en la cara.

—Y así es, sí… —dijo tras un suspiro—, pero espero que comprenda que es difícil apreciar ciertos detalles cuando alguien aparece con gafas de sol y gritando como un loco que tiene una maldita bomba. —Y mientras le ayudaba a acomodarse en una de las sillas que usaban para tomar declaración, agregó—. Dígame, eso, lo de la ceguera… ¿se lo hizo el hombre de la bomba, el del mensaje? ¿Se lo hizo el Cazador?

Frente a él, el extraño hombrecillo pareció incomodarse. Seguramente, no se trataba de un tema que disfrutase compartir con desconocidos, sin embargo, era consciente de dónde estaba y de quién le estaba realizando la pregunta, así que, finalmente, con un nudo en la garganta, agachó la cabeza y farfulló:

—No… no…, de nacimiento…

—Ajá… ¿De verdad? ¿Es eso cierto, señor…? —insistió él, encorvando una de sus cejas.

—No quiero líos…

—Un poco tarde para eso, ¿no le parece? —le espetó, emitiendo una especie de gruñido—. Puede que nadie aquí haya hecho «kabuum», pero las cosas pueden ponerse casi igual de difíciles. —Y tras una breve pausa, añadió—: Estamos en territorio inexplorado, la verdad es que no tengo ni la más remota idea de qué se supone que tengo que hacer con usted. Ahora mismo estoy seguro de que alguien está haciendo llamadas y preguntas…, no tengo claro que ni la ceguera ni la participación del Cazador nos impidan presentar cargos si no colabora con nosotros…, así que…, por su bien y por el nuestro…, le animo a colaborar. —Y tras concederle un instante, volvió a presionarle diciendo—. ¿Y bien? ¿Cómo se llama?

—Finn Parks… —anunció—, podéis hacer lo que queráis…, podéis investigarme si queréis…, no encontraréis nada…, soy… soy un don nadie…, ni siquiera tengo los documentos personales en regla y…

—Ya, bueno, no estoy en temas de inmigración y residencia ahora mismo. Así que esa papeleta se la dejaremos a otro que pueda perder el tiempo con mamarrachadas. Vamos —apremió—, quiero lo gordo, lo bueno, lo jocoso…, no me lo ponga difícil, por favor. Creo que ya me he ganado más que de sobra el sueldo de hoy. Venga, dígamelo, ¿qué sabe?

—¿Que qué sé?

—Del Cazador, de la Araña, de quien coño le ha enviado hacia aquí.

—No sé nada, de… de… verdad…

—No sé por qué demonios a todos os da por hacerlo por la vía difícil, pero está bien…, venga, volvamos a empezar, señor Parks, hábleme de lo de los ojos, ¿quién se lo hizo? —insistió él.

—¡Joder! ¡Le digo que soy ciego desde el primer día que llegué a este mundo de mierda!

Y aquel triste desdichado pronunció esas palabras con tanta fiereza, con tanta convicción, que Lance no pudo dejar de creer que decía la verdad. Entonces echó el respaldo de su propia silla hacia atrás, tamborileó nerviosamente con los dedos y sin poder contenerse profirió una maldición. El Cazador de Mariposas le había vuelto a ganar, otro día de trabajo perdido, cantidad de recursos policiales malgastados y su reputación en jaque por un falso hombre-bomba ciego. La verdad es que en aquella ocasión su plan había sido más elaborado que la primera vez, aunque no lo era tanto como para explicar todo ese tiempo de silencio. Todo aquello era por algo, había algo más, estaba seguro, ¿pero de qué se trataba?

—Joder —manifestó unos segundos después—, así que no le ha visto la cara.

—¡Claro que no! ¡Joder! ¿Qué parte de ciego de nacimiento no entiende? Yo no… ¡yo no sé nada!

—Joder, que grandísimo hijo de puta… —Y tras reparar en que Finn Parks seguía ahí, agregó—. En fin, tendremos que hacerle varias preguntas. Necesitaremos una declaración completa de todo lo que recuerde. Puede que sea necesario llamar a algún psicólogo especialista en testimoniaje…, sé que en casos así cuentan con varios métodos para ayudarle a recordar…

—¿Métodos? ¿Como qué?

—No sé…, la entrevista cognitiva, recordar hacia atrás, yo qué sé, cosas así. En cualquier caso, es fundamental que colabore, es necesario para el caso y, seguramente, diga mucho a su favor ante un tribunal. Ahora la justicia se ha puesto seria con todo el tema del terrorismo y las amenazas de bomba…, este país ya las pasó canutas con el IRA y ahora con la primavera árabe y Al Qaeda ya ni le digo.

—Ya…

—En fin, y hablando de eso, antes que nada. Por si no se había dado cuenta, al final no llevaba ninguna bomba.

—¿Lleva… ba? ¿Está… está seguro?

Lance arrugó la frente, aquellas palabras le resultaban extrañas y le hacían sospechar. Finn Parks parecía inquieto, como si supiera algo más, justo como si aún llevase encima el explosivo. No obstante, él ya le había quitado de encima el presunto chaleco bomba, pero si no era eso, ¿entonces dónde se suponía que estaba? ¿Se le estaba pasando algo por alto? Y, si era así, ¿el qué?

—Parks…, ¿qué coño insinúa? —soltó, poniéndose en pie y apartándose de un salto.

—Aún… aún noto el cinturón…, él dijo… dijo que estaba aquí…, ¿no lo oye? El… el tictac…, la vibración…

—Vamos, no me joda… ¡Aaron! ¡Aaron!

La dichosa hebilla del cinturón, ¿cómo no lo había pensado antes? La había visto de pasada y la había obviado completamente, a nadie se le hubiese pasado por la cabeza que dentro de algo tan pequeño pudiese haber escondido un dispositivo bomba. De hecho, era brillante, debía reconocérselo. Si al final sí había un artefacto explosivo ahí dentro significaría que lo del chaleco no era más que una distracción, una forma de hacerle bajar la guardia para quién sabía qué. Se lo había comido con patatas: el engaño, el juego…, sin embargo, si era así, ¿por qué no se accionaba el dispositivo? ¿Por qué seguían allí, con vida?

—¿Por qué coño no explota?

—¿Y yo qué cojones sé? ¿Se cree que yo quiero algo de esto? —preguntó sin saber muy bien lo que hacer—. Voy… voy a quitármelo.

—¡No! —le detuvo Lace, al advertir que había algunos filamentos de cobre saliendo de la hebilla y perdiéndose dentro de los bolsillos.

Vaya cagada, tampoco había mirado ahí. Con la adrenalina tan disparada como la tenía, su cerebro no había dado para más que para centrarse en el chaleco y en su portador. Era un desliz grave, un fallo que quizás sería mortal o, al menos, lo habría sido si realmente hubiese habido una carga explosiva en alguno de aquellos sitios.

—¡¿Qué?! ¡¿Qué pasa?! —clamó el inspector Wilson, personándose muy exaltado.

—Puede que me haya precipitado…, puede que sí tengamos bomba…

—¿El cinturón? —infirió él, tras advertir cómo Lance lo miraba fijamente.

—Ajá…, y dice que quiere…

—Voy a quitármelo…

—Eso ni se te ocurra, no sabemos qué podría pasar. Voy a hacer que vuelvan los…

—Shhh —le cortó Lance, que acababa de arrodillarse junto a Parks, tratando de oír algo—. Mierda…, tiene razón…, hay algo dentro…

—Oh, mierda, no quiero morir…

Aquella frasecilla desesperada le causó cierta gracia. «Quién lo diría», pensó mientras trataba de concentrarse en el ruido. Finn Parks no quería morir pero aun así se las había ingeniado para meterse en una comisaría hasta los topes de policías con no una, sino dos presuntas amenazas de bomba. No dejaba de ser irónico y, además, ridículo hasta rayar el absurdo. Ninguno de los presentes quería morir, pero con manifestar abiertamente esa idea no bastaba. En muchas ocasiones, por no decir casi siempre, el simple deseo de no querer morir no era suficiente. A menudo, ciertamente, ni siquiera estaba en sus propias manos la decisión de salvar el cuello o no y, aun así, igual que en las películas, parecía que siempre había alguien dispuesto a malgastar aliento con la obviedad. «No, Finn Parks —masculló Lance mentalmente—, nadie quiere morir, pero eso es algo que pasa. Ahora cállate para que pueda hacer mi puñetero trabajo y, con suerte, sacarnos de esta».

—Hay algo que hace ruido, sí…, pero no parece un temporizador —valoró Lance, dudando sobre si ir más allá o no.

—Lance, creo muy seriamente que deberías apártate. Ya has sido el héroe una vez, ahora…

—No es una cuestión de heroicidades…, más bien de deber y prioridades…, no pienso perder a nuestro primer testigo vivo, no si…

Lance se detuvo. Tras toquetear la hebilla, comprobó que estaba formada por dos piezas que permitían guardar algo en su interior. No había demasiado espacio, así que Lance dudaba que fuese un artefacto complejo. De cualquier modo, de dos orificios sumamente pequeños, salían algunos alambres que se perdían en los bolsillos de sus pantalones. Lo que hubiese dentro determinaría qué era todo aquello: bomba o broma. Sin duda, sonaba a la versión extrema del truco o trato. Y ahí estaba de nuevo la pregunta, ¿quería o no arriesgarse? Lance apretó la mandíbula, mientras vacilaba. No, no quería, pero la hebilla seguía haciendo ruido y él empezaba a experimentar un sentimiento de urgencia que le consumía por dentro. Si había tiempo se le estaba agotando.

—No permitas que nadie se acerque… —musitó mientras se decidía a hurgar en los bolsillos.

—Lan…

Aaron no llegó a acabar de pronunciar su nombre. Estaba tan tenso, tan al filo de la navaja, que su voz se ahogó y sin darse cuenta se vio a sí mismo conteniendo el aliento, expectante por saber si iban a morir todos o no. Por fortuna, aquel instante clave no duró demasiado. Lance le hizo una seña con la cabeza cuando sacaba lentamente del pantalón un par de pegotes de algo, y casi al instante el ambiente se relajó.

—Menudo cabrón…, nos la ha vuelto a colar…

—¿Entonces no hay bombas? —preguntó Parks, aún muy tenso.

—No, no hay. Esto es mierda, es plastilina normal y corriente. El bastardo lo ha cubierto con cinta adhesiva para que dé el pego, pero esto ni de coña es C4…

—Aunque de lejos lo parece —consideró Aaron, analizando una de las bolas que le tendía Lance.

—Sí…, el colega es creativo, hay que reconocerlo. Un chaleco del Primark, algunos cilindros de metal, un par de paquetes de plastilina, alambre por aquí, alambre por allá y un cojón y medio de cinta americana y, ¡voilà! El cosplay de terrorista definitivo.

—Ja…, hasta tiene gracia…

—Suerte que no puede verme, no le gustaría la mirada que le estoy lanzando. —A la par que deshacía toda la parafernalia de la falsa bomba y se centraba en desarticular la hebilla, agregó—: Ahora estese quietecito y déjeme abrir esto…, quiero ver lo que esconde esta dichosa cosa y el porqué de todo este circo…

—Estamos seguros de que no hay bomba, ¿verdad, Lance?

—Sí, seguro.

Aun así, antes de hacer nada, quiso volver a cerciorarse por última vez. Acercó el oído a la hebilla y, en efecto, había ruido dentro, ruido y una sutil vibración. No parecía un reloj, ni nada semejante, más bien, si hubiese tenido que aventurar, diría que se trataba de un pinganillo o uno de esos cachivaches que van dentro de algunos juguetes para perros. En cualquier caso, no, Lance no creía que fuese una bomba. De este modo, resuelto y muy concentrado, rebuscó en sus bolsillos el cúter que había usado antes y procedió a separar las dos piezas de la hebilla.

Lance ya tenía ligeras sospechas de qué podía contener. También estaba bastante seguro de que dentro de la caja metálica adherida al chaleco encontrarían otro Diario de taxidermia, probablemente, el volumen tres, pues eso concordaba con la forma de hacer del Cazador de Mariposas. Dentro del hueco de la hebilla, sin embargo, esperaba que hubiese otra cosa: un mensaje, quizás una burla enmascarada detrás de un desafío. Y Lance no se equivocaba.

—¿Qué es eso? —preguntó Aaron—. ¿Es lo que creo que es?

—Sí, una línea de comunicación directa —reveló Lance, sacando el móvil del bolsillo y activando la opción de grabadora.

—Esto es nuevo.

—No, es lo de siempre, pero con algo más de presupuesto. —Y enseñándole el microauricular, agregó—. ¿Qué te apuestas a que este chisme deja de funcionar una vez oigamos el mensaje?

—Venga. Póntelo.

Lance asintió. No le apetecía para nada volver a escuchar a ese despreciable individuo, aunque estaba claro que era lo que tocaba. Solo había un auricular y era evidente que era para él y, en caso de duda, para evitar la intromisión de terceros, el aparatejo venía acompañado de una parca notita que rezaba: «Bennet». Acomodándose el auricular en la oreja, Lance aprovechó para hacer un par de señas, instándoles a mantener silencio. Luego, se acercó el móvil al aparato deseando que fuese capaz de grabar lo que fuera que fuese a escucharse, aunque, sinceramente, no las tenía todas consigo.

—¿Aló? Aquí me tienes, mamonazo.

Pero no se oía nada. Por un momento, Lance pensó que aquello era también un fraude, o eso o el auricular solo servía para escuchar bajo ciertas condiciones o en un momento y lugar determinado. Quizás el Cazador esperaba alguna especie de señal para hacer su aparición, pero si era así, algo parecía estar alterando sus planes.

—¿Nada?

Lance negó con la cabeza mientras echaba un vistazo a la hebilla abierta. Creía que quizás había algo más dentro, puede que instrucciones, pero no. Su apellido y el auricular era lo único que contenían. Y era extraño, mucho, porque si el aparato no funcionaba, ¿por qué vibraba?

—¿Lo estás haciendo bien? —dudó Aaron, perdiendo la paciencia—. Déjame ver, quizás se ha dado un golpe o…

Y entonces lo escuchó, él y todos. Lance soltó un alarido de dolor y estuvo a punto de golpearse contra la mesa. De dentro del auricular salía un sonido aberrante, estridente y tan sumamente elevado que Lance creyó que le iba a estallar la cabeza. De hecho, era un sonido tan fuerte que podía oírse claramente y de forma molesta fuera de su propia oreja. El ruido lo desestabilizó en seguida y desubicado se tambaleó por la sala hasta que consiguió arrancarse el aparato y tirarlo al suelo.

—¡Jo… joder…!

—¡Lance! ¡Lance! —le llamó Aaron, corriendo para socorrerle.

Pero él no lo oía bien. Su voz sonaba distante, como ensordecida por un pitido agudo. En verdad, el dichoso pitido era prácticamente lo único que oía bien. Todo lo demás era caótico y extremadamente confuso. Estaba perdiendo el norte, no podía pensar bien. Jamás le había pasado nada ni remotamente parecido, pero en aquellos momentos hubiese jurado que algo así era lo que debían de sentir los soldados cuando les explotaba una granada cerca.

—¡Lance! ¡Lance! ¡Por Dios, di algo!

Pero no podía, sus oídos aún no asimilaban la normalidad. Todo lo que le entraba por el otro, por el lado que tenía bien, se sentía irreal, como si fuese un eco de fondo, o la voz en off de una película a la que no estaba prestando atención. Sus dos oídos estaban en conflicto y bombardeaban su cerebro con tanta información y tantas emociones que ya se sentía al borde del colapso.

—Oh, no… ¡Joder! ¡Mai! ¡Roland! ¡Joder, que venga alguien! —bramó Aaron, tratando de apelar a alguno de estos agentes—. ¡Gary! ¡Traed a un médico!

—¿Un… un éico…? ¿Qué coño es un eíco…?

—Oh, mierda. Lance, no te muevas…

—¿Qué es un éico…? —repitió con extrañeza, tratando de recomponerse.

Pero él mismo se dio cuenta enseguida. Lance se palpó instintivamente la oreja y lo comprendió todo. Sangraba, mucho. Un reguero rojizo descendía de su pabellón auricular hasta su barbilla, desde donde comenzó a gotear sobre su corbata. Al final, el muy cabronazo, el Cazador de Mariposas sí que había perpetrado un atentado, uno pequeñito, uno micro, aunque tal y como se veía la escena podría decir que uno importante. Puede que no hubiese reducido a escombros Scotland Yard, pero era muy posible que le hubiese reventado el tímpano al inspector Bennet.

—Ya viene el médico —recalcó el agente Redford, apareciendo deprisa con un botiquín.

—Tú tranquilo, Lance…

—¿Y yo? ¿Qué coño pasa? —soltó Parks—. ¿Qué ha sido ese estruendo? ¡Que alguien me diga algo, joder!

Aaron ignoró aquellas preguntas y, en su lugar, sentó a Lance en una silla y trató de limpiarle la herida con una gasa esterilizada. No podía ver bien los daños y, aun pudiendo, tampoco entendía mucho de medicina o de este tipo de cuidados, no obstante, algo estaba claro: no era superficial. Por más que trataba de contener la hemorragia el oído le seguía sangrando. Parecía que Lance acabase de salir de un documental de guerra y todo por un simple auricular.

—Puedo yo… —balbuceó Lance, apretando la gasa contra la oreja.

—Lance…

—Creo que es más aparatoso que otra cosa…, creo que…

Pero el pitido no cesaba, seguía ahí, enrareciéndolo todo. Lance trató de hacerse el fuerte, pero le era tremendamente difícil. Sentía vértigos y mareos, y el mundo a su alrededor parecía funcionar distinto. Toda su percepción de las cosas había cambiado y, en el fondo, se sentía tan mal que casi deseaba morir.

—Aaron…

Un sonido leve pero inconfundible le interrumpió. Sonaba cerca, en algún lugar a su alrededor. Todos, incluido Finn Parks, se orientaron hacia la dirección de donde procedía, buscando lo que fuese que les interrumpía en aquel terrible instante. Lance no lo oía del todo bien, pero tenía muy claro qué era y qué venía a continuación. Durante algunos segundos, todos los que podían mirar se quedaron con la vista fija clavada en el auricular del suelo, viéndolo vibrar, viendo cómo se retorcía exigiendo atención.

—Tráemelo.

—Lance, no.

—Es él —se limitó a responder, estirando el brazo para que se lo diesen.

Aaron se negó a mover ni un solo músculo, prefería perder la llamada que ver sufrir a Lance, pero el agente Redford no pudo contenerse y se lo dio.

—Lance, no me jodas, no seas un puto loco…, ya basta…

Pero Lance no le hizo ni el menor caso, en su lugar, apretó fuertemente los dientes e hizo ademán de volver a ponerse el auricular en el oído. Le dolía horrores, solo con acercárselo su instinto se estremecía de aprensión. Su piel lo repelía, lo quería lejos, sabía que aquello era dañino. Aun así, si el Cazador volvía a intentar lo del sonido, prefería perder del todo la audición de un oído que la de los dos.

—Bennet… —le susurró la voz robotizada del Cazador.

Le hablaba en voz muy baja, de forma casi inaudible, y Lance se estremeció. Rápidamente presintió que eso iba a ser otra trampa, que le hablaba en ese tono para ponerse a gritar en cualquier momento. Pero eso no sucedió.

—Dígame, ¿le duele? —Y adelantándose a él, añadió—: No, no me conteste…, creo que ya empiezo a conocerle bien…, cámbieselo…

—¿Qu… qué…?

—Que se lo cambie, póngase el auricular en la otra oreja —ordenó—. Quiero hablar con usted y quiero que me escuche bien.

El Cazador pronunció esas palabras de forma intencionalmente maliciosa, arrastrando las letras para que sonaran aún más amenazantes. Ahí estaba, ese era el juego. Después de tanto jugar al despiste y al «descubre la bomba», después de agotarle física y mentalmente, mermarle la seguridad y desubicarle, el monstruo había revelado sus cartas: todo se trataba de un juego psicológico. La cosa estaba clara: el Cazador había atentado contra un oído del inspector, un oído que quizás quedaría sordo o dañado para siempre. Ahora, el reto estaba en averiguar si Lance se atrevería a apostar el otro, en ver si el inspector se jugaba la audición por el caso. Pero era más que eso, era demostrarle que lo tenía a su merced, que estaba bajo su control y que podía hacer lo que quisiese con él. Podía destruirle físicamente, pero más importante todavía, podía hundirle la moral y quebrar su espíritu y su mente. Ahora, Lance debía decidir y debía hacerlo deprisa. Era el Cazador y sus víctimas contra su instinto de preservación. La promesa de respuestas e información o la esperanza de salvar una vida a cambio del riesgo de condenar la suya a perpetuidad.

—Vamos, Bennet, no me haga esperar…, ya sabe qué cosas malas suceden cuando me enfado…, ah…, y ni se le ocurra poner a otro en su lugar…, ya sabe que lo veo todo…

—Lance, no. Joder, Lance, no —reiteró el inspector Wilson, muy tenso.

Aaron se llevó el puño a la boca y apretó con fuerza. Él también sufría, no soportaba ver aquello, pero tampoco quería irse y dejar a Lance solo. Hubiese deseado hacer algo, ponerse en su lugar, pero ambos sabían que el Cazador se acabaría dando cuenta y temían las represalias que eso podría ocasionar. No, por desgracia, el inspector Wilson no podía hacer nada más que aguantar, estar ahí, asistiendo a esa terrible forma de tortura psicológica.

—¿Qué será, inspector? ¿Juega o cuelgo? ¿Quiere dejar pasar la oportunidad de oír lo que tengo que contarle?

Lance suspiró. No, no quería. El Cazador era muy osado, pero pocas veces había decidido hablar de forma tan directa. Era una oportunidad única, quizás incluso la última que volverían a tener para tratar de averiguar algo más de él. Lentamente y conteniendo una mueca de dolor, se retiró el auricular del oído ensangrentado e hizo amago de ponérselo en el otro. Su cuerpo se resistía, todas las células de su interior le decían que no, luchaban contra su voluntad, querían frenarle, advertirle de que eso era una mala idea. Y ciertamente lo era: era un salto de fe suicida, un ataque deliberado contra uno mismo. Sin embargo, Lance había apostado mucho ya en aquella partida, tanto que sentía que no podía retirarse. Era o todo o nada, era un all-in.

—Te escucho —dijo, estremeciéndose.

—¿No acompaña sus palabras con peyorativos o frases mordaces, inspector? —se burló—. Me decepciona…, pensaba que era seña característica de la casa Bennet.

—Venga…, vamos…, dímelo, pedazo de mamón.

—Ah, ahí está. Al fin, mi hombre, mi héroe. Dígame, ¿qué le ha parecido? ¿Le ha gustado lo que le he preparado? —Después de un abrupto silencio, agregó—: No sabía si Parks sería de su agrado…, lo encontré hecho un despojo, era un infraser…, no tiene ni tendrá salvación, en realidad, no es digno de mi tiempo, pero…, bueno, soy un alma gentil y caritativa, ¿qué iba a hacer yo? Obviamente, lo rescaté de sí mismo, lo saqué del abismo y le di un propósito más noble…

—Así que le conoce…

—No…, es fácil llevarse a alguien que no le interesa a nadie, más aún si ni siquiera ve. El trabajo más sencillo de mi vida, quitarle un dulce a un niño hubiese sido más problemático incluso.

—Ya…, pero no estamos aquí para hablar del infraser de Parks —repitió Lance, al tiempo que el susodicho hacía el gesto de indignarse—, ¿verdad?

—No, por supuesto que no. Quería hablar con usted, inspector, quería que oyese mi voz y advertirle…

—¿Advertirme de qué?

—No será hoy, créame, ya nos hemos divertido mucho juntos… y le prefiero entero por ahora, pero…

—¿Pero qué? Habla ya, puto cabrón.

—Pero quiero que sepa, que sepa y recuerde, que será mi voz lo último que oirá. No sé cuándo ni cómo y, créame, no hay ni necesito un porqué…, pero si algo sí sé es que, en algún momento, cuando menos se lo espere…, le sostendré de la mano y le hablaré mientras muere. Quiero ver cómo se apaga… cómo se extingue su luz, inspector…

—¿Tanta mierda para una sarta de amenazas que…?

—Llegarán más, muchas más. Se lo prometo.

—¿Muchas más de qué? ¿Bombas? ¿Mariposas?

—Usted ya lo sabe.

—Dilo, hijo de puta, quiero oírtelo decir.

—Una de ellas, de hecho, llegará pronto. Fue otra traviesa mariposa que trató de volar por la ventana, inspector.

—¿Qué has hecho? —Y ante el silencio del Cazador, exclamó—: ¡Habla, bastardo de mierda! ¡Dime, dime qué cojones has hecho!

—Busque a Alicia, inspector. Busque a la triste y desdichada Alicia: es la viajera entre mundos. Ha cruzado de aquí para allí, de mi mundo al suyo…, encuéntrela…, encuéntrela antes que yo…

—¿Qué la encuentre antes? —soltó Lance, y comprendiendo algo pidió que le tendieran lápiz y papel y empezó a escribir cosas—. Ha huido, ¿no? Una chica —explicó—, una mariposa ha conseguido escapar.

—Oh, sí, sí… Alice fue muy traviesa…, especialmente traviesa…

—Y no sabes dónde está…

—Para serle honesto, inspector, no le he puesto demasiado interés.

—¿No? Y yo que pensaba que sus preciadas mariposas eran sagradas.

—Ja, bien visto, Bennet. ¿Pero qué más da si tarde o temprano volverá hasta mí? A veces está bien darles algo de libertad, verlas revolotear por ahí…

—Ya, claro, ahora quieres que me crea que un fracaso tuyo es un acto de misericordia, ¿es eso?

—Para nada. Que mi mariposa haya volado no estaba previsto, aunque… tampoco es que me cause ningún desagravio irreparable…, al contrario, es una oportunidad magnífica para que juguemos juntos. Nunca volverá a tener una ventaja como esta, es ahora o nunca, inspector. Encuentre a Alicia si puede, pero no olvide que yo sigo tejiendo mi red…

—Una red que ha demostrado no ser infalible. ¿Dónde queda ahora eso de que no hay escapatoria cuando se cae en ella, eh, pedazo de mamón?

—Por poco tiempo, esté seguro —aseveró, endureciendo el tono de su voz—. Corra, inspector Bennet, yo ya estoy en camino, yo ya voy tras Alicia, nuestra dulce y asustadiza niña. Dese prisa, sea un héroe y quizás ella le diga cómo soy o dónde encontrarme. Ella, sin duda, lo sabe…, o tal vez no… ¿quién puede saberlo?

—Me estoy cansando de juegos…

—Mala suerte para usted, supongo. Apenas acabamos de empezar. Tictac, conejito, tictac.

—¿Co… nejito?

—No me haga caso si no quiere, inspector, yo solo soy un enfermo, un loco…, un hombre que ha perdido la cabeza. —Profirió, acompañando sus palabras con una extraña carcajada artificial—. Puede que la encuentre en Cheshire… o puede que no…, venga, conejito, llega tarde, muy tarde…, tictac…, corra…, su tiempo se agota…, encuentre a Alicia antes de que su rastro se enfríe…, hágalo antes de que cruce al otro lado…

—¿Al otro lado? ¡¿A qué otro puto lado te refieres?!

Pero ya no hubo respuesta, el Cazador había colgado. «Pero será hijo de la grandísima puta», clamó en sus adentros Lance antes de arrancarse el auricular y empezar a dar directrices a diestro y siniestro.

—¿Lo habéis oído?

—Solo fragmentos…, cosas…

—Una ha escapado —le cortó él, yendo con prisa—. Anda por ahí, en algún lugar, y hay que encontrarla y traerla aquí antes que dé con ella ese… ese…

—Vale, nos encargamos, pero, Lance, parece que tengas el tímpano destrozado. Tienes que ir corriendo a un hospital.

—¡No! —exclamó, tapándose la oreja con otra gasa y saliendo como un torbellino de la habitación—. Esto es importante y de aquí no me voy.

—¡Lance, joder! Puede que tengas alguna mierda grave. ¡Ve a un puñetero médico!

—¡Te he dicho que no! —rugió él—. Si quieres que me vea un médico, tráemelo, pero ni de coña me voy ahora.

—Maldita sea, Lance…

—El doctor Stuart está de camino —intervino Redford, recordándoles que ya habían llamado al facultativo—, no sé si un forense es lo más apropiado, pero… antes le he visto salir e imaginaba que aún andaría por la zona, pensé que sería más rápido llamarle a él que a…

—Bien, bien, bien…, podría ser útil. Bien por ti, Redford —e irrumpiendo en medio del pabellón central, Lance alzó la voz y proclamó—: ¡Hay un rastro! ¡Una mariposa ha escapado!

Al acto, varios agentes se levantaron de un bote de sus asientos y otros tantos corrieron apresurados hasta allí, movidos por el morbo de la novedad y por las ganas de saber qué podían hacer o cómo ayudar.

—Genial, ¿y qué sabemos? ¿Cómo la buscamos?

Bam. Toma jarrón de agua fría. Lance no lo sabía, no tenía ni idea. De hecho, no sabía nada más aparte del hecho de que una chica había logrado escapar. Aunque, claro, una chica en todo Londres no decía mucho en sí mismo. Debía de haber algo más, el Cazador siempre hablaba en clave y en aquella ocasión parecía más críptico que de costumbre. En todo lo que había dicho había pistas, estaba seguro. El monstruo quería jugar y, para hacerlo, debía nivelar la partida, debía darle ni que fuese remotamente la posibilidad de ganar. Pero el cerebro de Lance seguía sin ir bien. La adrenalina había mitigado el dolor del oído, pero no mejorado sus efectos y consecuencias. Había recuperado ligeramente la audición, el pitido ahora sonaba de fondo, en un segundo plano, pero él seguía sin sentirse bien. No estaba en su mejor forma y, seguramente, el Cazador lo sabía. Esa era su ventaja, era su manera de amañar el juego.

—No… no sé… —farfulló— quizás en la caja, sí, joder, quizás en la caja de Parks haya alguna pista más.

Lance dio señas para que alguien le acercara la caja metálica que había extraído del falso chaleco explosivo. La situación se había descontrolado tanto que no había podido embolsarlo como evidencias ni revisar su contenido, aunque estaba seguro de que había algo dentro de la caja.

—¿Y si es otro truco? ¿Y si es una bomba? —soltó Redford, dubitativo.

—No, imposible…, si algo me ha quedado claro de todo esto es que nuestro hombre no tiene ni puñetera idea de cómo hacer bombas…

—¿Estás seguro?

—Sí, joder, estoy seguro. Si supiese lo habría hecho ya —forcejeando con la tapa de la caja, agregó—, todo es puro teatro, una forma de jodernos, asustarnos…, mierda…, yo qué sé…, el cabrón se lo pasa de miedo haciéndonos creer que sabe, pero estoy seguro de que no…, qué cojones va a saber…

—Bueno es saberlo, entonces, no habrá tercera vez.

—No, coño, no habrá tercera vez —masculló justo cuando lograba su objetivo—. Bingo, lo sabía: Diario de taxidermia, volumen III. Aquí debe haber algo más de su brillante plan.

—¿Lance?

La voz de Olivia le hizo detenerse. Jamás en su vida se había alegrado tanto de oír una voz, y nunca antes le sonó así, tan maravillosa y celestial, como si fuera la mismísima voz de los ángeles. Lance se dio la vuelta lentamente y apenas tuvo tiempo de reaccionar cuando ella se abalanzó sobre él, abrazándole.

—Dios santo…, ¿pero qué te ha hecho? Ese animal…, ese monstruo… —Y mirándole fijamente a los ojos mientras le tocaba la mancha de sangre que se le había formado en la mejilla, dijo—: Dios mío, Lance…

—Estoy bien —aseguró, separándose—. Puedo oírte y eso es, sin duda, una buena señal. Ahora, dejemos los melodramas para luego. Tenemos trabajo.

—No…

—Olivia, no me jodas. Estoy teniendo ya varias veces esta misma conversación y me estoy cansando. Quiero que nos pongamos a trabajar, ya. Es importante.

Ella vaciló y dio un par de pasos hacia atrás. No le había pasado desapercibida la brusquedad con la que Lance la había apartado, ni sus formas ni, sobre todo, que por primera vez en mucho tiempo la había llamado Olivia y no Liv. Ese era un detalle aparentemente insignificante, pero, aun así, decía mucho. Decía que las cosas se habían puesto serias y él, como diría con sus propias palabras, no estaba para hostias.

—Yo me encargo de mirar el diario, ya lo he hecho antes, así que ya sé cómo quieres que lo hagamos.

—Bien. El resto —empezó Lance, dirigiéndose a los agentes que tenía a su alrededor—, todos en marcha. ¡Quiero que contactéis con hospitales, centros de salud y morgues! ¡Revisad los expedientes de personas desaparecidas y ved si hay alguna Alicia o similar! ¡Que alguien se encargue de analizar el chaleco y esta jodida cosa! —añadió, refiriéndose al auricular—. ¡Venga, coño! ¡Quiero a todo el mundo haciendo algo!

—Nada de todo eso es muy concreto, Lance —soltó Stevenson—. No te lo tomes a mal, ¿pero a quién estamos buscando exactamente? ¿Y cómo vamos a dar con…?

—¡Cheshire! —exclamó, recordando la conversación—. El cabrón ha hablado de Cheshire. Contactad con la comisaría del condado de Cheshire, quizás la víctima figura como desaparecida ahí…, quizás hay más información…, quizás, no sé…

—No… es… es un juego de palabras… es el… el Gato de Cheshire… —balbució Finn Parks, apareciendo de repente—, de Alicia en el país de las maravillas…, el cuento de Lewis Carroll.

—¿El gato? ¿Por qué coño todo va últimamente de gatos? Joder…

—Eh…, em…, yo lo he oído, inspector —insistió él—, es un tópico pero mi oído es bastante agudo, ¿sabe?

—No me diga, estoy yo para hablar ahora mismo de oídos agudos… —murmuró con un amargo sarcasmo.

—Le ha llamado conejito —prosiguió—, le ha… le ha dicho que llegaba tarde…, lo ha repetido varías veces…

—Ajá…

—Y ha dicho que él estaba loco, que había perdido la cabeza…, ¿no lo ve? —Y antes de que a Lance le diese tiempo de decir nada, explicó—: Son todo referencias al libro: el conejo blanco que llega tarde, Alicia, Cheshire, el sombrerero loco y lo de perder la cabeza…, vamos, hombre, si incluso le ha hablado de cruzar al otro lado.

—¿Al otro lado de dónde?

—Del espejo. Es la continuación de las aventuras de Alicia —intervino Brad, captando la atención de todos—. ¿Qué? A veces leo en mi tiempo libre.

—¿Y algo de eso tiene el más mínimo sentido? —cuestionó Lance, tras amagar una mueca de dolor.

—Lo tiene si habla en clave, puede que sean metáforas…, los personajes representan cosas claramente —comentó el agente Stevenson.

—Yo soy el conejo blanco, él el sombrerero loco… Alicia es nuestra mariposa, ¿verdad?

—Sí, eso parece.

—Pero entonces, ¿quién coño es Cheshire?

—Puede que antes tuvieses razón, Lance —intervino Aaron—. Puede que Cheshire no sea alguien si no un lugar.

—Eso tendría mucho más sentido… Él dijo: «puede que la encuentre en Cheshire», no ha dicho encuentre a Cheshire —citó Lance, tratando de dar sentido a todo aquel galimatías.

—Entonces Cheshire es un sitio, pero el condado parece demasiado obvio…, además, el Cazador nunca ha matado fuera de Londres.

—Eso no lo sabemos, aunque bien visto… Cheshire debe de ser alguna otra cosa, quizás el nombre de un bar o… —Lance se ralentizó, le costaba hilar ideas, pero lo tenía, ya sabía que era—. Joder, claro…, es una calle. Ahí está Alicia, ahí es donde cayó.

—Espera… ¿y lo de cruzar al otro lado? —preguntó Olivia, cayendo en la cuenta de que aún no habían interpretado esa parte.

—Eso está claro: al otro lado de la vida, al más allá. El otro lado es la perdición…, es donde quiere llevarla el Cazador —resolvió Lance, adoptando una expresión extraña.

—Lance…, esto… esto se está volviendo demasiado personal…, no soporto verte así, te haces daño…, deja que sigamos los demás y…

—No lo repetiré más, Liv. Estoy bien —Y mirando a los otros, pidió—: Traed el callejero de Londres, tenemos que ubicar esa dichosa calle.

—Aquí. Lo tengo —aseguró Sanders, adelantándose—, está justo en este punto —señaló con el dedo un punto concreto del mapa—, al noreste, entre Brick Lane, Bethnal Green y Whitechapel.

—No está lejos. Mandad patrullas, que peinen la zona. Esta es la primera vez que podríamos tener un chance de ganar. La primera mariposa superviviente…

—Iré yo mismo —se ofreció Aaron, tomando la iniciativa—, la traeré aquí y le pondremos fin a todo esto. —Pero antes de irse levantó el dedo en señal de advertencia—. Más vale que al volver alguien te haya atendido el oído o removeré cielo y tierra para sacarte del caso y que te suspendan indefinidamente. —Y muy seriamente, adelantándose a la réplica, atajó—: No estoy de broma, Lance. Si es necesario pactaré con Strauss, pero esta conducta temeraria tuya ya raya la antiprofesionalidad y nos pone en peligro a todos, pero especialmente a ti mismo. No voy a quedarme quieto viendo cómo te autodestruyes, ya no te voy a pasar ni una. Y te repetiré lo que ya te he dicho tantas veces: haz tu trabajo, pero no la cagues.

—Llévate a Pierce y a Brad también —se limitó a decir—. Y traed a Alicia…

Al grito de «tú, tú y tú, al coche, conmigo», Aaron abandonó la escena. Era la primera vez desde el Warlock que tenían una pelea seria, aunque Lance sabía que tenía razón. Debía frenar, sus excesos ya comenzaban a salirle muy caros y si no se detenía, probablemente, el Cazador lo haría por él, de forma permanente. Aun así, había algo en aquel caso, algo en ese asesino, que lo tenía atrapado. No podía detenerse, lo que le removía por dentro tiraba más fuerte de él. En cierto sentido, incluso, podría decirse que el Cazador de Mariposas ya había ganado porque estuviese o no en sus manos, lo cierto es que Lance hacía ya mucho que había caído en su red. Y no sabía escapar de ahí.

—Vamos, esperemos a Stuart en la entrada —musitó Olivia, acompañándole.

3

Poco después, quizás diez o quince minutos más tarde, llegó el médico. No obstante, no fue el doctor Stuart quien llegó, sino su ayudante, Louis Delacroix. Venía atolondrado y cargado con una mochila, un maletín y un par de bolsas de una farmacia cercana. Sin mediar palabra, presentarse o dar muestras de querer responder ante los agentes que Lance había puesto a patrullar, sorteó todo cuanto hubo a su paso hasta alcanzarle. Lo había visto desde fuera del recinto, esperando cerca de la entrada, en compañía de una joven policía rubia que Louis consideró especialmente mona, a pesar de que el uniforme no le permitía lucirse. «Cómo se las gasta el inspector», reflexionó mientras levantaba la mano con las bolsas en señal de saludo.

—Colega, lo sé todo —fue cuanto dijo, al tenerle de frente—. Venga, apártate esa cosa, deja que le eche un vistazo.

—¿Y el doctor Stuart?

—Tenía algo que hacer, pero vendrá. —Y dejando el material en el suelo y disponiéndose a entrar en faena, agregó—. Me ha llamado para preguntarme si podía adelantarme yo, y menuda suerte ha tenido, inspector, volvía ahora mismo de las prácticas de anatomía.

—Genial…, uno de prácticas para…

—¡Eh! —le chistó, apartándose un poco al tiempo que sostenía una gasa que acababa de mojar en agua oxigenada—. Que yo soy una estrella, bro. El número uno, si no de qué trabajaría con el doctor Stuart.

—¿Eso… es una especie de carta de presentación o algo? —preguntó Olivia—. ¿Suma puntos?

—Nah, pero siempre queda bien hablar de tu jefe, sobre todo si nada en el dólar y es famosillo en el mundo médico.

—Stuart es un buen forense, vaya novedad.

—Y un excelente médico generalista, y un profesor sublime. Casi nadie se duerme en sus clases —explicó cuando limpiaba la zona circundante a la herida—. Sí, ya sé, no suena muy bien, pero créame, inspector…, con el ritmo frenético que llevamos en Medicina, que un profesor consiga mantenerte despierto como un buen café se debe considerar como todo un elogio…

—Ya…, respecto a esto…

—Sí, sí, a eso vamos…, bueno, en fin —empezó, mientras sacaba del maletín un otoscopio—, yo no soy otorrino, ¡Jesús, no! Vaya coñazo de especialidad…

—Sí…, uy, qué coñazo… Todos sabemos que lo de los muertos es mejor.

—¿Verdad? —soltó Louis, ignorando su sarcasmo—. En fin…, los oídos no son muy complicados, no a menos que haya que operarlos. Entonces, sí, vaya jodienda…, en cualquier caso, amigo mío, estás de suerte porque los forenses tenemos todo tipo de conocimientos e instrumental —Y mostrándole orgulloso el aparato, agregó—, si fuese un médico de cabecera, nop; si fuese un cirujano cardíaco, nop; si fuese un pediatra, bueno…, sí, supongo que los pediatras también tienen otoscopios…

—Louis…, duele… y oírte hablar tanto no me ayuda…

—Puede que no, pero es buena señal. Si la lesión fuese muy, muy grave no oiría nada, quizás ni siquiera en el otro oído…, a veces se produce una descompresión o un bloqueo sensorial…, el cerebro entiende que la pérdida de audición de un oído no es una cosa aislada, sino que afecta a los dos y…

—Louis…, por favor…

—Bueno, sí, vamos a ver —accedió, introduciendo lentamente el aparato en el oído de Lance—. Tiene gracia…, los forenses tenemos todos estos aparatejos, aunque nunca los usamos con personas vivas, ja…, probablemente, esto haya estado antes en las orejas de algún cadáver…

—Uy, sí, qué gracia…

—Shh, cállese, inspector. Necesito silencio…

—Ajá…, quién lo diría…

Olivia echó una miradita cómplice a Lance que él le devolvió poniendo los ojos en blanco y con un leve encogimiento de hombros. No era el único que creía que Louis era demasiado peculiar. No, ella tampoco daba crédito. Louis, sin duda, parecía buen tipo, tenía energía y era resolutivo, tenía un envidiable sentido del humor, demasiado negro en ocasiones, pero, en general, parecía una persona encantadora con la que de vez en cuando, incluso, podrías animarte a tomar un par o más de cervezas. No obstante, a nadie le pasaba por alto algunos de sus comentarios fuera de lugar y sus diversas excentricidades. No había una manera fácil de describirle, a él y a su actitud, aunque se podría resumir más o menos diciendo algo así como que a Louis le gustaba demasiado lo que hacía, lo que era un poco perturbador si uno se paraba a pensar que lo que hacía era abrir cuerpos de personas y vaciarles los órganos, entre otras cosas no aptas para sensibles.

—Bueno, inspector, parece que, al final, hoy es su día de suerte.

—Creo que no compartimos la misma idea de lo que es la suerte, pero bueno…, si tú lo dices…

—¿Lance está bien? —preguntó Olivia, preocupada.

—Bueno…, bien no, pero lo estará. Aún hay sangre en el conducto auditivo, puede que tenga pequeñas hemorragias en los siguientes días. El ruido ha tenido que ser fuerte de narices, sí, señor.

—¿Y ya está?

—Hombre, y ya está no. Tampoco es que aquí no haya pasado nada. —Limpiando con un paño el otoscopio, explicó—: Bennet, ha tenido suerte porque algunos decibelios más le hubiesen podido causar daños permanentes, la exposición prolongada también y, en general, si el loco que le ha hecho esto hubiese querido joderle vivo le hubiese podido reventar el tímpano, literalmente.

—¿Entonces qué? ¿Ha sido un daño calculado?

—Ni idea —reconoció encogiéndose de hombros—, calculado o no es difícil saber cómo responderá cada cuerpo. Quizás quería hacerle más daño y usó menos decibelios de los que necesitaba, quizás todo lo contrario, quizás solo quería…, no sé…, putearle un poco y se le fue la mano…

—Hostia, Louis, que no hablamos de echarle más sal a un cocido.

—Pero es así, inspector, no tengo ni idea. Puede que sí que fuese calculado, aunque si es así es una máquina. Debe ser tremendamente complicado encontrar el punto exacto entre hacerle daño y no causarle una sordera permanente.

—Bueno, ¿y qué? ¿Necesita una operación, tratamiento…, qué?

—No…, cuando pueda que le visite un otorrino de verdad, pero no…, no he visto desgarros graves. Hay una pequeña perforación en la membrana, sí: de ahí la sangre y…, bueno, quizás mareos, sensación de vértigo, zumbidos o náuseas.

—He tenido un poco de eso, sí. Pero lo peor es el dichoso pitido…

—Bueno, a eso se le llama tinnitus, es perfectamente normal, cero preocupante y, me temo, lo tendrá algunos días.

—No me jodas…, qué puto suplicio…

—Oye, ¿y tú por qué hablas tanto de tú como de usted? —se atrevió a preguntar Olivia, cayendo en la cuenta de que Louis cambiaba su forma de hablar con cierta frecuencia.

—¿Y yo qué sé? ¿Cómo se habla con policías? No es algo que te enseñen en la escuela… ni en la Facultad de Medicina, no hay un protocolo ni nada, es muy confuso…

—Joder, Louis, háblanos como quieras…, ya puestos, ¿qué coño importa? —farfulló Lance gesticulando la mandíbula para tratar de acomodar el zumbido en su oreja—. Dime qué puedo hacer para volver a estar bien.

—Pues lo normal sería algo de reposo, pero, no sé…, ah, espere, sí. —Hurgó dentro de la bolsa de la farmacia y sacó un blíster de dentro—. De camino le he comprado antibióticos y un apósito auditivo, he pensado que le vendría bien. El apósito no cura, así que no es un tratamiento per se, pero le acolchará la oreja, la mantendrá aislada y protegida, y creo que le ayudará a recobrar la normalidad antes…, más o menos…, no sé, supongo…, no soy otorrino… ni farmacéutico…, así que ni idea, pero pruébelo.

—Qué gran consuelo tenerte aquí, Louis…

—El dolor y los síntomas se irán reduciendo progresivamente. En unas horas estará mucho mejor, y en algunos días, seguramente, como nuevo. Eso sí, yo iría a un especialista más adelante, de todas maneras…, ya sabe, yo solo soy un chico de prácticas.

—De prácticas, uh, creía que tú eras la estrella.

—Y lo soy, pero una pequeñita. Por ahora. —Y haciendo ademán de irse, agregó—: Ya pasaremos cuentas cuando no parezca un refugiado sirio, ¡Jesús, si hasta la comisaría parece estar preparándose para algo gordo! —exclamó, tras observar cómo la actividad policial a su alrededor parecía intensificarse—. ¿Qué pasa? ¿Scotland Yard ha entrado en guerra o algo así?

—Algo así —respondió Lance, parcamente.

—Ajá…, bien, ya veo. En fin, cambie el apósito cada día, limpie con cuidado el conducto auditivo, procure que no le entre agua y…, ah, claro, no se vuelva a exponer a ruidos fuertes —indicó, al tiempo que Lance levantaba una ceja—, y si le duele mucho o cree que empeora corra a urgencias…

—Lo tendré en cuenta. Gracias, Louis. En realidad…, te estoy muy agradecido, es tranquilizador que pueda volver al trabajo.

—Ya, bueno…, reposar también está sobre la mesa.

—No, no lo está —negó Lance, estrechándole la mano—. Pero creo que te debo una.

—Con una ale fresquita del Holborn Whippet me conformo. —Realizó una seña de despedida con la cabeza y alejándose, murmuró—. Espero que ahí pongan algo de Daft Punk…, aunque algo de Justice también molaría… o… o Roosevelt o…, joder, sí, o Lazerhawk ya sería la repera…

—Vaya uno —musitó Lance, viéndolo abandonar Scotland Yard.

—Sí…, pero parece un buen tipo.

—Sí, lo parece —suspiró—. Venga, volvamos al trabajo. Louis tiene razón, estamos preparándonos para la guerra. Algo gordo va a pasar, lo sé.

—No sé cómo te lo haces, pero incluso en estas te sales con la tuya… —Vaciló un segundo y agregó—: Bien, no le quitaré el ojo de encima, Bennet. Venga, ven, deja que te ayude con el apósito.

—De secretaria a enfermera, eh. De acuerdo, supongo que es un avance.

4

Aaron y compañía se mantuvieron en silencio un buen rato, sin dar noticias o comunicarse con la central. En realidad, llegaron al Cheshire Street muy rápido, gracias al poder de las sirenas y del GPS. Una vez en el terreno, Aaron, Brad, Pierce y el joven agente Chuck Bernard, que se unió a ellos en el último momento, se repartieron tareas y objetivos. Detrás de ellos llegaron otras tres patrullas que establecieron puntos de control en otros tramos de la vía. Cada coche llevaba consigo cuatro agentes y, siguiendo con el plan establecido, se subdividieron en grupos de dos para rastrear el lugar de forma más eficiente. Una de las parejas de cada grupo recorría el perímetro a pie, en busca de la chica o de algún indicio suyo. La otra aguardaba junto al patrullero, deteniendo a transeúntes y vehículos en un intento por identificar a alguien sospechoso. Era un plan de actuación en dos frentes: rescatar a la víctima y atrapar al asesino. Con que lograsen cumplir uno, ya podrían hablar de éxito. De hecho, si no daban con la mariposa extraviada pero sí con el hombre que la perseguía habrían ganado, los crímenes cesarían y, seguramente, también le habrían salvado la vida a la chica misteriosa. Eso, con suerte, si habían llegado antes que el Cazador, si no se habían equivocado de lugar o si no se trataba de otro ruin jueguecito.

—Comunicaos a través del walkie —ordenó, Aaron— y estad atentos, si hay algo tenemos que encontrarlo. Ah, y nada de heroicidades, no la caguéis. El tipo al que nos enfrentamos es imprevisible, no quiero policías heridos o muertos.

Nadie dijo nada, pero todo el mundo estaba de acuerdo. Sabían lo que había, sabían qué tipo de persona era el Cazador. No valía la pena correr riesgos, menos aún cuando el psicópata tenía tendencia a ir varios pasos por delante.

—Ahora veremos si es verdad que se le ha escapado una…

Entretanto, mientras tenía lugar esta escena, Scotland Yard experimentaba una gran actividad. Todo el mundo estaba haciendo algo, se lo hubiese ordenado o no el propio Lance. Parecía que hubiese sonado la trompeta del arcángel Gabriel, anunciando el fin de los tiempos, y que todos se estuviesen preparando para el final de lo que fuera. Había gran expectación, tensión, curiosidad y, sobre todo, mucha incertidumbre. No había nadie que no cruzara los dedos, deseando que encontrasen a la chica aún con vida, aunque la mayoría también se estaba preparando para lo peor: para tener que hacer frente al hallazgo de un nuevo cadáver, quizás incluso peor que los anteriores, pues esta nueva mariposa, a diferencia del resto, había sido anunciada con antelación y, por ello, era percibida como un caso diferente, como una víctima a la que, por primera vez, sí podían salvar.

Sin embargo, el Cazador no había mentido después de todo y la sorpresa terminó siendo mayúscula cuando no resultó ser así, cuando la supuesta Alicia del cuento del asesino apareció en el Cheshire Street.

—Inspector Wilson —dijo la voz de un agente a través del walkie—, la hemos encontrado. La tenemos, tenemos a la chica.

—¿Está viva?

—Sí, lo está. Está viva y consciente.

—Entendido —respondió él, con alivio—. Metedla cagando leches en el coche y de cabeza a Scotland Yard. Voy a dar el aviso a Bennet para que esté al tanto.

—Pero inspector…, la chica está viva, pero… —después de un segundo de silencio que a Aaron le resultó eterno, añadió—, está malherida.

Aaron se llevó el puño a la boca y apretó fuertemente. Estaban tan emocionados con lo de poder rescatar a una mariposa que ni se les había ocurrido enviar a una dotación de ambulancias. Ahora ya era tarde y, en el fondo, aunque no lo hubiese sido, parecía muy arriesgado enviar a la chica a un hospital. Ahí podían vigilarla, sí, pero siendo un escenario que no conocían bien era más fácil que surgieran brechas en la seguridad. Siempre podían dejar a la chica en una sala con un único acceso y vigilada por guardias, aunque Aaron sospechaba que, aun con esas, si quería, el Cazador de Mariposas podría ingeniárselas para hacerle daño. No, sin duda, herida o no, Scotland Yard era un lugar más seguro. Estaba convencido. «Ni siquiera un tarado como el Cazador se la jugaría tratando de llevarse a su víctima de una comisaría atestada de policías en estado de máxima alerta», pensó un instante antes de reanudar la conversación por el walkie. No tenía ni idea de qué decisión tomar y, ciertamente, no estaba seguro de que le correspondiese a él decidirlo, así que tras un segundo de silencio decidió que lo mejor era que fuese Lance quien tuviese la última palabra.

—Tratad de estabilizarla. Yo ahora contactaré con Scotland Yard y veremos qué hacemos con ella. Al fin y al cabo, es Bennet quien está al cargo del caso.

—Entendido.

5

Lance recibió las noticias de Aaron con emoción. Por primera vez parecía que algo les salía bien, que se habían anotado un tanto.

—Lo tenemos, Liv —anunció, entusiasmado—. Vamos un paso por delante, la chica está viva.

—¡Bien!

—¿Cómo procedemos? —quiso saber el inspector Wilson—. Está herida, no sé si mucho o poco…, ¿la escoltamos a un hospital?

—¡No! —exclamó, y conteniendo el tono de su voz, anunció—: No, no, no…, es demasiado arriesgado…, en los hospitales hay mucho movimiento de gente, hay muchas formas de colarse y…, joder, vete tú a saber qué podría ingeniarse el Cazador para llegar hasta ella…, imagínate que le da por hacer otro numerito de los suyos con una amenaza de bomba, ya es suficiente jodido que paralice una comisaría, ahora piensa lo que le pasaría a un hospital…

—Entonces…

—Pasad de hospitales. El doctor Stuart estaba de camino, seguro que él puede encargarse y, a malas, pedimos que nos traigan personal sanitario. Es mejor tratarla aquí, donde podemos protegerla.

—Bien, eso pensaba. Nos ponemos en camino, te iré adelantando información a medida que vaya sabiendo más cosas sobre la víctima. —Justo antes de dar por finalizada la llamada, cayó en la cuenta de algo y preguntó—. Lance, ¿qué hay de lo tuyo? ¿Has hecho lo que…?

—Mi oído está bien, comprobado por un facultativo.

—¿Olivia? ¿Estás ahí? —La agente Green respondió afirmativamente—. ¿Es eso cierto?

—Era más bien un aprendiz de facultativo, pero sí…, parece que la cosa se va a quedar en un susto y poco más.

—Un susto y tinnitus.

—No sé qué es, pero suena a venérea —soltó para relajar tensión—. En fin, bueno, genial…, veo que por una vez me haces caso y…, joder…, eres un puto suertudo, Lance, en el Warlock un disparo y ahora esto, ya lo dicen, mala hierba nunca muere.

—Ya, soy el John McClane inglés —manifestó Lance, esbozando una leve sonrisa—. Aaron, date prisa. Voy a despejar la línea y voy a prepararlo todo para cuando lleguéis. Le paso el aparato a Olivia, transmítele lo que averigües sobre quién es la víctima, qué ha pasado y cuáles son sus daños. —Y volviéndose directamente hacia su compañera, completó—: Tú contacta y colabora con el doctor Stuart, es importante que traiga lo necesario para tratar a nuestra «Alicia» —dijo haciendo sendas comillas con los dedos—. Pétale el móvil a mensajes o llamadas si hace falta, pero lo quiero aquí ya. Esto es importante, no podemos perder ni un segundo. Dile que, esté donde esté, se meta prisa.

—De vuelta al secretariado. Déjalo en mis manos, yo me encargo.

Pronto los primeros datos del suceso empezaron a conocerse. La información llegaba a cuentagotas, era muy vaga e imprecisa, pero, al menos, una vez comenzó la comunicación, el flujo se mantuvo constante. Tanto era así que no tardó en saberse que aquella supuesta última mariposa se llamaba Alice Marie Shepard. Los agentes que la habían encontrado, Billy Colbert, alias «BB» o «Big Bill», y Charlie Dunne, no estaban entre los conocidos de Lance, pero, al parecer, eran policías veteranos y con una gran capacidad detectivesca. No ahondaron en detalles sobre cómo habían encontrado a Alice, pero básicamente dijeron haber detectado algunas señales en la zona, señales que los condujeron hasta una especie de rastro. Al poco de seguirlo, explicaron, empezaron a oír sonidos extraños, como quejidos, que los llevaron directamente hasta la chica. La hallaron dentro de un contenedor de basura, medio enterrada en toda clase de desechos. Los agentes creían que se había metido por su propio pie, pensando que aquel sería un buen escondite, y tanto Olivia como Aaron coincidieron en que tenía sentido. Sin embargo, Alice no había confirmado ni desmentido esa versión. De hecho, Alice no había dicho ni una sola palabra. Cuando la encontraron dejó de hacer ruiditos y cuando trataron de sacarla del contenedor se estremeció y trató de resistirse un poco, aunque tampoco demasiado, como si a pesar del miedo no se sintiera con fuerzas como para defenderse. Probablemente, ella también creía que el Cazador había ido detrás de ella y pensó que la había descubierto. Fue Big Bill quien la sacó de ahí y, según dijo, chilló cuando deslizó su mano bajo su cintura. En aquel momento ya sospechaban que podía estar herida, de hecho, era una posibilidad bastante probable. Habían encontrado algo de sangre, tampoco mucha, pero eso no era excluyente de lesiones más graves. Fue Charlie Dunne, que tenía un cursillo avanzado en primeros auxilios, quien reconoció a la víctima en primer lugar y, tras palpar sutilmente en la zona, identificó lo que, sin estar del todo seguro, creía que era una costilla rota. No podía saberlo con certeza; pero creía que no era una herida realizada por el asesino, sino, más bien, por una caída a cierta altura. Al seguir con su examen, Dunne identificó algunas lesiones más: Alice tenía la rótula fracturada, heridas contusas por toda la espalda y la región lumbar, además de numerosos cortes y laceraciones de poca importancia, los cuales evidenciaban el choque contra alguna superficie vidriosa. Más allá de sus lesiones físicas y del evidente sufrimiento que parecían haberle causado, se encontraron con una muchachita menuda, de cabello castaño y ojos grises que se presentaba ante ellos en un claro estado de shock. Alice Shepard estaba echa un cromo emocional y, probablemente, como le solía suceder a las víctimas supervivientes de abusos sexuales, agresiones o ataques terroristas estaba gestando justo en esos instantes los cimientos de un TEPT severo.

—Inspector Wilson, creo que necesitará atención psicológica —manifestó Dunne, cuando ya estaban muy cerca de llegar a Scotland Yard—. No está reaccionando bien…, no responde directamente a nuestras preguntas, bueno, no habla apenas, más bien. Las pocas cosas que dice no tienen mucho sentido, eso, o no estamos siendo capaces de descifrarlas…

—¿Sabéis algo de los hechos?

—Nada, ya le digo, apenas se la entiende. —Y reactivando la radio, agregó—. Lo único que hemos conseguido medio entender es que se ha caído de algún sitio, creemos que de algún edificio de una calle paralela, y que se ha arrastrado por el suelo hasta el contenedor.

—¿Y tiene sentido?

—Podría concordar, sí. Lo de la calle paralela lo suponemos porque no había restos de cristales cerca de donde la hemos encontrado, aunque es evidente que se ha cortado con algo. —Después de echar la vista atrás y ver a Alice entre dos agentes, continuó—: No me parece que tenga heridas autolesivas o de defensa…, son cortes superficiales, pero tienen un patrón tan azaroso que parecen accidentales.

—¿Y qué hay del escenario? ¿Tenéis alguna pista del lugar desde donde puede haberse caído?

—Negativo —informó Bill, tomando el relevo en el comunicador—. Todos los edificios parecen iguales y no hemos visto ventanas rotas en ninguno de ellos. Puede que alguna de las otras patrullas haya podido encontrar algo más, aunque me parece poco probable, no hay una vista clara desde la calle.

—Mal asunto, habrá que enviar a alguien para que peine la zona. Puede ser vital para el caso localizar el lugar. —Dubitativo, rascándose una ceja con el meñique, caviló una idea y añadió—. Para ser justos y poniendo todas las cartas sobre la mesa, dudo que encontremos nada que nos permita identificar o situar al Cazador. Eso podría funcionar si hablásemos de otro criminal, pero… con él no. El Cazador es precavido, ya lo vimos con lo de Sookie y, aun así…

—Aun así, lo de la ubicación es importante porque podría ayudarnos a esclarecer los hechos o darnos información nueva. Quizás el piso sea propiedad de nuestro tipo y…

—No…, eso no sucederá. A este no lo trincaremos con algo tan trivial, no es de los tipos a los que se les echa el guante por una multa de aparcamiento o algo así. Actuar en una propiedad a su nombre sería demasiado temerario, demasiado comprometedor. Es un tipo listo, no caería en un error tan amateur. —Soltó un profundo suspiro intercambiando una mirada con Brad Stevenson y agregó—. Si de algo estoy seguro es de que ha usado una propiedad abandonada o en construcción. De todas maneras, no estaría de más que los de la científica le echasen un vistazo.

—Habrá que encontrar el sitio antes. Sin embargo, inspector Wilson, si me permite el comentario —retomó Dunne—. Puede que los de criminalística puedan identificar el punto de salto o de caída comparando el tipo de lesiones con la altura de los edificios, seguro que los daños pueden correlacionar con…

—Es un buen punto, llamaré a alguien para que se encargue. Por lo demás, buen trabajo.

—Bien, inspector, ¿hay algo más en lo que podamos ayudar?

—No, Lance se encargará del resto. Vosotros tratad bien a Alice y, sobre todo, recordad lo de los últimos seminarios: la figura del policía es fundamental en casos como este, aseguraos de que Alice se siente segura. Nada de preguntas capciosas o sensibles, evitad transmitirle ideas y opiniones propias o prejuiciosas. Sabéis que eso puede alterar su recuerdo y afectar a la calidad de su testimonio. Y, sobre todo, sobra decirlo, pero ni el más mínimo comentario que suene criminalizador, ya sabemos que es muy fácil cagarla y caer en victimizaciones secundarias… Lo último que necesita ahora esa pobre chica es que la policía le haga más daño sin querer.

—Haremos un trabajo impecable, inspector —aseguró «BB», anticipándose antes de dar por zanjada la conversación—. Garantía de Big Bill, prometido.

Aaron suspiró con cierto alivio mientras detenía el patrullero frente a un semáforo en rojo. Dunne y Colbert eran policías experimentados y sabía que podía confiar en su profesionalidad.

—Parece que la cosa promete —comentó Pierce Rogers desde el asiento de atrás.

—No nos vengamos arriba todavía, aún hay mucho trabajo por delante.

—Sí, claro, pero al menos tenemos a la chica.

—Tenemos a la víctima, sí, pero ni rastro del Cazador y no hay que olvidar que seguimos a ciegas respecto a todo lo demás.

—Habrá que arrojar algo de luz al asunto, entonces.

—¿Te propones como candidato, agente Bernard? —preguntó ladinamente él, mirando fijamente a través del retrovisor central—. Si quieres aprovecha y te apeas aquí mismo.

—Eh…, pues…

—Anda, ya que estás tan dispuesto haz algo útil y llama a comisaría.

—¿Al inspector Bennet?

—No, a Lance no —desestimó él, acompañando sus palabras con un movimiento de cabeza—. Ya debe tener suficientes cosas de las que ocuparse. Facilitémosle lo que podamos y encarguémonos nosotros de esto.

—¿Y de qué quieres que se encargue exactamente el chaval, Aaron? —preguntó Stevenson con interés.

—De nada que no sea parte ya de su trabajo. Venga, ¿a qué esperas? —le instó al tiempo que reanudaba la marcha y el agente Bernard echaba mano de su móvil y se ponía a pulsar botones—. Llama a la central y que manden a los de la científica a revisar la zona. Si hay algo cerca seguro que dan con ello.

—¿Y si no?

—Si no, se habrá hecho lo que se debía.

Bernard asintió y acató la orden, no obstante, casi como si con sus palabras y sus dudas hubiesen gafado su suerte, acabarían sabiendo algo más tarde que la búsqueda había sido infructuosa. Tiempo después, cuando aquello ya ni siquiera parecía revestir importancia, los especialistas de la policía informaron haber sido incapaces de encontrar el origen de la caída. Les era demasiado difícil, había demasiadas variables. «Como buscar una aguja en un pajar», dijeron en su informe. Y tenían razón: ni siquiera con el luminol y otros reactivos químicos lograron clarificar el escenario. El rastro de Alice Shephard se perdía muy cerca del contenedor donde se la había encontrado y, a efectos prácticos, si se había arrastrado desde algún punto a dos cientos metros o a tres kilómetros de distancia era imposible de saber. Si eso no era en sí mismo extremadamente desalentador, al final del informe firmado por una tal S. Jacobson, se detallaba que la búsqueda se había complicado porque había muchísimos edificios y ninguno de ellos parecía concordar con las características del suceso o, al menos, ninguno parecía tener una ventana o una cristalera rota. Y ese era el problema: sin un indicio como ese no podían actuar. Y, sí, por supuesto, la opción de ir portal a portal y piso a piso comprobando los domicilios uno a uno estaba sobre la mesa, aunque implicaba alterar a los inquilinos, pedir numerosas órdenes judiciales y, en general, hacer toda clase de actuaciones largas, tediosas y sumamente costosas. Al final, lo de «buscar una aguja en un pajar» no solo se aproximaba a la realidad, incluso se quedaba un poco corto. A fin de cuentas, aunque la idea cuajase, para cuando encontraran el piso los indicios biológicos ya podrían haberse deteriorado o alguien podría haber limpiado bien el escenario, haciendo que todo ese trabajo no sirviera para nada. La mejor opción, tal y como señalaba en cierto epígrafe la propia S. Jacobson, era esperar a que alguien denunciara haber visto algo, que se encontraran otras evidencias o que la propia Alice Shepard, en su declaración, facilitara nuevos detalles que pudieran clarificar todo ese entuerto. Desgraciadamente, aunque ninguno de ellos lo sabía, nada de todo aquello iba a suceder.

—Enviarán a alguien en breves.

—Bien, ahora esa pelota ya no está en nuestro tejado. Id mentalizándoos, chicos, lo que queda del día va a ser una pesadilla.

Pero no hacía falta decirlo, en el fondo, todos sabían que encontrar a Alice Shephard con vida solo había sido el comienzo. Iban en un vuelo con un destino incierto y en aquellos momentos se adentraban en una zona de turbulencias.

6

Apenas hacía un par de minutos que había recibido la última actualización de Olivia, pero ya se estaba impacientando. Lance daba tumbos de aquí para allá, ansioso como un chiquillo que espera a que llegue su panda de colegas a su fiesta de cumpleaños. Sentía que el corazón le iba a estallar, le iba tan acelerado que era prácticamente lo único que oía y lo sentía tan fuerte que ni el dichoso pitido en la oreja le molestaba ya. «La primera víctima, la primera con vida…, esto es algo grande», dijo, sin darse cuenta de que al mismo tiempo que formulaba este pensamiento lo repetía en voz baja.

—Bueno, más bien será la segunda, ¿no? —preguntó Olivia, al tiempo que observaban que el profesor Guilligan se detenía en medio del hall, le preguntaba algo a un par de agentes y se daba la vuelta para dirigirse hasta ellos.

Lance estaba tan concentrado en la situación que ignoró por completo y sin querer el saludo que el antropólogo le hacía desde lejos. En su lugar, se limitó a mirar fijamente a Olivia y a darle vueltas a lo que había dicho.

—No tenemos mucho tiempo, Liv…, y lo malgastamos esperando…, necesito hacer algo, necesito hacer preguntas y tratar de sacar respuestas…, ¿sabes? Si no te importa, quédate aquí, te necesito ágil para recibir a Alice y al doctor Stuart. Voy a delegarte esto, pero, por favor, eso sí, avísame cuando lleguen. De mientras yo voy a hablar con nuestro amigo Mr. Pulitzer, quiero ver qué suelta, me da en la nariz que sabe algo más…

—¿Cómo? ¿Está aquí? ¿Lo has…?

—Lo he sacado de protección de testigos hace un rato. En cuanto he tenido un momento para hacer la llamada ha sido lo primero que he hecho. Con todo lo de la bomba y lo de Alice, creo que Ward podría tener respuestas.

—Joder, Lance. Eso es tremendamente imprudente. —Bajando la voz hasta que sonó a una especie de susurro, dijo—: ¿Y si se lo cargan?

—¿En Scotland Yard? Venga ya, ni en Guantánamo estaría más inaccesible. Además, es solo para el interrogatorio, luego de vuelta al piso franco.

—No sé, Lance…, no me gusta…, están juntándose demasiadas cosas, no…

Entonces, Christopher Guilligan se plantó frente a ellos, y sin darse cuenta de que acababa de interrumpir su conversación, exclamó:

—¡Bennet! Sé qué está muy ocupado y que ha hecho lo posible porque no coincidamos desde el incidente de la última vez —le recordó—, sin embargo, espero que no haya rencores. Por mi parte no los hay, sin duda. Fue un trance complicado…, aunque he de reconocer que siempre quedará como una anécdota graciosa. ¿Se imagina la cara de mis alumnos cuando se la cuente? Guau, les va a estallar la cabeza. —Rio animadamente—. La vez que su profesor de Antropología fue acusado de ser un asesino serial, qué cosas, algo así no se olvida nunca.

—Ya bueno, creo que ambos coincidimos en que fue un mal entendido razonable.

—Sí, ya, sí…, sin duda, lo fue, pero su expresión, oh, inspector, la cara que puso, cómo reaccionó…, se le veía tan seguro y luego tan afectado…, demonios, si hasta me siento culpable por no ser quien esperaba…

—Lo siento, profesor. Admiro su sentido del humor y que, después de todo, haya sido capaz de encajar y superar ese momento, pero ahora nos encontramos en otro más complicado y…

—Sí, lo sé. Todo el mundo está alterado, se han oído cosas…, tienen a un segundo superviviente, ¿verdad?

—Y dale. No, no es nuestro segundo superviviente. —Remarcando mucho las palabras enfatizó—: Alice Shephard es nuestra primera y única superviviente. Finn Parks no cuenta. Por lo que a mí respecta nunca estuvo en peligro y su contacto con el Cazador fue más bien colateral… Parks fue solo una herramienta para un fin, dudo mucho que estuviese en el punto de mira de nuestro psicokiller. Además, hasta ahora nunca ha matado a hombres, creo, de hecho, diría que no tiene intención de hacerlo, no le interesan.

—Hombre, algo le interesarán, ¿no cree? —comentó Guilligan con cierto sarcasmo, mientras le señalaba directamente la oreja—. También me he enterado de eso, lo lamento, inspector, pero me temo que aquí disentimos: algún interés tendrá el Cazador de Mariposas en los hombres o, al menos, en usted, si no dudo que se molestase en tratar de hacerle daño, ¿no cree?

—No importa un carajo lo que yo crea, ahora es irrelevante. La prioridad es Alice.

—Alice, ¿eh? Es un nombre bonito…

—Irrelevante, también. —Y con intención de despacharlo, añadió—: Apártese o colabore, profesor, ahora no estoy para mambojambos científicos suyos.

—Claro, aunque sacar a relucir la cuestión de que nuestro asesino parece que está siendo descuidado no me parece exactamente que sea, ¿cómo ha dicho usted? —preguntó de forma burlona—. ¿Un… mambo… jambo?

—Eso es cierto —coincidió Olivia—, que dos personas que han estado cerca de él hayan salido enteras, las dos el mismo día…, no sé, Lance…, parece que el Cazador está cometiendo muchos fallos de golpe.

—Veo que usted me comprende, señorita Green —agradeció él, con una sonrisa afable—. Sea como sea, error o no, al menos esta vez ha tenido la cortesía de avisarnos antes de actuar.

—Uy, sí…, qué detalle…, me pregunto por qué lo habrá hecho. En cualquier caso, profesor, aunque agradezco su implicación y que no nos haya abandonado después del «incidente» le agradecería que, si no puede ayudar, no ahora mismo, nos dejase trabajar. Realmente, no sé en qué podría sernos útil un antropólogo en esta situación, pero si quiere sentirse útil, yo qué sé…, váyase a revisar los Diarios de taxidermia, ese campo sí es su especialidad y hoy hemos tenido la suerte y la desgracia de recibir uno nuevo. Quizás haya nuevas pistas o algo interesante en él.

—En eso tiene razón, no soy útil ahora mismo. Y, sí, coincido, creo que soy el mejor hombre que tiene a su disposición para la tarea que propone. No erra al recordar que la taxidermia, precisamente, es mi especialidad. Aunque, si le soy sincero, no me apetece enzarzarme en una riña con los del grafoanálisis por la custodia de esos documentos.

—Por suerte para todos, el tercer diario aún no ha caído en sus manos. Debe de estar por aquí, en alguna parte. Pregúntele a algún agente, estoy seguro de que está a buen recaudo. Si se pone a eso, háganos el favor y haga fotos de las páginas, así podremos consultarlo después sin dañar el original. Ah, y…, bueno, que le acompañe un agente, si hace falta dígale que le enseñe cómo…

—Inspector, soy antropólogo, no un memo. La antropología también es una ciencia y, por tanto, sé bien cómo hay que tratar los materiales sensibles —Y mostrándole un par de guantes de látex que se sacó del bolsillo, añadió—, yo siempre tomo precauciones, inspector, siempre —recalcó—. Aunque, adelante, envíe a uno de los suyos para que me supervise si lo desea, no tengo nada que objetar.

—Me conformo con que le acompañen hasta el despacho y le den el diario tal y como se lo tienen que dar, siguiendo los protocolos. Recuerde que, científico o no, nadie está por encima de la cadena de custodia y hasta los mejores la cagan y joden pruebas.

—Sea entonces. Me place mucho volver a ser de ayuda, espero que, al final, mi experiencia arroje… algo más de perspectiva…, puede que así pueda justificar mi presencia aquí. Últimamente no me siento especialmente útil, más allá, claro está, de contrastar las alocadas cosmovisiones de Coleen.

—De acuerdo, puede esperar en su despacho, haré que le traigan el tercer diario. —Y dirigiéndose a Redford, dijo—: ¿Lo has oído? ¿No? Bueno, tráele el último diario del Cazador al profesor Guilligan. Estará en uno de los despachos de arriba. Ya sabes, rellenas el papeleo, le enseñas más o menos cómo debe gestionar este tipo de pruebas y, luego, si te lo pide, te largas. Sospecho que el profesor es de los que prefiere trabajar solos y en silencio.

—Sospecha mal, inspector. No tengo nada en contra del trabajo en equipo, sobre todo no si se tiene un buen compañero. Aunque en algo sí ha acertado, no soporto el ruido y la verborrea de la gente, detesto que me molesten cuando estoy trabajando.

—Ugh —soltó Redford, mirando a ambos con desagrado—. Está bien, lo que mandes, Bennet. Usted, vaya tirando, enseguida le traído la mierda esa.

—¿Saben? Creo que iré en un momento. Si me permiten, hace buen día para hacer un cigarrillo.

—No sabía que fumara, profesor —comentó Olivia—. Me parece un hábito terrible.

—Y sin duda lo es. Yo no lo hago, no a menudo al menos, pero…, bueno, es uno de los vicios de la mente, uno de esos en los que siempre tropezamos. Si le consuela, es un vicio en el que peco poco y, ahora, incluso me estoy planteando pasarme al vapeo. Es más fácil así, a veces trabajo en el sótano del Anexo Médico II, ¿saben? Es un privilegio que tengo, hace muchos años me dieron la llave, y aunque nadie entra está terminantemente prohibido fumar. —Y alegremente, en un tono optimista y socarrón, se alejó diciendo—: Bueno, nos vemos en cuanto acabéis, muchachos, quiero enterarme de todo. Me muero de ganas de oír las historias que nos pueda contar nuestra joven Alice.

Mientras descendía por las escaleras hasta el vestíbulo todo el mundo se quedó mirándole, fijando sus miradas en él. El profesor Guilligan despertaba una especie de magnetismo, una atracción inexplicable que nadie comprendía. Puede que se debiera a su especial encanto o, simplemente, a la forma en que se expresaba, a la forma tan particular y hasta poética con la que decía las cosas que decía. Podía ser eso o podían ser sus dos ojos glaucos, que lo observaban todo con intensidad y una pizca de misticismo. Puede que fuese precisamente eso, aquel posado enigmático, aquel aire de inaccesibilidad y rareza, el causante de esas reacciones, ¿aunque quién podía saberlo con certeza?

—Las palabras de Christopher me han hecho reflexionar, Lance —le susurró Olivia, rompiendo el silencio—, deberíamos contactar con Coleen, esa pobre chica necesitará ayuda psicológica y…

Tenía razón, lo sabía y estaba de acuerdo. Alice Shepard acababa de sobrevivir a lo indecible y, después de un suceso tan traumático como aquel, lo más normal sería que contase con el respaldo de alguien competente, alguien que supiese cómo lidiar con esa clase de pacientes. Aaron ya le había advertido al respecto, parafraseando a Colbert y a Dunne, le dijo: «está emocionalmente dañada, desubicada y resulta difícil comunicarse con la víctima». Sin duda, Alice iba a necesitar algo más que las atenciones médicas de Clarence Stuart, necesitaba alguien más, un médico para la mente y el alma, necesitaba a alguien como Coleen. Era probable que, en el fondo, la doctora Ingbert no fuese de esa clase de psicólogos, pero era todo cuanto tenían por ahora y, además, de seguro, la perfiladora criminal sabría cómo lidiar con un certero caso de trastorno por estrés postraumático.

—Bien, ve a buscarla. Averigua dónde está y tráela como sea. Con suerte, quizás siga aquí, si no que la traigan, no importa de dónde, por mí como si me la traes en batín y zapatillas.

—No creo que a Coleen le haga mucha gracia eso, pero sí, me pongo a ello —dijo Olivia, poniéndose en movimiento.

Lance aprovechó que se había quedado solo para tomarse un respiro. Alice y el doctor Stuart debían de estar al caer, sin embargo, creyó tener tiempo para todo. Hacía ya muchas horas que no fumaba, algo inaudito teniendo en cuenta el alto nivel de estrés al que se había visto expuesto. Y después de lidiar con un hombre-bomba falso dos veces en un día y que el psicópata del Cazador le dejase un tímpano fuera de juego, Lance creyó haberse ganado el derecho de salir para echarse un par de caladas. De hecho, en realidad, ni siquiera había sido idea suya. Fue del profesor Guilligan quien, de forma involuntaria, plantó esa idea en su cabeza al manifestar abiertamente tanto sus intenciones como sus deseos de fumar.

Lance se llevó la mano al bolsillo en un gesto automático que ya tenía más que naturalizado. Después, tanteó en su interior y cayó en la cuenta de que no, que no podía fumar, pues ya no le quedaban cigarrillos. Durante un breve instante de dependencia llegó incluso a plantearse pedirle un par a Guilligan, pero descartó la idea rápidamente. No, puede que hubiesen hecho las paces, pero aún no se sentía tan cómodo para eso. Al fin y al cabo, su error, el atropello que cometió, había sido tan grande que lo sentía como una mancha en el expediente. Hastiado, chascó la lengua y tras mirar la hora en el reloj, hizo que no con la cabeza y trató de autoconvencerse de que, en el fondo, no era la ocasión apropiada pues, como él mismo había repetido hasta la saciedad, tenían trabajo por hacer.

7

Contrastando con el bullicio y el dinamismo de la comisaría, que se presentaba expectante ante la llegada de la primera persona que había logrado escapar con vida de las redes de la Araña, estaba el profesor Guilligan. Para él, parecía que el mundo funcionaba a otra velocidad, siempre aparentaba estar tranquilo, vivía como sosegado, justo como si canalizara todas sus energías en algún pozo hondo escondido en su interior. En aquellos momentos, el profesor iba abrigado de más para el buen tiempo que hacía, aunque no parecía que el peso de la gabardina o el calor que probablemente irradiaba le molestase ni en lo más mínimo. Definitivamente no, él parecía ajeno a todo, a esa suerte de intrascendentes banalidades. Por un instante, justo cuando echaba la vista atrás antes de decidirse a descender a la sala de interrogatorios donde le aguardaba aquel periodista de tres al cuarto, Lance sintió envidia de él, de esa forma tan contemplativa con la que parecía vivir su vida. Por momentos, Christopher Guilligan parecía dos personas distintas, aunque extrañamente conciliables: a veces, era un hombre huraño y prepotente que casaba con aquel rol suyo de eminencia universitaria; otras, en cambio, dejaba entrever un ser sensible, sencillo, que gustaba de disfrutar de los placeres mundanos, placeres tan corrientes como el de fumarse un simple cigarrillo. Al verle ahí, liándose el pitillo como un estudiante o un gorrilla cualquiera, Lance volvió a sentir la tentación de unirse a él. En el fondo, se moría de ganas de compartir ese instante de pecado, de cancerígeno placer. Lance arrugó la frente y le dio por preguntarse cómo era posible que el profesor Guilligan pudiese convenir aquellas dos realidades tan dispares. Por más que pensase, no lo tenía claro, no veía cómo era capaz nadie de llevar el asunto de la acusación tan bien. No era normal, estaba seguro. Nadie convencional era capaz de ponerse como un energúmeno al ser culpado de un crimen para, acto seguido, en cuestión de segundos, actuar como si nada, como si no hubiese pasado. Aun así, quizás Guilligan no era alguien convencional, quizás era un hombre extraordinario, al menos, a su extraña manera. Pues, si no era así, ¿cómo podía tener semejante temple? ¿Cómo podía ser capaz de seguir saludándole, sonriéndole, estrechándole la mano como si fuesen amigos de toda la vida? Solo una persona singular podía superar tan fácilmente una situación que, a otras personas les hubiese generado toda una vida de rencores.

Había algo que no comprendía de Christopher, algo que le desconcertaba, pero no tenía motivos para sospechar. Ya no. El profesor era un valioso aliado, eso era indiscutible, él lo sabía. Entonces, siguiendo a lo suyo, se alejó de ahí con el reconfortante pensamiento de que, al menos, dentro de lo que cabía, contar con una persona así transmitía cierta seguridad. Puede que incluso aprendiera algo de él, aunque eso, desde luego, aún estaba por ver.

8

Entretanto, el mismísimo Christopher Guilligan, mientras armaba aquel «palito de muerte», llenándolo hasta los topes como un burrito con sobrepeso, fue testigo tanto de la esperada llegada de Alice como del médico que la trataría. Clarence Stuart y su paciente llegaron a comisaría casi al mismo tiempo, pareciera que habían acordado la visita, que era un movimiento coreografiado, aunque, en realidad, se trató más bien de una simple casualidad. Cuando convergieron en aquel punto intermedio que se hallaba entre la verja y la puerta de entrada, Clarence empezó a mangonear a los policías que la escoltaban, dándoles órdenes rápidas y precisas al tiempo que él se apresuraba a tomar unas medidas iniciales: registró su pulso, le tomó la temperatura y, sin moverla demasiado, tratando en la medida de lo posible de no vulnerar su espacio vital, realizó una inspección general de sus potenciales daños.

—Bien, es un buen comienzo. La chica se sostiene por su propio pie —valoró—, cojea, claro, pero visto lo visto, creo que podría ser peor. Aunque ¡ojo! Que eso no significa que esté bien. —Y echándose a un lado, para que la escolta se adelantara, añadió—. Llevadla a una estancia cómoda, donde pueda estar tranquila, ahí podré tratarla como es debido.

Y tras pronunciar estas palabras, Clarence constató cómo los profundos ojos azules de Christopher se clavaban en él y por poco, con el ajetreo y la inquietud del momento, que no se chocan. Fue entonces cuando ambos entrecruzaron sus miradas y esgrimieron las que probablemente eran sus primeras palabras juntos.

—¡Cuidado! —le reprendió el profesor, haciendo el amago de echarse para atrás.

—Oh, disculpe, yo no…

Christopher negó con la cabeza y seguidamente dio una profunda calada al cigarro, lo hizo con una especie de ansia, como con un anhelo ininteligible que desconcertó un poco al forense. Sin embargo, antes de que este tuviera tiempo a articular alguna palabra más, el profesor tomó la iniciativa: tiró el pitillo al suelo y mientras lo apagaba con la suela de su zapato, dijo:

—Yo le conozco, oh, sí, sí —remarcó—, le conozco.

Clarence le escrutó con extrañeza, esa era una aseveración un tanto particular, no obstante, tampoco se atrevió a reprochar o manifestar incomodidad alguna pues, en definitiva, él estaba sintiendo lo mismo, él también sentía que aquel rostro le era familiar.

—De la universidad —aclaró finalmente, tras un silencio un tanto largo—, estoy seguro de haberle visto por el campus, creo incluso que ejercemos en el mismo edificio.

—¿Conque así es? ¿Es usted también…?

—Antropología y Taxidermia, son mis asignaturas y mis especialidades.

—Irónico…, ciertamente viene al caso del…

—Caso —terminó él, esbozando una enigmática sonrisa—. Sí, lo sé, es de suponer que esa es mi razón de estar aquí…, imagino que esperan que les dé respuestas que probablemente ni siquiera el autor de los hechos tenga.

—¿Probablemente?

—No estoy en la mente de ese hombre —respondió serenamente, tras encogerse de hombros—, ¿quién sabe qué estará pensando en realidad? —Y en voz muy baja, hablando para sí, reflexionó—: Apuesto a que Coleen podría tratar eso…

—¿Per…done?

—Nada…, ideas sueltas de una cabeza aturullada…

—Le sugiero entonces que pruebe a ponerle orden —le insinuó con su particular forma de expresarse, serena pero aguda—, me temo que pronto van a hacer falta sus conocimientos, profesor.

—Sí…, ya están siendo requeridos de hecho. —Haciendo ademán de apartarse para abrirle la puerta, dijo—: Por favor, pase, iré detrás de usted. —Y tras cruzar el umbral, le tendió la mano y alargando las palabras musitó—: Nos vemos…

—Clarence.

—Christopher.

—Seguro que volveremos a coincidir en la universidad —aseveró el forense, cuando sus manos dejaron de estrecharse.

—Probablemente.

9

Lance fue notificado de la llegada de Alice y el médico cuando se encontraba en medio del interrogatorio a Eric Ward. Interrogatorio poco fructífero que Lance resolvió con un rápido intercambio de impresiones, algún que otro amago de amenaza con tintes de intimidación, y con un par de sus chistes malos que le ayudaron a despacharlo pronto. Visto lo visto, no necesitaba más. No, no había lugar para la que equivocación: Eric Ward, alias «Mr. Pulitzer», no tenía ni pajolera idea de nada más, o lo que era lo mismo, solo era otro triste pringado en el despiadado juego de la Araña. Viéndolo ahí, débil e insignificante por segunda vez, comprendió lo que veía el asesino y, por un segundo, sintió una vehemente conexión con él, establecida en base a un combinado de desprecio y de superioridad moral. Y en esa repentina mezquindad suya, Lance alcanzó a comprender la razón por la que el periodista seguía con vida: sencillamente no le compensaba el esfuerzo, no era apenas más que una insignificante hormiga para el Cazador de Mariposas, no era nada. Se podía decir, entonces, que Lance y el monstruo habían llegado a un punto en común, al menos, en lo que respectaba a Ward, pues para ninguno de los dos era alguien merecedor de su tiempo.

—Está aquí, ¿verdad? —infirió tras salir de la sala y dar orden de que volvieran a llevarse a Ward de vuelta a protección de testigos.

Andy y Mai asintieron y, en silencio, hicieron como que lo escoltaban hasta la sala a la que la habían llevado. Mientras lo hacían Sanders lo puso al tanto.

—Todo el mundo se ha vuelto loco al verla llegar. Joder, Lance, parecía la alfombra roja y nuestra víctima una celebrity.

—Bueno, era de esperar…

—Sí, pero no es bueno ni para la chica, ni para el caso, ni para la comisaría.

—No, sin duda, no es bueno que todo el mundo pierda el culo, estas cosas provocan chapuzas y llaman la atención. —Y con una idea en mente, continuó—: Lo mejor sería que lo de Alice no trascendiera, cuanto más normal parezca la situación, mejor.

—Coincidimos y Aaron también —informó Mai—, ha reunido a toda la comisaría en la entrada y con la excusa de dar parte, Olivia ha aprovechado la distracción para llevarse a Alice a otro lugar.

—Pero sigue en comisaría, ¿no?

—Claro, pero solo nosotros sabemos en qué sala.

—El poli que quiera averiguarlo no tardará en saberlo… Scotland Yard no es el Hampton Court Palace precisamente.

—No, pero tampoco creo que nadie se ponga a buscarla, no creo que nadie tenga motivos ni sea tan descarado.

—Después de lo del Warlock creo que todos sabemos muy bien lo descarados que pueden ser algunos.

—Joder, Lance, no empecemos —le chistó la agente Harris—. Tenemos mucha mierda encima como para que aún sigas con el dichoso Warlock, macho, que te han reventado la puta oreja. Céntrate en esto.

—Créeme, Mai. Nunca he estado más centrado. Pero, a ver, ¿dónde coño habéis llevado a la chica?

—Al piso de arriba, cerca de tu despacho.

—¿Al lado del de Christopher y el de Coleen? Telita, vaya tinglado habéis montado. ¿No se os ha ocurrido otro sitio mejor?

—¿Cuál? ¿La sala de interrogatorios? ¿Las plantas plagadas de policías? Joder, Lance, relaja. ¿Dónde va a estar más segura que cerca del despacho del inspector del caso y del de una psicóloga?

—Hoy estás cañera, eh. Pero sí…, bien pensado. Estoy nervioso, no os engañaré. Esto tiene que salir bien.

—Y saldrá.

—Veremos, de momento nos está saliendo todo demasiado bien y eso nunca es buena señal.

—Díselo a la cosa esa que te has metido en la oreja, seguro que no opina lo mismo.

—Qué graciosilla. —Y cambiando de tema mientras subían apresuradamente por las escaleras, preguntó—. Bueno, decidme, ¿cuál es su estado?

—Pues no sabría decirte —respondió Andy.

—¿Cómo qué no?

—Una vez arriba el forense se ha encerrado con ella y no deja entrar a nadie —añadió Mai—, ni siquiera a los escoltas o… a nosotros.

—¿Y eso por qué? ¿Y con qué autoridad?

—Autoridad, supongo que la suya. Y por qué…, no sé, imagino que se requiere de cierta privacidad para según qué cosas médicas —razonó Andy, encogiéndose de hombros—, temas de doctores y pacientes, supongo.

—Hay que joderse con el juramento hipocrático de los cojones.

—La chica parecía bastante entera, dentro de lo que cabe. Si te sirve…

—Es una buena apreciación, Mai, pero no me quedaré tranquilo hasta que nos lo diga el médico —respondió, subiendo los últimos escalones—. ¿Sabéis? Creo que no es necesario que me acompañéis. Daos un respiro, id a la sala de máquinas y pedios un café o algo, seguramente os necesitaré en pie de guerra pronto. —Razonando su decisión, agregó—: Considero que ahora mismo cuantos menos seamos mejor, imagino que todo esto debe ser muy impactante para Alice y no creo que sea conveniente agobiarla.

—Tú mandas, eres el jefe. Pero estaremos por aquí, por si hacemos falta.

—No. Haced la pausa y si sentís que no podéis y tenéis ganas de trabajar, volvéis al sótano y os aseguráis de que lo de Pulitzer está en regla y que su traslado es seguro.

—Ugh, no me apetece nada volver con ese tipo…, pero okay.

Ambos asintieron y con un gesto de despedida, se dieron media vuelta de regreso a las salas de interrogatorios. Entretanto, Lance se encontraba a apenas un par de pasos de Alice y sentía cómo surgía en él una cálida emoción: aquella chica podía ser la clave de todo, la pieza que necesitaban para atrapar al Cazador de Mariposas. «Jugamos con ventaja esta vez», pensó para sus adentros, dibujando una especie de mueca de satisfacción.

10

Cuando alcanzó el despacho se encontró, en efecto, el panorama que imaginaba: algunos policías de confianza esperaban fuera, mientras Clarence Stuart hacía Dios sabía qué dentro de la estancia. Era imposible hacerse una idea aproximada de lo que sucedía, si lo hacía bien o mal, si era grave o no, pues el forense se había encargado de correr las cortinas. Como bien había recordado Lance instantes antes, su juramento hipocrático le obligaba no solo a prestar auxilio a quien lo necesitase, sino, además, a preservar la confidencialidad médico-paciente y dentro de esta, una parte implícita y fundamental tenía que ver con la privacidad. Con lentitud, Lance se aproximó a la puerta, respiró hondo y dio un par de toquecitos, al tiempo que intentaba aclararse la voz y daba señas para que los oficiales se alejasen.

—¿Va todo bien? —preguntó—. Nos gustaría mantener a Alice aquí, por su seguridad. ¿Es eso médicamente posible? ¿O es necesario trasladarla a un hospital?

—Si lo que pregunta es por la gravedad de las heridas, inspector, no va a haber necesidad de operar, al menos, no por ahora —le respondió secamente, desde el otro lado—. La joven está relativamente bien, nada que algunas semanas de reposo y los cuidados y tratamientos apropiados no puedan arreglar.

—¿Entonces puede quedarse aquí?

—Cuando termine con ella, y de forma excepcional, no veo por qué no.

—Fiu…, mejor, no es la solución perfecta, pero…, bueno, es Scotland Yard, ¿me entiende? —Y como Stuart parecía no querer participar de la conversación, cambió de tema y preguntó—: Y, doctor… ella, ¿ella está… entera?

—¿Entera? Vaya pregunta más extraña, Bennet. Pero sí, supongo que físicamente, sí —confirmó para alivio suyo—, emocionalmente, bueno, eso ya es una cuestión más espinosa y hasta cierto punto incluso debatible.

—De eso ya tenemos quien se ocupe. Hemos llamado a una especialista.

Entonces la puerta se abrió y de ella emergió el mismísimo Clarence Stuart. Tenía sangre en los guantes de látex que estaba quitándose, en la mejilla, el codo y hasta en su barba cana, sin embargo, no parecía importarle. El buen doctor salió de ahí con una expresión de orgullo profesional que Lance difícilmente podría describir, simplemente, se le notaba satisfecho con su trabajo. Con una parsimonia casi tediosa, lanzó los guantes a una papelera esquinera y le estrechó la mano, luego cogió el maletín con el instrumental que había dejado en el suelo e hizo amago de irse.

—Cortes, magulladuras, es casi como si le hubiesen dado una paliza —explicó, antes de que el propio Lance tuviera tiempo de preguntar—, pero es difícil de asegurar, lesiones así pueden producirse por otras causas. Un atropello, una caída, por ejemplo. Para concretar más creo que tendremos que esperar un poco. Tiene el hombro dislocado, la rótula y dos costillas rotas y he tenido que suturarle una herida del costado, pero, por lo demás…, no hay signo de abusos sexuales de ningún tipo, también lo he comprobado.

—Gracias, doctor.

—Entiendo la gravedad del caso, inspector, de verás que sí, también me hago cargo de su voluntad de mantener las cosas bajo su control —masculló con un tono tan severo que el reproche se intuía con facilidad—, no obstante, procure, para futuribles ocasiones, trasladar a los pacientes al hospital. En esta ocasión me ahorraré el consejo, porque entiendo la excepcionalidad del caso y, ahora mismo, como está fuera de peligro y ya ha sido atendida por un facultativo, no urge. Sin embargo, esa chica necesitará como mínimo un cabestrillo y muletas, y sería bueno que contase con una segunda opinión. Al fin y al cabo, recuerde que por médico que sea, soy forense.

—Lo sé, pero…

—En cuanto a usted, ¿quiere que le eché un vistazo a eso? Ya puestos, cuando pase la factura lo puedo pasar como parte de la misma visita.

—No, no es necesario. Mi audición va mejorando poco a poco y creo que Louis ha hecho un buen trabajo, tiene un buen pupilo.

—Lo es, sí, pero lo mismo que le he dicho de Alice se aplica a usted. Somos forenses, no tarde en buscar la atención adecuada. En ocasiones, los daños más insignificantes acaban produciendo efectos inesperados. Y, me reiteraré, si no quiere ocuparse de lo suyo, está bien, es su problema, pero lo de esa chica no puede prolongarse de forma indefinida, esa sala no es una sala de hospital y no es donde debería estar.

—No será permanente, por supuesto que no, pero ahí es más difícil mantenerla segura —aseveró él—. Doctor, no sabemos hasta dónde alcanza la red de la Araña, ni si sería capaz de llegar a ella en el hospital…, a mí tampoco me gusta, pero son prioridades y hay que adaptase con lo que hay. Además… es fundamental, imperioso, de hecho, que le tomemos declaración y cuanto antes mejor.

—Bueno, tiene suerte, su compañera ya ha empezado con ello. Parece buena moza —opinó—, ambas lo parecen, es afortunado, Bennet, cuenta con buen personal, atento y servicial.

—¿Huh? ¿A qué se refiere?

—Pase, y lo verá —le instó—. Yo aguardaré por aquí, puede que…, me han dicho que hay una máquina de café por aquí cerca así que, bueno… —balbució—, rondaré por la zona por si se me necesitase otra vez.

—Gracias, doctor. Su servicio ha sido inestimable.

—Inestimable no, inspector, ya le he dicho que pienso mandarle la factura.

Y sus palabras sonaron tan ambiguas que Lance no alcanzó a desentrañar su verdadero significado: podría haberlo dicho en serio, podría ser solamente una broma, podría ser las dos cosas o incluso ninguna, pero no quedaba claro. Tampoco importaba demasiado, ahora su atención solo estaba puesta en la persona que esperaba tras la puerta.

11

Al entrar, Lance se sorprendió de descubrir que, en realidad, la chica a la que el doctor Stuart se refería era ni más ni menos que Olivia, quien, como de costumbre, iba un paso por delante de él.

—¿Cómo has convencido…?

—Venga, estamos en una comisaría, Lance, alguien debía estar presente. —Y coqueta, mientras le guiñaba un ojo, alegó—: Supongo que ser mujer ha ayudado.

—¿Ella ha…?

—Poca cosa, aunque ya está mentalizada de lo que viene, ¿verdad?

Alice no reaccionó al momento, pero cuando Lance se situó, con mucho cuidado, justo a su lado, se estremeció, sus dientes castañearon como si tuviera frío y sus pupilas buscaron las suyas y lo escrutaron en profundidad, como si tratara de detectar el alcance de su humanidad.

—Si me permites, Alice —empezó con la voz muy suave, como para no asustarla—, quiero hacerte unas preguntas. Mi buena amiga Olivia dice que estás al tanto y de acuerdo, pero te lo preguntaré una vez más para que conste. Bien, dime, Alice, ¿puedo hacértelas? ¿Puedo hacerte unas preguntas?

Sus ojos siguieron clavados en él, como estancados en un tiempo y un lugar que, en realidad, se encontraba muy lejos de ahí. Miraba casi sin expresión, sin espíritu, con pura y llana contemplación, y Lance llegó a plantearse si realmente lo miraba a él, o si solo se trataba del medio, del canal, como un umbral o una puerta a través de la cual Alice veía algo que escapaba a la imaginación de todos. Entonces, tras unos instantes que se antojaron tan incómodos como eternos, la joven asintió.

—Vale…, de acuerdo —reiteró Lance, sin saber muy bien cómo comenzar—. ¿Estás bien? ¿Necesitas algo antes de empezar? Emm…, ¿quieres un agua, algo de comer…, ir al baño?

—No…

—Ya he dado orden de que le traigan una muda limpia y que contacten con sus familiares —le susurró Olivia casi al oído—, he enviado a Pierce a por algo que le transmita seguridad, como un peluche o un álbum de fotos, he leído que estas cosas pueden ayudar.

—Bien, ¿lo has oído? Vas a estar bien. Ahora, si me permites, me gustaría grabar esta conversación, creo que puede ser importante para resolver lo que te ha pasado, ¿me das tu permiso?

—S… sí…

—Vale. Lo primero que quiero que hagas es respirar hondo —dijo, al tiempo que activaba la aplicación de su teléfono—, aquí estás segura, ni siquiera en los hospitales hay tanta seguridad, nadie podrá hacerte daño aquí dentro.

Algunas cosas ya las sabía, se las habían adelantado por teléfono, no obstante, era parte del oficio policial el tener que contrastar la información, era imperativo para él cerciorarse de los detalles, de hasta el más mínimo, pues una ligera variación podía cambiar toda una historia. Además, como responsable principal del caso, debía estar al tanto de todo y nunca existiría mejor fuente que aquella que había vivido los hechos que se narraban en primera persona.

—Dime, solo para que conste, ¿cómo te llamas?

—A… Alice…

Alice como de Alicia en el país de las maravillas, como la última amenaza del Cazador. Era curioso, después de tantos engaños, subterfugios, tretas y mensajes en clave, el monstruo había sido especialmente claro respecto a su víctima. «Joder, es hasta conveniente. Ha sido muy literal con lo de Alice», reflexionó Lance, sospechando que quizás aquello significaba algo. Aunque más allá de la «coincidencia» del nombre, parecían haber varios fallos, varios elementos disonantes que no concordaban con el cuento de Carroll: él, Lance, si era el conejo blanco había llegado pronto y no tarde. Además, la preciada mariposa del Cazador había escapado, seguía viva y, por el estado en el que se encontraba, parecía estar muy lejos de ningún país de las maravillas. Al contrario, estaba perdida dentro del reverso tenebroso del mismo, en un lugar que cualquiera definiría como el país de las pesadillas. Eso era en lo que se había convertido Inglaterra ahora, en lo que se había vuelto su vida. Y Lance pensó que quizás ahí radicaba la cuestión, que todo se tratase de una cruel broma del asesino, un sentido del humor viciado, sádico, tan oscuro como el resto de sus acciones, sus intenciones, sus pensamientos y, en definitiva, su alma al completo.

—Muy bien, Alice, yo soy el inspector Bennet —se presentó gesticulando de una manera calmada, como dando a entender que no era una amenaza—, la persona que va a estar a cargo de tu seguridad. Ahora intentaré tomarte declaración, eso significa averiguar por tu propia voz qué es lo que te ha sucedido. Tómatelo con calma, sin prisa, pero intenta decirnos lo que ha pasado. Ahonda en los detalles, por favor, todo lo que recuerdes, por minúsculo o tonto que te parezca puede ser importante para nosotros.

—Él… él me… —farfulló, mientras su labio padecía un inoportuno tembleque y en su rostro se dibujaba la verdadera apariencia del terror—, y luego… estaba todo tan oscuro… y su voz…, sus manos…

—¿La persona que te ha hecho esto te ha forzado de alguna manera? —preguntó él, dejando aparcado el móvil sobre la mesa y haciendo ademán de tomar notas en su libreta—. Si no te sientes capaz de responder ahora…

—No… no es eso…

—Pero te hizo daño, ¿no es cierto? —inquirió, a sabiendas de la respuesta—. ¿Lo viste?

En aquel instante sentía cómo su tensión se disparaba, tenía el corazón a mil, no, incluso más, tenía el órgano de la vida desenfrenado, a miles de millones, a solo una centésimas del infinito. Lo tenía tan al límite que, por un segundo, sintió que en cualquier momento le iba a reventar, y si eso no sucedía, el bajón lo dejaría de algún modo incapacitado. Pero no, no fue eso lo que sucedió, su corazón estaba muy fuerte, era robusto y latía con furia dentro de su pecho, pues sabía, ya desde sus entrañas, que estaba a punto de poner entre las cuerdas a su terrible archienemigo.

—Alice —intervino Olivia, inclinándose—, ¿lo viste? ¿Viste a la persona que te ha hecho esto?

Entonces el corazón de Lance dio un vuelco, ansiaba esa respuesta, puede que más que nada en el mundo. Se había hecho ilusiones respecto a ella, pues sabía que las palabras adecuadas, en el orden adecuado, podían conseguir lo que él con todo el poder e influencia que le otorgaban la placa y la pistola no podía: acercarle a la posibilidad de tener un nombre, y con este, un sospechoso con muchos números de ser culpable. Sin embargo, la respuesta de Alice fue tan rotunda como desalentadora. No, ni lo había visto ni tenía apenas información como para dar un esbozo de una descripción casual.

—Solo sentí su sombra…, su… su presencia…, sé que estaba ahí…, me… me vigilaba…

—¿Quién? ¿Quién te vigilaba?

—No… no lo sé…, era…

—¿Era un hombre? —insistió Lance con tanta intensidad que apenas se dio cuenta de que se acababa de sentar casi al borde de la silla.

De repente, alguien llamó a la puerta: era Pierce, la primera interrupción de cuantas llegarían. Traía consigo un viejo osito de peluche que tenía bordado el nombre de «Mr. Boo», como si aquello significara algo, y una foto de familia con el marco y todo. Era una instantánea de un día en un parque de atracciones, probablemente de algún viaje al extranjero, aunque Lance no estaba seguro. Además, llevaba consigo una bolsa con algunos enseres básicos tales como ropa, productos de limpieza e higiene personal, unos CD de música y un botellín de agua que dejó sin demasiados miramientos sobre la mesa, justo entre Lance y Alice.

—No era un buen momento, Pierce —le reprendió con dureza.

—Pero…

El gesto de Lance fue implacable: con el brazo extendido como uno de esos agentes de tráfico, le instó a que se callara y a que no se moviera ni un ápice mientras Alice terminaba de procesar toda la información de la que disponía e intentaba recordar.

—Yo…

—Shhh —le chistó Olivia, sacándolo casi a empujones de la habitación—, has hecho bien —susurró—, pero tendrías que haber esperado a que acabáramos.

Entonces, Alice alargó la mano para tratar de alcanzar el viejo osito de peluche, al ajado y descolorido Mr. Boo, que Lance terminó tendiéndole. Tras ello, acarició su pelaje artificial con cuidado como si el tacto la ayudara a recrearse, a reactivar la memoria. Era un buen comienzo, Lance lo sabía. Había leído al respecto, los estímulos sensoriales de diferentes sentidos podían activar recuerdos dormidos o facilitar o clarificar el recuerdo confuso de los que ya se tenían. Tras un par de minutos con el osito, Alice soltó un suspiro y dejando el juguete sobre su regazo, tomó la botella de agua, dio un par de sorbos cortos y respondió:

—No… no lo sé…, diría que sí.

—¿Dirías? ¿Eso es un sí o un no?

—Creo que es un sí.

—¿Estás totalmente segura de eso?

—Su voz era áspera… —musitó a modo de respuesta—, era como…, no sé…

—Espera, ¿oíste su voz?

—Sí…

—¿En vivo? ¿No parecía usar filtros, distorsionadores…? —planteó esperanzado, pasando la hoja de su cuaderno para tener un sitio nuevo y limpio sobre el que empezar a escribir—. ¿Quizás trataba de disimularla? ¿Con un acento o…?

—No…, la… la oí claramente…

—Escucha, Alice, lo que dices es muy serio y muy importante, no quiero presionarte, pero podría ser vital para el caso.

—Sí —se adelantó ella—, sí, sí…, sabría… sabría reconocerla…, aún puedo oírla en mi cabeza…, no creo que nunca pueda… olvidarla…, las cosas que decía…, la manera en que…

—Santo cielo, Lance, esta chica… esta chica podría señalarnos directamente al asesino.

—Lo sé, Liv, lo sé…, si reconoce la voz…, si… —dijo con voz queda, mientras una idea insistente se materializaba en su parte racional—, hay que asegurarla a toda costa, proporcionarle seguridad absoluta. Si el Cazador de Mariposas no sabe que la tenemos podría ser nuestra baza…, hay que llamar a protección de testigos, sacarla del país si hace falta, que declare en secreto, por videollamada si es preciso, hay que…

En su mente se produjo un estímulo placentero, como si la química de las hormonas en su cerebro acabase de unirse en un coctel de endorfinas. La palabra «bingo» tomó forma en su imaginación, les acababa de tocar el gordo, la lotería al completo con todos los números e incluso el reintegro: tenían una víctima sana y salva, y con ella tenían nuevos hilos de los que tirar y tendrían, en caso de que estuviera dispuesta a declarar, un testigo de peso para el momento en el que atraparan a ese maldito hijo de puta y lo llevaran a compadecer frente a un tribunal. Era sorprendente lo mucho que cambiaban las cosas. Esa mañana al despertar todo parecía estar igual de mal, pero ahora, antes de que el día acabase, tenían algo muy muy grande. Los días de terror ya tocaban a su fin. Lance estaba seguro, ahora solo necesitaba tiempo y algo más y podría asestarle el golpe de gracia al Cazador.

—Alice, lo primero es tu bienestar emocional y psicológico, hemos buscado ayuda especializada para que puedas hacer frente a esta situación traumática, también nos pondremos en contacto con quien quieras, tus padres ya han sido informados, pero… solo facilítanos un número y lo haremos. No podrás decirle a nadie dónde estás, qué ha pasado o qué haces aquí. Tus padres podrán venir aquí si quieres, pero solo ellos y nadie más. No queremos arriesgarnos a ponerte en peligro, así que la idea es mantenerte en custodia preventiva dentro de la propia comisaría. Te facilitaremos, si estás de acuerdo, cualquier otra cosa que necesites, un policía irá a tu casa y…

—Sí…, claro…, lo que sea, solo… solo…, por favor… —imploró—, haced que acabe todo esto… y, por favor, no dejéis que me atrape…, él dijo… él dijo que…

—¿Qué, Alice? ¿Qué es lo que dijo? —le urgió Lance, mientras sus pupilas se dilataban.

—Dijo que volvería… Antes de que me escapara se fue, no sé dónde, pero dijo… dijo que al volver iba a convertirme en una de sus preciadas mariposas… —Y tragando saliva, al tiempo, que palidecía y miraba nerviosamente a los policías, agregó—: Y…, sí…, sé qué significa eso…, todo el mundo lo sabe ya…, todo el mundo sabe que con él no hay esperanza…, por favor, inspector…, no deje… no deje que…

—Ahora ya estás a salvo, Alice, nadie te hará nada, saldrás adelante. Pero primero debes explicarnos cómo lograste escapar y cualquier otra cosa que recuerdes…

—Si hay algo que se te olvida o… no consigues rememorar con nitidez y si estás dispuesta a ello quizás podamos incluso practicarte terapias regresivas como la hipnosis o… —sugirió Olivia.

—No…, lo recuerdo bien… —aseguró, mientras parecía como que se abstraía—, a él no lo vi…, estaba atada al principio y con una venda…

—¿Qué vino luego? ¿Cómo fue que escapaste?

—Tenía mucho miedo…, al principio no sabía dónde estaba…

—Te encontraron en una calle, en la esquina de… —trató de decir él, a la vez que hacía acopio de las anotaciones que tenía en uno de los márgenes de la libreta.

—Sí…, pero no es ahí donde estaba…

—Está bien, lo mejor será que nos lo cuentes todo, empezando por lo que sucedió antes del rapto, tómatelo con calma…

—Sí…, yo estaba en la biblioteca… —Ante la expresión interrogante de los agentes, aclaró—, la grande, en Oxford…, estudiaba la Matemática de la Computación…, estudio para ser ingeniera y…, de repente…, las luces se apagaron… había más gente ahí… —explicó, angustiándose al revivir la experiencia—, sus… sus voces…, todos decían lo raro que era… sobre todo porque nunca había pasado nada así…, para algo existen los generadores de emergencia…, entonces… entonces sus manos…

Ahora era el pulso de ella el que se disparaba, parecía encontrarse al límite, más allá del umbral de sus fuerzas. Y entonces ahí, Lance la vio con claridad, vio a través de ella como aquel que mira al fondo de un pozo turbio: era como una suicida frente a un precipicio, como un polluelo al borde del abismo. Tenía más que miedo, tenía pavor, porque sabía lo cerca que había estado de caer al vacío, lo cerca que había estado de ser «otra traviesa mariposa que trató de escapar por la ventana». Lo había hecho, en cierto sentido, pero ella, a diferencia de las otras, había sobrevivido. Lo doliente del asunto, lo peliagudo, era que todo el mundo creía que sobrevivir era lo mejor, pero pocos alcanzan a imaginar todo lo que eso implicaba realmente. No, ser un superviviente tampoco era una suerte, un premio o algo de lo que sentirse agradecido. Ser un superviviente era una mierda y, como tal, no era nada fácil.

—Con calma, con calma…, podemos tomar un receso si quieres…

—No…, quiero sacármelo de dentro…, pue…puedo seguir…

Y entonces, en ese momento al borde de la epifanía, al borde de la verdad, llegó la segunda interrupción. El móvil de Lance vibró con insistencia, tenía un mensaje. «Ven inmediatamente, Lancito, tenemos una gran revelación. Es el momento de que sepas qué hemos descubierto. Tus amigos, Franky y Holly», rezaba acompañado del emoticono de un guiño, un beso y un corazón púrpura.

—¿Qué pasa, Lance?

—Mr. y Mrs. Potato, los fantásticos y siempre inoportunos peritos grafoscópicos han decidido que este es justamente el mejor momento para transmitirnos sus conclusiones. Voy a decirles que esperen, que estamos tomando declaración y…

Y casi solapándose con la segunda, irrumpió la tercera interrupción, la que podrían definir como «el bombazo». Frank Collingwood, acompañado de la agente Harris, entró dentro del cubículo como una exhalación. Estaban tensos, sudorosos, casi parecía que llegaran de correr una maratón, y sus expresiones dibujaban un mapeado con tantas emociones encontradas que Lance era incapaz de descifrar qué diantres les pasaba por la cabeza.

—¿Qué coño pasa? —preguntó, mosqueado—. ¿Qué es lo que no me estáis contando?

—No hay una forma fácil de decir esto, Lance…

—¿Una forma fácil de decir el qué?

—Lance… —musitó Frank, cabizbajo—, es Miller.

Capítulo VII

Prófugo de la justicia

12

Las palabras resonaron en su cabeza como la tediosa reverberación de un gong. ¿Qué acababa de decir? ¿Qué acababa de oír? ¿Era siquiera posible? ¿Era posible que fuese cierto, que todo se complicara?

Lance recibió aquella revelación como un jarro de agua fría y, a su vez, como una sentencia. Nada, nunca, podía haber enrevesado tanto aquella situación como esa acusación firme e incriminatoria. El día ya solo podía ir a peor.

—Lance…, es Miller —articuló el informático, y con un énfasis que parecía embozado en su garganta lo remató diciendo—. Miller es el Cazador de Mariposas.

—¡¿Qué?! —exclamó, poniéndose de pie de un salto y haciéndoles salir a todos fuera de la estancia—. ¡¿Qué coño dices, Frank?! ¡Vamos, no me jodas! ¡No puede ser!

—Hemos rastreado la llamada, no hay lugar a dudas, no hay confusión. Lance…, sé que es duro oírlo, pero la llamada fue emitida desde su teléfono.

—¿Qué? ¿Existe alguna posibilidad de que sea un montaje? —preguntó, tratando de encontrarle alguna lógica al asunto—. ¿Cómo una argucia o un engaño o algo así?

—No… no hay réplicas más allá de su número, y el listado de las operadoras lo identifican dentro del rango —explicó hablando en su particular jerga—. A la misma hora, en el mismo lugar. De hecho, él llamó cerca de aquí, estaba por la zona cuando lo hizo.

—Joder… Miller conoce perfectamente la infraestructura —advirtió él, dejando que la semilla de la duda infestase su mente—, que sea Miller encaja…, que el Cazador fuese un policía, con todo lo que sabía y podía hacer, era lo más factible…, joder…, sí…, así podía saber cosas…, podría habernos espiado, no sé, de alguna manera, podría haber puesto cámaras ocultas, haber hecho suposiciones, no sé…

—¿Pero qué estás diciendo, Lance? —intervino Olivia sin dar crédito a lo que oía—. ¿Te estás oyendo? ¡Lance! ¡Que es Miller! —Y escandalizada, añadió—: Además, no encontramos ninguna cámara y… y…, joder… ¡Miller, Lance! ¡Miller! ¡Joder, si es un puñetero boyscout, el Ned Flanders de Scotland Yard!

—Sí, eso parecía, pero nos la ha colado doblada. Tiene que ser eso…, venga, vamos, dime que tú misma no lo has pensado. Si le das vueltas seguro que a ti también te encaja…, joder…, Liv, suena… suena imposible, sé que sí, pero en el fondo… lo de la desaparición y todo eso era muy raro…, a los dos nos olía mal y ambos llevamos días barajando la posibilidad de que Miller estuviese implicado.

—Sí, hablamos de posibilidad, Pero Miller me encaja más a víctima que a asesino y, además, siempre lo hablamos como una simple hipótesis, no sé, era casi una broma, joder…, no lo decíamos en serio, no podíamos hablar en serio, si lo decimos en voz alta suena…, joder, es un puto sinsentido, Lance, no parece…, no es…, no puede ser algo real…

—Olivia, es real, muy real —remarcó Frank—, Mai puede respaldarme. Si queréis ella os lo dirá, podemos ir juntos a la sala de delitos informáticos y allí os lo explicamos todo con todo lujo de detalles. Podemos hablar de los cómos y los porqués, pero…

—Joder…, esto es increíble…, sigue sin ser el puto momento —masculló—, estamos… estamos con algo más importante…

—¿Más importante que la identidad del asesino?

Pero a Lance no le dio tiempo a responder a ese comentario pues justo en aquel momento llegó la cuarta y última interrupción.

—Inspector Bennet —pronunció Coleen con su perfecto acento inglés de alto standing—, no he podido evitar oír retazos de su conversación.

—Coleen…

—Sé que se precisan de mis servicios psicológicos —dijo, metiéndose entre los agentes—, descuidad, asistiré a esta jovencita con la misma calidad y profesionalidad que a mis demás clientes de pago. Lo que me lleva justo a decirle esto: puede irse a desempeñar sus labores policiales, inspector, puede dejar en mis manos a esta muchacha y sus muchos y variados traumas.

—Le agradezco el ofrecimiento, Coleen, pero la cosa no solo se limita a asistir a la víctima. —Entre susurros le dijo—: La estábamos interrogando.

—Soy bastante consciente de ello, deme, inspector —le instó, alargando el brazo para que le tendiera el teléfono móvil—, sé que lo registra todo ahí, no tema, yo grabaré la sesión.

Lance vaciló, había muchas cosas que estaban mal en aquel ofrecimiento, muchos errores de responsabilidad, podría decirse. En primer lugar, no era lo habitual que un foráneo no solo asistiera, sino que se encargara de los interrogatorios, ello era una obligación enteramente policial con la salvedad de que, en ocasiones, se requería de la experiencia de profesionales externos. Sin embargo, allí, en ese lugar donde los psicólogos no tenían ni la más mínima competencia, resultaba no solo extraño, sino, incluso, hasta cierto punto controvertido, legar esa clase de poderes a alguien a quien, en realidad, tampoco conocían tan bien. El problema, para más inri, no solo estribaba en esas cuestiones si no que, además, Coleen le requería el móvil con el que había empezado la grabación, lo que despertaba en él ciertas reticencias lógicas. Era coherente, en parte, querer seguir grabando el interrogatorio desde el mismo dispositivo, aunque no se podía dejar de lado el hecho que ese dispositivo en particular tenía dueño, lo que, en otras palabras, significaba que Lance le estaba confiando a la doctora Ingbert material sensible y personal. Más que eso, de hecho, le estaba confiando el fruto de sus investigaciones, sus pensamientos e ideas, pero, sobre todo, le estaba confiando su futuro como policía. A fin de cuentas, si a Coleen le daba por curiosear, quizás acabaría dando sin querer con la controvertida grabación de Strauss y descubriendo su descarada extorsión.

—No tema, indagar en la psique de un paciente es solo un tipo distinto de interrogatorio y —continuó ella, mientras sus ojos parecían refulgir tras el cristal de sus gafas—, entre usted y yo, es en realidad, uno mucho más íntimo y profundo. Haré las preguntas adecuadas y obtendré respuestas hondas a cuestiones cuya superficie usted solo podría llegar a arañar.

Nadie podría cuestionar lo resuelta que parecía la doctora Ingbert: era resabida, determinada e, incluso, podría decirse que un tanto manipuladora. No obstante, no parecía del todo confiable, sus aires de superioridad y la displicencia que empleaba en ocasiones la hacían una persona digna de ser oída, pero también, tal y como pensó Lance, de ser temida. Al fin y al cabo, ¿quién sabía qué ocultaba en realidad aquella mente tan ágil y afilada? ¿Quién podía saber qué complejo pensamiento maquinaba a la sombra de sus anteojos?

Lance suspiró, no era como si tuviese una opción mejor. No podía dividirse en dos, debía priorizar, elegir en qué enfocaba su tiempo y sus recursos. Alice era lo más importante, pero podía ser atendida, probablemente de una manera más eficaz y acorde a sus necesidades, si se la confiaba a Coleen. En cambio, de no hacerlo, nadie gestionaría el asunto de Miller o, al menos, nadie lo gestionaría como lo haría él, que para el caso era lo que más le preocupaba. No, definitivamente, de esa no podía escaquearse. Era una operación policial de gran envergadura, una que debía supervisar personalmente. Y cuando Lance llegó a esa conclusión se dio cuenta de que, en verdad, ya estaba todo decidido. Con cierta parsimonia y evidenciando todas sus dudas, dejó caer el móvil sobre las frías manos de Coleen, que le sonrió de la misma manera en que lo haría un niño al que le acaban de regalar un dulce. De hecho, fue precisamente esa misma reacción la que despertó todas sus alertas: ahí estaba, el lado oscuro de Coleen. Todas las personas tenían uno. Negarse a esa evidencia era como ser un hipócrita o, peor aún, un ingenuo, ambas, cosas que Lance no era. Por esa razón, Lance, que conocía su propia oscuridad, reconoció fácilmente la suya. En cierto punto parecían afines: era en aquel ello despiadado que se deleita arrollando a cualquiera, con tal de conseguir lo que se proponía. Sin ir más lejos, había sido su propia oscuridad, sus tinieblas internas, las que pusieron entre las cuerdas a Strauss. Visto así, bajo esa perspectiva, parecía casi de justicia poética que alguien como Coleen hiciese lo mismo, poniéndole implacablemente entre la espada y la pared. Sí, sin duda, podría ser cosa del karma y de su peculiar sentido del humor, eso justificaría perfectamente esa especie de ironía dramática. Sin embargo, Lance había sacado a relucir su peor lado en aras de un fin relativamente justo. Él había liberado aquel lobo suyo hambriento de poder para conseguir el ala científica, algo que, en parte, parecía legítimo, pero ahí estaba el gran interrogante: Lance sabía por qué hacía lo que hacía, por qué le quitaba la correa a su bestia, ¿pero y ella? ¿Por qué lo hacía la doctora Ingbert? ¿Qué ganaba Coleen en todo ese asunto? ¿Por qué tanto interés?

En aquellos momentos, la frontera entre la profesionalidad, la curiosidad y la existencia de una motivación oculta era apenas perceptible, lo que daba pie a muchas preguntas y mayores suspicacias. Lance no quería, no le gustaba desconfiar de todo el mundo, pero hacía apenas un par de minutos que había descubierto que, supuestamente, el policía más honrado e inocente que conocía, aquel al que tanto aborrecía precisamente por ingenuo y santurrón, podía ser el mayor y más sádico demente al que había tenido que enfrentarse Scotland Yard. Otra vez, Lance volvía a enfrentarse a la misma historia. El sabor de la traición a esas alturas ya lo conocía demasiado bien, aunque en aquella ocasión sabía incluso peor. Durante el Warlock su error había sido ser ingenuo y depositar su confianza en quien no debía, pero ahora, en aquella ocasión, su error había sido tener fe en el sistema y en quienes parecían ser buenas personas. Sin duda, si Miller era el Cazador de Mariposas experimentaría una terrible decepción, una tan grande que sería como una estocada fatal para su fe en la humanidad. Y, aun así, aunque Lance quería aferrarse a la idea de que las personas podían hacer cosas por simple altruismo, porque les salía de dentro, que el mundo real, en verdad, no funcionaba a través de agendas e intenciones ocultas, no podía evitar estar alerta y ser escéptico con todo. Y en esa conspiranoia profunda suya, no pudo evitar preguntarse si, en el fondo, no sería que lo que necesitaba Coleen era tener acceso a Alice por alguna razón turbia que desconocían. Y, si era así, ¿hacía bien dándole su teléfono? No lo tenía nada claro. Acababa de darle una bomba nuclear, la posibilidad de hacer toda clase de cosas mezquinas e inimaginables y escudarse bajo el móvil de Lance. Eso podía derivar en una fatalidad, en algo tan terrible como imprevisible y, pese a esto, Lance se sintió arrastrado, obligado a confiar en ella.

—Váyase usted también, querida —le instó a Olivia—, los pacientes prefieren la menor cantidad de interventores posibles, los vuelve confiados y les permite abrirse más. Además, recuerden que ustedes son policías, ejercen una figura recia, de autoridad, imponen —remarcó—, por esa razón os será más difícil obtener los resultados que precisáis, yo, en cambio…, yo esgrimo un rostro más humanitario y sé emplear un tacto más adecuado…

—Mucha palabrería para decirnos que nos quieres fuera —le espetó él, poniendo los brazos en jarras mientras acaparaba la atención de todos—. No me gusta, Coleen, te voy a ser muy sincero al respecto, dejar a esa chica así, sola, con la que está cayendo, no me parece muy buena idea…, pero —musitó, disponiéndose a matizar—, este tema con Miller es importante y urgente y creo que podemos hacer una excepción. Supongo que lo que quiero decir es que nos fiamos…

—Entonces todos estamos en el mismo barco. Podrá volver a interrogar a la chica cuando quiera, entretanto, yo le garantizaré una grabación de nivel, digna de una sesión especializada.

—De acuerdo… —dijo con un hilo de voz distante, al tiempo que miraba en derredor en busca de agentes—. Vosotros dos, sí. Holland, Peterson, venid…, quedaos vigilando la puerta. No os separéis de ella, nadie puede entrar o salir sin mi permiso, ¿entendido? —ordenó, entonces dos agentes se apostaron a cada lado—. En marcha. Vamos, Liv, averigüemos qué coño sucede con el gilipollas de Miller.

—Normalmente te chistaría, pero… si al final resulta que es verdad, si es él…, bueno…, gilipollas se le va a quedar corto.

—Igual que el puro que le vamos a meter y la condena de por vida.

—¿Estamos listos? —preguntó Frank, de modo apremiante—. Seguidme, os mostraré el programa que hemos usado y cómo concuerda con los listados telefónicos.

Mientras lo hacían y Lance y los suyos descendían por las escaleras, Coleen se apresuró en cerrar la puerta. Antes de hacerlo, echó una mirada furtiva a los agentes que custodiaban la entrada, los miró de arriba abajo con cierto desdén y tras chascar la lengua, pareció resignarse. En realidad, era lo más normal del mundo, pero Lance pensó que, o bien la doctora tramaba algo o, simplemente, tenía problemas para respetar la autoridad y no soportaba sentirse como si le hubiesen puesto una niñera. En cualquier caso, seguía sin estar seguro de si había hecho bien dejando a Alice en sus manos.

13

Pocos minutos después de estos hechos, el profesor Guilligan y el doctor Stuart volvían a encontrarse. Se cruzaron a la altura de la escalera, cuando Guilligan subía y Stuart regresaba de comprarse chocolatinas y un cortado en las máquinas de la planta. Entonces, el profesor soltó algún comentario ingenioso y cayendo en la cuenta de que el forense parecía algo desubicado, como si estuviese en un lugar en el que no tenía que estar, le ofreció acompañarle a su despacho. No obstante, el forense rehusó cordialmente.

—Lo lamento, en la soledad de la morgue me he acostumbrado a disfrutar del café solo —y con una sonrisa pícara remarcó—, en ambos sentidos.

—Le comprendo, también yo he tenido que aprender a lidiar con esas circunstancias.

—Yo no le diría lidiar, exactamente. A veces, la compañía de los muertos es mucho más agradable que la de los vivos. Además, mi ayudante consume prácticamente todo mi cupo de interacciones sociales. —Removió el café con el palito de plástico y añadió—. Ese Louis no se calla nunca, aunque es un chico estupendo.

—¿Louis? ¿Louis Delacroix?

—En efecto, ¿le conoce?

—Sí, cómo no. Asiste a una de mis asignaturas —explicó tras un leve encogimiento de hombros—, se le ve… locuaz…, aunque solamente lo tengo visto.

—Sí, ese, sin duda, es Louis…, peculiar, encantador, habla por los codos el chico… —comentó, haciendo ademán de retirarse—, cuide de él en sus clases, es un joven prometedor. —Y reparando en lo que llevaba Christopher, agregó—. Espero que disfrute de su jornada, profesor Guilligan, ese dosier que trae consigo parece pesado.

—Lo es, sí, mucho. Es casi tan pesado como fascinante…, ¿sabe? Ciertamente, es casi como una visita guiada a la mente de este sujeto, del Cazador de Mariposas quiero decir.

—Vaya, le compadezco pues. No parece la atracción más divertida del parque, si tiene que escarbar en la cabeza de ese tipo, imagino que a lo más que se parecerá será a un tour guiado por un museo de los horrores.

—Humm…, según se mire, supongo…, aunque yo prefiero verlo como una visita a una moral ambivalente… Me gusta pensar que no todas las cosas son blanco o negro. La dicotomía existencial es una construcción humana, en realidad, todo tiene matices e, incluso, justificaciones.

—¿Todo? ¿Incluso la muerte? ¿De verdad cree que la muerte no es una cuestión de blancos y negros?

—Sí, ni siquiera ella lo es —respondió, poniéndose el dosier bajo el brazo y preparándose para empezar sus explicaciones—. Verá, si hay razonamiento lógico, hay cierta validez y, con ella, existe también cierta legitimación.

—¿Habla del Cazador de Mariposas particularmente? ¿Sugiere entonces que lo que hace está bien?

—Bien o mal solo son conceptos ambiguos, dependen de la sociedad y la época en la que se vive: en la antigüedad sacrificar ganado en honor a los dioses estaba aceptado, de hecho, auspiciaba a la buena fortuna y al favor de los dioses. Hoy en día, empero, se tildaría de maltrato animal. Me refiero a que lo correcto y lo incorrecto no son absolutos, todo es parte de un debate ético. Lo que a mí me importa, aquello que estudio, no es el bien o el mal en sí mismos, sino los mecanismos que llevan a los individuos a tomar uno u otro camino, y la validez de estos mecanismos.

—Es decir, le es indiferente el delito, usted solo le presta atención a la justificación que se le da.

—Sí, se podría decir que sí. Eso mismo, soy un mero observador, como tantos otros. Aunque yo ya hace mucho tiempo que me he desprendido del manto de la hipocresía. A uno no le puede importar todo y no le puede dejar de importar. Alguien debe encarar la vida desde un enfoque así y a falta de candidatos aquí estoy yo. Es la razón de que sea antropólogo, ¿sabe? —Y adelantándose, concluyó—: Conocer al hombre en sus facetas más profundas y mundanas, en el abismo de sí mismos, ahí donde uno solo puede esperar que impere la oscuridad.

—Ya veo…, creo que lo entiendo.

—¿Lo hace?

—Mucho más de lo que usted cree —se atrevió a decir al doctor Stuart de un modo misterioso—. Aunque esta no es una conversación para un día como hoy. Si me disculpa, profesor, mi café se enfría.

—Entonces, supongo que seguiremos con esto en otra ocasión.

—Suena poco probable, pero… ¿quién sabe?

14

Paralelamente a esta conversación, Lance y los suyos estaban revisando los archivos del aula informática: Frank, como el experto que era, se había puesto a las manos del aparato mientras Mai lo asistía y les ponía al tanto de sus descubrimientos y de la forma en que habían dado con ellos. Al grupo, se les sumó Aaron, quien, tras recibir la noticia, había decidido dejarlo todo y acercarse para ver qué había sucedido. Mientras los expertos hablaban, entrecruzaron miradas que denotaban lo intrincado de aquella jerga informática que, por lo técnica que era, se les antojaba densa y pesada y bastante lejos de su dominio habitual. Aun con todo, prestaron atención y pusieron especial hincapié en hacer su mejor esfuerzo por comprender cuanto les decían.

—¿Es por lo del pinganillo ese? ¿Habéis podido sacar algo de ahí?

—No, era un callejón sin salida. Lo hemos estado analizando, pero no hay forma de identificar de dónde venía la señal ni cómo se conectaba a ella. Creemos que, quizás, por bluetooth, aunque si es así el tío debía de estar cerca…, el alcance de los aparatos que van por bluetooth no suele ser muy grande.

—Eso podría ser, si es Miller…, pero…, no sé…, sería raro que estuviese cerca y nadie lo haya visto, ¿no?

—Lo es y, precisamente por eso, lo del bluetooth no es concluyente, hay otros sistemas. Las ondas de radio o los infrarrojos, por decir algo, podrían ser alternativas. En cualquier caso, ni que supiésemos cómo ha podido conectar con el dispositivo no nos serviría para identificar su origen.

—Ajá… —musitó Lance—. ¿Y entonces qué? ¿Cómo podéis estar tan convencidos de lo de Miller?

—Bien. Debéis verlo casi como un juego de memoria y agilidad mental —empezó Mai, mostrando la pila de listines—, el número final es este —enseñó, revelando un documento en el que, entre infinitud de números más, había uno concienzudamente subrayado—, ese es el número de Miller.

—Sí, vale, ¿pero y qué? ¿Y cómo?

—Ahí iba, jefe.

—No me llames así, Mai —le espetó él, frunciendo el ceño.

—Vale —se limitó a responder—. ¿Sabéis lo que es la retroingeniería?

—Claro, es el descubrimiento de cómo funcionan las cosas, partiendo de una tecnología superior.

—Bingo para mi rubita preferida. Sí, es algo así. Pongámoslo en un ejemplo, es como si en una guerra un bando descubriese un arma que no sabe cómo funciona pero que le interesa, teniendo esa arma, los ingenieros le dan la vuelta, la descubren al revés, del final al principio —explicó, mientras gesticulaba con un bolígrafo que tenía a mano—, y teniendo todo el camino trazado aprenden cómo funciona. Pues bien, como será difícil explicároslo de la forma convencional, os lo explicaré, más o menos, con este sistema.

—¿Con retroingeniería? —se sorprendió Pierce.

—Más bien con retrorastreo. Tenemos el número de Miller, que es este —recalcó, dando varios toquecitos con la culata del bolígrafo sobre el número subrayado—, ¿de acuerdo? —Extendió un mapamundi que tenía plegado sobre la mesa y prosiguió—. No siempre lo tuvimos, porque su número había rebotado de aquí, a aquí… a… aquí…

—Vale…, creo que eso más o menos lo entendemos.

—Sí. Veréis, lo inteligente de este tema no es solo que rebotase, es decir, que la llamada fuese moviéndose en cuestión de milisegundos y se volviese prácticamente irrastreable —comentó Frank, tan ensimismado en lo que hacía que ni siquiera se detuvo a mirarlos—. Lo inteligente es que fue implementando cebos, creando réplicas.

—¿Y… cómo puede hacerse eso?

—Con un clonador, en este caso con varios. Mientras llamaba, la señal se multiplicaba, se enviaban varias, que camuflaban la señal original. Así que, mientras que esa llamada iba de aquí… a aquí… y a todas partes, las demás iban a lugares distintos.

—O sea, ¿el mensaje se volvió casi omnipotente? —planteó mordazmente Olivia, entornando los ojos.

—Si con eso quieres decir que lo pudieron oír otros números, no —negó Mai—. Eso es lo bueno, la clonación solo copia el rastro electrónico, el impulso por así decirlo, el continente, pero no el contenido. Copia la forma…, no sé si me explico…, a ver…, es como… como si… —farfulló desviando la mirada al techo en busca de algún tipo de inspiración—, como si tuvieras una metralleta pesada, de esas que disparan muchos proyectiles por segundo, ¿de acuerdo?

A pesar de tratarse de una comparación bastante extraña, todos asintieron. El símil podía ser algo confuso, pero, tal vez, si le daban tiempo para expresarse pudiera esclarecerse. Dubitativa y leyendo en sus rostros que el ejemplo no terminaba de cuajar, vaciló sin tener muy claro si seguir o improvisar algo nuevo. Mordisqueándose el labio inferior terminó de decidirse: de perdidos al río, ese solía ser su lema y su forma de vivir, así que continuó:

—Siguiendo con esta comparación, la metralleta sería una especie de «pack» que engloba tanto al teléfono como al clonador. Lo es todo, por así decirlo. Así que, lo que hizo fue disparar la metralleta en ráfagas supernumerosas.

—¿Pero…?

—Sí, sé qué vas a decir, Aaron. Si nuestro sospechoso, en adelante Miller, hacía eso debía de disparar muchas balas, si entendemos que estas, que la munición, son las llamadas debió llegar a mucha gente. Pero no, con el clonador que vendría a ser el cargador de la metralleta, consiguió mucha munición, aunque solo tenía una bala real.

—A ver si me entero… —musitó Pierce, con cara de circunstancias—, ¿qué? ¿Su metralleta tenía el cargador lleno de fogueo… hasta que de repente disparó una bala real?

—Exacto. Las balas de fogueo son en apariencia idénticas a la real, pero digamos que no tienen la misma carga. Dentro del sistema del asesino solo había, siguiendo con esta metáfora, una sola bala real. Y esa bala es la que nos dio a nosotros. Rebotó en muchas partes, las ráfagas también lo hicieron y todo se volvió confuso mientras duró la llamada. Igual que en la metáfora, cada disparo era igual al anterior, salvo que uno tenía contenido y los demás no.

—Eran cebos.

—Exacto.

—Podríamos habernos pasado años siguiendo los cebos, sin estar seguros de adónde nos llevarían, pero… en algún momento, Frank comprendió la existencia de la huella electrónica. Todas las copias imitaban esa huella, pero eran imprecisas, al haber muchas copias el trazo era difuminado, imperfecto.

—Pero ¿cómo distinguirlo del real? —se interesó Lance.

—Porque el real fue el que nos llegó a nosotros. Cuando registramos la llamada pudimos hacer un molde del espectro electrónico y, al seguirlo, las copias nos torpedeaban, creaban una cortina de humo.

—Pero como teníais la forma original podíais… ¿qué?

—Podíamos crear un algoritmo para rastrear coincidencias absolutas, fue lento, porque existían copias muy parecidas y había muchas. Pero, al final, logramos ver entre la neblina, por así decirlo, pudimos despejar las copias y dejar de seguirlas.

—Y así lo averiguasteis.

—No todavía —negó ella—, cuando descubrimos el hilo verdadero, aun descartando los demás, teníamos que seguirlo. La llamada había rebotado en muchos servidores, y eso cuesta de aislar.

—Una triangulación era prácticamente imposible —intervino Frank, tras pulsar un par de comandos que abrieron la interfaz del programa específico que hacía lo que decían—, a menos que delimitáramos una zona aceptable.

—Lo laborioso fue ir anulando los repetidores y encontrar el más cercano.

—Y ese era Miller.

—No, ese era la antena parabólica más grande al otro lado del Támesis —aclaró, a la par que observaba como tanto Lance como Olivia se esmeraban en tomar notas—. Los repetidores están distribuidos por todas partes por las compañías telefónicas, la señal rebota ahí y abastece a todos los números de la zona.

—Pero con eso lograsteis ubicar a qué zona abastecía el repetidor.

—Exacto, y ubicando pudimos triangular. Al hacerlo, nos quedó está zona —señaló Mai, al tiempo que Frank se apartaba para dejar a la vista un mapa de Londres, en el que prácticamente un tercio parecía enmarcado por franjas verdes colocadas por el propio programa.

—Es inmensa.

—Lo es, lo era —rectificó ella—, pero ya era mucho menos que el puñetero mundo entero.

—Vale, ¿cuál era el siguiente paso y por qué estáis tan seguros de que es irrefutable?

—Gracias a la triangulación sabíamos en qué área se había producido la llamada, la verdadera, pero no podíamos distinguirlas de todas las demás que se hicieron ese día y a esa hora.

—De acuerdo, ¿entonces cómo lo hicisteis?

—Gracias al juez Perkins tuvimos acceso a los registros telefónicos, al tenerlos y tener localizada la zona, tuvimos que situar todas las llamadas en ese rango y, una vez las tuvimos, nos tocó cribarlas.

—¿Con que criterio? —preguntó Aaron, adelantándose a la pregunta que Lance iba a realizar.

—El primero fue el día y la hora, con eso redujimos gran parte de las llamadas. Luego tuvimos en cuenta la duración, incluimos un lapso de cinco segundos de más y de menos, pues podría ser que la agencia telefónica no lo hubiese computarizado de forma exacta. Con eso redujimos mucho los números.

—¿Y con eso fue suficiente?

—No, seguía habiendo demasiadas llamadas, pero todas ellas se podían colocar sobre un mapa. La siguiente parte de la búsqueda era averiguar a quién correspondía cada número tratando de descartar a algunos más. Es lo que llamamos investigación personalizada. Por ejemplo, si descubriéramos que tal número pertenece a una niña de nueve años y se situó cerca de una zona escolar, apartaríamos el número provisionalmente y seguiríamos adelante. La idea es reducir al máximo las opciones potenciales, trabajar sobre ellas y, si no fructifica ninguna, rescatar algunas de las que habíamos dejado aparcadas pero que estaban dentro del perímetro. No nos interesa que por suponer que un perfil no encaja se descarte completamente, al fin y al cabo, el número puede pertenecer a una niña de nueve años, pero eso no implica que esté siendo usado por ella.

—Pero… —trató de decir Pierce.

—Pero entonces, Mai reconoció el número, era el de Miller. Fue una corazonada, era muy sospechoso que su llamada se hubiese realizado precisamente en ese instante, dentro de la zona de la triangulación, y después de tanto tiempo desaparecido.

—Sigue —le instó Lance.

—Como es lógico, creímos que sería una buena pista y decidimos empezar por ahí. Así que simulamos los hechos y buscamos la concordancia de las líneas. La huella electrónica coincidía.

—¿Y no podíais seguirlo directamente, sin la triangulación y los listines?

—Por seguridad, por privacidad y por pura tecnología —empezó Frank, dando un giro sobre su silla, mientras se preparaba para debatirlo—, la huella electrónica queda registrada en el repetidor, pero borra el número que la crea. Es decir, del repetidor al teléfono, si no sabes cuál es el teléfono no puedes conocer la huella. Así que lo que debíamos hacer era encontrar un teléfono con la misma huella que había quedado en el repetidor y que se había difundido, y eso debe revisarse número a número. Por suerte, al ver el de Miller fue el primero que probamos.

—Y acertasteis.

—Lo hicimos y no hay margen de error, lo hemos comparado varias veces —aseveró la agente Harris—. La llamada viene de su teléfono.

—Joder…, el puto Miller…

—Sabiendo esto, Lance… —musitó Olivia, con cierta congoja apegada a su tono de voz—, dinos, ¿qué hacemos?

Esa era la esencia de la cuestión, la verdadera pregunta: ¿qué debían hacer? Lance los miró uno a uno, escudriñando sus almas de un modo contemplativo, seguidamente, agachó la cabeza y se fijó en sus zapatos mientras cavilaba una respuesta. Era una cuestión espinosa, un paso en falso y no solo tirarían al traste toda la investigación, sino que podrían conseguir que el asesino escapara. Debía ir con cautela, ¿pero tenía que hacerlo? ¿Era imperativo que así fuese? ¿No habían ido ya con suficiente prudencia?

—¿Lance? —le apremió alguien.

No, el tiempo de las medias tintas ya había pasado. Lo que se le estaba pasando por la cabeza entrañaba un gran riesgo, era verdad, pero también era la mejor forma de conseguir que el zorro saliese de su madriguera. Literalmente, debían abrir la temporada de caza, debían invertir los roles y convertir a Miller, el Cazador de Mariposas, en una presa más.

—Quiero emitir una orden de búsqueda y captura —decidió al fin.

—¿Eso es…?

—Sí, quiero que todo el mundo vea su cara. Filtrad una foto a los medios y pedidles que cooperen. —Dirigiéndose al inspector Wilson, dijo—: Aaron, Miller tiene todos los números de ser el culpable, pero dadle trato de presunto sospechoso. Como con Nicole, abrid líneas de contacto, que se habilite un número especial para que cualquiera que lo haya visto o que crea saber algo nos llame. —Y dando enérgicas palmadas, concluyó—: Vamos, vamos, segundo que perdemos, segundo que puede estar pasando algo.

—Bien, con toda esta movida del Cazador y el temita de Ward tengo el número de varios medios en marcado rápido. —Y dándose media vuelta para buscar algo de espacio e intimidad, concluyó—. Voy a hacer las llamadas, id encendiendo una tele o algo…, estoy seguro de que lo van a hacer público enseguida. Para estas cosas, los cabroncetes sí que son rápidos…

—Podemos verlo aquí. Meto la BBC —dijo Collingwood, encendiendo un monitor del fondo de la sala—, seguro que son los primeros. ¿Alguien quiere apostar sobre cuánto tardan en soltar la bomba?

—Desatinada elección de palabras, Frank —comentó Lance, dándole una palmadita—, teniendo en cuenta lo de hoy. De todos modos, yo digo que tardan menos de diez minutos.

—¿Sí? Pues yo creo que…

Entonces un móvil vibró y aunque Lance dio un respingo e hizo ademán de buscarlo sabía que esta vez no se trataba del suyo. Eso no hubiese tenido ni el más mínimo sentido ya que su teléfono estaba bajo el cuidado de Coleen. No, en aquella ocasión, el impertinente aparato que vibraba frenéticamente reclamando con su urgencia que alguien le prestara atención no era el suyo, sino el de Olivia.

—Mira, Lance, es para ti…

—Oh, no…, venga, no…, no me jodas…, ¿son los peritos? —advirtió tras identificar sus nombres en la pantalla del celular—. Son unos putos pesados…

A desgana, tomó el móvil de Olivia y descubrió cómo en esta ocasión el mensaje rezaba lo siguiente: «Lancito, Lancito, no te hagas de rogar. ¡Es una auténtica vergüenza que tenga que empezar a enviar mensajes a tus “compis”, casi haces que parezca tu madre! Eso no está bien, ni soy tan mayor ni te habría criado tan mal. Deja de vaguear y ven, es importante. ¡Es un BOMBAZO!».

—Detesto que me llame así, menuda imbécil.

—Deberíamos acercarnos para ver qué quiere.

—Todo a su momento, Liv. Ahora estamos tendiendo una trampa, veamos a ver qué tal funciona.

Se trataba de una trampa sencilla pero contundente. Aaron se encargó de ello: extrajo la foto —en la que era fácilmente reconocible— del archivo policial de Robert Miller, y tras contactar con los principales medios informativos del país, la difundió junto con su pertinente llamado ciudadano. El compromiso y el interés que suscitó resultó ser casi instantáneo. En menos de un cuarto de hora ya estaba en todas partes y Scotland Yard volvía a ser trending topic en Twitter. Como ya habían predicho, la BBC fue la primera en dar la noticia, aunque para ser justos también había sido la primera a la que había llamado Aaron. En cualquier caso, una vez que la principal cadena de la nación hizo las subsiguientes declaraciones, el resto de emisoras la emularon, llamadas por el efecto eco.

«Noticias de última hora. Interrumpimos la programación habitual —comenzó la presentadora, una rubia despampanante que, a pesar de la sobriedad de su atuendo, era el sueño húmedo de media Inglaterra—, un comunicado oficial de Scotland Yard nos informa que existe un posible sospechoso en el caso «Little Butterfly». El hombre que ven a continuación, en la imagen —remarcó, cuando en pantalla se mostraba la foto oficial de Miller—, es ni más ni menos que un agente de la ley, un policía de Scotland Yard que se busca bajo la sospecha de estar implicado en los recientes asesinatos. Desde la central se ruega a la participación ciudadana. Si alguien ha visto a este hombre, Robert Miller, o tiene información al respecto rogamos que contacten con el número de teléfono que ven en pantalla. —tras estas palabras apareció un chyron con la tipografía de la cadena y el número de contacto—. Repetimos, contacten con el número de teléfono asignado, puede ser una cuestión de vital importancia.

En otro orden de cosas, el sorprendente comunicado no deja de recordarnos lo sucedido recientemente con el caso Warlock, que recordemos que…».

Lance sabía qué sucedería. No fallaba. Si había la más mínima oportunidad de volver a hacer mención al caso y escarbar entre su mierda lo iban a hacer. «Bueno, ahora mismo, ¿qué coño importa?», se preguntó apagando el televisor de la sala de informática. Tampoco es que tuviese tiempo o interés en seguir viendo aquello, así que suspiró profundamente e hizo como que no sabía que iban a seguir recordando el incidente del Warlock. Fuera como fuese, dejando ese tema al margen, la noticia corrió como el viento. Prendida la mecha era solo cuestión de tiempo que algún detonante adecuado produjera el estallido que buscaban: información sobre el desaparecido Robert Miller. Ahora, toda Inglaterra tenía puesta su mirada en él, ya no podría pasar desapercibido y, sin importar dónde se hubiese escondido, no tardaría en salir a la luz.

—Ya está en los medios y en la red, es viral —remarcó Aaron, hablando atropelladamente—, está por todas partes. Deberíamos hacer un comunicado.

—No, que les den, no perdamos el tiempo. Por una vez los medios de comunicación están haciendo lo que les pedimos…, la noticia ya está en marcha, ahora hay que esperar respuesta.

—¿Así que por ahora no hacemos nada? —inquirió Olivia.

—Yo no he dicho eso. Reunid a los chicos. Bridges y Grapes querían decirnos lo que han averiguado.

—¿A los chicos? ¿Reunimos a la pandi del Warlock?

—Sí, tal y como están las cosas y visto lo que ha pasado con Miller, son los únicos en los que puedo confiar por ahora. Reuníos conmigo en el vestíbulo. Nos vemos en unos veinte minutos o así.

—¿Y qué vas a hacer tú?

—Fácil, ¿ves a esa mole enfurecida? —señaló, haciendo alusión al comisario Strauss que estaba dando tumbos por el hall, hecho una furia—. Voy a enfrentarla, solo otra clásica pelea entre David y Goliat. No os preocupéis, creo que todavía puedo con él.

—¿Crees? —soltó Mai Harris, al tiempo que él se encogía de hombros.

Esta vez fueron los demás quienes suspiraron, aquella era una pelea que nunca podría saldarse bien, tarde o temprano uno de los dos derrocaría al otro, y todos temían que fuese a ser Lance el perjudicado. A pesar de todo, que ahora se sintiese que estaba en una posición de fuerza no implicaba que fuese a ser así para siempre. Bastaba una cosa, una sola, para que los roles se invirtieran y todo acabase mal para él. En el fondo, tenía todas las de perder y todo el mundo, incluido él, lo sabía. Aun con todo, Lance era como una especie de espartano moderno, como uno de esos héroes de las tragedias griegas que no temen a enfrentarse a su destino, aunque ello suponga tener que batallar con algún que otro monstruo y morir en el empeño. De hecho, Lance se pasaba la vida confrontando toda clase de monstruos, los había mayores o menores, más fieros y más difíciles de vencer, pero fuesen como fuesen, Lance jamás renunciaba a plantar batalla. Ahora mismo lo estaba haciendo, combatiendo un mal encarnado. De todos los monstruos, el Cazador de Mariposas solo se destacaba por ser el más terrible de ellos, el más cruel, pero ni siquiera era el que tenía más posibilidades de derrotarle. No, eso solo estaba al alcance de pocas personas y, por aquel entonces, solo una, el comisario Strauss, tenía la verdadera capacidad de lograrlo. En cualquier caso, había algo seguro: la épica y definitiva lucha de titanes iba a producirse antes o después, y uno de los dos perdería la cabeza. La pregunta, sin embargo, era: ¿la cabeza de quién acabaría rodando?

—¡Bennet! ¡¿Se puede saber?! ¡¿Se puede saber qué…?! —bramó, saliéndole al paso—. ¡Has vuelto a ponerle una maldita diana a esta comisaría! ¡¿Cómo te has atrevido?! ¡¿Miller?! —chilló, subiendo tanto el tono que resultaba tan ridículo como intimidante—. ¡¿Señalar uno de los nuestros?! ¡¿En serio?! ¡¿El puñetero Miller?!

—Strauss. Hemos obtenido nuevas pruebas, bastante irrefutables al parecer, y todas apuntan hacia él. Además, lleva desaparecido semanas, con mi coche —enfatizó—. Eso ya de por sí solo ya es bastante sospecho y amerita algo de revuelo. En cualquier caso, esto es lo que hay, es imperativo dar con él.

—¡¿Imperativo?! ¡¿Imp… imperativo, joder?! ¡¿Y de esta forma?! ¡¿Pero tú quién coño te crees que eres, Bennet?! ¡¿Estás, estás…?! —farfulló fuera de sí.

—Comisario, solo cumplo con mi deber. No sé qué le hace pensar que yo disfruto algo de esto, pero créame, no es así. Hasta ahora creía que Miller era de los buenos, no lo perseguiría si no fuese necesario y, en estos momentos, para bien o para mal, lo que es necesario es traer a Miller ante la justicia.

—¡Pero será posible! ¡Vaya huevazos más gordos tienes, Bennet! ¡Las cosas no se hacen así, y menos puenteando a tus superiores! ¡Te has pasado mi autoridad por las pelotas! —Tratando de contener el tono de voz y sosegarse para evitarse el probable infarto, agregó—: Además…, pedazo de inútil, las órdenes de búsqueda y captura solo se aplican cuando hay certeza o una sospecha fundada de delito penable.

—Lo de Miller es más que fundado, aunque sí, por ahora Miller es «solo» sospechoso de los asesinatos, si es eso a lo que se refiere. Pero, como ya le he dicho, hay algo de lo que Miller sí es culpable al cien por cien y es de haberme robado el puñetero coche. Sustracción de vehículo, Strauss, estoy en todo mi derecho de denunciarlo y abrir una investigación penal.

—Joder…, me dejas sin palabras. Eres un puto subnormal. Cuando creo que no puedes cagarla más, Bennet, vas y me sorprendes. —Esgrimió el pulgar casi como si de un estoque se tratara y agregó—. Escúchame, payaso, y escúchame con atención: voy a arruinar toda tu puñetera carrera y voy a convertir tu miserable existencia en un verdadero infierno. Me aseguraré de que los medios te hagan trizas, ¿me oyes? Me aseguraré de que acabes en la puta calle sin nadie que te preste ayuda, nadie en toda Inglaterra se atreverá a darte empleo, o a darte un simple buenos días. Voy a joderte vivo, Bennet, voy a joderte como nadie en tu puta vida —concluyó con una ira tan mal contenida que parecía estar a punto de estallar como una olla a presión.

—Comisario, Strauss —soltó él en un tono frío y autosuficiente—, recuerde a dónde nos llevaron sus amenazas la última vez.

—Arghh…, no me lo recuerdes, cabronazo. ¿Dónde guardas la puta grabación, Bennet? ¡Dímelo, mamón! ¡Dímelo!

—En un lugar seguro, lejos de tus manazas, Edmund.

—¡Dime dónde está la maldita cinta! —vociferó, a la vez que ponía sendas manos en sus hombros y lo zarandeaba bruscamente—. ¡Dímelo! ¡Dímelo, joder! ¡Te he dicho que me lo digas, pedazo de escoria!

—Conténgase, comisario —le espetó, deshaciéndose de él—, todos miran, está llamando demasiado la atención. Cuando atrapemos al Cazador borraré la grabación y todas las copias. Quizás, con suerte, hasta usted pueda colgarse una medalla antes de dejar el cargo y a Scotland Yard. Y, ahora…, si me disculpa…

—Bennet.

—¿Señor? —respondió, tras un bufido de hastío.

—No vas a salirte con la tuya, voy a remover cielo y tierra y…, como encuentre las…, como las tenga…

—Pero la cuestión es —le cortó con sequedad—, que no las tendrá.

Tras el fiero encontronazo, Lance supo ingeniárselas lo suficientemente bien como para salir de ahí indemne, sin ni un triste arañazo figurado. Henchido de un fingido orgullo, recorrió lo que le quedaba del vestíbulo, con paso decidido y la cabeza bien alta, justo como si fuese alguien intocable. Luego, al ver que aún era pronto y los demás no estaban ahí, cruzó la entrada del edificio y salió. Se moría de ganas de hacer algo, lo que fuese, más ahora que sabía que no llevaba tabaco encima. Tenía unas ganas incontrolables de liberarse, de pegar gritos y volverse loco y, al final, cuando no pudo más, miró rápidamente a su alrededor y al ver que no había nadie mirando, le atizó un puñetazo a la pared. El dolor acudió enseguida, con su causalidad habitual, aunque en su profundo enfado, Lance tardó algunos minutos en darse cuenta. De repente, le salió una queja medio contenida y fue consciente de que había golpeado tan duro el hormigón que los nudillos se le habían despellejado y brotaba algo de sangre de ellos. Aun así, incluso en esas, había tenido suerte y no se había roto ni la mano ni la muñeca.

—Por Dios, Lance, ¿estás bien? —se interesó Mai al verle con la mano sanguinolenta.

—No es… no es nada…

—No hace falta ser Sherlock Holmes para adivinar que te has peleado con la pared —indicó mientras hacía un gesto con la barbilla hacia el lugar en el que la impronta del puño de Lance, pintada con su propia sangre, se había dibujado.

—Joder…, no es nada…, síndrome de abstinencia, llevo demasiado sin fumar.

—Ambos sabemos que eso no es cierto —respondió ella, encogiéndose de hombros—, pero de acuerdo, está bien jefe, lo que tú digas.

—Deja de llamarme jefe.

—Pero eso es lo que eres, jefe. Toma —dijo tendiéndole un paquete de Dunhill—, sé que no son los tuyos, pero… un apaño es un apaño —e instándole a que lo tomase, insistió—, vamos, vamos, no te quedes mirándolos como un pánfilo, está claro que te hacen más falta que a mí.

—Te debo un cartón.

—Preferiría un aumento salarial.

De repente, Lance rio, con fuerza, con intensidad. Aquella frase acababa de llegarle al alma justo en el momento en el que más necesitaba reírse a carcajadas. Mai solía ser parca en palabras: era resuelta, decidida, valiente como una valkiria en el campo de batalla. Mai era un estereotipo, era el cliché de mujer fatal, intrépida, capaz de imponerse a un mundo de hombres con apenas cuatro vocablos y sin tener que esbozar ni media sonrisa. No obstante, con él y con Olivia solía ser distinta, se abría más, parecía más una persona de carne y hueso y no tanto la Terminator implacable que todos creían que era. No, Mai Harris también tenía sus luces y sus sombras, y poseía un lado encantador que rara vez salía a la superficie. Quizás el problema estuviera en que era demasiado insegura o, tal vez, era todo lo contrario, que lo era tanto que con solo el silencio y las palabras justas ya tenía suficiente para reafirmarse. Fuese como fuese, Mai era una policía extraordinaria y una persona digna a la que confiarle la vida y, en momentos como aquel, sus ocurrencias llegaban como un superhéroe para salvarle el día.

—Tomo nota. Y ya puestos, no te ofrecerías a ser mi secretaria, ¿verdad?

—Ni lo intentes, hombrecillo —le reprendió la vocecilla de Olivia, tras ellos—, si de alguien es ese puesto es mío.

—Ah, ¿sí? ¿De verdad?

—¡Puaj! ¡No, ni de coña! Claro que no lo quiero, jamás accedería a eso, pero —empezó con un tono bastante animado dadas las circunstancias— tampoco quiero que lo tenga nadie más.

—Pues tenemos un problemón, porque yo sigo queriendo una secretaria.

—Ajá. ¿Solo tenemos uno? —Y matizó—: Un problemón digo. En cualquier caso, no, no te lo permito, si el puesto de secretaria no es para mí no es para nadie, aunque yo no lo quiera.

—Menuda panda de memos estáis hechos —se mofó Andy, mientras se subía la cremallera de la chaqueta—. ¿Nos vamos a ver a los tíos raros esos, jefe? ¿O tenemos que esperarnos a que te acabes el cigarrillo?

—Joder, Andy, no empieces tú también —pidió después de soltar el humo del cigarro—. Al próximo que me llame jefe me lo cargo y luego lo expediento y lo suspendo sin empleo ni sueldo. —Y de algo mejor humor, añadió—: Y no, nunca hay prisa para ir a ver a Bridges y Grapes, que se esperen. Son un puñetero incordio y unos impertinentes de cuidado. Además, un receso de cinco minutillos no vendrá mal, hay que procesar tanta tensión.

—¡Yey! Pausa para fumar, cortesía del jefe.

—Ese vicio vuestro por los cafés y el tabaco desembocarán en vicios peores y os desgraciarán la vida —comentó Olivia al ver como Pierce, Mai y Lance se pasaban el mechero para encenderse un pitillo.

—Lo sé, Liv, lo sé…, me lo has dicho millones de veces, me sé la teoría de memoria. Sé lo de la industria tabacalera, lo de la capa de ozono, lo de la lotería de los cánceres…, joder, Liv, si hasta sé que jode a los pequeños campeones y te achica el pene. Pero, sinceramente, ahora mismo un poco de humo es el menor de mis preocupaciones y, visto lo visto, como la cosa ya parece bastante jodida, no creo que nada pudiera ir a peor.

Tras el cigarrillo y unos cuantos minutos de charla amena y distendida, convinieron que ya era el momento de volver al trabajo. El descanso había terminado, no podían permitirse el lujo de perder más que aquellos minutos pues, como se solía decir, el mal nunca descansaba y, sin duda, el Cazador de Mariposas no pensaba hacerlo. Puede que Alice estuviese a salvo, puede que hubiese logrado escapar de su red, pero mientras siguiera suelto continuaría siendo un peligro. A fin de cuentas, había muchas otras Alice por ahí, muchas otras chicas que corrían el riesgo de caer en la fijación patológica de aquel asesino serial. Así, Lance, acompañado de su pequeña comitiva de agentes, cruzó por el patio central, atajando a través del parking desierto, hasta alcanzar las puertas automáticas del edificio científico. No sabía lo que le aguardaba dentro, pero esperaba que valiese la pena o, al menos, esperaba que el descubrimiento de los grafoanalistas fuese lo suficiente bueno como para compensarle el tremendo suplicio de tener que oírlos hablar. «Última parada —se dijo a sí mismo—, el reino de los cretinos».

15

Una vez dentro observó con detenimiento cada mínimo detalle a su alrededor. Irónicamente, aun habiendo sido él el artífice de su reapertura, jamás le había prestado demasiada atención. Las contadas ocasiones en las que había estado había sido atropelladamente, con prisas y malhumor, ambos estados capaces de distorsionar algunos aspectos corrientes de la realidad. De cualquier manera, tampoco era como si se le hubiese perdido nada allí. No, aquella era la particular base de operaciones de los cerebritos, los asesores externos y, en general, de todos los activos de la científica. Los técnicos de balística tenían el microscopio principal al fondo de la primera planta, junto al lugar donde habían montado sus oficinas; los responsables de catalogar, indexar y redactar los informes se ubicaban en la planta inmediatamente superior. En el último piso se habían habilitado almacenes y depósitos de pruebas que permanecerían en custodia policial hasta que, en aras de preservar la cadena de custodia, empezaran a movilizarse de camino a los juzgados. Como novedad administrativa, el propio comité de la científica había resuelto movilizar sus laboratorios al sótano, donde la integridad estructural y el revestimiento de las paredes paliaba tanto los ruidos como las potenciales emisiones de los reactivos. Así, en el nivel inferior, se habían dispuesto varias mesas de trabajo, colocado potentes máquinas y, en definitiva, centralizado la mayoría de procesos experimentales que se podían llevar a cabo en esas instalaciones. Allí se realizaban desde cotejos dactilares avanzados hasta comparaciones de fibras y restos orgánicos, además de pruebas básicas de ADN y toda una serie de experimentos más que incluían el uso del espectrómetro de masas y de un vasto compendio de químicos —como, por ejemplo, el polvo magnético— que reaccionaban a diversos tipos de sustancias, identificándolas de manera bastante precisa. De hecho, tantas cosas se podían llevar a cabo ahí abajo que hacían inevitable la pregunta sobre por qué había realmente la necesidad de subcontratar algunos de aquellos servicios a instituciones privadas, externas e independientes de los cauces policiales. Aunque claro, también era verdad que los informes del sector privado solían ser mucho más detallados y exhaustivos que los suyos, los resultados llegaban mucho antes y su tecnología era infinitamente más puntera. Así que, mientras Lance pasaba de largo el panel informativo que situaba cada una de las dependencias, le dio por suponer que quizás sí tenía algo de sentido después de todo.

—Se han cogido el despacho esquinero. Los muy zorros se han quedado uno con vistas.

—Deben de querer que los veamos hacer sus cositas de científicos de élite.

—O eso o son un poco exhibicionistas —comentó Lance—, siendo como son…, no me extrañaría que hicieran lo que fuera para llamar la atención.

—Mientras hagan bien su trabajo…, tampoco es que se vayan a quedar aquí permanentemente.

—Joder, no. No soportaría verles el careto a diario.

—Eh, y Lance, cambiando de tema, ¿crees que Strauss se ha paseado por aquí? —preguntó la agente Harris.

—Espero que sí —consideró Stevenson en un tono burlón—, así tendrá algo nuevo de lo que despotricar.

—Sí —coincidió Sanders—. Seguro que en su cabeza solo puede ver montones de números en negativo y lo mucho que le ha costado abrir de nuevo el edificio. No es que me alegre de que te la tenga jurada, jefe, pero me encanta pensar que el comisario está que trina.

—Pues ojalá le sirva para pensar —intervino Olivia, adelantándose a ellos, y yéndole a la zaga a Lance—. No importa lo que haya podido costar, era algo completamente estúpido tener un espacio tan bueno y no aprovecharlo… El gasto estaba justificado y, además, ni que saliese de sus bolsillos. Esto sale directamente de los presupuestos generales y del contribuyente, qué menos que darles a nuestros ciudadanos un servicio policial en condiciones, más ahora que hace falta para trincar a un asesino.

—Joder, Olivia, ¡quién te ha visto y quién te ve! Pasar tanto tiempo con Lance te debe de estar afectando, mírate, si ya casi suenas como él.

—Si Strauss hubiera venido ya lo habría politizado —planteó él, cambiando de tema—. Ese hombre sabe cómo convertir una catástrofe en todo un triunfo mediático. —Luego de un profundo suspiro, agregó—: A veces hasta admiro su capacidad para darle la vuelta a absolutamente todo, luego recuerdo que esa es una habilidad de mierda, propia de ratas y alimañas, y se me pasa.

—¡Ah, lo tenías que soltar! A veces parece que hasta busques el conflicto. Strauss también tendrá sus cosas buenas, digo yo. ¿Qué será lo siguiente? ¿Que lo culpes del Holocausto? —Y mientras Lance se encogía de hombros y esbozaba una sonrisilla al imaginarlo, añadió—. Venga, tú también, deja de despotricar. Dale un poco de cuartelillo.

—Oh, venga, Liv, solo déjame quejarme un poco más. Ah, pero eso sí, tenéis mi pleno consentimiento si queréis hacérselo saber, sentíos libres de darle el chivatazo si os apetece, pero, por favor —remarcó—, grabad el momento exacto en el que se encabrona. Seguro que Strauss podría ser un buen «meme» en internet.

—Eres malo, jefe, muy malo.

—Meh, quizás tengas razón, Brad, pero no me va a impedir conciliar el sueño. Me han dicho cosas peores antes, así que creo que podré vivir con ello —apuntó mientras giraba el pomo del despacho que se habían agenciado los grafoanalistas.

Al instante, Lance se arrepintió de haberla abierto y al escuchar el atronador timbre de aquella voz repipi que tanto repelús le causaba, puso los ojos en blanco y sintió que el asco le abrumaba.

—¡Ah, señoritito Lance! —exclamó Holly al verle llegar—. ¡Uh! Y viene acompañado de toda su curia de hombrecillos. Míralos, Franky —anunció a su marido, con la evidente intención de colarles una pullita gratuita—, son como muñequitos de juguete, Action Man con uniforme de Scotland Yard. ¡Qué adorables, si casi parecen profesionales de verdad!

Al otro extremo de la sala, el esbelto profesor Grapes asintió, acompañando su movimiento con un parco e impasible «ya lo veo» que denotaba lo poco que en realidad le importaba todo aquello.

—Oh, a Lancito le daba cosita venir solito a vernos, ¿verdad?

Por un momento, Lance se sintió tentado de soltarle que tal vez debería sentirse agradecida de que viniera acompañado. Al fin y al cabo, con testigos de por medio no podría hacerles lo que en realidad desearía. Aun así, se contuvo, no era una conducta profesional y el comentario podía salirle caro, además, tampoco tenía mucho sentido fantasear con maldades que nunca, aun teniendo la oportunidad, haría en realidad. Se llevaban mal, se detestaban mutuamente, más bien, pero más allá de eso no había razón para permitir que aquello afectara al caso y fuera a algo más, a algo peor.

—Estos son mis compañeros, son y han sido siempre parte de mi equipo —contestó secamente—, los hallazgos que hayáis logrado les competen tanto como a mí, tienen tanto derecho como yo a estar al tanto.

Holly Bridges le dedicó una profunda mirada de desprecio. Luego, su rostro se deformó en una mueca muy fea que combinaba perfectamente con los rasgos naturales de su cara. O, al menos, eso es lo que le pareció a él.

—Sí…, supongo que sí lo tienen…, está bien —claudicó al fin—. ¡Franky, cariño!

—Sí, sí…

—Oh, no, no os pongáis cómodos —les espetó cuando vio que hacían amago de sentarse—. No vais a quedaros mucho, no hay gran cosa que contar.

—Entonces…, si no hay mucho que contar, ¿qué hacemos aquí? —atinó a cuestionar la agente Harris.

—He dicho que no hay gran cosa que contar, no que lo poco que hay no sea importante.

—Entonces…

—Sí, Lancito. Lo hemos hecho, nosotros —enfatizó, pavoneándose—. Lo que hemos averiguado es vital para el caso, absolutamente revelador, lo va a cambiar todo.

—¿Tanto? —soltó Pierce, sorprendido.

—El nuestro es un descubrimiento sumamente importante, extraordinario —prosiguió, dándose autobombo—, aunque, claro, nosotros somos genios, descubrimos cosas así constantemente.

—No, no es nada nuevo para nosotros —ratificó Franky, actuando como el pelele que era—, somos grandes profesionales. Siempre descubrimos cosas…

—Ajá…, entonces, ¿es o no es…?

—Prepárense, niños —soltó Holly, cortándole en seco—, van a ver de lo que son capaces los mayores. Acercaos —les instó, segundos antes de dirigir su mirada hacia su marido e interpelarle, diciendo—: ¡Franky, bonito, el proyector!

Y ante la previsible expectativa de una cutre presentación en PowerPoint, exageradamente detallada y centrada más que nada en cosas más relativas a los méritos de esos dos que no a algo que pudiese ser relevante para el caso, Lance, actuando en representación del pensamiento de todos, manifestó:

—¿Es necesario? ¿No podéis darnos el informe de rigor y ya está?

—Ah, después, después, ya debe de estar enviándose —respondió, sin prestarle demasiada atención—. Vamos, atended.

—¿Se puede saber qué le pasa a este dichoso trasto? —masculló el perito, aporreando el aparato.

—Franky —le chistó ella—, esas palabritas.

—Amor, es que no se enciende esta cosa.

Y siendo testigos de lo esperpéntico de la escena, todos fueron presa del mismo sentimiento de repulsión y desagrado y, sobre todo, todos sintieron que aquello era una completa pérdida de tiempo. Así se lo hicieron saber los unos a los otros, al entrecruzar disimuladamente sus miradas y dar muestras de estar empezando a impacientarse.

—¿No podéis contarnos simplemente de qué se trata? —insistió Lance—. Todos nos sentimos exhaustos, hay otras urgencias en comisaría y, además, también tenemos muchas horas de trabajo por delante. La verdad, no estamos para perder el…

—Memeces —le espetó ella, a la vez que toqueteaba el aparato con su marido—. Todos sabemos que eso no es cierto. No te las hagas de gran hombre, Lancito. En realidad, no tenéis nada mejor que hacer —Y mientras removía el culo de una forma grotesca, concluyó—, os la pasáis siempre ganduleando y aparentando hacer cosas mientras os atiborráis a dónuts y…

Café. La palabra que iba a cerrar toda esa sarta de mentiras y de ataques emponzoñados era café. Pero entonces aconteció lo más inesperado: un destello cegador se proyectó desde el exterior. Su blanquecina luz cubrió cada esquina, cada insignificante recoveco, con una insistencia furiosa que recordaba a los focos concentrados bajo los que se solía operar en los quirófanos y, por un instante, todo pareció detenerse, sometido por la fuerza celestial de su halo luminiscente.

—¡¿Qué coñ…?!

En cuestión de un parpadeo el fulgente resplandor pareció desviarse, como el ojo ardiente de un faro que decide mirar hacia otra dirección, sin embargo, no era ningún faro de luz, sino el imponente cuerpo móvil del que emanaba, el que decidía hacia dónde se enfocaba. Horrorizados, sin poder hacer nada por impedirlo, no pudieron más que contemplar cómo la demoledora carrocería de un vehículo arremetía contra la cristalera de la habitación, rompiéndola en pedrería infinita. Pero no, el coche no se detuvo ahí, estaba hambriento de más, de mucho más. Tenía un apetito voraz de emociones intensas, tormento y fatalidad. Y lo peor de todo era que sus oscuros anhelos no procedían ni siquiera del hombre que conducía el automóvil, para nada, venían astutamente maquinados por el monstruo en la sombra, por el terrible Cazador de Mariposas que había ideado toda aquella intriga. Y es que en el lugar en el que uno esperaría encontrarse con el mortífero asesino, solo volvía a encontrarse otra de sus tantas víctimas. Una víctima que todos conocían, a pesar de haber errado completamente en la identificación de su rol dentro de los intrincados escenarios del macabro juego que era el caso «Little Butterfly». Fue justamente el propio Lance, en un alarde de agilidad mental, quien reconoció la gravedad de los hechos y el significado de sus últimas consecuencias. Había reconocido el vehículo al instante, ya que ese utilitario común era ni más ni menos que su propio coche, el mismo de cuya ausencia siempre se lamentaba, aquel que Miller se había llevado precisamente el mismo día en el que comenzó todo. El armatoste en movimiento, famélico de muerte, era el anteriormente inofensivo Seat Ibiza del inspector Lance Bennet. Y en cuanto él mismo se dio cuenta de ello, sumar dos más dos se volvió todo cuanto quedaba, se convirtió en una verdad tan incómoda como dolorosa: si era su propio coche el que parecía haber sido poseído por el sanguinario espíritu de Christine, entonces… Entonces era Miller quien estaba al volante. Y esa, esa era la terrible y cruel verdad. El inocente Robert Miller ocupaba el lugar del piloto, pero no a voluntad. El Cazador lo había aprisionado al asiento con capas y capas de esa cinta americana que tanto parecía gustarle. También lo había amordazado y, presumiblemente, había clavado su pie en el acelerador, forzándolo a perpetrar una futura masacre. Y es que aquella máquina endiablada no iba a detenerse, no podía. Iba a arrasar con todo cuanto le saliese al paso hasta que las juntas y los tornillos, las válvulas del motor, los manguitos y las gomas de su ingeniería española se estropearan tanto que ya no tuvieran la capacidad de mantener la tracción.

Instintivamente, el audaz inspector Bennet se interpuso entre Olivia y el peligro, en un intento clásico de heroísmo que parecía casi sacado del manual básico de las películas de acción. Parecía un cliché, pero Lance sintió que el tiempo se enrarecía, todo parecía moverse a otra velocidad, a cámara lenta. Mientras caía, sus pupilas se movieron inquietas, observándolo todo, capturando hasta el más mínimo detalle en un estéril intento de tratar de controlar una situación que se le escapaba completamente. No, Lance no podía hacer nada, acababa de ser relegado al papel de un mero espectador. Entonces, sus ojos dejaron de analizarlo todo, de mirar aquí y allí en busca de salidas, coberturas o cualquier otra cosa que le valiera, y se posaron sobre los de Robert Miller. Esa imagen, ese cuadro de desesperación y pánico absoluto que se dibujó en los últimos instantes de su vida, se grabó a fuego en su memoria. En su mirada, en los ojos claros de Robert Miller, ya no quedaba nada más que desamparo y miedo. La chispa vital que siempre lo acompañaba se había extinguido y había sido sustituida por una descorazonadora oquedad, unos ojos casi yermos, perdidos y cubiertos de lágrimas que sentían mucho más de lo que una mente humana convencional podía procesar. Sus pupilas, antes vivarachas y llenas de ese no sé qué único que lo hacía ser como era, ahora solo arrastraban un brillo oscuro, una mirada de pena, furia e impotencia. Se habían vuelto el triste reflejo de un hombre sucumbiendo ante un destino innombrable. Y no, no importaban sus silentes súplicas, sus ruegos y lamentos. Ni siquiera ese ruidito nervioso que hacían algunas personas justo antes de mearse encima podía servirle para prepararse para lo que venía, para el gran final. No, no había nada que hacer porque su sino ya había sido sellado. Y así, resignado y plenamente consciente de que iba a morir, cerró los ojos. En su interior trató de negar la realidad, pero en el fondo sabía que eso no servía de nada. No le daba paz, no, alimentaba su sufrimiento y le inducía incontrolables estremecimientos. Porque sí, porque ahí estaba él, con el cuerpo tembloroso, empapado en sudor y… gasolina.

16

Lance no fue el único en darse cuenta: Miller era ahora una bomba humana, una de verdad. El Cazador de Mariposas lo había convertido en otra pieza más de su macabro juego, lo había instrumentalizado y le había encomendado el destino de causar la mayor destrucción posible. En aquellos momentos, Robert Miller era el fin del mundo, era una rapsodia trágica, el temible Apofis, dios destructor de mundos, y también el gran omega y la parca en uniforme. Lo encarnaba todo, había ascendido a genuino emisario de la muerte. En aquellos momentos, Robert Miller era el arma del diablo y los estaba apuntando directamente. El tufo a gasolina era inequívoco y el hecho de que el policía estuviese cubierto también de lo que parecían algunos bloques de explosivos plásticos reforzaba lo que a esas alturas ya parecía más que evidente: todos iban a morir. Y ahí estaban, contemplando atónitos, segundo a segundo, cómo el Seat irrumpía dentro del edificio.

—¡Al suelo! —gritó Aaron, lanzándose por inercia sobre Mai.

Lance había hecho lo mismo con Olivia y mientras su coche atravesaba la estancia, llevándose por delante el frágil cuerpo de Franky Grapes, atisbó a ver que el guardabarros se cubría con la sangre y los restos de las piernas del perito, arrancadas implacablemente de cuajo. Pero la cosa no quedó ahí, no. El colérico automóvil seguía adelante, tenía hambre de más y no conocía la piedad: con la potencia al máximo golpeó a Holly por la espalda, lanzándola contra la pared un instante antes de estamparse también en ella. El coche se detuvo, al fin, aunque las ruedas delanteras, aún activas por la velocidad de sus ejes, seguían girando, aplastando una y otra vez el cuerpo de su víctima, hasta que al final solo quedó de ella una oscura amalgama de huesos rotos, sangre y vísceras desparramadas por el suelo. Fue entonces, tras ese instante, cuando se produjo la explosión.

17

Puede que el detonante fuese el golpe —que con su brusquedad vibrasen los componentes plásticos, haciendo que se desestabilizaran fatalmente— o, tal vez, se debió a que el fuego del capó había logrado alcanzar la gasolina que impregnaba el cuerpo inconsciente de Miller, prendiéndose en el acto, en el que tal vez fuera el espectáculo pirotécnico más brutal jamás concebido. Fuese lo que fuese, no importaba, porque las consecuencias fueron ineludibles: una reacción en cadena fue lo que derivó de la primera explosión, saldándose con el automóvil colapsando y la habitación devastada por las llamas. El estruendo fue audible desde lejos y fue tal el impacto que generó que, en el propio centro, en el mismísimo corazón de Londres, la población empezó a elucubrar sobre supuestos ataques terroristas. Era normal, pues, entonces, aún nadie sabía nada.

A pesar del ruido, el resultado material fue mucho más comedido de lo que podría esperarse y la explosión, en realidad, no llegó a ser tan devastadora como podría haberlo sido. Quizás se debió a un fallo en los componentes que formaban la bomba, quizás, incluso, el Cazador se la había vuelto a colar cubriendo a Miller con aquella versión de plastilina del C4 y lo único que había explotado había sido el motor del coche y la gasolina que había dentro. Aunque, también era posible que la explosión hubiese sido menor por simple suerte, por azaroso capricho. Fuese lo que fuese, sin importar si había sido parte del plan del Cazador o si tenían un batallón entero de ángeles de la guarda velando por ellos, lo cierto es que la detonación en sí no llegó a cobrarse ninguna vida, no, al menos, directamente. Su radio de impacto se concentró principalmente en los cinco metros que circunvalaban al vehículo y que ahora eran pasto del fuego, que se alzaba en espiral trazando una imponente columna llameante de denso humo negro. Era la viva imagen a pequeña escala de lo sucedido con las Torres Gemelas, el mismo ambiente, el mismo caos. Desde las llamaradas más grandes hasta las más pequeñas ascuas danzaban como hipnotizadas, crepitando mientras consumían todo lo que se encontraba a su alrededor, mientras una humareda de polvo y hollín cubría todos los demás espacios. Parte del techo se había desmoronado. Los cascotes caían lentamente y sin previo aviso, traicioneros, como si trataran de rematar a los supervivientes para ahorrarles el mal trago de tener que seguir viviendo con el recuerdo de esa experiencia curtida en sus almas. También el suelo se había visto afectado ya que la explosión había abierto un boquete enorme a través del cual se podían ver las mesas de trabajo del sótano. En este aspecto, se podría decir que, afortunadamente, la cosa se quedó ahí: los daños habían sido incontables, pero más allá de la explosión, parecía que las cosas se mantenían relativamente estables y que la integridad estructural del edificio no peligraba por ahora.

Además, resultaba legítimo hablar de suerte cuando tanto Lance como Olivia se mantuvieron intactos, más allá de alguna herida superficial. Aunque también era cierto que en el caso de Lance los daños fueron algo mayores puesto que, a raíz del estruendo, le volvía a doler el oído. No era para menos, el estallido había afectado una zona que aún estaba sensible, pero, incluso así, tenía que reconocer que tenía una flor en el culo porque con todo lo malo que la explosión podría haber comportado para su tímpano malherido, el apósito auditivo de Louis le protegió al caer al suelo y minimizó el impacto de todos aquellos decibelios. Por ello, solo se podía decir que a ellos les había tocado la mejor estrella, a diferencia de los demás a los que el atentado sí les había hecho mella de muy variadas y dolorosas formas: Aaron, pillado en medio de su acción heroica, soportó parte de la onda expansiva y sufrió quemaduras moderadas en la espalda; Mai, debido al peso de este, se rompió varias costillas y sufrió heridas de diversa índole y categoría. Pero, a parte de ellos, los verdaderos damnificados fueron los otros tres: Pierce fue el único del equipo que no tuvo tiempo de ponerse a cubierto, así que una gran exhalación de fuego le abrasó medio perfil mientras un aluvión de proyectiles, que secundaban el ardiente lengüetazo, le perforaban el cuerpo por todas partes. Fue una imagen atroz. Tornillos, tuercas, engranajes, cristales…, todo se convirtió en metralla. Aquellos que pudieron tuvieron que ver cómo esta le atravesaba justo como si se tratase del mártir de turno, como aquel que hay en toda película de guerra, y que era acribillado por el enemigo; por su parte, Andy se había golpeado bruscamente la cabeza al caer, y su cuerpo estaba empapándose con un reguero de sangre tiznada y espesa; finalmente, Brad padeció otra de las peores suertes: un pedazo de vidrio había salido despedido y se le había encastrado en medio del pecho con tanta rabia que parecía haberse clavado hasta en el tuétano. De todas maneras, en cuanto Lance lo oyó respirar, espasmódicamente y con gran dificultad, supo enseguida que aquel sería el menor de sus problemas. Brad tenía un pulmón perforado y si los servicios médicos no lo atendían pronto, si no desbloqueaban sus vías y conseguían que dejara de encharcarse sangre allí dentro, moriría. Justo igual que el resto de ellos si no se apresuraban en salir de ahí.

Acelerado por una subida de adrenalina sin precedentes se puso en pie de un salto y comenzó a dar órdenes a diestro y siniestro a los agentes que, alarmados por la explosión, acudían en su rescate. Lance no había gritado tan fuerte en toda su vida y, aun así, por segundos, su voz era acallada por el rugido de las llamas. Lance Bennet se desgañitó de verdad, pero fue capaz de dar muchas directrices, más por inercia, por querer responder de alguna manera, que no por saber realmente lo que hacía. De hecho, se atropellaba constantemente, vacilaba y alguna que otra vez, incluso, se contradecía. En este sentido al menos atinó a decir que inmovilizaran la cabeza de Andy y que se la elevaran ligeramente para redirigir la sangre de vuelta a sus pies mientras trataban de detener la hemorragia o, por lo menos, ralentizarla lo máximo posible. En verdad, fueron las manos tumefactas de Mai practicando primeros auxilios todo cuanto logró recordar antes de que los sanitarios y algunos bomberos, trabajando en tándem, se organizaran para sacarles de ahí. Eso y los restos carbonizados de Miller consumiéndose lentamente como un leño reseco en una chimenea. Aquella imagen también se apegó a su alma y, desde aquel día hasta el último de su vida, entre el recuerdo de esas llamaradas devastadoras y el funesto humo azabache, formó parte de sus peores pesadillas.

18

Fueron trasladados al St. Thomas Hospital con la mayor de las urgencias y, aunque Lance y Olivia estaban bien, los paramédicos insistieron en que esperasen a que un médico lo ratificara. Tenía sentido, algunas heridas no son perceptibles a simple vista y otras no se detectan hasta que se ha llevado a cabo un chequeo completo. Podrían haber tenido una conmoción cerebral o una hemorragia interna de gran severidad. Por ello no se resistieron y se dejaron hacer, no podían descartar la idea de que, tal vez, en el fondo, también estuviesen hechos mierda por dentro. A diferencia de lo que solía verse en la ficción, ellos no tenían en la cabeza el modelo prototípico de las películas en las que el héroe es herido y rehúsa la atención médica especializada, pues sabían que lo de ser o no tipo duros no dependía de negarse a la sensatez. No, ellos como cualquier ciudadano promedio con dos dedos de frente estaban de acuerdo en ser tratados, aunque ello no era un impedimento para que otros pensamientos más apremiantes martilleaban sus cabezas. Eran pensamientos sobre el caso, pero, sobre todo, eran pensamientos de miedo y muerte. Se preguntaban quién sobreviviría y quién no, quién tendría secuelas permanentes y qué harían ellos a continuación. No estaban preparados para algo así y, en realidad, ni siquiera sabían muy bien cómo debían sentirse.

—¿Crees que…? —comenzó Olivia rompiendo el silencio.

—Ni lo pienses —la interrumpió él—, no podemos permitírnoslo.

—Joder, Lance…, ¿qué demon…? ¿Qué coño ha pasado?

—Diría que ese hijo de la gran puta ha intentado matarnos, pero juraría que es más que eso. —Y con la vista fija en el formulario que debía cumplimentar, sumó—: Hasta ahora el Cazador solo había soltado amenazas y… es la primera vez que somos testigos de que también mata a hombres…

—¿Era eso? ¿Ha empezado a matar hombres? —cuestionó, dubitativa.

—O eso o algo ha cambiado…, pero si es eso, ¿qué ha provocado este cambio en su forma de actuar? Nunca había mostrado interés en hacer daño a nadie que no fuese una de sus mariposas…

—¡Oh! ¡Los peritajes! —exclamó ella, al tiempo que Lance asentía.

—Sí, debe de ser eso. Eso es lo único que puede explicar el porqué, el momento y el lugar del atentado… El Cazador de Mariposas ha intentado encubrir algo…, esta debe de haber sido su forma de eliminar las pruebas en su contra…

—Sí, parece que es lo único que podría tener sentido…, sin las pruebas y sin los peritos…, si había algo determinante o incriminatorio…

—Tiene que ser eso, Liv. Era “la bomba”, un gran descubrimiento, recuérdalo. Ellos mismos lo dijeron, era algo que iba a cambiar el curso de toda la investigación.

—Ahora ya no nos sirve de nada…, nos ha vuelto a ganar…, ha ido otra vez un paso por delante.

—¡Argh, joder! Mira que se lo dije, les dije que nos dieran el puñetero informe, pero no, ¡qué va! Ellos tenían que hacerse los importantes… ¡Malditos gilipollas! Lo peor de todo es que seguro que tenían razón, seguro que dieron con algo… —Y ante la severa mirada de su compañera, continuó—: ¡¿Qué?! Lamento que hayan muerto, pero no quita que fuesen un absoluto incordio y unos completos gilipollas. Si no hubiesen ido de sobrados…, ahora, al menos, sabríamos de qué iba todo eso, joder, sabríamos la razón por la que se los ha cargado.

—Joder, Lance…, da un poco de cancha, ¿no?

—Como sea, sí…, tienes razón, se me está yendo —Y poniéndose en pie y llevándose las manos a la cabeza, musitó—, pero, joder… seguro que tenían algo…

—Quizás sí…, quizás los demás hemos sido un daño colateral…, aunque no creo que lo sepamos nunca.

—Grandísimo hijo de puta…, no sé cómo se lo hace, joder, Olivia, no tengo ni idea. Tengo tantas dudas, tantas preguntas. ¿Cómo pudo organizar lo de Miller y lo del coche tan rápido? Parece orquestado, pero si iba a por los peritos y sus pruebas no ha podido prepararlo con mucha antelación… Joder, si no hemos tardado nada desde que hemos sabido que tenían algo hasta que hemos ido a verlos. —Siguiendo con su retahíla de interrogantes, prosiguió—: Además, ¿cómo coño lo ha sabido? ¿Cómo sabía qué habían averiguado esos dos? ¿Y dónde ha tenido retenido a Miller? ¿Usarlo como bomba lo tenía previsto desde el principio o lo fue improvisando sobre la marcha? ¿Y…?

—Lance, basta. No lo sé, yo tampoco sé nada, pero me estás poniendo nerviosa y… tengo la cabeza para otras cosas ahora mismo y… me duele la cabeza…, me duele hasta pensar…

Y aunque a él también le dolía no podía dejarlo escapar, debía tomar notas, no fuese que las ideas, como solía ocurrir, se volatilizasen en el aire y se perdieran para siempre.

—No… no, no, ¡no! —vociferó de repente, perdiendo los nervios—. ¿Dónde está? ¿Dónde coño…?

—¿Dónde está qué? —preguntó Olivia, frunciendo el ceño—. Por Dios, Lance, cálmate, estás montando un puñetero escándalo…

—No está, joder… no está, Liv, mi libreta, no…

—Oh, Lance… —suspiró ella, frotándose el puente de la nariz—. ¿Esto es por una libreta de nada?

—Joder, Liv, no lo entiendes —defendió—, no es cualquier libreta… es… es… tenía todas mis notas ahí, puntos clave, ideas… tenía…

—¿Tenías algo insustituible?

Olivia tenía sus preciosos ojos verdes clavados en él. Seguían tan espléndidos como siempre, de ese tono tan único y especial que la caracterizaba, aunque ahora parecían distantes, fríos, vestidos de reproche. Eran una paradoja extraña, la típica cuestión parmenidiana del “ser” y el “no ser”, pues sus ojos seguían siendo los suyos y, a su vez, enturbiados por una especie de sombra en su forma de mirar, parecían los de otra persona. Ante su silencio, arrugó la frente e hizo un leve movimiento con la cabeza, como instándole a decir algo. Entonces, Lance cogió aire, soltó un profundo suspiro y ya algo más calmado volvió a sentarse a su lado.

—No… supongo que no.

—¿Entonces? —cuestionó, relajando su expresión—. Seguro que te sabes su contenido de memoria, ¿cuántas veces la has estado consultando? ¿Cientos? ¿Miles?

—Uff… supongo que tienes razón pero… —trató de articular, buscando las palabras adecuadas— es lo que me faltaba… lo tenía todo ahí y…

—No —y dándose un par de toquecitos en la sien, resolvió—. Lo tienes todo aquí, tú y todos. Como me dijiste una vez durante el Warlock: “recomponte, tenemos trabajo por hacer”.

—Sí que te caló hondo aquello, eh…

—Fue algo revelador y tú fuiste muy frío… aunque… en fin, ya no importa —y tras hurgar unos segundos dentro de la chaqueta, sacó un pequeño bloc de notas y se lo tendió—. Toma, quédate la mía, úsala hasta que encuentres la que has perdido.

Lance dudó durante unos instantes, pero enseguida, ante el gesto insistente de Olivia, terminó aceptando.

—Espera, antes de que vuelvas a ponerte como una fiera…, tengo un bolígrafo por… —alargó ella, mientras registraba sus bolsillos— aquí.

Lance asintió con lentitud a la par que cogía el bolígrafo y empezaba a escribir con presteza sus impresiones respecto a los recientes acontecimientos y a todo aquello que sospechaba podía guardar relación. Mientras lo hacía, Olivia lo observaba de forma atenta, como si estuviera supervisando que todo iba bien. Probablemente tenía miedo de que volviese a darle un arrebato, eso sería lo último con lo que podría lidiar pues, para ella, si Lance se desmoronaba, si se venía abajo, significaba que todo estaba perdido. En verdad, ella estaba ya saturada, con aquel acto pacificador había agotado todas sus energías y, además, viéndolo tan susceptible no pudo evitar sentirse desnortada, como si alguien le hubiese propinado a su moral un puñetazo en el estómago y la hubiese dejado sin aliento. Se sentía embotada, disociada, como si viviese una vida que no era suya y, en aquellos momentos, aunque solo de pensarlo le dolía una barbaridad, no soportaba estar junto a Lance. De hecho, aunque le estaba viendo hacer, enfrascándose en el caso como solía hacer siempre que las cosas iban mal, no sabía muy bien ni qué decir ni de qué forma mirarle.

—Lance… yo… estoy preocupada, temo por los demás…

—¡Joder, Liv! —estalló, perdiendo los papeles—. ¡He dicho que no digas nada del tema! ¡No lo gafemos! —Viendo que el resto de pacientes de la sala lo miraban, trató de contener su tono de voz y agregó—. Si dices que te preocupan quiere decir que hay algo de lo que preocuparse…, que es grave… y, no, Liv, no quiero pensar en eso, quiero pensar en cualquier cosa menos en eso…, pensar en cómo estarán los demás ni nos ayuda con el caso ni con ninguna otra cosa…

—Sí, ya, Lance, pero…

—Trata de concentrarte en otra cosa, si no quieres pensar en el caso piensa en… en yo que sé…, en gatos…

Entonces, inesperadamente, Olivia rompió a llorar y su llanto le estremeció el alma. Nunca la había visto tan frágil, tan menuda e insignificante, ni siquiera cuando le soltó aquella frase durante el Warlock. Con frecuencia las personas solían creer que los que sobreviven se fortalecen, que evolucionan a un nuevo nivel, pero para nada, en realidad, lo más habitual era justo todo lo contrario: el sobreviviente tiende a fraccionarse, el dolor se vuelve tan intenso que lo desborda y, al final, la mayoría de personas acaban empequeñeciéndose, tornándose versiones grises de sí mismas. Precisamente por eso, había tantas personas que languidecían incluso mucho tiempo después de haber vivido una tragedia o que, incluso, no lograban superar nunca el síndrome de estrés postraumático.

—Liv…

Y rodeándola con sus brazos la apretó fuertemente contra su pecho, esperando que aquello la consolara. Lo deseó con todas sus fuerzas, con todo su ser, esperando que, por una vez, por una sola, lo que quería se cumpliese. De lo contrario, si eso no era suficiente, Lance ya no sabría qué más hacer. Él no sabía desenvolverse en aquellas situaciones, menos cuando él también se sentía bastante tocado. Además, no tenía palabras de consuelo apropiadas, ni panaceas mágicas, y, en realidad, ni siquiera sabía cómo procesarlo él mismo. No, eso era todo cuanto podía ofrecer: un abrazo cálido y sincero y el simple hecho de estar ahí. Eso era cuanto tenía y podía dar y, por tanto, eso debía bastar.

—Oh, Liv…, no sé qué… yo… yo…, todo irá…, ya sabes…, todo irá…

Pero ni él mismo se creía las palabras que trataba de pronunciar, ¿qué todo iría bien? ¿Cómo iba eso a ser posible? ¿Cómo algo volvería a estar bien después de aquello? No, esa experiencia era una entre miles de millones, una con tanto poder como para marcar un antes y un después para todo el mundo. Ni Lance ni los suyos, ni siquiera Scotland Yard o la ciudad de Londres volverían a ser los mismos. Nunca había sucedido y nadie imaginaba que podría suceder nunca. Nadie se esperaba que alguien se atreviera a provocar una explosión en el mismo corazón de la policía metropolitana londinense. Así que no, para nada, ya nunca nada volvería a estar bien pues esa, justamente, era la gran lacra del superviviente: su supervivencia no terminaba con la catástrofe, se iniciaba con ella.

—No mires —le susurró de repente. Y para evitar que lo hiciera, Lance la abrazó aún con más fuerza.

Y es que, a su lado, justo en el pasillo del box en el que esperaban, acababan de llevarse a Brad Stevenson a cirugía. A Lance no le sorprendía, pero ver esa imagen, sobre todo cuando la protagoniza alguien que conoces, alguien a quien respetas y quieres, era cuanto menos perturbador. Su visión le produjo un enorme malestar, le impresionó de maneras difícilmente descriptibles, pero, aun así, todavía se sentía entero, no como Olivia. Ella no lo soportaría y por ello trató de protegerla de la verdad. Y la verdad estaba delicada, necesitaba cirugía y sangraba por todas partes.

19

Poco después Lance empezó a impacientarse. Le urgía salir de ahí, se sentía atrapado, indefenso e impotente. No tenía forma de saber nada sobre el exterior, pero tampoco nada del interior. Lance no sabía nada. No sabía cómo estaba la situación en Scotland Yard, no sabía si habían trasladado a Alice, si seguía bien o si el Cazador había aprovechado la explosión y su ausencia para tratar de hacer algo. Era una idea remota y que le parecía improbable, pero que estaba sobre la mesa. En su opinión, el Cazador ya se había arriesgado demasiado con lo de Miller y el coche bomba. Así que, si era tan inteligente como pensaba, habría usado la confusión para salir de ahí. Eso, por supuesto, si había sido él el responsable del atentado y si lo había hecho personalmente. De hecho, visto lo visto, bien podría habérselas ingeniado para hacerlo de forma remota, quizás a través de un hackeo del vehículo. Aunque eso parecía poco probable porque su coche no era como uno de esos Tesla que se conducen solos. En cualquier caso, en ese asunto todo parecía posible y todo era, además, incierto. En cuanto a lo que sucedía en el propio St. Thomas, a algunos metros de él, justo ahí mismo, a su alrededor, tampoco sabía nada ni tenía el más mínimo control. Ni siquiera tenía noticias de Aaron o Mai que, hasta donde había oído de los paramédicos, estaban en una situación en la que no peligraban sus vidas. Entonces, cuando Lance ya se sentía a punto de perder la cabeza, alguien llamó a través del teléfono de recepción. La enfermera del mostrador lo descolgó de forma automática y tras ponerse al aparato, asintió un par de veces y, acto seguido, alzó la voz y le llamó:

—¿Lance Bennet? —infirió al ver que se acercaba—. Puerta seis, a mano izquierda. Con la doctora Brown.

—Liv, me ausento unos minutos. Estará todo bien, ¿vale? No tardaré nada, ahora mismo vuelvo, pero si te sientes sobrepasada díselo a la enfermera y…, bueno…, si te enteras de algo o si… si ves algo que te resulta demasiado aterrador…, algo que te haga sentir mal…, cierra los ojos, respira hondo y canta Bon Jovi, ¿de acuerdo?

—No… —desestimó ella enjugándose los ojos con la manga—, nunca hay que cerrar los ojos ante el miedo. Eso es esconderse y reconocer que se teme y no, no hay que darle nunca esa satisfacción.

Y ahí estaba esa valentía suya, una valentía poco convencional, una valentía de la que enamorarse. Dejarla ahí, empequeñeciéndose a la espera de su turno, fue una de las cosas más dolorosas que había tenido que hacer en la vida. Si por él fuera no se habrían separado nunca, nunca la habría soltado. Pero el mundo real era cruel y siempre tenía prisa y tampoco entendía de momentos o necesidades. El mundo vivía según sus propias reglas y caprichos y aunque él quería estar ahí, sencillamente no era lo que correspondía.

Lance se dio prisa en cruzar el largo hospital de urgencias y tan pronto identificó la consulta de la doctora Evelyn D. Brown irrumpió como un torbellino y la instó a hacerle un chequeo a poco menos de la velocidad de la luz.

—Ha tenido suerte, mucha suerte —valoró curándole un corte en la mejilla—. Para haber sobrevivido a una explosión se le ve de una pieza.

—Sí, ya, bueno…, ha sido una explosión pequeñita.

—Pues no ha sonado como si lo fuera —respondió la doctora sin apartar su mirada de él—. He oído comentarios, ¿sabe? Dicen que han arrasado Scotland Yard.

—Más bien un edificio de oficinas. Y yo no diría arrasado…, pero, bueno, dejémoslo en un sin comentarios, ¿de acuerdo?

—De acuerdo. Ya veo que es poco hablador.

—No, es solo que no me pilla con una cerveza en la mano —e instándola a acelerar la revisión, agregó—, dese prisa, doctora.

—La salud no entiende de prisa. Paciencia.

—¿Qué pasa? ¿Es una especie de mantra en la escuela de Medicina o qué? —resopló—. No es la primera que me lo dicen, ¿os lo enseñan al cruzar por la puerta o cómo va?

—El sentido común no se enseña, se aprende de la experiencia. —Justo cuando le ponía una tirita en el corte, dijo—: Y no es algo exclusivo de los médicos, imagino que lo sabe, ¿no?

—Joder, doctora, no estoy para milongas y no me pilla en el mejor de los humores para hablar precisamente de mierdas sobre el sentido común y…

—Ajá —lo cortó, ignorándole y dándose la vuelta para anotar una receta—. Sí, lo sé, los he visto como usted. A patadas, de hecho. La gente que es incapaz de dejarlo pasar abunda. Nadie tiene tiempo para pensar y dejar que las cosas pasen y, luego, claro, luego hay lamentaciones. Típico. En fin, tenga —le tendió un papel y ante su expresión interrogante, agregó—. Antiinflamatorios. Le he añadido benzodiazepinas. No es un tratamiento recomendable y solo debe usarlo de forma eventual, así que considérelo opcional.

—¿Si es opcional para qué diantres lo pone?

—Porque sospecho que le harán falta. Dudo que pueda dormir, de hecho dudo que siquiera lo intente y, créame, le haría bien. Curarse exige tener cuidado de uno mismo, empezando por no hacer tonterías y descansar. Pero usted no lo hará, sé que no. Es un workaholic de manual, o peor, es un workaholic que se niega el estrés postraumático y que, encima, lleva placa y pistola. Esa es una combinación fatal, inspector Bennet, mucho más fatal que un coctel de benzodiazepinas, así que, si acepta mi consejo, baje marchas. En cualquier caso, si no lo mata su trabajo dudo que lo haga mi receta. Aun así, no se exceda, las pautas están claras. —Y tras un suspiro, señaló con el índice el apósito de Louis y añadió—: Ahora, si es tan amable, quítese eso y déjeme ver.

—Eso ya está más que tratado. Vaya a lo…

—Puede que esté tratado, pero no por mí y no después de la explosión. Así que a menos que sea el último complemento de moda londinense, debo insistirle en que se lo quite y me deje ver. No me obligue a volver a abrir el melón del sentido común.

—Argh…, joder…, vale, pero dese prisa.

La doctora Brown ignoró completamente su comentario y una vez se quitó el apósito hizo ademán de inspeccionarlo. Mientras lo hacía, usando un otoscopio parecido al de Louis, le echaba una mirada intensa, como la de un halcón sobre su presa. Su mirada era tan penetrante que Lance creía poder sentirla incluso aunque le fuese imposible establecer contacto visual. Sin embargo, igual que sentía la severidad de esa mirada Lance también creyó distinguir un amago de satisfacción, una especie de sonrisa que desapareció de su cara antes de que pudiera comprobar si realmente había estado ahí.

—Bien, creo que conservará el oído, inspector. Pero hay daños, es importante que le hagamos un seguimiento.

—Toda la puta vida teniendo que esperar para la atención sanitaria y ahora resulta que no me la puedo quitar de encima —masculló a modo de respuesta—. Lo sé, mis orejas han vivido días mejores, pero salvo por lo del ruidito ese de mierda creo que lo estoy llevando bastante bien.

—Ajá. Tome esto también, es nortriptilina. Es para uso esporádico y de muy corta duración, no lo alargue más de lo que le indico. Los efectos secundarios son bastante comunes y pueden dar de todo, desde visión borrosa hasta problemas de corazón.

—Joder, pues sí que me lo ha vendido bien…

—Le recetaré también unas gotas con antibiótico para evitar una posible infección. Y ahora tengo que ver lo demás. Y, sí, me daré prisa.

—Oigo cómo lo dice, doctora, pero no creo ni que nos estemos entendiendo ni que estemos hablando el mismo idioma. Me urge salir de aquí.

—Pero no por urgirle más saldrá antes. Y ya es mayorcito para tenerle miedo a los hospitales. Venga, hombretón, mire aquí —le ordenó con cierta sorna.

Entonces la doctora Brown comenzó con la batería de preguntas de rigor: que si esto, que si aquello, que si tosa, que si respire, que si extienda los brazos, que si…

—¡Oh, venga! —exclamó él de repente—. Hay espías soviéticos a los que les han practicado el tercer grado que han tenido que aguantar menos preguntas que yo.

—¿De verdad? Pues ya me contará qué tal les ha ido después, yo tenía entendido que a los del tercer grado no les acababa de ir demasiado bien. —Y tras acabar de auscultarle y ponerse el estetoscopio de vuelta al cuello, concluyó—. En fin, lord de los impacientes, está de enhorabuena, parece que pese a todo está usted bien. Tome las medicinas, descanse —remarcó, enfatizándolo de forma muy intencional— y estará como nuevo.

—Yupi, genial…, veinte minutos perdidos en decirme algo que ya sabía.

—Cierto —coincidió ella, encogiéndose de hombros—, en algo que usted ya sabía sin tener ni repajolera idea de nada, en realidad. Considero, inspector, que ambos coincidiremos en que es mejor que sea yo quien determine, en base a lo que yo sí sé, si está bien o no o si es conveniente o no darle el alta.

—Supongo que razón no le falta…, es solo que si…

—Lo sé, inspector. Es duro, estaba de guardia cuando sucedió lo del puente de Londres y lo del Borough Market. Recuerdo perfectamente el ataque yihadista y eso que en esa ocasión no hubo explosión. Sé lo que siente y me hago cargo de lo que debe estar pasándole por la cabeza, más teniendo en cuenta que es policía y le han puesto una bomba en casa. Pero dejarse llevar por la ansiedad, la venganza, el miedo o lo que sea no le será de ayuda, ni a usted ni a nadie. —Entonces, relajó un poco la expresión y reflexionó—. De todos modos…, la verdad es que ha debido ser algo muy gordo. No han parado de llegar pacientes a urgencias.

—Sí…, supongo que sí…, ha sido algo duro. Yo tampoco sé mucho más, así que imagino que lo verá en las noticias —musitó Lance, abotonándose la camisa de nuevo—. Pero hablando de heridos…, doctora, ¿sabe usted algo de…?

—¿Los que han venido con usted? —preguntó ella.

—Ajá…, Sanders, Stevenson, Rogers, Harris y Wilson.

—Ni por los nombres ni por los apellidos puedo decirle gran cosa, inspector. No, lo lamento. Dejando de lado el código deontológico y suponiendo que me lo estuviese preguntando como familiar, lo cierto es que no sé demasiados detalles: hay un paciente muy grave que están interviniendo. Un colapso pulmonar —especificó—, ahora están practicándole un neumotórax, pero…

—Pero está mal…

—Un segundo paciente tiene quemaduras considerables en la cara, aunque probablemente sobrevivirá —prosiguió ella, siguiendo en su tónica de responder solo a lo que quería—, con suerte incluso no haya perdido visión.

—¿Y los demás?

—El del traumatismo craneoencefálico está en cuidados intensivos y yo, al menos, no sé nada más. Los otros dos se encuentran en cuidados intermedios, creo que tienen quemaduras y alguna herida…, pero todo lo que sé, inspector Bennet, es realmente vago.

—Gracias, doctora Brown. Le agradezco…, bueno…, todo… y a pesar de todo. Dicho esto, volvamos al tema de que tengo prisa, así que, ¿puedo irme ya?

—Puede, sí. Venga, largo de mi vista, no me apetece seguir escuchando sus quejas por todo. En la sanidad no pagan tanto. Eso sí, hágame caso, inspector: tenga sentido común y pida una visita próxima. Será bueno volver a verle para prevenir una sintomatología tardía. —Y justo cuando ya estaba a punto de cruzar por el umbral de la puerta, le detuvo diciendo—. Ah, y, Lance. Disculpe. Inspector Bennet —corrigió—, todos sabemos lo que está haciendo, de verdad que sí. Y a riesgo de mandar un mensaje contradictorio, déjeme decirle que no se rinda. Termine con ello.

Lance asintió agradecido, a pesar de que en esos instantes aquellas palabras de ánimo le sonaban a nada. Eran serrín en sus orejas, palabras sin valor ni sentido, aunque no por ello dejaban de ser palabras poderosas e importantes. ¿Quién sabía? Quizás en el futuro recordarlas le daría el aliento necesario para seguir adelante. No tenía ni idea y eso podía tanto suceder como no, pero, en cualquier caso, estaba claro que si pasaba no iba a ser en ese momento.

20

Cuando salió de la consulta se encontró con que Olivia no estaba, así que pensó que lo más probable era que también la estuviesen atendiendo. En ese momento, al verse solo, desamparado, con la cabeza sonándole como un avispero, dudó sobre qué hacer: quería esperarla, pero tampoco soportaba la idea de seguir más tiempo ahí, incomunicado, sin teléfono ni posibilidad de saber qué estaba sucediendo en la central. Debía tomar una resolución rápido y todo cuanto se le ocurrió fue acercarse al mostrador y pedirle a la enfermera de antes que le dejara hacer una llamada. Insistió en varias ocasiones alegando que era importante, algo cuestión de vida o muerte. Llegó incluso a decirle que era inspector de policía, pero la chica se limitó a responderle que nada de eso servía.

—Lo sé, lo he visto por la tele. Es el del Euphoria y el del Warlock —respondió, sin apenas inmutarse—. Y me sabe fatal, pero no está permitido. Este un teléfono de comunicación interna, no sirve para llamadas personales. —Y adelantándose a la más que evidente réplica de Lance, agregó—: Sí, sí, es para algo importante, «de vida o muerte», me hago cargo. Pero, inspector, comprenda que aquí cualquier cosa es importante y de vida o muerte. Esto es un hospital, así que literalmente cada llamada que se hace y se recibe podría ser así. Así que no, lo siento, pero deberá encontrar otra manera.

Lance se esforzó en tratar de contenerse, pero cada vez le parecía más difícil. Nunca había sentido esa sensación, una impotencia tan grande. Estaba a punto de entrar en pánico e histeria. Lo único que quería era gritarle de todo a la cara, aunque, en el fondo, sabía que las reglas estaban por algo y que la enfermera tenía razón. Aun así, se sintió muy tentado de tratar de imponerse por la fuerza de su placa, incluso, por un instante, se le cruzó por la cabeza una idea fantasiosa e intrusiva donde desenfundaba la pistola, pegaba cuatro tiros al aire y se apropiaba de un móvil. «Apuesto a que si hago eso me lloverían decenas de teléfonos», razonó tomando una bocanada de aire y con el amago de llevarse la mano al bolsillo. Antes de hacerlo, sin embargo, refrenó su impulso y maldijo a todos los dioses para sus adentros. ¿Qué sentido tenía? No era como si estuviese permitido fumar en el hospital y, además, justo en aquel momento recordó que el tabaco que le quedaba era el paquete de cigarrillos Dunhill que le había dado Mai y este pensamiento le revolvió por dentro. Entonces hundió la mano en el bolsillo y lo agarró con fuerza, aplastando el paquete entre sus dedos con una mescolanza de rabia y miedo pero, sobre todo, con el profundo deseo de que sus compañeros sobrevivieran. «No —pensó—, esto no puede ser lo último que me quede de vosotros. No lo acepto, no quiero…, no os iréis dejándome por deuda la mierda de cigarrillos Dunhill, me niego». Y entonces, el reciente recuerdo de su pausa para fumar, el recuerdo de ese breve y banal instante de paz, se le clavó como un desgarrador puñal en la garganta, pues acababa de ser consciente de que ya no volverían a haber momentos como ese. La felicidad se escondía en los pequeños detalles, en momentos como aquel, y él había sido tan tonto que no se había dado cuenta hasta que ya había sido demasiado tarde. Y, ahora, en aquellos instantes, en efecto, era tarde.

—Debe de haber otro modo —musitó, dándose la vuelta y mirando en derredor, al tiempo que le invadía la extrema necesidad de conseguir resultados para acallar toda aquella vorágine de terribles sentimientos.

Pero no se le ocurría ninguna. En un primer momento pensó que quizás habría algún teléfono público cerca, no en vano las cabinas de teléfono al más puro estilo Doctor Who eran todo un símbolo del país. No obstante, la mayoría de ellas no daban señal, hacía tiempo que se habían convertido más en un elemento decorativo que en otra cosa. Las había funcionales, sí, pero Lance no sabía ni cuáles eran ni dónde estaban. De hecho, tampoco estaba seguro de dónde podría encontrar la más próxima, estuviese activa o como adorno. Además, no debía alejarse de ahí. No era conveniente separarse de Olivia. Luego cayó en la cuenta de que había mucha gente esperando en aquella sala. Había pacientes, claro, pero también familiares, amigos y compañeros de trabajo que los acompañaban y que, con toda seguridad, tendrían móviles para comunicarse con el exterior. Y Lance pensó que quizás alguna de aquellas personas se apiadaría de él y le dejaría el teléfono para hacer un par de llamadas. No es que le hiciese demasiada ilusión, pero como él mismo solía decir: «situaciones desesperadas, requerían medidas desesperadas». Con esta idea en mente Lance decidió probar suerte, aunque no la hubo. Algunos se negaron diciendo que no tenían el móvil encima; hubo otros que se hicieron los sordos y lo ignoraron completamente e, incluso, hubo quienes se limitaron a decirle que no sin más. Luego Lance se encontró a un par de ciudadanos antiejemplares. Más concretamente, se topó con el jeta y el problemático de turno. El primero le había reconocido y sin demasiados escrúpulos trató de aprovecharse de su situación —«Una foto y un autógrafo por cinco minutos. Y luego me cuenta qué ha pasado», le dijo descaradamente—. La otra persona también sabía quién era y en cuanto Lance le dirigió la palabra se sintió ofendida y empezó a gritarle como si estuviera loca, diciéndole cosas como que era un inútil y que detestaba verlo en televisión. Entonces, cuando la situación pareció estar a punto de desmadrarse, apareció Olivia.

—Lance, ¿qué haces? ¿Por qué te estás peleando con este…?

—¡Liv! ¡Menos mal! ¿Estás bien? —consultó, al tiempo que ella asentía—. Estaba tratando de averiguar más, necesito un teléfono para saber qué está pasando en Scotland Yard.

—Pues no busques más. Coge el mío —le ofreció, mientras ambos se sentaban juntos.

Lance esperó un segundo antes de coger el aparato y comenzar a llamar. Necesitaba estar seguro de que era verdad, de que Olivia estaba bien. Ciertamente lo parecía: las pocas heridas externas que tenía estaban ya tratadas, se había recogido el pelo —como solía hacer siempre cuando se disponía a trabajar en serio— y su semblante parecía mucho más calmado que antes. Era imposible pensar que Olivia ya se hubiese recuperado del shock, evidentemente no, pero al menos se esforzaba en disimular lo afectada que estaba y parecía muy resuelta a dejar el tema de lado para seguir adelante. Durante un instante Lance dudó sobre si añadir o decir algo más, sin embargo, creyó detectar algo en la mirada de Olivia que le imploraba a no hacerlo. Aquello era un castillo de naipes emocional muy delicado y Lance comprendió que cualquier mínimo movimiento suyo podía desestabilizarlo. En su lugar, le agradeció el gesto con una leve sonrisa y empezó a marcar el número de la central. Lo hizo por lo menos cinco veces, sin respuesta. Acto seguido, trató de contactar con Coleen, luego con el profesor Guilligan y, finalmente, con el doctor Stuart —quien probablemente había tenido que acudir al hospital para atender también a los heridos. A cada llamada su preocupación y ansiedad iban en aumento, no obstante, no hubo nadie que le contestase ni una sola vez.

—Joder, esto es malo…, no lo pilla nadie—musitó, alicaído mientras le devolvía el teléfono—. Por cierto, he oído que Aaron y Mai se pondrán bien. Pierce seguramente también. ¿Qué te han dicho a ti?

—Yo…, nada…, estoy bien. Nunca pensé que nos pasaría esto, no en comisaría…, es casi…, es como… como si nos atacaran en nuestra propia casa…

—Eso ha sido, precisamente, lo que ha pasado.

Y entonces, un pensamiento terrible y un enorme sobrecogimiento acudió a su mente. Las llamadas no eran suficiente, no cuando no obtenían respuesta. Algo se estaba cociendo en Scotland Yard y ellos seguían ahí, sin enterarse de nada y con la duda sobre si su testigo estaba bien carcomiéndoles las entrañas.

—Alice —respondió poniéndose de pie de un salto—. Liv, debemos volver…, debemos…

Pero sobraban las palabras. Acaban de compartir el mismo pensamiento, la misma idea de miedo, necesidad, duda y urgencia. Ambos habían experimentado el poderoso vínculo de la osmosis en carne propia y habían llegado a la misma conclusión: debían volver a Scotland Yard. Además, compartían idéntica determinación: si el Cazador de Mariposas estaba implicado, Iban a hacérselo pagar fuese como fuese.

Capítulo VIII

Oscuridad

21

La sala de urgencias del St. Thomas les pareció caótica y confusa, sin embargo, no tenía ni punto de comparación con lo que se encontraron fuera. Nada más salir del hospital fueron testigos de cómo el perímetro del recinto se les presentaba plagado de camiones de bomberos, coches patrulla y ambulancias. Todos ellos entonaban de forma coral su estridente melodía, acompañándola de todo un espectáculo de luces y destellos que, tal y como pensó Lance, de seguro habrían hecho las delicias para cualquier sinestésico. Casi parecía un campo de batalla, un escenario anárquico sin orden ni concierto. Parecía un mundo aparte, un lugar paralelo en el que todo sucedía a muchísima velocidad.

—Joder…, si esto es por lo de Miller lo de la bomba ha debido de ser peor de lo que…

—Puede que el ala científica se haya venido abajo o puede que el incendio se haya extendido al parking o al edificio principal.

—Espero que no, Liv. Joder, no —reiteró, mientras ambos veían que llegaba otra ambulancia—. ¿Cuántos heridos hay? Esto no puede ser solo por lo de Scotland Yard, ¿verdad? —Y preocupado añadió—: ¿Qué coño debe de estar pasando?

—Vamos a averiguarlo. Venga, por aquí —dijo Olivia, guiándole a través de los vehículos.

—Joder, Liv. Esto es Vietnam. —Y dirigiéndose a un paramédico que se disponía a volver a subir a su ambulancia, preguntó—. ¿Esto es por lo de la comisaría? ¿Todos son heridos de Scotland Yard?

—Sí, esto es por lo de Scotland Yard, pero no todos los heridos son de la policía —Y ante la expresión de desconcierto de Lance, agregó—. Ha habido más explosiones en el edificio. Ha explotado una tubería del gas y, además, había elementos químicos en la escena, material de laboratorio —matizó mientras se apresuraba a su vehículo y ellos lo seguían—. Varios bomberos han sufrido daños por el incendio, los escombros y por agentes corrosivos. Hay muchas quemaduras químicas. También hay civiles. Algunos se han lanzado de cabeza a colaborar y, bueno…, tienen lesiones…

—¿Civiles? ¿Cómo que civiles?

—¿Y tantas ambulancias para lo de Scotland Yard? —se le adelantó Olivia, antes de que le diese la oportunidad de seguir preguntando.

—No, no solo Scotland Yard. Estamos saturados de llamadas de emergencias. El 112 está que arde. Toda Londres está en alerta, creen que ha sido un ataque terrorista y que el objetivo principal haya sido la comisaría no ayuda mucho. —Entonces un compañero le abrió la compuerta trasera del vehículo, se montó de un salto y dijo—: Hay mucha gente en pánico. Hay ataques de histeria, conmociones, tenemos llamadas por toda la ciudad: gente con arritmias, con posibles infartos, desmayos…

—Puto Cazador… —musitó Lance, y justo antes de que el paramédico pudiese cerrar las puertas le detuvo—. Escuche, somos de…

—Sí, lo sé. Íbamos en el convoy que os ha traído. Sois de Scotland Yard.

—¿Podríais acercarnos?

—Me temo que no, tenemos que salir pitando hacia Southwark, vamos al Elephant and Castle. Tenemos un código de categoría dos. Un caso potencialmente serio. —Y como si sus palabras tuvieran que significar algo para ellos, explicó—: Creemos que habrá que aplicar el protocolo ABCD. —A modo de despedida, cerrando definitivamente la compuerta del vehículo, anunció—: Vamos en dirección contraria. Supongo que tendréis que apañároslas. ¡Suerte con eso, creo que han cerrado la calle para el tránsito ordinario!

—Mierda…, y ahí se va nuestro transporte…

—No creo que ninguna ambulancia nos lleve como autoestopistas, Lance. Ni siquiera a punta de pistola. —matizó, leyéndole la mente—. Pero al menos ya tenemos una ligera idea de lo que pasa… y no pinta bien.

—No, Liv. Tienes razón, no pinta bien. Necesitamos un coche, tiene que haber alguna forma de que podamos volver rápido. No sé. Llama a la central a ver si te lo cogen y pueden enviarnos a alguien.

—No vale la pena. Ven, tengo una idea mejor —aseguró, al tiempo que echaba a correr.

Estaba en plena forma, la adrenalina debía de correrle por las venas pues Olivia corría como un guepardo de caza por el Serengueti. De hecho, Olivia corría tan deprisa que a Lance le costó alcanzarla. No obstante, en cuanto logró hacerlo, pudo presenciar cómo se plantaba frente a un taxi aparcado cerca del recinto del propio hospital. Con gran determinación golpeó con los nudillos sobre las lunas tintadas del vehículo y al ver que nadie en su interior parecía reaccionar le plantó su acreditación policial y espetó:

—Vamos, venga, todos fuera. Y tú, no pongas esa cara, ya sabes qué coño significa —le soltó al conductor, a la vez que abría la puerta de atrás y forzaba a los clientes a bajar del coche—, es una emergencia, no me obligues a requisártelo. —Y mirando fijamente a Lance, le instó—. ¿A qué esperas? ¡Venga! ¡Sube!

Lance tardó medio segundo más de lo normal en reaccionar, nada, una menudencia, pero fue suficiente como para que Olivia se diese cuenta de que lo había sorprendido. Y era cierto, Lance estaba perplejo, pocas veces había visto a Olivia con esa brusquedad en su hacer. No, determinación no le faltaba, pero ella, a diferencia de él, solía controlar muy bien sus formas y sus impulsos por lo que era extremadamente raro verla hacer cosas como aquella. Aun así, aun a pesar de su sorpresa, Lance no se quedó paralizado tanto tiempo como para que Olivia tuviese que volver a repetírselo. Sin perder más tiempo, abrió la puerta trasera y se coló en el interior del taxi, mientras Olivia, más decidida que nunca, tomaba las riendas del asunto.

—A Scotland Yard, aprisa.

—La carretera ha sido cortada, mademoiselle —masculló el taxista con un acento francés un tanto peculiar.

—¿En serio? ¿Estás de coña? —cuestionó, de una forma que sonaba a Lance—. ¿Tengo pinta de que me importe? ¿Sabes quiénes somos?

—No…, sí…, pero…

—No, sí, pero nada. Arranca —ordenó, mientras se ponía el cinturón de seguridad—, conduce lo más rápido que puedas y no te preocupes por el taxímetro, dejaremos una buena propina.

—Joder, Liv, casi ni te reconozco…, hace un momento… tú…

—Hace un momento era hace un momento, Lance —le espetó—, ahora lo que toca es aparcar las emociones y ser policías. Como dirías tú: dejemos los sentimentalismos y las formas para luego.

—Sí, eso suena a algo que diría yo. Aunque, Liv, lo estoy flipando en colores. Creo que yo no lo habría dicho mejor.

—Sí lo habrías hecho —musitó ella—, pero… centrémonos en el problema… Lance, llevo rato con el runrún en la cabeza…, si este atentado ha sido más que eso, si ha sido más que un intento del Cazador para eliminar pruebas… entonces…

—Entonces significaría que quizás lo de la bomba era también una distracción. Sí, yo pienso lo mismo. Cabe esa posibilidad y pienso que es muy real. Si el Cazador está implicado y había otras intenciones ocultas lo de Miller habría sido algo así como lo de la chica guapa en mallas y lentejuelas de los espectáculos de magia —Y aunque Olivia entendió perfectamente lo que quería decir, especificó—, sería un cebo, una forma de hacernos mirar a otra dirección…

—Mientras el mago hace su truco —coincidió ella, adoptando una expresión más seria—. Creo que su truco es hacer desaparecer a Alice, Lance, creo que sí quiere llevársela… nos lo dijo a nosotros, se lo dijo a ella… ¿y qué podría haber más capaz de demostrar el alcance de su influencia y poder que arrebatárnosla en nuestro propio terreno? ¿Y si lo ha maquinado todo para que bajemos la guardia y darnos donde más duele? —se preguntó para sí—. Lance… ¿Qué clase de mensaje nos estaría mandando haciendo algo así? ¿Y a Londres? ¿Qué les estaría diciendo?

—Que nos tiene pillados por los huevos. El mensaje diría que es intocable, que es omnipresente y omnipotente, que nadie…

—Escapa de su red —se le adelantó—. Exacto. No habrá nada que dé mejores titulares a su favor que hundir la credibilidad y la fe que la ciudadanía tiene en Scotland Yard y en su héroe nacional. Creo que por eso te escogió a ti, Lance…, creo que no era personal, creo que fuiste tú porque tu caída representaba su ascensión… —Y luego de un instante de terrible silencio, manifestó—: Lance…, creo que arrebatarte a Alice es la última pieza de su plan…, así es como el Cazador espera convertirse en un dios…, en un hombre por encima de la ley…, en alguien imparable…

—Si los héroes caen, los dioses también, Liv.

—De eso ya no estoy tan segura… —murmuró, con la vista fija a la carretera—, lo que sí sé es que, si estoy en lo cierto…, si todo es verdad…, debemos apresurarnos porque esa pobre chica está en peligro…

—Si es así, vamos a ponérselo difícil a ese cabrón.

—No, Lance, si es así vamos a ponérselo imposible.

Lance estaba de acuerdo. Había llegado el momento de la catarsis, había llegado la hora del desenlace. Aquel era un punto de inflexión en su historia. De hecho, si sus vidas hubiesen sido una especie de ficción, como una novela o una película, aquel momento sería el momento en el que los héroes dejaban atrás sus apegos morales, sus reticencias y sus miedos y saltaban de cabeza al vacío, directos a la oscuridad. Sin embargo, aunque sus vidas no estuviesen escritas sobre ningún papel, Lance creía que había llegado la hora de poner toda la carne en el asador. El tiempo de las medias tintas había pasado, ahora, o luchaban o caían.

—Eh, usted, Olivier —dijo, tras fijarse en el nombre del taxista, escrito en la licencia de conductor que había pegada sobre la guantera—. ¿De dónde coño es ese nombre? ¿Es francés?

—Soy belga, monsieur. De un pueblecito de…

—Sí, sí, seguro que es un lugar precioso, o lo que sea —le cortó, al tiempo que se echaba para adelante y se colaba un poco en el espacio entre los asientos—, pero gire a la derecha.

—Pero por ahí no sé puede…, monsieur… Para ir a Scotland Yard es necesario…

—Hágame caso, sé lo que me digo.

—¿Qué haces, Lance? —cuestionó Olivia, frunciendo el ceño—. El taxista tiene razón, por ahí no…

—Déjame, Liv, tengo una idea —e insistiendo, agregó—. Venga, vamos, ¿qué parte de hágame caso no entiende? Gire a la derecha.

—Pero, monsieur…, es dirección contraria…

—Hágalo —ordenó—, enseguida que pueda gire a la izquierda y métase dentro de la plaza.

—S’il vous plait, monsieur, no me haga hacer esto…, yo no creo que sea legal…, es vía peatonal, no…

—Será legal mientras tenga a dos policías dentro del coche y le estén dando la orden. Haga lo que le digo y hágalo por las buenas, es mejor que no paremos el coche. De lo contrario, me pondré yo al volante y acabaremos con el taxi incautado y haciendo lo mismo.

—Pero agente…, me podría meter en un lío…, podría perder mi licencia de conducir…, mi trabajo…, esto que me pide es muy serio, yo no sé si sería capaz…, la gente podría asustarse…, soy extranjero, monsieur, podrían pensar que tengo malas intenciones… —trató de argumentar con su peculiar acento.

—Me reitero, nada malo sucederá mientras siga órdenes de un policía, así que aminore para no asustar a nadie y pite para alertar a la población y hacer que se aparten. Hágalo sin miedo y siga. Es por un bien mayor.

—Oh…, d’accord…, pero… quiero dejar claro que no me siento cómodo…, esto es…, ¿cómo dicen? Inapproprié…

—Lance, Olivier tiene razón. Esto es poco ortodoxo, ¿qué intentas?

—Como nuestro colega el paramédico ha dicho, deben de haber acordonado la zona, seguro que no podemos acercarnos por la calle principal, pero estoy seguro de que por aquí sí podemos atajar y…

—Y meternos directamente dentro de la calle cortada —comprendió sagazmente.

—Mon Dieu! Esto se pone intenso, agentes, hay mucha gente nerviosa… ¿Qué quieren que haga?

—Solo conduce. Mira, sigue recto. Estamos cerca ya.

—Pero es una zona comercial…, hay muchas personas aquí…, merde…, no quiero parecer un terrorista…, después de la explosión no es sensé o intelligent hacer esto…

—No te he entendido ni una mierda, Olivier, pero tú sigue. Después de cruzar estaremos dentro de la calle cortada. Nos habremos comido un buen rodeo y te prometo que te dejaré tranquilo.

—Merde, merde, merde… —blasfemó él—. Monsieur, mi lord, por mucho que me esfuerce en hacerle caso esto… se siente mal…, esto es…, no me gusta, non, non, non…, esto se siente bastante ilegal…

—Ya basta, Olivier. Lance ha dicho ya lo que hay —le espetó Olivia, severamente—. Si un policía te dice que conduzcas, tú conduces. Ya basta de tonterías, que si lo hacemos así es por necesidad y no por gusto.

—Oui, mademoiselle…, está bien…, haré lo que me dicen…, pero no me quiten el taxi…

Ni Lance ni Olivia contestaron al comentario. Les parecía innecesario, para ellos estaba claro que no pensaban hacerlo. No tenían ni la más mínima intención de perjudicarle, pero aquella era una situación extraordinaria y tampoco pensaban disculparse por apretarle un poco las tuercas y optar por estrategias «poco convencionales». En cualquier caso, Olivier obedeció. Lo hizo a desgana y con bastantes y evidentes reservas, pero, aun así, lo hizo. En su cabeza, el pobre Olivier pensaba que aquellos dos policías se habían vuelto locos. Sus directrices se le antojaban extrañas y más en Londres, donde todo parecía superdisciplinado. No, no era así como se solían hacer las cosas en Inglaterra. Quizás sí pudiese esperarse algo cómo eso en América, la lejana tierra de las oportunidades donde en todas las películas parecía permitido campar libremente por la vía peatonal. Ahí parecía típico ir montado en un taxi en el que hay un policía con prisas por atrapar ya sea a un delincuente o ya sea el último dónut grasiento de la pastelería. Sin embargo, en el Reino Unido y más específicamente en Londres, donde todo conservaba un estricto sentido del orden, aquello parecía excesivo. Aunque él mismo disipó todas sus dudas escudándose en la legitimidad de la placa y la pistola de sus pasajeros, pues, al fin y al cabo, ¿quién era él, sino un simple taxista, para oponerse a las demandas de dos policías en una noche tan oscura y atroz?

—¿Qué crees que debe de estar pasando ahí dentro?

—Nada bueno, sin duda —contestó Lance—. Solo… recemos por no llegar tarde.

Tras un par de equivocaciones, minisustos e incidentes mínimos irrumpieron dentro de la calle con la circulación cortada. Olivier soltó un suspiro de alivio cuando se adentró en ella y, poco a poco, fue sintiéndose cada vez más seguro. Seguía sin estar de acuerdo ni con las órdenes ni con las formas, pero al dejar atrás las zonas prohibidas empezó a sentirse algo más flexible, de todas maneras, el miedo y la angustia lo devoraban por dentro. No era un buen día para paseos nocturnos ni para acercarse al lugar donde se había producido una explosión. La sensación de riesgo y peligro se elevó de forma estratosférica cuando se cruzaron con dos ambulancias y una dotación de tres patrulleros y un coche de bomberos. Todos tenían las sirenas activas y todas entonaban una melodía funesta compuesta por sus agudos sonidos desacompasados. «En momentos así, odio el jodido efecto Doppler», pensó Lance, apoyando su diestra sobre el hombro de Olivier en un intento de infundirle valor.

—Tranquilo. Es lo normal —murmuró—, las patrullas deben de estar peinando la zona en busca de sospechosos. Si le paran no tenga miedo, nosotros daremos la cara.

—Sí, pero mientras no nos detengan siga, acérquese todo lo que pueda —le susurró Olivia, con la mirada fija en lo que acontecía en el exterior—. Mira, Lance, todavía se ve el humo, incluso desde aquí.

—Lo veo, el ala científica está en las últimas. Poco ha durado…, imagino que el Cazador debe de estar dando saltos de alegría, el muy cabrón.

Aún estaban lejos de las disposiciones policiales, aunque la enorme columna de humo que trepaba hacia los cielos se distinguía con una calamitosa claridad. Aquel había sido un duro golpe para Scotland Yard, un golpe histórico que jamás se olvidaría. No, al menos del todo. Si tenían suerte, si algún poder superior se apiadaba de ellos, quizás el asunto se saldaría solo con las muertes confirmadas, con algunos heridos graves y una instalación millonaria venida abajo. «Menuda suerte, esa», resopló Lance para sus adentros. Tenía sus razones para tomárselo así pues, cuando a eso se le podía considerar suerte, era señal incuestionable de que nada estaba bien y que muy fácilmente las cosas podrían ponerse peor, mucho mucho peor.

—Déjenos aquí —indicó ella, desabrochándose el cinturón de seguridad y dejándole en mano el dinero de la carrera—, tenga, por las molestias.

—Mademoiselle —la detuvo él, mirándola fijamente—. C’est trop —Y traduciéndolo, agregó—: Es demasiado… y… no sé si deba…, officier…, al fin y al cabo…

—No tenemos tiempo para sus vacilaciones morales —le espetó Lance, saliendo del vehículo—, quédese con el dinero, considérelo una gratificación por colaborar con la policía.

—D’ac… d’accord…

—Pida a los agentes que estén fuera del perímetro que le abran el cerco y le escolten hasta un tramo circulable, ellos le facilitarán su reincorporación a la vía. Ah, y no diga nada de lo que ha visto u oído, ¿entendido?

El taxista hizo un leve movimiento de cabeza y a la orden de las palmadas que Lance le dio al techo de su vehículo, arrancó el motor y se perdió en la distancia.

—Ha sido una buena idea eso de atajar.

—Bueno…, la verdad es que me has inspirado tú. Te he visto tan decidida que me he visto forzado a irte a la zaga —Y apurando el paso, le dirigió una miradita plagada de curiosidad y preguntó—. ¿Cuánto le has dado?

—Todo lo que llevaba en la cartera, puede que cien libras más o menos.

—Fiu, se habrá ido contento «monsieur» Olivier. Menuda propina.

—¿Deberíamos dividirnos? —planteó parcamente, haciendo caso omiso a su comentario.

—No, hemos permanecido juntos hasta aquí, no nos separemos ahora. Olvidémonos del ala científica por el momento, el cuerpo de bomberos ya se encarga, no hay nada que nosotros podamos hacer.

—La prioridad es Alice.

—Sí, en efecto. Mantenerla aquí ya no es seguro. Debemos encontrar a Coleen y al doctor Stuart, suponiendo que aún siga aquí —razonó velozmente—. Reclutemos a un par de agentes y organicémonos todos para llevarla a un piso franco.

—¿A cuál?

—Mejor dicho, a cuáles —remarcó él, corrigiendo la oración—, la llevaremos a varios. Si como creemos esto ha sido más que una catástrofe…, Liv, el Cazador podría estar planeando una forma de llegar a ella, si no lo ha conseguido ya. Si Alice sigue en el edificio puede que lo intente fuera. El punto más débil de una operación así, precisamente, es el transporte, es la brecha de seguridad más grande. Estaremos expuestos a un posible ataque…, es mejor que nos mentalicemos…, podría… tratar de sorprendernos…

—¿Crees que nos seguirá?

—Si nos observa, sí, es muy posible. De hecho, cuento con ello. Deberíamos intentar sacarle ventaja a esta situación.

—¡¿Qué dices?! ¡¿Estás sugiriendo usar a Alice como cebo?! —exclamó ella, dando un respingo, alarmada.

—No, no arriesgaría su vida de esta manera. Alice es nuestra mayor ventaja, es una testigo clave y la única que podría reconocerle.

—Aparte de una persona inocente, ¿verdad, Lance? Que eso es lo fundamental, ¿no?

—Sí, aparte de eso, obviamente. Así que no, Liv, no la usaré de cebo, aunque el Cazador no tiene por qué saberlo. Venga, recojamos a Alice. Y si podemos, llevémonos también a Coleen y a Clarence, podrían de ser de gran ayuda —justificó él, mientras tanteaba en su costado para asegurarse de que la Glock seguía en la pistolera.

—Tienes un plan en mente, imagino.

—¿Cómo no? Cuando los hayamos reunido los trasladamos a un escondite. Podríamos empezar por el de Hayes. Creo que ahí tenemos un piso franco vacío. Luego, de ahí, nos vamos a otro, y luego a otro y a otro, y así sucesivamente.

—¿Y qué buscas, Lance? ¿Quieres despistarle o revelarle todas nuestras madrigueras?

—Cuando lo trinquemos dará igual las que sepa o no y aunque no fuese así tenemos decenas en la ciudad —respondió, al tiempo que ella asentía con lentitud—. Es simple, pero creo que puede funcionar… Quiero tenderle una trampa, es el mejor momento…, si esto es cosa suya estará muy confiado… —Y agregó—. No hace falta que te lo explique, pero la idea es jugar al despiste. Salimos con varios vehículos, montamos un convoy y establecemos diversas rutas…, si no sabe en qué coche va Alice no podrá alcanzarla.

—Pero está claro que sí seguirá a alguien. Todo el rato irá tras un objetivo y encontrará a alguno de los nuestros —advirtió.

—Exacto. Y cuento con ello.

22

Cuando pasaron a través de la verja de la entrada, un reducido pelotón de agentes, capitaneados por Charlie Dunne, los reconoció y fue a su encuentro. Venían dispuestos a escoltarlos y a recibir las órdenes de Lance, quien suponían que, en aquel momento, debía de ser su figura de máxima autoridad.

—Inspector Bennet —dijo Dunne, con las mejillas tiznadas de hollín—, estamos haciendo todo lo posible: hemos conseguido evacuar el edificio con la salvedad de los tres cadáveres que sabemos han quedado atrapados dentro. No hay mucho que podamos hacer por ellos. Por ahora, tratamos de ayudar a los bomberos a extinguir el fuego. —Y suspirando profundamente, mientras fijaba la vista en él, dijo—. Desde que se lo llevaron al hospital, el incendio se ha vuelto más agresivo y la estructura peligra. El edificio sigue en pie de milagro, pero no hace mucho ha soltado un petardazo y se han producido varias explosiones. Todas las cristaleras han reventado y…

—Algo hemos oído de camino —echando un rápido vistazo en derredor, Olivia siguió—, al menos, el fuego se ha quedado contenido aquí dentro.

—Los bomberos han alejado los vehículos más próximos al incendio, suponían un riesgo por algo de su «flamabilidad» o algo así. En cualquier caso, ¿están bien? Sabemos que les ha pillado la primera explosión.

—Estamos enteros, que ya es mucho decir. Estamos…, bueno, estamos mejor de lo que deberíamos, dadas las circunstancias. —Y preocupado por el caos que veía ante él, Lance preguntó—: ¿Quién os coordina?

—Nuestra iniciativa —respondió con un encogimiento de hombros, mientras otros asentían y él se frotaba la mejilla con el anverso de la mano para limpiarse la cara—. Ahora mismo todo está tan desmadrado que no hemos sabido localizar a nadie con cargo. El inspector Wilson se fue con usted, los otros inspectores están fuera. Hay un follón enorme, inspector, se oyen rumores sobre algo relacionado con el primer ministro y seguridad nacional. Estamos…

—¿Qué? ¿Y no hay nadie sobre el terreno? ¿Scotland Yard está sin autoridad ahora mismo? —Y sorprendido, añadió—: ¿Y Strauss? ¿Dónde está el comisario? Si se habla de cosas sobre el primer ministro, es extraño que no esté aquí… normalmente sería el primero en…, joder…, ¿dónde coño está?

—Nadie le ha visto desde que los vieron pelearse en el vestíbulo —explicó otro, adelantándose—, pensamos que se ha ido, algunos dicen que lo han visto irse en su Mercedes.

—Joder, puto Strauss, nunca está cuando se le necesita, ¿habéis tratado de llamarle? —cuestionó, al tiempo que el grupo confirmaba que sí, que lo habían intentado—. ¿Y no contesta?

—Su teléfono da señal, pero salta el buzón de voz.

—Conque el buzón de voz, ¿eh? —masculló con cierto sarcasmo—. Hostia puta…, para una sola vez que tiene que estar aquí y dar la cara… Tenía dudas, Liv, tenía dudas sobre si me había pasado con él, pero… en fin, Liv, por favor, vuelve a prestarme tu teléfono.

—¿Lance? ¿Qué quieres hacer? Conozco esa mirada tuya. Contrólate, no es el mejor momento para un arrebato. Las cosas ya pintan demasiado mal como para empezar otra pelea.

—Vamos, Liv, no me hagas tirar de rango. Por favor, solo voy a dejarle un mensaje.

Tras un vacile momentáneo acabó cediendo. Lance no tardó ni un segundo en arrancarle el teléfono de las manos, como si fuesen las garras de un águila sobre una alimaña indefensa. Entonces, dándoles la espalda para ganar algo de intimidad, marcó el número del comisario y esperó a que la operadora le diese señal. Cuando sucedió, Lance se puso inexplicablemente tenso y, con una furia repentina, apretó fuertemente el aparato en sus manos y le ladró las siguientes palabras:

—Strauss, Lance Bennet —empezó—. Haga el puto favor de venir aquí. La comisaría está que arde, literalmente. Así que deje de mirarse el puto ombligo y de creer que el mundo gira a su alrededor y venga aquí de una jodida vez, pedazo de basura. Si no lo hace, joder…, si no lo hace le juro que le encontraré y lo traeré a rastras para darle la paliza de su vida. Voy a dejarlo tieso, pedazo de cabrón, ¿entiende? ¡Tieso!

—¡Oh, venga ya, Lance! Te has pasado como un centenar de pueblos. Eres un inconsciente…, amenazas así a un superior… Mierda, esto tendrá consecuencias, seguro.

—A estas alturas ya no me viene de aquí y, sí, claro que habrá consecuencias. Espero que haya captado el puto mensaje porque si no me lo cargo. —Dirigiéndose al pelotón que lo observaba desconcertado, ordenó—: Bien, en cuanto a vosotros, no arriesguéis vuestras vidas tontamente. Haced lo que podáis, pero no os excedáis. Ya tenemos demasiadas muertes por hoy. Os insto a la sensatez.

—¿Y qué hacemos entonces? ¿Qué quiere que hagamos, inspector Bennet?

—Pues no sé…, ayudad en lo que podáis, los bomberos mandan. Si no sabéis qué hacer refugiaos en el edificio principal. Si vais dentro quiero que empecéis a empaquetarlo todo por si acaso el incendio se sale de madre y se extiende hasta aquí. Llevaos todo lo importante: archivos, ficheros, cajas de pruebas y evidencias. Todo. Eso sí, si vais a tocar algo importante, hacedlo con orden y procurad, por la cuenta que os trae, no traspapelar nada. No queremos acabar jodiendo a alguien. Pensad también en llevaros ordenadores, enseres de valor y si no lo ha hecho nadie aún que alguien se encargue de trasladar a los que están retenidos. No quiero que haya civiles cerca, así que sacad a los que sigan aquí. Acompañadlos fuera del recinto hacia una zona que sea lo suficientemente segura.

—Entendido —accedió Dunne, llevándose consigo al resto.

—Vaya, menudas dotes de liderazgo. Eres toda una inspiración, Lance —soltó Olivia, de repente, con expresión de orgullo—. Algún día ascenderás a comisario. Estoy segura.

—Sí y luego se me pegarán la mierda de hábitos de Strauss y acabaré aspirando a ser primer ministro, ¿te imaginas? Héroe condecorado se traslada al 10 de Downing Street.

—Es bueno que conserves tu sentido del humor hasta en momentos como este.

—Eh, has comenzado tú —respondió, mientras ambos alcanzaban el pórtico del edificio principal—, ¿quién coño querría ser comisario? Ya me cuesta ser inspector como para…

Entonces se interrumpió: dentro, en aquel edificio que sublimaba y representaba el absoluto ideal de la seguridad y el orden, reinaba el pánico y la indecisión. Montones de agentes corrían de aquí para allá, subiendo y bajando escaleras, entrando y saliendo de habitaciones sin tener muy claro lo que estaban haciendo. Otros trataban de salvar cuanto podían en una tragicómica escena que recordaba el hundimiento del Titanic, en el que unos trataban de escapar como podían de la catástrofe mientras otros se resignaban a aceptar su inminente destino. Estos pocos, en el contexto que estaban viviendo, eran aquellos audaces agentes que, igual que los músicos del barco «inaufragable», seguían trabajando aun cuando todo parecía perdido.

—Dios santo, Lance… todo esto está tan… tan…

—¡Lance! —gritó una voz conocida—. ¡Por las barbas de Cristo, Lance! ¡No puedo creerlo! ¡Estás…!

Frente a ellos, venía corriendo Frank Collingwood, portando bajo el brazo toda una serie de extraños cachivaches además del maletín en el que guardaba el portátil. Tenía una expresión acongojada, las manos le temblaban, la frente le sudaba y todo su ser parecía, en definitiva, a punto de estallar en un ataque de nervios.

—Joder, Lance, ¡estás vivo! Dime que no sois los únicos… Dime, ¿cómo está ella? —preguntó descompuesto, con los ojos desorbitados y el rostro tan pálido que parecía una calavera—. ¿Cómo está Mai?

—Frank. Tranquilo. Mai también está viva: un par de costillas rotas y algo más. Se pondrá bien.

—Creo que ahora le estaban poniendo un corsé medicinal y un cabestrillo —informó Olivia, poniéndole la mano en el hombro y apretando levemente, a modo de respaldo emocional.

—Oh, ¡santo cielo! Gracias…, gracias a Dios… Cuando me enteré de todo me temí lo peor y…

—No sé si es a Dios a quien hay que darle las gracias, pero sí…, aunque tampoco está la cosa como para dar saltos de alegría. Los demás están críticos. En fin, no llamemos al mal tiempo… Dime, Frank, ¿qué pasa aquí? ¿Qué es todo este circo?

—Demasiadas emociones en un día. Lo de Parks…, lo de Alice…, la bomba…, joder, Lance, nadie esperaba lo de la bomba. Nos ha puesto nerviosos a todos. Joder, si hasta el primer ministro ha tenido que dar un comunicado por la BBC. Dice que esto, independientemente de si es cosa del Cazador de Mariposas o no, es un atentado contra la nación. Ha dicho que tomará medidas en el asunto…, medidas importantes. Creo que la cosa podría acabar en manos del departamento de seguridad nacional o del MI5 y…, por si no fuera poco, ha impuesto un toque de queda. Es normal, joder… Londres está aterrada…, no creo que nadie se oponga…, es más, creo que todo el mundo prefiere quedarse en casa ahora mismo, pero…

—Eh, Frank…, tranquilo. Creo que lo peor ya ha pasado. Respira hondo, te necesitamos sereno.

—Ha sido…, es… terrible, Lance…, y vosotros, vosotros no sé cómo lo lleváis tan bien…, joder, ¿pero qué digo? Si debéis estar hechos polvo por dentro —farfulló, mientras trataba de recomponerse—. Mierda, Lance…, esto me supera…, somos policías, joder, no estamos preparados para algo así. Una reyerta, vale. Un tiroteo, vale. Pero esto… esto…, joder…, y encima los artificieros no han llegado todavía y…

Entonces Lance perdió la paciencia y le propinó tremenda bofetada en la cara. Frank y Olivia se quedaron paralizados, congelados en aquel instante. No podían salir de su asombro, no podían entender qué acababa de pasar. Aquello no solo era inaudito e inesperado, sino que, además, casi con toda seguridad, era una violación flagrante del código policial y de los modelos de conducta entre compañeros. Aun así, el golpe pareció ser efectivo pues Frank reaccionó y empezó a calmarse.

—Eso ha dolido —dijo, llevándose la mano a la mejilla—. Pero creo que lo necesitaba.

—Digamos que sí. Estabas recorriendo un camino peligroso, no era bueno que entraras en pánico.

—No comparto el método de Lance, pero si ha sido efectivo creo que no hay mal que por bien no venga. Necesitamos tu ayuda. Lance ha dado órdenes a Dunne y a un grupo de agentes que iban con él, ¿podrías intentar hacer de nexo entre los de fuera y los de dentro? —propuso Olivia—. Necesitamos que todo el mundo se coordine, si no todos acabarán tan histéricos perdidos como tú y no saldremos de esta.

—Sí…, vale…, contad conmigo. Buscaré a Redford y a Penn, y pediré que me ayuden si es lo que queréis, pero…

—No puede haber peros, Frank, no tenemos tiempo para esto: hemos venido a por la chica y…

—De acuerdo, subid —aceptó, comprendiendo las prioridades—. Tenéis razón…, hace poco que hemos oído gritos del piso de arriba, no sé si habrá ido alguien a comprobarlo, pero tal y como estaban las cosas por aquí no…, joder, Lance…, lo siento, no tengo ni idea de que ha pasado, pero…

—¡Oh, venga! ¿Gritos y nadie hace nada? ¡¿Pero qué coño os pasa?! ¡Joder, Frank! ¡Qué somos putos polis! ¡Ni que os hubieseis comido vosotros la puta bomba! —le espetó Lance—. ¡Vamos, Liv!

Y entonces echaron a correr. Realizaron el sprint de sus vidas, ambos, Olivia y Lance, corrieron como almas que se lleva el diablo, subiendo los escalones de dos en dos y en ocasiones incluso de tres en tres. Quizás nadie le había dado importancia, quizás todo el mundo creyese que los gritos se debían a un susto o a una reacción a la propia explosión, sin embargo, ambos sabían que, si era Alice quien había gritado y sí había sido por culpa del Cazador de Mariposas, lo que iban a encontrar no iba a gustarles nada.

—Cruzo los dedos para que siga viva —jadeó él.

—Yo también, Lance, yo…

23

Cuando llegaron al piso superior, sintieron el arrebato, la necesidad, de tomarse un segundo para recuperar el resuello, pese a esto, aún con el flato palpitándoles en la garganta, optaron por sobreesforzarse y seguir adelante. No podían detenerse, no podían ni querían, necesitaban saber qué había sucedido.

—Liv, tú ve a por Alice. Yo iré a ver si Clarence y el profesor Guilligan están aquí, ellos también podrían necesitar ayuda. Pega un grito si ha sucedido algo.

Pero Olivia no respondió. En su lugar, desenfundó su Glock reglamentaria y adoptó la postura táctica de una maniobra policial. Parecía bastante improbable que un chiflado malnacido hubiese conseguido colarse dentro de una comisaría plagada de policías, pero, tal y como estaba el asunto y teniendo en cuenta que el Cazador de Mariposas parecía ser extremadamente inteligente y más que capaz, no estaba de más prepararse e ir con cautela. Paralelamente, Lance se dirigió a la sala de las máquinas expendedoras y cuando la encontró desierta se decidió a registrar uno por uno los despachos de la planta. Era muy posible que ni el forense ni el profesor siguieran ahí, pero sentía que debía buscarlos.

—¡Doctor Stuart! —gritó—. ¡Profesor Guilligan!

Pero no había respuesta. Lo intentó algunas veces más y buscó bajo las mesas y en los armarios y taquillas. También revisó los baños y se desgañitó llamándolos, aunque fue en vano, seguía sin haber un eco, una respuesta suya. Entonces, Lance escuchó un ruido a lo lejos y cómo alguien levantaba la voz:

—¡Manos arriba! —exclamó alguien y Lance corrió hacia allí.

24

Olivia soltó la orden por instinto, por deformación profesional. Se había parapetado en una esquina y después de percibir movimiento más allá de su campo de visión, justo en la zona en la que habían dejado a Alice y a Coleen, se lanzó como un comando de operaciones especiales semiautomática en mano. No obstante, en cuanto irrumpió en el pasillo, se dio cuenta de que sus suspicacias no estaban fundamentadas. Allí, donde esperaba encontrar peligro no halló nada más que quietud y orden. Todo estaba perfecto, justo como lo habían dejado. No había ni rastro de conflicto ni parecía que el Cazador de Mariposas hubiese estado rondando por ahí. Al contrario, Holland y Peterson seguían montando guardia en el pasillo y a través de las rendijas de la persiana creyó distinguir con bastante claridad los contornos en movimiento de Alice y Coleen.

—Joder… —soltó, bajando el arma—, por un segundo casi creí que tendría que usarla. —Y dirigiéndose a los agentes, preguntó—: ¿Qué ha pasado? Nos han dicho algo de unos gritos, ¿están bien? ¿Y vosotros?

—Una falsa alarma. La chiquilla se ha puesto histérica cuando ha estallado la bomba y la otra ha tardado un buen rato en calmarla. Pero todo bien.

—Supongo que eso lo explica —se contentó ella, enfundando la Glock.

—Sí, todo está correcto. Y nos alegramos de ver que tú también sigues con nosotros, Olivia. No estamos muy al tanto de lo que ha pasado, sabemos que ha explotado algo, pero no hemos querido abandonar la posición hasta recibir nuevas órdenes. —Sacando pecho, agregó—: Peterson y yo sabemos que es importantísimo proteger a la testigo, así que no nos hemos apartado ni un milímetro de la puerta.

—Bien por vosotros, a diferencia de los de abajo, vosotros sí que habéis cumplido como se esperaba. Estoy orgullosa de…

—¡Liv! ¡Liv! ¿Qué ha…? —prorrumpió Lance, apareciendo como una exaltación—. ¿Estáis todos bien?

—Estaba comentando con los agentes Peterson y Holland que se han portado bien. Podemos estar tranquilos, Lance. Alice está bien y todo está como debe estar.

—Yo no estoy tan seguro… —negó él, echando un rápido vistazo a los ventanales de su alrededor—, no he encontrado ni al doctor ni al profesor… y es raro…, creía que estarían aquí…

—¿Te preocupa?

—No…, imagino que estarán bien. Al menos, eso espero, es otra cosa la que me trae de cabeza.

—¿Qué otra cosa? ¿Qué es lo que…?

—Holland, Peterson. Cerrad puertas y ventanas. Bajad las persianas también. Quiero que toda la planta se quede opaca —ordenó de golpe, mientras ellos obedecían—. No quiero que nada de fuera pueda vernos. Es muy posible que el responsable del ataque bomba esté espiándonos y no quiero que siga haciéndolo.

—¿Estás seguro, Lance? ¿Crees que es buena idea sellar la planta? No sé yo si ponernos en una especie de cuarentena cuando hay un incendio potencialmente peligroso al lado es lo mejor ahora mismo…

—El Cazador tiene ojos y oídos aquí dentro…, si no está personalmente y no hay cámaras… da igual, haced lo que os digo, no quiero que nadie vea qué hacemos dentro. Si ese puto cabrón ronda por ahí no quiero que nos mire…, no quiero que sepa lo que estamos tramando.

—Y esa sería una estrategia genial si, repito, no tuviéramos un fuego a las mismísimas puertas.

—Saldremos antes de que el incendio llegue aquí, si es que llega. Creo que lo mejor es aislarnos y… cuando no se lo espere… salimos pitando y hacemos lo de los pisos francos. Liv, si ese bastardo homicida nos observa es mejor que tratemos de sorprenderlo y que camuflemos a Alice entre una buena multitud.

—La verdad es que me gustaría decir que tus estrategias empiezan a rayar ya la paranoia, pero…, joder…, después de lo de hoy es difícil decirle que no a la prudencia…, aunque a ti te venga casi en forma de delirio.

—Todo sea por ponérselo aún más difícil, Liv.

Y justo tras estas palabras, casi como si supiera que estaba siendo excluida de una conversación importante, de la reunión estratégica que tal vez decidiera si lograban salvar la piel o no, Coleen Ingbert se personó fuera de la habitación y se metió justo entre los dos.

—¡Inspectores! ¿Se puede saber qué ha sucedido? ¿Por qué diantres han tardado tanto? —les reprendió, de una manera un tanto histriónica—. Hemos oído un ruido espantoso, un estallido. Nadie nos decía nada, temíamos por nuestras vidas y más cuando oímos a esos dos susurrando sobre que habían puesto una bomba. —Clavó sus pupilas en Lance con la fiereza de un auténtico lobo y masculló—. ¿Es… es eso cierto?

—Os pondremos al corriente después, ahora quiero que os preparéis. Vamos a esperar un rato aquí dentro, pero en cuanto dé la señal, saldremos de aquí, ¿entendido?

—Alice —la llamó Olivia, hablando con la voz muy suave—, ¿podrás hacer eso? ¿Podrás hacer lo que dice Lance?

—S… sí…

Holland y Peterson regresaron justo en aquel momento. Estaban reventados. Ellos también se habían pegado la carrera de su vida, en parte debido a que la orden había salido directamente de Lance y, en parte, porque querían sentirse útiles y la adrenalina los tenía como una moto. Cuando llegaron se apoyaron en sus respectivas rodillas y, tratando de recobrar el aliento lo más rápido posible, dijeron haber cumplido la tarea.

—Ins… inspector —farfulló el primero—, todas las persianas, puertas y ventanas cerradas.

—Lance, yo voy a revisar otra vez el perímetro. Me has pegado tu paranoia y creo que hay que comprobarlo…, quizás se nos haya escapado algo…

—Vale. Pero vosotros no, vosotros volved aquí y no os mováis ni un ápice. El mundo puede venirse abajo, pero eso tendrá que pasar antes de que os alejéis de esta puerta, ¿de acuerdo? Proteger a la testigo es lo más importante.

—¿Qué? ¿Proteger a la testigo? —repitió la doctora Ingbert—. ¿Es que acaso la explosión tiene que ver con…?

—Todo podría ser, Coleen, todo podría ser. Es mejor que nos preparemos para el peor escenario posible, no sea que un revés nos pille con la guardia baja.

Entonces sus palabras desencadenaron una terrible reacción: Alice se acurrucó en una esquina de la sala y, recogiendo sus rodillas con los brazos, empezó a mecerse como uno de aquellos personajes trastornados de las películas de psicópatas. Mientras lo hacía parecía desquiciarse: berreaba, chillaba y articulaba oraciones tan confusas como aparentemente carentes de sentido. Alice acababa de entrar en pánico.

—Él… ya viene… ya ha estado aquí…

—¿Alice? ¿Qué demonios dices? ¿Qué es eso de qué…?

—Él… él dijo… dijo que volvería y… —balbució, con el rostro desfigurado por el pavor.

—Alice, todo sigue bien, ¿de acuerdo? —prometió Lance, hincando una rodilla al suelo y acariciándole la barbilla en un intento de transmitirle seguridad—. Estás muy protegida y todo…

Durante un segundo ambos llegaron a creérselo, experimentaron ese vínculo, justo como si se tratase de alguna clase de conexión psíquica, casi esotérica: Lance se reafirmó como la figura de autoridad, como el encomiable héroe de la historia, y ella, la pobre damisela en apuros, se sintió reconfortada. No podía estar en mejores manos, estaba segura. Los ojos almendrados del policía parecían sinceros y su expresión, su actitud, parecía comprometida con la causa con una contundencia tan honesta como absoluta. Entonces, las cosas volvieron a torcerse un poco más.

—No, no todo está bien, Lance, ¡ven! —vociferó Olivia, llamándole desde otra habitación—. ¡Tienes que ver esto! ¡Deprisa!

Y cuando la psicóloga hizo también el amago de acudir, movida por una curiosidad propia de su carácter y de su oficio, Lance la sujetó del hombro y negó parcamente con la cabeza, al tiempo que decía:

—Coleen, no, quédese dentro. La prioridad es Alice, quédese con ella.

Lance pasó entre Holland y Peterson y les dedicó una mirada de complicidad que parecía querer decirles «adelante, seguid haciéndolo, vais bien», aunque era difícil saber si los agentes pudieron llegar a desentrañar aquel significado. De cualquier manera, se deslizó entre ellos y, seguidamente, se apresuró hacia el lugar del que procedían los llamados de Olivia. A la segunda vez que ella pronunció su nombre, consiguió orientarse y, entonces, supo que algo malo pasaba.

—¿Qué sucede, Liv? —preguntó mientras cruzaba por la puerta de su oficina, un instante antes de llevarse las manos a la cabeza y exclamar—. ¡¿Pero qué coño?! ¡¿Qué le han hecho a mi puto despacho?!

La que podría decirse que era su oficina nueva, que estaba casi por estrenar, se encontraba ahora revuelta de arriba abajo. Quien quiera que hubiese cometido ese atropello se había ensañado bien: había tirado al suelo un geranio que le había regalado Olivia, esparciendo la tierra de su maceta por el suelo como si buscase algo dentro; también había tirado las estanterías y con ellas los libros, que estaban abiertos y tirados por el suelo de cualquier manera. Algunos de ellos, de hecho, estaban en un estado tan lamentable que tenían incluso las hojas arrancadas; la mesa de su escritorio estaba volcada y la silla partida en dos; también había hojas en blanco esparcidas por todas partes junto a lápices, bolígrafos y otros instrumentos de papelería distribuidos arbitrariamente por doquier. En definitiva, todo parecía muy claro. Parecía, como dirían en la Academia, un crimen de manual: acababan de asaltar su despacho y lo habían hecho con rabia, con gusto, causando destrucción solo por el mero placer de poder hacerlo. Durante un par de minutos tanto Olivia como él se quedaron mirando la escena, muy serios y con el ceño fruncido. En realidad, si aquello fuese el escenario de un delito y ellos fueran los responsables de investigarlo, llegarían rápido a la conclusión de que aquello era en realidad una farsa. No, nada de aquello era real. No se trataba de simple destrucción del mobiliario y de la propiedad privada, eso solo formaba parte de la estrategia de encubrimiento. Lo sabían bien, era un método típico entre ladrones expertos que buscaban desviar la atención de su verdadero delito, de su motivación o intenciones. No, ambos lo sabían, lo que el o los responsables perseguían era otra cosa, y los dos tenían una idea bastante clara de qué se trataba.

—El audio. Seguro que esto es por la puta grabación. Ha debido de ser Strauss —masculló él.

—Eso está claro.

Entonces, en su cabeza, comenzó a maquinar toda una serie de respuestas y contramedidas, hipótesis y representaciones mentales de los hechos. Podía ser que el comisario se hubiese encargado de armar todo aquel cirio, sin embargo, por muy comisario que fuese, ¿cómo diantres lo había hecho para que no lo viese nadie? Porque no lo había visto nadie, ¿verdad? Y ahí volvía a estar, la sombra de la duda cabalgando sobre el corcel del escepticismo y la paranoia. Era poco probable que alguien hubiese visto a Strauss reventando su despacho. Eso habría llamado demasiado la atención, se hubiese acabado sabiendo, es más, alguien habría tratado de detenerle, o eso es lo que esperaba él. Aun así, aunque era cierto que existía la posibilidad de que alguien hiciese la vista gorda o incluso lo ayudase, parecía poco probable que Strauss tuviese un cómplice en algo tan turbio como aquello. Al fin y al cabo, ¿iba a arriesgarse Strauss a confiarle a alguien el secreto que compartían? Parecía difícil.

—Puto Strauss…, joder…, ¡que se acabe ya este puto día de mierda! ¡Como lo pille me lo cargo!

Pero por más que se encabronara no conseguía que la idea dejara de seguir ahí, rondándole por la cabeza. No, si lo pensaba con frialdad, con lógica, podía descartar la posibilidad del cómplice. Strauss necesariamente había tenido que hacerlo solo. Únicamente él tenía la clase de autoridad como para poder cometer un acto semejante sin que nadie le reprendiera y, además, era el único capaz de moverse con absoluta libertad por la comisaría. Ciertamente, incluso, podía habérselo hecho venir bien para enviar lejos a los agentes de la planta y procurarse la soledad que necesitaba. Y si no era así, quizás había aprovechado la oportunidad que le había brindado la bomba. A fin de cuentas, el incendio le proporcionaba el mejor momento para actuar. Con todo aquel caos tenía un mayor margen de maniobra. Y, sin embargo, había algo que no acababa de cuadrar, había una pieza disonante que no encajaba. El orden de los hechos no parecía del todo razonable, pues, si Strauss se había beneficiado de lo del ala científica, ¿cómo se lo habría hecho? ¿Cómo era posible que nadie lo hubiese visto entrar o salir? ¿Que consiguiese escaquearse y eludir a toda una comisaría que estaba como loca por encontrar una figura con autoridad que los liderase? Además, no solo era eso, Lance no sabía cómo podía ser posible si todo el mundo parecía coincidir en el hecho de que le habían visto irse después de verlos discutir. Pero si era eso, entonces, ¿qué significaba? ¿Quería decir que lo había hecho antes? Y si era así, ¿cuándo?

—Liv, ¿por qué crees que Holland o Peterson no nos han avisado de esto? ¿Crees que…?

—No, no creo que estén en el ajo. No son sicarios de Strauss. La puerta estaba cerrada y las cortinas corridas —explicó Olivia, enseñándole una copia de la llave—, tengo un duplicado. Seguro que Strauss también.

—Strauss y cualquiera…, creo que en la sala de reuniones hay un casillero con duplicados de todas las llaves. Están para emergencias y…, dado el panorama, no creo que nadie sospechase si alguien les echase mano.

Entonces Olivia reparó en algo. Dando un giro completo sobre sí misma, analizó cuanto le rodeaba hasta darse cuenta de lo que estaba mal para ella: sepultada bajo el escritorio estaba la falsa caja de seguridad que había escondido tras una de las estanterías, reventada por la mitad y con las astillas saliendo peligrosamente hacia fuera.

—Joder, maldición. Estabas en lo cierto, Lance, esto es por la grabación.

—¿Y qué pasa?

—Pues que ha encontrado el señuelo —explicó, mientras recogía los pedazos del receptáculo—. Con razón se ha ido así, escopeteado, debía de tener todas las prisas del mundo ahora que ha conseguido el teléfono.

—¿Y qué? ¿Cuál es el problema?

—Pues que tiene la grabación, Lance, ¿cuál va a ser? Aunque, bueno, ya sabes…

—Pero hay copias.

—Sí, pero no esperaba que consiguiese una, no al menos así, no tan pronto… Qué cabrón, ¿quién podría esperarse esto?

—¿De Strauss? —cuestionó Lance, con una medio sonrisa artificial—. Cualquiera, pero ¿qué más da?

—Me preocupa que haya sido tan astuto y tan atrevido como para hacer eso…, no tiene intención de detenerse, Lance…, y, sí, sé que era parte de la estrategia, pero… ahora que las cosas están como están, no sé…, estoy nerviosa…, todo está saliendo terriblemente mal y… no sé, Lance, temo que encuentre las otras, esto… esto es obra de un desquiciado, de un loco —enfatizó, posando su mirada de ojos ojipláticos en él—, ¿y si le da por colarse en nuestra casa? ¿Y si pone cámaras, nos sigue o…? ¡¿Qué se yo?!

—Eh, Liv, basta, detente. ¿Ahora quién es quién raya la paranoia?

—Tienes razón pero…, ahora tiene una copia de la grabación, no sabes si podrá ingeniárselas para darle la vuelta de algún modo o…

—Seguimos teniendo el backup de la nube y, además, es demasiado arriesgado para él, sabe que si lo manipula me veré forzado a enseñar la grabación original y ambos caeremos.

—Ya…, supongo…, esperemos que sea así… —musitó con voz queda—. De todos modos, está encriptado, aún es posible que Strauss no tenga acceso.

—Lo más seguro es que tire el teléfono al Támesis, conociéndole ese será su primer instinto. ¿Y qué clase de encriptado le has puesto? Me sorprendes, no sabía que tú supieses de estas cosas.

—A ti te lo voy a decir —respondió de forma burlona.

—Bueno, al menos, la comisaría sigue funcionando a pesar del atentado, Alice está a salvo y parece que aquí lo único que tenemos que lamentar es todo este destrozo y…

El quejumbroso quejido de la puerta los interrumpió y, al otro lado, una sombra trémula pareció moverse. Al instante, ambos se pusieron alerta: era evidente que había alguien ahí, espiándoles, testimoniando aquella escena.

—Lance…, me parece que alguien nos…

Entonces la sombra empezó a moverse a gran velocidad, sabedora de que acababan de descubrirla. Su contorno difuso y deforme reptó por las paredes, proyectando distorsiones irreconocibles, y el sonido de sus pasos escapando vertiginosamente de ahí comenzó a rebotar por los pasillos.

—Liv, se ha asomado desde el despacho de Coleen —dedujo inmediatamente Lance, tras salir al pasillo y encontrarse con que la puerta contigua estaba abierta—, puede que nos haya escuchado, puede que haya oído todo lo de Strauss y la grabación. Deberíamos dividirnos. Tú ve por ahí, yo iré por la derecha.

—¡Coleen! ¡Coleen! —la llamó ella, mientras ambos se llevaban las pistolas a la mano y hacían ademán de seguir al espía—. ¡¿Eres tú?!

Pero no fue de ella la respuesta que recibieron: un segundo estruendo se produjo en algún lugar del edificio. No se trataba de un ruido como el anterior, no tenía ningún parecido con el característico estallido de una bomba, sino, más bien, sonaba como el típico ruidillo moribundo de cuando un ordenador se apaga salvo que llevado a una escala mayor, a una máquina más grande. Y entonces, sin avisar, llegó: la oscuridad.

Capítulo IX

El rapto de Perséfone

25

Si hubiera habido el más mínimo haz de luz a su alrededor, Lance y Olivia se hubieran detenido y hubieran intercambiado miradas. Preocupados, habrían conjeturado sobre un segundo ataque y habrían optado por sacar a Alice de ahí de inmediato. No obstante, la realidad era distinta: no había luz, solo imperaban las tinieblas. Para dos agentes tan expertos como lo eran ellos —que se conocían la comisaría al dedillo y cuyas destrezas físicas y sensoriales se habían curtido con el paso de los años y la experiencia—, aquel era un contexto cuanto menos desafortunado, un escenario en el que se veían anulados totalmente. Ambos, desde sus distantes posiciones, llegaron a la misma conclusión: no era algo fortuito, alguien había decidido pasarles aquella mala jugada, e imaginaban quién podía ser. Alice lo había repetido en incontables ocasiones: la Araña, el Cazador de Mariposas, estaba ahí y al fin había decidido hacer acto de presencia. Ahora estaban seguros de ello. Aquella vez, sin embargo, era diferente. Era la primera vez que se encontraban juntos en un mismo lugar, aunque en aquella oscuridad no sería capaz de verle. El Cazador, probablemente, ya lo tenía previsto y se había curado en salud. Él, de seguro, no iba a cometer tal error, iría preparado para la ocasión. «Si el apagón es cosa suya, debe de llevar alguna clase de tecnología de visión nocturna», pensó Lance, justo en el mismo instante en que Olivia llegaba a la misma conclusión. Todo aquello debía de formar parte del plan, el Cazador debía de estar esperando a que se hiciera de noche para provocar un fallo en el sistema eléctrico. Que Lance hubiese decidido atrincherarse en la planta con todo cerrado le debía de haber venido bien también, aunque era imposible que el Cazador previera una reacción así. Le jugaba más a su favor, por supuesto, pero seguramente con el apagón habría tenido más que suficiente para actuar. Aquello, no obstante, era mejor que mejor, era perfecto: una oscuridad dentro de la misma oscuridad. Doblemente eficaz, doblemente aterrador.

—¡Liv! —gritó Lance—. ¡¿Estás bien?!

—¡Todo en orden, Lance! ¡¿Cómo vas tú?!

Aparentemente lo estaba: seguía intacto, no le habían hecho daño. Pero el estar ahí, a tientas, en la más perfecta oscuridad le causaba una sensación de implacable desarraigo, de desasosiego e indefensión. Estaban a merced de un cazador, nunca mejor dicho, y, ahora, eran poco más que presas. En una situación así, Lance debía establecer prioridades, aunque le resultaba difícil determinar por cuál decidirse.

—¡¿Lance?! —le reclamó ella cuando él se golpeaba contra una esquina del pasillo.

Entonces se escuchó un grito ahogado que, en el silencio que inspiraba aquella negrura, retumbó con un eco escabroso. Lance no reconoció el timbre de esa voz, pero por un instante creyó que pertenecía a Olivia y todo su ser se puso en tensión: su instinto le decía que estaba en peligro.

—¡Liv! ¡Liv! —vociferó mientras recorría frenéticamente los pasillos de memoria, golpeándose con toda clase de cosas.

Dos ráfagas de luz aparecieron de repente, iluminándolo todo, como un relámpago a medianoche. El ruido que las acompañaba era inconfundible, sobre todo para un policía como él: dos disparos. Alguien había tirado del gatillo en dos ocasiones. Lo había hecho seguido, probablemente tratando de darle a alguien que le atacaba, a una sombra que había decidido ocultarse en la oscuridad. Esa era una opción, otras alternativas implicaban un forcejeo y defensa propia o, incluso, una ejecución. Eso último parecía la opción más remota, a fin de cuentas, aún no habían visto que el Cazador usase armas de fuego de ningún tipo. Pero, incluso así, Lance no podía tenerlas consigo. Hasta ese mismo día tampoco habían visto que estampase vehículos contra edificios policiales ni que se atreviera a hacerles una visita. No, en aquel momento todo era nuevo e imprevisible. El monstruo estaba desatado, pletórico de confianza y anhelos macabros. En cualquier caso, fuese como fuese, parecía poco probable que se las hubiese ingeniado para arrebatarles un arma y rematarlos de esa manera. No, esa forma de matar, las ejecuciones estilo verdugo, no eran una técnica tan personal como la que empleaba él en su modus operandi. Y, aun así, ¿cómo podía estar realmente seguro? ¿Cómo podía él discernir la realidad cuando ni siquiera podía alcanzar a ver lo que había justo un paso por delante? Sencillamente, no podía, era imposible. La oscuridad había traído más cosas consigo de las que podía manejar, había traído incerteza e ignorancia y ahora las tres causaban estragos en su cabeza. Estaba completamente expuesto, solo ante el peligro.

En cuanto Lance tuvo la oportunidad, trató de encender las luces dándole a un interruptor, pero era en vano. No había corriente. Lo imaginaba, era de esperar, pero quería tener fe en que al menos existiese la remota posibilidad de que el fallo fuese momentáneo o hubiese un generador de emergencia para situaciones calamitosas como aquella. No lo había o el Cazador lo había neutralizado también. Todo era posible. Lance entornó los ojos para tratar de adaptarse mejor a las tinieblas. No era muy eficaz, aunque algo sí que mejoraba. No lo suficiente, no al menos para sentirse seguro, pero sí lo justo y necesario para tener una mínima noción de dónde estaba y para ayudarle a tratar de orientarse por la planta. Normalmente, en la ficción, los protagonistas sabían desenvolverse mejor, aunque claro, por algo era ficción. Aquello era más bien una especie de truco de guionista barato o, como mucho, un pseudoengaño mental. En la práctica, aunque la vista podía adaptarse ligeramente a la oscuridad, no podía hacerlo tan bien. El ojo humano no estaba preparado para interpretar la nulidad lumínica, no era como los gatos o algunas especies de aves rapaces que rondan por la noche. En la oscuridad la pupila era poco capaz de interpretar contornos y detectar correctamente la profundidad de las cosas. Y, precisamente por eso, para compensar esta deficiencia, el cerebro maquinaba una solución: tiraba de memoria, ayudando a los ojos a recrear su entorno. No obstante, esto también tenía limitaciones porque el cerebro solo es capaz de recrear aquello que conoce o que supone y, por tanto, escapaban de su control cosas como, por ejemplo, las variaciones en la velocidad de movimiento, los cambios de posiciones de los objetos o la aparición de elementos intrusivos inesperados. Así las cosas, entonces, por mucho que el cerebro y los ojos de Lance se esforzaran en ayudarle a moverse a través de aquella insondable oscuridad no tenían nada que hacer si el entorno que conocía cambiaba o si aparecía de la nada el Cazador, dispuesto a abalanzarse sobre él. En esa situación, tal vez el instinto o algún otro sentido como el oído podrían ayudarle, pero, entretanto, mientras vagase por aquellas tinieblas, Lance estaba sencillamente vendido. Lance se había dado cuenta muy rápidamente de ello y, en cuanto lo hizo, lamentó haber dado la orden de opacar la comisaría. Sospechaba que no hacerlo tampoco les habría ayudado demasiado, aunque, quizás, con algo de suerte, la luz del incendio podría haberles servido como faro. Para más inri, el hecho de no tener a mano un teléfono que poder usar como linterna ayudaba a enraizarle esa sensación de exposición absoluta. Y segundos más tarde, cuando la piedra del mechero resultó ser igual de ineficaz, terminó por soltar una blasfemia y renegar de su nefasta suerte. Entretanto, un pensamiento enfermizo empezó a contagiar sus ideas, susurrándole que, si algo malo sucedía, si alguien salía mal parado, él sería el único responsable. Esa era la carga de estar al mando, el verdadero significado de la palabra responsabilidad: saber que existían consecuencias a los actos propios y tener que responder por ambos, por los actos y por sus consecuencias.

—¡¿Liv?! —insistió él.

La punta de su cañón apuntaba a la nada, solo la inercia de su formación profesional le servía de guía para saber hacia dónde debía dirigirla. Cuando uno llevaba tantos años practicando en la galería de tiro y siendo policía como él acababa automatizándose, formaba parte de su identidad: solo se sentía el peso, el balanceo del propio cuerpo y un leve retroceso al disparar. La trayectoria, el ángulo, por su parte, siempre acostumbraba a enfocarse en el medio, en ese punto amplio en el que uno sabía seguro que podría derribar al malhechor.

—Insp… —barbotó agónicamente una voz— inspe… ins… tor…

Lance seguía sin tenerlas todas consigo, pero juraría que se trataba del agente Holland. Era difícil de decir pues su voz sonaba quejumbrosa y moribunda, como si estuviera a punto de dejar ir su último estertor. Instintivamente, dio una vuelta sobre sí mismo, tratando de identificar la procedencia de los alaridos, pero enseguida comprendió que seguía sin poder distinguir nada, la oscuridad era demasiado profunda.

—¿Holland? —preguntó, con la esperanza de poder ubicarle.

Entonces su pie topó con algo. Fue un golpe tan repentino e inesperado que Lance terminó trastabillando sin remedio: dio un par de pasos hacia adelante y sin poder mantener el equilibrio tropezó y cayó de bruces al suelo sobre un cuerpo inmóvil.

—¿Qué coño…?

Al segundo de entrar en contacto con aquella figura extraña comprendió que se trataba del contorno de un ser humano, la carne blanda y la silueta robusta le recordó ligeramente a Peterson, aunque sin luz seguía siendo difícil de saber. Lentamente trató de incorporarse y, a continuación, toqueteó lo que le pareció que era su pecho en busca de algo que le sirviese para identificarle o, al menos, en busca de algún indicio que le llevara a teorizar sobre qué había podido pasarle. Tenía la esperanza de que si encontraba ahí dos orificios de bala comprendería la naturaleza de los hechos, aunque, para ser justos, tampoco era como si le deseara aquella suerte a ningún pobre policía. No, lo que anhelaba era una respuesta, una información mínima para decidir cómo actuar. Y la voz volvió a intentarlo:

—Ins…pec…tor… —farfulló alguien a escasos metros de ahí.

Definitivamente era Holland. La voz sonaba más clara ahora, al menos, lo suficiente como para poder ser reconocida. Lance no lo veía tampoco, pero a juzgar por la procedencia de aquellas palabras, determinó que se encontraba justo frente a la puerta en la que custodiaban a Alice. Si era así, estaba claro que aquellos dos cuerpos que se hallaban ahí, tirados en el suelo, debían ser los de los agentes Holland y Peterson.

—¿Qué ha pasado? ¿Holland, eres tú?

—No… no… lo vimos… no lo vimos… ve… venir…

—¿Qué no visteis venir? ¿A quién no visteis venir? ¡Joder, Holland! ¡¿Qué coño ha pasado?! ¡Responde!

Entonces Lance se temió lo peor: ¿y si el Cazador de Mariposas había herido mortalmente a los agentes? ¿Y si Peterson, de hecho, ya estaba muerto? Solo pensar en esa idea se le erizó la piel y un frío escalofrío, como un latigazo cervical, le recorrió desde la médula hasta los lumbares. Rápidamente se apresuró a comprobar el cuerpo y, mientras lo hacía, se reprochaba el no haberlo pensado antes, aunque para ser justos, era difícil mantener la concentración en tales circunstancias. Lance recorrió el contorno de Peterson, mapeándolo con los dedos para orientarse y, tras advertir que no había heridas ni en el tronco ni en las piernas, escaló hasta la cara con la esperanza de que el agente siguiera respirando. Durante unos segundos de tensión, Lance se sintió como un cirujano, como si tuviera bajo su cuidado la vida de un paciente, cuando, en realidad, la supervivencia o no del mismo no dependía para nada de él.

—Vamos…, Rob…, vamos…

No conseguía detectarle el pulso, o no estaba o se le antojaba imperceptible. Tampoco sentía su respiración. Todo parecía indicar que Robert Peterson había muerto, pero, entonces, Lance optó por apoyar su cabeza sobre el pecho del policía. Al principio fue incapaz de detectar nada, solo sepulcral silencio, solo el monótono murmullo de la muerte. Y, de repente, ahí estaba: un débil latido. «Bien, Rob. Bien…, quédate con nosotros —pensó mientras detectaba que las pulsaciones parecían estar estabilizándose—. Al final te vas a ahorrar la RCP y el boca a boca, pedazo de mamonazo. Ya imaginaba que no querrías un besito de tu superior», reflexionó con tanta fuerza que algunas de sus palabras se le escaparon en un murmullo. Peterson seguía vivo, pero parecía estar inconsciente. No era el pronóstico más halagüeño, pero podría ser peor. En verdad, en parte lo era. Que Peterson y Holland estuviesen fuera de juego era muy mala señal, era un indicativo claro de que algo pasaba. Lance casi sintió cómo el Cazador le gritaba: «¡Estoy aquí, inspector, estoy aquí! Encuéntreme ahora, encuéntreme antes de que me lleve a mi mariposa». Eran imaginaciones suyas, por supuesto, el lugar estaba en completo silencio, en un silencio descarnado que prometía ser la antesala de malos augurios. Pero, aun así, los hechos estaban diciendo más que las palabras, hablaban alto y claro. Y él había captado el mensaje. Entonces, cayendo en la cuenta de que su prioridad era precisamente Alice Shepard, dirigió la mirada a donde suponía que estaba Holland y susurró:

—Harry… Harry…, venga, joder…, Holland…, responde…, dime, ¿dónde está? ¿Dónde está Alice?

Pero en esta ocasión no hubo respuesta. Lance deseó que Holland solo se hubiese quedado inconsciente y que la cosa no trascendiese a más. Al fin y al cabo, la noche ya se había desmadrado demasiado, se había descontrolado tanto que hasta él tenía miedo. Pero debía seguir adelante. Mientras siguiese en pie tenía un cometido, una misión por cumplir. Aunque en aquellos instantes no sabía exactamente hacia dónde ir o qué se suponía que debía hacer. Ante él se abrían tres caminos y ninguno parecía bueno. ¿Detrás de quién debía ir? ¿Detrás de Alice, de Olivia o del mismísimo Cazador? La respuesta, de primeras, parecía clara: la víctima primero, pero internamente se sentía tentado a tomar otra decisión. Tras reflexionarlo un segundo volvió a ponerse en pie y se abalanzó sobre la pared, creyendo que así podría guiarse mejor, sobre todo si, tal y como había supuesto, los dos agentes habían caído junto a la puerta del despacho donde tenían a Alice.

—¡Alice! ¡Coleen! —las llamó, parapetado desde el marco exterior de la puerta—. ¡Venga! ¿Estáis ahí? —Y desenfundando la pistola antes de decidirse a entrar, agregó—. ¡Como les hayas hecho algo te juro que te mato!

Pero nadie contestó. Ni Alice, ni Coleen ni siquiera el Cazador de Mariposas. Eso era mala señal, signo inequívoco de que algo andaba mal. Eso quería decir o bien que ya no estaban ahí o bien que no estaban en posición de poder responder. A Lance se le dispararon todas las alertas y tomó una rápida resolución: no podía esperar, debía intervenir. Giró el pomo con suma cautela, elevando un poco el codo para apuntar con un ángulo mejor, y, entonces, irrumpió en el interior.

—¡¿Alice?! —repitió, al tiempo que realizaba una serie de barridos con el brazo y la pierna para detectar obstáculos o personas a su alrededor—. ¿Dónde…?

26

La habitación parecía vacía. Lance pensaba que si hubiese habido alguien ahí se habría topado con su cuerpo o le hubiese respondido o, al menos, si no se daba ni una cosa ni la otra, creía que hubiese podido oír algún ruido, por mínimo que fuese, aunque se tratara del sonido de una respiración agitada y sincopada. No obstante, ahí dentro solo se percibía el silencio, un silencio incómodo que le hacía sentirse más indefenso aún si cabe. Fue justo en ese momento, en el centro de la habitación «segura», en el que Lance sintió que dos ojos se clavaban en su nuca. No era más que una simple sensación, casi como de un presentimiento, aunque no había nada fáctico que pudiese hacerle sospechar que en realidad no estaba solo. Lo más probable, tal y como pensó él mismo, era que su imaginación había empezado a desbocarse y a jugarle malas pasadas. Por si acaso, Lance se dio lentamente la vuelta y preguntó:

—¿Quién anda ahí?

Casi podía sentir como las frías pupilas del Cazador taladraban su cráneo, ahondando en la materia gris de su cerebro y hundiéndose en él. Esa era una sensación poderosa, podía ser falsa, ficticia, mera ilusión, pero ejercía un enorme influjo sobre él. En parte lo sometía, lo volvía paranoico y, por tanto, débil y peor policía. Inquieto apuntó la Glock en varias direcciones, nunca seguro de si estaba encuadrando a alguien o no. Las sombras despertaban demonios personales que tenía dormidos y conseguía que su escéptico interno, el que dudaba de todo, saliera a la luz. Por un segundo, incluso, llegó a creer que tenía al Cazador detrás de él. Percibió su tremulosa sombra como una masa móvil dentro de la propia oscuridad, casi como si pudiera distinguir muchas tonalidades de negro, de igual forma en que los inuit lo hacían con el color blanco. También creyó notar sus manos cerniéndose sobre el contorno de su cuerpo, recorriéndolo sin tocarlo, pero con la suficiente cercanía como para que la estática de sus cuerpos causase fricción. Y como colofón de todo ello, llegó incluso a creer escuchar cómo sus dientes rechinaban y su respiración contenida se liberaba en un jadeo que más bien recordaba al sonido de un globo perdiendo fuelle.

—¡¿Dónde coño estás?! —bramó, dominado por la paranoia.

Pero todo cuanto seguía viendo era oscuridad. Una oscuridad que aparentemente no escondía a nadie. No, ahí, por suerte o desgracia, solo estaba él. Perturbado, con un no sé qué dentro que no podía quitarse de encima, fue bajando el arma hasta que, resignado, terminó enfundándola. ¿Qué sentido tenía aquello de todos modos? No era como si pudiera apuntar a nadie incluso en el supuesto de que hubiese alguien más ahí. Además, toda aquella tensión, toda aquella desconfianza, le extenuaba. Emocionalmente, estaba tan al límite que el arma le pesaba, mantenerla en alto se había convertido casi en un esfuerzo titánico, en una proeza de libro, y todo se debía a la frustración. La persona que había orquestado aquel golpe no solo sabía lo que se hacía, sino que, además, sabía cómo incapacitarle mejor que nadie. Su mente y su cuerpo ya no daban más de sí, aquello ya rozaba la tortura y, ciertamente, lo era. Era pura tortura psicológica, era como un experimento para hacerlo enloquecer. «Qué te jodan», masculló en un tono de voz casi imperceptible. Lance repuso la diestra sobre la pistolera. Había guardado el arma, pero aún se sentía observado. Para él era pronto para bajar la guardia. Luego, sin saber muy bien qué más hacer, colocó la mano que tenía libre sobre la cintura y trató de concentrarse lo suficiente como para improvisar un plan. Los hechos recientes habían cambiado sus prioridades. Si ni Alice ni Coleen estaban ahí, lo más sensato era conseguir refuerzos. Ciertamente, Holland y Peterson lo necesitaban. Lance no tenía ni idea de cuánto aguantarían sin atención médica profesional. «Tengo que encontrar a Liv», fue el pensamiento que le vino a la cabeza. Y no era mala idea: si encontraba a Olivia, y si estaba bien, podrían cubrir más terreno e, incluso, podrían confrontar al Cazador de Mariposas si es que este seguía por la zona. Esa, sin embargo, era la teoría, la justificación. En el fondo sabía que quería encontrar a Olivia porque cada segundo que pasaba sin saber si estaba bien le provocaba una insoportable desazón. «Como le hayas puesto un solo dedo encima…», se dijo a sí mismo. Pero no quería ni pensarlo, la simple idea le atormentaba, se volvía intrusiva y, con ello, también peligrosa, pues alimentaba su ansiedad y, al tiempo, su temeridad. Cada segundo que pasaba dándole espacio al pensamiento, crecía y se adueñaba de una parte de él, lo contaminaba todo, corroyéndole, nublándole la capacidad de juicio. Y entonces, justo en el momento en el que el miedo iba a poseerle, subordinando su voluntad y su capacidad de pensar con claridad, un sonido captó su atención. Era un ruido que se le antojaba familiar, como si lo hubiera oído muchas veces. De hecho, era así, lo había oído casi cada día de su vida. Al principio no lo reconoció, tenía la atención demasiado puesta en otras cosas, aunque no tardó en darse cuenta de lo que era: la vibración típica de un teléfono móvil. Entonces, una poderosa idea desterró a todas las demás y se le pasó por la mente como un cometa: si ese era el móvil de Olivia quizás le sirviera para localizarla. Tenía lógica, si lo llevaba encima solo tendría que dejarse guiar por el sonido para dar con ella. Eso, claro, si el teléfono en cuestión era el suyo y si lo seguía teniendo consigo. La idea tenía fundamento, pero no le sirvió de nada pues, con solo salir de la habitación, detectó unos tenues pulsos de luz y un objeto que se estremecía en el suelo y supo enseguida que su búsqueda había concluido antes de llegar a empezar. Por primera vez en un buen rato y gracias a los destellos que emitía el aparato, Lance pudo reconocer algunas cosas. Su aureola, de aquel característico azul eléctrico de las pantallas, le permitió distinguir los cuerpos de Holland y Peterson e identificar sus daños. Ambos sangraban por la cabeza y Lance teorizó que, probablemente, les habían golpeado ahí con alguna clase de objeto contuso. No obstante, las heridas no eran tan reveladoras como para poder identificar el arma del crimen o su motivación. En verdad, Lance no podía saber si el responsable buscaba matarlos o incapacitarlos, aunque tenía claro que el ataque había sido a traición puesto que ambos habían sido golpeados por la espalda, quizás por alguien que había salido por el mismo lugar que él. Aquella era una idea razonable y una posibilidad que, de ser cierta, reducía drásticamente su número de sospechosos a dos. Eso, evidentemente, si no había alguna otra explicación que él todavía no era capaz de concebir. «El golpe ha tenido que ser fuerte…, y sangran de la nuca…, eso significa que o el atacante era igual o más alto que Holland y Peterson o que tuvo que…», recapacitaba tratando de conjeturar hipótesis sobre los hechos. Y mientras lo hacía, mientras los observaba como ensimismado, perdido en pensamientos escabrosos y en razonamientos complejos, el teléfono seguía insistiendo, vibrando cada vez con mayor frenesí. Era extraño, si el móvil ya estaba de antes él no se había dado cuenta. Podría haber sido perfectamente el caso, podría haber estado allí todo ese tiempo e, incluso, podría haber seguido estando ahí, tirado en el suelo, ignorado completamente sin que él lo supiera. Ciertamente, de no ser por aquella llamada que insistía con su urgencia, Lance nunca hubiese localizado el teléfono. «Alguien te ha tenido que dejar aquí, ¿verdad?», reflexionó, cayendo en la cuenta de que aquella era la opción más lógica. Y si esto era así, si de verdad alguien lo había dejado de forma intencional, quizás las sensaciones de antes, de cuando creyó sentirse observado, no habían sido producto de su imaginación. Quizás, y solo quizás, sí hubiera habido algún ápice de verdad extrasensorial ahí. Quizás sus ilusorias sombras no habían sido ni sombras ni ilusorias. Y al pensarlo, Lance contuvo inconscientemente la respiración y un escalofrío recorrió su cuerpo como si las manos de un ente fantasmal lo estuvieran recorriendo. Y ahí seguía, el teléfono, reclamando su atención, ajeno a sus inquietudes y miedos. Reticente, dudó sobre si acercarse o no, si bien se mira, podría tratarse de una trampa. No sería la primera vez, no tenía más que recordar la jugarreta del auricular para sentir que debía alejarse lo máximo posible de ese endiablado aparato. No, no era que pudiese tratarse de una trampa, sino que sin duda lo era y él ya hacía un buen rato que lo sabía. La oscuridad había sido la jugada. Ya lo entendía, o eso creía. El Cazador había estado jugando con sus sentidos, al menos con algunos de ellos: jugó con su sentido del tacto, retándolo a manipular supuestos explosivos y a explorar la tensión y la angustia que ello implicaba. Luego jugó con su sentido del oído, haciéndole sufrir física y mentalmente. Y, ahora, menos de doce horas después, parecía estar jugando con su sentido de la vista, sumiéndole en la oscuridad y tratando de hacerle enloquecer alimentando toda clase de fobias y espejismos. Tanto era así que ya solo faltaba que el Cazador resucitase a alguno de los demonios del caso Warlock para que la experiencia acabase de volverse totalmente aterradora.

—De acuerdo —aceptó finalmente, después de mentalizarse y soltar un profundo suspiro—, veamos de qué coño va todo esto…

Cuando cogió el teléfono entre sus manos se dio cuenta de que estaba caliente. Eso podía tener varias explicaciones, pero, a bote pronto, Lance solo podía concebir dos: o bien el móvil llevaba mucho tiempo encendido, cosa poco probable porque se habría quedado sin batería o lo habría localizado antes, o bien, como pensaba él, hacía muy poco tiempo que había estado en las manos de otra persona. Si era eso, su calor corporal debía de haberse quedado en el aparato, lo que significaría que había sido algo reciente. Aun así, incluso si ese era el caso, Lance sabía que no encontraría huellas, así que ni siquiera se molestó en coger el teléfono de forma indirecta. ¿Para qué? El Cazador iba siempre por delante y no habría fallado en esa tontería. Cuando miró la pantalla, descubrió que había veintisiete llamadas perdidas y todas eran del comisario Strauss.

—¿Ahora apareces, cabrón de mierda? —profirió, irritado, mientras desbloqueaba el teléfono e investigaba si había algo más que valiese la pena mirar.

Y lo había. Además de las llamadas, también había un mensaje recibido. Curiosamente, el mensaje había sido enviado desde el mismo aparato, se había autoenviado a sí mismo. Eso, obviamente, no podía ser cosa ni de Olivia ni de Strauss. Y aunque parecía algo muy raro, algo fuera de lo común, Lance sabía qué significaba y por qué se había hecho: era la forma que tenía el Cazador de Mariposas de forzarle a mirar el contenido, asegurándose de que sabía de su existencia. La verdad es que Lance temía lo que pudiese encontrar dentro, en el fondo, no quería abrir el mensaje, aunque sabía que tampoco le quedaba otra. Ese no era el tipo de mensajes que se podían ignorar por mucho que esa clase de cosas, sobre todo en las historias de terror, acostumbrasen a ser sinónimo de catástrofes y sanguinarias muertes.

—Que Olivia esté viva…, que Olivia esté viva…, que Olivia esté…

Conteniendo la respiración pulsó el botón, temeroso de lo que fuese que pudiese encontrar. La pestaña tardó un segundo en refrescarse y, en cuanto lo hizo, reveló el siguiente texto: «Llego tarde, llego tarde —dijo el conejo blanco—, llego tarde y la reina me cortará la cabeza. Adivine, inspector, quién está a punto de perder la suya…, estoy seguro de que ni se lo imagina…, ¿o tal vez sí? Lo que más me gusta del cuento, inspector, es que es típicamente inglés, como usted, y todos encajamos en la trama. Yo sé quién soy, Alice es Alicia y, como ya habrá adivinado, usted es el adorable conejito…, tictac…, tictac…, llega tarde, Lance Bennet, llega tarde, como siempre». Era una mofa, una broma cruel que pretendía desquiciarle o, como mínimo, hundirle la moral, cosa que, en gran medida, consiguió. Lance golpeó la pared con el puño y dejó escapar un grito iracundo, como el de una bestia desatada, como el del increíble Hulk al transformarse.

—¡Hijo de la gran puta! —vociferó—. ¡Hijo de la gran, gran puta! ¡Cabrón! ¡Malnacido! ¡Hijo de…!

Y entonces reaccionó: las tornas podían cambiarse. Quizás sin darse cuenta, el Cazador de Mariposas acababa de otorgarle un maravilloso don e, igual que Prometeo lo hiciera en su día con la humanidad, él le había obsequiado con el poder de la luz. El móvil de Olivia tenía linterna, en realidad, era el flash interno del aparato, pero para el caso era igual de efectivo. Sin demorarse demasiado, trasteó el teléfono y prendió la app pertinente y, ¡voilà! La tecnología hizo la luz.

—Espero que no calcularas esto, mamón de mierda.

Aunque era bastante inverosímil. Hasta el momento, el Cazador siempre había mantenido la situación bajo control. Iba dos, no, diez pasos por delante, a una distancia tan remota y segura que los veía venir a la legua. Puede que de eso fuese el asunto, puede que aquella fuese la verdadera intención del asesino: aislarlo para representar su escenario y devolver la luz para forzarle a encontrar lo que fuese que había montado. También podía ser algo incluso más drástico, tal vez lo que buscaba era darle espectacularidad a la confrontación final, a la batalla entre el policía y el tipo que decía cazar mariposas.

—¡Ven! ¡Ven a por mí! —le retó, estremeciéndose por la rabia y la impotencia.

Pero eso era aún más improbable todavía. No, no tenía sentido. Al Cazador le gustaba demasiado ese siniestro juego del gato y el ratón, esa versión adulta y mortífera de las escondidas en la que unas cuantas personas vagan en la oscuridad mientras alguien las va matando una tras otra. De hecho, ese planteamiento se asemejaba mucho a la sinopsis de alguna película, tal vez al vago concepto general de varias, que Lance juraría haber visto. También recordaba cómo solían acabar, spoiler evidente: no demasiado bien. Erizado como un gato en busca de pelea en la penumbra de un callejón, Lance fue recorriendo los pasillos en busca de algo, cualquier cosa: un sospechoso, Alice, Coleen, Olivia…, pero no había rastro de ellas y tampoco del Cazador. La luz que proyectaba el teléfono era tan brillante que generaba contraste y creaba a su paso nuevas y retorcidas sombras que no hacían más que estimular sus alarmas, pues todo podía ser susceptible de ser un nuevo peligro. Además, ese estilo siniestro de película de fantasmas no hacía más que forzar un halo de tensión innecesaria que se desvanecería ipso facto si tan solo las luces funcionaran. Pese a todo, Lance siguió avanzando, viendo cómo su propia silueta se reflejaba dispersa sobre las ventanas de los despachos. Por un instante se sintió tentado a detenerse y abrirlas, ayudar a que nueva luz entrase desde el exterior, ¿pero de qué iba a servirle si la prioridad no era la luz, sino la búsqueda de supervivientes, donde cada segundo contaba? Además, ¿y si era eso lo que pretendía? ¿Y si lo que quería era tenerle de espaldas para darle un empujón y lanzarle a la inclemente dureza del asfalto de Scotland Yard? Era una teoría alocada, era cierto, aunque no dejaba de ser admisible, más aún, si Lance decidía tener en cuenta la forma en que había matado a Sookie Rafaello y el contexto del que la propia Alice Shephard había logrado escapar.

Entonces, Lance descubrió una nueva pista o, más bien, una nueva artimaña. Por un segundo se sintió como un niño siguiendo el rastro de gominolas dispuesto por un pedófilo, como una versión controvertida de Hanzel y Gretel, pero comprendió que seguía llevando una pistola y que, con eso, podría bastar para darle un final alternativo a lo previsible del cuento. En esta ocasión, la pista era uno de esos carteles que el Cazador dejaba algunas veces. Se trataba de un folio grapado a la pared, escrito de una forma similar al que habían encontrado en el cadáver de Nicole. «Oh, no…, que no haya otra víctima», deseó a la vez que apretaba la diestra contra la empuñadura de su pistola y hacía ademán de iluminar el cartel con el móvil. Era un momento tenso, como un gato de Schrödinger criminal. Detrás de aquella puerta podía encontrar cualquier cosa y mientras no la abriera todo podía ser posible. Podía haber tanto un cadáver como un cuarto vacío. Sí, definitivamente, podía haber cualquier cosa y Lance sabía que mientras la puerta permaneciera cerrada la esperanza seguiría viva. Al menos, esa era la teoría. Lance ya no tenía esperanza a esas alturas, había aprendido por las malas que el Cazador tenía razón, que nadie escapaba de su red. Lo que tenía frente a él, en verdad, era casi como un anunciamiento de algo que él ya sospechaba. Estaba seguro de que había un cadáver ahí dentro. Lo sabía, lo intuía, lo sentía en sus entrañas. Ese era un modus operandi típico del Cazador de Mariposas, correspondía al tipo de cosas que solía hacer: añadía espectáculo y suspense a sus actuaciones y luego dejaba una especie de aviso, una nota de autoría. El mensaje en el móvil de Olivia era solo un preámbulo. Y Lance sabía que tendría que averiguar qué decía el cartel y qué había al otro lado de la puerta en algún momento. El destino acababa de lanzar una moneda al aire. Cara vida, cruz muerte. Eso si no era una moneda amañada por el Cazador. Y en aquellos instantes, cuando Lance trataba de hacer acopio de todo su valor para desentrañar la verdad, no pudo más que preguntarse de qué lado caería y, sobre todo, el destino de quién acabaría sellando. De forma oficial, temía por dos personas, aunque en el fondo, en lo más profundo de su corazón, solo temía por una, solo temía por Olivia. Era un sentimiento egoísta y lo sabía. Puede que, incluso, fuese de ser mal policía, pero ¿quién podría juzgarle por tener un pensamiento completamente humano? Una cosa eran las prioridades y otra muy distinta las preferencias. Evidentemente, en ese caso, su prioridad era la testigo, Alice Shephard, pero si tenía que escoger a quién salvar y a quién no, Lance mentiría si no dijese que se quedaría mil veces antes con Olivia. El corazón hacía débiles a las personas, las incapacitaba para tomar según qué decisiones, y Lance no era ninguna excepción. Y precisamente su corazón, que latía desesperado en su pecho, le urgía a actuar y a descubrir de qué lado había caído la moneda y cuál sería la sentencia de su inapelable fortuna.

—«Aún no» —leyó, a la par que su cara adoptaba una expresión de alivio.

Lance comprendió enseguida su significado: «aún no» era justamente eso, un ahora no, un ahora no es la ocasión. Podía entenderlo como una prórroga, un «lo dejo estar temporalmente», pero ahí residía la verdadera clave del asunto: era solo una cuestión de tiempo. En cualquier momento a partir de entonces, la persona al otro lado de la puerta tendría una diana en la espalda y, lo peor de todo, no sabrían ni cuándo ni dónde atacaría el Cazador. No, solo tendrían la certeza de que iría tras ella.

—¡¿Hola?! ¡¿Quién…?!

—¡¿Lance?! —lo reconoció alguien al otro lado—. ¡Lance!

Y la moneda se había decidido. La suerte, si es que así era como podía llamarse a aquella especie de dilación, se había decantado a su favor. Con alivio, Lance soltó un profundo y sosegado suspiro: Olivia estaba viva y parecía estar bien.

—No… no puedo salir… —musitó, intentando girar el pomo—, creo que me ha encerrado aquí dentro.

—Hazte a un lado.

Y la suela de su zapato golpeó la madera como la maza de un gigante. Fue un golpe seco, duro, conciso, tal y como les enseñaban a hacerlo en la Academia y, aun así, no bastó, las puertas de Scotland Yard eran demasiado macizas.

—Volveré a probar.

27

Esta vez tomó carrerilla, se impulsó hacia atrás y, volcando en el intento todo el peso de su cuerpo, dejó que la inercia acumulada en su costado arrollara la puerta y la forzara a doblegarse. Se abrió con brusquedad, casi como si la hubiesen dinamitado, con tanta fuerza que estuvo a punto de soltarse de sus goznes y derrumbarse en el suelo de la habitación.

—Oh, cielos, Liv…, Liv estás… —soltó atropelladamente, mientras la abrazaba y la retenía contra sí—. ¿Es… estás bien?

Aparentemente, Olivia seguía de una pieza: lucía las magulladuras de la explosión y su rostro cansado solo parecía haber incorporado el miedo como expresión y no alguna otra cosa más temible. Sin embargo, en una de sus mejillas discurría un fino reguero de sangre y, tal y como Lance vería segundos después, tenía una herida un tanto fea en la base del cráneo, lugar donde, al parecer, se había golpeado.

—No sé qué demonios ha pasado… —farfulló justo cuando se despegaron—, al volverse todo oscuro he corrido a por Alice, pero… alguien me ha cogido por detrás…, hemos forcejeado…, saqué la pistola y disparé. —Y mirándole fijamente con una expresión confusa, recordó—: Dos veces. Pero creo que no le di…, me empujó contra la pared y me encerró aquí…, creo que tenía llave, pero…

—Podría ser cualquiera.

—Joder…, me ha metido tan bruscamente que me he quedado lela un rato. —Y agregó—: Al caer me he golpeado con el escritorio —y adelantándose, interpuso su diestra entre ambos mientras se apoyaba en la pared con la otra y farfullaba—. Estoy bien…, pero un poco…, ya sabes…, mareada…

—Al menos no estás como Holland y Peterson —valoró con voz queda, mientras hacía amago de mirar la laceración de su cabeza—. Déjame ver… Sangra que no veas, es… un corte feo… pero… no es la peor herida que he visto, aguantarás —previó él, tras alumbrar la zona con la linterna del móvil—. Luego, de cabeza al hospital. Otra vez. Creo que necesitarás puntos, pero primero…, si te sientes con fuerzas, Liv, debemos tratar de encontrar a Alice. Si se la ha llevado durante el apagón no pueden estar muy lejos.

—Así que lo ha conseguido…, ha logrado llevársela… —dijo llevándose la zurda a la nuca para taponar la herida—.

—Eso creo, sí.

Entonces Olivia reparó en la nota que Lance sostenía en su otra mano, y clavando su vista en ella preguntó:

—¿Y eso? ¿Qué es? ¿Qué tienes ahí?

—Nada —negó él, arrugando el cartel y escondiéndolo en el bolsillo trasero del pantalón—. Nada importante.

—¿Qué escondes, Lance?

—Nada que deba preocuparte por ahora.

Ella le miró con cierto recelo, como si lo hubiera pillado en su mentira. Tampoco hubiese sido de extrañar, a fin de cuentas, lo conocía demasiado bien. No obstante, quizás porque sabía que él no iba a claudicar, soltó un suspiro y al poco se dio por satisfecha y abandonó. Para ella también era más sencillo creerle y pensar que no pasaba nada. No podía lidiar con más cosas en aquellos momentos y fuese verdad o mentira, ignorarlo, al menos, le servía para poder concentrarse en su trabajo. Lance lo sabía, también la conocía bien, y por eso le había ocultado aquella amenaza encubierta, por eso y porque también era lo mejor para él. Sí, hacer ver que no era nada era su alternativa más cómoda y, al tiempo, una forma indirecta de deslegitimar su contenido. Era, por decirlo de alguna manera, como si por emperrarse en ocultarlo fuese a dejar de ser verdad. Algunas veces era una estrategia que funcionaba. Fingir que no había problema, barrer las cosas malas bajo la alfombra y hacer como si nada, era un método que a veces surtía efecto. Aunque ese no iba a ser el caso, no, el Cazador de Mariposas no iba a olvidarse de su amenaza, no tenía ni la más mínima intención de dejarlo estar. Y él tampoco. No con Olivia en juego, no.

—Necesitamos luz —soltó de repente, al tiempo que tomaba la lámpara del escritorio y la tiraba porque sí contra el cristal de la ventana.

—Podrías haber subido la persiana, como sugerencia.

—No sé por qué necesitaba hacer eso —respondió jadeando, excitada—, además…, puede que el ruido llame la atención de los demás, quizás venga…

—Si nadie ha acudido con tus disparos, olvídate, el incendio se está llevando toda la atención, es el armagedón de Scotland Yard, un puto caos.

—Oh, Lance… ¿por qué todos los monstruos salen con el caos y la oscuridad?

—Pues justamente porque son monstruos —contestó, sin dar pie a profundizar más—, vamos, Liv, resiste, aguanta un poco más —le instó, tomándole de la mano y tirando de ella—, nuestro trabajo no ha acabado todavía, tal vez aún podamos detenerle.

28

Coordinándose casi como un comando de operaciones especiales fueron peinando la zona, cubriéndose el uno al otro como ya lo habían hecho antes, durante las redadas de sus casos anteriores e, incluso, durante el Warlock donde vivieron el que, hasta entonces, creían que era el momento más trepidante de sus vidas. Lance no podía olvidar ese día, había sido memorable, una gran labor policial, y eso que fue justamente ahí donde se llevó el tiro. Aún era reciente y a veces le dolía, pero era un dolor que recordaba con la satisfacción de un trabajo impecable.

—Es extraño que aún no haya vuelto la corriente —comentó Lance—, debe de haber reventado pero bien el sistema eléctrico.

—Sospecho que ahora mismo tampoco nos serviría de nada —respondió, tras revisar la última habitación—. El Cazador se ha escabullido con Alice y puede que también con Coleen…, ella también está desaparecida…

—Es posible, aunque si es así no sé cómo coño se lo ha hecho. En cualquier caso, después de lo de Miller, creo que es mejor que reservemos el estatus de desaparecido hasta que lo tengamos claro del todo.

—Sí…, creo que ya no podemos dar nada por sentado. —Y pensativa, consideró—: Lo que está claro es que ya no están aquí.

—Podríamos revisar nivel a nivel, pero creo que lo más sensato es ir al vestíbulo y cerrar el edificio.

—Sí…, es una buena idea, ¿aún crees que podemos interceptarlos?

—No lo sé…, hemos perdido mucho tiempo dando tumbos en la oscuridad, pero creo que tenemos más a favor que el Cazador, sino, ¿dime? ¿Cómo coño va a sacar a Alice a rastras delante de toda la comisaría? No hay forma de huida que no pase por la puerta principal.

—Eso es verdad, si ha salido del edificio con la testigo seguro que alguien lo ha visto.

29

Era un buen razonamiento, sin duda, aunque no acertaron ni remotamente. Cuando al fin llegaron al vestíbulo y salieron al exterior se encontraron con que el patio estaba prácticamente vacío: dos figuras desconocidas coordinaban lo poco que quedaba, centrando los esfuerzos de todos en extinguir el incendio. Si alguien había salido recientemente por ahí, nadie se habría dado cuenta. Y tenía sentido, nadie iba a prestar atención a algo que no se estaba buscando, menos todavía cuando las llamas consumían todo un edificio delante de sus narices y el edificio principal se había quedado sin electricidad.

—¡Joder! —maldijo Lance, enrabietándose—. ¡El muy hijo de…! ¡¿Es el mismísimo Harry Houdini o qué?! ¡¿Cómo coño…?!

—Ha debido aparcar el coche cerca de la entrada —dedujo ella, a la vez que escrutaba el suelo en busca de indicios de neumáticos—, y para sacarlas de aquí ha debido de esconderlas dentro… al menos a Alice, supongo…

—¿Así, tan fácil? ¿No crees que se hayan resistido?

—No lo sé…, no sé cómo pudo sacar a las dos a la vez…, menos aún si estaban conscientes. —Y enfurruñada, continuó—: Sospecho que las neutralizó antes, al menos a Alice. A ella sí que estamos seguros de que se la ha llevado: era su objetivo desde el principio.

—Sí…, lo de Coleen es un tema aparte, está todavía en el aire… En cualquier caso, quizás le ha hecho a Alice lo mismo que a Holland y a Peterson. Supongo que si Alice estaba herida o parecía inconsciente sería más fácil transportarla y pasar desapercibido… —Y con un pensamiento en mente, planteó—: Puede, incluso, que haya venido disfrazado como personal del servicio de emergencias…, joder…, si es así es jodidamente brillante. El muy cabrón habría pasado totalmente inadvertido, podría haberse movido por toda Scotland Yard como si fuese un poli más. No despertaría sospechas, no provocaría preguntas…, joder, lo tenía todo calculado…, ha sido una jugada maestra…

—Si es así, sin duda, ha sabido sacarle partido a lo de la explosión…

—No solo eso…, si es así, le habremos abierto nosotros mismos las puertas de casa, habríamos sido nosotros los responsables de dejarle entrar. Joder…, qué retorcido…

—Puede que las cámaras de seguridad lo hayan grabado saliendo.

—Sin corriente en el generador auxiliar las cámaras no funcionan, no…, no encontraremos nada en las grabaciones de seguridad. Las cámaras se han convertido en otro punto ciego —Y remarcando mucho las palabras, enfatizó—, un agujero negro cósmico ciego. Joder…, será cabrón…, con todo esto patas arriba seguro que no ha necesitado ni esconderse. Y, para colmo, están esos, ¿se puede saber quién cojones…?

Lance estaba tan ofuscado que tardó más de lo debido en darse cuenta de que Olivia le daba unos golpecillos en el brazo, como queriendo advertirle de que alguien se aproximaba. Al ver que no reaccionaba, que seguía perdido en aquel torbellino de emociones, aclaró su voz y dijo:

—Mira, Lance, es Frank…, él quizás sepa que…

—¿Qué coño ha pasado? —le espetó cuando este le salió al paso—. ¿Por qué se ha ido la luz?

—No lo sé. Pero nos han dado órdenes, órdenes de arriba —recalcó, poniendo los ojos en blanco— para ir evacuando. Si te fijas ya han empezado a precintar el escenario, creo que van a abrir una investigación. Pero… lo de la luz…, me parece haberles oído decir a esos dos que alguien ha manipulado los fusibles y…

—Sí, sobre ellos, precisamente, ¿quiénes son? —preguntó de una forma tan hostil que parecía un sabueso marcando su territorio—. ¿Por qué todo el mundo les hace caso? Y más importante todavía, ¿por qué, aunque alguien haya toqueteado los fusibles, no se ha activado el puto generador de emergencia?

—No lo sé…, creo que con la explosión se ha podido dañar el circuito eléctrico y eso ha impedido que funcione, aunque…, la verdad…, no tengo ni idea…, habrá que investigarlo.

—No, si está claro que habrá que hacerlo. Aunque me parece difícil de creer que lo del apagón haya sido casual. Esto es cosa del Cazador…, estamos seguros. El cabrón homicida quería tenernos así, quería oscuridad y la ha tenido.

—Ha incapacitado a Holland y a Peterson, y sospechamos que se ha llevado a la doctora Ingbert y a la testigo —explicó Olivia, adelantándose a las posibles preguntas del agente Collingwood.

—¿Cómo? ¿Ha estado aquí? —soltó perplejo—. ¿A plena vista? ¿Entre nosotros?

—Escondido a plena vista, más bien. Pero es cierto que el muy cabrón se está volviendo cada vez más atrevido. Está claro que ni nos respeta ni nos teme.

—Si eso es cierto…, joder, Lance, todos somos culpables de su secuestro. Estábamos tan… tan…

—Ya es demasiado tarde para lamentos, Frank —profirió con dureza.

—Hemos fallado miserablemente…, la hemos descuidado del todo…, hemos…

—Frank, no empecemos otra vez. —Clavó la mirada en él y añadió—. No quiero tener que darte una bofetada por segunda vez en un día. Los remordimientos no son útiles, la diligencia policial y la búsqueda activa de información, sí.

—Sí…, tienes razón, Lance. Trataré de hacer algo útil, voy a ver si puedo seros de ayuda averiguando algo más sobre el generador. Si es obra de una persona tengo una teoría, aunque habrá que comprobarlo. —Y explicándose, adicionó—: Es posible que hayan manipulado los cables de tensión o que directamente haya reventado el repetidor eléctrico. Cosas así son evidentes y se hacen de notar, lo más seguro es que se haya llevado también la luz de toda la zona.

—Vale, sí. Es buena idea. Encárgate de eso, pero antes consigue atención para Holland y Peterson —ordenó—. Están en el piso de arriba. La última vez que los vi estaban inconscientes pero estables, aunque sangraban de la cabeza. Que los atienda un médico y los lleven directos al hospital es una prioridad máxima, así que confío en que te ocupes de ello inmediatamente. Lo otro puede esperar. Eso sí, cuando te pongas con lo del generador llévate a alguien y nos das un toque luego.

—Holland y Peterson lo primero. Tema generador después. Entendido, voy corriendo a buscar a algún paramédico y…

Pero cuando Frank Collingwood pareció querer hacer amago de retirarse, dos individuos se interpusieron, le bloquearon el paso como matones de instituto y, después de un gesto displicente y una mueca de desagrado lo dejaron ir, así, con la frase a medio formar. Después, dieron un par de pasos al frente situándose delante de ellos, de una manera tan intimidante como imponente, como si fuesen dos gólems de piedra que querían abrazarlos con su voluminosa sombra. Se miraron el uno al otro, asintieron a la vez y luego él, el tipo del traje negro, habló:

—Esa orden, inspector Bennet, queda revocada —dijo con aires de autosuficiencia—. La del generador, obviamente. Lo de la atención sanitaria se mantiene, es simple sentido común —agregó—. Pero os ahorraremos la molestia de despilfarrar tiempo y recursos con la tontería del apagón. De camino aquí ya lo hemos comprobado y, sí, la instalación eléctrica se ha venido abajo: alguien la ha tumbado con una explosión controlada de manufactura casera.

—¿Y vosotros sois…?

—Agente especial Edd Sullivan y mi compañera la agente especial Sandra McCollin —se presentó él, mientras ambos, coordinados y al tiempo, mostraban las acreditaciones y volvían a guardarlas con un giro de muñeca experto.

—Sois de Asuntos Internos.

—Así es y, en adelante, somos tu peor pesadilla, Bennet, una garrapata en tu trasero, la sombra de tu sombra —aseguró ella, como un perro de caza que ladra amenazas a los conejos—. El caso «Little Butterfly» lleva tiempo trayendo de cabeza a toda Inglaterra: las familias temen los crímenes, la prensa internacional presenta una imagen débil de nuestra nación y…

—Tenemos una pésima imagen pública últimamente —lo secundó Edd, avivando el fuego.

—Todo Londres está patas arriba con tu especie de vendetta y paga las consecuencias de tu incompetencia y tu mala gestión.

—Empezamos bien… —murmuró Oliva, tratando de disimular sus palabras interponiendo su mano entre su boca y lo demás.

—Venimos a poner orden a lo que tú has dejado hecho un estropicio, inspector Bennet. Como unidad especializada no podemos intervenir directamente en los casos en curso, aunque nuestras órdenes son incuestionables. A falta de localizar a vuestro comisario, nos convierte eso en la figura de autoridad de aquí. Y, sí, incluso por encima de ti —aclaró del tirón la agente McCollin, adelantándose a sus potenciales refutaciones—. Y te aseguro, Lance, que vamos a estar muy, muy pendientes de ti.

—Lo tratáis como si fuera sospechoso de algo.

—Es que lo es. Hay muchos cabos sueltos, muchos errores en su proceder. No decimos que esté directamente implicado, pero… hay algo turbio en todo este asunto.

—¡¿Qué?! ¡Pues claro que lo hay, joder! —exclamó al fin, perdiendo los estribos—. ¡Hay un puto asesino y…!

—Y, al parecer, también hay un maldito policía incapaz de echarle el guante. Es más, corrijo, hay un policía que deja un rastro de víctimas a su paso. Hablo de todas esas personas a las que no has podido salvar por tu mal hacer. Puede que no seas culpable directo, pero, vamos, no me niegues que no eres cómplice moral del asesino.

—¿Pero qué coño…? ¿Se puede saber qué clase de…?

—Estaremos sobre ti, Bennet, como un halcón —amenazó el agente especial Sullivan, dando a entender con sus gestos que tenía la mirada fija en él—, como un puto halcón gigante.

Entonces, por si la situación no se había salido suficiente de madre, por si aquel desmán administrativo, ese atropello jerárquico no hubiera causado ya suficiente mella, Sullivan y McCollin comenzaron a palmear, reclamando la atención de la escasa docena de agentes que aún quedaban allí, dispuestos a poner en firme a la cuadrilla y socavar más si cabe la autoridad de Lance.

—¡Vosotros! —les llamó McCollin—. Por si aún hay algún pringado rezagado que todavía no se enterado del tema, somos los agentes especiales Sullivan y McCollin, de internos, y ahora esta comisaría está bajo nuestra supervisión. —Señalando a cuatro de ellos, ordenó—: Vosotros, acabad de desalojar la comisaría y despejad la zona. Los demás, acabamos de oír que los incompetentes de Bennet y Green han dejado escapar al Cazador de Mariposas con nuestra testigo principal. Ha pasado en su puta cara y dentro de la mismísima Scotland Yard. Decir que ha sido lamentable es quedarse cortos. Cómo veis, lo de incompetentes no es un decir, así que emitid una orden de búsqueda y poneos a peinar las cercanías como si os lo ordenara la mismísima reina de Inglaterra. Existe la posibilidad de que la encontremos en las inmediaciones, pero, de todos modos, por si las moscas, redirigid el caso a desaparecidos y haced que muevan su jodido culo y colaboren. Esta noche es una noche horrible para todos: es noche de turnos dobles. Si podéis quejaros podéis trabajar, así que… —Y volviendo a dar palmas, gritó—: Chop-chop, ¡moveos!

—En cuanto a ti, Bennet, puedes irte a tu puta casa, aquí ya no pintas nada —le ladró el otro agente especial—. No hoy, y ya veremos si mañana.

—¡Venga! ¡No me jodas! Soy el inspector al cargo, no puedo irme en estas circunst…

—Al cargo mis cojones, Bennet. No me hagas repetírtelo. Tengo más autoridad, más rango y unas tremendas ganas de partirle la cara a alguien, así que no me tientes. Sal cagando hostias de aquí, vamos. —Y haciendo gestos como si espantara a una alimaña, concluyó—. Largo, fuera.

—Vamos, Lance…, dejémoslo estar…, no pierdas tiempo con estos…

—Pero, Liv…, el rastro está caliente —susurró, resistiéndose—, es ahora cuando…

—¿Que el rastro está caliente? ¿Y por dónde quieres empezar a mirar? —cuestionó Olivia, tirando de él—. No, Lance, el rastro no está caliente…, se la ha llevado…, ni tú ni nadie la encontraréis ahora…

Tenía razón, como siempre. Olivia tenía toda la razón del mundo: habían fracasado. Desolado, miró a Olivia en busca de alguna clase de consuelo, pero en su lugar solo vio lo que todo el mundo debía de ver en aquellos momentos: vio sus heridas, sus cortes y moretones, la brecha de su nuca y su cara espolvoreada con sangre reseca y hollín. Parecía como si acabase de regresar de Afganistán, en cierto sentido así era, solo que Afganistán estaba en casa. Probablemente, él luciera igual. Seguro que también estaba hecho un completo desastre, pero, aun así, no podía dejar de sentir que rendirse y tirar la toalla era una decisión cobarde e incorrecta. No se trataba de un partido de fútbol, o de un pulso entre dos garrulos inflados a esteroides, no, se trataba de la vida de alguien, así que, ¿cómo? Se preguntaba él, ¿cómo podía simplemente dejarlo pasar?

—Sully, llama a la central y que pinchen las cámaras de tráfico y cualquier otro dispositivo de grabación de la zona, si alguna de las cámaras lo ha captado llevándosela de aquí…

—¿Ves? —insistió Olivia, devolviéndole a la realidad—. Son unos bordes gilipollas, pero… son de internos… saben lo que se hacen… —y cabizbaja, casi sin fuerzas, adicionó—, está noche ha sido horrible, Lance, después de lo de Miller ni siquiera tendríamos que estar aquí…, tendríamos que estar en casa…

—Pero…

—Por favor…

Su tono enmascaraba un silente ruego, una súplica piadosa que no llegó a comprender del todo: no sabía si lo que pedía era una pausa, una tregua para sí misma o si, por el contrario, trataba de conseguírsela a él, de detenerle antes de que se destruyera, desgastando hasta las últimas capas de su alma. Y es que, puede que la adrenalina aún corriera por su riego sanguíneo, pero Lance no era ningún superhombre, no habría mucho más que pudiese aguantar antes de venirse abajo. De hecho, ya estaba muy lejos de su propio límite y aquella batalla perdida era una derrota que debía reconocer, una que debía aprender a encajar. Y es que, Lance, por decirlo de algún modo, estaba sobre un bote a la deriva, pero no estaba solo, lo acompañaba el fantasma de lo que podría haber sido, el fantasma de Alice que le recordaba que debía seguir buscándola. El problema estaba en que ese bote se hundía y ya no podía albergarlos a ambos. Ahora le tocaba decidir: o cedía, salvándose a sí mismo, o perseveraba y, bueno…, ¿quién podría prever qué sucedería entonces?

—Está bien…, ya basta por ahora…

—¿Sí?

—Me gustaría decir que no…, nada está bien, pero…, en fin…, por ahora no puedo hacer nada más —suspiró—. Además, toca volver al hospital: necesitas puntos. Eso es lo único que por ahora sí podemos controlar…

—Genial, sensatez al fin. Te acercaré a casa, yo iré luego al hospital.

—¿Y tú hablas de sensatez? Joder, no, Liv…, yo quiero…

—Descansar —le cortó ella, poniéndole dos dedos en los labios—. Con el palo del que van los de internos sospecho que mañana habrá guerra. Tienes que estar listo y pelear para recuperar tu trono.

—No es un conflicto dinástico, Liv.

—No, es casi peor. Debes imponerte, a ellos —remarcó, acompañando sus palabras ladeando la cabeza—, debes ponerlos en su lugar y volver a ser tú quien tome las decisiones. No dejes que nos quiten eso, íbamos por buen camino, ya casi lo teníamos…, joder, Lance, si hasta ha estado aquí.

—Lo cual, visto lo visto, significa que está muy confiado. Puede que no nos hayamos acercado tanto…

—No. Confiado es justo como lo queremos, ¿recuerdas? —Y poniendo los brazos en jarras, agregó—. Atrevido, cometiendo locuras e imprudencias, así es como caen todos los locos hijos de puta —dijo parafraseándole—. Eso es lo que tú mismo dirías, tal cual.

—Sí, ya…, no sé si citarme ahora mismo sirve de mucho…, así que ya veremos…

—Pelea —le encomió, poniéndole cariñosamente una mano sobre el hombro.

Como ya era costumbre en él, suspiró, suspiró profundamente resignado, abatido y, en definitiva, hecho puré. Se había desinflado completamente. Había estado funcionando por la adrenalina y por la inercia, pero ya no daba para más. Olivia tenía razón, era el momento de parar. En el fondo, desearía ser más y mejor, pero solo era lo que era, un simple hombre de la creación más, mortal y enfermizo, con límites, carencias y miedos. Sin volver a mediar palabra, ambos se dirigieron hacia el Prius de Olivia, cavilando cada uno en sus propias cosas y avivando sus propias pesadillas. Para Olivia tampoco debía de haber sido fácil, seguro que ella tampoco quería rendirse, aunque si no era ella quien pisaba el pedal del freno, ¿quién lo haría? Entonces, justo en el instante en el que ella desactivaba la alarma del vehículo, Christopher Guilligan salió del suyo y se apresuró a reunirse junto a ellos. Venía cargado con varios dosieres y bloques de notas y lo que parecía un muro de post-it’s de color amarillo adheridos sobre un cuadernillo rectangular. Al grito de «¡Inspector!» consiguió que se detuvieran, y luego arrancó a correr. Al principio torpemente, casi pareciera que renqueara, pero enseguida cogió ritmo y logró alcanzarlos.

—¡Ah, inspector! —saludó—. ¿Qué hace usted aquí? ¿No debería estar en el hospital? —Y frunciendo el ceño y echándose para atrás el puente de las gafas con el índice, agregó—: ¿Y ya se va?!

—El día se ha complicado y…, ya ve…, pero, sí, me temo que sí, ya nos íbamos.

—Ajá…, bien, de acuerdo…, pero, dígame, ¿sabe quiénes son esos agentes tan engreídos?

—Sí. De internos. Creo que van a hacer algunos interrogatorios y…, bueno, ahora mismo se están haciendo cargo del caso…, más o menos…

—¿Cómo? ¿Le han relegado? —dedujo, sin poder disimular su sorpresa.

—No exactamente…, yo no diría eso. Creo que sigo al mando, pero bajo su tutela…

—Ajá. Ya veo, inspector, suena a complicado.

—Eso es porque lo es —aseguró él, con un tono de voz que denotaba lo exhausto que estaba—. Pero… ¿dónde…? ¿Dónde ha estado? Nos tenía preocupados.

—Lance y yo le hemos buscado antes —adicionó Olivia.

—Ah, sí… No me sentía cómodo en el despacho, así que estaba a punto de irme cuando se ha producido el incidente. Después, con tanta sirena por aquí y por allí, y con tanto ir y venir de servicios de emergencias me ha sido imposible salir, así que he estado trabajando en el coche y se me ha pasado el tiempo volando. También tenía la esperanza de reunirme con su amigo, el forense, me ha caído en gracia, ¿sabe? Creo que hemos hecho buenas migas y he pensado que podríamos conversar de profesional a profesional. —Entonces, se encogió dificultosamente de hombros y añadió—. Sin embargo, no sé dónde se ha metido, no estaba en ninguna parte.

—Nosotros tampoco lo hemos encontrado, pero probablemente se ha ido corriendo al hospital a atender a los heridos.

—Sí…, supongo…, eso parece lo más plausible, sí…, de cualquier manera…, aprovecho que le tengo delante y… —empezó alargando las letras mientras trataba de organizarse para entregarle los documentos que portaba—, tenga, no se crea que no he hecho nada provechoso. He estudiado las copias de los documentos y aquí le adjunto mis impresiones. He subrayado algunos párrafos que creo interesantes, espero que le sean de ayuda y que podamos debatirlo en un mejor momento.

—Desgraciadamente, no sé cuándo será eso… Le agradezco sus esfuerzos, profesor, pero me temo que no estaremos en contacto al menos en los próximos días. Olivia y yo llamaremos a los otros para avisarles de lo sucedido. Pero tal y como está ahora mismo la comisaría, no creo que podamos reunirnos hasta más adelante. Aun así, os encomiendo a estar disponibles y seguir trabajando cuanto podáis. Vuestra colaboración es… inestimable, de verdad.

—Así se hará —prometió, dando un paso hacia atrás—. Pero lo que me preocupa es… ¿qué será de usted, inspector?

—¿De mí? —soltó, con extrañeza—. Creo que llevaré a cabo mi propia investigación particular, los de internos van a hacer la suya y probablemente empiecen a venir un montón de especialistas que intentarán hacer un informe sobre la causa de la explosión y todo eso…

—Ya veo…, así que imagino que le tocará declarar. Quiero decir, como inspector tendrá que responder a muchas preguntas, imagino.

—No quedará otra, sí. Solo espero que no me aten muy en corto, aún tengo esperanzas de poder encontrar a Alice.

—Ah…, sí…, esa pobre chica… He oído lo que han dicho esos dos. Les ha caído una buena reprimenda…, vaya muerto les han colgado. —Y cayendo en la cuenta de lo que había dicho, se apresuró en agregar—: Oh, discúlpenme…, ha sido una desatinada elección de palabras…, ya saben qué quería decir…

—Ya, bueno…, no les faltaba razón en algunas cosas…, las formas no eran las que tenían que ser, pero… le prometimos…, le prometí seguridad a Alice y no me quito de la cabeza haberle fallado.

—No se fustigue, inspector. Hay muchas interpretaciones a lo que dice, nada es blanco o negro, ni tan sencillo como aparenta. Intente dejar los malos pensamientos a un lado y mire de mejorarse —dijo él, en un tono bastante paternalista—. Por cierto, ¿no estaba la señorita Ingbert con la muchacha? ¿Se encuentra bien?

—Sí, Coleen estaba con ella, pero también ha desaparecido… Esa es otra cosa que nos tiene preocupados —Y cayendo en la cuenta de algo y consciente de que estaba frente a un experto en la materia se atrevió a preguntar—: Pero, profesor, escuche, ¿podría ser que el Cazador haya decidido por esta vez llevarse a dos mariposas en lugar de una?

—Suena difícil y poco probable, pero no creo conocerle tanto como para poder asegurarlo. No lo sé, inspector, podría ser…, aunque, como todo, también podría haber otras explicaciones, ¿no cree?

—Pues no, no sé a qué se refiere.

—Creo que sí lo sabe, aunque aún no quiere pensar en ello —aseveró de esa manera tan mística con la que hablaba en algunas ocasiones—. Mi consejo: hágalo mañana.

Asintió por inercia, aunque aquellas palabras no le convencían, al menos, no del todo. Al contrario, le acababan de despertar una punzante sensación de malestar. Al final había caído la máscara, se había revelado el secreto: el profesor Christopher Guilligan era de esos, de los que tiran la piedra y esconden la mano, de los que no dan puntada sin hilo y de los que no dejan títere con cabeza. El «no tan bueno» del profesor, le había lanzado una granada de mano, una manzana envenenada, a sabiendas de que, en aquel día, en ese momento en el que él ya no podía más, sus palabras contagiarían su mente y lo llevarían a obsesionarse perdidamente. ¿Qué había querido decir? Lance lo sabía y al tiempo no, tenía una sospecha, un pálpito, aunque ya había errado antes. Volvía a tratarse de una cuestión de sumar dos más dos, de regirse por el principio de la navaja de Ockham y aceptar que la respuesta más sencilla era la correcta, y la aguja de esa brújula señalaba a…

—¿Crees que Coleen está implicada? —preguntó Olivia de repente, poniendo rostro y nombre a sus dudas—. ¿Crees que es ella?

—Preferiría hacer caso al profesor y darle una vuelta mañana, tengo la esperanza de que con la claridad de un nuevo día las cosas tengan algo más de sentido.

—Buscas perspectiva, pero… es raro que Christopher lo haya dicho así, es casi como si la hubiera arrojado a los leones, y es raro porque juraría que se llevaban bien.

—Tenían una relación un tanto peculiar, supongo que escapa de nuestra comprensión —apreció secamente, mientras sentía en su cráneo que un terrible dolor de cabeza se volvía inminente—. Ya era difícil determinar antes si rivalizaban o se compenetraban, así que…

—Verdad…, pero parece que el profesor lo tiene muy claro. Ha querido ser diplomático, aunque, en realidad…, tal y como lo ha dicho solo ha conseguido que no pueda quitármelo de la cabeza, me ha dejado intranquila.

Lo sabía, a él también le pasaba: si era Coleen todo el juego cambiaba. Todo, absolutamente todo, adquiría un sentido diferente. Aunque, claro, aquella era una aseveración peligrosa, una que no debían hacer a la ligera y menos en una noche aciaga como aquella en la que no tenían las ideas en su sitio y en la que podrían acabar cometiendo el error de caer en conclusiones precipitadas.

30

Lance insistió en acompañar a Olivia al hospital, donde le dieron seis puntos de sutura y donde pudieron informarse del estado de sus compañeros que básicamente se reducía a un «todo sigue igual». Todo salvo Brad, que acababa de salir del quirófano después de una operación de casi cinco horas que, al parecer, habían merecido la pena. «Está fuera de peligro», les dijo la enfermera, y aliviados, ambos pensaron que, al menos, la noche había traído alguna buena noticia. Después, Olivia le acercó a casa. Por el camino se detuvieron unos minutos a comer una insípida hamburguesa en el McDonald’s más próximo, pero no mediaron palabra alguna. Solo lo hicieron al despedirse y sonó artificial, casi como si lo que decían fuese mentira. Ninguno de los dos sabía muy bien qué decir, esa noche habían llegado a un punto en el que ninguno podía hacerse cargo del otro. Esa tónica que siempre les había funcionado, en la que uno se convertía en el clavo al que aferrarse del otro, ya no servía, los dos estaban igual de jodidos.

—Buenas noches —se limitó a decir como despedida, antes de alejarse de ahí.

Ni siquiera dijeron de verse pronto, ambos tenían prisa por encerrarse en su propio pozo de miseria y autocompasión. Además, tampoco querían verse, querían alejarse el uno del otro, como si pensasen que juntos atraían a la mala suerte o algo mucho más natural, como si no pudiesen asociar la cara del otro sin implicar de por medio el recuerdo de alguna desgracia. A veces sucedía, era una de las particularidades de la mente humana que vinculaba apetitos, intereses, ansias y deseos a ciertos fenómenos emocionales y a recuerdos e ideas. También sucedía al revés, como les pasaba a ellos. Sus corazones se habían enfriado, la guerra que libraban se había encargado de ello.

31

Cuando subió hasta su piso, Cinnamon le reclamó toda una sarta de cosas a base de maullidos: comida, cariño y atención. Cosas que él solo se sentía preparado para dar de forma mecánica y sin sentimiento. Pero el gato pareció comprender y tras saciarse, le buscó en el sofá y se sentó sobre su regazo, como tratando de reconfortarle. Al poco, se levantó y empezó a lamer las heridas de sus manos, antes de volver a acurrucarse en una posición que le era más cómoda. De algún modo se podría decir que aquello le salvó, la «humanidad» inconsciente de ese pequeño animalillo le ayudó a conectar con la suya propia, y la frialdad que venía arrastrando desde que saliera de Scotland Yard comenzó a disiparse. Ahora, solo una montaña abrumadora de sentimientos se sucedía atropellándole por dentro, disparando sus emociones tan velozmente y con tanta intensidad que Lance se sintió a punto de colapsar. Entonces, apagó el televisor y se echó a llorar, porque sí, porque él también tenía derecho, porque era lo único que en realidad necesitaba. Lo hizo durante horas mientras el ronroneo dulce de la pequeña Cinnamon trataba de apaciguarle, induciéndole al sueño. Y cuando ya casi lo tenía, cuando Morfeo extendió sus brazos para recibirlo en su reino onírico, el teléfono de casa sonó. No deseaba atender aquella llamada, pero tampoco podía desoírla, sabía que viniendo de esa noche podría ser importante. En su lugar, alargó el momento todo lo que pudo, se secó las lágrimas con la manga, echó al gato a un lado y se dirigió al recibidor para descolgar el teléfono. Y, al hacerlo, se arrepintió enormemente.

—Me gusta cambiar de cuento, inspector…, es divertido entremezclar historias —comenzó aquella detestable voz que ya conocía demasiado.

Normalmente, hubiese dicho algo, pero no aquella vez, no en aquella ocasión. No podía, no tenía fuerzas para más, para resistirse, para hacer preguntas o soltar un taco. No, aquella noche el Cazador de Mariposas le había vencido y ese sería su premio: Lance escucharía con atención su soliloquio, agachando la cabeza con vergüenza y una tristeza infinitamente más profunda que su rabia. Y mientras lo hacía, su alma parecía evadirse de su cuerpo, convirtiéndole en poco más que una carcasa, en un muñeco roto, en cuya mejilla discurría una única lágrima, amarga y doliente como un puñal.

—Le contaré una: Alicia se asomó demasiado al abismo, a la madriguera del conejo, creía poder mirar al fondo, segura de que nada podría herirla. Ya había escapado antes, había cruzado de lado a lado y había sobrevivido, ¿por qué iba a ser ahora distinto? —planteó, recreándose—. Imagino que ya sabe cómo termina… Un final predecible: Alicia cruzó al otro lado. Y es aquí donde quiero hacer el cambio. Es un arte, inspector, es un arte el saber conectar dos historias distintas. Es un saber poco valorado, generalmente, pero que no dista mucho de las destrezas de los detectives —aseveró con su particular risa robotizada—, al fin y al cabo, es vuestra labor conectar historias inconexas a través de las pistas y las pruebas, ¿no es cierto? Bueno…, no se enoje conmigo, estoy tan contento, tan pletórico, rebosante de emoción y alegría, porque tengo a Alicia, a la dulce e inocente Alicia que, claro, me vuelvo… ¿cómo decirlo…? Parlanchín…, sí…, supongo que esa es la palabra… parlanchín —Y tras un incómodo silencio, en el que Lance creyó intuir cómo se relamía los labios y sonreía, prosiguió—. A lo que iba, conectar historias…, ¿qué cree usted que le sucedió a la pobre niña al caer por la madriguera y cruzar al otro lado? Espere, sé lo que dirá, «y le cortaron la cabeza, tará» —entonó, imitando a un narrador de los números circenses—. No es así como lo recuerdo…, no es… un final digno para una mariposa…, no al menos narrado así… Lo que yo creo, inspector, es que Alicia, al cruzar al otro lado, se convirtió en la joven y bella Perséfone, ¿conoce el mito? —preguntó, fríamente—. Búsquelo, sospecho que ahora que no tiene testigo ni doncella en apuros a la que socorrer tendrá tiempo. De nada, por cierto —se mofó, rematando su pulla con extrema malicia—, ya me lo agradecerá en otro momento. Pues bien…, si Alicia es… Perséfone yo debo de ser Hades…, después de todo, me he tomado las molestias de, ya sabe, «raptarla», diría que voy a convertirla en mi reina, pero no, será algo mejor, será mi preciosa mariposa. Un honor mucho más distinguido, ¿no le parece? Seguro que coincide… —aseguró, tratando de provocarle y de despertar en él alguna reacción—. Bien…, lo que sí es seguro es que este verano ya no florecerán las flores porque la pobre Perséfone se halla en su particular descenso a los infiernos… También había una tal Deméter en la historia, su madre…, pero aquí nos tomaremos una licencia artística… Deméter suena a «de meter»…, como de meterse en un lío o… en sus asuntos…, ¿quién puede estar en una situación así, Lance? ¿Dime? ¿Quién se ha metido en nuestros asuntos y puede estar en un lío? —cuestionó, a la vez que él parecía empezar a inquietarse, como si aquellas palabras tuvieran algún sentido especial añadido—. Ah…, tantas… tantas posibilidades…, en fin, inspector, considero que ya he hecho de usted todo un cuentacuentos. Por favor, le insto a tratar de conectar más historias…, pruebe con algo original…, podría, no sé…, inventar que encarna a Orfeo, que logró entrar en los avernos y salir, con trágicas consecuencias, todo sea dicho. Pienso que encajaría…, le pega, ¿no cree? —Y haciendo como que rumiaba, buscando un mayor dramatismo, adicionó—: También podría ser el gran y poderoso Heracles, el primor de la mitología, campeón de campeones, el héroe por antonomasia, que también lo intentó, más o menos… O si es usted más humanista, más de la edad dorada del hombre, podría ser Dante, aunque le aseguro que no va a haber un cielo para usted, ni siquiera si consiguiese escapar del último círculo del infierno —prometió de un modo tan mordaz como amenazante—. Y, recuerde, inspector…, recuerde mi promesa… Sostendré su mano cuando se vaya…, añádalo al cuento si quiere…, me muero de ganas por encarnar a Caronte, déjeme ser su barquero, inspector, déjeme llevarle al mundo de los muertos…, déjeme ser quien recoja sus restos cuando caiga del cielo… En fin, lo que sea, conecte historias. A mí me suena muy divertido, ¿a usted no?

El pitido de llamada terminada taladrándole en los oídos se repitió durante más de medio minuto sin que él se sintiera capaz de mover un solo dedo para darle al botón rojo y ponerle fin. El Cazador de Mariposas se había atrevido a ir mucho más allá aquella noche, había cruzado todos los umbrales imaginables, se había atrevido a llamarle en la intimidad, a profanar su casa, su último rincón seguro. Lo había hecho a propósito, para recordarle que no tenía lugar donde esconderse, que podía encontrarle en cualquier parte si le apetecía. Quería dejarle claro su superioridad, que lo tenía justo como quería: en su poder. Y todo eso era por simple arrogancia, para fardar y, sobre todo, para clavarle una estocada metafórica en el corazón. ¿Le había herido de muerte? ¿Le había hundido tanto que no sería capaz de levantar cabeza? ¿Era, pues, el fin de la carrera policial de Lance Bennet?

—No —pronunció, respondiéndose a sí mismo.

Y conteniendo todo lo que sentía en el puño apretó y apretó hasta que pareció estar a punto de partir el aparato en dos, entonces, suspiró profundamente y lo dejó ir. Sosegándose, dejó el artilugio en la base de su batería, arrancó el cable del enchufe y mientras se aseguraba de que había cerrado con llave musitó:

—Lo que me faltaba, ¿ahora encima me llama a casa?

Pero Lance sabía de qué iba todo aquello, no era una simple llamada, era un mensaje en clave. Tras sentarse en una silla del comedor y comenzar a darle vueltas, recordando sus palabras, terminó llegando a la conclusión de que se trataba de un mensaje secreto que decía exactamente tres cosas:

La primera era la obvia, tenía a Alice y tenía pensado convertirla en mariposa, con todo lo que ello conllevaba. Quizás a esas alturas de la noche ya hubiese empezado y solo con este pensamiento Lance se sintió perdido en un profundo agujero espiritual. El brazo izquierdo se le agarrotó y por un instante creyó estar a punto de tener un infarto. Se ahogaba, le dolía la mandíbula y el corazón le latía demasiado despacio, como si se estuviese dejando morir. Por suerte, eran síntomas engañosos, en realidad, solo era un colapso psicosomático, un daño autoinducido de forma inconsciente. Su cuerpo demandaba castigo, exigía hacerle sentir físicamente lo mal que se sentía en el subconsciente. Y es que en lo más profundo de su ser no dejaba de preguntarse cómo había podido fallar tanto y cómo iba a ser capaz de perdonárselo. Dos preguntas crueles que le atormentaban y para las que no tenía respuesta. No iba a poder pegar ojo en toda la noche, al contrario, iba a recrear en su mente la tortura que estaría recibiendo Alice, una tortura que, justamente, gracias a las observaciones que posteriormente leería del informe de Christopher Guilligan, conocería con demasiada exactitud. Iba a empatizar con ella hasta el extremo de sentir los cortes en su piel, el desmembramiento, la mutilación, la extirpación…, iba a llegar hasta el momento en el que le desfiguraban la cadera y le cosían las extremidades de nuevo al cuerpo y cuando le ensamblase las alas, solo entonces, igual que la pobre chica, descansaría. Lo cierto, sin embargo, fue que aunque quiso hacerlo, aunque lo intentó y sufrió por ello, ni en la más absoluta empatía podría llegar a concebir lo que Alice estaría sufriendo. Y la certeza absoluta de ese conocimiento le desgarró moralmente por dentro. Durante un instante, en su autocompasión, se sintió tentado a tomar las benzodiazepinas que le había recetado la doctora Brown. Esa no era una solución idílica, pero era una solución fácil. Una salida fácil. Ciertamente, el bote de pastillas le llamaba de forma tentadora desde el mueble donde las había dejado. Y, aun así, dijo «no». No las quería, no las merecía. Había fracasado y al hacerlo había condenado a alguien a lo indescriptible. Sentir el peso de sus decisiones, de sus carencias, de su responsabilidad y de su humanidad, sentir ese dolor empático y profundo que le aguijonaba de manera implacable el alma, era un castigo autoimpuesto que quería cumplir. Deseaba purgarse, expiar su imperfección, aunque una vocecilla le decía que ni experimentando todo el dolor del mundo podría hacerlo nunca.

En cualquier caso, la segunda parte del mensaje recalcaba que él era el culpable, que formaba parte de la historia y que, en cierto sentido, era responsable de cómo devenían los hechos. Él no era un adorno, era otro personaje activo de la tragedia griega, uno que sufría tanto como los demás. En esa clase de historias no se salvaba nadie, puede que incluso el propio Cazador supiese que no iba a salir indemne. Y puede que, aun con esas, no le importase en lo más mínimo. Si eso era así, Lance tenía motivos para preocuparse porque significaba que el Cazador no le daría tregua: iba a darlo todo, a hacerlo todo, sin importar riesgos o consecuencias. Para el monstruo, lo que estaba haciendo era la obra de su vida y lo daría todo antes de detenerse.

La tercera y última verdad encubierta de la llamada era en realidad lo primero en lo que se había fijado. Aquella llamada era, en definitiva, el recordatorio de que podía hacer con él lo que quisiese, incluso llamarle directamente en su zona segura. Estaba por encima, a mucha distancia adelantada de él. Y si lo había encontrado en casa, ¿dónde encontraría a Olivia? Esa era la última gran amenaza que le anunciaba: iba a arrebatársela y, como en los casos anteriores, procuraría que él lo viese, que con impotencia aceptase ese cruel destino. Lance debía impedirlo, dar el diez mil por cien si era necesario. Removería cielo y tierra, haría lo indecible, lo que fuese, pero lo lograría. Y aun con ese pensamiento en mente, Lance también sabía que el Cazador contaba con ello: Olivia solo era la zanahoria del burro, el estímulo que iba a forzarle a ir al sobrelímite, a ir mucho más allá. Y cuando fracasase, como así concebía el asesino, le habría derrotado, pues Lance nunca volvería a ser el mismo. Lo habría cambiado, lo habría roto y, así, hecho pedazos no podría hacer más que rendirse y dejar de hacer cosas por atraparle. Lance imaginó ese futuro hipotético en su cabeza. Imaginaba que eso era lo que deseaba el Cazador de Mariposas, o la Araña, o cómo coño se quisiese hacer llamar el loco que le estaba haciendo eso. En ese futuro, Lance imaginaba que las tornas se invertirían y el policía se convertiría en víctima de su asesino. Si eso llegaba a suceder el monstruo le devoraría sin compasión, justo como si fuera una triste mosca sin alas atrapada en su terrible red. Entonces, Lance recordó el mito de Ícaro y sintió que si ese futuro llegaba algún día ese acabaría siendo su rol, ese sería él: Ícaro, el quiero y no puedo de las viejas tragedias. Condenado a volar y a no poder alcanzar el sol.

Un par de horas después de la llamada, y como no podía ni conciliar el sueño ni encontrar manera alguna de controlar el sentimiento de culpa, Lance decidió centrarse en seguir trabajando, en continuar hurgando dentro de aquella masa pustulosa en la que se había convertido su caso. Tenía las anotaciones de Christopher para seguir avanzando, puede que le sirviesen de algo, deseaba que así fuese, que ahí estuviese la clave para rescatar a Alice y detener al Cazador de Mariposas, sin embargo, sabía que era más probable que no fue más que humo y tortura mental. De hecho, en cuanto Lance empezó a leer el tercer diario, titulado Ars metamorphosis: quam transformat hominem in papilionem, sintió que algo estaba mal, muy mal en todo aquello. Era demasiado, demasiado terrible, sobre todo porque sabía que no eran simplemente unas anotaciones teóricas o ficticias. Las cosas que se explicaban en aquellas páginas eran reales y se habían llevado a cabo muchas veces y las habían padecido personas cuyas caras conocía y tenía milimétricamente definidas en su cerebro. Y cuanto más leía más enfermo se sentía, y más se preguntaba cuántos círculos del infierno estaría descendiendo, ¿por cuál iría si fuese un Dante moderno? Y las preguntas más contundentes de todas, ¿qué sucedería cuando llegase al último y cuánto le quedaba para llegar hasta él?

«Trascender es mutar, evolucionar, y para hacerlo es preciso de un bautismo —leyó de un montón de folios cuyo encabezamiento estaba subrayado con un permanente amarillo—. No se puede trascender sin él. Para los cristianos significaba sumergirse en agua y ungirse, también en fuego como el ave fénix, como los mártires prendidos en las piras europeas durante todo el Medievo. Con la tierra también puede hacerse, puede ser con otras cosas, pero la clave sigue residiendo en que se pasa de un estado a otro superior. Bautismo es sinónimo, entonces, de ensalzamiento, de mejoría, de divinidad…, así deben ser mis mariposas, así será lo correcto. ¿Pero cuál es el bautismo de una mariposa? El viento podría ser su prueba, si sus alas resisten, mariposas de pleno derecho serán, pero… las mariposas humanas no pueden volar, no —reiteró Lance, entonando justo como creía que pensaba el asesino—, necesitan, digamos… una adaptación. ¿Qué es entonces lo segundo que sugiere la idea del bautismo? Sí, es evidente: la metamorfosis, el capullo».

—El capullo eres tú —soltó él, deteniéndose momentáneamente—, pedazo de escoria.

«Mis mariposas deben entrar en la crisálida como mujeres y salir de ellas como criaturas de luz, como ángeles, como verdaderas mariposas. ¿Pero cómo? ¿Cómo diseñar la prueba? ¿Cómo se lo hicieron los cristianos en sus primeros bautizos? ¿Cómo sabían cuándo dejar de empujar bajo el río para no ahogar a sus feligreses? Y en comparación con lo que a mí me preocupa: ¿durante cuánto tiempo mantener el bautismo? Determinarlo a ensayo y error tardaría mucho en fructificar, además, resultaría problemático ya que podría hacerme perder muchas mariposas, o peor aún, convertir a algunas que son indignas. No, debo partir con una pauta válida desde el principio, debo meditar sobre cuál será el intervalo exacto. Quizás dependa de la construcción del capullo. Tengo en mente algunas ideas…».

Algo más adelante, en ese mismo bloque grapado dos veces, encontró el siguiente párrafo resaltado por el profesor Guilligan:

«La respuesta debe de estar en los libros, solo debo saber dónde mirar. La premisa es que, si las mariposas pasan un período de cambio determinado, este debe ser proporcional al de las mujeres que metamorfosearé. La construcción de su crisálida también tiene que imitar el modelo original de la naturaleza: debería tener enzimas equivalentes, proteínas, aminoácidos, todo lo necesario para aclimatarla, pero, además…, será necesario un combinado especial de fármacos. Las chicas deben estar en trance, de lo contrario, no sería una verdadera metamorfosis. Supongo que esa será, en realidad, la prueba definitiva, la forma de cribarlas: someterlas a la mezcla y esperar a ver cuándo despiertan. Sí, ese será un buen sistema, ahora solo queda delimitar dos cosas: qué hacer con las mariposas fallidas, tanto aquellas que despierten pronto como las que lo hagan tarde y qué intervalo establecer.

Consultaré en diversos manuales, creo que el intervalo deberá ser proporcional al tiempo mínimo de la mariposa más rápida en eclosionar y al tiempo máximo de las que son más tardías. Sí, ese será un buen margen. Me parece justo. Al fin y al cabo, hay muchos tipos de mariposa y a mí me gustan todas ellas, no tengo por qué ser excluyente, tampoco quiero hacerlo… Ahora solo tendrán que pasar esta sencilla prueba…».

Las anotaciones de aquel bloque concluían ahí, así que Lance, después de releerlo un par de veces y ampliar su estudio más allá de lo que le señalaba Christopher, optó por pasar al siguiente. El cuadernillo plagado de notitas amarillas, que incluían observaciones, interrogantes y, en su mayoría, la numeración de páginas que consideraba de interés, era muy liviano para el peso de todo cuanto contenía. Se trataba de otra parte de las apreciaciones del Cazador de Mariposas, una en la que ya entraba en materia y explicaba, acompañándolo de toda una suerte de esbozos ilustrando cómo sería su macabro diseño:

«El primer tema a tratar es el asunto de las extremidades. Los que pertenecemos a la familia de los Homo solemos tener, por regla general, cuatro. Es una obviedad, es sabido por todos: dos brazos y dos piernas. No obstante, las mariposas cuentan con seis. ¿Qué hacer entonces?

Lo primero que se me ocurre es pasarlo por alto, pero ¿cómo hacerlo? Sería un gran fallo de diseño, sería una imperfección consentida y eso, por irónicamente redundante que parezca, no puedo consentirlo. Han de evocar perfección, pureza absoluta, deben estar radiantes y completas, pero el problema sigue estando ahí.

Podría ensamblar extremidades de sujetos fallidos o de otros que solo sirvan para este propósito, también podría valerme de recambios de otras especies, pero no…, eso sería una monstruosidad, casi un pecado. No debo mancillar a mis preciosas criaturas de esa manera, ¡sería imperdonable! El mestizaje articular queda irrevocablemente prohibido, ni en caso de extrema necesidad, ni si no quedase otra, deberá permitirse. Pero, entonces, ¿cómo solucionarlo?

La idea puede parecer ridícula, aunque precisamente por ello, entraña gran brillantez. Si la máxima es que la mariposa se haga, en esencia, en sí misma, con las partes de su propio cuerpo, así deberán improvisarse los recambios. Es cuestión casi de matemática, de economía antropológica: hacer de cuatro, seis. ¿Qué es lo que se hace en estos casos? Lo evidente, claro: dividir. Pero no puedo hacerlo arbitrariamente, debo seguir una pauta como con todo, el proceso debe estandarizarse para que no existan fallos en el diseño, no quiero que ninguna candidata válida se desperdicie por mi mala praxis. Eso sería tan sumamente vergonzoso, impropio de mí, y ellas podrían sentirse… No quiero despertar ni suspicacias ni envidias entre ellas, todas las que superen la prueba serán iguales ante mis ojos, teórica y físicamente. Debo esforzarme en ello. Lo que haré será extraerle las partes, removérselas. Sí, es un eufemismo, no quiero sonar cruel: amputar parece mucho más severo, no suena bello ni bienintencionado. Prefiero pensar que lo que hago es un mal necesario para completar una obra maestra. A veces, los grandes artistas lo hacen: estropean un poco sus piezas en aras de un resultado final superior. Además, no es como si no fuera a devolvérselas…

He estudiado varios manuales, he querido curarme en salud e, incluso, he estudiado casos veterinarios. En especial he investigado los homínidos, pero también el exoesqueleto de algunas especies y la formación ósea de grupos específicos de mamíferos: osinos, lupinos, canidos y felinos. También espero tener la oportunidad de probarme con algunos casos prácticos. Quiero empezar por un gato. Ya tengo la vista puesta en uno».

Lance dejó de leer. No necesitaba ser un genio para vaticinar que la cosa se iba a poner dura. Si aquellas páginas fueran una montaña rusa él acababa de detenerse justo en el punto álgido, en el instante previo a la vertiginosa caída. Todo cuanto vendría a continuación sería simple aceleración, y solo tenía sentido preguntar: ¿qué velocidad alcanzará toda esta demente locura?

—Te recomiendo que te tapes las orejas —musitó Lance, clavando fijamente la vista en Cinnamon, que dormitaba plácidamente en el sofá.

Tras ello continuó con la lectura:

«Detesto a ese bicho. Es un incordio inconmensurable, pero al menos servirá a un propósito más noble. Con él descubriré qué material es el más idóneo y ensayaré la forma de desapegar el tejido del hueso y este de la articulación, de la manera más limpia posible. Además, con Míster Clauss abriré un registro de resultados. Quiero anotar sus respuestas, sobre todo, su capacidad para superar la operación sin anestesia, o con cantidades muy reducidas. Conocer su umbral de dolor será inestimable».

—Sádico hijo de puta…

«Si la prueba resulta ser un éxito, repetiré el experimento con algunos felinos más, luego pasaré a los canes. Hay varios merodeando por la zona, nadie se dará cuenta si desaparecen. Los lupinos y osinos son, como es lógico, mucho más difíciles de encontrar, llamaría demasiado la atención, además. Por fortuna, hay un primate que podría valer: está pendiente de una eutanasia, así que, en realidad, no estaría cambiando su destino, solo aprovechándolo un poco más… sacándole más partido para experimentos personales. Será algo difícil de conseguir, aunque Ban Bannana será el definitivo. Tras él podré comenzar a probar con nuestra especie, esa será la fase dos y, cuando termine, empezará la caza de Mariposas».

Tras estas palabras seguía un listado de materiales e instrumental quirúrgico, diversos fármacos y, en general, todo lo que requería para llevar a cabo sus espeluznantes abominaciones. También había algunas ilustraciones hechas a mano con carboncillo. Se representaba a los animales en diversas posturas y en algunas de estas imágenes se agregaban notas a pie de página sobre la musculatura o el mejor ángulo de corte. Lance pasó las fotografías deprisa, los esbozos le causaban aprensión, le estremecían. Pasado el último, el bloque continuaba de la siguiente manera:

«Míster Clauss ha sido un fracaso absoluto, la maldita alimaña no se ha dejado hacer, ni siquiera para eso podía valer. Qué asco de criatura, el cómo y por qué a alguien le pueden gustar estas asquerosas bestias escapa enteramente de mi comprensión. Al menos, algo he sacado en claro, los pacientes opondrán resistencia. Debo tenerlo en mente, ellos no comprenden su papel en mi gran obra, son ingenuos, creen que lo que tienen merece más la pena que la inmortalidad y la grandeza de mi sala de operaciones, sin embargo…

Voy a probar con algunos gatos más, la población está descontrolada, así que casi podría decir que puedo llevármelos por docenas. Para la próxima insonorizaré la sala y, si aun así se resiste, bueno…, supongo que tendré que golpearlo para que se calme, varias veces… La verdad, no me desagrada la idea. Detesto a los gatos».

Aquellas palabras le removieron por dentro: Lance no es que pudiera considerarse un gran fan de los felinos, en realidad, hasta la llegada de Cinnamon le habían sido del todo indiferentes, pero de ahí a pensar todas esas cosas iba un trecho largo. Instintivamente, y como un padre que vela por su hijo, desvió la mirada hacia el pequeño animalillo, sintiendo cómo un algo le quemaba en las entrañas. La sola idea de que alguien le pudiera hacer aquellas cosas terribles a su gatita le atormentaba, ¿qué clase de monstruo era capaz de semejantes atrocidades?

«Al fin, ¡eureka! —leyó, tras regresar de la cocina con una cerveza y un cenicero—. Después de varias docenas de especímenes le he practicado la operación a Ban Bannana y ha sido un éxito rotundo. Luego de amputarle las extremidades le he tenido que cauterizar la herida para mantenerlo con vida. Ha perdido la conciencia durante un par de minutos, pero el desfibrilador lo ha traído de vuelta».

—Pedazo de cabrón… —se le escapó encendiendo un pitillo—, cómo te recreas, malnacido.

«Ha aguantado lo suficiente como para permitirme dividir sus piernas en dos partes: he trazado el corte a partir de la rótula, ha sido bastante limpio. Luego he redondeado sus extremos, los he suavizado con la radial y, al final, he podido volver a reinsertárselos. Ha chillado como un mono, aunque bueno, eso era exactamente lo que era. Lo importante, sin embargo, es que ha aguantado hasta el final. Parece ser, en contra de lo esperado, que el umbral de dolor es superior en especies más complejas. Imagino que se deberá a la esperanza. Es una emoción bastante elaborada. Supongo que es la responsable de instarles a mantenerse con vida, debe de ser parte de su instinto de supervivencia. Pobres desgraciados ingenuos si supieran que, una vez caen en mis manos, no hay esperanza».

Sí, lo sabía, esa era su máxima, su frase estrella, y detestaba que se la recordara. La frasecilla le hacía pensar en sus fracasos y en sí mismo. Lance no podía evitarlo, era como un disparador que conectaba pensamientos e ideas de una forma tan contagiosa como un virus. Y así pensó en sus múltiples encuentros e intercambios de palabras. «No hay escapatoria cuando se cae en mi red…», recordó que le había dicho el primer día, y ahora Alice había caído en esa red y Lance comprendía cuánta razón albergaban aquellas poderosas e infames palabras.

«Solo necesito un sujeto, con uno me conformo. Tampoco puedo permitirme llevarme más si no van a ser parte de mi colección. Es mejor hacer lo posible por no elevar el número de desaparecidos, eso podría despertar suspicacias. Incluso la desaparición de vagabundos podría hacerse notar, seguro que esa habrá sido la perdición de más de uno y de dos… Dejándolo de lado, ¿qué tipo de candidato debería escoger? Había pensado en un niño. Los hay a patadas. Abundan últimamente, son como una plaga de ratas. Son peores incluso. Tan molestos y ruidosos, tan demandantes e inútiles…, no sé por qué nadie querría tenerlos por voluntad propia…, son una representación en miniatura de todo lo que debería erradicarse del mundo. Sí, lo de estrenarme con un niño es una idea tentadora. Me cuesta quitármelo de la cabeza y, además…, Dios debe de estar de mi parte porque me lo pone tan sumamente fácil. Mire donde mire hay más y más de esas asquerosas criaturas. Hay colegios cerca, patios, parques y jardines. Los hay por doquier y son tan fáciles de atrapar… Hoy me he sentado en un banco y le he hablado a uno. Ha venido conmigo sin dudarlo. Una sonrisa, un par de cumplidos y una bolsa de gominolas y por poco que no se mete solo en el saco. Durante un par de minutos lo he tenido sentado a mi lado. He podido sentir su respiración de lo cerca que estaba. Si hubiese querido lo hubiese podido matar ahí mismo…, con alargar la mano le hubiese podido partir el cuello…, no hubiese necesitado más. Pero no, por más que me apetezca no es lo que busco. Los niños siempre traen problemas. No me sirven como experimento porque no ven ni sienten las cosas igual que los adultos. Probar con ellos no me aportaría la información que necesito. Además…, los mocosos son siempre un incordio, son una bomba de relojería. Desaparece uno y los padres, en lugar de dar las gracias, se ponen como locos. No solo los padres, el barrio entero. Todo el mundo pierde la cabeza. Un niño y todo se descontrola. No…, llaman demasiado la atención…, prensa, policía, patrullas vecinales…, no, definitivamente no. Transformar a un niño tampoco me llama tanto. Por otro lado, tengo claro que no quiero un hombre, no sería representativo de lo que busco y, además, no merecería tal privilegio…, no…, necesito un objetivo más accesible, más manejable y más simple. Al fin y al cabo es solo para probar…, los sujetos experimentales no tienen por qué tener el nivel de las muestras reales. Así que…, después de pensarlo un poco creo que tengo una ligera idea de a quién usar… Mónique…

Sí, Mónique, está decidido: tú tendrás el privilegio de ser la primera. Bueno, más bien la segunda. Martha fue la primera, pero no cuenta…, aún no tenía el método, solo el impulso y el deseo, solo el concepto. Fue poco premeditado, la verdad. Martha ha sido la primera mariposa, por ella hago todo esto… y tú, Mónique, tú me ayudarás a transformarla del todo. Cuando haya probado que mi método funciona, que puedo metamorfosearos tal y como he diseñado, la cambiaré con carácter retroactivo. Sí, sé que ya está muerta, pero, lo consideraremos un caso especial, por ser quien es y por… bueno… por ser la primera».

Sabía lo que seguía: el vagón de aquella cruel atracción ya estaba en su velocidad punta, a punto de llegar al final. Primero habían sido los animales y ahora le tocaba el turno a las personas. Sorbió un poco de la lata de Heineken y, seguidamente, tiró las cenizas dentro del cenicero. Fumar ya no le placía, antes le destensaba, lo sosegaba, ahora ya ni eso. «Mejor», pensó, creyendo que a partir de entonces podría ahorrarse varios cartones de tabaco. No obstante, en el fondo temía qué haría en adelante: si el vicio a la nicotina ya no le ayudaba, si ya no surtía efecto, ¿qué habría que lo hiciese?

«Me gustaría decir que me ha dolido hacerlo, pero ha sido mucho más sencillo de lo esperado. Mónique, esa anciana decrépita…, no en el sentido negativo, no peyorativamente. Sentía aprecio por ella, aprecio genuino, aunque nadie la echará de menos… Me ha sorprendido gratamente descubrir que lo ha soportado todo, incluso, cuando le hablaba, parecía comprender, aunque tal vez fuese su senilidad. A veces sus ojos me decían tantas cosas… y, al momento, simplemente dejaba de estar ahí, desaparecía. Ahora que ya está hecho me asaltan las dudas sobre qué hacer con ella. Me gustaría convertirla en mariposa, yo no discrimino y lo merece, sin embargo…, ¿hasta qué punto puedo estar seguro de que seguía siendo ella? Mi mayor anhelo es preservarlas, conservar esa pureza suya, evitar que el mundo las cambie, pero… ¿cómo saber si Mónique seguía teniendo a Mónique dentro? Quizás solo era un pedazo de carne y pellejo, una cáscara con fecha de caducidad. Quizás su mente hacía mucho que había volado. Como decía, por momentos parecía lúcida, pero es difícil de distinguir… No sé qué hacer…, creo que no lo dejaré pasar, sería una forma desatinada de comenzar mi colección con un ejemplar defectuoso… Lo siento, Mónique… lo mejor será deshacerme de ti. Lamento no haberte preguntado sobre tus preferencias, debería haberlo tenido en cuenta antes de empezar: ¿crematorio o entierro? Da igual, lo mejor será reducirte a cenizas, que no quede prueba de ti. Nada. Debes desaparecer del todo. Pero no te preocupes, para mí seguirás siendo importante, no creas que vaya a olvidarte. No, no después de todo lo que me has dado. Gracias, Mónique».

El dosier que seguía debajo era muy parecido a los demás: tenía algunos post-it’s con anotaciones y reseñas personales del profesor Guilligan y, también, varias ilustraciones: entre ellas, figuraba el hombre de Vitrubio, la misma imagen que había visto con el primer diario y, por un momento, recordó lo mal que lo había pasado. Puede que Louis dijera que estaba bien, pero visto lo visto no parecía descabellado pensar que, tal vez, por remota que fuera, sí que existía la posibilidad de que lo hubiesen envenenado. Un escalofrío le erizó la nuca solo con la simple idea de que aquello pudiese ser posible: si lo había sido, el asesino había estado sobre él mucho antes y mucho más cerca de lo que imaginaba. Entonces, se esforzó en apartar esos pensamientos y observó con atención los diseños: en su mayoría se trataba de bosquejos de aves e insectos e, incluso, de murciélagos. Parecían extraídos de un volumen de anatomía animal o de dibujo artístico y Lance imaginó que el interés que guardaban tenía que ver con las alas. Probablemente, el Cazador de Mariposas buscaba estudiarlas desde su estructura hasta su capacidad aerodinámica con el fin de emular a la naturaleza y tratar de implementarla en su propia obra.

«Las alas. He meditado mucho sobre ellas. Los nórdicos tenían una antigua práctica, el águila de sangre, que me ha servido de inspiración. En realidad, mi primera idea era precisamente esa: practicar una incisión recorriendo desde las cervicales hasta las lumbares, resiguiendo la columna. Luego levantar la piel con un corte fino, que sea casi traslúcido, y abrirlo para recrear unas alas extendidas. He añadido esta idea al diseño, pero luego me he dado cuenta de que, haciéndolo así, es más fácil que se estropee y no pueda conservarlas como quiero. Así que he encontrado otra alternativa: aprovechar el capullo. Mi idea es envolverlas en seda impregnada de líquido conductor, para recrear la matriz materna y propiciar la superación de la prueba. Luego tenía en mente desechar el cascarón, pero, en vista de mis nuevas conclusiones, considero que podría darles un uso mayor. Practicando un corte bajo el omoplato y sacando al exterior parte de la costilla, puedo ensamblarle la tela y disponerla de la forma que me interesa. De este modo, los cuerpos se conservarán mejor y, externamente, la intervención será menos agresiva en lo que a estética se refiere: una cosa es extirpar algunos órganos para ensayar, o remover las extremidades y parte de la cadera, y otra muy distinta deformar al extremo a mis dulces criaturas.

Y sobre la cadera, otro tema sobre el que he tenido que investigar. Me he devanado los sesos a conciencia porque, claro, una de las diferencias más notables entre nuestras especies es la disposición de nuestro sistema estructural. Al ser bípedos y sostenernos sobre nuestras dos piernas, la forma de la cadera es distinta. Además de las particularidades propias de machos y hembras. Como la anatomía nos ha enseñado en infinitud de ocasiones los hombres y las mujeres no podrían ser más distintos. La zona pélvica es solo una de las más evidentes. La pelvis masculina tiende a ser cerrada, cuadrada, orientada hacia dentro, mientras que la femenina, precisamente por la necesidad biológica de prepararla para el parto, muestra una forma más abierta y expansiva, una forma que, para satisfacción y deleite mío, recuerda justamente a una mariposa. El problema es que con las mariposas reales no existe una pelvis al uso, no como la nuestra al menos, y su acabado es cóncavo y cerrado. En base a esta idea he construido mi diseño final, tras sacarles las extremidades inferiores trataré de manipular la pelvis y…».

Y ya no podía leer más, sabía lo que seguía, ya había leído al respecto y tenía más que suficiente. Aun con todo, había mucha información ahí, quizás incluso había algo destacable. Aparte del especial hincapié hacia su odio por los gatos y los niños, las notas incluían varios conceptos e ideas nuevas, introducían un esquema de cómo el asesino había llegado a desarrollar lo que denominaba «su diseño». También mencionaba a Martha Kane, la víctima cero, la primera de todas y, por la manera en que hablaba de ella, casi se daba a entender que existía alguna clase de vínculo, algo que ni era casual ni arbitrario. En realidad, era previsible, la primera víctima de un asesino serial siempre solía ser alguien de su entorno o alguien que ocupaba una fijación interna suya exagerada, así que tampoco desvelaba nada nuevo. Lo que sí era nuevo eran los otros tres nombres: Míster Clauss, el gato; Ban Bannana, el mono; y Mónique, una anciana con la que, al parecer, también guardaba alguna relación, ¿de qué tipo? Eso ya escapaba a sus capacidades y posibilidades. Seguramente, sería un misterio sin resolver. Sería difícil que encontraran algo respecto a ella, sobre todo, si la había hecho desaparecer tan concienzudamente como parecía. Además, Lance estaba convencido de que si el Cazador de Mariposas les enviaba esos materiales tan sensibles era porque, con toda seguridad, no podían asociarse a él: no revelaban nada, nada que no quisiese. Aunque, tal vez, con suerte, el egocentrismo del Cazador de Mariposas le hubiera pasado una mala jugada. Localizar a un gato llamado Míster Clauss sería del todo imposible, pero en el caso del chimpancé era radicalmente diferente: no debía haber mucho acceso a monos para el gran público, y menos uno que atendiera al nombre de Ban Bannana. Si los registros se habían transcrito a un ordenador tal vez podrían encontrarlos. En alguna parte debían de estar, sobre todo, aquellos relativos a los experimentos que le fueron practicados y a los que debían determinar su defunción programada. Era burocracia obligatoria así que por probar no perdía nada. Aunque sabía que podía tardar meses en encontrar esa información si es que conseguía dar con ella. Todo dependía de si se había digitalizado y de cuánto tiempo hubiese pasado desde entonces. Más allá de eso, poco más podía sacarse. Ahora tenía una idea más clara de lo que sucedía, del mosaico final, ahora podía visualizar con todo lujo de detalles cómo quedaban las víctimas una vez que pasaban a integrar su macabra colección. Pero había un último documento por leer, uno que estaba atestado de papelitos amarillos y subrayado varias veces. Lance imaginó que sería algo relevante y, por eso, aunque no quería, aunque se había empachado de tanto gore, hizo de tripas corazón y empezó a leerlo.

«Deben, por necesidad, haber tres finales posibles, acordes a las tres potenciales respuestas del bautismo. Siguiendo la analogía del bautismo católico podría ser que:

El capellán se excede, pasa demasiado tiempo, y el feligrés se ahoga.

El feligrés se adelanta y emerge antes de que el párroco tenga tiempo de bendecirlo.

El bautismo se lleva a cabo correctamente, el feligrés es bendecido y sus pecados expiados.

La opción idónea es la última, evidentemente, pero debo contar con que las otras dos también puedan darse. En base a mis hallazgos, he determinado que la proporción del intervalo de tiempo máximo y mínimo serán las siguientes:

1.º Si la doncella excede el tiempo máximo de cuatro horas, desde el momento en el que es introducida en la crisálida, se determinará, como en la ley natural, de que es inválida. En el reino animal, los ejemplares tardíos tienen problemas de adaptabilidad. En el caso de las mariposas, corren el riesgo de despertar más próximas al invierno, lo que aumenta su mortalidad, y su anatomía tiende a contar con más errores, malformaciones y, en general, toda clase de problemas en el desarrollo.

2.º Si, por el contrario, no alcanzase el tiempo mínimo de dos horas, también se consideraría inválida. En la naturaleza, los advenedizos y precoces cuentan con carencias evolutivas y, frecuentemente, nacen muertos, razón por la cual no son aceptables como ejemplares idóneos.

3.º Si despierta en el intervalo calculado de dos a cuatro horas se considerará mariposa de pleno derecho y podrá formar parte de mi colección.

En base a estos planteamientos, debo decidir qué hacer en los casos en los que la chica no cumpla su metamorfosis dentro del intervalo de tiempo. Al ser mariposas fallidas, inválidas, tampoco importa demasiado lo que haga con ellas, sin embargo…

Sin embargo, sería pecado dejarlas marchar. Eliminarlas sin más, aunque pueda ser lo más antiséptico, sería desaprovechar el tiempo y los recursos invertidos en ellas. Pero, claro, tampoco pueden contar con los mismos privilegios que las demás. Y he ahí la palabra clave: privilegios. Tenía pensado practicar la metamorfosis sin analgésicos. El dolor es depurativo, es natural, no tiene sentido negarlo, por no decir que es necesario para que las cosas se sientan reales. Lo que distingue al sueño de la realidad es que en el primero no puedes ser herido, así que, por esta regla de tres, nada será verdaderamente real si no hay sufrimiento de por medio. De hecho, esa es una consigna absolutamente aceptable, pero…

Pero he pensado que las mariposas, las que sean buenas de verdad, ya habrán pasado por mucho, habrán superado la prueba y, por esa razón, merecen un incentivo, un privilegio, como pequeñas concesiones: sí, eso es anestesia. Si la ley natural ha decidido convertirlas en mariposas, despertándolas entre las dos y las cuatro horas, no habrá nada malo en que yo, el hombre, asista a su cambio y lo facilite, igual que un médico o una comadrona asisten un parto. En verdad, esa es una analogía muy, muy atinada… Yo os ayudaré a nacer, pequeñas mías, os haré florecer… A las demás, evidentemente, les queda vedada esta opción. Mejor así, pues servirán a mi investigación sobre los umbrales de dolor e, igual que lo hace la Madre Naturaleza con aquellos que se muestran débiles ante ella, no tendré misericordia, ni un ápice de piedad. Su fracaso es motivo de castigo, y no hay castigo más purificador que el que se imparte mediante el dolor. Pero ambos deben ser casos diferentes… ¿qué es peor, entonces, ser precoz o tardía?

Tras meditarlo durante días, personalmente, he llegado a la conclusión de que es peor ser advenediza: eres una criatura a medio formar, sin posibilidad de supervivencia real, no estás preparada para el mundo. Cosa distinta sucede con los rezagados. Los que llegan tarde tienen el beneficio de la duda, es echarlo a suertes con el destino y esperar que las cartas que reparta sean favorables. Definitivamente, las precoces deberán someterse al peor tormento: todo cuanto les haga será en vivo. Aprovecharé todo cuanto me den de sí, me servirán para practicar mis habilidades y refinar mi técnica. Conservaré sus peculiaridades y les extraeré esas partes del cuerpo que me parezcan interesantes, puede que me sirvan como piezas o recambios para futuros proyectos.

Lo que me tiene indeciso son los casos tardíos, no sé qué hacer con ellos, son especímenes truncados, pero… ¿no tienen salvación? Siento que soy demasiado déspota. Es bueno seguir un criterio, pero ser tan obsesivo… Lo único que se me ocurre es someter a estas mariposas a una segunda prueba clasificatoria. Podría, no sé…, lo primero será reanimarlas, sé exactamente lo que usar, un inhibidor, algo que las despierte forzosamente. Luego podría… Ya sé, las someteré al mismo proceso que las demás, pondré su prueba ahí.

Emplearé un bloqueante neuromuscular, ya pensaré en cuál sirve mejor, pero lo fundamental es que les induzca a la parálisis. Busco una parálisis concreta, una que les permita sentir el dolor, puede que un derivado botulínico. Si la chica de turno sobrevive a la primera fase de la operación, demostrando ser tan fuerte como las demás, la incluiré también en mi colección. Aunque, claro, en una categoría de segunda. No podría permitir que ocupase un puesto igualitario junto a las otras, no, las reacias, son algo impuras, pues habrán demostrado ser verdaderas mariposas, incluso sin aceptarlo, aun renegando de su grandeza. No se puede ir contra natura, cada uno debe aceptar lo que es, resistirse solo produce dolor, dolor agónico e intenso. Con esto ya lo he dicho todo: serán de segunda porque habrán perdido el privilegio de ser de primera al renegar de lo que son. Y eso parece todo. Al fin tengo un sistema justo y perfecto».

Lance ni siquiera se sintió capaz de articular palabra, ni de proferir alguna blasfemia comprensible, pues aquello ya le superaba demasiado. No tenía palabras, ni ideas, solo un bloqueo enorme y una sensación de absoluto desamparo.

—¿Qué he hecho? —se preguntó—, ¿cómo he podido permitir que se la llevara?

Pero ya no había vuelta de hoja, la tinta estaba seca y todo lo que estaba por hacerse ya hacía rato que se había hecho. Abatido, se limitó a apagar la luz y a tratar de conciliar el sueño, aún a sabiendas de que difícilmente lo lograría. Y, en contra de lo esperado, cuando el alba ya emergía por la ventana, pasó.

32

Bien entrada la mañana se despertó. Un malestar generalizado se había adueñado de él: tenía el estómago revuelto y algún amago de náuseas, le dolía la mandíbula de tanto encajar los dientes y la boca le sabía mal, muy mal. No sabía exactamente a qué, pero juraría que sabía cómo si le hubiesen metido por el gaznate una mierda apestosa de un establo. Tenía una cloaca por aliento y una inconmensurable sensación de ser poco más que un despojo humano. ¿Cómo lo lograrían los yonkis? ¿Cómo soportarían ese ritmo de vida autodestructivo, plagado de privaciones de sueño y de efectos secundarios? No lo sabía, y se le antojaba incomprensible, como cosa de otro mundo y, por un segundo, hasta sintió verdadero respeto por ellos: al fin y al cabo, debía de ser casi un arte el seguir adelante estando en la más redundante de las miserias. En aquel instante deseaba poder sentirse mejor, sin embargo, una parte de él se recreaba en su situación, quería fustigarse, buscar penitencia por sus fracasos. Esa mañana era solo el comienzo, un tormento encapsulado entre tantos otros que aún estaban por llegar. Puede que, incluso, ni con toda una vida así llegara a sentir que había cumplido. Pesadamente, sin saber demasiado bien qué haría ese día en el que ni al trabajo podía acudir, se dirigió al lavabo y comenzó a cepillarse los dientes. Le sentó bien, lo necesitaba y le hizo recobrar una pequeña parte de humanidad: volvía ser persona o, al menos, lo era un poco más.

Fue justo entonces cuando llamaron a la puerta. El timbre sonó y sonó y él deseó dejarlo correr, sobre todo después de lo de la noche anterior. No quería estar para nadie, ni siquiera para sí mismo, solo quería echarse de nuevo a dormir o empequeñecer hasta desaparecer, o mejor todavía, renacer en el cuerpo de alguien distinto. Pero no podía desoír su llamado, era como un pulso automático y preprogramado, como el canto de algunas aves incitando al cortejo sexual o como el aullido del lobo clamando por congregarse en manada. Así, tras un par de gárgaras y limpiarse la cara con la toalla pasó a la habitación contigua y abrió la puerta.

—Ya era hora, Lance —masculló Aaron recostado en la pared en una posición que solo podía resultar incómoda.

—Aaron, ¿qué haces aquí? ¿No deberías seguir en el hospital?

—Digamos que me he escapado —dijo, entrando dentro de su casa—. Mentira, tengo el alta, pero debo ir cada mañana a que una enfermera me cure las quemaduras.

—Ouch. ¿Duele?

—La mayor parte del tiempo, sí. Sin duda, mucho.

—Emm…, vaya…, lo lamento…, pero… ¿por qué estás aquí?

—No contestas al teléfono —aclaró.

—Coleen usó mi móvil como grabadora y ya no he vuelto a saber de ninguno de los dos.

—Tampoco respondes al fijo.

—Eso es un poco más complejo de explicar —musitó mientras cerraba la puerta tras de sí.

Lance consideraba a Aaron como algo más que un jefe o un compañero de trabajo, era un buen amigo suyo, un amigo al que quería y respetaba, pero nunca había puesto los pies en su casa. Ambos preferían evitarlo, creían que era mejor contener su relación de amistad dentro del lugar de trabajo. Podía no tener demasiado sentido y cualquiera diría que, cuando uno lleva el ritmo de vida de un policía, confraternizar era lo más normal. El contacto constante solía fraguar amistades y romances de oficina que muchas veces forjaban vínculos de por vida y relaciones estables. Aunque no siempre era así. Lance y él se llevaban estupendamente, pero sus caracteres producían fricción. Ambos lo sabían y ambos coincidían en que, probablemente, fuera de Scotland Yard, en el mundo de su vida civil, acabarían peleándose. Por ello vivían su amistad como algo comedido y limitado al ejercicio de su profesión, que era lo que más los unía y lo único que, en realidad, debían de tener en común. Por todo esto, cuando Aaron entró en su domicilio lo hizo con una mezcla de extrañeza y curiosidad. Probablemente, se lo imaginara distinto, lo más seguro era que ni siquiera creyese posible que Lance tuviese un gato, pero, aun con todo, si su casa no fue de su agrado no lo dijo en ningún momento.

—¿Has… has estado bebiendo? —cuestionó al ver la Heineken sobre la mesa.

—¿Qué? ¡Por Dios, no!

—Humm… haces mala cara, Lance —comentó de un modo que no dejaba del todo claro si era solo una valoración o implicaba algún tipo de reproche.

—No he pegado ojo.

—Lo imagino. Me he enterado, ha sido… —Y mientras buscaba la palabra apropiada, se resintió de la espalda, hizo un amago de dolor y en voz baja dijo—; desafortunado.

—Una puta cagada, eso es lo que ha sido, pero… pero ese cabrón sabía lo que hacía.

—Y por eso no debes flagelarte. Sí, lo sé, es imposible, pero…

—Sigo sin saber por qué estás aquí —le espetó, interrumpiéndole.

—Quería saber cómo estabas por lo de Alice.

—¿Y ya está? ¿No buscas nada más? —dudó con un recelo extraño, mientras empezaba a apartar muebles y a sacar los cojines del sofá.

—No, ¿por qué? ¿Qué… qué haces?

—Ayer me llamó.

—¿Qué? —soltó él, atónito.

—El Cazador, la Araña, su puta madre o cómo coño quiera llamarse. Me llamó, Aaron —Y registrando cajones, armarios y estanterías, se esforzó en remarcar—, me llamó. Busco micros. No sé cómo podrían colarlos, pero…

—Lance, Lance, ¡para! —gritó el inspector Wilson, sujetándole de un brazo y forzándole a detenerse—. Estás paranoico, ¿no lo ves?

—¿No has venido por eso?

—No sabía nada hasta que me lo has dicho. Lance, no vengo como policía, sino como amigo, creí que me necesitarías.

—Joder…, pues eres la hostia de considerado como amigo —lanzó tras un resoplido—. ¿Ayer te comes una puta bomba y hoy te tomas la molestia de venir a saludar? No sé, Aaron, suena como mínimo improbable y sospechoso. —Y siguió a lo suyo, registrando más rincones de la casa, agregó—. ¿No me lo quieres decir? Bien, pero si hay putos micros, o sensores, o cámaras o alguna puta mierda extraña en mi casa, Aaron, las voy a encontrar. Así que o me echas un cable o te coges la puta puerta y te largas.

—Mierda, Lance. Estás fatal. Nunca te había visto así, joder…, nunca me habías hablado así. —Con suma preocupación, preguntó—: ¿Quieres explicarme qué ha pasado? Dime, por qué estás así, ¿qué te dijo?

Lance le miró fijamente. Hasta eso había conseguido el Cazador: había logrado hacerle desconfiar de todo y de todos. Puede que sí se hubiese vuelto un poco paranoico, pero ¿quién podía juzgarle? El mundo en el que se movía parecía haberse vuelto incluso más loco que él. A esas alturas ya nada tenía sentido e, incluso, lo improbable parecía razonable. Lance se había despertado mal y necesitaba ayuda, necesitaba que alguien le parase los pies porque estaba a solo un paso de comenzar a dar pábulo a conspiraciones y a salir a la calle con un sombrerito de papel de plata en la cabeza. Entonces sintió que la mano de Aaron le cogía con firmeza, notó la fuerza que hacía por sujetarle, por tratar de refrenar su arrebato, a pesar de que el esfuerzo debía de ser matador, sobre todo, con la quemadura de la espalda. Debió haber sido grave, aunque Aaron lo hiciese parecer poca cosa: temblaba al caminar, a veces también al hablar, y el vendado que tenía, doble, sobresalía hasta alcanzar el cuello y se percibía fácilmente incluso a través de la camisa. Debía reconocérselo, Aaron era un tipo más duro de lo que imaginaba.

—Preferiría dejarlo para otro momento —decidió parcamente tras soltar otro resoplido que, en esa ocasión, hasta sonaba cómico.

Aaron esbozó una sonrisa y le dejó ir, aunque más bien parecía que se resignaba y que su gesto fuese una mueca de circunstancias. De repente, su móvil vibró en el bolsillo trasero del pantalón y él ahogó un grito de dolor: hasta el más leve movimiento le era insoportable. Con suma delicadeza extrajo el aparato y tras descolgarlo se lo llevó a la oreja y dijo:

—Sí, está aquí. —Y a la batería de preguntas que le estaban soltando, respondió—: No, no es eso. No, no…, no tenía acceso a un teléfono —justificó, mientras se escuchaba que alguien le gritaba al otro lado de la línea—, sí, es posible, de acuerdo, ahora… Lance, es para…

Ti, esa era la palabra que faltaba. Aquello ya empezaba a ser lo habitual y lo detestaba, no sabía cómo se lo hacían los demás, pero siempre terminaban encontrándole. A desgana le arrebató el móvil de las manos y, haciendo lo propio, se lo acercó a la cara a la vez que se preparaba mentalmente para oír alguna clase de reprimenda, seguramente de parte de Strauss.

—Bennet —habló la voz de Sandra McCollin—. Aquí, ahora.

Colgó sin responder, no se sentía con fuerzas ni para eso. Otra vez la realidad tocaba a su puerta, era la ocasión de ponerse los pantalones, atusarse la corbata y contar todo cuanto hubo dicho o hecho el día anterior. Era un mal trago, era el único contexto admisible y relativamente común en el que un policía que no ha cometido delito alguno debe sentarse en la silla de sospechosos como uno más, como un criminal de poca monta cualquiera. Los ojos de los de internos buscarían quebrarle el alma, resquicios en su relato y contradicciones que usar en su contra. Eran maestros en esas artes, como verdaderos verdugos de la Inquisición. Era bastante coherente, se necesitaban auténticas fieras, primores, para lograr obtener la verdad en boca de policías, debía de ser un arduo trabajo, no apto para todo el mundo. Los de Asuntos Internos tenían siempre mala fama, eran temidos, odiados y respetados dentro de los cuerpos policiales. Cuando aparecían las cosas se ponían tensas y siempre era mala señal. Después de todo, eran policías cazadores de policías. Lance en parte los comprendía, en ese mismo caso, en la operación «Phoenix Rise», él también había tenido que encarnar a ese tipo de villano, él también había tenido que iniciar una caza de brujas contra sus propios compañeros y había levantado ampollas y suspicacias. A nadie le gustaba, pero los de internos eran un mal necesario. La situación, en su caso, no dejaba de ser irónica. Quizás fuese una especie de justicia divina, su castigo por poner la comisaría patas arriba sospechando de otros policías. Y, sí, sonaba triste, sonaba mal, pero ¿qué podía hacerse? Ese era el protocolo de Asuntos Internos, así es como estaban las cosas y así era como solían funcionar.

—¿Lo sabías? —le soltó en un tono acusador—. Joder, sí, lo sabías. Eres de miedo, Aaron. Eres de puto miedo —repitió encabronándose—. «He venido a verte», «vengo como amigo». Qué huevazos que tienes, cabronazo. Al final sí que has venido por algo, ¿no? Has venido para esto, ¿a que sí?

—No es… no es lo que te piensas… vinieron a verme temprano, cuando me daban el alta. Me explicaron lo sucedido… recuerda que técnicamente aún soy tu superior, por manga ancha que te haya dado con el caso…

—Joder… lo que me faltaba por oír…. ¿Se puede saber a qué coño has venido exactamente? ¿Qué vienes a hundirme más, a recordarme que he fallado? ¿Vienes a llevarte mi placa? —rugió golpeando la mesa con el puño y haciendo ademán de lanzarle la insignia—. ¡¿Es esta mierda lo que quieres?! Puto perrito faldero. Venga, ¡toma, joder! ¡Cógela! ¡Guau, guau! ¡Corre a llevársela a tus amos, vamos!

—Lance, calla y escucha. No es nada de todo eso. Guarda esa cosa, joder. Estás fuera de control y lo entiendo, todo esto sobrepasaría a cualquiera, pero no es de lo que va el asunto. Esta mañana me han dicho que no podían localizarte y que no querían ser invasivos contigo, les he dicho que tenía pensado venir a verte igualmente y me han pedido que os ponga en contacto.

—¿Y eso es todo?

—Eso es todo —confirmó él.

—Ya, claro…, seguro que eso es todo. —Y suspicaz, preguntó—: ¿Y qué quieren?

—No lo sé, puede que solo quieran informarte de lo que pasa o saber cómo estás o quieran citarte para testificar. No me han dado detalles y, sinceramente, tampoco se los he pedido.

—O tal vez quieran que me agache para que me puedan meter aún más la bota por el culo —masculló, enfurruñado.

—Supongo que también cabe esa posibilidad, pero…, eh…, mejor de esta forma. Te han llamado, tú ve, acude, mira a ver qué quieren.

—Estoy jodido pero a base de bien… Cuando uno de internos mete las narices nunca sales bien parado. —Y recuperando su placa, musitó—. Pero no pienso hablar de la llamada de anoche.

—Ni falta que hará. Dudo que te pregunten sobre algo que desconocen.

—Joder —murmuró, llevándose las manos a la cabeza—. ¿Y cómo coño voy? ¿Me pagan ellos el puto taxi o cómo va? Joder, con lo de Miller ya ni siquiera tengo coche, y ni se me había pasado por la cabeza hablar con los del seguro y tramitar el parte de sustitución.

—Te veo desbordado, Lance. Joder, no puedes ir así. Tienes demasiadas cosas en la cabeza. Está bien. Hagamos lo siguiente: yo me encargo de tu papeleo —propuso, melifluo—, estoy de «baja», así que tengo tiempo. Lo cumplimento, lo entrego y averiguo cuándo tendrás el reemplazo y tú…

—No soy un puto crío, Aaron, no respondo a chantajes y paripés. Iré igualmente, joder, sí, por la cuenta que me trae más me vale ir, pero tendrás que acercarme.

—De acuerdo, pero seguiré gestionándote lo del coche si quieres.

—Está bien —cedió él.

33

Aaron aparcó dificultosamente en la calle de en frente de comisaría. Habían vuelto a abrir el paso de la avenida principal, pero, aun así, pocos vehículos se habían atrevido a circular por ahí. Seguramente, temían que les sucediese algo malo, era comprensible, o también era posible que hubiesen decidido buscar vías alternativas por respeto, para no incordiarles en esas horas bajas. De cualquier manera, era lo mejor, sobre todo para Aaron. Debido a la quemadura de la espalda, plagada de ampollas y tejido reblandecido, conducía sin apenas apoyarse en el asiento, de una forma tan lastimera que causaba pena. Parecía un tullido o uno de aquellos soldados a los que les ha explotado una granada y tienen que aprender a hacerlo todo de nuevo. Lo cierto era que, en realidad, Lance debía agradecer sus esfuerzos pues venían acompañados de un dolor indescriptible y de todo un compendio de sensaciones que rezaba por no tener que experimentar jamás. Porque ahí estaba el asunto, no todo se trataba del dolor per se, también había un resentimiento, una sensación de exposición, de desnudez y debilidad que solo los que han visitado alguna vez la sala de quemados del hospital en calidad de pacientes podían llegar a comprender.

—Te dejo aquí, dame un toque si necesitas que te venga a buscar.

—Consígueme mi puto coche y podréis dejar todos de hacerme de chófer.

—Le diré eso a la encargada —satirizó él—, quizás agilice los trámites.

—Vigila tu espalda, ¿quieres? —Y con genuina precaución, recalcó—: En los dos sentidos, el Cazador podría estar cerca.

—Lo tendré en cuenta. Suerte con los pitbulls. He oído que McCollin es un hueso duro de roer.

Lance cruzó la acera casi sin mirar, la ausencia de tráfico era tal que podía permitírselo. Cuando llegó al otro lado pudo contemplar, a plena luz del día, cómo se había saldado el incidente: la fachada del edificio científico estaba quemada al completo, la pintura se había deshecho, las ventanas habían reventado por el calor y los cristales estaban por todas partes, pero, al menos, seguía en pie. Más o menos. Mientras se aproximaba y adquiría conocimiento de todos estos detalles le dio por preguntarse si de verdad valía la pena, si no sería mejor, tal vez incluso más barato, que se viniera abajo en lugar de quedarse en aquel terrible estado. Y es que si la estructura aguantaba solo quedarían dos opciones: o se reconstruía, con el exorbitado coste que le seguiría, o se demolía, también con su considerable perjuicio económico. Y fuese cual fuese la opción, que el edificio siguiera ahí solo lo convertía en un mártir de acero, en un recordatorio ineludible de lo que había pasado, y ese era un coste moral irreparable.

—Vaya, vaya, vaya, mira qué nos ha traído el gato, si es el gilipollas de Bennet —masculló el agente especial Sullivan, saliéndole al paso desde la verja de entrada—. ¿Por qué carajo no atendías al teléfono, chavalote? ¿A quién se le ocurre desaparecer con todo este cirio montado? No estarás escondiendo nada, ¿no?

—Relaja, Eddy, seguro que Bennet ha tenido sus motivos, ¿verdad? —cuestionó su compañera con un tonillo impertinente—. ¿Verdad que los tienes?

—He desatendido un par de llamadas porque no tenía un puto teléfono, no es como si me hubiese saltado alguna ley estatal.

—Que graciosillo, ¿no? —le espetó ella—. Te lo crees de verdad, ¿no es cierto? Te crees que eres el jodido John Rambo de Scotland Yard. Mírate, el gallo del gallinero, pavoneándose: escuchad todos, soy Lance Bennet, y tengo una gran polla con la que me paso todo el sistema por el forro —exclamó ella extendiendo los brazos y haciendo como que lo imitaba—. Miradme, mirad cómo me follo los protocolos, las directrices, todo…, soy el macho alfa, ¿sabes?

—No sabía que los de internos practicabais para un concurso de imitaciones. Buena, muy buena, absolutamente yo, me habéis clavado. Ahora, dejadme probar a mí: hola, miradme todos, soy la agente especial cuarentona, pego gritos y voy de tipa dura porque al no tener pene todo en mi vida ha sido difícil y cruel y voy con ínfulas porque creo que me merezco todo lo que he conseguido. —Y encarándose al otro policía, con una mirada matadora, dijo—: Y tú: hola, miradme, soy el bufón de la poli con el complejo falocéntrico, somos iguales, pero la que manda es ella seguramente porque me falta carácter y autodeterminación para imponerme y para que me trate como un igual, y me pregunto cuántos favores sexuales a altos cargos he tenido que hacer para conseguir este ascenso para el que está claro que no estoy capacitado.

Los tres intercambiaron miradas: empate, se tenían jodidos los tres, podían herirse los tres y, aunque pudiera parecer que los de internos tenían la sartén por el mango, lo cierto es que incluso con esas corrían el riesgo de salir muy mal parados. Tras unos instantes de tensión, McCollin y Sullivan se pusieron a la vez unas gafas de sol opacas y haciendo un gesto de desprecio con la barbilla, dijeron:

—No vamos a tomarte declaración hoy, estamos saturados. Pero espero que hayas disfrutado del paseo, Bennet. —Y echándose a un lado para ofrecerle mayor visibilidad, McCollin agregó—. Mira, mira cómo tu querida Scotland Yard permanece apagada como una bombilla obsoleta, aquí ya no hay ni uno de los tuyos.

—Sabéis que sois un par de soplapollas, ¿verdad? ¿Para qué coño me habéis hecho venir si…?

—Recuérdame, Bennet, que se me ha olvidado, ¿quién ha provocado que venga quién? ¿Quién es causa y quién es efecto de esta escena?

—Vamos, dale a la neurona, que el teléfono hizo ring-ring, dos veces, y adivina por qué.

—La primera vez que tu comisaría se puso en contacto con nosotros lo dejamos pasar, no nos considerábamos necesarios, joder no, hubiésemos provocado más caos y descontento todavía. Ahora…

—¿Ahora qué?

—Ahora el ala científica que tú pediste a Strauss que abriera, puff, se fue —manifestó maliciosamente, mientras acompañaba sus palabras con expresivas gesticulaciones—. Hay un agente muerto, dos civiles muertos, tres policías críticos y una policía y un inspector en cuidados intermedios. Al inspector en jefe Wilson ya le han dejado marchar, pero si hubieses visto su espalda coincidirías en que eso ni es mejora ni es una buena noticia. Así que…, dime, te suena eso a que está jodida la cosa, ¿verdad? —dijo ella, recalcitrante, buscando meter aún más el dedo en la llaga—. Jodida de jodida, jodida de guau, se ha hundido el Titanic, nos vamos todos a la mierda. Es ahí donde estamos, Lance, es ahí donde tú mismo estás. Eres consciente imagino…

—Soy consciente de que quizás si hubieseis venido cuando se os precisaba las cosas serían distintas.

—No te pases de listillo, Bennet, no te pases…

—Esta segunda vez hemos venido por ti. Está claro que eres medio incompetente. No del todo, claro, conseguiste una testigo, aunque luego la dejaste escapar. A estas alturas ya debe de estar como las demás, pero… lo importante es que alguna cosilla bien has hecho. —Y poniendo las manos sobre las caderas al tiempo que sacaba pecho, McCollin, añadió—. Voy a omitir el tema del hashtag #policabronazi porque, verás, en realidad, muy en el fondo, hasta llegó a hacerme gracia. Ese inepto de Ward se lo merecía, ¿para qué nos vamos a engañar? Era escoria, mierda, no servía ni para…

—Uff…, veo que alguien se ha despertado muy subidita esta mañana, agiliza el sermón, ¿quieres? —la cortó él—. Venga, escúpelo, ¿de qué coño va todo esto?

—Ves… ¿Esto? —planteó señalando algunos elementos de la escena—. Queríamos que vinieras para que apreciaras nuestros esfuerzos: perímetro acordonado, una veintena de técnicos trabajando y… nosotros… vale, lo entiendo, no lo pillas. Estamos trabajando en un informe, un informe que irá de cabeza a las altas esferas. Es un caso excepcional este, casi podría tildarse de problema de seguridad nacional. Puede que incluso lo colemos como algún tipo de terrorismo, no sé…, el temita está muy en boga últimamente…, ya sabes, hay un miedo ciudadano terrible con toda la movida de la primavera árabe y de los suicidas con turbantes, pero, el tema es… —alargó intencionalmente, buscando darles un mayor énfasis a sus siguientes palabras—, no te queremos aquí. Te llamaremos para interrogarte, pero, salvo eso, haz lo que quiera que hagas en otro lugar. Capisce?

—¿Me habéis hecho venir para esto? ¿En serio? ¿Estáis de puta broma?

—Lance, ¿cómo decirlo? —intervino Sullivan, soberbio—. Tienes fama de saltarte las normas, cruzar líneas, pasarte la normativa por el forro de los cojones, así que… como eres un díscolo de mierda… verás, teníamos la esperanza de que, si te traíamos aquí, si te pinchábamos un poquito entenderías qué es una puta orden directa y te sería más cómodo y más sencillo irte a tomar por culo de aquí. Así que… si no te importa…

—Gilipollas.

—Estate preparado, llamaremos pronto. Ah y, sí, hemos traído también a tu compi —informó al tiempo que le hacía un gesto de «piérdete»—, iros a hacer puñetas juntitos o lo que queráis, pero no husmeéis, no habléis con la prensa, no investiguéis, no hagáis absolutamente nada policial o extrapolicial u os sancionaremos y será una faena de las gordas.

Lance gruñó con desagrado, como un sabueso de pelea, los miró de arriba a abajo con desdén y acto seguido se dio media vuelta. Escondiendo la ira en sus puños y estos en sus bolsillos, hizo amago de doblar la esquina para enfilar la avenida cuando un silbido muy especial reclamó su atención.

—Aquí —le instó Olivia en voz muy baja, mientras le hacía una seña para que se acercara—. A ti también, ¿eh?

—Son unos completos gilipollas, ¿te lo puedes creer? —masculló, indignado—. Que son los de internos, joder, podrían haber llamado o enviado a alguien para darnos el puto parte, tan sencillo como eso.

—Lance, es un mensaje —aclaró ella con una expresión entre seria y divertida—. Por si no lo has captado te lo traduzco: ellos, los amos; nosotros, los perros, y acaban de darnos en el hocico con un periódico enrollado. Seguro que el golpe hubiera sido mucho menos duro por mensajería. Necesitan marcar territorio, dejar bien claro su punto y, ya de paso, su estatus de intocables.

—Vamos, que tenían la imperiosa necesidad de sacarse las chorras.

—Bueno, metafóricamente en el caso de McCollin, sí. Así es.

—Joder…, eso suena a que casi los comprendes.

—Ni de coña, suena a que, hoy, me he levantado cabreada —confesó, apartándole hacia un lado para hablarle entre susurros—, así que estoy contigo: esta línea debe ser cruzada.

—¿Qué línea exactamente?

—Ni fisgar, ni investigar ni hacer nada, ¿no? ¡Al cuerno! —exclamó, antes de llevarse las manos a la boca arrepentida de haber alzado el tono—. Debemos colarnos dentro de comisaría, ahora es el mejor momento: es de día, hay luz y no habrá nadie, recopilemos todos los archivos y hagamos una reconstrucción de lo que pasó ayer, quizás así averigüemos cómo lo hizo o incluso algo más.

—Grosso modo se podría decir que ya sabemos cómo lo hizo, pero… ¿sabes? —dijo mientras asentía—. No puedo soportar quedarme mirando, esperando, no puedo sacármela, a Alice —matizó—, de la cabeza, así que…, bien, sí, bien. De acuerdo, hagámoslo.

—¿Lo int…?

—No —desestimó él—, ahora no. Tendremos poco tiempo y habrá que ir directo a la miga, al grano —enfatizó—, es mejor que intentemos colarnos cuando tengamos claro lo que buscamos, y hablo de claro, claro, no de líneas generales.

—Entonces… ¿Un fish & chips?

Lance asintió y su mirada lo expresó todo sin decirlo: «Sí, Olivia, entonces un fish & chips».

34

Era como su ritual, una tradición pactada que llevaban practicando desde sus tiempos en la Academia. De ese tiempo a esta parte, siempre que se enfrentaban a un problema que solo dependía de ellos dos o cuando necesitaban un espacio para debatir sobre los diversos casos, se acercaban a Poppies, en Hanbury, que estaba relativamente cerca y era, por muchos, considerado como el mejor fish & chips de la ciudad.

—De acuerdo, Coleen es nuestra principal sospechosa, hipotéticamente —planteó Lance justo cuando les servían los pedidos—, ¿pros y contras?

—Pros: actuó de una forma bastante rara cuando trajimos a Alice e insistió mucho en quedarse con ella.

—Y con mi teléfono —recordó él, mientras lo registraba en su libreta—. Anoto esta.

—Es lista, seguro que sabría organizarlo.

—Circunstancial, cualquier abogado te lo tiraría por tierra diciéndote que eso solo excluye a un porcentaje de la población. —Y enarcando una ceja, como de manera sarcástica, comentó—, los ingleses somos por norma general bastante listos.

—Bien…, desapareció con la víctima.

—Esa es la buena, y la principal, desapareció con ella y es difícil que nuestro…, em… —se detuvo, dudando sobre el problema de género que acababa de surgir—, nuestro asesino barra asesina…, nuestro tipo cuyo género desconocemos, por decirlo de algún modo —agregó, al tiempo que Olivia lo miraba fijamente mientras sorbía su refresco—, se llevase a dos personas a la vez. Una vale, dos imposible.

—Absolutamente de acuerdo, coincido. Bien, tenemos dos…, tres…, pongámoslo en dos y medio —regateó, mientras daba unos toquecitos con el índice al punto que Lance había catalogado de circunstancial—, pros muy buenos.

—¿Qué hay de los contras?

—Prueba tú.

—Okay, es mujer.

—¿Em…, Lance…? —musitó ella, con expresión interrogante y un tanto escandalizada.

—No en un sentido machista o peyorativo: es mujer y es difícil que una mujer mate a otras mujeres tal como nuestro sujeto lo hace.

—No sé yo, te sorprenderías de lo que te puedes encontrar en un centro comercial un día de rebajas, creo que las mujeres también tenemos potencial de ser brutales y agresivas. No caigamos en tópicos, tú lo sabes bien, hay muchos papers al respecto: las mujeres pueden ser tan violentas o incluso más que los hombres, aunque lo sean de forma menos habitual.

—Ajá…, la misma violencia, eh. Lo de brutales y agresivas, ¿te incluye a ti? —cuestionó, escéptico.

—Me incluye, sí. Las mujeres son iguales a los hombres en todo, tanto en lo bueno como en lo malo. Considero que sería sexista descartar a una mujer porque el crimen es violento. Además, insisto, y esto es algo que tú mismo sabes, la violencia no es solo un componente genético o biológico, también es conductual, cultural y situacional. Cualquier persona, hombre o mujer, puede aprender a ser violenta, puede tener predisposición natural a serlo, aunque, sí —puntualizó, adelantándose a su previsible réplica—, la predisposición suela ser mayor en los hombres, pero la violencia es multifactorial: personas diferentes en un mismo contexto pueden tener respuestas diferentes. Además, tienes que añadir el factor contexto y el factor tiempo, una persona puede no ser violenta en un momento de su vida y luego sí, y viceversa…, así que, no, Lance, no, las mujeres también pueden cometer crímenes, también pueden ser malvadas, crueles y violentas, así que no te compro el paternalismo jurídico.

—¿Has terminado tu perorata feminista? Porque el punto no era ese. Creo que no me has entendido bien. Pero deja que lo vuelva a intentar a ver si ahora me explico mejor. Vale, digámoslo así: los asesinatos tienen un perfil más prototípicamente masculino.

—Cualquier abogada te diría que es circunstancial. Como te decía, la violencia no es exclusiva del sexo masculino. No tenéis el monopolio, Lance. No te dan un pin de lord y señor del uso y propiedad de la violencia cuando nacéis afiliados al club de los hombres.

—Touché —reconoció, dando debida cuenta de algunas patatas—. Vale, otra vez: es difícil que pueda hacer algunas cosas por falta de destrezas físicas, como, por ejemplo, noquear a Holland y Peterson y encerrarte a ti en el despacho.

—Quizás usó algo…, una barra de metal o…

—Liv.

—Vale, es complicado —admitió—, pero ¿cómo lo hizo si fue ella?

—¿No recuerdas nada de tu encuentro con el Cazador de Mariposas?

—Juraría que era alguien más alto que yo, pero… estaba oscuro, es difícil de saber.

—Eso pone en los contras que todo el perfil criminal que tenemos versa sobre un hombre.

—Sí, pero el perfil lo ideamos en base a los comentarios de Coleen, si hubiese querido hubiese podido darle la vuelta —argumentó mordazmente ella—. Piénsalo, es lo más evidente del mundo, como hipótesis —apuntilló, preparando el terreno—: eres mujer y matas mujeres y da la casualidad de que te encargan un perfil, ¿qué haces? —cuestionó—. Dices que es un hombre, te reafirmas, porque el Cazador de Mariposas es un título masculino y porque los crímenes se aproximan más a la violencia de género que a otra cosa, pero… podría ser todo camuflaje, despiste.

—Así que, recapitulando… pros: excesivo interés en estar sola con Alice, desaparece con la víctima, posibilidad de manipular el perfil y guiar mal la investigación policial… Contras: es mujer, poca fuerza y poca altura.

—Me sentiría ofendida, pero tendría que recriminarte varias novelas de Ágata Christie donde la asesina es una mujer a la que todo el mundo pasa por alto precisamente por esa serie de cosas que dices.

—Dejemos el mundo de la ficción literaria en los devaneos mentales de gente que en realidad no tiene ni puñetera idea de nuestra profesión y centrémonos exclusivamente en los hechos y en ser policías —le espetó, con una dureza un tanto excesiva—. Pros, los dichos. Contras, me reitero: es mujer y no parece capaz de hacer lo que nuestro sujeto hace. Joder, usa instrumental relativamente pesado, ¿de verdad imaginas a Coleen con una radial o un soplete?

—Es posible…

—Difícilmente —insistió él—, pero, de todas maneras, es nuestra sospechosa, los pros son más que los contras y, por tanto, debemos investigar. ¿Qué miraremos entonces?

—Su despacho. Es ahí donde debemos ir, ahí podríamos encontrar respuestas. Además, piénsalo, puede que no huyera por escucharnos, puede que lo hiciera porque hacía algo indebido y corría el riesgo de que lo descubriéramos.

—Otro pro a anotar, la persona que nos espiaba parecía estar en su despacho, eso incita a pensar que debía de ser ella.

—Y aunque no es concluyente, es un buen indicio —apostilló.

—Lo es… De acuerdo, ¿cómo hizo entonces lo de la luz?

—¿Explosivo con control remoto? ¿Temporizador?

—Es una opción, sí… ¿y para atrapar a Miller?

—No lo sé, pero hay muchos fármacos y drogas en este caso, y esas son herramientas muy usadas por las mujeres a la hora de cometer crímenes. —Tras sorber un nuevo trago de su pajita, adicionó—: Eso y los venenos.

—Y las dagas en el corazón y los coitos mortales, sí —ironizó, mientras se recostaba en la silla y escrutaba el rostro de su compañera—, y luego soy yo el que se encasilla en el estereotipo de género.

—Solo era un apunte, pero podría ser, ¿verdad?

—Verdad.

—Entonces, decidido, colémonos en Scotland Yard.

—Y eso —empezó, enfatizando—, no podría ser más irónico: polis haciendo el delincuente, para poder actuar como polis.

Y Olivia esbozó una tenue sonrisa, la primera desde que se despidieron anoche. Su capacidad de reconfortarse y seguir adelante era verdaderamente encomiable, pero, aun así, Lance creyó mejor seguir sin hablarle de la amenaza del Cazador de Mariposas ni de la llamada tardía que le hizo a deshoras. Era mejor no arriesgarse, no sabía con qué podría romperse del todo y no valía la pena preocuparla de más. Luego de esta reflexión interna suya, él también sonrió, de forma condicionada y sin ganas, pero lo hizo. Después ambos pagaron a medias la cuenta y abandonaron el establecimiento dispuestos a colarse en la mismísima Scotland Yard.

35

Tras asegurarse de que los «superagentes» especiales McCollin y Sullivan no merodeaban por la zona, se deslizaron como sombras furtivas que escapan del abrazo del sol y lograron atravesar la verja de la entrada, correr hasta el aparcamiento y, cubiertos por la benevolencia de un Land Rover de la policía, franquearse un paso seguro hasta la entrada del edificio principal. De camino a esta, sin embargo, Olivia detectó algo y se detuvo allí, en mitad del trayecto, en medio de aquella especie de incursión.

—Oye, ¿lo has visto? —soltó de repente.

—¿El qué?

Entonces levantó el índice, hizo un leve movimiento con la barbilla y señaló en una dirección. Lance no había reparado en ello, aun a pesar de que era algo sumamente evidente y cantoso: al fondo, en la esquina del edificio principal, había aparcada una gran furgoneta negra de la que sobresalían un buen montón de cables que parecían conectar con la propia fachada del edificio.

—Humm… supongo que debe de ser el vehículo oficial de esos dos… —inquirió él, aminorando momentáneamente el paso sin llegar a detenerse del todo— que conste que las furgonetas me parecen, por norma general, una mierda pero… bueno… se la ve práctica.

—Sí, pero… ¿y toda esa parafernalia? ¿Qué crees que…?

—No estoy seguro pero…, no sé, diría que han instalado un generador, supongo que lo tienen metido en la furgo y lo han empalmado al sistema eléctrico central.

—¿Y por qué? —insistió—. ¿Para qué tomarse tantas molestias?

—Y yo que sé, Liv, no estoy en la cabeza de esos mentecatos —y resoplando, al tiempo que le cogía de la mano y tiraba de ella para seguir avanzando, agregó—. Querrán instalarse y con la comisaría como está…, ¿qué se yo? Imagino que será la única forma que han encontrado para poder reactivar la electricidad de la central mientras analizan el explosivo y…

—Así que tienen intención de quedarse por aquí —dedujo ella.

—Supongo… por su forma de hablar, diría que sí, que pinta para largo.

—Uf… menudo fastidio —concluyó ella, chascando la lengua y zanjando el tema.

—Es lo que hay —se resignó él, encogiéndose de hombros—. Bien, entonces, ¿estás para lo que estás? A partir de aquí te necesito en tu mejor forma.

—Oh, Lance, estoy a tope, entre la adrenalina de hacer esto y las ganas de trincar al Cazador estoy absolutamente centrada, créeme.

—Genial, entonces reza porque no haya nadie dentro, o al menos, porque, si lo hay, juegue en nuestro bando.

—No sé, Lancy, eso ya me parece mucho más difícil, últimamente el equipo Bennet está de capa caída.

—Tss… —le chistó, justo en el momento en el que alcanzaban la entrada— no me llames Lancy.

Pero cuando quisieron hacer el amago de atravesar la puerta del vestíbulo descubrieron, para su sorpresa, que la habían precintado. No se trataba de un precinto demasiado aparatoso, ni siquiera era a efectos prácticos limitante, pues podía saltarse fácilmente por debajo, pero , sin embargo, ahí estaba.

—Oye, Lancy, ¿y tú a qué dios le rezas? —preguntó Olivia, ya agachada para sortear la cinta.

—Casi con toda seguridad al dinero —respondió él, siguiéndola—, pero como estoy seguro de que aquí no pinta nada, me la jugaré y diré que a Júpiter.

—Buena elección, está claro que nos ha sonreído.

—Aún está por ver.

Pero lo cierto era que se trataba de una muy buena señal: la lógica detrás del uso del precinto era justamente la de delimitar una zona para que nadie tuviese acceso a ella, de modo que, si cumplía bien con su función, ello debía asegurarles que estarían solos.

—Humm… como la comisaría está en «cuarentena» han bajado los fusibles —advirtió Lance, al comprobar que el interruptor no encendía las luces—, iré a dar la luz.

—Yo iré a por el manojo de llaves de reserva, puede que nos encontremos con alguna puerta cerrada.

—Tienes razón, y eso no debería impedirnos llegar hasta el despacho de Coleen.

—No, no debería —coincidió, antes de echar a correr escaleras arriba.

Lance pivotó sobre su propio cuerpo y poniendo los brazos en jarras se preguntó si aun subiendo los fusibles el generador portátil de Sullivan y McCollin tendría suficiente potencia como para abastecer mínimamente a la comisaría. «Supongo que sí, esto debe de ser un apaño temporal —pensó, justo cuando descubría el empalme eléctrico y comprobaba que funcionaba bien—. Me apuesto lo que sea a que los cabrones tienen tantos recursos que en un par de días ya lo habrán arreglado todo». Entonces, Lance esbozó una especie de una mueca, un amago de sonrisa que no quería serlo, al imaginar a los de Asuntos Internos dando órdenes a todo un ejército de contratistas. Era casi como una visión de futuro, una imagen que no era para nada descabellada y que representaba a la perfección el inconmensurable poder de actuación que Lance creía que tenían.

—Puede que no esté tan mal, después de todo, que al fin haya alguien con capacidad dispuesto a hacer algo —reflexionó, cerrando la tapa del panel de los fusibles.

Y tras cumplir con lo que se había propuesto, Lance se dirigió al encuentro de su compañera. La encontró ya dentro de la oficina de la psicóloga, parada en medio de todo, con una expresión distante y de gran concentración. Cuando se situó a su lado, Lance se dio cuenta de que, en efecto, había hecho falta la llave, pues el manojo aún colgaba de la cerradura.

—Voy a sacar esto de aquí.

Olivia no respondió, estaba en su «fase detectivesca», una fase que era muy parecida a la suya. Los dos seguían métodos parecidos: llegaban al escenario del crimen, registraban todos los datos de manera aislada en su cabeza, luego revisaban el contexto general y, finalmente, llevaban a cabo una simulación mental.

—Parece una obsesa del orden, si dejamos de lado todo este alijo de alcohol… —comentó, tras encontrar varias botellas escondidas en los cajones—. ¿Qué clase de vida lleva esta mujer? ¿Crees que se habrá diagnosticado a sí misma un trastorno obsesivo-compulsivo? La verdad es que tiene pinta de maniática del control y… parece casi tan dañada como sus pacientes y… —valoró tras pasar el dedo por la estantería y comprobar cómo no solo no había polvo, sino que, además, destilaba un tufo a lejía que echaba para atrás—. Sospechoso…

—Grrr… —gruñó Olivia, en su particular forma de pedir que no la molestara.

—Más importante todavía, ¿cómo coño sigue en pie con tanto pimple? —Y al tiempo que Olivia resoplaba irritada, agregó—: Me pregunto de qué debe tener hecho el hígado. Si no lo tiene hecho puré me haré católico. Prometo ir a misa todas las semanas, lo juro, porque sin duda eso debe de ser un milagro.

—Cuando sacas tu vena religiosa y tonteas con Dios, es cuando haces los peores chistes —Y poniendo los ojos en blanco le espetó—, no tienes ni puñetera gracia.

—Puede que tengas razón… Jesús…, cielo santo, por Dios…

—Lance…

—Solo quería ponderar, remarcar lo muy obsesiva que parece esta mujer, ¿cómo no nos dimos cuenta antes? —Y abriendo una de las tres cajas que tenía junto al escritorio, dijo—. Fíjate, tiene un vicio malsano con la botella y con apilar diarios y casetes. ¿Ves todos esos? —insistió, sacando algunos de ellos y poniéndolos sobre la mesa—. Joder, tiene las cajas llenas.

—Serán anotaciones sobre pacientes.

—Es posible, pero… ¿y este?

Entre los enseres y efectos personales de Coleen, en uno de sus diarios de trabajo figuraba uno con un nombre particularmente sospechoso: dentro, el nombre se repetía, subrayado de forma obsesiva por uno de aquellos bolígrafos de gel que dejaban la tinta tan líquida. Estaba en todas las páginas, rodeado de interrogantes que, amontonados a su alrededor, parecían más bien una panda de matones cercando a esas seis letras que conformaban el nombre.

—Esto es…

—Intrigante… —completó él.

Capítulo X

Confesiones postmortem

36

Jasper, Jasper Ferguson era el hombre clave de aquellas misteriosas anotaciones. ¿Pero por qué él? ¿Por qué le había llamado tanto la atención a Coleen como para remarcarlo en su agenda? Y más importante todavía, ¿qué tenía que ver, si es que era el caso, con su repentina desaparición? Y si aquel enigma ya era de por sí confuso, el asunto no mejoraba si se contemplaba desde un ángulo distinto, opuesto, uno en el que el nombre preocupante no era el suyo, sino el de la propia Coleen. Al fin y al cabo, Coleen Ingbert tenía muchos números de ser sospechosa y de ocultar secretos importantes: era inteligente, puede que más que ninguno de ellos, y bajo su taimada apariencia de mujer respetable y con experiencia podrían esconderse infinitud de complejas capas psicológicas, todas ellas con sus correspondientes sombras. Había sido ella, además, la sutil guía de aquel caso: desde el mismo momento en el que fue reclutada para el «Little Butterfly» en el que ella misma se prestó voluntaria a participar —tal y como tantos psicópatas homicidas intentaban con frecuencia—, la astuta Coleen había enfatizado en dos puntos: el asesino actuaba solo y, lo más importante de todo, era un hombre. De hecho, sus palabras exactas habían sido: «solo ustedes, caballeros…, solo ustedes…», haciendo referencia a que solo los hombres de la mesa podían ser potenciales sospechosos. Todo ello, en su conjunto, significaba que, si Coleen tenía algo que ver, había estado señalando todo el tiempo a la dirección que le era más favorable, igual que una brújula estropeada que apunta a cualquier norte que no sea el que le correspondería. Si esa era la verdad, además, Coleen había podido obtener información de primera mano colaborando con ellos. De hecho, hasta tenía su propio despacho dentro de la comisaría y no se podía estar más infiltrado que eso. También hubiese podido ingeniárselas con el tema de la llamada. Lance no sabía cómo, pero podría ser posible. Eso, mirándolo en retrospectiva, tenía un sentido adicional, pues la rivalidad que sostenía con el profesor Guilligan era más que evidente y, llegados a este punto, parecía extrañamente sospechoso que fuera a él a quien todas las pruebas parecieran incriminar en primer lugar. A todo este compendio de evidencias, o más bien de hipótesis factibles, se le debían sumar las dos más importantes: Alice Shepard había desaparecido mientras ella la custodiaba, lo que ya de por sí implicaba que probablemente tuviera algo que ver con el asunto; y, en segundo lugar, cuando Olivia y él discutían sobre la grabación extraviada de Strauss, jurarían que había sido Coleen quien los había estado espiando desde la esquina. Había motivos fundados para pensar eso, pues la sombra parecía venir de su despacho y pareció escabullirse justo en esa misma dirección. Sobre ese tema, sin embargo, no había ni consenso ni evidencia alguna, pues ninguno de los dos consiguió distinguir bien al espía y, por poder ser, seguía pudiendo ser cualquiera. «Aunque la lista de sospechosos es cada vez más corta», pensó Lance al darle vueltas al tema. En verdad, si ponía todos esos planteamientos en una lista, las conclusiones parecían claras: Coleen estaba razonablemente cerca de poder considerarse como la asesina. Es más, estaban ya tan cerca de atar todos los cabos sueltos que, si lo lograban, Coleen podría quedar completamente desenmascarada, revelando que era la Cazadora, y no el Cazador, de Mariposas. No obstante, por algún motivo, Lance seguía dudando y no sabía muy bien por qué. Una parte de su instinto le decía que al margen de lo que apuntasen las evidencias la verdad debía de ser otra, aunque no podía defender la razón de este pensamiento ni encontrar una forma sólida de sustentarlo. Quizás sus reservas y su prudencia se debieran al gran error que había cometido con el profesor Guilligan. Ahí había patinado terriblemente, había acusado a un hombre directamente a la cara y ambos se habían quedado retratados: el profesor como un inocente con coartada y él como un incompetente imprudente e impetuoso. Sin duda, ese había sido un error muy grave, un error que no quería repetir. Aunque quizás no fuese esa la razón tampoco, quizás sus dudas surgiesen de las piezas que seguían sin encajar y que, a pesar de que lo intentaba, no conseguía superar. Podía haber una tercera razón en realidad. Olivia le había plantado la semilla de la duda en el fish & chips y, ahora, aunque estaba convencido de que esa no podía ser la explicación, no conseguía sacárselo de la cabeza. La cosa era que, quizás, se resistía a la idea de que el Cazador de Mariposas fuese Coleen porque la estaba subestimando por ser mujer. No era que Lance fuese machista, ni que no creyese capaz a una mujer de cometer crímenes terribles, sino que, sencillamente, no le encajaba ni ese género ni esa mujer en concreto. Para él no era ni una cuestión de capacidad ni de sexualidad. No había ni un solo pensamiento de inferioridad o superioridad en él, pues, en realidad, si se paraba a pensarlo, para él la misma Olivia era una persona extremadamente competente, plagada de virtudes que admiraba y envidiaba, y que era perfectamente capaz de hacer cualquier cosa que hiciera él y muchas veces, incluso, hasta mejor. Y no era la única. Lance conocía a muchas mujeres, fuertes, independientes y respetables. Algunas, incluso, tenía la suerte de tenerlas cerca en su día a día. Mai Harris, sin ir más lejos, era un ejemplo claro de mujer empoderada. Así que no, Lance no era ni machista ni condescendiente, porque en el fondo no creía que Coleen no pudiese ser el monstruo por ser menos, si no por tener unas características y aptitudes muy distintas de lo que esperaría del Cazador de Mariposas. Si se paraba a pensarlo, de hecho, lo único que parecía compartir con este era su gran inteligencia y eso, en sí mismo, no era indicativo de nada. No, aquella no era la razón por la que dudaba de la implicación de Coleen. Si tenía dudas era porque sabía que la mayoría de crímenes violentos eran difícilmente atribuibles a mujeres. Había excepciones, claro. Olivia tenía razón en eso, pero incluso la forma de violencia empleada por las mujeres solía ser muy diferente a la de los hombres. Ellas solían ser más eficaces y solo las menos de las veces se manchaban las manos. Las formas de matar de las mujeres solían ser, por norma general, mucho más sutiles e indirectas. Aunque, claro, eso tampoco era necesariamente indicativo de nada y mucho menos podía servir para descartar a Coleen, pues de excepciones estaba el mundo lleno. Y, aun con todo, a Lance no dejaba de resultarle chocante que una mujer de su categoría que, además, era menuda y con una complexión física más bien débil, pudiera hacer lo que el Cazador hacía. No, no a menos que hubiera un cómplice. Así que, en su mente, Lance formuló varias preguntas más: ¿era Jasper una víctima de Coleen? ¿Sería acaso su socio? ¿Tenían algo que ver, alguno de los dos, con los asesinatos? Y, la pregunta clave: ¿cómo diantres iba él a averiguarlo?

—Lance —susurró Olivia, resguardándose tras la puerta y apagando la luz—, debemos irnos.

Tenía razón, debían hacerlo. Su presencia allí no solo estaba injustificada, desautorizada por los «excelentísimos» Mulder y Scully personales de Scotland Yard, la rapaz parejita de internos que se pavoneaban por la comisaría como los reyes de la pirámide evolutiva, sino que, además, despertaría toda una serie de preguntas que no sabrían ni querrían responder. Su conducta rozaba ya el límite entre la ley y la delincuencia, y ambos tenían serias dudas sobre hasta qué punto tenían legitimidad para estar ahí. A fin de cuentas, había una investigación externa en curso, una que no tendría inconveniente alguno en señalarles como potenciales sospechosos, aunque en ese caso la cuestión clave sería: ¿sospechosos exactamente de qué?

—Solo un momentito…

—¡Lance! —le chistó ella, al oír unos pasos aproximándose.

—Solo déjame… —alargó, mientras se sacaba la chaqueta y cubría el diario con ella para cogerlo sin dejar huellas.

Los pasos apuraron el ritmo, estaban cerca. Desde su posición, Lance percibió cómo Olivia se ponía en tensión y hacía ademán de esconderse y, entonces, cayó en la cuenta de que él también debía hacer algo. Rápidamente se puso de cuclillas y esperó que el roble del escritorio bastara para camuflarlo. Entonces las personas a los que pertenecían aquellos pies se detuvieron, justo en el umbral de la puerta.

—¿Y dónde dices que está el gordo?

—Ni idea, no contesta las llamadas y no lo ha localizado ni el dron de reconocimiento urbano —empezó el agente especial Edd Sullivan—, eso sí, su Mercedes plateado ha sido fácil de encontrar.

—¿Y…?

—Estaba en Peckham.

—¿De veras? —soltó con una especie de sorpresa sarcástica al tiempo que su compañero asentía—. Pocas cosas se me ocurren tan fuera de lugar.

—Una muela en una tienda de dulces.

—Un plasma en una casa amish.

—El amarillo.

—¿El amarillo? —repitió ella.

—Sí, joder, el puto amarillo desentona en cualquier lugar.

—Podría coincidir…, de todas maneras, ¿se puede saber qué pinta un Mercedes brillante como la jodida purpurina en Peckham?

—Todo lo que se me ocurre tiene que ver con cocaína, prostitutas e, incluso, tal vez, con un par de transexuales.

—Sully —le espetó con firmeza—, recuerda que seguimos hablando del comisario, aunque se trate de la jodida bola de cebo de Strauss.

—Precisamente por eso, Sandra, me pregunto para qué coño lo estamos buscando.

—Da una terrible imagen que el hombre al cargo, el de verdad, y no el fantoche de Bennet —recalcó, poniendo los brazos en jarras y proyectando su sombra hacia dentro del despacho—, no dé la cara, en un momento en el que la policía se ha convertido no solo en el hazmerreír de la nación, sino en la principal damnificada de Inglaterra. Han mancillado el sistema policial, Sully. No sé quién ha sido, no sé ponerle nombres y apellidos, pero se ha bajado los pantalones, se ha sacudido su repugnante polla metafórica y nos ha dado bien por el culo. Se hablará de esta mierda durante décadas, no te creas que una cosa así vaya a ser olvidada.

—Razón de más para ser selectivos con nuestros recursos.

—Ten a tus enemigos cerca y a tus amigos todavía más.

—Juraría que la cosa no iba así, Sandra. La frase está al revés.

—¿Lo está, Eddy? —cuestionó dramáticamente—. ¿Lo está?

—Vale, como quieras. Nos centraremos en localizar al comisario.

—Y a Bennet, sobre todo a Bennet. Él es el causante de todo. Todo se debe a que algún cabroncete ido de madre se muere de ganas de cargárselo y hasta que no lo consiga hará destrozos por aquí y por allá hasta que no quede nada.

—Ajá… ¿Protección entonces?

—No —desestimó, cruzando los brazos—. Activa el protocolo 29-Z.15.

—¿Estás segura?

—Completamente. Llámalo operación…

—Lobo Estepario —propuso él, adelantándose.

—¿Por qué coño vamos a llamarlo así?

—Es el último libro que me he leído y…

—Está bien, ¿qué coño importa? Llámala así. Maldito Sully, céntrate —le ordenó con firmeza—. Vamos, chop-chop, ponte a ello.

—¡Eh! Relaja, McCollin, ¿por qué eres tú quien da siempre las órdenes? —preguntó—. Los dos estamos al mismo nivel.

—Porque la experiencia es un grado y tú eres poco más que un novatillo con ínfulas, Sully, y, más importante, porque yo lo digo, joder. Hay que repartir tareas, así que tú a por el estúpido «lobo estepario» y el comisario ballenato. Yo me ocupo de la investigación de este puto desastre y de cerrar esta puerta, ¿ves? —dijo, vacilándole—. Estoy siendo más productiva que tú. Y a todo esto, ¿por qué cojones estaba abierta? Hostia puta, la gente ya no sabe hacer las cosas bien. —Fue lo último que escucharon mientras oían sus pasos alejarse.

En ese momento, ambos soltaron un suspiro de alivio y se sintieron lo suficientemente confiados como para dejar de esconderse.

—Ha ido de un pelo, ¿qué crees que habríamos hecho si les hubiese dado por entrar? ¿Qué narices les hubiésemos contado que hacíamos aquí?

—¿Trabajo de campo? —respondió, sin tomárselo demasiado en serio—. Anda, relájate, Liv. No ha pasado nada y ya tenemos suficiente con preocuparnos con lo que pasa como para empezar a darle vueltas a lo que no.

—Vale —accedió, tras un suspiro—. Venga, vamos…, no quiero estar aquí ni un segundo más de lo necesario. Ver la comisaría así me produce escalofríos…

—¿Ves a alguien en el pasillo?

—No…, parece despejado —murmuró tras asomar la cabeza por la puerta.

—Adelante, entonces.

—¿Has oído lo de Strauss?

—¿Que es un puto gordo? —soltó él, mientras salían al pasillo como si fueran ninjas—. Coincido. Y aún añadiría que es un cabrón, un prepotente, un hipo…

—Joder, Lance, no. Eso no…

—Lo de la cocaína y los travestis no me desencaja del todo, Liv, creo que eso explicaría bastantes cosas…

—¿Y el Mercedes? ¿Qué hacía en Peckham?

Lance la detuvo ahí, sabía lo que estaba tratando de insinuar. Olivia creía que la desaparición de Strauss no era casual, que lo del coche era raro y que parecía ser demasiada coincidencia que todo sucediera el mismo día de la explosión y el apagón. Lance también había pensado en eso, pero no le acababa de encajar ni que Strauss estuviese relacionado con el Cazador ni que fuese su víctima. No, para él todo el asunto del comisario debía de tener alguna otra explicación, seguramente, algo que implicaba artimañas políticas o dejadez profesional. En cualquier caso, McCollin y Sullivan parecían seguir hablando del tema, así que le hizo una seña de silencio y la instó a escuchar.

—No oigo bien lo que dicen, ¿y tú?

Lance negó con la cabeza. No, él tampoco los oía con claridad. Entonces Olivia hizo amago de apresurarse y quiso bajar un escalón y él la contuvo. La sujetó del brazo, justo en el mismo momento en que oía que los de Asuntos Internos llegaban al vestíbulo, y mirándola con detenimiento susurró:

—Strauss es intocable, si crees que le ha pasado algo tiene que haber alguna otra explicación…

—Pero el Cazador estuvo aquí. Quizás todo esté relacionado.

—Sí, el Cazador estuvo aquí, pero Strauss no.

—Pero en algún momento sí tuvo que estar. —Y recordándoselo, añadió—. En algún momento tuvo que hacer lo de tu despacho.

—Ya…, pero eso no significa que tenga nada que ver con el Cazador o que hayan coincidido. Piensa, ya se nos hacía raro que pudiera llevarse a Alice y a Coleen como para llevarse también a Strauss. No, imposible, no pudo llevarse a tantas personas —razonó él—. Además, el apagón no duró tanto. El Cazador es un asesino no un supervillano, no tiene poderes ni una banda de leales secuaces.

—No que sepamos.

—No. No que sepamos, es verdad —musitó él—. Bien. Y, como siempre, la cosa se complica.

—Detrás de tu cómico sarcasmo, Lance, debe de haber muchas preguntas. Joder, lo has tenido que oír tú también —masculló de una forma que se asemejaba a una especie de reproche—, ¿qué demonios es eso del protocolo 29-Z.10.?

—Z.15 —corrigió él—, el protocolo, la puta operación lobito solitario, es el 29-Z.15. —Y adelantándose a su réplica, se apresuró a decir—: Y no, Liv, resérvatelo, no tengo ni la más remota idea de qué es: supongo que los de internos son como la CIA de los polis corruptos, tienen nombres en clave y, joder…, vete tú a saber qué otras mierdas.

—Sí, pero la verdad es que me sorprende que no te hagas preguntas y que te lo estés tomando tan a la ligera. Sea lo que sea ese protocolo no sonaba a nada bueno.

—No, no sonaba a nada bueno, pero ahora no tengo tiempo de preocuparme por tonterías. Solo nos faltaba la llegada de esos dos para… —Y ante la seria expresión de Olivia, se detuvo—. Vale, está bien. Haciendo una conjetura, supongo que será menos que lo que vayan a hacerle al bastardo cabrón del Cazador y más que ponerme una multa de aparcamiento.

—¡Joder, Lance! ¡No te lo tomes tan a risa, podría ser serio!

—No, en realidad no creo que lo sea —Y adelantándose a su pregunta, argumentó—. Somos policías, Liv, y me gusta pensar que somos razonablemente buenos en lo nuestro, así que juega conmigo a darle al pensamiento deductivo y reflexionemos —propuso, al tiempo que ambos se detenían en medio del entresuelo de los dos últimos niveles—. Las preguntas son: ¿qué recursos tienen los de internos? ¿Hasta dónde les permite la ley usarlos? ¿Y qué es lo máximo que podrían querer de un servidor? Piensa.

—Tenerte controlado —respondió de inmediato.

—Bingo. El protocolo bla-bla-bla Z.15 y la operación lobo de mierda no deben de ser más que eufemismos para decir de forma sutil que me quieren poner vigilancia.

—Entonces… ¿Lo sabías?

—No soy de Asuntos Internos, así que no puedo estar cien por cien seguro, pero…, meh, lo suponía. Visto lo visto… —admitió, encogiéndose de hombros como si tal cosa—, eso es lo que hubiese hecho yo. Imagino que van a meter cámaras y me van a llenar la casa de escuchas, al más puro estilo Watergate o, mejor, al estilo de Homeland y The Wire.

—¿Y qué harás?

—Pues nada. Las localizaré y las dejaré tal cual, puede que hasta lleguen a ser útiles. No te preocupes, lo tengo bastante controlado. Lo máximo que les dejaré ver es…, bueno…, ya sabes…

—¿Ya sé el qué? —Y al ver que Lance aludía a sus partes, exclamó—: ¡Oh…! ¡Oh…, joder…, Lance! ¡Por Dios! ¿Cómo puedes tener estas ocurrencias en un momento así?

—Supongo que es un don. —Y sincerándose, bajó el tono de voz y confesó—: No sé, Liv…, ya me conoces…, estas cosas me ayudan a distraerme y encajar mejor las malas noticias. Necesito un poco de estupidez y humor negro de vez en cuando para que mi cerebro no colapse y pueda funcionar con normalidad. Ahora lo necesito más que nunca, Liv…, con todo lo que está pasando…, esta misma mañana estaba paranoico y con la bomba y el rapto de Alice…, no sé…, no se me está…, no está siendo nada fácil…

Olivia lo miró fijamente con sus profundos ojos verdes y tras unos segundos de incómodo silencio, suspiró y decidió echarle una mano. En el fondo, aunque ella funcionaba de una manera diferente y necesitaba otro tipo de cosas para hacer frente a ese tipo de demonios que se le acumulaban, lo comprendía. Todo el mundo había querido ser en algún momento Lance Bennet, todo el mundo deseó su éxito en el Warlock y el Euphoria, pero nadie pensaba nunca en lo que implicaba ser el rey de la colina. Lance había ascendido a lo más alto, pero ese ascenso tenía un precio: ese precio se llamaba responsabilidad y tenía la forma de la espada de Damocles.

—Al menos, disimula un poco para que no te graben la cosita, ¿quieres?

—Oh, Liv. ¿Temes que vaya a ser la vergüenza de Scotland Yard?

—Según Strauss y los robocops de oficina, actualmente ya eres la vergüenza de Scotland Yard.

—Entiendo…, razón de más para proteger la privacidad de mi cosita.

Y aunque por unos instantes parecieron recuperar la compenetración de siempre, entrando en esa especie de sintonía que solo tienen algunas personas, un repentino silencio acabó enfriándolo todo, devolviéndoles de golpe a la cruda realidad.

—¿Qué hacemos ahora?

—¿No es evidente? —soltó, justo cuando un rayo de sol le cegaba al salir al exterior—. Le hacemos una visita a nuestro tímido amigo, Jasper Ferguson.

—¿Y cómo lo localizamos? Algo me dice que no responderá a nuestras llamadas y ya no podemos usar los recursos de Scotland Yard.

—Bueno, tenemos otro tipo de recursos. Es amigo de Louis Delacroix y del biólogo. Quizás ellos sepan algo más.

—Llamaré a Michael, pues.

—¡Vaya! ¿Michael? —se sorprendió él, haciendo visera con la mano—. Oh, ¿y tienes su número?

—Bueno, sí…, digamos que… digamos que me ha invitado a salir… recientemente…

—Ah…

—A ver, no he… no he dicho que aceptase…, demasiado directo —explicó, entre vacilaciones y balbuceos—. Además, estoy segura de que, si es como creo que es…, ya se le debe de haber pasado el capricho. —Y en voz muy baja, completó—: Probablemente, entre las piernas de otra.

—Casi suenas resentida.

—No, es solo que no me gusta ser… de esas… —dijo con un hilo de voz, mientras desviaba la mirada al suelo—. Oh, vamos, Lance, no te pongas celoso. El pobre del profesor Stone estaba muy lejos de ser mi tipo.

—¿Y cuál es tu tipo exactamente?

Y cuando pareció que Olivia estaba a punto de contestar, con sus dilatadas pupilas verdes clavadas en él de una manera tan intensa que echaba para atrás, el número que había marcado indicó que estaba activo.

—Espera, da señal. ¿Michael?

—Así que al final has decidido aceptar la cena y el champagne —fue lo primero que manifestó, con su estereotipada frase de galán de cine.

—No, no es eso, retenla en tus pantalones —le aclaró a la vez que el rubor trepaba hasta sus mejillas—. No es algo que vaya a pasar.

—Entonces…, ¿necesitáis saber algo de las muestras? Aún estoy cotejando el ADN de las víctimas más difíciles, y las fibras de los tejidos se resisten también.

—En realidad, llamábamos por Jasper.

—¿Llamábamos? —repitió, comprendiendo la situación al instante—. Oh, claro, estás con el inspector Bennet. Imagino que aún no habéis hablado de lo vuestro, de esa especie de tensión sexual que os traéis. —Y soltando una risilla, agregó—. Como diría Jas, «de vuestra química».

—Joder, Mich, no me seas capullo —le espetó, poniéndose colorada—, ¿dónde está el doctor Ferguson?

—Jas está aquí, conmigo, en el laboratorio. Ya sabes que trabajamos juntos. —Y tras una breve pausa, carraspeó y preguntó—: ¿Pero por qué? ¿Ha pasado algo? Jas, ¿qué cagada has hecho ya, hombre?

Al otro lado de la línea se escuchó una especie de cuchicheo y ambos imaginaron que tanto Michael Stone como Jasper Ferguson estaban intercambiando impresiones. Sin embargo, para ellos, sus comentarios eran poco menos que sonidos ininteligibles.

—Pon el altavoz —propuso Lance.

—Mejor habla tú, Mich me pone de los nervios…

—Uy, sí, ¿quién lo diría? —cuestionó, tomando el aparato—. ¿Desde cuándo la cosa ha pasado a ser tan personal como para llamarlo Mich?

—Es solo un apodo. Lo haría contigo, pero es que se ve que Lance ya es suficientemente corto, si quieres vuelvo a lo de Lancy, ¿qué te parece, Lancy? ¿Te gusta o preferirías que te llamase Lancito o Lan? —Y pícara, siguió—: Bien que no te gustaba cuando te lo decía Holly.

—¡¿Estás de guasa?! ¡Antes sumerjo la cara en ácido que dejar que me llames alguna de esas cosas!

—A ver, parejita —intervino el biólogo—, ¿estamos a lo que estamos?

—Profesor Stone, ¿dónde tenéis el laboratorio?

—Trabajamos para un complejo farmacéutico enorme, Parexel Industries, pioneros a la vanguardia de la investigación científica. Nos obligan a decir eso —comentó en un tono socarrón—, bueno, no, pero es un eslogan bastante pegadizo. ¿Necesitáis la dirección?

—No, sabremos apañárnoslas. Esperadnos ahí, ahora vamos.

—Esto…, sí…, pero, Lance, habrá toda una batería de medidas de seguridad y…

Pero no le dejó terminar: en situaciones normales diría que había sido sin querer o que no quería alargarlo más porque ya tenían todo lo que necesitaban, no obstante, lo que en realidad sucedía es que Michael Stone, el donjuán de turno, le irritaba y eso le sucedía básicamente porque había conseguido que se pusiese celoso. Jamás lo reconocería, pero aquella era la verdad. Y es que ser testigo de la primera vez en que parecía que a Olivia le interesaba alguien románticamente resultaba bastante duro de procesar. Jamás había pensado que llegaría a ver ese día, aunque, como el buen detective que era, lo tendría que haber predicho. Lo realmente extraordinario, en realidad, no era que sucediese, sino que no hubiese pasado antes. Al fin y al cabo, Olivia Green no era una modelo de pasarela, pero que era atractiva y deseable para muchos hombres era una verdad incuestionable. De hecho, lo único que hasta ahora parecía impedir que formalizara una relación con alguien era que estaba demasiado comprometida con su trabajo y que, debido a ello, se antojaba astronómicamente inaccesible.

—Le has colgado.

—Ya hablaba de más. Además, no hay nada que una pistola y una placa policial no consigan abrir.

—Bueno, en realidad, se me ocurren varias cosas: una caja fuerte, una compuerta presurizada, una…

—No lo estropees —la detuvo él.

—Conduces tú, no sea que se te olvide cómo hacerlo.

—Ja, ja, ja —simuló falsamente haciendo como que le hacía gracia—, préstame de nuevo el móvil. Llamaré a Aaron para ver si me ha solucionado el percal del coche de sustitución.

La conversación fue breve: sí, en efecto, la papeleta estaba resuelta, gracias al siempre confiable inspector Wilson. Según le hizo saber, le dejarían el coche en un plazo máximo de veinticuatro horas. Sería un Volkswagen Touareg, un todoterreno que, aunque no estaba diseñado para uso específico por ciudad, le valdría. Además, como a Lance le urgía tener un vehículo propio con el que desplazarse, Aaron había insistido en que se lo trajeran a casa en lugar de que tuviera que ser él el que fuera a la oficina a buscarlo. Por si no fuera poco, para ponérselo aún más fácil, acordó con la compañía que el mensajero trataría de localizarlo en su domicilio, pero que, en caso de no encontrarle, depositaría las llaves de repuesto sobre el eje de la rueda trasera, donde permanecerían escondidas para todo aquel que no las buscase intencionalmente.

—Un Volkswagen, eh. Guay. Aaron se lo ha currado que no veas.

—Sí, bueno…, me tocará conducir un trasto gigante, pero sí, podría ser peor.

—¿Podría ser peor? —repitió ella levantado la ceja—. ¡Pero serás jeta! ¡Si es un cochazo! —Y en un tono de voz alegre, adicionó—: Vamos, no te enfurruñes que vamos a hacer un paseo.

—Y a tener problemas, seguro.

—Tratemos de ser optimistas —sugirió, mientras se ponía el cinturón de seguridad del asiento del copiloto—, si nos cae algún marrón será que las fuerzas kármicas necesitan equilibrar la suerte que hemos tenido dentro.

—Oh, no…, no me digas que crees en todas esas patrañas del cosmos.

—Puede ser… —resolvió, encogiéndose de hombros—, tú conduce.

37

Encontrar el complejo farmacéutico no fue difícil, el GPS lo situó rápidamente en una gran porción de terreno que, al llegar, comprendieron que era mucho mayor de lo que imaginaban. Parexel Industries era un gigante de acero y cristal reforzado, tenía un edificio principal de aproximadamente cuarenta pisos, y varios anexos de cierta altura que se comunicaban con este mediante unos pasadizos suspendidos a modo de puente. El terreno a su alrededor rebosaba de cosas: había una extensión donde se cultivaban alimentos y se probaba la ciencia transgénica; también había grandes naves industriales donde depositaban inmensos camiones de reparto y demás maquinaria pesada; algunos centros de estudio independientes que servían para realizar investigaciones «de campo»; y, finalmente, había un aparcamiento de tres niveles y una cafetería bufet restaurante para uso y disfrute exclusivo de los trabajadores.

—Fiu…, esto es enorme. Podrían estar en cualquier lugar…

—Lance, aparca cerca de la entrada —dijo ella, guiándole—, lo mejor será que preguntemos en secretaría.

—Ten preparada la placa, ya sabes el hermetismo corporativo que se traen los sitios como este.

—Esperemos que cuele, realmente, sin una orden de registro no tienen la obligación de dejarnos pasar…

Lance aparcó el vehículo justo al límite de lo que permitía la vía, en frente mismo de la plazoleta que precedía la pequeña escalinata de piedra caliza y el vestíbulo de las puertas automatizadas del edificio principal. Abandonaron el coche rápidamente y una vez cruzaron la entrada se sorprendieron con la cálida bienvenida de una voz automatizada que les saludó diciendo «Bienvenidos a Parexel, cuna del progreso, valedora del mañana».

—Joder, ni que estuviéramos en la Matrix —murmuró Lance—. Haz caso a lo que te digo, Liv, si las cosas siguen avanzando así en nada nos comemos la revolución de las máquinas.

—¿Qué desean? —preguntó la secretaria, antes de que a ella le diese tiempo a responder.

—Venimos a ver a Jasper Ferguson y a Michael Stone.

—Las acreditaciones, por favor.

—Creo que no lo entiende, no se trata de una visita programada —apuntó Olivia, mientras se apoyaba sobre el mostrador—, venimos por una investigación en curso.

—Sin autorización no pueden pasar del hall, si lo desean pueden cumplimentar el siguiente formulario y…

—No tenemos tiempo para esto.

—Se lo repetiré, señor —masculló la secretaria—, sin el permiso correspondiente no pueden pasar de esta planta, son directrices de empresa.

—¿Le vale esto como acreditación? —le espetó Lance, al tiempo que golpeaba la mesa con su placa de policía—. Somos agentes de Scotland Yard y demandamos, no, exigimos que nos diga dónde están los profesores y…

—Ese es el problema. No pueden usar eso aquí, no sin una orden de registro.

—Una orden no será necesaria porque no venimos a investigar ningún delito o tentativa de fraude, o algo parecido, venimos a buscar a los doctores porque necesitamos su…

—Señorita, las normas son las normas. —Y mirándole con una mueca de asco, se dirigió a Lance y le dijo—: Guárdense esa cosa, aquí no tiene validez alguna.

—Venga, no me jodas. Seguro que sabes lo que pasa, coño, seguro que miras la televisión. Es un asunto de vida o muerte…

—No para Parexel. Si siguen molestando tendré que llamar a seguridad.

—Hazlo pues, llama —le instó él, desafiándola—, venga. Pero que se den prisita, eh.

—¡Lance! Estábamos intentando ser diplomáticos, no provocarles y terminar creando un conflic…

—Ya basta, les he dicho que se vayan. ¡Seguridad! ¡Seguridad! —vociferó de repente—. ¡Saquen a estas personas del edificio!

—¡Pero será zorra!

Al instante, dos gorilas uniformados con un traje barato y una corbata estándar aparecieron, blandiendo sus cachiporras como típicos trols en un mundo de fantasía. Sus brazos desproporcionados y la aparente ausencia de cuello demostraban no solo un complejo físico obsesivo —probablemente tratado a base de incontables horas en el gimnasio y de esteroides—, sino también su estatus de matones de turno. A sus ojos, le parecían una versión adulta de los típicos abusones de escuela llevada directamente al mundo corporativo.

—Señor, ese lenguaje no está permitido aquí —soltó uno, mientras le asía del brazo—, acompáñeme, les mostraré la salida.

—Trátame de usted todo lo que quieras, pero no me vas a mover de aquí, payaso.

—Caballero, por favor —insistió el tipo—, si no nos facilita nuestro trabajo nos veremos forzados a llamar a la policía.

—Esa es la jodida cosa, ¡yo soy la puta policía! —proclamó, deshaciéndose de él—. ¡Y ella también!

—Somos agentes de Scotland Yard y venimos…

—Nos da igual quiénes sean, tienen que irse.

—¡¿Pero será posible?! ¡Eh! ¡Eh! ¡No me toques! —gritó Lance, en cuanto otro de ellos apareció y empezó a darle empujones hacia la salida, justo igual que a Olivia—. ¡No la toques, joder!

Entonces, Lance realizó una finta y, encadenándola expertamente, flanqueó al de seguridad, le tomó del brazo y lo retorció tras su espalda con una llave marcial.

—Las cosas que me obligáis a hacer…, joder, ¿estarás quietecito ahora?

Y aunque el segurata se resistía, lo tenía tan bien inmovilizado que poco podía hacer al respecto. No obstante, tal vez por lo confiado que estaba o porque su atención estaba puesta enteramente en él no fue capaz de ver venir el enorme puño que se dirigía hacia su cara con la fuera de un cohete a propulsión. El golpe del tipejo de al lado le impactó justo en el pómulo y, aunque por la forma en que le había dado se deducía que, en realidad, no tenía ni remota idea de pelear, Lance cayó al suelo, derrotado por la potencia y el factor sorpresa.

—No has debido hacer eso —gruñó el primero, al tiempo que él y su colega se ponían de acuerdo y empezaban a golpearle con la cachiporra y a propinarle patadas en las costillas.

—¡Alto! —gritó Olivia.

Pero ellos seguían a lo suyo, ¿qué les importaba aquella simple chica? Con el que tenían el problema era con él y tenían pensado hacérselo pagar muy caro. Eran como animales, bestias salvajes a las que una vez encabronadas no se las podía volver a sosegar, aunque eso era fácilmente previsible, al fin y al cabo, ¿no era aquel el estilo de las personas que copaban aquella clase de empleos?

—¡Que os detengáis, joder! —ordenó sacando la reglamentaria y apuntando a las piernas del que tenía más cerca.

—Porras extensibles contra pistolas no suena a un combate igualado —musitó Lance, mientras se ponía en pie y se posicionaba junto a su compañera—, ¡de rodillas, joder! ¡De rodillas!

—¿Dónde están Ferguson y Stone? —preguntó Olivia, con una expresión tan severa que hasta daba miedo.

—Planta treinta y dos, bloque B, laboratorio de investigación catorce amarillo —formuló de corrido la secretaria—. Pe… pero… siguen sin estar autorizados para… esto es una violación flagrante de…

—Lo que tú digas. Gracias.

Pero cuando pensaban que ya lo tenían resuelto, y quisieron dirigirse al gigantesco ascensor principal, uno de los de seguridad se abalanzó a los pies de Lance, aferrándose a su pantorrilla y haciéndole trastrabillar peligrosamente.

—Tú no te muev… es… de… aquí… —farfulló.

Entonces, el gorila tiró de él, haciéndole caer, y, una vez lo tuvo a su lado, empezó a golpearle en las costillas. Su Glock patinó por el suelo y por un segundo pareció estar a punto de dispararse, aunque era imposible pues seguía llevando el seguro. De cualquier manera, la cosa volvía a ponerse fea, se estaba desmadrando otra vez y, aunque Lance empezó a devolver los golpes, Olivia creyó por un segundo que no conseguirían salir de ahí enteros.

—¡Lance!

Fue justo cuando la estúpida de la secretaria pulsó alguna clase de mecanismo de alarma secreto, produciendo que las puertas se bloquearan, que un telón metálico selló el edificio y una bocina, secundada de luces estroboscópicas rojas, les anunció que acababan de meterse en un buen lío.

—¡Joder! ¡Le ha dado al botón de alarma! ¡Pero qué clase de sinsentido es este!

Y él caos se extendió como una de aquellas terribles plagas de Egipto predichas en el Antiguo Testamento: empleados corriendo frenéticamente por los pasillos, nuevos operativos de seguridad armándose y dirigiéndose en tropel hacia el vestíbulo, y algún que otro gritito de pánico que solo conseguía redondear todavía más aquella absurda escena.

—¿Se puede saber qué diantres sucede aquí? —increpó fríamente una voz que ya conocían.

—Doctor Stone, estos intrusos pretendían…

—Déjales pasar, Sue, y apaga ese maldito chisme. —Y mientras Lance recogía su pistola y ambos volvían a enfundarlas, les hizo una seña para que lo acompañaran y dijo—. Los conozco, vienen conmigo. Yo les pedí que vinieran.

—Pe… pero… tendré que notificar sobre esto.

—Hazlo, Sue, no hay ningún problema, todo está en orden. Debo hablar con los inspectores sobre un caso que llevamos juntos. Vamos, por aquí, Jasper espera.

Una vez dentro del ascensor, Michael soltó un profundo suspiro y tras registrarse los bolsillos le tendió a Lance un pañuelo blanco que tenía delicadamente su nombre bordado.

—Límpiese la cara, inspector —masculló, resoplando—. Menuda la que habéis liado…, ¿en qué momento decidisteis meteros a polis y no a atracadores de bancos? —Y fulminando a Olivia con la mirada y negando levemente con la cabeza, apuntilló—: Os veo futuro en el sector de la delincuencia organizada.

—Joder, menuda panda de snobs estáis hechos.

—Traté de advertiros sobre nuestras estrictas normativas de seguridad. No me hago responsable de la situación y menos después de que colgarais.

—Por estrictas te referirás a estúpidas y excesivas, ¿verdad? —consideró Olivia, tratando de templar sus nervios—. ¿Cómo puede ser que ni siquiera a punta de pistola esos brutos se detuvieran?

—Deberían tener más respeto por la ley.

—La ley no les paga los salarios —respondió secamente él, dándole en el clavo— y, aunque lo hiciera, no serían tan generosos como los que reciben aquí.

—Lo que sea… ¿Dónde está el profesor Ferguson?

—Estábamos trabajando en una investigación privada en el laboratorio, no puedo hablar del tema.

—Tampoco iba a preguntarte —declaró Lance, incómodo de comprobar que solo iban por el piso veintiuno.

—Y, Olivia, sobre esa invitación a cenar…

—Sigue siendo que no.

—Está bien.

El silencio que devino después fue la peor parte, nadie se sentía a gusto con los demás. Podía ser por culpa de ese efecto extraño que producían los ascensores en la gente, que dentro se ofuscaba o se volvía como autista mientras que, al salir, volvía a sociabilizar de forma natural. Podía ser eso o, lo más seguro, podía ser que ellos mismos hubiesen vuelto tensa la situación. De cualquier manera, en cuanto el «ding» del mecanismo indicando que habían llegado a su destino y el sonido de las puertas abriéndose anunciaron que ya no tenían que seguir allí dentro más tiempo, los tres suspiraron con alivio y parecieron relajarse.

—Por aquí —les indicó, encabezando la marcha.

—¿Para qué sirven los colores?

—Usamos un sistema similar al de algunos hospitales, facilita la comunicación entre departamentos y ayuda a que nadie se pierda.

—Es difícil que nadie lo haga cuando todos los que estáis aquí os conocéis y armáis todo este alboroto cuando recibís visitas.

—En cierto sentido, tiene razón —coincidió él, un segundo antes de detenerse frente a la puerta de su laboratorio—. Es aquí, esperad fuera.

—¿Por qué? ¿Ocultáis algo?

—No me sea paranoico, inspector. Aquí dentro trabajamos con materiales sensibles y volubles. No podemos dejar pasar a foráneos y profanos y menos sin las debidas medidas de seguridad —Y esbozando su carismática sonrisa de dientes perfectos, agregó—. Imagino que no querrán ponerse un traje NBQ para entrar.

—¿NBQ? ¿Es que estamos en una maldita central nuclear?

—No, pero si algún gas se liberase podríamos acabar de una manera parecida.

—Lo que Lance quiere decir es que está bien, esperaremos aquí.

El doctor Stone asintió y, tras ello, se perdió tras la puerta metálica con el símbolo de peligro biológico. En ese momento, Lance y Olivia aprovecharon para mirarse fijamente y, sin llegar a decirse nada, se lo dijeron todo.

—¿Cómo…? —dijo Lance, al fin, rompiendo el silencio—. ¿Cómo ha podido llamarte la atención alguien así?

—No me llama la atención, solo me ofreció salir.

—¡¿Pero tú lo has visto?! ¡Si es un completo gilipollas!

—¡Shh! —le chistó, azorada—. ¡Podría oírte!

A los pocos minutos, Michael, acompañado de Jasper, regresó con ellos. Ambos llevaban una parafernalia científica extraña, una escafandra de plata parecida a la de los astronautas y unos trajes de un blanco que cualquier anuncio de detergentes envidiaría. Tras asegurarse de haber cerrado bien la puerta, se quitaron la parte superior y dejaron a la vista sus caras.

—Y aquí lo tenéis, el que parece ser el hombre del momento —comentó Michael Stone, dándole unas palmaditas amistosas a su compañero—, el «completo gilipollas» os lo ha traído como queríais.

—¿Ves? ¡Te he dicho que te oiría!

—Seguro que el profesor Stone ya está más que acostumbrado.

—Desgraciadamente, el inspector no erra —confesó, acompañando sus palabras con una despreocupada sonrisa—. No es la primera ni creo que sea la última vez que me dicen algo así.

—Ins… ins… inspectores…, ¿qué… qué querían de mí?

—Ah, ¿es que no lo sabes? —dudó Olivia, arrinconándolo y tanteando el terreno.

—N… no… no ten… tengo… ni la más remo… mo… mota idea…

—¿Se puede saber qué has hecho, Jas?

—No… no lo… no lo sé…

—Démosle un poco de aire —ordenó Lance, interponiéndose entre Olivia y él—. Jasper, por cómo has reaccionado a la pregunta, imagino que no estarás al tanto de los últimos sucesos: el rapto de Alice Shepard, la desaparición de Coleen Ingbert y…

—¿Coleen ha desaparecido? —repitieron Ferguson y Stone al unísono.

—Por lo que veo, os sorprende a los dos.

—Nadie nos había dicho nada, ¿se puede saber qué…?

—Es lo que tratamos de averiguar —explicó Lance, cortándole taxativamente.

—De acuerdo, pero ¿qué tiene eso que ver con Jas?

—Esto tiene que ver.

Entonces Lance, usando por el lado inmaculado el pañuelo que Michael le había dado en el ascensor, sacó la libreta del fondo del bolsillo de su chaqueta y, con la punta de un bolígrafo cerrado y mucha precaución lo abrió para mostrarles el contenido.

—¿Eso… eso… es?

—Un diario sobre ti —reveló, mientras levantaba un poco la vista para escrutar las formas y los surcos que trazaba el estupefacto rostro de Ferguson—. Nos llamó la atención y, a falta de más pistas que seguir, hemos pensado en acudir a ti.

—Pe… pero…

—¿Tienes la más ligera idea de qué es esto y de por qué Coleen lo escribía?

—Lee un poco —propuso Olivia.

—«Jasper es un sujeto complejo: por un lado, presenta unas patologías prototípicas, ligadas a la falta de autoestima, al precario trato con familiares y amigos en su juventud, un posible desarrollo tardío y mucha ira contenida; por el otro, parece ser una persona tan normal como funcional. Es, por decirlo de alguna manera, como si padeciera una especie de Asperger selectivo, que se activa solo bajo algunas circunstancias. Cuando se le somete a presión, esa parte de él se…».

—Bas… basta… —suplicó él, apabullado.

—Mira, Lance, ahí parece haber algo interesante —indicó la agente Green, tras localizar algo que le había llamado la atención—. «Parte de su sintomatología podría ser compatible con una neurosis afectiva, o ser evidencia de una psicopatía más profunda, si esta es latente o ya se ha manifestado es difícil de decir. Muchos pacientes cuentan con esta especie de oscuridad, por decirlo de algún modo, son como un campo de minas olvidado. Algunas de ellas estallan tempranamente, algunas lo hacen más tarde y, otras no llegan a hacerlo nunca ni aun pasando mil veces por encima. Sin embargo…, su caso resulta tan interesante…, ese tartamudeo…, esa inseguridad…».

—Po… por favor…

—«Podrían ser signo de impotencia sexual o de una relación enfermiza con su figura materna…, su perfil…» —continuó ella, con lentitud.

—Detened eso, por Dios, no me lo hundáis más —pidió Michael, interviniendo—, esas cosas deberían quedarse en la cabeza de esa maldita bruja.

—Parece que solo había esto —comentó Lance, tras pasar la hoja con el bolígrafo y comprobar cómo el texto ya no seguía—, el cuaderno se ve bastante nuevo, probablemente lo empezara hace apenas algunos días, así que…, profesor Ferguson, ¿qué sabe al respecto?

—De… deme…

—No, es una evidencia, ¿de qué? —se adelantó él, colocando la pregunta antes que cualquiera de los doctores pudiera hacerlo—. No lo sé, pero…

—Es… es… de mis se… sesiones…, hi… hice caso…, le hice caso y la llamé…, que… quedamos un día en su consulta y ac…accedió a tratarme.

—Dios santo, Jas, ¿has ido a una loquera?

—Di… dijo que me po… po…podr… podría cu… cu… cu…rar esto… —tartamudeó, enrojeciendo.

—Son solo nervios, Jas, no tienes de qué avergonzarte, le…

—Así que lo que dices es que esto es totalmente inocuo, ¿es eso?

—No… no sé… qué escribía ahí…, pe… pero…

—La impotencia sexual y el tartamudeo son signos psicopáticos —masculló Lance, cruzándose de brazos de forma hermética—, ¿hay algo que debamos saber?

—No… no soy un loco…, inspector…, solo tengo un… un… un… tarta… ta… tartara… tarta…

—Tartamudeo —completó Michael Stone, piadosamente.

—Solo… solo tengo eso…, me… me afecta… en mi día a día y…

—De acuerdo, solo para cerciorarnos: entonces esto no tiene nada que ver con el caso, ¿verdad?

Jasper negó lentamente, de forma tímida como era habitual en él, pero con una contundencia tan evidente que no dejaba lugar a las dudas.

—¿Y con la desaparición de Coleen?

—So… solo… solo es una coincidencia…, no prue… no prueba nada…

—Jas tiene razón, ese diario es completamente circunstancial, ¿de qué lo acusáis exactamente? ¿De ser tratado psicológicamente?

—No le acusamos de nada —aseveró Olivia—, es la única pista que teníamos y debíamos cubrirla.

—Pues deberíais empezar a buscar en otro lado, porque Jas no tiene nada que ver.

—Puede que no tenga nada que ver, pero no deja de ser un descubrimiento extraño el saber que teníais contacto fuera de Scotland Yard. Eso hace que me pregunte cuál es la verdadera naturaleza de vuestra relación y si todo es tal como cuentas. El descubrimiento del diario y tus declaraciones sientan un precedente, indican que os conocíais más de lo que pensábamos. Y esa especie de obsesión que Coleen tenía con tu caso, no sé…, es como mínimo rara, Jasper. Más después de su desaparición.

—Lo único raro es tu puñetero comportamiento, Olivia —le reprendió Stone—. Creía que eras más profesional. Lo único que prueba ese diario es que Jasper estaba en tratamiento y que estáis violando descaradamente la confidencialidad médico-paciente. ¿De verdad piensas que Jasper podría haberle hecho algo a Coleen? ¿Jasper? ¿En serio?

—¿Quién sab…? —trató de decir, antes de que Lance se le adelantara.

—Nos queda claro, pero, aun así, guardaremos el diario hasta que todo se resuelva —decidió él, introduciéndolo nuevamente dentro del bolsillo de la chaqueta—. La verdad, Jasper, por ahora no eres sospechoso. Olivia tiene dudas, aunque yo voy a comprarte la versión de las sesiones de terapia. Siendo como eres tú y siendo como es Coleen, tampoco me descuadraría tanto. Pero eso sí, estoy obligado a recordarte que debes estar localizable y que no puedes abandonar el país. No, al menos, hasta que esclarezcamos los hechos.

—Ambos tenemos una ponencia en Ecuador la semana próxima, así que…

—Me temo que, si no lo hemos resuelto para entonces, tendréis que postergarla —Y mirando fijamente al doctor Stone, se esmeró en recalcar—, los dos.

—¿Los dos?

—Parecéis muy unidos y no querría separaros, además, os seguimos necesitando.

—No sé, Lance, no estoy seguro de que tengáis esa competen…

—No lo compliques más —le cortó, con desapego—, por favor.

—Está bien… pues, si no deseáis nada más de nosotros, nos gustaría seguir trabajando. Imagino que ya conocéis la salida.

Lance y Olivia eran capaces de detectar al vuelo cuándo estaban de más, cuándo no eran bien recibidos y cuándo alguien se valía de eufemismos diplomáticos para forzarles a hacer cosas, así que reconocieron de inmediato un poco de las tres cosas enmascarado en aquella frase tan concisa y bien dicha. Tras vacilar un segundo y mirarlos con un deje de recelo, ambos asintieron con la cabeza y se dieron media vuelta. Los doctores hicieron también lo propio y, cuchicheando, desaparecieron tras la puerta metálica con la pegatina del símbolo de peligro.

—¿Crees que es cierto? —preguntó ella, una vez se encontraron de nuevo dentro del ascensor—. ¿Lo del profesor Ferguson?

—No desencaja, Coleen era psicóloga y como tal tenía pacientes, los dos estábamos ahí cuando le hizo el ofrecimiento. Creía que no lo aceptaría, que era una especie de malicia suya, pero…, no sé…, puede que Jasper sí esté necesitado de tratamiento, ¿quién sabe? —cuestionó con un aire reflexivo—. Quizás esté encajonado con ese dichoso tartamudeo. No puedo juzgarle, si lo tuviera yo haría años que me lo hubiese intentado curar.

—Ni que fuese tan sencillo.

—Puede que no lo sea, pero… ahí está, al menos, vale la pena intentarlo.

—¿Y qué hacemos ahora?

—No tengo ni la más remota idea —reconoció, encogiéndose de hombros—. Me he quedado sin ideas.

—Sí…, y yo también.

—Esto lo descuadra todo… ¿qué debe de ser Coleen? ¿Víctima o sospechosa?

—Espero que lo averigüemos pronto.

—Sí…, yo también.

Entonces, el teléfono de Olivia emitió su característico sonido, anunciando que acababa de recibir un mensaje. Ella se llevó la mano al bolsillo, extrajo el aparato y tras reconocer el remitente, lo abrió.

—Aaron me acaba de preguntar si estoy contigo.

—Di que sí.

—Oh, se ve que ya te ha llegado el coche de sustitución —informó, mientras tecleaba una respuesta—. Se han dado prisa, eso es mucho menos de veinticuatro horas. Menuda potra que tienes, Lance.

—No veas, me han robado el móvil y han usado mi coche como bomba, pero derrocho potra por la vida. Genial, ahora solo necesitaré conseguir un móvil nuevo y ya podré ser como una persona normal.

—Si es de última generación quizás hasta salgas ganando con el cambio.

—Quizás… —musitó, agotado—. ¿Te importa acercarme a casa?

—Ya lo tenía en mente, sería una auténtica crueldad hacerte volver a pie. Este sitio está en el culo del mundo.

—Sí…, yo no lo habría dicho mejor.

Cuando llegaron al vestíbulo se encontraron con que las alarmas se habían desconectado, las puertas de seguridad volvían a estar abiertas y el personal fluctuaba con normalidad, como si no hubiera pasado nada. No obstante, sí había pasado: la secretaria, que estaba siendo interrogada por dos agentes de policía que no conocían, los miró con desprecio, y el guarda que casi había hecho que la pistola de Lance se disparara gruñó por lo bajo mientras les indicaba con un movimiento de barbilla a otros tres agentes que habían sido ellos los causantes del altercado.

—Mira, mira los Bonnie y Clyde de la policía —dijo Sandra McCollin, a modo de saludo sarcástico—, deberíamos haber tenido en cuenta que si os dejábamos a los dos solitos correteando libremente por la ciudad terminaríais estropeando algo. Maldigo nuestra falta de visión, menuda buena acabáis de montar.

—Sullivan, McCollin, ¿qué…?

—¿Que qué? ¿A quién te creías tú que le iba a llegar lo que ha pasado aquí? —preguntó, tratando de imponerse con los brazos en jarras y una actitud desafiante—. Todo este numerito…, casi se podría decir que habéis allanado propiedad privada por la fuerza. ¿Y sabes, Bennet? A eso se le denomina asalto, joder, si hasta habéis empuñado armas de fuego.

—Eran una medida disuasoria en respuesta a…

—Sí, sí, defensa propia, bla, bla, bla… —Y dirigiéndose directamente a un responsable, ordenó—: Enviadnos una copia de la grabación de seguridad, si mis superiores deciden enjuiciar a estos dos o meterles un parte disciplinario serán pruebas a tener en cuenta.

—No habéis tardado ni veinticuatro horas…, maldita sea…, nos habéis estropeado la hora del bocadillo, eso sí que es un verdadero crimen —sostuvo Sullivan, mirándolos con desaprobación a través de sus gafas de sol—. Anda, subid a vuestro coche y venid a la puta comisaría, seguidnos muy de cerca.

—¿Por qué?

—¿Cómo que por qué? ¿Lo has oído, Sandra? —soltó, en un tono que denotaba que no podía creerse la ocurrencia—. Este idiota aún tiene los santos huevazos de preguntarlo.

—Supongo que eso de sacar la pistolita le ha subido la testosterona. Vamos, machito, haz puto caso y pórtate bien, no nos obligues a llevarte a rastras a la parte de atrás de nuestro coche.

—Y parecía que la cosa no podía empeorar…

—Si solo te hubieses limitado a no hacer nada, como te dijimos, pero no, qué va, Lance el superhéroe sin capa tenía que acudir al rescate, tenías que llevar a cabo tu cruzada quijotesca, ¿no? Andando, que se nos hace de noche.

—Tss… —le susurró Lance a Olivia, al tiempo que ambos seguían de cerca a los agentes especiales—. ¿Qué decías de tener potra, Liv?

Salieron de Parexel Industries como unos presos condenados a ir al patíbulo, cabizbajos con el semblante ensombrecido y una profunda desazón devorándoles por dentro. Ninguno de los dos era capaz de explicar cómo diantres habían conseguido los de internos llegar tan pronto hasta ahí o cómo era posible que les hubiera llegado la noticia cuando apenas haría veinte minutos de lo sucedido, pero, sin embargo, ahí estaban.

—¿Crees que mi coche también está…? —le susurró al oído, temerosa de que algún micro pudiera registrar sus palabras.

—No creo que hayan tenido tiempo, más bien…

—¿Qué?

—Pienso que tenían a alguien siguiendo tu coche y al ver que nos alejábamos de la urbe…

—Lo han visto sospechoso y han venido detrás de nosotros —dedujo rápidamente ella.

Y aquella era la única opción que podían concebir.

38

Cuando llegaron a comisaría sintieron una desconcertante sensación de déjà vu. Igual que en Parexel, el panorama general había cambiado desde su incursión a tempranas horas de la tarde: los precintos policiales ya no estaban, no había nada acordonado o sellado, los equipos de rescate, los bomberos y la ambulancia auxiliar de los paramédicos ya no estaban y, en su lugar, sí había un numeroso grupo de personas. Estas no se reducían a los investigadores especiales de internos que estaban llevando a cabo el peritaje del incendio, sino, más bien, se trataban de rostros que les eran conocidos: allí estaban Holland y Peterson, que se habían recuperado rápidamente del susto de la pasada noche, también Redford y algunos de su cuadrilla, y, sorprendentemente, también estaba Frank Collingwood, acompañado de una Mai Harris con las mejillas peladas y en cabestrillo. Sencillamente, parecía que la comisaría había reabierto, pero lo sorprendente era lo rápido que había sucedido.

—¿Qué coño ha pasado aquí? ¿Qué demon…?

—Esto es el puto poder, chaval —dijo el agente especial Sullivan, riendo a carcajadas mientras los empujaba levemente para que no se detuvieran—, dos llamadas y pim pam, una comisaría cerrada puede volver a abrirse.

—¿Y la investigación?

—En curso, pero el papeleo ya está casi del todo. Solo necesitamos las declaraciones de dos desvergonzados, imprudentes y, casi con toda seguridad, retrasados policías —declaró su compañera y, mirándolos con desdén, agregó—: ¿Os suena esa descripción? No sé…, no sabréis a quién me refiero, ¿verdad?

—Creía que no sería hoy.

—Y no iba a ser hoy, pero ¿sabéis? Los de internos, como la puta élite que somos, no hacemos nada ni por duplicado ni a medias y después del lío que habéis montado en Parexel, era obvio que os tendríamos que ir a buscar y daros una reprimenda de cuidado, así que…, ya que estamos… primero os trataremos de gilipollas, porque eso es lo que sois, y luego os tomamos declaración.

—O podríamos hacerlo al revés —propuso Edd—. O a la vez. No importa, solo… preparad el culo, lo que viene ahora os va a doler… y, creedme, no va a ser solo la puntita.

—Supongo que sois conscientes de que todas esas alusiones sexuales vuestras son indicios de deseos ocultos no satisfechos y de grandes carencias, ¿no?

—Oh, vaya. Ding-ding, suena el timbre del ring. Me parece que tendremos que enseñarte cuatro cosas, Bennet, y magullarte un poquito, pero solo un poquito, para que aprendas, ¿entiendes? Los listillos no le gustan a nadie.

—No me durarías ni dos rounds, payaso —le desafió Lance.

—Puede que no, pero…

—Caballeros, enfunden sus penes. Aquí nadie se liará a golpes —intervino McCollin, y dándole una colleja, adicionó—: Pero no te alegres todavía, Lance, que no vas a irte de aquí de rositas.

Mientras eran expuestos a la vista de todos, como dos delincuentes de poca mona paseados para el escarnio público, Lance y Olivia se preguntaron si aquello sería todo, si sería la transgresión que les valdría definitivamente la suspensión. Si era así, rezaban porque la cosa no se prolongase demasiado, ya sería malo que los destituyeran como para encima hacer leña del árbol caído, recreándose en su desgracia. No obstante, si era eso lo que les aguardaba, ¿para qué tomarse tantas molestias? ¿Por qué no atajarlo de raíz con cuatro gritos in situ y un par de bramidos, berrinches, pullas y aspavientos?

39

Los trasladaron a una de las salas más apartadas del primer nivel. Desde ahí, podían ver con claridad meridiana el desastre del ala científica: el hormigón chamuscado, las grietas en la pared, los agujeros de la metralla y…

—Centraos —ordenó McCollin, acaparando su atención al chascar los dedos—. ¿Qué será primero, lo malo o lo peor?

—Decide tú.

—Hemos interrogado a la gran mayoría de los que están aquí, los hemos traído después de vuestra visita clandestina.

—¿Qué? ¿Lo sabíais?

—Por dios, Green, ¿de qué te sorprendes? —mencionó ella en una actitud jactanciosa—. Somos de internos, lo sabemos todo, estamos en todas partes…, era hasta casi previsible.

—¿Lo era?

—Sí, lo era y os dejasteis los fusibles levantados —explicó gesticulando abiertamente con sus manos—. Los habíamos bajado por precaución y para ahorrar los costes de un suministro eléctrico que en aquellos momentos era innecesario, así que, sí, a menos que fueran los mapaches o el Espíritu Santo, estamos convencidos de que habéis sido vosotros dos. —Poniéndose de costado, para compartir una miradita de complicidad con su compañero, adicionó—: Confirmamos nuestras sospechas cuando os vimos salir de la zona. ¿Qué habéis descubierto?

—Un callejón sin salida.

—¿Y cuál es?

—Encontramos un diario entre las pertenencias de Coleen —explicó Lance.

—¿La desaparecida Ms. Ingbert? —inquirió Sullivan, tras revisar la información de un bloque de papeles—. Interesante, sigue.

—Creímos que podría tener relación, el nombre del cuaderno pertenece a un hombre que trabaja con nosotros como asesor externo y…

—Jasper Ferguson, sí, nos hemos puesto al tanto de todo. Bien, espero que os valiera la pena, porque con la que habéis liado no nos queda otra que sancionaros.

—¿Estamos fuera del caso? —preguntó Lance por inercia, como si fuera un hábito adquirido.

—¿Fuera? —se mofó ella, a la vez que se reía por lo bajo—. No, no vamos a prescindir de agentes y menos del que se encarga del tema del Cazador de Mariposas, pero, eso sí, os vamos a quitar la paga. Creemos que como rectificativo, como medida correctiva, podría surtir un efecto positivo. Vamos, no me miréis así, es un revulsivo estándar y de manual. —Y recrudeciendo tanto su tono como sus palabras, añadió—: Lo haremos así: empezamos con la paga, pero a medida que acumuléis cagadas os iremos anulando más y más, arrebatándoos cuantos privilegios podamos hasta que seáis simples civiles al uso y os podamos echar a patadas. —Entornó los ojos de una manera extremadamente intensa y reflexionó—. Ver cómo un poderoso cae, Bennet, poco a poco, es más estimulante que verlo en caída libre. Todo el mundo espera remontadas en esos casos y se sorprenden cuando no suceden. Yo sé qué pasará contigo, estoy convencida, sé que volverás a cagarla, pero, aun así, me muero de ganas de verlo. Para entonces hazme un favor, ¿quieres? Procura que tu cagada sea lo más memorable posible, quiero recordarlo como un cuento para dormir.

—Ajá…, si tú lo dices…, ya veremos qué…

—Lo digo, lo ratifico y voy a obligarte a entenderlo, Bennet: andáis sobre el filo del cuchillo, id dando traspiés. Vamos, veamos cuánto podemos cortaros hasta que ya no podáis más.

—¿Cuándo dices que se os acaban las pilas? —replicó él—. Debe consumir mucha energía pasarse el día en modo tipo duro de película de los ochenta. Vamos, miraos, si sois el Terminator canijo y la teniente Ripley de Aliexpress.

—Muy gracioso, sí. Sabed que lo de hoy constará en vuestro expediente, esperaremos a que Strauss firme el papeleo, pero estamos bastante seguros de que no pondrá demasiadas pegas: es bien sabido por todos lo mal que os lleváis últimamente.

—Bien, esa es la reprimenda, ¿saltamos ya a la parte del interrogatorio?

Sullivan soltó una retahíla de improperios y McCollin frunció el ceño, como ofendida, sin embargo, tras una pausa respondieron que sí y la batería de preguntas se extendió por más de una hora. Las formulaban varias veces, de forma distinta y sin orden ni concierto, lo hacían en busca de lagunas en sus declaraciones y era parte fundamental de los interrogatorios habituales. Se les denominaban preguntas de control, y solían ser las más temidas, pues eran las que tenían más capacidad de abrir brechas irreparables en el relato que se contaba y sentenciar a quien no atinase con las respuestas. Tras aquel largo rato, en el que ambos contaron todo lo que sabían y cómo experimentaron lo de Finn Parks, la explosión, la muerte de Miller y la de los peritos grafoscópicos —cuyos restos se habían volatilizado casi por completo—, el apagón en Scotland Yard, el rapto de Alice y la desaparición de Coleen pareció que llegaban a una posición favorable. Sullivan se encargó de tomar nota de cuanto decían y McCollin fue quien decidió cuándo parar.

—Suficiente —resolvió al fin—. Contrastaremos vuestras declaraciones con las demás y con el informe de nuestros especialistas y luego ya os diremos.

—¿Podemos irnos?

—Sí, por favor, queremos perder vuestras feas y arrogantes caras de vista ya, de una puñetera vez —remarcó con desdén la agente McCollin—. Sentíos libres de acabar de merodear por aquí, buscad lo que queráis y luego dejad de incordiar como os habíamos ordenado antes. Saciad el apetito de vuestra curiosidad, ya vemos qué temeridades se os ocurren cuando os privamos de un simple escarceo.

—Lo tendremos en cuenta.

—Sí, y memorizad todo cuando podáis, al ritmo que vais, ¿quién podría decir cuánto más vais a durar aquí?

«Una pulla envenenada, lanzada por un payaso uniformado», fue lo que pensó Lance y a punto estuvo de soltar el comentario, pero se contuvo. Valía más no avivar aquel fuego, al fin y al cabo, dentro de lo que cabía no había sido tan terrible, resultados peores se les habían pasado por la mente. Era tiempo de agachar la cabeza. No le gustaba, pero incluso el sometimiento podía cumplir a veces alguna función, puesto que, como se decía algunas veces, la mejor forma de vencer en una guerra era no prestarse a librarla.

—Aprovechando esta especie de benevolencia transitoria suya, tal vez deberíamos hacer caso de su consejo y tratar de repasar el escenario —propuso, al tiempo que Olivia asentía y hacía ademán de ir tras él—. Volvamos sobre nuestros pasos y veamos si descubrimos algo nuevo.

40

De regreso al segundo nivel, el dúo infatigable se sintió en posición de ampliar su investigación. Antes, con las prisas, solo habían podido registrar el despacho de Coleen, pero no habían tenido tiempo de recrear, para su análisis e interpretación, los hechos de la pasada noche. No era algo que se hiciese siempre, aunque solía verse en las películas y las series de televisión. Tenía sentido, era algo tremendamente vistoso y ofrecía muchas oportunidades audiovisuales y narrativas. Pero en la vida real pocos eran los casos que requerían recreación y, como mucho, cuando era necesario, se realizaban simulaciones aisladas sobre el papel o en un ordenador. De forma extraordinaria y solo en supuestos muy particulares también se practicaban pequeños experimentos para comprender cómo se habían producido ciertos fenómenos, aunque eso solía limitarse al campo de la balística u otras disciplinas de carácter científico. En aquel caso, no obstante, los hechos vividos eran tan confusos e implicaban tantos factores que ambos pensaron que la única manera de comprenderlos debidamente era reviviendo la experiencia.

—Nos debimos separar por aquí… —comenzó Olivia, situándose justo en la puerta del despacho de Lance.

—Yo busqué en la sala de las máquinas expendedoras.

—Yo fui al auxilio de Alice —recordó mientras él dibujaba una plantilla e iba ordenando los desplazamientos.

—Así que, en este momento, sabemos seguro que estábamos aquí y aquí —indicó, mostrando el plano—. Peterson y Holland estaban aquí, justo donde los encontré, no tuvieron movimiento así que los marcaremos como constantes estáticas.

—Lo mismo debería ser para Alice y Coleen, pero de algún modo tuvieron que salir de la habitación…

—Hipótesis: Coleen se lleva a Alice. Puede que la convenciera para hacerlo por su propia voluntad o puede que la obligara, ahora mismo, para identificar los movimientos, tampoco nos importa —planteó, a la vez que llevaba a cabo una recreación poniéndose en el rol de la sospechosa—. Noquea a Peterson y Holland. En su huida se topa contigo. Forcejeáis. Te quita el móvil, que luego usa para mandarme un mensaje, te encierra en la oficina y desaparece con la chica.

—Es una opción bastante plausible.

—Sí…, pensándolo fríamente…, por ahora es la que tiene más sentido, aunque…

—Sí, lo sé, como es mujer…

—No es exactamente eso —negó él—. Tomemos esta hipótesis como la principal, pero no nos limitemos a la hora de buscar alternativas —Y de cuchillas, mientras miraba en derredor y cavilaba algo internamente, decidió—. Volvamos a representar los hechos.

—Vale. Seguí por este camino, forcejeé más o menos aquí y acabé… allí dentro.

—Probemos a cronometrar el asunto, pero hagámoslo desde abajo.

—¿Qué quieres decir?

—Supongamos, solo por suponer —empezó, con una idea en mente—, que el apagón se produjo de forma remota, ¿de acuerdo? Supongamos, entonces, que el asesino estaba cerca de la zona, pongamos dentro del edificio, en el vestíbulo. Si calculamos cuánto tiempo tardaría alguien que viene desde fuera en llegar hasta aquí y realizar todas estas acciones, y si lo comparamos con el registro eléctrico, sabremos si ambas mediciones encajan.

—Así demostrarías que podría haber sido alguien de fuera —comprendió ella.

—O afianzaríamos la hipótesis de que ha tenido que ser alguien de dentro, alguien que ya estuviera en este mismo piso.

Era una buena idea y, de hecho, en las investigaciones policiales se solían hacer cosas parecidas. En muchos casos la medición temporal de las distancias era un elemento clave para construir o derrumbar coartadas y en ese era una herramienta perfecta para obtener algunas respuestas. Con esto en mente acordaron realizar la prueba tres veces. Hacerlo así no era casual, con tres intentos tenían lo mínimo indispensable como para garantizar que los resultados eran válidos, es decir, tenían lo necesario para confirmar que las marcas no presentaban variaciones significativas entre sí. En otras palabras, la intención era emplear la reproductibilidad experimental del método científico para asegurar la fiabilidad de los resultados y su, por ahora, presunto valor probatorio. Olivia realizó el primer cronometraje, Lance el segundo, y el tercero lo hicieron juntos. La razón de hacerlo así radicaba en que querían aprovechar la oportunidad para observar si existían grandes variaciones en las marcas por cuestiones de género, lo que, de ser así, hubiese podido ser útil para concretar más las conclusiones y perfilar la identidad del Cazador de Mariposas en base a los resultados de su hipotética capacidad. No obstante, tanto en las mediciones individuales como en la conjunta, Lance y Olivia cosecharon resultados muy similares y se vieron forzados a tener que llegar a la conclusión de que, al menos para eso, no había diferencias significativas en la capacidad de actuación de un hombre y una mujer.

—¿Y bien? ¿Qué dice el cronometro? —preguntó Lance, ignorando a los agentes que los observaban llenos de curiosidad.

—Mmm…, nada que podamos considerar favorable —aseveró—. La media de los resultados y el registro del apagón no son cotejables: duró demasiado y la avería tardó horas en arreglarse. Así que no podemos calcularlo.

—Eso es verdad, aunque… creo que sí hay una forma de que podamos adaptar el cálculo, al menos de una forma más aproximada —apuntó él, poniendo el diario sobre la mesa y dibujándole sus razonamientos—. Sabemos a qué hora empezó: a las 21:47. Lo sabemos porque es cuando la compañía eléctrica registró el fallo. En otras palabras, el momento en que se produjo el apagón lo tenemos claro y es impepinable. Pero eso no es todo lo que tenemos… también sabemos, más o menos…, a qué hora se fue el Cazador.

—¿Sí? ¿Y cómo sabemos eso?

—Fácil. El mensaje que me dejó en tu teléfono tenía hora: las 22:05. Como se envió al instante no hay desfase, así que la hora es fija. Y, como dejó el teléfono cerca, es evidente que escribió el mensaje estando aquí.

—Claro, tiene sentido. Eso lo sitúa sí o sí en comisaría a las 22:05. El intervalo entre el inicio del apagón y el mensaje nos indica el tiempo que tardó en hacer las cosas.

—Exacto. Son dieciocho minutos de margen. En ese tiempo tuvo que llegar, noquear a Holland y a Peterson, raptar a Alice y, quizás, si no fue ella, también a Coleen. También en ese tiempo tuvo la pelea contigo y tuvo que encerrarte en el despacho.

—Y tenía que salir.

—Y tenía que salir, sí.

—Dieciocho minutos es un lapso muy concreto, aunque pueden dar para mucho —musitó Olivia, poniendo los brazos en jarras con un aire distraído—. Vale…, entonces, pon que tardase cuatro o cinco minutos en bajar las escaleras y un par más en cruzar el vestíbulo, eso serían…

—Mínimo unos veinticinco minutos.

—Mmm…, nosotros hemos tardado casi doce minutos de promedio del generador a aquí…, si pensamos que el Cazador tuvo, por fuerza, que tardar más en la vuelta que en la ida, entonc…

—Porque tendría que cargar con la o las víctimas —se adelantó él—. Además, seguro que algo de resistencia pusieron. No creo que para el Cazador fuese tan fácil como llegar y llevárselas así, como si tal cosa.

—Sí. Y aunque solo se llevase a Alice eso tendría que haberle ralentizado un poco. No, tienes razón, Lance. Eso son demasiadas cosas para alguien que viniese de fuera del edificio —concluyó, al tiempo que se mordía el labio inferior.

—O sea que, una de dos: o ambas colaboraron, facilitándole el rapto; o el Cazador contó con ayuda, que supongo que también se lo pondría más fácil; o, lo que creo más probable, el Cazador de Mariposas ya estaba dentro desde el principio y por eso tuvo tiempo de hacerlo todo.

—Sin duda, la opción más plausible, dados los hechos, es la última… —dijo con un hilo de voz, ordenando las ideas en su cabeza—. Si es así, entonces, como decía, por fuerza el Cazador tiene que ser Coleen.

—Sí, coincido en que es la opción más evidente, aunque yo aún no lo veo del todo claro.

—Pero son tus propias conclusiones las que señalan a Coleen. Todo encaja si…

—No —la interrumpió él—. A mí no me encaja todo. Además, mis conclusiones solo «confirman», hipotéticamente, que el Cazador estuvo en el edificio desde el principio, es decir, desde antes de lo del generador. Eso significa que, si es así, se lo cargó de forma remota para ganar tiempo y actuar inmediatamente. —Y cruzando los brazos, argumentó—. Sin embargo, eso no señala a Coleen ni directa ni irrefutablemente. Sí, por poder ser, puede serlo, claro. Ya lo hemos dicho, es la opción más evidente, es la que tiene más papeletas, pero…

—¿Pero qué?

—Pero todo lo que hemos planteado puede aplicarse a cualquiera.

—¿A cualquiera? ¿Qué quieres decir?

—Pues eso, que cualquiera que estuviese en el edificio o aquí arriba podría haberlo hecho.

—Sí, ya, pero todos estaban con lo del incendio y los que no, estaban como locos en el vestíbulo. —Y escéptica, agregó—: Y aquí no había nadie más, ¿verdad?

—Yo no vi a nadie por mi lado —reconoció él, mientras se frotaba la barbilla.

—Ni yo por el mío…, así que…

—Vale, sí. Estamos de acuerdo en que Coleen es la persona que buscamos con un noventa y nueve por ciento de probabilidad, pero no deberíamos descartar que aún exista la posibilidad de que sí hubiese alguien más aunque nosotros no lo viéramos.

—Como dirías tú: por poder, sí, puede ser también. O eso, o hubo una forma alternativa de salir de aquí, una que no requiriera bajar por las escaleras.

—¿Qué? ¿Como puertas secretas, trampillas o algo así? —infirió en tono de burla.

—O como una escalera en la ventana u otra cosa parecida…

—Humm…, la verdad, no lo acabo de ver, pero vale la pena investigarlo: vayamos al lugar donde desaparecieron Alice y Coleen. Quizás allí encontremos respuestas.

—Sí, pero antes, representemos tu parte: es tu turno, ¿cómo sucedieron los hechos para ti?

—Bien. Escuché un grito y dos disparos. Logré ver el destello de las ráfagas —remarcó, mientras reculaba para situarse justo en el pasadizo en el que creía haber vivido la escena—, luego encontré a Holland y a Peterson tiesos y…

—¿Y?

Lance no respondió. En su lugar, se limitó a cogerle de la mano y a arrastrarla consigo, haciéndola partícipe del recorrido que siguió la noche anterior. Desde la sala de máquinas expendedoras hasta el despacho en el que habían dejado a Alice Shepard, representó su papel, tratando de hacerlo lo más fidedignamente posible. Explicó cómo había desenfundado el arma, cómo se había golpeado con el mobiliario y las paredes y cómo había caído al suelo tras tropezar con el cuerpo de los agentes. Luego, los dos entraron dentro de la estancia. Entretanto, mientras lo hacían, los policías de fuera empezaban a congregarse, formando un gentío que revoloteaba fuera de la habitación, expectantes de algo que no llegaban a entender plenamente.

—Aquí es donde la cosa se pone creepy. Cuando entré buscando a Alice o al Cazador creí sentir una presencia en el interior —narró—, no sé cuánto tiempo perdí aquí, la verdad, puede que segundos o tal vez un par de minutos…, sé que no pudo ser demasiado porque inmediatamente después lo oí.

—¿El qué? ¿Qué oíste?

—Las llamadas de Strauss.

—Sí, sobre eso…, no entiendo nada… —Y enfurruñada, mientras le enseñaba el teléfono, dijo—: No sé si lo de Strauss tiene que ver con esto o no…, pero es raro…, sobre todo después de lo de Peckham y su Mercedes y, sobre todo porque no se le volvió a ver el pelo desde ayer —Y preocupada, expuso—, he intentado devolverle las llamadas, pero no me las ha cogido ni una vez…, ya ves, veintisiete llamadas suyas y no contesta ni una sola de las mías… Además…, me pregunto qué querría de mí Strauss…

—No tengo ni idea. Tal vez tenga que ver con el Cazador o quizás sea casualidad… —Y tomándose un segundo para meditarlo, planteó—. Si tuviese que apostar creo que lo más normal es que te llamase por lo de la grabación. A estas alturas debe de saber de sobra que tú me ayudaste. Quizás, incluso, trató de contactar conmigo, pero…, bueno, ya sabes, como no debió localizarme debió pensar que contigo tendría más suerte.

—Bueno, sí…, supongo que es una posibilidad…, aunque sigue pareciéndome raro…

—Miller desapareció mucho más tiempo, si es lo que te preocupa. Seguro que tarde o temprano dan con él. Puede que si montamos una redada salga rapidito, no me extrañaría encontrarlo con una travesti y una bolsa de coca.

—Otra vez…, joder, Lance…, cómo te pasas a veces… —declaró, al tiempo que él se encogía de hombros.

—Bueno, siguiendo con el tema. Oí la llamada, salí y encontré tu teléfono…

—Eso sí que fue una faena…, aún sigo sin explicarme cómo se lo hizo para quitármelo de encima —razonó mientras se frotaba de manera inconsciente los puntos de sutura de la cabeza.

—¿No se te ocurre nada?

—No sé, todo pasó muy deprisa. Ni siquiera pude fijarme en si era un hombre o una mujer, me pilló totalmente desprevenida…, puede que lo del móvil lo hiciese durante el forcejeo: me lanzó contra la pared. Casi consigue desarmarme. Disparé, luego me golpeó y me empujó aquí dentro.

—Está bien…, entonces supongamos que mientras sucedía te lo quitó. Por fuerza, tenía que estar solo en ese momento, es imposible que cargara con Alice y que te enfrentara a la vez. Así que, una de dos: o la dejó apartada para poder atacarte o fue después a por ella.

—Debe de ser lo primero, Holland y Peterson ya debían de estar fuera de la ecuación, si no, habrían acudido al oír los disparos.

—Tienes razón y… —alargó, agachándose para comprobar los restos de sangre del suelo y del marco de la puerta—, hay otra cosa que debemos tener en cuenta. Según esa trayectoria, el movimiento del Cazador debió ocurrir de dentro hacia fuera —aseguró, a la par que hacía como que sujetaba un objeto invisible y golpeaba al aire, justo en el lugar donde debían de estar los agentes—. Es decir, de la habitación al pasillo y no al revés.

—Eso concuerda con las heridas de Holland y Peterson. Fueron noqueados tras un golpe contundente en la nuca, eso supone necesariamente una de estas dos cosas: estar detrás o contar con el factor sorpresa.

—Probablemente fueron las dos, de ahí que pudiera reducirlos de forma tan eficaz.

—Entonces está claro, tiene que ser Coleen…, aunque ahora, diciéndolo en voz alta, creo que empiezo a entenderte… No, a mí tampoco me encaja del todo…, joder, todo parece muy conveniente…

—Bueno, llegados a este punto, y haciendo un poco de abogado del diablo, te diré lo mismo que solía decir Sherlock Holmes: cuando eliminas lo imposible de la ecuación todo cuanto queda, por improbable que parezca, debe ser la verdad —citó Lance, al tiempo que levantaba la vista hacia arriba y, mientras se imbuía unos guantes de cuero negro, se preparaba para toquetear el renvalso de la puerta—: si todas las pistas apuntan a ella debería estar más que claro, pero…

—Sigues teniendo tus dudas.

—No es solo porque sea mujer, se me escapa cómo podría llevársela por la fuerza —explicó, recuperando lo que parecía ser un mechón castaño de la víctima—, dudo que haya colado una carretilla y no la veo tomándose un coctel de esteroides. —Y haciéndole señas confusas con la mano libre, agregó—: Rápido. Plástico, papel, algo…

—Es como, si al mismo tiempo, pudiera ser y a la vez no —musitó ella cuando le tendía unos cuantos pañuelos de papel del escritorio.

—Déjalo sobre la mesa, pediremos que lo analicen después y lo cotejaremos con el ADN de Alice, creo que podría ser de ella.

—¿Y cómo ha acabado ahí arriba?

—Creo que tengo una ligera idea… —anunció, y volviendo su mirada hacia ella, añadió—: Vamos, necesito tu ayuda.

Y sin esperar a que Olivia se prestara a ello, colocó sus manos sobre su cintura y, sin avisar, la levantó en volandas y se la acomodó sobre los hombros. Acto seguido se plantó frente a la puerta y trató de calcular la distancia que había. Apenas algunos centímetros, lo suficiente como para que Alice se golpeara con el marco y justificara la presencia de su pelo allí.

—Levanta la cabeza, como si te resistieras.

—No intentarás hacer que me dé, ¿verdad?

—Intento averiguar si es posible, y con qué margen —explicó, al tiempo que ella obedecía—. Bien…, si los restos son de Alice significará que se golpeó en el marco. Hay algo de sangre…, muy poca. Sucede cuando el golpe es seco y no hay dispersión, es casi residual.

—Ajá.

—Eso implicaría que el Cazador se la llevó así, como te estoy llevando a ti. En ese caso…, si Alice seguía consciente y trató de resistirse…, mmm…

—¿Qué? ¿En qué piensas?

—Pienso que, si es eso lo que pasó, el Cazador podría ser alguien de mi estatura. O, a lo sumo, alguien ligeramente más bajo, pero no mucho más —razonó, tras dejarla nuevamente en el suelo—. ¿Cuánto dirías que debe de medir Coleen?

—Diría que no lo suficiente.

—Yo tampoco. Así que…, entonces…, ¿qué coño pasó aquí? —Y cayendo en la cuenta de algo, adicionó—. Ah, espera, por cierto, no te lo he preguntado, ¿fuiste tú quién gritó?

—¿Qué? Ah…, pues no lo sé…, ya te he dicho que todo sucedió deprisa y fue un verdadero caos, así que…, no sé, puede ser, puede que se me escapara cuando me sorprendió y…

—Si no lo tienes claro es que no. Bien, asumamos que no, entonces. —Pensativo, dejo pasar unos segundos y añadió—. No…, lo más lógico es que el grito fuese de Alice y que, queriendo o sin querer, su raptor hizo que se golpeara. Ahí se debió de quedar inconsciente o demasiado atontada como para reaccionar. Supongo que eso explicaría que no gritara más y que no hayamos encontrado más signos de lucha o forcejeo.

—Mmm…, vale… ¿Entonces qué? ¿Me oye venir, la deja en el suelo, nos enfrentamos y luego vuelve a cogerla?

—No lo sé…, es posible…, aunque creo que antes debió de escribir el mensaje en algún lugar —planteó audazmente—. Si yo fuese él lo habría dejado a punto para copiarlo en tu móvil y enviarlo cuando me conviniese.

—¿Entonces crees que ya tenía previsto quitármelo? Suena muy…

—No, diría que lo improvisó, sería lo más lógico… pero sí me creo que pensase enviarme el mensaje de alguna manera, quizás con el teléfono de otra persona o con un desechable, eso, seguro, sí formaba parte de su plan.

—Quizás se le ocurrió al verme usarlo, justo estaba por poner la linterna del móvil cuando me atacó.

—Humm… su capacidad de adaptación es sorprendente… el muy hijo de puta convierte cualquier ocasión en una oportunidad… en fin, sobre lo del móvil, creo que lo más seguro es que me oyera llamándoos y, sabiendo que estaba cerca y que no podía verle, se escondiera con Alice. Luego solo tuvo que esperar a que entrara y…

—Deberíamos seguir, nos será más fácil ver si concuerda —propuso Olivia—, ¿qué es lo siguiente que hiciste?

—Salí, buscándoos y encontré tu teléfono en el suelo y…

—El teléfono…, mi teléfono…, está claro que lo dejó ahí y… —murmuró, abstraída en su propio pensamiento—. ¡Joder! ¡Joder, joder, joder! ¡Claro, tu teléfono! —exclamó, tras llegar a una conclusión de gran relevancia—. Lance, Coleen lo tiene, probemos a llamarte y si da señal quizás podamos localizarlo y a ella también.

—¡Mierda! ¡Tienes razón! ¡¿Cómo no lo habíamos pensado antes?!—Instándole a ello, masculló—: ¿A qué esperas? Dale.

Olivia se valió del marcador rápido para acceder directamente al teléfono de Lance y ambos aguardaron esperanzados a que diera señal. Entretanto, fuera ya se había congregado una docena de agentes y Lance se sintió forzado a espantarlos, bajando las persianas. No le importaban algunos mirones, pero cuando eran tantos le desconcentraban y, aún peor, conseguían que no trabajase tan bien como debería, así que prefería quitárselos de encima de un plumazo. Al fin y al cabo, tampoco les estaban sirviendo de ayuda.

—Eso debería hacer que captaran bien el mensaje. Joder, ni que les pillase de nuevo ver una investigación policial.

—Shh —le chistó ella, emocionada—. Creo que… creo que da tono.

Entonces lo oyeron, allí mismo, en aquella misma habitación: el inconfundible hit de los Blue Oyster Cult, la canción preferida de Lance estaba sonando al melódico ritmo de I’m Burning for you.

41

Lejos de ahí, en otro lugar, se estaba produciendo simultáneamente una escena particular: el descubrimiento de un nuevo crimen. Nadie supo con certeza quién había dado la voz de alarma, hubiese podido ser cualquiera y, por poder ser, podría hasta haber sido el propio Cazador de Mariposas. De hecho, era hartamente probable. Puede que todo formase parte de su macabro plan, aunque la verdad era que, tal y como estaba dispuesto el cadáver, tampoco le era necesario. Bien podría haberse limitado a esperar, sentado plácidamente sobre un sillón forrado con piel humana o algo así, contemplando con gran satisfacción cómo sus acciones se tornaban virales y saltaban de un medio a otro, corriendo implacables como una peste moderna. «Advertimos que las siguientes imágenes pueden herir su sensibilidad», repetían todos y cada uno de los presentadores, sin excepción, mientras la profesionalidad de la que solían vanagloriarse se esfumaba tras sus rostros avergonzados y compungidos. Eso los humanizaba, en realidad. En definitiva, esa escena no entendía de susceptibilidades y se antojaba grotesca para toda clase de públicos. Algunos, incluso, a falta de mayor temple en los nervios, se movieron bruscamente, como si estuvieran siendo víctimas de un espasmo inesperado, y empezaron a vomitar, casi como si se encontraran en el mismo lugar de autos, ahí, junto a los despojos de la última víctima. Y es que la rechoncha silueta de Edmund Strauss proyectaba, desde lo alto del pedestal en el que lo habían colocado, una turbia sombra. Sus formas curvas y desproporcionadas, desfiguradas por la incidencia de la luz tras sus espaldas, dibujaban el contorno de un gigante sobre la plaza central. Un gigante muerto, cabía decir, como uno de aquellos descomunales seres de las mitologías que padecían los designios de castigos innombrables o crueles y funestos destinos. Podría tratarse, entonces, de un Sísifo actual, del Ixión de la contemporaneidad o de cualquier otra criatura atormentada por la sádica inclemencia de dioses que, creyéndose justos, solo actuaban concordes al verdadero despotismo y a la tiranía de su propia mezquindad. Sin embargo, si alguien quería entablar algún tipo de paralelismo entre el inerte cuerpo de Strauss y los personajes de esas historias, el pobre comisario debía de ser, sin duda, una suerte de Prometeo. Y, sí, puede que él ni estuviese encadenado a una roca, ni fuese un titán, ni estuviese acechado por un águila que pretendía alimentarse eternamente de su hígado, pero, sin embargo, su castigo recordaba mucho al suyo. Eran extremadamente similares en su puesta en escena y en la representación de su fatalidad. Y es que la escena no solo mostraba al hombre, encadenado sin piedad a lo alto de un poste, sino que, además, revelaba que la causante de su destino, la responsable de segar el hilo que separaba la vida y la muerte, había sido una incisión principal bajo el ombligo, de donde pendía lo que quedaba de sus entrañas, medio vaciadas y expuestas sin pudor para deleite de su asesino. La idea de calvario, de castigo mitológico, no venía de ahí. Si se observaba el escenario al detalle, se podía llegar a la conclusión de que el comisario había padecido, tal vez incluso, una suerte mucho peor que la del propio Prometeo. Se había convertido en un mito en vivo, en la enferma representación de un cuadro de Caravaggio llevado al más radical de los extremos: tenía los brazos desarticulados, rotos probablemente, de una forma tan salvaje que le colgaban más allá de la cintura, justo como si se tratase de algún tipo de gorila, un eslabón perdido entre su especie y la nuestra; los dedos de sendas manos habían sido doblados desde el exterior, abiertos como un tulipán floreciente, y todo eso no empezaba siquiera a introducir lo peor. A medida que se ahondaban en los detalles del suceso, nueva información —sorprendente al tiempo que espeluznante— denotaba el suplicio al que había sido sometido el triste y siempre colérico Edmund Strauss. El asesino había optado por formas bárbaras y, como un método de difamación, como una burla endiabladamente perversa, había decidido ensartarle el poste, justo el mismo del que colgaba, directamente en el orificio rectal, empalándolo como un cochinillo en una de esas viñetas de comic de Astérix y Obélix. No obstante, por alguna razón inconcebible, no había escogido la forma clásica —haciendo que el mástil entrara a través del ano y se mantuviera recto hasta salir por la boca o la parte superior del cráneo—, no, su diseño era tan distinto como acerbo: había decidido introducirlo con casi noventa grados de desviación, haciendo que el poste se adentrara en su interior abriéndose paso hasta alcanzar, finalmente, un punto de la espalda. A través de la carne y el hueso, y colocado con maestría, consiguió que el pilote cruzara sin dañar más órganos vitales que los propios intestinos. De hecho, lo había dispuesto de ese modo a conveniencia, para causar el mayor daño posible, tal y como demostraron las pericias forenses posteriores que indicaron que el comisario Edmund Strauss aún seguía vivo después de su empalamiento. Fuese como fuese, el asunto no concluía ahí, el Cazador, a fin de asegurarse que el cuerpo se mantenía erguido sobre la viga, optó por abrirle la espalda desde el orificio en el que salía el mástil hasta los omoplatos. Una vez tuvo expuesta su columna vertebral, atornilló unos estrechos cilindros de metal a lo largo de cada una de sus vértebras, diseñando así una especie de exoesqueleto con espinas. Seguidamente, rompió las costillas superiores y les dio la vuelta solo para volver a soldarlas en su propia estructura. Así, con parte de su armazón natural puesto a la inversa, consiguió que fuese el cuerpo del propio Strauss quien confabulara en su contra para mantenerlo colgado del poste, valiéndose de un enrevesado sistema de cuerdas que, trenzándose, pasaban a través de los cilindros de la espalda hasta alcanzar las costillas en donde se repartió su peso. Aquella aberración era, sin duda, una perversa obra de ingeniería, un corsé del diablo que demostraba lo sumamente creativa que podía ser la mente y la inteligencia del ser humano cuando se proponía hacer cosas malvadas. En cualquier caso, con este sistema, y una vez que hubo plantado el mástil en medio de un bloque de hormigón, se aseguró que, a pesar de su inclinación, el comisario no pudiera resbalarse del poste y que la carne no se desgarrase y dejase de sostener su cuerpo. Y ahí estaba, ahí lo tenía: un títere sombrío diseñado para interpretar una función gore frente a una multitud escandalizada.

Aun con todo, existían todavía una serie de detalles escabrosos más, detalles difícilmente digeribles, pero que contribuían significativamente a hacer aquella escena del crimen todavía más singular. Las pesquisas policiales explicarían luego que todo aquel proceso había sido realizado ante mortem, algún tiempo antes de que el maníaco homicida se las hubiese ingeniado para erigir con el cadáver aquel monumento consagrado a la muerte y el horror. Ciertamente, tanto el empalamiento como la filigrana de su espalda fueron realizados como parte de la tortura. Sin embargo, la incisión que le segó la vida no fue la última parte del proceso. El corte circular bajo su ombligo dejó que lo que quedaban de sus vísceras destrozadas se desparramaran en el suelo. El resto permaneció colgando como piezas comunes de una carnicería cualquiera. En el hueco resultante, el Cazador de Mariposas colocó una grabadora manual, una de esas que tanto se usaban antes de que los móviles modernos las volvieran obsoletas. Pegada a ella, cinta americana mediante, se situaba un cilindro abierto que actuaba como una especie de megáfono que entonaba en bucle una cantinela que terminaría deviniendo clave en la investigación y en todos los eventos que se desencadenaron después. Pero dejando de lado esta particularidad, había un último elemento que terminaba de convertir aquel asesinato en una representación desmedida de sadismo y perturbación mental. Se trataba del detalle más escalofriante de todo el conjunto y repercutía directamente en la cara del propio Strauss o, más bien, en la ausencia de la misma. El asesino le había arrebatado el rostro, sus facciones ratoniles ya no estaban ahí, sino que se encontraban —como un asustado policía descubriría después—, dentro de un cubo de basura cercano. Y lo peor, lo más repulsivo y siniestro de todo era que, en lugar de contentarse con eso, el Cazador había decidido coserle la cara de un cerdo como remplazo. Lo que en un primer momento pareció una máscara, una de esas manufacturas de goma tan realistas, terminó siendo el abominable producto final de su inefable broma. El mensaje del Cazador estaba claro: Strauss era un monstruo, un puerco disfrazado de humano, y él, a su enfermiza y loca manera, lo había sacado a la luz, lo había convertido en un espécimen abyecto y repulsivo, tal y como creía que era en realidad. Aquello, en definitiva, no solo era un homicidio brutal, sino que también era un retrato del alma del comisario, pintado por alguien mucho más terrible que él. En cualquier caso, si en un primer momento pareció que había dudas sobre la autoría del crimen, estas no tardaron en disiparse. Sí, se trataba del mismo sujeto. Aquello era obra del Cazador. Era evidente. La costura a la altura del cuello presentaba la misma técnica burda que las otras víctimas y había repetido su fórmula inicial, plantando otro cartel en la escena, que grapó sin reparos en el pecho del cadáver. En él, el mensaje rezaba: «Ahora el cerdo mentiroso hablará y todos escucharán. Todos sabrán la verdad». Y la verdad sonaba una y otra vez sin cesar a través de la grabadora de su estómago, como una especie de metáfora para la que ni siquiera los expertos llegaron a ponerse de acuerdo. La conclusión a la que sí llegaron, por otro lado, fue que el bueno del inspector Bennet, al que todos habían creído el héroe de la investigación, tenía mucho que ver, mucho, mucho más de lo que nadie hubiera imaginado. Y es que el secreto que se reproducía a voces a través del aparato no era ni más ni menos que aquella fea discusión que habían mantenido tiempo ha y que Lance ocultó por conveniencia propia. Y era irónico porque el secreto acababa de salir a la luz en el momento y lugar menos conveniente.

«No, Bennet, tienes razón, no me podría importar menos una chica muerta —repitió por enésima vez la tosca voz de Strauss—, no si cuesta este revuelo, mira la mierda que has armado: policías contra policías, has encerrado a periodistas… ¿te haces una idea del aluvión de mierda que le has echado encima a esta comisaría? ¿Te haces una puta idea del coste de tus acciones…?».

Y aunque el inspector Bennet no se hallaba presente, todas las miradas se posaron figuradamente sobre él, mientras la sombra de la sospecha iba aclarándose, definiendo una forma, un contorno que, para sorpresa de nadie, era exactamente idéntico al suyo.

42

En comisaría Lance alcanzó a escuchar levemente el cuchicheo distante de algunos compañeros, que tras captar la indirecta parecieron decidir arremolinarse en algún punto a escasas salas de allí.

—Enciende el televisor —ordenó uno—. Esto es chungo.

—¡Oh, joder! ¡Estoy flipándolo! ¡¿Pero esto es verdad?! ¡No puede ser!

—Pero tiene que serlo…, lo están dando en todas las noticias y es su voz…

Tras oír sus palabras le entró curiosidad, sabía que la manera en que se manifestaban aquellas voces eran indicios de algo grave, algo que probablemente implicase un cadáver. Lo más seguro era que el Cazador de Mariposas hubiese vuelto a actuar, aun así, él se moría de ganas por saber de qué iba todo aquello, pero no podía. No pasaba nada, pronto estaría al tanto de todos modos y el asunto de Coleen parecía mucho más apremiante. Siguiendo la estela de esa cancioncilla que tanto le gustaba, Lance y Olivia lograron ubicarla dentro del casillero que hacía esquina con la habitación. Era un receptáculo metálico, proveniente de tiempos más antiguos en el que la clase de mobiliario solía utilizarse. Eso les llamó aún más la atención, pues ambos jurarían que, aunque llevaba años ahí, nadie le estaba dando ningún uso.

—Prepárate —indicó Lance, al tiempo que ambos desenfundaban las pistolas y se posicionaban frente al casillero—. A la de tres: una… dos…

Y antes de llegar al último número, Olivia le propinó una patada a la manilla, en un intento vano de abrirla. Después de ella, y al escuchar una especie de ruido dentro, Lance decidió ser él el que probara suerte: se colocó a un lado y, luego de hacerle una seña para que apuntara a lo que fuera que pudiese haber dentro, bajó el tirador y la abrió.

—¡Oh! ¡Cielo santo…! ¿Se puede saber qué…?

Pero Olivia no terminó la frase, en su lugar volvió a guardar la reglamentaria y optó por hincar una rodilla al suelo, tratando de prestarle su ayuda. Dentro, amordazada y atada en una incómoda posición fetal, acababan de encontrar a la desaparecida Coleen Ingbert. La luz del exterior violentó sus ojos, cuyas pupilas parecieron estremecerse, a la vez que su respiración se aceleraba. Parecía estar a punto de sufrir un ataque de ansiedad. La psicóloga lucía desorientada y un poco deshidratada, cosa normal después de todo un día encerrada ahí. Además, tenía el rostro enrojecido y las extremidades no le respondieron ni después de quitarle las bridas, de tanto tiempo que había pasado en aquella incómoda postura. Sin embargo, más allá de todo eso, parecía estar bien. Estaba viva y, dentro de lo que cabía, sana y a salvo.

—Ins… inspectores… —farfulló, arrastrándose por el suelo.

—¿Cómo coño has acabado aquí? —le espetó Lance con una mezcla de sorpresa, preocupación y desconfianza.

—Estaba con Alice, inspector —comenzó ella, con cara de estar haciendo un titánico esfuerzo—, todo… todo iba bien hasta que entonces…

—¡¿Todo iba bien hasta que entonces qué, Coleen?!

Su voz retumbó más allá de aquellas cuatro paredes y fuera de ellas el gentío pareció inquietarse, justo como si el hecho de oírle les hubiese causado alguna clase de emoción contradictoria. Evidentemente, Lance se mantenía totalmente ajeno al reciente discurrir de los sucesos y no se dio cuenta del alborotado conflicto que empezaba a armarse a solo unos metros de él.

—Entonces cayó sobre nosotras la oscuridad…, con ella llegó el silencio…, era incómodo y desconcertante, pero no… no parecía…

—¡Ve al puto grano, Coleen!

—¡Lance! —le reprendió Olivia, instándole a moderarse—. ¡No la agobies! Todo esto debe de haber sido muy traumático para ella. Lo habría sido para cualquiera.

—Oímos a los guardas —prosiguió—, hicieron ruidos extraños, no entendíamos por qué, pero entonces lo supimos…, alguien entró…

—¿Quién? ¿Quién entró, Coleen?

—No lo vi, solo oí su voz…, estaba distorsionada, aunque juraría que era una voz…, creo que la he escuchado antes, pero no sé a quién pertenece…, me es familiar, pero… pero no puedo…

—Vamos, Coleen, ¡no me jodas!

Nuevamente sus palabras parecieron causar revuelo fuera. Se oía griterío, se palpaba la inquietud y a Lance le dio por preguntarse qué estaría sucediendo en realidad. Le daba miedo saberlo, jamás había percibido una actitud así entre policías. Y eso era malo porque solo podía significar que la nueva información era grave, muy grave, mucho más de lo que seguramente imaginaba.

—¡¿Qué hacemos?! —rugió una voz, que se abrió camino entre los ecos y el barullo de los demás.

Lance y Olivia intercambiaron miradas, la cosa ya empezaba a ser preocupante.

—Esto no es normal, Lance. Algo pasa…

—¿Qué pasó con Alice? —preguntó Lance, con cierta urgencia.

—Se la llevó: el hombre tiró de ella y… no pude hacer nada. No podíamos verle…, yo intenté… intenté hacer algo…, pero acabé así…, me inmovilizó contra el suelo…, me ató y luego me metió aquí dentro…, lo demás lo tengo confuso…, creo que también la golpeó a ella. Diría que la dejó inconsciente porque de repente dejó de gritar.

—¿Pasó algo más? ¿Algo que tú recuerdes?

—Me arrastró por el suelo y me metió aquí dentro —rememoró con cierta angustia—, como les digo…, lo tengo bastante confuso, pero…

—¿Pero qué?

—¡Esto es un puto escándalo! —bramó otro de los que estaban fuera—. ¡Hay que intervenir! ¡Hay que pararle los pies, ahora!

—Recuerdo sus palabras… —continuó Coleen, ajena a lo que sucedía fuera—, eran…, me produjo una sensación de…, no sé…

—¿Qué dijo? —insistió Lance, impacientándose.

—Dijo que volvería a por mí, que sería una reina, una abeja entre mariposas…, eso es…, eso es lo que me dijo…, aunque creo que…

—¡Está aquí! —advirtió otro, mientras se escuchaba el sonido de pasos aproximándose—. ¡Reduzcámosle y dejemos que se explique!

—Algo sucede, Lance —musitó Olivia, contrariada—. Algo malo está pasando…

Entonces Coleen le tiró de la manga para que le prestara atención y, jadeando, sin poder recobrar todavía el aliento, le depositó de vuelta el móvil, y acompañó sus manos con las suyas para que se cerraran bajo su frialdad metálica.

—Ten… tenga, inspector. Está todo aquí, estaba grabando la sesión cuando pasó.

—Joder, sí, buenas noticias al fin. Revisaré esto enseguida y…

Pero antes de que alguno de ellos pudiera colocar otra palabra más, un policía abrió la puerta de un empujón y varios lo siguieron, entrando en tropel.

—¿Qué cojones es esto? ¿Qué hacéis? —masculló Lance, poniéndose en tensión—. ¿Qué coño estáis haciendo?

—Inspector Bennet, en nombre del cuerpo de policía de Scotland Yard, está usted detenido.

—¡¿Qué?! ¡¿Pero qué cojones…?!

—Se le acusa de asesinar al comisario Edmund Strauss —enunció el agente Redford, que, en realidad, había sido el responsable de derribar la puerta.

—¿Pero qué coño? ¿Strauss? ¿Muerto?

—Oh, mierda… ¡Lance, mira! —exclamó Olivia, al tiempo que empezaba a oírse una parte de la grabación.

Lo que Olivia le mostraba en su móvil era ni más ni menos que un vídeo de Youtube con centenares de miles de reproducciones. Era un vídeo terrible que tenía por título «El secreto de Lance Bennet y la matanza del cerdo». Mientras se reproducía el archivo, con sus visitas aumentando segundo tras segundo, Lance tuvo tiempo de comprender lo que sucedía: alguien acababa de usar la grabación en su contra, habían matado al comisario y, al parecer, había varias pistas dispuestas para incriminarlo.

—Esto es un puto error.

—Inspector, por favor, no se resista —dijo uno que se acercaba para esposarle—. Si lo hace será peor y…

—Oh, Dios santo… —musitó Olivia, horrorizada—. Lance, no. No te dejes.

—¿Qué?

—¡Que no dejes que te cojan! ¡Corre, Lance! ¡Corre! —gritó.

PARTE III

DECLIVE

Capítulo XI

Disparar a la cabeza

1

Incitado por aquellas palabras y por el tenso arrebato del momento, Lance optó por tomar la que tal vez era la peor decisión posible: corrió, y vaya si corrió. Corrió como un caballo de carreras al sonido de su campana, como un galgo tras su premio, como un infeliz al que el diablo le reclama el alma. Corrió desenfrenado, a sabiendas de que aquello lo empeoraría todo y consciente de que, si iniciaba esa huida, no podría dejar que lo atrapasen.

—¡Lance, corre! ¡Sal de aquí! —Fue lo último que escuchó con nitidez.

Entonces se abalanzó contra el agente Redford y, antes de que nadie pudiera reaccionar, lo empujó contra la pared. Luego se zafó de los dos hombres que le bloqueaban la entrada y se deshizo de otros dos más que le salieron al paso. Al primero lo apartó propinándole dos puñetazos encadenados, uno en el estómago y el siguiente en la cabeza, haciendo que cayera noqueado. Al otro le practicó una llave marcial y, tras lanzarlo al suelo, siguió en su desesperada huida, sin pararse a pensar que eso lo hacía, si cabía, aún más sospechoso. Su primer impulso fue dirigirse a las escaleras, como si se tratara de una rata abandonando un barco que se hunde, sin embargo, en cuanto empezó a descender por ellas, se encontró con que los agentes de internos, Sandra McCollin y Edd Sullivan, habían decidido subirlas para ir a su encuentro. El instante en el que ambas partes repararon en la otra se convirtió en una especie de duelo del oeste o, más bien en una de esas típicas peleas de la cantina: Sandra trató de desenfundar el arma y cuando ya la tuvo fuera, a punto de dirigirla hacia él, Lance le propinó una patada en la mano que hizo que la pistola saliese volando y ella cayera rodando hasta abajo. Seguidamente, y antes de que Edd Sullivan tuviera tiempo de reaccionar, se abalanzó sobre él e, inmovilizándole, forcejearon. Edd era fuerte, puede que incluso más que él, aunque no por ello se iba a dejar amilanar. Tratando con todo su empeño de detenerle, Lance le sacudió contra el suelo, impidiendo que pudiera sacar su revólver Webley Mk IV del cinto o que alcanzara la semiautomática de su compañera. Después, tiró de sus dos piernas para poder colocarse más fácilmente encima, en una posición un tanto más favorable y, desde ahí, le propinó un puñetazo directamente en la nuez. Fue un golpe sin piedad, duro y seco, tanto que Sullivan quedó temporalmente fuera de combate, aturdido y momentáneamente sin respiración. De hecho, tras el golpe, soltó un sonido gutural extraño, como una especie de estertor, y su cuerpo se estremeció en un espasmo tan brusco que sus gafas de sol saltaron por los aires y la corbata le cayó patéticamente sobre la cara, reflejando su absoluta derrota.

—¡¿Qué coño haces, Bennet?! —rugió McCollin, con la rodilla hincada en el suelo y preparada para cargar contra él.

Pero cuando lo hizo, Lance la paró y la tumbó en el suelo, aprovechando la notable diferencia de peso y fuerza en su beneficio. Tras ello, colocó la suela del zapato sobre ella, impidiendo que se levantara, y se tomó, nada, solo unos instantes para recuperar el resuello. Tampoco podía permitirse más, ya que tanto de arriba como de los pisos inferiores se aproximaban en manada muchos más agentes. Todos iban tras él, como cazarrecompensas tras un convicto o piratas somalís en pos de un suculento botín. Era una situación tremendamente complicada y desfavorable y Lance lo sabía. No podía escapar por la puerta principal, había demasiada distancia y demasiados policías de por medio. Además, sabía que no podía seguir desoyendo a la razón y al sentido común, pues, aunque se lo planteara, no habría forma humana de que él pudiese reducir a toda la comisaría. Eso era imposible y ni siquiera se le pasó por la cabeza. Por supuesto que no podría, al fin y al cabo, no era un comando de élite como Schwarzenegger o un miembro del equipo delta como el dichoso Chuck Norris. No, Lance debía ser realista e idear una estrategia más acorde a sus verdaderas capacidades. Siendo optimistas y rompiendo una buena lanza en su favor, a lo sumo, Lance sería capaz de ocuparse solo de un par de ellos a la vez, quizás, con un extra de suerte y si los dioses le sonreían, puede que de algún otro más. Pero eso era todo y eso era en el mejor de los casos. En verdad, difícilmente podría dar para tanto. Él no era tan infatigable ni tan ducho en artes marciales, por no decir que, a la menor oportunidad, se le echaría todo el mundo encima. No, no iba a producirse un combate justo como los que se veían en las películas, donde los malos enfrentaban al héroe de turno de uno en uno. Para nada, a la menor ocasión, se le iban a echar al cuello como un lobo a un cordero o como un equipo de fútbol americano al corredor que pretende hacer un touchdown. Así, ante semejante tesitura, Lance se vio forzado a decidir sobre si se la jugaba tratando de llegar al exterior a través de un hall atestado de agentes uniformados o…

—¡Bennet se escapa! —bramó Sandra en cuanto el peso del pie desapareció y pudo levantar la cabeza.

La alternativa no era mucho mejor que la primera opción, pero era lo suficientemente accesible y le otorgaba el suficiente tiempo como para que no existiese duda alguna a la hora de decidirse. Si conseguía llegar hasta uno de los despachos finales, tal vez hasta la sala del Politronic, podría improvisar una forma de salir vivo y libre de ahí. Aunque también era posible que se encerrase sin querer, quedándose sin salida ni opciones a merced de toda aquella colérica comisaría que clamaba por su cabeza. Aun con todo, seguía siendo la única alternativa válida que le restaba. Sin molestarse siquiera en echar la vista atrás, arrancó a correr a través del estrecho pasillo y, en cuanto oyó los primeros disparos, buscando atinarle en las rodillas para derribarle, la adrenalina le instó a apurar todavía más el paso.

—¡Vamos! ¡Vamos! —rugió la agente especial—. ¡Se dirige al ala oeste! ¡Venid todos! ¡Traed un jodido ariete!

Puede que fuesen estas palabras las que inspiraron la idea, o puede que la experiencia de McCollin solo se hubiese anticipado a una jugada previsible, pero, fuese lo que fuese, Lance optó por atrincherarse. Tras irrumpir dentro de la sala de ordenadores del primer piso como un toro en la plaza Mayor, cerró la puerta tras de sí, deslizó un escritorio bajo el pomo, atrancando la puerta, y, para asegurarse que no podían moverla, tiró encima el armario que había inmediatamente al lado. «Creo que con esto valdrá por ahora», pensó Lance mientras su cabeza comenzaba a maquinar a toda velocidad. Desde ahí podía apercibirse de cómo se congregan sus persecutores. Estaban ahí, fuera, a solo una barricada improvisada de distancia. En otra situación y con otras condiciones quizás se hubiese planteado seguir ahí dentro, en cuyo caso habría pensado en cómo seguir fortificando aquella especie de fuerte. No obstante, tal y como pintaba el asunto para él, cada segundo que pasaba dentro corría peligro. Definitivamente, no podía quedarse allí. Era imperativo que encontrase una solución y por solución se entendía una vía de escape.

—¡No tienes escapatoria, Bennet! ¡Entrégate y dejaremos que te expliques! ¡Sabes que es lo mejor para todos!

Pero él no respondió. En realidad, no tenía muy claro lo que se podía decir en una situación como esa y, además, consideraba que sus palabras no ameritaban una contestación. De hecho, como él ya bien sabía, eran intencionales y solo buscaban añadirle tensión al asunto, también distraerle, confundirle y, en definitiva, motivarle a cometer alguna clase de error o a malgastar el poco tiempo que tenía. Como policía lo tenía más que claro, toda aquella palabrería, todo ese pseudointento de diálogo, en el fondo, no era más que un pretexto para limitar su capacidad de tomar decisiones.

—Por aquí, por aquí —susurró la agente, cuando dos policías aparecieron cargando el ariete—, venga, al lío, echadla abajo.

Entonces se produjo el estruendo. Un golpe anticipado que sonó mucho más fuerte y demoledor de lo que Lance jamás habría imaginado. Por un momento, por primera vez en su vida, empatizó de verdad con los delincuentes a los que solía perseguir. Ahora estaba en su misma situación, experimentaba sus mismas emociones. Era un sentimiento extraño y aterrador el que producía aquel ariete, un sentimiento que a cada golpe anunciaba que el tiempo de libertad se agotaba. En muchos sentidos, ciertamente, aquello era como una patata caliente o, más bien, como una bomba. Era imposible prever cuándo iba a estallar. Simplemente, no se podía, podía ser al tercer golpe o al quinto, pero, eventualmente, más antes que después, el ariete policial vencería las defensas y echaría abajo la barricada. Y cuando eso sucediese, si Lance no se las había ingeniado para escapar, sería su final. Lo pillarían atrapado como una alimaña en una trampa para ratones, encasillado en el paredón de su propio pelotón de fusilamiento. Ese ariete era una herramienta forjada por el mismísimo demonio porque pocas cosas le habían dado tanta impresión como sus embistes, anunciando que su hora de supuesta justicia se acercaba.

—¡No opongas resistencia, Bennet, o te pegaré un maldito tiro! —le gritó Sullivan mientras aporreaba la puerta.

Acababa de llegar, de forma penosa y con gran dificultad. Cuando se personó al lado de su compañera esta le dedicó una mirada de preocupación y lo analizó de arriba abajo. Parecía recuperado de la refriega con Lance, pero, sin duda, no había salido del todo indemne. Tenía el cuello enrojecido, una expresión de dolor evidente, y llevaba puesta una mueca que parecía querer decir a gritos «voy a cargarme a este cabrón». No obstante, más allá de todo eso y de una leve alteración de su tono de voz al hablar, Edd Sullivan seguía pareciendo una copia inglesa del agente Smith de Matrix.

—Quédate aquí —le ordenó Sandra, abandonando su posición y alejándose pistola en ristre—, me huelo que tratará de salir por la ventana.

Y, en efecto, esa fue la solución que se le ocurrió. En su infinita desesperación, Lance miró a su alrededor y todo cuanto vio fueron cuatro paredes que parecían callejones sin salida. Estaba completamente atrapado, no había dónde esconderse y, aun así, entre algunos de aquellos muros parecía que aún hubiese pequeños resquicios figurados de libertad. Las ventanas podían abrirse lo justo como para que pasase por ellas un hombre, aunque el intento no estaba exento de riesgos. En ese primer nivel, Lance calculó que debía de haber entre doce y veinte metros de altura, y supuso que, con una caída así, sin una colchoneta o un amortiguador debajo, si no se abría la cabeza lo máximo que conseguiría sería partirse las piernas. Sin duda, no era un pronóstico para nada alentador, pero ¿qué otra opción tenía? Era o arriesgarse o dejar que lo atraparan y, al menos, de esta manera tenía la oportunidad de intentar salirse con la suya.

—Joder… joder… —farfulló cuando colocaba las manos sobre el cristal de una de las ventanas y deslizaba el montante y el junquillo para abrirla—. Por qué cojones pasan estas mierdas…

Lance tomó una bocanada de aire y contuvo el aliento antes de decidirse a poner un pie sobre el alféizar. Nunca había hecho algo así, de hecho, detestaba las alturas. Les tenía pavor, un miedo absoluto que, normalmente, le habría paralizado. En esta ocasión, sin embargo, el miedo a lo que sucedería si lo atrapaban era mayor que el miedo a las alturas y tenía tanta adrenalina bombeando por su cuerpo que estaba preparado para casi todo. Entonces, sin darse tiempo ni a dudar ni a pensarlo demasiado —pues sabía que si lo hacía corría el riesgo de plantarse—, dio un salto y subió al alféizar. Luego miró inconscientemente hacia abajo y se dio cuenta de que lo que estaba haciendo era, sin lugar a dudas, la mayor tontería de su vida.

—Oh, mierda…, pero qué coño estoy haciendo… —musitó, al tiempo que se pegaba como una lapa a la pared y sentía que le sobrevenía el vértigo.

Por un instante, Lance se sintió tentado a recular. De hecho, hizo el amago. Pero el sonido del ariete cargando contra la puerta le recordó por qué lo hacía. Entonces, volvió a mirar al suelo y trató de analizar la situación con objetividad. Sí, había una altura considerable. Sí, tenía miedo. Y, sí, no solo podía hacerse mucho daño, sino que era hartamente probable. Pero, dejando de lado todo eso, también era cierto que creía poder conseguirlo. Iba a necesitar la suerte de todas las hadas madrinas de Inglaterra o de todos los tréboles de cuatro hojas que hubiese escondidos por el mundo, pero, si no se dejaba doblegar ni por el vértigo ni por el pánico, si alcanzaba a mantener los nervios templados y la mente tranquila, Lance podría salir airoso y más o menos ileso de la situación. O al menos eso es lo que se esforzó en creer.

—Hijo de la gran puta… —soltó apretando los puños y pensando en la persona que lo había puesto en esa tesitura—. Cuando te pille te las voy a hacer pagar, pedazo de cabronazo…

Y con esa idea en mente se dispuso a saltar. Dejó que la ira se adueñase de su cuerpo, que irradiase por todo su ser y tomase el control de su mente y sus acciones. Si la furia se comía el miedo, quizás estaría preparado para hacer el gran salto literal y metafórico que necesitaba hacer. A la hora de la verdad, no obstante, no se atrevió. Por mucha rabia que acumulase dentro no se sentía capaz, no de aquel modo. Por si fuera poco, el hecho de tocar la marquesina de la ventana con la cabeza tampoco le ayudaba, al contrario, le infundía más la sensación de estar atrapado en el aire, encajonado entre esa especie de caza de brujas macartista y el gran e insondable vacío que se abría ante sus pies. En verdad, ese vacío no era ni tan grande ni insondable, ni tampoco podía considerarse propiamente como un vacío porque tenía final y Lance podía verlo desde ahí. Pero eso no importaba, porque así era como lo veía él, como un abismo, como sus propias cataratas de Reichenbach. Sherlock Holmes había tenido las suyas y ahora parecía que le había llegado su turno.

—Oh, joder…, mierda…, vamos…, vamos… —trató de alentarse—. Tú puedes, Lance…, tú puedes…

Nuevamente, el sonido del ariete policial abriéndose paso, aproximándose cada vez más y más, le devolvió a la realidad. Estaba entre el ariete y la pared y saberlo tampoco le ayudaba. Ya casi lo tenía ahí, lo sabía, y ese pensamiento lo puso en tensión. Lance se sintió a punto de explotar. Su cuerpo se estremeció e, incluso, empezó a temblar ligeramente. Tenía dudas, sí, más que en toda su vida, aunque cada vez tenía más claro que aquella decisión no tenía vuelta de hoja. Ya era un fugitivo y, como tal, debía huir. Una vez escogida esa senda debía seguirla hasta la última consecuencia. Además, si le echaban el guante no tendría forma de demostrar su inocencia. No, estaba decidido, si Lance quería librarse de aquellas acusaciones, si quería ganarse la exculpación, necesitaba escapar. Solo con tiempo, suerte y habilidad podría encontrar la forma de arreglarlo y eso no sería posible si se encontraba encerrado entre rejas.

—Oh, vamos…, joder, Lance…, piensa…, piensa algo útil…, joder…, a ver…, Cinnamon…, sí… Cinnamon… —comenzó, con las ideas tan dispersas que ya empezaba a divagar—. Cinnamon es un gato…, sí, sí…, es un gato, esto es así…, lo sabes, Lance…, ¿y qué hacen los gatos? Los… los gatos caen de pie…, siempre… Cinnamon es un gato…, Lance…, sé tú también un gato…, eres un gato, Lance…, eres un gato… y tú también puedes…, sí…, saldrá bien…, caerás de pie y…

Y lo volvió a intentar. Pero al momento de dar el salto, se contuvo y permaneció pegado a la ventana. No, ni el miedo, ni la ira, ni siquiera aquello le servía. Realmente, aquello incluso menos. Por supuesto que no, ¿cómo iba a servir? Era algo tan inverosímil que ni desesperado podía creérselo. Definitivamente, ni era un gato ni creía que Cinnamon se atreviese a saltar tampoco de esa altura. Entonces, con otra idea en mente, respiró hondo, se dio media vuelta y probó a descolgarse de la cornisa. No era una mala idea, así reducía ligeramente la altitud y su sensación de vértigo.

—¡Un último esfuerzo! —gritó Sullivan, de forma imperativa.

Y mientras él se hallaba suspendido en el aire, colgando del alfeizar, escuchó cómo la puerta cedía, cómo apartaban el escritorio de una patada y cómo el armario se deslizaba hacia un lado. Ya estaban dentro, estaban a punto de darle caza y fue precisamente ese estímulo el que le motivó a dejarse llevar. Con gran recelo, miedo y una cierta expectación, Lance se limitó a abrir las manos y esperar que la gravedad hiciera el resto. Entonces cayó. Sintió un gran tirón arrastrándolo hacia el suelo y lamentó profundamente las decisiones que había tomado. No obstante, a los pocos segundos, y cuando apenas había caído un par de metros, se le activó una especie de instinto, como un reflejo involuntario, y sin siquiera darse cuenta de lo que hacía, trató de agarrarse a lo primero que tuvo al alcance de la mano. Por suerte para él, un poco más abajo de la ventana, había el saliente de un aparato de ventilación antiguo y bajo este una tubería que llegaba casi hasta la mitad del recorrido.

—Oh, gracias a Dios… —suspiró con alivio, antes de reengancharse a la tubería y empezar a bajar por ella.

—¡¿Dónde coño está Bennet?! ¡¿Dónde se ha ido?! ¡Sal, puta rata asquerosa! ¡Da la cara!

—Aparta, Sully. La ventana está abierta y… —clamó McCollin, justo cuando sacaba la cabeza por ahí—. ¡Oh, joder! ¡Lo veo! ¡Bennet se escapa! —Y gritándole directamente a la cara a Redford, agregó—: ¡Da la puñetera señal de alarma, ya!

Le habían pillado. La cosa se ponía fea. Lance sabía lo que venía a continuación: McCollin iba a dispararle desde arriba mientras el resto trataba de rodearlo en el suelo. Lo tenía jodido. Si de un casual McCollin fallaba y no le daba lo apresarían una vez estuviese abajo. Eso, obviamente, si no se soltaba sin querer o si no se comía una bala. Sus ya reducidas opciones estaban acabándose, se acercaba al jaque mate. Ahora lo único que le quedaba era tiempo de descuento, su única posibilidad era reaccionar rápido. Y, entonces, hizo de tripas corazón y volvió a soltarse. A esa altura el riesgo ya no era importante, con suerte era una caída de seis o siete metros que, aunque eran algo, no eran lo suficiente como para que se rompiera la crisma. Aun así, Lance vivió aquel momento peor que la primera vez. Se sentía menos preparado, más presionado y más inseguro. Y mientras caía sintió que el tiempo se ralentizaba y que aquello duraba una eternidad, una eternidad agónica que acabó tan pronto se dio de bruces contra el suelo. Lance mentiría si dijese que no le había dolido. Al caer había puesto las manos, era lo normal, formaba parte del instinto de supervivencia, así que sintió un duro golpe en las muñecas y se hizo sangre. Las rodillas también le crujieron y, por un segundo, sintió que la inercia le recorría el cuerpo de forma desagradable. Pero, por suerte, había aterrizado bien. Como Cinnamon, él también había caído de pie, más o menos.

—Jo… der… —articuló incorporándose.

Definitivamente, estaba entero. La caída había sido más dura de lo que pensaba, pero, al menos, no notaba dolor en las piernas, que ya era un gran qué, ya que las necesitaba para salir pitando de ahí. Su fuga, en verdad, no había hecho nada más que empezar.

—¡Ven aquí, bastardo de mierda! ¡No huyas! —vociferó Sullivan, apareciendo también en la ventana y empezando a disparar.

No era el único que se había tomado el numerito de escapismo de Lance como algo personal. Junto a él, McCollin y otros dos agentes también probaban suerte al tiro al blanco o, más bien, al tiro al Bennet. La mayoría de disparos ni siquiera pasaban cerca de él, de hecho, desde donde estaban no tenían el mejor ángulo para darle, aunque eso no quitaba que lo intentaran con ahínco y entusiasmo. «Tarados, hijos de puta», pensó Lance, tratando de ponerse a cubierto. Pero no podía seguir ahí, no mucho tiempo. Ahí estaba desprotegido, por mucho que los disparos no le diesen, estaba a merced de que un grupo táctico llegara y lo rodeara. Si sucedía podía considerarlo game over y no habría insert new coin para él.

—¡Voy a vaciarte el cargador en el puto culo, Bennet! ¡Ven aquí, pedazo de escoria!

Pero él no tenía ni la más mínima intención de hacerlo. Aguardó un instante y en cuanto creyó tener la oportunidad para echar a correr sin meterse de lleno en la trayectoria de un proyectil, se orientó hacia la zona de aparcamiento y salió escopeteado hacia allí. De todas las opciones aquella era la que le brindaba mejores posibilidades de éxito. En el aparcamiento podría beneficiarse de diferentes coberturas, parapetándose detrás de los furgones blindados y los patrulleros. Además, con suerte, podría robar uno de aquellos vehículos y darse el piro de ahí. Por desgracia, aunque era la mejor vía para escapar, no estaba exenta de riesgos. Durante un breve espacio de tiempo, a la vez que corría del edificio al parking, quedó totalmente expuesto. Ciertamente, quedaba en un ángulo perfecto para que le diesen. Con la ventaja de la altura, la profesionalidad táctica de los de asuntos internos, la dirección del viento y, además, el ángulo frontal solo era necesario que apretasen el gatillo en el momento adecuado y lo abatirían. A la hora de la verdad, sin embargo, solo Sandra McCollin y Edd Sullivan tuvieron la suficiente sangre fría como para seguir disparando. Los otros agentes, conscientes de que si disparaban podrían matarle, sufrieron una especie de cargo de consciencia repentino y vacilaron, perdiendo aquella oportunidad única.

—Apunta a las piernas, Eddy. Por ahora lo queremos vivo.

Y aunque al principio no lo parecía, lo cierto es que ellos también se esforzaban por contener su capacidad ofensiva. No flaqueaban a la hora de apretar el gatillo, no, pero estaban tratando de no hacerlo a cualquier precio. O, al menos, eso era así al principio. Tras una tanda de disparos fallidos dirigidos a sus brazos y piernas, McCollin decidió cambiar de estrategia y viendo que la distancia entre ellos crecía cada vez más y más optó por apuntar y disparar al tronco. Y, pese a esto, finalmente, cuando él ya estaba muy lejos, empezó a temer de veras que se le escapara, volvió a readaptarse y situó el objetivo en la cabeza. En aquel momento ya no le importaba nada, solo quería dar en el blanco y le daba igual si tiraba a matar. De hecho, McCollin fue tan precisa a la hora de disparar que una de sus balas llegó a pasarle silbando por la oreja. Es más, pasó tan sumamente cerca que causó fricción con el apósito que llevaba, abriendo una pequeña brecha en el oído que ya tenía herido. Lance sintió un dolor tremendo en el tímpano. Ese dolor dormido del que ya casi ni se acordaba acababa de volver y, con él, el dichoso zumbido de las narices que tanto odiaba. Afortunadamente, fue el único proyectil que estuvo cerca de alcanzarle y aquella pequeña herida la única que recibió. Sin duda, era un fastidio y el dolor intenso, pero la cosa podría haber salido incluso peor. Lance había sido rápido y astuto a la hora de moverse y por eso había conseguido salvar la piel. Había pensado de forma estratégica, usando los vehículos en su favor y realizando carreras repentinas en zigzag. De hecho, ahí había residido la clave su victoria, en la imprevisibilidad de sus movimientos.

—Nunca pensé que le debería tanto a Juego de Tronos y a HBO… —agradeció en cuanto se sintió a salvo y seguro de que McCollin ya no tenía la más mínima posibilidad de alcanzarle—. Si solo el memo de Rickon hubiese aprendido la importancia de no correr en línea recta…

Pero a diferencia de él, McCollin no estaba tan contenta. Todo lo contrario, estaba realmente lejos de dar saltos de alegría. Entornó fuertemente los ojos para verle bien desde la distancia y tras dudar un par de veces sobre si volver a probar suerte o no, enfundó la pistola y echó a correr tras él.

—¡Vamos, Sully! ¡Mueve el puto culo, no te quedes ahí! —Y colérica, lanzada hacia las escaleras, rugió—: ¡Juro que como se nos escape le corto los huevos a alguien!

2

Olivia no había sabido muy bien cómo reaccionar. En cierto sentido, ella también se había vuelto loca, era igual de responsable que Lance por lo que estaba sucediendo. A pesar de todo, había sido ella quien le había instado a huir y, ahora, se arrepentía. Desde su posición no podía hacer nada. Por un instante dudó sobre si desenfundar la Glock y empezar a pegar tiros ella también, pero sabía que eso no iba a servirle de nada. No, aquello no era útil ni serviría para exculpar a Lance.

—Vaya puñetero desastre… —musitó al tiempo que ayudaba a Coleen a incorporarse y observaba a través de la ventana cómo le llovían las balas a Lance.

—No era él…, no era Bennet… —dijo ella en voz muy baja—, no era el inspector…

—Lo sé.

Pero saberlo no bastaba, no. Había que reunir pruebas, había que hacer trabajo policial para demostrarlo. Ella lo sabía y por eso aquella responsabilidad recaía sobre sus hombros. Tenía que hacer lo que fuese, incluido lo imposible, para lograrlo. Y mientras tomaba esta resolución Olivia apretaba los puños, rezando para que Lance lograse sobrevivir al menos el tiempo suficiente como para que ella pudiese arreglarlo todo. «Aguanta, Lance, aguanta. Yo te salvaré», fue su último pensamiento antes de dejar a Coleen a cargo de Redford y ponerse a funcionar.

3

Entretanto, mientras Olivia Green iniciaba una cruzada personal por él, Lance vivía otro momento complicado. De repente, interponiéndose entre la salida y él, apareció un coche patrulla, uno de los primeros que regresaba tras saberse la noticia y haber recibido orden de volver a comisaría. Sorprendido, el conductor pisó el freno y la rueda patinó un poco, chirriando sobre el asfalto. No podía dar crédito, no solo parecía demencial lo del asesinato de Strauss, sino que, además, no podía creerse que tuviese tan mala suerte como para toparse con el principal sospechoso, el ahora infame Lance Bennet. Lo tenía de frente, cara a cara, y si no hubiese hecho nada, si no hubiese reaccionado de forma instintiva y automática, se lo hubiese podido llevar perfectamente por delante. Sin embargo, a pesar de su aturullamiento y su desconcierto, terminó por detener el coche en seco, decisión que, sin duda, iba a lamentar. En ese instante, Lance aprovechó la situación a su favor: dio unos golpecillos en el cristal del conductor con la culata de su pistola y, alzando el tono de voz, forzó a los agentes de dentro a levantar las manos al grito de «arriba los dos u os coso a tiros, mamonazos»; acto seguido, abrió la puerta y tiró del conductor hacia fuera, tomando posesión del coche. No obstante, no todo podía salirle tan bien. Claro que no, si se hubiese salido con la suya, así, de primeras, hubiese sido demasiado fácil y nada en la vida de Lance era así. Era ley de Murphy, aunque dadas las circunstancias, Lance creía más apropiado llamarla ley de Bennet: si algo puede joderse pero bien, se joderá. Para el caso, el conductor en un alarde de insensatez, locura o de una osadía sin parangón trató de resistírsele: primero probó de cogerle por la cintura, buscando inmovilizarle, pero al ver que no surtía efecto, le dio un empujón y aprovechó para sacar su arma.

—No te muev… —trató de decir.

Pero antes de que pudiera decir más, Lance se deslizó a un lado, le agarró la cabeza y se la empujó sobre el capó. La chapa de acero y aluminio se estremeció al golpe y Lance aprovechó el aturdimiento para retenerle la cabeza mientras le pillaba la mano con la que empuñaba la pistola contra la puerta del coche. El alarido de dolor del policía fue estremecedor, como sacado de una película de Saw, y, aunque a él no le resultó indiferente, no tenía tiempo de sentir remordimientos.

—¡Serás cabrón! ¡Puto bastardo de…! —gritó un segundo antes de que Lance lo apartara de una patada.

Entonces, tras caer de espaldas y empezar a culebrear por el suelo, retorciéndose como un gusano al sol, hizo presión sobre la mano magullada y comenzó a maldecir a todos sus ancestros. A Lance le pareció comprensible, incluso razonable, pues, tal y como él mismo supuso un rato después, lo más probable era que le hubiese roto la mano. Se había pasado varios pueblos, pero no era como si en el «modo huida» pudiera ajustar la dificultad y controlar los daños. Se trataba de sobrevivir a toda costa, luchar o morir. Eran las nuevas reglas del juego.

—¡Tú! —le soltó a la persona que estaba en el asiento del copiloto—. ¡Ponte al volante!

Y mientras el otro, un agente en el que ni siquiera se fijó, hacía caso y se pasaba al asiento del conductor, Lance bordeó el vehículo y se metió de lleno en él. Luego, dio orden de que arrancara y, tras bajar lo justo la ventanilla, aún se atrevió a realizar algunos disparos. Los primeros fueron una advertencia, un «no me sigáis» de manual, los otros cinco fueron a objetivos concretos: específicamente, a las ruedas de los vehículos que tuvo a tiro y del Land Rover en el que McCollin y Sullivan se acababan de montar, con la evidente intención de ir tras él.

—No te pares —ordenó, colocándole, sin siquiera mirarle, la punta del cañón en la sien—. Hazme caso y todo irá bien.

—Por favor, inspector, no necesita hacer eso conmigo —dijo una voz que le era conocida—. Yo le creo.

Con todo aquel frenesí Lance no se había dado cuenta, pero el policía al que acababa de secuestrar era ni más ni menos que el joven Chuck Bernard, el novatillo con potencial que él mismo había amparado bajo la benevolencia de sus alas. Bernard le miraba fijamente, con una intensidad incómoda. Tenía el semblante serio, mucho más de lo que le creía capaz. La última vez que estuvieron juntos en un coche Bernard también conducía y había un cadáver de por medio, pero, aun así, en aquel entonces tenía una expresión mucho más viva que ahora. En estos momentos, Bernard tenía cara de entierro, como si acabaran de atropellarle al perro, pero, contrariamente a lo que esperaría de cualquier otro en su situación, no parecía nervioso, ni tenso, y, en realidad, ni siquiera un poco asustado. Estaba serio, sí, pero tan entero que daba miedo. «Guau —pensó Lance—, eso sí que es determinación y un buen par de pelotas».

—Por favor —insistió de repente, tras una fugaz miradita de recelo—, al menos, apártela un poco o ponga el seguro. —Y apretando las manos en el volante, agregó—. ¿No ha visto Pulp Fiction?

—¿Qué? Joder, claro que sí, ¿por quién me tomas? ¿Quién coño no ha visto Pulp Fiction?

—¡Bien, eso digo yo! Es un peliculón, sí…, pero si es posible me gustaría no acabar como el chico del cuarto de libra con queso. —Y tratando de esbozar una leve sonrisa, dijo—: Ya sabe, apuesto a que me va a pedir que apure al máximo y…, bueno, velocidad y bandas de resalto son mala combinación.

—¡Oh, venga, Bernard! No pienso volarte la puta cabeza, joder.

—Me sentiría más tranquilo si la apartara un poco. —Y mientras pisaba fuerte el acelerador, comentó—. También podría dejar de apuntarme si quiere, inspector. Ya le he dicho que estoy de su parte.

—Si te soy franco, preferiría no hacerlo. Pero si lo prefieres, puedo apuntarte a algún otro sitio.

—Ya…, bueno…, siempre que no me apunte ahí abajo… —Se encogió de hombros y le lanzó otra sonrisilla—. Sé lo que me digo…, ¿ha visto Malditos Bastardos?

—¡Joder, Bernard! ¡¿Te pones a citar toda la puñetera filmografía de Tarantino en una situación así?! ¡¿Pero a ti qué coño te pasa?!

—Yo solo digo que preferiría que nadie me volase las canicas.

—Buah…, tus canicas van a estar bien, Bernard. Son lo que menos me preocupa ahora…

—Ya imagino, aunque eso no quita que a mí sí me preocupe, inspecto…

—Joder, ¡bien! ¡Tú ganas! —accedió, apartando el arma y poniendo el seguro—. ¿Ves? No más pistola, con seguro y todo. —Y soltando un resoplido, añadió—: Ahora, por favor, Bernard, no hagas que me arrepienta y céntrate de una puta vez.

—Está bien…, ¿dónde vamos?

—Pues, para empezar…, tuerce por la derecha e intenta perderte por callejuelas secundarias. Luego ataja, ve por donde te salga, hazlo lo más arbitrariamente que puedas, como si no fuésemos a ningún sitio en particular. —Y distraídamente, adicionó—: Es la mejor forma de evitar que puedan prevenir nuestra trayectoria…

—¡Vaya! Qué calculador, inspector. Había oído hablar de la escritura automática, pero no de la conducción auto…

—Joder, cállate de una puta vez, Bernard. No es momento para chanzas o juegos de palabras. ¿No ves que tengo otras cosas en la cabeza?

—Ajá…, puede sincerarse conmigo, inspector, ¿qué cosas?

—¿Que qué cosas? Oh, Dios, dame fuerzas que creo que me ha tocado el tonto. Joder, Bernard, ¿que tenga a la puta élite de Scotland Yard pisándome los talones no te parece suficiente? —Y ante su silencio, continuó—. ¿No? ¿Quieres más? ¿Y qué hay de que se me hayan llevado a la testigo principal delante de mis puñeteras narices? ¿No es suficiente? Venga, vale, ¿te contentas con que se hayan cargado al puñetero comisario? Joder, oh, ¡y si solo fuese eso! Pero no, ¡qué va! ¡Qué coño va a ser solo eso! Hostia puta, Bernard, ¡que me la acaban de jugar! ¡Que me han colgado un puto asesinato! ¡Y no cualquier asesinato, joder! —masculló, al tiempo que echaba nerviosamente la vista atrás para ver si alguien los seguía—. Todo esto es un puto engaño…, es pura…, joder…, es pura manipulación para hacerme pasar por el culpable. Así que cierra el puto pico, Bernard, y conduce…, es lo único que te pido, no quiero más…, no me compliques más las cosas, por favor… —Y musitó—. En estos momentos no sé en quién coño puedo confiar, así que…, pónmelo fácil…

—Está bien, lo entiendo. ¿Dónde quiere que le lleve al final? Alguna idea tendrá, imagino.

—No… no sé…, no me ha dado tiempo de pensarlo…, intenta distraerles y luego… —farfulló, a la par que advertía cómo las distantes luces de alarma de dos coches policía trataban de alcanzarlos—, luego dirígete al Buckingham Palace, haz lo que puedas por perderles —repitió, justo cuando sus superiores trataban de comunicarse con Bernard a través de la línea segura del vehículo—. Y no, ni se te ocurra responder a la comunicación interna.

Entonces, Bernard asintió, como dando a entender que lo comprendía. Acto seguido pulsó el botón de apagado del aparato de comunicaciones y dirigiéndose a él dijo:

—No creo que baste con apagarlo…, no sé si tienen alguna manera de conectar el micro de forma remota para oír nuestras conversaciones, así que…

Bernard no dijo nada más, pero en su lugar le dedicó una miradita que parecía querer decir «ojo a esto, hay que cargárselo». Y tanto si era eso en lo que pensaba como si no, Bernard tenía razón. Así que Lance quitó el seguro de la Glock, apuntó al sistema de telecomunicaciones e hizo amago de disparar cuando el policía lo detuvo.

—No, así no. Imagina que te cargas algo importante del coche. —Y cediéndole momentáneamente el control del volante, soltó—: Sujétalo. Déjame hacer a mí.

Y sin saber cómo diantres lo había conseguido, Lance observó como arrancaba el aparato de cuajo y con él también el localizador interno que llevaban todos los vehículos policiales. En realidad, lo del localizador era lo de menos, ya que solo era un minúsculo chip conectado al GPS que usaban para rastrear y situar las patrullas, además de para determinar, en función de su cercanía, cuál de ellas debía dirigirse a los lugares donde se producían incidentes. Pero lo más impresionante de la hazaña de Bernard era, sin duda, lo del sistema de comunicación, un aparatejo relativamente grande y compacto que estaba encastado a la perfección dentro del patrullero. Aun con todo, chip y demás parafernalia salieron volando por la ventana, en cuanto Bernard decidió deshacerse de ellas sin el más mínimo miramiento. Aquella había sido una acción valiente, pues convertía automáticamente al joven policía en cómplice de todo. Ambos lo sabían, pero incluso así, Bernard no dudó a la hora de actuar.

—Ya está, solucionado —dijo con toda naturalidad, como si aquello no fuese con él—, es un salto de fe, inspector, ahora estamos ilocalizables y…

—Y te acabas de cargar toda tu puta carrera como policía… —respondió Lance, con un hilo de voz—. Joder, Bernard… ¿Estás tonto o qué? Los coches patrulla tienen cámaras internas…, graban todo lo que pasa dentro y fuera del coche para evitar incidentes e identificar malas praxis policiales…, joder…, cuando revisen las grabaciones…

—Basta —le cortó con dureza—. Ahora soy yo quien ya ha oído suficiente, inspector. Como ya le he dicho esto es un salto de fe. Aunque no lo parezca soy mayorcito y sé lo que me hago. Y, no, no soy tonto, pero sé ver cosas en las personas y sé dónde debo depositar mi confianza. —Y relajando el tono de su voz, continuó—: Puede que no tenga sentido, puede que me arrepienta, sí…, pero… yo estuve con usted cuando apareció la primera víctima. Le vi, le vi actuar, le vi sentirlo… Es un policía del copón, inspector, nunca olvidaré lo firmes que puso a los de la inspección técnico ocular…, eso no lo hace alguien que no empatiza con la víctima, nadie se toma tan en serio su trabajo si no lo vive de verdad…, no…, nuestro asesino no se parece en nada a usted, no, me niego a creerlo… Usted no mató a Strauss ni es el Cazador de Mariposas. —Y concluyendo, posó su mirada sobre él y se limitó a decir—: Lo tengo claro, inspector. Confío plenamente en usted.

Lance lo observó con detenimiento, en silencio. Jamás lo hubiese dicho, jamás hubiese creído que las cosas estarían así y que todo su futuro, toda su vida, fuese a depender de un novato como Bernard. Era algo risible en realidad, aunque también era algo por lo que estar agradecido. Quizás Lance no hubiese escogido ni en sueños estar en manos de Bernard, quizás, si hubiese podido elegir, hubiese estado detrás de su ultimísima última opción, pero, aun así, había tenido mucha suerte. Policías como Bernard salían pocos. Él era uno de los buenos. Tenía instinto. Buen juicio seguro que no o, al menos, si lo tenía, debía trabajar en él. Pero, definitivamente, tenía instinto y, más importante todavía, tenía corazón.

—Está bien…, creo que te arrepentirás de esto, pero… te lo agradezco…, solo espero que al final de todo te valga la pena…

—Cuando resuelva el caso, inspector, lo valdrá. Yo tendré la suerte de poder decir que fui de los pocos que nunca dudó. —Y sonriente, agregó—: Yo siempre he estado del bando de Lance Bennet.

—No es un bando muy popular últimamente…, pero…, argh…, todo es culpa de ese cabronazo…, estoy seguro de que el hijo de puta del Cazador es el que me ha tendido esta trampa…

—Por lo que he oído, eso parece… Lo de Strauss ha sido toda una faena…, más aún porque parece real. —Y razonó—: Todo el mundo en Scotland Yard sabía que os llevabais a matar…, yo sé que no ha sido usted, pero para otros es más fácil creer que sí…, para agentes como Redford encaja, es como una solución perfecta… —Y con un hilo de voz, adicionó—. Muchas veces las personas a las que no le gustamos se esperan lo peor de nosotros y se alegran cuando algo malo pasa…, supongo que es más sencillo pensar mal de los demás que tratar de esforzarse en ver más allá…

—Es un pensamiento muy real y muy maduro, Bernard. Sí…, tienes razón…, nos cuesta reconocerlo, pero las personas necesitamos monstruos a los que temer y odiar y nos encanta ponerles el rostro de alguien que no tragamos. Supongo que es más fácil creer que los demás son los malos y nosotros los buenos…, pese a esto…, ¿cómo puedes estar tan seguro de que no es verdad?

—Pues eso, ya se lo he dicho. Veo cosas en la gente, cosas pequeñas…, soy observador, o eso creo. Creo que le conozco, inspector, que entiendo cómo piensa y cómo siente…, creo que es un buen policía, quizás demasiado bueno…, nunca he visto a alguien que se entrega a algo en cuerpo y alma traicionarlo así porque sí. Si hubiese matado al comisario hubiese traicionado a toda su investigación…, y si fuese el Cazador…, bueno, eso es aún más insostenible todavía… Si fuese el Cazador no habría hecho nada de todo esto…, no…, inspector, yo soy incapaz de creer eso de usted…, jamás podría pensar que una persona…, que un ídolo como usted fuese…, ya sabe…, que fuese…

—¿Que fuese qué, Bernard? Venga, dilo —le espetó con severidad—. Ponle palabras. Termina la puta frase, Bernard. ¿Jamás podrías creer que fuese qué?

—Un asesino…

—Ya…, entiendo…, sí, eso es justo lo que parezco, un puto asesino de mierda… y todo por esa dichosa grabación…

—Imaginaba que era de verdad…, ¿pero por qué la hizo?

—Las cosas son más complicadas de lo que parecen, Bernard, no todo es blanco o negro… Esa grabación no tiene contexto.

—Ya, ¿pero por qué?

—Pues porque hacía falta, era lo que necesitaba la policía y el caso. Vendí mi alma por el ala científica.

—Y el cabrón ese se la ha cargado —soltó él, haciendo que Lance se diese cuenta por primera vez de que era verdad, que el Cazador se había cargado de un plumazo su mayor éxito—. ¿Ve? Es imposible que fuese usted, ¿quién daría tanto? ¿Quién arriesgaría tanto y se buscaría tantos problemas para conseguir algo que va a destruir?

—En el mundo hay locos de toda clase, Bernard…, imagino que los medios le darán otra interpretación…, hay muchas formas de vender una historia… —Y repentinamente agotado, como si un Dementor le acabase de absorber el noventa y nueve por ciento de su energía vital, musitó—: De hecho, deberíamos ver qué cuentan, es importante estar informados…, vamos, pon la radio.

Bernard negó con la cabeza, como queriendo decir que no valía la pena, pero aun así cumplió. Prendió la disquetera del coche y tras pulsar la opción correcta empezó a sintonizar las emisoras. Hasta que no encontró la BBC Radio, desfilaron Absolute Radio, Capital, Classic FM, Kiss, Heat Radio, Smooth Extra y Radio X, todas ofreciendo pequeños incisos en su programación habitual sobre la reciente noticia.

—Ve a una especializada, pon la BBC —le instó él, viendo cómo comenzaban a dejar atrás a sus perseguidores—, las musicales y las de variedades no son objetivas.

Sin embargo, después de oír lo que la emisora tenía que decir al respecto de su caso, Lance hubiese deseado no haber dicho aquello. Al final, Bernard logró sintonizarla y sus palabras sonaron claras y firmes, como una losa de piedra sobre su espíritu.

«La víctima ha sido identificada por las fuerzas policiales como el comisario Edmund Richard Strauss, responsable hasta la presente de la policía metropolitana londinense. Strauss, que tenía en mente un asiento en el Parlamento, destacaba por una gran ambición política y por el sueño de un escaño propio. Ahora, sus anhelos se han visto truncados por la felonía de uno de los agentes más destacados que había dado el cuerpo policial de Scotland Yard. El inspector Lance Bennet, quien había sido investido por recomendación del propio Strauss, ha sido responsable del acto más atroz, asesinando fríamente al comisario y exhibiéndolo en el centro mismo de la siempre concurrida Trafalgar Square. Según fuentes oficiales, se sospecha que Bennet pudo aprovechar la conveniencia de los recientes sucesos acaecidos en la central de policía y la última decisión del primer ministro sobre el toque de queda para cometer el crimen. Nuestro contacto especializado asegura que la pasada noche era el momento idóneo para hacerlo, pues con todos los efectivos policiales centrados en Scotland Yard y con la ciudadanía encerrada en casa por el toque de queda y por el miedo de lo que entonces se temía que fuese un ataque terrorista, Bennet tenía libertad absoluta para moverse por la ciudad y colocar el cadáver en un lugar que, en otras condiciones, le hubiese sido imposible dada la gran afluencia de transeúntes que se suele registrar».

—Puta BBC, esta vez se están luciendo pero bien… Ya me dirás tú dónde queda ahora todo eso de comprobar las fuentes. —Y defendió—: Panda de cabrones…, todo eso son mentiras…, yo… yo no he matado a nadie, joder.

«Las pruebas que apuntan a Bennet son diversas y se sostienen con fuerza: según declaraciones de compañeros cercanos, Bennet y Strauss hacía ya un buen tiempo que se traían una especie de rivalidad, ambos peleaban con frecuencia e, incluso, parece ser que habían llegado a las manos. La grabación expuesta con el cadáver del comisario, cuya autenticidad ya ha sido validada por expertos, parece corroborar esta información. Según la misma, Bennet reprende el desapego de Strauss por las víctimas y lo chantajea para obtener recursos y privilegios».

—Joder, ¿es que nadie se va a preguntar por qué coño iba yo a dejar la grabación si fuese el puto asesino? Vaya forma de autoincriminarme sería eso, impropio de una mente criminal tan brillante. —Y subiendo el tono de voz, exclamó—: ¡Joder, si es que no tiene ni el más mínimo sentido!

—No, no lo tiene —coincidió Bernard—. Pero una mentira repetida mil veces puede acabar sonando a verdad. No es creíble para nada, inspector, pero la gente quiere respuestas y ahora mismo sirven las que sea, cualquier cosa vale con tal de quedarse tranquilos y entender lo que pasa. Es un cabeza de turco conveniente, inspector…, y los medios son maestros adornando la verdad…

—Sí, y por eso no necesitan repetir mil veces una mentira, que les basta con una. Esto es increíble…, del The Sun aún me lo esperaría, pero… —trató de decir antes de interrumpirse para seguir escuchando a la presentadora.

«Además, en la rueda de prensa que recientemente ha tenido lugar se han revelado nuevas informaciones de la complejidad de lo sucedido y de su envergadura real. Según declaraciones, es muy posible, además, que Bennet resulte ser el terrible Cazador de Mariposas, el asesino serial que ha estado aterrorizando Londres desde hace varias semanas».

—¡Sí, venga! ¡¿Y qué más?! —rugió perdiendo los estribos.

«Las evidencias que sostienen este punto son varias y las enunciaremos literalmente a continuación:

El Cazador de Mariposas hizo su primera aparición en el mismo momento en el que se producía la investidura de Lance Bennet, ambos personajes parecieron crearse a la vez».

—Primera noticia que ser inspector era ser un personaje…, será posible…

«El Cazador manifestó tener un especial interés en el inspector Bennet, ello le dio aún más notoriedad. Por esta razón, se teoriza sobre si diseñó al asesino con este mismo fin. El inspector fue el único en responder el acertijo que planteó el Cazador, lo que incita a pensar que conocía la respuesta de antemano. Además, eso le valió convertirse en el responsable del caso. Si todo ello fuese cierto, significaría que Lance Bennet, en adelante Cazador de Mariposas, planeó mostrar sus crímenes al mundo como una forma de autopromocionarse y ganar fama allende de nuestras fronteras».

—Oh, mierda, ¡cómo si hubiese buscado fama alguna vez! ¡No la quise con el Warlock y el Euphoria la iba a querer ahora! ¡Pero si la puta fama me ha arruinado la vida!

—Cálmese, inspector —le instó Bernard, en un tono sereno y conciliador—. No sé ni de qué se sorprende, son los medios, ya sabe cómo funcionan. De hecho, incluso hasta era previsible, ¿qué iban a decir sino?

«Más allá de sus discrepancias con el comisario Strauss hemos sabido que Bennet disentía con el agente de policía Robert Miller, a quien supuestamente incriminó y posteriormente asesinó en un atentado bomba que se llevó a cabo dentro de la mismísima Scotland Yard. El atentado en cuestión fue el producido la pasada noche y según nos han comunicado se llevó a cabo ni más ni menos que con el vehículo personal de Bennet. En el incidente también murieron Holly Clarice Bridges y Frank Matthews Grapes, dos expertos en técnicas forenses del grafismo con los que tampoco simpatizaba».

—Uy…, eso ya es más difícil de explicar…

—Sí, Bernard…, eso sí es complicado… —musitó—, pinta mal, muy mal…

—Suena a que te has ido cargando a todos los que se te oponían.

—Sí, y precisamente por eso pinta mal la cosa… Son todo mentiras, pero así parecen mentiras creíbles… —enfurruñado, agregó—, aun así, parece mentira lo cabrones que son…, los putos medios tienen memoria selectiva o yo qué sé, pero se han callado muy convenientemente que yo también me comí la bomba y que de poco no lo cuento…

—Tal y como venden la historia quizás sea incluso mejor…, incluso dirían que lo de la bomba lo hiciste para convertirte en víctima, tener una coartada o a saber…

«También hemos sabido que el Cazador de Mariposas realizó una amenazante llamada a comisaría exigiendo que Bennet la atendiese, pero nuestros expertos teorizan que podría ser muy posible que todo se hubiese tratado de un audaz truco: al recibir la llamada, Bennet podía asegurarse una coartada y quedar libre de toda sospecha».

—Hablando de coartadas…, antes lo dices… —murmuró, mientras la chica de la BBC seguía a lo suyo.

«Según tenemos entendido, la llamada tenía una voz robótica y no hay evidencia que desmienta que no haya podido ser pregrabada y ensayada para que los tempos concordasen, en lo que se podría denominarse una “llamada calculada”».

—Joder, y ahora encima sueltan bromitas de mierda…

—Sí, pero lo que ha dicho podría ser, ¿no?

—Por poder, podría, sí. Quizás así lo hizo el Cazador o quizás no, pero yo, sin duda, no…

«Pero aún hay más evidencias apuntando al inspector Bennet. Al parecer, Bennet ha estado recibiendo una especie de correspondencia especial por parte del supuesto asesino. Según se cree actualmente, la principal línea de investigación plantea que se haya estado enviando dicha correspondencia a sí mismo. Además, previamente al incidente de ayer, Lance Bennet truncó lo que a priori parecía un intento de inmolación terrorista. Actualmente, no obstante, se baraja la posibilidad de que aquello fuese otro ardid para demostrar fuerza y control. Es de suponer que para alimentar su ego o construir una suerte de imagen de héroe salvador».

—Sí, claro…, en eso estaba yo pensando…, y de la puta oreja ni hablamos, ¿no? Supongo que para la BBC debe ser lo más normal del mundo reventarte el tímpano en tu tiempo libre…

—Creo que esto le está haciendo más mal que bien, inspector… —dijo Bernard, haciendo ademán de querer cerrar la radio y Lance se lo impedía.

«Durante el apagón de la pasada noche en el que desapareció la última víctima del Cazador de Mariposas, Alice Marie Shepard, estudiante de Ingeniería Matemática del Oxford College, se dice que el inspector Bennet se ocupó personalmente de su supervisión, asegurando que sería garante de su seguridad. No obstante, Alice fue raptada y se la considera presuntamente fallecida. Actualmente, dada la naturaleza de los hechos y las últimas informaciones que estamos barajando, es difícil no establecer relaciones y plantear si lo de la desaparición de la principal testigo del caso no fue, en realidad, posible gracias a la implicación directa de Bennet. En cualquier caso, no deja de ser sospechoso que esto sucediese estando a su cuidado y no hay que olvidar que Bennet parece estar en el centro de todos y cada uno de los sucesos que se han ido produciendo respecto al Cazador de Mariposas».

—No te jode, si soy el puñetero inspector al cargo…, ¿cómo no voy a…?

«Finalmente, tal y como señalan los últimos reportes que llegan a nuestra redacción, parece que Bennet se ha dado a la fuga, reivindicando así su estatus de principal sospechoso. Las fuerzas policiales de toda la nación han aunado fuerzas para atrapar a este terrible psicópata y actualmente están llevando una trepidante persecución a través de…».

—Oh, mierda…, tenías razón, Bernard. Esto no ayuda en nada…, es suficiente —decidió Lance, incapaz de seguir oyendo cómo se tergiversaba su historia—. Apaga esa dichosa cosa.

—Hecho. E… imagino que no, pero… inspector, ¿está… está bien?

—Desvíate por ahí y da media vuelta a la glorieta —ordenó parcamente, haciendo de tripas corazón para no tener que legitimar aquella pregunta con una respuesta—, al segundo desvío salte y metete dentro del parking, con suerte ahí los perderemos.

Bernard asintió y llevando la espléndida mecánica alemana al límite, llegó a alcanzar hasta los ciento cincuenta kilómetros por hora. A esa velocidad cualquiera podría suponer que le resultaría difícil conducir, no obstante, más allá de eso, Chuck Bernard destacó por ser un hábil conductor. Adelantaba y eludía sin apenas dificultad a toda clase de vehículos, conquistando mayor terreno a su paso y consiguiendo que tanto las luces como los sonidos de las sirenas policiales quedaran irremediablemente atrás. Luego, se incorporó a la circunvalación como si acabara de colarse en un circuito de carreras y zigzagueando a través de los carriles, trazó rumbo hacia la salida que Lance le había indicado. Después, todo cuanto le restó hacer fue adentrarse en el interior de un parking de cinco niveles y esconder el patrullero en una esquina, donde los voluminosos contornos de otros vehículos podían conseguir que incluso un coche como el suyo pasase desapercibido.

—He de reconocer, sinceramente, que lo has hecho bien —admitió Lance, enfundando la pistola—. Muy, muy bien.

—Se lo dije, estoy de su parte.

—A estas alturas espero que entiendas mis recelos y reticencias a la hora de escoger en quien depositar mi confianza.

—Claro, es natural, sin problema. Pero… ¿Y qué va a hacer ahora?

Pero Lance no respondió. En lugar de eso, se limitó a sacar el móvil del bolsillo y, tras dudarlo unos instantes, se resolvió a trastear con él.

—¡¿Qué hace?! ¿No debería tirar el móvil? —exclamó el policía, perplejo—. Sabe que pueden localizarle por esas cosas, ¿verdad?

—Coño, Bernard, que hace más de dos días que soy policía. Claro que lo sé —le espetó mientras limpiaba el cristal templado del aparato con la manga—, pero necesito la información que hay aquí dentro.

—¿Está alojada en la tarjeta de memoria? ¿En la SSD?

—Ni idea. Creo que sí.

—Entonces saque la tarjeta y acóplela a mi teléfono —propuso, a la vez que hacía acopio de él y se lo tendía prestamente—. Quédeselo, así podrá moverse por la ciudad sin…

—¿Sin qué? —cuestionó tras una carcajada ambigua—. En cuanto vean que no pueden detectar el mío se pondrán a buscar el tuyo. Es sentido común.

—Sí, eso es verdad…, pero no lo harán inmediatamente, tardarán…, primero buscarán el suyo. Creo que pondrán mucho empeño en eso.

—Ajá…, sí. Tienes razón. Y eso me da una idea…

—¿Cuál? ¿Deshacerse de los teléfonos? —infirió él.

—No. Para nada, eso sería lo obvio. Todo lo contrario, Bernard. Voy a conservarlos y a usarlos en el momento preciso. Si se usan bien, estas cosas pueden llegar a ser herramientas muy útiles para despistar a quienes vayan tras de mí.

—¿Y cómo va a…?

—Luego. Ahora necesito acceder a esta información —resolvió, cortándole de forma abrupta—. Voy a anotar estos números de la agenda, sospecho que podría necesitarlos. Pero antes voy a subir a la nube mis grabaciones personales del caso y…, joder, casi se me olvida, también tengo que oír la última grabación de Alice.

—¿Tiene una grabación de la víctima? —preguntó sorprendido, al tiempo que él asentía.

—No la hice yo. Coleen tenía mi móvil en ese momento, pero, al parecer, registró todo lo que les sucedió durante el apagón. Eso es algo único y de valor incalculable. Si puedo oírlo es muy posible que me dé alguna pista o que directamente me revele quién es el Cazador.

—¡Guau! ¡Eso sería le leche, inspector! —Y entusiasmado, añadió—: Entonces dé el cambiazo, y escúchela rápido, antes de que nos encuentren aquí.

Lance coincidió. Sin duda oír la grabación era la prioridad y la mejor opción. Prestamente, y casi como si lo hubiese estado haciendo toda la vida, desacopló las carcasas de ambos aparatos e intercambió las memorias; después, encendió el móvil de Bernard y, tras pedirle la contraseña, accedió a él.

—Mierda…, no tienes la app y si nos conectamos a internet estamos jodidos…, nos localizarían tal que así —anunció chasqueando los dedos—. Creo que tampoco serviría de nada igualmente…, me parece que no compartimos versión de Android… y no sé si habría retrocompatibilidad.

—Bueno…, quizás haya otra forma, ¿cómo registra los archivos su grabadora? —consultó, al tiempo que le hacía un gesto para que le devolviera el aparato—. ¿Con avi? ¿Puede que con mp3?

—Ni idea. Imagino que sí.

—Entonces creo que podría estar en la galería de sonidos. —Y tras acceder a ella, con un hilo de voz, agregó—: Ajá…, sí…, mire, ¿ve? Creo que podría ser este archivo, tiene fecha de ayer por la tarde, así que, a menos que haya hecho otras grabaciones…

—No, por fuerza tiene que ser ese. Venga, Bernard, sube el volumen y ponla.

Y así lo hizo. Y cuando la voz de Coleen sonó a través de los altavoces del teléfono los dos se pusieron alerta, como en tensión. Había una genuina expectativa puesta ahí. Y es que la simple idea de llegar a conocer la verdad era potente, como un cañonazo emocional. Sin embargo, no fue hasta que escucharon por primera vez el timbre frágil y temeroso de Alice que no se sintieron como parte de la realidad, una realidad seria y que les concernía. Al oír su voz, Lance sintió cómo el nudo de su estómago se tensaba y cómo el profundo malestar que había estado sintiendo retronaba con fuerza, denegándole cualquier atisbo de tregua. No era para menos, al fin y al cabo, estaban escuchando las que, casi con toda certeza, iban a ser las últimas palabras públicas de Alice Shephard. A esas alturas, Lance ya la daba por perdida. Estaba bastante seguro de que ya debía de estar muerta y si no habían encontrado el cuerpo todavía debía de ser porque el Cazador había decidido integrarla a su «colección». Como siempre, como ya había quedado más que claro, no había esperanza cuando se caía en su red.

—Bien, jovencita, me han dejado a su cuidado —empezó Coleen—. Eso significa que voy a tener que hacerle algunas preguntas. Pero no se preocupe, no es un interrogatorio, es más bien…, bueno, llamémosle sesión, ¿de acuerdo? Ahora bien, quiero que sepa y entienda que el inspector Bennet está trabajando en una investigación criminal y, por tanto, eso significa que tengo la obligación moral y, probablemente, legal de ayudarle. Así que, si le parece, voy a tomar constancia y a grabar todo lo que me cuente. —Y tras un momento de silencio en el que Lance creyó que Alice debió de dar su consentimiento, prosiguió—. Evidentemente, omitiré del montaje final todo aquello ajeno al caso, así que puede estar tranquila por su intimidad. Eso sí, va a ser necesario que hablemos de las cosas por las que ha estado pasando últimamente, diría, de hecho…, que es bastante primordial, así que, ¿qué le parece? —Y haciendo uso de esa fórmula cliché de los psicólogos, adicionó—: ¿Puede decirme qué cosas ha estado experimentando y cómo se siente ahora?

—Eh…, sí… bue… bueno…, asus… asustada…

—Ajá…, ya veo…, conque asustada, ¿verdad? ¿Algo más? ¿Hay alguna otra emoción escondida por ahí?

—No…, creo que no…, principalmente… miedo…, supongo…

—De acuerdo…, principalmente, entonces. —Escuchó Lance, al tiempo que se imaginaba como la doctora Ingbert tomaba notas como las que habían encontrado sobre Jasper—. Y… ¿a qué cree que se deben sus temores?

—¿Qué? ¿Qué clase de pregunta es esa? ¿A que un loco me ha raptado y ha intentado matarme, quizás? —soltó ella, con una especie de indignación y un deje de reproche.

Lance lo comprendía: ¿cómo podía ser que alguien, y más específicamente un psicólogo, tuviese el poco tacto, la poca decencia, de formularle aquella pregunta? Era como para llevarse las manos a la cabeza, sin duda. Aquello estaba totalmente fuera de lugar.

—Vayamos por partes, miss Shepard, para que conste, ¿qué sucedió? —insistió, recapitulando—. Trate de ser lo más precisa posible, indague en colores, números, formas, rostros conocidos…, use cualquier cosa que pueda estimular su memoria y le valga para ubicarse en la escena. Puede tratar de usar los distintos sentidos para despertar diferentes tipos de recuerdos. Puede rememorar a través del olfato, piense en un olor que pueda percibir nítidamente y asociar a los hechos, si es que lo tiene, o use un sonido o cualquier otra cosa que crea que le pueda servir para acercarse a ese momento. De hecho, empecemos por situar las cosas en la escena, démosle espacio y temporalidad. Dígame, el primer encuentro, dónde empezó el miedo, fue recientemente y en la biblioteca del Oxford College, ¿verdad?

—Sí…

—Y hubo un apagón, ¿no es cierto?

—Sí…, sí que lo hubo…, es verdad…

Lance anotó aquella información. Ya la sabía, pero con toda la locura y el frenesí de los últimos sucesos se le había ido el santo al cielo y se le había olvidado. Lo que contaba era importante pues revelaba que el asesino había seguido el mismo método que en Scotland Yard —aprovechar la oscuridad para actuar y llevarse a Alice—. En verdad, si lo pensaba con detenimiento, casi parecía que les había anticipado su maniobra, como si les hubiese dado una micromuestra de su plan maestro. Sea como fuese, era algo bueno, porque si había sido intencional significaba que se estaba confiando de más y si había sido sin querer quería decir que había cometido un desliz. Y, sin embargo, a pesar de todo, Lance había sido incapaz de verlo venir y detectar la jugada a tiempo. ¿Habría cambiado eso algo? ¿Habría podido truncar los planes del Cazador y evitar que se la llevara? Puede que sí o puede que no, aunque no iba a tener forma de averiguarlo. En cualquier caso, lo que sí era evidente era que el Cazador había establecido, queriendo o no, lo que parecía ser el inicio de un patrón. En realidad, todas las personas tenían patrones de conducta y los asesinos en serie, tan metódicos y calculadores como él, aún más, pero salvo en lo que respectaba al modus operandi de sus crímenes, no habían podido identificar hasta ese momento ninguna otra cosa en su modo de actuar que desvelase la existencia de un patrón tan claro como ese. Y eso era de una importancia incuestionable, ya que un patrón no dejaba de ser el producto final de una determinada forma de hacer y de pensar y, al conocerlo, Lance podría comprender quizás un poco mejor al monstruo y, con suerte, encontrar una manera de escarbar más en su perturbada psicología o de anticiparse a sus próximos movimientos.

—Bien. ¿Qué más? ¿Qué vino después? —Y manifestó—: Dígame, ¿qué sucedió en la biblioteca?

—No sé…, todo fue rápido y confuso…, fue casi a última hora…, creo que no había muchos estudiantes y… oía sus voces, pero ellos no a mí…

—¿Y eso por qué?

—Porque… me amordazó…

—¿Así, sin más?

—No…, noté algo extraño…, un olor, era un olor fuerte…, repugnante…, me mareé enseguida…

—Ajá…, no pare, siga —la instó Coleen.

—No sé en qué orden pasó todo…, está todo… desordenado…, oía a la gente quejarse del apagón y noté que alguien me cogía…

—¿Y qué hizo usted, miss Shepard?

—Quise resistirme, pero estaba muy débil…, el cuerpo… el cuerpo no me reaccionaba bien… y él… él…

—¿Él qué, Alice? ¿Qué hizo él?

—Me… me… inmovilizó…, luego me amordazó y…

—¿Y? ¿Y qué más? ¿Qué sucedió después de eso? —Y presionándola hasta el límite, añadió—: Dígalo, Alice, dígalo en voz alta. ¿Qué pasó después?

—¡Ya sabe qué pasó! —chilló ella, perdiendo los nervios.

—No, en realidad no. Quiero oírselo decir, miss Shepard, dígame… ¿qué vino a continuación?

—Me metió en un coche… creo…, recuerdo el maletero…, creo que era un maletero, no sé…, estaba como encajonada, como en un ataúd…, escuchaba ruido de fondo…, coches, tráfico…, tenía miedo, estaba aterrada, pero mi cabeza no funcionaba bien…, creo que apenas me mantenía consciente y, ahí, en algún momento, perdí la noción del tiempo… —detalló dificultosamente—, todo se volvió… se volvió aún más confuso y…

—¿Y? —repitió Coleen, de una forma que Lance imaginó iría acompañada del levantamiento escéptico de una ceja—. No se entretenga, Alice, aproveche el tirón del recuerdo, deje que la arrastre. No se resista, por doloroso que sea, debe dejarlo entrar, debe dejar que le invada.

—¿Es…? ¿Es realmente necesario? —Y tras un profundo suspiro, siguió—. Vale…, yo… después de eso solo recuerdo despertar en una habitación…

—¿Y cómo era esa habitación?

—No lo sé, normal…, estaba muy oscura, eso sí y… y estaba vacía… creo que era una casa abandonada o algo así…

—¿Abandonada? ¿En el Cheshire Street? —cuestionó Coleen—. ¿En medio de Londres?

—Bueno…, vale, quizás abandonada no…, tal vez en construcción o algo así…

—Ajá…, ¿y eso lo deduce del hecho de que estuviese vacía?

—No…, sí…, bueno, no sé…, olía a pintura…, no sé… tengo la impresión de que era un piso deshabitado…

—¿Y había algo del hombre que se la llevó?

—No…, nada…, no había ni fotos, ni muebles, ni nada…

—Bien, siga. ¿Qué más recuerda?

—Cuando… cuando desperté estaba atada a una silla… —explicó, de una forma que Lance, por su voz, intuyó lo tensa que se estaba poniendo—. Me… me dijo toda clase de cosas…, cosas horribles…, cosas…

—Alice, ¿qué cosas? Lo estaba haciendo estupendamente, no se venga abajo ahora. Libérese, suéltelo todo.

—Dijo… que iba a matarme…, que iba a ser una de ellas…, una de las mariposas… y yo… yo las conozco, ¿sabe?

—¿Las conoce? ¿Conocía a las otras víctimas?

—No, quería decir que sé lo que les hace… —corrigió ella—, lo he visto en las noticias… Todo el mundo está hablando de eso… Dios mío, estaba aterrada…, sabía perfectamente quién era…, sabía que era el Cazador de Mariposas y…

—¿Y? Venga, Alice, solo un poco más. Acabe de contarlo todo.

—Joder, pero así no, Coleen. Así no —pensó Lance, sin darse cuenta de que había pronunciado en voz baja esas mismas palabras y que Bernard lo miraba con una mezcolanza de curiosidad y admiración.

—Ah…, yo… él… me… me golpeó… —recordó, entre algunos hipidos y sollozos—, su voz… su voz era artificial, pero… la base… la original… estoy segura de haberla oído antes…

—Oh, eso es interesante. Y, dígame, miss Shepard, ¿a quién cree que pertenece?

—¡No lo sé! ¡Podría ser de cualquiera! —estalló ella, rompiendo a llorar.

—Esfuércese, inténtelo con más ahínco.

—No… no puedo…, no…, pare… pare ya…, no lo soporto…, déjeme en paz…

—De acuerdo —claudicó al fin—, entonces cuénteme algo más positivo. Sigue aquí, sigue viva y en buenas y competentes manos, así que, miss Shepard, Alice —dijo con énfasis—. Dígame, ¿cómo escapó de ahí? ¿Cómo logró burlar al Cazador de Mariposas y durante cuánto tiempo cree que estuvo retenida?

—Oh…, eh…, pues… mi… mi hermano… —farfulló.

—¿Su hermano?

—Él… él es muy protector… siempre está pendiente y… si no ha denunciado mi desaparición…

—Entiendo. Si no lo ha hecho significa que no ha pasado mucho tiempo. Está bien, no es importante, seguro que los inspectores lo comprobarán. Centrémonos en algo que realmente es necesario que comprendamos. Empecemos por lo básico, cuénteme, ¿cómo consiguió escapar de él? —preguntó de forma aguda y directa—. Tengo entendido que eso es una verdadera proeza. Una inaudita, de hecho. Hasta donde yo sé, es usted la primera en conseguirlo.

—Pue… pues…, el caso es que… es que creo que no… no escapé… —balbució, nerviosamente.

—¿Qué quiere decir, Alice? ¿Qué significa exactamente eso de que «no escapaste»?

—Creo… creo que…

—Dígalo, Alice —la presionó ella—, diga la verdad.

—Creo que no escapé porque… no escapé porque creo que me dejó ir.

Lance detuvo la grabación y durante unos segundos se quedó en blanco. Luego intercambió una mirada plagada de desconcierto con el agente Bernard, quien le respondió de la misma manera, y ambos se quedaron callados, sin mediar palabra, durante algunos minutos más bien largos. No quería pensar en ello, quería dejarlo pasar y abordarlo más adelante, en un momento más conveniente, sin embargo, las palabras resonaban en su mente, insistían, se clavaban como garfios en su pensamiento y se hundían en la profunda inmensidad de sus entrañas. Su tez palideció, revelando de forma inequívoca lo mucho que le habían afectado aquellas palabras. De repente, se sintió débil y enfermo, de una forma tan única como difícilmente descriptible. Era, por exponerlo de algún modo, como si acabara de recibir un golpe en las pelotas, salvo que el dolor se le concentraba en el pecho y le irradiaba ahí dentro, justo donde tenía el corazón.

—¿Está bien, inspector Bennet? —se interesó el agente Bernard.

No, por supuesto que no lo estaba. La sangre se le había helado de golpe. Ya no tenía aliento, el costado le punzaba, el estómago se le revolvía y, en general, todo su cuerpo parecía haber decidido darse de baja de la vida. Lance estaba en guerra consigo mismo, en guerra con sus entrañas, con su cabeza y sus emociones. Y es que, ¿qué se suponía que acababa de decir Alice? O, incluso más importante, ¿qué implicaban en realidad sus palabras? ¿Que la había dejado ir? ¿Qué significaba eso? ¿Era acaso posible? ¿Era…?

—Oh, bien. Eso es interesante también. Pero dígame, niña, ¿por qué cree eso?

—Lo sé, solo… lo sé —aseveró.

—Ajá… ¿Y qué es exactamente lo que cree que sabe?

—Sé lo que les hace, cuando las atrapa…, sé que no las deja marchar… —susurró de una manera tan transparente que Lance hasta podía representar la escena en su cabeza—, que no es… piadoso…

—Ah, ya veo. Entiendo. —Y endureciendo el tono de su voz, Coleen adicionó—: Así que presume que tuvo que dejarla ir porque se le antoja inconcebible que haya podido ser capaz de hacerlo por sí misma. Ajá…, eso son signos claros de codependencia emocional y probablemente indique también la existencia de alguna clase de trastorno de fondo, lo más seguro que relacionado con la autoestima o con…

—No —negó con una contundencia que no había manifestado hasta entonces—. No lo entiende…, pasé de estar amordazada, maniatada, a estar solo… ahí… —señaló, recuperando su tono habitual—, él… él se puso de espaldas a mí…, me quitó la capucha y… creo… creo que deshizo un poco los nudos…, no mucho, solo lo suficiente… lo suficiente para…

—¿Para qué?

—Para que pudiese soltarme en cuanto se diese la vuelta. Me… me dio… algunos golpes… en silencio…, el cabrón no dijo nada…, luego me tiró al suelo… y se fue…, apagó la luz y…

—Vaya hasta el final, Alice —masculló, forzándola más—, ¿qué pasó cuando se quedó a solas?

—Pues…, no sé… me liberé, supongo…, creo…, no sé…, creo que me escuchó…, hizo ruido al otro lado de la puerta…, parecía que iba a volver en cualquier momento y… y sabía lo que pasaría si me atrapaba, así que… así que salté…, no me lo pensé…, simplemente lo hice…, me tiré por la ventana… —explicó aturullada—, prefería… prefería morir así antes de que me hiciese lo mismo que a las demás…, soy… soy débil…, no podría soportarlo, yo no… yo no podría…

Entonces una tercera voz hizo acto de presencia en la grabación. Era una voz que Lance ya conocía y que reconoció enseguida. Una voz afable que, para alivio del propio Lance, llegó para detener aquel incómodo tercer grado que parecía estar realizando la doctora Coleen Ingbert.

—Ms. Ingbert —dijo tras el sonido de lo que parecía ser la puerta abriéndose—, me temo que no he podido evitar oír a miss Shepard. Por su tono la he percibido alterada y, como médico, me temo que debo insistirle en que la apriete menos y le dé algo de cuartelillo. Estoy convencido de que ya habrá un momento y también una forma mejor para afrontar todas esas cuestiones espinosas de las que están hablando. De seguro, en el futuro, la joven Alice estará en una mejor posición para declarar. Si me permite el atrevimiento y un consejo profesional, me parece que la chiquilla ya ha dado demasiado de sí. Debe de estar exhausta, aparte de muerta de miedo, y no creo que podamos exigirle más por el momento, ¿no cree?

—¿Y quién carajo es usted? ¿Y por qué diantres se cree que debería escuchar sus sugerencias?

—Clarence Stuart, el forense —se presentó—. Las circunstancias han querido que tratase a la joven Alice aquí. La he atendido de urgencia y aunque físicamente la he encontrado…, bueno…, me gustaría decir bien, pero ya me entiende, todo lo bien que se podría esperar dado…

—Vaya al grano, doctor Stuart. Por si no se ha dado cuenta está interrumpiendo una sesión psicóloga-paciente.

—Bien, bueno, yo no sé si a eso se le podría llamar exactamente cómo sesión…, si es así, sin duda debe de ser una psicóloga muy peculiar… —Y desviando la atención a otro tema, añadió—: En fin, visto lo visto, temo que la condición física de miss Shepard se agrave por el sobreesfuerzo y su actual estado psicológico. Creo que, si fuese el caso, podría ser grave, de modo que…, con su permiso…, me gustaría…, en fin, creo que sería mejor detener la sesión y que yo le hiciese otro chequeo.

—No, ni hablar. Me temo que eso no será posible por ahora, doctor, aún tengo algunas preguntas que hacerle —desestimó ella, de un modo frío y desapegado—. Aunque admiro su sentido del deber y esa especie de complejo del buen samaritano que creo que padece, espero que comprenda que no pueda presentarme a los inspectores con las manos vacías.

—Oh, no. El inspector es un gran tipo, duro, sí —remarcó—, exigente, también, pero no es un tirano. Con los avances que ya tiene estoy convencido de que estará más que satisfecho y apuesto a que el inspector comprenderá que…

—Me reitero —perseveró ella—. Aunque una discusión ahora mismo carece de sentido. Además, no es cosa nuestra. Considero que no debería depender de nosotros resolverlo. —Y concluyó—: Dejemos que Alice decida.

—Ehm…, sí… sí… bue… bueno…, cre… creo que podré responder algunas preguntas más… —balbució, probablemente debido a la inquisitiva mirada de Coleen.

—Está bien, si es lo que quiere…, pero solo quince minutos más. Luego le tomaré el relevo, ¿entendido?

Justo entonces se produjo el estallido de aquella terrible explosión de la que fueron víctimas. En ese momento Miller saltaba por los aires, Frank Grapes y Holly Bridges morían, y él y los suyos vivían el suceso más trágico de sus vidas. Sin embargo, al oírlo a través de la grabadora, a Lance le pareció completamente diferente: le resultaba extraño y hasta incluso un poquito desconcertante el contrastar cómo sonaban ambas realidades desde dos perspectivas tan distintas. En la grabación la explosión se percibió con intensidad, pero parecía más un efecto de sonido extraído de una película de acción que no un genuino ataque bomba. En cambio, en persona… bueno, en persona todo fue distinto, todo fue más real, más desgarrador, más siniestro y, en resumen, todo fue peor para todos los que estuvieron presentes. Entonces la grabación se detuvo. Lo hizo sin más, sin un comentario de cierre, sin alguna reflexión autovalorativa o algo por el estilo. A Lance le pareció extraño, aunque entendió que, quizás, dadas las circunstancias, la grabación se interrumpiera de forma natural. Si no había sido así, tal vez fuese la propia Coleen la que le dio al botón de «detener», pero nada de eso importaba pues, fuese lo uno u lo otro, el caso era que a partir de aquel punto la conversación ya no seguía.

—¿Ya está? ¿Eso es todo?

—¿Qué si eso es todo? ¿Joder, te parece poco, Bernard? —Y recobrando ligeramente el color en las mejillas tras comprender el verdadero valor de la grabación, agregó—: ¿Te das cuenta de todo lo que significa? Aquí podría haber algo importante, algo…

—Me refería a que, si no hay más, ¿por qué sigue la grabación? —planteó, al tiempo que Lance le regalaba una mirada interrogante—. Sí, mire. Aquí, en este punto el clip enmudece, pero no es el final. Fíjese, hay más duración. Es como si…, bueno, como si quedasen aún varios minutos más de audio. No sé, inspector, ¿no le parece raro? ¿Cree que se limitaron a grabar el silencio?

No, no tendría sentido, ¿para qué iba a Coleen a seguir grabando si ya había dado la sesión por finalizada? No, sin duda, si la grabación seguía no había sido algo intencional. Así que una de tres: o Coleen siguió grabando, previendo que iba a ser útil; o el archivo había sufrido cualquier especie de alteración y manifestaba alguna clase de anomalía informática, mostrando más duración de la real; o la grabación había seguido en marcha de forma accidental, lo que, en cualquier caso, podría implicar que, en algún momento, hubiese una segunda parte de aquella conversación.

—Quizás se le olvidara apagar la aplicación, quizás no sabía cómo hacerlo. Con todo lo de la bomba no creo que Coleen estuviese para hostias, sinceramente.

—Sí, es una posibilidad, claro. Pero, aunque sea así…, si no apagó la grabadora, ¿no sería posible que hubiese grabado algo más, aunque fuese sin querer?

—Sí, podría ser. Está bien, ¿crees que podrías adelantar un poco el audio? —preguntó él.

—Ehm…, sí, no veo por qué no. Creo que sí…, déjeme ver un segundo…

—Supongamos que la cosa sigue, démoslo por válido —planteó—. Entonces lo más normal sería que Coleen siguiera grabando algunos minutos «vacíos» más por lo de la bomba. Creo que es plausible pensar que con el percal de la explosión se le fuese el santo al cielo y…

—Pero el clip no es tan largo…, no me parece posible que lo haya grabado todo desde la explosión hasta…

—No, tienes razón. Bien visto. Supongo que lo más razonable, suponiendo aún que la cosa siga, es pensar que Coleen se dio cuenta de que la grabadora seguía en marcha.

—¿Y qué hizo? ¿Ponerla en «pausa»?

—Puede. No es algo tan raro. A mí aún me pasa a veces, algunas veces le doy a «pausa» en lugar de a «detener». Eso explicaría por qué todo ha quedado condensado en un mismo clip…, es posible que, si Coleen estaba nerviosa o no sabía muy bien cómo iba la aplicación, retomase la grabación en el mismo archivo en lugar de crear uno nuevo —conjeturó Lance, frunciendo el ceño en actitud pensante.

—Así que estamos de acuerdo, usted también cree que podría haber más aquí, ¿verdad?

—No lo sé, veremos. Por poder, podría ser, sí. ¿Has adelantado ya…?

Entonces, como si acabaran de invocarlo, la inconfundible voz del Cazador de Mariposas se reprodujo en el aparato, enmascarada tras un montón de ruido de fondo, tras los berridos de Alice y toda una serie de cosas que decía Coleen, pero que resultaban completamente ininteligibles por lo distorsionadas que sonaban. No obstante, los problemas de sonido no se extendieron al Cazador, no, su voz se escuchó de forma tan clara que erizaba la piel.

—He venido a reclamar a quien se me escapó… —declaró con su profunda voz robotizada—, porque te escapaste, ¿verdad, Alice? —dijo, plantando la semilla de la duda con aquel particular tono de malicia y superioridad—. Trataste de salir volando por la ventana o… no… ¡que pensamiento tan terrible! Que crueldad sería si solo por suponer, si solo por… plantear una alternativa… hubiese resultado que todo hubiese sido el fruto de una vil mentira. ¿Podría ser…? ¿De verdad podría el Cazador de Mariposas, yo —enfatizó—, jugar con tus sentimientos de esta manera? ¿Habría sido capaz de darte la suficientemente cuerda como para que te sintieras a salvo, pero no la necesaria como para que fuese realmente cierto? —sugirió de una forma mezquina y amenazante—. Conoces la respuesta, Alice…, la conoces… sabías cómo y dónde terminaba todo…, sabías que volvería a por ti…, oh, vaya que si…, siempre fuiste mi preciada mariposa, Alice…, siempre y nunca…, siempre lo fuiste y nunca hubo escapatoria…

A continuación, se sucedieron toda una serie de golpes, gritos e intentos desesperados que Lance sabía muy bien cómo acababan: con Coleen encerrada en el casillero, Alice desaparecida y el Cazador victorioso, como ya venía siendo lo habitual. También creyó distinguir la voz de Olivia aproximándose al lugar donde estaban produciéndose los sucesos y, algo más adelante, casi al final de la grabación, se distinguió a sí mismo, gritando el nombre de las demás en la más absoluta desesperación.

—Ese es usted —advirtió Bernard, al tiempo que él le respondía asintiendo—, entonces eso prueba dos cosas: usted no es el asesino y, quizás más destacable aún, estuvo a punto de atraparle.

Lance no diría «a punto» pues el Cazador de Mariposas lo tenía todo tan milimétricamente calculado que estaba seguro de que jamás hubiese podido atraparle entonces. No obstante, Bernard tenía razón en lo primero, y estaba muy cerca de tenerla en lo segundo: puede que no estuviera ni remotamente cerca de capturarlo, pero lo que sí estuvo es al límite de toparse con él. Estuvieron juntos en la misma sala, de eso estaba convencido y, ahora, con la certeza que le ofrecía aquella grabación, sabía, además, que la presencia fantasmal que había percibido detrás de él no había sido producto de su imaginación.

—¿Sabe lo que es esto, inspector? ¡Esto es una prueba! De su inocencia —recalcó—. Esto podría exculparle y…

—Rebobina —le cortó él, creyendo que podía recabar aún más información—, hay un momento que parece decir algo que no se acaba de entender. Creo que se lo dice a Coleen, pero me gustaría asegurarme.

—¿Sí? A ver…, em… ¿Por aquí?

Sí, Bernard había dado justo en el clavo, justo cuando, según Lance imaginó, el Cazador estaba reduciendo a Coleen y encerrándola en el casillero. Era un momento complicado, se oía mucho movimiento y muchas cosas parecían estar interviniendo en la calidad del sonido. De hecho, para poder entenderlo bien, tuvieron que repetir el fragmento varias veces e ingeniárselas para aislar el sonido a su alrededor. Aun así, todo sonaba muy bajo e, incluso con el volumen al máximo, tuvieron que hacer cierre con la mano, como simulando un altavoz, para poder entender más o menos lo que decían.

—En cuanto a ti… —dijo, arrastrando las palabras como una serpiente—, también te traeré hacia mi luz, como una polilla en una noche oscura…, serás la abeja reina entre mis mariposas, una monarca…, espléndida y… mía…

Tras estas palabras, Bernard le miró muy fijamente, como esperando algo, como esperando una reacción, un comentario o alguna clase de explicación a todo lo que a él se le escapaba. Sin embargo, como no sucedió, carraspeó ligeramente y tratando de aclararse la voz dijo:

—¿Sig… significa algo para usted?

—Creo que Coleen se equivocaba —aseveró con la mirada perdida—, el Cazador no se refería a una abeja literal, no…, creo que no la amenazó realmente con convertirla en la reina de una colmena…, creo que eso era retórica, verborrea para lucirse…, sigue siendo el Cazador de Mariposas…, no… las abejas no encajan en su modus operandi, no encaja con el perfil de su obra…

—¿Entonces…? ¿Qué?

—Es una metáfora…, no estoy seguro, no estoy muy puesto, aunque leí algo por encima cuando consulté la base de datos de la Europol… Verás, existe un tipo de mariposa, la monarca, no sé demasiado al respecto, pero…

—¡Ah, sí! ¡Las conozco! ¡Sé a cuáles se refiere! ¡Salían en La cúpula de Stephen King! —exclamó él, emocionado por conocer la referencia.

—Ah…, no me lo he leído.

—No sale en el libro, sino en la serie de televisión.

—El caso —prosiguió Lance, ignorando el comentario—, creo que lo de abeja es algo así como un apodo…, no sé… es algo raro…

—¿Por qué?

—No lo sé…, lo de Coleen parece premeditado y a la vez no…, aún no sabemos cómo escoge a sus víctimas, pero me sorprendería mucho que fuese al azar o que improvisase… no, no creo que el Cazador deje nada al azar y, así y todo…, dijo que la convertiría también en una mariposa, en una muy específica, y no entiendo por qué, pero…

—Pero eso significa que Coleen está en peligro —comprendió, mientras asentía con lentitud.

—Sí, y me temo, creo… que no es la única.

—¿Hum? Inspector, ¿qué…? —trató de preguntar, justo cuando Lance le cogía con firmeza del hombro y clavaba sus pupilas en él.

—Lo que voy a contarte, Bernard, es de suma importancia. En otras circunstancias no te diría nada, pero tal y como están las cosas…, considero que eres la única persona en la que puedo confiar actualmente y creo que eres la única que puede sustituirme…, ahora que estoy en busca y captura no puedo encargarme yo, no puedo…

—¿No puede encargarse de qué? ¿Qué sucede? Me está poniendo de los nervios, inspector.

Lance cogió aire y suspiró con profundidad. Ahí estaba, ese era su verdadero salto de fe. No le quedaba otra. Tenía que confiarle lo más preciado al joven Chuck Bernard, tenía que confiarle la seguridad de Olivia. Aquella era una carga como pocas, una que ni él estaba preparado del todo para cargar sobre sus hombros. Eso, la vida de alguien a quien se amaba, era una verdadera responsabilidad que echarse a cuestas y no el dichoso anillo de poder. De hecho, con el Cazador de Mariposas suelto y él huyendo por Londres, lo de Frodo y el anillo se iba a quedar en un paseo en el parque en comparación con lo que iba a encomendarle. Y Lance esbozó una mínima sonrisa, creyendo que, seguramente, a Bernard le habría gustado esa referencia.

—Bien…, es algo personal y confidencial, Bernard, así que necesito que me prometas, no, que me jures —remarcó, dándole todavía más importancia—, por lo que te sea más sagrado, por la placa, por la familia o lo que más ames, que no se lo mencionarás a nadie y que harás cuanto te pido.

—Vaya, la cosa ha escalado repentinamente. Se acaba de poner seria. Pero está bien, yo, Chuck Percy Bernard, juro que cumpliré con lo que sea que me pida, inspector.

—¿Percy? ¿En serio? —soltó él, ensanchando sin querer su sonrisa—. ¿Percy es tu segundo nombre?

—De Percival, claro.

—Oh, no me digas. Tiene guasa la cosa…, bien, sir Percival, necesito tu ayuda.

—Lo que sea, dígame.

—No quedó claro…, no fue literal…, pero creo que ya conozco bastante bien la retorcida forma de hablar del Cazador… —empezó con un hilo de voz—, creo que durante el apagón amenazó a Olivia…, dijo que «aún no», pero «aún no» implica que…

—Qué irá a por ella eventualmente, en alguna otra oportunidad.

—Exacto…, yo también llegué a esa conclusión y…

—¿Y qué opina la agente Green al respecto? ¿Por qué no está…?

—Liv no lo sabe. Hemos pasado por mucho últimamente, no lo soportaría. Apenas puede aceptar lo de la bomba y, ahora…, con lo del apagón, con lo de Alice y, también con lo mío…, he hecho mal, pero sigo creyendo que ocultárselo era lo mejor…, seguir trabajando es lo único que impide que se desmorone, le da fuerzas… Liv es una mujer muy fuerte y con mucha fe, pero… saber que está en el punto de mira podría ser catastrófico…

—¡Oh, venga! ¡Pero inspector! —exclamó el policía, escandalizado—. ¡No debería haber hecho eso! ¡No puede esconder algo así! ¡La agente Green tiene derecho a…!

—Con derecho o sin él creí que era lo mejor y aún lo sostengo. Y no, Bernard, tienes razón, no debería esconder algo así y no trato de justificarme, aunque hay veces que hay que proteger a quienes queremos de la verdad y cuidarlos en la sombra o, incluso, como ahora, en la distancia. Por eso te necesito, Bernard, no puedo encomendarle esto a nadie más, no hay otro en quien confiar…, por favor, vigílala, cuídala… —Poniéndose aún más serio, añadió—: Cuando esto termine, cuando te deje ir…, los de internos te acribillarán a preguntas, quiero que les digas que todo fue culpa mía. Invéntate lo que sea, pero haz que suene creíble. Luego nos desharemos de la grabación del coche, pero…, por si acaso, tú di que te obligué. Necesito que sigas activo y en el caso y que te pegues a Olivia como si fueses su sombra… Ella querrá encontrar la manera de exculparme, así que, no sé, si es necesario, ayúdala, aunque esa no es la prioridad, ¿entendido? —dijo, mientras él asentía—. La prioridad es Olivia, Bernard. No te separes de ella. A la mínima que puedas búscala y dile que quieres ayudarla, se dejará. Puede incluso que ella te busque a ti si cree que puedes ser un hilo del que tirar. No le digas nada de esto, ni lo que hemos hecho. Olivia es muy lista, nunca sabes qué cabos podría atar… no le mientas tampoco, te pillará, solo omite información y… vuelve a prometerme que…

—Lo haré, lo prometo. Haré lo que sea, a toda costa.

—Bien, Bernard…, eres mi salvador, todo un noble caballero —soltó con una medio sonrisa y cierta sorna—. Olivia te lo pondrá más fácil si cree que juegas en nuestro equipo, así que cuando la veas, dile de mi parte que no me dé por perdido, que buscaré la forma de arreglarlo.

—Vale, ¿pero y si, aun así, no confía?

—Lo hará. Olivia cree en las personas, no es tan escéptica como yo. Ciertamente, lo más probable es que trate de convencer a todo el que pueda para esta causa perdida. No creo que consiga muchos aliados, puede que solo te tenga a ti…

—No diga eso, inspector. Seguro que hay gente haciendo cola por ayudarle, usted no es una causa perdida.

—¡Oh, venga! ¡A estas alturas ya sí que no! —exclamó, dándose cuenta de algo—. Puto Bernard de los cojones. ¿Cuántas veces te he dicho ya qué puedes llamarme Lance? Es la tercera vez que te lo digo. No me trates de usted. Tercer Strike, no te elimino porque te necesito, pero ni se te ocurra seguir. —Y reflexionando sobre algo más, siguió—: Además, de todas formas, sospecho que incluso lo de inspector ya no me vale, a estas alturas mi cargo debe de estar más que revocado.

—Bueno, aunque fuese así, para mí siempre seguirá siendo el inspector. Pero está bien, Lance, yo me encargo de lo de la agente Green.

—Fenomenal. Ah, y si ves que no va bien, si por lo que fuese tuviera, yo qué sé, dudas o reticencias…

—¿Pero no ha dicho que…?

—Bueno, nunca se sabe. Creo que es mejor si usamos una clave para que tenga claro que te envío yo.

—Bien, ¿y cuál podría ser la clave? ¿Me envía Lance?

—No. Es demasiado obvio, quizás no te creería. No, Bernard, si se te resiste tendrás que cantarle. —Y se dispuso a entonar discretamente la melodía de una canción de Bon Jovi—. «I’m a cowboy, on a steel horse I ride. I’m wanted dead or alive. I’m a cowboy. Wanted dead or alive…». Creo que es apropiada para la ocasión, seguro que Liv pilla el doble sentido… además, esa es una clave que nadie podría falsear.

—Uh…, rezaré para no tener que hacer eso…, creo que podría ser la parte más difícil de la misión.

—No dije que fuese a ser fácil, pero… si Olivia duda, esto hará que capte el mensaje.

—Entendido. Será mi último recurso. —Y echando una miradita nerviosa a su alrededor, añadió—. ¿Pero qué vamos a hacer ahora?

—Déjame hacer copia de mis grabaciones, tienen información que podría necesitar. Voy a subirlas a la nube, creo que ahí estarán seguras. Luego quédate la SSD y procura no perderla —y con el semblante muy serio, mientras le miraba con recelo sopesando por última vez si Bernard era tan confiable como creía, murmuró—, podría ser una prueba.

—Está claro.

—Bien…, ahora anotaré estos números y… —alargó mientras tomaba nota de la información de contacto de algunas personas—, vale…, sí…, sí…, de acuerdo, en marcha.

—¿Ya estamos?

—No. —Entonces, sacó la Glock de la pistolera, la apuntó a la dashcam del coche y le pegó un tiro—. Listos. Ya podemos irnos.

La bala salió despedida a toda velocidad, impactó en el aparatejo, rompiéndolo en pedazos, y siguió su trayectoria hacia la luna del conductor y luego, aún, algo más allá. Acto seguido, cuando el cristal de la ventanilla estalló, haciéndose añicos, Bernard miró a Lance con desconcierto y, observando cómo el proyectil se había detenido en un bloque de hormigón numerado, musitó:

—No tengo ni idea, pero si las imágenes se transfieren en tiempo real a un servidor externo no habrá servido de nada, todavía podrían…

—Si hubiesen podido hacer eso habrían identificado la ruta y ya los tendríamos aquí —razonó Lance—. Así que no, imagino que los archivos de vídeo se deben de grabar dentro de la unidad, quizás tenga una especie de caja negra o algo así…

—Entonces las imágenes seguirán ahí.

—Sí, y me habrán grabado disparando sin vacilar. Como un auténtico delincuente, Bernard. Eso le dará más credibilidad a la historia. Si ven que no tengo miedo a la hora de apretar el gatillo será más fácil para ti hacerles creer que en lugar de reventar la cámara podría haber sido tu cabeza o… bueno… tus preciadas canicas…

—Humm…, no sé si se lo tragaran, pero vale.

—Funcionará, tiene que hacerlo…

—Esperemos, en cualquier caso, ¿qué viene ahora? —preguntó—. Seguro que todos los patrulleros de Scotland Yard están peinando la ciudad y tienen nuestra matrícula, no podemos ir por ahí con un coche policial que, además, tiene marcas de disparos en…

—¿No es obvio? —cuestionó él, extendiendo abiertamente los brazos—. Mira a tu alrededor, Bernard, fíjate donde estamos.

—Quieres robar un coche —comprendió al instante.

—Lo has dicho tú, no yo. Venga, cogeremos este —añadió mientras le daba unos toquecitos al techo de un Toyota Corolla gris—, nos viene que ni al pelo, el modelo, la marca y el color son ideales para pasar desapercibidos.

—Supongo que ya no vendrá de aquí un delito más, un delito menos… ¿Pero cómo vamos a…?

Entonces, Lance se sacó la chaqueta, envolvió su brazo con ella y, sin el menor signo de vacilación, rompió el cristal con un contundente golpe con el canto de su puño. Al instante, el estridente sonido de la alarma de seguridad del vehículo empezó a sonar como enloquecida, como si se tratase de una especie de víctima gritando auxilio, y Bernard se llevó las manos a los oídos como si tratara de protegerse del ruido. Lance, por su parte, se limitó a soltar una especie de gruñido y trató de fingir que la alarma no le molestaba ni hacía que su tímpano herido desease practicarse el harakiri.

—Pero qué demon… —trató de proferir el agente Bernard, justo en el momento en el que Lance metía la mano dentro del coche para abrir la puerta—. ¿Qué haces?

—¿Tú qué crees, Bernard? Vaya preguntita… voy a puentear el motor para llevarnos este trasto y apagar la dichosa alarma.

—¿De… de verdad? Y cómo… ¿cómo sabes…?

—¿En serio crees que es el momento para que te cuente todas mis batallitas del Warlock? —le espetó, cuando trataba de concentrarse en sacar parte del cableado del vehículo—. Venga, no te quedes ahí pasmado, ven a echarme una mano.

—¿Y que se supone que…?

—Coge estos dos cables —le ordenó, al tiempo que se los pasaba—, pélalos y ve haciendo contacto hasta que se encienda el motor.

—Joder, como en las películas.

—Sí, exactamente como eso —coincidió—, por una vez, la ficción no se ha inventado un cliché que no es aplicable en la vida real —y poniéndose la chaqueta de nuevo mientras entraba en el Toyota por el asiento del copiloto, agregó— ¿Lo tienes?

—Cre… creo que sí, joder…, jamás hubiese dicho que haría algo así —y asegurando el empalme del puente, pisó el embrague y luego puso primera para comprobar que el motor funcionaba bien y preguntó—. ¿Y ahora qué? ¿A dónde vamos?

—A Buckingham.

—¿A Buckingham? —repitió con interés—. Lo habías mencionado antes pero, ¿por qué ahí?

—Muy simple. Todo el mundo pensará que estoy como loco por salir de Londres y abandonar el país, así que nadie se planteará siquiera que se me ocurra algo tan temerario como que me pase por ahí. Piénsalo, es un lugar concurrido, donde difícilmente podría pasar desapercibido. Es el último lugar donde esperarían que fuese.

—Ya, pero… lo de concurrido no suena muy bien que digamos y que yo sepa no tienes ninguna relación con Buckingham, ¿no? ¿Qué esperas hacer o encontrar ahí?

—¿No es evidente? —Y como para Bernard parecía no serlo, explicó—: Como sabes o como deberías saber, nuestra policía no tiene jurisdicción ahí. No a menos que motivos de fuerza mayor la justifiquen, claro está. Aunque no es el caso, y dudo mucho que el MI5 esté interesado en seguirme la pista. Ahora mismo soy el sospechoso número uno para Scotland Yard, su máxima prioridad, pero los del MI5 ni se despeinarían por un caso así. Qué va, estoy totalmente fuera de su radar, no debo de entrar ni en su top diez mil de individuos peligrosos.

—¡Vaya! Jamás lo habría pensado, ¡qué astuto, Lance! —exclamó él, admirado.

—El plan es simple: dejaré el coche ahí y a ti con él, así podrán encontraros y tú podrás reincorporarte a la investigación. Te daré más instrucciones en cuanto lleguemos.

Era un plan atrevido pero sólido y, en cualquier caso, no hacer nada entrañaba aún mayores riesgos. Por esa razón, Chuck Percy Bernard accedió sin resistirse demasiado. Y así, mientras ponía primera, selló su colaboración con su visto bueno y un leve asentimiento. Tras ello, ambos se pusieron en camino.

4

Sorprendentemente, alcanzar el área del Buckingham Palace —pese a ser una de las más céntricas de Londres— les resultó mucho más sencillo de lo que esperaban: bordearon el Hyde Park hasta llegar al Arco de Wellington y una vez ahí aminoraron la marcha para no llamar tanto la atención. Aun con todo, si habían conseguido pasar desapercibidos era porque la suerte los acompañaba y Sullivan y McCollin habían decidido dispersar las patrullas, desperdigándolas por toda la ciudad, en un intento estéril, aunque lógico, por tratar de cubrir más terreno. Como extra, además, las unidades móviles recorrían Londres con tanta urgencia que sus estridentes sirenas policiales se oían a la legua, a tanta distancia que era hasta fácil situarlas y darles esquinazo.

—Qué poca gente hay en la calle… —comentó Bernard, constatando un hecho—. Supongo que tendrá algo que ver con lo del toque de queda…

—Seguro que influye, aunque yo no descartaría que fuese por mí. No quiero ponerme medallas, pero… ahora mismo debo ser algo así como el Boogeyman con placa. —Al tiempo que su rostro se ensombrecía, adicionó—: Bombas, un policía a la fuga y un asesino en serie, no…, sin duda, si por mí fuera, yo también evitaría salir de casa.

Bernard no contestó. Se limitó a seguir conduciendo y Lance supuso acertadamente que el silencio era su forma de decir que no tenía nada más que aportar y que, en el fondo, él también creía eso. A ninguno de los dos le gustaba reconocerlo, pero el caso le estaba haciendo más daño a la ciudad de lo esperaban. En aquellos instantes, la gloriosa Londres languidecía y Lance ya empezaba a temer que si no le ponían remedio pronto sería posible que, en cierto modo, ella también acabase convertida en mariposa. Quizás ese era el objetivo último del Cazador, su plan maestro: calar tanto en la realidad social que incluso la ciudad quedase paralizada, herida de forma mortal, atrapada en el horror más absoluto para su cruel deleite.

—Ya estamos casi. ¿Qué quieres que…?

Tenía razón. Desde el Arco de Wellington habían seguido hasta las caballerizas reales, a través de la avenida Grosvenor y, al hacerlo, se habían adentrado ya en el área sin jurisdicción metropolitana. Entonces, apercibiéndose, Lance ordenó que se desviara por la salida que seguía para evitar contacto con la Guardia Real. En realidad, aunque Lance no estaba del todo seguro, creía que mientras no supusiese un verdadero peligro para la reina, sus allegados, los moradores del palacio o sus propiedades, lo dejarían en paz. Era lo más probable, de hecho, pues la Guardia Real en raras ocasiones abandonaba su puesto y solía ser poco reactiva incluso a la delincuencia. No en vano tenían fama mundialmente de ser imperturbables. Además, tenía su sentido también: su función estaba claramente definida y había competencias que, sencillamente, no eran cosa suya. Aun así, en aquella situación se daba una especie de ambigüedad técnica, porque tratándose de él y del Cazador de Mariposas, ¿quién podía saber qué considerarían peligro y qué no? Ahí no estaba claro, y era imposible anticiparse a su forma de reaccionar. Al fin y al cabo, su caso bien podría considerarse casi como una cuestión de seguridad nacional. En verdad, incluso, dependiendo de cómo, algún guardia podría llegar a creer que Lance se había vuelto loco y que lo que buscaba era aprehender a la reina —tal vez para hacer un supuesto golpe final al Estado— y convertirla en mariposa. Esa era una idea poderosa que seguro que hasta al Cazador de Mariposas se le había pasado por la cabeza. Tal vez, incluso, en su propia terminología, la reina Isabel II pudiera ser una verdadera «monarca», una mariposa única y espléndida para su aberrante colección. No obstante, aunque el pensamiento se le materializó en la mente, Lance lo despachó enseguida: «No —se dijo—, ni siquiera el Cazador estaría tan mal de la cabeza como para intentar algo así». Aunque debía reconocer que, en aquellos momentos, una parte de él lo creía capaz y albergaba dudas. Y si él las tenía del Cazador, y todo el pueblo inglés creía que él era el Cazador, resultaba inevitable que pudieran surgir toda clase de recelos. En verdad, si a alguien se le pasaba esa idea por la cabeza, no podría juzgarle. Es más, era hasta cierto punto coherente y más común de lo que uno podría pensarse, a fin de cuentas, dentro del mundo del crimen era relativamente habitual que un delincuente acorralado decidiese ponerse en modo berserker y tratar de irse haciendo el mayor daño posible, ¿y qué mayor daño habría para Londres e, incluso, para Inglaterra, que atentar contra la mismísima reina? No, definitivamente no. Lance no podía arriesgarse, era mejor no jugársela. En la medida de lo posible, Lance debía guardar las distancias incluso con ellos.

—Aparca ahí, Bernard —ordenó, al tiempo que él obedecía—. Sí, aquí está bien.

—De acuerdo, ¿qué viene ahora?

—Para ti no mucho más —dijo, mientras intercambiaban los móviles—. Seguirme a partir de aquí ya se podría considerar un acto suicida. No puedo implicarte más, eso te pondría en peligro.

—No importa, podría con ello. Sí, me necesitas, inspector, yo…

—No. Necesito que cuides de Olivia, esa es la prioridad. Quiero que la tengas vigilada y que hagas lo imposible para que el Cazador no pueda alcanzarla. Ahora está más expuesta que nunca: media Scotland Yard está en plan «buscar y destruir» y yo ya no puedo respaldarla. Lamento la presión, pero eres la última línea de defensa, Bernard.

—Vale…, está bien…, me ocuparé de la agente Green, pero… ¿hay algo más que…? ¿Qué quieres que haga ahora?

—Nada. Ya has hecho más de lo necesario. No sé ni cómo comenzar a darte las gracias…, no, Bernard, no necesito más de ti. Lo único que necesito ahora es que te encuentren.

—¿Eh? ¿Que me encuentren? —repitió con extrañeza.

—Es obvio. No puedes aparecer tan campantemente por comisaría. Y, no, tampoco puedes llamar para que te vengan a buscar. Joder, daría demasiado el cante que te dejase ir así tal cual, no se lo creería nadie. Y esa es la clave: cuanto más veraz parezca todo menos preguntas te harán y todo será más fácil.

—Claro…, vale, guay. ¿Qué propones pues? ¿Cómo deberían encontrarme?

—Indefenso y en un lugar previsible. —Y antes de que el agente Bernard tuviese tiempo siquiera de preguntar, agregó—: Voy a ponerte las esposas, Bernard. Luego te meteré en el maletero. No tendrás problemas para salir y…

—Sí, recuerdo el entrenamiento. Buscaré el cable que abre el maletero y lo patearé.

—Dame algo de margen, trata de esperar diez o quince minutos para que pueda alejarme —pidió, al tiempo que él asentía—. En cualquier caso, antes de hacerlo intenta gritar. Eso llamará la atención y le dará realismo a la escena. —Y prosiguió—. Por si las moscas, dejaré también mi teléfono abierto. Ya lo he activado, así que no creo que tarden. Seguro que alguien debe estar intentando rastrearlo ya.

—Entonces deberías darte prisa y…

—Voy a sacarte a rastras de aquí, Bernard —le cortó él—. Lo haré de forma brusca y con un poco de violencia. Es posible que haya alguna cámara cerca y no quiero que nos graben haciendo el teatrillo. Todo se vendría abajo si viesen que te metes en el maletero por tu propio pie.

—Entiendo. Trataré de defenderme.

—Sí, hazlo. Forcejea lo que puedas y, sobre todo, recuerda decirles que te he traído aquí a punta de pistola.

—Eso será fácil…, se podría decir que esa ha sido la verdad, al menos en parte…

—Las mejores mentiras son creíbles porque parten precisamente de la verdad, así que concéntrate en eso cuando te estén interrogando.

—Está bien, Lance, lo haré, pero creo que no va a ser suficiente, con eso no bastará.

—¿Cómo que no? ¿Qué quieres decir?

—Creo que va a hacer falta más para que cuele. Lance…, creo que vas a tener que hacer más que sacarme a rastras, tendrás que pegarme y creo que tendrás que hacerlo bien, sin medias tintas… —Y ofreciéndose, al tiempo que señalaba zonas de su cuerpo que podrían servir como potenciales blancos, dijo—: No sé…, es la primera vez que me van a zurrar, pero pienso que es mejor algo general, es más realista, ¿no? No sé, dame un poco por todas partes, que se note que me he resistido y que has tenido que reducirme. No me mata de ilusión hacer de sparring, pero dame bien, ¿quieres? Odio cuando en las películas hacen estos paripés y siempre se dan dos tortas mal y contadas, no es para nada creíble. Así que, venga, dame duro, pégame una buena paliza.

—¿Qué cojones? Lo que hay que oír. ¿Qué pasa? ¿Que preferirías que te saltara algún diente? —soltó con un evidente sarcasmo.

—No, claro que no, pero estoy dispuesto si es necesario…, además…, Scotland Yard cubre este tipo de cosas: la vista…, los dientes…

—Joder, Bernard, joder. Gracias, de verdad —declaró, un segundo antes de estamparle la cabeza contra el volante—. Espero que no te duela demasiado.

El ruido del claxon al recibir el impacto fue ensordecedor e, inmediatamente, provocó que un par de viandantes se giraran hacia el coche con curiosidad. No había muchas personas cerca, pero eran suficientes. Eran testigos y habían visto claramente lo que acababa de suceder. Era un bonus track de credibilidad, por si a los de internos les daba por husmear de más y realizar una investigación todavía más exhaustiva.

—Joder…, no estaba preparado —se quejó Bernard, mientras trataba de levantar la cabeza.

—Esa es precisamente la gracia —aseveró Lance, propinándole un puñetazo en la mandíbula.

Entonces, un chorro de sangre salió despedido de sus labios, proyectándose sobre el parabrisas, y con él también salió volando un molar. Si Lance realmente había pretendido saltarle el diente o se trató más bien de una casualidad lo cierto es que Bernard nunca lo sabría, pero, al menos, podría decir que aquella pelea no había sido como las de las películas.

—Creo que con esto es suficiente, podemos dejarlo aquí.

—No, más… —pidió con la voz ronca, justo después de escupir un gazapo de sangre—, tienes que darme más…, ahora toca lo de sacarme a rastras, ¿recuerdas?

—Bien…, eres todo un campeón, Percy, todo un campeón… —Y cuando le abría la puerta de su asiento y aprovechaba para lanzarle una patada que lo sacó de un golpe del vehículo, adicionó—: No te preguntaré si estás seguro porque…, bueno…, eso también es típico de «americanadas», pero…

—No pares… —insistió, llevándose la mano al cinto y sacando la pistola—. Venga…, vamos, Lance, quítamela…

Y Lance no dudó, salió como un torbellino del coche, le cogió la Glock con ambas manos y, tal y como le habían enseñado en la Academia, desvió su ángulo de tiro para evitar que le diese. Acto seguido bloqueó el martillo y la corredera de la pistola para evitar que incluso apretando el gatillo pudiese disparar y, finalmente, tiró hacia sí y realizó un movimiento de muñeca experto que se la arrancó de las manos. Así, en un tris tras, Lance desarmó al agente Bernard y antes de proseguir con la brutal paliza, sacó el cargador y la bala de la recámara y le quitó el seguro del arma para evitar que Sandra McCollin o Edd Sullivan sospechan, si se daba la situación, de que aquello había sido un montaje.

—No has debido hacer eso —pronunció justo como un villano de cine.

Entonces, Lance dejó caer al suelo la pistola de Bernard y, acto seguido, le propinó un segundo puñetazo en la boca. El siguiente golpe buscó su nariz, que ya sangraba a chorros, y los que vinieron después llegaron en una sucesión encadenada de puñetazos que se centraron en castigarle el hígado. Eran golpes duros, extremadamente dolorosos y Lance lo sabía. Sabía que dolían, precisamente, porque los había sentido en sus carnes en varias ocasiones, cuando había tenido que vérselas con algún ratero o delincuente con experiencia marcial. No obstante, no se los daba por gusto, sino porque los signos de lucha eran más evidentes y creíbles con ellos: los cardenales se extendían más y, además, concordaban con los esperables de una verdadera paliza. De hecho, en realidad, se podría decir que ya habían cruzado la frontera de la simulación porque si se ponían técnicos, lo cierto es que le estaba propinando una tunda con todas las de la ley. Aunque, claro, en ese caso, curiosamente, sería más bien una tunda «sin todas las de la ley».

—Ups…, puede que se me haya ido un poco la mano…

—¿Usted cree…? —musitó Bernard, tratando de ponerse en pie con los puños en alto—. Cualquiera diría que me tenía ganas…

—Oh, mierda, ya volvemos con lo del usted de los cojones. Strike cuatro, amigo —masculló, antes de agarrarle de la muñeca y lanzarlo al suelo con una técnica de defensa personal—. Consideremos la paliza como un castigo por adelantado.

—Es un castigo un poco excesivo, ¿no le pare…?

Pero Lance no le permitió siquiera acabar la frase. Se montó sobre él, doblándole el brazo sobre la espalda, y con un movimiento experto cerró primero una anilla sobre su muñeca y, luego, le buscó la otra y acabó de engrilletarle.

—Arriba —ordenó, haciendo fuerza para obligarlo a incorporarse—. Bien hecho, Bernard…, con esto debería valer —le susurró—, lamento la brutalidad…, te he dejado hecho un cromo, pero espero no haberte roto nada…

—Una actua… ción perfecta… —farfulló él, esbozando una leve sonrisa y respirando entrecortadamente—, esper… espero que al menos tengas el detalle de… meterme…

—Descuida. Vas de cabeza.

Y tras estas palabras, Lance tensó las esposas de Bernard para obligarlo a inclinarse y lo arrastró consigo hasta la parte de atrás del vehículo. Una vez ahí, activó el tirador y abrió el maletero. No era el lugar más acogedor del mundo, pero no quedaba otra. Antes de empujarlo dentro, Lance le apretó ligeramente el hombro en señal de afecto y le susurró algo que Bernard no comprendió. Acto seguido, Lance recogió la pistola del suelo, la desmontó delante de él y le lanzó las piezas dentro para evitar que nadie se llevase el arma ni por casualidad.

—Lo has hecho bien, Bernard. Te debo un diente y algo más, probablemente. —Y sabiéndose observado, Lance se dio la vuelta y dirigiéndose a un par de personas que lo miraban con curiosidad morbosa, les espetó—: ¡¿Y vosotros qué coño miráis?! —Y sacando su propia pistola y apuntando a uno de ellos, decretó—: ¡Largaos de aquí, cabrones! ¡Iros cagando leches u os reviento la puta cabeza!

Nadie quiso hacerse el héroe. Era de esperar, Lance no parecía estar de broma, incluso era posible que alguno lo hubiese reconocido y creyese que era el Cazador. En cualquier caso, todos los presentes echaron a correr y solo uno quiso hacer ademán de sacar el móvil y grabarle. No obstante, Lance cambió de objetivo y le apuntó directamente, y en cuanto el pseudocámara de pacotilla se vio blanco de su pistola, levantó las manos, dejó caer el teléfono y con los dientes castañeándole por el miedo echó a correr como si realmente le fuese la vida en ello. Lance lo vio alejarse y no pudo evitar sentirse contrariado: le divertía despertar aquella clase de reacciones, pero, al mismo tiempo, detestaba tener que interpretar el papel del villano. «Supongo que es mejor así. El memo este aún lo habría subido a Tiktok o algo así. Y antes le pego un tiro que salir en esa mierda», pensó, mientras se daba la vuelta y colocaba su móvil sobre el pecho de Bernard.

—Se lo he puesto aún más fácil —informó—. He activado los datos móviles y el GPS, si no tienes aquí toda la puta caballería en, no sé, quince o veinte minutos, querrá decir que Scotland Yard es terriblemente deficiente y Londres se va a la mierda. —Se enfundó en el pantalón el móvil del agente Bernard y agregó—. En cuanto a esto, una última cosa. Con la de favores que te debo no querría joderte de más y cargarme algo importante, como una sex-tape con tu novia del insti o fotitos cursis con tu mascota, así que, dime, ¿hay algo que te importe de verdad en el teléfono? ¿Algo que quieras conservar?

—No.

—Bien. Entonces despídete de él.

—¿Qué vas a hace……? —trató de formular.

Pero entonces Lance cerró el compartimento y, como humo disuelto por un vendaval, se desvaneció.

5

Le habían visto, vaya que si lo habían visto, aunque eso formaba parte del plan. En ese punto era importante empezar a crear un poco de caos. Seguro que aquel no sería el único avistamiento de Lance Bennet, qué va, en aquel momento era como el yeti o Big Foot, o como Elvis en las Maldivas, todo el mundo creería verle. Aquella vez había sido de verdad, cierto, pero las otras no lo serían y los de Asuntos Internos no tendrían forma de distinguir unas de otras. Eso era algo típico, en situaciones de individuos buscados, los teléfonos de atención acababan petados de chivatazos falsos. Algunos eran mentira de forma intencional, otros eran un efecto colateral de la sugestión y el ánimo de querer ayudar. Además, siempre aparecía el típico flipado que creía saber algo revolucionario y tampoco faltaba el trepa con más jeta que espalda que veía en la situación una oportunidad para obtener una recompensa. En cualquier caso, si bombardeaba el sistema con avistamientos, paralizaría toda Scotland Yard. Una parte importante de los recursos se malgastaría en gestionar las llamadas hasta que, al final, decidieran ignorarlas totalmente, en cuyo caso, le viesen o no, no podrían localizarle por esa vía. Todo ventajas, a un riesgo cuestionablemente alto. Y es que sí, evidentemente, su acción tenía un precio. Solo habría valido la pena si le salía bien y, para hacerlo, tenía que desaparecer. Más que eso, incluso, tenía que transformarse en otro. De hecho, por eso era importante que lo viesen antes, porque necesitaba que los testigos notificaran a la policía un aspecto y una forma de vestir que tenía intención de cambiar de forma drástica e inmediata. Y, en parte, por eso había escogido Buckingham.

En realidad, Bernard estaba equivocado, pues Lance sí que tenía algo que ver con Buckingham. Más concretamente, Lance tenía un contacto cerca de ahí, alguien que, además, le debía un favor. No tenía intención de cobrárselo, pero, claro, como defendía siempre: tiempos desesperados exigían medidas desesperadas, y entre esas medidas debía incluir saldar una vieja deuda pendiente.

Lance dio un pequeño rodeo para despistar y nada más se le presentó la ocasión se volvió a meter en la avenida de las caballerizas reales. Desde ahí, cruzó la carretera e identificó la tienda de Cool Britania, el paraíso guiri por antonomasia. Rápidamente, andando a grandes zancadas, se metió dentro, rezando porque ninguno de los turistas le reconociese. Era difícil, porque desde fuera del país no tenían por qué saber de él y era poco habitual que ese tipo de visitantes perdiese el tiempo mirando las noticias del país, aunque era posible. La campanita del establecimiento anunció con su alegre «ding-dong» que acababa de entrar un nuevo cliente, pero Lance se apresuró en esquivar al primer vendedor que le salió al paso.

—No necesito ayuda, gracias. Sé lo que busco —se limitó a decir, al tiempo que el dependiente se daba la vuelta y hacía amago de dirigirse a otra persona.

En realidad, no tenía muy claro lo que buscaba, pero había algo que sí sabía: quería toda la parafernalia para extranjeros, el pack completo, el uniforme versión premium del turista fervoroso. Ese era un disfraz perfecto, un disfraz a simple vista, porque era tan cantoso que la gente desviaba la mirada y tan natural que muchos ni siquiera le prestaban atención. Eso, en verdad, era algo que aprendía todo ciudadano londinense. En su día a día, el ciudadano promedio de la capital se topa con cientos y miles de turistas con camisetas, gorros, banderines y demás mierdas ridículas con la bandera inglesa y otros estereotipos culturales, así que, al final, su cerebro hace clic y hace como que no los ve, los omite totalmente, como si fuesen parte del entorno. No era infalible, claro que no, pero cuando un autóctono detectaba un turista, en especial cuando era un turista de este tipo, las más de las veces hacía como que no lo había visto.

—Oh, eres tú. Imaginaba que te vería tarde o temprano —le sorprendió una voz tras sus espaldas.

Lance hizo como que no había oído nada y en su lugar se dedicó a avanzar de frente y a dirigirse hacia los probadores, mientras su interlocutora lo seguía por la tienda e iba cogiendo cosas de aquí y de allí con gran habilidad.

—¡Oh, Lancy! ¡Menuda has liado! —le soltó cuando se coló en su probador—. No hace falta que digas nada, encanto. Sé lo que necesitas. Lo he pillado enseguida, ya sabes que soy muy observadora. —Y mientras le colaba artículos dentro, agregó—: Lo que está pasando es una tragedia, Lancy, ¿cómo has dejado que te embauquen así?

—Shh…, ¿qué haces? No deberían vernos juntos, es arriesgado. Para ti incluso más, ¿no te dije que abandonaras Londres?

—Lo hiciste. Y si te hubiese hecho caso no estaría aquí para salvarte el culo, cariño.

—Argh…, eres incorregible… —musitó, tras un profundo suspiro—, te la estás jugando de verdad.

—En protección de testigos no hubiese estado mejor —aseguró ella, encogiéndose de hombros—. Al menos, así lo hago a mi manera.

Lance clavó sus pupilas en los ojos de ella. Estaba cambiada, muy guapa, casi irreconocible en realidad. Era muy diferente a como la recordaba, pero, aun así, sus amaneramientos, su metro setenta y ocho de altura, su particular forma de hablar y su inconfundible tono de voz la delataban. Ahora tenía otro aspecto y otro nombre, pero bajo la máscara subyacía la misma persona que le había ayudado a resolver el caso Euphoria. Lance no podía enfadarse con ella, no después de todo lo que había sufrido y lo mucho que habían compartido. Al fin y al cabo, le debía mucho también. Ambos lo hacían y, precisamente por eso, ella era la única persona en el mundo a la que le permitía que le llamase Lancy, privilegio que ni siquiera Olivia compartía.

—Vamos, guapito, que es para hoy —le soltó, sacándolo de su ensimismamiento—. Hasta donde yo comprendo no vas muy sobrado de tiempo, Lancy.

Era verdad. Cada segundo que pasaba en ese probador era un segundo que le regalaba a Sullivan y McCollin, y un segundo en su contra que multiplicaba exponencialmente el indicador de riesgo. Lance suspiró y se dijo mentalmente que dejaría pendiente para el futuro una conversación seria con ella. Era necesario, a fin de cuentas, si él había podido encontrarla podría hacerlo alguien más.

—Tú y yo hablaremos de esto.

—No si te pillan, Lancy —le espetó, justo antes de guiñarle un ojo y correr del todo la cortina—. Date prisa. Yo hablaré con el encargado para que no te diga nada al salir.

«En algo tienes razón. Si no hubieses estado aquí hubiese estado aún más jodido», pensó Lance al tiempo que oía cómo ella cogía por banda a su jefe y empezaba a soltarle un cuento chino tan increíble que bien podría haber servido de preguión para una película.

—A ver qué mierdas me has traído…

Cuando se dio cuenta de lo que era se quedó sin palabras. Lo dejó mudo, desconcertado. Era incluso peor de lo que esperaba, era el padre de todos los outfits aberrantes, pero debía reconocer que cumplía con sus necesidades. No sabía cómo se lo había hecho, pero ella tenía un don especial para anticiparse y saber detectar lo que hacía falta a cada momento, incluso antes de que nadie le dijese nada. «Quizás por eso sigues viva», planteó él, mientras se desvestía y comenzaba a cambiarse. Al acabar, Lance metió todas sus pertenencias salvo la cartera, la pistolera y el móvil de Bernard en el interior de una bolsa que rezaba «London is great. London is fantastic». Era una bolsa horrorosa y, en parte por eso, sintió que no tendría el menor remordimiento a la hora de prenderle fuego. Al contrario, le facilitaba las cosas. No obstante, para ser justos, no solo la bolsa era horrorosa, qué va, todo lo que le había dado era de lo peor, el equivalente a un atentado para el mundo de la estética y la moda. Aunque, eso sí, ahora daba el pego como el turista perfecto: llevaba, cómo no, la más que evidente elección obvia de una camiseta de tirantes con un I London estampado en la peor combinación de colores posible; un pantalón espantoso decorado con cabinas telefónicas, autobuses y el Big Ben; una chaqueta de fieltro que «aún tenía un pase»; una bufanda del Arsenal y un sombrero estilo bowler con los colores de la bandera. Al terminar de conjuntarse Lance se echó un rápido vistazo en el espejo y sintió vergüenza. Si en lugar de estereotipos hubiese llevado marcas hubiese sido un hombre anuncio andante, pero no, él, ahora era el hermano feo del hombre-anuncio, era el hombre-souvenir y al verle surgían serias dudas sobre si reírse, asustarse o pegarle una paliza. Para él, al menos, la elección estaba clara.

—¿Ya has terminado? —le susurró ella, colando brevemente la cabeza en el probador—. Sal derechito a la calle, nadie te dirá nada. Y deja tu otra ropa aquí. Yo me encargo.

—Ni de coña. Ayudar a un fugitivo ya es delito, no lo agravemos con destrucción de pruebas.

—Lancy —se limitó a decirle, con gran severidad.

Y no hacía falta más. Con eso había ganado la discusión. Aquel no era el momento, el lugar o la persona con la que debatir. No, hacerlo hubiese sido una completa pérdida de tiempo porque al final ella habría acabado saliéndose con la suya igualmente, y ambos lo sabían.

—Bien…, pero…

—Shh…, es peligroso que nos vean hablando juntos. —Y reiteró—: Derechito a la calle y que no te pillen, preferiría no tener que responder por el crimen contra la humanidad que es el conjunto que llevas.

Lance sonrió. Hasta ella se había dado cuenta, de hecho, probablemente, había sido incluso a posta.

—Sin duda, no tienes remedio —musitó en un tono de voz tan bajo que nadie más lo oyó.

Después, descorrió la cortina, cruzó como una centella hasta la puerta y deteniéndose en ella, echó la vista atrás y dijo:

—Te veo bien, Dolores.

Y cerró la puerta tras él.

6

Para cuando encontraron a Bernard, él ya estaba muy lejos de ahí. Con mucha prudencia y en un estado casi paranoide, Lance anduvo y desanduvo el camino, escondiéndose de toda fuerza policial que estuviera presente en la zona. Por su forma de actuar casi parecía un espía, uno de esos agentes 00 con dotes camaleónicas que se pasaban las misiones eludiendo al persecutor dentro de una gran ciudad. O eso, o era una versión extremadamente extravagante y british del inspector Jacques Clouseau de la Pantera Rosa. Aunque claro, aquello no era ficción, era la realidad: dura, cruel y dispuesta a arrollarle con todas sus fuerzas.

Tras prácticamente dos horas de jugar al despiste y de cambiar algunas partes de su disfraz —como el bowler que cambió por un ligeramente más discreto sombrero Homburg; o la bufanda del Arsenal que substituyó por una de color gris sin estampado— se sintió lo suficientemente confiado como para hacer su primer movimiento: abrió el móvil de Bernard, tecleó su contraseña y tras revisar una serie de dígitos en la libreta que le había dado Olivia marcó un número. Daba señal, pero la llamada se resistía y él se impacientaba. Cada segundo que estuviera en línea estaba poniéndose en peligro. Entonces la persona al otro lado respondió.

—Aaron, estoy en apuros.

—Lo sé —se limitó a responder—. Dime cuándo y dónde.

—¿Vendrás solo?

—¿Hace falta preguntar?

—Vale —accedió él—. En la torre del reloj, en una hora.

—Allí estaré. —Y antes de que Lance tuviera tiempo de colgar, expuso—. Te traeré el coche y dejaré las llaves donde estaba previsto.

—¿El coche? ¿Es seguro?

—Es un vehículo de sustitución, si no tienen constancia de que lo tienes no podrán seguirlo, ¿no?

—¿Y si la tienen?

—Bueno, entonces tendrás que deshacerte de él.

—Bien. —Y cortó la llamada.

7

La Torre Isabel —cuyo celebre Big Ben internacionalizó el país— parecía tranquila durante aquellas horas moribundas de la tarde. Las visitas de rigor habían concluido, los guiris y los guías que los acompañaban empezaban a abandonar las inmediaciones y solo el rumor del Támesis parecía turbado.

Desde una posición segura, Lance aguardó a la hora del encuentro, vio llegar al inspector Aaron Wilson montado en el Volkswagen Touareg que le había conseguido, y se limitó a ver qué hacía. También observó a su alrededor, en busca de conductas sospechosas o el más mínimo indicio que le revelara que lo habían seguido y, por tanto, que tenía que salir cagando hostias de ahí. Sin embargo, tras varios minutos de espera, todo parecía estar en su lugar y sus sospechas parecían no tener razón de ser. Era la ocasión de arriesgarse, así que poco a poco, con lentitud, abandonó su escondrijo y amparándose tras un periódico local se aproximó a él.

—Guau, ¿desde cuándo te disfrazas de Poirot? —le saludó al descubrirle—. O de lo que demonios sea esta… cosa…, si no te hubiese estado esperando no te habría visto venir ni de coña…

—Esa era precisamente la idea. Pero no es tiempo para bromas, Aaron. La cosa está jodida.

—Por supuesto que lo está —confirmó, enfundando sus manos en los bolsillos y conteniendo mal el dolor que sentía al moverse—, lo que se dice de ti…, lo que los medios están contando…

—Creo que ambos sabemos perfectamente que me han endosado lo de Strauss con conjeturas y falsas pruebas sacadas de contexto.

—Convenientes y malinterpretables pruebas sacadas de contexto —rectificó él—. Pero sí, lo sé. Todo esto es una pantomima. Y es un verdadero milagro que no te hayan atrapado todavía. No sé si te haces una idea de todo el revuelo que hay montado, Lance: tienen toda la capital patas arriba buscándote…, joder, si hasta el primer ministro se ha metido de por medio y te está poniendo a caldo. Por otro lado… —empezó con un hilo de voz—. ¿Qué cojones se te pasaba por la cabeza al hacer algo así? ¿Fugarte? ¿Desde cuándo las cosas se solucionan así? ¿Es que no…?

—¡Oh, venga, Aaron! No es como si me hubieran dejado muchas alternativas —le cortó él, conteniendo su propio tono de voz—. Además, ahora esto es lo que menos importa, ya habrá tiempo para reproches y tener cargos de conciencia. No me hagas perder el tiempo, Aaron, vayamos al grano… Sabes de sobra para qué te he hecho venir…

—Sí, lo sé. Te he conseguido un desechable, ha sido difícil de encontrar —explicó, mientras le deslizaba sutilmente un móvil dentro del bolsillo de la chaqueta—. Imagino que sabes que están regulados por la ley y que ya apenas se fabrican…, no sé cuánto tiempo te durará, porque incluso los desechables pueden localizarse, pero… —tras un resoplido, agregó—, sí, creo que será una línea segura por el momento. Imagino que lo querrás para hacer preguntas y… no me lo digas, pero supongo que todo esto irá de limpiar tu nombre.

—Supones e imaginas bien.

—Vale…, está bien, Lance. Pero ve con cuidado y úsalo con prudencia. Lo que te he dicho, aún tienen fama de irrastreables, pero tanto tú como yo sabemos que hoy en día ya nada lo es. Si no te andas con cuidado tarde o temprano darán también con este número.

—Ya…, y supongo que si descubren que has colaborado conmigo tú también caerás, ¿no?

—Ahora mismo, Lance, esa es la menor de mis preocupaciones. No soy inspector por el salario ni por el prestigio, tú sabes tan bien como yo que la paga es una mierda y lo más que acumulamos son marrones. Así que no, Lance, no me da el más mínimo reparo apostar la placa. Si tiene que ser así, que lo sea, pero ni se te ocurra que sea en vano.

—Bueno, como cómplice hablamos de algo más que la placa, Aaron. Hablamos de la placa y la cárcel.

—No. La cárcel aún me preocupa menos: conmutarían nuestras penas tarde o temprano, cuando encontrasen al verdadero asesino.

—Eso si lo atrapasen. Tienes demasiada fe en el sistema, Aaron. No sé qué te hace pensar que después de colgarme el muerto de Strauss, el Cazador no se las ingeniará para tergiversar algo más. Joder, yo en su lugar aprovecharía para irme y operar en otro sitio.

—No creo que el Cazador se contente con incriminarte y no creo que sea de los que abandonan. Eventualmente considero que…

—Ya, bueno, aunque fuese así, Aaron, para entonces podría ser ya muy tarde para nosotros. Nunca desees ser un poli en una prisión estatal, por no hablar de la de víctimas que podría acumular el Cazador de mientras. No —negó, decidido—, no quiero que te veas más implicado en esto. Te necesito en pie de guerra, Aaron, en estos momentos eres mi recurso más valioso. Eres mi escudo ante los de internos. Te necesito en primera línea, al frente.

—Fiuuu, ¿lo tenías ensayado? He notado la epicidad saliendo por tu boca, Lance. Y cuesta no sentirse como en una historia de espías cuando hablas así, pero… está bien —aceptó, de buen grado—. Acepto la misión: seré tu agente doble, Lance Bennet, pero pienso quedarme ese sombrero.

—Todo tuyo. —Y mientras él mismo se lo colocaba en la cabeza, aprovechó la proximidad para susurrarle directamente a la oreja las siguientes palabras—: Si estás de mi parte…, llévalos en la dirección equivocada.

—Lo intentaré —prometió, y antes de que su amigo tuviera tiempo de alejarse, dijo—, ah, y, Lance, ya que has hecho esta temeridad…

—Lo sé. No la cagaré.

En aquel punto ambos tomaron caminos diferentes, direcciones opuestas: Aaron pidió un taxi para dirigirse a Scotland Yard y ver qué podía hacer desde ahí; y Lance —después de lanzar a las profundidades del Támesis el móvil de Bernard— buscó la llave del Volkswagen sobre el eje de una de las ruedas y, tras encontrarla, se subió a esa especie de tanque que ahora tenía por vehículo. Era un coche muy llamativo, la verdad, aunque mucho menos de lo que era él con el outfit de pesadilla del Cool Britania. Afortunadamente, el coche en sí mismo llamaba tanto la atención que quien lo miraba no podía evitar fijarse en él, y se olvidaba completamente de su conductor. Además, más importante todavía, era un coche tan imponente y flamante, tan poco discreto, que ningún policía se pararía nunca a sospechar que Lance Bennet iba montado en él.

Así, algo más tranquilo, trató de conducir de forma relajada para evitar que alguien lo detuviera y se descubriera todo el pastel y trató de mentalizarse de lo que debía hacer. En su situación, era difícil determinar cuál debía ser exactamente su siguiente paso, incluso entonces, después de haberle dado varias vueltas, no lo tenía del todo claro. No obstante, tenía un coche y un teléfono y en ese punto al que había llegado la civilización se podían obrar verdaderas maravillas con ambas cosas.

8

Entretanto, mientras se producía esa escena, Chuck Bernard salía del interrogatorio. Tal y como le había dicho el inspector Bennet y como él mismo preveía, le habían bombardeado a preguntas y lo habían tenido ahí, retenido, todo el tiempo que les fue posible. Sullivan y McCollin tenían muchas suspicacias y habían amenazado con abrir una investigación paralela, pero poco a poco fueron relajándose a medida que Bernard se las ingeniaba para responder adecuadamente a todas sus preguntas. Su aspecto juvenil, de pipiolo ingenuo, la tremenda paliza de Lance y que cuando lo encontraran lo pillaran pegando voces a grito pelado, también habían ayudado mucho a rebajar el nivel de tensión y a que lo encasillaran más dentro de un papel de víctima que en el de colaborador necesario. A fin de cuentas, tampoco hacía tanto tiempo que Bernard y Bennet se conocían —lo habían comprobado, mientras trataban de localizarle— y no ganaba nada ayudándole. Al contrario, se jugaba el puesto, entre otras cosas. De este modo, dos horas y media después, cuando se les agotó la paciencia y la inspiración, los agentes especiales Sullivan y McCollin determinaron que ya no podían seguir perdiendo más tiempo con él y le dejaron marchar. Antes de hacerlo, sin embargo, le señalaron severamente con el dedo y, como si estuvieran apuntándole con el rifle de un francotirador, profirieron la siguiente advertencia:

—¡Pero ojo, Bernard! Ve con pies de plomo. Si nos enteramos de que has mantenido ni que sea el más mínimo contacto con Bennet después de esto, te joderemos vivo. No tenemos fama de clementes, precisamente. Así que esperamos que tengas las prioridades claras y que estés al cien por cien con el equipo ganador. Si nos la juegas, Bernard, acabarás muy mal. No te imaginas cuánto.

Aunque en realidad se hacía una idea. No, Bernard era joven pero no ingenuo, él sabía perfectamente que hablaban en serio. Los de Asuntos Internos ya habían demostrado que no se andaban con chiquitas a la hora de hacer las cosas pero, aun así, incluso tras estas amenazas no quiso dejarse impresionar. En su lugar, fingió algo de indecisión, se mostró débil e inexperto —como el novato que se suponía que era— y, tras ello, cuando se dio cuenta de que Sullivan y McCollin habían asumido ya su falta de arrestos, se fue pitando lejos de su radar y se encomendó la vital tarea de encontrar a la agente Green.

No tuvo ni que esperar demasiado ni emplearse mucho más a fondo, porque en el mismo vestíbulo vio a lo lejos a Olivia Green, tratando de reclutar para su cruzada a favor de Lance a todo aquel que estuviese dispuesto a escucharla. No estaba teniendo mucho éxito. De hecho, el agente Redford y una panda de coleguitas suyos le soltó algún comentario fuera de lugar y la amenazó con presentar una queja ante los de internos. El resto no hizo nada, pues en aquellos momentos eran pocos los que le querían dar a Lance Bennet el beneficio de la duda y los que sí querían se sentían tan presionados por Sullivan y McCollin que ni lo iban a reconocer abiertamente ni iban a hacer nada para ayudarle. No, definitivamente, la campaña free Bennet no tenía ningún futuro. Solo la siempre dispuesta Mai Harris, aún medio convaleciente, armada con su Glock reglamentaria y el cabestrillo del hospital, acudió tras enterarse de la noticia. Ella y Aaron eran los únicos miembros del equipo original de Lance, aparte de Olivia, que estaban en condiciones, por mínimas que fueran, de prestarle su ayuda. Y los dos, en aquel instante de extrema necesidad, no fallaron a su llamado.

—Tengo un mensaje para usted —le susurró él, tras posicionarse como un fantasma detrás ella—, del inspector.

—¡Oh, Bernard! ¡Qué susto! ¡No aparezcas así de…!

—Mensaje, inspector, apuros —resumió él, metiéndole prisa al asunto.

—Lo pillo, pero…, Dios, Bernard, estás hecho un Cristo —y mirándole de arriba abajo con preocupación, añadió—, ¿esto te lo ha hecho Lance?

—Sí.

—Ya…, ¿y pese a eso dices que traes un mensaje?

—Es más complicado que eso… —aseguró él, comprendiendo las suspicacias de Olivia.

—No muchos querrían ayudar a Lance después de… esto… —confirmó ella, mientras hacía una serie de aspavientos con las manos refiriéndose a sus golpes.

—Si quisiese perjudicar al inspector se lo habría contado todo a los de internos.

—¿Y no lo has hecho?

—No, claro que no.

—¿Y aun así te han dejado ir… tan fácilmente? —cuestionó, escéptica.

—Lo de fácilmente es discutible. No podían hacer mucho por ahora, pero me huelo que están revisando los coches. En el interrogatorio se les ha escapado que han encontrado el patrullero así que creo que esperan recomponer la cámara o algo así.

—¿Y qué?

—Que si lo hacen estaré jodido.

—Es evidente que has pasado un rato con Lance, ya hablas como él.

—Entonces, nos ponemos ya a…

—Bernard, pareces un buen chico —le cortó ella—, pero no acabo de tenerlo todo claro…, preferiría no contar contigo ahora mismo, la verdad.

—¿Y qué hay del mensaje? —preguntó al tiempo que ella se encogía de hombros y hacía que no con la cabeza—. Vamos, agente Green. Esperaba que diese saltos de alegría, es un mensaje directo del inspector y…

—¡Shh! —le chistó ella, a la par que se lo llevaba aparte—. No seas imprudente, Bernard, qué estamos en medio de toda la comisaría. Este no es lugar para nombrar a Lance. No ahora mismo.

—¡Pero si hace un momento…!

—Soy compañera de Lance desde la Academia, Bernard —le espetó—. Lo sospechoso sería que me quedara de brazos cruzados. ¿Te crees que a los de internos les sorprende o preocupa que quiera ayudarle? El problema sería si creen que lo haces tú, no olvides que acabas de decirme que lo has ayudado a escapar… —y continuó susurrando—, hay cosas que se pueden decir y cosas que no… ¿Qué te piensas? ¿Que no sé que me deben de haber pinchado el teléfono?

—Entonces, ¿me cree?

—No. Creo que hay algo raro —dijo, en su tono habitual—. Hasta donde yo sé, podrías trabajar para Sullivan y McCollin y esto podría ser un paripé para que os lleve hasta él o a saber…

—No, si será verdad que tendré que hacer eso…, joder, qué mierda…

—¿Hacer el qué?

—«I’m a cowboy, on a steel horse I ride… I’m wanted dead… or…» —empezó a cantar él, mirando nerviosamente a su alrededor.

—Oh, ¿de verdad te pones a cantar Bon Jovi ahora?

—Qué mierda, de verdad creí que funcionaria…, Lance me dijo que captaría el…

—Y lo capto. Venga, vamos —le instó, mientras acompañaba el movimiento con su brazo—. Vayamos a otra parte. —Una vez se hubieron alejado lo suficiente, suspiró profundamente y continuó—: Eres un chico listo, Bernard, y Lance también. Me has convencido, dímelo todo. ¿Por qué estarás jodido si arreglan las cámaras?

—¿No es evidente? Le he estado ayudando. A los dos minutos ya no me apuntaba con la pistola y le he hecho de chófer hasta…

—¿Hasta…?

—Mmm…, no sé si las paredes escuchan, agente Green y, además, preferiría no decírselo. Lance confía en usted, y supongo que por extensión yo también, pero… Lance no quiere que lo localice nadie, así que creo que ni usted debería saberlo.

—Está bien. Todo esto forma parte del plan de Lance, así que sigámoslo por ahora —aceptó, tras unos instantes de indecisión—. Dime, ¿cuál es el mensaje?

—Es una obviedad, pero me ha dicho que le haga saber que no debe darle por perdido. Dice que intentará arreglarlo y que es inoc…

—Eso ya lo sé —le interrumpió, mientras entornaba los ojos, atenta a si cuchicheaban los otros policías.

—Sí, también yo —aseveró él, poniéndose justo a su lado—, por eso me ha pedido que la ayude. Quiero estar más metido en el caso. Quiero exculpar al inspector.

—¿Estás seguro? ¿No quieres unos días de baja o algo así?

—Salvo lo del diente estoy mejor de lo que parezco…

—Me sorprende que digas eso —comentó, dibujando una especie de sonrisa—. Hasta donde yo sé, Lance tiene buenos puños.

—Bueno, entonces digamos que le he prometido algo y que no voy a dejarlo estar hasta cumplirlo.

—¿Qué le has prometido?

Pero Bernard no respondió. Entonces Olivia lo supo enseguida, supo que era de fiar. Se lo decía su instinto y su gran capacidad de observación: no importaba la situación o lo que fuese que Lance le había hecho prometer, el novatillo no iba a soltar prenda. Si era necesario se iba a llevar el secreto a la tumba o eso, al menos, es lo que a ella le transmitió. Olivia clavó sus pupilas en él y le miró con intensidad, con esa viveza embrujada de sus ojos verdes, capaces de encandilar a cualquiera. Luego asintió, buscó a su compañera con un rápido movimiento ocular y llamándola a viva voz dijo:

—¡Mai, nos vamos! —Y agregó—. Hemos terminado aquí. No va a haber nadie más, así que a Lance le tendrá que bastar con nosotros tres.

—¿Y Aaron?

—Estoy segura de que él también ayudará en lo que pueda, aunque no sé dónde está. Es posible que los de internos lo tengan atado en corto, así que por ahora esto es solo cosa de tres.

—Entonces seremos los putos tres mosqueteros —masculló Mai, mientras se apoyaba la mano sana en el costado y trataba de contener una punzada de dolor.

—En vuestro estado más bien parecemos los descartes del Club de la Lucha —comentó Olivia—. Suerte tenéis de que dentro de mi plan no está previsto meteros en una refriega.

—Genial…, ¿y cuáles son sus directrices, agente Green? ¿Qué deberíamos hacer?

—Trabajo policial, el de toda la vida. —dijo, poniéndose en movimiento a la vez que los otros dos la seguían—. Para exculpar a Lance solo existen dos alternativas: o encontramos pruebas irrefutables que demuestren su inocencia, cosa difícil ahora mismo porque está bastante incriminado y los medios y los de internos se la tienen jurada, o…

—¿O? —preguntó Bernard, con interés.

—O encontramos al verdadero culpable.

—¿Al Cazador de Mariposas? —inquirió Harris, al tiempo que ella asentía—. Nada me apetecería más que darle para el pelo a ese cabronazo, así que… ¿por dónde empezamos?

—Por la oscuridad, Mai, por la oscuridad. Ha llegado la hora de desenmascarar al mago en la sombra, al creador de tinieblas.

9

Cuando Aaron llegó a comisaría el trío de fieles defensores de la inocencia de Lance Bennet se había ido ya, detrás de lo que creyeron era una pista prometedora. Lo que a él le aguardaba, sin embargo, no prometía ninguna otra cosa más que dolores de cabeza y montones de problemas que podrían acabar saldándose con su invalidación profesional. Nada más cruzar por la puerta, Sandra McCollin y Edd Sullivan, hablando al unísono, le dijeron: «tú», señalándole con el dedo y exigiéndole que los acompañase. Y en aquellos momentos la tormenta estaba a punto de comenzar.

—Sabemos que Bennet y tú sois grandes amigos. Hemos leído los informes, lo pusiste por las nubes después de lo del Warlock y el Euphoria.

—Joder, si hasta le asignaron la misión esa de… —Y callándose para evitar mencionar ese secreto asunto de Estado, Sullivan lo reformuló diciendo—: En fin, que te debe mucho. Siempre has hablado bien de él y lo has recomendado, así que…

—Habéis vivido muchas cosas juntos —intervino McCollin, tomando el relevo—, Wilson, habéis fraguado amistad y templado muchos bonitos sentimientos. Lo sabemos, sí. Sabemos que lo quieres como un hermanito y todo es muy sensiblero y del color del arcoíris, pero, escúchame y presta atención. —Recrudeció el tono de voz, clavó su inquisitiva mirada en él y soltó—: Ha escapado, Wilson, tu amiguito, tu querido Lance Bennet, ha salido huyendo como una rata. Podría haber escogido hacer otra cosa, podríamos haberlo aclarado todo, pero el muy imbécil ha preferido hacer lo que hacen todos los criminales de mierda cuando los descubren. Joder, y no solo eso, Aaron, ha agredido a agentes, a compañeros tuyos. ¡Qué coño! —exclamó, encabronándose—. Davis tiene el brazo fracturado por tres sitios, no podrá hacerse una triste paja en meses. ¿Y tú has visto a Davis, Aaron? ¿Lo has visto? Le ha jodido pero bien.

—El cabrón no mojaría ni pagando —soltó Sullivan, con una risilla tonta.

—Vamos, Wilson. Sabes que las cosas están jodidas. Tu amiguito lo tiene crudo, así que pongamos las cartas sobre la mesa y pongámoslo fácil. Dime, ¿sabes dónde está?

—No.

—Venga, Wilson, esto no es el baile de fin de curso, no te estoy invitando a salir, no hay motivo para que te hagas el difícil.

—Si es tu colega, hazlo por él. Si no se entrega las cosas van a acabar mal, muy mal. Se la tengo jurada por lo de las escaleras, así que no dudes ni por un segundo que me vaya a cortar a la hora de pegarle un tiro si…

—Sullivan, cállate. —Y volviendo a Aaron, prosiguió—. Wilson, suéltalo, por el bien de los dos. ¿Se ha puesto en contacto contigo?

—No, no lo ha hecho.

—No sé qué os pensáis todos, pero no nos la pone dura que se nos resistan los interrogatorios y…

—Sullivan, te he dicho que te puto calles. Yo me encargo de esto. Inspector, me cuesta mucho de creer que no ha habido nada, ni un simple contacto, así que te lo voy a volver a repetir: ¿has hablado con Lance Bennet?

—Voy a reiterar mi respuesta, McCollin: no.

—Está bien, como quieras. Vamos a hacer lo siguiente: vamos a hacer ver que me lo creo, que te doy un voto de confianza, vamos a fingir que no sabes nada del tema y que no has hablado con tu amiguito. Ahora, haz un esfuerzo y dinos, ¿dónde podemos encontrarle? Piénsalo, quiero probar tu buena fe, dime un sitio.

—Para creer que no tengo ni puñetera idea formuláis preguntas muy extrañas, pero vale. Vamos a hacer lo siguiente: vamos a hacer como que me animo a jugar, y vamos a hacer como que os doy una respuesta. —Entrecruzó los dedos de sus manos mientras se echaba hacia adelante y adicionó—. Queréis un sitio, ¿no? Pues vale, si tuviese que decir algo diría que como no esté en su casa, cosa que dudo, podría estar en Hawái o en la TARDIS de Doctor Who.

—¡No me toques las pelotas que no tengo, Wilson!

—¡No tengo ni puta idea de dónde está Bennet! —rugió él en respuesta—. ¡¿Qué coño os pensáis?! ¡¿Que a mí me gusta esto?! Es una puta vergüenza y una decepción. Sus actos me duelen más a mí que nadie, joder. Es casi como si me hubiese apuñalado por la espalda. —Y relajando su actitud, adicionó—: Ya os lo he dicho, si no está en casa no sé dónde diantres podría estar, no sé de ningún otro lugar y, a lo sumo, lo máximo que se me ocurre es que haya ido a visitar a algún familiar o algo así.

—¿Un familiar como quién?

—No le conozco a nadie.

—¿Y su madre? Sabemos que está en la ciudad.

—No, su madre seguro que no.

—Bien… —aceptó McCollin tras un incómodo silencio—. ¿Se te ocurre alguna otra opción?

—No, dudo que Lance sea de lugares secretos. Si no está en casa o en casa de alguien de confianza se habrá ido de Londres. Yo es lo que habría hecho en su lugar. ¿O de verdad creéis que se ha quedado aquí? ¿Tan estúpido le creéis?

—¿Quién coño sabe lo que piensa un demente como Bennet? —masculló ella—. A lo mejor planea otro atentado.

—A lo mejor, o a lo mejor quiere salvar el culo.

—No es tan sencillo abandonar Londres, inspector Wilson. Todos lo sabemos.

—Tampoco es sencillo escapar de Scotland Yard y…, bueno, Lance no es de los que se vienen abajo con los obstáculos.

—Lance Bennet es un cabronazo de mierda, inspector Wilson —le dijo McCollin—. Pero está bien, investigaremos esa posibilidad. —Y al tiempo que se ponía en pie y se dirigía al agente especial Sullivan, manifestó—: Por ahora, tomaremos algunas precauciones por si acaso. Eddy, haz que cierren todas las salidas de la ciudad. Quiero un bloqueo completo y patrullas peinando las zonas de paso, en especial puentes y carreteras.

—Bien, cuando despachemos a este haré unas cuantas llamadas.

—Sí, es hora de ir terminando ya —decidió—. Wilson, facilítanos una lista de opciones sobre dónde crees que puede estar Bennet.

—Si queréis pudo hacer algo incluso mejor. Dejad que llame a Lance y podréis…

—Espero que no lo digas en serio, porque no te creía tan ingenuo —le reprendió ella—. Sabes de sobra que Bennet no usará su teléfono. De hecho, lo abandonó con el agente Bernard. Ahora mismo lo estamos investigando.

—Ah…

—Eso no significa que no pruebe a ponerse en contacto contigo, y si lo hace…

—Os lo haré saber.

—No, harás más que eso, Wilson. Me da igual si le mientes, le engañas o le prometes una mamada. Si llama vas a obligarle a arrastrar su puto culo hasta aquí porque una cosa tengo clara, Wilson, una cosa que te diré: si Bennet no aparece por esa puerta antes del alba, rendido y esposado, pienso cambiar mis órdenes a abrir fuego, y me importa dos pepinos y medio si lo dejan tieso en medio de la puta calle.

—¿Qué? ¡No será verdad! Con todo el respeto del mundo, no creo que esa sea…

—Esa es la manera. Mi manera, y así se acatará. Tienes toda una noche para convencerle de que se entregue, de lo contrario, mañana le daremos caza nosotros, y por caza estoy siendo muy literal, me refiero a caza de cazar. —Y con la firmeza de un caudillo en un comité de guerra, aseguró—: Desplegaremos a los de operaciones especiales, llevaremos a los perros y lo abatiremos como a un zorro que trata de escapar tras masacrar un gallinero, ¿entendido?

—Entendido.

—Ah, y Aaron —le detuvo Sullivan antes de dejarle marchar—. Me gusta ese sombrero. Dámelo.

Aaron dudó durante un instante, era el Homburg que le había dado Lance, y que el capullo de Sullivan se lo pidiera así, de esa manera, despertó en él un sentimiento de desconcierto. Era como si aquello fuese una especie de encerrona, una trampa. Aunque tampoco podía estar seguro, quizás solo era una forma de marcar territorio o quizás simplemente al agente especial le gustasen los sombreros. Aun así, Aaron temía que no fuese por casualidad y le dio por pensar que, si se lo había pedido, tenía que ser por algo.

—Venga, ¿a qué coño esperas? Te he dicho que quiero el puto sombrero. No me hagas repetírtelo.

—Está bien —cedió finalmente, poniéndose en pie y dejándolo sobre la mesa antes de salir de ahí.

Aaron abandonó la sala de interrogatorios como si acabaran de sodomizarle. La charla con los de internos había sido tan dura que creía que había sido incluso peor que lo de la explosión. Se sentía tan presionado, tan entre la espada y la pared, que la espalda ni le dolía. Definitivamente, la cosa se complicaba, todo se había puesto peligrosamente serio. Aaron cogió una bocanada de aire una vez se sintió solo, y escondiéndose en los lavabos, se apoyó sobre la grifería del baño y empezó a jadear. Le faltaba el aire, le costaba respirar. No le había pasado nunca, pero tenía un ataque de ansiedad. Durante un instante se sintió mareado, más débil que en toda su vida, pero entonces comenzó a hacer respiraciones y, poco a poco, fue tranquilizándose. A los pocos minutos, recobró la normalidad, se lavó la cara y se enfrentó al espejo. No le gustaba el hombre que veía al otro lado, era una versión fracasada y pusilánime que no quería reconocer como propia. Así que hizo una última inspiración profunda y al soltar el aire se prometió que iba a mantener el tipo mientras durase aquella crisis. No obstante, lo cierto era que en su situación no podía hacer nada: difícilmente podría echarle un cable a Lance, pero tampoco tenía intención de colaborar con los de Asuntos Internos. Debía ser prudente y astuto porque el más mínimo movimiento en falso podía acabar mal. Entonces, la imagen de Lance abatido a tiros se le pasó por la cabeza, y sintió como que le apretaban el corazón. ¿Qué debía hacer? ¿Traicionar a Lance o seguir haciendo como que no sabía nada? Todo tenía consecuencias y más ahora que Aaron sabía que iba a estar vigilado. No había necesitado ni medio segundo para entender que no le habían creído. Quizás, incluso, ya sospechaban o sabían algo. Y si era así solo quería decir que lo habían dejado en paz porque querían usarlo de cebo. «Bienvenido al Gran Hermano, Aaron. Ahora todos los ojos estarán pendientes de ti», pensó, mientras se secaba la cara y se aseguraba de que su expresión ya no mostraba ni el más mínimo indicio de debilidad.

—Ten cuidado, Lance… —murmuró para sí.

Y, convencido, habiendo tomado una resolución, decidió hacer todo cuanto podía hacer: iba a tratar de torpedear la investigación, atrasar lo inevitable, con la esperanza de que sus esfuerzos no fuesen en vano. Iba a hacerlo en nombre de la justicia y su sentido del deber, en nombre de la verdad y en el nombre de Lance Bennet, pero, sobre todo, iba a hacerlo con el deseo de que sus acciones contribuyeran a mantenerlo con vida.

10

Sandra McCollin y Edd Sullivan esperaron a que Aaron se fuera para intercambiar impresiones. Nada de lo que habían presenciado les convencía, estaban seguros de que había más, mucho más. Entonces Sullivan se apoyó en la pared, se echó el pelo hacia atrás y dijo:

—El cabrón nos miente.

—Por supuesto que lo hace —coincidió ella—. Pero es irrelevante.

—¿Es irrelevante que nos mienta en la puta cara?

—Es una prueba de carácter y ha fallado. Es irrelevante en cuanto al resultado —explicó, restándole importancia y encendiendo un cigarrillo Dunhill en medio del pasillo—. Por mucho que lo proteja no evitará que trinquemos a Bennet, y en cuanto lo haga nos lo cargamos también. Wilson puede que no se haya dado cuenta, pero acaba de tirar a la basura su única oportunidad de salir de esta con el trabajo y sin cargos.

—¿Y por qué no lo detenemos ya?

—Es mejor que lo dejemos un poco suelto, puede que haga algo interesante.

—¿Crees que se reunirá con Bennet?

—No. Creo que ya lo ha hecho.

—Entonces…

—Ya hay alguien trabajando en eso, Eddy —se limitó a decir—. Tú haz lo tuyo.

Y apagando el cigarrillo con la suela del zapato, McCollin se puso firme y se resolvió a averiguar si sus sospechas eran ciertas. Antes de hacerlo, no obstante, le dirigió una feroz mirada a su compañero y sin necesidad de decirle nada le instó a volver al trabajo.

11

Entretanto, Lance cruzaba a través del Tower Bridge. Se trataba de una maniobra de alto riesgo, puede que incluso excesiva, pero consideró que necesaria: nadie le buscaría al otro lado del Támesis. De hecho, quizás gracias a eso consiguiese pasar la noche sin que lo atraparan. Eso, por supuesto, si lograba burlar el control de seguridad del puente. En situaciones como aquellas, Lance sabía que era fundamental parecer tranquilo, además de tener suerte y no comprometerse realizando acciones estúpidas o cuestionables. Aun con todo, era consciente que no había gran cosa que dependiese de él. El noventa y nueve por ciento del éxito o el fracaso de lo que estaba intentando dependía directamente de que se alinearan los astros y la fortuna le fuera favorable. En verdad, el momento clave de la noche llegó poco después, justo cuando el puente, un híbrido entre basculante y colgante, empezó a bajar. Ahí, cuando la prodigiosa ingeniería comenzó a destensar los tirantes del puente, buscando encajar la plataforma, fue cuando Lance comprendió que ya todo estaba hecho. Era el momento decisivo. Pronto iba a descubrir si lo trincaban o no. A los pocos minutos, cuando se estabilizó la plataforma y se reabrió la vía, empezaron a circular vehículos. Avanzaban lentamente porque, por alguna razón, hacían una especie de alto momentáneo a mitad del paso. Bueno, en realidad, Lance sabía que no era por alguna razón casual, al contrario, la razón era él. Es más, Lance suponía que lo que sucedía era que estaban llevando a cabo controles de registro aleatorios y pidiendo documentación, como si el puente se tratara de una aduana al uso. Era una sospecha fundada y si él hubiese estado al cargo de Scotland Yard él también hubiese tirado por ahí. Era la forma que tenían los de Asuntos Internos de tratar de localizarle, meterle miedo y arrinconarle. Aunque tampoco podía estar seguro del todo.

De repente, la bocina del conductor situado tras él le recordó que era su turno. Si avanzaba debía ser entonces, aun a riesgo de que hacerlo comportaría de forma determinante que no habría vuelta atrás. Si durante el control lo descubrían no podría hacer nada para salir de esa, podía intentar tirarse a las frías aguas del Támesis, pero dudaba francamente sobre si le compensaba perder la vida en el intento. No, solo tenía una oportunidad e iba a jugársela toda a una única carta.

—Hay toque de queda y los puentes están cerrados salvo para emergencias o para volver al domicilio habitual. Dígame, ¿por qué se dirige al otro lado? —le preguntó un funcionario que apenas se tomó la molestia de mirarle.

—Tengo un familiar enfermo en Croydon.

—Ah, ¿sí?, ¿de veras? ¿En qué parte exactamente?

—En la zona bien, en el Stardurst & Sunshine —improvisó él—. Mi hermana Samantha está muy…

—Ajá, sí, lo que sea. No me interesa. —Y con voz distante formuló—: ¿Cuándo piensa regresar?

—¿Qué clase de pregunta es esa? Me voy al otro lado de la ciudad no a otro país —pero al ver que el otro lo miraba con recelo e impaciencia, suspiró y agregó—, por la mañana. A primera hora. Con toque de queda o sin él yo tengo que seguir yendo a trabajar.

—Sí, ya. Como todos. Está bien, adelante —se limitó a responder, dándole el visto bueno.

Acababa de esquivar una bala, metafóricamente hablando. Mientras arrancaba de nuevo el vehículo Lance suspiró aliviado, acababa de dejar el peligro atrás. Este volvería, por supuesto que sí, puede que de madrugada se despertara con un equipo táctico rodeando el Volkswagen o puede que lo localizara el foco de un helicóptero policial. Tampoco le extrañaría demasiado, era un fugitivo en busca y captura, uno potencialmente peligroso, así que en su caso no se consideraría que mandar toda la artillería pesada fue un despilfarro de recursos. De cualquier manera, si no pasaba ni una cosa ni la otra, Lance aún tendría que volver a vérselas con el puente. Cuando se decidiera a regresar volvería a estar en la misma situación y, quizás, esta vez no lo respaldaría la suerte.

—Tengo que encontrar algo…, debo volver a revisar mi investigación.

Así, tras asegurarse de que nadie le seguía y que ningún patrullero merodeaba cerca, aparcó el vehículo a la sombra de un gran centro comercial, y mientras el sol se alejaba y el ocaso se imponía, hizo acopio de la libreta de Olivia y empezó a repasar todo lo que había escrito en ella.

—Alice desapareció en Oxford… —musitó mientras lo anotaba en una hoja en blanco—, también Martha Kane, la primera víctima conocida…

¿Podría ser ese el comienzo de otro patrón, quizás de uno relacionado con la elección de las víctimas? No lo sabía, pero valía la pena tenerlo en cuenta. Si lograba relacionar más víctimas con la universidad podría afianzar la teoría y, tal vez, solo tal vez, hacer algo al respecto. Dudando sobre si realizar esa serie de llamadas o no, Lance tonteó con la idea de coger y dejar el teléfono, casi como si fueran una de aquellas clásicas parejitas que tan pronto encontrabas acarameladas como peleadas de manera aparentemente irreconciliable. Finalmente, tras varios minutos se decidió:

—¿Sam…?

—¡Inspector Bennet! —se sorprendió la mujer al otro lado del aparato—. ¡Oh, Jesús! ¿Se… se encuentra bien? He… he oído… he oído lo que dicen…

—Oh, mierda…, esperaba que no…, joder, no, no sé ni lo que esperaba. Deben de estar echándolo en todas partes y a toda hora, ¿verdad? —Y antes de que a Samantha Walker le diese siquiera tiempo a responder, añadió—. Por favor, le ruego que no los escuche. No se crea nada…, nada de todo eso es cierto, nada es…

—Lo sé, inspector Bennet. Es imposible que me trague toda esa sarta de mentiras. —Y con un deje de angustia en el timbre de su voz, continuó—. Sigo teniendo una fe ciega en usted. Me lo prometió y vi cómo esa promesa ardía en sus ojos, inspector. Sé que saldrá de esta, sé que lo resolverá todo y limpiará su nombre. Pero, dígame, ¿está cerca de atraparle? ¿Ya está cerca de descubrir quién le hizo todas esas barbaridades a mi pequeña?

—Lo lamento, Ms. Walker, pero no, aún no —reconoció, percibiendo que sus palabras hacían mella en ella—, aunque creo que podría tener una pista digna.

—Ah…, entonces… ¿Es por eso por lo que llama? —inquirió con la voz trémula—. Está bien, si sirve de ayuda… si sirve para que lo atrape…, ¿qué puedo hacer por usted, inspector? Dígame, haré lo que sea.

—No necesito que haga nada particular, Ms. Walker.

—Sammy —le corrigió ella—. Sammy para usted, Ms. Walker o Samantha para los desconocidos.

—Bien, como sea, Sammy. En realidad, lo que necesito no es difícil ni especial, pero creo que podría serme de gran ayuda ahora mismo. —Y adelantándose a la previsible pregunta, pidió—: Me contento con que me responda a algunas cosillas más. Si no le importa… ¿Podría decirme dónde estudiaba Nicole?

—Oh…, esperaba algo más difícil. Pues… Nicky estudiaba segundo de Filología Inglesa en la Universidad de Londres.

—Mierda.

—¿Qué? ¿Por qué? ¿Qué sucede, inspector?

—Nada. Es solo que tenía una teoría, pero acaba de venirse abajo.

—¿Cómo? ¿Una teoría? ¿Cuál?

—No debería hablar de líneas de investigación policiales con nadie ajeno al caso, ni siquiera con los familiares de las víctimas, pero…, en fin, qué coño, a estas alturas supongo que sumar una falta del código deontológico policial ya debe de ser lo de menos. Le preguntaba por los estudios de Nicole porque sospechaba que el asesino podría estar relacionado de alguna manera con la Universidad de Oxford. Era solo una conjetura y no había mucho para sustentarla, pero en todo este tiempo lo único parecido a un patrón victimológico que hemos podido encontrar, aparte del modus operandi, es que dos víctimas del Cazador habían cursado estudios ahí. Una de ellas, además, la última —remarcó—, fue raptada directamente en la biblioteca del centro.

—Pues me alegro de haberle preguntado, inspector, porque no habría hecho bien descartando tan pronto esa idea. Puede que no esté tan desencaminado, después de todo.

—¿Qué quiere decir?

—Pues…, verá…, es cierto que Nicky estudiaba en la Universidad de Londres, pero…

—¿Pero…? —repitió, expectante.

—No conozco todos los detalles, pero alguna vez me suena de haber oído comentárselo. —y rápidamente explicó—: Hasta donde yo sé, su compañía de teatro tenía pactadas funciones en la sala de actos de Oxford.

—¿En serio? ¿Es eso cierto?

—Sí, no lo sé muy bien…, yo no estaba muy al tanto de sus extracurriculares y…, además…, no es que me gustase demasiado los amigos que tenía ahí, había un par que me miraban…, no sé…, raro… pero, no sé, creo que lo mejor sería que se lo preguntase directamente a ellos, pero… sí, juraría que sí.

—Vale…, lo tendré en cuenta. Otra cosa, ya que estamos, ¿el nombre de Sookie Rafaello o el de Emma Scott le resulta familiar? —preguntó, mientras anotaba las últimas informaciones obtenidas.

—No, para nada…, no me suenan de nada…, son…, ¿son otras? ¿Son otras chicas como Nicole?

—Sí. Desgraciadamente, sí. Creo que con esto tengo suficiente por ahora. Lamento haberla molestado a deshoras Ms. Walker.

—Sammy, inspector. Recuérdelo, para usted siempre Sammy.

—Sí, claro. Sammy, le estoy muy agradecido, por todo, se lo crea o no… me ha sido de mucha ayuda —aseguró de forma sincera—. Si me lo permite, quiero renovar mi promesa. La hice entonces y la mantengo ahora. Créame, no sé cómo, pero estoy seguro de qué voy a dar con ese desalmado. Voy a atrapar al Cazador de Mariposas. Sammy, lo atraparé y haré que lo pague.

—No tengo ni la menor duda, inspector. Sé que lo hará. Pero tenga cuidado, se lo ruego. No se deje capturar, no creo que pueda hacer mucho desde prisión.

—Descuide. Mientras dure todo este sinsentido trataré de eludir la ley. Al menos, por el momento. —Y echando un rápido vistazo en derredor, comentó—: Eso sí, no le diga a nadie que he llamado, ni siquiera a su marido. Esta llamada ya ha sido muy arriesgada…, duraré poco si los que me persiguen empiezan a rastrearme.

—Lo entiendo. No diré nada, lo prometo. Nadie sabrá nunca lo que ha pasado hoy.

—Así me gusta. Gracias, Sammy —concluyó, cortando la comunicación.

Había sido una llamada productiva, más de lo que esperaba, en realidad. Solo había necesitado dos preguntas simples para orientar sus sospechas y darle algo de esperanza. «Coño, sí. Esto puede ser algo», pensó al tiempo que volvía a ponerse en marcha y cambiaba, por enésima vez, de dirección. Hacerlo le daba un miniplus de seguridad, era más difícil que lo siguieran si estaba siempre en movimiento. Aunque tampoco era garantía de nada. En esos instantes, sin embargo, tampoco le importaba demasiado, tenía la cabeza para otras cosas. Y es que sí, era posible que, definitivamente, estuviera tras la pista de algo. Sammy había arrojado algo de luz a todo aquello, le había dado un hilo del que tirar y, quizás, con suerte, tal vez aquel hilo sí le terminase llevando a la guarida de la bestia. «¿Y ahora qué, mamón? ¿Y ahora qué? ¿Y si resulta que se te ha escapado todo de control? ¿Y si resulta que tu relación con Oxford es la clave de todo? Dime, cabronazo, si es el caso, ¿qué historia es esta? ¿Qué mito conectamos, eh? Hay un puto hilo que puede llevarme hasta ti, un hilo que puede guiarme a través de tus pistas falsas, tus engaños de mierda, tus mentiras y tus putos artificios. Dime, pedazo de mamón, dime, ¿ahora qué personajes seríamos? ¿Cuál serías tú, que te escondes en la oscuridad, en subterfugios y laberintos? ¿Qué mierda de aberración sería el Cazador de Mariposas, eh? ¿El puto minotauro? ¡Qué te jodan, monstruo! ¡Eso me convierte en el puto Teseo! Y este hilo, este hilo minúsculo e insignificante, este hilo clave para conectar esta puta historia de mierda…, este hilo, Cazador, este hilo que me llevará a ti será el puto hilo de Ariadna… Hijo de la grandísima puta…, querías cambiar el cuento…, querías conectar putas historias…, pero voy a joderte vivo…, voy a ir a por todas…, tiraré y tiraré y no importa lo profundo que sea tu laberinto que…, cuando te encuentre…, te daré caza y pondré fin a tu tiranía…, no voy a detenerme hasta hacerte caer», se dijo, en un profundo e intenso monólogo dentro de su cabeza. Ahora que tenía fe, Lance poseía fuerzas y con ellas, energía para todo, incluso para alimentar una ira y una rabia que creía que no tenía, pero que, en realidad, solo estaba dormida.

Después de algunos minutos de reflexión y una vez hubo comprobado que la calle estaba tranquila, Lance bajó del coche, cruzó a la otra esquina y entró dentro de un Londis, uno de aquellos establecimientos abiertos veinticuatro horas. Era arriesgado, pero no se sentía capaz de pasar la noche sin algo que le ayudara a canalizar el estrés. Además, estaba bastante seguro de que con lo tarde que era y por el tipo de establecimiento que era, nadie se fijaría demasiado en él, ni siquiera con la camiseta de I London y los estridentes pantalones de estereotipos ingleses. Una vez dentro compró algo comestible, una botella de té y dos paquetes de cigarrillos que, por la tensión que sentía, preveía que apenas le durarían un par de días. A la hora de pasar por caja, el dependiente, una bola de cebo con un bigotillo medio rasurado al estilo del führer, se quedó mirándole durante varios minutos, creando una conexión incómoda que Lance temió se resolviera mal. No obstante, tras cobrarle la friolera de cuarenta y cinco libras esterlinas y gruñirle como una criatura asilvestrada, pudo alejarse de ahí sin ningún tipo de incidente. Por la reacción del dependiente, Lance dudó sobre qué había pasado. Quizás no lo hubiera reconocido, esa era una posibilidad, aunque le parecía difícil; otra era que sí, que sabía quién era, pero que no estuviera al tanto de las noticias, en cuyo caso, sencillamente, no había pasado nada; no obstante, había una tercera opción que era, justamente, la que su instinto le decía que era más probable: y era que, en efecto, lo conociera y sí supiera lo que había sucedido, pero después de debatirlo a consciencia consigo mismo y a sabiendas de que dar el chivatazo, quizás podría comportarle problemas o sacar a la luz alguna actividad ilícita que podría estar haciendo, optó por hacer la vista gorda y dejarlo estar. Al fin y al cabo, tal y como pensó Lance, aquel tipejo parecía estar muy lejos del prototipo de ciudadano ejemplar.

En cualquier caso, esa breve pero desagradable experiencia, le enseñó una lección de un valor inestimable: Lance Bennet era demasiado conocido como para exponerse de esa manera. Había sido prudente durante todo el día, pero, en realidad, solo bastaba un segundo y un mal encuentro para que todo se fuera a la mierda. Definitivamente, debía dejar de confiarse y no volver a bajar la guardia en aras de su propia supervivencia. Y ya dentro del coche y por precaución, enfiló carretera y se alejó un poco de la zona urbana. Ya casi era medianoche cuando aparcó en un descampado medio abandonado a las afueras de Bromley y cuando, tras devorar toda una serie de porquerías alimenticias y fumarse un par de cigarrillos, decidió hacer aquella segunda llamada. No le apetecía, lo último que necesitaba era que un niñato macarra le acabase de irritar aún más, pero si quería verificar aquella pista era un paso obligado. Ahora solo tenía que determinar a cuál de los cinco iba a escoger. Y tras echárselo a suertes, la fortuna decidió:

—Marcus, soy el inspector Lance Bennet.

—¡Hostias, el capi! ¡Te he visto en las noticias! —exclamó—. ¡En menudo marrón te has metido, tron!

—Por favor, ahórrame las molestias de tener que llamar a los demás, necesito tu colaboración.

—Lo que sea, hermano. Tú te portaste con el tema de la hierba, aquí el colega te va a devolver el favor.

—Está bien —musitó, tras soltar un profundo suspiro, agradecido de que se lo pusiese fácil—, tengo solo una, una única pregunta.

—Dispara, capi.

—¿Qué relación tiene el Infinity Theater con el Oxford College?

—Esa es fácil: hacemos bolos de vez en cuando. Normalmente, sobre temas de concienciación como las drogas, el sexo, ya sabe, esa clase de cosas… —Y tras soltar un inesperado eructo, preguntó—. ¿Por qué, capi? ¿Qué tiene eso que…?

—Voy a añadir un par de preguntas más al cupo, si no te importa. —Y a la par que pulsaba la tapa del bolígrafo, dudó—: ¿Interpretasteis La doncella en llamas ahí?

—Sí, claro. Fue uno de los otros cuatro sitios donde nos dejaron hacerla. Aunque no cuajó, el decano dijo que era inmoral y subversiva, y algo así como que era tan surrealista que no transmitía mensaje, ¿te lo puedes creer, tron?

—No, ¿quién lo diría? —respondió con un evidente sarcasmo.

—¿Verdad?

—¿Hubo alguien aparte del decano que pareciera especialmente molesto con vuestra función?

—Ui…, la lista es muy larga, capi. Casi todo el mundo se sintió estafado, creo.

—Al menos, eres honesto al respecto —contestó él—, está bien, una última pregunta: ¿de casualidad te suena el nombre de Alice Shepard o de Sookie Rafaello?

—De esa tal Alice, ni zorra, capi. Pero de Sookie…, ¿te refieres a la australiana-coreana?

—¿La conoces? —se sorprendió él, dando un respingo y preparándose para tomar nota.

—Claro, los de la asociación de teatro colaboramos con otros grupos, como los pintores y los músicos, ella era…

—De Bellas Artes, ¿verdad?

—¡Eso! ¡Eso es, capi! —confirmó, eufórico—. Sí, nos ayudó una vez con el decorado, aunque ella no estudia en la Universidad de Londres como nosotros, ella es de…

—Oxford.

—Vaya que si. Pedazo detective está hecho, capi, es como Batman.

—Por favor…, más motes no.

—Vale, capi.

Tres de tres: Alice Shepard, Sookie Rafaello y Nicole Walker, las tres con relación directa con el centro universitario y eso sin llegar a contar a Emma Scott, de la que apenas había podido averiguar nada, ni a Martha Kane, la mariposa original que estudiaba Veterinaria en la Universidad de Oxford. Dos no indicaba nada, tres podía ser coincidencia, pero cuatro…, no, cuatro ya revelaba un patrón, un patrón bastante evidente cabía decir y, aun así, ¿cómo era posible que nadie se hubiese dado cuenta?

—Eso es todo, Marcus. Gracias por tu ayuda.

—¡Guay! ¡Cuente con el menda pa lo que quiera! —Y antes de que a Lance le diese tiempo a colgar, preguntó—: ¿Recibiré una medalla?

—¿Qu… qué? —farfulló él, sorprendido por la ocurrencia.

—Por colaborar con el jefazo de la poli.

—¡Por Dios, no! Agradece que no te incautemos la marihuana y que no te metamos un multón.

—Eres de lo más tronchante, capi. No, ahora en serio, ¿no habrá medalla?

Lance colgó, no valía la pena dignificar aquella pregunta con una respuesta, además, ya le había sonsacado todo lo que quería. Pensativo, tamborileó sobre el volante y con una especie de espinita clavada en el alma, decidió que aún no era suficiente, necesitaba llevar la investigación al siguiente nivel. Lance se abrochó los botones de la chaqueta y salió del coche. En el exterior refrescaba, era lo habitual en una noche típica del verano londinense, y, por un momento, Lance percibió el mundo como una dualidad sencilla: por un segundo, uno solo, solo existió el mundo y él, y eso le regaló una inesperada calma. Conteniendo el vaho que se escapaba de sus pulmones, Lance decidió llevarse a la boca otro cigarrillo más, el último según él mismo. Se lo fumó tranquilamente, deleitándose con la calma que le ofrecían las vistas al Queensmead Recreation Ground y dándole vueltas a toda la maquinaria de su cerebro, trabajando al doscientos por ciento para encontrar más respuestas en el interior de todas aquellas desconcertantes inquietudes. Lance conocía el nombre de otras víctimas del Cazador, las que habían podido identificar por los restos adjuntos a los diarios de taxidermia, así que creyó conveniente revisarlos todos, para asegurarse de que, en efecto, estaba en lo cierto. Tras descargarse el listín telefónico por internet y realizar toda una serie de indagaciones, se puso en contacto con los padres de Dima Kozlova, quienes, tras su desaparición, habían abandonado Kiev y se habían trasladado a Inglaterra para intentar encontrarla; con el esposo de Kourtney Stevens, que ya hacía tres años que la daba por muerta; la abuela de Lucy Strange, quien aun en su demencia la recordaba con dolor; y la madre de Zoe Hamilton, que creía que el oscuro mundo de las pasarelas había acabado con ella. En resumen, las cinco llamadas aportaron más o menos la misma información: los padres de Dima dijeron que su hija había decidido visitar el país para realizar un curso de verano en el Oxford College, con el fin de decidir si estudiar allí el año próximo; Henry Québert, que había fundado el bufete de abogados Québert & Stevens Solicitors con su difunta mujer, explicó que se habían conocido también en esa misma universidad; de la abuela de Lucy Strange apenas pudo extraer nada, pero la anciana parecía recordar que sí había estado en Oxford en algún momento; finalmente, Miranda, la madre de Zoe Hamilton, reveló que su hija había cursado dos años de Farmacia en la célebre institución, pero que, al llamado de un gigante de la moda, había decidido dejar sus estudios. Así que la teoría parecía ser cierta: Oxford era el nexo común entre todas ellas y, por tanto, también debía serlo con su asesino. Lo primero ya lo había resuelto, ahora, más allá de la cuestión sobre quién era exactamente el culpable, lo que le interesaba averiguar era la forma de pasar la noche. Podría dormir en el coche, ya lo había hecho en multitud de ocasiones en vehículos mucho más sucios y reducidos que aquel, no obstante, si lo hacía, corría el riesgo de que al despertar alguien lo hubiese encontrado dentro y lo estuviesen remolcando directamente a comisaría. Así que no, debía encontrar otra opción. Tenía una en mente, aunque era arriesgada, no tanto como para no tomar la iniciativa, pero sí lo suficiente como para terminar con el mismo resultado que la alternativa. Al final, en la vida del fugitivo parecía que todas las decisiones pasaban por arriesgarse, pues, actuase o no, hiciese una cosa o la otra, parecía ser que siempre había un riesgo implícito en todo.

—Joder… —maldijo, volviendo dentro del vehículo.

Ya se había decidido, escogía la segunda opción, escogía colarse dentro de uno de los pisos francos de la policía. Durante el caso Warlock y el Euphoria estuvo en varios, siguiendo a los sospechosos y colocando escuchas al más puro estilo de The Wire. Los había desplegados por toda Londres e, incluso, en las afueras, aunque se quemaban deprisa, lo que traducido de la jerga policial venía a significar que los delincuentes los descubrían y dejaban de ser seguros. Por ello, era casi una bendición del cielo que uno de ellos estuviese activo, disponible y en ese lado de la ciudad. Además, ni siquiera tendría problemas para entrar. Las llaves de los pisos francos se ocultaban para emergencias cerca del propio edificio, todas tenían un código y unas instrucciones específicas sobre cómo encontrarlas y, por suerte para él, ya conocía el paradero de algunas de estas. El piso franco más próximo del que tenía constancia estaba, de hecho, muy cerca de ahí, en la vecina ciudad de Beckenham, a apenas treinta minutos en coche. Nunca había estado, pero tenía muy clara en su cabeza la dirección exacta y la ubicación de la llave, así que no se lo pensó ni dos veces a la hora de probar suerte. Después de todo, si no funcionaba siempre podía dormir al raso u ocupar una casa vacía.

—Espero que la puta llave siga en el macetero —murmuró— y que no me encuentre de frente con ningún puto control.

Sin embargo, en muchos sentidos, lo que se encontró fue algo incluso peor. Mientras se dirigía al piso franco, conduciendo a través de una de las callejuelas del distrito de Bromley, Lance se topó frente a frente con la cruda realidad. Ante él había toda clase de muestras de odio y rechazo en su contra: había carteles con su cara y el eslogan de «criminal peligroso, llamen a la policía si lo ven» empapelando las paredes del barrio; había pintadas donde se le llamaba, entre otras cosas, «asesino», «hijo de puta» y «poli corrupto»; e, incluso, en una de esas pantallas gigantes donde las ciudades solían poner anuncios locales o información cultural se retransmitía en bucle un breve clip donde el primer ministro le acusaba de paria y deshonra nacional, y donde se intercalaban imágenes de la BBC y otros medios, en las que advertían lo peligroso que era. Por si no fuese suficiente, las últimas imágenes de la emisión eran una fotografía de archivo suya y una foto tomada durante la paliza a Bernard. No se había dado cuenta, pero parecía que alguien sí había tenido tiempo y pelotas para retratarlo en pleno acto de villanía.

—Joder…, esto es malo…, muy malo… —soltó Lance, encajando fuertemente la mandíbula.

Y tanto que lo era. En solo una tarde, Lance, el héroe de Scotland Yard, había pasado de ídolo de masas a terror nacional. Todo acababa de derrumbarse como un castillo de naipes y parecía mentira, jamás lo hubiese imaginado, pero hasta echaba de menos la gloria y la buena fama del Warlock y el Euphoria. «Ten cuidado con lo que deseas…, no querías que se siguiera hablando del Warlock y ahí lo tienes…», reflexionó a la vez que apretaba el acelerador. Al amanecer toda Londres, no, toda Inglaterra, sabría que él era un fugitivo y un asesino en serie. Se acabó la suerte y los lugares donde esconderse. Lance suspiró. Debía darse prisa, porque al ritmo al que avanzaban las cosas, estaría muerto antes de que acabase el día.

12

Olivia había llegado a la conclusión de que, si las cámaras de vigilancia de comisaría no habían funcionado durante el apagón, tal vez las de tráfico, las de los cajeros o los comercios próximos que pudieran estar alimentados por un generador auxiliar podrían haber registrado al artífice de todo aquello, sino en el momento del estallido, sí cuando plantó el explosivo remoto que desempeñó un papel tan clave en su plan. Siguiendo esta corazonada se llevó a sus compañeros al fish & chips donde solía reunirse con Lance y ahí les planteó la cuestión. Después, Mai propuso contar con Frank Collingwood, quien se prestó rápidamente a colaborar. De forma remota y valiéndose de métodos que Olivia ni sabía ni quería saber, Frank logró saltarse todas las medidas de seguridad, atravesar los cortafuegos y descargar al menos una docena de grabaciones que se desviaron directamente a su Apple Macbook Air.

—¿Quieres que mire de pasar las cintas por un lector de algoritmos? —le preguntó por teléfono.

—No, tú intenta encontrar más, puede que aún queden grabaciones que no hemos descubierto.

—Está bien.

Después, el trío formado por Harris, Bernard y Green comenzó a revisar las imágenes con la esperanza de que en ellas se revelase algo que pudiese cambiar la suerte del inspector Bennet. Estuvieron horas y horas, y en su mayoría solo detectaron morralla, simple basura estéril: viandantes transitando, gente comprando, deteniendo sus vehículos frente a semáforos, alguna rencilla y…

—Olivia —le interpeló Mai, al momento de haber dado con algo—. Esta grabación proviene de una cámara de seguridad móvil, traza una trayectoria de ciento ochenta grados y cubre un perímetro.

—Ajá.

—Por la posición en la que está creo que, justo aquí, a unos noventa grados, podría captar el transformador eléctrico —explicó, mientras usaba alguna clase de programa informático para ampliar la imagen en la esquina que señalaba.

—Eso significa que podríamos ver a la persona que puso la carga remota ahí, ¿verdad?

—Si se da la coincidencia de que la cámara enfocaba en ese instante sí, podríamos tener una imagen. Eso sí, esto no es CSI, puedo ampliar la imagen, pero no mejorar la resolución, así que…, bueno, existe la posibilidad de que, aunque tengamos suerte y grabemos al tipo, no podamos verlo con la suficiente claridad como para identificarle.

—Pero también es posible que sí, ¿no? —planteó Bernard, al tiempo que ella asentía.

—Vale, acelera la grabación —ordenó Olivia—, a ver si hay suerte.

Y vaya si la hubo: quince minutos después, Mai volvió a reclamarla, estaba exaltada y tenía la cara sonrojada de la emoción de haber dado con algo interesante.

—Tengo a nuestro tipo —aseguró, mientras los otros dos se acercaban corriendo a ver lo que había en la pantalla de su portátil—. Y se ve de narices. Lo hemos pillado que casi parece Full HD.

—Genial, ¿quién es? ¿Lo conocemos?

—No, estoy segura de que ni lo hemos interrogado, ni ha estado en comisaría ni nada… —dijo Olivia, tras acercarse a la pantalla y analizar el rostro del desconocido—, santo cielo…, es solo un crío…

—¿Cree que un chaval ha hecho esto? —cuestionó Bernard.

—No hace falta que lo crea, se le ve perfectamente manipulando el sistema eléctrico y colocando el explosivo. —Y poniéndose seria, agregó—: Mai, recoge el fotograma en el que se vea al sujeto con más claridad y pásalo por un programa de identificación facial.

—Tarde, ya lo tengo.

—¡Venga ya! ¿Cómo diantres te lo has hecho para ser tan rápida?

—Soy una profesional, Livy, incluso con esa dichosa cosa —dijo haciendo alusión al cabestrillo—, está fichado por delitos menores, no tiene ninguna condena.

—¿Qué delitos?

—Hurto, un par de peleas… Tenemos copia de su registro académico. El chaval estudia en Oxford, pero parece tener un gran absentismo escolar…, ah, y, además, por lo que veo le pusieron una multa por conducir ebrio.

—Eso suena al perfil de una oveja negra descarriada, no al del maldito lobo feroz, ¿no hay nada más? ¿Registros de abusos, violencia doméstica…, algo?

—Salvo un par de peleítas sin importancia, no. Matt Campbell está relativamente limpio.

—No puede estarlo tanto si ha metido una minibomba en el transformador, pero bueno. Al menos, ya tenemos un nombre, estamos cerca de algo.

—Entonces, ¿vamos a detenerle? —consultó Mai con cierta emoción.

—No, tendríamos que dar parte a los de internos y no me fío de que nos tomen en serio.

—¿Entonces…?

—Seguro que ahora mismo siguen batiendo las calles, buscando a Lance, pero por la mañana las cosas se recrudecerán, encontrarán la manera de seguirle la pista y ahí es donde podremos maniobrar.

—A ver si lo entiendo —empezó Frank, ojiplático—, el plan es: dejar que persigan al inspector Bennet, para poder investigar sin las trabas de los agentes especiales, con el fin de… ¿exculpar al propio inspector Bennet?

—Sí, correcto. Así es.

—El problema que le veo ahí es que…

—Sí, lo sé. El problema es que Lance deberá sobrevivir hasta entonces. Así que crucemos los dedos para que lo consiga.

—Lance es un tipo duro —soltó Mai, para reconfortar los ánimos—, se las apañará.

—Sí, pero necesitará algo más que apañárselas. Necesitará que no le metan un tiro en la cabeza.

—Entonces, por su bien y por el nuestro, mañana tocará madrugar —concluyó seriamente.

13

Lance aparcó frente al porche del piso franco, tras asegurarse de que no había nadie en la calle ni cotilleando a través de la ventana. Estaba seguro de que no le habían visto, pero, aun así, trató de ser lo más silencioso y prudente posible. Luego, agachó la cabeza para que si había alguien no pudiera verlo bien y cruzó las distancias que lo separaban de la puerta. Una vez ahí, levantó la mano y la pasó sobre el marco. Había polvo. Lo sabía, como sospechaba, hacía mucho tiempo que nadie entraba en el piso franco.

—Ahora a rezar para que siga aquí… —murmuró, al tiempo que metía mano dentro del macetero colgante que había al lado y sacaba la llave—. Bingo.

Lance no pudo evitar el espantoso chirrido de la puerta al entrar y aunque creyó que nadie le había oído, se coló dentro como un relámpago por si acaso. Una vez ahí, encendió la linterna del móvil y revisó una por una todas las habitaciones. El lugar estaba vacío, se notaba que todavía no se le había dado ningún uso. Aun con todo, por precaución, realizó una rápida pasada en busca de micros, cámaras o sensores de algún tipo. Tampoco encontró nada, pero, incluso así, Lance se negó a activar la corriente. Para lo poco que tenía intención de quedarse no le compensaba y, probablemente, aunque fuese a pasar una buena temporada ahí, tampoco. Una casa deshabitada que de repente prende las luces era como mínimo sospechoso, más si sucedía en un momento como aquel. «Para dormir vas que te pasas», se dijo al tiempo que empezaba a desvestirse y a rumiar sobre el caso. Lo tenía más que claro. Si no seguía la pista de Oxford el rastro podría quedarse frío. Podía tratar de buscar otras rutas, otros caminos que le llevasen a las verdades escondidas del caso, pero no sabía ni por dónde comenzar ni si esas opciones siquiera existían o podrían ser tan prometedoras como la que ya tenía. En realidad, si pensaba en lo que tenía que hacer le asaltaban las dudas. No le gustaba la idea, era arriesgado, temerario y, probablemente, con todo el mundo atento por si se lo cruzaba, sería el causante de su fin. No obstante, si quería obtener resultados debía volver al otro lado, atravesar la ciudad y dirigirse al Oxford College. Era la vía más rápida y, aunque hacerlo así implicaba un plus de peligro, creía que le compensaba. Al fin y al cabo, entretenerse dando rodeos seguramente era la opción más segura, pero le quitaba tanto tiempo que temía que pudiesen pillarle antes. Y no podía permitírselo, quería llegar al fondo de la cuestión antes de que le cortaran las alas. Además, estaba convencido de que habría refuerzos y patrullas en el perímetro exterior de Londres, así que ni siquiera con esas podía estar seguro de que tendría más suerte. En cualquier caso, lo tenía más que decidido, debía ir a Oxford, al lugar donde había empezado todo. Allí, con un poco de suerte, podría descubrir cómo seguir y, casi con total seguridad, cómo resolver el caso. Así que, tras ponerse el despertador a las cinco de la mañana, sabiendo que a esas horas resultaría más sencillo cruzar el puente, se tumbó sobre el colchón del piso franco y trató de conciliar el sueño.

14

Por la mañana Aaron escuchó que los agentes Sullivan y McCollin orquestaban lo necesario para la fase dos de la persecución policial. Ya a primera hora los había oído discutir sobre los mejores medios a emplear y las tácticas más eficaces para la misión. Luego los escuchó dirigirse a toda la comisaría y encomendarles la tarea de tirar a matar en cuanto se encontrasen frente a frente con el fugitivo Lance Bennet. La cosa se estaba poniendo fea y él lo sabía. Los agentes especiales habían decidido mantener su amenaza y habían cambiado el estatus de sospechoso de Lance por el de enemigo público y ahora en aquellos momentos, arengaban a las tropas que iban a participar en aquella insidiosa cruzada en su contra.

—Usad lo que queráis de la armería —soltó Edd—. Tomad fusiles de asalto, pistolas de gran calibre, escopetas o lo que queráis, pero id preparados. Tres helicópteros peinarán Londres desde lo alto. Los efectivos a pie se dividirán en cinco grupos. Actualmente, ya conocemos el paradero de Bennet, así que…

—¿Entonces por qué no lo apresamos ya, señor?

—El agente Sullivan y yo —empezó McCollin, interviniendo—, hemos llegado a la conclusión de que Bennet tratará de dirigirse al lugar donde oculta a sus víctimas, la idea es seguirle y ver qué hace.

—¿Y cuándo intervendremos pues?

—Nada más tengamos la impresión de estar en el lugar correcto daremos la orden de desplegarnos. Los cinco grupos tácticos flanquearán la zona, cercándole. Los helicópteros nos prestarán apoyo desde el aire. ¿Queda claro? ¿Alguna pregunta más?

—¡Todo en orden! —vocearon al unísono.

Pero Aaron no se sentía tan animado. Él, sabiendo lo que sabía, siendo quien era, no podía sentirse partícipe de esa cacería, no la creía legítima y, aun habiéndolo sido, tampoco creía que fuesen las formas correctas. A los delincuentes había que detenerlos, hacerlos pasar por el proceso penal y que fuesen los expertos, los jueces, quienes dictaminasen cuál debía ser su castigo. La alternativa que los agentes especiales proponían era una versión desmedida de una condena justa, era algo que estaba muy, muy lejos de esa idea. Más bien era cosa de locos, de personas ruines y sanguinarias. Pero eran ellos los que estaban al cargo y no él, y mal que le pesase, tenía las manos atadas. A todo esto, si el tema de la persecución y el de disparar a matar ya le traía de cabeza, al enterarse de que ya conocían el paradero de Lance sus preocupaciones se multiplicaron hasta niveles estratosféricos y le hicieron sentir un nudo en el estómago que no había experimentado en toda su vida. Aaron Wilson, ni siquiera después de sobrevivir a una explosión, había sentido una sensación tan grande de impotencia, miedo e incertidumbre. Y de esos sentimientos surgía una pregunta que no dejaba de repetirse: ¿cómo era posible que ya hubiesen averiguado dónde se escondía? Aaron no lo sabía, pero tenía unas ligeras sospechas al respecto, sospechas que de confirmarse revelarían que había sido él, en realidad, quien, sin querer, se lo había servido en bandeja. No quería pensar en esa posibilidad, le destrozaba por dentro, pero, aun así, parecía la más próxima a la verdad. De ser cierto, entonces, sería él, el inspector Aaron Wilson, el causante de la captura o muerte del inspector Lance Bennet. Y en ese punto, cuando Aaron fue consciente de esa terrible realidad, tres escenarios diferentes pero simultáneos se estaban preparando para lo que venía: eran tres mundos inconexos destinados a colisionar. Y eso sucedió apenas unas horas más tarde, cuando los tres reyes del juego movieron ficha y se encontraron cara a cara en medio del tablero.

15

Lance estaba ya despierto antes de que sonase el despertador. En realidad, no había podido pegar ojo, se había pasado la noche removiéndose en la cama, pensando en lo que venía a continuación, sintiéndose como John Coffey después de recorrer la Milla Verde. Ambos se parecían en algunas cosas: a los dos les responsabilizaban de crímenes que no habían cometido y, aun siendo inocentes, a los dos los veían como monstruos, les señalaban con el dedo y había quienes les deseaban la muerte. En todo lo demás eran diferentes, incluso en el hecho de que John Coffey solo era un personaje de ficción, uno inspirado en un caso real, eso sí, pero como tal, como personaje, Coffey solo estaba en la imaginación de Stephen King y él no. En cualquier caso, Lance no estaba viviendo sus mejores momentos y, pese a esto, se forzó a vestirse, se enfundó la Glock y se prometió no conectarse a internet para evitar saber la de barbaridades que debían de estar diciéndose de él en los medios, en las redes sociales y en plataformas como Twitter o Youtube. Y pese a esa firme voluntad, Lance no pudo evitar toparse con información del mundo exterior. Allí, fuera del piso franco, seguía reproduciéndose el clip de vídeo en las pantallas gigantes de la ciudad y, además, The Guardian había decidido lanzar un suplemento gratuito sobre él. Lo habían impreso de noche y una cuadrilla de carteros y voluntarios se encargó de dejarlo puerta por puerta en los felpudos de cada ciudadano londinense. Sin duda, había sido un desembolso de dinero considerable y cualquiera podría pensar que como estrategia empresarial habría sido un completo despropósito, sin embargo, como campaña publicitaria lo cierto es que no tenía precio. The Guardian iba a estar en boca de todos durante semanas, y no solo él, también el futuro exinspector Lance Bennet y su foto de portada, una instantánea mucho peor que la que se había filtrado la pasada noche, una imagen de él apuntándole directamente a la cara a un chaval. «Oh, joder, si lo llego a saber le dejo hacer la foto al tiktoker de los cojones», masculló al tiempo que pateaba el periódico y se apresuraba a subirse en el Volkswagen.

Se le agotaba el tiempo, lo del The Guardian lo había puesto más contra las cuerdas, si a esas alturas había una sola persona en Inglaterra o en el extranjero que no sabía quién era o qué había hecho pronto iba a enterarse. Concretamente, en menos de una hora y media, cuando el ciudadano promedio se levantase para ir al trabajo.

—Ni de coña vais a pillarme en el puto Bromley —dijo, dándole caña al acelerador y dirigiéndose hacia el Battersea Bridge.

Era la ruta más corta hacia Oxford y aunque también tenía que cruzar un puente, imaginó que el Battersea le sería menos problemático que el Tower Bridge. Ambos, no obstante, lo llevaban de vuelta al centro de Londres. No le importaba, en verdad, ya lo tenía previsto. Era, por decirlo de alguna manera, un mal necesario, una maniobra inevitable. Cuando Lance alcanzó y cruzó al fin el Battersea Bridge se dio cuenta de que algo iba tremendamente mal: el funcionario de turno, un tipo de mirada penetrante y con los dientes torcidos, le miró de una forma que, sin decir nada, lo decía todo. Y, aun así, le dejó pasar. Fue en ese preciso instante en el que supo que le habían localizado. Estaba seguro de ello y también creía saber cómo y por qué, aun sabiendo donde estaba, no lo habían detenido todavía: querían seguirle y, de hecho, eso debían de estar haciendo en ese mismo momento. «Bueno, solo era cuestión de tiempo», se dijo a sí mismo, al dejar atrás el puente y observar por el retrovisor cómo el tipo de los dientes torcidos sacaba un walkie y parecía comunicarse con alguien.

—Y ahí va la confirmación… —musitó, después de chascar la lengua—. Supongo que el juego acaba de cambiar del escondite al modo supervivencia extrema…

Pero igualmente, rastreado o no, eso no alteraba ni un ápice la agenda que había programado. Su destino era Oxford y ahí iría pasase lo que pasase, incluso hasta las últimas consecuencias. Y con esta idea en mente, recalibró el GPS y trazó rumbo al centro universitario.

16

Olivia ya estaba en movimiento cuando Lance cruzaba el puente. Se había levantado temprano, aunque, como él, no había pegado ojo. Por eso se vistió deprisa y fue a buscar a los otros dos cuanto antes, a primerísima primera hora. Después, cuando los tres ya estaban reunidos e iban a todo trapo por la autopista M40, sacó la cabeza por la ventanilla y contempló cómo las aspas de un helicóptero removían el aire sobre sus cabezas. Entonces tuvo una fuerte corazonada y supo que las cosas acababan de empeorar.

17

Para cuando el perseguido inspector Lance Bennet cruzó la verja del Oxford College con su gigantesco Volkswagen, las fuerzas policiales encargadas de apresarle ya estaban todas en posición. Tres equipos tácticos, con sabuesos, armas de asalto y francotiradores habían circunvalado el perímetro, mientras que el resto permanecía dentro, a la espera de la orden que lo pondría todo en marcha.

—Ahí va Bennet —anunció un hombre a través del pinganillo—, creo que se dirige al edificio de las tres en punto.

—Esperad diez minutos, dadle margen para que entre y se mueva con soltura y luego intervenid —ordenó Sandra McCollin desde la furgoneta especial que tenían habilitada para operaciones encubiertas.

—Sigo sin entender por qué no lo hemos abatido ya —soltó Redford, desde otra línea.

—Queremos pruebas fehacientes de sus crímenes y averiguar qué coño hace y por qué ha venido hasta aquí. Todo esto es muy sospechoso y Bennet podría tener cómplices, nuevas víctimas o rehenes. —Y agregó—: Quiero pillarlo pringado hasta el fondo. Luego, si es necesario, ya acribillaremos a ese cabrón.

18

De repente, los tres jugadores más valiosos de la partida —Lance Bennet, Olivia Green & Co., y el Team Disparar a la Cabeza de Asuntos Internos— se encontraron reunidos todos en un mismo lugar. Todos estaban ahí, en Oxford, cada uno a lo suyo, pero destinados a cruzarse. Y en esa desenfrenada vorágine de sucesos todo se volvió confuso: por un lado, el grueso de las fuerzas policiales, capitaneadas por los agentes especiales Sullivan y McCollin, cerraba el cerco sobre Lance, cuya pista habían seguido hasta allí; simultáneamente, Olivia, acompañada de la aún convaleciente agente Harris y del novato Chuck Bernard, perseguía la que esperaba que fuese la pista definitiva capaz de exculpar las infundadas y circunstanciales pruebas en contra del inspector Bennet; y mientras todo esto tenía lugar, él, por su parte, iba al encuentro de cualquiera que pudiese darle las respuestas que necesitaba. Irónicamente, las pesquisas de todos los habían reunido en aquel lugar y era irónico porque, aunque sus realidades sí iban a acabar colisionando de alguna manera, todos llevaban a cabo investigaciones independientes pero paralelas, alimentadas por pistas, conjeturas, anhelos y objetivos que no tenían nada que ver entre sí. Eso sí, había un elemento rupturista que no le era ajeno a nadie, pues aquella mañana, y para desconcierto tanto del centro como del alumnado, el Oxford College parecía invadido por un ejercido de hombres uniformados, armados hasta los dientes y acompañados de varias patrullas caninas y helicópteros.

—Seguid el rastro —dijo Edd, jaleando enérgicamente a los sabuesos mientras les daba para oler el sombrero Homburg que Lance le había dado a Aaron—. ¡Vamos, por aquí! ¡Los perros tienen una pista!

Al tiempo, mientras los pastores alemanes, los holandeses, los dóberman y el par de perros de San Huberto que les acompañaban husmeaban aquí y allí, peinando todo el perímetro del campus, Olivia corría por los pasillos, deteniendo a este o aquel estudiante mostrándoles el retrato robot que habían hecho e interrogándoles acerca de su sospechoso.

—Es como buscar una aguja en un pajar —se quejó Bernard, tras un bufido de hastío—, puede haber cientos, miles de personas aquí.

—Debemos ser mejores, entonces. Eso es lo que diría Lance —respondió Olivia, analizando diligentemente cuanto rostro juvenil circulaba a su alrededor—. Se acaba el tiempo. Debemos darnos prisa. Por todo el pifostio que hay aquí montado y por el despliegue de los helicópteros, imagino que los de internos ya deben tener una idea aproximada de dónde está.

—Ya…, pero no entiendo por qué hay tanto revuelo en Oxford, cualquiera diría que Lance está aquí.

—Conociéndole, yo no lo descartaría —comentó Mai, siguiéndolos dificultosamente—. Lance es un hacha atando cabos, no sé cómo se lo habrá hecho, pero quizás él también esté tras la pista de Campbell.

—No, yo tampoco lo descartaría…, Lance es…

—Pero agente Green, si el inspector está aquí y todo esto es por él…, no sé…, temo que tengan intención de tirar a matar.

—Yo también, por eso hay que darse prisa. No es nuestro tiempo el que se agota, sino el suyo.

—Ya…, bueno…, pero en ese caso…, no sé…, tal vez que se deje atrapar sea lo mejor, mejor que una bala en la cabeza sin duda es, además, si es inocente…

—No —le cortó con contundencia—, esto es una caza de brujas y Lance es un chivo expiatorio. Si lo atrapan, en el mejor de los casos lo procesaran en un juicio rápido y se pasará una buena temporada a la sombra. —Y con evidente expresión de preocupación, comentó—: Es más fácil creer que es culpable y cerrar el caso que admitir que el asesino sigue ahí fuera. Creo que hay muchos intereses ocultos, esto es casi como el puñetero Warlock…, si atrapan a Lance darán carpetazo al asunto, se pondrán cuatro medallas, desviarán la atención y luego tirarán la llave de su celda y se olvidarán de él. Y eso, repito, en el mejor de los casos.

—¿Y en el peor? —dudó Bernard.

—¿Qué? —soltó ella, con aire distraído.

—¿Qué sucedería en el peor caso?

—Es mejor no pensar en ello —atajó parca, negando rotundamente con la cabeza.

—Bien. Entonces vámonos, no nos entretengamos más —intervino Mai, disimulando una mueca de dolor al colocarse bien el cabestrillo—, debe de haber alguien por aquí que sepa dónde coño encontrar a esa ratilla de Campbell.

Y mientras lo intentaban, Lance seguía a la fuga. Le pisaban los talones, lo sabía y, aunque ir a la universidad había sido la más arriesgada de sus decisiones, aun sabiendo que hubiese podido eludir a quienes iban tras él con algún otro tipo de estrategia, sabía que, si lo que anhelaba eran respuestas, solo allí las encontraría. De un modo u otro el Oxford College tenía que ver con los asesinatos y probablemente le prestaba asilo, sin saberlo, al despiadado Cazador de Mariposas.

19

Lance irrumpió en el Anexo de Ciencias Médicas II como una exaltación. Toda la información de la que disponía era que el Cazador de Mariposas escogía a sus víctimas en base a una relación determinada con la universidad, pero no entendía ni el cómo ni el porqué. Para responder a tales interrogantes solo previó una forma: contar con el respaldo de alguien que acostumbrase a trabajar para la institución. Los dos únicos candidatos que conocía y que creía que podían ayudarle, el doctor Clarence Stuart y el profesor Christopher Guilligan, desempeñaban sus labores docentes en el mismo edificio, a tenor de lo cual, Lance determinó que aquel debía ser su destino. Tenía la esperanza de que uno de los dos pudiera guiarle en la dirección correcta, completar esos retazos de información fracturada que tenía en la cabeza y darles a las piezas del rompecabezas no solo un contexto adecuado, sino un nuevo sentido e, incluso, una nueva perspectiva. Pero para ello antes debía encontrarlos. Mientras recorría las instalaciones escuchó que, fuera, los ladridos salvajes de los perros policiales revelaban la posición de sus perseguidores: estaban cerca, muy cerca y pronto darían con él. Sabía que no tenía escapatoria, había caído de cabeza y conscientemente en la trampa y no le habría servido de nada si no conseguía respuestas. Entonces, una especie de señal divina guio sus pasos y le reveló el lugar al que debía ir.

—Despacho de Christopher Alexander Guilligan —leyó en un panel informativo—, segunda planta, 415. De 9 a 3, de lunes a viernes.

Y Lance rezó para que la suerte le sonriera y estuviera ahí.

20

Olivia, por su parte, no parecía estar teniendo demasiado éxito en su particular empresa: los estudiantes huían despavoridos, cuando no le respondían de malos modos o la miraban con desdén. Desesperada, trató de aferrarse a la idea de que aún tenía tiempo, que Lance seguía a salvo, pero entonces lo oyó:

—¡Lance Bennet divisado! —gritó una voz procedente del patio—. ¡Tomad posición ofensiva!

—¡Si tenéis visual apuntad al pecho y a la cabeza! —añadió el agente Sullivan—. ¡Hacedle seguimiento hasta que McCollin dé la orden!

—¡Me cago en la leche! —exclamó un estudiante cercano—. ¡Viene el puto ejército!

Y sin saber por qué, Olivia decidió quemar su último cartucho. Había tenido una corazonada, una de las suyas, un pálpito de bruja como las llamaba en ocasiones. No tenía ni la más remota idea de qué se lo había provocado, tal vez la urgencia o el miedo del momento, pero algo en su interior le hizo clic y le aseguró que aquella vez encontraría a la persona correcta y que al fin daría con alguien que podría ayudarla. Con este anhelo en el alma, miró a uno y a otro lado y decidiéndose por un chaval al instante, por puro instinto, le puso la mano en el hombro, apretó ligeramente y le instó a enfrentarla.

—Busco a este tipo, ¿lo conoces? —interrogó, poniéndole el retrato robot frente a las narices—. Responde al nombre de Matt Campbell.

—¿Uh? ¿Matty? ¿Qué ha hecho ahora? ¿Y… no eres demasiado mayor para ser una de sus ligues?

—Policía —se presentó mostrándole la placa y la pistola—, por tu forma de hablar deduzco que sí, le conoces.

—Claro que sí, es compañero mío de la facultad, y ya veo que es gordo, ¿en qué lío se ha metido esta vez? ¿Es por las apuestas?

—Nada de apuestas, ¿está aquí?

—Imagino. Nuestra clase empieza a las doce, pero con todo este barullo no sé si la suspenderán.

—Eso no importa, llévanos hasta ahí.

Cody Teller, un joven afroamericano de sonrisa brillante y andares de chulo, fue el chico que los llevó justo donde querían. Sin dejar de hablar ni por un instante y cambiando de tema con una facilidad pasmosa, Cody los acompañó hasta el aula de Fundamentos Avanzados de Veterinaria, lugar donde se suponía que estaría el presunto sospechoso.

—¿Está aquí? —preguntó Bernard.

—Emm…, sí…, sí, justo ahí, es ese —dijo él, señalándole entre una multitud.

Y previsiblemente, como era de esperar cuando alguien con potencial de haber realizado un acto delictivo es señalado frente a fuerzas policiales, Matt Campbell echó a correr.

—¡Matt Campbell! —bramó Olivia—. ¡Detente en nombre de la ley!

Pero él siguió corriendo.

21

Cuando Lance alcanzó el despacho del profesor Guilligan le devino el presentimiento de que sería ahí donde moriría. Algo en su instinto le decía que las cosas se habían complicado tanto que ya no querían cogerlo con vida, no, la cosa hacía tiempo que había dejado de ir de atrapar al delincuente y se había convertido más bien en abatir al enemigo. Y él era el enemigo. No lo podía saber seguro, por supuesto que no, y en gran parte dependía de quién estuviera sosteniendo la pistola en el momento decisivo, pero el presentimiento era fuerte y le ardía en las entrañas. «Todo sea por la causa», pensó al abrir la puerta, pero en ese instante, por un breve segundo, dudó. Era terrible y difícil anticipar el futuro y, aun viendo cara a cara el rostro de la muerte, aceptar el destino y seguir adelante. Era una decisión de valientes y en aquel momento, en el momento de la verdad, no estaba del todo seguro de si él lo era. Hasta donde le alcanzaba la imaginación él aún tenía tiempo de retirarse, aún tenía la posibilidad de cambiar el sentido de sus acciones y conseguir despistarles, o eso, al menos, es lo que quería creer. Aun así, pudiese realmente o no, al final se negó. No, no iba a dejarse conquistar por el miedo. Si tenía una cita con la muerte aquella mañana que así fuese, si tenía que llevarse un balazo lo recibiría con los brazos abiertos y trataría de darle un beso al vil metal antes de irse. Además, al final, ¿qué sentido tendría postergar lo inevitable? Si no le daban caza hoy, tal vez lo harían mañana y, si ese día tampoco, lo harían al siguiente. Al final, en su caso, solo era cuestión de tiempo. Quizás incluso ya estaba más que condenado, quizás aquello solo era una prórroga, tiempo regalado que empezó a contar desde el mismo segundo en que decidió darse a la fuga. No, el tiempo de las dudas y arrepentimientos ya había pasado, ese era su momento, el momento y el lugar de hacer una temeridad, de hacer un salto de fe. Sí, estaba preparado, definitivamente había llegado la hora de saltar al vacío y confiar que, aunque no hubiese red, pudiese caer de pie.

—Profe…

—¡Inspector Bennet! —exclamó él, sobresaltándose al verle irrumpir allí dentro—. ¿Se puede saber qué…? ¿Sabe que…?

Lance se tomó un instante antes de responder y en su lugar se limitó a contemplar anonadado cuantos cachivaches atestaban la habitación. El despacho de Christopher era pequeño, pero con una buena vista del patio central, el mismo por el que corrían, en aquellos precisos instantes, un tropel de agentes armados hasta los dientes; también tenía un mapamundi colgado de la pared, un globo terráqueo antiguo sobre el escritorio, varios títulos y diplomas enmarcados junto al mapa y, sobre todo, una increíble biblioteca. Esta destacaba de una forma extraña, casi mística, con el mismo atractivo mágico que parecía destilar el propio profesor. Tal vez se debiera a la selecta colección de obras maestras de la literatura y del conocimiento universal, a lo desgastado de las cubiertas de algunos tomos muy concretos, o a esa especie de aroma tribal a sándalo y lavanda que procedía de una varilla de incienso de encima de una de las estanterías, pero el caso era que le transmitía una mezcla caprichosa de sensaciones que no lograba identificar del todo. Por un segundo se sintió colocado, como si se hubiese fumado algún tipo de opiáceo e, incluso, llegó a sentirse abrumado, confundido y un tanto fuera de lugar. Sin embargo, el efecto fue momentáneo, se desvaneció enseguida y con voz alta y firme dijo:

—Tengo poco tiempo, profesor, y algunas preguntas. —Y adelantándose a sus posibles reticencias, agregó—: Sé que sabe lo que dicen de mí, puede que hasta se lo crea, pero le pido que me conceda el beneficio de la duda. Bajo mi punto de vista tiene dos opciones y ambas acaban igual: puede seguirme la corriente, responder mis preguntas y hacerme perder el tiempo hasta que me capturen o me maten; o puede negarse a hablar, gritar que estoy aquí y entregarme sin llegar a decirme nada. El resultado será el mismo, pero que el caso se resuelva o no podría depender de lo que haga aquí y ahora.

Christopher lo miró detenidamente, con una mirada que no sabía muy bien qué quería transmitir: por una parte, denotaba curiosidad, intriga y hasta un cierto deleite; por otra, duda, desdén y una evidente antipatía. No obstante, asintió con lentitud, se colocó bien la montura de las gafas y con voz calmada preguntó:

—Dígame, ¿qué puedo hacer por usted, inspector? ¿Qué quiere saber?

—Todas las víctimas del Cazador de Mariposas parecen tener una cosa en común.

—¿Y cuál es?

—Oxford —se limitó a responder.

—¿Oxford? —repitió con aparente extrañeza.

—La pregunta que voy a hacerle, profesor, puede ser la única que de verdad importe —dijo, preparándole para lo que venía—. Dígame, ¿sabía usted algo de esto?

—¿Que si sabía…?

—No me refiero estrictamente a usted. Me refiero a si era algo sabido en la universidad, si había rumores, sospechas, si alguien comentaba algo.

—Hasta donde yo sé, nunca, nadie —remarcó con un énfasis profundo— ha mencionado nada de asesinatos o desapariciones.

—Entonces me siento obligado a preguntar, ¿por qué? ¿Por qué nadie le prestó atención? ¿Cómo es posible que nadie se haya dado cuenta?

—Oxford recibe centenares, miles, de estudiantes anualmente, es difícil seguirles la pista a todos —Y jugueteando con las barbillas de una pluma estilográfica que tenía sobre la mesa, musitó—, no veo por qué…

—Aun así, resulta extremadamente extraño que, desde la muerte de Martha Kane hasta la actualidad, nadie, ni un solo compañero, ni un profesor, nadie, haya mencionado las desapariciones. E igual de difícil de creer es que, si alguna vez alguien dijo algo, nadie atase cabos y nadie cayera en la cuenta de que, periódicamente, desaparecían personas, todas mujeres jóvenes y en la flor de la vida.

—Es un planteamiento interesante, inspector, pero ¿qué puedo decirle al respecto? —cuestionó él, encogiéndose de hombros y soltando una peculiar carcajada—. Me mantengo en mis trece, Oxford es demasiado grande como para que alguien le preste más atención que a lo que le concierne: los docentes a enseñar, los alumnos a aprender, y los demás a velar porque está institución siga avanzando.

—Esa es una respuesta vacía y un tanto conveniente.

—Pero no deja de ser la verdad, porque, inspector Bennet, ¿qué es lo que pretende entonces? —planteó en un tono inquisitivo, plagado de desdén e incredulidad—. ¿Hablar de una conspiración? ¿De que las buenas gentes de Oxford tenían constancia de lo sucedido y lo permitían? O aún peor, ¿qué lo favorecían o incluso lo propiciaban?

—No estoy acusando de nada a nadie, solo argumento un hecho.

—Está bien, ¿alguna cosa más?

—No, con esto tengo más que suficiente.

—¿Y cómo es eso? —se interesó el taxidermista, entornando los ojos con intensidad.

—Si nadie tenía constancia, pero todas las víctimas estaban relacionadas con la universidad, significa, forzosamente, que el asesino es alguien de dentro.

—¿Alguien como quién? —se interesó, clavando aún más sus pupilas en él.

—No lo sé, pero solo alguien de dentro podría hacer desaparecer a sus víctimas y cubrir su rastro lo suficientemente bien como para que nadie hiciera preguntas. No al menos las preguntas adecuadas.

—¿Y cuáles serían exactamente esas preguntas, inspector?

—Las adecuadas —se limitó a responder.

Y entonces, alguien echó la puerta abajo.

22

Unos minutos antes de que esto sucediera, se había iniciado la persecución de Matt Campbell. El sospechoso huía a la carrera como si le fuese la vida en ello y, de hecho, si era culpable de algo, podía ser que así fuese. El trío de agentes de la ley fue tras él como pudo, aunque el terreno no jugaba a su favor. En el aula, a rebosar de estudiantes, todos torpedeaban sin querer sus intentos por alcanzarle y, en cuanto Campbell consiguió escapar de la sala, alejándose de ahí a través de la plazoleta central, supieron que existía la posibilidad real de que no pudiesen capturarle. Campbell jugaba en campo propio, conocía el lugar, los patios, los jardines, los edificios y todo tipo de escondrijos válidos. Pese a eso, tampoco pensaban ponérselo fácil.

—¡Deja de correr, Campbell! —le gritó Olivia, encabezando la marcha—. ¡Cuanto más te resistas peor será! ¡Te acabaremos encontrando!

Pero sus palabras no hicieron más que estimularle, incitándolo a apretar aún más el paso. En ese punto, los tres se vieron forzados a esprintar, aunque no todos podían ir al mismo ritmo. Mai Harris, por su condición médica, no tardó en quedar atrás, vencida por el dolor y un flato agónico y punzante. Así las cosas, en aquella microcacería particular, ya solo quedaban dos batidores en pie, solo Olivia Green y Chuck Bernard podían encargarse de detenerle, aunque la pregunta que ambos se formulaban en la cabeza era: ¿podrían? ¿De verdad serían capaces de hacerlo?

Lo cierto es que en esos mismos instantes en los que corrían como zorros tras una liebre silvestre no estaba del todo claro. Bernard, que iba en segunda posición, podía parecer que por ser hombre tuviese que estar predispuesto a una condición física superior, sin embargo, en la práctica, no se podía olvidar que estaba resentido de la paliza de Lance, que era un policía novel, que aún estaba a medio formar y que, por encima de todo, en realidad nunca había destacado por ser un gran corredor, aunque eso sí, se sabía que era un tirador estupendo. Olivia, por su parte, sí era una verdadera atleta. Tenía las piernas largas, una buena potencia muscular y una coordinación perfecta y, aunque nunca había sobresalido por su velocidad, llamaba la atención por su tenacidad implacable y su casi inagotable resistencia. Olivia, aunque no lo pareciese, estaba preparada para todo, incluso para correr un maratón. Por esa razón, aunque Campbell les sacaba bastante ventaja, estaba convencida de que, si la carrera se acababa decidiendo por la duración, lo tendría ganado. Si era así, si Campbell no se las ingeniaba y los sorprendía con algún truco o algo por el estilo, solo necesitaba seguirle, agotarle y no perderle de vista para que, cuando se cansase, ella pudiese echársele encima y reducirle.

—¡Dejadme en paz! —chilló él, con absoluto histerismo—. ¡No os acerquéis!

—Lo tengo a tiro, ¿lo abato?

—¡Joder, no! —rechazó ella—. Estamos en un sitio público y esto está a petar de gente, como falles le das a un inocente.

—No fallaré.

—Ni falta que hará, podré con él —aseguró aumentando el ritmo—. Tú cúbreme.

Pero seguía sin ser suficiente porque, como si del coyote y el correcaminos se trataran, bastaba con que Olivia aumentase su velocidad como para que Matt hiciera lo mismo. Es más, cuanto más parecían acercarse, más nervioso y agresivo se ponía este y más difícil parecía que aquello acabara bien.

—¡Que os vayáis, joder! ¡No tengo nada que deciros! ¡No puedo dejar que me atrapéis! ¡¿Es que no lo entendéis, joder?! ¡¿Es que no lo entendéis?!

Entonces Olivia se abalanzó sobre él, con todo el peso de la autoridad, con toda la fuerza de la mejor cadete de su promoción.

23

Lance se encontraba en una tesitura parecida, aunque a la inversa. En su situación era él al que estaban a punto de capturar y no al revés. El ariete de las fuerzas especiales desencajó la puerta sin avisar, a la primera acometida, y trajo consigo a seis hombres armados con SA80, además de al iracundo Edd Sullivan, que se presentó con sus aires de soberbia habituales, sus gafas de sol y su característico revólver Webley MK IV.

—¡Estás acorralado, caraculo! —le gritó, escupiendo las palabras y levantando amenazantemente el arma contra él.

El agente especial Edd Sullivan esbozó una sonrisa de satisfacción, como si acabara de ganar en alguna clase de juego. Tenía lo que quería. Lo tenía donde y como quería. Y lo último que Edd Sullivan tenía eran órdenes y la potestad de acatarlas si le apetecía. Se moría de ganas, en realidad, nada le placería más que hacer lo que tenía en mente. Así que aseguró el tambor, bajó el martillo, apuntó y…

24

Matt Campbell se resistió. Era como una ballena arponeada negándose a entregarse al Pequod y al capitán Ahab, una auténtica bestia, un gigante enorme y enfadado, y como todos los hombres grandes tenía una fuerza desproporcionada. Olivia, por su parte, parecía una auténtica amazona tratando de domar a un caballo encabritado. Probaba de someterlo de todas las maneras, pero él no se dejaba. Intercambiaron golpes y exabruptos e, incluso, rodaron un poco sobre el césped, pero en algún momento, cuando pareció que la agente Green se imponía y rozaba el límite de poder ponerle las esposas, el hombretón se dio la vuelta, la tiró violentamente contra el suelo y poniéndose sobre ella empezó a asfixiarla con sus propias manos.

—¡Te lo advertí, perra! ¡Te dije que no me siguieras! ¡No me dejas otra opción! —bramó con más miedo que ira—. ¡Eres tú la que me ha forzado a hacerlo! ¡Eres tú quien…!

Y en ese momento Bernard cerraba un ojo para mejorar su puntería, colocaba el puntero del alza en el lugar exacto de la mira y conteniendo la respiración para no fallar si disparaba, se plantó frente a él vociferando:

—¡Déjala estar, Campbell! ¡Apártate de ella!

Y todo ello sucedía a la vez: dos realidades distintas, pero paralelas, dos escenarios idénticos, aunque con diferentes posibilidades. Lance y Matt. Estaban en el mismo lugar, un arma les apuntaba a la cabeza y la persona al otro lado del cañón estaba dispuesta a utilizarla. Y, entonces, uno de los dos apretó el gatillo.

Capítulo XII

El informe perdido

25

El disparo provocó el pánico y la situación que ya de por sí era caótica terminó descontrolándose: los agentes de la zona trataron de preservar la calma y los docentes se sumaron a la causa, tratando de contener al alumnado dentro de las aulas. Aun así, tampoco sirvió de mucho. Lo que acababa de suceder era inaudito, algo que jamás había sucedido en una institución tan antigua y prestigiosa como aquella.

—Todo está bajo control —aseguró McCollin a través de megafonía.

Pero difícilmente podía ser cierto. Lo terrible de las armas era que cuando se disparaban siempre comportaban el potencial riesgo de resultar mortales, y vaya si lo habían sido. Donde segundos antes hubiera un sospechoso, ahora solo quedaba un cuerpo muerto, tendido en el suelo con un disparo en la sien. La vida le había abandonado al instante, traspasando al otro lado de forma indolora. Y aun así seguía pareciendo imposible, ¿cómo podía haber sido tan sencillo? ¿Cómo podía pasar de existir a dejar de hacerlo de ese modo, en apenas un suspiro, en el intervalo de un mero parpadeo? Esa capacidad de las cosas vivientes para alcanzar la fatalidad y cruzar el umbral de su existencia era una característica ciertamente desconcertante. Algunos dirían, incluso, que difícil de procesar, ¿cómo podía entenderse? O, aún peor, ¿cómo podía aceptarse y hasta llegar a percibirse como algo normal? Ese era uno de los tantos misterios de nuestro mundo. Otro misterio, esta vez mucho más mundano, hacía alusión a la identidad de la víctima, y para cuando la noticia empezó a correr por el campus ya todos se decían: bien, ya sabemos qué ha pasado, ¿pero quién ha muerto?

26

Lo que devino después fue un auténtico infierno: burocracia, declaraciones, partes disciplinarios y una suspensión con carácter inmediato, que terminaron de mermar la confianza de la ya moribunda Scotland Yard. Los agentes que aún estaban de servicio se miraban con recelo, cuchicheaban y, en definitiva, armaron dos bandos radicalmente enfrentados: por un lado, estaban los que apoyaban la última toma de decisiones y, por el otro, los que renegaban de ella. La controversia estaba servida y todos pensaban tener la razón y aseguraban que ellos, en su lugar, lo habrían hecho mejor. Sin embargo, a la práctica, ese tipo de comentarios resultaban ser demasiado convenientes para alguien que no había estado en la tesitura en la que habían tenido que estar los implicados. Al fin y al cabo, siempre era más fácil cuestionar el pasado cuando no se había tenido que vivirlo ni andar sobre el afilado filo de su imperturbabilidad. En lo que sí fueron todos profesionales fue en la ejecución de las directrices superiores: Sandra McCollin, dada la naturaleza de los resultados durante el incidente del asalto al Oxford College, decretó que la comisaría se sumiría en un silencio hermético. Nadie, bajo amenaza de suspensión y cargos de obstaculización de investigaciones en curso, filtraría nada, nadie comentaría lo ocurrido fuera del trabajo, ni siquiera con la familia. Hasta que no se esclareciesen los hechos y se dictaminaran las sanciones pertinentes, Scotland Yard era una tumba, y, en parte, dada la pila de cadáveres que se amontonaban bajo su supervisión, se podría decir que lo era de verdad.

—Edd, aún espero el informe del tiroteo y de los dos cadáveres —masculló la agente, enfrentándolo delante de todo el mundo.

Pero él no respondió, se limitó a encogerse de hombros y a salir de ahí, cargado hasta los topes de papeles y una comitiva de policías que hacían cuanto él les ordenase.

—En cuanto a nuestro sospechoso… —le susurró Aaron, poniéndose a su lado—, ¿cuándo podremos tener acceso a él?

—¿Otra vez con la misma monserga, Wilson? Cada puto día igual. Después de los últimos acontecimientos creo que eso debería ser lo que menos te importase, ¿no te parece?

—Lo que debería importarme o no es solo asunto mío. —Y con el semblante muy serio, masculló—: Hace seis días que os lo llevasteis y ni siquiera dijisteis donde…

—Su ubicación no te concierne, Wilson. No te creas que haya olvidado que nos mentiste y colaboraste con Bennet. E, independientemente del resultado, eso no es algo que vaya a pasar por alto. Va a haber consecuencias, las habrá de verdad, y no te van a gustar —Y agregó—. Además, en el estado en el que tenéis la central y teniendo en cuenta todo el asunto del tiroteo, ni que quisiera, que no quiero, no podría confiaros un interrogatorio tan importante.

—Venga ya, McCollin, que no nací ayer, no soy tan ingenuo. Seguro que algo se puede hacer.

—Mira. Sé que no quieres oír esto, pero voy a tratar de ser lo más comprensiva y afable que pueda contigo, y voy a hacer un titánico esfuerzo de empatía. Me pongo en tu piel, me solidarizo con tu dolor, de verdad. Debe ser demoledor ver cómo ha acabado todo. Joder, no soy de hielo, Wilson, aunque creas que soy una zorra desalmada, en algún lugar bajo la placa y el uniforme incluso yo tengo algo parecido a un corazón —soltó casi del tirón—. Sé que es una putada, no dejabais de ser compañeros, amigos…, de verdad, Aaron, sé que apreciabas a Bennet, pero no hay nada que se pueda hacer. Qué coño, estáis todos demasiado implicados. Imposible —remarcó—. No puedo pasaros el interrogatorio. No podríais ser objetivos ni queriendo y, por el bien de todos y por el bien del caso, objetividad es precisamente lo que necesitamos ahora mismo.

—¡¿Objetividad, McCollin?! ¡¿De verdad vamos a hablar de puta objetividad?! ¡Qué cojones más gordos tenéis! —exclamó en un arrebato de ira que captó la atención de todos los que había alrededor—. ¡¿Fue objetivo lo de Lance?! ¡¿Fue objetivo todo aquello?! —Y haciendo un verdadero esfuerzo por reprimirse, completó—: Joder, llevasteis hasta putos perros, ni Bin Laden fue perseguido así. Joder, Lance no se lo merecía. Así que meteos por el culo la objetividad y dejadme hablar con…

—No, Wilson. Te paso esta porque sé que estás de los nervios, joder, ¿quién no lo estaría en tu lugar? —planteó ella, con una expresión cada vez más severa—. Sé que estás más jodido que los otros porque tú nos llevaste hasta Bennet y la cosa se fue de madre. Pero ya está, una y no más. Este tema está ya cerrado. —Y por si no le había quedado claro, le clavó el índice en el pecho en señal de advertencia—. De lo del interrogatorio ni hablar. Es que ni mencionarlo, lo tenéis prohibido, capisci?

—Oh, joder…, de verdad que por un segundo hasta me lo había tragado, por un momento de verdad creí que lo de zorra desalmada solo era una especie de retórica dramática, pero ya veo que no.

—Para —le detuvo ella, mientras encajaba fuertemente la mandíbula y la vena del cuello se le ensanchaba—. No me busques, Wilson, o esto acabará de muy mala manera. Te he sido muy franca con eso de ponerme en tu piel, pero no somos amiguitos y no te voy a tolerar faltas de respeto o insubordinación. —Y adelantándose al intento de réplica de Aaron, lo fulminó con la mirada y dijo—: Shht, cállate. Di una sola palabra más y te mando para casa con una cajita con tus cosas. No estoy para juegos de poder, Wilson, agradecido deberías de estar de seguir en activo, con la puta placa en el cinturón y sin cargos criminales. —Y zanjando terminantemente el asunto, sentenció—: No me obligues a replantearme lo de tu segunda oportunidad porque cuanto más te miro más empiezo a pensar que fui demasiado indulgente y que unas esposas combinan mejor con el color de tus ojos que la pistola y la corbata.

—Lo de zorra desalmada se te queda corto, McCollin —musitó, y sin salir de sus trece, volvió a encararse a ella e insistió—. Al menos dime dónde está, dime dónde lo tenéis.

—No. Pero si te sirve para quedarte tranquilo digamos que lo hemos llevado a un lugar secreto.

—¿Y eso qué carajo significa?

—Que cuanto menos sepas mejor.

—Venga ya. Eso suena bastante inconstitucional —advirtió él—, si no me das algo más, tendré que…

—¿Tendrás que qué? —soltó, acompañando sus palabras con violentos aspavientos—. Lo más que puedes hacer, Wilson, es presentar tu puta renuncia. En parte, dada la moralidad de tus actos, creo que sería lo mejor. Pero si de verdad quieres a tu puto amigo, si de verdad aprecias al mongolo de Bennet, te tragarás el orgullo, tendrás paciencia y te pondrás a trabajar como un cabrón para resolver todo este puto caso de mierda. No eres el único que quiere que todo esto acabe, a nosotros también nos ha salpicado todo este desastre y estamos que nos morimos de las ganas que tenemos de irnos de la puta Scotland Yard.

—Pues ya sabéis dónde está la puerta. Ahí la tenéis, bien grande, delante, a plena vista. Salid por ella cuando queráis.

—Joder, Wilson…, de verdad no sé si aplaudir tus santos cojones o empezar a pensar en cómo cortártelos. Creo que ahora mismo se te olvida quién es subordinado de quién. Pero bueno, tienes suerte que hoy me pillas de buen humor…, está bien —accedió al fin—, yo no te he dicho nada, pero para que dejes de dar por culo te diré que acabaremos pronto con él. Seguramente tendremos que volver a interrogarlo, eso está claro. Pero vamos a dejarlo en paz en breves. Quizás hoy mismo, si Sullivan entrega todo el papeleo y dan el visto bueno desde arriba.

—Espero que de verdad así sea. Seis días retenido sin derechos y sin abogado es grave, muy grave. Esto viola todas las convenciones y lo…

—Lo que ambos sabemos es que para todo hay excepciones, Wilson. Dad gracias de que solo sea esto, otros han pasado hasta meses y en peores condiciones. Dentro de lo que cabe se podría decir que hasta le hemos dado un trato preferencial.

—Eso ya lo veremos.

—Me irritas, Wilson. No sé qué coño más quieres, ya te he dicho lo que necesitabas oír —aseveró, con un bufido de hastío y una mirada un tanto despectiva—, ten paciencia, joder, es lo mejor que puedes hacer por ahora. Ve a pegar tiros por ahí o a follarte a tu mujer si necesitas desfogarte y luego vuelve aquí y sigue con la tarea que se te ha encomendado. Es lo mejor que puedes hacer y, shhh, nada, no digas nada —dijo, dejándole con la boca abierta, a punto de seguir insubordinándose—. Me voy a ir antes de que quien empiece a pegar tiros sea yo. Tú vuelve a tus putas cosas, coño.

Y mientras Aaron la veía marchar, no pudo evitar pensar en el asco que le había cogido. Sullivan, pero, sobre todo, McCollin se habían convertido en un verdadero grano en el culo de Scotland Yard. Eran un grano feo, enquistado, doloroso y que supuraba a cada momento. Y con esta repugnante idea rondándole por la cabeza, Aaron recordó lo que le acababa de decir sobre pegar tiros y cómo habían gestionado todo el asunto de Lance, y sin darse cuenta soltó:

—Maldita zorra desalmada…, no dudo que disparar a inocentes sea otra de tus especialidades.

Y tras soltar un profundo suspiro, Aaron se sintió un poco más en paz y comenzó a prepararse para lo que venía a continuación.

27

Olivia llevaba de baja voluntaria desde ese terrible día: el recuerdo del momento, confuso y atropellado, la atormentaba y apenas podía pasar media hora sin echarse a llorar. ¿Cómo había podido permitir que sucediese todo aquello? ¿Cómo había podido dejar que la situación terminara como lo hizo? Esas eran las preguntas que se repetía con más insistencia. Lo hacía una y otra vez, mientras se estremecía de dolor e impotencia bajo las sábanas, aunque nunca encontraba respuestas. Lo que sí se encontraba eran nuevas preguntas y reproches y, aparte de revivir una y otra vez lo sucedido en su cabeza, su mente conspiraba para hacerle imaginar mundos paralelos en los que los hechos acontecían de manera diferente. Y, al hacerlo, al visualizar todos esos futuros posibles que ya nunca tendrían lugar, se recriminaba no haber sido mejor, no haber podido hacer nada para impedir que muriera. La congoja, la ira, la tristeza y la decepción no paraban de sucederse las unas a las otras, como montadas en un carrusel emocional que giraba y giraba decidido a desgastar un poco más su alma a cada vuelta. Y no era para menos, pues el incidente había sido de largo su mayor fracaso. Entonces, en algún momento de la tarde, Olivia Green escuchó la vibración del teléfono, se esforzó en aparcar a un lado el Ben & Jerrys Blondie Brownie y su profunda autocompasión, y corriendo a por el aparato, cruzó los dedos y rezó para que le diesen buenas noticias.

—Acaban de soltarle —le reveló Aaron, nada más establecer conexión.

—¿Es de verdad? ¿Cuándo ha sido?

—Puede que hace un par de horas o minutos, no sé…, ya sabes que McCollin me ha dicho esta mañana que la cosa era algo inminente. Sabíamos que iba a ser pronto…, aunque yo ya me había hecho a la idea de que iban a ser al menos un par de días más…

—¿Pero estás seguro? —preguntó mientras se secaba las lágrimas con la manga—. ¿Está completamente confirmado?

—Bueno, supongo que esto es una de esas cosas de «no me lo creeré hasta que no lo vea», pero… sí, Olivia, creo que sí. Tengo los informes y el papeleo de puesta en libertad aquí mismo. Según el registro lo han dejado en su casa cerca del mediodía, aunque yo me acabo de enterar. Lamento no habértelo podido contar antes pero…

—Tranquilo —le cortó ella—. Ya sé cómo hacen las cosas los de internos…, cabrones hasta el final, no me sorprende…

—Bueno, al menos hemos ganado algo. Ahora que lo han soltado…

—Iré a verle. —Y se apresuró a añadir—: Pero antes necesito un favor, Aaron.

—Creo que aún es pronto para eso, pero tú pide, ¿qué necesitas?

—No puedo ir así, no en este estado.

—No te entiendo, ¿qué quieres que haga? ¿Que te compre un vestido o algo así?

—Quiero que tramites mi alta, quiero reincorporarme. —Con voz decidida, agregó—: Es hora de volver al trabajo.

—¡Esa sí es una noticia estupenda! —exclamó—. Ya empezaba a temer que después de lo de Lance, lo de Oxford y…

—No voy a renunciar a mi trabajo, Aaron. —Y mientras se limpiaba con la mano los restos de helado de la comisura de los labios, sentenció—: Hacerlo solo beneficia a los criminales.

—Pues es genial oírte decir eso, Scotland Yard habría perdido a una de sus mejores policías y no nos olvidemos de que el caso «Little Butterfly» aún te necesita. —Y como Olivia instauró un repentino e incómodo silencio, continuó—: Bueno, no hay problema. Tú dalo por hecho. Mañana mismo si quieres ya puedes estar de vuelta, yo voy a reactivar tus credenciales y tú desempolva la placa y el uniforme.

—Mi placa y mi uniforme están en perfecto estado, Aaron, no necesito desempolvar nada.

—Aún mejor, pues. Te volveré a llamar si me entero de algo más, pero hasta entonces no hagas nada.

—¿Y qué demonios querrías que hiciese exactamente?

—No lo sé, alguna tontería. Todos estamos afectados, nerviosos —enfatizó—, es mejor que pensemos bien nuestros próximos movimientos antes de actuar. Las cosas vuelven a la normalidad, pero, en realidad, todo sigue bastante jodido. No es momento de ir haciendo las cosas por arrebatos. Además, no creo que lo hayan soltado así como así y…

—Sé lo que me hago, Aaron. No te preocupes, tengo la cabeza muy bien puesta en su sitio y pienso usarla como corresponde.

—Bien, pues nos vemos mañana. Podemos ir a verle, entonces. No vendrá de un día.

—No, no vendrá —coincidió, al tiempo que suspiraba—. Hasta mañana.

Y entonces colgó. Acto seguido corrió al lavabo y se metió de cabeza en la ducha. Después se paseó por casa completamente desnuda, solo cubierta por una toalla que no llegaba a taparla del todo, y comenzó a hurgar como loca dentro de sus cajones. No tenía tiempo para pensar en modelitos, pero tampoco quería dar la impresión de que había estado viviendo bajo un puente los últimos seis días, así que trató de contener su urgencia y se concedió un par de minutos de más para terminar de elegir qué ponerse. Luego, se guardó la placa y la pistola en el bolso y salió pitando de casa. Acto seguido se metió en el Prius y empezó a conducir. Olivia había mentido, no iba a esperarse a mañana, ni siquiera iba a esperarse a la confirmación definitiva de que lo habían soltado. No, eso debía comprobarlo por sí misma y no pensaba demorarlo ni un segundo más de lo necesario. Ahora ya sabía dónde estaba, tenía una dirección y un objetivo y nada ni nadie iba a impedir que fuese a su encuentro.

—Cómo sea mentira va a arder Troya… —musitó, mientras hacía acopio de fuerzas para enfrentar la realidad que iba a encontrarse.

En realidad, no sabía lo que pasaría cuando lo viese, no tenía ni la más remota idea de qué haría o cómo iba a reaccionar ninguno de los dos y, por eso, por si acaso, trató de mentalizarse que cualquier cosa podía ser posible, incluyendo las peores que se le pasaban por la cabeza. En cualquier caso, no tendría que esperar mucho para conocer la respuesta, pues, para entonces, ya estaba solo un par de calles de llamar a su puerta.

28

Alrededor de una hora después de que Aaron compartiera la noticia, sonó el timbre de su casa. Lo hizo con insistencia, de una forma impaciente que denotaba una absoluta ansiedad y que venía acompañada de algunos golpes secos y voces diciendo su nombre. «¿Qué cojones pasa ahora?», se preguntó él, al tiempo que se levantaba del sillón y se dirigía hacia el recibidor arrastrando los pies. Cuando abrió la puerta se encontró cara a cara con la joven agente de policía, que nada más verle aparecer clavó fijamente su mirada en él: parecía una loba, una fiera a punto de atacar y, entonces, sin dudar, Olivia se abalanzó sobre él.

—Oh, gracias a Dios que estás bien… —musitó con un hilo de voz, mientras sus brazos le rodeaban y el cuerpo de ambos se estremecía—. Cuando te arrestaron… cuando ellos… cuando ellos…, yo… yo…

—Está bien, al menos sigo de una pieza —masculló parcamente.

Olivia se separó de él un momento para observarlo bien. Quería comprobar por sí misma si aquello era verdad. Y no lo era.

—¿De una pieza? ¿Una pieza de qué? ¿De un jarrón roto? —soltó ella con evidente preocupación—. Vamos, no me vengas con esas, estás hecho… hecho…

—¿Qué, Olivia? ¿Estoy hecho qué?

—Un puñetero desastre. Joder, mírate. Nunca te había visto así… con esa barba de vagabundo y…

—Es lo que tiene no tener acceso a cuchillas de afeitar durante seis putos días, Olivia —le espetó, endureciendo su expresión—. No sé dónde coño te crees que he estado, pero no era un resort de cinco estrellas precisamente.

—Imagino que no, pero…, joder…, tu cara…, estás…, parece que hayas vuelto de las trincheras de la Segunda Guerra Mundial…

—Salvo por la aviación nazi yo diría que ha sido una experiencia bastante parecida y… —empezó, mientras levantaba la mano como queriendo decir «para, ya basta»—, mira, Olivia, preferiría no hablar de esto, la verdad…, si has venido a seguir con el interrogatorio creo que es mejor que te vayas…, sinceramente, creo que es mejor pasar esto solo…

—¿Pero tú estás tonto o qué te pasa? ¡Ni de coña me voy de aquí! —e inquieta, mientras revoloteaba por la sala sin saber muy bien cómo ordenar sus sentimientos e ideas, expuso—: Yo solo…, joder…, estaba tan preocupada por ti…, no sabía nada…, mierda…, me han dicho que no viniese, pero no he podido evitarlo, necesitaba verte y comprobar que era verdad…, que al fin había pasado algo bueno…

—Pues alégrate más todavía, Olivia, porque ha tocado la lotería de «las buenas noticias» —dijo a la vez que hacía comillas con los dedos—. No solo estoy de vuelta, sino también libre de cargos.

—¡¿De verdad?! ¡¿Es en serio?! —soltó ella mientras sus pupilas verdes se dilataban.

—Sí, mi expediente está limpio como una patena. Totalmente libre de acusaciones y cargos, pero…

—¿Pero…?

—No me han imputado nada, todavía…, aunque no creo que esté libre de sospechas.

—¿Y qué te hace pensar eso?

—Bueno…, digamos que es fácil sumar dos más dos. —Y tras un suspiro, subió la pierna sobre el sofá y añadió—: Lord y lady escoba metida en el culo me han dejado un regalito encantador…, aparte, claro, de todos los moratones que no me ves.

—No me jodas… ¿Eso es…?

Lo que Olivia observaba con enorme desconcierto e indignación era un enorme bulto bajo su rodilla: un cachivache aparatoso que iba ceñido al tobillo y que emitía a intervalos molestas ráfagas de luz.

—Elemental, querida Livy. Esto es un puto localizador, con GPS —enfatizó, mientras hacía ademán de ocultar la tobillera bajo el pantalón—, tecnología puntera. No veas cómo se las gastan los de internos. —Y tras tenderle un vaso lleno de lo que Olivia supuso sería algún tipo de whisky barato, suspiró y dijo—. Me las han hecho pasar canutas, pero… supongo que podría haber sido peor, al menos, no me han practicado una eutanasia o una castración química.

—Maldita sea, Lance, ¡no bromees con esas cosas! —clamó, dándole un golpecito en el pecho.

—Liv, te juro que no lo hago —Y reabasteciendo su propia copa, agregó—, no te haces ni una remota idea de lo que es estar ahí, en esa jodida sala blanca…, de verdad…, se me pasó de todo por la cabeza y, créeme, la castración en comparación parecía poca cosa.

—Me estás asustando, Lance…, ¿se puede saber qué te pasó ahí dentro? ¿Adónde te llevaron?

—La verdad, Liv, preferiría no recordarlo.

Y aunque lo que decía era cierto, pues en realidad no quería, Lance no pudo evitar rememorar todo lo vivido aquellos últimos seis días. Y mientras el recuerdo profanaba las entrañas de su mente, un escalofrío le recorrió el cuerpo y una horrible sensación se adueñó de él: lo que había vivido era digno de las peores pesadillas. Y con ese pensamiento comprendió que el pasado acababa de volverse mucho más afilado de lo que se quería reconocer.

29

El Webley Mk IV de Edd Sullivan estaba preparado y listo para la acción: su cañón largo y estilizado apuntaba directamente hacia él, decidiéndose entre la cabeza y el corazón. Edd Sullivan anhelaba aquel tiro. Lo deseaba en los recovecos más mezquinos de su alma. También deseaba que fuese mortal y en caso de apretar el gatillo lo sería. Por esa razón, Sullivan tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano por contener tanto su ira como su deseo prohibido. De hecho, era muy probable que tras bajar el arma se arrepintiese. No, en realidad seguro que lo había hecho, seguro que se arrepintió al instante de no volarle la tapa de los sesos con una de sus balas de punta hueca que reventaban cabezas. Pero, claro, una vez tomada la decisión ya no podía desdecirse: una cosa era irrumpir en la habitación donde se escondía un peligroso criminal pegando cuatro tiros y otra muy distinta era tenerlo rendido y desarmado, apuntarle, decidir perdonarle y luego disparar a traición. Era una idea endiabladamente tentadora, pero, aun así, por mucho que le atrajese como un canto de sirena, no habría podido hacer eso ni queriendo. Qué va, había otros seis hombres con él, seis hombres que, de haber disparado, podrían haber puesto fin a su carrera. Es más, si la bala hubiese salido del tambor de su revólver lo habría jodido todo y gracias a Dios que no lo hizo, pues, de lo contrario, al conocimiento de las nuevas informaciones que aportó la agente Olivia Green y de lo que inevitablemente devino después, se habría descubierto como el verdugo de un hombre inocente. Aunque eso era bastante inexacto, en realidad. Lance podía ser muchas cosas, pero por aquel entonces todo el mundo sabía ya que estaba muy lejos de ser un hombre inocente: había cometido innumerables transgresiones; había huido de las fuerzas policiales, resistiéndose a la autoridad; había mentido, ocultado pruebas y chantajeado a un superior; entre muchas otras cosas que, seguramente, todavía no habían salido a la luz. Así que no, Lance no era inocente, no en un sentido amplio de la palabra. Pero, sin duda, no era culpable de nada que mereciese un disparo a quemarropa o a bocajarro o al estilo ejecución. No, una bala en el esternón hubiese sido un castigo demasiado severo para sus diversas faltas. Y, pese a eso, estas seguían demandando un castigo.

—Lance Bennet —dijo, mientras le daba un empujón, lo tiraba al suelo y lo esposaba—, pasas a disposición policial, acusado de asesinato. Tienes derecho a un abogado y a permanecer en…

—Ahórratelo, ni pienso pedir un abogado ni callarme una puta mierda…

—Bien. —Luego de levantarle, le sujetó firmemente de la parte de atrás de la solapa y le susurró al oído—: Porque allá donde vamos no llega ni el Colegio de Abogados ni el derecho constitucional. —Y esbozando una sonrisa, mientras bajaba aún más su tono de voz, agregó—: El infierno te va a parecer un lugar muy amigable en comparación al sitio al que te llevamos, Bennet.

Y Sullivan no mentía. Tras arrastrarlo entre varios hombres por los pasillos de Oxford, al grito de «tranquilidad, tenemos a nuestro hombre», lo metieron en la furgoneta con los cristales tintados que tenían a su disposición los de asuntos internos. Dentro, Sandra McCollin dio la orden de que lo «suavizaran» lo que, traducido del lenguaje policial, venía a significar que le dieran una paliza para amansarlo y dejarlo lo suficientemente tieso como para que no diera problemas.

—No gastes saliva, Bennet —le cortó ella, cuando intentó hablar—, es anticonstitucional, lo sé, pero ya que Edd ha tenido la decencia de no matarte, dudo que haya una ley hecha por Dios o por el hombre que consiga privarnos de esto.

Después de ensañarse con él, de propinarle varios puñetazos en las costillas, patadas en la espalda e incluso atizarle un par de golpes con la culata de la pistola, arrancaron el vehículo y se lo llevaron lejos de la ciudad.

30

Aparte de un trayecto en coche que se le antojó eterno, Lance solo alcanzó a escuchar retazos de conversaciones entre los agentes especiales McCollin y Sullivan. No decían nada especialmente interesante, Edd soltaba chascarrillos estúpidos de vez en cuando y ella tenía tendencia a ponerse más técnica y a comentar como, a pesar de tener el cadáver de un chaval de diecinueve años en medio de Oxford, les había salido bastante bien la cosa. Aunque claro, en aquellos momentos, la información de la que disponían era parcial y estaba totalmente sesgada, por no decir, además, que les importaba lo mismo que todos los muertos de África, es decir, absolutamente nada. Para ellos ya habían cumplido, habían atrapado a Bennet, el temible criminal que salía en la portada del The Guardian y ahora solo tenían en mente sacarle una confesión a palos y colgarse cuantas medallas se pudiesen acuñar con el dinero público. De hecho, el noventa por ciento de lo que Lance alcanzó a escuchar tenía que ver, principalmente, en cómo montárselo para sonsacarle una confesión sin tener que llegar a recurrir a lo que cualquier institución proderechos tildaría de flagrante violación de los derechos universales. En otras palabras, debatían sobre qué harían y, sobre todo, hasta qué límite se permitirían llegar para evitar que sus actos fueran, según ellos, malentendidos y tratados equívocamente como de tortura. Lo siguiente que recordó, tras un lapso borroso en el que perdió la consciencia, fue encontrarse en una sala prácticamente vacía. Era una sala como aséptica, con las paredes totalmente blancas, en la que solo había la puerta por la que entraban y salían y una única silla. Una silla que, a partir de entonces, sería peor que Belcebú en sus más terribles pesadillas. En cualquier caso, cuando Lance se descubrió ahí dentro no se sintió nada intimidado, aquella sala no parecía tener nada del otro mundo, nada capaz de hacerle temer. En ese primer momento no lo entendió, su imaginación no le daba para tanto. Le parecía hasta ridículo que eso fuese lo más intimidante y terrible que podían ingeniarse los de Asuntos Internos. De hecho, estaba tan poco impresionado que hasta se atrevió a soltar una insolencia de las suyas, creyendo, inocente de él, que lo que sucedía era que estaban subestimado su resiliencia. Lance pensaba que era un error de cálculo, que la sala blanca y su silla eran para tratar de infundirle miedo, para debilitar su moral, porque creían que era tan fácilmente impresionable que con eso bastaría. Pero se equivocaba. Vaya si se equivocaba. Muchas cosas podían hacerse ahí, cosas espantosas que no podría sacarse nunca de la cabeza. En adelante, Lance recordaría por siempre las siniestras tropelías y los deshumanizadores abusos que se llevaron a cabo en la escondida habitación de las paredes blancas. En verdad, junto al recuerdo de aquella silla maldita, el blancor de las paredes, de un color albo impoluto, le causaría escalofríos cada vez que lo viese presente en algún sitio. Cada marca de dentífricos, cada anuncio de detergentes, cada paso de peatones recién pintado le recordaría que un día, hacía ya algún tiempo, en aquel lugar al margen de la legalidad le habían llevado hasta los límites de la cordura.

—Al menos estás bien —dijo Olivia, devolviéndole a la realidad.

¿Pero lo estaba? ¿De verdad? ¿O no sería que se trataba de una especie de juguete roto, no sería que le habían estropeado y había dejado de ser, precisamente, la persona que era? Sí, justamente eso. Lance ya no era el mismo. Podría serlo por fuera, en apariencia; podría hablar como Lance, actuar como Lance, pensar como Lance e, incluso con eso, ya no sería el mismo Lance. No, ya no. Ni de coña. Lance no estaba bien, ni volvería a estarlo. Una parte de él se había quedado atrapada en esa habitación y ni todos los psicólogos del mundo serían capaces de borrar el trauma y evitar que se construyera un chalet adosado con piscina en la parte más honda del subconsciente, donde echaría raíces hasta el día en que se sublimase con un tic o alguna conducta rebelde y autodestructiva.

—Olivia llamando a Lance. ¿Estás ahí? Creo que…, como que te has ido por un segundo o algo…

Lance cerró los ojos y suspiró profundamente. El recuerdo era doliente y cruel, pero tenía que dejarlo encerrado un rato o, al menos, tenía que dormirlo lo suficiente como para poder seguir adelante. La parte más sabia y autoprotectora de su naturaleza le animó a fingir que no había sucedido y echándole un capote, por puro instinto de preservación, le susurró que todo iría bien y le clavó una buena dosis de anestesia emocional a todos esos traumáticos pensamientos. «No te puedes permitir que un trauma de mierda te afecte ahora mismo», fue lo último que se dijo al respecto, mientras sellaba su voluntad y la promesa de autoimponerse con un nuevo trago de whisky.

—Sí, estoy aquí, Liv… —dijo al fin—, con dos o tres de estas puede que esté ya como nuevo. —Y sorbiendo del vaso, consideró—: Dicen que no es la solución más terapéutica, ¿pero qué sé yo? Habrá que probar.

Y a la vez que decía estas palabras Lance trataba de obviar otra incómoda verdad, una verdad que le retumbaba en los oídos y en el corazón. Era la verdad clave, la razón por la que lo habían soltado y que, en realidad, era responsable también de alimentar su estado de dolor y su inagotable sentimiento de culpabilidad. Y la verdad era esta: dos personas habían muerto para poder probar su inocencia, habían hecho falta dos víctimas para sacarle del cuarto blanco. Matt Campbell había sido la primera. Según las pesquisas policiales emprendidas por la propia Olivia se terminó sabiendo que él había sido el responsable del apagón de Scotland Yard, aunque nadie encontró pruebas o evidencias que llevaran a conjeturar el porqué. Las motivaciones de Campbell eran, hasta la fecha, todavía un misterio. Pero había una cosa que parecía clara: a tenor de cómo había salido el asunto y de cómo habían sido sus últimos instantes, todo el mundo parecía bastante convencido de que no era el Cazador de Mariposas y que alguien debía de haberle forzado a hacerlo. Tenía que ser así, de lo contrario, sus últimas palabras no tendrían sentido. Aunque tampoco sería algo nuevo o extraño dentro de aquel caso en el que no había casi nada que pareciera tener sentido. De cualquier manera, la muerte de Campbell formulaba más preguntas que respuestas, dos de ellas, ¿quién le había obligado y por qué?, destacaban por encima de las demás, pero de ahí surgían otras preguntas importantes como, por ejemplo, ¿qué le había dado o, en su defecto, qué le había arrebatado el verdadero artífice de todo aquello como para que tuviera tanto miedo? O planteado de forma diferente, ¿con qué clase de amenazas le había manipulado para que se atreviera a cometer semejante temeridad? Eran preguntas razonables que seguían en el aire, ahí, como globos sonda sin respuesta. No obstante, la cosa no acababa con Campbell. No, de hecho, lo de la segunda víctima era incluso peor, pues, a diferencia de Matt, no podía considerársela cómplice. Todo lo contrario, la nueva víctima era solo otra pobre chica muerta por el vil Cazador de Mariposas. Nathy Becher, que era así como se llamaba, fue encontrada junto a uno de sus clásicos carteles, en medio del claustro de Westminster Abbey. Como con lo de Strauss, nadie sabía cómo demonios se lo había hecho para dejar el cuerpo en un lugar tan público, pero ahí estaba, a plena vista, en el centro del patio interior. La hipótesis principal era que lo había hecho de noche y que para reducir los riesgos había preparado la escena in situ, probablemente mientras las monjas y el resto de religiosos dormían. Aunque no estaba nada confirmado. Lo que sí se sabía era cómo se había descubierto el cuerpo. La abadesa Bethany Hill la encontró en una especie de soporte y a pesar de que el crimen era mucho menos violento y grotesco de lo que ya empezaban a estar acostumbrados en Scotland Yard, se puso blanca como el papel y no pudo evitar soltar un grito desgarrador antes de desmayarse por completo. El caso de Nathy Becher era, quizá, de todos, el más anómalo en todos los sentidos, aunque al menos, y a pesar de que su relación con Oxford o con el Cazador seguía sin parecer clara, sabían más de ella que en ocasiones pasadas. La joven Nathy Betcher, de apenas veintitrés años recién cumplidos, había decidido consagrarse a Dios la primavera pasada. Era una novicia joven, pero todas decían que era muy devota, resuelta y afable. Sin ir más lejos, la propia abadesa se había referido a ella como «ángel» o «criatura celestial», cada vez que hacía mención de lo mucho que lamentaba su pérdida, y el resto de monjas y novicias le dedicaban también palabras parecidas.

—¿Cómo llegó miss Betcher a la abadía? —preguntó en su momento el agente especial Edd Sullivan.

—Vino en autobús desde Glasgow. Venía recomendada por un párroco local.

—¿Y por qué venir a Londres?

—No lo sé, agente… Nathy solo dijo que quería tomar los votos aquí, en Westminster. Creo que el viaje era una especie de peregrinación para ella.

—¿Ese es el único motivo? —insistió él.

—No… —musitó otra novicia, interviniendo—. Con su permiso, superiora Hill —se afanó a decir, haciendo una gentil salutación—, no fue ese el único motivo.

—¿No? ¿Y cuál fue entonces?

—Sor Elaine, no se haga de rogar —le instó la abadesa—. No es momento para guardar secretos.

—Está bien… La novicia Betcher huía de una mala relación pasada…, creo que de un novio del institutito, pero…

—¿Cómo se llama el novio?

—No lo sé…, aunque no creo que él la haya seguido hasta aquí…

—Eso lo decidiremos nosotros —le espetó con frialdad, al tiempo que anotaba esa información—. ¿Dónde podemos localizar a ese supuesto novio?

—Ni idea. Supongo que en Glasgow…

—Haremos llamadas, eso está claro. —Y sin despegar la vista de la libreta, no desistió—: ¿Algo más que deba saber sobre Betcher?

Ambas negaron rotundamente con la cabeza y Sullivan se sintió tentado de hacer un comentario soez, pero antes de hacerlo recordó dónde se encontraba y que esas dos, precisamente por ser quienes eran, no tenían motivos para mentirle u ocultar información. En cualquier caso, nada de todo aquello importaba demasiado porque algunas horas después descubriría que todo eran callejones sin salida: el supuesto novio era más bien una novia que, además, estaba trabajando de dependienta en un centro comercial en el momento de los hechos; el párroco local tampoco sabía nada de interés y se limitó a confirmar que Nathy Betcher era una jovencita encantadora y que, en efecto, al saber que había oído la palabra de Dios, fue él quien la recomendó a la abadía; y en cuanto a la propia abadesa y al resto de monjas y novicias no consiguió sonsacarles nada más. Aquello era tan extraño e inconcebible para ellas como lo era para él, sino más, y suficiente tenían con escandalizarse y santiguarse a cada rato. Lo más que consiguió Sullivan fue una posible conexión con Oxford, aunque era débil y no podía sostenerse con fuerza. En cualquier caso, anotó lo que le había relatado una novicia sobre cómo un fin de semana se acercaron a la universidad para recaudar fondos para un acto de beneficencia. «Era para los pobres», le dijo ella al tiempo que él soltaba un resoplido de aborrecimiento y pensaba «sí, ya, como siempre». Fuese como fuese, era insuficiente para relacionar a Betcher con nada, y menos con el Cazador de Mariposas o con Oxford. Al fin y al cabo, parecía bastante improbable que en un acto improvisado de tan pocas horas el asesino llegara a fijarse en ella. No obstante, por precaución, anotó todos los detalles que la novicia recordaba e hizo las preguntas pertinentes, aunque ya anticipaba que no le servirían de nada. Lo relevante del caso, en verdad, era el modus operandi de su propio asesinato que, básicamente, destacaba en dos puntos: el primero, la forma en que fue encontrada muerta, vestida con un traje de novia, cubierta de rosas blancas y con sendas manos grapadas a la cara. El Cazador le había dado una especie de trato preferencial y, aparte de su rostro desencajado en una expresión de horror perpetuo, parecía no haber padecido una suerte tan horrible como las demás. De hecho, casi parecía obra de otro asesino, sin embargo, precisamente el punto dos lo desmentía. El punto dos era el propio cartel que llevaba colgando, idéntico a los anteriores, y en el que figuraba la siguiente consigna: «Un inocente por otro, una mariposa por mi amado inspector».

Así pues, todo parecía indicar que ambas muertes, la de Campbell y la de Betcher, habían sido el coste de la absolución de Lance, en tanto que ambas demostraban que los tempos no concordaban y que el monstruo que todo Londres temía seguía suelto. No obstante, si bien los de Asuntos Internos canjearon los dos cadáveres por un billete de salida exprés para él, las inocentes muertes del estudiante y la novicia no fueron suficiente como para aplacar sus aún vigentes suspicacias. De hecho, al descubrirse el cuerpo de Betcher y obtener pruebas fehacientes de que habían atrapado al hombre que no era, ambos maldijeron y siguieron defendiendo que el asunto aún no estaba del todo claro y que, como Lance había huido, tenían motivos más que de sobra para seguir sospechando que ocultaba algo. En realidad, aunque eso tenía ligeramente algo que ver, los tiros no iban por ahí: para ellos era mucho mejor encasquetarle al asunto a Bennet, a quien al menos tenían en custodia, por motivos de orgullo, practicidad y, como ellos mismos solían decir, por «beneficios sociales múltiples». En otras palabras, no querían reconocer que la habían cagado y que, a pesar de ser, en principio y según ellos mismos, lo mejor de lo mejor, no habían sido capaces ni de descubrir la verdadera identidad del Cazador ni de atraparle. Precisamente por eso, incluso cuando ya hacía días que estaban al tanto de la inocencia de Lance, lo siguieron reteniendo, prolongando aquella situación ilegal lo máximo que les fue posible. Ciertamente, su estratagema era ganar tiempo con la esperanza de dar con nuevas evidencias que inculparan a Lance, pero cuando estas no aparecieron y el inspector Wilson y otros medios y policías empezaron a hacer verdadera presión, se vieron forzados a dejarle ir. Lo cierto era que, aunque quisiesen, aunque tratasen de argumentarlo como un asunto de seguridad nacional, no había base legal ni justificación moral que legitimara alargar la detención. Podían imputarle cargos, por supuesto, realmente, podían colarle varios, dependiendo de lo creativos que se pusieran. Por ejemplo, podían acusarle de desacato a la autoridad, alguna clase de delito de coacción, diversos delitos de lesiones, sustracción de vehículo y, a lo sumo, alguna que otra violación protocolaria, pese a esto, lo que no podían hacer era acusarlo de asesinato, ni siquiera en el caso de Strauss, del que sí creían que era responsable, pues al final las autopsias acabaron demostrando que había muerto durante el tiempo en que Lance y Olivia habían visitado Parexel. Y para acabar de confirmar que tenían coartada y que los tiempos de actuación no podían coincidir de ninguna de las maneras, poseían los registros de las cámaras de seguridad de la recepción, donde se observaba con perfecta claridad cómo ambos se liaban a piñas con el personal del lugar. Así que no, por mucho que les doliese admitirlo, era imposible que Lance hiciera lo de Strauss y eso les crispaba de mala manera. Nunca, en toda su carrera, hubiesen imaginado que una cagada tan monumental como la que habían cometido esos dos en Parexel pudiese llegar a convertirse en una coartada tan sólida y perfecta. Es más, se sorprendieron y desconfiaron tanto de lo conveniente que era todo aquello que iniciaron una investigación particular del asunto, lo que, al final, cuando se confirmó que no había engaño o truco alguno, se acabó traduciendo en un mayor sentimiento de frustración e impotencia. Aun con todo, Sullivan y McCollin parecían encontrar consuelo en otras cosas como, por ejemplo, en la capacidad que tenían para complicarle la existencia. Y es que, tirando de rango y de influencias, se las supieron ingeniar para mover algunos hilos y conseguir que Bennet quedase temporalmente fuera del caso, además de condenado a un arresto domiciliario de mínimo tres semanas. Como colofón de todo aquello, los dos consiguieron culminar su humillación final obligándole, por expreso mandato judicial, a tener que llevar una ridícula tobillera en la pierna izquierda, puesta directamente por un técnico de su elección. Y vaya si aquello era humillante o, al menos, a Lance sí se lo pareció. Para él, más que una forma de justicia, castigo o correctivo se trataba de una especie de escarnio, un abuso de influencias y poder, que sumaba puntos para su descrédito social. Era solo otro elemento de tantos, que se añadía en su particular cruzada por dejar por los suelos la ya tremendamente dañada imagen pública de Lance Bennet, aquel que otrora fuera conocido como el rostro de Scotland Yard. De hecho, era por esto y por todo lo demás que Lance ya cargaba sobre sus espaldas, el motivo por el que se había rendido e, igual que tantos hombres que se abandonaban a las profundidades del pozo de sus almas, se había entregado a la bebida, una amiga engañosa que no alejaba sus demonios, sino que los arraigaba más profundamente en su interior.

—¿Qué diantres te crees que estás haciendo, Lance? —le espetó ella, reprochándole su conducta—. Una cosa son un par de cervezas y otra muy distinta… esto…, nunca te había visto así. —Y alejándole la botella de la mesa—. No deberías beber. Esto no soluciona una mierda y, además, si te han soltado sin cargos significa que sigues siendo un puñetero poli y que podrías entrar en servicio en cualquier momento. ¡Qué coño! No, en cualquier momento, no. Ahora mismo —enfatizó, enfurecida—, eres el puñetero inspector del caso, Lance, deberías estar en condiciones las veinticuatro horas o…

—Ajá…, pues no, ahí te equivocas. No, no, no y no…, he sido… —farfulló, revelando los primeros síntomas de su embriaguez—, ¿cómo decirlo? ¿Bendecido? ¿Obsequiado? —trató de escoger él—. Bah, no importa…, me han dado una estupenda baja con efectos inmediatos y seguirá en vigor por lo menos hasta que se resuelva todo este paripé. Tiene guasa la cosa, soy un medio poli, un poli de Schrondinguir…

—Schrödinger, Lance.

—Lo que puto sea…, soy poli y no soy poli a la vez, estoy en el puto limbo del funcionariado. Sabré lo que soy cuando…, boh…, no sé cuándo…, yo qué coño sé, ya no sé nada…, mantengo la placa como un formalismo…, pero la pistola, nop —soltó, al tiempo que se le escapaba un hipido—, la pistola no, claro que no. Ni hablar, la puta pistola en comisaría…, la puta pistola en el ojete de McCollin, ahí, bien metida en el fondo…, será zorra…, ¿pero sabes? ¿Sabes? —siguió él, haciendo toda clase de aspavientos y disimulando realmente mal toda su ira contenida—. Es jodidamente gracioso el uso del puto lenguaje, Liv. Ellos, los putos internos de los cojones, los que me han hecho todo esto… ¡Ellos! —rugió de repente—. Insisten en decir que sigo siendo un policía. Pero no, no nos engañemos, Livy, a efectos prácticos, un mono amaestrado podría hacer más cosas que yo…, al menos, a los chimpancés no los condenan un mínimo de tres semanas de arresto domiciliario…, bueno…, corrijo…, a todos los que no estén ya atrapados en un maldito zoo. Joder, Livy…, soy el monito del zoo…, soy el puto monito de Scotland Yard…, el Ban Bannana de Sullivan y McCollin…

—Joder, Lance, no me vengas con hostias, ¿qué pasa que tenías la hombría metida en la pistola? ¿Qué tontería me vas a soltar ahora? ¿Que cuanto más grande es el calibre más grande es la cola? —prorrumpió con extrema dureza—. Venga, va, los dos sabemos que estás por encima de estas cosas con o sin reglamentaria, además, que no puedas salir de aquí por unos días no te hace menos policía, ni significa ni mucho menos que no puedas…, no sé…

—No lo pillas todavía, ¿verdad? Esta dichosa cosa tiene un rango de autonomía de apenas diez metros a partir del radio de este mismo edificio, joder, si apenas se me permite ir al puñetero baño sin que esta mierda empiece a pitar. No, Liv, no. No puedo cruzar la calle sin que esos Power Rangers de segunda, trajeados como para asistir permanentemente a un funeral, se presenten aquí, a la puerta de mi casa para echarla abajo y encañonar hasta a mi puñetero gato.

—¿Eh? ¿Tu gato? ¿Cómo…? ¡Oh! —se sorprendió ella, al ver aparecer de la nada a la pequeña Cinnamon, como si Lance acabara de invocarla.

—Más bien es una gata. —Y haciendo como que las presentaba, dijo—: Cinny, Liv. Liv, Cinny.

—¡Pero qué cosita! ¿Cinny?

—Cinnamon. A veces lo abrevio. Suena más estúpido así, pero es lo que acaban haciendo todos los que tienen animales, así que…

—Y ahí está —soltó Olivia, mientras esbozaba una sonrisa más cálida y se ponía de cuchillas para acariciar a Cinnamon—, la clásica actitud sarcástica de Lance Bennet para ocultar que tiene un tierno y cursi corazoncito.

—Puaj…, qué cosas dices, Liv. Repite eso y te meto en mi lista negra.

—Seguro que sí. Pero, dime, creía que eras antigatos…, ¿cómo era? —musitó, a la par que cogía en brazos al animalillo y ensanchaba su sonrisa—. Algo de que eran aburridos y para personas necesitadas o algo así.

—Una cosa no quita la otra —resolvió con un encogimiento de hombros—. Los gatos son un coñazo, pero Cinny, Cinnamon —se apresuró a corregir—, es excepcional.

—Ajá…, otro padre orgulloso. Eres consciente de que todos decimos lo mismo, ¿no? Pero, a todo esto… —comenzó ella, dejando ir al gato y clavando sus ojos verdes en él—. ¿Desde cuándo…?

—Em…, es una larga historia, mejor dejémoslo ahí.

—Bien, porque ni Cinny te va a librar de la reprimenda. Lance, ¿en qué diantres estás pensando? Pasar las penas a base de castigarte el hígado no es una solución aceptable.

—¿Y cuál es, Liv? —profirió, encolerizándose—. Dime, ¿cuál es?

—No lo sé, pero puedes trabajar en casa, la herramienta más importante la tienes justo… —empezó, intensificando su mirada, al tiempo que le daba unos suaves toquecitos en la sien— aquí…

—Ya, bueno, veo que te unes al club de los defensores de Lance Bennet, deberías preguntar por ahí, creo que la capa y la espada te la regalan al hacerte socio —masculló con un afilado sarcasmo—. Tengo el buzón petado a cartas y el móvil a reventar de mensajes. La mayoría son pidiendo que me meta la pistola en la boca, pero…

—¡Santo cielo! ¡¿Pero qué dices?

—¿Te sorprendes? Joder, Liv, te creía más observadora, ¿no te has dado cuenta de que han pintarrajeado el barrio y me han robado hasta el puto felpudo? —Y echándose las manos a la cabeza y suspirando profundamente, adicionó—: Joder…, ni siquiera puedo culparles, a ojos públicos sigo siendo el puto Cazador de Mariposas.

—Pues no deberías…, creo que el primer ministro hará una disculpa pública pronto y tengo entendido que todos los medios, incluidos el The Guardian y la BBC han hecho ya una fe de errores, reconociendo que se precipitaron a la hora de…

—Ni que eso arreglara una mierda, el mal ya está hecho… —sentenció, dejándose caer sobre lo que le quedaba de sofá—. Soy un estigma personificado, Liv…, basta un solo instante para que una idea se arraigue y, a veces, lo hace con tanta fuerza que ni toda una vida pueden cambiarlo, joder…, creo que ni el martillo de Thor golpeando esa idea sin piedad podría cambiarlo…

—Creía que no te gustaban las historias de superhéroes, Lance.

—No tenía ni idea de que Thor lo fuera —y suspirando profundamente, mientras hundía la mirada en el vaso de whisky, musitó—. Lo que intento decir, Livy…, es que a lo más que puedo aspirar es a que no me vuelvan a robar el puto felpudo…, y, sinceramente, doy gracias de tener una casa a la que volver, a estas alturas ya esperaba que le hubiesen prendido fuego.

—Oye…, hay algo que me escama… ¿quién le ha dado de comer a Cinny mientras tú estabas detenido? ¿Lo sabía alguien más?

—No. Imagino que se han estado encargando los de internos…, sé que han registrado mi casa, al volver estaba todo patas arriba, me han rajado el puto colchón de arriba abajo y, como ves, el sofá parece una víctima de Jack el destripador.

—Ah, ¿conque este desorden no era parte del encanto de un piso de soltero? —bromeó, sentándose a su lado.

—Creo que han puesto micros, pero no he sabido encontrarlos… —musitó él, echando una mirada de desconfianza a su alrededor—. Al menos, bueno…, al menos Cinnamon seguía aquí, ellos…

—¿Ellos qué?

—Nada, ya no importa.

—Ya, sí…, supongo que ya no importa, pero, dime, ¿qué es eso del club de defensores? —preguntó intrigada—. Es un nombre demasiado chulo para tus supuestos antifans…

—No, no me refería a ellos —y, mientras sus ojos volvían a perderse en la profundidad de aquel vaso que le llamaba, tentándole con la promesa de ser un anestésico emocional, explicó—: He recibido muchos mensajes de mierda…, pero…, bueno, también he recibido algunos de personas que…, nada…, ¿sabes? Tampoco impo…

—Sí, esto sí importa. ¿De quién has recibido mensajes, Lance?

—Pues… de Samantha Walker y de su marido, de la madre de Zoe Hamilton y del exmarido de Kourtney Stevens y… —empezó mientras una sonrisilla que no pudo controlar cobraba forma en sus labios—. Bueno, también recibí una nota en un panfleto de la nueva obra de los chavales del club de teatro.

—¿Los quinquis esos? ¿Y qué esperpento se les ha ocurrido esta vez?

—El Bennet vengador.

—¿Perdona? ¿Me lo repites? Creo haber entendido algo que no…

—El Bennet vengador —repitió, al tiempo que se le escapaba una breve carcajada—, una historia sobre, y cito textualmente: «un antihéroe ultratocho que es capi de día y superbatman de noche. Lucha contra el crimen con la poderosa panda del porro y tiene el superpoder de pegar tiros y tirar la placa como una estrella ninja».

—Vaya… ¿desde cuándo pegar tiros es un superpoder? ¿Y qué demonios es un superbatman?

—Sí… creo que hay muchas cosas mal en esta obra, pero supongo que la intención es lo que cuenta…, se agradece el detalle.

—Me dejas a cuadros… ¡Guau! —exclamó, sin dar crédito a lo que oía—. Has debido de causarle mucha impresión a la pandilla del porro. Aunque te he de reconocer que me da un poco de miedo que esta sea la generación que tenga que cuidar de nosotros el día de mañana…

—No sé, Liv, quizás descubriendo la cura contra el cáncer tengan más éxito que como dramaturgos… —planteó encogiéndose de hombros y dudando sobre si darle otro sorbo al vaso.

—Lo pongo seriamente en duda…, pero bueno, ¿y te ha escrito alguien más?

Lance no respondió enseguida, en realidad, tenía serias dudas sobre si debía contarle o no que había recibido una carta del Cazador. Bueno, más que una carta era una nota y, en esta ocasión, no parecía tan hostil ni tan locuaz como de costumbre. Más bien al contrario, el Cazador apenas le había dedicado un par de líneas amenazadoras donde le recordaba lo que él ya sabía: que seguía siendo un tarado mental y que aquello no había terminado. Aun así, que el Cazador encontrara formas de comunicarse con él ya no le sorprendía, no después de lo de la llamada. Lo que sí lo hacía era que hubiese conseguido burlar a los de Asuntos Internos. Le parecía extraño que se les hubiese pasado por alto una cosa así y dudaba mucho que lo estuviesen obviando intencionadamente. De hecho, la nota había llegado dentro de un sobrecito que parecía inmaculado y, aunque con los medios de los que disponían era perfectamente posible, no creía que la hubiese abierto nadie a parte de él. Una vez más, Cazador uno, Lance cero, pues les había vuelto a pasar la mano por la cara incluso en una nimiedad tan concreta como esa. En esa ocasión, sin embargo, sí tenía una hipótesis razonable: si la nota había escapado al registro significaba o bien que los de Asuntos Internos eran unos terribles investigadores, cosa que dudaba de forma rotunda, o bien que la carta se entregó justo después de que visitaran su apartamento. ¿Coincidencia? Lance no lo creía. Probablemente, el Cazador había estado al acecho, lo más seguro era que hubiese estado vigilando su casa, esperando la oportunidad para hacer lo suyo. Si era así podría haber algún filón, un hilo del que tirar, pero él estaba convencido de que no. No era la primera vez, el Cazador ya había instrumentalizado a otros para que hicieran cosas por él. Había sucedido con el papanatas de Eric Ward y con Matt Campbell, así que era perfectamente posible que hubiese usado a otro para entregar la carta, en cuyo caso no habría forma de que la rastrearan hasta él. Entonces, mientras barajaba todas esas posibilidades, Lance no pudo evitar recordar las palabras de la nota, que decían: «Bienvenido de nuevo al mundo de los vivos, inspector. No sé cuándo leerá esta carta, pero estoy convencido de que la recibirá. Espero que le liberen muy pronto, conejito mío, yo ya he puesto de mi parte para que así sea. Espero que aprecie mi buena voluntad, no todos los días dejo marchar a una mariposa tan perfecta como miss Betcher. Sin duda, eso no es algo que haría por cualquiera…, aunque, claro, ¿quién iba a conectar mis historias? ¿Quién iba a ser la horma de mi zapato, si no era usted, inspector? No…, el tiempo de jugar aún no se ha acabado, pero es verdad que se acerca el final de la partida o, más bien, deberíamos decir que se acerca el final del cuento. Ardo en deseos de conocerle en persona, inspector, no veo el momento en que nos encontremos y pueda conocer mi colección. Sinceramente, después de todo lo vivido, creo que se lo merece. Eso sí, recuerde que antes me llevaré a una preciada mariposa y luego, al final del todo…, bueno, ya lo sabe… ya sabe que sostendré su mano mientras se va. Pero hasta entonces disfrute del aire puro y el dulce sabor de la libertad. Es el regalo que le hago. Con afecto. Mr. C. M.».

—¿Lance? Has vuelto a irte.

—¿Eh? —soltó él, volviendo nuevamente a la realidad de su salón—. No… nadie, nadie que valga la pena —Y acercándose el vaso a los labios, añadió—: Aunque debo confesar que me sorprende mucho que después de la que se ha armado aún haya alguien que tenga fe en mí…

—¡¿Pero qué tonterías dices?! ¡¿Cómo no van a tenerla?! —exclamó Olivia, a la vez que hacía ademán de quitarle la bebida de las manos—. Todas esas personas saben lo que vales, Lance. Saben que eres la persona adecuada, recuérdalo, eres «el héroe de Scotland Yard». Todos sabemos que cumplirás lo que prometiste y terminarás lo empezado. Tú eres quien atrapará al Cazad…

—¡Pues se equivocan! —rugió él de repente, al tiempo que lanzaba el vaso y lo estrellaba contra la pared.

No sabía por qué, no tenía sentido, pero algo en las palabras de Olivia había hecho clic en su cerebro. Quizás había sido lo de las promesas, que lo llamara héroe o que le cargara, como tantos otros, la losa de tener que volver a enfrentarse al Cazador de Mariposas, tal vez incluso había sido una conjunción de todo ello, pero Lance no lo soportó más. La ira y el dolor inundaron cada partícula de su ser. No podía más. Estaba mucho más allá de sus propios límites y, al fin, se tuvo que reconocer que no podía hacerse cargo. No, Lance Bennet no era suficiente, o, al menos, ya no. El Cazador de Mariposas había ganado.

—No, Liv…, no hay nada que pueda hacer, ya no puedo dar nada más…, he… he fallado…

—Te entiendo más de lo que crees. Cuando te detuvieron yo también lo vi todo negro, todo estaba perdido… —reconoció, al tiempo que colocaba su mano sobre su hombro en señal de afecto—, y pensar que casi te matan…, pero no es la primera vez ni será la última que nos encontremos en un callejón sin salida, Lance, deberías saberlo, en el Warlock y el Euphoria también las pasamos…

—No, esto va mucho más allá, Liv. Esto son más que obstáculos, esto es más que jugarse la vida…, esto… esto es perderse en el abismo, es acabar completamente destruido…

—¿Y qué vas a hacer? ¿Pegarte un tiro? —cuestionó con dureza—. No, Lance, eso es cobarde y tú estás por encima de eso. No sé qué te habrán hecho los de internos durante estos seis días, pero ya basta, el Lance que conocía no…

—El Lance que conocías ya no está aquí, él ha…

—No digas gilipolleces, no me obligues a ir a buscar tu reglamentaria y a pegarte un tiro yo misma por estúpido. Estás hecho mierda, okay, lo pillo —aceptó, al tiempo que se acercaba más y se encaraba a él—. Pero ya has hecho tu numerito de detective cliché al completo: te has dejado barba de fracasado, seguro que llevas la misma ropa y te has pegado un par de buenos lingotazos, joder, si hasta has estampado un vaso. Olé tú, como personaje de novela serías el no va más, pero ahora, por lo que más quieras, Lance, haz de tripas corazón y recomponte. Me importa un cuerno el caso o Scotland Yard, pero yo te necesito y no pienso perderte por esto. —Y poniéndose emocional, mientras le cogía firmemente de la mano, completó—: Desde el primer día, Lance, desde las primeras clases te he observado y te he visto crecer ante la adversidad, desde el primer día que levantaste la puta mano como un niño repelente que me has inspirado. Te vi superarlo todo, sin importar lo jodido que estuviese. Joder, si con lo de… con lo de ya sabes quién creí que tocarías fondo y no, qué cojones, no, te levantaste como si no hubiese pasado nada.

—Pero pasó.

—Sí, Lance, pasó y aún te duele, lo sé. Pero no cambió nada en ti, si acaso te hizo mejor, te hizo un policía y una persona mejor.

—Este caso no me hará mejor, Liv, este caso no…

—Este caso no es nada, Lance, te lo vas a comer —aseveró—, después de este bloqueo, o crisis, o lo que demonios sea esto, saldrás adelante como…

—Pero no es solo eso, es todo, Liv. ¿No lo entiendes aún? Ni que quisiese, ni que aún tuviese fuerzas para pelear… no podría hacer nada —dijo con evidente aflicción—. Estoy atado de manos. Tengo terminantemente prohibido hacer nada que tenga que ver, ni que sea de forma remota, con el caso. Además, por no recrearnos en la evidencia: ya no hay más hilos de los que tirar, Liv. Puede que Matt Campbell y esa pobre chica me hayan exculpado, pero ambos sabemos que él no era nuestro hombre. —Y recordando a su compañero se entristeció y, con un hilo de voz, musitó—: Mierda…, y la peor parte se la llevó el pobre Bernard, joder…, tú aún no lo has vivido, y él es joven, pero por experiencia te digo que no es tan fácil matar a alguien, eso es una de esas cosas que dejan huella…, te cambia, cambia tu visión del mundo y…

—Lance, no cargues también con eso. Ya tendrás tiempo de preocuparte por los traumas de los demás. —Y suavizando el tono de voz, resolvió—: Deja a Chuck a un lado, piensa que está en buenas manos. Él ya está siendo atendido por expertos y, ahora, después de toda esta locura, solo importas tú.

Olivia tenía razón: Chuck Bernard estaba en las más que competentes manos de un prestigioso psicólogo especializado en situaciones parecidas. Lo llamaban Doc Trauma, aunque su verdadero nombre era Cyril Baines. Tenía una consulta privada cerca del Tate Modern y después de sacarse diversos másteres sobre programación neurolingüística y un doctorado centrado en la exteriorización del dolor y la asimilación de los procesos de duelo decidió especializarse en casos que tenían que ver con situaciones altamente estresantes y generalmente asociadas a actos terroristas, accidentes masivos o catástrofes naturales. Sin embargo, a pesar de todo el talento o reputación que tuviese el doctor Baines, Lance dudaba de que le fuese a servir de mucha ayuda. Al fin y al cabo, ya era difícil acabar con la vida de un mal hombre, como para terminar descubriendo que, en cierto sentido, el hombre en cuestión era inocente. A todo esto, Lance le añadía agravantes, como que Campbell fuera joven y fuera abatido por la espalda o el hecho evidente de que Chuck no estaba realmente preparado para afrontar esa situación. A fin de cuentas, a duras penas acababa de salir de la Academia y en su opinión un novato, por extraordinario que fuese, no debería tener que verse forzado a tomar nunca esa decisión. Al final, además, ni que fuese de una manera indirecta todo había sido por él y eso, en cierto sentido, le hacía sentir responsable. Era como si hubiese contraído una nueva deuda, una que no estaba seguro de poder saldar. En realidad, todo dependía de Bernard, de sus arrestos y de su capacidad para afrontar lo sucedido y sus trágicas consecuencias. Y Lance no quería, pero una parte de él sabía que quizás a raíz de aquel incidente, Bernard no se recuperaría. Tal vez no volviera nunca a reincorporarse y decidiese dejarlo todo. Sería una verdadera lástima, porque Chuck Bernard prometía de verdad, tenía lo necesario para ser uno de los buenos, uno de esos policías que enorgullecía al país y que daba gusto tener al lado. Aunque el destino de Bernard era algo que escapaba completamente de sus manos y solo el tiempo diría en qué o, más bien, en quién se acabaría convirtiendo.

—El Lance Bennet que conozco no se daría por vencido, no es de los tipos que tiran la toalla, así como así —continuó ella.

—Ah, ¿no? ¿Y qué haría el Lance Bennet que conoces?

Entonces, sin poder remediarlo, como si su pregunta fuera alguna clase de comentario tronchante, Olivia se rio, soltó una sonora carcajada, dulce y sincera. Por momentos costaba discernir quién estaba siendo más inocente de los dos, si él por no reconocer los entramados de su propia personalidad, o ella por dejarse llevar, por mostrarse ante él cálida y abierta, con la frescura radiante de la sonrisa de un niño.

—El Lance que conozco seguramente soltaría un par de tacos, algún «puta» o «joder», y diría que a la mierda la normativa, que la ley está para respetarla menos cuando se equivoca. Entonces, el Lance Bennet que conozco sacaría pecho y se pondría en plan héroe de la edad clásica de los superhéroes, muy serio él, y lo remataría todo diciendo algo así como: «es deber de un buen policía no saltársela, pero sí tratar de bordearla cuando es una ley injusta o contraria al sentido común y a los ciudadanos».

—¿Así que eso diría? —apuntó él, levantando la ceja y con un tono y una expresión que entremezclaban el sarcasmo y el falso escepticismo.

—Al noventa y nueve por ciento seguro.

—No sé yo, Livy, creo que te has venido un poco arriba, pero… si es así…, joder…, oído de esta manera suena tremendamente anticonstitucional.

Olivia volvió a reírse. En aquellos momentos parecía distinta, más centrada, más alegre. Con la que estaba cayendo y ella ahí, riéndose a carcajadas como si le estuvieran contando el chiste más gracioso de los Monty Python. En esos instantes Olivia era más Olivia que nunca, era ella en estado puro, en su máxima gloria y esplendor. Y Lance no entendía nada. No sabía si Olivia era perfecta o lo era el momento, pero sabía que, aunque no comprendiera lo que estaba pasando, aquello era extraordinario. Y si Lance hubiera podido leerle la mente o si al menos hubiese sido un poco más ducho con las mujeres se habría dado cuenta enseguida de que lo que sucedía era que Olivia estaba enamorada y que el amor, aun siendo universal, se expresaba de forma diferente entre hombres y mujeres. Para Olivia la risa era un recurso inconsciente, pero no solo de atracción, de sintonía, sino que también lo era como herramienta antiestrés: cuando las canciones de Bon Jovi, el chocolate y los vídeos de gatitos no surtían efecto, la risa era su último recurso, la última frontera a la que podía acudir. Y cuando reía, con esa maravillosa risa suya, cuando le encontraba el lado bueno de las cosas se sentía mejor, se sentía como si todo fuese posible. Por esta razón, después de seis días de incertidumbre, después de ciento cuarenta y cuatro horas de desconocimiento y miedo por él, Olivia reía, reía porque Lance había vuelto a casa, porque estaba convencida de que iba a ponerse bien y, ahora, ella también. Para ella, Lance Bennet era la única persona en el mundo que le importaba de verdad. Se había convertido en el centro de su universo, en la persona idónea con la que estar, con la que crecer, con la que tener hijos y envejecer. Nunca, jamás, habría otro hombre igual para ella, nadie tan afín, nadie con quien compartir tardes en el fish & chips, y lágrimas y sonrisas y abrazos, y cada momento bueno o malo de la vida. Eso, al menos, era lo que le decía el instinto. Acababa de tener esa corazonada que , en aquella ocasión, sí podía decirse que salía directamente del corazón. Y el corazón era sabio y tenía razones que la razón desconocía. Y aunque lo había sabido desde siempre, no había sido hasta ahí que había estado a punto de perderlo de verdad que se percató de lo significativo que era él para su vida. Y, por esa razón, Olivia no podía dejar de reír.

—Digamos que siempre has tenido un punto de anarquista radical. No sé, una especie de gen recesivo de hippie perroflauta.

—Cómo te pasas —respondió él, relajándose—. De acuerdo…, me has convencido, habrá que volver a hacer cosas poco… ortodoxas, por decirlo de alguna manera. Todo sea por preservar el buen nombre de la integridad y la justicia. Joder, jamás pensé que terminarías siendo tú la mala influencia.

—Digamos que en mi genoma también hay genes rebeldes, una parte de diablesa, más bien.

Y para cuando terminó la frase ambos se quedaron sin nada que decir, habían enmudecido de golpe, como si se hubiesen dado cuenta de algo a la vez. La risa de Olivia fue difuminándose, reverberando suavemente hasta desaparecer del todo, y su expresión se tensó: sus pupilas se dilataron aún más, ese gesto encantador que hacía con la nariz cuando coqueteaba se esfumó del todo y su boca se quedó entreabierta, lo que, en el lenguaje no verbal, solo podía tener tres significados: miedo, asombro o una invitación a entrar. Entonces Lance se lanzó. Buscó su nuca con la diestra, acomodando su mano al contorno de su cabeza, y luego la atrajo hacia sí, mientras ponía la otra a un lado de su cara. Ella se dejó hacer, también lo deseaba. Y así, casi sin querer, sin premeditación, sin intención, pasó.

—¿No será… no será un poco molesto…? —jadeó Olivia, en cuanto los besos empezaron a descender por su cuello y la blusa le empezaba a sobrar— con esa cosa…

—Espero que no —respondió él mientras ella le arrancaba la camisa—, como los de internos me jodan esto también, juro que les voy a… les voy a…

Pero no se le ocurría nada. Tampoco quería pensar en ello al prepararse para consumar aquella tensión sexual no resuelta, ese flechazo de amor que, solo por principios y tapujos profesionales, habían estado conteniendo. Además, aunque hubiese querido, tampoco habría podido porque en aquellos instantes todo el riego sanguíneo de su cuerpo abandonaba el cerebro y corría frenético hacia otras partes. Mientras su piel entraba en contacto con la de ella, y la fricción producía una especie de placer prohibido, una emoción que erizaba los sentidos, Lance sintió algo más que contornos y texturas, sintió calor y con él sintió seguridad y calma. Grandes románticos de la historia habían escrito sobre ello, habían escrito poemas, canciones y hasta ensayos, y todos coincidían en una verdad que se antojaba universal: en los brazos de una mujer el tiempo se detenía y en su cuerpo, en la conjunción de la carne con la carne, y el alma con el alma, el hombre podía encontrar un lugar en el que refugiarse de todo, incluso de los peores males concebibles. Y era verdad.

Lo que devino después ya forma parte de la intimidad de dos personas que se aman, indagar en los cómos, en los tempos, en la precisión milimétrica con la que hacían lo que hacían sería caer en el recurso fácil, en el morbo innecesario. La vida privada de las personas podía ser incluso más excitante y explícita que 50 Sombras de Grey, pero no por ello debía ser expuesta a la ligera y mucho menos de una forma vulgar, pues el sexo podía ser todo lo sucio que alguien quisiese, pero si el amor lo justificaba, lo obsceno se volvía precioso y todo pasaba a estar permitido. Por ello, era mejor no ahondar en detalles, limitarse a decir que se quisieron con intensidad, que la pasión contenida estalló como tenía que hacerlo y que, en resumen, al acabar, ambos se sintieron más unidos que nunca: se sintieron unidos para siempre.

31

Entre una cosa y la otra, a Lance y a Olivia se les hizo prácticamente de noche. Eran casi las diez y apenas se habían dado cuenta de cómo el tiempo se les escapaba entre sábanas, besos y caricias. No les importaba demasiado en verdad. Si el tiempo se usaba para eso era tiempo bien invertido. Más aún después de tanto tiempo conteniéndose, después de tanto tiempo esperando y autoengañándose con que eso no era lo que querían. Casi parecía una eternidad, una vida entera suspendida por no encontrar el momento, el lugar, las palabras o el valor. Era triste, en parte, que un amor tan grande como el suyo no se atreviese a dar el salto a la realidad hasta esa ocasión. Había hecho falta un asesino en serie, un atentado bomba y una persecución policial de película para que ambos se dejaran de tonterías y fueran honestos el uno con el otro y consigo mismos. De hecho, aun con esas, por poco no lo logran. En algún lugar, seguro, había una línea alterna en la que trincaban pronto al Cazador o este ni siquiera existía y ellos nunca llegaban a besarse. Y ese sería, sin duda, un mundo triste, un mundo gris en el que el amor había fracasado. Y por un tiempo ese estuvo a punto de ser su mundo.

—Vaya, se ha hecho tarde…

—Guau, no sabía que se nos daba tan bien —comentó él, viendo la hora que era en el despertador.

—Y vaya si se nos da bien…, lo que nos hemos perdido todo este tiempo…

—Dejémoslo en que es más bonito que las cosas pasen cuando tengan que pasar.

—Vaya, Lance Bennet, el romántico. Esa es una cara de ti que sabía que existía, pero que no creía que llegaría a ver nunca…

—Y si me lo dices así pocas veces más la verás.

—Bah, qué tonto eres, Lancy. —Y mientras lo miraba encandilada y le acariciaba el pelo, añadió—: Qué tonto y qué guapo.

—¿Ves? Eso ya me gusta más, aunque no te negaré que me crea sentimientos encontrados.

—Eres el tonto más irritante pero más guapo y encantador que hay —apuntó, atrayéndolo para sí y plantándole un beso.

—Eso no resuelve mi conflicto emocional, pero… no te cortes, sigue.

—Nah…, tendrás que hacer horas extras para que siga…

—Las horas extra nunca han sido un problema.

—Sé que no —respondió con la risa más dulce y alegre que Lance había oído jamás. Y cambiando de tema, agregó—. ¿Cómo tienes el oído? Con todo esto ni te he preguntado…, ¿aún te duele?

—No, creo que ha curado bien. Lo del apósito fue buena idea, pero… ¿sabes? Preferiría no hablar de Louis o de heridas de guerra ahora mismo…

—Ah, ¿no? ¿De ninguna herida de guerra? —soltó, coqueta—. Dicen por ahí que los chicos malos y con cicatrices son muy sexis.

—¿Dicen? Bueno, en este caso supongo que es una pena porque creo que mis cicatrices ya te las conoces todas. A menos que te interese el cortecito de mierda que me hice en la rodilla yendo en bici a los cinco años.

—Encantador. Seguro que el mini-Lance era igual de apuesto y se metía en tantos líos como tú.

—Sí, pero creo que era algo menos tonto —aventuró mientras la achuchaba y empezaba a darle besos en el cuello—. Me parece que es porque aún no le gustaban las chicas guapas, ya sabes, las rubias, de ojos verdes, con pistola…

—Eso último te ha sonado tan mal… Dios mío, déjame lo de los piropos a mí que se me da mejor. —Tras un suspiro, expuso—: Sí…, aún recuerdo esta cicatriz —aclaró mientras le reseguía suavemente con los dedos la marca de la espalda—, y esta…, lo del balazo sí que fue serio…, creía que sería el susto más grande que me darías en la vida, pero…

—Pero luego vino lo de la puñalada, así que podríamos decir que, en comparación, eso no fue nada.

—Sí…, eso sí que fue grave…, verte así, de aquella manera… ugh, no soporto ni pensarlo —soltó con un hilo de voz, al tiempo que le invadía un escalofrío y negaba lentamente con la cabeza—. Oye, ¿crees que tu gata y la mía se llevarían bien? —dudó de repente, dándose la vuelta y acomodando su cabeza sobre su pecho.

—Cinny es muy dócil, así que puede ser…, aunque los gatos siguen siendo gatos, ya me entiendes.

—Sí…, pero supongo que lo difícil a veces también se consigue.

—Supongo que sí, hay muchos casos que lo demuestran. —Y frunciendo el ceño con extrañeza, completó—: ¿Por qué? ¿En qué piensas?

—Por nada, era solo un pensamiento al azar. No me apetece pensar en nada más.

—¿En nada más que qué?

—Que gatos, comida y nosotros.

—Suena bien… y me gustaría lo mismo, pero… —aseguró, con el ademán de incorporarse—, creo que ahora no es el momento…, ya habrá tiempo para todo cuando tengamos…

—A ese demente hijo de puta —se adelantó ella, parafraseándole—, sí, lo sé… Solo quería acabar de disfrutar de esto, prolongarlo un poco más… No sé, después de este punto parece que… es como si hubiésemos vivido en un mundo distinto, y, aun así, es el mismo. Dime, Lance, ¿cómo es posible? —cuestionó, clavando sus pupilas en él—. ¿Cómo puede convivir todo a la vez? ¿Cómo puede haber cosas tan maravillosas? ¿Cómo puede haber placer, alegría, amor y a la vez tanta miseria y muerte? La verdad es que no entiendo este mundo, Lance…

—Supongo que los contrastes son necesarios para delimitar bien qué es cada cosa, sin una de las dos partes, no sé, todo sería muy difuso, ¿no?

—Sí, creo que tienes razón —e incorporándose también y cubriéndose con la sábana dijo—: Está bien, el caso, ¿por dónde empezamos?

—Tendríamos que tratar de entender la muerte de Strauss. Es algo que me desconcierta: quitando lo de Miller, que se sintió muy diferente, se trata de la primera víctima masculina hasta la fecha, la primera exhibida…, casi parecía un tótem, como si…

—Como si fuera un crimen personal. Sí, lo sé, lo de Strauss iba dirigido enteramente a ti.

—Sí, y eso me trae de cabeza, no entiendo por qué el Cazador hace lo que hace.

—¿Qué quieres decir?

—Me refiero a, ¿qué sentido tiene matar a Strauss y poner una grabación para incriminarme si una vez que me han detenido le falta tiempo para matar a otra persona y encima lo hace para exculparme? —planteó él, a la vez que intercambiaban miradas y asentimientos.

—Sí que parece un sinsentido, pero se me ocurren un par de opciones: podría ser que no quisiera incriminarte, solo perjudicarte, quizás necesitaba una distracción para hacer algo.

—Eso podría tener sentido… si, por suponer, el asesinato de Nathy Becher no es casual, es decir, si ya tenía pensado llevarlo a cabo. Si es eso tendría sentido que armase todo este tinglado para mantenerme ocupado. Puede que me necesitase fuera de circulación porque el acceso a Nathy debía de ser difícil, pero…

—Sí, es una posibilidad, pero entonces, ¿por qué entregarla? ¿El sentido de matarlas no es convertirlas en mariposas? —consideró ella, dando justo de lleno en la esencia de la cuestión—. Además, a Nathy Betcher no le hizo ni la mitad de barbaridades que a las demás.

—Exacto, todo el asunto de Betcher y Strauss me descoloca.

—¿Y se te ocurre algo?

—No sé, Liv…, quizás la novicia no pasó la prueba y por eso no se la llevó, tal vez el Cazador es un hombre religioso y lo que quería era…, no sé…

—Quizás, se me ocurre que, si Nathy no pasó la prueba, precisamente por ser aspirante a monja y ser supuestamente «inocente», decidió darle un uso alternativo.

—Exculparme —dedujo rápidamente él.

—Sí.

—¿Pero por qué? ¿Por qué hacerlo? Esa sigue siendo la cuestión —insistió él, poniéndose en pie y dejando a la vista su desnudez—. ¿No le habría sido mejor y más conveniente mantenerme fuera del caso? Conmigo muerto o en el punto de mira podría seguir libre y sin riesgos…, tenía la oportunidad perfecta para ganar…

—No lo creo. A mí no me parece que para el Cazador ganar sea encasquetarte todos sus actos. Él las ve como trofeos, reivindica sus crímenes, por algo ha salido a la luz… Dudo que una persona así quisiese que otro se llevase el mérito…, no sé, quizás por eso hizo lo de Betcher, para demostrar que seguía ahí y evitar que te convirtieran en el Cazador de Mariposas.

—Eso tiene mucho sentido, pero entonces no entiendo lo de Strauss…

—Yo tampoco, pero quizás sea eso, una forma de complicarte la vida. Ya lo has visto, juega contigo, lo hace constantemente —y con el semblante muy serio, agregó—, quiere verte humillado, Lance, quiere destrozarte de la peor manera posible. ¿Recuerdas lo que dijo la primera vez? Jugar al gato y al ratón contigo es su divertimento, le añade emoción. No sé, creo que con verte desacreditado ante toda Inglaterra ya ha tenido suficiente por el momento.

—No…, no es eso, al contrario —aseveró él, cuando Cinnamon le pasaba por entre las piernas, chocando con la tobillera—, creo que lo ha hecho precisamente porque aún no ha acabado conmigo, no ha tenido suficiente. —Enfurruñado, adicionó—: Creo que ya sé por qué lo ha hecho, Liv.

—¿Por qué?

—Es por algo que dijo una vez…, algo que nunca te he contado…

—¿Lance…?

—Después de demostrar que es mejor que yo, cuando ya me lo haya arrebatado todo, creo que él…, creo que quiere…

—Nadie será capaz de vencerte, Lance —le cortó ella, intuyendo qué era eso que trataba de decir—, si ese malnacido cree que puede arrastrarte hasta la perdición, si cree que puede matarte…

—Tú no lo oíste, Liv, no oíste su amenaza…, ninguna de ellas, en realidad. —Y con la preocupación opacando el brillo de sus ojos, continuó—: Hay muchas formas de morir, Liv, hay formas de morir en vida…, aunque no estoy del todo seguro de que sea tampoco eso lo que busca…

—¿Y qué diantres significa eso?

—Significa que tenemos que seguir con la investigación —masculló secamente, mientras trataba de ponerse los pantalones—, también hay que averiguar la motivación de Matt, quizás si la conocemos podamos llegar a comprender por qué hizo lo que hizo, por qué se prestó a ayudar al Cazador de Mariposas. —Y como que le costaba por el localizador, blasfemó—. ¡Hostia puta, joder!

—Ai…, creo que tendremos que ver cómo arreglamos ese asuntillo…

—Esto es lo último de una larga lista de tareas… —Y cambiando de tema, dijo—: Sobre lo de Campbell…, saber eso podría acercarnos a la verdadera identidad del asesino, aunque no tengo ni idea de cómo lo descubriremos.

—Yo sí, tengo una ligera idea —aseveró, entornando los ojos y trazando una sonrisa—. Vamos, alcánzame la ropa.

32

Después de vestirse y comer algo juntos Olivia le explicó el plan: le habló de Cody Teller, el chico afroamericano amigo de Campbell y de cómo había colaborado con ella, facilitando su localización; y le dejó caer la idea de hacerle una visita.

—Creo que Cody podría darnos algunas respuestas.

—¿Tú crees? ¿Pero cómo? —se interesó él—, ¿sospechas que podría tener algo que ver?

—Lo dudo, no me dio la sensación de que ocultase nada o participase en nada turbio. Pero he pensado que quizás podría explicarnos si Matt estaba en algún apuro. No sé, podría darnos una visión más cercana y personal de cómo era, además, habló de no sé qué asunto de unas apuestas, así que, ¿quién sabe? Quizás por ahí suene la flauta…

—¿Apuestas? ¿Crees que eso podría tener algo que ver con el apagón o con nuestro asesino?

—Ni idea, podría ser —dijo con un hilo de voz, al tiempo que se recogía el cabello—. Pero mientras yo me encargo de eso tú podrías…

—Puedo repasar el caso, pero con esta mierda en el tobillo poca libertad más puedo tener —declaró, sacudiéndose el pie para que la tobillera bajara—. No puedo irme con esto, y ya sabes cómo va, si intento manipularla: pip-pip-piiip…

—No sé, quizás podamos hackearla, como tú con la Europol.

—Muy graciosa…, eso fue más bien…, no sé qué fue exactamente, pero nos vino que ni caído del cielo. Ese Woozie, era un seco de cojones, pero seguro que me caería bien, parecía un buen tipo.

—¿Y si le pedimos que te devuelva el favor y te hackee él a ti para variar? Quizás hasta le hace ilusión.

—Pero qué ocurrencias tienes…, además, ni siquiera creo que se pueda hacer algo así…

—Mmm…, bueno, puede que tu amiguito no, pero… —Y con actitud pensante, propuso—: ¿Y qué hay de Frank? Puede que a él sí se le ocurra cómo hacerlo, ya sabes que Mai lo pone por las nubes y que tiene un CI al nivel de Einstein o por ahí.

—¿Y eso cómo va? ¿Cada «x» CI te dan poderes o algo así?

—Pero qué ocurrencias tienes tú también, Lance —manifestó, tras darle un toquecito en el pecho y soltar una risilla tonta—. Frank es un crack con los ordenadores y esas cosas y si además es medio genio mejor que mejor, ¿no?

—Bueno, sí, visto así…, seguro que Collingwood ha visto tecnología como esta. Humm…, no sé, es posible que sí pueda hacer algo, pero… ¿de verdad crees que se prestaría a…?

—Mai le gusta, mucho diría yo —enfatizó—, así que voy a suponer que, si tiene tantas ganas como nosotros de echarle el guante al psicópata que convirtió a Miller en dinamita humana y que casi nos envía a todos al otro barrio…, bueno, sí, apostaría a que sí va a echarte un cable. ¿Lo pillas? —soltó tras una carcajada—. «Cable», porque es informático y tal…, bah, olvídalo…

—No, Liv. Por mucho que nos hayamos acostado no voy a dignificar ese chiste con un comentario, es demasiado malo, no puedo darte ni el aprobado por compasión.

—Buu, qué malo eres, Bennet. Tú ve diciendo esas cosas y ya veremos si tienes suerte de que nos volvamos a acostar de aquí a Navidades.

—Bueno, seguro que valdría la pena la espera…, apuesto a que un lacito rojo te sentaría de maravilla…, pero… ¿sabes? —formuló de repente, mientras fijaba su mirada en el aparato que tenía en la pierna—. Si Collingwood no nos ayuda podríamos, no sé…, pero creo que me siento bastante tentado a meterle un tiro a esta cosa, como que me apetece, ¿sabes lo que quiero decir?

—Qué tonto, ¿estás intentando cambiar de tema? Dime, ¿estás recogiendo «cable», Lance? —preguntó, coqueta.

—No, y no has mejorado en absoluto ese juego de palabras.

—Bueno, no importa. Los tontos no saben apreciar el talento. —Y centrándose ella también en el localizador, suspiró y manifestó—: Pero bueno, sí, imagino que lo de la tobillera debe de ser lo peor, supongo que querer reventarla debe de ser un sentimiento comprensible. Aunque, si pudieras…, ¿con qué pistola le ibas a…? —Y comprendiendo al instante lo que le iba a responder Lance, exclamó—: ¡¿Qué?! ¡Ni de coña! La mía no la tocas, señorito, y aunque puedas conseguir otra abstente, no queremos a las puñeteras fuerzas especiales por aquí.

—Oh, joder…, ¿ya ni soñar me dejas? Ni que llevásemos treinta años de casados.

—Serás capullo —lanzó, sin poder contener la risa—. Está bien, no te preocupes, yo me encargo.

Y lo siguiente que hizo Olivia fue realizar tres llamadas: la primera fue a Teller, al que citó en una cafetería próxima para dentro de una hora; la segunda fue a Frank, quien, tras plantearle el problema, no solo se mostró completamente dispuesto a colaborar, sino que, además, aseguró tener una idea aproximada de cómo engañar al aparato. Como Frank tenía día libre y estaba cerca, Olivia acordó con él que se verían en el apartamento de Lance en menos de treinta minutos; y, finalmente, la última persona con la que contactó fue con Aaron, a quien pretendía dar parte de la situación e interrogar acerca del estado de su solicitud para reincorporarse.

—Puede tardar un poco más de lo previsto, Olivia. Ya sabes que la burocracia va más despacio que todo lo demás, pero, como te he dicho, mañana te quiero aquí. —Y aclaró—: Si tengo que encararme con McCollin o con el big boss de administración lo haré sin problemas. Si a primera hora no está el papeleo ya haremos alguna triquiñuela para que no tengas problemas.

—Genial, ¿y hay algo que puedas hacer para agilizar lo de Lance?

—Estás ahí con él, ¿verdad? —Tras un incómodo silencio, carraspeó y añadió—. Te dije que esperaras…, en fin, ya está hecho. Dime, ¿cómo lo ves?

—Bueno, ya sabes…, él… es Lance…

—¿Pero está bien?

—Sí, está bien…, con ganas de volver, pero…

—El arresto domiciliario, estoy al tanto, figura en el papeleo de liberación. Es una marranada, pero es lo que hay. Quizás, como se suele decir, no haya mal que por bien no venga, que aproveche estos días para desconectar. Estoy seguro de que le vendría bien, después de todo por lo que ha tenido que pasar, unas vacaciones largas es lo menos que se merece…

—Esto está a las antípodas de poderse llamar vacaciones, Aaron —le espetó.

—Tienes razón, pero… nada, tienes toda la razón, Olivia, aunque es lo que hay por ahora. Le toca aguantar, pero ya está en la recta final. Seguro que antes de que se dé cuenta ya vuelve a estar pegando voces por aquí y cabreando a algún superior. —Y con un hilo de voz, concluyó—: En fin…, ya que estás ahí, cuida de él, ¿quieres?

—Lo haré, y le diré que le echas de menos.

—Sí, hazlo —dijo a modo de despedida.

Y Aaron colgó el teléfono. Tras poner fin a la llamada Olivia soltó un profundo suspiro. No sabía por qué, pero había notado raro al inspector Wilson, había percibido cierta tensión en su forma de hablar, como si la liberación de Lance le hubiera producido alguna clase de sentimiento encontrado.

—Aaron te manda recuerdos y ánimos. Aunque es extraño, esperaba que se alegrara más. No esperaba botes de alegría, pero no sé…

—No puedo decir que a mí me sorprenda —masculló él, apoyándose sobre el respaldo de una silla—. Pero, dime, ¿para qué le has llamado?

—¿Y qué quieres decir con eso? ¿Y cómo que para qué? Pensé que le gustaría saber que te he visto. —Y encarándole de frente se apresuró a justificar—. Aaron, aparte de Bernard, de Mai y de mí, ha sido la persona que más se ha preocupado por ti. Puede que no lo sepas, pero te ha estado defendiendo a cuchillo. Joder, si ha estado cada día picando piedra y cabreando a McCollin para saber qué estaban haciendo contigo. De verdad, Lance, a veces tienes unas cosas… ¿Se puede saber a qué venía ese comentario? Si Aaron es…

—Ahórratelo —la detuvo él—. No creo que Aaron sea realmente mi amigo. Y mira, puede que me equivoque o puede que no, pero tengo grandes razones para sospechar que fue él quien llevó a los de internos directamente hasta mí. —Entonces clavó la mirada en la de Olivia, que no podía salir de su asombro, y adicionó—. Mis únicas dudas son: si lo hizo queriendo o no; y si ya lo tenía previsto cuando nos reunimos donde el Big Ben.

—¡¿Qué demonios?! —clamó ella—. ¡¿Qué?! ¡¿Cómo?!

—No sé de qué te sorprendes, Liv. ¿No te has planteado hasta ahora cómo pudieron movilizar tan rápido a no sé cuántos equipos tácticos, perros y tres helicópteros?

—Sí que fue una proeza sorprendente, pero creí que era porque los de internos jugaban a otro nivel.

—O porque tenían un informante, alguien que les dijo dónde estaba o cómo encontrarme.

—¿Y Aaron sabía algo de eso?

—No —reconoció—, pero podría haber pensado otra manera de averiguarlo.

—¿Qué estás diciendo, Lance?

—Que Aaron podría ser un traidor —aventuró sin vacilar ni un instante—. Si lo que creo es verdad significaría que ha estado del lado de McCollin y Sullivan todo este tiempo. De hecho, ya me la jugó una vez, justo después de lo de Miller y la bomba…, el cabronazo me fue de buenas y me vendió a los de internos.

—No me lo creo, debe de haber otra explicación…

—La que me dijo entonces me lo creí, fue convincente —admitió, con el semblante muy serio—, pero dos veces seguidas ya es motivo como para alarmarse. Ya sabes que a la tercera se establece un patrón. —Luego de apartarle un mechón de pelo de la oreja y darle un beso en la frente, agregó—: Pero no te preocupes, voy a averiguar la verdad. Tengo una forma de comprobarlo. Pero antes debo deshacerme de esta cosa.

—Entonces será mejor que Frank se dé prisa…

—Sí, espero que se la dé.

33

Frank Collingwood se personó en el domicilio de Lance veintinueve minutos más tarde y su llegada, que casi parecía calculada al milímetro, fue bien recibida por ambos. Al cruzar por la puerta, Frank realizó una leve reverencia y le estrechó fuertemente la mano, luego le dio dos besos a Olivia y les pidió permiso para dejar sus cachivaches sobre la mesa del comedor.

—Es bueno verte entero, Lance —manifestó mientras desempacaba sus artilugios—, si te soy sincero, nunca dudé de ti, que el policía termine siendo el malo hubiese sido demasiado cliché —y cayendo en la cuenta de algo, sumó—, aunque, claro…, supongo que podría pasar…, no sería la primera vez. Los clichés tienen que salir de alguna parte también, ¿o no?

—¿Y yo qué coño sé? —soltó Lance, cruzándose de brazos—. Pero cliché o no, todo lo que ha pasado y todo lo que puedas haber oído son mamarrachadas y acusaciones infundadas.

—Sin duda. Y, por eso, creo que debo preguntar: ¿estás seguro de esto, Lance? ¿De verdad quieres que piratee la tobillera?

—Por supuesto que quiero.

—Siento repetirme, pero solo para estar completamente seguro de qué sabes lo que implica, ¿estás cien por cien seguro de que esto es lo que quieres? —Y adelantándose a su respuesta, planteó—: Piensa que cuando lo descubran, cosa que tarde o temprano sucederá, van a añadir algunos cargos más en tu contra. Y, bueno, la última vez que se te acusó de algo…, en fin, todos sabemos cómo terminó aquello…, precisamente con esta tobillera… —Y fijando su atención en los muebles destrozados de la sala, murmuró— y un sofá destripado como un gorrino, al parecer…

—Sí, estoy tan seguro como una novia en el altar a punto de dar el «sí, quiero» —y encogiéndose de hombros respondió—. Ya no me viene de aquí.

—No es la mejor analogía que se me ocurre, pero vale, imaginaba que dirías eso. Eso sí…, solo para que lo sepas y tengas claros los riesgos, antes de empezar te voy a decir que es arriesgado…, si nos pillan podemos quedarnos todos de patitas en la calle.

—¿Tienes dudas, Frank? Sé que quizás sea demasiado pedirte esto, no sé, quizás lo veas como un abuso de confianza y no me gustaría ponerte en la tesitura de tener que escoger entre tu empleo y…

—Tarde. Es una elección ya tomada y de forma deliberada —señaló—. Pero te mentiría si no te dijese que no me deja muy tranquilo. Piensa que…, bueno, seguramente, descubrirán mi implicación en todo este asunto…

—¿Entonces lo dejamos?

—No, ni hablar —desestimó con una fuerza y una determinación que los sorprendió—. El Cazador lo ha corrompido todo, ha envenenado Scotland Yard…, nos ha traído bombas, nos ha traído a los de asuntos internos y nos ha traído muertos…, Lance… —empezó con un hilo de voz, mientras se preparaba emocionalmente para pedirle algo—, si te ayudo…, si me juego la carrera, yo… necesito que me prometas algo…

—Lo atraparé —se adelantó él, al tiempo que él asentía con lentitud—. Por todos. Por sus víctimas, por nosotros, por Londres y Scotland Yard. Haré que pague por todos —remarcó, colocando su mano sobre su hombro—, también por Brad, por Pierce, por Andy, por Chuck y por Mai.

—Bien, entonces pongámonos a trabajar. Siéntete afortunado, Lance, no haría esto por cualquiera, nunca había hecho algo ni remotamente parecido a esto, pero… bueno… supongo que me has inspirado para saltarme un poquito la ley.

—No sé yo si ese es el modelo de conducta que deberías imitar, Frank —comentó Olivia, socarronamente.

—Bah, estará bien. Mientras sea solo una excepción.

—Genial, sí, sí, pero ¿qué hacemos? —se impacientó Lance—. Os veo mover mucho la boca, pero poco las manos y yo ya no aguanto más con esta puñetera cosa, así que, ¿al final qué? ¿Podrás quitarme esta mierda?

—Quitártela va a ser más difícil —reconoció—, tiene un cierre electromagnético que no se abre a menos que se use una llave especial, pero…

—¿Pero?

—Pero creo que podré hacer que puedas salir de casa.

—¿Cómo? Si pongo un pie fuera esta mierda se vuelve loca y si me pillan en…

—Paciencia, que a eso voy. Esto, amigo mío, es un disruptor —explicó, mostrando un aparato sencillo con la apariencia de un walkie—, interviene la señal electromagnética, así que mientras esté activo serás teóricamente ilocalizable.

—¿Teóricamente?

—Es lo más que puedo decirte —dijo, encogiendo los hombros—. Como comprenderéis no cada día surge una oportunidad como esta para comprobar si los principios teóricos de la ingeniería informática aplicada funcionan, así que…

—Vale, te lo compro. Ahora supongamos que funciona, ¿qué impedirá que no se den cuenta de que no estoy en casa y que me manden a toda Scotland Yard para…?

—No, si funciona eso estará controlado. No te preocupes por eso —le cortó, a la par que se volvía de espaldas a él, organizaba su tecnología y se preparaba para hacer sus cosas de experto—. Solo necesito usar el disruptor unos minutos para engañar al sistema, luego copiaré el pulso electromagnético y la información del GPS en este dispositivo de aquí… —anunció en voz baja, al tiempo que les mostraba un pequeño artefacto del tamaño de un cascabel—. Para que me entiendas…, tu tobillera consta de dos partes: la parte física, que es lo que la convierte en una tobillera al uso; y los chips internos que almacenan, operan y envían la información de tu posición. Esa información está circulando constantemente y no para de actualizarse. Por eso se te puede tener localizado a todo momento a tiempo real. Lo que vamos a hacer es interrumpir la señal durante unos minutos para confundir a la operadora y que no se dé cuenta del cambio. Porque la idea, justamente, es esa, hacer un cambio: vamos a pasar la información de tu tobillera a este receptor. Y, sí, sé que es confuso, pero no te preocupes, nadie lo verá venir. En la central lo único que detectarán será una caída momentánea, pero como habremos duplicado la señal no se percataran de que hemos intervenido tu aparato.

—A ver si te estoy entendiendo, ¿lo que me estás queriendo decir es que mi tobillera dejará de rastrearme y solo se convertirá en una carga extremadamente fea y molesta y que, en su lugar, esa cosa de ahí la sustituirá? —inquirió sagazmente él.

—Eso mismo, Lance. Sí, exacto. Una vez copie todos los datos, freiré los chips transmisores y mi placebo actuará como la tobillera original dejando esa que llevas sin ningún uso. No podré quitártela porque, como ya te he dicho, no tengo su llave, pero, al menos, podrás moverte libremente mientras el señuelo permanece aquí.

—Guau, eres un puto genio, Frank. Eso es la hostia.

—Lo es, lo único que necesitamos ahora es programar una unidad robótica móvil, como una aspiradora o algo así…

—¿Necesitas una Roomba para hacer tu truco? Qué raro, ¿y eso por qué? —preguntó Olivia con extrañeza.

—Bueno, la cosa es que no solo basta con dar el cambiazo: la tobillera registra los movimientos de Lance incluso dentro del domicilio, hace como una especie de seguimiento, por así decirlo. De modo que, si el placebo permanece mucho tiempo quieto en un mismo punto, llamaría la atención y podrían llegar a sospechar que algo pasa.

—Mmm…, tiene lógica. Pero si es por eso, entonces… sí… —confirmó él, acompañándolo con una enigmática sonrisa—, se me ha ocurrido algo.

34

Mientras Frank se encargaba de manipular el mecanismo de control de la tobillera, Lance y Olivia llamaron la atención de Cinnamon. Para atraerla, le llenaron hasta los topes el bol de comida y luego, una vez la tuvieron cerca, la cogieron en volandas y le acariciaron la tripita con suavidad durante un par de minutos. Cinnamon no opuso resistencia alguna y ahí se quedó, ronroneando en los brazos de Lance hasta que el proceso concluyó y Frank dio el visto bueno. Acto seguido, le sacaron el collar del cuello y sustituyeron la placa con su nombre por el receptor que había copiado la señal de la tobillera.

—Nunca pensé que diría esto, pero… Dios, estoy enamorado de mi gata. No sé qué haría sin ti, Cinny.

—¿Debería ponerme celosa? —soltó Olivia, entornando los ojos y haciéndose falsamente la indignada.

—Quizás.

—Bah, sé que no tengo competencia. Además, te lo dije, te dije que necesitabas un gato. Dios me ha bendecido con el don de tener siempre razón.

—Sí…, te reconozco que a veces aciertas alguna cosa que otra, ya lo dicen algunos eso de que incluso un reloj estropeado da la hora dos veces bien en un día —articuló para hacerla rabiar, y dirigiéndose a su gata, añadió—: Cinny, bonita, te nombro oficialmente salvaguarda del GPS. Cuídalo bien y no te cortes ni un pelo a la hora de moverte de un lado para otro de la casa.

—Que sepas que eres un capullo, Lance, ya quisieran los relojes ser tan precisos como yo, pero debo reconocerte que eso ha sido muy astuto, de verdad.

—Claro que lo es, soy Lance el zorro, el más astuto del gallinero.

—Menos lobos, Lancy, que a lo mucho eres un zorrillo.

—Bueno, entonces, si es todo… —les interrumpió Frank mientras metía el portátil en su maletín y hacía amago de despedirse.

—Frank, solo una última cosa, ya que te has puesto en modo superhacker de película y te ha dado el venazo de saltarte un poquito las leyes…

—Dispara, Lance, ¿qué más quieres?

—Emm…, si no es mucho problema… ¿Crees que podrías conseguirnos copias de algunos documentos?

—Pues eso depende, ¿de qué clase de documentos estamos hablando? —Y en modo de broma, dijo—: Te adelanto ya que no pienso colarme en el Pentágono ni siquiera por ti, eh, Lance.

—No creo que lo que tenga en mente sea tan complicado. No, lo que me gustaría es tener acceso a los expedientes académicos de las víctimas y, más especialmente, al de Matt Campbell.

—Bien, no obro milagros, pero veré qué puedo hacer. Ya puestos, ¿queréis que haga algo más?

—Mmm… sí, ¿crees que podrías ingeniártelas para entrar dentro del ordenador de Grapes y Bridges?

—Imposible, Lance. Ya te he dicho que no hago milagros. —Y dirigiéndose al umbral de la puerta, explicó—: El ordenador que usaban acabó frito con la explosión del edificio científico. De hecho, los de informática ya intentamos recuperarlo, pero no había manera, lo poco que quedó de él…, bueno, no te aburriré con detalles. Sencillamente, eso es como resucitar a un muerto, está fuera de mi alcance por mucho que me gustaría hacerlo.

—Pues qué faena…, tenía esperanzas de que podríamos sacar algo de ahí…

—Oye, Frank, vale que el ordenador sea un caso perdido, ¿pero y qué hay de sus cuentas de correo? —indagó Olivia—. Imagino que aún existirán, así que, ¿crees que podrías acceder a ellas?

—Humm…, interesante…, es una buena idea, sí. Eso podría mirarlo, ¿pero por qué tanto interés? Creía que no os caían bien.

—Y no los tragábamos, no —confirmó Lance—, pero creemos que es posible que descubrieran algo, así que…

—Entiendo. Está bien, me pondré a trabajar enseguida. Os llamaré si averiguo algo.

—Genial, Frank, eres el mejor. No tengo palabras para agradecerte este regalo… Uno no valora lo que es la libertad hasta que los de Asuntos Internos le meten un chisme que hace ruiditos y te tiene controlado.

—Descuida, pero… haz que valga la pena el riesgo —fue lo último que le dijo antes de irse.

—Lance, deberíamos darnos prisa —le susurró Olivia, tras consultar la hora en el móvil—. Se nos ha hecho tarde y Teller llegará en unos diez minutos. Deberíamos aprovechar que ahora puedes salir para interrogarlo juntos.

—Sí, pero antes tenemos que hacer algo.

—¿El qué?

—Tenemos que entrar en mi coche. —Y adelantándose a su réplica, le dio un beso en los labios y al separarse sentenció—: Tú confía en mí y ya lo verás.

35

Lance y Olivia realizaron una pasada rápida de la casa y, tras asegurarse de que lo tenían todo y de que Cinnamon se había adaptado bien al cebo de Frank, salieron del apartamiento y bajaron corriendo a la calle. Tras la detención de Lance y como parte de las tareas habituales propias de una investigación como aquella, los de asuntos internos habían decidido requisar el coche de sustitución y realizar una inspección ocular. Era el protocolo estándar, algo completamente normal y previsible, igual que el registro del domicilio. Lance lo esperaba, aunque suponía que, cuando lo dejaran libre y después de comprobar que no había ningún indicio o evidencia sospechosa en el vehículo, se lo devolverían. Y no se equivocaba. Obviamente, como ya era costumbre en la forma de hacer de McCollin y Sullivan, trataron de impedirlo y ponérselo lo más difícil posible, pero, al final, alguien dio una orden de arriba, y presionados no tuvieron otra que tramitar de nuevo el papeleo y devolvérselo. Eso sí, como mofa o humillación, o simplemente para tocarle un poco la moral, habían decidido traerlo de vuelta de la habitación de las paredes blancas montado en el propio Volkswagen Touareg y, además, como mezquino colofón, a sabiendas de que no podría salir del apartamento en semanas, se lo habían dejado aparcado en la entrada. «Es demasiado coche para ti, Bennet. Este es un coche para hombres, no para ratas como tú. A ti te pega más un triciclo, pero bueno, somos tan buena gente que te lo dejamos aquí para que puedas empalmarte viéndolo desde casita. No dirás que no somos lo mejor que te ha putopasado en la vida. Joder, no solo no te reviento la puta cabeza, sino que, encima, pienso en ti…», recordó que le había dicho el agente Sullivan, justo antes de que McCollin le hiciera callar, impidiendo que siguiera diciendo tonterías.

—Mira, Liv, esos cabrones me han dejado el coche a pie de calle para que pueda verlo desde el balcón —masculló en cuanto lo vio aparcado en la otra acera.

—Joder… ¿y por qué quieres verlo?

—Fácil, creo que es un coche especial, tengo el pálpito de que viene con regalito.

—¿Te refieres a una bomba lapa o algo así?

—No exactamente… —Y apercibiéndose de la expresión de desconfianza de Olivia, resolvió—: Pero no temas, estoy bastante convencido de que no hay nada dentro que pueda matarnos.

—Pero, Lance…, ese es el coche de sustitución que te consiguió Aaron, ¿no?

—Ajá, y por eso también es la razón principal de mis sospechas —remarcó él, mientras acortaban las distancias—, vamos, sube.

—¿Qué hacemos aquí? ¿Por qué esto es tan urgente? Tenemos a Teller al caer y…

Pero Lance no respondió. En su lugar se limitó a trastear en el vehículo: empezó mirando los asientos traseros y luego palpó sobre la tela del capó, buscó en las alfombrillas, en los mecanismos internos e, incluso, en la palanca de cambios, todo en vano. Ahí no había nada o, no al menos, nada de lo que estaba buscando.

—Pues…, Liv, ¿recuerdas la operación Lobo Estepario?

—Entiendo —comprendió rápidamente ella—. ¿Cómo te ayudo?

—De ninguna manera. Por ahora, solo observa.

Entonces pasó a la parte delantera: echó para atrás los asientos, justo después de registrarlos; luego extrajo la disquetera, el compartimento para calentar el cigarrillo y las rejillas; a continuación, desmontó el volante y, finalmente, hurgó en la guantera. A primera vista todo parecía correcto y, en verdad, Olivia puso cara de circunstancias, como si Lance estuviera loco y persiguiera fantasmas, justo antes de que él soltara un grito triunfal y dijera:

—¡Grandísimos hijos de perra! ¡Aquí está! —exclamó, tirando con cuidado del enrevesado sistema que había adherido a un fondo falso de la guantera.

—¿Qué demonios es eso?

—Esto, Liv, esto es la operación Lobo Estepario. Esto es la razón de que McCollin y Sullivan pudieran rastrearme. —Y mientras despegaba con cuidado el esparadrapo de la caja, agregó—. Creo que es un micro y un localizador GPS.

—¿Entonces Aaron…?

—Sí, puede ser. Ya te he dicho que tenía motivos fundamentados para sospechar de él.

—Normal…, si el coche pinchado es el que te ha conseguido él, joder, Lance… —Y decepcionada musitó—: No te entendía, pero…, joder…, con esto yo también sospecharía.

—Sí…, es una jodienda, pero no es determinante del todo. No voy a condenar a Aaron tan pronto y menos después de la encerrona que me comí yo… —Y con un hilo de voz mientras analizaba el aparatejo y lo inhabilitaba con sumo cuidado, agregó—: Aquí la clave de todo, la verdadera pregunta, es si Aaron estaba al tanto o si los de internos se las ingeniaron para hacerlo sin que él lo supiera. Y si es lo primero, ¿cuándo hicieron esto? Por fuerza tuvo que ser después de lo de Parexel…

—La primera vez que oímos hablar de la operación Lobo Estepario todavía no la habían puesto en marcha y fue después, así que… sí, debieron meterlo más tarde.

—Y por eso tengo dudas. Si fuese de antes creería que Aaron estaba compinchado con ellos desde el principio, pero si fue poco antes o durante la fuga…, no sé, cabría la posibilidad de que lo hubiesen montado todo sin él, es más, si es así, quizás lo usaron como cebo —argumentó, mientras seguía jugueteando con el invento de Sullivan y McCollin—. Y puede parecer una estupidez o una tontería, pero que sea una cosa o la otra lo cambia radicalmente todo: Aaron podría ser tanto amigo como enemigo…

—Vaya, es un Aaron de Schrödinger.

—Ahora mismo, lo es.

—Sí, pero es algo que me cuesta tanto creer…, no sé, Lance, si hubieses visto cómo te ha defendido estos días, lo mucho que ha luchado por ti…

—Ya, ¿pero y si es un paripé?

—¡¿Pero cómo va a ser eso un paripé?! —soltó, elevando considerablemente el tono de voz.

—No lo sé, pero piensa: si yo tenía el coche pinchado y geolocalizado y Aaron me lo trajo cuando nos reunimos, y si él no lo sabía, ¿no lo habrían interpretado como que era cómplice?

—Supongo, sí. Sería lo normal —confirmó ella, al tiempo que reflexionaba sobre ello—, si no estaba en el ajo y te dio un coche para que huyeras, por fuerza, debía estar colaborando contigo.

—Obvio. Entonces, siendo así, ¿por qué sigue trabajando?

—Oh, mierda…, tienes razón…, es muy sospechoso…

—Sospechoso de cojones, Liv. ¿Por qué iban los de Asuntos Internos a ser indulgentes con él? ¿Por qué iban a dejarle pasar algo así?

—Cuanto más hablas más feo lo veo todo…, joder…, ¿será verdad que juega en el otro bando?

—No lo sé, pero hasta ahora casi todo parece indicar que sí. Aun así, quiero darle el beneficio de la duda, pero entretanto… —alargó mientras configuraba el artefacto—, esta cosita… va a jugar a nuestro favor…

—¿Y cómo es eso?

—Voy a silenciar esta cosa y a enrutar el GPS, así jamás sabrán que el coche se ha movido de aquí, no a menos que queramos.

—¿Y porque íbamos a querer? —cuestionó, intrigada.

—No sé, podría interesarnos en algún momento. ¿Quién sabe? Puede incluso que me sea útil si me da por volver a darme a la fuga.

—No digas tonterías, Lance. Eso ni en broma, que no tiene ni puñetera gracia.

—Bueno…, lo importante es… que… ahora… —farfulló, completamente concentrado en la tarea de silenciar el micro—, ahora ya les he jodido el temita.

—Y otra fechoría más a la lista —comentó ella, riéndose por lo bajo.

—Esta solo ha sido una pequeñita —aseguró socarronamente, antes de colocar de nuevo el volante y encender el vehículo—. Estamos listos. Venga, vayamos a ver a tu contacto.

36

Cuando llegaron a Poppies hacía ya un cuarto de hora que Cody Teller estaba ahí. El joven, vivaracho y parlanchín, esperaba a Olivia en una mesa apartada dentro del establecimiento, bebiéndose una Coca-Cola con pajita y poniendo los ojos en blanco mientras hablaba para sí. Cuando los vio llegar, Cody echó para atrás el respaldo de la silla, dio un respingo y puso cara de estar viendo un cadáver, justo como si algo terrorífico se le hubiese cruzado por delante.

—¡Uh! ¡¿Él… él?! —alcanzó a articular.

—El inspector Bennet ha sido absuelto, no te sorprendas, Teller.

—No temas, si fuese tan peligroso no me habrían dejado suelto. Además, tengo entendido que todos los medios se han retractado ya de sus acusaciones y que el primer ministro dirá algo bonito de mí para compensar la de mierda que me tiró. ¿No te parece eso prueba de inocencia suficiente?

—Emm…, sí, supongo…, vale…, es solo que… —farfulló, palideciendo, mientras ambos se sentaban a su lado—, es solo que creía que la agente Green vendría sola.

—Bueno, no ha sido el caso. Ha habido un ligero cambio de planes a última hora, así que aquí me tienes.

—Cody, necesitamos información sobre Campbell —intervino Olivia—. Toda la que nos puedas dar.

—Pue… pues no sé…

—Venga, queremos esclarecer la muerte de tu amigo. Creemos que él también puede haber sido una víctima en todo esto. Así que dinos, Matt era compañero tuyo, ¿verdad? —Y formuló—: ¿Qué estudiaba?

Cody miró a Olivia sin saber muy bien qué hacer o qué decir. Era evidente que la situación le incomodaba, pero tras un gesto afable suyo y un cabeceo que parecía querer decirle «adelante», tragó saliva y se resolvió a contar cuanto sabía.

—Veterinaria, aunque Matt no era muy fan de los animales.

—¿Y de qué era fan?

—De las mujeres y el juego. Era titular en el equipo de lacrosse, las chicas se lo rifaban.

—Está bien…, ¿y por qué crees que hizo lo que hizo?

—¿El qué? —soltó, perplejo.

—¿No lo sabes? —cuestionó Lance, poniéndolo en duda. Y ante la negativa de Teller, expuso—: Poner una bomba en el transformador eléctrico para dejar a oscuras Scotland Yard y que secuestraran a Alice Shepard.

—¡¿Qué?! ¡¿A Alice Shepard has dicho?! —repitió, con tanto ímpetu que en el aspaviento tumbó el refresco sobre la mesa.

—¿No lo has oído en los medios? —advirtió Olivia, levantando una ceja de forma escéptica.

—No, desconecto cuando se habla de cosas serias, ya está suficientemente mal la cosa como para…

—¿Y no lo oíste en el campus? No sé, ¿nadie hablaba de eso?

—Es… un tema incómodo…, algunos lo comentan, pero no está bien visto, además, nos lo han prohibido. Oxford es muy estricto con hacer apología o dar bombo a este tipo de cosas…, el decano dijo que esto enaltecía al asesino y que, como lo que debía de buscar era fama, cuanto más hablásemos de él más se crecería y más tentado se sentiría de volver a matar.

—Tenéis un decano sensato, pero, entonces, si no reconoces el nombre de nada de eso, ¿de qué…?

—Ali —dijo él, adelantándose—, la conozco bien.

—¿Y cómo es eso? ¿La conoces de clase? Era estudiante de Ingeniería Matemática, ¿no es cierto?

—Sí —confirmó mientras trataba de limpiar el estropicio que había armado—, y la hermana de Matt.

—¿La hermana?

—Sí, Matt y Alice son hermanastros, hijos de padres distintos.

—Joder…, es cierto que Alice dijo algo de tener un hermano… y por eso los apellidos son diferentes —comprendió Lance—. ¿Cómo coño se nos puede haber pasado esa conexión?

—Matt se seguía llevando bien con su padre, así que no quiso cambiarse el apellido.

—Vamos, no me jodas…, esto lo cambia todo —musitó Lance, sacando la libreta y preparándose para tomar notas—. ¿Matt tenía problemas con su hermanastra? ¿Peleaban? ¿Le deseaba algún mal?

—¿Bromeas? —soltó con una risita nerviosa y volviendo a tumbar la botella—. Ali era sagrada para él, la protegía de todo: bastaba con que algún chico le dijese algo o tuviera algún problema para que saliese en su defensa. Una vez, Caleb le dijo que era una guarra chupapollas, y Matt le dio tremenda paliza…, casi lo expulsan, ¿sabes? —Muy seriamente, se reafirmó diciendo—: No, es imposible que Matt quisiera hacerle daño a Ali, imposible del todo.

—Puede que él no, pero el Cazador de Mariposas sin duda quería.

—Cody, acabas de respondernos a una de nuestras preguntas clave —explicó Olivia, de una forma cálida y abierta —. Necesitábamos saber por qué Matt pondría una bomba, si no estaba directamente implicado con el asesino.

—De eso no sé nada, lo siento…, pero si fue para proteger a Alice, tened por seguro que lo haría. Matt adoraba a su hermanita.

Entonces Lance y Olivia intercambiaron miradas y en ese breve intercambio pareció que conectaban sus mentes a una red común, se entendieron por osmosis, por telepatía o por un don natural que solo ellos tenían, pero ambos llegaron a la misma conclusión: Matt Campbell no solo era en esencia inocente, sino que su único crimen había sido bajo coacción.

—Lance…

—Sí, lo sé, ahora algunas piezas encajan… —Y sacando un billete de veinte libras de la cartera, se dirigió al muchacho—: Cody, por ahora tenemos todo lo que necesitamos, cualquier cosa te llamaremos. No te preocupes, esto corre de nuestra cuenta.

—Pero…

—Vete, tenemos que hablar los mayores —remarcó con algo más de severidad—. Ve a casa.

Cody Teller puso una mueca extraña, como de contrariedad, y mientras se levantaba del asiento, Lance creyó ver frustración y algo de humedad en sus ojos negros. Sin duda, acababa de aguarle la fiesta, pero tendría que encontrar la forma de perdonarle, pues en aquellos momentos el cerebro de Lance y Olivia trabajaba a toda velocidad y les urgía quedarse solos para empezar a trabajar.

—Liv, el puzle está aclarándose —advirtió en voz baja, después de comprobar que Teller había salido del local—: el Cazador nunca deja escapar a sus presas. Con él no hay escapatoria, lo dijo desde el principio. Por eso era extraño el caso de Alice.

—Pero nunca la dejó ir del todo, solo fue un paripé.

—Exacto…, si incluimos lo que nos ha contado el chaval, podemos suponer que la atrapó y la mantuvo con vida, sabiendo que así podría manipular a Campbell. Probablemente, le chantajeó prometiéndole que la dejaría ir después de hacer lo de Scotland Yard.

—Pero debía de ser mentira, una forma de utilizarlo y forzar su colaboración.

—Sí…, en una grabación el Cazador dio pistas de que lo de Alice había sido intencional, es decir, que dejó que se escapara, o, al menos, así lo dio a entender…

—Parece difícil que lo improvisara todo tan rápido, así que es posible que fuese verdad, ¿pero entonces qué? ¿Cómo fue el asunto? —Y adelantándose a sí misma, resolvió—: ¿Nosotros la recatamos, Matt provoca el apagón y el Cazador aprovecha para llevársela de vuelta?

—Eso mismo, pero añade lo del mensajito de después, cuando me llamó para decirme que había fallado.

—También deberíamos incluir a la secuencia lo de robar las grabaciones… —recordó Olivia—, y lo de secuestrar a Strauss…

—Me da la sensación de que casi todo han sido maniobras de distracción… y creo que, aunque hubiésemos dado con Campbell mientras estaba vivo, no podría habernos dado nada del caso, lo más seguro es que el pobre infeliz no supiese nada.

—Lo que sí está claro es que si el Cazador tenía a alguien fuera para provocar el fallo en la red eléctrica, podía ganar tiempo —apostilló ella—, o sea, que seguro que ya estaba dentro del edificio cuando se produjo el apagón…

—Joder, ¡qué cabrón! —exclamó él, golpeando la mesa.

—Sí, pero nos estamos acercando, estoy segura.

—Sí…, yo también… —gruñó él, frotándose la barbilla, asqueado—, debemos volver a repasar nuestras notas, reestudiar el caso a ver si encontramos algún sospechoso viable.

—Sí, y con suerte, Frank conseguirá información sobre el descubrimiento de los peritos y…

Entonces el móvil de Olivia sonó y Lance ya se temió lo peor. Últimamente, cada vez que recibía una llamada eran malas noticias, normalmente para notificarles que el Cazador había preparado algo nuevo o que habían encontrado un cadáver. No era el único que se sentía un poco así, Olivia también compartía el sentimiento, pero no dudó ni un segundo a la hora de descolgar el auricular y escuchar lo que la voz al otro lado tenía que decirle.

—¿Agente Green? En la central el inspector Wilkinson me ha dado este número.

—¿Wilkinson? Ah, te refieres a Wilson —corrigió Olivia.

—Sí, ese…, me ha dicho que me serviría para contactar con el inspector Bennet, decía que lo encontraría con usted.

—Y así es, ¿pero quién eres?

—Oh, disculpe, son los nervios… Soy Louis Delacroix, el ayudante del doctor Stuart.

—Ah, me acuerdo de ti, eres el chico que curó a Lance. Está bien —accedió finalmente y tendiéndole el aparato, anunció—, Lance, es para ti. Es Louis, el forense.

—¿Louis? ¿Qué…? ¿Por qué?

—Inspector —saludó, como alterado, una vez que Lance se puso al teléfono—. No sé cómo ha podido pasar…, no tengo ni idea, se lo juro.

—Cálmate, Louis. ¿Estás bien? Te escucho mal, ¿y qué es eso que no sabes cómo ha podido pasar? ¿Pasar el qué?

—Inspector, es terrible. Se las han llevado, a todas.

—¿Cómo que se las han llevado? —soltó él, removiéndose en la silla mientras activaba el manos libres para que Olivia lo escuchase también—. ¿Qué quieres decir?

—Acabo de llegar al depósito y han forzado las cerraduras…, han… han apagado las cámaras de seguridad y se las han llevado…, a las cuatro…, se han llamado a las cuatro chicas, inspector.

—¿A las cuatro?

—A Nicole Walker, Emma Scott, Sookie Rafaello y Nathy Becher —enunció, atropelladamente—, no sé cómo ha podido pasar, yo… yo ya he dado parte a Scotland Yard, pero creía… creía que debía saberlo.

—Vamos para allá, Louis —dijo él, mientras se ponía en pie y Olivia le seguía—, no te muevas.

—¿Ha dicho que se han llevado a las víctimas? ¿Qué es lo que ha querido…?

—No hay tiempo, Liv —la cortó, al tiempo que ponía fin a la llamada y le lanzaba el teléfono—. Tenemos que ir a Stuart Labs.

—¿Por qué? ¿Crees que Louis está en peligro?

—No, pero creo que ha pasado algo, algo muy grave. —Cerró la puerta de Poppies con extrema brusquedad y sentenció—. No creo que esto sea casual, Liv, el Cazador ha movido ficha y se está preparando para algo realmente grande.

—¿El qué?

—No tengo ni idea, pero me da miedo.

37

Se subieron al Volkswagen con premura y sin pensárselo dos veces arrancaron el vehículo y se pusieron en marcha. Poco le importó a ninguno el rayón que le hicieron al coche al salir o el chocarse con el Mazda3 que tenían detrás, provocando el estallido de su alarma. No, su urgencia era demasiado acuciante como para dejarse distraer por aquella clase de nimiedades mundanas. Tenían muchas cosas en las que pensar, cosas serias que no comprendían para nada. Y, por eso, mientras se dirigía a todo trapo a la morgue, ambos le daban vueltas a la cuestión: Olivia, por su parte, se preguntaba qué quería hacer el asesino con las víctimas si, según él, ya las había descartado y las había considerado como proyectos fallidos. En esos instantes en los que el coche iba tan rápido que casi parecía que las ruedas se fuesen a separar del asfalto, también comenzó a preguntarse si Lance los acabaría matando, estrellando el Volkswagen contra algo, de tan rápido que conducía. Sin embargo, hizo de tripas corazón y fingió no darse cuenta, tratando de centrar su atención en los nuevos misterios del caso; en cuanto a Lance, él solo se preguntaba cómo podía ser posible que el asesino se hubiese colado en un laboratorio privado y robado no uno, sino cuatro cadáveres que, para más inri, estaban sellados mediante un cierre electromagnético y unas contraseñas específicas para cada compartimento.

—¡¿Es que el puto Cazador de Mariposas es un jodido mago o qué?! —soltó Lance mientras se saltaba un stop y apretaba las manos sobre el volante.

—Algo se nos escapa… Lance, todo esto es muy extraño.

Lo era, y mucho. No solo parecía una hazaña virtualmente imposible si no que, además, parecía totalmente carente de sentido. El asesino ya había dejado bien en claro que no quería a esas cuatro chicas, las había repudiado, las había considerado indignas para su colección y, por eso, les había dado una muerte cruel y las había tratado como basura. Si era así como las veía, ¿qué sentido tenía todo aquello? ¿Qué persona se arriesgaría tanto, jugándosela a que la atrapasen, por algo que consideraba sin valor? Entonces Lance lo comprendió: la basura de un hombre podía llegar a ser el gran tesoro de otro. Nicole Walker, Sookie Rafaello, Emma Scott y Nathy Becher eran escoria para el Cazador, pero personas importantísimas para él. Robarlas de la morgue solo servía para dos propósitos: provocarle y prepararle para lo que Lance intuía sería su movimiento final. Un movimiento que, por alguna razón perversa, parecía necesitar de las cuatro víctimas.

—Va a hacer algo gordo…, muy gordo… —musitó, apurando el ritmo—, creo que ya sabe que estamos cerca.

—¿Cómo lo sabes?

—Llevarse a sus descartes no tiene sentido, no a menos que lo haga por mí… y, si lo ha hecho ahora…, si lo ha hecho ahora, Liv, significa que no va a matar a ninguna otra hasta que lleve a cabo su última parte del plan. Se ha esperado a tenerlas todas en un mismo sitio —explicó, con la mandíbula tan tensa que parecía a punto de desencajársele—, si fuesen a haber más lo habría hecho después.

—Sí, pero… ¿por qué?

—No lo sé…, pero me huelo que para nada bueno.

38

Cuando llegaron a Stuart Labs & Mortuary tuvieron que frenar en seco y con el Volkswagen Touareg a toda velocidad la inercia los arrastró un poco más lejos de lo que querían. Aun así, aunque no se detuvieron delante mismo de la entrada, lo dejaron en doble fila y en un lugar lo suficientemente próximo como para poder tener el coche a mano en caso de necesitarlo para una emergencia o una persecución policial. Obviamente, en esa situación, él era como un civil al uso y la responsabilidad y la iniciativa debía recaer sobre Olivia. Cuando le detuvieron por lo de la fuga y se decretó la suspensión temporal se le revocó el derecho de portar armas durante el tiempo que durase el arresto domiciliario, de modo que, de policía, en aquellos momentos, Lance solo tenía la placa, como algo simbólico, y la buena voluntad. Y eso en el mundo real no tenía mucho valor, de modo que la única agente en funciones era la propia Olivia. De todas maneras, Lance estaba preparado y muy mentalizado para atizarle un puñetazo a quien hiciera falta, si llegaba a darse la situación.

—Tendremos que solucionarte el asunto de la pistola —dijo ella cuando irrumpieron en el edificio—, no puede ser que nos metamos en berenjenales así y vayas al desnudo.

—Hasta que levanten los cargos no se me ocurre cómo…

—Hablaré con Aaron —razonó, mientras apuntaba a uno y otro lado en busca de potenciales peligros—, si tenemos suerte y al final no es un vendido, si está de nuestro lado…, quizás consiga birlar la reglamentaria.

—Quizás…

Entonces Olivia irrumpió en el edificio. Lo hizo como una heroína en una película de acción, abriendo la puerta de un empellón y con la pistola bien en alto. Por instinto dirigió el cañón de la Glock al centro de su campo de visión y, en cuanto percibió un mínimo movimiento, adaptó su trayectoria para enfrentar lo que fuera que pudiese salirle al paso.

—¡Manos arriba! —exclamó ella, apuntando vehemente a la secretaria—. ¿Quién…?

—Baja el arma —le instó Lance, bajándole el brazo con la mano—. La conozco. Trabaja aquí, Liv. —Y mientras ella enfundaba la pistola, añadió—: La vi la última vez que estuve aquí, reconozco el pintalabios que usaba, como para olvidarlo…

—¿Se puede saber qué coño os pasa por…?

—Calma tú también. Louis nos ha llamado, parecía estar en problemas y nos ha hecho saber que alguien ha robado cuatro cuerpos relacionados con una investigación policial en curso. Y dadas las circunstancias temíamos que hubiese pasado algo más grave.

—¿Qué? ¿Que Louis os ha dicho qué? —se sorprendió la secretaria—. No sé de qué habláis, si no lo he visto en todo el día y…, además…, ¿qué es eso de…? ¿Qué quieres decir con lo de algo más grave? —Y poniéndose en tensión, adicionó—: Mierda, inspector, que sé perfectamente qué caso llevas… El Cazador de Mariposas, ¿no…?

—Lo siento, Maureen —la interrumpió, tras leer el nombre en su identificador—, pero no podemos ir comentando por ahí los pormenores del caso. Además, para ser honestos, no tenemos ni idea, lo único que tenemos es el aviso de Louis. —Y recordando las últimas palabras de la secretaria, puso su atención en ella y completó—: Pero… acabas de decirnos que no has visto a Louis en todo el día, ¿no?

—Sí, señor, y llevo aquí desde las doce. Es extraño porque hoy tenía una autopsia programada…

—Entonces, ¿es cierto? ¿Louis ha faltado hoy al trabajo?

—Y no solo él, lo más raro de todo es que el doctor Stuart tampoco ha venido. Él sí que no falla nunca y cuando le surge algo siempre da el aviso…, no quería darle importancia, pero… no es normal…, además, es lo que decía, tenían trabajo importante y hemos tenido suerte de que no nos hayan derivado ningún otro cuer…

—¿Así que han desaparecido los dos? —preguntó al tiempo que ella asentía—. Pero nosotros hemos hablado con Louis… y… Maureen, ¿qué hay del robo de cadáveres?

—De eso no sé nada —soltó con un leve encogimiento de hombros—. Yo nunca salgo de recepción, qué espanto, ni hablar, paso de meterme en la sala de operaciones.

—Para darte tanta cosa esto de los muertos no pareces tener problemas con trabajar en una morgue.

—Solo atiendo llamadas y hago algo de logística. Además, el doctor Stuart paga bien. Al parecer, los muertos son rentables, ¿qué sé yo?

—Bueno, supongo que no es la contradicción moral más grande que he visto. —Y desviando la mirada al pasillo, Lance preguntó—: ¿Podemos echarle un vistazo al depósito?

—Me encantaría deciros que no… —reconoció—, y en otra situación lo haría, pero ¿quién puede negarse a una poli con pistola…?

Entonces Maureen se levantó del asiento, buscó un manojo de llaves en una especie de cajetín de la pared y, acto seguido, usó una para abrir un cajón del escritorio, de donde extrajo una tarjeta plateada y un post-it con un número apuntado.

—Tomad —dijo dejándoselo en el mostrador—, el código se pone en la máquina junto al depósito, desactivará la alarma. Esta tarjeta es una llave universal, abre todos los compartimentos y la tenemos solo para emergencias. Os permitirá abrir las células que queráis, pero no os olvidéis de cerrarlas. Si no lo hacéis podrían estropearse los cuerpos, y nadie quiere que el olor a muerto se extienda por aquí. No sé si lo habéis olido alguna vez, pero es mucho peor que todos esos productos químicos que usan ahí dentro.

—Entendido. Lo dejaremos todo tal y como nos lo hemos encontrado.

Y Olivia, tomándole la delantera y capitaneando aquella especie de investigación improvisada, recogió ambas cosas, la llave y el código, y, sin colar palabra alguna más, se dio la vuelta y enfiló camino por el pasadizo en el que creía que se encontraba el depósito para cadáveres.

—Liv —la llamó él, haciéndole un gesto para que se detuviera—. A estas alturas y viendo que Maureen está como si nada, diría que ya no hay peligro. Aun así, Livy, yo me conozco el terreno, he estado aquí antes, así que deja que vaya delante. Si hay algo te daré el suficiente tiempo como para que intervengas.

Ella dudó un instante, pero, finalmente, y un poco a regañadientes, acabó aceptando. Asintió con lentitud y volviendo a desenfundar la pistola dejó que él la adelantara. Puede que Lance tuviese razón y el Cazador de Mariposas ya no estuviese ahí, aunque, por si acaso, quería estar preparada para lo que pudieran encontrarse.

—Escucha, Lance, una cosa…, sobre lo del pintalabios… —empezó de golpe, casi en un murmullo.

—No me jodas, Liv, ¿crees que es momento para ponerse celosa?

—No son celos… —aseveró, deteniéndose un momento—, solo es que, no sabía que te fijabas tanto en esas cosas y…, no sé, la forma en que…

—Detente ahí. No me he fijado en nada, Liv, si te digo la verdad ni siquiera recordaba la cara de Maureen.

—¿Pero sí su pintalabios?

—Sí, Liv, sí —masculló, endureciendo el tono—. Por el color más que nada, no suelo ver mujeres con los labios pintados del color de los álienes de Avatar.

—Humm… ¿y eso es todo?

—Eso es todo —prometió, justo antes de irrumpir en la sala de autopsias—. Ve justo tras de mí.

—Sí…

—Sala principal limpia, sigo —informó, redirigiéndose al anexo. Y un segundo después, agregó—. No hay nadie, puedes estar tranquila.

—¿Estás seguro? —y haciendo el amago de enfundar la Glock en la pistolera, adicionó—. Ya sabes que el Cazador es bueno escondiéndose.

—Como el doctor Stuart no esconda un pasadizo secreto o una cámara de los horrores, sí, estoy seguro —y deteniéndose frente al lector de códigos, agregó—. Liv, dime la clave.

—1-7-0-4-6-5 —enumeró ella, plantándose frente al muro metálico que albergaba todos aquellos muertos—. Oye, Lance…, no sé si yo… no sé si estoy…

—Vale, es normal ser un poco aprensivo. Sé que el olor no ayuda. Déjame a mí —se ofreció él, desplazándola a un lado—, ve a la sala de al lado y búscame el número de referencia de las células. Yo me encargaré de abrirlas.

—Gracias…

Lance aguardó pacientemente a que le cantara uno a uno todos los números y letras que revelaban en qué receptáculo específico estaba cada difunto. Tras obtener las cuatro combinaciones, Lance le sugirió que lo esperara ahí y, acto seguido, empezó a deslizar la tarjeta en cada uno de los compartimentos. Finalmente, una vez que el «pip» y la lucecilla verde que anunciaban que estaban abiertos se reflejó en las cuatro cámaras, colocó su mano en el tirador y fue sacando una tras otra todas las camillas deslizantes.

—¡Oh, mierda…! ¡Liv! —le gritó—. ¡Liv, ven!

Olivia apareció corriendo, completamente exaltada. Apenas tardó algunos segundos, pero cuando llegó se topó con la misma sorpresa que se había encontrado él: en efecto, los cuerpos de «las mariposas indignas» no estaban; se los habían llevado. Holgaba decir que, en realidad, tampoco les era del todo una sorpresa. De hecho, se podía decir que ya estaban sobre aviso, a fin de cuentas, Louis ya les había anunciado que los cuerpos no estaban, aunque ambos se negaban a creerlo y hablar con Maureen les había dado la esperanza de que todo, al final, solo acabase siendo… ¿qué sabían ellos? Quizás una pista falsa, una equivocación, una mentira, una broma o incluso un malentendido. Pero no, era de verdad, de la misma verdad cruel que prodigaba el Cazador y que impregnaba en todo lo que hacía. Al final, era cierto, el monstruo había estado ahí y se las había llevado.

—¡Joder!

—No hay ni rastro…, no hay marcas de forzamientos, ni de maquinaria o instrumental…, simplemente…, es como si las hubiera hecho desaparecer, como por arte de magia.

—Tampoco hay rastro de Delacroix o del doctor Stuart. —Poniendo los brazos en jarras mientras miraba en derredor en busca de alguna pista o indicio que pudiera servirle, Lance musitó—: Joder…, mierda…, ¿dónde estás Louis? ¿En qué lío andas metido?

—¿Crees que le ha…?

—No. Parecía muy nervioso por teléfono, pero no me ha dado la impresión de que estuviese asustado. —Chascó la lengua, se frotó la frente con resignación y agregó—. Louis es un bicho raro, un friki de cojones…, si tuviera que apostar diría que se ha ido corriendo a contárselo todo al doctor Stuart, pero ¿qué sé yo? Siendo como es quizás se ha ido a tomar unas cañas en un antro de techno-house o a echar unas partiditas al rol, viniendo de él creo que no me sorprendería demasiado…

—Deberíamos comprobarlo —advirtió ella de una forma que sonaba más a una orden que a una sugerencia—, solo por si acaso, esto es tan raro que…, no sé, quizás se ha encontrado con el Cazador y…

—No hay sangre en el escenario ni signos de lucha, si se ha encontrado con el Cazador no creo que se haya enfrentado a él. Además, Louis es raro, pero, por ahora, el aviso era verdad: dijo que se las habían llevado y, efectivamente, se las ha llevado. No sé, sería mucha casualidad que hubiesen llegado a cruzarse… —Pero ante la severa mirada de enfurruñamiento de Olivia, resolvió—: Pero sí…, tendremos que comprobarlo, eventualmente… En cualquier caso, Louis no está ahora mismo ni en el top diez de nuestras prioridades, así que tendrá que esperar. Centrémonos en él después de resolver esto.

—Resolver, dice… es encantador cuando suenas tan confiado. Hasta ahora el Cazador nos sigue llevando ventaja, va muchos pasos por delante… —Y acompañando su desconcierto con un profundo suspiro y una fugaz miradita dentro de uno de los compartimentos vacíos, adicionó—: No sé cómo lo hace, pero…, no sé, Lance, esta vez creo que se ha superado…

—Sí…, el cabrón lo ha vuelto a hacer…

—Ajá…, eso suponiendo, claro, que haya sido cosa suya, ¿verdad? ¿Estamos realmente seguros de que se las ha llevado él? Quizás, que los cuerpos no estén… no sé, quizás haya otra explicación.

—No. Ha estado aquí —aseveró mientras le descubría, de dentro de la cámara de Nathy Betcher, una especie de tarjeta de visita y el cuarto volumen de sus diarios—. Hay otra mierda de taxidermias y… otra notita. —Leyéndola, entonó—: «Espero que esté preparado, inspector. Mi alma vibra de emoción, cada poro de mi cuerpo anhela nuestro encuentro. Algo me dice que será pronto, muy pronto. ¿Sabe? Se está acercando mucho al sol, querido mío. Ojalá no se le quemen las alas. En cualquier caso, espero que nos encontremos en mi pequeño templo. Estoy convencido de que cuando ate cabos sabrá encontrarlo. Con afecto. Mr. C. M».

—Dios mío, Lance… está loco… —Y adelantándose a él, declaró—: Lance, no caigas en su juego, ni se te ocurra abrir ese diario…, solo… solo ponlo como evidencia y deja que se encarguen los de la científica…

—Créeme, Liv, después de lo que acabo de leer y de las últimas cosas que me ha enviado el Cazador, lo último que quiero es seguir hurgando es estas mierdas…, sinceramente, ya he tenido más que suficiente de este tarado mental…

—Mejor… ¿Y qué hacemos ahora? —preguntó poniendo una expresión de preocupación—. Esto parece el cuento de nunca acabar, cuando algunos misterios empiezan a esclarecerse aparecen nuevos. Todo esto me da mala espina, Lance, ¿dónde demonios están los forenses? ¿Crees que están bien? ¿Y cómo se lo ha hecho el Cazador? ¿Qué ha pasado aquí? ¿Y qué se supone que debemos…?

—Calma, Liv. Son demasiadas preguntas para resolverlas así, a la ligera. Lo primero que deberíamos hacer, para empezar, es hacer lo que ya teníamos en mente desde el principio —anunció, metiendo el diario y la tarjeta dentro de una bolsita de plástico que sacó de uno de los armarios de la habitación contigua—. Volvamos a casa y recapitulemos todo lo que sabemos. Para empezar a ordenar todo este sinsentido debemos hacer «eso».

—¿«Eso»? ¿Cómo que tenemos que hacer «eso»? No me digas que eres uno de esos raritos que se ponen cachondos con…

—No, no, joder. No digas tonterías, Livy, no me refiero al sexo. Me refiero a lo que hacemos en el fish & chips: tenemos que ordenar la información, plantear hipótesis y ver cómo encajamos las piezas. Solo así podremos ver las cosas con claridad. Hay que volver a lo básico, al aburrido pero siempre necesario trabajo de oficina.

—Sabía que no te referías al sexo, solo quería rebajar un poco la tensión —manifestó ella, al tiempo que ambos se ponían a cerrar compartimentos—. Pero bueno…, creo que tienes razón, pero espero que esta vez tengamos más éxito que la anterior, con Coleen fallamos estrepitosamente.

—No, ya sabíamos que no podía ser la asesina. —Y los dos a la vez, dijeron—: Por ser mujer.

—Está bien, volvamos a tu casa. Pero repartámonos las tareas. —Y sellando el seguro de la pistolera, Olivia se relajó un poco y añadió—. Tú prepara todo lo que tenemos sobre el caso y encarga comida. Yo trataré de traerte de vuelta la reglamentaria.

—De acuerdo. Parece un buen plan.

39

Tras despedirse parcamente de Maureen, devolverle la llave del depósito y disculparse por el susto que le habían provocado, Lance y Olivia regresaron al vehículo. Esta vez, sin embargo, Lance condujo con algo más de calma mientras Olivia hacía algunas gestiones por teléfono. Alrededor de media hora después, y ya cerca de la medianoche, llegaron al apartamento donde fueron recibidos por un demandante maullido de Cinnamon.

—Buena chica —le aplaudió Lance, en cuanto se le acercó ronroneando y empezó a frotarse con sus piernas—, Cinny ha llevado bien este cacharro. —Y quitándoselo del collar y dejándolo sobre la mesa, continuó—: Ese Frank es un puto genio, ¿tú te imaginabas que se podía hacer algo así?

—¿Yo? —repitió, secundando la pregunta con una risa tontorrona—. Ni hablar, a mí la imaginación no me da para tanto. —Y haciendo ademán de salir al balcón, le dijo—: Voy a llamar a Aaron. Haré como que no sospechamos nada y lo pondré a prueba, ¿qué te parece? Si nos ayuda sería buena señal.

—Humm…, no sé, yo no lo tengo tan claro, pero prueba a ver. Eso sí, Livy, sé discreta.

—Olivia «Discreción» Green es mi nombre, así que no te preocupes.

—Creía que tu segundo nombre era Charlize, pero está bien, miss «Discreción» Green.

—Para ti, Lance, lady Olivia Charlize «Discreción» Green, si no te importa. —Y esbozando una sonrisa, resolvió—: Yo me ocupo de esto. Tú ve pidiendo chino.

Lance asintió, tenía plena confianza en las capacidades asertivas de Olivia y a él también le apetecía cenar algo asiático. Así que ambos realizaron sendas llamadas y, al acabar, recopilaron todos los archivos, los informes y las notas sobre el caso que tenía Lance desperdigadas por media casa. Luego, mientras esperaban el pedido, prepararon un par de cafés para estimular la mente y comenzaron a repasar el material.

—Así que con Aaron bien, ¿no? —dijo Lance, rompiendo el silencio al tiempo que ella hacía que sí con la cabeza—. ¿Y dices que te ha dicho que me la devolvería? Humm… no sé… suena demasiado bueno como para ser verdad, quizás le ha faltado tiempo para chivarse a la arpía de McCollin.

—Anda, va, no seas desconfiado. Has dicho que le darías un voto de confianza —le recordó—. Es más, en verdad, cuando he hablado con él me ha dicho que le parecía lo mejor y que ya la había cogido del depósito de pruebas. Dice que ya se imaginaba que terminarías necesitándola y que prefería ser él quien te la devolviese.

—Ajá… ¿Entonces cuándo dice que me la dará?

—La traerá en cuanto se libre de los de internos. No sé, Lance, me parece difícil que colabore con ellos…, hasta donde me ha contado se ve que lo están presionado bastante. Creo que les jode que te hayan tenido que soltar y están en modo buscapeleas con todo aquel que tenga que ver contigo.

—Bueno…, una cosa es lo que diga y otra muy distinta la realidad. En cualquier caso, has hecho bien, será buen momento para saber si está compinchado con ellos.

—Supongo —se limitó a decir.

Pero para sorpresa de ambos, cuando sonó el timbre resultó ser Aaron, que se había adelantado y había llegado incluso antes que su pedido en Deliveroo. Parecía cansado, como si llevara semanas sin dormir, y lucía unas colgantes ojeras negras que le daban un aire moribundo y enfermizo. Al verlo así, de esa manera, Lance sintió una pena profunda y se compadeció de él. Por su aspecto parecía mucho mayor, como si algo le hubiese absorbido toda la vitalidad de golpe y, sin embargo, en cuanto le abrieron la puerta se esforzó en mostrar una sonrisa y, sin cortarse, se abalanzó sobre él y le dio un abrazo. Y al hacerlo, todo su cuerpo se estremeció.

—Aaron…, tu espalda…

—Déjalo —musitó, mientras contenía el dolor de la quemadura—, ahora no importa…, y ya no puede estar peor.

Y tras esa indudable muestra de afecto, Aaron se tambaleó hacia adelante y buscó apoyo sobre el respaldo de una silla. Al verlo así, tan frágil y desvalido, Lance y Olivia corrieron a ayudarle, pero él se negó.

—Las horas extras y el medicarme a deshoras han contribuido a que se me extienda una pequeña infección, pero estoy bien… —aseguró, apretando los dientes para contener la punzada—, no podía descansar hasta saber que estabas bien, Lance…, necesitaba venir a verte…, quería hacerlo en persona…, Lance, yo…

—Lo sé. Lo sé todo, Aaron. Tú fuiste quien me delató, los llevaste hasta mí.

—Sí —reconoció.

—¡Joder! —exclamó Olivia, que estaba situada entre los dos.

—Y no —añadió con lentitud—. Sé que es difícil de creer, puede que no quieras hacerlo, Lance…, pero, al menos, deja que me explique. —Tratando de coger fuerzas, soltó un suspiro profundo y añadió—. No lo sabía, no tenía ni idea de lo que pasaba, no al principio. Puede que suene a excusa barata y no espero que sirva de justificación, Lance…, pero a mí también me la jugaron. Me di cuenta cuando ya estaba hecho. Si te soy sincero los subestimé, por eso no lo vi venir…, por eso me di cuenta tarde…, jamás hubiera pensado que los de internos serían tan listos como para pincharte el coche de sustitución. Joder…, ni siquiera sabía que estaban al tanto de que tenías uno…

—Pues vaya, al final resultará que Sullivan y McCollin sí que eran la flor y la nata de la policía inglesa. En fin, debí haberte hecho caso y tirarlo al puto río.

—Sí, probablemente debiste, pero… todo esto es culpa mía, lo sé…, pasó porque te fiaste de mí y yo creí que te estaba haciendo un favor. No pensé que localizarían el coche… y no vi venir que lo tendrían intervenido de antes. La verdad, sé que son unos capullos, pero esos dos son unos fuera de serie, montaron el operativo sin que me enterara de nada…

—Bueno, supongamos que te creo, ¿cuándo te diste cuenta?

—Pues… tarde. Ya te tenían localizado cuando lo entendí. Fue cuando se estaban preparando para capturarte. Dijeron que ya sabían dónde estabas, que te estaban dando cancha para averiguar qué hacías… —explicó—, ahí comprendí que, por fuerza, alguien tenía que haberte delatado. Y te conozco, y te había visto poco antes…, tú no eres ni tan torpe ni tan confiado…, sé que no encontraron nada de las cámaras de tráfico porque, además, Collingwood estuvo puenteando la información para que todas las imágenes llegaran con un desfase. Era su forma de hacerte ganar tiempo…, no estoy muy seguro de si le llegaron a pillar o no, aunque si es así debe de estar a solo un paso, como los demás, de que lo echen a patadas.

—Vaya, no tenía ni idea…

—Y yo no te lo he dicho, pero… sé que lo hizo, aunque imagino que lo negará si le preguntas. En fin, cuando vi que estaban tan seguros de que te tenían, até cabos y comprendí que, o me habían seguido o debías de tener un dispositivo de seguimiento —argumentó de forma lenta y sosegada, parándose cuando notaba que la herida de la espalda volvía a darle guerra—. A mí es imposible que me siguieran porque, de hacerlo, nos habrían detenido a los dos ahí mismo. Lo de dejarte ir para averiguar cosas fue algo que se les ocurrió después. Y estoy completamente seguro de que el teléfono que te di no podía ser…, no al menos tan pronto, así que…

—Tenía que ser el coche.

Aaron asintió y luego su espalda volvió a resentirse. El dolor que padecía debía de ser indescriptible y, si además se le había infectado, prácticamente debía de ser una proeza o un par bien puestos lo que conseguían que se mantuviese en pie. Entonces, justo en ese instante de tensión en el que el trío parecía interpretar la icónica escena de El bueno, el feo y el malo, llegó el repartidor de Deliveroo con el pedido.

—Está bien, si es como dices, no hay nada que perdonar —dijo al fin, después de pagar la comanda—. ¿Quieres quedarte a comer?

—Me encantaría, pero… la quemadura me ha estado matando…, llevo noches sin dormir…, solo me he mantenido activo para poder ayudarte, Lance. He aplazado el tomarme la baja por ti…, de verdad…, y ahora que veo que estás bien y a salvo…, perdonadme, pero creo que necesito retirarme un poco de todo esto…

—Lo comprendo.

—¿Sí? —Y aliviado, se dirigió a Olivia y dijo—: Tu papeleo está más o menos en orden. Cuando quieras puedes reincorporarte. Quería que volvieras mañana mismo… Tenía ganas de que todo volviera a la normalidad y de que pudiéramos acabar ya con todo esto, pero…, de corazón, no puedo más…, mi cuerpo no da más de sí. Además, viéndoos ahora, y después de tu llamada, Olivia, me huelo que tenéis una investigación paralela. Y solo os digo una cosa: si tenéis pensado volver a actuar al margen de la ley, tened cuidado —Y con énfasis, remarcó—: los dos.

—Lo tendremos, prometido. Pero, Aaron, yo tengo curiosidad por saber una cosa —empezó ella, con determinación—. Veo que Lance lo ha dejado pasar, pero…

—Quieres saber por qué me mantuvieron trabajando si sabían que había ayudado a Lance, ¿verdad? —comprendió Aaron al vuelo—. No tengo ni idea, ¿quién sabe por qué hacen lo que hacen los de internos? —Y prosiguió—. No lo sé, pero sospecho que quizás era un escarmiento o, no sé, quizás querían tenerme controlado… Tampoco es como si pudieran prescindir de inspectores en ese momento y… quizás pensaron que era un mal menor o que podrían usarme para averiguar algo más de él…, en cualquier caso, no les ha salido bien… —aseguró, hablando cada vez más bajo como si le fallasen las fuerzas hasta para hablar—, y como dirías tú, Lance, he hecho todo lo posible para darles por culo a base de bien. Creo que McCollin se acordará de mí incluso después de que se jubile.

—Pues bien merecido lo tendrá.

—Sí, sin duda… y, ah…, sí, casi se me olvida… —susurró con un hilo de voz—. Vi a Bernard después del tiroteo y me dijo que, cuando te viese, te devolviera esto. Los de la científica lo requisaron temporalmente, pero creo que Bernard lo había dejado limpio. No encontraron nada y, al final, como no servía ni como evidencia se lo devolvieron.

Para su sorpresa, Aaron le tendía su propio móvil. No lo esperaba, de hecho, ya prácticamente se había olvidado de él y lo daba por perdido, aunque mentiría si dijese que no se alegró de tenerlo de vuelta.

—Suerte que subimos las grabaciones a la nube —musitó, comprobando que los archivos seguían ahí.

—Lo de Bernard es jodido también…, un puñetero desastre…, imagino que ya estás al tanto, pero le metió un tiro en la cabeza a Campbell. Esa es una imagen que no se olvida, ¿pero qué te voy a decir? Tú lo sabes mejor que nadie.

—Bueno, yo le disparé en el pecho, pero sí, supongo que el sentimiento es el mismo.

—Mejor no saquemos trapos sucios del Warlock ahora —intervino Olivia—. Suficiente tenemos con el Cazador y veo que ponernos nostálgicos no nos está ayudando que digamos…

—Bueno, solo espero que Bernard mejore…, solo tenía palabras buenas para ti, Lance, y me sorprende, para haber hecho tan buenas migas vaya pedazo de paliza le metiste… Y en cuanto a eso, ¿de verdad era necesario que le saltaras una muela?

—Fue sin querer —admitió—, pero… supongo que ayudó a que se la colara a McCollin y a Sullivan.

—Bueno, si algo he aprendido es que esos dos van dos pasos por delante siempre y que obran de formas que no comprendo. Creo que tienen una agenda oculta o algo, así que no tengo ni idea de sí coló o no…, lo importante es que no ha acabado tan mal como podría…

—Sí, he esquivado casi literalmente una bala en la cabeza.

—Lo has hecho, así que procura que no vuelva a pasar —soltó, avanzando renqueante hasta la puerta—. Tened cuidado, ¿de acuerdo? —Y mirando primero a uno y luego al otro, enfatizó—: Los dos. Si la cosa se está poniendo tan fea es porque pronto va a salir toda la mierda. No corráis riesgos innecesarios y atrapadle. —Y justo cuando se encontraba en medio del umbral de la puerta, se detuvo y dijo—. Ah, y Lance…

—No la cagues —repitieron al unísono. Y Lance agregó—: No pienso hacerlo, lo prometo.

—Buen chico, entonces ponédselo difícil a ese cabrón…

—Descuida, daremos con él y le daremos una somanta de palos en nombre de todas sus víctimas. Te prometo que le reservo una patada en los cojones de tu parte.

—Entonces, intenta que se le suban hasta la garganta —pidió tras una carcajada ronca pero sincera—. Nos mantendremos en contacto.

Y tras estas palabras se fue. Lance vio cómo se alejaba dificultosamente por el pasillo antes de cerrar la puerta y, entonces, cayó en la cuenta de que no le había dado lo que le habían pedido. Durante un segundo dudó sobre si salir a buscarle, pero entonces Olivia le tiró de la manga y le señaló la mesa: ahí estaba, la Glock 17 de Lance, con su funda y todo. Aaron la había dejado disimuladamente y, aunque para alguien que no estuviese metido en el rollo pudiera parecer extraño, lo había hecho por una buena razón: el inspector Wilson había retirado de forma ilegal la pistola del depósito de pruebas, así que, el hecho de entregarla a escondidas, de forma indirecta, garantizaba que Lance no pudiera mentir en caso de que le interrogaran sobre ello. Es más, en el hipotético probable de que aquello no solo se descubriera, sino que, además, acabara en juicio, Lance podría librarse de la difícil tesitura de tener que decidir sobre si cometer perjurio o no. Así, de esta manera, Lance podría decir que no sabía cómo había llegado la pistola hasta su apartamento, que nadie se la había dado y que el arma había aparecido en su casa, así, como por arte de magia, y esa, en realidad, sería la verdad.

—He de reconocer que se ha portado —opinó, mientras revisaba la Glock—, jamás debí dudar de él.

—Probablemente no, pero en tu situación, ¿quién podría juzgarte?

—Aun así… —musitó, mientras se colgaba la funda al cinto y empezaba a sacar las bandejas de plástico de la bolsa del Deliveroo—. Espero que tengas hambre, hemos pedido para todo un regimiento.

—Y hemos hecho bien, Lancy. Pensar me da hambre.

—Que no me llames Lancy…, ni si nos casamos y acabamos teniendo mil hijos y cincuenta gatos, no quiero…, es demasiado cursi.

—Creo que me conformo con lo de los gatos, pero…, aww…, qué mono, un día de sexo y ya te planteas el matrimonio, es adorable… —Y ayudándole a acabar de poner la mesa, expuso—: En cualquier caso, Lancy, a mí puedes seguir llamándome lady Olivia Charlize «Discreción» —y en un susurró concluyó—, puedes hacerlo incluso durante esas «horas extras» de las que hablábamos.

Lance rio. Sí, ese era el tipo de ocurrencia que esperaría de Olivia. Se sentó a su lado y arrastró hacia sí una mesilla de media altura para poder comer con tranquilidad. Y, mientras lo hacían, ambos iban leyendo los expedientes, anotando nuevas cosas y, en resumen, comentando todo lo que pensaban sobre el caso.

—Hay material para días…

—Tal vez deberíamos llamar a Frank, me parece que estamos en un punto muerto.

—No sé, Liv…, es tarde y no sé si deberíamos abusar de su amabilidad, ya ha hecho demasiado…, especialmente por mí.

—Es cierto, pero con el tema de Louis y el robo de cadáveres, no, Lance, no quiero esperar…, no puedo esperar…

—Humm… supongo que le necesitamos…

Tenía razón, no importaba cuántas veces leyesen los documentos o cuántas trataran de darle la vuelta, si no conseguían aportar información nueva seguirían dándose contra un muro de fracasos. Así que, lentamente, asintió, recogió los restos de comida y, esperando a que su compañera llamara al técnico, se tomó la libertad de fumarse un cigarrillo.

—Después de esto creo que voy a dejar esta mierda… —se dijo para sí.

Entretanto, el teléfono de Frank Collingwood daba señal y Olivia conseguía establecer contacto con él. Ambos se saludaron sin demasiadas cortesías, rápida y escuetamente, ella se disculpó por llamar a deshoras y enseguida se pusieron de lleno en el meollo de la cuestión.

—Olivia, es imposible acceder a los correos de los peritos —escuchó cómo le decía él—, tenían una configuración muy especializada.

—¿Y eso qué significa?

—Que sus correos se borraban al enviarse. No hay rastro de ellos, no puedo seguir la pista ni saber a quién se los enviaron.

—¿Y si averiguáramos…?

—Sería difícil —respondió, adelantándose—, pero algo podría hacerse. Hasta entonces seguiré barajando opciones.

Pero para cuando pusieron fin a la llamada, Olivia ya tenía una idea en la cabeza, una idea que, de estar en lo cierto, haría innecesario ir más allá.

—Lance, ¿recuerdas esa frase? —le consultó, al tiempo que él tiraba la colilla dentro de un vaso—. Dijeron que ya lo habían enviado…

—Sí, lo recuerdo…, fue cuando hicieron toda esa mierda de las diapositivas.

—Sí, tú les metiste prisa y les dijiste que nos podían mandar el informe por correo y ellos dijeron que ya lo estaban haciendo y que a esas alturas ya debería de estar.

—Humm…, a mí no me suena haber recibido nada, aunque no es que haya estado muy al tanto de mis mails después de lo de la puta bomba…, así que… sí, tiene sentido, es posible que sí consiguieran enviarlo y que su informe esté en uno de nuestros correos.

Exactamente. Lance había dado en el clavo, esa era la idea que había tenido Olivia: si los peritos les habían enviado los informes, aún era posible que, a pesar de haberlos eliminado en sus cuentas, existiera una copia en sus propios directorios. Entonces, Olivia se apresuró a pedirle un ordenador y él, presto, le tendió su portátil mientras observaba fascinado cómo se desenvolvía.

—Ya que es el tuyo, probemos primero tu cuenta —Y mientras abría el navegador, agregó—, teclea.

Lance escribió su contraseña y luego accedió al correo electrónico. Dentro había multitud de basura: spam de todo tipo, desde anuncios de viagra hasta mensajes que seguían la fórmula clásica del timo nigeriano, pasando por promociones a productos deportivos, teletienda e incluso maquillaje. También había algunos correos antiguos, christmas navideños y sin abrir de su madre y alguna cosilla salvable más, pero ni rastro del supuesto correo de los peritos.

—Mierda…, déjame a mí, voy a probar con mi cuenta.

Seguidamente, Olivia volvió a tomar posesión del portátil y, poniéndoselo en el regazo hizo lo propio: en su correo había mucha menos morralla y, en líneas generales, estaba mucho más ordenado que el suyo, por eso fue muy fácil de ver que tampoco estaba ahí el dichoso correo.

—No está… —declaró, desesperanzada.

—Esos gilipollas de Holly y Franky, ni siquiera eso han podido hac…

Pero Lance tuvo que detener su arrebato, pues una idea le cruzó la mente con una corazonada tan poderosa que hubiese jurado que era cierta incluso antes de comprobarla. Refrenando sus malas palabras, se apresuró a coger el portátil y a salir de la cuenta de Olivia.

—¿Qué haces? —preguntó, extrañada.

—Hay algo que no hemos comprobado.

—¿El qué?

—La basura.

Y entonces clicó. Al instante la pestaña se refrescó y mostró todos aquellos correos que no habían pasado el filtro programado por el ordenador, un filtro, cabía decir, que tampoco parecía muy exigente teniendo en cuenta las barbaridades que colaba. No obstante, por algún motivo incomprensible sí había decidido ocultar el correo que buscaban.

—¡Joder! ¡Sí! ¡Sí! —exclamó eufórico, a la vez que le daba de nuevo para abrirlo—. ¡Oh, sí! ¡Qué maravillosa ironía! ¡El puto correo de esos dos tenía que estar en la puta basura! ¡¿Cómo no?! ¡¿Dónde iba a estar sino?! Joder, no sabía que Google fuese tan inteligente y se haya coscado de que me provocaban urticaria. —Y conteniendo su exaltación, añadió—: Suerte de mi puto desorden, Liv. No creo que pudiésemos haberlo encontrado en el tuyo porque imagino que el spam y la basura se te eliminan automáticamente.

—Eso no importa ahora —respondió ella, urgiéndole con unos golpecillos nerviosos en el hombro—, ¿qué pone, qué pone, qué pone…?

—«Informe pericial de las muestras de escritura: conclusiones de los llamados Diarios de taxidermia» —leyó él—. Al menos, los tipos estos eran más profesionales trabajando que…

—Déjales estar y lee. Ahí, ahí, descarga el fichero.

Y lo leyeron. Vaya si lo leyeron. Lo leyeron con atención, sin obviar ni una sola palabra, ni un solo tecnicismo. Se tragaron toda la palabrería y la pomposa jerga de los peritos, se tragaron su verborrea, su repelente y aburridísima forma de hablar de las «hampas» y las «jambas» y de un montón de conceptos que desconocían y que, en realidad, no les importaban lo más mínimo. Y, aun así, se lo tragaron todo, de principio a fin. Y lo que leyeron, tal y como los peritos habían aseverado, les reveló la auténtica verdad. Una verdad imponente, una verdad ignorada y revolucionaria que, no en vano, lo cambiaba todo. Lo que había escrito en ese informe, sencillamente, reescribía las normas del juego, le daba la vuelta a todo lo que creían conocer.

—Entonces… —alargó Olivia, tan asombrada que apenas podía componer frases—, si eso es cierto…

—Son dos —sentenció él.

Capítulo XIII

Tres son multitud

40

Lance y Olivia releyeron las conclusiones de los peritos por lo menos tres veces y en cada nueva pasada parecían más sorprendidos que la anterior. No entendían cómo se les había podido pasar por alto, cómo se habían obcecado tanto en perseguir ideas equivocadas, defendiéndolas a capa y espada. En varias ocasiones se barajó la posibilidad de que el Cazador de Mariposas en realidad fuesen dos o más personas, pero siempre habían terminado descartando la idea: puede que fuese por la insistencia de Coleen en defender que era solo uno, o porque el modus operandi parecía siempre igual; también podía deberse a que el asesino siempre hablaba en singular y con la misma voz, robotizada e indistinguible, sí, pero la misma, al fin y al cabo. Por esta razón en cuanto las conclusiones, aparentemente irrefutables, de los peritos demostraron que se equivocaban, no pudieron más que mirarse confundidos y sentirse como si ya nada tuviese sentido. Pedían un cambio en el caso, una reinterpretación, un pequeño giro en la perspectiva, pero eso acababa de poner patas arriba todo su mundo y todo lo que creían saber al respecto.

—Normal que no pudiéramos resolverlo…, estábamos tratando de abrir una puerta con la llave equivocada.

—Sí…, y aún no me lo puedo creer —dijo ella con un hilo de voz—, por favor, Lance, lee el informe de nuevo.

—Está bien. —Y tras carraspear para aclararse la voz, entonó—: «Las pruebas facilitadas por los agentes de policía, cedidas voluntariamente por el mismísimo criminal, comprenden dos tomos de valor inestimable. Su valor no reside en el contenido en sí, aunque también —enfatizó—, sino más bien en lo concerniente al estilo y el redactado. Los escritos a mano muestran dos tipos distintos de perfil: las letras, aunque se asemejan, son claramente diferentes entre sí al ojo experto. La forma de los puntos, el trazo de las letras “t”, las sutiles diferencias en la curvatura de las hampas y las jambas, la coletilla de las vocales al final de palabra y el empleo de cursiva plantean ya de entrada que los documentos han sido escritos por dos personas distintas. Más allá de eso: la presión, la intensidad, la forma del trazo e incluso el vocabulario utilizado, introducen las peculiaridades de estos sendos perfiles, que diferenciaremos en base a estas dos nomenclaturas: maestra e impostada».

—¡Santo cielo! ¡Si hasta fueron capaces de detectar que se expresaban de forma diferente!

—Bueno, para algo eran expertos —apostilló él, encogiéndose de hombros y preparándose para proseguir con la lectura—. «Ambas tienen un interés notable y es difícil señalar cuál es más destacable de las dos, diferente cuestión es señalar cuál precede a cuál. El perfil original corresponde a la figura maestra, sus escritos son escasos, pero son los que parecen más antiguos: su lenguaje es más neutro y observacional, más desapegado y, en general, científico. Al escribir lo hace con delicadeza, sin apretar, revelando un temperamento calmado y, en definitiva, una naturaleza plácida, casi mansa. Por su perfil, deducimos que se trata de un sujeto inteligente, calculador, que sabe controlarse y que, a razón de ello, ha sabido escabullirse de la ley, ocultando sus crímenes. El impostado trata de imitar este primer perfil. Nos es imposible determinar si lo hace por voluntad propia o es cosa de la figura maestra. Ambas posibilidades son factibles: o el impostado anhela heredar el manto del maestro y trata de seguirle, o el maestro pretende dejar un legado y le marca las pautas. Puede, incluso, que haya algo de sugestión o rolificación cultural. En cualquier caso, ninguna de las dos opciones son posibilidades necesariamente excluyentes. Empero, si hay algo que es realmente evidente es que ambos perfiles colaboran, pues en los diversos diarios se entremezclan, demostrando que hay aportaciones de uno y de otro. Creemos que los diarios en sí son escritos por la personalidad maestra y que las adiciones, los complementos, son aportados por la personalidad impostada. Esta personalidad, sin embargo, difiere mucho de la otra: es furiosa, colérica, y es probable que tenga poco autocontrol. Por su manera de escribir, amenazante y extremadamente egocéntrica, creemos que se trataría de un sujeto muy voluble, uno que podría estallar o tener un arrebato en cualquier instante. Además, el uso indiscriminado de perspectivas personales así como el abuso del “yo” y sus derivados conceptuales presentan a alguien, casi con toda seguridad, mucho más joven que “el maestro”. Se trataría, por tanto, de un individuo orgulloso, impaciente, con un posible complejo de Dios y, en definitiva, con el secreto anhelo de darse a conocer».

—Suficiente, no sigas. Me duele la puta cabeza.

—Si te soy sincero, a mí también… —reconoció él, cerrando la tapa del ordenador y colocándolo sobre la mesa—, pero…

—Hay que seguir con el caso, sí, lo sé…, uff…, está bien, ¿cómo lo enfocamos?

—Necesitamos «la pizarra» —apuntó él, levantándose prestamente.

—¿Es necesario?

—Ajá. Hay mucha información que procesar. Hagámoslo bien, a la antigua usanza.

Tras ello, Lance desapareció de ahí, abandonó el salón y se perdió en alguna de las diversas habitaciones de la casa. A los diez minutos y tras varios llamados de Olivia, regresó trayendo consigo una especie de pizarra transparente, como de cristal, de unas proporciones exageradas, que estaba encastada dentro de un marco con caballete que, al tiempo, tenía ruedas que facilitaban que pudiese desplazarse.

—Y ahí está: «la famosa pizarra».

—Guárdate el sarcasmo, vaquera, en esta joyita conectamos el Warlock y el Euphoria.

—Y entonces, igual que ahora, también me pareció un útil demasiado aparatoso.

—Y ahí has dado en el clavo, es útil —masculló al tiempo que la deslizaba frente al sofá y echaba mano de un rotulador azul—. Vamos, Liv. Es tiempo de jugar al «yo sé, yo desconozco».

—Vale, separa bien las columnas —le pidió ella, erguida hacia adelante y con los codos apoyados en sus rodillas—, ahí…, perfecto…

—Tú primero, ¿qué sabemos? ¿Qué podemos considerar canon y absolutamente seguro?

—Las víctimas, todas ellas son seguras: Nicole Walker, Emma Scott, Sookie Rafaello, Alice Shepard, Nathy Becher y las otras que identificamos y que eran previas a lo de Nicole.

—Cinco chicas actuales más varias previas son asesinadas —enunció él a medida que anotaba—, eso es un hecho, ¿qué más?

—La contraparte: el asesino.

—Tenemos a un Cazador de Mariposas que, al parecer, ha resultado ser dos. —Y con un gesto casual, manifestó—: Más.

—El asesino sabe de anatomía.

—Y de bombas e informática —puntualizó sumando esa información a la cuadrilla correspondiente—. Eso era lo que antes constituía un solo perfil, pero… en vista a la idea de que pueden ser dos, estaría bien plantearse si los conocimientos no están divididos también.

—Tendría sentido…, uno sabe de anatomía, el otro de informática y puede que juntos se las hayan ingeniado para saber de explosivos.

—Lo dejaremos como una conjetura, pero parece una hipótesis bastante válida —aceptó, tamborileando con la culata del rotulador sobre la superficie translúcida—. Ahora me toca a mí, es hora de introducir las particularidades del caso, las cosas que decantarán nuestro asesino hacia un sospechoso o hacia otro.

—Así que ya sopesas opciones.

—Un par, y estoy seguro de que tú también, pero esperemos al final a ver si coincidimos, si es así…

—Si es así será mejor que levantemos el culo del sofá y vayamos cagando leches a detener a alguien.

—No lo habría podido decir mejor —respondió él, poniendo las manos en la cintura y soltando una carcajada—, está bien… Punto número uno: estoy seguro de que el asesino estuvo el día de la ceremonia, lo descartamos porque no podía ser, pero… como todo lo demás, al ser dos, uno podía estar presente y el otro no, así que podría ser un punto válido. —Su rostro adoptó un aire más serio y adicionó—. Si uno de los dos estuvo en la ceremonia necesariamente tuvimos que interrogarle, así que podríamos delimitar mucho nuestra lista de sospechosos.

—Es también una conjetura, pero sigue.

—La llamada —planteó al tiempo que ella asentía y él lo plasmaba en la pizarra—. Si fueron dos, uno podía estar ahí y el otro no, de esta forma podrían crearse coartadas con el único fin de despistarnos y de salir de la lista.

—Eso suena a Christopher.

—Sí, sinceramente, podría, pero, en realidad, me estoy refiriendo a otra persona. De cualquier modo…, sigo… —musitó, dándose la vuelta y escribiendo algo en letras mayúsculas—, el rapto de Alice: Matt Campbell provocó el apagón y no le encontrábamos el sentido, ¿por qué necesitaba que otro lo hiciese?

—¿Por qué crees?

—Porque puede que la persona que solía encargarse de eso no estuviera disponible, en ese supuesto, necesitarían un sustituto. Al ser uno podía entenderse que necesitase a Matt, pero existiendo la posibilidad de hacerlo por control remoto, seguía estando la pregunta ahí, ¿para qué incluirle si no le necesitaba?

—Porque el asesino que sí estaba disponible en realidad no dominaba tanto de tecnología.

—Exacto —ratificó Lance, dando una palmada—. De nuevo son conjeturas, pero creo que nos acercamos bastante. —Envalentonado, siguió—. Durante el apagón creímos que una sola persona había forcejeado contigo, dejado fuera de combate a Peterson y a Holland, amordazado a Coleen y secuestrado a Alice, pero tenemos que añadir lo sucedido con Strauss. Al haber dos personas, ya no son tantas cosas: mientras uno se llevaba al comisario en su Mercedes, el otro podía hacer lo demás.

—Justo, sí, pero podría.

—Podría…, y esta es la información principal. —Tras echarle un rápido vistazo a la pizarra a medio llenar, soltó—: ¿Qué más podemos añadir?

—Varias cosas: estaba el asunto de las grabaciones, que solo podría averiguar alguien que sabía que estabas peleado con Strauss; el robo de tu coche y lo sucedido con Miller, eso tuvo que hacerlo el asesino que no estuvo dentro de la ceremonia, si es que eso fue en realidad lo que sucedió.

—De acuerdo…, tenemos bastante por ahora, ¿dónde converge todo esto?

—Oxford.

—Sí, en el dichoso Oxford College de los cojones —coincidió escribiéndolo en la parte superior de la pizarra y rodeándolo varias veces con un círculo—. Así que… ¿qué lectura general podemos sacar de todo este panorama?

—Resumidamente: son dos asesinos, probablemente maestro y discípulo; tienen alguna relación con Oxford, ya que todas las víctimas conectan con la institución; forzosamente debe ser alguien que conozcamos, alguien que haya estado en comisaría, pues contaba con información de primera mano —compiló Olivia, hablando con carrerilla—, evidentemente, uno tiene un criterio a la hora de matar, siempre asesina mujeres, por contra, el otro no hace discriminaciones, de ahí la violenta muerte de Strauss y, supongo, que también lo de Miller y los peritos. Ambos crímenes eran completamente diferentes a las otras muertes, tanto que, incluso, si no hubiese habido toques de atención por parte del Cazador, podrían haber parecido aislados y sin conexión. Y eso me hace pensar…, ¿y si precisamente algunas de estas cosas han estado pasando porque durante algún breve espacio de tiempo los dos asesinos no han podido conectar? Es raro…, pero hay algunas cosas aquí que me hacen pensar que, por momentos, en lugar de cooperar, lo que estaba sucediendo es que uno estaba pisando el trabajo del otro…, aunque no tengo muy claro si era casual o intencionadamente…

—Muy buena observación, Liv. Y respecto a la brutalidad de lo de Miller y el comisario, sí, lo eran, tienes razón en todo, y eso me lleva a preguntarte…, Liv, haz memoria…, ¿no hay nadie que te suene que dé justamente ese perfil? Dime, ¿se te ocurre alguien así? ¿Alguien soberbio y con complejo de Dios? —preguntó de un modo claramente retorico—. ¿Alguien a quien ya hayamos conocido? ¿Alguien que sea joven, que tenga relación con el Oxford College y que pudiera haber estado, para satisfacer sus deseos megalómanos, el día de la ceremonia?

—Claro que sí. No me lo digas: Connor Pellington.

—Si lo de la ceremonia es verdad, si no me equivoco, él es nuestro principal sospechoso de encarnar al criminal del tipo dos, el del perfil del impostado. Eso si no me equivoco, así que lo anotaré por aquí.

—¿Pero y qué sucede si te equivocas? —planteó ella, cruzando los brazos, frunciendo el ceño y entornando los ojos—. ¿Y si uno de los asesinos no estuvo ahí?

—Entonces tengo otro nombre: Louis Delacroix.

—¿El ayudante del forense?

—Tres razones —se limitó a decir—: es morboso y extravagante, también es de Oxford y, más importante todavía, encajaría con mi otro sospechoso.

—Déjame adivinar: Clarence Stuart.

—En ese punto no sabría decirte si es cliché o no, pero, sin duda, encaja en el perfil. —Y sin perder un segundo, se dispuso a razonarlo—: Disciplinado, calmado, domina las artes médicas. Por edad encaja, se mostró bastante impasible con las víctimas, no estaba presente cuando se produjo la llamada, ni en la mayoría de sucesos, sí estuvo cuando se produjo el apagón, momento en el que desapareció misteriosamente, podría haberse llevado a Alice fácilmente y, si alguien le veía, nadie sospecharía porque ya la habían visto con ella y, además, qué coño, es médico, ¿de qué iban a sospechar exactamente? —Apreciando que Olivia cabeceaba de forma afirmativa, dándole la razón, agregó—. Además, otra cosa a añadir: durante el primer asesinato, con Nicole, apareció de la nada. Dijo que Strauss le había enviado y, como es lógico, en ese momento no tenía motivos para dudarlo, ¿por qué razón iba un forense que no era requerido a presentarse en un caso que ni le iba ni le venía? Pero si Strauss no le llamó podría haber aparecido para meterse dentro de la investigación, como intentan hacer la mayoría de psicópatas de manual. Además, visto lo visto, como no tenemos forma de comprobarlo, podríamos suponer que el asesinato de Strauss tenía más motivaciones ocultas de las que pensábamos, puede que pensase que nos acercábamos y para evitar que formuláramos la pregunta decidió cortar por lo sano y deshacerse de él.

—Eso por no añadir lo que ha pasado esta mañana con la mierda de los cadáveres, no parecía que hubieran forzado nada y, aun así, se los han llevado, así que parece lógico que hayan sido ellos —apostilló—. Al menos uno de los dos, probablemente el doctor Stuart.

—Probablemente. Además, piensa esto, el doctor Stuart dató las muertes y nos explicó cómo se habían producido, eso significa que tenía la posibilidad de alterar la información a su favor. Ya puestos a dudar, incluso, podríamos cuestionar que fuese en directo.

—No, seguramente lo fue. Frank y Mai ya lo demostraron con toda esa parafernalia tecnológica.

—Sí, pero ese no es el punto: el punto es que podría habernos guiado en la dirección equivocada, con el tema de la sutura, por ejemplo…, nos dijo que no era profesional, pero… ¿y si lo era?

—No sé, Lance, pero si el Cazador de Mariposas es el doctor Stuart, ¿por qué Alice no reaccionó al verlo? —Y reformulando la pregunta articuló—: Dijo que creía que sería capaz de reconocer su voz, así que, ¿por qué no…?

—Pueden ser tropecientos millones de cosas, Liv. Quizás estaba tan nerviosa que no se dio cuenta, quizás el cambio de ambiente afectó a su percepción…, quizás, yo qué sé…, quizás, en realidad, no era capaz de identificarle aunque creía que sí o la movida esa que hace con la voz es demasiado…, yo qué sé…, demasiado buena y lo hace irreconocible.

—Eso son divagaciones. Todo lo último, de hecho, lo son. Recula y quedémonos con lo principal —le instó ella, tomándole el relevo en la pizarra—. Esos tres nombres: Connor Pellington, Louis Delacroix y Clarence Stuart.

—Lo que viene ahora es establecer relaciones entre ellos y cotejar qué combinación es más factible.

—Sí, pero, solo por incluir, también deberías meter al profesor Guilligan en el saco.

—Yo también creo que encaja en el perfil —admitió él—, pero no quiero incluirlo por una razón.

—¿Cuál?

—Si Connor es el «impostado», Christopher no puede ser el «maestro».

—¿Y por qué no?

—Porque ambos estaban al mismo tiempo en comisaría cuando se produjo la llamada y Christopher hablaba con otra persona.

—¿Y si no fuera Connor y fuera Louis?

—Más de lo mismo. La voz de la persona al teléfono no era la de Louis, la hubiese reconocido —aseveró—. Así que, si Christopher estaba dentro y Louis fuera, es imposible que hiciera dos llamadas al mismo tiempo y que en ninguna de las dos se le reconociera la voz.

—Tienes razón, pero, de todas maneras, inclúyele, ponlo en una categoría secundaria, ¿qué sé yo? Pero no cometamos el error de otras veces, no demos a nadie por sentado.

—Vale, ya está —aceptó, mientras recuperaba el rotulador de las cálidas manos de Olivia—. ¿Entonces qué? —preguntó—. Hipótesis, ¿quién de esos cuatro es nuestro dúo macabro? ¿Qué miembros particulares son la mitad del demente hijo de puta?

—¿Cerramos la lista aquí?

—La cerramos, sí.

—¿Y estamos seguros de que, por fuerza, tienen que ser dos de ellos? —insistió ella, queriendo asegurarse de que, al fin, acotaban la búsqueda.

—Dos de cuatro, sí. En vista a lo que sabemos ahora no se me ocurren más posibilidades —aseguró tras revisar la información un par de veces—, y estoy completamente seguro de que el culpable, uno de los dos o los dos han estado en comisaría. Así que, como decía, eso reduce significativamente la lista de potenciales sospechosos.

—Así que ahí queda la cosa…, ahí está nuestro Cazador de Mariposas: Connor Pellington, Louis Delacroix, Clarence Stuart o Christopher Guilligan.

—Llama a Frank, a ver si con suerte ha conseguido los informes académicos.

—Si los tiene solo tendrá los de las víctimas y el de Matt.

—Entonces habrá que pedirle también los de Louis y Connor —dijo, cuando se dejaba caer pesadamente sobre el sofá—. Si los dos Cazadores son Clarence y Louis, que es una de las alternativas que más sentido tiene, encontraríamos relación evidente en el expediente. Si la combinación es otra puede que en el apartado de asignaturas cursadas encontremos la relación entre unos y otros.

—Tiene sentido, ahí podría estar la conexión.

Y sin mediar palabra alguna, Olivia echó mano del móvil, pulsó el número de Frank Collingwood y esperó que, para aquellas horas tardías de madrugada, siguiera despierto y dispuesto a ayudarles.

—Hola de nuevo, Olivia, no esperaba que me llamaras otra vez, pero no importa —la saludó él, tras descolgar el teléfono—, iba a llamarte yo por la mañana. Me temo que tengo malas noticas, lo de los correos imposible…

—Olvídate, ya lo hemos resuelto. Te llamaba para saber qué tienes sobre los expedientes académicos.

—Ah, eso es algo bastante más sencillo. Aún no lo he hecho, pero me pongo ahora mismo —prometió, y rápidamente agregó—, no cuelgues, no tardo nada.

—Espera, queremos dos expedientes más: el de Connor Pellington y el de Louis Delacroix. Son los que más nos interesan, por favor, ya que lo haces, mándanos primero esos dos.

Frank no respondió, pero en su lugar se escuchó, incluso a través de la línea, el teclear enérgico y casi furioso del informático, aporreando los botones del ordenador con tanta destreza que casi parecía otro cliché de la ficción. Entonces, tras un par de minutos, alguna palabra inaudible que se dijo para sí mismo y un suave carraspeo, anunció:

—Marchando, ya los tenéis en vuestros correos. Ahora os envío el resto.

—Gracias.

—No hay de qué, solo espero que os esté siendo útil.

—Más de lo que te imaginas —aseguró ella.

Y uno de los dos —ni se dieron cuenta quién ni realmente importaba— cortó la llamada. Tras ello, Olivia corrió al lado de Lance, se sentó junto a él y, adelantándose, volvió a colocar el portátil en su regazo. Al levantar la tapa, la luz azul les iluminó las caras, incomodándolos un segundo y, después, todo cuanto tuvo que hacer fue darle a refrescar y la pestaña con el correo de Lance se actualizó.

—De puta madre —soltó Lance, aplaudiendo la profesionalidad de Frank—, es increíble cómo hace esas cosas, es como un mago de los unos y los ceros.

—Cuando dejes de babear por él si quieres leemos esto.

—¿Celosa?

—¿Debería? —cuestionó sarcásticamente—. Si de las rubias has decidido pasar a los que tienen barba…

—Eso no diría mucho en tu favor, ¿no crees? —trató de chincharla él.

Luego clicaron en el correo de Frank y descargaron los ficheros. Acto seguido, los leyeron, lo hicieron con gran interés pese a que su contenido de primeras parecía poco dado a lecturas profundas: era solo un listado de asignaturas, pagos y calificaciones, en alguna ocasión se añadía alguna anotación, pero salvo eso no había nada a priori interesante.

—Mira esto —señaló Lance—: Connor estudia Ingeniería Informática, que ya de por sí encaja bastante con parte de los perfiles que buscamos, pero, además, cursaba dos optativas: Muerte Funcional de los Organismos Vivos, con el doctor Stuart, y Fundamentos de la Recomposición Taxidermística con Guilligan.

—Así que, a efectos prácticos, si Connor era el «impostado» cualquiera de los dos podría tener el perfil «maestro». Por este lado no nos ha aclarado demasiado.

—Sí, pero nos ha dado una conexión y un argumento importante, porque, ¿para qué iba un informático a cursar este tipo de optativas? —cuestionó, sagaz—. Salta a la vista que Connor es el «impostado».

—Y, aun así, podemos equivocarnos… ¡Pero qué coño! ¡Vayamos a por él!

—Sí, creo que es la decisión acertada. Pero ahora no es el mejor momento.

—¿Por qué no?

—Creo que será más fácil hacerlo por la mañana. Piénsalo, yo tengo las manos atadas porque mientras tenga que cumplir con el arresto domiciliario no soy poli, y tú no volverás a serlo hasta mañana cuando vuelvas a tener el papeleo en orden. Creo que esa es la mejor ocasión. —Y tras comprobar cómo Olivia le daba la razón con un leve cabeceo, prosiguió—: Además, es mejor que estemos frescos y preparados para todo, y en Oxford se reúnen todos nuestros sospechosos, me parece sensato actuar en un sitio donde podamos tenerlos a todos reunidos al mismo tiempo —planteó él.

—Sí, y así podremos trincarlos sin que nos vean venir. Para entrar en su casa tendríamos que echar la puerta abajo y, sin una orden, nos la podríamos cargar que no veas.

—Sobre todo si no percibimos indicios de criminalidad que justifiquen que entremos de esa manera —coincidió Lance, ratificando su argumento.

—Está bien, mañana a primera hora, pues, de cabeza a Oxford y a ver si le hacemos confesar. —Y dejando la reglamentaria sobre la mesita de noche de Lance, completó—: Con suerte, él nos chivará quién es el otro Cazador.

—Sí, sospecho que mañana será un día importante.

—Lo será, estoy segura, y cuando estemos de camino yo trataré de ponerme en contacto con los otros tres.

—¿Para qué? —preguntó mientras la observaba desnudarse—. ¿Qué has pensado?

—Tú has dicho que es importante que estén todos en el mismo sitio, pero yo creo que sería interesante ir un paso más allá. Creo que si los llamamos podríamos tenerlos ubicados y controlados.

—Podríamos, aunque no sé si lo conseguiremos. Antes he tratado de contactar con Louis y el doctor Stuart, pero saltaba el buzón de voz —explicó, dejándose caer sobre el colchón que tenía rajado de arriba a abajo—. Espero que mañana lo cojan porque quiero aclarar todo este tema de los cadáveres. —Y muy seriamente, mientras se daba la vuelta, añadió—: Y está claro que Louis tiene que ver con todo esto, así que… si Connor es el «impostado», quiero saber qué coño pinta Louis en la ecuación.

—Es sospechoso y preocupante que hayan desaparecido justo ahora…, quizás Connor no sea el Cazador joven después de todo y lo sean ellos dos.

—Eso encajaría, sí, y resultaría muy conveniente —coincidió, dejándole sitio en la cama—. Pero, Liv, a estas alturas yo ya no me creo nada y menos de las cosas que parecen convenientes.

—Sí, tienes razón. Además, no podemos olvidar que Connor también encaja a la perfección, recuerda que tenía teorías muy extrañas y cuestionables sobre la vida, lo del complejo de Dios se ajustaba perfectamente a la naturaleza de su tesis y, en suma, tengo motivos sobrados para creer que podría ponerse violento —sugirió ella, mientras se metía dentro y lo abrazaba—. Por eso mismo creo que es fundamental que al menos contactemos con Stuart y Guilligan, como sus profesores, si nos acompañan, quizás consigamos calmarle y evitar que haga alguna tontería.

—Como teoría es muy bonita, Livy —dijo dándole un beso en la frente, antes de apagar la luz—. ¿Pero eso no hará que los otros dos se pongan nerviosos e intenten hacer algo?

—¿Hacer el qué? ¿Huir? —soltó ella, de forma sarcástica—. ¿No crees que eso les delataría?

—Con toda certeza. Está bien, por la mañana, haz las llamadas.

41

Lance y Olivia se despertaron de madrugada, mucho antes de lo necesario, y ambos empezaron a temer que aquello se estuviera convirtiendo en una mala costumbre. Sin embargo, como les sobraba tiempo, aprovecharon para achucharse bajo las sábanas y pasar un pequeño rato de intimidad juntos. Luego, hicieron lo propio bajo la ducha y, al final, cuando ya se creyeron satisfechos y empezó a echárseles el tiempo encima, se vistieron y desayunaron lo primero que pudieron improvisar.

—Se nos ha hecho tarde, Lance. Con la tontería es casi la hora de comer…

—Las clases duran todo el día y si el teléfono no ha dado por culo, señal de que no ha pasado nada grave todavía. Tenemos tiempo.

—Bueno, pero será mejor que dejemos de perderlo.

—Ajá…, ¿estás preparada? —preguntó, mientras se aseguraba de que la pistola estaba limpia y cargada.

—Completamente, vamos a detenerle y a resolver este caso de mierda —respondió ella, haciendo ademán de ponerse la chaqueta y de ceñirse la funda de la reglamentaria a la cintura—. Nos vamos de caza.

Y mientras Olivia hacía sus llamadas, Lance disponía de lo necesario: se despidió cariñosamente de Cinnamon y, tras volver a enchufarle el pequeño artefacto de Frank, cogió de uno de sus armarios una sirena móvil que tenía guardada para emergencias. Acto seguido, bajó a pie de calle y preparó el vehículo. Con el Touareg prendido, esperó a que ella se subiera al coche y puso primera.

—Es tarde de cojones, Lance…, qué puto desastre…

—¿Y qué quieres que diga? Lo siento, pero creo que los dos necesitábamos «nuestro rato».

—Ya, al menos me siento estupendamente, es un día perfecto para trincar a un asesino en serie, ¿no te parece? —Y tras echarle una rápida ojeada al reloj digital situado al lado del cuentakilómetros, agregó—. Suerte que aún seguimos en horario universitario. Debería estar en clase o en el campus y, ahora que caigo, por cierto, ¿quién fue el memo que lo dejó salir antes de acabar el interrogatorio?

—Todo el mundo estaba pendiente de la llamada del Cazador. Te recuerdo que exigió que vaciáramos la comisaría. Así que, ¿qué sé yo? —cuestionó, con un encogimiento de hombros—. No tengo ni idea de cómo averiguar quién fue el listillo que dio la orden de dejarlo marchar.

—Pero el caso es que se fue y nos olvidamos completamente de él, salió de nuestro radar.

—Sí, y ahora que lo pienso, todo fue tremendamente oportuno. Cuantas más vueltas le doy más me encaja Connor —Y apretando con fuerza el volante, agregó—, mira que ya es puta casualidad que el Cazador llamara justo, justo cuando lo estábamos interrogando.

—Sí…, casualidad…, todo meticulosamente calculado parece eso, Lance.

—Totalmente. Joder…, cuántas cosas encajan ahora que tenemos sospechosos plausibles y sabemos que son dos. Y, por cierto, hablando de eso, ¿has dado con los otros?

—No hay ni rastro ni de Louis ni del doctor Stuart —informó, comprobando que llevaba bien puesto el cinturón de seguridad—, pero el profesor Guilligan dice que nos ayudará a tratar con Connor, no ha preguntado por qué ni le he dado detalles, así que puede que no se lo espere.

—O puede que sí. En cualquier caso, el hecho de que tanto Louis como el doctor Stuart sigan desaparecidos es mala señal. Se me ocurren varias opciones: o son cómplices y son las personas que buscamos, o lo es Louis y se ha cargado al doctor, o viceversa.

—Sí…, pero Louis cursaba las mismas optativas que Connor, debían de conocerse, así que también podría ser una cosa de ellos dos, ¿no te parece?

—No —desestimó él— recuerda lo de la personalidad «maestra» y la «impostada». Por algo bueno que han hecho los putos peritos, más nos vale tenerlo en cuenta. Además, los primeros crímenes se remontan a cuando eran críos o incluso antes. Así que imposible, como máximo puede ser uno de los dos, pero no ambos. Creo que es lógico y no quiero sonar demasiado obvio, pero… yo diría que la personalidad «maestra» tiene que corresponder a alguien necesariamente mayor, al fin y al cabo, sus aportaciones eran las más antiguas, así que…

—Es verdad…, pero, en cualquier caso, si después de hoy podemos descartar a Connor, querrá decir que Louis es…

—Ya solo por lo de la llamada, la desaparición de los cadáveres y por no dar señales de vida está en el top de la lista —coincidió—. Creo que, quizás, incluso debería estar por encima de Connor. Que se haya esfumado así como así no me parece casual…, y después de la última notita…, no sé, Liv, me siento como un niño siguiendo un caminito de caramelos. Todo esto de Louis es tan raro…

—Ya…, y puede que estés en lo cierto, aunque no sé…, por alguna razón me da en la nariz que hemos acertado con Connor. No sé, ya vi cosas raras en él antes. De hecho, cuando le interrogué creo que lo percibí, no le di importancia entonces, pero…

—Guiarse por el instinto es fundamental en nuestro trabajo, en su justa medida —remarcó, dando un volantazo para encararse en la dirección correcta—, solo espero que no te equivoques como yo, Livy. Tampoco podemos permitir que se repita lo de Campbell. No, esta vez tenemos que hacerlo mejor, nadie debe resultar herido.

—Y nadie lo hará.

42

Llegaron al Oxford College dos horas y algo después, cuando el reloj ya estaba próximo a marcar las tres, sin embargo, el horario de clases se extendía hasta las siete por lo que aún tenían esperanzas de encontrar por lo menos al profesor Guilligan. Dar con Connor, si es que lo conseguían, ya era otra historia. Ninguno de los dos lo había pensado, pero como no habían sabido de él desde el día en el que lo interrogaron, bien podría haber desaparecido, podría haberse dado a la fuga o abandonado el país. Después de todo, si eran dos, solo era necesario que uno estuviera en activo para que se siguieran produciendo los crímenes. No obstante, si les sonreía la suerte, si Connor no había anticipado el peligro que suponían para él y había seguido haciendo su vida con normalidad, aún era posible que lo encontrasen ahí, en Oxford, asistiendo a clases como si no pasase nada.

—Me pregunto qué cara pondrá Guilligan al verme, seguro que será un poema —aventuró Lance, mientras bajaban del coche—. La última vez que me vio la lie en su despacho y me redujo un equipo del calibre de la Delta Force.

—Bueno, si su cara es un poema solo espero que no sea una interpretación de Shakespeare, todas sus obras acababan en tragedia, muerte y lo peor del ser humano.

Afortunadamente, encontrar al profesor Guilligan no les costó demasiado: les estaba esperando con un aire sereno e impasible justo en la puerta del Anexo Médico II, el edificio donde tenía el despacho y donde Connor y Louis solían tener clase. Cuando llegaron estaba fumando uno de esos cigarrillos que decía que se liaba cuando «las tempestades de la vida le incitaban a perderse en vicios mundanos» y, al verlos, esbozó una especie de mueca, una sonrisa a medias, que cabalgaba entre una manifestación sincera y un convencionalismo social. Al tenerles frente a frente le tendió la mano a cada uno de ellos y, con sus ojos glaucos dándoles un repaso de arriba abajo, dijo:

—Y el zorro volvió al gallinero. No sabría decirle si me alegro de verle, inspector, digamos que su última visita fue un tanto… perturbadora…

—Pero dio sus frutos, ¿no cree?

—A estas alturas, inspector Bennet, uno ya no cree nada y duda de absolutamente todo.

—Coincido con usted —se sumó Olivia, mientras le hacía un gesto apremiándole a encabezar la marcha—. Por favor.

—Ah, sí…, Connor. Están de suerte, tenía clase conmigo a las doce y doy fe de su asistencia.

—¿Pero sigue aquí?

—No lo sé. Tenía otra asignatura por la tarde. —Y mirando su reloj de muñeca, sopesó—. A estas horas debe de estar a punto de entrar, si se dan prisa quizás le alcancen. Creo que es en ese edificio de ahí. —Y tras tirar la colilla al suelo, la apagó con la suela, soltó un bufido de hastío y agregó—. Acompáñenme.

Le siguieron a través de medio campus, atajando por los jardines hasta alcanzar el ala de ciencias tecnológicas. Entretanto, mientras lo hacían, miraban a uno y otro lado, alertas, siempre pendientes de si se producía el avistamiento. Como no se dio el caso siguieron adelante, cruzaron la monumental entrada con engranajes y bustos de destacados genios e ingenieros como Alan Turing, al que se le atribuía la base de la actual informática, y circularon por los pasillos guiados por un profesor Guilligan que, para no ser docente en aquel edificio, se orientaba extraordinariamente bien.

—No estoy seguro de por dónde vamos —se sinceró—, no visito a menudo estas aulas, solo en caso de sustituciones o de alguna otra eventualidad, pero…

Entonces lo vieron: Connor Pellington y Clarence Stuart se encontraban plantados fuera de una de las clases. Discutían acaloradamente sobre algo que no alcanzaron a desentrañar, solo la dureza de sus tonos era audible, pues sus palabras parecían ahogadas en su volumen como las partículas de polvo dentro de un huracán. Pero, aun con todo, Lance y Olivia convinieron mentalmente en que se debía de tratar de algo serio, de algo lo suficientemente grave como para que ambos se comunicaran a voz en grito, como dos leones enfrentados que pugnaban por la supremacía de su linaje.

—Connor Pellington —le llamó Lance, apuntándole con la pistola.

—Clarence Stuart —le secundó Olivia, haciendo lo propio.

Por un instante de absoluta perplejidad no hicieron nada, solo intercambiaron una fugaz mirada y fijaron sus pupilas en los agentes que los apuntaban. Luego un escalofrío recorrió sus cuerpos y el profesor Guilligan, por algún motivo, consideró aceptable acercarse más. Susurró el nombre de su pupilo de un modo frío y distante, pero que pretendía sonar conciliador y, entonces, como forajidos del oeste, como un duelo a tres espadas, los tres sospechosos se encontraron enfrentados cara a cara, en un triángulo perfecto. Las miradas acusadoras volaron como flechas envenenadas y se produjo un estremecimiento por las tres partes. Era un momento de extrema tensión, casi podía oírse el elucubrar de sus pensamientos, el fluir de las suspicacias y la certeza incuestionable de que alguien iba a caer justo en aquel instante. Pues, como decía la estadística, al menos uno de ellos era culpable. Y ellos lo sabían.

Capítulo XIV

Querido Ícaro…

43

Olivia sacudió la pistola con un movimiento leve pero contundente, un movimiento que quería decir «quietos, no me obliguéis a usarla». El gesto era universal, hablaba por sí solo, y aunque tanto Clarence Stuart como Connor Pellington lo entendieron a la primera no impidió que hicieran lo que sucedió a continuación:

—Connor no merece la pena —trató de razonar con él el profesor Guilligan, levantando las palmas como dando a entender que estaba abierto al diálogo—, habla con los agentes, acláralo todo y luego…

—¡Cállate, viejo de mierda! —le espetó iracundo—. ¡Da gracias de que no vaya a por ti! ¡Si la situación fuese otra…! ¡Si no estuviesen estos dos gilipollas…! ¡Juro que te mataría!

—No sé por qué dices eso, Connor, ¿no ves que…?

Pero entonces Pellington se abalanzó sobre el doctor Stuart, lo abrazó como un oso a un cazador que le persigue e, impidiendo que este se soltara, le susurró algunas palabras al oído. Después, el rostro del forense se desfiguró, cambió, adoptando una expresión extraña, como la de una gárgola que alterna entre cobrar vida y seguir siendo de piedra.

—¡Sepárate de él, Connor! —rugió Lance.

Y en cierto sentido eso fue lo que hizo. Al momento de proferirse aquellas palabras, Connor se despegó del doctor Stuart con un violento empujón y, acto seguido, inició una atropellada carrera por los pasillos.

—Joder —masculló Lance, al tiempo que Olivia y él bajaban las armas y hacían el gesto de ir tras él.

Sin embargo, la cosa se complicaba. Justo cuando Lance y Olivia mostraron el más mínimo indicio de querer arrancar a correr, el doctor Stuart hizo lo propio: torció a su derecha y abriendo la ventana al exterior, saltó al otro lado, huyendo en desbandada.

—Mierda, ¡quieto ahí, Stuart! —ordenó Lance.

Pero por si la cosa no se estaba poniendo suficientemente difícil, Connor decidió añadirle un plus: se dirigió como una flecha a un lado del pasillo y, sin demasiados miramientos, activó la alarma de incendios, provocando el pánico y el caos más absoluto. Para cuando quisieron darse cuenta, los alumnos de las cinco aulas que se interponían entre el fugitivo y ellos invadieron el corredor, atestándolo de tal forma que casi parecía imposible avanzar. Entonces, Olivia levantó la pistola y la dirigió hacia él. Sin vacilar ni por un instante hizo amago de querer dispararle o, al menos, pareció que se preparaba para hacerlo. No obstante, en ese breve momento de vacilación, Lance le hizo una seña para que bajara el arma al grito de «¡No, podrías darle a otro!». Luego, intercambiaron una mirada fugaz y, en cuestión de aproximadamente un nanosegundo, trataron de decidir cómo proceder.

—Yo me encargo de Connor —masculló Lance, tratando de abrirse paso entre la multitud—. Tú ve a por el doctor.

Olivia ni siquiera respondió. No hacía falta, tampoco había demasiado que decir. En su lugar, optó por esquivar a algunos alumnos, colándose entre sus cuerpos jóvenes e inquietos, y seguir la estela del forense. Tras saltar por la ventana, tardó medio minuto en darse cuenta de dónde estaba y orientarse en las inmensidades de aquel campus universitario. Luego, inmediatamente después de reconocer la zona ajardinada, echó un rápido vistazo en derredor, buscando al doctor Stuart. Había tantas cosas cerca, tanto barullo y confusión, que tardó en localizarle. Pero cuando lo hizo, a lo lejos, viéndolo correr como un poseso de vuelta al edificio de Ciencias Médicas II, Olivia echó a correr como si se jugara el oro en las Olimpiadas. Estaba en un estado de concentración perfecta, determinada a aplacarle, esposarle y llevarle ante la justicia. En esos momentos Olivia derrochaba motivación, exsudaba de cada poro de piel. El corazón le iba a cien, no, a mil, le iba tan deprisa que parecía que en cualquier momento perforaría su pecho y saldría corriendo también detrás del doctor. Y no era para menos pues, después de tanto tiempo, después de todo lo vivido, todo su instinto le decía a gritos que ya lo tenían: el doctor Clarence Stuart era su hombre, era la mente maestra detrás del Cazador de Mariposas.

44

Lance trató de perseguir a Connor entre la fluctuante masa de estudiantes, que eran tantos y estaban tan asustados —y más al ver al ya tristemente conocido Lance Bennet armado con su Glock— que apenas le dejaban margen para moverse. Además, más allá de eso, el volumen de personas era tan elevado que costaba distinguirlas las unas de las otras: se habían convertido en manchurrones difusos, con leves retiradas a personas que conocía o creía conocer. Entre todos ellos creyó ver a varias versiones jóvenes del hombre del tiempo, a un par de exnovias de la secundaria, al chico que le robaba el bocadillo en los recreos y por lo menos a una docena de Justin Biebers de segunda. También le pareció ver a varios Connor, ya fuese por el parecido facial o por la forma de vestir, de modo que el asunto empezó a parecerse a una de esas clásicas aventuras de ¿Dónde está Wally?

—¡Me cago en todo! —blasfemó, mientras trataba de apartar a un par de chicos con camisas a cuadros y las mochilas colgando—. ¡Putos hípsters! ¡Dejad paso, joder! ¡Qué soy un puto poli! —Y alzando aún más el tono de voz, gritó—: ¡Connor! ¡No lo pongas más difícil! ¡Recuerda lo que le sucedió a Campbell!

Pero si Connor le oía decidió no hacerle el más mínimo caso, al contrario, apretó aún más mientras internamente pensaba en nuevas e ingeniosas formas de torpedearle el avance.

45

—¡Doctor! —le llamó ella, mientras acortaban las distancias—. ¡Doctor! ¡Deténgase!

Clarence Stuart echó la vista atrás, nada, un instante, lo suficiente como para calcular las distancias que los separaban y, sin detenerse, siguió adelante decidido a entrar en el edificio donde solía impartir clases. Olivia supuso que el arrebato respondía al deseo o más bien a la necesidad de llegar antes que ella para tratar de eliminar cualquier prueba o indicio incriminatorio, y si era así, Olivia tenía aún más motivos para alcanzarle. De repente, en su mente aparecieron flashes y recuerdos antiguos y se le cruzó el momento en el que, en una situación parecida, persiguió a Matt Campbell. Mientras rememoraba esas imágenes en su cabeza, Olivia sintió un resquemor extraño, una especie de congoja que le apretó el corazón. Nunca olvidaría ese momento, había sido una persecución breve y penosa, pero con un resultado fatal. Había fallado, sus flaquezas habían sido más grandes que sus capacidades o su determinación y, por eso, un chico inocente había acabado muerto y otro probablemente traumatizado de por vida. Así que, inspirada por esos recuerdos, Olivia aún dio más de sí, dio el doscientos por ciento o incluso más. Echó los restos en esa carrera, lo dio todo. La rabia, la esperanza, la emoción y la adrenalina que recorría su cuerpo, la misma que debía de estar circulando también por los cuerpos de los demás, la convirtieron en una especie de perro de caza, en una bestia hostigadora, implacable e imposible de detener. Olivia tenía un objetivo y como un torpedo siguió adelante dispuesta a perseguirle hasta que lograra impactar en él. Iba a seguirle hasta los confines de la tierra si era necesario. Y aun con todo, el forense le sacaba tanta ventaja que no pudo evitar que, pocos minutos después, cruzara las puertas del Anexo Médico II y desapareciera en su interior.

46

Por su parte, Connor Pellington corría con tal desespero que, en su huida, no tuvo escrúpulos en empujar por las escaleras a varios compañeros, atajar saltando por la barandilla y tratar de tirar al suelo cuanto mobiliario encontró, en aras de ralentizar al inspector Bennet, quien, en realidad, ya hacía rato que lo había perdido.

—¡Maldición! —masculló él, dando un pisotón al suelo y enfundando de nuevo la pistola.

Connor se había salido con la suya, había conseguido eludirle, y ahora Lance se encontraba ante un terrible dilema, ante una tesitura irresoluble: debía escoger entre perseverar y seguir yendo tras él o dar marcha atrás y tratar de respaldar a Olivia. Tras un momento debatiendo los pros y los contras de cada decisión, resolvió que no haría ni una cosa ni otra, había una tercera opción: buscaría al profesor Guilligan y trataría de escoltarlo a donde pudiese estar seguro pues, no en vano, Lance sabía que Connor le había dedicado una clara amenaza de muerte. Después, cuando todo se aclarase y si era necesario, procedería a llevarlo hasta la central y le tomaría declaración.

47

Olivia irrumpió en el Anexo Médico II como un tanque birmano en la Segunda Guerra Mundial. De hecho, lo hizo de una forma tan inesperada y tan abrupta que el cristal templado de la puerta se estremeció y pareció doblarse por una milésima de segundo.

—¡Stuart! —le interpeló, apartando a un par de estudiantes y pegando dos tiros al techo—. ¡Detente! ¡No hay escapatoria!

Y, aun así, no se rindió. Nada más lejos, en realidad. Clarence Stuart era también un hombre decidido y, por encima de todo, era un hombre inteligente, así que aprovechó la confusión que los disparos de Olivia acababan de provocar y se esfumó en algún punto de las escaleras. «No, si el muy cabrón no me lo va a poner fácil, no», pensó ella, al tiempo que se le ocurría llamar a la central para pedir refuerzos. Era la decisión correcta, por mucho que creyese tener la situación bajo control no podía subestimar al doctor, el Cazador de Mariposas era un monstruo demasiado peligroso y, seguramente, arrinconado sería aún más imprevisible. Con esta idea en mente tecleó el número de comisaría esperando que le pasasen a alguien, pero al ver que no lo cogían se impacientó, colgó y lo volvió a intentar a través del 112.

—Buenas tardes, aquí el servicio de emergencias del 112, ¿podría comunicarnos el motivo de la llamada? —le dijo una operadora al otro lado de la línea.

—Mierda, lo siento, no tengo tiempo para esto.

Y colgó. No, en aquellos instantes no estaba para protocolos, para responder a una batería infinita de preguntas y esperar a que la derivasen a alguien útil. No, debía de haber otra manera. Y entonces se le ocurrió:

—¡Frank! —reconoció ella, tras marcar el número y colocarse el auricular en la oreja.

—¿Olivia? ¿Otra vez? —soltó, con una mezcolanza de sorpresa y hastío—. ¿No os han servido los informes? ¿Qué necesitáis ahor…?

—Calla y escucha, es importante. Dime, ¿estás en comisaría?

—Afirmativo, aunque ya me preparaba para irme, ¿por qué? ¿Qué sucede? Suenas agobiada —Y al oír el ruido y los gritos de fondo, se apresuró a preguntar—: ¿Dónde estás? ¿Qué es todo ese jaleo? ¿Y qué cojones está pasando?

—Frank, tenemos al Cazador —dijo entre jadeos ahogados—, lo estoy persiguiendo, el cabrón es más escurridizo de lo que parece. Creo que intenta eliminar pruebas o atrincherarse en algún lugar.

—¡¿Que dices que qué?! ¡Mándame tu ubicación, voy a dar parte de inmedia…!

—Estoy en el Anexo Médico II, en el Oxford College.

En aquel momento Olivia creyó percibir que Frank Collingwood chascaba la lengua, apartaba el auricular y lo tapaba con la mano. Seguidamente, escuchó cómo se aclaraba la voz y alzando imponente el tono, exclamó:

—¡Tenemos un 10-35! ¡Repito, potencial 10-35 en el Oxford College!

Un 10-35 era, en jerga policial, el equivalente en código de alerta de crimen mayor, lo que incluía atracos, terrorismo y, por supuesto, asesinatos. Y, aunque el código que había empleado Collingwood era el incorrecto —ya que Olivia no había mencionado en ningún momento la existencia de ningún cadáver, sino que se había limitado a dar parte de la persecución a un sospechoso potencialmente peligroso y a solicitar apoyos—, ambos sabían que un 10-18, que equivalía a un suceso urgente; o un 10-14, que significaba «individuo sospechoso», no serían tomados lo suficientemente en serio como para impulsar el despliegue policial que tenían en mente.

—Te las vas a cargar por dar mal el código, Frank, pero… gracias… —musitó Olivia.

—Eso no importa ahora, el Cazador no merece menos. McCollin y Sullivan ya van para allá con un montón de patrullas. —Y antes de colgar añadió—: Espero que lo tengáis de verdad…, tú ve con cuidado, ¿quieres?

—Recibido.

Y, adelantándose a él, Olivia puso fin a la llamada. Acto seguido se enfundó el teléfono en el bolsillo y reanudó la persecución, descendiendo por aquellas frías escaleras que parecían conducir directamente a las mismísimas puertas del infierno.

—¡Eh, vosotros! ¡¿Qué hay ahí abajo?! —preguntó al primer par de estudiantes que subían.

—¿En la planta baja o en el sótano?

—Yo qué sé, en todo —les soltó en un tono apremiante.

—Emm…, abajo hay clases y en el sótano, que yo sepa, solo hay dos cosas: al fondo a la derecha, unos viejos almacenes. Creo que los cerraron al público por culpa de no sé qué cosa, así que supongo que por ahí no hay nada… y…

—¿Y qué? —insistió, perdiendo la paciencia—. Venga, escúpelo, que no voy sobrada de tiempo.

—Bueno…, no estoy segura, pero creo que a la izquierda está el depósito de cadáveres.

—¿El depósito? —repitió, con el corazón desbocándosele.

—Sí, claro, el depósito. Está a cargo del comité médico, es donde los estudiantes de medicina practi…

—Ya, ya…, es una morgue, ya sé lo que es. ¿Y quién es el presidente de ese comité?

—Pues no sé, el doctor Stuart supongo, ¿no?

Y antes de que pudieran añadir alguna palabra más, Olivia hizo una seña con la cabeza invitándoles a marchar. Mientras lo hacía, y sin perder ni un segundo, reanudó su persecución y empezó a mentalizarse de que, quizás, cuando llegase al fondo de todo, sería testigo de los mayores horrores que jamás hubiese visto. «Estás jodido, doctor. No pienso dejarte escapar», se dijo para sí. Y es que después de lo que le acababan de contar sentía que ya lo tenía, que era suyo. Estaba segura, no podía haber lugar para la equivocación: Clarence Stuart, el principal sospechoso, no solo era el Cazador de Mariposas, sino que, además, estaba arrinconado en «su santuario», en el único lugar en el que podía refugiarse en caso de sentirse inseguro. Tenía todo el sentido del mundo: era un forense que había convertido en su segundo hogar al lugar donde practicaba las autopsias, donde podía rodearse de muerte y frialdad, y de vísceras y sesos, y de toda clase de maquinaria terriblemente precisa y mortal. Y Olivia, al fin, alcanzó el último peldaño de la escalera. Luego torció a la izquierda y siguió adelante, mientras oía como las pisadas del Cazador de Mariposas, patinando sobre el suelo, resonaban por las paredes con un chirrido ridículo y molesto.

—Te tengo, pedazo de mierda… —soltó, en cuanto divisó la blanquecina luz de la sala de autopsias.

48

Mientras esto sucedía, Lance vagaba un poco perdido: su sospechoso había huido, no tenía ni la más remota idea de dónde había ido Olivia y, para más inri, tampoco sabía del paradero de Christopher Guilligan, que parecía haberse volatilizado también.

—Maldito Oxford…

Y entonces un chillido se abrió paso entre la multitud, cruzando el espacio hasta sus tímpanos, donde resonó y resonó con una certeza incuestionable: algo gordo acababa de pasar. Enseguida, Lance se puso erecto, tieso, como un pointer inglés que acaba de detectar la procedencia de algo sospechoso, y esperó a una segunda réplica para poder orientar el origen. Y como una señal divina, como un regalo de los dioses, un segundo y un tercero, y un cuarto, un quinto, un sexto y toda una sucesión de gritos más llegaron solapados apenas unos segundos después.

—Por ahí —se dijo, poniéndose nuevamente en movimiento.

49

Olivia contó hasta tres antes de proceder: buscó una cobertura justo al lado de la puerta, desperezó los dedos de la mano del gatillo antes de volver a cerrarlos en torno al arma y trató de recobrar el aliento. Después entró. Dando tres pasos calculados dentro de la sala, adoptó la postura isósceles y con gran intuición y unos reflejos realmente agiles apuntó directamente a la espalda del doctor Stuart.

—No hay salida —masculló, apretando fuertemente la empuñadura de la Glock—, las opciones que quedan son rendirse o un tiro en la médula.

—Creo… creo que me arriesgaré…

Y tras estas palabras, el doctor Stuart siguió avanzando, jugándosela al extremo de estar preparado para descubrir si Olivia estaba dispuesta a apretar el gatillo o no. Y ella lo hizo: disparó un tiro de advertencia que cruzó la habitación de punta a punta, y el proyectil, combándose, rebotó por el depósito hasta acabar incrustado en el costado de un cadáver dispuesto sobre la mesa de autopsias.

—La siguiente no fallará —amenazó, redirigiendo el arma a la espalda del sospechoso.

—Ni falta que hará…

Entonces, con un rápido movimiento, tiró al suelo una de las camillas que usaban para mover los cuerpos de un lado a otro de la morgue. La camilla volcó con violencia y con ella todo el instrumental que había encima, cosa que desconcertó a Olivia y la hizo vacilar. Instintivamente, dirigió el cañón al lugar del que procedía el estruendo, dejando de apuntar al forense para centrar su mira en aquel supuesto nuevo peligro. Había sido un movimiento inteligente y calculado. Sin duda, Clarence Stuart era un hombre de reflejos rápidos, tenía capacidad para la improvisación como se esperaría de un asesino en serie tan brillante y sanguinario como él. Y, sin dudar ni un instante, el doctor aprovechó la oportunidad que le brindaba aquella distracción para seguir adelante: echando a correr, dobló la esquina hacia la sala contigua, se plantó frente a la cámara frigorífica y, apresurándose, moviéndose lo más velozmente posible para evitar que Olivia llegara a tiempo, tecleó el código de seguridad y giró la pesada manivela que abría la puerta.

—¡¿Qué estás tramando?! —rugió ella, tras saltar la camilla y salvar esa corta distancia entre ambos.

E, inesperadamente, un cuerpo se desplomó del congelador, un cuerpo cubierto de una fina capa de hielo, de una escarcha azulada que recordaba a los copos de esos típicos anuncios mentolados. Y no era un cuerpo cualquiera, no, era un cuerpo de alguien que conocía. Era el cuerpo de Louis Delacroix.

50

Lance salió escopeteado hacia la dirección de la que provenían los gritos, parecía como que alguien había sufrido algún daño o, aún peor, como que alguien había muerto que, en realidad, era lo que acababa de pasar. Cuando el inspector Bennet llegó a la escena se encontró con un panorama que jamás hubiese imaginado: dentro del corrillo de gente, temerosa y escandalizada, había un moribundo profiriendo sus últimos estertores y la persona responsable de su fatalidad. Lo que no le sorprendió, sin embargo, fue que los protagonistas de la escena fueran ni más ni menos que Connor Pellington y Christopher Guilligan.

—¡Apartad, apartad! —ordenó, abriéndose paso—. Y que alguien llame a emergencias…

—Ya he dado el aviso, señor —murmuró una voz a sus espaldas—, han dicho que han enviado a un par de ambulancias…, están de camino y… dicen que la policía también está al caer, así que…

Lance no escuchó nada más, aquello era lo fundamental, lo único que importaba. Ahora, su atención estaba centrada en la cruda realidad que tenía justo delante: Connor Pellington se estremecía con violencia, con unas terribles sacudidas que recordaban a los ataques incontrolables de algunos epilépticos. No obstante, a diferencia de estos, Connor no sacaba espuma por la boca, sino sangre, sangre que, para horror de todos, también emanaba de las cutículas, de los tímpanos e, incluso, del lagrimal.

—Ha… ha sido… divertido…, ¿eh? —farfulló, borbotando sangre por la boca, en cuanto lo vio llegar.

—¿Qué dices, Connor? —musitó Guilligan, apretándolo fuertemente entre sus brazos.

—Me… me… hubiese… gusta… do… jugar más… —Y cada vez más débil, agregó—: Al menos… al menos…, inspe… inspector…

—¿Se puede saber qué coño…?

Pero no llegó a formular la pregunta, los hechos ya estaban bastante claros, todos. Y por todos, Lance consideraba tres: los biológicos, los circunstanciales y los resultantes. Los biológicos eran simples, tanto que incluso él, que no era un experto, podía comprender grosso modo qué había sucedido: Connor tenía una puñalada en el esternón, justo en ese punto crítico en el que se halla la aorta y donde el corazón tenía su principal vía de difusión sanguínea; desde ahí era imposible sobrevivir, de hecho, en aquellos momentos en los que el joven pronunciaba sus últimas palabras, su corazón ya había muerto, se había desconectado de la «red». Los segundos que venían a continuación eran un bonus, «tiempo extra» o de «descuento» como se le llamaba en los deportes. A Pellington le sucedía lo que a las gallinas que caminan al cortarles la cabeza, que su cuerpo está ya muerto, pero aún no lo sabe, la sangre sigue irrigando por última vez antes de estancarse, alargando el paso a la otra vida solo un poquito más. Fruto de todo ello eran los diversos sangrados. En casos como aquel, los esfínteres se relajaban y la sangre, que corre atropelada, rasgaba los tejidos escapando por ellos y marcando lo que horas más tarde se convertirían en las flacideces. Por aquel lado no había misterio. O, bueno, sí, tal vez un poco, una leve pero insignificante incógnita: ¿sería Connor consciente de lo que decía? O, por el contrario, ¿era causa del colapso de su cuerpo, de los espasmos y de su próxima muerte que el cerebro había padecido una especie de cortocircuito y soltaba lo primero que se le ocurría? Lance no lo sabía, no lo sabría nunca y, la verdad, tampoco le importaba.

—La arañita… ca… cayó de su red… —cantó, mientras la sangre le goteaba por la nariz y empezaba a poner los ojos en blanco—, po… po… pobre bichito…, pobre…, la bota… la bota… le aplastó… y la terrible… terrible gorgona… Medusa… lo miró…, tenía… los ojos… frí… fríos como el hielo… era un… mo… monstruo… y bajo… bajo su piel… bajo su piel estaba… el hombre…

Christopher Guilligan, que abrazaba el cuerpo de su alumno meciéndolo como una madre que arrulla a su hijo, le miró con una expresión que combinaba muchos y profundos sentimientos: sus ojos, abiertos de par en par, decían que lo sentían, que no entendían nada y que todo aquello estaba mal. Tenía una mirada sumamente reveladora, iba a caballo entre el desconcierto, el miedo y el autorreproche, y se parecía mucho a aquellas miradas captadas por esa clase de fotógrafos que terminaban siendo nominados a los Pulitzer, los mismos que retrataban el horror y la barbarie en los rostros de las víctimas de la guerra, de los refugiados, de los que llevan décadas secuestrados, torturados o violados, y de los que habían sido desarraigados de sus vidas y abandonados a crueles destinos. Y, justo, Guilligan parecía tener esa expresión.

Y ahí estaban los hechos circunstanciales: por algún motivo, Connor había dado un rodeo en busca del profesor. Probablemente, con la intención manifiesta de matarlo, tal y como había declarado algunos minutos antes. Entonces, la lectura parecía clara: el muchacho había atacado al profesor y este, de algún modo, se había defendido, matándole en lo que él mismo alegaría como defensa propia. Luego, las personas que estaban a su alrededor se apercibieron de lo sucedido y empezaron a gritar hasta que llegó él.

—No he… no he… —trató de decir Guilligan, justo en el momento en el que Pellington soltaba un profundo suspiro y su cuello se echaba ligeramente hacia atrás—, ha sido sin querer…, no…, ha venido de repente y…

Y, finalmente, Lance procesó los hechos resultantes, los que a la práctica importaban: Christopher Guilligan había matado a Connor Pellington; le había apuñalado con una pluma en el pecho, justo en el corazón, y, a pesar de lo aparatoso que parecía por la cantidad de sangre que había perdido, había terminado con su vida de una forma rápida, precisa y relativamente indolora.

—Joder… —masculló Lance, dando indicaciones para que la turba se dispersase—. ¿Qué coño acaba de pasar aquí, Guilligan?

—Uff…, inspector…, no tengo ni idea. Vino como un demonio hacia mí, apareció de la nada, por ahí —señaló, indicando que Connor había entrado por el vestíbulo, confirmando así la teoría de que había dado un rodeo—, se… se abalanzó sobre mí… y…

—Oh, no… mierda…, mierda, mierda, mierda…

—Ins… inspector…, yo…

Entonces Lance le dedicó una mirada severa. Clavó sus ojos sobre él y lo observó de arriba abajo, como si estuviera realizando un escaneo anatómico. A su juicio, Christopher Guilligan parecía estar entero, es decir, parecía que había conseguido defenderse sin recibir daños. De hecho, no se había hecho ni un solo rasguño, aunque en la mejilla y en gran parte de la americana tenía sangre, que Lance imaginó que, probablemente, pertenecería a Connor. «Vaya puta sangría…, joder, si tiene sangre hasta en la cara», pensó a la vez que se llevaba el puño a la boca y se imaginaba la escena en su cabeza.

—Oh, profesor…, esto es una mierda, una de las gordas…, necesitábamos a Connor. Pero bueno, supongo que ya no hay nada que hacer —y, ayudándole a dejar el cuerpo a un lado, preguntó—: Dígame, ¿se encuentra bien? ¿Está herido? ¿Connor le ha hecho algún daño?

—Creo… creo que no…

—Uff…, la cosa está pero bien jodida, no se imagina usted cuanto… —Y tendiéndole la mano para ayudarle a incorporarse, expuso—: No se limpie, cuando llegue la policía querrán hacer fotos y tomar muestras, también querrán llevarse la ropa y tomarle declaración…, es lo normal, vamos…

—Lo que… lo que sea preciso…, inspector —farfulló como conmocionado.

—Apártese del cadáver, por favor. No hay que tocarlo más, podría afectar al desempeño de los de la científica.

El profesor Guilligan asintió con lentitud, aunque cuando Lance lo miró sintió como si no hubiese nadie en casa, como si estuviese ausente y su mente perdida en otra dimensión. No parecía asustado, y tampoco parecía estar en shock o no al menos en uno típico, como el que se cabría esperar en otras personas, sin embargo, era incuestionable que los pensamientos de Guilligan estaban muy lejos de ahí, quién sabía dónde.

—Profesor, dígame, cuando se topó con Connor, ¿hizo o le dijo algo en especial?

—¿Eh? —soltó Guilligan, como volviendo en sí—. Ah… no, nada, inspector, no medió palabra…, solo… gritó mi nombre y se lanzó directamente a por mí.

—¿Vio si iba armado?

—N… no lo sé…, solo… no parecía muy amigable, ¿sabe? Por decirlo suavemente…

—Por decirlo suavemente… —repitió él, como molesto—. ¿Y cómo sabía usted que…?

—No lo sé, inspector, diría que cuando alguien tiene intención de hacerte daño se nota… hay algo en los ojos… en la forma de mirar, en los… gestos…

—Si ya… —musitó, al tiempo que se ponía de cuclillas y palpaba con cuidado el contorno del cadáver— al menos el chaval ha tenido suerte.

—¿Suerte? —repitió él con extrañeza.

El profesor Guilligan hizo el amago de decir algo más, quería preguntar por lo que hacía Lance, cuestionar su decisión de alterar el estado del cuerpo aun a pesar de sus propias directrices pero, sin embargo, se contuvo. El inspector parecía demasiado ocupado, como absorbido por una especie de plano astral de la concentración, y temió que una sola de sus palabras rompiera el embrujo y lo devolviera a la realidad, justo como lo haría la medianoche a la mismísima Cenicienta. En cuanto a él, tardó bastante en responder. Tenía la atención puesta en tres focos de interés: la estilográfica homicida de Guilligan, que había rodado por el suelo y estaba a un par de palmos del cuerpo; la propia herida mortal que esta le había infringido; y un objeto extraño, de forma rectangular, que había palpado en el bolsillo trasero del pantalón. Rápidamente, Lance se apresuró en meter la mano dentro de la manga de su chaqueta y, con sumo cuidado, usando esta como medio para manipular el cuerpo, fue empujando el objeto hasta que consiguió hacerlo asomar por el bolsillo lo justo y necesario para extraerlo.

—¿Inspector…?

—Ha sido una muerte rápida… —completó él—, joder…, mierda…

—¿Qué sucede?

En esta ocasión Lance tampoco respondió de buenas a primeras, en su lugar, se limitó a ladear la cabeza y a analizar, con una batería de sentimientos y pensamientos encontrados, aquel último y revelador hallazgo: una libreta. No se trataba, sin embargo, de una libreta cualquiera, no era una libreta random de un estudiante, no, era la suya, era la libreta que Lance Bennet creía haber perdido durante la explosión de Scotland Yard. Estaba intacta, casi inmaculada; todas sus anotaciones, todos sus pensamientos, corazonadas, dudas y demás seguían ahí, plasmados con su puño y letra en esas páginas. Pero había más: siguiendo sus propios escritos había las aportaciones de Connor. No había muchas y eran caóticas, confusas, como cabría de esperar de una mente demente que actúa por impulsos. Respondía, a todas luces, al patrón del aprendiz, al «impostado» que habían planteado los peritos y, por si aún había alguna duda, aquello demostraba no solo que Connor Pellington era uno de los asesinos sino, además, que estaba obsesionado con Lance Bennet. Lo dejaba perfectamente claro en las páginas que había ocupado, páginas donde los tres únicos elementos recurrentes eran su nombre, la palabra “matar” y una especie de mantra que rezaba: “el buen héroe es el héroe muerto”. Había más, aunque parecían esbozos de otras ideas, quizás de fantasías o algo peor; había algunas ilustraciones básicas de algunos de los crímenes que había cometido y un par de intentos fallidos de retratarle acompañados de pomposas frases como “siempre astuto. Siempre implacable. Siempre letal.” o “y recuerde, inspector, hay monstruos que reptan a plena luz del día”. Todo aquello le generó rechazo, le parecía patético, la típica estupidez de un crío, de un crío psicópata, eso sí. Esa forma de hablar, esas ínfulas y el cliché estereotípico de coleccionar trofeos, sin embargo, acababan de convertirse para él en un verdadero regalo divino: Connor Pellington se acababa de servir en bandeja a sí mismo. Esa libreta robada era una prueba, una que le incriminaba de forma clara y rotunda. Connor Pellington, definitivamente, era una de las mitades detrás del infame demonio que era el Cazador de Mariposas y su libreta acababa de desenmascararlo.

—Que es él…, es nuestro tipo… —murmuró finalmente, en un tono apenas audible.

—¿Cómo lo…?

—Simplemente lo sé —sentenció, poniéndose en pie y enfundándose la libreta en la chaqueta.

—Entonces, ¿qué viene ahora? ¿Va a irse o…?

—No, esa opción no está sobre la mesa —negó él, enfurruñado.

—Bien… le estoy muy agradecido, creo que no soportaría quedarme solo ahora mismo, esto… esto me supera…

—Es normal… Está bien, me quedaré con usted. Esperaremos.

Y mientras Lance pronunciaba estas palabras deseó que nada más se torciera y que Olivia estuviese bien. Ahora que sabía que Connor era uno de los responsables tenía una plena sensación de certeza. Algo muy profundo en su interior le decía que tenían razón, que todo encajaba y tenía sentido y, por tanto, si habían resuelto lo de Connor significaba, por fuerza, que tenían que haber acertado con lo demás. Y siendo así, si era como creía, tenía serias razones para preocuparse. El doctor Stuart tenía cierta edad, pero, como el Cazador de Mariposas, aún podía hacer mucho daño. Entonces, un mal presentimiento le revolvió el estómago, mientras en su cabeza no dejaba de repetir las palabras «aún no, aún no» con la voz robotizada del Cazador. Y Lance se sintió tentado a ir en su auxilio, pero no podía, no en esa situación. Todo lo que podía hacer era esperar que, a su vez, era lo peor que se le podía pedir a alguien. No, Lance no quería esperar, pero tenía que hacerlo, tenía que quedarse ahí hasta que llegase la policía. Era impepinable, una obligación moral y profesional, ya que como único agente de la ley en las inmediaciones tenía que vigilar el cadáver de Connor Pellington, mantener a la turba alejada y estar al tanto del profesor Guilligan y de su salud mental. Y mientras lo hacía cruzaba los dedos y rezaba a todos los dioses, esperando que en aquella batalla final Olivia fuese mejor que el monstruo y saliese indemne.

—Sobrevive, por favor —dijo con un hilo de voz—. No caigas en su red.

—¿Hum? ¿Dice algo, inspector?

—No. —Y secamente añadió—: Trate de calmarse y, sobre todo, recuerde no tocar nada. Todo esto son pruebas.

51

El cuerpo de Louis cayó al suelo de una forma tremendamente aparatosa: tenía la piel amoratada, de un tono azul que parecía sacado de las películas, pero que revelaba una avanzada hipoxia hipotérmica. Eso significaba que se habían combinado dos factores extremadamente graves: el frío y la falta de oxígeno del congelador, ambos, elementos tremendamente mortales, capaces de acabar con la vida de alguien en unas pocas horas.

—¡¿Qué es esto, doctor Stuart?! —vociferó Olivia, encañonándole—. ¡¿Qué coño le has hecho al chico?!

—¡¿Que qué le he hecho?!

Entonces, la agente Green advirtió algo más: dentro del congelador había lo que parecía ser el cuerpo sin cabeza de un cerdo, un cerdo como el que habían usado para hacer todo ese numerito con Strauss. Pero el cuerpo del animal no estaba solo, junto a él había varios de esos contenedores que se usaban para el transporte y la preservación de órganos, además de numerosas extremidades humanas.

—¡¿Qué cojones es todo esto?!

Y mientras lo decía, Olivia analizó por el rabillo del ojo el entorno que la rodeaba y reparó en que, a ambos lados de la habitación, había cuadernos idénticos a los diarios de taxidermia y suficiente instrumental quirúrgico como para realizar las atrocidades que se citaban en ellos. Y, por si todo aquello no era aún suficiente, descubrió una prueba casi definitiva: sobre uno de los estantes había un artilugio extraño, pero que Olivia reconoció enseguida, era un distorsionador de voz, uno como el que debía de usar el Cazador de Mariposas cuando hacía sus apariciones. Y como que no había razón lógica para que alguien como él, alguien como el doctor Stuart, tuviera un aparato semejante, Olivia consideró que aquello era la guinda del pastel, la última prueba de que era el hombre que buscaban.

—¡De rodillas! ¡Ponte de rodillas, joder! —le ordenó, a la par que le daba unos ligeros golpecitos con el canto del cañón.

—¡No! ¡Déjame, niñata insolente! ¡Apártate de ahí!

Y el doctor trató de resistirse: se echó para atrás y trató de enfrentarla. No obstante, antes de que pudiera hacer nada, Olivia le propino un golpe con la culata de la pistola, atizándole en toda la espalda. Clarence Stuart soltó un grito ahogado y se doblegó al instante. Por inercia clavó la rodilla al suelo y, tras un segundo, trató de volver a levantarse, pero ella se lo impidió propinándole una patada en el lumbar. El doctor Stuart no tuvo ni la menor oportunidad, Olivia no tenía intención de dársela, no iba a permitir que recobrara el aliento, así que antes de que pudiese darse cuenta recibió una segunda patada y acabó tendido en el suelo, totalmente vencido.

—No te muevas. ¡Quieto ahí! —masculló, hincando la rodilla junto al cuerpo de Louis al tiempo que le apuntaba con la pistola—. Estás acabado.

—¡No! ¡Aléjate de él! ¡No lo toques! —bramó, tratando penosamente de moverse, arrastrándose como un gusano por el suelo—. ¡No deber…!

—¡Shh! ¡Calla, joder! Oigo algo…

—Eso es… —balbució.

—Gracias a Dios, aún vive —constató Olivia, tras tomarle las constantes y hacer ademán de volver a llamar a la central—. ¿Frank? ¿Están ya de camino? —Y adelantándose a su respuesta, formuló—: Enviad una ambulancia y a toda patrulla que esté disponible: tengo a un superviviente y al asesino. —Y para enfatizar, mientras se cambiaba el teléfono de mano y se aseguraba de que el doctor no se movía, aseguró—: Tengo al Cazador de Mariposas.

—¿Es eso cierto? ¿Cómo es…?

—Las preguntas dejémoslas para luego, ahora asegúrate de que llegan los refuerzos…, ya sabes que se trata de alguien peligroso, el Cazador podría…

—¡Pero serás estúpida, niña! ¡Vas a lamentar esto! ¡Vas a lamentarlo todo! —bramó roncamente, al tiempo que trataba de arrastrarse hasta Louis—, vas a… vas a sentirte como una completa inútil cuando todo se…

Pero ella no quería oírle más. Ya había tenido suficiente verborrea, ya estaba cansada de los monólogos del Cazador. El monstruo era una serpiente y era mejor no dejarla hablar, si se le daba la oportunidad podía envenenar la mente con sus palabras. Así que Olivia puso fin a su discurso, aun antes de empezar, propinándole un golpe seco en la cabeza con la culata de la pistola. Al instante, el doctor Clarence Stuart soltó una especie de sonido gutural, como un gorjeo, o un gemido ahogado, y ya no volvió a moverse más.

52

Las sirenas policiales invadieron Oxford con un ruido ensordecedor. Llegaban tarde, a pesar de la urgencia. De hecho, ya comenzaba a anochecer cuando los seis patrulleros, el equipo táctico y el furgón especial de los agentes McCollin y Sullivan hicieron acto de presencia en el recinto de la institución. Las infatigables fuerzas de la ley se anunciaron a bombo y platillo a través de las radios de los coches e hicieron un llamamiento a la calma y a no cometer ninguna estupidez para todos aquellos que aún seguían por la zona. Luego, el convoy se dividió en dos equipos: el primero, formado por tres coches y el furgón, siguió adelante y aparcó en el lugar de autos; mientras que el segundo, compuesto por los otros tres patrulleros, se quedó rezagado, distribuyendo las unidades de forma estratégica cerca de la entrada, donde se empezó a levantar un perímetro.

—No sé por qué no me sorprende verte aquí, Bennet. En todos los follones estás metido. Háztelo mirar, ¿quieres? No es algo muy normal. —Y poniendo los brazos en jarras, agregó—: ¿Y bien? Comenzad a largar, ¿qué percal es este? ¿Qué habéis roto o qué leyes os habéis pasado por el forro de los cojones esta vez?

Lance y Olivia intercambiaron una mirada de complicidad y de profundo cansancio, y soltaron un suspiro a la vez. McCollin no tenía ni idea, si solo supiese la proeza que habían logrado juntos se contendría un poco en su forma de hablarles y quizás, incluso, hasta les daría las gracias. O eso, al menos, es lo que esperaban. En cualquier caso, cuando al fin llegaron los refuerzos, ya estaba todo hecho. Lance y Olivia hacía rato que se habían reunido, lo hicieron inmediatamente después de la detención del Cazador de Mariposas, y de ese tiempo a esta parte los habían estado esperando junto a la entrada del Anexo Médico II. Además, entre los dos, habían colocado el cuerpo de Clarence Stuart sobre una de las camillas de la morgue y gracias a un montacargas para cadáveres lo habían subido a nivel de planta y lo habían llevado hasta ahí. En esos momentos estaba esposado y seguía inconsciente, a la espera de ser trasladado a comisaría. En cuanto a Louis, como su situación exigía conocimientos especializados que escapaban de sus capacidades, fue encomendado a otros profesores de la institución, médicos de carrera que supieron cómo atenderle mientras esperaban la llegada de las ambulancias medicalizadas.

—Este —señaló Lance—, y otro que está muerto dentro de ese otro edificio de ahí, es lo que ha pasado. Como aún conservo la placa me he tomado la licencia de ordenar que nadie se acerque al escenario, espero que no tengas nada que decir en contra, McCollin.

—Nada que objetar, siempre que lo hayas hecho bien, Bennet. ¿Y qué hay del viejo de la camilla? No me diréis que es quien creo que es…

—Sí, es el Cazador —confirmó Olivia.

—Bien, si resulta ser verdad, os felicito. ¿Quién lo ha trincado?

—Ha sido, Liv —Y corrigiéndose, dijo—: La agente Green, quiero decir. Lo ha hecho sola y hasta donde yo sé no se lo ha puesto fácil. —Y pasándole el brazo por detrás de la espalda y cogiéndola cálidamente, aseveró—: Lo del herido también es cosa suya, el Cazador tenía una nueva víctima y Olivia la ha rescatado antes de que fuese demasiado tarde.

—¿De verdad? Guau, Green, nunca lo hubiese dicho. Vaya par de ovarios bien puestos que tienes. A tu lado Bennet es un mindundi. —Tras dar orden con la cabeza para que se llevaran al doctor Stuart, dijo—: Enhorabuena, Green. Si todo está en orden esto huele a ascenso. ¿Qué te parecería quitarle el puesto a Bennet? A mí me suena de maravilla o, mira, ya puestos, incluso mejor, si se puede de cabeza a inspectora jefe, al fin y al cabo, esto es mucho más relevante que lo del Warlock y los medios te van a adorar. Ahora están de moda las heroínas, y las rubias siempre venden más. Tenéis más tirón, yo qué sé, pero eso que os lleváis.

—Bueno, el Warlock tuvo lo suyo también, por mucho que los asesinos en serie intimiden más. Y no te olvides de que Lance también resolvió el Euphoria, eso también fue un logro importante —defendió ella—. Pero no, los ascensos me dan igual. Y no importa quién haya detenido al Cazador, el caso era de Lance y si lo hemos trincado es gracias a su…

—No seas tan sumisa, chica. No lo defiendas tanto, que no lo vale. Bennet es un mediomierda de cuidado. Por Dios, ten más arrestos, joder. Hazte valer.

—Ojo que al final la secretaria vas a ser tú —le susurró Olivia al oído de Lance, mientras se le escapaba una risilla.

—No, si… al ritmo que vamos, ya me veo de friegasuelos…

—¿Qué dice este? ¿He oído que hay un muerto y un herido grave? ¿Otra vez cargándoos a todo lo que se mueve? —les espetó Sullivan, apareciendo de repente.

—Esta vez no hemos sido nosotros —hizo un leve gesto con la cabeza y añadió—, es cosa del profesor Guilligan y de su necesidad por autodefenderse.

—¿Es eso cierto? ¿El cadáver es cosa suya?

—Lamentablemente sí, señorita…, lamentablemente sí…

—No seáis muy duros con él, ¿queréis? —soltó Lance—. He visto el escenario y todo parece bastante claro, es autodefensa seguro. La víctima, Connor Pellington, era un colaborador del Cazador de Mariposas, así que me parece que al profesor Guilligan no le ha quedado otra. Además, ha colaborado con todo, así que, eso, relajaos. —Y con cierto resquemor, sintiendo un terrible escalofrío al recordar las cosas que esos dos le habían hecho en la habitación de las paredes blancas, musitó—. Con joderle la vida a una persona ya hay más que suficiente…

—Tú, será mejor que te calles, Bennet. A menos que quieras que nos vayamos a dar un paseo como la última vez. No pienso disculparme por hacer mi trabajo y no olvides que te diste a la puta fuga y que eras sospechoso de ser un criminal peligroso. Además, no sé por qué coño te doy explicaciones. Tú ni siquiera tendrías que estar aquí, mamonazo. No sé cómo coño te has saltado el arresto domiciliario, pero te las vas a cargar, habiendo trincado al Cazador o no, me la suda, pero te las vas a cargar y contigo se las cargará quien sea que te haya ayudado. Yo no me creo que tú seas tan listo como para hacer esto sol…

—Joder, Sully, calla ya. Hablas demasiado. Medíos las pollas en otro momento, ahora hay trabajo. —Le hizo un gesto al profesor y dijo—. Guilligan, diga lo que diga Bennet no tratamos mal a los civiles, y menos a inocentes y a víctimas. Usted parece las dos cosas, pero, igualmente, si no le importa, necesitamos que nos acompañe. Hay ciertos asuntos que resolver y queremos hacerle unas preguntas en privado. Si todo concuerda, puede que le llamemos para que preste declaración otro día y lo dejemos tranquilo por hoy, para que lidie con el trauma de la experiencia como mejor pueda.

—Emm…, de acuerdo…, esperaba que fuese el inspector quien hiciese las preguntas, pero está bien, nos conocemos, así que imagino que no sería parcial… Adelante, guíenme, yo les sigo.

—Bien. Edd, id adelantándoos. Puedes empezar sin mí, enseguida os alcanzo —ordenó, al tiempo que ellos obedecían—. Y en cuanto a vosotros, por vuestro bien —enfatizó—, espero que tengáis al tipo correcto. Si lo es todo quedará aclarado y nos perderéis de vista.

—Pues ojalá… cuanto más lejos mejor…, para lo que hacéis…

—¿Qué dices? ¿No será eso tú reglamentaria, no, Bennet? ¿No será la Glock 17 que desapareció ayer por la tarde del depósito de pruebas, verdad que no? —le gruñó, frunciendo el ceño y con cara de que se la iba a cargar—. Espero que sepas que tocará hablar de esto. He mandado callar a Sullivan porque se estaba poniendo en evidencia, pero no porque no tuviese razón. La tiene, Bennet, vaya si la tiene. Y esto que habéis hecho tú y los que te han ayudado es grave. Esa pistola que llevas es una prueba robada y, por tanto, hablamos de un delito serio. No hablaba en broma cuando le estaba ofreciendo tu puesto a la agente Green. Ni de puta broma. Joder, no, es bastante posible que acabes en la calle. —Clavó sus ojos gélidos en Olivia, con una frialdad que cortaba y añadió—. Sé que es poco realista, pero espero que no tengas nada que ver. Me decepcionaría tremendamente. Tú prometes, eres lo que necesita Scotland Yard ahora mismo. Bennet es el pasado y el futuro es tuyo, el futuro es Green. Pero hablaremos de todo esto luego, por la mañana os quiero a los dos en comisaría. Y por la puta cuenta que os trae más vale que me traigáis un informe entero y completito, capisce?

—Boh…, mientras no nos amenace con meternos la cabeza de un caballo en la cama…, sí…, capisce del todo…

—Está bien, gilipollas. Te rio la gracia porque ha sido ocurrente. —Y dirigiéndose a Sullivan, mientras iba a su encuentro le gritó a viva voz—: ¡Empieza por la ropa! ¡Es lo más urgente!

—¿La… la ropa? —farfulló Guilligan.

—Lo siento, profesor, pero así son las cosas. Venga, ve quitándotelo todo y mételo en esta bolsa de plástico.

—Eh…, ¿todo?

—No te cortes que no mira nadie, para eso estamos tú y yo solos, los hombretones —remarcó, sonriendo y sacando pecho—, y te hemos dejado a parte. Venga, métele caña, toca dejarte desnudito. Necesitamos todo lo que llevas: son evidencias de un crimen.

—Esto es lo más lamentable que he tenido que hacer en toda mi vida…

—Pues qué suerte, amigo. Venga, deprisita, que soy un tipo nervioso e impaciente.

Y a desgana y muy a su pesar, parapetado detrás de unos arbustos y medio tapado por una manta térmica de los del servicio de emergencias, Christopher Guilligan obedeció.

53

Durante los siguientes treinta y cinco minutos todo fue extremadamente rápido, todo el mundo hacía cosas, todo funcionaba con la precisión de un engranaje suizo y, aun así, para Lance y para Olivia todo parecía tranquilo y en paz, justo como si el mundo se hubiese detenido para ellos. Y a pesar de todo lo malo, de los gritos, la tensión y las amenazas de McCollin nada consiguió privarles de ese momento de satisfacción. Sentían una placentera calma invadiéndoles el pecho y una especie de calorcillo, como a baguette recién hecha, reconfortándoles el espíritu. Y no era para menos, después de todo, al final, ellos dos habían resuelto el caso. Al fin podían dar carpetazo al caso «Little Butterfly» y a todo lo que tenía que ver con su infame asesino.

—Bueno, Livy, ya has oído a la zorra de McCollin. Después de esto, me vas a quitar el empleo —le dijo él, dándole un codazo amistoso y esbozándole una gran sonrisa—. Joder, quizás hasta bates un récord, no creo que nadie haya pasado de escala básica a inspectora jefe, así, del tirón.

—Hombre, ¿lo ponías en duda? Soy la élite, Lancy. Voy a ser la super inspectora jefe Olivia Charlize «Implacable» Green —soltó, socarrona.

—¿Pero no eras «Discreción»?

—«Discreción Implacable», si lo prefieres. En cualquier caso, lo del ascenso estaba cantado: lo de este mamón se come mil veces el Warlock y el Euphoria juntos.

—¡Oh, serás mala! ¿Pero tú de qué parte estás? —soltó fingiendo sentirse ofendido—. Ya puestos, como hay una vacante, pide ser comisaría, ¿no?

—Quizás lo haga. Por probar —respondió, encogiéndose de hombros.

Entonces Lance la abrazó, pasó su brazo alrededor de su cintura y acercándosela hacia su cuerpo, la besó. Y en ese instante le dio todo igual. No le importaba si los miraban, si había represalias o si parecía inapropiado. En aquel momento solo estaban ellos y era todo y lo único que tenía sentido. Se lo merecían. Ellos habían cumplido, el caso había terminado y ahora cuanto quedaba era volver a la normalidad. Ni siquiera le importaban los cargos en su contra o el despido, eso ya no significaba nada, pues en su cabeza lo único por lo que quería vivir era por Olivia y por el sueño de un futuro con ella.

—Mira, ya se lo llevan —señaló Olivia, despegándose de él.

—Ya veo…

—Parece que también han dejado ir al profesor Guilligan, qué prisa se dan los de internos…, al final, parece que te han hecho caso y no se lo llevan a comisaría.

—Lo harán eventualmente, supongo…, por ahora creo que hay otras cosas que quieren gestionar…, lo normal sería tenerlo retenido, pero…, no sé, puede que sí tengan algo de humanidad después de todo, con todo lo que ha pasado el pobre profesor… —y viendo cómo se acercaba, musitó—, él también merece descansar…, imagino que él también tendrá que procesar lo sucedido y no dudo que habrá un juicio…, esto no ha hecho más que empezar, Liv.

Tras el interrogatorio y después de requisarle la ropa, Christopher lucía muy diferente. La verdad es que le habían dado una muda sustitutiva que no le pegaba nada: llevaba unos tejanos ajados, una camiseta de los Rolling Stones y unas bambas que, sin duda, le debían ir pequeñas. Tenía una pinta extraña y hacía cara de extenuación, y no era para menos, dadas las emociones vividas. Aun así, se aproximó a ellos con determinación y con una mueca que recordaba mucho a una especie de sonrisa.

—¿Se lo puede creer? —dijo, mientras los tres eran testigos de cómo los paramédicos colocaban en la ambulancia el cadáver de Connor—. ¡Vaya día de locos!

—¿Todo ha salido correcto? Me da en la nariz que lo dejan marchar con algún pero, ¿verdad?

—Entraba dentro de lo esperable, pero, sí, eso parece, inspector… Me han dicho que me volverán a llamar, seguramente tendré que volver a declarar, habrá una vista y, claro, esto se resolverá en los tribunales, pero…

—Pero al menos, por hoy ya puede estar tranquilo —apuntó Olivia, afablemente.

Christopher asintió, clavó sus ojos azules en ella y con una expresión inocente sonrió. Luego su rostro se ensombreció de repente y mirando directamente a Lance, soltó:

—¿Quién podría imaginar que el doctor Stuart sería ese ser tan abominable? Cuánta oscuridad, cuánta maldad…, jamás lo habría dicho. —Y poniéndole una mano sobre el hombro, agregó—: Oh, amigo mío, querido Ícaro, al final ha conseguido resarcir el cuento, lo ha cambiado, le ha dado otro final. Estoy orgulloso de usted, inspector, hoy ha volado y no le ha abrasado el sol.

—Emhh…, vaya…, gracias, supongo…

—De corazón, de verdad, mi más sincera enhorabuena, inspector.

—Ajá…, sí… ¿Sabéis? Ahora que veo que se llevan a Connor y al doctor Stuart me ha dado un no sé qué. Tengo como una sensación, es difícil de explicar —dijo él con aire distraído y sin prestarle demasiada atención al profesor—. Liv, llámame loco, pero no me fío, creo que el Cazador aún podría intentar algo.

—¿El qué? Si está esposado y…

—Sí, Liv, pero hablamos del Cazador…, después de todo lo que hemos vivido se me hace difícil creer que haya terminado. Quizás tenga algún as bajo la manga… algún colaborador o…

—Oh, venga, Lance. Eso pasa con todos los casos. No te preocupes, está resuelto —aseguró ella, mientras le apretaba con fuerza de la mano—. Lo tenemos. Estoy segura, nos ha llevado hasta Louis y el lugar estaba lleno de pruebas. Y lo que todavía quede por atar lo podemos dejar para mañana. —Y colocando dulcemente sus manos sobre su cara, resolvió—: Seguro que para entonces ya lo sabremos todo…

—Debería hacerle caso, inspector —coincidió Guilligan, subiéndose la montura de las gafas con el pulgar—. Creo que usted ya ha terminado con lo suyo, no se atormente ahora que ya no tiene motivos.

—No, ni de coña. Me lo creeré cuando lo vea…, quiero asegurarme de que está todo en orden —Y cada vez más decidido, agregó—, quiero hablar con él cuando se despierte. Tengo muchas preguntas que hacerle…

—Oh, Lance, eres incorregible…, ¿no hay forma de que pueda convencerte de que lo dejes estar? —Y ante su negativa, se encogió de hombros y dijo—. Está bien, te esperaré en casa. Llámame si me necesitas, ¿vale?

—Claro, ¿nos vemos en tu casa o en la mía?

—No sé, lo hablamos luego. Quizás tarde un poco, voy a llevar a Guilligan a casa. —Y dirigiéndose al antropólogo, esbozó una tenue sonrisa y preguntó—: ¿Qué le parece, profesor? ¿Le acerco?

—Pues…, la verdad es que se lo agradecería…, a estas horas intempestivas ya no hay buses para volver… y, además, después de este particular descenso a los infiernos, uno agradece que las cosas le salgan bien…, demasiados sobresaltos juntos y uno ya está mayor para según qué cosas… —declaró con un hilo de voz, y siguiendo con la mirada puesta en él, añadió—, no como el inspector Bennet, que se ha metido de cabeza en la guarida del león. Es como un héroe griego, ¿no le parece? Como el mismísimo Heracles cuando realizó su primer trabajo. Vaya, es gracioso…, la comparación me ha salido sola…

—¿Y por qué es gracioso?

—Bueno, es una tontería, pero me ha parecido ocurrente porque justamente Heracles, el héroe más grande de todos, fue uno de los pocos que se atrevió a viajar al inframundo. Solo él, Orfeo y algún otro lograron regresar, aunque la mayoría de las veces lo hacían con las manos vacías —explicó de un modo socarrón, mientras hacía como que limpiaba el cristal de las gafas—. Ya sabe, es típico en las viejas tragedias. Volvían ellos, pero no las personas a las que habían ido a buscar. No…, los grandes amores de sus vidas no lo conseguían…, nada más lejos, quedaban por siempre varados en el reino de los muertos…

Lance y Olivia intercambiaron una mirada idéntica, una mirada que venía a decir algo así como «qué sarta de gilipolleces dice ahora el tipejo este», pero no dijeron nada. En su lugar se dieron un escueto pero cariñoso beso en los labios y se despidieron.

—Bueno, nos vemos después, ¿de acuerdo? —le susurró al oído—. Yo me llevo el Volkswagen, seguro que vosotros encontráis otra forma de regresar.

—Conduzca con cuidado, inspector —se despidió Guilligan—. Y mucha suerte en su encuentro con el Cazador, espero que le resulte tan revelador como desea.

Lance asintió con lentitud y después de cruzar una breve mirada con él, hizo un gesto con la cabeza y se dio media vuelta. Mientras se alejaba de ahí, Lance alcanzó a ver cómo Olivia intercambiaba algunas palabras con McCollin. No tenía ni idea de qué hablaban, pero por el contexto pudo suponer que le estaba pidiendo un coche con el que transportar al profesor Guilligan. Aparentemente discutieron un par de minutos, pero luego McCollin cedió, ordenó a un policía que le diese las llaves de su patrullero y el resto de la cuadrilla se dividió entre los otros vehículos.

—Regrésalo a comisaría cuando acabes y luego ya te buscas la vida para irte a tu casa, Green —le espetó McCollin con severidad—. Me caes bien, pero lo tuyo con Bennet te resta puntos y, además, si esperas que te dé privilegios por ser mujer estás muy, pero que muy equivocada.

Al momento de decirse estas palabras Lance ya estaba en marcha y lo último que alcanzó a ver antes de abandonar el lugar fue a Olivia acompañando al profesor hasta el coche. Se les veía muy animados y, a pesar de las circunstancias, parecía que Guilligan se sentía muy locuaz y con ganas de contarle alguna historia de las suyas. Lance pensó que seguramente sería algo intrascendente y banal, algo aburrido, pero Olivia no perdía la sonrisa de la boca. Entonces, ambos subieron al coche, se pusieron el cinturón de seguridad y le pareció que ella arrancaba el motor.

54

Lance estaba a solo dos kilómetros de Slough y llevaba ya un buen rato conduciendo cuando se dio cuenta de que ya no veía el convoy. No sabía cuándo había pasado, pero lo cierto es que, en algún momento, debieron de pisarle bien a fondo al acelerador y lo dejaron atrás. En parte, sospechaba que había sido cosa de McCollin, quizás se había dado cuenta de que iba tras ellos y quería deshacerse de él. Aunque, si era eso, lo tenía crudo porque Lance iba a meterse en Scotland Yard pasase lo que pasase. Haría falta mucho más que la autoridad de dos agentes de asuntos internos para impedir que lo hiciera. No, estaba decidido, después de todo lo que había hecho y de todo lo que había tenido que sufrir y sacrificar por el caso nadie iba a impedir que intercambiara palabras con el monstruo. Se lo debía a las víctimas y a sus familias. Ahora que lo tenían y lo habían desenmascarado, era la oportunidad de decirle todo lo que se merecía. «¿Dónde está ahora todo tu ingenio y tus putas amenazas de mierda, eh, cabrón?», pensó mientras trataba de despejar la mente para centrarse en la conducción. Pero no lo conseguía. Era imposible, estaba demasiado excitado, demasiado nervioso. La cabeza le iba a mil revoluciones por segundo y aunque trataba de dejar la mente en blanco no podía porque cada vez que surgía un mínimo hueco se le colaba una idea, un recuerdo o una frase sobre el caso.

—Bueno…, al menos, este día de mierda ya se acaba —murmuró para sí.

Sin embargo, algo en su instinto de detective, en esa especie de sentido arácnido que tenía, le empezaba a indicar que eso no era del todo cierto. Había algo incorrecto en todo aquello. Aún quedaba algún cabo suelto por atar, algo que no estaba del todo bien. Al principio no le hizo demasiado caso, lo achacó al cansancio y a la peculiar forma en la que había acabado todo: en su interior esperaba que el caso «Little Butterfly» terminara de una forma diferente. A su modo de ver, había resultado todo demasiado fácil, muy conveniente incluso; pero, al cabo del rato, la sensación se fue acrecentando, se podría decir que se disparó y trajo consigo un cúmulo de recuerdos y pensamientos aparentemente arbitrarios. Eran asociaciones de ideas y, no, no eran pensamientos arbitrarios, para nada: todos tenían un hilo conductor, un hilo tan fino como el de la araña, que tramaba una red compleja e intrincada. Lance no sabía cómo ni por qué, pero algo en su cabeza comenzó a conectar nódulos, relacionaba cosas y, poco a poco, el panorama general acabó quedando algo más claro.

—Querido Ícaro… —repitió en voz muy baja.

Y tras decir estas palabras procedió a repetir mentalmente todas y cada una de las cosas que Christopher Guilligan le había dicho y, al acabar, como una orden programada por su cerebro para compararlas, discurrieron por su mente todas las que le había dicho el Cazador. Esas conversaciones se repitieron incontables veces en su cabeza, lo hacían sin parar, una y otra vez, en un bucle que parecía no tener fin.

—Querido Ícaro…, querido Ícaro, querido Ícaro… —repitió bisbiseando.

Lance estaba como en trance, totalmente atascado en un pensamiento que no acababa de comprender del todo. Le rondaba una idea que aún no tenía forma, un no sé qué que le perturbaba y que le hacía pensar que había algo malo en aquella frase. ¿Pero qué podía ser? ¿Qué podía tener de raro más allá de aquella forma frívola de hablar que a veces tenía el profesor? Entonces, una revelación cruzó por su mente con una fatalidad implícita: era él, él era el asesino, él era el Cazador de Mariposas. Ciertamente, se lo había dicho casi directamente. No había sido menos sutil porque no podía y él, él estaba tan ofuscado, tan centrado en Connor y el doctor Stuart, que ni se había dado cuenta. «Es como un héroe griego, ¿no le parece? Como el mismísimo Heracles…, es típico en la viejas tragedias…, volvían ellos, pero no las personas a las que habían ido a buscar… No…, los grandes amores de sus vidas no lo conseguían… nada más lejos, quedaban por siempre varados en el reino de los muertos», recordó Lance. No, el Cazador no había sido nada sutil, prácticamente le había dicho a gritos que le iba a arrebatar a quien amaba, que iba a cumplir su amenaza, aquella amenaza que profirió el día que les lanzó la oscuridad. Ese día, el semáforo de la muerte estaba en rojo para Olivia, ese día había sido un «aún no», pero ese tiempo ya había pasado, el semáforo acababa de ponerse en verde y ese profético «aún no» acababa de convertirse en un terrible «ahora sí».

—No será posible…, no… no lo es…, no puede ser…

Y la sangre se le heló. Todas las pistas estaban ahí, lo habían estado siempre. Y aunque aún había piezas que no comprendía, vacíos que aún no sabía cómo rellenar, lo fundamental estaba claro. Había multitud de pros: por edad daba el perfil del Cazador «maestro»; se las había ingeniado para meterse dentro de la investigación como solían buscar los asesinos en serie y los psicópatas; Lance ya había sospechado de él a raíz del incidente de la llamada de Scotland Yard, con lo cual su instinto ya le había dado un aviso entonces, y, de hecho, Guilligan actuó con cierta hostilidad cuando él irrumpió en su despacho durante la fuga; además, había indicadores mucho más obvios como, por ejemplo, que era profesor en el Oxford College, así que había una conexión con el nexo común de todas las víctimas, es más, como antropólogo podía dar clase a alumnos de cantidad de carreras diferentes; ejercía de taxidermista, lo que implicaba que tenía conocimientos anatómicos y biológicos importantes, además, los de su clase solían especializarse en la muerte de una forma mucho más morbosa que los forenses y podían desarrollar tipos y técnicas de sutura diferentes a las médicas, en tanto que se usaban para fines distintos; tenía una fijación extraña con Coleen, lo que podría explicar que acabase en el casillero y que llamase tanto la atención del Cazador de Mariposas como para manifestar abiertamente su intención de llevársela; también, a juzgar por los expedientes académicos, debía de conocer a Matt Campbell y a Louis e, independientemente de que nunca hubiesen entablado contacto antes del caso, debía de saber de la existencia del doctor Stuart y su conexión con la morgue. De hecho, es posible que Connor le hubiese ayudado a encontrar una forma de incriminarlo para desviar la atención sobre él. Era solo una conjetura, pero a Lance se le ocurría que quizás por eso habían discutido Connor y el doctor Stuart, quizás lo habían estado chantajeando o le estaba contando que tenían a Louis en un congelador. Eso, en realidad, explicaría tanto la reacción como la conducta del doctor. Pero es que los indicios no terminaban ahí: el despacho de Guilligan estaba junto al de Coleen, así que podría haber sido perfectamente él la sombra que les espió, realmente, el profesor seguía en Scotland Yard después de la explosión y aunque había dicho que había estado trabajando en el coche podía ser perfectamente mentira; en numerosas ocasiones había metido baza en la investigación, guiándolos a través de los diarios hacia aquello que debía de querer mostrarles, por no decir, que no pocas veces había manifestado opiniones controvertidas sobre el Cazador y sus crímenes llegando incluso a defender que eran racionales e incluso poéticos desde un punto de vista antropológico; y, obviamente, estaba el punto más importante, Guilligan había matado al principal sospechoso de ser el Cazador «impostado», el discípulo con el que supuestamente cometía los crímenes. Se suponía que había sido en defensa propia, ¿pero lo había sido en realidad? Lance estaba convencido de que no, qué va, aquello había sido una ejecución en toda regla. Christopher Guilligan tenía los conocimientos suficientes y apropiados como para matarlo de esa manera, con tanta precisión, y tenía más interés que nadie en silenciarlo antes de que hablara. Y no solo eso, la forma de hablar de Guilligan y el Cazador eran muy parecidas y había pequeños indicios delatores que, reparando en ellos, lo dejaban claro: cuando el Cazador le llamó a casa, justo después de perder a Alice Shepard, le habló de Heracles, que no Hércules como diría la mayoría, y también de Dante y de Orfeo. En esa misma llamada le contó cómo ellos habían descendido hacia los infiernos y le dijo que él también acabaría haciéndolo solo para volver a fracasar. Christopher Guilligan había dicho algo parecido antes de despedirse, también había hablado de los infiernos, de Heracles y Orfeo y, por si había alguna duda, por si eso podía parecer casualidad o algo meramente circunstancial, había que recordar que le había dicho, de forma casi idéntica, que él había conseguido cambiar el cuento. Es más, incluso le había felicitado por hacerlo, justo como quería que hiciese el Cazador. Y, no, nada era casual, porque en aquel instante de revelaciones y epifanías, si se esforzaba en recordar, creía poder ver claramente el despacho que Guilligan tenía en la universidad, y en él juraría haber visto, en su fascinante biblioteca, ni más ni menos que cuatro volúmenes, primeras ediciones de alta y exclusiva calidad, de Alicia en el país de las maravillas y Alicia a través del espejo de Lewis Carroll, La mitología griega de Robert Grapes y la Divina comedía de Dante Alighieri. Todos eran libros que tenían relación con las cosas que decía el Cazador, formaban parte de su mundo, de su lore, y habían impregnado su psique de una forma tan determinante como evidente. Y, la guinda del pastel, la frase que lo había desatado todo: «querido, Ícaro». Era cierto que el Cazador nunca había usado esa expresión tal cual, pero sí que había ido dejando referencias que lo conectaban con Guilligan. De hecho, la primera vez que escuchó hablar de Ícaro fue cuando les explicó el mito. Luego, el Cazador hizo alusión indirecta a la historia al menos en tres ocasiones: la primera fue en la llamada a comisaría. Lo recordaba bien porque lo habían grabado todo y lo había escuchado una infinitud de veces a lo largo de la investigación. Era un punto de retorno constante, algo a lo que recurría con frecuencia cada vez que trataba de armar el rompecabezas en su cabeza. Y lo había oído tantas veces que era capaz de reproducir fielmente sus palabras: «traedme al hombre del momento, al gran héroe nacional…, quiero hacer poesía con él, hacerle caer…, quiero que vuele alto, muy alto y rasgue las nubes, que le acaricie el sol y que este le abrase las alas». Estaba claro, eso era lo que había dicho, aunque hasta ese momento jamás había podido conectar sus palabras con el mito de Ícaro. La segunda vez fue mucho más ambiguo, no quería ponérselo tan fácil y, en verdad, el Cazador debía de estar más interesado en torturarle que en darle pistas sobre su posible identidad. Fue durante la llamada que le hizo a su casa, cuando le dijo algo así como que quería recoger su cuerpo cuando cayese del cielo. En esa ocasión era imposible encontrar la relación porque había sido muy sutil, pero la última vez, como en la primera, no lo fue tanto. La tercera referencia que recordaba era muy reciente, de la noche anterior, y se encontraba en la nota que había dejado en Stuart Labs & Mortuary donde textualmente dijo: «Se está acercando mucho al sol, querido mío. Ojalá no se le quemen las alas». Y ahí estaba, una alusión a Ícaro y ese «querido» tan fuera de lugar. Podía parecer una conexión muy cogida con pinzas, pero había sido la chispa que le había permitido conectarlo todo y, sumado a todo lo demás, no le parecía que fuese tampoco un indicio nada desdeñable. Era cierto que no era el santo grial de las pruebas, pero a él le bastaba para tenerlo claro y, en efecto, estaba convencido de que eso también formaba parte del plan del Cazador y que aquello había sido completamente intencional. Y, aun así, al otro lado, había un único contra responsable de mantener a Christopher Guilligan permanentemente fuera del radar: tenía una coartada sólida con la llamada de Scotland Yard. De hecho, en base a eso habían armado su caso, sacándolo directamente de la lista de sospechosos sin plantearse volver a estudiarlo. El argumento era simple: Guilligan no podía ser porque estaba hablando por teléfono al mismo tiempo que el Cazador. Y en esa ocasión Guilligan no podía contar con Connor puesto que estaba retenido en comisaría y acababa de ser interrogado. Sin embargo, Lance pensó que, en vista de los acontecimientos, lo más probable era que fuese un movimiento calculado, uno hecho con el único fin de salirse de la ecuación. La verdad es que no tenía ni idea de cómo se lo había hecho, pero esa llamada era lo único que sostenía su inocencia y sin ella todo parecía más que evidente.

—Mierda…, soy un imbécil —se lamentó, golpeando violentamente el volante con el puño y haciendo sonar el claxon—. ¿Cómo he podido estar tan ciego…?

Olivia tenía razón, tendría que haberle prestado más atención cuando insistió en mantenerlo en la lista de potenciales sospechosos y tendría que haber visto que sin esa llamada era el hombre que más números tenía de ser el Cazador de Mariposas. Y no solo eso, su instinto también le había advertido en dos ocasiones y él, por miedo a equivocarse, había decidido ignorarlo. Lo recordaba claramente: lo ignoró después del incidente de la llamada, y lo hizo incluso antes, al momento de conocerle, cuando creyó percibir un destello extraño en su mirada, una frialdad psicopática que, todo había que decir, había sabido ocultar extremadamente bien a partir de entonces. Y, en suma, al poner toda la información sobre una balanza y someterla a un juicio lógico, la pesada se saldaba con un único resultado, con una posibilidad clara y segura que solo podía significar una cosa: habían arrestado al hombre equivocado.

Capítulo XV

En la red de la Araña

55

Las luces estroboscópicas de la sirena policial centellearon frenéticas sobre las callejuelas de la ciudad de Slough, rebotando a través de las esquinas más inaccesibles y alumbrando hasta las bocacalles más oscuras. Era, por decirlo de alguna manera, como un parpadeo lucífero, un tic de luz acoplado al capó de su vehículo.

—Vamos, Liv…, coge el puto teléfono…

Pero, aunque daba señal, nadie atendía la llamada. Lo mismo sucedía con el móvil del profesor Guilligan que directamente saltaba al buzón de voz, indicando que estaba apagado o fuera de cobertura. Y aunque Lance no se dio por vencido y lo intentó varias veces, desesperándose cada vez más y más a cada llamada, al final solo obtenía un silencio profundo y absoluto que no hacía más que fundamentar sus mayores temores.

—Olivia, soy Lance —probó por última vez—. Aléjate de Guilligan, es el Cazador y va a por ti. No dejes que te atrape, Liv…, por favor… —Y musitó—: Haz lo posible por aguantar…, yo ya estoy de camino.

Y era verdad. En aquellos precisos instantes, mientras la sirena irradiaba el mundo con su urgencia, Lance quemaba rueda, llevando al límite el motor y forzándolo como un indómito jinete que espolea a su recia montura. Pronto dejó atrás los treinta, los cuarenta y los cincuenta y cuando los sesenta kilómetros por hora anunciaron que estaba infringiendo ya todas las normativas viales, Lance se reiteró, pisándole más fuerte. El acelerador emitió un leve quejido cuando cambió a la última marcha y algo pareció chistar dentro de la ingeniería del coche. Pese a eso, él siguió apretando hasta que el vehículo alcanzó cerca de los ciento sesenta kilómetros por hora y se transformó en una especie de nave espacial. Si de él hubiese dependido hubiese desdoblado el tiempo y el espacio para conseguir que la máquina se convirtiera en pura y simple velocidad. Por desgracia, los coches policiales no daban para tanto.

«Que no sea verdad, que no sea verdad…», no dejaba de repetirse en su cabeza. Y cada vez que se lo decía más convencido estaba de que sí lo era. Si era así sabía que llegaba tarde, quizás demasiado y, por eso, Lance no podía permitirse solo correr con el coche, no, debía volar, despegar las ruedas del asfalto si era preciso. El tiempo corría en su contra, lo sabía y, por eso, si alguna vez había habido un buen pretexto para saltarse todos los límites y romper todas las normas era justamente aquel. No, si dependía de él, ningún rojo de pacotilla de dentro de uno de los tres esféricos del semáforo, ningún paso a nivel, ni peatonal, ni mucho menos la parsimonia crónica de los conductores nocturnos le iba a impedir llegar antes de que fuera ya demasiado tarde. Y con este pensamiento en mente apuró al máximo el pedal. La aguja colapsó al alcanzar su tope, golpeándose una y otra vez frente a aquel muro infranqueable que le impedía ir un poco más allá, y fue así como todo se volvió extrañamente irreal: la velocidad transmutó todo cuanto discurría a su alrededor, tornando las cosas en poco más que confusos trazos de apariencias deformes, manchurrones difusos y colores que se aglutinaban entre sí como mezclados turbiamente en la paleta de un penoso artista. Su campo de visión menguó considerablemente, se había convertido en un túnel pequeño y delirante donde todo, todo lo que de normal, en quietud o calma, conservaba cierto sentido desfilaba hasta perderlo.

—Joder…, joder…, por favor, no…

La presión se había adueñado de él, le atenazaba sin piedad, como si fuese unas pinzas de hierro aplastándole las pelotas. Tenía el corazón desbocado y le costaba pensar porque en su cabeza circulaban muchas más ideas de las que podía procesar. Sin embargo, sí tenía algunas cosas claras: el tiempo de rodeos estériles y sutilezas diplomáticas había llegado a su fin, ahora todo cuando quedaban eran los atajos, tanto literales como figurados. Lance lo tenía claro, por eso, en lugar de dirigirse hacia el Oxford College por las vías ordinarias, decidió improvisar un camino yendo en dirección contraria. Si no había camino tenía intención de crearse uno, pasase lo que pasase él iba a abrirse paso a toda costa. Así atravesó sin ningún tipo de miramiento el centro de una glorieta, invadió la acera en varias ocasiones e, incluso, atajó a través de unas escaleras de piedra para llegar a la avenida paralela. Por deprisa que fuese, Lance necesitaba algo más, necesitaba un plan, necesitaba una estrategia. No tenía mucho tiempo para pensar en ello y, en realidad, solo se le ocurrió una única cosa. En cierto sentido era también una especie de atajo, era una argucia y una manipulación astuta y descarada: como ya sabía, todas las patrullas se habían replegado tras la detención de Clarence Stuart. Era lógico, creían tener al culpable. Y, por eso, las unidades más cercanas habían ido a parar mucho más lejos de lo que él mismo podía considerar aceptable. Lance podía tratar de dar el aviso, pero sabía que no serviría de nada pues no iba a conseguir movilizarlos a tiempo y, probablemente, ni siquiera iba a poder contactar con ellos. A esas alturas, las líneas internas debían de estar más que colapsadas. Aun así, Lance tenía, por así decirlo, otro tipo de refuerzos a su alcance, tenía «aliados» que solo estaban pendientes de él y de sus movimientos. «Supongo que el enemigo de mi enemigo es mi amigo», pensó antes de aceptar que momentos desesperados requerían acciones desesperadas. Así, sin pensárselo mucho más, Lance le propinó un puñetazo a la guantera del coche, que se abrió abruptamente, y tras contener una expresión de dolor, empezó a hurgar en su interior. Dentro de la guantera, entre los papeles del coche, los cartones de tabaco vacíos y la reglamentaria se encontraba el discreto micro con localizador que Lance había descubierto recientemente. En ese momento pensó que lo más conveniente era anularlo y, aunque se las ingenió para silenciarlo, ahora necesitaba ponerlo en funcionamiento, necesitaba reestablecer la comunicación con aquellos que se encontraban al otro lado. Mal que le pesase, en realidad, ellos eran su última esperanza. Rápidamente, y aprovechando que no parecía tener nadie delante, arregló el GPS para que pudiesen volver a localizarle y se concedió un instante para pensar qué decir y cómo abordar el asunto para que pareciera real. «Venga…, sed lo mamonazos que sé que sois», se dijo, rezando por que siguieran en la furgoneta y pudieran escuchar lo que iba a decirles.

Imprudentemente, tras sortear algunos obstáculos y eludir a un par de conductores que le vinieron de frente y que le maldijeron con todas las de la ley, Lance inmovilizó el volante con la sangradura del codo para, con la otra mano, tratar de alcanzar la tira de esparadrapo que había colocado para aislar el sonido. Tras varios intentos y un par de sustos de colisiones inminentes, al fin logró liberar el chisme y —tras constatar cómo este emitía el ronroneo suave de una estática—, cogiendo el artefacto desde su base, tiró de él para que los cables ocultos dentro del revestimiento falso saltasen, revelando con ello la verdadera magnitud de aquel ingenioso aunque típico ardid. Entonces, tensó el cable todo lo que este dio de sí y, acercándose el pequeño micrófono a los labios, dijo:

—Esos malditos imbéciles se lo han tragado todo, creen que el inútil de Stuart es el Cazador de Mariposas. ¡Ja! ¡Qué panda de retrasados! —exclamó—. Ni siquiera se han dado cuenta de que tengo a Olivia, joder…, hacía tanto, tanto tiempo que la deseaba, pero era imposible acceder a ella, no sin levantar sospechas… He tenido que conquistarla para ganarme su confianza…, era la única forma de atraerla hasta mí…, pero sí, ¡sí, joder! Ahora la tengo, ¡jodeos! ¡Ahora, al fin, ha caído en mi red…! ¡Ahora tengo a mi última y preciosa mariposa! ¡No puedo esperar más, joder…! ¡No puedo…, tengo que transformarla…! ¡Dios, estoy tan empalmado ahora mismo! ¡Estoy tan cachondo…! ¡Uff…, me muero de ganas de añadirla a mi colección…!

En el fondo no deseaba decir aquellas palabras, no quería volver a estar en la diana de los de Asuntos Internos, aunque sabía que era la vía más rápida para hacerlos aparecer. Si Lance hubiese señalado al verdadero culpable, probablemente, no le habrían creído. No tal y como estaban las cosas, no después de haberse anotado ya el tanto y de que el profesor hubiese superado con éxito su filtro. Habrían acudido, sí, por supuesto, pero se habrían tomado su tiempo, habrían querido hacer comprobaciones y, probablemente, habrían decidido enviar a otros. Al fin y al cabo, Lance estaba totalmente convencido de que Sullivan y McCollin, por mucho que dijesen y por muy cerrado que pareciese el caso, seguían teniendo activa la operación Lobo Estepario y no tenían la más mínima intención de despegarse de él. Así que la forma convencional no le valía, pues todo eso se traducía en tiempo perdido, tiempo que Lance no estaba dispuesto a perder. Y, no, aquello tampoco era la solución ideal, para nada, pero era mejor así. Si había conseguido colársela para que pensasen que él era el monstruo, no tendrían otra que activar sus protocolos de emergencia e ir tras él. Y eso, sin duda, iba a ser rápido. Los de internos, como las fuerzas de asalto, no se andaban con chiquitas a la hora de hacer detenciones. Y tras estas fingidas palabras, Lance tiró fuerte del micrófono, desarraigándolo de su fuente de energía, y tras tirarlo a la fría calle a través de la ventanilla, rezó para que aquello fuese suficiente y hubiese alguien escuchando tras la línea.

56

Y al otro lado, precisamente, los agentes especiales Sullivan y McCollin acababan de escuchar con gran interés todo cuanto él les había dicho. Edd Sullivan mantuvo la mirada fija en el monitor durante varios segundos mientras Sandra McCollin se llevaba el índice a los labios y mordía su piel, en actitud pensante. Sin embargo, ambos se sentían profundamente complacidos, y los dos, como en una de esas filigranas químicas, en una de aquellas reacciones inmediatas que se producen al combinar ciertos elementos, empezaron a sentir un insistente pero agradable cosquilleo que comenzó a cobrar forma en sus extremidades, desde donde fue extendiéndose hasta el resto de sus cuerpos. Era una inquietud profundamente reveladora, una emoción vibrante y hasta podría decirse que un poco placentera.

—Ya está, le tenemos —soltó la agente, rompiendo el silencio—, es una confesión en toda regla.

—Especulativo y puede que coaccionado. Es completamente circunstancial y, además, no tendrá gran validez dentro de un tribunal.

—Verdad, pero si lo atrapamos con las manos pringosas dentro del pastel, no habrá prueba más relevante ni incriminatoria que esa. Prepárate, Sully, esta noche vamos a abatir a un asesino.

Durante un instante Edd Sullivan dudó, posó su penetrante mirada sobre la de su compañera y sosteniéndola sin miedo, buscó algo en sus profundidades que solo él mismo podría comprender. Entonces, finalmente, se dio por satisfecho, soltó un pesado suspiro y dándole la espalda volvió a colocarse los cascos mientras con la otra mano marcaba la extensión que lo comunicaba directamente con un alto mando de la central.

—Edd Sullivan, internos, sí —ratificó—. Solicitando respaldo a todas las unidades disponibles, se requieren patrullas de inmediato a…

—Oxford.

—¿Oxford? —repitió él, tapándose el auricular—. ¿Cómo lo tienes tan claro?

—La trayectoria que está trazando su GPS no deja mucho a la imaginación, además, tiene sentido, la universidad tiene alguna especie de vínculo con todos estos casos, es donde hemos atrapado al forense y donde trincamos a Bennet. Allí es donde debe de haber alojado su «colección».

—¿Es eso una deducción o una certeza?

—Ambas. Digamos que es un pálpito más o menos fundamentado.

—Bien. Oxford College —anunció hablando por la radio de la furgoneta—. Solicitamos que se personen todos los efectivos disponibles en las cercanías, requerimos también que se dé luz verde a un equipo táctico. Enviad a los SAS si es necesario, pero enviad a agentes armados y dispuestos a abrir fuego. El sospechoso se considera astuto y tremendamente peligroso. Repito, muy peligroso. —Y tras recibir confirmación, añadió—: Enviarán a alguien, lo están tramitando. Dicen que nos vayamos adelantando.

—Bien, pongámonos en marcha.

—McCollin, imagino que eres consciente de que, si Bennet tiene ya a la chica, nada de esto será suficiente, ¿verdad?

—Nosotros respetamos la normativa, Eddy —masculló ella, clavando su fiera mirada en él—: el protocolo es pedir refuerzos en situaciones de crisis y está hecho. Al margen de esto, por lo que a mí respecta, es evidente que no vamos a esperar a que lleguen los demás —Y con gran firmeza, resolvió—, no, tú y yo, Sully, tú y yo vamos a reducir a ese mamón y luego, bueno…, supongo que no pondremos peros cuando nos cuelguen algunas medallas.

—¿Por la gloria entonces?

—Por eso y, principalmente, por volarle los huevos a un hijo de puta asesino y radical. Créeme, Sully, le tengo muchas ganas a este animal. Después de Hitler, Bennet era el segundo de mi lista de más odiados —comentó mientras se ponía de nuevo el cinturón de seguridad—. Lance Bennet, Cazador de Mariposas, prepárate, ni siquiera vas a vernos venir.

—Ajá…, pero no seamos imprudentes, McCollin. Podría ser una trampa.

Sandra McCollin asintió. Ella también era consciente, aunque algo en su instinto le decía que esa noche atraparían al asesino. Estaba completamente segura de eso.

—Relájate un poco, Eddy. No importa si es o no una trampa porque es aquí cuando se demuestra quién está encima de quién en la pirámide alimenticia. Vamos, el GPS nos indica que lo tenemos cerca. El cabrón ya está llegando a la universidad. —Esbozó una sonrisa y añadió—. Esta noche nos toca convertirnos en depredadores. Saca el lobo que llevas dentro, Eddy. Da rienda suelta a tus instintos y pon todo tu empeño en despedazar a esa sucia comadreja.

—Das auténtico miedo cuando te pones así, casi suenas como…

—Sully —le cortó secamente—, hay que acercarse lo máximo posible a la línea, pero nunca, nunca, hay que cruzarla. El verdadero valor consiste precisamente en mirar de frente al abismo, desafiarlo y resistirse a su llamada. Siempre ha sido así. Esta noche no va a ser la excepción. Hoy no caeremos, no, hoy triunfaremos, derrotaremos al mal.

—Está bien. No me lo digas dos veces, McCollin. Me pido dispararle en la jeta. Venga, vamos a por ese hijo de la gran puta.

57

Para entonces, cuando los agentes especiales Sullivan y McCollin se hubieron decidido a arrancar el furgón desde el que operaban de forma encubierta, Lance ya estaba a punto de llegar a la vieja institución universitaria. Sin demasiados miramientos, y atentando tanto contra bienes públicos como privados, arrolló la verja de la entrada que salió despedida por los aires hasta las inmediaciones de la caseta del guarda de seguridad. De inmediato, el segurata hizo lo propio y salió para tratar de averiguar de qué demonios iba todo aquello. No obstante, al distinguir el inconfundible colorido de la sirena que Lance había colocado sobre el capó, reculó unos pasos y tímidamente regresó de vuelta dentro, como haciendo ver que aquello ni le interesaba realmente ni mucho menos iba con él.

El golpe contra la verja del Oxford College fue importante y, por un segundo, desestabilizó el coche. La carrocería estaba hecha un asco, tenía una gran abolladura en el capó y un rayón se extendía desde los faros hasta casi el maletero casi como si se tratase de la mismísima huella de Freddy Kruger en Pesadilla en Elm Street. El chasis, por su parte, seguía de una pieza, y si no fuera por el lastimoso rumor del motor que languidecía por la violencia del impacto, podría llegar a decirse que la colisión no había sido para tanto. Aun con todo, nada de aquello suponía el más mínimo problema para Lance. Los daños materiales se la traían al pairo, ya que, en el fondo, tal y como diría con sus propias palabras, ¿qué coño importaban esas cosas en comparación con el deber policial y el riesgo potencial a perder una vida humana? Por ello, sin dejarse afectar ni un ápice por el choque, Lance continuó pisándole al pedal y así siguió, adelante, sin miedo ni remordimientos, pasando impasible por encima de una de las mitades de la verja. Luego, realizó una maniobra extraña, casi como una carambola automovilística, y trazando una trayectoria recta hasta el núcleo del campus, empezó a llevarse por delante papeleras, stands y demás elementos del mobiliario urbano.

—Vamos, vamos…, joder…, puto Oxford —masculló, apretando muy fuerte la mandíbula.

Un par de minutos después y una vez alcanzado el eje neurálgico desde el que se expandían y direccionaban las diversas facultades universitarias, continuó realizando trombos y peligrosos derrapes —más involuntarios que intencionales—, y más de una y de dos veces pareció estar a punto de volcar. En esa situación, la velocidad era francamente incontrolable, como un caballo salvaje que no se deja domar. Por esa razón Lance tampoco se esforzó demasiado en tratar de atinar, moviéndose dentro de los carriles establecidos. Al contrario, para él, mientras el coche diese lo suficiente de sí como para llevarlo hasta donde él quería, ya se daba más que satisfecho. Tanto era así que no vaciló ni un poquito cuando el vehículo se salió de la carretera y se metió de lleno en los campos y jardines, dejando tras de sí la inconfundible estela de sus neumáticos. Y por esta ruta siguió hasta que, al fin, consiguió localizar el edificio exacto que buscaba: el viejo Anexo Médico II. Ese era el edificio en el que Clarence Stuart impartía sus clases de medicina forense y donde, teóricamente, el infame Cazador de Mariposas operaba. En eso sí que habían acertado, el lugar era el correcto, aunque las pesquisas, las tretas y las manipulaciones malintencionadas habían conseguido que la policía confundiera a los culpables. Al fin y al cabo, tan clara había parecido la evidencia y tan fácilmente habían descartado al resto de sospechosos que nadie había llegado nunca a asociar que, precisamente, en ese mismo lugar se llevaban a cabo también vivisecciones y toda clase de prácticas taxidermísticas y que, además, ese mismo edificio contaba con unas instalaciones clausuradas, vedadas para todos, en el sótano. Lance no lo sabía entonces, pero la versión oficial era que la planta era de vieja construcción y que había tenido que clausurarse por problemas de salud pública. En principio, habían detectado altos niveles de radón y amianto y, por ello, la entrada estaba prohibida para todo personal sin autorización. Sin embargo, la realidad era que el sótano era más bien una especie de almacén abandonado, un lugar terrorífico donde se acumulaban los resultados de experimentos fallidos, prohibidos en su mayoría, que se habían perpetrado en secreto durante la Segunda Guerra Mundial. Ahí podían encontrarse estrafalarios ensayos de toda clase, plagados de cosas tan cuestionables como indescriptibles —y que, de seguro, alimentaron por mucho tiempo la imaginación del propio Cazador de Mariposas— y cornucopias tan rebosantes de misterio como de vergüenza y deshonra. Era la mismísima cámara de los horrores, el rincón secreto de Oxford del que nadie hablaba, pero del que todo el mundo tenía constancia. El sótano era el lugar perfecto, oculto a simple vista, no había nadie haciendo cola por visitarlo. Nadie tenía tanto interés o curiosidad. No desde que lo habían cerrado, no desde que el Colegiado de Oxford decidió ponerle un cerrojo de tres llaves y renegar abiertamente de él. Por todo ello, era allí, sin lugar a dudas, donde el Cazador había instalado de forma permanente su insólita y terrible colección.

—Reza porque te encuentre antes de que le hagas daño o…, si no… —farfulló Lance.

Entonces, ya fuese por aquel tipo de rabia tan absorbente que sentía o por el monstruoso pánico que le aceleraba el pecho, Lance perdió el control, dio un repentino volantazo y tanto él como el vehículo se dirigieron hacia un obstáculo que les era absolutamente infranqueable. El cuerpo macizo de la estatua de bronce que embellecía el pórtico del pabellón impactó irremediablemente contra el parachoques del coche, deteniéndolo en seco. Y justo en el instante en el que el encontronazo se producía, los cristales de todas sus lunas se hicieron añicos, como diminutos astros de diamante, cayendo sobre él como una lluvia brillante y afilada. Mientras eso sucedía, su propio cuerpo se elevó unos segundos del asiento, como si la fuerza del impacto lo hubiese arrastrado hacia el espacio sideral o hacia algún otro lugar místico en el que la gravedad se invertía y él podía levitar. En esa situación tan irreal todo parecía posible, incluso salir disparado, volando como un globo hacia la mismísima estratosfera. No obstante, lo cierto es que lo único que impidió que Lance saliera despedido a través del parabrisas, como eyectado por una de aquellas sillas de los pilotos militares que tanto se veían en la ciencia ficción y en las películas de espías, fue la resistencia de su cinturón de seguridad y, en general, la propia calidad del vehículo que, junto a toneladas de suerte, habían querido que los airbags se activaran en el momento más idóneo para amortizar el golpe. Durante un par de minutos, Lance se quedó ahí, inmóvil, con la incerteza absoluta sobre si seguía vivo rondándole por la cabeza. En aquellos momentos no podía saberlo seguro. No sentía nada: ni dolor, ni dudas, ni ninguna clase de aflicción. Estaba anulado al completo y apenas respiraba. Eso podía tener muchas explicaciones posibles como, por ejemplo, que la presión del sistema de seguridad era demasiado fuerte y le oprimía demasiado el pecho, o que el propio airbag le asfixiaba como si aplicara el tacto dulce pero letal de una almohada sobre la cara. No obstante, quizás la explicación más plausible era que Lance estaba sufriendo una conmoción por el golpe, un golpe literal y tan contundente que le había arrancado la importancia a todas las demás cosas: en esa situación, en ese instante, Lance ya no era capaz de sentir ni prisas ni inquietudes. De hecho, si de verdad se estaba muriendo ya nada tenía sentido, ya no había nada de lo que preocuparse. Su respiración fue volviéndose cada vez más débil y sus pulsaciones empezaron a ralentizarse, como aletargadas. Su corazón se dormía y Lance se dormía con él. Una parte de sí mismo le decía que era la hora, que era el momento de dejarse ir. Empezaron a pesarle los párpados y empezó a crecer en él el deseo y la necesidad de sucumbir. En el fondo quería irse, quería abandonar aquel mundo ingrato y dejar tras de sí todo aquel infierno. Aquel fue un deseo fuerte, un deseo que llamó muchas veces con insistencia, arañando con sus afiladas zarpas las puertas de su alma. En realidad, era muy simple, morir era sencillo, no tenía que hacer nada, solo esperar, solo tenía que dejarse hacer. Y así su cuerpo fue apagándose, entregándose al vacío de la no existencia. Todo cuanto era o hubo sido estaba a punto de desaparecer. Su cuerpo estaba ya en los límites, en el umbral del paso a la otra vida. Sus pensamientos se habían esfumado, engullidos por la vacuidad absoluta. Tenía la mente en blanco, era como si Lance hubiese empacado todas sus cosas y se hubiese ido a otra parte. De hecho, se podría decir que ya estaba muerto, porque, aunque su cuerpo aún trataba por instinto de robarle segundos a la vida, su consciencia se había ido ya. Lance había visto la luz del final del túnel y se había ido con ella. No había querido resistirse porque todo ya estaba perdido, porque al final no tenía sentido poner impedimentos a la naturaleza: la muerte era el verdadero destino de todas las cosas. Y, por todo eso, Lance decidió entregarse al silencio y a la oscuridad.

58

Olivia despertó de un sobresalto. No sabía muy bien dónde estaba o qué había sucedido. Sus últimos recuerdos estaban terriblemente emborronados, le dolía mucho la cabeza y sentía una especie de regusto extraño en la boca. Todo a su alrededor parecía confuso y en parte lo era pues no distinguía bien ni las formas ni los colores. Estuviese donde estuviese, la oscuridad la rodeaba y tuvo que esforzarse para adaptarse a ella. Entonces trató de moverse y se apercibió de que su cuerpo no respondía bien. Lo sentía extraño, impropio, como si se hubiese puesto a los mandos del cuerpo de otra persona y comprendió rápidamente que aún le debían de durar los efectos de alguna clase de droga. Recordó que la habían raptado, pero no recordaba muy bien quién lo había hecho o por qué. Al instante sintió un escalofrío y la semilla del miedo empezó a crecer en su interior. Algo, en lo más profundo de su ser, trataba de comunicarse con ella, urgiéndole que se pusiese en movimiento, urgiéndole a escapar. «Tengo que salir de aquí», pensó al tiempo que se giraba a un lado y se caía de lo que creyó que era una especie de camilla.

—Oh, querida, ¿ya te has despertado? —preguntó una voz que ya conocía—. Es pronto todavía. Chica traviesa, no me has dado tiempo aún ni a ponerte cómoda. —Y de una forma siniestra, agregó—: Venga, sé buena, no te resistas y deja que te prepare…, es hora del gran cambio…, es hora de tu metamorfosis, mariposa mía.

Olivia se estremeció. Ya lo recordaba, ya sabía lo que había sucedido, y era aterrador. Rápidamente trató de ponerse en pie, pero las piernas no le respondían como quería. Lo intentó dos veces y en ambas ocasiones le fallaron las rodillas, resbaló y se dio de bruces al suelo.

—Chica mala, el tiempo de los juegos ya ha pasado…, vamos…, venga…, no creo que nos quede mucho tiempo de intimidad… Algo me dice, me huelo, que pronto recibiremos la visita de su querido inspector…

—Deja a Lance fuera de esto —masculló, mientras se arrastraba por el suelo.

—No, eso no tendría ningún sentido.

Entonces, el Cazador de Mariposas se plantó justo encima de ella y sin ningún tipo de miramiento clavó su bota sobre su espalda. No lo hizo con violencia, como si quisiese hacerle daño, si no de una forma peor, con dominancia, pretendiendo que supiese que ya estaba perdida, que no había esperanza. La tenía. El Cazador de Mariposas siempre ganaba y aquella ocasión no era la excepción. Ese era el mensaje y sonaba alto y claro.

—Es la hora, querida. Es hora de introducirte en tu capullo…

Olivia trató de replicarle justo de la misma manera en que lo habría hecho Lance. Quería soltarle algo así como que el capullo era él y que nunca se saldría con la suya, pero antes de que le diese tiempo siquiera a intentar hablar, el Cazador de Mariposas la agarró por atrás y la levantó bruscamente.

—No te resistas. Preferiría no tener que golpearte.

—¡Qué te jodan! —exclamó ella, propinándole un codazo en la cara.

Si Olivia tenía alguna remota oportunidad para escapar era esa, no habría otra. Nada más sentir que el Cazador la soltaba, clavó los pies en el suelo y haciendo acopio de toda su fuerza y valor empezó a correr.

—¡Argh! ¡Vuelve aquí, niña! —rugió el asesino—. ¡No me obligues a ir tras de ti! —Y calmándose, recuperó su fría forma de hablar y agregó—. Vuelve, Olivia…, no me obligues a castigarte…, no me obligues a ponértelo más difícil que a las otras…

Pero ella no tenía ni la más mínima intención de volver, no, ella iba a salir pitando de ahí y a dar la voz de alarma a grito pelado. Le iba a gritar al mundo entero quién era el Cazador de Mariposas y se iba a asegurar que lo trincaran y lo juzgaran como se merecía. Con esta idea alentándole en la cabeza, Olivia logró salir de aquella enorme sala donde el monstruo la tenía captiva. Lo había hecho penosamente, chocándose con todo, pero al menos lo había hecho, había logrado salir del sótano.

—Olivia…, Olivia… —la llamaba él—. Deja de esforzarte…, deja de intentarlo…, ambos sabemos que no conseguirás llegar fuera…

—¡Que te den! —gritó, un segundo antes de trastabillar y estar a punto de caerse.

Y, entonces, Olivia hizo ademán de echar la vista atrás. Quería asegurarse de que seguía teniendo ventaja, que había distancia de por medio entre el Cazador y ella. Sin embargo, antes de que pudiese hacerlo y comprobar que en realidad no la tenía, el monstruo se abalanzó sobre ella. Ambos patinaron sobre el suelo y Olivia trató en vano de forcejear.

—¡Suéltame! ¡Suéltame, hijo de perra!

—Te lo advertí, mariposa mía, te advertí que no lo lograrías —murmuró él—. Nadie escapa de la red de la Araña…, nadie escapa del Cazador de Mariposas.

Y, como siempre, tenía razón. La inmovilizó sin mucha dificultad y en cuanto vio la oportunidad sacó algo del bolsillo de la bata y se lo inyectó en el cuello. Olivia soltó un grito desgarrador, fuese lo que fuese lo que le estaba chutando aquel animal era algo extremadamente doloroso. Y su grito duró y fue profundo hasta que, de repente, el medicamento hizo efecto y su voz se extinguió.

—Ahora a echar una cabezadita. Tenemos trabajo —dijo, a la vez que cogía a Olivia de una pierna y se la llevaba a rastras.

59

La voz llegó, clara e inconfundible, como el rugido estridente de un feroz trueno. Se encontraba ya en la eternidad del purgatorio, en la sala de espera de los que aguardan para montar en el tren con dirección al más allá, pero, aun así, consiguió oír aquella voz. La reconoció al instante. Era el timbre desgarrado de Olivia, que le percutía los tímpanos con tanta intensidad que, por un segundo, casi creyó dejar de oír. No obstante, para cuando el alarido suplicante se hubo desvanecido, acompasando el sonido de un pitido uniforme y monótono, empezaron a desfilar dentro de su cabeza las voces recreadas de todas las víctimas a las que les había fallado y, junto a ellas, junto a ese desquiciante coro funesto, destacándose por encima de las demás voces, escuchó la suya propia y la forma en que sonaban todas y cada una de sus promesas, entonadas ahora de manera implacable y plagada de reproches.

—Valiente hijo de puta, ¡voy a atraparte! ¡Voy a hacerlo! —se escuchó decir.

Y su corazón inerme habló. Aún tenía sangre para la lucha y fuerzas para seguir latiendo. Y ese, de hecho, ese primer latido era un signo inequívoco de su supervivencia y de su recobrado deseo de vivir. Ese latido era pura droga, como un chute de epinefrina directo a sus entrañas. Con ese latido Lance regresó al reino de los vivos. Aunque Lance no volvió enteramente al mundo de la consciencia hasta que un zumbido molesto volvió a su cabeza. «Puto tinnitus de los cojones…, ni morirme me vas a dejar», musitó justo mientras comenzaba a sentir los efectos de la adrenalina recorriendo su sistema sanguíneo. Lo hacía con prisa, veloz, como el efecto de un mortal veneno, un tóxico que insuflaba vida en lugar de arrebatarla. La hormona le aceleró las pulsaciones, disparándolas y provocando que, de repente, abriera los ojos de par en par y soltará una expiración profunda y dolorosa. Nunca había sentido un dolor tan agudo en el pecho, era como un puñal atravesándole el esternón. Y no solo en el pecho, todo su cuerpo parecía estar pidiéndole una hoja de reclamaciones: huesos, músculos y la propia piel palpitaban resentidos, cada átomo de él, en realidad, estaba sujeto a su propia dosis de calvario; los cortes y magulladuras eran responsables de la gran mayoría de las punciones que sentía; las sienes le latían de forma molesta, con un retumbo lento y pesado que le martilleaba el cráneo y le hacía sentirse como si fuera la cabina de un avión a punto de sufrir una descompresión; y, finalmente, lo que quizás era el peor dolor de todos, un infame latigazo cervical que le castigaba la espalda como un azote impío, atormentándolo como si fuese un castigo impuesto por el mismísimo diablo. Y aun con todo, por encima de ese abominable dolor, el orgullo, el amor y el fruto de todo su miedo, el miedo a fracasar una última vez, pesaban sobre él mucho, mucho más. Lance había vuelto, insuflado con la determinación de la chispa de la vida y la abnegación de un mártir y un estoico luchador. Lance había renacido como el héroe de las mil caras de Campbell y había resurgido para reclamar su destino y convertirse en el verdadero héroe de Scotland Yard.

Y, justo en ese momento y, por alguna razón, se encendió la radio del coche. Los Blue Oyster Cult sonaban en la emisora de Planet Rock. Tocaban su canción más famosa y su favorita: Don’t Fear The Reaper. «Es irónico», pensó él, porque justo en ese momento no tenía ni el más mínimo miedo a la muerte. ¿Cómo iba a tenerlo? Acababa de escapar de ella.

—Ni la… ni la puta parca me quiere, mamonazo… —balbució, mientras trataba de hacer sus primeros esfuerzos por moverse.

Pero aún le costaba. A cada mínimo movimiento le crujían los huesos y sentía cómo los cristales se le hundían más y más bajo su piel. Era un milagro que aún siguiera ahí, sobre todo porque apenas conseguía que le entrase aire en los pulmones. La sensación de asfixia y claustrofobia era terrible, pero en cuanto Lance se sintió con suficientes fuerzas, alargó el brazo y, torpemente, tomó uno de los extremos de un trozo de vidrio. Era un pedazo del parabrisas, un fragmento de cristal templado en forma de estaca que se le había quedado clavado en la rodilla. Entonces, lo sujetó con firmeza y tiró de él como si se tratara de una especie de Excalibur maligna. Cuando creía que ya no podía experimentar más dolor sucedían cosas como aquella y le demostraban que estaba equivocado. Mientras el vidrio se le clavaba en la mano, hendiéndose en su carne con facilidad, Lance tuvo que esforzarse por mantener la consciencia y la determinación. Encajó fuertemente la mandíbula y con un último esfuerzo, se arrancó de cuajo el fragmento, lo levantó todo lo que pudo y luego apuñaló repetidas veces y sin ningún tipo de misericordia la cubierta del airbag hasta que este quedó reducido a un amasijo de tejidos de nylon y neopreno. Deshinchado como un globo vapuleado, Lance sintió que la presión que lo atenazaba disminuía y el aire, al fin, irrumpía en sus pulmones llenándolos de una forma tan agradable como extrañamente dolorosa. Después de un par de bocanadas, dejó caer el pedazo de vidrio junto a sus pies, entre los pedales del vehículo, e hizo grandes esfuerzos por lograr adaptarse y volver a pensar con claridad. Mientras lo hacía, observaba de reojo cómo una columna de humo negro emergía directamente del capó. Podía estallar —como solía suceder en las películas— pero ni aunque el depósito hubiese reventado y todo el suelo bajo sus pies se hubiese impregnado de gasolina parecía probable. En cualquier caso, no tenía intención de quedarse ahí para comprobarlo. No, no estaba dispuesto a perder más tiempo. No con Olivia en peligro. Con esa idea en mente, tanteó con la diestra por debajo del asiento y tras dar con el mecanismo adecuado tiró de él, echando el respaldo hacia atrás. Entonces, haciendo un soberano esfuerzo, se sintió lo suficientemente confiado como para librarse del cinturón de seguridad y revisar su estado general.

—Ughh…, pinta mal…, esto es un jodido desastre, pero… pero no…, esto no te supondrá ni la más mínima ventaja… —farfulló tras arrancarse otra esquirla del hombro.

Tenía razón. Estaba en un estado lamentable, esa era la verdad, pero otros hombres en otras situaciones habían logrado imponerse a cosas peores. No las tenía todas consigo, pero Lance creía que podía andar y tenerse en pie, y si conseguía seguir sin marearse, sin sufrir desmayos o desangrarse por culpa de una arteria rasgada de la que no se había dado cuenta, aún podría tratar de hacer algo. De lo contrario, ¿para qué había regresado de entre los muertos? ¿Para qué si no era para autoimponerse y triunfar estaba lidiando con todo aquello? ¿Para qué sobrevivir si todo cuanto quedaba era simplemente fallar y morir? «No, nadie vuelve por nada», pensó mientras se reconfortaba con ese pensamiento y con la melodía de su canción favorita. Y así, tras sacudirse ese falso polvo de diamantes y quitarse algún que otro cristal más, Lance tomó aliento y, autoconvenciéndose, tomó la pistola de la guantera y se la enfundó al cinto. Luego, comprobó que el móvil seguía funcionando y que contaba con la batería suficiente como para cumplir con el propósito que tenía en mente. Con lentitud, pulsó las teclas que desbloqueaban la aplicación y mientras ponía en marcha la grabadora se acercó el aparato a los labios y dijo:

—Inspe… inspector Lance… Bennet…, identi… identificador 68… 315…9, Scotland Yard. Vo… voy tras él… voy tras el Cazador…, voy a… voy a adentrarme en… en… el sótano…—farfulló con dificultad— si no lo logro…, si no salimos de aquí…, oh…, joder…, si fracaso…, que esta grabación sea testimonio… yo… yo… lo he intentado…

Tras estas palabras bloqueó el móvil para que pareciera apagado incluso mientras grababa y se lo enfundó en el bolsillo delantero del pantalón. Después, abrió la puerta del coche, decidido a seguir adelante hasta el final, rumbo al infierno, a sabiendas de que quizás no regresaría nunca de él. Iba a por todas, hasta la última consecuencia. A esas alturas estaba dispuesto a todo, incluso a cruzar la última línea. Y Lance estaba tan resuelto, tan empecinado en emprender aquella misión, que inconscientemente dejó su corazón de policía en el coche pues cuando se bajó de él, se lo llevó todo, todo lo que importaba, todo menos su placa de inspector. No había sido una decisión voluntaria, aunque si le hubiese dado tiempo de reflexionarlo hubiese dicho sin vacilar que allí donde iba no le iba a hacer falta: su lucha ya hacía tiempo que había dejado de ser una batalla entre el bien y el mal. Ahora solo era el feroz embate de dos monstruos hambrientos, dos fieras poseídas por deseos de ira y muerte, destinadas a encontrarse. Renqueante y haciendo acopio de toda su entereza, Lance avanzó a trompicones hasta la entrada del edificio. Estaba al límite, en la más absoluta mierda, pero casi parecía que había contraído un préstamo con Dios. No sabía de dónde sacaba las fuerzas, quizás de la adrenalina, del amor o del miedo. Quizás de todo a la vez, pero lo cierto es que Lance sentía que a cada paso que daba estaba contrayendo una deuda con alguien, no sabía con quién, pero esa era una deuda que, sin duda, se cobraría con tiempo de su vida. En aquellos momentos tampoco le importaba, se conformaba con que el poder cósmico prestamista que le estaba proveyendo de toda aquella energía no decidiese reclamarle los pagos antes de que tuviese tiempo de llegar hasta Olivia. Y, aun así, quiso seguir tentando a la suerte exigiéndose más de lo que debería. Una vez llegó hasta la puerta del Anexo Médico II rompió la cristalera con la culata de la reglamentaria y, con un esfuerzo desmedido, se coló en su interior. Dentro, la oscuridad reinaba con cierta soberbia, absorbiendo cada esquina con un manto de tiniebla. Solo el tímido parpadeo de las luces de emergencia, procedentes de la energía que venía abastecida desde el generador central, conferían cierta luminosidad al entorno. Un entorno que, cabía destacar, parecía sacado de una recreación del interior de un submarino nuclear en estado de emergencia. Desde fuera, las luces moribundas del coche patrulla proyectaban flashes repentinos, parpadeos de luz que dotaban a la escena de un cierto aire de misterio, como si en realidad Lance solo estuviera protagonizando un tópico de las películas de terror adolescente y en cualquier momento la voz del director tras el set de rodaje fuese a anunciar que la toma era válida y que lo podían dejar por hoy.

—¿Dónde cojones te escondes…?

Y entonces la debilidad invadió su cuerpo, tropezó penosamente y golpeándose contra la pared, permaneció apoyado sobre ella durante unos instantes. Jadeante, se encorvó lo suficiente como para mantenerse de pie sin perder el equilibrio, al tiempo que advertía que tras de sí había ido dejando un delicado reguero de sangre. Qué triste ironía la suya, que había ido a cazar la presa más grande de su historia, y el que fuera cazador se hubo convertido en una pobre criatura, moribunda y abatida. Aun con todo, debía seguir. Mientras pudiese sostener el arma y mientras la vida de Olivia pendiese de un hilo, del hilo de aquella Moira de mierda que era el Cazador de Mariposas, no importaba si perdía hasta la última gota de sangre, que él entregaría hasta los restos. Al fin y al cabo, seguía siendo él quien empuñaba la pistola y si la cosa se desmadraba solo tenía que tirar del gatillo. Sonaba sencillo, aunque la verdad era que, en aquel estado, quizás ni siquiera con eso bastara.

—Solo un poco más…

Y Lance siguió adelante a través del pasadizo interminable, sin darse cuenta de que, en realidad, el principal motivo de su flaqueza, la razón por la cual tiznaba con su sangre oscura las paredes y el suelo tras de sí, era por un pequeño pero malintencionado trozo de cristal que tenía alojado dentro de la muñeca. Allí, como un caballo de Troya del tamaño de una Master Card, se encargaba de causarle una lenta hemorragia, como si se tratase de un instrumento del caos, un gotero extractor del líquido vital. Y gota a gota, como uno de esos suicidas con aspiraciones de catarsis románticas, Lance se iba diluyendo, menguando sin pausa hasta su inexistencia fatal.

60

No muy lejos de ahí, de vuelta al sótano de los horrores del Oxford College, se producía un peculiar paralelismo: Olivia también se hallaba frente a frente al umbral de la muerte o, más bien, estaba siendo preparada, inducida a la antesala del verdadero proceso que la llevaría hasta ella. Después de su frustrado intento de huida, el Cazador de Mariposas la había llevado de regreso a su mesa de operaciones, donde la desnudó, la ató e inició su característico protocolo homicida. Antes de iniciar esta última parte, le clavó una jeringuilla reanimadora en el pecho, una que contenía un fármaco que contrarrestaba los efectos del sedante que había usado antes, y la obligó a despertarse. En aquella ocasión tan especial, en ese clímax de su carrera criminal, la quería consciente. Y en cuanto Olivia volvió, nuevamente sobresaltada, a abrir los ojos, poco importaron sus ruegos y lamentos, sus desesperados intentos de supervivencia: había intentado arañar y morder, golpear con sus rodillas y sus codos e, incluso, con la poca movilidad que le ofrecía su cabeza. También había gritado, mucho, había gritado tanto que las cuerdas vocales se le habían dañado y, aun así, siguió intentándolo hasta que su voz atormentada se volvió en un espeluznante gorjeo. Todo en vano.

—Shh… shh… sh… —le instó el Cazador de Mariposas, mientras se llevaba el índice a los labios y su rostro adoptaba una expresión descorazonadora, dibujada a través de una sonrisa malévola y una mueca autosuficiente de satisfacción—, todo… muy pronto… —musitó, preparando distraídamente el instrumental— acabará…, ya estás en la red, Olivia, ya no puedes escapar de ella…

—¡Cabrón! ¡No vas… no vas a…!

—Oh, sí, sí voy —la cortó en seco, mientras le metía por la fuerza un pañuelo de seda, dispuesto para silenciarla—, ya está hecho, en realidad. —Y mientras remataba el invento con una tira de cinta americana, agregó—. ¿Lance Bennet? Oh, sí, el inspector se dará cuenta, sin duda, tal vez lo haya hecho ya… y vendrá, tarde o temprano vendrá… y…, bueno…, digamos que también tengo algo muy especial preparado para él…

Olivia se estremeció, sus pupilas de aquel verde intenso tan suyo se dilataron, mientras los párpados se le abrían y parecían estar a punto de expulsar los ojos de sus cuencas. Nunca el pánico tuvo una expresión tan clara y nunca la vida luchó tanto por persistir en la mirada de alguien. Y entonces sintió el pinchazo, y mientras su mundo se enturbiaba y las formas se volvían confusas y sin color, una última lágrima abrazó su piel, discurriendo por su mejilla como una estrella fugaz, pues como ellas, también albergaba un profundo deseo y también vivió y murió en cuestión de un suspiro.

—Ahora, niña, cambiarás. Duerme, duerme…, no te resistas —le susurró, apretando el tope de la jeringuilla e inoculándole todo el contenido dentro—, vamos a hacer de ti la más preciosa mariposa.

Y con un último estertor de aflicción, Olivia Green comenzó su terrible viaje, el camino sin retorno hacia la monstruosa metamorfosis que el profesor Guilligan le tenía destinada. Para aquel entonces su cuerpo ya no respondía, sus músculos se habían paralizado y todo cuanto quedaba de ella era una única idea, un pensamiento persistente: todo cuanto se llevaba al otro lado era el recuerdo de Lance Bennet y el reproche inconfesable de ese futuro juntos que nunca tendría siquiera la oportunidad de comenzar. No, ese futuro, esa vida, acababa de ser seccionada sin piedad, había sido abortada cruelmente por aquel ser abominable que era el Cazador de Mariposas. Y hubiese podido irse con miedo, ciertamente, sabiendo que la crueldad de su destino dependería de algo tan arbitrario como que despertara dentro de un plazo comprendido entre dos y cuatro horas, o con ira, despreciando al que sería su verdugo, y, sin embargo, no, ella no, ella era más fuerte que sus instintos, más fuerte que el nihilismo y el condicionamiento humano, era tan fuerte que había decidido desvanecerse con un pensamiento de amor. Y así fue.

61

No muy lejos, Lance seguía en sus trece, obcecado en encontrarles y en poner fin a la tiranía del infame Cazador de Mariposas.

—Este puto lugar es inacabable —bramó Lance, desquiciado—. ¡¿Dónde coño están todas las cosas?!

Pero entonces lo tuvo claro, el destino le acababa de enviar una señal inconfundible: frente a él, con la aureola azulada de un frigorífico abierto, se encontraba el último tramo del camino, el lugar donde empezaban las escaleras que conducían al sótano. La luz procedía de ahí. Emitía una vibra extraña, casi mística, como si la luz no solo fuese un fenómeno óptico, sino también táctil e incluso extrasensorial. Parecía que los haces que se escapaban de las entrañas de aquella guarida moderna emitieran alguna especie de pulsión, como un tipo de advertencia. «No te aventures más», parecían susurrar todas esas partículas de luz suspendidas en el aire un instante antes de desmaterializarse y volverse en sombras grotescas proyectadas en la pared. Al fondo, más allá del umbral que celaban los últimos escalones, se volvían audibles algunas palabras descontextualizadas y el inquietante sonido de una máquina pesada puesta en marcha.

Lance tragó saliva, jamás había estado tan al límite. Torpemente, inició su particular descenso a los avernos, encarnado en un Dante con Glock que se sabe a punto de conocer el último círculo del infierno. Un infierno en la tierra, cabía decir. El detestable olor a químicos le revolvió el estómago y le causó una arcada, y mientras bajaba uno tras otro aquellos escalones, no pudo evitar preguntarse qué clase de perturbado sería capaz de soportar algo así.

«Yo sé quién eres —pensó—. Yo sé qué grandísimo hijo de puta sería capaz».

La luz era cada vez más difusa, aureolada como una boreal ficticia, artificial, creada imprevistamente como un efecto secundario del reflejo de las diversas luces que se refractaban sobre los expositores en los que Christopher Guilligan, el genuino Cazador de Mariposas, había dispuesto a sus víctimas. Lance aún no estaba en disposición de ver qué había exactamente más allá, pero hacía ya un buen rato que recreaba una aproximación en su cabeza. Seguramente, lo imaginado y lo real no distarían mucho a la práctica, a fin de cuentas, los cuerpos inertes y deformes más cercanos empezaban a prepararle para la verdad, proyectando sus horripilantes contornos en las esquinas que rodeaban la puerta.

Muy atento al movimiento que se intuía más allá, Lance se apostó a uno de los lados de la entrada, mientras su rostro adquiría una tonalidad azulada, como si acabase de exponerse a la luz de un monitor Windows antiguo. Solo un único paso le separaba de su peor pesadilla, un único paso que debía cruzar por voluntad propia. No era una decisión difícil, Lance sabía lo que debía hacer, por nada del mundo iba a abandonar a Olivia. Y, sin embargo, tampoco era una decisión fácil. Lance podía enfrentarse al monstruo, esa solo era una parte del problema, la parte que daba menos miedo, pero la sombra del monstruo proyectaba algo mucho peor. Enfrentarse a Christopher Guilligan implicaba, en esencia, dos cosas: contemplar la personificación de todo lo que estaba mal en ese mundo, el museo particular de la demencia y la barbarie; y arriesgarse a descubrir que había llegado ya demasiado tarde. Dar un paso podía parecer sencillo, en realidad, solo debería ser uno más de tantos que ya había dado, pero ¿estaba realmente preparado para toparse cara a cara con lo que le estuviese esperando al otro lado? No lo sabía, y cuando las dudas le comenzaron a carcomer, haciéndole sentir cosas que ni siquiera se sentía capaz de describir, tomó aire, respiró hondo, miró de reojo al único ángulo visible que tenía a su alcance desde allí y, finalmente, avanzó hacia adelante sin pensárselo demasiado. Aquello era como un salto de fe, pero sin fe. Para bien o para mal, ya no había vuelta de hoja.

—¡Hijo de puta! ¡Levanta las putas manos! —vociferó, irrumpiendo en la sala pistola en alto.

—¡Ah, inspector! ¡Le esperaba!

La conocida voz del profesor Guilligan le regurgitó en los oídos, como si solo con su timbre sus palabras consiguieran causarle tanto repelús como para hacerle vomitar por las orejas. Nunca, nada, le había dado tanta grima en toda su vida. Y ahí seguían las palabras, saliendo una tras otra de su boca emponzoñada, produciendo sonidos que percibía tan odiosos como arañazos en una pizarra.

—¡Levanta las manos! —repitió él, dando un paso al frente—. ¡De rodillas! ¡Ponte de rodillas, joder!

Durante un segundo, Lance se sintió como si no estuviera apuntando a nada, había invadido tan frenéticamente aquel lugar que ni siquiera había tenido tiempo de reconocer el terreno y situar correctamente a su asesino. Entonces, buscó instintivamente a uno y a otro lado, como si tratara de encuadrar la figura del Cazador de Mariposas dentro de los límites de su visión. Y ahí estaba, no muy lejos de él. Christopher Guilligan permanecía inmóvil algunos metros más allá, junto a lo que parecía ser su centro de operaciones. Solo un pequeño escalón los separaba, y el desnivel que producía transmitía la sensación de que Lance jugaba con ventaja. Y aun con todo, de Christopher solo intuía su figura. Su cuerpo esbelto imponía su presencia, enmascarado bajo una conveniente oscuridad. La luz no osaba ni acercarse a él, era como si la repeliese, como si solo las sombras se atrevieran a abrazarle. Entonces, se aclaró la garganta, se subió la montura de las gafas con el índice y dio él también un paso al frente.

—No, inspector —negó, mientras esgrimía un bisturí que no dudó en colocar sobre el cuello de Olivia—, eso, eso no va a ser posible.

—¡Apártate de ella, bastardo de mierda!

Una sonrisa satisfecha se dibujó en la comisura de sus labios. Christopher había conseguido lo que quería: lo había atraído y, tal y como en su día Lance predijo, había logrado que cayese en su red. Bajo su nueva posición, el rostro del profesor se había vuelto completamente visible y con él también sus fríos ojos azules que, ahora, se sentían justo como aquella primera vez en que se conocieron, libres de la conveniente máscara de la adaptación social, libres de los tapujos que le forzaban a camuflar la mezquindad de su alma.

—Oh, inspector…, me gustaría decir que me sorprende, pero no, no es así —soltó en un tono sarcástico y burlón—. Casi juraría haberlo oído llegar, pero eso no es posible porque ha tardado tanto…

—¡Ca… cállate! —farfulló Lance.

Christopher se rio. Era una risa extraña, casi afable, teniendo en cuenta la situación en la que se hallaban, pero que se intuía amenazadora. La luz del fluorescente que pendía del techo se reflejó en sus lentes, adornando su mirada de una forma siniestra. Y entonces, Lance comenzó a comprender la realidad que vivía, al menos parcialmente. Lance estaba demasiado ofuscado como para tener plena consciencia de todo cuanto le rodeaba, de los atriles con animales disecados, de los potes con formol con especímenes nonatos, de los frigoríficos en cuyo interior se amontonaban diversos órganos y, sobre todo, de la veintena de escaparates que, cubiertos por una cortinilla de terciopelo rojo, ocultaban todas las mujeres que había matado el profesor, todas aquellas mariposas que tan implacablemente se había llevado. Sin embargo, de lo que sí se había dado cuenta era de cómo Olivia había sido envuelta e introducida forzosamente en esa especie de capullo tan peculiar que Christopher ideaba. También se percató de cómo, a diferencia de lo que esperaría encontrarse si se tratase de otras víctimas, la crisálida había sido manipulada: solo por aquella vez, solo para él. El Cazador de Mariposas había decidido no cubrir el rostro de su víctima y no terminar su obra. Podía ser que no hubiese tenido tiempo, esa era una opción, pero Lance tenía el pálpito de que, en realidad se trataba de otra cosa: el profesor le estaba esperando y aquello era solo un preparativo en su último gran movimiento.

—Compostura, inspector Bennet, compostura… —le soltó, mientras acariciaba con la mano que tenía libre el rostro indefenso de Olivia—, ya ha llegado muy lejos, ¿por qué perderla ahora?

—Cierra el jodido pico… ¡y levanta las manos!

—¿Cómo? ¿Así? —cuestionó, al tiempo que se mofaba de él, poniéndolas en alto brevemente—. Lance, Lance…, ¿no se da cuenta de que apenas se sostiene en pie? ¿Cuánto se cree que podrá aguantar apuntando con esa arma?

Ahí el asesino tenía un buen punto. Tal vez no lo pareciese, pero el cuerpo de Lance temblaba. Y no, no se trataba de un tembleque de miedo —aunque sería ingenuo pensar que no había algo de ello—, no, era más bien causa de la fatiga. Todas las fuerzas y energías que le quedaban las había gastado tratando de llegar hasta ahí. Sus músculos ya apenas daban de sí. Levantar la Glock, que en realidad era una de las armas más ligeras de los cuerpos policiales del mundo, le estaba resultando un auténtico suplicio, una tortura al nivel del castigo de Sísifo o de cualquier otro que pudiera encontrarse en la mitología o en la Divina comedia de Alighieri.

—No…, es un empate técnico, aunque no exactamente —matizó, bajando lentamente los brazos—, me ha encontrado y me tiene, bra-vo —recalcó con un carisma oscuro y malintencionado—, fenomenal, salvo por…, bueno, ya sabe, el tiempo está de mi parte. En cuanto las fuerzas le fallen y deje de apuntarme yo…

—He dicho que te calles…

—Pero inspector…

—No me tientes a meterte un balazo entre ceja y ceja… —masculló él, estremeciéndose—, porque te juro que lo estoy deseando. Y, sí, estoy en la mierda, no lo niego —dijo, haciendo el esfuerzo de mantener el pulso y contener el dolor que sentía por todo el cuerpo—, pero creo que aún llego para esto.

Sus miradas se entrecruzaron con fiereza, cada una más salvaje que la otra, enalteciéndose, batiéndose silentemente con deseos de muerte y castigo. Eran tan distintos y, al tiempo, tan iguales. Representaban las dos caras de la moneda, eran la dualidad perfecta: el héroe y el villano canónicos. No obstante, en sus bordes, en los límites de sus personalidades, se desdibujaban y cada lado parecía diluirse. Aquella línea que tanto había defendido que nunca cruzaría, la línea de la que le había hablado a la madre de Nicole Walker, ya no existía y Lance estaba dispuesto incluso a disparar a un hombre indefenso. A ese punto le había deconstruido el Cazador de Mariposas, hasta ese punto había logrado meterse en su mente, en su moral y su corazón, corrompiéndole hasta la médula, matando aquellas partes de él mismo que hasta entonces creía inamovibles. Y siendo así nadie podía negar que Lance no estuviese dispuesto a enfrentar fuego con fuego.

—Hágalo pues, vamos —le instó, ofreciéndose—. Ah, no, espere, no puede, ya lo hubiese hecho si hubiese querido. No, inspector, no es usted un asesino y eso… eso es tan, tan fascinante… —musitó, mientras sus pupilas se dilataban, deleitadas por algo que Lance no comprendía en realidad—, otros en su lugar no hubiesen dudado… en su situación…, en frente del infame Cazador de Mariposas ni más ni menos, el asesino serial más terrible de los últimos tiempos, el hombre que se ha burlado del implacable inspector Lance Bennet durante toda su investigación, que le ha ninguneado, manipulado, que ha tergiversado todo su universo, poniéndolo todo patas arriba, el hombre responsable de su deshonra —soltó, de una forma tan elocuente que parecía que tenía las palabras ensayadas—. Dios mío, si hasta fui el responsable de que fuera perseguido como un burdo animal. Y pensar que llegaron a creer que usted, inspector, que tú… eras yo…, ah…, me parece buen momento para tutearte, ¿no crees? —agregó, maliciosamente—. Hemos compartido ya muchos momentos, diría que ya hemos cruzado el umbral de la intimidad y el respeto. Al fin y al cabo, ¿qué sentido tienen ahora tantos formalismos?

—¿Por qué coño no dejas de hablar? —gruñó él, a la vez que acompañaba sus palabras con un ligero movimiento del arma.

—Porque, Lance, he esperado tanto este momento que se me han acumulado montones de cosas por decirte. Y resulta tremendamente irónico porque, en realidad, ni siquiera me interesabas en primer lugar. No, no…, esa fijación por ti, inspector, no empezó conmigo. Yo solo cojo el testigo, por así decirlo, aunque… no…, no importa…

—¡Joder, deja de hablar! —masculló Lance, dando un paso al frente.

—No…, me siento muy locuaz hoy, Lance…, creo que voy a pasar de tu sugerencia. —Y como si no le hubiese interrumpido, siguió—: ¿Sabes? Lamento muchos de los problemas que te he causado, aunque he de decir que he llegado a admirar enormemente tu tenacidad y tu sublime deseo por atraparme…, en realidad, no estaba previsto que acabáramos aquí hoy, los dos…, lo de mostrarle mi colección solo era una patraña, un gancho comercial…, aunque ya ves, aquí estamos, y no podía ser un final mejor…, debo admitir que te lo has ganado, sí, señor, eres digno de estar aquí…

—¡¿Por qué no te callas?! ¡Joder, cállate de una puta vez!

—¿Por qué? ¿Te molestan mis ideas? ¿Te impiden pensar bien? —se burló él—. Y yo que creía que agradecerías mis sinceras disculpas… Verás, Lance, no querría que todo esto acabara con un malentendido…, no soportaría la idea de pensar que crees que yo intenté matarte alguna vez…, sí, puede que me pusiese un poco travieso y creativo… y debo reconocer que lo del auricular estuvo mal, muy mal…, aunque fue divertido, fue una verdadera prueba de carácter y resolución…, digamos que fue una especie de experimento mental para ver de qué pasta estabas hecho, Lance. —Y volviendo a levantar los brazos, emocionado, exclamó—: ¡Y no defraudaste, no! ¡Menudo campeón! Sí, señor, nadie podrá decir nunca que no tenías madera de héroe, jugártela así…, fiu…, no fuiste sensato, no, pero qué aplomo, qué arrestos, qué valor…, ufff…, se me eriza la piel solo de recordar ese momento… —Y percatándose de cómo poco a poco Lance iba bajando la guardia y cada vez le costaba más mantener en alto la pistola, añadió—: Pero el caso, Lance, es que nunca intenté matarte, ni a ti ni a ningún otro policía…, eso es malo para el negocio, como se suele decir, cuando te dedicas a estas cosas lo último que quieres es darle más motivos a los agentes de la ley para ir tras de ti…

—Así que es cierto…, tú nunca quisiste hacerte público.

—Por supuesto que no, ¿por qué iba a querer? —cuestionó—. Lance, Lance, Lance…, después de tanto tiempo creando mi obra, después de tantos años añadiendo piezas a mi colección sin que nadie se diera cuenta, ¿por qué iba a querer que eso cambiara? —Y confirmando lo que él ya sospechaba, continuó—: Sí, me hicieron salir. Digamos que me dieron un pequeño empujoncito…, en cualquier caso, no me arrepiento, inspector, ha sido divertido y muy emocionante jugar al gato y al ratón con toda Scotland Yard…, ha sido una sensación nueva, un reto estimulante…, quizás lo repita en el futuro, aunque, claro, no podrá ser aquí, no en Londres, quizás ni siquiera en Inglaterra. En cuanto acabe aquí, con la última mariposa, trasladaré mi colección a un clima más seguro…, no creo que sea muy difícil hacer algo de limpieza y señalar hacia otras direcciones, aun con todo…, Scotland Yard ya tiene a su hombre, ¿no, inspector?

—Los cojones te vas a salir con la tuya…, tú de aquí no te mueves. Tu destino es la puta cárcel, hijo de la gran…

—Esa boquita, inspector. Yo conservaría el aliento y trataría de escoger mejor mis próximas palabras, se te está yendo la fuerza por la boca. —Y esbozando otra sonrisa, agregó—. En cualquier caso, por si te lo preguntabas, no, lo del poli-bomba no fue cosa mía. Me enfadé mucho, ¿sabes? Hasta, incluso, llegué a sentirme un poco mal, con lo bien que nos lo pasábamos, ¿cómo hubiese podido consentir que saltases por los aires? ¿Qué clase de final era ese? Después de todo, una explosión no estaba a la altura del gran Lance Bennet. No, amigo mío, eso fue un daño colateral…, no entraba en los planes, lo de la bomba sí, por supuesto, pero que te pillase de por medio no.

—Serás mamón…, ¡¿cómo puedes hablar con tanta ligereza?! ¡¿Daños colaterales?! ¡Que te jodan! ¡Mataste personas, le hiciste daño a buenos policías!

—Matamos e hicimos, en plural. Debo recordarte que últimamente no he estado trabajando solo. Además, Lance, ¡por favor!, no te quites méritos, muchas de las cosas que han pasado han sido también gracias a ti, no deberías infravalorar tu participación en esta historia.

Entonces Lance no lo soportó más y apretó el gatillo. No disparó a matar, no, porque no tenía un tiro claro y sabía que, en su estado y en su posición, corría el riesgo de fallar y acabar dándole a Olivia. Sin embargo, no podía aguantar más aquella clase de insolencias y esa ocasión parecía tan buena como cualquier otra para hacerse oír, a fuerza de pistola, y dejarle bien claro al profesor que él había cambiado y que ahora iba muy en serio. De hecho, en realidad, ni siquiera podía decirse que Lance hubiese cambiado realmente. Él siempre había tenido un monstruo que le roía la moral, una bestia que le instaba a tomar decisiones impulsivas y más fáciles. Matar a un hombre como él a sangre fría, en verdad, era un buen ejemplo de ese tipo de decisiones. Además, había algo que Christopher Guilligan desconocía, algo del caso Warlock que nunca llegó a filtrarse a la prensa y que muy pocos sabían: y es que, si al final optaba por actuar, aquella no sería la primera vez que Lance abatía a tiros a un criminal. Es más, si lo hacía, estaba convencido de que no tendría ni remordimientos pues la situación era y se sentía muy distinta de aquella vez. Sí, eran situaciones completamente distintas, lo eran a todos los niveles. Aquella vez su decisión sí lo cambió, de hecho, apretar el gatillo fue la causa de que Lance trazara su línea moral. En aquella ocasión, se había visto obligado a actuar, no le había quedado otra, aunque en el fondo no quería hacerlo. Antepuso el deber a la emoción, respondió con fuego a la que por el momento fue la situación más tensa y difícil de su vida. Ahora, sin embargo, era todo muy distinto, empezando por el simple hecho de que Lance sí quería disparar.

—Esta ha sido de aviso, no habrá otra —le espetó—. Deja el bisturí, levanta las manos y aléjate de Olivia.

—Guau, fascinante, inspector. No creía que tuvieras agallas, uy no, no con tu querida Olivia tan cerca. De hecho…, ¿sabes? El disparo ha sido muy estimulante, ¿por qué no lo vuelves a intentar?

—Bisturí, manos y lejos de Olivia, ¡ya! —repitió.

—En fin… —siguió él, pasando completamente de la orden—. Lo de la persecución también fue una faena. Imaginaba que podía pasar, pero calculé mal…, la verdad es que esperaba que volvieras a ingeniártelas para salir airoso. —Y bien parapetado detrás del cuerpo de Olivia, prosiguió—: Nunca hubiese dicho que te atreverías a plantarte en mi despacho. En realidad, creo que esa fue la decisión más estúpida y valiente que has tomado, inspector. ¿Por qué no huiste? Espera, no me lo digas. Sí, lo sé: por honor, por principios o alguna que otra patochada caballeresca tuya…, sin importar lo fascinante que seas, Lance, el cliché subyace tu naturaleza… y es encantador y digno de estudio, pero, sobre todo…, es extremadamente previsible. Otro en tu lugar hubiese intentado escapar del país, supongo que sabías que no llegarías muy lejos, no con tu cara expuesta por todas partes y si… si no hubieses sido tan conocido de antes —dijo, mientras se encogía de hombros—. Ay…, qué daño te han hecho el Warlock y el Euphoria, inspector. Eras conocido hasta en el extranjero. No…, te hubiesen trincado enseguida, pero yo tenía fe, tenía fe en ti, esperaba que tuvieses recursos y tardases un tiempecito en caer…, tampoco importaba mucho, nos dio lo que necesitábamos: tiempo. Ah, y Connor te vio sucumbir…, sí, le encantó hundir tu reputación…, ese chico…

—Joder…, hablas y hablas y no vas a ninguna parte, ¡cállate ya, coño! ¡Cállate y obedece!

—Te equivocas, Lance. Ambos sabemos de qué va esto. Gasto tiempo, el tuyo. No creo que te quede mucho…, sinceramente, o me disparas ya o caes.

—Apártate… de… —insistió, al ver que el Cazador jugaba a pasarle el índice por la cara a Olivia.

—Lo dicho, mis más sinceras disculpas, inspector: por la bomba, por incriminarte, por todo lo que casi impide que lo consigas. Aun así, me alegra tanto que lo hayas hecho. Estoy tan contento de que no te abatieran y, uff…, qué tensión, estuvimos cerca de eso… ¿Crees que si te hubiesen disparado en mi despacho me hubiesen llegado tus sesos a la cara? Yo creo que sí…, hubiese sido una imagen impactante, pero un completo desperdicio. No, está mejor así, Lance, tú tenías un destino, este, y debes abrazarlo con ganas. Es divertido: este es tu destino porque eres tú, y eres tú porque has logrado sobrevivir y llegar hasta aquí. Tiene gracia, ¿no crees?

—Ni la más mínima, cabrón…

En el fondo, había algo en lo que Christopher tampoco había reparado: Lance no intervenía porque ni tenía ángulo de tiro ni se creía con las suficientes fuerzas, sin embargo, mientras el asesino consideraba que estaba gastando su tiempo, Lance pensaba que lo estaba ganando. Solo Lance sabía que existía la posibilidad de que llegasen refuerzos y, por eso, aunque daba a entender que se resistía, que no quería escucharlo más, le dejaba hablar. Quería satisfacer el deseo megalómano del Cazador de Mariposas, tender una red para él y esperar a ver si lograba hacer que cayese en ella. Cada segundo de esa tediosa cháchara era agotamiento para él, pero un segundo más para Sullivan y McCollin.

—Bueno…, entonces digamos que, sin tu periplo, sin tu viaje del héroe, no nos habríamos conocido como nos estamos conociendo ahora…, y, créeme, hubiese sido una lástima que no vieras mi colección. Aunque la verdad, para serte ya sincero del todo, hubiese deseado que llegaras un poco más tarde, quería prepararlo todo para tu llegada, dejarlo presentable. Pero te has adelantado y ahora no podrás verla, a ella —enfatizó, acariciando los rubios cabellos de Olivia—, no podrás ver cómo forma parte de mi obra. Ah…, será una pieza excepcional, sí. Será una pieza de un valor inestimable, pero no por lo que es, sino por ser quien es o, más bien, por ser quien es para ti, mi acérrimo enemigo, mi perfecta némesis…, oh, ¿te sorprendes? —soltó al ver su cara estupefacta—. ¿Crees que no se sabía? ¿Que podías esconder esos sentimientos tan evidentes? —Y apretando los dientes, formó una tétrica mueca que a Lance le recordó una versión gótica y macabra de la sonrisa del gato de Cheshire—. El amor, inspector Bennet, es como un cadáver putrefacto, ni el rigor mortis de la mente de los que son sus víctimas ni el pestilente tufo que desprende pueden confundirse. Son tan claros y distintivos los síntomas…, se intentan ocultar, pero, en el fondo, siempre quedan expuestos a simple vista, son como los puntos de sutura de todas mis maripositas…, están ahí, aunque…, en fin, basta de poesía, solo mira, mira y contempla. Mira lo bien que las fijé, mira lo bien expuestas que están y lo bueno que es que ya no revoloteen por ahí. —Y con un brillo especial en los ojos, agregó—: Venga, Lance, no seas tímido…, acércate a la que quieras, tira del hilo…, admira la colección que comparto contigo…

—Estás enfermo…

—Sí, inspector, enfermo de amor, enfermo de certeza. Mi enfermedad es el saber incuestionable de que estoy inmortalizando la pureza. —Y al advertir su extrañeza, siguió—: Argh…, aún no lo entiendes, ¿verdad, Lance? No, no lo entiendes, pero estás a punto de hacerlo. Lo entenderás cuando Olivia cambie —remató, atreviéndose a darle un beso en la frente.

—¡No voy a entender una jodida mierda! ¡Y te juro por lo más sagrado que como la vuelvas a tocar te devano la tapa de los sesos! ¡Venga, revierte esta puta mierda!

—No, Lance, la metamorfosis no puede detenerse, ya está en marcha. Ahora será una mariposa o un capullo fallido. Nada más, no existen otras opciones, no hay alternativa. Lo que ya se ha empezado no puede interrumpirse, pero elije tú, inspector, si pudieras elegir, dime, ¿qué preferirías? ¿Mariposa o proyecto malogrado?

—Prefiero la opción tres: ver cómo te pudres en una celda para el resto de tu vida.

—Ja…, eres muy valiente de palabra, pero muy poco hombre como para cruzar la última línea —se mofó él, tentándolo a cometer su propio asesinato—. No, Lance…, no me has fallado, te has fallado a ti mismo. Ahora, sé buen chico y déjame terminar mi trabajo. Voy a comenzar en breves. Puedes mirar, no soy un artista caprichoso, no me importa tener público. Siéntate en algún lado si lo necesitas.

—Joder…, no te lo repetiré… —farfulló con cierta dificultad, mientras sentía que se le enturbiaba la vista—, aléjate de ella…

—Ya casi es la hora…, sí…, debería despertar pronto…

—He dicho que… —musitó al tiempo que apretaba el gatillo y la bala pasaba zumbando cerca del profesor, sin llegar a darle— te apartes de ella, ¡joder!

—Vaya, me sorprendes, Lance, puede que sí que estés dispuesto a hacer lo necesario. Pero vuelve a intentarlo y acabo con su vida ahora mismo —le amenazó, desfilando el filo del cuchillo por su mejilla—. La piel de una mujer es tan fina… y mi bisturí tan afilado…, se me ocurren varias formas de matarla y desfigurarla antes de que llegues siquiera a volver a intentarlo…, argh…, Lance, contén tu impulso, ¿quieres? —Y clavando su mirada en él con intensidad, con una mezcolanza de lascivia y evidente sadismo, le espetó—: Y… desnúdate.

—¿Qué coño dices?

—Quiero que te quites la ropa, Lance, ¿qué parte es la que no entiendes? —y relajando el tono y soltando una carcajada, le dijo—: Argh…, vamos, puedes seguir apuntándome con tu pistolita si crees que eso te va a servir para algo. A mí, la verdad, no me importa, sigo teniendo la vida de Olivia justo… justo aquí… —murmuró, a la vez que deslizaba el arma hasta su yugular.

—¡Para!

—La ropa, inspector —insistió, y él obedeció y comenzó a quitársela con la mano que tenía libre—. Muéstreme de qué están hechos los músculos más famosos de Scotland Yard.

—No va a servirte de nada…, esto no cambia nada…

—Vamos, Lance, claro que sí, me facilita el trabajo. —Y tras zarandear el bisturí por la cara de Olivia, provocándole un corte bajo el pómulo del que emanó sangre, apuntilló—: Digamos que esta es la clásica situación con rehenes, el asunto solo puede salir de una manera. Venga, aprisa, me estoy impacientando.

—No vuelvas… no vuelvas a tocarla, joder…

—Dios santo, de verdad la quieres, ¿no es así? —Y suspirando profundamente, se subió la montura de las gafas con la otra mano y reflexionó—. Bueno, es conmovedor…, quizás te mantenga con vida lo suficiente como para verla emerger, será un gran momento y no estoy del todo seguro de si quiero que te lo pierdas…

Entretanto, mientras hablaban, sucedían varias cosas al mismo tiempo: Christopher paseaba el filo del cuchillo sobre la cara de Olivia mientras que, por debajo de la mesa, preparaba un potente coctel sorpresa para el inspector; él, por su parte, había ido acercándose poco a poco, a medida que se iba desnudando, con la esperanza de tenerle lo suficientemente cerca como para no fallar el tiro. Entonces, justo cuando Lance lograba quitarse los pantalones, dejó al descubierto la tobillera electrónica y el Cazador exclamó:

—¡Guau! ¡¿Pero qué tenemos aquí?! Si nuestro policía favorito viene con accesorios a juego, curiosa línea de productos, al menos, los juguetes de mi infancia venían con cosas más chulas.

—Ca… cállate…

—Por mucho que insistas, Lance, eso no va a suceder —masculló, pérfidamente—, vas a oírme… durante toda nuestra sesión de juegos…, vas a oírme a mí y a ella, chillando de dolor, estremeciéndose…, cambiando…, así que, ¿qué me dices, inspector? ¿Pasamos ya al movimiento final?

«Ni movimiento final ni hostias», pensó Lance. En ese instante estaban ya tan cerca el uno del otro que la punta de su cañón llegaba casi a rozar la cabeza del profesor. Lo tenía perfectamente a tiro, a esa distancia, tan cerca, sería un disparo a bocajarro. Era imposible fallar. Un disparo como aquel no se podía ni esquivar ni detener, tenía una precisión absoluta. Había ganado, al final no había necesitado los refuerzos, o eso creía él. El dedo índice de su diestra acarició con ansias el tacto del gatillo. No necesitaba mucho, solo algo de presión y ya estaría, habría matado al monstruo.

—¡No vas a hacer nada de eso, no vas a volver a ponerle un dedo encima ni…! —trató de decir.

Y entonces el Cazador de Mariposas se adelantó, previendo sus intenciones, echó la cabeza a un lado y le clavó el bisturí en la mano. Lance logró apretar el gatillo, sí, pero no pudo hacer nada para evitar fallar el disparo. Con ese ataque, Guilligan se las había ingeniado para desviar el ángulo de tiro del proyectil y ganar los valiosos segundos que necesitaba. Entonces, antes de que al propio Lance le diese tiempo siquiera para reaccionar, sacó algo del bolsillo y contraatacó.

—En eso te equivocas, inspector, no solo voy a ponérselo a ella…, a ti también —Tras clavarle traicioneramente una jeringuilla en el costado, susurró—: Ahora, duerme.

62

Los agentes especiales Sullivan y McCollin se encontraban ya muy cerca. Justo cruzaban el último tramo de la avenida hacia el Oxford College. Desde allí podían vislumbrar la entrada del campus y el estropicio que algo antes había provocado Lance. «Esto es raro de cojones, me da mala espina», razonó Sandra McCollin, a medida que se acercaban. Llevaba ya muchos años de experiencia en el cuerpo y había visto casi de todo y precisamente por eso se había convertido en una agente especial y había desarrollado la capacidad de detectar cuando algo no iba como debía. Era como una especie de sexto sentido, como una sensación que la avisaba de cuándo debía estar alerta y cuándo no. McCollin lo tuvo claro enseguida: había algo que no encajaba en esa escena, algo que le ponía los pelos de punta. Y no solo ella, Edd Sullivan también lo sentía, había algo en el ambiente, algo indescriptible, que los llevaba a la misma conclusión.

—Creo que esto va a ser más jodido de lo que pensábamos —comentó Sullivan.

—Sí, hay algo que no concuerda con la versión de Bennet. Esto parece una persecución… o algo diferente…, no, definitivamente, no concuerda con la confesión…, esta no es la forma de actuar de alguien que está fuera del radar y que tiene la tranquilidad y el tiempo para hacer lo que quiere.

—Joder, ni que lo digas, si hasta ha reventado la verja. Si esto lo ha hecho Bennet, iba como loco…, esto es raro.

—Apura, Sully —le apremió la agente—, tengo una mala sensación.

—Voy. ¿Estás preocupada por Bennet?

El rostro más o menos agraciado de Sandra McCollin se ensombreció, mientras negaba lentamente con la cabeza. No, no era exactamente eso o, al menos, ella no lo hubiese definido como preocupación. Era otra cosa, un sentimiento extraño que no sabía muy bien cómo identificar. En cualquier caso, sí sabía que algo no encajaba y que probablemente estuviesen metiéndose de lleno en un juego peligroso, tal vez, incluso en una trampa. Dadas las circunstancias quizás lo sensato hubiese sido esperar a los refuerzos, pero Sandra sentía demasiada curiosidad. Pocas veces algo o alguien conseguía producirle ese tipo de efecto, esa sensación, y ahora necesitaba saber de qué se trataba. Tenía que descubrir el misterio.

—No, no lo sé, algo…

—Sí, sé a qué te refieres —se limitó a responder su compañero.

—Démonos prisa, dejando a Bennet aparte, la agente Green podría seguir viva.

Apurando el acelerador, la furgoneta de operaciones de Asuntos Internos pasó penosamente sobre la verja de la institución. Seguidamente, reconoció el rastro dejado por los neumáticos de Lance y, sin llegar a aventurarse en los jardines en los que este se había metido, lo siguieron en paralelo hasta que alcanzaron el lugar en el que el vehículo se había estrellado.

—¡Hostia puta! ¡Vaya piñazo!

—Acércate despacio y colócate al lado, Sully. Aún podría estar dentro.

—Te apuesto algo a que si sigue dentro es que está cadáver. —Y agregó—: Mucha suerte habrá tenido el cabronazo de Bennet si ha logrado salir de una trompada como esta.

—Sí. Si es así, habrá tenido mucha suerte. Supongo que algunos demonios también tienen ángeles de la guarda.

Con una rápida maniobra, el agente Sullivan estacionó la furgoneta junto al coche accidentado. Acto seguido, apagó el motor y esperó a la señal de su compañera. A su orden, ambos tomaron su armamento: el revólver Webley Mk IV para él y una escopeta automática para la agente McCollin. Ella las prefería grandes, sobre todo cuando tenían que vérselas con alguien tan peligroso. Con la coordinación de un equipo táctico, ambos pasaron a través del espacio entre los asientos delanteros y se colocaron justo delante de la puerta corredera de la furgoneta. Una vez ahí, levantaron sus armas, apuntando a un punto estratégico que serviría para orientarles una vez fuera, y se prepararon para salir. Finalmente, intercambiaron miradas de conformidad y, tras ello, Sullivan pulsó el botón que desbloqueaba la puerta.

—¡Vamos, vamos, vamos! —gritó él, mientras saltaban al exterior y los dos se separaban para rodear el vehículo en sentidos distintos.

—Mira por la ventanilla.

—No está delante —aseveró él, al cruzarse con ella tras dar una vuelta completa.

—A las puertas traseras —ordenó, al tiempo que cada uno se situaba a un lado del vehículo y miraban el interior a la vez.

—¿Revisamos el maletero?

McCollin asintió. La posibilidad de que Lance o cualquier otro se ocultara dentro era mínima, sin embargo, por ínfima que pudiera ser debían comprobarlo, era el protocolo e, igualmente, aunque no hubiese sido así, no estaba dispuesta a que nada se le escapase y menos por una menudencia como aquella.

—A la de tres —dijo, señalizando los números con sus dedos.

Y al concluir la cuenta, el agente Sullivan propinó una patada al maletero, activando su resorte interno y abriéndolo. No obstante, como ellos mismos sabían que era de esperar, estaba vacío.

—Era una posibilidad remota.

—Hay cristales en el suelo y sangre dirigiéndose hacia el edificio —señaló la agente—. El vehículo es el mismo que conducía Bennet, es el Touareg donde aplicamos el operativo Lobo Estepario.

—Sí, ¿pero qué diantres ha pasado? —cuestionó él—. ¿Cómo cojones ha acabado así?

—Y más importante, ¿por qué?

—Por el golpe, o una de dos, o alguien lo ha sacado de dentro o ha salido por su propio pie. En cualquier caso, Bennet debe de estar en las últimas…

—En el coche no hay ni rastro de la agente Green y el airbag del copiloto está intacto. Dentro, en la parte de atrás, no parece que haya habido nadie.

—Bennet viajaba solo —dedujo Sullivan, al tiempo que ella asentía—. Y si es así…, eso significa que Bennet no ha secuestrado a la agente Green, que lo que nos ha dicho es mentira y, por tanto, que él no es el Cazador de Mariposas.

—Esa es la conclusión más lógica, sí.

—Pero si no es el Cazador, ¿por qué ha confesado?

—No lo sé, Eddy, quizás quería atraernos hasta aquí.

—¿Con qué fin?

—Tampoco lo sé, pero creo que lo averiguaremos pronto. En cualquier caso, no nos adelantemos todavía, por ahora solo tenemos conjeturas. Mantengamos la mente abierta y preparémonos para reaccionar a lo que sea. Esto abre interrogantes, pero tampoco descarta a Bennet como sospechoso. Hasta donde sabemos podría tener o ser un colaborador.

—Ya, pero si es así, ¿para qué toda esta locura? ¿Qué ganaba echando la verja abajo y estampándose contra esta cosa? —Y con la expresión muy seria, expuso—: No sé, Sandra, empiezo a pensar que quizás nos equivocamos.

—Tal vez, pero eso solo lo sabremos cuando demos con Bennet o con el auténtico Cazador de Mariposas. —Y tras echar un rápido vistazo en derredor, McCollin concluyó—: La sangre de Bennet parece bastante reciente, no creo que haya pasado mucho tiempo del accidente. Venga, vamos, con suerte lo encontraremos con vida.

—Te sigo.

63

Cuando Lance abrió los ojos de nuevo lo primero que sintió fue un frenesí interior. La inyección de adrenalina le reanimó del estado anestésico en el que se hallaba, devolviéndole a la conciencia con una sensación más desagradable de lo que podría describirse. Todos sus nervios se inquietaron y durante algunos instantes Lance estuvo seguro de percibir que su ritmo cardíaco se desbocaba y la sustancia recorría con prisa todo su sistema circulatorio y, con él, todos los rincones de su cuerpo. Lo segundo que percibió, entre sus jadeos ahogados y su respiración entrecortada, fue que se hallaba sobre una superficie fría, como metálica, que pronto identificó como la mesa de operaciones en la que el Cazador de Mariposas llevaba a cabo la última fase de sus metamorfosis. Además, en su estado de desconcierto, Lance se descubrió inmovilizado, atado tanto de las muñecas como de la cintura y los tobillos por cinta americana. Instintivamente se resistió, tratando de liberarse, pero fue en vano. Estaba demasiado cansado, demasiado débil y las ataduras eran demasiado resistentes. En aquella situación no había nada que Lance pudiera hacer por liberarse. Por otro lado, Christopher lo había colocado bocabajo, lo que, ya de por sí, le causaba una profunda sensación de indefensión. Desde esa postura, Lance era incapaz de detectar qué potenciales amenazas se cernían tras él. Podría ser cualquier cosa, de hecho, si el profesor Guilligan quisiese asestarle algún golpe traicionero, apuñalarle o hacer algo como degollarle, podría hacerlo con suma facilidad y él siquiera podría verlo venir. No, tal y como estaba, todo cuanto podía hacer era mirar al frente o a los lados, en un ángulo limitado que no daba para mucho. Y, aun así, cuando Lance torció la cabeza hacia una postura algo más cómoda, comprendió que no hacía falta demasiado campo de visión para ser testigo de primera de las imágenes más crueles y abominables. Pues cuando lo hizo, cuando al fin miró a lo que tenía frente a sus ojos, descubrió horrorizado la nefasta verdad que, por supervivencia psicológica, se había estado negando. Frente a él, a ambos lados y dispuestos en semicírculo, se hallaban algunos de los escaparates del Cazador de Mariposas. Ya había visto algunos antes cerca de la entrada, pero a diferencia de aquellos, en esta ocasión, la cortina de terciopelo rojo estaba recogida y ya nada mediaba entre la cruda realidad y sus ojos sensibles.

Un grito ahogado se escapó de sus labios: ni en las maquinaciones más lúgubres de su imaginación habría logrado idear jamás algo que se le pareciera remotamente. No, aquella abyecta creación no era posible en la mente de nadie más, de nadie que no fuese un perturbado de máximo nivel, un ente demoníaco salido de las profundidades del báratro. Frente a él se erigían los cuerpos de algunas de las mujeres que había capturado Guilligan, las mariposas como las hacía llamar. En total había seis escaparates, aunque solo cinco estaban ocupados. En cada uno de ellos había una víctima sumergida dentro de una sustancia amarillenta que enrarecía aún más su ya de por sí deforme apariencia. Todas parecían haber padecido el mismo proceso: sus piernas habían sido cortadas, deformadas y nuevamente cosidas a su tronco, formando las patas de la que pretendía ser una especie de mariposa humana; las costillas abiertas por la espalda se expandían hacia el exterior, cubiertas por los restos de las telas que las habían envuelto durante su supuesta metamorfosis; y los rostros, aquellos rostros jóvenes y bellos, esos rostros inocentes y antes vivos, lucían ahora la perfecta imagen del terror y el sufrimiento, se habían inmortalizado con una expresión indescriptible: el cabello enredado en torno a sus gargantas, la mandíbula desencajada de tanto gritar y los ojos abiertos, un poco salidos por el deterioro de las cuencas, decían mucho más de su agonía y dolor de lo que unas simples descripciones podrían llegar nunca a explicar. Lance sintió unas tremendas ganas de vomitar cuando reconoció sus caras y comprendió al fin quiénes eran. Ahí, frente a él, veía el carbonizado rostro de Nicole, las cándidas facciones de Emma, los exóticos rasgos de Sookie, la inocente y ahora perturbadora expresión de Alice —a quien había conocido personalmente—, y la cara de Nathy, de quien apenas podía decir nada. Pero aún había más, había un sexto escaparate situado en el hueco central. Era el escaparate vacío, un escaparate que aún no tenía víctima, pero que sí guardaba la promesa de tener una muy pronto. Lance lo supo enseguida, su presencia tampoco era baladí, aquel iba a ser el lugar donde el Cazador de Mariposas iba a conservar a Olivia. Lance se tomó todo aquello como era normal, como un tremendo golpe psicológico del que no estaba seguro poder recuperarse nunca, incluso si conseguía salir vivo de allí. Sin embargo, lo peor, lo más horrible de todo, no era que Lance fuera testigo obligado de la macabra colección, no, lo peor era que Christopher había colocado intencionalmente a todas y cada una de las chicas a las que él no había podido salvar. Aquel panorama no era solo un escaparate de muerte, tragedia e infamia, sino, también, un lugar donde reflejarse, un lugar donde encontrarse cara a cara con todos sus fracasos. No era casual, Lance lo sabía, a esas alturas ya tenía la lección más que aprendida: el Cazador no hacía nada por casualidad, nada era realmente azaroso y aquello mucho menos. Era un mensaje, una burla y un recordatorio de su pasado, su presente y su futuro. Lance había fallado y, en verdad, seguía fallando y así lo haría hasta su final. No hacía falta que el profesor le dijese nada más, lo había captado: era una deshonra como policía y, por ello, su castigo, su condena, sería verlas mientras el Cazador lo cambiaba también a él.

—Bienvenido de nuevo, Lance… —le recibió la cortante voz del profesor Guilligan—, me alegra verte tan… entero…, por ahora, supongo que no creías que te ibas a ir tan fácilmente, ¿verdad?

—Qué coño… por… ¿por qué? ¡Joder!, ¡suéltame!, ¡suéltame, cabrón de mierda!

—Tranquilo, inspector, no hay por qué ponerse nervioso. Ni siquiera he empezado contigo todavía. Estaba esperando, ya sabes, a que el capullo eclosionara, pero… —alargó con un hilo de voz, mientras trasteaba a su lado— tu chica parece no ser una auténtica mariposa, va con retraso y ya sabes lo que eso significa… —Y plantando inesperadamente su cara frente a la suya, mientras sonreía de una forma perturbadora, agregó—, pero…, bueno…, sí… supongo que puedo hacer una excepción…, no es la única que he hecho contigo, amigo mío. ¿Ves a las demás? ¿Ves a Nicole? Oh, ¡sí! Y ahí está Alice, supongo que te acordarás de Alice, ¿verdad? Creo que hicisteis buenas migas el ratito que pasasteis juntos…, imagino que te debe alegrar verla…, ai, Lance, Lance, Lance…, la de cosas que me haces hacer…, ninguna de estas era digna, los dos lo sabemos, no eran mariposas de verdad, fallaron estrepitosamente sus pruebas…, eran basura, descartes…

—¡Puto bastardo! ¡Calla! ¡¿Qué coño dices?!

—Lo que oyes, Lance. Ellas no valían la pena, no valían ni mi esfuerzo…, pero…, bueno, digamos que pensé que merecías un premio, imaginé que te gustaría volver a verlas… ¿Ves? No valían nada, pero gracias a ti forman una pequeña colección nueva. He decidido llamarla la colección de las impuras de Bennet, ¿qué te parece? Es todo en tu honor…, si hubiese sido por mí, nah…, pero sé que esos descartes eran importantes para ti, tenéis historia juntos… y eso tiene tanto valor…, y lo tendrá aún más cuando Olivia y tú os unáis… —dijo en casi un murmullo, al tiempo que se lamía dos dedos y, para provocarle, los pasaba sobre la cara de Olivia.

—No…, joder…, para…, ¡déjala en paz!

—Ciertamente, sí, podría hacerlo, pero…, no sé, Lance, si te soy sincero estoy bastante entusiasmado. Nunca había tenido a dos elegidos aquí al mismo tiempo…, y uno de ellos es el mismísimo inspector Lance Bennet, sí, amigo mío, eso es un buen plus… —Y llevándose el índice mojado a los labios, haciendo ver como que debatía sobre ello, musitó—: ¿Qué hacer…?, ¿qué hacer?

—¡Suéltame! ¡Puto malnacido! ¡¿Qué es esto?! ¡¿Qué vas a hacerme?! ¡¿Y por qué coño me has despertado?!

—Para contártelo todo, Lance, ¿para qué si no? Y en cuanto a lo otro…, oh, sí, era una sorpresa, Lance, un regalo de mí para ti. Otro, más bien dicho. Ya ves que estoy siendo muy generoso y atento contigo. Espero que estés agradecido, que te mime tanto solo es indicativo de lo mucho que te aprecio…, sin embargo, amigo mío, lamento decirte que no habrá metamorfosis para ti, no…, eso es cosa de mariposas…, a ti te he preparado un destino distinto…, un destino mejor… —masculló, a la vez que cogía unas enormes cizallas y las colocaba cerca de su pierna—, tú serás el primero… el primero de mi nueva colección…, tú serás mi querido pajarillo, mi dulce y bello Ícaro…, serás la representación del hombre que voló, que tocó los cielos y… cayó.

—¿¡Qué putos desvaríos son esos?! ¡¿Qué cojones has…?! ¡¿Qué vas a…?! —trató de decir justo en el instante en el que notaba como el filo cortante de la cizalla le tocaba en algún lugar de la pierna.

—Relájate, inspector, todavía es pronto, no me seas aprensivo. —Y enseñándole la tobillera partida en dos, añadió—. No he querido jugármela hasta tenerlo claro, por un segundo me has dado un buen susto, he de reconocerlo, —Y deshaciéndose de las dos mitades del aparato, explicó—: sé que son esas cosas, Lance, ya pensaba que iba a tener a toda Scotland Yard a las puertas, pero… afortunado de mí, se ve que eres un manitas informático y lo has anulado…, amigo, no sé cómo te las has ingeniado, pero incluso en estas no dejas de sorprenderme. Aun así, no deja de ser un poco triste y descorazonador que tu única opción de supervivencia estuviese ahí. Ahora esta cosa es solo un cacharro inútil sin ninguna función…, es una lástima…, de verdad, ha sido un buen intento. Casi me lo trago, sí, pero ahora sé seguro que no va a haber refuerzos.

—Argh…, así que te has dado cuenta, ¿eh? —Y jadeando, mientras sentía cómo la vista se le nublaba, soltó—: Vaya…, supongo que a parte de un sádico eres una mente criminal maestra.

—El diablo sabe más por viejo que por diablo, inspector. No sé si lo habías planeado, pero si es así aplaudo tus esfuerzos. Bien, ahora que sé que no tendremos interrupciones, creo que podemos tomarnos la cosa con un poco más de calma. Ya sabes, Lance, disfrutar del momento… Venga, suéltalo, pregúntame lo primero que se te venga a la cabeza, déjame complacerte, intimemos un poco más antes de que empecemos con nuestra sagrada misión…

—No sé qué coño de sagrada tiene la locura que haces.

—¿Es eso una pregunta, inspector? —Y ante el silencio de Lance, adicionó—: Si quieres comenzamos ya, tengo mucho trabajo con tu diseño…, ya sabes, es lo que tiene la inexperiencia de la novedad…

—Oh, joder. No, espera…, está bien…, dímelo…, explícamelo, háblame del diseño…, dime en qué piensas convertirme…

—¿En qué? Oh, ya lo has oído, Lance. En un pajarillo, voy a deificarte…, voy a mitologarte…, voy a encarnarte en Ícaro y te daré un destino inmortal en mi colección…, oh, sí…, he pensado mucho en este momento, he pensado mucho en lo que haría cuando te atrapase…, no podía convertirte en una mariposa, ya sabes…, no encajas en el perfil…, así que… ¿Qué hacer? ¿Qué debía hacer contigo? —planteó sentándose sobre la mesa junto a él, y acariciándole dócilmente el cabello—. Le di muchas vueltas, de verdad, y entonces lo tuve claro, tú eres Ícaro, uno moderno al menos: tú, Ícaro, has volado muy, muy alto, como un pájaro. Así que en eso te convertiré…, y yo, ¡yo! Seré tu artífice y creador, ¡yo! ¡Lance, yo! —reiteró enloqueciendo en una especie de siniestro júbilo—. Seré tu Dédalo, tu padre…, tu constructor…, voy a convertirte en una criatura muy especial… —Y enérgico, tras dar un pequeño salto al frente corrió a algún rincón de la habitación para coger sus bocetos, al tiempo que le decía—. Mira…, deja que te lo enseñe…, mira, Lance, ¡míralos bien! —exclamó plantándoselos a la cara—. Admira mi trabajo…, estos son los diseños que he hecho para ti… aquí está mi última investigación, el fruto de mi deseo y mi determinación. Míralos, Lance, porque en esto te convertirás…, así que dime, sé sincero, ¿te gustan? ¿Te gusta la forma de tu inmortalidad?

—Hostia puta…, no…, joder, claro que no…, ¡serás mamón! ¡Puto perturbado de mierda! ¡Suéltame!

—Oh, Lance, sabes que no puedo hacer eso…, ni puedo ni quiero…, nadie escapa de la red de la Araña, nadie escapa del Cazador de Mariposas… —Y mientras se divertía deslizando un dedo sobre su espalda, consideró—: Diría que me gustaría ponértelo más fácil, pero no, Lance, no…, eres un hombre demasiado especial como para aplicar atajos o caer en la misericordia…, eso sería casi como restarte valor, sería una terrible falta de respeto…, así que no, no voy a sedarte, na na —reiteró—, nada de anestesia para ti. Al fin y al cabo, Lance, no hay que perder de vista que soy un científico y esto no deja de ser un experimento… Eres mi sujeto cero, hace mucho que no tenía uno…, el último fue la pobre Martha, mi querida y amada Martha. Ella fue la primera mariposa y el gran amor de mi vida. En muchos sentidos te pareces a ella, Lance…, a ti también te amo…, a mi manera…, me despiertas emociones dentro que no había sentido nunca…, oh, sí…, tú también eres único y bello, mi pequeño pajarillo…

—¿Pero qué mierdas dices? ¡Estás loco, joder! ¡Loco! ¡¿Qué coño me estás diciendo?! ¡¿Que haces todo esto por amor?! ¡Que te jodan! ¡¿Pero qué clase de amor tan retorcido y enfermo es…?!

—Calla, no hables, no digas nada si no sabes… Y por supuesto que esto es por amor, todo surge de ahí…, oh, Lance, Lance, Lance…, todo el mundo cree que todo lo malo surge del odio, de la tragedia…, del dolor…, pero todos son ignorantes e ingenuos… ¿Qué dolor he experimentado yo, Lance? ¿Y Connor? ¿Quieres que te lo diga? Ninguno. El mundo no nos hizo así, bueno…, sí, si nos hizo…, pero no nos moldeó una mala experiencia, al menos, a mí no. Lance…, parafraseando a la extraordinaria doctora Ingbert, nadie parece comprender el poder que se esconde detrás de un recuerdo bonito…, pero, créeme, la felicidad no es más que otra forma de revelar quiénes somos. Muchas cosas inesperadas pueden surgir de algo increíblemente bueno e increíblemente hermoso…

—Oh, mierda…, ¿qué? No me digas, ¿empezaste todo esto por Martha Kane? ¿Lo empezaste porque la querías? ¿Porque eso era demasiado bonito? ¡Pero qué coño dices! ¡¿Cómo va a ser eso normal?! ¡¿Qué clase de enrevesada y macabra lógica es esa?!

—¿Y qué clase de enrevesada lógica es esta, Lance? ¿Qué lógica hay en tus sentimientos por la señorita Green? ¿Qué lógica hay en que tu amor, tu ansia caballeresca y tu complejo de salvador te hayan traído hasta aquí? A la boca del lobo, a mi red. De algo bonito no siempre surge algo bonito…, aunque yo… yo, Lance…, supe corregir eso.

—¿Corregirlo? ¡¿Matando a Martha?!

—Mejorando a Martha —corrigió secamente—, haciéndola perfecta, haciéndola superior… Oh, Lance, tú no lo entiendes. Pero deja que te lo explique…, deja que te ilumine de tu ignorancia. Martha era…, cómo decirlo… Martha era maravillosa, era dulce…, era única…, el recuerdo más bonito de mi vida lo tuve con ella. Deja que te lo cuente: era un día de verano…, hicimos un pícnic junto a la piscina y ella… —rememoró mientras se inclinaba para que sus fríos ojos se encontraran directamente con los del policía—, ella brillaba…, la luz del sol la hacía refulgir. Lo juro, Lance, parecía un auténtico ángel. Recuerdo ese día con nostalgia y afecto: la conversación fue amena, el entorno idílico y, entonces, no recuerdo ya el porqué, comenzamos a perseguir una mariposa. La recuerdo bien, no tenía nada de especial, era una simple mariposa común, una Polyommatus icarus… ¡Oh, Lance! —exclamó emocionado—. ¿Lo has visto? ¡Debe de ser el destino! No me había dado cuenta hasta ahora…, hacía tanto, tanto, tanto tiempo que no pensaba en ese día… ¡Una Polyommatus icarus, Lance! —repitió, estallando en una sonora carcajada—. ¡Una mariposa de Ícaro! ¿Quién lo diría? Incluso ahora parece que todo nos trae aquí, a tu ascensión, querido Ícaro. Pasado y presente convergen ahora mismo y es… ¡es tan hermoso! ¡Sí, Lance, sí! ¡Sabía que era la elección perfecta…, el diseño…!

—¡Oh, joder! ¡Solo es una puta mariposa!

—Sí, Lance… sí, «solo es una puta mariposa», como dices tú…, ¿pero sabes cómo se le llama al efecto de algo pequeño que acaba produciendo algo enorme, bíblico, apoteósico?

—Venga…, no me jodas…, no me digas que…

—¡Sí, Lance! ¡Sí! Esto es una prueba casi divina… Esto es un efecto mariposa literal, ¿no lo ves, Lance? ¿No ves como una mariposa común, insignificante, de hace veinte años nos ha llevado a todos aquí? ¿No ves que una Polyommatus icarus es la responsable de mi colección y de tu ascenso al perfecto Ícaro?

—Lo único que veo son los desvaríos de un loco…, joder, Guilligan, la única relación entre todas esas cosas son tus putos delirios.

—No, o sí, o quizás no… ¿Quién sabe? —cuestionó encogiéndose de hombros—. Aunque es más poético así…, da como para componer un cantar de gesta, «la leyenda del Ícaro Bennet y la mariposa común», ¿te gusta? —Y ante su silencio, agregó—: Bueno, le daré una vuelta, por ti, amigo mío. En cualquier caso, esa mariposa lo cambió todo. Deja que te lo explique. La puñetera era muy esquiva, Lance, se resistía…, no se dejaba atrapar. Y te preguntarás, ¿cómo es posible, profesor? ¿Cómo un animal tan pequeño puede resistirse tanto? La verdad, ni siquiera yo me lo explico. Lo que empezó como un simple juego se convirtió en un reto, en un desafío personal. Me obsesioné, quería atrapar esa pequeña e insignificante criatura que se negaba a someterse. Junto a Martha lo conseguimos, la atrapamos en un tarro, creo que, de mermelada, no lo recuerdo bien. Eso sí, era un pote vacío, no te creas, la atrapamos para conservarla.

—Por qué cojones me estás…

—Shh…, deja que tenga mi momento, Lance, deja que intimemos, ¿qué puedes perder? —cuestionó con su espeluznante voz de psicópata—. Te estoy regalando instantes de vida y postergando un poco tu ungimiento a la inmortalidad.

—Preferiría que me mataras ya, si no te importa…, escuchar tus mierdas y tu enferma percepción de lo que es el amor me irrita…

—Ah…, Lance…, ¿por qué tienes que ser tan insolente? —soltó con un tono ambiguo, entre divertido y hastiado—. Si solo tus palabras fueran la mitad de firmes de lo que tú crees…, en fin… Disfruté mucho viendo revolotear a esa pequeña mariposa. Le hicimos agujeros en la tapa para que respirase y yo fantaseé con la idea de llevárnosla a casa. Era como si hubiésemos atrapado la representación más ínfima de belleza, el ideal mismo. Era nuestra, ¿sabes? Solo para nosotros, todo lo que significaba la belleza del mundo en su mínima expresión, bien cerradita en un potecito de cristal. Era mágico…, sublime…, era… perfecto… Pero entonces Martha la liberó. Cuando abrió la tapa y vi, impotente, cómo esa frágil criatura se alejaba sentí una gran decepción. Recuerdo que vino después, Martha me susurró que estaba bien, que había sido divertido, que lo bonito estaba en el juego, en la experiencia…, en el recuerdo… Me dijo que todo eso había sido maravilloso, pero que un tarro de mermelada no era lugar para una mariposa, no, debía ser libre, debía volar. Pero yo sabía que, volando, algún día, quizás no ese, Lance, quizás no ese ni el siguiente, pero algún día, sí…, algún día… sus alas se marchitarían. El sol, una araña, la lluvia o cualquier otra cosa la echarían a perder. Y así, en un instante, su belleza, única y excepcional, se desvanecería, perdida para siempre en los ecos del tiempo.

—¡No! ¡Venga! ¡No me jodas, Christopher! Toda esta puta locura, ¿por una simple y estúpida mariposa de mierda?

—Oh, Lance, Lance…, era por la mariposa… y, al mismo tiempo, no…, era por el ideal…, por la belleza, por la pureza que implicaba… Estoy seguro de que en el fondo me entiendes.

—Nunca podré llegar a entender una mente tan retorcida —le espetó, mientras un nuevo subidón de adrenalina le daba fuerzas para tratar de resistirse.

—Bueno…, tampoco es que importe, realmente. Martha me compensó con la más arrebatadora sonrisa. Después de ver cómo la pequeña mariposa se perdía a lo lejos, la miré fijamente: aún estaba más hermosa que antes, y tuve la certeza de que ya jamás volvería a estar como en ese instante. Sencillamente, todo lo que le esperaba era echarse a perder. Ella era como esa mariposa…, ahora brillaba, revoloteaba perfecta por ahí…, ese era su mejor momento, la vida, ese mismo instante era su particular pote de cristal. Pero no duraría siempre…, no, no si no se hacía algo. Y, no te creas, Lance, no hablo solo de su apariencia, no soy tan superficial, hablo también de su belleza interior, de su bondad…, de todo aquello que la hacía ser perfecta. Pero eso no iba a dudar eternamente, Lance. Aquel día Martha expresó el mayor acto de amor y misericordia que podía concebir… Se preocupó por una criatura insignificante, por un ser cuya vida no dura más allá de un par de meses y no solo eso, sonrió de auténtica felicidad cuando la dejó marchar. Guau, Lance… Martha era perfecta, pero eso algún día cambiaría. En algún momento estaba destinado a pasar, habría un día en el que Martha no se preocuparía por esas cosas, le darían igual las mariposas, le dejaría de importar y dejaría de sonreír al hacer algo así. Martha solo podía ir cuesta abajo…, solo podía dejarse contaminar por el resto del mundo, la vida es así, los seres humanos somos así…, lo corroemos todo…, somos un pesticida para lo bueno…, para lo perfecto. No, Lance. Ese día Martha estuvo más hermosa que nunca y nunca volvería a estarlo tanto. Había alcanzado la cumbre y era ahí donde debía permanecer…

—Eso no lo sabes…, no sabes cómo sería Martha en el futuro… ni siquiera sabes si hubiese sido…

—Aunque me equivocase, Lance —le cortó—, la semilla de la duda era más que suficiente para hacerme comprender la realidad: no valía la pena arriesgarse. ¿Sabes? Cuando me preguntó si estaba bien le respondí que sí, aunque lo cierto es que por dentro había algo…, no sé…, solo podía pensar en…, tenía un runrún en la cabeza, sentía algo dentro, Lance, en mis entrañas, aquí… —enfatizó señalando su estómago— tenía mariposas revoloteando dentro de mí, ¿te lo puedes creer? Fue como una revelación, todo mi cuerpo me decía que tenía que hacer algo, así que le hice caso y esa misma noche la maté. Fue la primera…, aunque si has leído mis diarios sabrás que la transformé después… Sabía que necesitaba convertirla en algo mejor, en algo eterno…, pero en ese entonces aún no tenía el método y me faltaba práctica. A mis otros sujetos experimentales nadie los echó en falta, ni siquiera a la pobre Mónique Sinclair. —Cuando pronunció estas palabras, Lance recordó la terrible narración del diario y se estremeció—. Oh, Ícaro mío, no me seas aprensivo. Hace ya mucho tiempo de aquello. —Y como si nada siguió narrando—: Cuando acabé con ella estaba completamente irreconocible y la identificaron como una Jane Doe cualquiera…, aunque he de admitir que con Martha me extralimité. No, esa no es la palabra…, mmm…, no —negó, paseándose a su alrededor—, me apresuré, Lance. Sí, eso es, me apresuré. Fue algo realmente imprudente, debo reconocerlo… Buscaron a Martha durante semanas, se hicieron muchas preguntas, pero tuve mucha suerte, muchísima, los medios de entonces no eran como los de ahora, no había todas esas tonterías del ADN y esos métodos vuestros tan modernos. Pero no solo eso, Lance, tuve suerte porque fui bueno, nunca se me barajó como sospechoso, nunca estuve en el ojo policial. Ni siquiera una visita o un interrogatorio, nada, nunca estuve en los registros y, con el tiempo, todo se acabó olvidando… —Y a la vez que abría una especie de grifo y empezaba a limpiarse las manos para la operación, aclaró—: Pero sé que esto no te interesa, amigo mío, así que te diré lo que sí. Antes has puesto en duda mis motivaciones, pero todo era verdad, Lance, yo amaba a Martha y precisamente porque la quería la maté. No podía permitir que corriera la misma suerte que una mariposa cualquiera, que esa lamentable Polyommatus icarus. No, Lance, ¡eso hubiese sido imperdonable! —exclamó de repente—. Debía conservarse en su mejor momento, en toda su gloriosa pureza, en su inocencia y bondad. Ai, Lance…, es una pena que no puedas conocerla…, era… tan especial —aseguró con un tono distante y como afectado—. Pero te preguntarás a qué viene todo lo demás, de dónde surge lo de las otras chicas. Sí, tiene sentido…, un crimen pasional es más fácil de asimilar, ¿pero cómo se da el salto a la serialidad? —cuestionó, al tiempo que Lance empezaba a adormilarse por el cansancio—. Lo que quieres saber, Lance, es por qué me convertí en lo que soy, en el Cazador de Mariposas. El cómo ya lo sabes…, ya conoces dónde empieza todo, ¿pero por qué seguir? ¿Por qué asumir ese riesgo y esa gloriosa y pesada misión? —planteó, dándole unos toquecitos en la frente y acercando su cara a él—. Y yo te digo… ¿Y por qué no? Después de transformar a Martha me sentí satisfecho, la había liberado de su condición mortal, la había sublimado…, pero debía de haber otras Marthas por ahí, otras mujeres perfectas, deseosas de transformarse en mariposas. Eran seres celestiales necesitados de salvación, Lance…, necesitaban ser mariposas dentro de mi tarro de mermelada. Y por eso, por ellas, por Martha…, construí todo esto —dijo, alzando los brazos con orgullo—. He de reconocerte que no me puse enseguida…, durante mucho tiempo temí que añadir a otras haría de Martha alguien menos especial…, estuve muchos años en silencio, en calma, y me arrepiento enormemente…, fueron años enteros desperdiciados, mis mejores años…, permitiendo que tantas chicas puras se marchitasen…, no estaba cumpliendo mi propósito, Lance, me atrevería a decir que, incluso, si no fuera agnóstico, estaba desoyendo la voluntad de Dios…, le estaba fallando a todos al resistirme…, fui un fraude, Lance, un completo despropósito… Y pensar que hubo un día en el que creí que Martha sería la única…, ahora son veintisiete, sin contar a tus cinco chicas —reveló sin inmutarse, mientras sus pupilas brillaban con intensidad debajo de las gafas—, aunque estas no son todas las que probaron el cambio…, las otras…, los descartes…, fueron muchas, aunque no las cuento, imagino que ya te lo esperabas… —Y viendo que llevaba mucho rato en silencio, le dio unas palmadas en la cara para espabilarle—. ¿Sigues ahí, Lance? ¿Necesitas otra dosis de medicina? Odiaría que te me fueses tan pronto, amigo mío.

—Déjame en paz…, cabronazo…

—Oh, bien, sigues aquí. Aunque ahora eres menos divertido que antes…, supongo que es normal, hay muchas cosas que procesar. Ah, espera, esto quizás te interese —soltó, sentándose sobre la mesa de operaciones, justo a su lado—. Verás, imagino que ahora mismo debes de pensar que solo soy otro psicópata típico, alguien que no puede controlar sus deseos e instintos. Seguro que piensas que soy impulsivo y que me domina un «ello» primitivo, pero nada más lejos, lo que soy es solo el resultado de la evolución hacia una mente superior. Así que no, Lance, no es el instinto de matar lo que realmente me mueve. Lo tengo, por supuesto, no voy a negártelo, pero puedo mantenerlo a raya si quiero. No, amigo, el instinto que me consume, que me lleva a todo esto, es la voluntad de preservar. Y sí, sé que no estás de acuerdo. Mis métodos te parecen salvajes, ¿pero no lo es también la selección natural? —cuestionó—. La crueldad es nuestro principal distintivo como especie, es nuestra faceta más humana, desgraciadamente. Y yo, como el único y genuino Cazador de Mariposas, estoy dispuesto a cargar el pecado conmigo si con ello logro preservar este ideal, si consigo conservar todas las mariposas posibles.

—¿Has acabado? —manifestó él, en forma de vacile—. Porque llevas no sé cuánto de monólogo y ya has perdido al público, joder…, si pudiese me levantaría y me iría, puto payaso de…

—Ah, ahí ha vuelto el Lance Bennet que todos queremos. Siempre tan ocurrente…, ai…, pero sí, ha sido liberador, inspector. Creo que ha sido hasta terapéutico, puede que incluso mejor que una sesión con Colleen…, llevaba años acumulando cosas y ya era hora de que me desfogase un poco. —Y bajando de la mesa de operaciones, dijo—: Ahora, vamos a probar el nuevo diseño contigo. Dame un segundo y te explico el proceso, estoy seguro de que ardes en deseos de saber cómo vas a ascender —Y acercando un cabestrillo donde pudiera verlo, colocó los diseños y anunció—. Bien, empecemos por lo básico: cómo te he dicho, el Ícaro está inspirado en las aves, así que tengo pensado deshuesarte las piernas. Luego convertiré las falanges de tus pies en garras. La parte de las alas y de la cabeza ya la trataremos después, te lo iré contando todo mientras te opero, ¿pero qué te parece? ¿Nada? Mmm…, ¿qué te pasa? ¿Ya se te han acabado las ocurrencias?

—¡Qué te jodan!

—Nah, no ha sido tu mejor respuesta, si quieres volver a internarlo, adelante.

—¡Muérete, cabrón! —gritó Lance, con la cara roja del esfuerzo y la ira.

—Qué pena, oportunidad perdida. Más suerte la próxima vez. —Y siguió—. En fin, volviendo al cambio: lo ideal sería que comenzase por debajo del glúteo, así el proceso sería algo menos indoloro, pero… bueno, crueldad, ¿no? —dijo, riéndose—. Voy a empezar por extirparte los tendones, y lo hacemos todo de abajo arriba. Así te anulamos la movilidad y evitamos que te resistas, ¿de acuerdo?

—Oh, qué puto cabrón…, ya sé qué es esto…, ya sé lo que buscas…, no te daré la satisfacción de verme suplicar…

—Oh, no, Lance, no te molestes, yo ya me siento muy satisfecho, de verdad. —Y empezando a seleccionar el material quirúrgico que iba a utilizar, propuso—: Escucha, teniendo en cuenta lo mucho que va a dolerte esto…, bueno, no veo necesidad de que no te distraigas. Aunque te lo parezca no soy un monstruo, Lance, no del todo, al menos. Así que, no sé, ¿qué te parece si conversemos un poco más? Si hay algo que quieras preguntar, creo que este es el momento. Venga, no te cortes, no te vayas con dudas.

—Vamos, no me jodas… —resopló él, sin dar crédito a lo que oía.

—¿Dices, inspector?

—Nada, solo que no sabía que el jodido Cazador de Mariposas iba a seguir el cliché más prototípico de Hollywood…

—El malvado de turno siempre explica sus planes, es un tópico, cierto —coincidió él, mientras echaba un rápido vistazo al estado de Olivia y se ponía los guantes de látex—, pero…, por respeto, no sé, pensé que te gustaría. Vas a morir aquí, Lance, voy a darte la manita mientras cruzas al otro lado, ya te lo dije, así que si quieres irte a las plácidas llanuras del Señor con la conciencia tranquila, sabiendo que has conseguido entender todas y cada una de las piezas del rompecabezas, aprovecha ahora. Soy un hombre justo y predispuesto, así que, por esta vez y solo para ti, estaré encantado de encarnar a otro villano clásico.

—El ansia de respuestas no me quema tanto como las ganas de matarte, Guilligan…, si solo fueses la mitad de hombre de lo que te crees que eres dejarías que lo saldáramos de otra manera…, no me ibas a aguantar de pie ni…

—Ai, Lance…, ¿qué voy a hacer contigo? Como si no supieses ya que eso no va a pasar. Pero bueno, si es así como lo prefieres. Dudas y silencio para ti, yo estoy bien con eso.

Entonces tomó un rotulador verde y empezó a marcar las zonas de sus piernas y de su espalda donde tenía pensado realizar incisiones, y Lance sintió la fría textura de la tinta como las primeras caricias de Tánatos, el dios de la muerte, jugando con él en aquellos últimos instantes de lo que le quedaba de vida.

64

McCollin y Sullivan descubrieron, para su sorpresa, que la puerta había sido forzada: alguien, presuntamente Lance, había roto el cristal para colarse dentro, así que ellos hicieron lo propio y en un pis pas cruzaron al otro lado.

—Pregunta —soltó Sullivan, una vez dentro del edificio—: si Bennet es el Cazador y lleva tiempo operando aquí dentro, ¿por qué romper la cristalera? ¿No debería tener llave o algo así?

—A estas alturas, Eddy, podemos estar ya bastante seguros de que Lance no es nuestro asesino.

—Coincidido, así que aquí viene otra: si no lo es, ¿por qué ha confesado…?

—Ya has hecho antes esa pregunta, Edd.

—¿Y ha cambiado tu respuesta?

McCollin se detuvo en su sitio y le dedicó una mirada que no supo descifrar. Entonces, de repente, asintió y aclarándose la voz dijo:

—Sí. Es imposible estar del todo seguros, pero creo que lo ha hecho para traernos hasta aquí. —Y agregó—: El muy zorro sabía que vendríamos en un santiamén si teníamos la sospecha de que en realidad era él, así que…

—¿Nos la ha jugado?

—Sí, nos la ha jugado, Sully. Es evidente. Aunque creo que ha hecho bien, si Green está en peligro puede que haciéndolo así haya conseguido marcar la diferencia entre salvar su vida y perderla, de hecho, si sigue vivo, puede que haya salvado dos —reflexionó ella, al tiempo que encendía la linterna acoplada en la parte superior de la escopeta—. Vamos, sigue habiendo un monstruo al que dar caza.

—Sí. Y regla uno del cazador: identifica los rastros de tu presa y síguelos —se limitó a decir su compañero, señalando los restos de sangre de Lance.

—Ajá. No olvides tener ojos en todas partes, Sully, a partir de aquí podría pasar cualquier cosa.

65

Justo entonces, Christopher acababa de perfilar las líneas del marcado y ya comenzaba a prepararse para la operación, desinfectando el material quirúrgico.

—Tiene gracia —dijo de repente—, seguro que estás pensando qué sentido tiene si vas a morir igualmente, pero, ya sabes…, es parte del proceso, deformación profesional, supongo. Además, tener todo el instrumental limpio y estilizado, aunque no te lo parezca, puede llegar a marcar la diferencia entre que aguantes vivo un rato o no…, y eso es algo que a ambos nos interesa, ¿no? Si te vas demasiado pronto no podrás ver cómo termina tu dulce Olivia.

—Disfrutas, ¿verdad? Te divierte eso de torturar…, no solo física, sino también…

—Para nada, Lance, para nada…, solo estoy representando el rol de la naturaleza, y la naturaleza es despiadada, no entiende de bondades. —Y mientras colocaba lo que necesitaba sobre la mesa, junto a su cuerpo, y lo cubría con papel quirúrgico, añadió—: Me gustaría decirte que el primer corte es el menos doloroso, pero… no soy ningún mentiroso, Lance. Voy a empezar a narrarte el procedimiento, ¿estás listo? —Sin esperar a su respuesta prosiguió—: Para lo que voy a hacerte he tenido que documentarme un poco más de lo que creía, ¿has oído hablar del águila de sangre? —y se apresuró en añadir—. Deberías, estaba en los diarios…, yo mismo me tome la molestia de marcarte las partes importantes, ¿recuerdas? Era una especie de… broma, una forma de darte anticipos de tu destino. En cualquier caso, Lance, sobre el águila de sangre, lo cierto es que no hay prueba real que demuestre que los vikingos la usaran, pero… se acerca bastante a la idea que tenía pensada para ti. Como te comentaba, comenzaremos por las piernas, aquí, ¿te duele? —preguntó un segundo después de pincharle con algo y comprobar que él se estremecía—. Bien, todo está normal. Eso significa que la adrenalina ha hecho su trabajo y que ya no hay rastro del sedante. Ahora eres plenamente sintiente, es lo justo, ¿cómo iba a privarte yo de tu última experiencia? —y siguió—. Bueno, después de eso te las deshuesaré, deformaré falanges y metatarsos y luego te abriré la espalda y levantaré la piel. ¿No te parece fascinante? ¡Es una gran idea! Ya verás, te va a encantar, así es como vamos a crear tus grandes y gloriosas alas de Ícaro.

Lance se estremeció: solía pensar que, en realidad, era un tipo duro, pero aquello era algo que haría que hasta el mismísimo Sylvester Stallone mojara los pantalones. Aún no había empezado, pero él ya estaba desmoralizado, trataba de anticiparse al dolor, imaginándoselo, pero no le servía de nada. En efecto, hubo un momento en el que él había creído que empatizaba con las muertes de las víctimas del Cazador. Lo recordaba perfectamente, fue cuando leía el tercer diario. En ese entonces creyó, ingenuo de él, que era capaz de meterse figuradamente en la piel de esas pobres chicas, creía que tenía la fortaleza para sentir su tormento, su desesperación, no obstante, ahora que lo experimentaba en carne propia se daba cuenta de que ni siquiera había estado cerca de eso. No, la experiencia real era mucho peor que la simulada y él mismo debía reconocerse que estaba muerto de miedo, así que, tras pensarlo un instante, negoció con sus propios principios y valores y acabó cediendo. Ahora, la propuesta de Guilligan ya no le parecía ni tan mal ni tan insultante. Al fin y al cabo, el profesor le estaba ofreciendo un privilegio que probablemente no le había ofrecido a nadie más: le estaba dando la oportunidad de entenderlo todo y, más importante todavía, de distraerse mientras el sádico hacía barbaridades con él.

—Ehm…, tú ganas, Guilligan…, de acuerdo…, eh…, me… me gustaría que conversáramos un poco más… quiero resolver el caso antes de… —musitó él, sin el suficiente valor como para terminar la frase.

—Ah…, ya veo, ¿mi oferta anterior se ha vuelto tentadora ahora? —se mofó, deleitándose—. Está bien, cuéntame, inspector, ¿qué es lo que aún no comprendes?

—Quiero saberlo…, dímelo…, dime por qué, por qué yo…

Guilligan lo miró fijamente, como pensativo, y tras un par de segundos de indecisión arqueó la espalda y se subió la montura de las gafas. Después respondió:

—Bueno…, respecto a eso…, debes darle el mérito al bueno de Connor, el muchacho estaba obsesionado contigo, no dejaba de decir tu nombre, lo gastaba hasta la saciedad semántica, no sé si me entiendes —comentó ladinamente—, quiero decir que tenía una profunda fijación contigo, seguro que te llamaba hasta en sueños: él te tildaba de héroe, aunque ambos sabemos que no era esa la razón de su obsesión.

—Ya…, supongo que es el sueño de cualquier niñato psicópata el destronar al policía más popular de la década.

—Son tus palabras, no las mías —dijo encogiéndose levemente de hombros—, pero no están carentes de razón…, y a Connor, he de reconocer, tampoco le faltaba buen ojo, supo ver entre la mierda y la inmundicia una verdadera mina de oro —y de una forma espeluznante, declaró—, porque sí, Lance…, oh, sí…, eso es lo que eres…, desde el momento en que te vi en acción…, ah… ¿Cómo no compartir los desvaríos y la enfermiza fascinación del muchacho?

—Tus palabras, no las mías…, de todos modos, ya que eres tan respetuoso…, si planeas meneártela procura apuntar a…

—Oh, me ofendes. Tienes el don de romper la magia de cualquier momento, Lance. En fin, supongo que se acabaron las preguntas, ¿verdad?

—No, ni de lejos…, joder…, ya que estamos, dime, ¿cómo es que nadie en todo el puto Oxford se ha dado cuenta de que faltaban chicas?

—Ah…, sí, recuerdo esa pregunta, no me extraña que haya sido la segunda que hayas escogido. —Y mientras deslizaba el bisturí sobre su pierna derecha y la sangre empezaba a brotar del corte, explicó—. La versión resumida es que he sabido cubrir muy bien mis huellas. Por si te lo preguntas, sí, Oxford me ha dado todas las mariposas, todas eran de aquí, en cierto modo…, pero era demasiado arriesgado sacarlas todas de mis aulas, así que…, digamos que he sido un poquito granuja, un pícaro, y busqué jovencitas itinerantes, cuyo paso por la universidad fuese solo temporal. Fue fácil, la verdad es que solo con hacer un par de ajustes de vez en cuando en el sistema de selección…, voilà…, por si tenías dudas, amigo mío, esto solo refuerza mi teoría de que el ser humano está podrido hasta la médula. Como especie no sabemos hacer nada más que mirar nuestros propios ombligos y creernos el centro del mundo, y en una sociedad así en la que predomina el egocentrismo, ¿cómo podíamos pensar que alguien se interesase realmente por los demás? Eso sí, debo reconocer, sin embargo, que Connor fue una incorporación muy valiosa. No sé si llegaste a hablar mucho con él, pero, vaya, era un maldito genio y con los ordenadores…, fiu…, lo nunca visto…, tenía mucho futuro el chico…, tenía unas aptitudes perfectas, si hubiese vivido hubiese sido uno de los líderes del mañana, estoy seguro. Tenía ideas brillantes, inspector, sí…, estoy seguro de que había nacido para destacar…

—¿Y qué aportaba al equipo? ¿La informática?

—No, por supuesto que no. No solo eso. Connor era despiadadamente inteligente, y supo mejorar mis métodos…, no sobre la mesa de operaciones, claro que no, pero sí en todo lo demás. Sabía a qué chicas abordar y a cuáles no, tenía instinto…, trabajaba bien, vaya que sí, Lance, te hubiese encantado, si hasta había diseñado un programa para calcular el riesgo. Era algo espectacular, tenía cientos de variables, lo preveía prácticamente todo. Increíble, si te digo que hasta incluyó la entropía como factor…, era lo nunca visto, el chico tenía el don.

—Ajá…, una… una alianza provechosa… —musitó él, tratando de contener el dolor— para las dos partes…

—En efecto…, salvo por algunas peculiaridades y algunos fallos de carácter y de edad, Connor era un muchacho extraordinario.

—Ajá…, llevas… llevas, ¿qué? ¿Veinte años cazando? ¿Veinte años transformando mariposas? Antes has dicho que no querías hacerte público, que te habían empujado a hacerlo, pero… si tu sistema funcionaba, ¿por qué salir a la luz ahora? ¿Por qué hacer todo ese espectáculo con la muerte de Nicole?

—Connor fue un descubrimiento asombroso: tenía el talento y la fascinación. Estábamos destinados a encontrarnos, pero no tenía paciencia. Era engreído e impulsivo, era un cazador salvaje, un depredador sin escrúpulos ni dotes de camuflaje social.

—Argh…, joder…, hijo de… —Y cerrando los ojos con fuerza, en un vano intento por contener el dolor, dedujo—: ¿Entonces qué? ¿Tenía su propia agenda? ¿Iba por libre?

—En cierto modo, sí.

—Ah…, ahora lo entiendo…, por eso… por eso a veces usabais dos nombres…, estaba delante de nosotros… siempre lo ha estado…, si tú eres el Cazador de Mariposas, entonces él… él era la Araña.

—Así es. Chico listo, por cosas así no me sorprende que seas el primor de Scotland Yard.

—Joder…, cómo hemos podido estar tan… ciegos…, desde el primer día estuvo ahí…, no escondisteis en ningún momento que erais…, ¡arghh! ¡Oh, mierda…! No escondisteis que eráis dos…

—Y, de hecho, firmábamos con nuestro apodo todas nuestras obras, bueno, casi siempre…, hubo cierta singularidad, dos ocasiones en realidad. En tu primer caso, el de Nicole, ahí cooperamos ambos, se lo había prometido —remarcó mientras aparcaba el escalpelo y tomaba dos separadores quirúrgicos—, pero Connor quería más, mucho más y no podía esperar, así que…

—Volvió a matar.

—Sí, era previsible en verdad…, lo vi venir, pero creía que podría contenerle. No sé, ahí el ingenuo fui yo, inspector, creí que matar lo calmaría, que liberaría tensión como dicen algunas de esas teorías criminológicas, pero más bien fue todo lo contrario… Una vez lo probó no podía contenerse, ya no tenía ningún tipo de autocontrol. Pero, bueno, qué se le va a hacer, así salieron las cosas. Pero, dime, ¿nunca te preguntaste por qué aquel día, en mi clase, cuando tus compinches trataron de reclutarme me negué y luego, casi al instante, cambié de parecer?

—Yo…, la verdad es que… nunca… —Sintiendo que Guilligan hendía el bisturí hasta lo más hondo, gritó—: ¡Joder, al menos mientras hablo no me cortes, cabronazo!

—¿Deja el león de comerse a la gacela porque no le deja tiempo para lamentarse? Selección natural, Lance, selección natural…, debes adaptarte a este medio, son las normas.

—Eres lo puto peor, Guilligan…, y no…, no tenía ni puta idea de que no quisiste apuntarte al…

—Bueno, pues ahora ya lo sabes. La verdad es que no quería inmiscuirme, la mejor forma de pasar inadvertido no es estar a simple vista, no, es estar justamente donde nadie pueda encontrarte, ser aquel al que nadie busca, pero… —alargó con un hilo de voz, a la vez que su expresión se endurecía y parecía enfadarse.

—¿Pero qué?

—Pero usó mi nombre, ¿sabes? Se autoproclamó el Cazador de Mariposas y yo… ¡yo! —se exaltó—. No podía permitirlo. Era un agravio, Lance, un insulto hacia mí, su maestro. No veas cómo me enfadé…, quise matarlo en ese mismo momento aunque, la verdad, te reconozco que fue un buen movimiento por su parte. Al final consiguió lo que quería: la curiosidad me carcomía tanto por dentro que me obligó a actuar y, así, Connor consiguió meterme de lleno en el ojo del huracán. Eso sí, ahí fue un poco iluso, creía que así me expondría más y empezaríamos a hacer espectáculos o enrevesados manifiestos públicos. Ya te lo he dicho, siempre tuvo problemas de autocontrol, ínfulas de Dios, creía volar más alto de lo que en realidad podía, entre tú y yo, en el fondo, genialidad aparte, era bastante estrecho de miras. Se la devolví, por cierto, le di la vuelta: cuando lo estabais interrogando yo fui la Araña, solo por esa vez. Era útil hacerlo así, más que nada por si descubríais que éramos dos, era una forma de confundiros, de sacudir la colmena y cubrirnos las espaldas, ya me entiendes. Además, así él entendería el mensaje, sabría que yo lo sabía y cuál era mi opinión al respecto. A partir de entonces nuestra relación se enfrió, se volvió… ¿cómo decirlo? Glacial y poco después, bueno, ya sabes, intentó esa estupidez de matarme —dijo sin apenas inmutarse, como si tal cosa—. Me adelanté, era harto previsible, él era un peligro. No podía permitir que lo atraparais, no vivo, hablaría demasiado, lo contaría todo. Connor podía llegar a ser un poco Judas en ese aspecto, no iba a caer solo, ¿sabes? Seguro que me hubiese arrastrado con él, así que…, bueno…, no había otra que silenciarlo. De hecho, a su manera, hablando en clave, intentó contártelo todo, ¿lo recuerdas?

—¿Qué?

—Mientras moría. Piensa un poco, estoy seguro de que prestabas atención.

—La canción… —comprendió él, mientras sentía que Christopher desgarraba el tejido abierto colocando los separadores.

—Bingo. No tenía mucho sentido, aunque al menos fue una salida creativa, bien por él. Eso sí, creo que le hubiese salido mejor dejarse de tonterías y acusarme directamente, aunque imagino que debió pensar que no le haríais caso. ¿Por qué ibais a hacerlo? Si me señalaba y decía «ha sido el profesor, ha sido Guilligan» habríais pensado que se refería a lo de la puñalada y como era autodefensa no lo habríais tenido en cuenta. Pero bueno, Connor tenía esas cosas, era tan engreído que creía que podía decir aquello en clave sin que me diese cuenta…, fue un intento patético, imagino que coincidirás conmigo, Lance. ¿Qué tontería fue esa?: «La arañita cayó de su red, pobre bichito, la bota la aplastó y la terrible gorgona, Medusa, lo miró. Tenía los ojos fríos como el hielo, era un monstruo y bajo su piel estaba el hombre». Bah, era tan fácil de descifrar: la arañita era él, la bota fue mi estilográfica y la gorgona era yo. Lo de los ojos fríos era un buen punto, eso sí, y lo otro tampoco estuvo del todo mal para venir a sugerir que era el Cazador de Mariposas. Bueno, no estuvo del todo mal teniendo en cuenta que estaba en las últimas, ya me entiendes.

—¡Argh! ¡Joder…! ¡Qué haces, mamonazo…!

—Oh, Lance, si apenas rasgamos la superficie. Ten un poco más de aguante, ¿quieres? De cualquier manera, volviendo al tema de las usurpaciones de identidad… —empezó, concentrándose en cuanto hacía—. Fue una buena jugada, reconócemelo, me dio credibilidad. En cierto sentido es gracias a Connor que estemos aquí, que tengamos esta genial oportunidad: yo te tengo a ti y, bueno, tú has dado con el auténtico villano. Todos ganamos, supongo. Incluso Connor, no perdamos de vista que, al final, él también consiguió lo que se proponía. Al menos en parte. Va por ti, chico —se atrevió a decir, alzando las tijeras en alto antes de usarlas para separar algunos trozos de músculo—. Mmm…, sí, se quedó a medias, seguro que le hubiese gustado llegar hasta el final. ¿Sabes, Lance? Apuesto a que le encantaría haberte echado el guante. Dioses, se retorcería en la tumba de verdad si solo supiera lo cerca que ha estado en realidad. Con algo de suerte, quizás hubieses estado en su mesa y no en la mía…

Pero Lance no le creyó. El Cazador de Mariposas era el jefe final, estaba seguro. Era imposible que Connor hubiese podido hacerle lo que él, ni en ese universo ni en ningún otro.

—¿Cómo lo llevas, inspector? Tus silencios, me hacen temer lo peor, sigue aquí conmigo, ¿quieres? Estamos teniendo una buena charla, céntrate en eso, céntrate en tus preguntas y en mi voz…

Pero la verdad es que ni aun con esas. Lance no podía más, por mucho que tratase de resistir o focalizarse en otras cosas no lo conseguía, nada apaciguaba el dolor de aquella horrible operación. En ese momento, Lance deseó quedarse inconsciente. Quería morirse ya, no aguantaba el sufrimiento y, aun así, aun estando para el arrastre, su cuerpo seguía activo. La adrenalina le hacía estar demasiado vivo, demasiado sensible al dolor. Pero no solo eso, no solo era el daño físico, sino también el emocional y el psicológico. Estaba al borde del colapso, todas esas revelaciones eran más de lo que podía procesar. Y, pese a todo, ya que estaba puesto, ya que era lo único que estaba en disposición de hacer, ¿por qué iba a detenerse ahora? Ahora que la grabadora estaba en marcha, era el momento apropiado para que al menos algo de aquello valiese la pena.

—Antes… antes has mencionado a veintisiete mariposas…

—Ah, ¿quieres una lista? Sospecho que no la vas a necesitar, pero… si es tu último deseo…

—Eso… eso ya lo dirás cuando te trinquen, hijo de perra… —masculló, tras soltar un terrible alarido de dolor—. No…, quiero… quiero saber… ¿todas fueron tuyas?

—¿Las veintisiete? —soltó, como sorprendiéndose por la pregunta—. Bueno, un caballero no debería alardear de estas cosas, pero… entre amigos…, sí, Lance, todas fueron mías. Iban a razón de una y media por año, más o menos. Eso sin contar, por supuesto, a las que fracasaban. Aunque creo que te alegrarás, por lo general, tengo un buen ratio de aprobadas, así que…, la mayoría, bueno, casi todas están aquí. Al fondo tenemos…, tengo —se apresuró en corregir— un par de chapuzas de Connor, pero solo son un par y no cuentan. Lástima, la pobre arañita ya no va a puntuar más, mal por ella.

—Joder…, eres un auténtico bastardo hijo de puta…, no me…, no entiendo cómo…

—Shh, no te esfuerces, ser así es un don. Ah, y prefiero Cazador de Mariposas si no te importa, inspector.

—¡Agh! ¡Pues yo prefiero Cazador de Hijos de Puta, maldito cabrón de mierda! —bramó en cuanto Christopher diseccionó sus nervios causándole un terrible dolor—. ¡Ojalá te mueras…!

—Ah, sí, sí…, al fin sale…, ya se está animando la fiesta, ¿quieres que lo dejemos? A lo mejor prefieres, no sé… contar hasta cien o imaginarte en un prado. A mí me vale cualquier cosa, mientras sigas aquí.

—No —negó él, clavando la vista en el lugar donde había apilado su ropa.

—Ah, comprendo, quieres una confesión completa, ¿no? —advirtió él—. Está bien. ¿Qué más podrías querer saber…?, ¿qué más? Ah, sí, claro. Imagino que querrás saber lo de Strauss, ¿no? Fui yo quien descubrió lo de la grabación…, tú no te diste cuenta, pero os oí discutir a ti y al comisario y decidí meterle emoción al asunto…, aunque claro, yo no mato hombres…, deberías sentirte orgulloso, Lance, vas a ser mi primera vez y esa nunca se olvida… —Y agregó—: En cuanto a Strauss, encargarse de él fue la forma que tuvo Connor de compensarme, así me resarció, por así decirlo, ya sabes, por lo de usar mi nombre y todo eso…, aunque, ¿sabes? No sé, me decepcionó un poco su trabajo, no estaba a la altura de su capacidad…, le faltaba inspiración, era fácil y vulgar. No sé, Lance, sus métodos fueron un poco grotescos para mi gusto…

—¡Qué huevazos tienes, Guilligan…! —le reprendió él, removiéndose vehementemente en su sitio—. ¡¿Y lo dices precisamente tú?!

—Sé que suena irónico, pero yo trato de ser un poco más gentil, ¿a cuántas mariposas ves empaladas por el culo, Lance? No, eso es…, como mínimo lamentable, ni siquiera tú sufrirás una suerte tan desagradable…

—Pues menos mal —musitó, sarcástico—. Casi logras que me olvide de que me estás despedazando vivo…

—Ai, bello Ícaro, me fascinas. Es verdaderamente encomiable tu esfuerzo por mantener el temple. Bien por ti, Lance, que el humor no decaiga. —Luego de concederse una pausa, dejando la pierna a medio operar, empezó a hurgar en su ropa, sacó su teléfono y dijo—. Pero ya que nos ponemos, hagámoslo bien, con todas las cartas sobre la mesa…, venga, dime, ¿qué te parece si dejamos esto justo… aquí? —Y con un énfasis malicioso, dejando el aparato justo al lado de Olivia, remarcó—. Junto a tu chica, no sé por qué, pero lo veo casi hasta poético.

—Vamos…, no me…, joder…, si lo sabías por qué…

—Oh, Lance, ¿te pensabas que no habría imaginado algo así? Tienes la mala costumbre de grabar a la gente, lo que me extraña es que creas de verdad que no era previsible. En cualquier caso, es obvio que me desharé de eso después. De mientras, le añade emoción… Cuanta más esperanza conserves más te aferrarás a la vida y, te recuerdo, amigo mío, eso me interesa…, igual que una buena erección no hay que malgastar nunca la oportunidad de realizar un buen experimento. —Y volviendo a ponerse a ello, adicionó—: Cuando acabe con tus dos piernas, me pondré con ella —dijo señalando a Olivia con el bisturí—: tú seguirás vivo, aunque sin tendones no podrás moverte. No es necesario, pero, bueno, así me aseguro del todo de que no te puedes ir andando de aquí. No es como si fueses hacerlo, aunque… en fin, eres Lance Bennet, todo podría pasar, ¿no?

—¿Qué…? Aún…, pero… ¿es que no lo habías hecho ya? ¿Y todo lo de hasta ahora qué…?

—Preámbulos, Lance. De momento solo hemos comenzado con la derecha, por ahora es hasta reversible. Pero como ya sabes soy bastante partidario de los cambios permanentes, nada es seguro hasta que está escrito en piedra o…, aplicándolo a este particular, nadie está listo hasta que no puede moverse…, en otras palabras, hasta que pierde las extremidades. Ah, y, por cierto, no sé si te lo había comentado, pero supongo que sabes que las alas no son brazos, ¿verdad? Ai…, habrá que quitártelos también, aunque eso lo haremos después, ¿okay?

—¡Joder! ¡Mátame ya! —bramó, desesperándose—. ¡Mátame ya! ¡Esto es inhumano! ¡Puto animal de mierda…!

—Oh, tranquilo, Lance. Hay premio para los valientes. Venga, continuemos con otra ronda de preguntas, vamos, dime, ¿qué más quieres saber?

66

Los agentes especiales McCollin y Sullivan ya se encontraban muy cerca de ahí cuando se estaba produciendo esa parte de la conversación. De hecho, estaban tan cerca que podían oír sus voces de forma más o menos distintiva, aunque no lo suficiente como para llegar a comprender todo lo que estaban diciendo. Aun así, ambos sabían que algo sucedía. Se mascaba en el ambiente. Y atinaron en revisar el armamento y prepararse para lo que, probablemente, iba a ser un asalto relámpago.

—Después de todo estábamos equivocados… ¿oyes los gritos, Sully? Creo que ese cabrón lo tiene —le susurró McCollin—, a Bennet.

—De criminal a víctima, ¿quién lo habría dicho? Menudo giro de los acontecimientos.

—Sí…, no pensaba que fuese a decir nunca esto, pero… pobre Bennet, no se puede tener peor suerte. —Y clavando los ojos fijamente en los suyos, dijo—: No te lo pienses dos veces, si tienes ángulo dispara a matar.

—Entendido.

67

A Lance le estaba costando un soberano esfuerzo concentrarse lo suficiente como para estrujarse la sesera en busca de preguntas, el dolor era cada vez más insoportable y sus ganas porque todo terminase ya comenzaban a copar la gran mayoría de sus pensamientos. Sin embargo, aún había dos interrogantes importantes a los que quería encontrar respuesta.

—¿Qué… qué sucedió con el apagón? —Y enfatizó—: Todo…, dame la cronología y no escatimes en detalles.

—Ah, sí, el apagón. Eso fue bastante divertido, nos lo pasamos bien ese día. Todo empezó con miss Shepard, Connor le había echado el ojo y a mí me parecía bien. Era una chica perfecta, encajaba con el perfil. Tenía un alma cándida y pura y era muy estudiosa, era un angelito, o, al menos, lo parecía. Si no lo era tampoco importaba, al fin y al cabo, era la presa de Connor. Pero eso sí, para entonces ya había aprendido la lección y no quería que Connor operase solo, nos ponía en peligro a ambos, así que accedí siempre que lo hiciéramos a mi manera. Aceptó, le daba igual, estaba encantado. A Connor no le importaban las formas, solo el acto en sí. Pero no pasaba nada, era comprensible, era joven y estaba aprendiendo, así que…

—Joder, Guilligan…, ve al puto grano, ¿quieres?

—Bien. Le hicimos un seguimiento y nos dimos cuenta de que su hermano la seguía por todas partes, estaba pegado a su suela prácticamente. Ese Campbell parecía un acosador, no era normal la fijación que tenía con su hermana, así que tuvimos que ingeniárnoslas para sacarlo de la ecuación.

—¡Buagh! —gritó con tanta fuerza que parecía que el corazón se le fuese a salir por la boca.

—Ups, lo siento, he tocado algo que no debía —e, inyectándole una nueva dosis de adrenalina, mencionó—: Espera, ya…, así mejor…, puedes estar contento, Lance, mientras no te reviente el corazón, creo que seguirás conmigo un buen rato más.

—Ya no sé qué más decirte, puto cerdo…, eres…, joder… —y tratando de desviar su atención del dolor, prosiguió—, bueno y qué hicisteis, lo metisteis de lleno dentro de ella, ¿verdad? —inquirió él—. Lo integrasteis a la ecuación.

—Era la mejor solución, efectivamente. Connor hizo que Matt le siguiera y propició un encuentro, justo aquí —explicó—. Hicimos que descubriera el asuntillo y le forzamos a tomar una decisión: delatarnos o participar. Puede que pienses que era algo arriesgado, pero no, estábamos cubiertos. Evidentemente, había una…, cómo decirlo…, una condición: le dejamos caer que si nos delataba mataríamos a Alice. Era una amenaza efectiva, la coacción abre muchas puertas, Lance, aunque tú lo sabes bien, ¿verdad? Cielos, todo ese poder de disuasión y lo cambias por un estúpido edificio… que forma de desaprovechar tanto potencial…, lo cierto es que es lo más decepcionante que te he visto hacer hasta ahora, aunque supongo que no nos referimos exactamente a lo mismo, nosotros teníamos nuestro propio estilo, un estilo mejor es evidente…, no sé, Lance, quizás deberías intentarlo a nuestro modo alguna vez —y cayendo en la cuenta de la tontería que acababa de decir, se encogió de hombros y rectificó—. Bueno, a ti ya no te va a servir, pero si hay próxima vida, pruébalo. Yo no soy mucho de proferir amenazas en vano, aunque…, bueno, supongo que más que amenazas eran una advertencia anticipada. Como supondrás, Campbell no tenía ni idea de que ya teníamos en mente convertirla en mariposa, seguramente imaginaba, no sé, que la dejaríamos en paz o algo así. A veces la gente es tan ilusa…, sabe mal hasta engañarles, porque, por favor, ¿quién iba a creerse eso? Pero él sí, las personas creen lo que quieren creer y, aunque le costó, al final terminó aceptando.

—Entonces… ¿qué? ¿Lo reclutasteis…? ¿Pero para qué?

—¿No os obvio? Necesitábamos tenerlo entretenido para separarlo de su hermana y si además era útil, mejor que mejor. Por eso le dimos un cometido.

—El apagón —dedujo sagazmente.

—Eso vino después, no: en realidad Campbell fue nuestro chico de los recados particular, hizo algunas cosillas, por ejemplo, enviar los USB a Ward. Aunque eso era lo de menos, lo más importante fue lo de la llamada. Sí, lo sé, esa llamada era nuestra coartada y por eso es tan irónico que se la debiéramos a él. En parte fue eso lo que nos permitió seguir cazando mariposillas…, ai…, Campbell no tenía muchas luces, pero no podemos decir que no fuese un colaborador complaciente y voluntarioso. Sí…, lo de la llamada estuvo bien, fue un pequeño truquillo, simple, efectivo y, como ya sabemos, salió a las mil maravillas.

—Qué mamonazo…, conque así…, así fue como lo hiciste…, con la ayuda de un tercero…

—He de reconocer, Lance, que, por un momento, temí que lo hubieses descubierto…, cuando te abalanzaste sobre mí…, ¡guau! ¡Vaya momentazo! —exclamó, animadamente—. Por suerte, te sorprenderías de las cosas que puedes hacer con dos teléfonos móviles y un poco de ayuda. El resto del paripé ya te lo dejo a tu imaginación… —Y susurrándole directamente al oído, completó—: Estoy seguro de que sabrás conjugar todas las partes del rompecabezas.

—¡Eres… eres…!

—Tremendamente afortunado, la verdad, fue bastante conveniente lo que le sucedió al pobre Matty —y enfático, agregó—, bang, un disparo en la cabeza y un cabo suelto menos. Se podría decir que tu novia ayudó a hacerme la mitad del trabajo, era evidente que Campbell tenía que desaparecer después de lo de Alice…, de hecho…, Connor ya estaba en ello…

—¿Entonces qué? ¿Qué hay de Miller, de Louis y los cadáveres de la morgue?

—Resumidamente, inspector: el agente Miller era un cualquiera, no íbamos tras él. Simplemente, cosas que pasan, estuvo en el momento y el lugar equivocado. Connor estuvo siguiéndote desde la cafetería, era parte del plan, quería actuar en tu ocasión especial. Así que, cuando vio que te venían a buscar en otro coche pensó: «mmm, esto puede ser bueno». Ya te lo he dicho, era un chico brillante. No sé si quería quedarse tu coche como trofeo o ya en ese momento tenía intención de hacer algo con él, pero para el caso, lo importante, es que se lo quería llevar. Me llamó para avisarme y aunque me pareció arriesgado le di permiso…, ya me ves, Lance, a veces soy un blando, a veces consentimos demasiado a nuestros hijos y… supongo que Connor fue como un hijo para mí. Un hijo al que he matado, sí, pero no es que cambie mucho las cosas…, si un caso, no…, lo hace más bíblico si cabe. En fin, ¿por dónde iba? ¡Ah, sí! Esperó a que os fuerais, dejó fuera de combate al agente Miller y lo metió en el maletero. Por si las moscas sé que le inyectó algo, así que se quedó frito. ¿Ves? —soltó, sacando pecho—. Ahí sí que sí, ahí me sentí muy orgulloso, había aprendido a hacerlo bien. Bueno, lo demás es poco importante, pero básicamente escondió el coche en una callejuela cercana a Scotland Yard, en un lugar conveniente, donde no llamase la atención. No sé muy bien los detalles, solo me dio la ubicación y, la verdad, tampoco me interesaba demasiado. Luego, y esto ya lo sabes, fue a Scotland Yard y trató de colarse en tu ceremonia de ascenso que, por cierto, enhorabuena, inspector. Ascenso sobradamente merecido. En fin, lo que es gracioso es que, según me contó, consiguió entrar gracias a ti, así que…, supongo que tú también fuiste responsable de todo… —Y punzando en otro nervio, justo antes de diseccionarlo, continuó—: Pero no te enfurruñes, Connor estaba contentísimo, no cabía en sí, le emocionó mucho vivir la primicia en persona. Mmm…, ¿pero por dónde iba? Son tantas cosas que me pierdo… ¡Ah, sí! —clamó, cuando pasaba el succionador de líquidos para limpiar la zona de la operación—. Después de lo de Nicole me encargué yo de llevarme tu coche y de dejarlo donde nadie pudiera encontrarlo, dejé a Miller en el maletero hasta que soltasteis a Connor. Si te soy sincero no pensaba ni tocarlo, no, ese era el problema de Connor y tenía que solucionarlo él. Y lo solucionó. No era la opción más elegante, pero al menos llamó la atención. Supongo que ya te lo habrás imaginado; él planeó todo el tema de la bomba. Le fascinaban todas esas cosas, creo que tenía alguna especie de fijación con Corea y el ejército o algo así… El tema es que… lo de Miller fue una baza que nos guardamos para cuando pudiera hacer falta. Connor tenía ideas muy creativas sobre qué hacer con él. Su plan original era estampar el coche en una escuela y, aunque yo no lo aprobaba, tampoco iba a impedírselo, ¿por qué debería? Decidir cómo deshacerse de Miller era su privilegio y su responsabilidad.

—¿Y có… cómo…? ¿Por…? —farfulló ya casi al límite de la conciencia.

—Vamos, Lance, no te me duermas, que todavía no he acabado la historia. Los estúpidos de Grapes y Bridges no paraban de alardear de sus logros. Eran unos bichos raros, fardaban y fardaban, pero no soltaban prenda. La verdad, Lance, eran basura…, te doy la razón, no me apena lo más mínimo lo que les pasó. Así que, bueno…, cuando dijeron que iban al ala científica para acabar de rematar ese informe prodigioso que iba a cambiarlo todo, entendí que tenían algo sólido, y creí que era el momento de sacar la baza de Miller. A Connor le encantó la idea, era un tres por uno: se cargaba a alguien, destruía pruebas y echaba por tierra todo tu trabajo. Destruir esas instalaciones le llenó de gozo, Lance, sabía que era el primer paso para hacer que te vinieras abajo… Colar el coche no fue difícil, como era el tuyo estaba autorizado, así que el sistema reconoció inmediatamente la matrícula y lo dejó pasar. Luego, Connor, lo único que tuvo que hacer fue encender el vehículo, encararlo al edificio y… ¡bum!

—Hay algo que no entiendo…, si Connor estaba dentro, ¿para qué necesitabais a Campbell?

—Connor sabía que la explosión sacaría a toda Scotland Yard a la calle, así que aprovechó la oportunidad para salir de ahí antes de que lo pillaran dentro de forma sospechosa. Yo hice algo parecido y aproveché la ocasión para preparar el terreno. Así que Campbell era necesario para la segunda parte, si lo pillabais no pasaba nada, porque sabiendo que mataríamos a Alice no iba a cantar y, además, no tenía suficiente información como para daros nada que no quisiéramos.

—Ajá, pero… ¿y por qué esperar a que volviéramos después de… la… explosión? ¿Cómo sabíais que…?

—No fue intencional. El plan original era que no te afectase la bomba y provocar el apagón simultáneamente, pero no…, estabais todos en el ala científica y eso alteraba el juego. Había que adaptarse.

—¿Pero…?

—Connor os siguió. Creo que se planteó matarte en el hospital si te encontraba demasiado herido, pero no, estabas bien, como una rosa, así que dio el aviso de que regresabas a Scotland Yard. Entonces reanudamos la operación y lo hicimos todo como estaba previsto. En verdad, salió hasta mejor porque en ese rato pude averiguar lo de la grabación de Strauss. Al principio no tenía ni idea, estaba haciendo los preparativos cuando vi que el comisario se colaba en tu despacho y empezaba a destrozarlo todo. Me llamó mucho la atención, ¿sabes? Sabía que te tenía ganas, pero lo vi tan colérico, tan… no sé, estaba como poseído —y encogiendo levemente los hombros, valoró—, ese hombre debía de odiarte de verdad, Lance, vaya que sí…, aún con todo me pareció sospechoso que actuase de esa forma, además, se le veía suspicaz, como si tuviera miedo de que lo descubrieran y fue ahí cuando comprendí que tenía un secreto, un sucio secreto que tú, de seguro, debías conocer.

—Así que… así conseguiste… —trató de decir.

—En realidad la consiguió Strauss. Cuando la tuvo dio brincos de alegría, parecía que le había tocado el premio gordo, no veas que cara de felicidad, no veas cuanta vida desprendía de sus rosadas mejillas. Yo en aquel momento aún no tenía ni idea de qué iba todo ese asunto, pero me intrigaba, mucho, a decir verdad —confesó, con un brillo extraño en los ojos—. Por esa razón volví a llamar a Connor y le insté a seguir al comisario, lo cual no deja de ser irónico pues, en realidad, Connor ya tenía preparado algo para él. En cualquier caso, amigo mío, solo puedo decirte que descubrir tus trapos sucios con Strauss fue un buen extra. Y respecto a lo de Alice, y para dejarte con la conciencia tranquila te diré que sí, aunque hubieses muerto en la explosión, Lance, hubiésemos seguido con el plan, así que no te fustigues, hicieses lo que hicieses, todo estaba predispuesto para que nos lleváramos a miss Shepard. Recuerda…, nunca hay escapatoria.

—¿Y qué hay de Strauss? ¿Por qué…?

—Connor lo interceptó poco después, supongo que la alegría le duró más bien poco —explicó, y viendo la expresión de Lance agregó—. Aunque no deberías apenarte, Lance, ahórrate la misericordia, al fin y al cabo, usar la explosión, ¡nuestra explosión! —bramó de repente, al tiempo que hundía hondamente el bisturí y Lance soltaba un alarido de dolor—. Para sacar provecho y dejar luego sus responsabilidades en Scotland Yard dice mucho del hombre que era… más rata que hombre, en realidad —adicionó con desprecio—. Connor lo capturó en seguida y, con él, conseguimos también la grabación, aunque él lo quería por otras razones…, guárdame el secreto, pero quería hacer su propia colección sobre ti. Lo llamaba el mundo de Lance Bennet y empezaba por el comisario. Sea como sea, Connor encontró dos móviles y, como le pareció extraño y ya estaba sobre aviso, se puso a trabajar en ellos. No tengo ni idea de cómo lo hacía, ya te he dicho que Connor era un verdadero primor, pero sé que logró superar las barreras que pusisteis. Dios, era tan bueno que en minutos desbloqueó el móvil de Strauss y, a mi señal, empezó a hacer llamadas. Veintisiete, ¿recuerdas? Veintisiete llamadas exactas que no fueron para nada una cifra casual —y acompañando sus palabras con una risilla, adicionó—, ¿cómo lo dicen los jóvenes de hoy en día? Era un… easter egg, un guiño, era una llamada por cada mariposa que formaba parte de mi colección.

—Hijo… de puta…

—En fin, Lance, todo se resume en que una vez tuvimos acceso a la grabación, bueno, pensamos que le podíamos dar un mejor uso.

—Ugh… Dios…, no puedo… no puedo más… —murmuró sintiéndose mareado, a punto de desfallecer—. Déja… déjame morir…

—¡Ah, sí, Delacroix! También habías preguntado por lo suyo y lo de la morgue. Eso fue mucho más sencillo y también fue cosa suya —se adelantó él, mientras le clavaba una jeringuilla en el glúteo con otra dosis de adrenalina—. Es pronto para eso, sigue conmigo, inspector, no te vayas todavía, apenas acabamos de empezar con la operación. —Y tras estas palabras retomó—. Connor y él se llevaban muy mal, al menos por parte de él, siempre decía que quería hacerle cosas espantosas, se podría decir que el pobre de Delacroix también lo tenía un poco obsesionado, así que decidí aprovecharlo en mi favor.

—Entonces… —comenzó él, sintiendo arritmias en el corazón y espasmos en las piernas y los brazos—. ¿Le pediste qué? ¿Que lo secuestrara y se llevara los cadáveres de la morgue?

—Justamente eso, no sé cómo lo hizo, pero yo quería los cuerpos de vuelta para ti y él cumplió. Para mí eran descartes, Lance, no valían nada, pero para ti…

—Eres… eres una completa escoria…

—Más bien detallista —corrigió, impávido—. De cualquier manera, Connor se moría de ganas de acabar con él, pero yo le sugerí una idea mejor, podía sernos útil para chantajear al doctor Stuart, imaginaba que pronto lo meteríais en la lista, así que… le dije que colocara algunas pruebas incriminatorias en la sala de al lado, donde suele practicar las autopsias, y que metiera a Louis en el congelador. El resto, como se suele decir, ya es historia.

—Dicho así todo suena tan sencillo…

—Eso es porque lo fue… —aseveró él, con gran satisfacción justo unos segundos antes de usar la radial para sesgar el tendón y arrancarlo de cuajo—, bien, esto ya está —e inmune a los alaridos de dolor de Lance, se atrevió a preguntar—, ¿nos ponemos con la otra y decidimos qué hacemos con la excelentísima agente Green?

68

Sandra McCollin y Edd Sullivan no quisieron escuchar más, ya tenían suficiente, el Cazador les acababa de dar una confesión completa.

—¿Listo? —le susurró McCollin, cuando ambos quitaban el seguro de sus armas.

Sullivan no dijo nada, en su lugar, se limitó a apostarse a un lado de la puerta al tiempo que McCollin hacía lo propio en el otro. Entonces, tras intercambiar una mirada y sus respectivos asentimientos, se resolvieron a intervenir.

—¡Manos arriba, cabronazo! —rugió Eddy, apuntando rápidamente a Christopher.

—¡Deja el cuchillo con cuidado y sin movimientos bruscos! —lo secundó McCollin.

Por un segundo, Christopher pareció sorprenderse, no se lo esperaba, pero luego, como si todo siguiera bajo su control, se encogió de hombros y esbozó una gran sonrisa.

—Vaya, vaya, si al final resultará que lo tenías todo previsto, ¿no es así? —le soltó en un tono que sonaba tan perverso como amenazador—. Supongo que has hecho lo posible para ganar tiempo… Chico listo. Espero que te compensase sacrificar una pierna porque…, bueno… —balbució tratando de ordenar sus pensamientos—, he de reconocer que esto es ciertamente inesperado…, ¡bien por ti, Lance! ¡Bravo!

—Levanta las putas manos, ¡ya!

—¿O qué? —cuestionó él—. Sé que tirareis a matar, pero… ¿lo haréis a toda costa? —planteó, mientras su cara parecía expresar lo interesante que le parecía el dilema—. Veréis, puedo llevarme fácilmente la vida del inspector Bennet, y puede que no os importe demasiado, sé de buena tinta que está lejos de ser una de vuestras personas favoritas, pero… ¿y qué hay de ella? —añadió, con un leve movimiento de cabeza en su dirección—. Puede que también tenga tiempo de hacerlo… ¿Qué me decís? ¿Subimos las apuestas?

—No bajes el arma, Eddy, sigue apuntándole.

La sonrisa del profesor Guilligan se ensanchó todavía más, entornó los ojos hacia ellos y relamiéndose los labios, agregó:

—Sí, eso pensaba.

—¿Cuáles son tus demandas? —preguntó McCollin, a la vez que ella y su compañero empezaban a separarse para cubrir algunos ángulos más.

—No voy a pedir ni una pizza ni un helicóptero, ¿para qué? —contestó de forma notablemente sarcástica—, siempre sale mal, no…, me contento con… acabar mi obra…

—Eso no va a pasar, no podemos permitirlo y lo sabes…

—Ajá…, bien…, en ese caso…

Y sin vacilar ni un instante, Christopher le lanzó el escalpelo al policía que tenía más próximo. La puntería de Guilligan había sido prodigiosa, había tenido tan buen tino que el bisturí se clavó en la rodilla de McCollin, que soltó un alarido de dolor y, sin querer, disparó al techo, haciendo que el fluorescente estallara en un millar de retazos y que se viniera abajo un cascote del techo.

—¡No te quedes ahí, joder! —vociferó ella—. ¡Dispara! ¡Dispara, Sully!

Pero para cuando el aluvión de balas empezó a caer sobre donde estaba, explotando un matraz, un pote con una solución de formol en la que había un cerebro de mono —probablemente el de Ban Bannana— e, incluso, impactando en el escaparate de Nathy Becher y perforando su delicada piel a la altura del torso, Christopher ya se había puesto a cubierto tras la mesa de operaciones.

—¡McCollin, ¿cómo vas?! ¡¿Estás bien?!

—Sí, joder, solo déjame quitarme… —alargó ella, posando sus dedos en torno al mango del cuchillo— esta maldita cosa…

—A juzgar por el lugar de la incisión, inspectora, yo no haría eso: me temo que podría seccionarse la femoral y desangrarse en cuestión de minutos —señaló Guilligan, con su particular y maliciosa forma de decir las cosas—. Aunque, claro… ¿Por qué fiarse de las emponzoñadas palabras de un monstruo?

—¡Ca… cállate! ¡Eddy, tras él!

Pero Christopher no mentía y, en cuanto el filo salió de la piel, se escuchó un ruido extraño, como a desgarro, y Sandra McCollin dejó ir un grito ahogado. Entonces, debilitada, se doblegó, e hincando una rodilla al suelo mientras la sangre salía a borbotones de la herida, hizo cuanto pudo por tratar de detener la hemorragia.

—Oh, mierda… —musitó antes de desplomarse.

—¡McCollin!

Y cuando Sullivan trató de hacer ademán de correr hacia ella, Christopher aprovechó para coger el visor de espectro nocturno que había usado durante el rapto de Alice y para armarse con las tijeras más grandes que encontró a su alcance. Estaba listo para lo que fuese. Aquella era una noche de primeras veces, así que, aunque no entraba dentro de sus planes, estaba dispuesto a hacer una excepción y provocar una masacre.

—¡Ei, pistolero! Olvídate, no hay tiempo para eso —soltó de repente, después de cambiar de cobertura y de eludir un par de disparos más—. Nunca fui muy dado a los westerns, ¿sabes? Detesto a los machitos rebosantes de testosterona que van por ahí con un revólver pavoneándose de que pueden comerse el mundo, olvidando que… el chisme… —dijo bajando la voz— solo tiene… capacidad para seis balas.

—Eso sería correcto… —coincidió Eddy, cubriéndose tras uno de los aberrantes escaparates del profesor— si mi Mk IV no hubiese sido mejorado para parecerse al Webley-Fosbery, que tiene capacidad para ocho —y rematando su frase de vaquero de película, mientras salía de su escondrijo, remató—, gilipollas.

Pero falló. Los dos proyectiles que restaban pasaron muy cerca de él, uno, incluso, le rozó el costado, rasgándole la bata y la camiseta de los Rolling Stones que ellos mismos le habían dado unas horas antes. Pero con estar cerca no bastaba y con esa oportunidad perdida Christopher tuvo tiempo de deslizarse hasta un lado de la habitación y, antes de que nadie pudiera hacer nada, apagó las luces.

—Y Dios dijo: ¡qué se haga la luz! —proclamó con su portentosa voz, al tiempo que aprovechaba para ponerse el visor y blandir en alto las tijeras—, pero el diablo susurró… —agregó, bajando drásticamente el tono hasta parecer un leve murmullo—: que las tinieblas sean conmigo.

—¡Qué coñ…!

—¡Sullivan, escapa! ¡Trae refuerzos!

—¡Cállate, Bennet! —le gritó él, apuntando a ciegas en la oscuridad—. Puedo encargarme de esto.

Y nada más acabar de pronunciar estas palabras, Christopher Gilligan se apareció justo tras él. Lo hizo como un fantasma, como un aberrante espectro que podría haber salido perfectamente del imaginario de Lovecraft y, sin dudar, le clavó las tijeras en el omóplato al tiempo que le agarraba del cuello con la otra mano. Edd Sullivan se desestabilizó al momento y retorciéndose de dolor, escuchó que el Cazador le susurraba:

—No… no puedes…

Entonces, todo lo que Lance alcanzó a percibir fueron tres disparos más y un golpe tan contundente que hasta a él le dolió. Lo que sucedió en realidad fue que el agente especial Edd Sullivan, tras dejar caer al suelo el revólver, le propinó un codazo a Guilligan en el estómago para tratar de zafarse y, luego, trató de hacer uso de la reglamentaria. La alcanzó a duras penas y aunque logró apretar el gatillo tres veces no le dio a nada. Entonces, antes de que consiguiera volver a disparar, Christopher descolgó un extintor de la pared y lo usó para propinarle un brutal golpe en la cabeza que lo dejó tendido en el suelo, noqueado al instante.

—¡Día de pesca! —clamó Guilligan al encender las luces—. Vaya suerte la mía: un Bennet por el precio de una agente Green, dos internos por el precio de un Bennet. Hoy está siendo un gran, gran día, pero dime, Lance, ¿me espera alguna otra sorpresa más? ¿Debo preparar la bienvenida a nuevos invitados a nuestra pequeña fiesta privada?

—¡Que te jodan!

Entonces la estática de una radio a punto de ponerse en contacto con refuerzos alarmó al profesor.

—Central, aquí McCollin —jadeó ella, hablando por el aparato que había descolgado de su cintura—: compañero abatido, compañero…

Y antes de poder articular alguna palabra más, Christopher se colocó sobre la agente especial y, sin piedad alguna, le propinó un despiadado puñetazo en la sien que la dejó aturdida. Después le arrancó el walkie de las manos y tras colocarlo sobre un mueble cercano lo hizo añicos con el canto de algo que Lance no alcanzó a ver.

—¡No! ¡Joder, no!

—No te preocupes, Lance, no la voy a echar a perder todavía —aseveró—, ¿tú qué opinas? ¿Es lo suficientemente especial como para ser una mariposa? —Y tras unos segundos de tenso silencio, murmuró—: Sí…, por supuesto que lo es…, decidido…, pero no podemos coger atajos, Lance, no, no podemos, ya sabes que la selección natural no funciona así…, hay un largo camino a la evolución, a la ascensión de la metamorfosis, así que… yo no trabajo con muertos —comentó, apartando de una patada la escopeta de McCollin y comprobando sus constantes—, bueno, sí…, pero solo en mi trabajo habitual: la taxidermia se queda pequeña al lado de esto…, ¿no te parece?

—¿Qué vas a…?

—Nada que vaya a empeorar las cosas, basta con… cercenar… y practicar algunos puntos de sutura y… —explicó entre jadeos de excitación, a la vez que arrastraba a la policía por los tobillos y trataba de subirla sobre la mesa de un escritorio algo más alejado—. No te impacientes, Ícaro mío, enseguida estoy contigo.

69

Lance tragó saliva. Le dolía una barbaridad la cabeza, la pierna no la sentía, y todo dentro de él parecía estar mal. Hacía ya mucho que se sentía indefenso y que se sabía a punto de morir, pero aún se sorprendió al sentir cómo la cosa se había torcido aún más. No lo entendía, no era concebible ni comprensible para él, pero la verdad era que la escena se preparaba para ser aún mucho más terrible de lo que estaba siendo. Podía ser que Lance consiguiera lidiar con la idea de ser mutilado de forma consciente y, aunque preveía que presenciaría un espectáculo parecido con Olivia, todavía se resistía a esa idea. Por esa razón, lo que devino terminó de rematarlo: ser testigo de cómo empezaba la tortura de Sandra McCollin le hizo tomar constancia desde una nueva perspectiva del espeluznante final que le aguardaba a su chica. Y eso, le sumió en la más absoluta de las miserias. Desesperado gritó y se resistió, forcejeó de nuevo y, estremeciéndose, rompió a llorar y a suplicar, sin conseguir despertar en el asesino ni un ápice de humanidad. Contrariamente, Christopher Guilligan se encogió de hombros e impávido masculló:

—Lo estabas haciendo bien, Lance, realmente bien, ¿por qué echas a perder ahora tu implacable imagen de héroe canónico?

—Déjalas…, me tienes… me tienes a mí…

—Cuando se cae en la red no se escapa de ella —le recordó, un segundo antes de que McCollin profiriera un desgarrador alarido—, de cualquier manera, si me detuviera ahora la hemorragia la mataría…

—¡Hijo de puta! ¡Haces esto por sadismo, no intentes justificarlo con…!

—Shh —le chisto él—. Ahora calladito, necesito silencio. Se me empieza a acumular el trabajo.

Y entonces Lance se dio cuenta de algo: hacía ya un rato que lo sentía, un dolor punzante en la muñeca, un dolor focalizado que no comprendía, pero que se agudizaba por segundos. Al principio había sido muy débil, de hecho, se había enmascarado bien con sus otros dolores. Era algo tan insignificante que pasaba desapercibido, pero ya no. En ese instante le dolía más que nada, incluso más que la pierna destrozada. Se trataba de ese trozo de vidrio caprichoso que había sido responsable del caminito de gotitas de sangre, al más puro estilo Hanzel y Gretel, que había dejado hasta el sótano. Era un intruso inesperado, un objeto que había estado debilitándolo como una sanguijuela invisible. Lo hacía poco a poco, con una hemorragia lenta pero constante de la que ni siquiera el Cazador se había dado cuenta.

—Au… —se lamentó Lance, notando que el cristal se le movía por dentro.

—He dicho que te calles, Bennet. Aprovecha para coger fuerzas o si estás aburrido ponte a rezar.

Pero Lance no podía dejar de removerse, le dolía, le dolía de verdad. Notaba cómo poco a poco se le desgarraba la piel y esa cosa le pinzaba en partes sensibles dentro de su muñeca. Lo tenía prácticamente metido dentro, y se le hundía más y más y solo la punta, el trozo más afilado, parecía mantenerse fuera. Era un dolor pequeño pero horroroso, uno de esos que, como se acrecentaba despacio, podía hacer desquiciar a cualquiera. Y Lance ya se sentía a punto de perder del todo la cabeza. Y en su desvarío algunos pensamientos empezaron a formarse en ella.

—Voy a cauterizarle esto de aquí y a suturarla —informó Christopher, mientras se le oía coger el soplete y usarlo—, luego terminamos esa cosita que tenemos tú y yo y…

Y nada. No iba a permitirlo, no ahora que acababa de ser iluminado por una epifanía, por una loca, pero puede que genial idea. El cristal ya estaba muy adentro y, tal y como estaba era imposible que consiguiera sacarlo, aunque ello no implicaba que no pudiera utilizarlo a su favor. Si tenía algo de suerte, podría ser que, friccionando su cortante rugosidad contra la cinta que lo inmovilizaba, fuese suficiente como para romperla y darle algo de movilidad. Tampoco perdía nada por intentarlo, la muerte seguía siendo la apuesta segura, podía permitirse ese último movimiento, ese all-in capaz de decidirlo todo.

—Y, ahora…

Sandra McCollin dejó ir otro grito, y este fue incluso más desgarrador que el anterior: mientras el soplete irradiaba su excesivo calor derritiendo su piel y fundiendo esta con la carne y el hueso, su garganta se rompía en un estruendo ensordecedor, un aullido capaz de romperle el corazón a cualquiera. Y, de algún modo, eso le sobreestimuló: Lance decidió apurarse, debía hacerlo antes de que las fuerzas le fallaran del todo y perdiera la oportunidad. Así que, con esa resolución en mente, frotó de arriba a abajo, abriéndose poco a poco la muñeca hasta que…

—Ya está —anunció el Cazador de Mariposas, dejando su infame instrumental a un lado y disponiéndose a volver hasta él—. ¿Por dónde íbamos? —dijo, riéndose, justo en el momento en el que se ponía de nuevo a su lado—. Ah, sí,… la pierna número do…

Entonces Lance rasgó la cinta, consiguiendo liberarse de media mano y, rápidamente, en cuestión de apenas un instante, en lo que podría denominarse de casi un acto reflejo, la lanzó como un proyectil contra el asesino. Sus dedos se cernieron sobre su garganta y le apretaron la nuez con tanta fuerza que, por un momento, lo dejaron paralizado.

—Ghgh…, la… gh… —farfulló el profesor sin poder hablar.

Y aunque trató de resistirse, golpeándole con el codo en el brazo y tratando de clavarle alguna herramienta, Lance lo tenía tan bien pillado que todo terminaba siendo en vano. Fue en esa situación cuando Lance, adelantándose a posibles respuestas más agresivas, tiró de Christopher para sí, arrastrándolo hacia delante con tanta violencia que este terminó golpeándose en la cabeza con el canto de la mesa de operaciones.

—Ya te tengo, hijo de puta —masculló Lance, aprovechando la ocasión para terminar de liberarse.

Sin demasiados miramientos se arrancó lo que le restaba de cinta: primero se acabó de liberar de la mano que aún tenía medio inmovilizada, luego se centró en la cinta de la cintura y, por último, se encargó de la que tenía en las piernas, hasta que consiguió quedar libre del todo.

—Ghj…, no… has…, guug…, no has debido hac…, ghg…, hacer eso, Lance… —balbuceó Christopher, a la vez que trataba de recobrar el aliento y levantarse penosamente del suelo.

Lance hizo lo mismo, trató de incorporarse, pero estaba demasiado débil como para hacerlo y, además, la pierna que acababa de operarle el profesor no le respondía, nada, ni un ápice, parecía inservible y él la sintió como una especie de losa, como una carga que le impedía abandonar la mesa de operaciones.

—Solo…, agh…, solo acabas de complicarlo todo… —insistió él, asomando la cabeza por la que chorreaba un montón de sangre—, solo has… solo has conseguido cabrearme, Lance…

Pero antes de que el Cazador de Mariposas tuviera tiempo de hacer algo más, y dándose cuenta de que con la pierna como la tenía no podría pelear en igualdad de condiciones, Lance optó por dejarse llevar: se echó a un lado y, dejándose caer con todo el peso muerto de su cuerpo y de su pierna inservible, aterrizó justo encima del profesor.

—No hay escapatoria cuando se cae en la red —le espetó Lance, una vez se acomodó encima de él—, tu terreno, tus normas.

Y tras estas palabras, Lance le asió del cuello, lo sacudió con fuerza y le golpeó reiteradas veces la cabeza contra el suelo. Christopher trató de resistirse: tanteó el espacio a su alrededor hasta que logró alcanzar el escarpelo con el que trató de apuñalarle. De hecho, en más de una ocasión estuvo a punto de clavárselo en el cuello, aunque no consiguió más que hacerle algunos cortes superficiales. Y en uno de estos intentos, para tratar de esquivarlo, Lance se vio forzado a echarse a un lado, y ambos acabaron frente a frente y de costado sobre la fría superficie del suelo. Christopher trató de decir algo, pero antes de que lo consiguiera Lance le propinó un puñetazo en la nariz que lo dejó mudo por el momento, entonces, ambos, iniciaron toda una serie de ataques y contraataques tan fieros como patéticos: parecían dos niños pequeños peleándose en el recreo, allí, en el suelo, medio moribundos y dando vueltas sobre sus propios ejes como si tuvieran los culos pegados y no pudieran levantarse.

—Inspec… —intentó decir, cuando los dos cruzaban sus respectivas armas contra el otro.

Primero golpeaba uno, después se lo devolvía penosamente el otro. Tan pronto el bisturí del profesor trataba de pincharle, como el puño de Lance buscaba atinarle en la cara. Y, así, fueron debilitándose hasta casi alcanzar el límite de la extenuación. En ese momento, Lance desvió una cuchillada con el codo y aprovechó para arrastrarse y montarse de nuevo sobre él. Después, comenzó a propinarle infinitud de puñetazos: uno tras otro desfilaron por su cara, y siguieron haciéndolo aun cuando esta se convirtió en solo una irreconocible masa sanguinolenta. Y mientras sucedía, Christopher se reía, se reía como el demente que era, pronunciando palabras indescifrables y dejándose hacer.

—Eres… puta… escoria… —jadeó él, mientras la potencia y la cadencia de sus golpes empezaba a menguar, junto a su ira y su miedo.

Y aun con todo, después de propinarle los últimos tres puñetazos seguía estremeciéndose: temblaba de rabia, de impotencia y de pánico, temblaba porque ya no era dueño de su cuerpo, solo de la montaña rusa en que se habían tornado sus emociones y de su instinto de supervivencia, que le había hecho continuar golpeando incluso después de que fuese evidente que el peligro ya había pasado.

—Bi… bi…bien… hecho…, inspector… —se atrevió a murmurar el asesino, un instante antes de quedarse inconsciente.

En aquel instante, Lance escuchó el ruido de los coches patrulla aproximándose. Hacía ya algunos minutos que sonaba, pero ni Christopher ni él se habían dado cuenta. No podían, estaban demasiado metidos en ese lamentable pero brutal combate. Y la llegada de la caballería se anunció como una conmutación de su pena de muerte, como la milagrosa llegada de un ejército de ángeles salvadores. Y mientras él se dejaba vencer, abatido por el cansancio, los estragos de sus heridas y la reconfortante seguridad de que todo iba a salir bien, retumbó en sus oídos el cada vez más próximo berrido de las sirenas de emergencias. Y entonces se desplomó y cayó redondo.

EPÍLOGO

El último día

1

Algunas declaraciones resultan mucho más difíciles de hacer que otras. Algunas narran hechos mundanos y sucesos que abarcan desde lo común hasta lo extraordinario. Luego están las otras, aquellas que no cuentan historias, ni cómo el devenir de situaciones resulta en una combinación imprevisible de todas ellas, sino más bien en la narración de emociones. Esas eran las declaraciones difíciles, las declaraciones en las que parecía imposible despegar la persona de su sentimiento y su sentimiento de su historia, igual que parece imposible separar la celulosa del formulario níveo en el que se escriben todas y cada una de sus palabras. En aquellas declaraciones, los implicados eran más que personas, más que puntos de vista y elementos activos de un relato, eran miedo, duda, ira, tristeza, desamparo e incluso deseo, eran un torbellino de emociones, un torbellino desbocado e incontrolable que ruge dentro de lo que queda de su ennegrecido corazón.

Para Lance Bennet aquella había sido siempre una verdad incómoda, una verdad consabida, pero que le tocaba lejos, al fin y al cabo, él nunca había sido una víctima. Así es como ahora lo llamaban, entre «héroes» y «nobles policías», situaban aquella odiosa —pero al tiempo idónea— palabra. Era tanto víctima como héroe y superviviente, y ninguna de las tres le hacía sentirse bien dentro de su propia piel. En su mente, Lance hubiese podido aceptar que una bala perdida le perforase el pecho en el desempeño de su deber, entonces, él hubiese sido un caído en combate en lugar de una víctima. Ser una víctima implicaba haber estado indefenso, ser débil, haber sucumbido a algo que te denigra y te daña irremediablemente. Los policías heridos no son víctimas, son guerreros, bravos y valientes, que caen luchando, no como él. Había algo en aquella terrible palabra que lo castraba emocionalmente, lo invalidaba, podría ser eso o podría ser tal vez su propia invalidez. Lance Bennet no podía evitar sentir que había fallado como policía e incluso en su éxito, este se había agriado y había adoptado la apariencia del más rotundo fracaso. Y luego estaba la pierna. Ese era un tema aparte, un tema espinoso, aunque no tanto como su ego y Olivia.

Existían declaraciones y declaraciones, pero nunca, en toda su vida y su carrera policial, Lance Bennet pensó que unas declaraciones podrían ser tan difíciles. Ahora eran totalmente diferentes a las que dio en el caso Warlock y en el Euphoria, ahí sí, ahí fue un auténtico campeón, el héroe idílico que cabría de esperar de películas y novelas. Pero ya no, ahora Lance Bennet era solo otra de las tantas víctimas que se había cobrado el infame Cazador de Mariposas. Y, sí, tal vez estuviese vivo y puede que arrastrase consigo algo de la culpa del superviviente, pero no era eso, no al menos del todo. Lance Bennet nunca había estado tan desnudo como cuando le tomaron declaración: sus palabras se atoraban en la garganta, farfullaba, hablaba de forma baja e incomprensible y su cuerpo temblaba, se estremecía como una hoja, como nunca lo había hecho en la vida; sus vivos ojos castaños ya no relucían, el fuego de su mirada había sido extinguido, sacrificado al completo por el caso, en su lugar sus pupilas no expresaban nada, solo oquedad y desasosiego, tragedia y dolor, simple y desesperante vacío como si se tratase de la perdida mirada de alguien recién regresado del infierno. Fue en ese momento, en esa sala y en ese interrogatorio en el que Lance tuvo una apreciación más completa de todo lo que había sucedido, todos los cabos se ataron en su cabeza mientras la voz de su conciencia lo atormentaba susurrándole que había sido demasiado lento. Y lo había sido, ¿cómo no se había dado cuenta? ¿Cómo había permitido que las cosas llegaran a ese extremo?

Las preguntas se sucedieron, iban y venían, algunas incluso se repetían formuladas de una manera diferente y era innegable que sus interrogadores ponían gran empeño en ello, sabían lo que querían, y como perros de presa se lanzaban a por él. Era una lástima que no hubiese mucho de él que se pudiese rascar, solo migajas, los restos que había dejado de él un asesino en serie.

¿Ha muerto? Es lo único que él mismo se preguntaba, y esa duda inefable le desgarraba el alma. La repetía con insistencia una y otra vez, tratando desesperado de encontrarle una respuesta, de hallar un atisbo de seguridad, un asilo temporal para sus miedos y sus dudas, sin embargo, la repetición no le saciaba, no llenaba el agujero de su miseria, al contrario, ahondaba en él y lo daba tanto de sí, que al final se sintió a punto de perder la cabeza.

Y entonces, las declaraciones acabaron y él, al fin, encontró paz, o al menos toda la paz que un potente anestésico y una operación de urgencia programada podían otorgar. De una sala de interrogatorio improvisada en el mismo hospital a quirófano, fue el cambio de ambiente más drástico de su vida y, aunque detestaba profundamente la idea de volver a estar tendido sobre una mesa metálica, inmóvil y a merced de cualquiera mientras le desgarraban la carne y la piel, en verdad, lo prefería a seguir ahí, en ese lugar en el que se veía forzado a repetir la historia una y otra y otra vez. Y entonces, la mascarilla le cubrió la cara y un intravenoso se filtró a través de su sangradura hasta su torrente sanguíneo, donde se esparció por todo su cuerpo. El dolor fue agudo y expansivo, no obstante, antes de que un minuto corriese completo el remifentanilo surtió efecto y para él se apagaron las luces.

2

Colocaron su camilla en una habitación esquinera, al fondo del pasillo de cuidados intermedios de un piso tres. Lance no contaba ni con muchas ni buenas amistades, las pocas que tenía, además, se limitaban al trabajo y, en su mayoría aún seguían ahí, ingresadas en el mismo hospital que él. Sin embargo, en cuanto abrió los ojos se sorprendió de descubrir cómo su lado de la habitación estaba atestado de cosas: flores, peluches, globos y notas eran solo algunos de los elementos que pudo distinguir a simple vista. Sin duda, alguien, en plural, había procurado alegrarle la existencia o, al menos, hacerle el paso por el hospital lo más llevadero posible. Se habían acordado de él, hasta se podía decir que lo querían, y, aun así, para Lance aquello no significaba gran cosa. No, en su mente solo seguía habiendo preocupación para Olivia y la situación en la que esta se encontraba. Se temía lo peor, de algún modo lo presentía.

«Muchas gracias, Lance —rezaba el escrito de una de las tarjetas—, has cumplido lo que prometiste, has dado con él. Seguro que Nicole te lo agradece donde quiera que esté. Esperamos que te recuperes prontamente —Y tras un garabato situado junto a la marca de pintalabios dejada por un beso suyo, figuraba su nombre—. Sammy».

En una situación normal Lance se hubiese sentido honrado hasta incluso satisfecho, puede que hubiese musitado un joder o hubiese hecho una de aquellas bromas o juegos de palabras tan estúpidos y ácidos que le eran tan propios, pese a esto, todo cuanto se limitó a hacer fue respirar hondo y emitir un profundo suspiro. Entonces su voz le alertó:

—Ah…, al fin ha vuelto…, inspector… —soltó inesperadamente la persona oculta tras la cortina que dividía la estancia.

Reconocía aquella voz, lo haría siempre, ¿cómo no iba a hacerlo si se trataba ni más ni menos que la voz del infame Cazador de Mariposas a. k. a. Christopher Guilligan? Era el hombre del saco en persona, el monstruo hecho carne que, como en una pesadilla clásica, le perseguía donde quiera que él fuera, la única diferencia con la fantasía era que en aquel caso su monstruo no se ocultaba bajo su cama, sino que tenía una propia, donde convalecía justo a su lado.

—Vamos, no me jodas… —musitó con un tono de voz tan inaudible que resultaba imposible que Christopher lo oyera.

Lance no podía creerse su mala suerte, esa cruel broma del destino materializada bajo la forma de algún error administrativo. ¿Cómo diantres era posible que alguien en su sano juicio pusiera de compañeros de cuarto al policía y al asesino que este logró detener? ¿Quién vería normal que ambos, el ying y el yang del crimen y el orden, sanaran juntos no solo en el mismo hospital, sino también en la misma habitación?

—Sí…, tienes razón…, inspector —jadeó él, mientras hacía grandes esfuerzos por hablar—, Dios tiene sentido del humor y los burócratas muy poco tacto…, apuesto a que creyó que jamás me volvería a ver y…, menos…, los dos… en una camilla… —se mofó, tratando de reír, si bien todo cuanto consiguió fue realizar un repelente ruidito—, se podría decir que… casi… sé lo que se siente…

Pero él no respondió, no pensaba darle esa satisfacción, no pensaba mediar palabra alguna con aquel loco hijo de puta que tanto daño le había hecho. Lance era resistente, pero hasta él tenía un límite y ya hacía mucho que lo había rebasado. Y aunque desconocía cuánto tiempo se verían envueltos en esa situación, sabía que no daría su brazo a torcer, no iba a rebajarse, a dignificar a ese ser malévolo con respuestas, reproches o arrebatos de cólera desenfrenados. No, el hospital era un santuario, como un templo y, como tal, tenía sentido guardar voto de silencio.

—He de reconocer…, Lance…, tiene unos buenos puños… —persistió; cada vez que intentaba reírse sonaba justo como si estuviera a punto de soltar su último estertor—, una veintena de puntos, una prótesis y la intervención de dos maxilofaciales…, pero no, no sienta lástima por mí, sé que no lo hace… —continuó, sarcástico—, estuvo bien nuestro último encuentro… Qué desgracia de interrupciones…, aunque…, visto lo visto…, es casi poético vernos aquí…, solo remarca lo mucho que compartimos…, lo mucho que nos parecemos… —Y tras constatar que el policía no respondía y que no caía ni en sus insinuaciones ni en sus provocaciones, dijo—: ¿Nada? No se muerda la lengua, inspector…, hay confianza…, vaya…, puede que le haya causado demasiada impresión…, quizás ha enmudecido como la pobre Olivia, oh…, sí… —agregó, entre horribles tosidos al tiempo que Lance, apretando fuertemente los puños, recurría a toda su entereza para preservar el autocontrol—, también tiene su encanto que fuese precisamente la última mariposa la que se marchitara…, como una flor…, como lo hacen todas las cosas… Dígame, Lance, ¿cree que ha muerto ya? —planteó finalmente, provocando que, en su alma, en el rincón más puro y sensible de su ser, sintiera una especie de bajón, una sensación glacial de miedo e incertidumbre—. Por lo que sé no es que llegase muy viva, pero… ¿quién sabe?

Aun con esas, Lance mantuvo el tipo, sabía que si caía solo estaría entrando en su juego una vez más, que volvería a estar otra vez a su merced, como cuando se sintió metido dentro de su red o bajo aquellos cegadores focos de su demencial quirófano.

—Bien…, ya… ya veo…, buena charla, Lance… —fueron las últimas palabras que le manifestó, antes de imponerse él también un sepulcral silencio—. Buena charla…

Al poco, una enfermera notificó que se había despertado y un representante del consorcio sanitario, uno de esos funcionarios que se dedicaban al papeleo y no al bisturí, se acercó a disculparse por la incómoda situación en la que lo habían dejado, blandiendo una sonrisa manida y una expresión un tanto enfermiza.

—En nombre del director del hospital discúlpenos…, bue… bueno, este atropello… —farfulló, acomodándose la montura de las gafas—, imaginamos que no es plato de buen gusto, pero la ley nos obliga a atenderle y no había otras estancias disponibles… —Y tras advertir que Lance hacía como que lo ignoraba, mirando impasible a través de la ventana, aclaró—: Pero no se preocupe, enseguida se lo llevarán… tiene una operación importante en breves pero, en cuanto le den el alta o tengamos otro lugar donde enviarlo, los agentes lo…

A partir de ahí desconectó del todo, solo dejó que hablara y hablara estérilmente porque él no le prestaba la más mínima atención. Lance ya sabía a dónde se lo llevarían y cuál sería su destino: dada la naturaleza extraordinaria del caso se había realizado un juicio sin el acusado, sí había, sin embargo, un abogado defensor designado por la ley. Se trataba de un profesional de carrera que avalaba la legitimidad del proceso judicial pero que, dadas las numerosas pruebas y evidencias del caso, tampoco tenía demasiado que hacer. No, había demasiadas cosas en su contra y todo se intuía tan claro que hasta parecía transparente: existían grabaciones, pruebas forenses, huellas, cotejos grafoscópicos y todo un sinfín de evidencias más que, sumadas a las confesiones del propio Christopher, le garantizaban casi con carácter inmediato el ingreso a prisión. De hecho, su culpabilidad ni siquiera era la materia real del juicio, sino, más bien, lo era la magnitud del castigo. ¿Cuántos años para el acusado? ¿Qué castigo sería el justo y dónde debería aplicársele la sentencia? El perfil psicológico facilitado por Coleen ya le privaba de la oportunidad de librarse de lo gordo alegando demencia, esquizofrenia o cualquier tipo de tara o enfermedad mental. Christopher Guilligan era y había sido siempre, incluso cuando cometía las atrocidades por las que se le juzgaba, un hombre lúcido, un hombre en sus plenas facultades que actuaba movido por las perversiones de su propia creatividad y no por una suerte de enajenación. Él, en definitiva, era producto de sí mismo, de su propia oscuridad, y no de la sociedad o de la genética, o la simple y caprichosa mala fortuna. Y ahí estaba la cuestión: ¿qué hacer con un hombre así?

3

El tribunal decretó en los días subsiguientes —en un juicio retransmitido por televisión—, que el acusado debería ingresar en una prisión de alta seguridad, en una celda lejos de lo que podrían considerarse otros presos comunes. Se le consideró no solo culpable de todos los cargos, sino un individuo demasiado peligroso como para aplicársele los decretos y normativas penitenciarias habituales que, en otro caso, le permitirían hacer vida relativamente normal y sociabilizar con el resto de convictos. No obstante, para él, solo podía considerarse la medida más extrema que contemplaba la ley: el total aislamiento. Como único privilegio tendría permitido salir al patio diez minutos al día, el régimen de visitas había quedado revocado de forma vitalicia y en caso de enfermedad ni siquiera tendría permiso para abandonar la prisión: un médico atendería sus dolencias in situ y solo en el caso de verdadero riesgo de fatalidad se contemplaría la opción de llevarlo a un centro médico. En verdad, lo más probable era que aquella fuese la última vez que Christopher Guilligan viera un hospital, y difícilmente vería alguna cosa más aparte de este, la celda provisional donde lo meterían hasta su traslado final y el lugar donde le habían condenado a pasar el resto de su miserable existencia.

—«Disfruta de la vista, ya te queda poco», pensó Lance, removiéndose inquieto bajo las sábanas a las que se aferraba.

Al final, la corte terminó dictaminando, a pesar de diversos aplazamientos y algunas protestas por parte del abogado defensor, que la condena sería perpetua y que se llevaría a cabo en una penitenciaría al norte del Estado. La escogida fue HMP Maghaberry, en Lisburn, Irlanda del Norte, un lugar en el que solían producirse suicidios y enfrentamientos violentos y en el que hasta los terroristas temían pasar sus últimos días. La penitenciaría solía alojar a presos como él, de larga duración, y había sido sancionada numerosas veces por la gran cantidad de incidentes que se producían. Era un agujero inmundo donde se vertían los desechos humanos que la sociedad no quería. Y, precisamente por ello, era el lugar idóneo para que se pudriese para siempre el Cazador de Mariposas. Aun así, absolutamente toda Inglaterra sabía que se trataba de un paripé, una estrategia que se podía considerar casi como publicitaria y que tenía por objetivo reinstaurar la calma y poner fin al descontrolado aumento del miedo al delito que se estaba experimentando en todo el país. Sin embargo, más allá de para conseguir ganar votos y aparentar que la justicia y la política tenían la situación bajo control, el fallo no importaba para nada. Ciertamente, era mucho menos determinante de lo que podía sonar públicamente pues, independientemente de lo que se decidiese en aquel juicio, estaba claro que eventualmente Guilligan conseguiría recurrir. Más tarde que temprano, seguramente. Tenía una base legal para ello puesto que lo estaban procesando y condenando sin su comparecencia. El sistema penal y la sociedad británica estaba aprovechando su paso por el hospital para vulnerar sus derechos y, además, le había privado de la oportunidad de defenderse. En realidad, esa forma de proceder había sido un error y todos los penalistas de Inglaterra lo sabían, aunque el pueblo inglés se sentía impaciente y exigía que al monstruo se le condenase enseguida. Así que sí, la decisión había sido terrible, pero no les había quedado otra. Christopher Guilligan también lo sabía, era un tipo brillante, así que seguro que también sabía que contaba con esa ventaja. Iba a recurrir el fallo, de eso estaba seguro. Por ello, un segundo juicio se intuía inevitable, aunque lo más seguro era que se saldara con resultados similares al primero. De cualquier manera, fuese como fuese, antes de que el recurso se aceptara por la vía judicial, permitiendo ese supuesto segundo juicio, el Cazador de Mariposas debería pasar un largo tiempo en la sombra, en una especie de encarcelamiento preventivo, en las tinieblas que proyectaba su reducido cubículo en el área de aislamiento del HMP Maghaberry.

—¿Ya ha salido el resultado de la sentencia? —Escuchó decirle a una enfermera al fondo del pasillo—. Bien, que ese cabrón escarmiente…, si por mí fuera le suministraríamos un buen coctel de barbitúricos aquí e impartiríamos justi…

—Shh…, calla, eso no se puede decir ni bromeando, ¿no ves que te las puedes cargar? —cuchicheó otra persona.

—Lo sé, lo sé, pero… es solo que…

—Te entiendo, pero eso no es algo que debas decir… —Y bajando aún más el tono de voz, dijo—: De todas maneras, bueno…, no se va a ir a un hotel precisamente… estoy seguro de que muchos preferirían la muerte, que es relativamente rápida y piadosa, que acabar ahí… en ese… agujero…

Lance coincidía, era una opinión bien fundamentada e intuía que estaba muy próxima a la verdad. Para él era muy difícil ponerse en la piel de Christopher, tampoco deseaba hacerlo pues solo pensar en esa idea le provocaba rechazo y una mescolanza extraña entre asco y repelús, sin embargo, en su mente imaginaba que el profesor estaría viviendo un auténtico calvario, uno que ni siquiera la frialdad de su espíritu podría contener. Fue entonces cuando le dio por pensar que hasta los monstruos padecen pesadillas, aunque no lo reconozcan, y que ellos también, en ocasiones, querrían esconderse bajo las sábanas esperando que el mundo se detuviera y nada pudiera herirles. Al fin y al cabo, los monstruos son solo otro tipo de personas, e igual que los héroes, sangran, lloran y mueren, corren el mismo destino, pues ni siquiera la maldad escapa del curso de la vida. Y esa idea fue volviéndose cada vez más nítida en su cabeza, fue ganando fuerzas hasta que al final se convirtió en lo único que más o menos lo reconfortaba: al fin el maldito hijo de puta iba a responder por sus crímenes y lo seguiría haciendo hasta el último día de su miserable existencia.

4

A los tres días fue justamente eso lo que sucedió: una comitiva de cuatro hombres rodeó la camilla del profesor Guilligan y tras desbloquear el seguro de las ruedas hicieron ademán de llevárselo hacia su inevitable destino. Antes de que eso sucediera, sin embargo, hubo tiempo para un último momento, para un último intercambio de impresiones. Uno de los escoltas resultó ser un muchacho joven y bastante torpe, lo suficiente como para desviar sin querer la camilla y hacer que ambas, la suya y la de Lance, entrechocaran y quedaran en paralelo. Volvían a verse las caras, ya no había cortina que mediara, solo había lo que había dejado, lo que había sobrevivido a la ira de sus golpes. Debía de haber pasado aproximadamente una semana desde los sucesos de aquella terrible noche, pero ni todos los antiinflamatorios del mundo habían conseguido arreglar el destrozo que le había hecho en la cara, una cara hinchada y tan amoratada que casi parecía un vegetal. Contemplar semejante espectáculo le produjo una mezcla confusa de emociones, por un lado, le revolvió el estómago y le provocó ansiedad, por el otro, casi con la misma intensidad, le despertó el orgullo: había dejado al cabrón como un cromo y esa imagen tenía un no sé qué contemplativo, un trasfondo casi, incluso, placentero.

—¡Joder, McKellen! —le reprendió uno de los cuatro—. ¡Saca el cacharro de ahí! ¡Sácalo!

Entonces cruzaron miradas: la de Christopher era fría como siempre, aunque apenas se percibía bajo el bulto de su rostro tumescente; la de Lance era proporcional a la suya, fiera y severa como la de aquel que se cree con derecho de verse como juez y verdugo. El momento duró apenas unos pocos segundos, sin embargo, Lance juraría haber visto cómo de ese amasijo violeta surgía lo que tenía toda la pinta de ser una mueca maliciosa. La comisura de sus labios hinchados trazó un surco tan forzado que pareció estar a punto de romperse, y entre esa asquerosa visión ahí estaba: la sonrisa. Otra imagen horrible que quedaría grabada en la caja negra de su memoria, en ese lugar en el que no podría borrarse ni con un reseteo.

—Volveré —dijo en un susurro.

O eso es lo que Lance creyó escuchar. En ese punto final, en ese momento al término de la película que habían estado interpretando juntos, Lance dudó de cuanto veía, no sabía si era la verdad o simplemente parte de una paranoia suya. Bien podría ser que Christopher Guilligan no hubiese dicho nada, quizás ni siquiera había sonreído, o quizás sí. Quizás sí que se había atrevido a pronunciar aquella inefable amenaza, puede que lo dijera con los ojos, con la sonrisa o con sus palabras. No lo sabía, quizás las palabras nunca hubieron sido susurros, quizás no habían llegado ni a eso y se habían limitado a ser simples movimientos de labios, movimientos marcados y para nada casuales. Lo que sí sabía es que el Cazador de Mariposas era único dejando huella, haciendo que se estremeciera de inquietud, de miedo. Nunca habría otro como él, nunca nadie rasgaría tan hondo las entrañas de su mente y lo dejaría así, de aquella manera, con tan mal cuerpo. Y mientras veía cómo se lo llevaban de ahí, maniatado como un cerdo que es llevado al matadero, llegó a preguntarse si sería verdad, si sería posible que, efectivamente, el monstruo encontrase una forma de salir y de regresar a él. Podían ser solo palabras, pero las palabras entrañaban gran poder, y aunque tal vez nunca sucediese, aquella única palabra suya, aquella amenaza silente, era suficiente para perturbarle por el resto de su vida.

Lance suspiró lentamente, casi con dificultad, y en su cabeza se limitó a decirle adiós. Rezaba porque no se volvieran a encontrar aunque en el fondo sabía que era imposible que volvieran a verse, pero, aun así, también sabía que el Cazador de Mariposas ya formaba parte de él. Ahora viviría en sus sueños, matándolos desde dentro, y se llevaría cada noche su último pensamiento del día. Y cuando, con el tiempo, su memoria frágil se rompiera y la muerte le pareciera próxima, aun entonces, el terrible Cazador asolaría su mente forzándole a echar la vista siempre atrás igual que un niño mirando bajo la cama, temeroso de que su pesadilla estuviese ahí encarnada.

Tras ese día se sucedieron varias jornadas de dolor y malos sueños en los que todo parecía inane, como si el tiempo se hubiese congelado y él volviese de vuelta a esa especie de Purgatorio que creía haber visto el día que terminó todo. Evidentemente, aquello era una mera impresión, pues si realmente se hallase en el purgatorio no sentiría nada, su mundo sería quietud, pero habría ausencia de dolor. En cambio, su dolor era muy vívido, desgarraba, recordándole la suerte que habían corrido sus tendones. Algunas noches el dolor resultaba tan insoportable que las enfermeras se veían obligadas a sedarlo, creyendo que así aliviaban algo de su pesada carga.

Después, a alguien se le ocurrió la brillante idea de sacarle a pasear. Entre dos hombres forzudos lo levantaron y lo colocaron en una silla de ruedas, pensando que eso ayudaría, que sería terapéutico. Pero cuanto más rondaba por los pasillos y más autonomía empezaba a tener más se preguntaba por qué no recibía noticias, por qué nadie le contaba lo que realmente quería saber. Ni siquiera Aaron había aparecido. No se lo reprochaba, aunque tampoco podía comprenderlo.

—El doctor vendrá a verle pronto —le dijo una enfermera, mientras lo aparcaba junto a la camilla—, creo que ya tiene los resultados de las pruebas y…

Y sabría de una vez por todas cuándo podría irse de ahí, cuándo podría volver a caminar. Había comenzado ya con la fisioterapia y probablemente debería mantenerla durante un tiempo, aunque esperaba que fuese el menor posible. Tanto tiempo encerrado le había comenzado a provocar una profunda aversión a los hospitales.

—Mr. Bennet, me temo que tengo malas noticias para usted —interrumpió el especialista tras dar un par de toquecitos en la puerta—. Si bien la mayoría de sus lesiones han sanado bien, incluida la de la muñeca que, pese a que le dejará una importante cicatriz, no ha acabado con daño en los nervios —expuso de memoria, con un tono de voz muy lento y calmado—, en vista de las últimas semanas, de cómo responde a los tratamientos y…, bueno…, digamos que ya disponemos de suficiente información para valorar el resultado de su intervención —explicó dando algún que otro rodeo—. Como sabrá, la operación fue complicada, tenía los tendones destrozados…, prácticamente los tenía fuera…, la intervención salió bien, pero…, aunque se hizo todo lo posible…

—Déjese de gilipolleces, doctor, hable claro de una vez.

—Está bien…, puede que le vaya a ser difícil de encajar, pero… creemos, el equipo de cirujanos y yo… —alargó realizando toda una batería de extrañas muecas— que será muy difícil que pueda volver a caminar con normalidad. —Y rápidamente, antes de que el semblante de Lance tuviera tiempo de reaccionar, agregó—: Podrá acostumbrarse a ello, seguro, ¿ha… ha visto House? —farfulló, al tiempo que él le fulminaba con la mirada—. Es para que se haga una idea, no le incapacitará para llevar a cabo una vida normal, será completamente funcional, pero…

—Un tullido.

—Disculpe, ¿qué ha dicho?

—Que seré un puto tullido, joder, en esto… en esto es en lo que ahora me he convertido —masculló, desviando la mirada.

—Hombre, pero no lo diga de esta manera, Mr. Bennet —y farfullando, musitó—, bueno, yo no… yo no lo definiría así, pero…

Lance suspiró, justo como lo solía hacer, profunda y sosegadamente. Fuera se vislumbraban los jardines de uno de los parques más bonitos de la ciudad: había niños corriendo, lanzándose la pelota y saltando a la comba; madres con carritos de bebé, mujeres cargando la compra y, en general, todo tipo de transeúntes. Todos ellos podían caminar, o eso parecía pues eran la mayoría. Eso, entonces, le convertía a él en parte de una minoría, en los menos, en los que ya no son tan visibles como la gente corriente. Podría parecer irónico, pero era así, las taras, aunque notorias, solían ser engullidas por una sociedad móvil e intransigente. Y ahora él formaba parte de todo eso. ¿Cuántas puertas le acababan de ser vetadas? ¿Cuántas oportunidades tiradas a la basura? ¿Cuántas cosas serían al tiempo iguales y distintas a partir de entonces? Y, finalmente, ¿cuántas veces tendría que ver reflejadas en las miradas de los otros su absoluta, pero odiosa, compasión y sentir que, una vez más, desde aquel instante hasta el fin de sus días, todo el mundo le plantaba en la cara la etiqueta de víctima? No lo sabía, Lance Bennet había llegado a esas alturas a un punto en el que ya no tenía la más remota idea de nada, todo era nuevo e incierto, y el mañana aterrador. El Cazador de Mariposas había hecho un buen trabajo, había logrado llevarse cosas de él que ni siquiera esperaba, había conseguido arruinar la existencia incluso de quienes sobrevivieron a él.

—Es un precio pequeño a pagar… —musitó, a la vez que se encogía de hombros como si no le importara—, y… me lo merezco…

—Mr. Bennet, yo…

—Váyase —le cortó en seco—, necesito… necesito, bueno… ya lo sabe…

5

Esa misma tarde, recibió su primera visita oficial estando consciente. Aunque, por lo visto, hubo otras personas que acudieron antes de que saliera de la anestesia, una de ellas, por ejemplo, había sido Louis, que le había dejado como agradecimiento una nota y una cinta con música «moderna» que él había ignorado, pues prefería el silencio y el ensordecedor ruido de todos sus pensamientos. En aquella ocasión, sin embargo, quien acudió fue ni más ni menos que Aaron, que vino acompañado de una gran pancarta con las firmas, las disculpas y los mejores deseos de media comisaría.

—Has tardado en dejarte caer por aquí…

—Lo sé —pronunció con un hilo de voz, con un tono que llevaba implícita una disculpa.

—¿Cómo…?

—Lance —le interrumpió él, mientras su rostro se compungía y se preparaba para estallar en llanto—, yo… yo…, no sé siquiera ni por dónde empezar…, no sé cómo…

—¿Aaron? ¿Qué coño te pasa?

—Es… es jodido… —prosiguió, sentándose al borde del camastro—. La… la razón…, el motivo por el que no he venido hasta ahora…, por el que no ha venido nadie es… bueno…

—Suéltalo ya, me estás poniendo enfermo.

—Es Andy, Lance…, parecía que se había recuperado, pero… fue un aneurisma… —reveló, visiblemente afectado—, la cabeza no se le había curado bien o no sé…, murió hace varios días…, lo enterramos esta mañana.

—No…, joder no, no puede ser cierto…

—Y, no es solo eso… joder, no, ojalá fuese solo eso…, las desgracias, Lance, las desgracias nunca vienen solas… Mai está de baja, las costillas no han sanado bien… Brad sigue, bueno… a su manera…

—¿Y Liv? ¿Qué ha sido de Liv? —preguntó, perdiendo los nervios.

—Oh, Lance… —musitó él, en un tono tan obvio que lo revelaba todo—, lo… lo siento tanto…, esto… esto será probablemente lo más duro para ti… —prosiguió, a sabiendas de que se le estaba removiendo todo por dentro, que todo su mundo estaba a punto de desmoronarse—, sé, sé que estabais muy unidos…

—Aaron… Aaron, joder, qué coño le ha pasado a Liv. ¡Dímelo, joder!

—Después del incidente con…, después de lo de Guilligan —rectificó, como tratando de buscar un eufemismo para lo sucedido—, los sanitarios trataron de realizar una reanimación…, por alguna razón era incapaz de despertarse…, al llegar al hospital se determinó que había padecido una reacción alérgica…, anafilaxia creo que dijeron…, había recibido demasiadas drogas y no las había tolerado bien…, Lance…

—¡Venga, dilo! —exigió con la voz rota.

—Lance…, ella…, Olivia…, sufrió… sufrió un shock anafiláctico…

—Aaron…, ¿dónde está Liv? Dime ya de una puta vez qué le ha pasado…, necesito… necesito…

—Después de varios intentos…, nada…

—¿Cómo que nada? —increpó, tragando saliva.

—Lance…, a Olivia la han declarado… le han…, joder…, le han inducido un coma, Lance… —Y con énfasis, añadió—, un coma del que no va a despertar.

—¡¿Pero qué cojones estás diciendo, Aaron?! ¡Venga! ¡Joder! ¡No tiene ni puta gracia!

—No…, no la tiene, Lance… —Agachando la cabeza, musitó—: He venido… he venido precisamente para esto, Lance…, la familia ha decidido ponerle fin…, ya han iniciado el papeleo para desconectarla.

—¿Desconectarla?

—No será inmediatamente, creo que aún tienen algunas dudas…, no sé si por temas religiosos o sobre lo de la donación de órganos o…, no sé…, pero… creo que no tardarán mucho —informó, mientras hacía amago de ponerse en pie y de disimular las incontenibles ganas que tenía de llorar—, creo que están esperando pruebas médicas que les confirme que el daño es permanente e irreversible y de que está…, bueno…, en estado de muerte cerebral.

—No…, no…, joder…, no… ¿qué coño dices, Aaron?

—Lance, lo siento muchísimo…, Olivia era una mujer extraordinaria…, Olivia era…

—¡Cállate! —le gritó, enloqueciendo—. ¡Cállate, cállate, cállate! ¡No digas era! ¡Ni se te ocurra! ¡Liv no era…, Liv es…! —y con la voz tan rota que se le moría en los labios, musitó— Liv es…

—Lo siento, Lance…

—¡Deja de decir que lo sientes! —y advirtiendo como las lágrimas empapaban ya las mejillas de Aaron Wilson, Lance sintió que todo era verdad y que acababan de fulminarle el corazón—. Deja de decir que lo sientes…, deja de…

—No… no tengo palabras, Lance… es tan terrible… no sabía como decírtelo, no quería decírtelo pero…, jamás me lo hubiese perdonado si te hubieses enterado por otra persona… Lance, yo… yo creía que debía…

—¡No! ¡Joder, no! ¡Basta! —bramó, tirándole sin atinar lo primero que tuvo al alcance—. ¡Vete! ¡Joder, vete!

—Lance, soy tu amigo y aquí estoy y estaré —prometió apretándole la mano en señal de afecto—. Estaré pendiente del teléfono si lo necesitas… y si quieres ir a verla… ahora, mientras aún estés a tiempo, está en el St. Thomas… Si quieres despedirte, avísame y apañaré la visita, podemos ir cuando quieras…

Esas palabras calaron hondo en él, hurgaron en su cerebro como un gusano adentrándose en la tierra. Lance sabía que Aaron tenía razón y aunque en ese momento se moría de ganas de hacer cualquier cosa con tal de que se callara, incluso atizarle con la silla si hacía falta, sabía que tampoco era culpa suya, no era culpa de nadie salvo del Cazador de Mariposas, la mala suerte y él mismo. Habían sido precisamente sus fallas como policía, su falta de agilidad mental, la única razón por la que Olivia había caído en las redes de su asesino, y esa era una pesadilla aún mayor que la que le había conseguido provocar Christopher Guilligan. Lance sabía que se arrepentiría el resto de su vida, que cargaría tras de sí toda una existencia de reproches y «y síes» que solo conseguirían torturarlo más: ¿y si no hubiese dejado pasar a Connor a la ceremonia? ¿Y si no hubiese liderado él el caso? ¿Y si no hubiese permitido que Olivia acompañara al profesor? ¿Y si lo hubiese hecho él mismo? ¿Y sí…?

Tenía todo lo que le quedaba de vida para darle rienda suelta a esos interrogantes, para dejar que infestaran su mente y le agriasen el carácter, marchitando su futuro, pero hoy, en ese día, Lance no iba a planteárselo. No, aquel día solo era un día para llorar y hacer visitas.

—Quiero ir ahora —decidió con el semblante muy serio.

—Está bien.

6

Pasaron meses desde aquel aciago día en el que Lance recibió la noticia de que Olivia, igual que una princesa de cuento, se había dormido para no despertar. En su féretro de cristal y acero, conectada al respirador que la mantenía con vida lo parecía. Era como una bella durmiente moderna, rubia y de ojos verdes, unos ojos que ya nunca se abrían. Colocada como estaba, Olivia parecía haberse convertido en una figurita de porcelana, su piel se había vuelto blanquecina y los músculos de su cuerpo parecían empezar a degradarse, se veían frágiles, débiles como nunca lo habían sido. No importaba demasiado que un celador se encargase de activar su circulación y practicara ejercicios para mantener sanos sus músculos, era evidente que ya no eran lo que solían ser. Lance podía atestiguarlo, casi se sentía con la potestad de defender que había visto cómo sucedía: de aquel tiempo a esta parte no se había separado de ella, la había velado día tras día, incluso por la noche, y cuando el personal del hospital le instaba a irse él se negaba y hacía uso de la autoridad que le otorgaba su placa para seguir ahí. Era un uso indebido, pero Lance sentía que si existía una razón legítima para usarla era sin duda esa. Cada día desde entonces se sentaba junto al sillón de la camilla, le sujetaba de las manos y leía algún libro, otras veces le hablaba y le explicaba anécdotas de sus gatos, en plural, pues Lance había decidido adoptar también a Luna, la gatita de Olivia. Era lo menos que podía hacer, sentía que se lo debía y le hacía sentirse un poco más cerca de ella, sobre todo, en aquellas horas en las que no podía estar en el hospital. Cuando estaba ahí, se pasaba prácticamente todo el tiempo mirándola, instándola silentemente a que recuperase la conciencia, pero eso nunca sucedía. Lo que sí pasaba es que acudían a él médicos y abogados venidos en representación de su familia, en ocasiones incluso venían estos mismos: tíos, primos, su hermana y su madre, quienes le imploraban que la dejase partir. Pero él no podía y tampoco quería, no estaba preparado, no se sentía listo para aquel adiós. Por esa razón había torpedeado todo lo que había podido los procesos legales, atrasado lo inevitable, hasta que, al fin, el nefasto día terminó llegando.

—Si quiere despedirse, Mr. Bennet —le dijo el doctor, desde el otro lado de la sala de espera—, tiene algunos minutos antes de que iniciemos el protocolo de desactivación asistida.

—Esto es una eutanasia, llame las cosas por su jodido nombre.

—Empezaremos a eso de las doce —farfulló—, solo… solo para que lo sepa.

Eran las 11:53, y su tiempo se agotaba. En esas cuestiones sanitarias los médicos solían ser bastante puntuales, ayudaba con las dataciones de las muertes y era más fácil para todos, para todos menos para quienes debían despedirse. Lance negó con la cabeza, primero con lentitud, luego cada vez más deprisa y furiosamente hasta llegar al extremo de parecer estar a punto de arrancársela. Fue entonces cuando comenzó a gritar. Lo hizo con fuerza, con ira, con tristeza, con desesperación, con toda una variedad de sentimientos que no podía controlar. La cara se le puso totalmente roja e incluso se desplomó al suelo, hincando las rodillas como en una de esas escenas trágicas de las películas en las que al héroe le arrebatan lo que más ama. De hecho, era un cliché, sí, pero era justo lo que le estaba sucediendo, era su cliché.

Las 11:56. El tiempo no se detenía, seguía avanzando implacable y él ya no tenía excusas, no tenía prórrogas. Su momento era el ahora. Pesadamente se levantó del suelo, cruzó la estancia e irrumpió en la habitación en la que Olivia moriría. Estaba desierta, ni siquiera sus allegados se habían acercado a despedirla. Ellos consideraban que ya lo habían hecho mucho tiempo antes, varias veces incluso. Al final para todos se había reducido a un simple trámite y es que, en realidad, Olivia hacía ya mucho que estaba muerta. Para todo el mundo salvo para él, Olivia Charlize Green no era más que un fantasma atrapado por su obsesión, era un ser amado perdido, llorado, y emocionalmente enterrado. Su respirador artificial era apenas un tecnicismo, una sutileza que no marcaba en realidad ninguna diferencia, al contrario, era solo un obstáculo, era lo único que impedía que todos los demás siguieran con sus vidas e intentaran pasar página.

—No estoy preparado para despedirme de ti, Liv —musitó, cuando las enfermeras comenzaban a prepararla—, no estoy…

—Mírala, Lance… —le susurró insidiosamente en su cabeza la voz de Christopher Guilligan—, mira como nuestra dulce mariposa se prepara para volar…, libre…, perfecta…, como siempre debería haber sido…, admira la belleza que hemos creado…, juntos…, admira nuestra gran obra… —y mientras el eco deforme de su demente voz riéndose de él retumbaba en su mente, imaginó que le decía—. Ahora estamos unidos…, unidos para siempre…, ahora ya jamás podrás olvidarme, inspector…, ahora vivo en ti…, te he arrebatado el corazón…, ahora, Lance…, eres mío…

—Déjame solo —rugió él, apretando con fuerza la libreta que le había dado Olivia—, este dolor es solo para mí.

Llegaban entonces las 12:01. Y mientras las lágrimas discurrían por su cara y empapaban la bata de papel de Olivia, Lance solo podía apretar fuertemente sus manos contra las suyas, sentir su débil pulso y el tacto de su fina piel por última vez. Y su rostro enrojecido empezó a compungirse, la ira, el miedo, la duda y una negación rotunda desfilaron sin mucho orden por su cara, proyectando sobre ella todas aquellas emociones que se amontonaban caóticas y sin freno las unas encima de las otras. ¿Cómo debía sentirse? ¿Cómo aparte de como una puta mierda? Las cinco etapas del duelo se le estaban quedando cortas, otras nuevas estaban surgiendo solo para él y, emocionalmente, no dudaba ni un momento en volver hacia atrás y volver a empezar. Cualquier cosa, cualquier cosa necesaria para evitar llegar a esa terrible última fase: a la aceptación. Porque él, Lance Bennet, no podía y nunca podría aceptar aquel, su mayor fracaso. No, no podía aceptar perder a Olivia y asimilar, como ya lo habían hecho todos los demás, que aquel iba a ser su último día.

EPÍLOGO EXTRA

El Cazador de Mariposas

1

El televisor de su celda no producía ni el más mínimo sonido, pero a él no le importaba. Le gustaba quedarse mirando aquella pantomima de juicio televisado y fingir que podía leer sus labios. Le fascinaba quedarse ahí, plantado frente al aparato viendo aparecer frente a sus ojos a toda clase de personas. Eran como monigotes a sus ojos, títeres que iban, venían, soltaban su frase y abandonaban la función. «Genial, ahí viene la estrella invitada, Luke Perkins», pensó mientras le daba toquecitos con el dedo a la pantalla, como tratando de golpearle la cara. Detestaba a Perkins. Solo le había oído hablar una vez, pero ya había tenido suficiente. Con una sola vez le bastaba para saber que, si de él dependiera, le ahogaría en un tanque de ácido hasta que reventase o quedase disuelto por completo. Perkins era su peor enemigo, mucho peor incluso que Lance Bennet. Al menos, el inspector le parecía interesante, se habían divertido mucho juntos y había aprendido cosas de él. Pero Perkins no, él era un payaso, el rey de los payasos. Lo aborrecía hasta el extremo, aunque disfrutaba verlo en televisión porque solía aparecer con personajes nuevos. Solía ser gente que iba a declarar. A algunos los conocía, a otros no, pero le encantaba verlos ahí, prestando juramento y hablando de cómo él les había arruinado las vidas. Porque sí, hablaban de él, siempre hablaban de él y siempre lo harían. Aun entre rejas, siempre se hablaría del Cazador de Mariposas. Y le encantaba. Había tocado a tantas personas, había visto a tantos pobres desgraciados yendo a declarar que no podía salir de su gozo. Había visto a una pandilla de seres inferiores, gente rara, alternativa, a quienes no había visto en realidad, pero que, al parecer, tenían que ver con Nicole Walker. Ah, le encantaba verlos aparecer, saber que había marcado su juventud de alguna manera. Se los imaginaba diciendo lo asustados que estaban, aunque, en realidad, sabía que lo más seguro era que dijeran tonterías. Parecían unos memos y, por tanto, seguramente lo eran. Pero les tenía cariño, le recordaban a la que lo había empezado todo, a la que le había traído al inspector. Pero el inspector no salía nunca en televisión, nunca iba a declarar. El protagonista de la obra tenía miedo escénico, al parecer. Y aun así cada día nacía en él la esperanza y la expectativa de verlo comparecer. Lo deseaba con todas sus fuerzas, se ponía tonto solo de pensarlo, solo de pensar que Lance Bennet le hablaba a toda la nación de él, que pronunciaba su nombre, que habla de sus gestas y hazañas. Pero eso no sucedía. En realidad, ese era su verdadero infierno y no la celda o la prisión, era eso lo que sentía como un verdadero castigo. No soportaba la indiferencia de su querido Lance. Sabía que era imposible, pero temía que se hubiese olvidado de él. Luego recordaba que no, que le había quitado a Olivia, y sonreía echado en el camastro sabiendo que nunca saldría de su cabeza. Era inmortal ahí, un inmortal atrincherado en recuerdos de dolor.

«Oh, hoy viene el gordo», pensó al ver que Perkins llamaba a declarar a Bill Colbert. Imaginaba que hablarían de él, de lo de Alice. Oh, sí, lo de Alice le volvía loco. Había sido magistral, algo memorable. Las demás habían estado bien, pero eso de jugar con Bennet, eso de jugar al escondite con él era otro nivel. «Ah, y viene la basura ciega también», volvió a pensar en cuanto Finn Parks se levantó del asiento. Parecía que hoy estaba visualizando un episodio especial, había muchos personajes nuevos invitados y, como si fuese el final de la serie, estaban regresando algunos antiguos que ya echaba de menos. «El tipo de los ordenadores y la niñata esa también están en la sala, seguro que se cuelgan medallas a mi costa. ¡Vaya imbéciles! ¡No los soporto!». Y era cierto. Por lo general, disfrutaba de todos los que aparecían, pero a esos dos no los tragaba. Habían sido los que habían descubierto su ardid, los que habían encontrado la forma de desenmascarar a Connor y los detestaba por ello. Ellos hablaban de él, sí, pero lo hacían para fardar, para parecer importantes. «Oh…, si solo tuviera un coche con gasolina…, seguro que a Connor le encantaría… Debería haberlo probado yo también, quizás las explosiones sí tengan su punto después de todo», se dijo mientras fantaseaba por un instante con rociarles gasolina y estamparles el coche en un campo de minas.

«Vaya…, esta vez no ha venido el bueno…, qué mal, adoro a ese hombre», consideró al ver cómo era Louis Delacroix y no su maestro, el forense Clarence Stuart, quien presentaba todas las pruebas y peritajes del caso. Aquello le producía sentimientos encontrados: por un lado, sentía cierta decepción. Creía que era mejor cuando aparecían juntos, eran dos estrellas que se iluminaban la una a la otra. Los veía casi como un dúo cómico que, como solía suceder, era la monda cuando actuaba y una completa basura cuando decidían separarse y llevar sus carreras por separado. Eso era muy común, solía suceder, y siempre era un desastre. Aunque, claro, no era un desastre a partes iguales. Siempre había uno más gracioso o más bueno que el otro al que le iban bien las cosas. Pues bien, para él, ese era el doctor Stuart. El chaval tenía su gracia, pero le cansaba muy rápido. Tenía demasiada energía, parecía demasiado vivo y no dejaba de ser irónico teniendo en cuenta que había estado muerto minuto y medio en un congelador. Además, era engañoso, porque estaba seguro de que con un solo movimiento podría romperle el cuello como a una gallina. A veces deseaba hacerlo, aunque también era cierto que a veces tenía su momento estelar. En cualquier caso, en aquella ocasión, ver a Louis le produjo una especie de sentimiento de satisfacción. Sabía por qué estaba ahí, por qué estaba él y Clarence Stuart no. «El viejo no lo soporta, seguro que se ha meado encima. ¡Ja! Míralo…, mira a don profundo…, al que tanto sabía, al que tanto entendía…, hay que ver, ¿eh? ¿Cómo le ha ido, doctor Stuart? ¿Qué ha quedado de su superioridad después de mí?». Pero lo de Clarence no era nada comparado con lo de Coleen. No, para nada. Esa mujer era extraordinaria: acertó multitud de cosas sobre él aquella vez que se reunieron y presentó su perfil y, precisamente por eso, a él le fascinaba, le volvía loco, casi literalmente. Cuando hablaba del perfil era casi como si le hablase a él, como si pudiera ver a través de su fachada de respetado y afable colaborador. Sí, definitivamente, le hubiese encantado convertirla en la abeja reina de su reino de mariposas. Era una criatura excepcional, tan inteligente, tan resuelta y brillante. Solo fue al juicio en una ocasión y fue como si no hubiese pasado nada. Seguía con heridas, pero la muy pilla había sabido esconder sus propios traumas. Habló con fuerza y propiedad, como la sabionda que él sabía que era. Había ido solo una vez a presentar su informe psicológico y aunque no había podido oír ni una sola palabra, él sabía que lo había dejado por los suelos, a la altura del betún. Y le encantaba, solo una mujer así podía hacerle eso. Solo Coleen podía llamarle monstruo y producirle un increíble e inconmensurable placer. Esas palabras eran la miel de su abejita, un dulce néctar para sus oídos. Y sí, igual que a los demás, él también le había marcado. Quizás se lo negaría toda la vida, quizás fingiría y aparentaría que no era así, pero lo era. Los otros, para ser sinceros, le importaban un bledo. Ni el Pierce Brosnan de segunda que se creía que era ese insolente del doctor Stone ni el palurdo de Ferguson le importaban lo más mínimo, aunque era verdad que le causaba mucha risa ver al químico en pantalla. Cuando salía parecía más pequeño e insignificante de lo que ya solía parecer y a él le resultaba muy gracioso que siquiera tratase de estar ahí. No era ni un personaje secundario, ni siquiera un extra, era un mediomierda de medio pelo, que no le importaba a nadie. «Venga que ahí va el ta-ta-ta-ta-tarta-ta-ta-mudo de Ferguson», pensaba riéndose de él mentalmente. En aquella ocasión no era él el que hablaba, sino un representante de Parexel, así que no pudo sentir más que indiferencia. Sintió lo mismo cuando apareció el otro, «ahí viene el bufón de la corte», dijo en una voz prácticamente inaudible, cuando subió al estrado Eric Ward. Sí, el periodista había sido importante en sus planes, aunque eso, en realidad, había sido cosa de Connor. A él le era tan indiferente, como una mierda sobre el asfalto. Era escoria, un ser repulsivo al que le daba hasta pereza odiar. En realidad, tampoco se lo merecía, al fin y al cabo, siempre era bueno tener un periodista en el equipo. «A ver cómo evoluciona…, con suerte conectará las dos neuronas que tiene y escribirá un libro. Si es medio listo verá un filón ahí». Y eso, por mucho que despreciase a Ward, le placía. Era publicidad gratis, buena publicidad, una forma de seguir vivo en el imaginario colectivo y de continuar alimentando su leyenda. Sí, habría licencias literarias, por supuesto, y sí, seguramente tendría que soportar que se le difamase un poco, pero le seguía saliendo a cuenta. Después de todo, a él le importaba una mierda que se inventasen cosas como que meaba la cama o se tocaba la colita oliendo las braguitas de mami. Imaginaba que Ward tiraría por ahí, era vulgar y eso vendía más, pero era un pequeño precio a pagar por perpetuar su obra y volverse inmortal él también.

Al final de ese episodio especial compadecieron otros personajes como los agentes Holland y Peterson, compañeros profesionales del Colegiado de Oxford, personal policial y médico que no había visto en su vida, un tal agente Redford e incluso el cowboy loco del revólver de ocho balas, Edd Sullivan, que en sus vistas ya no aparecía nunca con la agente McCollin. «Es una verdadera lástima…, esa también habría sido una buena mariposa…, es una pena que no pasase por mis manos… yo la habría hecho hermosa…, pero ese… ese idiota…», comenzó a pensar mientras las ideas se le dispersaban y perdía la paciencia. Y, entonces, su tiempo de televisión acabó y el aparato dejó de funcionar. Era así cada día, sin excepción. Pero no le importaba, era un hombre sin privilegios que no necesitaba nada más que su imaginación para sentirse cuerdo y sobrevivir. De hecho, lo prefería así, en su cabeza todo era mucho mejor, era como él quería. Lo único que lamentaba era que le hubiesen denegado la petición de lápiz y papel. Tenía sentido, todos sabían lo que podía llegar a hacer con esas cosas. Además, nadie quería darle la oportunidad de escribir cartas, tenía prohibido comunicarse con el exterior y mucho menos usar los recursos del Estado para realizar nuevas amenazas. Con él ya había habido precedentes, ya había intentado atormentar a los testigos antes, aunque sus cartas no habían llegado nunca a su destino. Él lo sabía y tampoco le importaba, sería ingenuo si creyese que no iban a revisarle la correspondencia. No, en prisión no existía la intimidad, ni siquiera como derecho hipotético. Y si existía, no lo hacía para él. En cualquier caso, Guilligan no lamentaba no tener papel y lápiz para escribir, lo lamentaba por no poder dibujar. Ya llevaba varias semanas en HMP Maghaberry y los detalles de las cosas empezaban a perderse de su memoria. Eso sí, en esos momentos aún creía poder dibujar bien a Lance Bennet. De hecho, estaba bastante seguro de que podría hacerlo en cualquier momento de su vida. De él no iba a olvidar nada, no, lo tenía muy metido en la cabeza. Tanto era así, que si le hubiesen dado la oportunidad hubiese empapelado la celda con retratos suyos y se hubiese pasado la condena entera alternando entre dibujarle y mirarlo. Le hubiese gustado eso: le hubiese gustado despertarse viendo a Bennet, dormirse viendo a Bennet, comer viendo a Bennet, masturbarse viendo a Bennet y cagar viendo a Bennet. Sí, eso le habría encantado, tenerle siempre presente, a cada instante. Aunque, en verdad, no lo necesitaba porque en su imaginación lo tenía disponible siempre que quería. Y es que no eran pocas las veces que le daba por pensar en el bueno del inspector. A menudo se preguntaba qué habría sido de él después de su encuentro en el hospital. Lance le había dejado hecho un cristo, pero él también le había dado lo suyo. En aquella ocasión el inspector estaba que daba pena pero, al menos, le había dejado huella. «Sí, inspector, sé que te he cambiado… y tú me has cambiado a mí. Toda interacción produce una contaminación. Somos como Odín y Loki, somos dioses que hemos tiznado nuestra esencia con la naturaleza del otro», solía murmurar mientras recordaba cómo había conseguido doblegarlo. A diario rememoraba ese momento, se excitaba pensando en lo cerca que había estado, en que había tenido a Lance Bennet en su mesa de operaciones. Su bisturí había cortado su piel y le había hecho sangrar. Nunca le había pasado, y Guilligan estaba bastante seguro de que no era homosexual, pero alguna vez se había empalmado pensando en esos momentos íntimos en el sótano del Oxford College. Era una anomalía, algo raro, pero le ponía cachondo algo de todo aquello, puede incluso, que fuese la derrota misma lo que le excitaba. Deseaba más que nada en el mundo repetirlo, ansiaba una revancha. Y entonces, después de un rato mirando el techo sobre su camastro, Guilligan consideró que era el momento adecuado. Bajó de la litera con cierta dificultad y lentamente se dirigió hacia los barrotes de la celda y, encajando la cabeza entre ellos, exclamó:

—¡Guardias!

—¿Qué coño quieres, Guilligan? —le preguntó alguien.

—Quiero hablar con mi abogado —Y clavando sus frías pupilas en él, sentenció—. Hay un secreto que quiero contar.

Christopher sonrió como pudo. Le dolía tremendamente hacerlo. Se le estiraba la piel y corría el riesgo de que le saltasen algunos puntos pero, aun así, no pudo evitar hacerlo. Ciertamente, en su cabeza, tenía gracia: todo el tiempo había estado usando un programa informático para modificar su voz y hacer que sonase impersonal, como la de un robot, y, ahora, gracias a Lance, su voz sonaba precisamente así de forma permanente. Ahora era incapaz de hablar sin un laringófono y eso le parecía perfecto y desternillante. Se había metido tanto en el papel que se había convertido en él, ahora, Chritopher Guilligan, el antropólogo, y el Cazador de Mariposas eran algo más que dos facetas de un mismo ser, eran un todo, inmaculado, sublime y único. Y mientras veía como el guardia corría a informar de sus palabras, a Guilligan le dio por pensar que era la ocasión de un cambio importante. El tiempo del Cazador de Mariposas había pasado ya, ahora prefería fantasear con nuevos tipos de presa. Pero no, no con Ícaro, no con insignificantes pajarillos. Lance Bennet estaba incluso por encima de esas cosas. Era un ser mucho más especial, una criatura de otra especie. No, definitivamente, ya había pasado el tiempo de las presas pequeñas. Había llegado el momento de decirle adiós a las mariposas. Ahora, Christopher Guilligan tenía ansias de una presa más grande, una legendaria. Y mientras se limpiaba la baba que se le caía por la boca con la manga del mono del módulo, ensanchó su sonrisa y se dijo: «Se ha abierto la veda, inspector, se ha abierto ya». Y, con estas palabras en mente, la temporada de la caza de Lance Bennet acababa de empezar.

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Índice

Parte I Impacto

Capítulo I 9

Un ascenso caído en desgracia 9

Capítulo II 45

La doncella en llamas 45

Capítulo III 109

Diarios de taxidermia 109

Capítulo IV 189

Le petit comité 189

Capítulo V 259

Al otro lado del espejo 259

Parte II Transgresión

Capítulo VI 339

Otra traviesa mariposa trató de volar por la ventana 339

Capítulo VII 413

Prófugo de la justicia 413

Capítulo VIII 461

Oscuridad 461

Capítulo IX 487

El rapto de Perséfone 487

Capítulo X 557

Confesiones postmortem 557

Parte III Declive

Capítulo XI 609

Disparar a la cabeza 609

Capítulo XII 711

El informe perdido 711

Capítulo XIII 787

Tres son multitud 787

Capítulo XIV 805

Querido Ícaro… 805

Capítulo XV 837

En la red de la Araña 837

Epílogo

El último día 917

Epílogo extra

El Cazador de Mariposas 939

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El idioma de las rosas, primer libro de poemas ilustrado de the Mika King (Michael Spehner Ortiz), de padre parisino (Francia) y madre sevillana (España). Artista polifacético, rapero, pintor, escritor, productor, actor, ilustrador, tatuador y poeta, con más de 48 premios en el mundo del arte. Descubriremos su mundo interior más sensible, romántico, humano, triste, a través de su poesía, amor e ilustraciones. The Mika King, 2021.

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Entrevistas y Anécdotas de Diego Rivera

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Entrevistas y anécdotas de Diego Rivera es la obra de un joven escritor mexicano, a través de la cual nos adentramos en las intimidades de su ser y en la formación del gran muralista mexicano. La narrativa de José Daniel Campos Massa trasluce la evolución, el desarrollo de la personalidad y genialidad del pintor. Su infancia temprana y su relación pseudoamorosa con su madre lo marcarían para toda la vida. Desde los 18 meses de nacido le agradaron los senos de su madre y de su nana, y le provocaban placer sexual. Afición que nunca perdió. Desde muy niño se interesó por la escultura y la pintura; a los ocho años compra sus primeras piezas de escultura y a los 11, entra a la escuela de San Carlos a dibujar. Y a los 12 años, como consecuencia de un dibujo, recibe una beca, la cual le permite independizarse de su familia y sumirse en la vida bohemia con todas las consecuencias que esta trae. Diego Rivera desde temprana edad se interesó por saber la estructura interna de las cosas y la creación o construcción de máquinas u objetos en general. Tuvo siempre una propensión a la innovación. Su creación, imaginación e inventiva lo llevaron a crear y recrear batallas y diseñar estrategias de guerra, que le merecieron el reconocimiento de los altos mandos militares de la época. Este es un libro que no se puede dejar de leer para profundizar en el discernimiento de la personalidad del gran muralista mexicano. El autor supo seleccionar adecuadamente el material que le heredó su tía Olga Campos Gonzáles, para brindarnos la oportunidad de complementar el conocimiento de Diego Rivera. José Octavio Camelo Romero.

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Ave Fénix

Velázquez Rivera, Maricruz 9788418856310

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Nadie es profeta en su tierra, ya lo sé. No importan los momentos negativos, los olvido; los buenos, si hay, para aprender me servirán. En la poesía está mi letra sencilla, mis sentimientos, pensamientos, el tiempo, el sueño, mis ilusiones completas, los recuerdos, mis amores. Sé que yo me iré, pero las letras se quedan quietas, para ellas existe un maravilloso... universo de letras.

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Atlas de los Talentos

Boada Zapata, Reinaldo Rafael 9788418676376

675 Páginas

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El atlas de los talentos personales es la tercera herramienta de identificación que ha sido creada dentro de la filosofía talentista. Una sencilla enciclopedia gráfica con la cual se pretende colocar al alcance de todas las personas el conocimiento que ahora se tiene sobre los talentos y de las características talentosas que permiten apreciar su evidencia, así como de la asociación de cada tipo de talento con una enorme lista de actividades, perfiles de cargo y puestos de trabajo. Este atlas es un material de consulta cuyo objetivo principal es ayudar a responder preguntas existenciales acerca de la carga de talentos que cada persona posee, una herramienta que cuando se le combina con el cuadrante de identificación de los talentos personales, faculta con pasos firmes la identificación efectiva de aquellos talentos con los cuales hemos sido bendecidos cada uno los seres humanos.

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Table of Contents

Parte I Impacto

Capítulo I

Un ascenso caído en desgracia

Capítulo II

La doncella en llamas

Capítulo III

Diarios de taxidermia

Capítulo IV

Le petit comité

Capítulo V

Al otro lado del espejo

Parte II Transgresión

Capítulo VI

Otra traviesa mariposa trató de volar por la ventana

Capítulo VII

Prófugo de la justicia

Capítulo VIII

Oscuridad

Capítulo IX

El rapto de Perséfone

Capítulo X

Confesiones postmortem

Parte III Declive

Capítulo XI

Disparar a la cabeza

Capítulo XII

El informe perdido

Capítulo XIII

Tres son multitud

Capítulo XIV

Querido Ícaro…

Capítulo XV

En la red de la Araña

Epílogo

El último día

Epílogo extra

El Cazador de Mariposas